Magenta und Solferino.

Villafranca

oder

Die Kabinete und die Revolutionen.

Von

Sir John Retcliffe.

Dritte Abtheilung:

Magenta und Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

Berlin.

Verlag von Louis Gerschel.

Magenta und Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

von

Sir John Retcliffe.

Erster Band.

Berlin.

Verlag von Louis Gerschel.

1864.

Erster Abschnitt.

Das
Mene Tekel der Revolution!

Ein Duell in der Wüste

Die Sonne war längst hinter den Felswänden des Thales versunken, als der Matadreo noch immer einsam und unbeweglich gleich einer Steingestalt auf seinem Platz am Brunnen unter den Palmen saß.

Zu seinen Füßen lagen winselnd die beiden Löwenkatzen. Er hatte sie an dem Brunnen getränkt und dann achtlos auf die Erde geworfen.

Das klägliche Heulen des Schakals, das Winseln und kinderartige Geschrei der Hyäne, das Schnauben des Panthers begann nach und nach in unheimlicher Weise umher den Grund des Thals und das Buschwerk der Abhänge zu beleben. Es war die Zeit, wo die Bewohner der Wildniß herbei kamen, an der gewohnten Stelle ihren von der Hitze des Tages bis zur Qual gesteigerten Durst zu löschen.

Aber ihre feinen Sinne verkündeten ihnen die Gegenwart ihres Erbfeindes, des Menschen, und scheuchten sie zurück von der Quelle.

Nach und nach wurde das Geheul, Geschrei und Schnauben immer grimmiger und wilder, wie der Durst der Bestien verzehrender wurde, – und aus dem furchtbaren nächtlichen Concert klang eine blutige Drohung.

Zuweilen erhob der Mann am Brunnen seinen Kopf, wie um zu lauschen – nicht auf das näher kommende Geräusch der Raubthiere, – das schien ihn wenig zu kümmern! – sondern auf ein anderes Geräusch, das er erwartete. Wenn er diese Laute dann nicht hörte und an dem Lauf der Gestirne erkannte, daß die Stunde noch nicht gekommen, dann versank er wieder auf's Neue in seine Träumereien.

Jetzt erklang das Geschrei der Bestien umher lauter und wilder und dann schwieg es plötzlich still oder verlor sich in ein entferntes Knurren.

Der Matadreo richtete den Kopf empor und horchte; diesmal wie es schien nicht vergeblich.

In der Pause, die entstanden war, in dem nächtlichen Concert der Wüste hörte man das Schnauben und den Schritt zweier von der Höhe des Gebirges herabsteigenden Pferde.

Ein stolzes höhnisches Lächeln überflog das Gesicht des Löwentödters, als er deutlich hörte, daß zwei Pferde sich nahten. Aber er bewahrte ruhig seinen Platz.

Die beiden Reiter stiegen langsam den Weg herab; als sie näher kamen, konnte man in dem hellen Sternenlicht die weißen Bournousse und Kopftücher erkennen – es waren zwei Araber.

Sie ritten bis auf etwa 6 bis 8 Schritte zum Brunnen heran und dann frug eine ernste und tiefe Stimme: »Im Namen des Propheten! Ist Einer hier an diesem Brunnen, der sich Matadreo der Löwentödter nennt?«

Der Franzose erhob sich aus dem Schatten, in dem er bisher gesessen, und trat einen Schritt vor. »Hier bin ich, Scheich der Beni Mezâb. Ich wartete auf Dich!«

Der Araber hob die Hand und zeigte nach dem Himmel.

»Die Franken sehen nach den Uhren, die sie selbst gemacht; für die Kinder der Wüste hat Allah seine ewige Uhr an den Himmelsbogen geschrieben. Die Sterne stehen genau an derselben Stelle, wie gestern, als ich das steinerne Zelt der Ungläubigen betrat, sie zu warnen.«

»Es ist gut! Der tapfere Hassan ist zur rechten Zeit erschienen und er hat sich gleich einen Freund mitgebracht. Wenn die Araber nicht wenigstens in der doppelten Zahl sind, fürchten sie sich, einem Franzosen entgegenzutreten.«

»Hund von einem Giaur!« rief der Scheich, indem seine Hand nach den Pistolen in seinem Gürtel fuhr. »Du weißt, daß ich mich niemals eines Kampfes weigern werde, Mann gegen Mann. Dieser Krieger ist hier, um mein Pferd fortzuführen, wenn wir zu Fuß kämpfen wollen.«

»Dann schick' ihn fort – Du siehst, daß ich ohne Pferd und allein bin!«

Der Matadreo trat bei diesen Worten vollends aus dem Schatten und in das hellere Licht. »Laß die Umgebung der Quelle untersuchen, wenn Du mir mißtraust!«

Der Araber stieg sofort vom Pferde und warf die Zügel desselben seinem Gefährten zu. »Der große Jäger der Franken,« sagte er ruhig, »ist ein Tapferer. Ich habe niemals auf seiner Zunge eine Lüge gefunden. Hier bin ich!«

»Das ist nicht genug, Scheich. Du siehst, daß ich keinerlei Waffen bei mir habe, als diesen tunesischen Dolch. Dein Yatagan wird genügen!«

Der Araber nahm sofort seine Flinte und befestigte sie, wie früher der Löwentödter, am Sattel seines Pferdes, ebenso die langen Pistolen, die er aus seinem Gürtel nahm und den Säbel, den er getragen. Er behielt Nichts, als den Yatagan, wie der Franzose ihm gesagt.

»Ich habe gethan wie Du sagtest – Hassan el Mezâb hat nur seine Hand und dieses Eisen. Wann hat der Löwentödter der Franken seinen Freunden geheißen, seinen Leichnam von dieser Stelle abzuholen?«

»Nicht bevor der erste Strahl der Sonne die Gipfel der sieben Palmen trifft!«

Der Scheich sprach hierauf leise mit seinem Gefährten; dieser schien Einrede zu thun, aber einige zornige Worte des Häuptlings machten ihn schweigen. Der Scheich fuhr fort zu reden und machte dann ein Zeichen mit der Hand. Der Araber legte zum Beweis des Gelöbnisses die Hand auf die Brust und an die Stirn. Dann – indem er dem Franken einen rachsüchtigen, feindseligen Blick zuwarf, – wandte er die Köpfe der Pferde und galopirte durch das kleine Thal bis an den Abhang der Berge, die er langsam hinaufstieg.

Der Araber unterbrach das Schweigen nicht eher, als bis der letzte Ton der Hufschläge verklungen war. Dann wandte er sich zu seinem Gegner.

»Ich bin bereit!« sagte er. »Möge der Kampf beginnen, der Hassan wieder zum Ersten des Gebirges und der Ebene machen soll!«

»Noch nicht!«

»Warum warten? Die Sterne geben Licht genug, damit unsere Waffen das Herz des Feindes finden mögen!«

»Scheich,« sagte der Matadreo mit Bedeutung, »Du weißt, daß zwischen uns Todfeindschaft ist, und daß nur Einer oder Keiner von uns lebendig diesen Platz verlassen wird. Aber Du weißt auch, daß nach dem Gesetz der Wüste, deren Wanderer wir Beide sind, der Franke und der Araber, das Recht der Bestimmungen unsers Kampfes mein ist. Wohlan denn, warte, wie ich es thue, und ich schwöre Dir bei den Fahnen Frankreichs, Deine Kampfeslust soll befriedigt werden!«

Der Araber schüttelte nach orientalischer Sitte zustimmend den Kopf. »Du hast Recht – das Gesetz ist mit Dir. Hassan wird warten!«

Er setzte sich an die andere Seite des Brunnens und verharrte in Schweigen.

Die Nacht schritt vor. Alle jene seltsamen und gräßlichen Töne der Wildniß ließen nach und nach sich hören und hätten andere Nerven als die der beiden einsamen Feinde erbeben gemacht. Aber der Schakal, die Hyäne und der Panther umkreisten nur in weiter Ferne den Ort, wo für sie das nothwendige belebende Element floß, denn sie witterten jetzt zwei Feinde und wagten nicht, diesen zu trotzen, wie schwer auch der wüthende Durst sie peinigte. Als sie sich heiser und müde gewinselt und geheult, zogen sie sich zurück, um einen entfernteren Ort aufzusuchen, an dem sie ihren Durst befriedigen könnten.

Es waren fast zwei Stunden vergangen und der Stand der Sterne zeigte auf Mitternacht. Es war ein tiefes Schweigen in dieser Einsamkeit eingetreten und nur das Murmeln der Quelle unterbrach sie noch.

Plötzlich klang in der Ferne ein dumpfes Brüllen, ein Ton, so ganz verschieden von alle den thierischen Lauten, die vorhin die Einöde belebt hatten.

Der Matadreo erhob sich.

»Es ist Zeit!« sagte er.

»Wozu?«

»Uns zum Kampf zu rüsten. Hast Du die Stimme nicht gehört, die uns ruft?«

»Die Stimme – wer ruft?«

»El adrea1!«

»Ich kenne das Gebrüll des Löwen, denn ich habe es oft genug gehört in dunkler Nacht um die Zelte des Duars. Was soll es mit dem Löwen?«

»Scheich der Mezâb,« sagte der Franzose mit tiefer Stimme, »diese Hand hat Dich einst von der Tatze des Löwen befreit. Als ich gestern durch das Gebirge strich, hat mich der Zufall zu dem Lager des Schwarzen geführt, in dem ich diese beiden Jungen fand. Du hast die Stimme der Löwin gehört, die seit 24 Stunden umher geirrt ist, ihre Jungen zu suchen. Sie kommt hierher mit lechzender Zunge und blutigem Herzen – wohlan denn, Mann mit der Seele, zehnfach rachgieriger als die des Raubthiers der Wildniß, Gott wird durch den Zahn der Löwin entscheiden zwischen Dir und mir!«

»Wahnsinniger Franke, was willst Du thun?«

»Du hast Dich der Pflicht des Dankes ledig erklärt, Scheich der Mezâb; wohl – ich thue desgleichen und nehme die That zurück, die Dir den Dank auferlegte. Wir werden gegen die Löwin kämpfen und der Sieger wird der Sieger in unserm Zweikampf sein. Die Entscheidung steht in Gottes Hand!«

»Es ist eine Falle, verrätherischer Franke, in die Du mich gelockt. Ich bin hierher gekommen, gegen einen Mann zu kämpfen, nicht gegen die schwarze Löwin!«

»Die Leiche Deiner Schwester, Hassan, hat gezeigt, welche Deutung der Araber seinem Worte giebt. Die Bedingungen des Kampfes sind mein. Verschmähst Du sie, so falle die Schmach auf Dein Haupt und von dem Fuß des Atlas bis zum Wadi wird der Spott der Fremden es verkünden, daß der Scheich der Mezâb ein Feigling ist, der nur Weiber zu morden versteht!«

»Hund von einem Franken!« Die Faust des Scheich hatte den Griff seiner einzigen Waffe gefaßt, als er gegen den Jäger stürzte, der ihn ruhig mit gekreuzten Armen erwartete.

Aber sein Fuß blieb nach dem ersten Sprung gefesselt, denn ein näheres heulendes Brüllen zerriß die Luft und kurz darauf antwortete gleich einem rollenden Donner ein ähnlicher Ton.

Es war der Löwe, der dem Klageruf der Löwin antwortete.

Der Löwenjäger löste den Haken seines Bournous und begann, den dicken Stoff fest um seinen linken Arm zu wickeln.

»Hassan el Mezâb,« sagte er ruhig, »Dein Allah und mein Gott selbst hat entschieden. Zwei Männer, zwei Löwen! Bereite Dich zum Kampf, denn Du kannst diesen Platz nicht mehr verlassen, wenn Du den Feind, den ich Dir gegeben, nicht zuvor getödtet hast.«

Der Scheich stand erschüttert, zögernd, aber ein zweites Brüllen, noch näher als vorhin, belehrte ihn, daß es nicht möglich sei, dem Kampfe auszuweichen. Mit jener vollständigen Hingebung des Orientalen an sein Schicksal kehrte ihm der frühere Muth zurück.

»Maschallah! Gott ist groß und hat es so gewollt,« sagte er. »Ich werde kämpfen mit Dir, wie es bestimmt ist vom Kismet, gegen die Löwen!«

Der Löwenjäger antwortete durch ein kurzes Neigen des Kopfes. »Als Christ, Araber, vergebe ich Dir, was Du mir und den Meinen gethan; denn in wenig Minuten werden wir Beide vielleicht vor Gott stehen. Thue, was Du mich thun siehst, damit die Sache zu Ende kommt!«

Er beugte sich nieder und hob eine der Löwenkatzen auf. Dann durchstieß er sie mit seinem Dolch und schleuderte das kläglich wimmernde Thier einige Schritte entfernt auf den Boden.

Der Araber, der mit seinem weißen Mantel das Beispiel des Löwenjägers nachgeahmt, that das Gleiche mit dem zweiten Jungen.

Er hatte kaum Zeit, gleich seinem Gefährten in das Dunkel am Brunnen zurückzutreten, als ein wüthendes Gebrüll in größter Nähe das Echo der Felsen weckte und ein dunkler Körper über den vom Sternenlicht erhellten Grund schoß bis zu der Stelle, an welcher die sterbenden Katzen winselten.

Ein so wüthendes grimmiges Brüllen, daß die vorigen Töne wie das Rauschen des Baches zum Brausen des Wasserfalls sich dagegen verhielten, zerriß die Luft.

»Es ist die Löwin! Du oder ich?« flüsterte die Stimme des Matadreo.

»Ich!«

»Dann kommt hier mein Mann!«

Mit gewaltigem Satz sprang die furchtbare Gestalt des schwarzen Löwen mit fliegenden Mähnen aus dem Dickicht und dicht neben seine, mit ihren Tatzen die sterbenden Jungen umwendende und sie beleckende Gefährtin. Der Löwe hielt sich mit den Jungen nicht auf, er hatte die menschlichen Feinde bereits gewittert und seine kräftige Gestalt, deren Flanken wild der Schweif peitschte, bog sich auf die Hinterschenkel zurück, zum Sprunge ansetzend, während seine kleinen grünen Augen wie brennende Kohlen aus dem Wust der sich sträubenden Mähne funkelten und der weit geöffnete Rachen ein kurzes donnerartiges Brüllen ausstieß.

Jetzt auch hob die Löwin ihren Kopf gegen ihre Feinde und wie auf gemeinsames Kommando thaten die beiden furchtbaren Thiere einen Sprung, der sie kaum vier Schritte von den Duellanten nieder brachte.

»Es ist Zeit! – Vorwärts!«

Ehe der Löwe zum zweiten Sprung sich strecken konnte, stürzte sich der Matadreo auf ihn und stieß ihm die mit dem Bournous umwundene Faust in den Rachen.

Es folgte ein knirschender Ton wie das Brechen und Zermalmen von Knochen.

In demselben Augenblick hatte sich die Löwin mit einem zweiten Sprung auf den Scheich geworfen, der sie mit einem Knie am Boden, den breiten Yatagan vorgestreckt, erwartete.

Im nächsten Moment war Alles ein gräulicher sich wälzender Knäuel, Menschen und Löwen. – –

Nur die Quelle, an der das todte Arabermädchen gesessen, murmelte friedlich weiter und die Wipfel der Palmen rauschten leise im Hauch des nächtlichen Luftzugs, der durch die Felsen strich – – –

Obschon die Entfernung des Thals und der Quelle der sieben Palmen vom Fort Randon nur drei Lieus betrug, traf der Zug der Reisenden und ihrer Eskorte erst gegen Abend im Fort ein, wo sie die Offiziere und die Besatzung, in Gruppen auf den Erdwällen und vor denselben die Ereignisse der Nacht noch diskutirend, mit Theilnahme und Neugier erwartete, um die ersten Nachrichten, die am Morgen der Spahi überbracht, jetzt vollständiger und detaillirter zu hören.

Das Fort Randon bestand, wie die meisten der im Gebirge und gegen die Wüste vorgeschobenen Posten der Franzosen in Algerien, aus bloßen Erdwällen und Pallisaden mit spanischen Reitern, um einen Reiterangriff in der gehörigen Entfernung zu halten. Diese Befestigungen, durch zwei Thore geschlossen und von drei Kanonen vertheidigt, schlossen einen ziemlich beschränkten Raum ein, in dem sich die Baracken und Zelte der Soldaten, ein Paar festere Gebäude für die Vorräthe und ein Blockhaus, als Wohnung des kommandirenden Kapitains, befanden. Die Besatzung bestand gewöhnlich aus einer halben Kompagnie der leichten Truppen, Legionaire oder Zuaven, einer entsprechenden Anzahl Artilleristen und einem kleinen Kommando Spahis.

In dem Augenblick, als sich der wegen des Kranken nur langsam vorwärts kommende Zug den Wällen des Forts näherte, war, wie gesagt, die ganze neue und alte Garnison, soweit sie nicht im Dienst war, in Gruppen versammelt. Die Spuren des nächtlichen Kampfes waren bereits größtentheils beseitigt und die Leichen der Gefallenen, der schnellen Verwesung in der Sonnengluth halber, schon am Morgen begraben, während man in Betreff der todten Pferde das Geschäft der Beseitigung für die Nacht den zahlreichen Raubthieren des Gebirges überließ. Wall und Thor waren durch rüstige Arbeit wieder ausgebessert und nur wenige Zeichen noch verkündeten außerhalb des Forts das furchtbare Blutbad, das in der Nacht hier stattgefunden.

Die alte Garnison hatte sich bereits zum Abmarsch fertig gemacht, zwei oder drei plumpe Wagen hielten im Innern des Forts mit Gepäck beladen oder zur Aufnahme der transportirbaren Verwundeten bestimmt; die Waffen waren zusammengestellt und mehrere Pferde und Kameele standen bereit, Reiter oder Gepäck aufzunehmen. Die Zuaven des Kapitain Delille hatten bereits den Dienst im Fort angetreten.

Mit einigem Befremden erblickte beim Näherkommen der Graf unter den Offizieren am Thor einen Mann in Civil, den schon in der Ferne sein ungeeigneter Anzug in diesem Klima als einen reisenden Engländer bezeichnete.

»Ich will nicht gesund nach Paris zurückkehren, Kapitain Peard,« sagte der Oberst zu diesem, »wenn die lange Gestalt dort nicht Ihr Landsmann ist, und je näher wir kommen, desto mehr finde ich etwas Bekanntes in ihr.«

Der kleine Kapitain, unter seinem riesigen Sonnenschirm daherreitend, schmälte giftig auf die ungebildeten Beduinen, die ihn seines Augenglases beraubt und machte vergebliche Anstrengungen, ohne dasselbe die Person zu erkennen, als der Graf plötzlich seinem Pferde die Zügel gab und auf die Gruppe zugalopirte, in welcher der Fremde mit langem, bis auf die Fersen reichenden gelben Surtout bekleidet, den seinen grauen Hut tief in den Nacken geschoben, mit seinem Lorgnon die Ankommenden betrachtete.

»Das ist seltsam in der That« – sagte halblaut der Graf dabei – »ich müßte mich sehr irren, wenn das nicht ...«

»Lord Heresfort!« rief er erfreut und erregt, als er vor der Gruppe sein Pferd parirte und aus dem Sattel sprang. »Wahrhaftig, Sie sind es! der ewige Jude, der Ueberall und Nirgends, den ich seit jenem 4. Dezember nicht wieder gesehen und den ich hier sicher am Wenigsten erwartet, obschon grade der Mann, der mir am Nöthigsten ist!«

Er schüttelte dem Lord die Hand, die ihm dieser reichte. »Yes, yes, lieber Graf. Sie sehen, ich kann noch immer nicht zur Ruhe kommen, obschon ich diesmal mich schändlich verspätet habe. Das kommt davon, daß man älter und bequemer wird. Hätte ich den Abendmarsch mit den rothhosigen Herren hier gestern von Aghwât aus gemacht, statt heute bei Tageslicht behaglich allein zu kommen, so hätte ich einem tüchtigen Scharmützel beigewohnt. Hundert und einundzwanzig Todte, wie diese Herren mir erzählen; es ist schade, Kapitain Peard,« – er reichte begrüßend dem Menschenjäger die Hand – »daß auch Sie zu spät gekommen sind.«

»O, ich versichere Sie, Mylord, ich habe mich einigermaßen entschädigt, obschon mich jeder erschossene Araber fünf Franken kostet. Ich gestehe, daß ich mich etwas übereilt habe, als ich behauptete, es gäbe keine pikanten Scenen in diesem Lande; ich habe diesmal grade genug Unbequemlichkeit und Gefahr bestanden, um mich für einige Zeit von meinem Studium zurückzuziehen! – Dieser Teufel von Scheich, ich glaube, man nennt ihn Hassan den Mezâb, war uns nahe genug, daß die Sache unbequem wurde. Dennoch wollte ich zehn Pfund darum geben, wenn ich sein Duell diesen Abend mit dem Löwentödter in sicherer Position mit ansehen könnte. Es scheinen mir Beide ein Paar tüchtige Kampfhähne zu sein und es war sehr unfreundlich von unserm lieben Grafen, daß er nicht gestatten wollte, daß ich mich mit meinem Kammerdiener im Gebüsch versteckte. Auf welchen wetten Sie, Mylord – auf den Araber oder den Franzosen? Zwanzig Pfund!«

Der Graf hatte sich nach der flüchtigen Begrüßung des Lords während des herzlosen Geschwätzes seiner Begleiters zu den beiden obern Offizieren gewandt.

»Kapitain Delille?«

Der Zuave verbeugte sich. »Ich habe die Ehre, mich Ihnen als den jetzigen Kommandanten des Forts vorzustellen, das ich von Kapitain Jeannon hier übernommen.«

»Ich bin der Graf Montboisier, Oberst außer Diensten und von General Jusuf an den Herrn Kommandanten des Forts mit meiner Reisegesellschaft empfohlen. Nehmen Sie zunächst meinen Dank, Kapitain Delille, daß Sie uns zu so rechter Zeit Unterstützung gesandt, denn ohne diese und die Aufopferung zweier braver Männer, wären wir sicher in die Hände dieses teuflischen Mezâb gefallen.«

»So ist es richtig, was ich von den Gefangenen hörte, daß der Scheich Hassan die Ansiedlung des armen Renaud überfallen?« frug der frühere Kommandant des Forts. »Der Spahi, den Sie uns mit der Botschaft Ihrer Rettung sandten, konnte uns nur geringe Auskunft geben!«

»Es war der Scheich der Mezâb, der den Ueberfall anführte.«

»Parbleu – dann muß er ganz besondere Gründe gehabt haben; denn sonst hätte der braune Satan, der Schlimmste von allen diesen Spitzbuben in der Wüste, hier gewiß nicht gefehlt. Ich weiß, daß ihm das Fort ein Dorn im Auge ist. Aber ich hoffe, daß eine Ihrer Kugeln seinen Intriguen ein Ende gemacht hat.«

»Er ist unsern Kugeln entgangen!«

»Das ist schade! – aber was bringen Sie dort – ist unser zweiter Gerard verwundet, denn ich hörte bereits, daß der Jäger, den man den Matadreo nennt, bei dem Kampf war, und ich sehe dort seine zahme Löwin, die sich nie von ihm trennt?«

»Es ist diesmal geschehen, um seinen Bruder zu bewachen; ich bitte um Aufnahme für den, wie ich fürchte an einem Gehirnfieber Erkrankten im Fort und um ein Grab an den Mauern desselben für die Leiche der Schwester des blutigen Scheich der Mezâb!«

»Sie sprechen in Räthseln, Herr Graf, was ist geschehen?«

»Eine infame That, meine Herren, die mit Gottes Hilfe die Waffe eines Franzosen an dem Mörder rächen wird. Hier kommt Lieutenant de Chapelles, der Ihnen Rapport erstatten wird; ich bitte unterdeß um Erlaubniß, der Frau Marquise von Massaignac die nöthigen Dienste leisten zu dürfen.«

So begierig auch die beiden Kapitains waren, die seltsamen Vorgänge zu erfahren, so überwog doch die Galanterie des französischen Charakters ihre Neugier und sie eilten mit dem Grafen zum Empfange der Dame. Es wurde sofort Befehl gegeben, den Kranken in die Baracke zu schaffen, die zum Lazareth diente, und Kapitain Delille stellte der schönen Pariserin seine eigene Wohnung zur Disposition, indem er eine der Unteroffizierfrauen, die sich in der Garnison befanden, zu ihrer Bedienung beorderte.

Die Leiche der jungen Araberin wurde einstweilen in einem der Zelte niedergelegt, an dessen Seite sich das treue Dromedar niederließ. Zugleich befahl der Kapitain, daß unter einem Gebüsch wilder Myrthen, etwa zweihundert Schritt von den Festungswällen entfernt, ein Grab für die »Taube der Wüste« gegraben würde.

Die Marquise selbst schien einer fieberischen Unruhe zu unterliegen. Sie hatte kaum die ihr gebotene Wohnung betreten, als sie den kommandirenden Offizier des Forts zu sich bitten ließ und die Erste war, die ihm von dem bevorstehenden Zweikampf des Matadreo mit dem Scheich erzählte und ihn auf das Dringendste beschwor, denselben zu verhindern und den Löwenjäger gegen die Verrätherei der von ihrer Niederlage erbitterten Araber zu schützen.

Die Nachricht von der Herausforderung rief in dem kleinen Fort eine um so größere Aufregung hervor, als man sehr wohl wußte, daß der Scheich der Mezâb die Seele der ganzen Verschwörung gegen die Franzosen gewesen war. Kapitain Jeannon, der abziehende Offizier, benachrichtigte seinen Nachfolger im Kommando, wie wichtig es sei, sich der Person des Scheich zu bemächtigen und Lieutenant de Chapelles mußte den genauesten Bericht über die Vorgänge erstatten.

Man berathschlagte noch über die Maßregeln, als der Graf, den die Offiziere für Pflicht der Höflichkeit hielten, zu der Berathung zu ziehen, mit dem Lord herbeikam. Kapitain Jeannon hatte eben sich erboten, mit den Spahis und so viel Soldaten, als beritten gemacht werden könnten, nach der Quelle der sieben Palmen aufzubrechen, um den im Fort wohlbekannten, wenn auch nur selten dort erschienenen Löwenjäger gegen einen Verrath seines Feindes zu schützen und den Scheich womöglich aufzuheben.

Der Graf widersetzte sich diesem Vorschlage auf das Bestimmteste. Er erklärte, daß er dem Matadreo sein Ehrenwort gegeben, daß sein blutiges Rendezvous nicht unterbrochen werden sollte, und die Kenntniß des älteren Kapitains von den Gebräuchen der Wüstenstämme und ihrer strengen Ehrenhaftigkeit bei solchen Gelegenheiten, gab endlich den Ausschlag zu dem Beschluß, den Löwentödter seinem eigenen Muth und Glück zu überlassen. Man begnügte sich daher mit der Anordnung, daß der Reitertrupp zwar schon vor Tagesanbruch sich auf den Weg machen, aber bis zur bestimmten Stunde von dem Ort des Zweikampfs sich fern halten sollte, wie der Matadreo verlangt hatte.

Die Verpfändung der Ehre eines Landsmannes hatte bei den Tapfern so viel Gewicht, daß sie die eigentlichen Interessen in den Hintergrund drängte.

Es wurde speziell beschlossen, daß Kapitain Jeannon zwei Stunden nach Mitternacht mit den Reitern aufbrechen und erst bei dem Aufgang der Sonne dem Brunnen der sieben Palmen sich nähern sollte. Der Ruf des Matadreo war bei seinen Landsleuten zu groß, als daß man nicht allgemein die Erwartung gehegt hätte, er werde in jedem ehrlichen Kampfe dem gleichfalls durch Kühnheit und – 24 –

Tapferkeit berühmte Scheich der Mezâb gewachsen sein; nur der Umstand, daß er sich fast aller Waffen entledigt hatte, erregte Erstaunen und gab der geschäftigen Phantasie der Garnison neuen Spielraum, denn die Nachricht von dem geheimnißvollen Duell hatte sich rasch unter der ganzen kleinen Besatzung verbreitet und der Ausgang des Zweikampfs erregte fast eine größere Spannung und ein höheres Interesse, als selbst der eigene Kampf in der vergangenen Nacht.

Der Lord hatte mit großer Aufmerksamkeit den Verhandlungen und dem Beschluß der Offiziere beigewohnt und erklärte, daß er es um so weniger sich nehmen lassen werde, den Kapitain in der Nacht zu begleiten, als eine der Ursachen, die ihn selbst zu dem Ausflug in die Gebirge am Rand der Wüste bewogen, der Wunsch gewesen sei, die Bekanntschaft des berühmten Jägers zu machen, dessen Ruf als Rival Gerards längst nach Algier und den Küstenstädten durch die Soldaten und die Araber verbreitet war.

Das Interesse an dem Kampf, an dem Tod der jungen Araberin und dem Zustand ihres Geliebten warf seine Schatten selbst über den kleinen Abschiedsschmaus, den mit der Gleichgültigkeit des Soldaten gegen überstandene Gefahren und Mühseligkeiten die neue Garnison ihren Kameraden gab, die am andern Morgen abmarschiren sollten. Die Reisenden wollten unter diesem Schutz nach Aghwât zurückkehren.

Lange hatte die Marquise gegen die Forderungen der Natur gekämpft, um mit der Frau des Ansiedlers an dem Krankenlager des armen Jacques Wache zu halten, dessen Zustand sich zu einem heftigen Gehirnfieber ausbildete, aber endlich mußte sie der gänzlichen Erschöpfung ihrer Kräfte nachgeben und sich in dem ihr eingeräumten Gemach zur Ruhe legen. Sie that dies jedoch nicht eher, als bis sie sich das Versprechen hatte geben lassen, daß man sie bei dem Aufbruch der Reiter nach dem Brunnen der sieben Palmen wecken werde, da sie darauf bestand, jene zu begleiten.

Erschöpft suchte auch der Graf einige Stunden des Schlafs und wurde etwa um ein Uhr von dem Lord gerufen, um sich bereit zu machen. Der Engländer mit seinem eisernen, an jede Strapaze gewöhnten Körper, schien Ermüdung nicht zu kennen und hatte selbst die Offiziere geweckt.

Man war überein gekommen, das Verlangen der Dame nicht zu, erfüllen und sie ruhig dem Schlummer zu überlassen. Der Oberst schien seine besonderen Gründe dafür zu haben, ihre Absicht zu vereiteln und hatte dazu leicht Beistand gefunden; denn selbst auf den Gemüthern der unbetheiligten Männer lag es wie eine drückende Last der Ahnung, daß das Unheil noch nicht erschöpft sei.

Dieses Gefühl wurde noch verstärkt durch den Bericht, welchen die Wachen von dem seltsamen Benehmen der Löwin während der Nacht erstatteten.

Obschon dieselbe kein unbekannter Gast in dem Fort war, da der Matadreo von Zeit zu Zeit mit seiner furchtbaren Begleiterin hier erschien, um seinen Schießbedarf zu erneuern oder eine wichtige Nachricht und Warnung zu überbringen, so fürchtete man doch bei der Anwesenheit so vieler neuen Soldaten und der Abwesenheit ihres Herrn ein Unglück, und auf Befehl des Kapitains hatte die Ansiedlerfrau das Thier selbst in einen festen Verschlag geführt, wo es bleiben sollte, bis man über das Schicksal seines Gebieters Näheres erfahren.

Die Löwin hatte sich anfangs die Haft ganz ruhig gefallen lassen, aber gegen Mitternacht wurde sie plötzlich unruhig, rannte in dem Verschlag hin und her, begann kläglich zu brüllen und versuchte dann mit Gewalt auszubrechen. Diese Unruhe steigerte sich mit jeder Stunde und das klagende Brüllen des Thieres störte die Schläfer in ihrer Ruhe.

Als der Graf mit dem Lord auf den Platz vor dem südlichen Thor des Forts kam, fand er bereits die zur Excursion bestimmten zehn Reiter versammelt. Sein arabischer Diener hielt sein Pferd und auch Kapitain Peard hatte sich der süßen Morgenruhe entschlagen, um, wie er sagte, eine so interessante Gelegenheit nicht zu versäumen, seine Erfahrungen an dem Leichnam des einen oder des andern Kämpfers zu bereichern.

Kapitain Delille war gleichfalls auf dem Platz; er hatte zugleich bestimmt, daß vor dem Abreiten der Gesellschaft in aller Stille die Beerdigung der Leiche der jungen Araberin stattfinden sollte, damit dadurch am nächsten Tage nicht nochmals die traurige Erinnerung geweckt werde.

Im Lichte der Fackeln aus harzigem Holz umstand eine Anzahl der rauhen Krieger die jetzt so ruhige Stelle, an der 24 Stunden früher ein blutiger und wilder Kampf getobt und wo am Abend das Grab der armen Taube der Wüste von denselben Händen gegraben worden war, die das Blut ihrer Stammes- und Glaubensgenossen vergossen hatten.

In ihre Schleier und ein weißes Laken gehüllt, trugen vier Zuaven die Leiche herbei, begleitet von allen weiblichen Bewohnern des Forts, mit Ausnahme der vornehmen Pariserin; denn auch die Frau des Ansiedlers hatte für diese Zeit ihren Sitz am Lager des Kranken dem Wärter überlassen und folgte der Hülle der armen Wüstenblume, deren Liebe sie vergebens gegen die wilden Leidenschaften der Männer zu beschützen versucht hatte.

Es war eine ergreifende traurige Scene. Um das Grab her die rauhen Gestalten der Krieger und der weinenden Frauen, und zwischen ihnen der mächtige Körper des Dromedars, das treu der Leiche seiner Herrin gefolgt war – hinter dem Kreise hoch zu Pferde die wilden Figuren der Spahis in ihrem phantastisch kriegerischen Putz und das theilnahmlose süffisante Gesicht des Kapitain Peard, während der Lord und der Oberst sich zu den französischen Offizieren gesellt hatten, welche der Leiche, die wenigstens im Kreise so vieler der Ihren ruhen sollte, die letzte Ehre erweisen wollten.

Ueber dem Allen der dunkle sternenglänzende Bogen des afrikanischen Himmels gespannt, an dessen fernstem Saume bereits das erste Grauen des Tages mit der Nacht zu kämpfen begann.

Wie am Bord des Schiffes auf jener gleichfalls so furchtbaren, nur leichter beweglichen Wüste, der See, der Kapitain in Ermangelung des gottgeweihten Priesters die Gebete der Zurückbleibenden über die der Tiefe geweihten Ueberreste des irdischen Lebens verliest, so übte hier der Kommandant eines andern Schiffes der Wüste, Kapitain Delille, ein ernster ältlicher Mann, die letzte Pflicht des Christen an der Leiche der Mohamedanerin, indem er mit tiefer bewegter Stimme das Todtengebet verlas, durch keinen Laut unterbrochen, als das Zirpen der Grillen in den Myrthen und Tamarindengebüschen, oder durch das Winseln der die Gräber witternden umherstreifenden Schakals und das Geheul der Löwin in dem nahen Fort.

Während die Leiche der Erde übergeben und Sand und Stein auf sie gehäuft wurde, faßte die Hand des Grafen den Arm des Lords und führte diesen eine Strecke weit mit sich fort.

»Ehe wir den Fuß in den Bügel setzen, Mylord,« sagte der Graf, »habe ich Ihnen Einiges mitzutheilen, wozu mir am vergangenen Abend die Gelegenheit und vielleicht auch der Wille fehlte. Darf ich Sie fragen, Mylord, was eigentlich Sie hierher an diesen Ort geführt hat?«

»Warum nicht, Sir? Damned! ich vergesse zuweilen auf einige Zeit meine Freunde, aber ich verliere sie nie ganz aus den Augen. Während der Zeit, die ich in Indien zubrachte, wo unser kleiner Master Peard seine Studien über das erbärmliche Ding, das man Leben nennt, ganz anders hätte befriedigen können, als an den Küsten des mittelländischen und schwarzen Meeres, fiel mir ein, daß ich so lange Nichts von unsern beiden Schützlingen, dem Sohn des schnurrigen Knochenmanns aus den Katakomben und seinem Freund, dem Kapitain Fromentin, gehört hatte, die wir damals den ersten Füsiladen des Herrn Bonaparte entführten. Die Nachrichten meines Geschäftsführers gingen dahin, daß Meister Samson seine erste Ansiedelung eingebüßt und nach einigem Umherwandern spurlos unter den würdigen Kabylen, Mauren und Arabern, oder wie sich das Gesindel Alles nennt, mit seiner Familie verschwunden sei. Sie wissen, daß es meine Liebhaberei ist, manchmal ein klein wenig dem lieben Gott seine Prärogative streitig zu machen und bei meinen Schützlingen der Vorsehung in's Handwerk zu pfuschen und ihr Schicksal zu leiten. Ich bilde mir sogar ein, daß ich das manchmal gar nicht. so schlecht gemacht habe. Jedenfalls studire ich die mitunter recht pikanten Irrgänge der Menschen und da ich eine kleine alte Verpflichtung gegen den würdigen Ansiedler verspüre, so beschloß ich, auf meiner Rückreise aus Indien an den Küsten von Algerien mich einmal selbst etwas näher nach dem Verbleib meines kleinen Protegé's und der Seinen zu erkundigen. Es hat mir einige Mühe gekostet, denn in keinem der drei Gouvernements wollte man von einem Ansiedler Samson wissen. In der That, man lebt hier glücklicher Weise noch ziemlich unbelästigt von der Neugier der Polizei und den Civilstandsregistern. Die letzten Spuren, die ich aufthat, wiesen in das Departement der Arba und so bin ich bis an den Rand der Wüste gerathen, um wenigstens wieder Löwen der Wildniß zu jagen, nachdem ich zwei Jahre lang mit menschlichen Tigern zu thun gehabt habe, wie Herr Nena Sahib und unsere höchst humanen Befehlshaber in Indien sind.«

»Sie brauchen sich nicht weiter mit Nachforschungen zu bemühen, Mylord,« sagte der Graf ernst – »Sie haben Ihren Zweck erreicht, was mich um einer braven Familie willen freut.«

»Goddam – ich verstehe Sie nicht!«

»Die Frau und die Kinder, welche gestern Abend mit uns hier eintrafen, sind die Familie des Ansiedlers Renaud Samson, den Euer Herrlichkeit vor dem Urtheil des Kriegsgerichts retteten und dessen Haus uns diese Nacht von den Thuaregs beschützte.«

»Damned – das ist ja eine ganz vortreffliche Entdeckung. Ich hoffe, Ihr alter Bekannter, der Artillerie-Offizier, der jenen Börsenjobber vor Furcht in's Narrenhaus jagte, wird auch durch seine Freunde zu ermitteln sein.«

»Sein Bruder, Mylord, der Knabe, der uns an jenem Abend in Paris auf die Spur brachte, befindet sich hier!«

»Hier? In der That, lieber Graf, Sie überhäufen mich mit dramatischen Ueberraschungen, grade wie in einem Ihrer Schauer- und Rührdrama's der Porte Saint Martin. Sie müssen mir ihn bei unserer Rückkehr in's Fort vorstellen.«

»Wenn wir ihm nicht ein Grab neben jenem dort graben!«

»Hell and damnation! der Fieberkranke ist der Bruder des Kapitain Fromentin?«

»Ja, Mylord!«

»Aber dann ist dieser Mann, den sie den Löwentödter nennen ...«

»Er ist es!«

Ohne ein Wort zu erwidern, schritt der Viscount nach der Stelle, wo die Reiter und die Pferde hielten und Kapitain Jeannon eben den Befehl zum Aufbruch geben wollte.

Der Lord setzte den Fuß in den Bügel und schwang sich in den Sattel. »Gentlemen,« sagte er – »ich bin durch kein Wort gebunden, und ich bitte Sie, diesen Herren mit den braunen Gesichtern zu sagen, daß, wenn wir in einer Stunde die sieben Palmen zu Gesichte bekommen, jeder von ihnen hundert Franken von mir erhält!«

Ein Freudenruf der Spahis antwortete ihm – dann, ohne das Kommando des Offiziers abzuwarten, flogen die wilden Reiter im gestreckten Galop davon.

Ueber die seltsamen rauhen Felsgebilde des Dschebel Muzedsch zitterten die ersten Strahlen des aufgehenden Tagesgestirns, als dem westlichen Zugang des Thales der sieben Palmen eine Reiterschaar in vollem Jagen sich näherte.

Es war die Abtheilung, die man von dem Fort abgeschickt hatte.

Plötzlich parirte der Vorderste der Spahis, neben dem der englische Viscount ritt, sein Pferd.

»Halte là! beim Bart des Propheten, Aga – hörst Du nicht?«

Der Kapitain Jeannon war rasch an seiner Seite. »Was giebt es, Ali, was siehst Du? Die Zeit ist da, wo die Ehre Frankreichs uns nicht mehr zurückhält.«

Der alte Spahi bedeutete mit einer Bewegung der Hand ihn, zu schweigen.

»Dort drüben, Aga – das sind die Araber!«

In der That hörte man deutlich von der entgegengesetzten Seite des Thales das Heransprengen und Niedersteigen einer zweiten Reiterschaar.

Die beiden Trupps konnten ungefähr fünfzehnhundert Schritt von einander entfernt sein und zwischen ihnen lag das Thal oder die Schlucht, die der giftige Morgennebel noch in so dichten stagnirenden Massen erfüllte, daß man keinen Gegenstand im Grunde auch nur formenlos zu erkennen vermochte.

Nur die Wipfel der hohen schlanken Palmen, die den Brunnen umstanden, ragten gleich den Kuppeln von Thürmen über diese Nebelmassen, die von dem Hauch des leisen Morgenwindes und dem Druck des stärker werdenden Lichtes jetzt in leichte Bewegung geriethen.

Die nahenden Araber schienen noch keine Ahnung von der Nähe ihrer Feinde zu haben; denn sie setzten unbesorgt, wenn auch jetzt des Herabsteigens vom Gebirge halber, etwas langsamer ihren Weg fort und man konnte deutlich ihr Schnattern und Schwatzen hören, ohne das eine Horde Araber einmal nicht existiren kann.

Kapitain Jeannon war jetzt an der Spitze seiner kleinen Abtheilung. Auf seinen Befehl wurden leise und vorsichtig die Waffen in Bereitschaft gesetzt.

»Parbleu.« sagte er leise zu dem Obersten. »Ich habe jetzt die beste Hoffnung, denn die Schurken kommen offenbar, den Leichnam ihres Scheich zu holen. Wäre der Bursche mit dem Leben davon gekommen, so wäre er längst bei seinem Duar in der Wüste und spänne neue Ränke gegen uns. So viel ich aus ihrem Geschwätz und den Tritten der Pferde hören kann, ist ihre Anzahl etwa das Doppelte der unsern und wir können da hoffentlich zum Schlagen kommen, um ihnen eine neue Lection noch in den Kauf zu geben. Sind Sie bewaffnet, Mylord?«

»Yes!«

»Dann herunter, meine Jungens, von den Pferden. Zwei bleiben hier und halten die Thiere. Die Andern nehmen ihre Flinten zur Hand und schleichen sich leise im Nebel vorwärts. Deckt Euch hinter den Steinblöcken des Wegs und dann, wenn Ihr mein Pfeifen hört, eröffnet Euer Feuer. Schont die Pferde und fangt sie; denn wir können deren brauchen und die Schurken sind gewöhnlich besser beritten als wir.«

Dem leise gegebenen Befehl sollte eben gehorcht werden, als drüben an den Bergabhängen eine der Araber-Stuten hell und laut wieherte.

Sogleich, ehe man es verhindern konnte, antworteten zwei oder drei Pferde der französischen Abtheilung.

Man erkannte die Wirkung dieser Benachrichtigung des Feindes, die so gut war wie ein Trompetenstoß, augenblicklich, denn im Nu hörte von jener Seite alles Geräusch auf.

»Jetzt vorwärts, Bursche,« befahl der Kapitain. »Der Hinterhalt ist uns verdorben und wer zuerst auf dem Grund ist, hat den Vortheil!«

Die Franzosen gaben ihren Pferden die Sporen und jagten mit lautem Hurrah den Abhang hinunter in den dichten Nebel hinein.

Aber obschon sie auch das Waffenklirren und den Hufschlag der feindlichen Pferde auf dem harten Gestein anfangs hörten und der Allahruf der Araber ihnen geantwortet hatte, fanden sie doch keine Spur von ihren Gegnern, als sie auf dem Grunde der Schlucht unfern des Brunnens der sieben Palmen anlangten.

»Zum Henker,« fluchte der Kapitain, indem er befahl, zu halten. »Ich fürchte, der Spaß geht uns fehl – die schwarzen Kanaillen haben es für besser gefunden, das Hasenpanier zu ergreifen oder sich zwischen den Steinen und Büschen versteckt. Wenn nur dieser verdammte Nebel nicht wäre, der uns hindert, die Hand vor den Augen zu sehen!«

»Laß Deine Waffe ruhen, Franke,« sagte eine ernste, tiefe Stimme in schlechtem Französisch. »Warum unnütz Blut vergießen, wenn Allah bereits entschieden hat?«

»Halt! – wer spricht da?«

»Seid Ihr die Franken aus dem Fort,« frug die Stimme des noch immer Unsichtbaren, »die gekommen sind, ihren Kämpfer zu suchen?«

»Wir sind Franzosen vom Fort Randon. Da Du französisch sprichst, so sage, wer Du bist und was Du hier willst oder unsere Säbel sollen Euch den Weg weisen.«

»Der Tod durch Eure Waffen, Franke, ist nicht das Kismet, das Abdallah, dem Marabout der Wüste bestimmt ist. Wir kommen in Frieden und verlangen Frieden von den Kindern des großen Sultans jenseits des Meers.«

Der Name des Marabout Abdallah war ein in dem ganzen Südwesten Algeriens so wohl bekannter, daß Kapitain Jeannon keinen Anstand nahm, sofort jeden Anschein der Feindseligkeit fallen zu lassen.

Man wußte, daß der Marabout, der eine Felsenhöhle in der Wüste gleich den Anachoreten des Alterthums bewohnte, von den sämmtlichen Stämmen der nördlichen Wüste und des Gebirges als ein Heiliger verehrt wurde und sein Ausspruch als ein Orakel galt, dem höchstens so junge Tollköpfe wie der Scheich der Mezâb zu trotzen wagten.

Entgegen den langen Bestrebungen Abdel Kaders und seiner Partei, hatte er nach den ersten Niederlagen seines Volkes stets zu einem friedlichen Vergleich mit den Franken gerathen und namentlich von den schrecklichen Grausamkeiten abgemahnt, die im Laufe dieser Kriege zuerst von den alten Herren des Landes verübt, dann aber ebenso von ihren Gegnern erwidert worden waren.

Der Marabout war sehr alt und man wußte, daß er früher dem Dei von Algier die Herrschaft der Fremdlinge und seine Gefangenschaft geweissagt hatte, wofür ihn dieser in den Kerker werfen ließ, aus dem er erst durch die Einnahme der Kaba seitens der Franzosen befreit worden war.

Trotzdem er den Neigungen und dem Haß seines Volkes so wenig schmeichelte, hatten seine Weisheit und seine Gerechtigkeit, so wie die ascetische Strenge seines Lebenswandels dem Greise bei seinen Landsleuten den Ruf der Heiligkeit und die höchste Verehrung verschafft, und in allen wichtigen Angelegenheiten, wenn auch häufig zu spät, wie bei dem Angriff auf Fort Randon und die Ansiedlungen, wurde sein Rath und seine Entscheidung von den südlichen Stämmen eingeholt.

Kapitain Jeannon kannte diesen Ruf des Marabout, und die Erscheinung desselben zeigte ihm sogleich, daß kein Angriff und Hinterhalt zu besorgen war.

Aus dem Nebel vor ihm tauchte zuerst der lange Hals des Dromedars auf, das den Marabout trug und dann die ehrwürdige Gestalt desselben mit einem langen weißen Bart, der bis zu seinem Gürtel reichte. Auf ein Zeichen des Reiters beugte das Thier die Knie und der Greis stieg mit Hilfe eines nebenher gehenden Knaben von seinem hohen Sitz.

Der Kapitain that sofort dasselbe und kam dem Marabout entgegen, indem er ihm die Hand reichte.

»Ich grüße Dich, Abdallah, da Du ein Freund der Franzosen bist,« sagte er freundlich. »Ich bin der Kapitain Jeannon, der bisherige Kommandant des Forts Randon, das Deine Landsleute verrätherisch in der vorigen Nacht überfallen haben.«

»Es geschah ohne mein Wissen, Franke, der Du den Ruf eines gerechten und freundlichen Aga's hast. Ihre Gebeine bleichen dafür am Fuß Deiner Mauern und sind die Beute der Thiere des Gebirges.«

»Wir haben sie, wie es auch dem tapfern Feinde gebührt, ehrlich beerdigt. Aber sage mir, ehrwürdiger Marabout, was Dich und Deine Krieger hierher führt?«

Der Greis hob den Arm und zeigte über ihre Köpfe hinweg. Die ersten zwischen den Bergwänden hereinbrechenden Strahlen der Sonne vergoldeten die Wipfel der Palmen, die gleich glänzenden Meteoren über den wogenden Nebelmassen schwebten.

»Die Stunde ist gekommen,« sagte der alte Mann feierlich, »um die Leiche des letzten Sprossen aus dem Blute Omar's zu holen. Der Stamm der Mezâb hat keinen Scheich mehr und Abdallah kann sein Haupt in den Schoos des Propheten legen, denn das Haus seines Bruders ist leer geworden.«

Die Nachricht, daß der Marabout ein so naher Verwandter des wilden Scheich und seiner unglücklichen Schwester gewesen, war dem Offizier neu, sein Interesse an dem Ausgang des Kampfes aber zu groß, als daß er jetzt weiter darauf hätte Rücksicht nehmen sollen.

»So kennst Du bereits den Ausgang des Zweikampfs, den der Scheich Hassan durch seinen schändlichen Mord hervorgerufen hat?« frug er hastig.

»Allah hat die Moslems geschaffen und die Bekenner des weißen Isaias,« erwiderte der Greis, ohne direkt auf die Frage einzugehen. »Sie mögen nebeneinander leben, aber es ist nicht gut, daß das Blut der Kinder des Propheten sich mit dem unreinen Saft aus den Adern der Ungläubigen vermische. Ich beklage die Taube der Wüste und hätte ihre Strafe gern gewandelt.«

»Aber Dein Neffe – ihr Mörder?«

»Laß uns in Frieden seine Leiche suchen, Christ!«

»So hast Du Nachricht, daß er gefallen?«

»Würde der Sattel seines Rosses sonst vergeblich des Herrn warten seit dem Abend? Ich habe zu spät von dem ungerechten Kampfe gehört, um ihn verhindern zu können; denn der Christ, der meinem Volke durch die Vertilgung des grimmigen Löwen so manchen Dienst erwiesen hat, war ein gerechter Mann und hat oft das harte Felsbett meiner Höhle getheilt.«

»Vorwärts denn,« befahl der Offizier. »Ich muß mir über sein Schicksal Gewißheit verschaffen.«

Er hieß die Hälfte seiner Leute absteigen und ihm folgen. Die beiden Engländer und der Oberst waren bereits an seiner Seite. Die Strahlen der Sonne begannen den Nebel zu lichten.

»Nach welcher Seite liegt der Brunnen?« Ich kann mich in diesem Qualm nicht zurecht finden.«

»Dort, Aga.«

Sie traten in den Nebel hinein – drei Schritte weiter stieß der Fuß des Obersten auf einen weichen Körper. Er faßte darnach und sah seine Hand in Blut getaucht.

»Was ist das? – ein Thier – wahrhaftig – es ist die Löwin unseres Freundes, todt wie eine Maus.«

»Das ist unmöglich – das Thier ist im Fort eingesperrt!«

Die Gruppe versammelte sich um den todten Körper, als durch einen Ruf des Menschenjägers ihre Aufmerksamkeit nach einer andern Stelle geleitet wurde.

»By Jove!« meinte behaglich der Engländer, indem er einen so eben vom Boden aufgehobenen Gegenstand in die Höhe hob und zugleich mit der andern Hand das im Fort erborgte Lorgnon vor das Auge hielt. »So geschickt gemacht, als hätte es die Guillotine gethan. Er muß in Spiritus gesetzt werden!«

Der Oberst stieß einen Schrei des Entsetzens aus – auch Jeannon und der Lord fuhren erschrocken zurück und der alte Marabout machte das heilige Zeichen seines Glaubens zur Verscheuchung der bösen Geister und Dämonen.

Der Gegenstand, den Master Peard mit so großer Gleichgültigkeit, ja mit einem gewissen Wohlgefallen in die Höhe hielt, war ein menschliches Haupt mit blutbefleckten verzerrten Zügen und drohend starrenden Augen. Die zerrissenen Adern und Muskeln des Halses hingen unter dem schwarzen Bart hervor und gewährten einen schrecklichen Anblick.

Der Kopf war offenbar durch eine furchtbare Kraft vom Rumpf gerissen worden.

»Hassan el Mezâb! Der Prophet nehme Dich gnädig auf in die sieben Himmel der Gläubigen!

»Es ist der Scheich – kein Zweifel! – die Löwin hat ihn zerrissen.«

»Aber wo ist unser unglücklicher Freund, – wo ist Kapitain Fromentin?« rief der Graf, zum Tode bestürzt.

»Kapitain Fromentin – wen meinen Sie?«

»Wen anders als den Matadreo. Um Gotteswillen, hier ist Furchtbares vorgegangen, lassen Sie uns den Unglücklichen suchen.«

Ein leises Aechzen aus geringer Entfernung gab die Antwort – der Graf und der Lord eilten nach jener Richtung.

Zugleich, wie mit einem Zauberschlage, mit jener wunderbaren Schnelligkeit, mit der jene Wechsel in den Naturerscheinungen der Tropen-Gegenden gewöhnlich eintreten, zerrissen die Schleier der Nebel und die steigende Sonne erhellte den Grund der Schlucht mit ihrem vollen Strahl.

Selbst die Nerven der blut- und schlachtgewohnten Männer erbebten bei diesem Anblick.

Vor ihnen, wenige Schritte von dem durch mindestens zehn Stiche durchbohrten und von einer Blutlache umgebenen todten Körper der Löwin lag die Leiche des Scheichs, hauptlos, mit zerrissenem Halse, den linken Arm mit dem blutigen Fetzen des Bournous abgerissen, während die erstarrte Rechte noch den Yatagan umklammert hielt.

Aus der Löwin aber ragte der Elfenbeingriff einer andern Waffe – des krummen tunesischen Dolchs, der Waffe des Matadreo.

Und dieser selbst?

An dem rauschenden Quell des Brunnens – an derselben Stelle, wo die Leiche des Arabermädchens gelegen, lehnte ein verstümmelter blutiger Körper, das Haupt auf der langen Mähne eines schwarzen Löwen2 von ungewöhnlicher Größe.

Der Löwe war todt – der Mann lebte noch, wie man aus einer leisen Bewegung der verstümmelten Hand sehen konnte.

Zwischen dem todten Löwenpaar lagen die Körper der beiden Jungen, die der Matadreo am Mittag vorher zurückbehalten, mit durchschnittener Kehle.

Einige Augenblicke standen die Männer stumm und entsetzt. Was sie da sahen, war eine so furchtbare Lapidarschrift des Vorangegangenen, daß sie bis zur Einzelnheit Alles klar und deutlich erzählte, als wäre Jeder Augenzeuge dieses Zweikampfs ohne Gleichen gewesen.

Noch im Tode getreu der so muthig gewählten Aufgabe, nachdem das Leben mit grausamer Hand all' sein Lieben und Ringen zerstört, hatte der Matadreo dem Duell ein ander Ziel gesetzt, als die Brust des Nächsten. Der Tod der Gegner, des Franken wie des Arabers, sollte das Land noch von seinen furchtbarsten Bewohnern befreien. Um dieses gegenseitigen Opfers sicher zu sein, darum hatte er jede andere Waffe von sich gethan und den Scheich, nach der ritterlichen Sitte der Wüste, zu gleichem Thun gezwungen. Ob sich jeder der Kämpfer den schrecklichen Feind gewählt, ob sie überrascht worden von den grimmigen Thieren, das wußte freilich nur Gott und der sterbende Mann dort am Brunnen, aber die furchtbaren Trophäen des Sieges bewiesen, daß der Löwenjäger seinen Gegner erlegt und dann dem menschlichen Feind im Kampf gegen den seinen zu Hilfe geeilt war, freilich zu spät, um ihn noch retten zu können, und so wenigstens mit dem Todesstoß ihn rächend.

Aus hundert Wunden blutend, mit zerrissenen Gliedern, mußte er dann sich zurückgeschleppt haben, um jenen Durst, der die Verwundeten im Todeskampfe peinigt, an dem frischen Wasser des Quells zu löschen und dort zu sterben.

Der schrille, zeternde Ton, mit dem die Araber, welche dem Marabout gefolgt und bei dem schwindenden Nebel jetzt sichtbar wurden, die Todtenklage um ihren jungen Häuptling anstimmten, löste die Starrheit des ersten Entsetzens von der Brust der Anwesenden.

Der Graf, Lord Heresford und Kapitain Jeannon eilten tief ergriffen zu der lebendigen Leiche am Brunnen und hoben sie so sanft als möglich von ihrem schaurigen blutigen Bett.

Der schwarze Löwe hatte nur zwei Stiche empfangen, deren jeder tödtlich war, aber der Matadreo hatte sich der schrecklichen Umarmung nicht ohne zahllose Verletzungen entziehen können. Sein ganzer Körper war fast eine Wunde, der linke Arm, der mit dem Bournous umwickelt die Bisse und Krallen des Löwen zuerst parirt hatte, war an drei Stellen gebrochen oder vielmehr zermalmt; seine Brust war von einem Hiebe der mächtigen Tatze weit aufgerissen, der rechte Oberschenkel zeigte einen furchtbaren Biß, der den Knochen zersplittert hatte, wahrscheinlich von der Löwin. Beine, Arme, Leib – Alles war von den scharfen Krallen und Zähnen zerfleischt. Der Blutverlust, den der Jäger erlitten, mußte entsetzlich gewesen sein, wie der Boden umher zeigte, und ein Wunder schien es, daß die Lebenskraft noch so lange ausgehalten.

Dennoch lebte der Matadreo – oder Hektor Fromentin, wie wir ihn jetzt nennen dürfen, – wirklich noch, und es schien in der That kein absolutes Lebensorgan verletzt zu sein und nur der ungeheure Blutverlust den Tod herbeizuführen; denn daß dieser mit jeder Minute eintreten mußte, erkannten Alle, und es war wohl auch Niemand, der diesen für ihn nicht einem Leben in solcher Verstümmelung vorgezogen hätte.

Die Spahis hatten ihre Mäntel neben dem Brunnen auf den steinigen Boden gebreitet und dorthin trugen sie die lebendige Leiche des französischen Offiziers, während die Araber die zerrissenen Glieder ihres Häuptlings zusammenlegten und ihr Todtengeheul fortsetzten.

Kapitain Jeannon war zu dem Marabout getreten, der stumm und traurig auf die Ueberreste der beiden Kämpfer sah.

»Abdallah,« sagte er, »die Araber der Wüste erzählen von der heilsamen Macht der Tränke und der Kraft des Balsams, den Deine Weisheit und Erfahrung bereitet. Kannst Du Etwas thun für unsern Landsmann, in dessen Adern das Leben noch nicht erloschen ist?«

Der Einsiedler schüttelte das Haupt. »Eblis steht an seiner Seite o Christ, und keine Macht der Welt vermag ihm das Leben wieder zu geben. Aber meine schwache Kenntniß will versuchen, seinen Geist noch ein Mal zu dem Licht des Tages zurückzurufen, ehe er eingeht für immer in den Schoos Eures weißen Propheten.«

Der Lord und der Oberst waren bei dem bewußtlosen Körper zurückgeblieben und hatten sein Haupt unterstützt, indem sie vergeblich die Frische des Wassers und die gewöhnlichen Mittel versuchten, ihn zum Bewußtsein zu bringen. Der Marabout ließ sich jetzt neben der blutenden Gestalt nieder und zog aus seinem Busen eine kleine Phiole, die mit einer rothen Flüssigkeit zur Hälfte gefüllt war. Von dieser tröpfelte er unter sorgfältiger Aufmerksamkeit einige Tropfen in den Mund des Bewußtlosen.

Einige Augenblicke nachher verbreitete sich über die bleichen Wangen eine leichte Röthe, die Glieder bewegten sich und der Matadreo schlug die Augen auf. Sein Blick, anfangs starr und verwirrt, gewann bald wieder an Ausdruck und wandte sich wie fragend auf die Gruppe umher.

»Sie sind unter Freunden, Fromentin,« – sagte herzlich der Graf, »die ein seltsamer Zufall oder vielmehr die Hand Gottes hier in der Wüste um Sie zusammen geführt hat. O warum haben Sie so lange sich uns entzogen, daß wir erst am Ende einer solchen schrecklichen Tragödie uns wiederfinden müssen.«

Der Verwundete machte eine leichte Bewegung mit der unverletzten Hand, dann flüsterte er: »Mein Bruder – wo ist mein Bruder?«

»Er ist im Fort und in den Händen des Arztes, der alle Aussicht für seine Genesung giebt; denn er ist jung und kräftig und die Schmerzen der Liebe bringen nicht gleich den Tod. Ihr Zweikampf, Kapitain, ist eine Heldenthat, von der ganz Algerien und selbst Paris erzählen wird – beide Löwen sind todt!«

»Very well – Gérard hat nie etwas Aehnliches gethan,« sagte der Lord. »Sie haben eine merkwürdige Art, Ihre Duelle auszufechten, um die ich Sie beneide. Damals in den Katakomben und hier mit den Löwen. Ihre Wunden sind schlimm, aber ich hoffe, Sie werden noch manchen Kampf bestehen!«

»Den letzten, Mylord! der Tod ist kein Feind für mich!«

»Hol' der Henker die Frauenzimmer,« sagte der Viscount, indem er sich abwandte. »Wenn ein wackerer Mann vor der Zeit stirbt, sind sie in neunzig Fällen von hundert die Ursach.«

Der Menschenjäger, der zu seinem großen Bedauern den Kopf des Scheich an seine Freunde hatte geben müssen, war herbeigekommen. »Ich hatte keine Ahnung davon, Kapitain, daß Sie unter der Maske des Matadreo steckten,« meinte er philosophisch. »Aber da einmal das Unglück passirt und Ihr Tod nicht abzuwenden ist, können Sie mir einen großen Dienst erweisen. Ich werde Sie beobachten bis zum letzten Augenblick und Sie sind der Mann dazu, um mir zu beschreiben ...«

»Gott verdamme Ihre Augen, Bursche,« sagte wild der Lord. »Wenn Sie sich nicht augenblicklich auf zwanzig Schritt davon trollen, will ich Ihnen Gelegenheit geben, Ihre Studien an sich selbst zu machen! Packen Sie sich meinetwegen nach Dahomey und lassen Sie einen Mann in Ruhe sterben, der besser ist als wir Alle!« Die Miene des Excentric war so drohend und ernst, daß der kleine Kapitain keine Entgegnung wagte, sondern zur Seite trat.

Der Verwundete wurde sichtlich schwächer – sein Auge irrte hastig umher, als suche es einen Gegenstand.

»Haben Sie einen Wunsch, Freund – kann ich Etwas thun noch für Sie?« frug der Oberst mit tiefem Gefühl. »Auf meine Ehre, es soll geschehen!«

»Sie – wo ist sie?« –

»Cora?«

Der Sterbende nickte – plötzlich verklärte sich sein Gesicht – er hob die Hand: »Dort! – dort!«

Das so seltsam im Todeskampf geschärfte Gehör hatte ihn nicht getäuscht – ein entferntes Brüllen antwortete der Frage des Grafen – den Pfad zur Schlucht herab sah man in wilden gewaltigen Sprüngen die Löwin, die treue Begleiterin des sterbenden Jägers, die man im Fort eingesperrt zurückgelassen, herantoben.

Aber hinter dem flüchtigen Thier, so rasch sein wilder Lauf auch sein mochte, kam eine zweite Gestalt – eine Frau auf schaumbedecktem Pferd, das sie mit der Spitze eines kleinen Dolchs zum rasenden Carriere hinter der Löwin drein anspornte.

»Allmächtiger Gott – die Marquise!«

Die Araber stoben bei dem Anblick der wohlbekannten Löwin auseinander; – die Augen funkelnd, die lechzende Zunge weit aus dem Nachen, die Lefzen mit Schaum bedeckt, stürzte die Löwin mit langen Sätzen durch die Menschengruppen zu ihrem Herrn und legte sich keuchend vor ihm nieder und leckte winselnd seine Hand.

»Cora – mein Thier ...«

Die feste Hand des Obersten griff in den Zügel des schaumbedeckten Pferdes, auf dem die wilde Reiterin herankam. Sie war bleich, farblos, als wäre kein Blutstropfen in ihrem Gesicht, nur die großen schwarzen Augen rollten verstört, wie wahnwitzig umher.

»Was wollen Sie hier, Madame? Hier ist kein Ort für Sie!«

»Lassen Sie mich – ich muß zu ihm! Wissen Sie nicht, daß es Fromentin ist, Hektor Fromentin, den ich allein geliebt in der Welt? – Mariette hat gestanden – ich will zu ihm ...«

Die heiseren athemlosen Worte der Coquette endeten in dem gellenden Schrei, mit dem sie aus dem Sattel sich auf den Boden warf. »Hektor – Hektor – kannst Du der Unglücklichen vergeben, die herzloser als das Thier der Wildniß, das Einzige, was sie geliebt, verrathen und in den Tod getrieben!«

Achtlos gegen Alles umher, kniete sie neben dem Mann, der sie so lange aufrichtig geliebt, dessen Frieden und Leben sie im frevelnden Spiel zerstört, bis sie selber sich um alles wahre Lebensglück betrogen hatte.

Das Auge des Sterbenden lag ruhig und ernst auf der falschen Dame, der Millionairin, der Löwin der pariser Salons, während seine Hand auf jener treueren der Wüste ruhte. Kein Vorwurf, keine Anklage war in diesem Auge, das bereits die Ruhe des Jenseits zu spiegeln schien.

»Leben Sie wohl und Gott gebe Ihnen den Frieden, zu dem ich gehe! Meine Liebe waren Sie und Frankreich –Frankreich...«

Er versuchte sich emporzurichten, während die Schluchzende an seiner Seite das Gesicht in den Händen barg. Der Graf unterstützte ihn, als er das hastige Zeichen des Sterbenden sah, sich zu ihm nieder zu beugen.

»Was ist's – was wünschen Sie, unglücklicher Freund?«

Die kalten Perlen des Todesschweißes standen auf seiner Stirn, als er seinen Mund dem Ohr des Grafen näherte – nur mit gewaltiger Anstrengung noch preßte er die Worte aus der von jenem letzten entsetzlichen Kampf zusammen geschnürten Kehle.

»Lassen Sie es die Engländer nicht hören – die Kanone im Blockhaus – er hat mir die Erfindung gestohlen, aber ich vermache sie ihm, – das Geheimniß der Schraube –im Krieg – der Kaiser – Frankreich den Sieg...« Ein gurgelnder Ton quoll die Kehle herauf – ein krampfhaftes Zucken durchlief den zerrissenen blutigen Leib, die Augen wurden starr und der Kopf sank zurück. – –

Die Löwin an seiner Seite stieß ein heiseres Geheul aus, das in klägliches Stöhnen überging, als sie den Kopf auf die Brust des Todten legte.

Auf den Wink des Obersten hob Kapitain Jeannon die ohnmächtige Frau empor und trug sie hinter den Stamm der nächsten Palme.

Der Lord wandte sich finster zu dem englischen Touristen auf Menschenleben, der sein Notizbuch geöffnet in der Hand hielt. »Nun, Sir, haben Sie gut aufgepaßt, wie ein Ehrenmann stirbt? Streichen Sie's roth an in Ihrer Liste, denn Sie werden es nicht oft sehen!«

Der kleine Kapitain schaute ihn mit philosophischer Ruhe an. »Es ist schade, Mylord, Monsieur Fromentin war bereits zu schwach. Aber ich werde diesen Herrn bitten, mir das Recept zu seinem Elixir zu geben. Bedenken Sie, Mylord, man hat es damit ganz in der Hand, das große Experiment zu verlängern und es lassen sich da vielleicht wunderbare Aufschlüsse finden, wenn man auf die richtige Natur trifft!«

Der Viscount zuckte die Achseln und trat zu dem Todten, über dessen Antlitz der Graf ein Tuch gebreitet, während der greise Marabout an seiner Seite, das Haupt nach Mekka gewandt, für den Christen betete wie für den gefallenen Scheich.

»Allah il Allah – Mohamed ben Allah!

Unter den sieben Palmen liegt Kapitain Fromentin begraben – dort hieben die Spahis sein Grab in den Steinboden und die Männer vom Stamm der Mezâb halfen mit ihren Yatagans; auf die Brust des Todten aber legte Montboisier die rechten Vorderpranken der beiden Löwen, die er abgeschnitten mit dem tunesischen Dolch, seinem Erbtheil, wie man auf die Särge der Marschälle von Frankreich ihre Orden und Sterne legt.

Auch Renaud Samson war dabei, als sie seinen Freund in die heiße Erde Afrikas betteten. Auf Lord Heresford's Wunsch hatte der Kapitain Delilie, der eine Stunde nach der Ankunft der Marquise mit mehreren seiner Leute ihrer Spur gefolgt war, einen der Reiter nach dem Blockhaus gesandt, um ihn herbeizuholen.

Von dem Kommandanten des Forts erfuhren sie, daß die Marquise eher erwacht war, als man gehofft, und als sie erfahren, daß die Reiter ohne sie das Fort verlassen hätten, zu der Ansiedlerfrau geeilt war, mit der sie eine kurze Unterredung hielt.

Hier mußte sie die Bestätigung ihrer Ahnung in dem Geständniß Mariettens erhalten haben, denn sie hatte durch den arabischen Diener heimlich ihr Pferd satteln lassen und dann hatten die beiden Frauen sich zu dem Stall geschlichen, in den man die Löwin gesperrt und diesen geöffnet; denn Mariette hatte richtig geschlossen, daß das treue Thier die Spur seines Herrn suchen und ihm zum Beistand eilen würde. Erst als das Unheil geschehen, erhielt Kapitain Delille davon Kunde, aber es war zu spät, die Dame von ihrem thörichten und verwegenen Beginnen zurückzuhalten; denn hinter der Löwin drein, die sofort, als sie sich befreit sah, an den eilig sich flüchtenden Posten vorbei aus dem Thor schoß, sprengte in vollem Galopp die Pariserin.

Es blieb daher dem Kapitain Nichts übrig, als sofort Anstalten zu treffen, um ihr zu folgen, obschon man wußte, daß – wenn sie ein Unfall treffen solle, – man doch zu spät kommen werde.

Als Cora Miron wieder zum Bewußtsein zurückgebracht war, zeigte sich dieser launenvolle und veränderliche Charakter in ganz anderer Weise, als man gefürchtet hatte. Statt eines wilden Ausbruchs des Schmerzes und der Selbstvorwürfe war sie stumm und tränenlos. Nur als der Graf sie bereden wollte nach dem Fort zurückzukehren, weigerte sie sich auf das Bestimmteste und verlangte, an dem Grabe Hector Fromentins ihr Gebet zu verrichten und dann mit Kapitain Jeannon sofort nach Aghwat zurückzukehren, denn der Weg, der am Morgen abmarschierten Kompagnie, führte kaum eine Stunde entfernt von der Quelle der sieben Palmen vorüber und der Kapitain wollte an dem Halt, den sie während der heißesten Stunden dort machen sollte, sich ihr anschließen. Da Montboisier die Marquise nicht verlassen wollte, wurde die Ordre nach dem Fort gesandt, daß die Diener der Compagnie direkt folgen sollten.

Bevor die größte Glut der Tageshitze eintrat, war alles vorüber und der Tote in seinem Grabe, auf das die vereinten Kräfte einen mächtigen Stein gewälzt, um die Raubtiere der Wüste zu verhindern, die letzte Ruhe des Helden zu stören.

Die Araber – denn auch der alte Marabout mit seinen Leuten hatte, gleichsam zum Dank für die Bestattung der unglücklichen Schwester des Scheich, bis zu dieser Zeit verweilt, ehe sie die Ueberreste des Häuptlings zu seinen Zelten führten, – hatten die Felle der beiden Löwen abgezogen und der Colonel eines derselben für sich genommen. Es war seltsam und wunderbar, daß die Löwin des Matadreo sich gar nicht um die beiden Kadaver zu kümmern schien. Sie blieb bis zum letzten Augenblick neben ihrem Herrn liegen und lagerte sich dann an seinem Grabe. Da Niemand mit der gefährlichen Trauergenossin zu schaffen haben mochte, ließ man sie ungestört.

Die Pferde der Franzosen standen bereit und das Kameel des Marabout hatte seine Knie gebogen, um seinen Herrn aufzunehmen, denn der Zug der arabischen Krieger, die Ueberreste des Scheich auf der Löwenhaut in ihrer Mitte getragen, wand sich bereits die südlichen Felshänge der Schlucht hinauf.

Der Greis war zu den Offizieren getreten und reichte ihnen die Hand.

»Möge Frieden sein fortan zwischen dem Volke der Franken und den Romani's3 der Wüste,« sagte er ernst. »Blut ist geflossen und Eblis, der Engel des Todes, hat seine schwarzen Flügeln entfaltet. Wenn die Sonne wieder aufgeht, werden die Männer der Mezâb ihren Tapfersten begraben und ihre Weiber die Todtenklage singen um die Taube der Wüste. So lange Abdallah lebt, wird kein Thuareg mehr sein Roß gegen die Duar's der Franken spornen. Es giebt nur einen Gott und alle Menschen sind Brüder.«

Das Kameel erhob sich mit seiner Last und die Offiziere und Reisenden schwangen sich auf ihre Rosse.

Der Lord wandte das seine nach dem südlichen Ausgange der Schlucht.

»Hierher, Mylord – Sie irren sich, hier geht der Weg nach Bona,« sagte diensteifrig Kapitain Peard. Der Excentric nickte steif mit dem Kopfe zum Abschied. »Es ist der Ihre, Sir! Was mich anbetrifft, so werde ich mir das Vergnügen machen, den Exequien eines arabischen Scheichs beizuwohnen, um den Unterschied derselben mit dem Begräbniß des Kaisers Nikolaus zu sehen!«

Er ritt an die Seite des Marabout. – –

Circus Dejan

Die stolze Schönheit der Coralie Ducos, die dunklen Augen Palmyre Anato's, selbst die graciöse Koquetterie der schönen Paul Seugnerie – alle die berühmten Koryphäen der Manège existirten seit vierzehn Tagen für den Sport und die fashionable Welt von Paris nicht mehr.

Die Fashing-Saison hatte einen neuen Stern gebracht, die Spanierin Rositta, deren Ruf von Petersburg und London her schon seit einem Jahre das auf alle Kunstgröße so eigensüchtige Publikum von Paris in die spannendste Neugier versetzt hatte, ohne daß es den gewandten Unterhändlern des Mr. Dejean gelungen war, sie eher zu gewinnen.

Diesmal hatte sich der anmaßende Satz nicht bestätigt, daß Paris es ist, welches den Ruf eines Künstlers macht!

Wie immer knüpfte die geschäftige Fama, die sich nicht mit dem Gewöhnlichen begnügt, an die Kunst und die Person der Sennora Rositta die fabelhaftesten Gerüchte.

Bald sollte es die Tochter eines spanischen Granden sein, der als Anhänger des Don Carlos aus seiner Heimath vertrieben und seiner Güter beraubt worden war – bald gar eine kleine Sünde der liebebedürftigen früheren Königin von Spanien, deren nachträglicher Anerkennung man sich genirte; – bald ein achtes Zigeunerkind aus der Sierra Morena des sonnigen Andalusien mit den seltsamsten Schicksalen! Noch Andere endlich behaupteten sogar, sie sei eine Tscherkessische Häuptlingstochter vom Kuban und die Geliebte eines russischen Großfürsten, der sie zur Gefangenen gemacht und nach Petersburg geführt habe.

Gewiß war allein, daß sie das Spanische und Französische vortrefflich sprach und daß sie die Vornehmheit und Abgeschlossenheit einer Fürstentochter und die wilden Launen eines Zigeunerkindes hatte.

Man wußte von dem Fürsten Trubetzkoi, der es bei seiner Rückkehr von Kopenhagen erzählte, daß die Sennora auf einem kaiserlichen Dampfschiff, das die Prinzen von Leuchtenberg von Kiel abgeholt, die ihr von einem der Großfürsten besonders offerirte Ueberfahrt gemacht hatte und ihrem ursprünglichen Plane entgegen, zunächst auf drei Monate nach London gegangen war. Daß seine eigene Intrigue in Kiel dazu beigetragen, ihr Auftreten in Paris zu verschieben, ließ er freilich nicht verlauten, aber in der That hatte er sich die größte Mühe gegeben, ihr Debüt in Paris unter seiner Protektion stattfinden zu lassen und sich vor der fashionablen Welt als ihr bevorzugter Cavalier zu geriren.

Mit diesem Recht hatte es freilich herzlich wenig auf sich. Der Fürst hatte das Recht, die Garderobe der Dame zu betreten – wenn er eben nicht von ihrem Kammermädchen abgewiesen wurde, oder ihr bei der Rückkehr aus der Manège eines jener prächtigen Blumenbouquets aus den Gewölben der Passage de l'Opéra zu überreichen, hin und wieder auch sie in seinem Phaeton in den Champs Elysées spazieren zu fahren; aber darauf beschränkten sich alle Begünstigungen und selbst die geschäftige und wenig scrupulöse Zunge ihrer Kolleginnen konnten nicht den mindesten Flecken auf ihren Ruf bringen, trotz der zahlreichen Anbeter, die sie umschwärmten und dem Fürsten Trubetzkoi den Rang streitig machten.

Der stete Begleiter der Sennora Rositta war ein Landsmann von ihr, ein ehemaliger Militairarzt der französischen Armee, der während des Krimfeldzugs in russische Gefangenschaft gerathen war. Man wollte wissen, daß er in Moskau oder schon früher ihre Bekanntschaft gemacht habe, aber der Arzt lehnte jede Mittheilung darüber ab.

Der Doktor war ein hagerer ernster Mann, von mittlerer Statur und auffallend dunkler Farbe, die den Orientalen verkündete. Seine Adlernase war scharf gebogen, aber fein und edel geformt und ein langer grauer Bart umgab den unteren Theil seines Gesichts, während seiner frühern Uniform gemäß ein Feß die hohe kahle Stirn bedeckte. Trotz des Auffallenden seiner Erscheinung lag doch nichts von Prätension oder jener Charlatanerie darin, welche die Aufmerksamkeit auf sich ziehen will. Der Doktor war überdies kein unbekannter Mann, sondern selbst über das Corps, bei dem er gestanden, den Garde-Zuaven, hinaus von Offizieren und Soldaten wegen seiner aufopfernden Menschenfreundlichkeit und seiner großen Kenntnisse hochgeachtet und mehr unter dem Namen der »Mohrendoktor« als unter seinem wirklichen bekannt. Bei der Auswechselung der Gefangenen nach dem pariser Frieden vom 30. März 1856 war er nicht nach Frankreich zurückgekehrt und hatte seinen Abschied genommen.

Dieser Mann war, wie erwähnt, nicht blos der stete Begleiter der Kunstreiterin und der Verwalter ihrer Geschäfte, sondern ersichtlich ihr väterlicher Freund, an dem sie mit großer Verehrung hing. Sein ernstes, abgeschlossenes Wesen, eine gewisse Schwermuth, die seine Züge verdüsterte, hielt die zudringlichen Elegants von Paris stets in genügender Entfernung und sicherte ihm selbst jede Rücksicht und Achtung.

Paris wimmelte zu dieser Zeit von Fremden, die hier die Saison verleben wollten. Aber nicht allein das Vergnügen, auch die Politik hatte ihren reichlichen Theil daran.

Die dreijährige Dauer des Krimkrieges hatte der vornehmen Welt Rußlands, die während der Saison gewöhnlich die pariser Salons füllt, dieses Eldorado des Genusses verschlossen gehalten. Der leichtfertige Hang des jüngeren Adels, der ohne Paris nicht leben zu können glaubt, hatte nicht wenig dazu beigetragen, verbunden mit dem Ruin des Handelsstandes, dessen Ausfuhr der Rohprodukte hauptsächlich nach England ging, die Friedenspartei in Petersburg zu stärken und ihr das Uebergewicht zu verschaffen.

Deshalb eilte Alles, was nur die russischen Grenzen verlassen konnte, sobald der Friede geschlossen war, nach Paris, um in den berauschenden Genüssen der Metropole das Versäumte nachzuholen. Diese förmliche Auswanderung wurde sogar auffallend von der Regierung begünstigt. Eine große und wichtige Aenderung in den politischen Stimmungen und Stellungen begann sich geltend zu machen.

Zwischen Rußland und Oesterreich war seit dem Krimkrieg eine sichtliche Spannung eingetreten. Nicht nur das russische Kabinet, sondern auch das russische Volk klagte laut über die Undankbarkeit Oesterreichs, das – nachdem es 1849 durch Rußlands Beistand gerettet worden, – die Russen gegen die Engländer und Franzosen im Stich gelassen habe.

Das Wort des verstorbenen Fürsten Schwarzenberg war zur Wahrheit geworden – und es kostete Oesterreich eine seiner schönsten Provinzen, um deren Besitz deutsches Blut seit Jahrhunderten geflossen war.

In Rußland hatte überdies der Krieg eine weit geringere Animosität gegen Frankreich hervorgerufen, als gegen England. Jedermann fühlte, daß England der Feind war, den man im Osten auf dem Wege nach Indien – mochte dieser Weg über Constantinopel, Cabul oder den Amur gehen, – treffen mußte, und daß Frankreich bei dem Krieg, dessen Ruhm allein es davongetragen, ganz andere persönliche, keineswegs antirussische Zwecke verfolgt hatte.

So war denn der Umschwung im petersburger Kabinet wie im Volk zu Gunsten Frankreichs sehr erklärlich und wuchs mit jedem Tage.

Wenn durch die russische Politik sich auch unverändert als Grundelement der Gedanke jenes Testaments Peters des Großen hinzieht, das vergeblich so vielfach geleugnet worden ist, so ist doch die sogenannte Tagespolitik – die Politik des Ministeriums neben der des Reichs – stets eine der Nützlichkeit und der Interessen, die im Grunde so wenig Dankbarkeit und Gefühlsgründe kennt, wie die österreichische oder englische.

Diese Politik empfahl jetzt, Oesterreich zu schwächen und ihm Verlegenheiten zu bereiten, wie sie 1848 und 49 empfohlen hatte, ihm gegen den überwältigenden Sturm der Revolution beizustehen und es zu kräftigen.

Durch sein Verfahren in Warschau, Dresden und Olmütz und das stete Mißtrauen auf den durch materielle Institutionen wachsenden Einfluß Preußens in Deutschland hatte sich Oesterreich von diesem seinem natürlichsten Verbündeten getrennt und konnte offenbar nur im äußersten Falle auf seinen Beistand rechnen.

Der Krimkrieg hatte das große Ziel der napoleonischen Politik, die Sprengung der aus dem Blut der Schlachtfelder von der Beresina bis Paris erwachsenen heiligen Alliance, vollständig erreicht, ein Ziel, an dem vergeblich seit vierundzwanzig Jahren die Revolution ihre Zähne geübt.

Das wußten nicht nur Louis Napoleon, Graf Nesselrode und Lord Palmerston – das wußte auch ebenso gut die Revolution selbst.

Darum begann sie auf's Neue nach dem Krimkrieg mit frischem Muth und den wiedergewachsenen Köpfen der Schlange das Werk, ihre Interessen zwischen die Politik der Mächte einzuschieben gleich einem Keil, der anfangs treibt, zuletzt Alles sprengt.

Gleich dem Antäus wird sie, zu Boden – das heißt in das Volk zurück – geschleudert, stets dort wieder neue Kräfte saugen und zum Kampf zurückkehren. Nur indem sie unter die Erde begraben oder in den Lüften, das heißt in der Bildung der Völker erstickt wird, ist sie zu besiegen.

Die Verständigung Rußlands mit Frankreich war schon bei den Verhandlungen des Friedens in Paris angebahnt worden und allein dem französischen Einfluß hatte es Rußland zu danken gehabt, daß es mit so geringen Opfern den Krieg beendete, obschon es in der Weigerung, den Bestand des türkischen Reichs in Europa zu garantiren, ganz offen das Grundprinzip seiner Politik bekundete und zu dem Traktat vom 30. März 1856 noch den Separat-Vertrag vom 15. April zwischen England, Frankreich und Oesterreich hervorrief.

Im September desselben Jahres ging die Kaiserin-Mutter von Rußland nach Nizza und wurde dort nicht blos von dem König von Sardinien, sondern auch von dem Kaiser mit Aufmerksamkeiten überhäuft, nachdem Graf Stackelberg, der russische Gesandte in Turin, sich offen dem sardinischen Premier Cavour angeschlossen und einen antiösterreichischen Kongreß italienischer Fürsten betrieben hatte.

Im folgenden Jahre brachte die Petersburg-Odessaer Dampfschifffahrts-Gesellschaft den Hafen von Villafranca käuflich an sich, was unter andern politischen Verhältnissen unmöglich gewesen wäre. Man gab dem Kauf anfangs den Schein, als handele es sich nur um Erwerbung eines Kohlenlagers, aber bald liefen russische Kriegsschiffe ein und es ward zur Station für die russische Flotte eingerichtet.

Im April 1857 besuchte der Großfürst Konstantin den Kaiser in Paris und wurde mit den größten Ehren als vertrauter Gast aufgenommen.

Zur Begrüßung des Kaisers Alexander wurde der Prinz Napoleon nach Warschau gesandt, und einige Monate später, am 27. September 1857, fand jene Zusammenkunft des russischen Kaisers mit Louis Napoleon an dem ihnen Beiden verwandten Hofe zu Stuttgart statt, von der die Unterredung des Fürsten Trubetzkoi mit seinem petersburger Kollegen in einer der letzten Scenen unseres Buches »Zehn Jahre« handelt.

Wie zurückhaltend auch öffentlich das Begegnen der beiden Kaiser sein mochte – die privaten Verhandlungen waren sehr ausführliche und intime, und die spätere flüchtige Zusammenkunft des nordischen Herrschers auf der Rückreise mit dem Kaiser Franz Joseph in Weimar war eine russische Maske und ohne Bedeutung.

Jene Rückreise des Kaisers Alexander war es auch, auf welcher die traurige Krankheit eines der begabtesten und hochherzigsten Monarchen, welche die deutsche Geschichte, ja überhaupt die Geschichte der Völker gekannt hat, – die unheilbare Erkrankung König Friedrich Wilhelms IV. von Preußen am 24. Oktober zum Ausbruch kam.

Wenn je ein Monarch – nicht die Bewunderung, – aber die Liebe seines Volkes verdient hat, – wenn je einer Undank und Schmerzen geerntet für ein redliches Herz und den besten Willen, – so war es Friedrich Wilhelm IV. von Preußen.

Der Erbe einer großen Vergangenheit, ein warmes, offenes Herz, auf einem edlen und mächtigen Thron der geistreichste Fürst seiner Zeit, war er allein ein zu rechtschaffener Mann und ein zu aufrichtiger Christ, um ein großer Monarch zu sein.

Wir glauben, daß das Herz des Königs nie sich ganz von dem Schlage hat erholen können, den es im März 1848 empfangen.

Wäre Friedrich Wilhelm IV. im Jahre 1848 und 49 mehr Monarch als rechtschaffener Mann gewesen, – das Königreich Norddeutschland streckte seinen Scepter jetzt von den Ufern des Niederrheins bis Memel, von der Eider bis zum Main.

In der ersten Abtheilung unseres Werkes ist bereits zur Genüge auf das Anerbieten hingedeutet worden, das ihm zwei Mal zur Theilung Deutschlands gemacht wurde.

Er war ein echter deutscher Mann – nicht ein Deutscher, wie die frankfurter mainzer Advokaten unter dem schwarz-roth-goldenen Aushängeschild ihn verstehen, sondern ein deutscher Mann voll Sitte und Rechtsgefühl. Tiefe und schwere Wunden hat die Bewegung der Zeit ihm geschlagen – noch tiefere und schwerere der Undank.

Wir schreiben keine Geschichte des hochherzigen Preußenkönigs, und sein Bild ist nur eines der vielen, die in dem Gange unserer Darstellung vorübergerollt sind. Der König und der Bürger – Friedrich Wilhelm und der Bonner Professor – jener deutsche Riese gegen die liberalen Hanswürste und Alleweltsregierer, die nach ihm kamen auf den Kathedern der alten Bononia – sind Beide heimgegangen, einer kurz nach dem andern, ohne sich nochmals die Hand zu reichen, wie damals im Schloßgarten zu Charlottenburg am Tage der frankfurter Kaiser-Deputation.

Verstanden haben sie sich damals schon – jetzt sind sie auch vereint.

Auch in den letzten Jahren hatte den König manche Wunde getroffen, tiefer als die Kugel des wahnwitzigen Sefeloge. Der Tod seines kaiserlichen Freundes und Bruders auf dem russischen Throne, der bübische Verrath, der durch die Fahrlässigkeit seiner Vertrauten mit den geheimen Depeschen aus Petersburg getrieben worden war und in der preußischen Hauptstadt den Fall Sebastopols vorbereitete; – die patriotische aber ungeschickte Erhebung der neuenburger Royalisten und der schmähliche Ausgang dieser Sache – dieser unvertilgbare Flecken des Ministeriums Manteuffel – hatten einen tiefen Eindruck auf ihn gemacht und den Ausbruch der Krankheit befördert, zu welcher die reizbare und sensible Organisation seines Geistes sich neigte.

Die vertrauteste Umgebung des Königs weiß, daß namentlich die neuenburger Angelegenheit einen weit tieferen Eindruck auf ihn gemacht hat, als er bei den Verhandlungen darüber je zeigte und daß er selbst nur mit großem Widerstreben jenen für sein erhabenes Herz zeugenden, aber für die preußische Ehre schmachvollen Tractat vom 26. Mai 1857 unterzeichnete, durch welchen Preußen ganz zwecklos seinem königlichen Rechte auf ein altes Erbland entsagte, und für welchen der Erbe des Thrones dem Premier die Trümmer des zerbrochenen Stuhls vor die Füße warf.

Preußen war faktisch der einzige Staat gewesen, der durch die Revolutionen von 1848 ein – wenn auch noch so kleines – Territorium eingebüßt hatte. Zur Wiederherstellung seines alten Rechts, das ausdrücklich durch die Londoner Traktate der europäischen Großmächte von 1852 und noch neuerdings bei den pariser Friedens-Verhandlungen anerkannt und ausgesprochen worden war, und zum Schutz seiner treuen Unterthanen wollte der König nach der Gefangennahme und Einkerkerung der Royalisten im Herbst 1856 die Waffen ergreifen und den Krieg an die Schweiz erklären.

Damals war es die Undeutschheit Württembergs, der niedere Undank Badens und die Politik Österreichs, welche, unterstützt durch die englischen Intriguen, dies verhinderten.

Namentlich war es Oesterreich, welches dem preußischen Einmarsche sich widersetzte; Rußland und Frankreich hielten sich neutral.

Was man immer auch gegen die österreichische Politik im Krimkriege sagen, wie sehr man ihr auch den Vorwurf der Undankbarkeit gegen Rußland machen mag, – Jedermann muß zugestehen, daß die österreichischen Staatsmänner für die Interessen ihres Landes handelten. Die russische Herrschaft an der untern Donau war der Ruin des österreichischen Handels und Einflusses im Orient. Die Klugheit und Notwendigkeit gingen über eine moralische Verpflichtung.

Aber die gleiche Nothwendigkeit lag nicht in Bezug, auf den preußischen Krieg gegen die Schweiz vor – und seine Politik von 1856 hat Oesterreich die Lombardei gekostet, indem es sich seinem natürlichsten Alliirten entfremdete, den es so bald brauchen sollte.

Denn um den Horizont des mächtigen und so glücklich und geschickt geleiteten Kaiserstaates zogen mit jedem Tage ernstere Wolken empor.

Seit Jahrhunderten hatten Frankreich und Oesterreich ihre Rivalität an den Ufern des Ticino ausgefochten. Die Herrschaft Italiens lag in der Lombardei. Louis Napoleon brauchte für die Stimmung Frankreichs, das für seine tausend Millionen und seine 150 000 geopferte Menschenleben von der Dobrudscha bis zum Malakoff nur kriegerischen Ruhm, keine materiellen Vortheile gewonnen hatte, ein neues Ableitungsmittel.

Außerdem war Sebastopol bloß der erste Schritt zur Erfüllung der Erbschaft des Todten von Sanct Helena.

Ein Krieg am Rhein, so populair auch die Rheingrenze sein mochte, wäre ein zu gefährliches Spiel für die junge Macht des Kaiserthums an der Wiege des einjährigen kaiserlichen Kindes gewesen: Preußen, Oesterreich, England – und wenigstens die Neutralität Rußlands hätten ihm dort gegenüber gestanden.

In Italien jedoch war Oesterreich allein zu bekämpfen, Rußland rieb sich die Hände dabei, und England sah gleichgültig zu, nur auf schmutzige Handelsinteressen bedacht.

Ueberdies war hier das Feld so günstig, wie nirgend anderswo.

In keinem anderen Lande, selbst Frankreich und Polen nicht ausgenommen, hatten die politischen Leidenschaften von jeher ein so gewaltiges Spiel getrieben, als in Italien. Der heißblütige, zu Intriguen und Verschwörungen geneigte Charakter des Volks, die Leidenschaftlichkeit seiner Frauen, die politische Zerrissenheit des Landes, die Auflehnung der Geister gegen den hierarchischen Druck, die Ueberfluthung und Unterdrückung mit Fremdherrschaft – Alles wirkte hier zusammen. Nirgends hat die Tyrannei, nirgends die Revolution ärger gewüthet. Der blutige Schatten der französischen Guillotine von 1792 verschwindet gegen die Ströme von Blut und Opfern, welche die Geschichte der italienischen Staaten gekostet hat. Was sind die Traditionen der Bastille gegen die Erinnerungen von Mantua, der Engelsburg und Sanct Elmo! Vom Hungerthurm Ugolino's bis zum vergifteten Dolche Grecos hat der Mord aus politischem Fanatismus in Italien seine Schule und seinen Heerd gehabt.

Die großen materiellen Vortheile, welche die österreichische Herrschaft in deutscher Kultur, deutscher Sorge und deutschem Fleiß der Lombardei gebracht, hatten zwar das materielle Wohlsein bedeutend erhöht, aber doch nicht den gleichsam mit der Muttermilch eingesogenen Haß gegen das Deutschthum auszurotten vermocht. Während die revolutionaire Propaganda in anderen Ländern grade in der Unzufriedenheit der untern Stände ihre Hauptstütze fand, waren es in Italien die Aristokratie und die wohlhabenden und gebildeten Stände, welche die eifrigsten Anhänger und Betreiber der Revolution blieben und fortwährend die blutige Saat ausstreuten.

Kein Land hat so hervorragende und unermüdliche Agitatoren der Revolution aufzuweisen, wie Italien.

Wir brauchen nur die Namen Mazzini und Garibaldi zu nennen, um das zu beweisen, den Mann der Pläne und der Intriguen, der in zäher Ausdauer ein langes Leben und einen an Hilfsmitteln reichen und vor keinem Mittel zurückscheuenden Geist an die Idee einer italienischen Republik gesetzt hat; und den Mann der kühnen, offenen That, der für das Ziel der selbstständigen und freien Nationalität seines Vaterlandes, den politischen Kreuzzug predigt und den Säbel in der Faust, an seiner Spitze schreitet, willig ein Leben auf dem Altar seiner Meinung bietend, das dem Andern ein kostbarer Schatz als nothwendig zum Erfolg ist.

Die Welt hat längst ihr Urtheil über die beiden Namen gesprochen, – die Geschichte wird es noch schärfer thun. Aber wie getrennt auch die politischen Meinungen, die Sympathien und Antipathien sein dürften, wie scharf auch der Verstand und die Erfahrung urtheilen mögen, die in politischen Entscheidungen eben so berechtigt sind, wie das Gefühl: den Tribut des Respekts vor der Konsequenz ihres Charakters und ihres Lebens kann selbst der entschiedenste Gegner diesen beiden Männern nicht versagen.

Man könnte ohne Bedauern, mit der Genugthuung des Verstandes, jene blutige Hand Italiens, den schwarzen Geist der letzten fünfundzwanzig Jahre zwischen den Mauern des Kufsteins vermodern sehen, aber man wird ihn stets für einen bedeutenden Menschen halten; – man kann jenes »Schwert Italiens« – nicht die lächerliche Fanfaronade Carl Alberts, sondern den gehärteten Stahl des Helden von Rom, – im Kampfe fallen sehen und den rechtschaffenen Triumph des Siegers fühlen: – aber man wird niemals Giuseppe Garibaldi einen so kläglichen Untergang wünschen, wie der sardinische Dank von Aspromonte ihm drohte! –

Diese beiden Vertreter der Revolution waren es, welche seit der Niederlage von Neunundvierzig unablässig an den neuen Minen arbeiteten und die Katastrophe von 1859 vorbereiteten. Wir haben im Laufe unserer Erzählung mannigfach Gelegenheit gehabt, dem Leser einzelne Gestalten und Scenen dieser Agitation vorzuführen und müssen ihm jetzt, zur Uebersicht und Entwicklung des Folgenden einen kurzen Ueberblick über die Zustände in Italien geben, wie sie sich seit dem Niederwerfen der Revolution im Jahre Neunundvierzig gestaltet.

Louis Napoleon hatte noch immer seinen Fuß in Rom und auch nicht die geringste Lust, ihn fortzuziehen; denn der schlaue Erbe des Todten von Helena wußte sehr wohl, daß hierauf der französische Einfluß in Italien beruhte und daß bei einem Abziehen der französischen Besatzung sofort Oesterreich sich des vollen Protektoramts über den Kirchenstaat bemächtigen würde, dessen Legationen ohnehin als Gegengewicht gegen Frankreich österreichische Truppen besetzt hielten.

Ueberhaupt hatte der österreichische Einfluß in Italien wieder seine ganze Macht gewonnen, und auch die päpstliche Kurie hätte sich natürlich weit lieber unter dem Schutz der habsburgischen Bayonnete gesehen, als der eines so zweifelhaften, den Löwenantheil fordernden Verbündeten. Einer oder der anderen aber bedurfte sie unbedingt, denn das Feuer der Revolution, durch die ungeschickten Gewaltmaßregeln der päpstlichen Herrschaft mehr geschürt als unterdrückt, glühte unter der trügerischen Decke im Kirchenstaat ebenso heftig weiter, wie in den Herzogthümern. Während Österreich in der Lombardei offen und soldatisch gegen die Revolution auftrat, hatte man im Kirchenstaat anfangs eine gewisse Milde zur Schau getragen, deren Versprechungen in keinem Stück gehalten wurden und der bald der Racheakt in der leidenschaftlichsten Weise folgte. Innerhalb eines Jahres wurden 1644 Personen hingerichtet, darunter in Sinigaglia, der Vaterstadt des Papstes, das verhältnißmäßig sich am ruhigsten während der Revolution gezeigt, in einem Monat – Oktober 1851 – vierundzwanzig! Alle Mitglieder der konstituirenden Versammlung von 1849, alle Beamte, welche der Republik gedient hatten, bis auf die Schreiber, die Offiziere und Unteroffiziere, zuletzt Alle, die sich an der Vertheidigung Roms betheiligt hatten, so weit man sie ermitteln konnte, wurden unter der blutigen Herrschaft Antonelli's – der seine alten Intriguen mit der Revolution vergessen zu machen hatte, – der früher erlassenen Amnestie unwürdig erklärt. Im Jahre 1854 gab es im Kirchenstaat, der etwa 2 Millionen 900 000 Einwohner zählte, 13,006 politische Gefangene, also auf 230 Bewohner einen; im Jahre 1855 zählte man 19 000 politische Flüchtlinge. Mit den versprochenen Reformen im Kirchenstaat trieben die französische und englische Politik und die Jesuitenpartei ihr willkürliches Spiel.

Pius IX. – jener Mann, dessen mißverstandener Liberalismus eigentlich die Revolution in Europa entfesselte – hatte längst begriffen, daß seine Hand zu schwach war, sie wieder zu unterdrücken, und beschränkte sich nur auf seine geistlichen Funktionen.

In Neapel herrschte jene Gewaltherrschaft, die – in den richtigen Händen – allerdings für den größten Theil des italienischen Volkes nöthig ist und immer nöthig sein wird, – ohne Klugheit und am unrechten Orte aber ihr eigenes Fundament untergräbt und Drachenzähne sät. König Ferdinand II. – König Bomba! wie ihn die Revolution höhnend nannte – von Natur aus hart und finster, verstand es nicht, den Unterschied zwischen kräftiger Herrschaft und Despotie zu ziehen, und füllte durch eine schrankenlose Polizeiwirthschaft, aus der jenes entsetzliche System der Camora erwuchs: der Spionage und Willkür vom Minister bis zum Lazaronie herab, bloß die Bagnos. Daß er ein Mann von Energie war, zeigte seine Haltung während des Krimkrieges. Ausgesetzt jeder französischen und englischen Bedrohung, nahm er durch die Ausfuhrverbote gegen die Westmächte männlich und offen die Partei Rußlands.

Die russische Politik hat seinem Sohne, dem unglücklichen König Franz schlecht gedankt, als auf dessen Haupt sich die Folgen des unverständigen Systems seines Vaters entluden.

In Modena war nach der Rückkehr des Herzogs die Jesuitenpartei wieder am Ruder, im Parma herrschten despotisch die beiden Günstlinge des Herzogs, der später ermordete Gensdarmerie-Oberst Anviti und der frühere englische Stallknecht, spätere Baron Ward. Am wenigsten hatte das Volk wohl Ursache in Toskana sich zu beklagen, wo der Großherzog Leopold eine milde persönliche Regierung übte, die ihm dennoch mit schnödem Undanke vergolten wurde.

Diesen Verhältnissen gegenüber wuchs in der Stille ein mächtiger und perfider Feind empor: der Ehrgeiz des Hauses Savoyen, das sich nicht scheute, seine Heimath zu verkaufen für den lüstern erstrebten Titel eines Königs von Italien.

Die Fanfaronade Carl Alberts hatte als das »Spada d'Italia« auf den Schlachtfeldern Custozza und Novara ein klägliches Ende unter dem ehernen Griff des greisen Helden Radetzki genommen, – aber die Sucht war geblieben.

Die Erinnerungen des ritterlichen Prinzen Eugen gehörten einem vergangenen Jahrhunderte an!

Schon lange wahrscheinlich wucherte in dem Herzen der Dynastie Savoyen der Gedanke, sich zur europäischen Großmacht zu machen und aus einer Mediatisirung oder Unterwerfung der italienischen Staaten und einer Vertreibung Österreichs ein Königreich Italien herzustellen, das heißt, die bescheidene piemontesische Königskrone mit einer Wiederherstellung des alten römischen Reichs vom Golf von Syrakus bis in die Alpen zu vertauschen.

Das »Königreich Italien« des ersten Napoleon, bei dem das Haus Savoyen so schlecht weggekommen war, hatte wahrscheinlich zuerst diese Idee angeregt, obschon dasselbe Haus Savoyen herzlich wenig zur Befreiung Italiens von der französischen Herrschaft gethan hatte. Aber man war bisher zu ohnmächtig gewesen, um diesen ehrgeizigen Plan seinem Ziele näher zu führen und mußte sich darauf beschränken, im Stillen dafür zu wirken. Erst bei den europäischen Umwälzungen von 1848 trat man damit zum ersten Male hervor.

Der Versuch endete, wie oben gesagt, in kläglicher Weise. Er wäre schwerlich von dem Nachfolger Carl Alberts, dem König Victor Emanuel, diesem gekrönten Günstling der Revolution – so lange sie ihn brauchen wird! – wiederholt worden, wenn nicht ein überwiegender Geist dem brüsken, einseitigen und legeren Charakter seines Gebieters zu Hilfe gekommen wäre.

Dieser überwiegende, intelligente und kühne Geist war Camillo Graf Cavour, seit 1852 Minister-Präsident des Kabinets von Turin.

Man mag von dem Standpunkt der Notwendigkeit, des historischen und staatlichen Rechts auch mit voller Befugniß dagegen kämpfen, ein verwerfliches, unmoralisches Prinzip ist das der Nationalitäten nicht. Hohe und edle Charaktere aller Zeiten sind dafür in den Tod gegangen und ganze Nationen haben für die Bewahrung ihrer Nationalität begeistert ihr Blut und Leben eingesetzt.

Es kommt nur darauf an, für welche engeren Zwecke der Kampf, und wie er gefühlt wird!

Niemand wird von Camillo Cavour an seinem Grabe niedrig denken und aus seinem Wirken für die Erhebung seines Königs und seines Landes ihm einen Vorwurf machen – während das Urtheil der Geschichte über seinen Herrn wahrscheinlich ein ganz anderes sein wird.

Camillo Cavour war 1809 als der Sohn eines reichen von Carl Albert geadelten Getreidehändlers aus Nizza in Turin geboren. Er wendete sich frühzeitig den politischen und nationalökonomischen Studien zu und als ihn – ein Mitglied der Kammer und der gemäßigten Linken angehörig, – nach dem unglücklichen Ausgange des Krieges d'Azeglio in's Ministerium berief, sagte schon damals der König, dem es nicht an gesundem Verstande fehlt: »Sehen Sie denn nicht, daß dieser Mann Sie Alle ausstechen wird?«

Anfangs 1852 legte Cavour zwar wegen Differenzen mit seinen Kollegen das Portefeuille der Finanzen nieder, aber schon im Oktober trat er als Präsident des Conseils wieder ein und seitdem zeigte er offen die Aufgabe seines Strebens: die Unabhängigkeit und Einheit Italiens unter der Krone Savoyen.

Zwei Wege boten sich ihm zur Erreichung dieses Zweckes, da er wohl wußte, daß die eigene Macht der piemontesischen Regierung zu gering war: die Revolution und die Hilfe des Auslandes.

Der schlaue und kühne Staatsmann beschloß, beide Mächte für seine Zwecke zu benutzen und eine mit der andern in Schach zu halten.

Er stellte den König an die Spitze der italienischen Revolution und unterhandelte mit dem Ehrgeiz Frankreichs, dem Interesse Englands und dem Groll Rußlands.

Diese klug ersonnene und energisch ausgeführte Politik machte ihn zu einem der bedeutendsten und gefährlichsten Staatsmänner seiner Zeit.

Der erste Schritt auf diesem Wege war die geheime aber thatsächliche Verbindung des Turiner Kabinets mit dem Heerde der revolutionairen Propaganda in London, mit Mazzini, Garibaldi und anderen Führern.

Der nächste, das Bündniß mit England und Frankreich im Krimkriege, oder vielmehr, um es mit deutscher Offenheit zu sagen, der Verkauf der sardinischen Hilfstruppen an die Westmächte in einem Kriege, an dem Piemont nicht das geringste Interesse hatte.

Die öffentliche Meinung des gegenwärtigen Jahrhunderts hat Zeter geschrieen über den Verkauf hessischer Regimenter an England zum Krieg gegen den nordamerikanischen Aufstand.

Wir möchten wissen, was der König Victor Emanuel, der »Hochherzige« und sein Premier anders gethan haben, als sie die sardischen Truppen in die Laufgräben vor Sebastopol sandten? Es war einer der perfidesten und bewußtesten Handel mit dem Blute des Volks, der je geschlossen worden. Aber freilich – er kam dem demokratischen Lärmen gegen Rußland zu Gute, und deshalb war er löblich und recht.

Die politische Moral ist eines der erbärmlichsten und unkonsequentesten Dinge in der Welt, denn sie hängt allein von dem Geschrei der Zeitungsschreiber ab. –

Mit dem Opfer fast seiner halben Armee erkaufte Sardinien seinen Eintritt in die Verhandlungen der Großmächte auf dem pariser Kongreß.

Unter dem Schutz seiner westmächtlichen Alliirten wagte es der sardinische Premier hier bereits offener mit seinen Plänen hervorzugehen. Cavour legte seine Denkschrift vor, in welcher er die Ruhe Europa's von der Lösung der italienischen Frage abhängig machte, und von den Großmächten die Anerkennung der nationalen Einheit Italiens, die Verleihung liberaler Institutionen für das lombardisch-venetianische Königreich, die Entfernung der fremden Truppen aus dem Kirchenstaat und eine Intervention in Neapel und Sicilien verlangte.

Das Verlangen war verfrüht, aber es war die Bahn damit gebrochen.

Es ist erwiesen, daß zu dieser Zeit das sardinische Kabinet bereits in der engsten Verbindung mit den geheimen Gesellschaften stand, die durch Mazzini's Thätigkeit über ganz Italien verbreitet waren, und jede revolutionaire Bewegung und Vorbereitung in Mailand und Venetien, in den Herzogthümern, dem Kirchenstaat und Neapel materiell unterstützte, überall das Feuer und die Unzufriedenheit schürte und die auf Kosten jedes Rechts unter Diebstahl und Willkür geschaffenen liberalen Institutionen Sardiniens als das Eldorado politischer Freiheit rühmte.

Mit den Gütern, die man der Kirche gestohlen, wurde zugleich das Material zu dem künftigen Kriege gegen Oesterreich geschaffen und Alessandria zur Festung gemacht, die eine französische Landung decken konnte.

Der berechnende und kühne Minister öffnete Sardinien als Freistätte für alle Unzufriedenen und politischen Flüchtlinge, nicht blos Italiens, sondern auch aus dem ganzen österreichischen Kaiserstaat. Es lag nahe, daß er dadurch den Heerd der revolutionairen Bewegung in Italien nach Turin und Genua verlegte und mit leichter Mühe bei dem unruhigen, leidenschaftlichen Charakter des italienischen Volks Italien in fortwährender Aufregung hielt und alle Maßregeln der Gegner vereitelte.

Vergebens besuchte der Kaiser Franz Joseph seine italienischen Staaten, gewann durch seine persönliche Erscheinung und Leutseligkeit die Menge und erließ im Januar 1854 eine Amnestie für politische Vergehen. Die fortwährenden Hetzereien und Verdächtigungen der sardinischen Presse, an denen selbst die Regierungsorgane ganz ungescheut Theil nahmen, vertilgten bald den Eindruck, und statt Reuiger zog die Amnestie nur altes Gift in's Land. In der Gesellschaft von Mailand und Venedig standen sich die Italiener und Deutschen auf das Schroffste entgegen und die Kluft wuchs täglich durch Rancünen aller Art.

Auch Pius IX. machte im Sommer 1857 eine Rundreise durch den Kirchenstaat und theilte unter die eifrigsten seiner Anhänger viele Belohnungen und an die Armen reichliche Almosen aus, von der Geistlichkeit überall mit den größten Ehrfurchtsbezeugungen empfangen, – aber der kirchliche Triumphzug ließ in dem Volk keinen Eindruck mehr zurück.

In Neapel hatte der junge König an den unteren Klassen zwar noch eine zahlreiche, aber desto unzuverlässigere Stütze. Von falschen finstern Rathgebern – selbst im Schooße seiner Familie – geleitet, schloß er sich grollend mit den Bewegungen der Neuzeit in den abgelegenen Palast von Caserta oder zwischen die Felsenwände von Gaëta und überließ es der Revolution, Armee und Volk zu bearbeiten. Die einzelnen Beispiele von Strenge halfen nichts mehr gegen die allgemeine Krankheit und unterdrückten nur hier und da die zu Tage brechenden Symptome. Im November 1856 stellte sich in Sicilien der Baron von Bentivenga an die Spitze einer bewaffneten Schaar und wollte die Verfassung von 1812 wieder einführen. Er wurde überwältigt und hingerichtet; einige Wochen später büßte der Soldat Milano den Mordversuch auf den König bei einer Parade mit dem Strange. In der Nacht vom 4. zum 5. Januar 1857 wurde im Hafen von Neapel die Dampffregatte »Karl III.« mit 70 000 der Regierung gehörigen Gewehren durch die Verschworenen in die Luft gesprengt – 90 Matrosen und Seesoldaten verloren dabei ihr Leben. Mazzini, obschon offiziell geächtet, trieb ganz offen und ungescheut in Italien sein Wesen und arbeitete auf die allgemeine republikanische Erhebung hin, deren sich das Kabinet von Turin im günstigen Moment zu bemächtigen dachte; und obschon alle Aufstände, während der Erreger stets geschickt sich bei Seite zu halten wußte, fast immer unglücklich für die Theilnehmer endeten, fachte das vergossene Blut den Fanatismus seiner Partei nur von Neuem an.

In Genua, Livorno und Neapel griffen die Mitglieder der geheimen Gesellschaften zu den Waffen – in Genua machte deren Besiegung der Regierung selbst Schwierigkeiten. Oberst Pisacane, der republikanische Freund Mazzini's, landete sogar mit einer Schaar Bewaffneter an der Küste von Neapel, wurde aber schwer verwundet gefangen genommen, nachdem die meisten seiner Anhänger gefallen waren.

Unter diesen Verhältnissen richteten sich natürlich die Augen aller Parteien auf den Kaiser der Franzosen, denn die Intriguen des Kabinets von Turin wie die Dolche der Republikaner vermochten Nichts auszurichten, wenn er sich der Bewegung entgegenstellte.

Die Intriguanten, wie die Fanatiker wußten dies.

Aber dieses verschleierte Bild von Sais in dem politischen Leben der letzten 15 Jahre, dessen Schleier noch Keiner gehoben hat, ohne die Hand dabei zu lassen, schwieg noch immer.

Wir haben oben bereits ausgeführt, welche Aussichten und Nothwendigkeiten an den französischen Kaiser herangetreten waren – aber er ist nicht der Mann, seine Entschlüsse zu übereilen. Auch läßt sich nicht verkennen, daß in der letzten Zeit so manche andere bewegende Einflüsse auf ihn gewirkt hatten, denen er sich trotz aller Verschlossenheit nicht ganz entziehen konnte. Der Einfluß einer schönen Frau, noch dazu, wenn sie die Mutter eines Thronerben geworden ist, übt immer offen oder heimlich eine große Macht auch auf den stärksten Mann, und die schöne Kaiserin von Frankreich hatte diesen Einfluß bereits sehr befestigt.

Sie selbst unterlag gänzlich dem der Geistlichkeit und verlangte von ihrem Gemahl unter den heftigsten Scenen den Schutz des Papstes und der Kirche zum Besten ihres Sohnes.

Gegen die Kaiserin kämpfte auf der anderen Seite der Einfluß seiner alten Vertrauten – so weit ein Charakter gleich dem seinen überhaupt Vertraute haben kann, – mit Drouin de L'Huys und Morny an der Spitze. Hiermit vereinigte sich das Drängen des turiner Kabinets.

Noch ein dritter gefährlicherer Factor bereitete in der Stille sein furchtbares Werk.

Wir haben den Leser in dieser politischen Uebersicht bis zu dem Augenblick geführt, in dem wir wieder die Erzählung der Begebenheiten selbstredend aufnehmen können.

Die Zeitungen und die Affichen hatten schon mehrere Tage vorher verkündet, daß heute Abend »Sennora Rositta« zum ersten Mal mit dem Jagdpferd »Matador« den berühmten Brückensprung ausführen würde.

Das kecke Wagniß in der Arena war bisher nur von einem einzigen Force-Reiter der berühmten Renz'schen Gesellschaft in Berlin ausgeführt worden, der dasselbe auch nur drei Mal versuchte und beim dritten Mal so unglücklich stürzte, daß er zeitlebens ein Krüppel blieb.

Das Wagniß bestand darin, daß auf einer quer über die Manège gebauten brückenartigen hohen Estrade der Reiter im Galop ansprengend eine 5 Ellen breite Kluft übersprang.

Die Grabensprünge der englischen Fuchsjäger sind Nichts gegen dies Wagniß.

Bei den steeple chase's ist der Reiter in Gefahr, indem er den Graben nimmt, daß sein Pferd den andern Rand nicht faßt, und mit ihm herabrollt, aber er hat fünfzig Chancen für sich; den Rasen, den Abhang, das Wasser, daß ihm das wenigstens nicht den Hals kosten wird. Bei dem Sprung in der Manège aber muß die Distanz von einem der scharfen Holzränder zum andern glatt genommen werden, denn es ist von einem Nachhelfen des Pferdes mit den Hinterfüßen nicht die Rede, und auch nur ein Zollbreit zu kurz ist die Gewißheit des furchtbaren Sturzes und Überschlagens von Roß und Reiter zwischen den gefährlichen Holzmassen.

Dies war das Wagestück, welches die Programme des Circus in zweimaliger Ausführung von der ersten Reiterin Sennora Rositta angekündigt hatten.

Man kann sich denken, welches Aufsehen diese Ankündigung bei der Berühmtheit der schönen Centaurin und der Neugier der Pariser gemacht hatte Der Cirque ist sonst nicht der Sammelpunkt der vornehmen Damenwelt, da die schlechte Einrichtung der Plätze, die keine besondere Logenreihe umfaßt, die Absonderung von der »Canaille« nicht besonders begünstigt; aber die Verdoppelung der Preise hatte diesmal schon zwei Tage vorher alle Plätze vergriffen gemacht, so daß man sicher sein konnte, auf den Bänken des Parquets nur Crême der Gesellschaft zu finden.

Die Champs Elysées waren demnach in der Gegend des Cirque schon vor Beginn der Vorstellung überaus belebt. Die Flaneurs und Gaffer füllten trotz der rauhen Luft, die der empfindliche Pariser keineswegs liebt, die ihres Blätterschmucks baaren Alleen; die Kaffeehäuser und Buden ringsum strahlten im hellsten Gaslicht und alle jene Typen des pariser Volkslebens drängten sich in bunten Gruppen zwischen den anrollenden Wagen und Equipagen vor dem Eingang.

Es war Abend des 13. Januar – Mittwoch.

Aus einem eleganten Miethswagen, der eben auf dem Platze hielt, stiegen zwei Herren und eine Dame. Beide Männer waren noch jung, etwa 24 Jahr – der eine höchstens zwei oder drei Jahre mehr – obschon das sonnverbrannte energische Gesicht mit einigen Falten der Erfahrung eines reichen abenteuerlichen Lebens dem flüchtigen Beschauer ihn noch älter erscheinen ließ. Er hatte die volle Elastizität der Jugendkraft mit den festen sicheren Bewegungen des in hundert Gefahren geprüften Mannes.

Der Mann trug elegante Civilkleidung, im Knopfloch das Band eines sardinischen Ordens, doch sah man ihm auf jedem Schritt den Soldaten an, auch wenn den trotzigen kühn geschnittenen Mund nicht der schwarze Bart beschattet hätte. Er hob mit großer Sorgfalt eine junge Frau von zierlichem Wuchs aus dem Wagen, die einfach aber geschmackvoll gekleidet war und sich schüchtern und zärtlich an ihn schmiegte, und reichte dann dem zweiten Herrn die Hand, um ihm behilflich zu sein, auszusteigen.

Dieser war im Gegensatz zu dem andern blond und von jener hellen Gesichtsfarbe, die seinen nordischen Ursprung bewies. Es war eine hohe schlanke Gestalt, größer als sein Freund, von edlen aristokratischen Formen. Eine leichte Blässe des Gesichts zeigte die Spuren einer überstandenen langen Krankheit und indem er ging, stützte er sich leicht auf einen Stock, da anscheinend ein Fuß noch einiger Sorgfalt und Hilfe bedurfte.

»Merci François,« sagte der zuletzt Ausgestiegene. »Ich kann mir schon allein helfen und hätte große Lust, ohne Weiteres die fatale Krücke zum Teufel zu werfen, die mich nun länger als ein Jahr plagt, wenn ich sie nicht Mama zu Gefallen noch behielte, die mich wahrscheinlich erst auf dem nächsten Opernhausball den Sturmgalop mitrasen sehen will, ehe sie mich für fix und fertig hergestellt erklärt. Führe Deine Frau hinein, indeß ich hier Posten stehe und meine Damen erwarte.«

»Sie haben doch Ihr Bouquet nicht vergessen, Monsieur de Reubel?« frug neckend die junge Frau, indem sie den Arm ihres Gatten nahm.

Dieser lachte. »Da hast Du Deinen Stich, Otthon – Du siehst, meine kleine Frau hat scharfe Augen und hast Dir vergeblich zwei Stunden bei dem Restaurant Mühe gegeben, ihr vorzureden, daß allein die Hippologie und der Brückensprung Dich in den Circus führt!«

Der Angeredete erröthete bis über die offene kräftig gebildete Stirn. »Bah,« sagte er – »Eure Pfeile treffen nicht. Man muß die Mode mitmachen, und statt meine Blumen an eine Eurer Tänzerinnen oder trillernden Sängerinnen zu vergeuden, ziehe ich den Sport vor.«

»Parbleu – das Vergnügen kann man bei Tageslicht in Longchamps genießen,« beharrte lachend der Andere, »und deshalb braucht man nicht seit acht Tagen jeden Abend sich seinen Freunden zu entziehen, um den Circus zu besuchen. Aber, Caramba! ich bin in der That neugierig, doch auch die gerühmte Schönheit zu sehen, und da ich drüben über'm Ocean Einiges vom Reiten gelernt habe, so denk' ich ein Urtheil zu haben, ob sie wirklich den Ruf der modernen Centaurin verdient! – Laß uns eintreten!«

»Hier sind die Billets,« sagte der Blonde. »Führe Madame auf ihren Platz, ich will meine Mutter und Schwester hier erwarten.«

»Das ist schön von Ihnen, Monsieur de Reubel,« sprach die junge Frau, ihm die Hand reichend, »daß Sie uns die Freude gemacht haben, Ihre liebe Familie einzuladen. Sie wissen gar nicht, wie lieb ich Mademoiselle habe. Wenn sie nur nicht gar so ernst und immer traurig wäre!«

Die Stirn des jungen Mannes überflog ein dunkler Schatten. »Jeder im Leben hat seinen Antheil an den Schmerzen und Täuschungen desselben,« sagte er ernst. »Auch sie ist nicht davon verschont geblieben und die Zeit, von der wir Vieles hoffen, scheint keinen Einfluß darauf zu haben. Sie erträgt fest und muthig, was sich nicht ändern läßt, und ich liebe sie deshalb um so mehr. Wenn Sie wüßten, eine wie treue Pflegerin sie mir während des Sommers und Herbstes in den Pyrenäenbädern gewesen ist, Sie würden erst recht ihren Werth erkennen. Sie kam in der That fast der lieben Samariterin gleich, die uns Beide mit solcher Engelsgeduld während des traurigen Krankenlagers in Neuchâtel pflegte, und aus zwei Feinden, die sich alle Mühe gegeben hatten, einander den Hals zu brechen, zwei Freunde für's Leben gemacht hat.«

Er reichte seinem Begleiter die Hand und sah ihm treuherzig in das dunkle Auge, das seinen Blick lebhaft erwiderte.

»Das ist ein Kapitel von Lobsprüchen, lieber Freund,« sprach die Dame, »auf das Ihnen längst verboten ist zurückzukommen. Das Wenige was ich thun konnte, war nur eine geringe Lösung meiner Schuld und ich danke Gott täglich auf meinen Knieen, daß er mich zum Werkzeug gemacht hat, zwei brave Herzen sich finden zu lassen, die sich im trotzigen Männerhaß den Tod geben wollten. Hab' ich doch eigennützig den besten Lohn mir gewonnen, indem eines dieser Herzen das Eigenthum der unbedeutenden Krankenwärterin geworden.«

Sie hatte sich an den Gatten geschmiegt und sah zärtlich zu ihm empor. Sein Arm drückte liebevoll den ihren – der kecke, kühne Abenteurer, der auf Land und Meer hundert Mal mit dem Tode gespielt hatte, war so sorgsam und zärtlich mit der kleinen Frau, wie eine Mutter mit dem Lieblingskind.

»Und rechnen Sie das Herz des Anderen, des dankbaren Freundes für Nichts?«

»O, gewiß,« sagte sie, rasch wieder in die fröhliche Laune zurückfallend. »Aber eben darum wünsche ich desto eifriger, daß dies liebe brave Herz des Freundes ein anderes findet, mit dem es so glücklich wird, wie Ihre kleine Freundin ist. Deshalb sollte es mir doppelt leid thun, wenn er wirklich mit einer schönen Kunstreiterin davon galopirt wäre, denn die Damen sollen grade nicht in dem Ruf großer Treue stehen. Aber – nous verrons! ich werde prüfen, als wäre ich Ihre zweite Mutter!«

Die Grandezza stand der kleinen jungen Frau so komisch, daß beide Männer sich nicht enthalten konnten, zu lachen. Die Drei hatten sich wieder dem Eingange des Circus genähert, von dem sie sich einige Schritte nach den Baumgruppen hin entfernt hatten, und Otto von Röbel forderte die Freunde nochmals auf, einstweilen ohne ihn einzutreten.

Nachdem dies geschehen, blieb der junge Mann an der Seite des Portals stehen, mit jenem Interesse die Anfahrenden und Eintretenden betrachtend, das immer die lebhaften wechselnden Scenen vor den Theatern und öffentlichen Lokalen in der Weltstadt für den müßigen Fremden haben.

Es waren in der That die beiden ehemaligen Feinde, die jugendlichen Vertreter und Enthusiasten des Königthums und der Revolution, welche unsere Scene so einig dem Leser vorgeführt hat, nachdem wir sie in der zweiten Abtheilung unsers Buchs in jenem schrecklichen Augenblick verließen, als der junge Preuße bei der Verteidigung der Fahne seines Königs auf dem Thurm des Schlosses von Neuchâtel, von einer meuchlerischen Kugel verwundet, den ihm zu Hilfe springenden Feind, den Kapitain Laforgne, umfaßt und mit sich in den furchtbaren Sturz gerissen hatte.

Wir haben damals angedeutet, auf welche Weise der junge Handwerker mit der Fahne seines Landesherrn von dem belagerten Thurmplateau entkommen war. Wir können hier gleich beifügen, daß es ihm in der That gelang, durch die nächste Luke den Dachboden zu erreichen und sich so lange versteckt zu halten, bis er sich unbemerkt unter die Republikaner mischen und in dem wüsten Treiben und Drängen das Schloß verlassen konnte.

Es geschah jedoch nicht eher, als bis er sich von dem Schicksal seines hochherzigen Gefährten in der Fahnenwache überzeugt hatte.

Der Schutzgeist der Kühnen und Tapferen hatte seine Hand ausgestreckt und die beiden Feinde auf seinen Flügeln getragen.

Das schiefe Dach, auf das sich André Droz, der Milchbruder des Fräuleins von Creuxdevent an der Stange des Blitzableiters und der Rinne niedergelassen, befand sich etwa 20 Ellen unter der Oeffnung des Thurms, aus dem der Preuße und sein Gegner stürzten.

Beide hielten sich bei dem schrecklichen Fall fest umschlungen und fielen so auf das Dach, auf dessen ziemlich steilen Senkung sie niederrollten.

Nach der alten Bauart war das Dach sehr hoch und endete über dem zweiten Stock. Der Theil, auf welchen die beiden Kämpfer des Königthums und der Republik gefallen waren, ging nach dem inneren Hof.

Bei dem Lärmen des ersten Angriffs und dem Toben der Montagnards hatte Niemand anfangs auf den Kampf geachtet, der in dem Thurm stattgefunden. Erst als durch den Pistolenschuß in der Höhe einer der Republikaner aufmerksam geworden, nach oben blickte und in der Helle der Morgendämmerung, denn es war grade um Sonnenaufgang, die beiden ringenden Gestalten auf dem gefährlichen Standpunkt sah, hatte sein Ruf die nächsten Gruppen aufmerksam gemacht, und einige Augenblicke ruhten der Haß und die Brutalitäten, welche die Uebermacht an den Besiegten verübte – und Alles starrte regungslos empor. Einen Moment, noch – und ein allgemeiner Aufschrei begleitete den schrecklichen Sturz.

Mit Blitzesschnelle – von keiner menschlichen Hilfe mehr zu halten – rollte das eng verschlungene Paar nieder – jetzt schlug es an der Dachtraufe auf und schnellte hinaus in die Luft.

Ein zweiter Aufschrei der Menge – im nächsten Augenblick glaubte man die zerschmetterten blutigen Körper auf den Quadern des Hofes zucken zu sehen.

Aber der Schutzengel der Kühnen breitete seine Flügel.

Etwa zehn oder zwölf Schritt von der Mauer entfernt, im Innern des Hofes, steht noch jetzt ein alter mächtiger Nußbaum, der seine breiten Aeste und Zweige bis an die Fenster des ersten und zweiten Stockwerks des Schlosses hinauftreibt.

Die zähen Zweige waren dicht belaubt, zwischen den Blättern schimmerte die grüne Frucht.

Als die beiden Körper hinaus in die Luft schnellten, schlugen sie in die oberen Zweige des Baumes. Die Zweige und leichten Aeste brachen zusammen unter der Last, aber ihre natürliche Elastizität brach zugleich die Wucht des Falls.

Zerschunden, zerrissen, zerfetzt fielen die beiden Körper durch die oberen Zweige auf die tieferen, stärkeren nieder und hier gelang es dem Kapitän, der selbst in dem schrecklichen Sturz nicht die Geistesgegenwart verloren hatte, mit dem freien Arm einen Ast zu umschlingen.

Dies brach vollends die Macht des Falls, obgleich von dem gewaltigen Ruck ihm der Arm aus der Achsel sich renkte.

Die Aeste, die sie hielten, senkten sich mit der Doppellast nieder, und langsam glitten – noch immer fest umschlungen – die beiden Körper auf den Boden nieder.

Jetzt erst sprangen die Nächststehenden, als wären sie von einem Bann erlöst, herbei und bemühten sich, die blutbedeckten Männer aufzuheben und zu trennen, was keine leichte Sache war, da die Arme des leblosen Preußen fest und krampfhaft um den Nacken seines Gegners geschlungen waren.

Schon hob einer der Montagnards, ein roher, wüster Bursche, seine Büchse, um den Kolben auf den Schädel des Bewußtlosen zu schmettern, als ein drohender Blick aus dem mit Blut überströmten Antlitz des Garibaldiens ihn traf.

»Zurück, Schurke, oder Du sollst es büßen! Seid Ihr Henker oder Kämpfer der Freiheit? Mit meinem eigenen Leben will ich den wackern Burschen schützen!«

Zum Glück kam in diesem Augenblick der Oberst der Indépendants Denzler selbst herbei, der mit eigner Lebensgefahr sich der Wuth der fanatischen Montagnards nach der Einnahme des Schlosses wiederholt entgegen geworfen hatte, um die Gefangenen zu schützen, was ihm – zur Schmach der republikanischen Partei – vielfach nicht einmal gelungen war.

Der Oberst befahl, den Kapitain Laforgne aufzuheben und in eines der nächsten Zimmer des Erdgeschosses zu tragen, bis ein Arzt herbei geschafft worden, und da der Abenteurer mit Bestimmtheit verlangte, daß gleiche Hilfe auch seinem Gegner zu Theil werde, sah man sich veranlaßt, auch den noch immer bewußtlosen Körper des Royalisten nach dem Gemach zu bringen.

Einem der in Folge einiger Verwundungen der Republikaner – denn um die Wunden der Besiegten kümmerte man sich nicht – herbeigeholten Aerzte gelang es durch Anwendung starker Salze, den jungen preußischen Edelmann wieder in's Leben zurückzurufen. Die Untersuchung ergab, daß er den linken Fuß gebrochen und außerdem verschiedene Verletzungen erhalten hatte. Die schwerste und gefährlichste Wunde aber war die, welche durch den Pistolenschuß im Thurm ihm zugefügt worden war; denn die Kugel war in seine Seite gedrungen und die Blutung so heftig, daß sie ihm das Bewußtsein geraubt.

Auch Kapitain Laforgne war nicht ohne schwere Verletzungen davon gekommen. Er hatte außer der Verrenkung des Arms eine schwere und tiefe Wunde an der Stirn, den Bruch zweier Rippen und so gefährliche Quetschungen davon getragen, daß er sich nur mühsam bewegen konnte.

Bei der geringen Beachtung, welchen die Sieger im Taumel der politischen Erbitterung in den ersten Tagen dem Zustand der Besiegten widmeten, hätten die schweren Verletzungen des jungen Preußen gewiß einen tödtlichen Ausgang genommen, denn seine Freunde waren nicht in der Lage, sich um ihn zu bekümmern, wenn nicht ein eigenthümlicher Umstand ihn gerettet hätte, der zugleich seinem Gegner zu Gute kam.

Der brave André Droz, jener junge Handwerker, der sich ihm im Auftrag des Lieutenant von Meuron zur Mitbewachung der Fahne angeboten oder vielmehr aufgedrungen und sie so kühn und glücklich gerettet hatte, verlieh nach seinem Entkommen aus dem Versteck, wie bereits erwähnt, das Schloß nicht, ohne sich um das Schicksal seines Gefährten bekümmert zu haben.

In der Aufregung und der Verwirrung, die noch herrschte, und die durch die zuströmenden Neugierigen noch vermehrt wurde, war es ihm leicht, nachdem er alle Abzeichen des royalistischen Kämpfers klüglich beseitigt hatte, unerkannt aus dem Gespräch der Gruppen das Geschehene zu erfahren.

Er wußte freilich nicht, wie er hier helfen sollte und mußte eilen, sich selbst seiner gefährlichen Lage zu entziehen und das anvertraute Pfand in Sicherheit zu bringen, als ihm außerhalb des Thors, unter der gaffenden Menge, welche die Trümmer der Barrikade und die Leiche des treuen Wächters derselben umstand, grade der Mann entgegentrat, nach dem Herr von Röbel ihn im Thurm befragt hatte.

Blitzschnell fuhr ihm der Gedanke durch den Kopf, daß er noch im Besitz der Karte war, die ihm der junge Preuße gegeben in dem Augenblick, als der Sturmruf der Republikaner erklang.

Er suchte sie in seiner Tasche – er fand sie in der That, und trat hinter den alten Mann, dessen Name darauf stand.

»Vater Aimard – auf ein Wort!«

Der Alte wandte sich um. »Sehr gern, mein Junge – aber ich will in meinen Sünden vergehen, wenn das nicht ...« »Still, Vater Aimard – kommt einen Augenblick mit mir, ich habe Euch Etwas zu sagen.«

Der Mann folgte ihm nach der Gartenmauer hin. »Was ist's, André Droz, soll ich Dich etwa aus der Klemme ziehen? Denn sicher warst Du doch bei Denen da drinnen. Aber Du mußt wissen, daß ein armer alter Mann, wie ich, nicht mit der Politik sich beschäftigt. Ich kann Dir nur den Rath geben, Dich so rasch wie möglich aus dem Staube zu machen; denn trotz des Tuchs, das Du um das Auge gebunden, wird man Dich sicher erkennen. Es ist gefährlich heute.«

Der Handwerker reichte ihm die Karte. »Das ist Alles, was ich von Euch will – ich werde mir schon selbst helfen. Für mich geb' ich Euch das Ding da nicht, wenn's überhaupt Etwas nützen kann.«

Der Alte hatte die Karte anfangs gleichgültig in die Hand genommen; er hatte sie aber kaum betrachtet, als sein verschmitztes Gesicht plötzlich den Ausdruck unverholenen Erstaunens zeigte und er den Handwerker anstarrte.

»Um Himmelswillen, Junge – wie kommst Du zu der Karte? – ich sehe, daß sie von einem alten Freund von mir ist. Komm hierher, laß uns etwas weiter abgehen von dem Volk, das nicht zu hören braucht, was wir miteinander reden. Wo hast Du die Karte her, aber sage die Wahrheit, und ich will Dir aus der Klemme helfen, in der Du steckst!«

»Ihr mögt vor Allem dem Herrn helfen, der mir die Karte gegeben hat, wenn ihm überhaupt noch geholfen werden kann.«

»Wer ist's – sprich!«

»Ein junger Offizier aus Berlin, ein Freund des jungen Herrn von Meuron.«

»Aus Berlin? – das stimmt. Wo ist er – hat er sich thörichter Weise auch an dem Narrenstreich betheiligt und ist gefangen?«

»Nennt es nicht einen Narrenstreich, alter Mann,« sagte der Handwerker unwillig, »wofür bessere Leute als Ihr und ich willig ihr Blut hingegeben, wenn auch der Erfolg leider diesmal nicht mit der gerechten Sache war. – Der Offizier, der mir vor einer Stunde die Karte gegeben, denn nach Allem, was ich von ihm gesehen, muß er ein Offizier sein, wenn er auch keine Uniform trug, ist gefangen, aber zum Tode verwundet dazu. Er hat sich mit einem der republikanischen Schurken aus dem Fenster des Thurms herab in den Hof gestürzt, statt sich zu ergeben,«

»Der Rasende! – ich habe davon gehört!«

»Er ist schwer verwundet, aber nicht todt. Ein glücklicher Zufall hat ihn geschützt. Jetzt liegt er in einem Zimmer des Erdgeschosses mit dem Feinde zusammen, mit dem er den Luftsprung gemacht, und wenn Ihr ihm auf dies Dings da noch helfen wollt und könnt, thätet Ihr wirklich ein gutes Werk, Meister Aimard.«

Der Andere dachte einige Augenblicke nach, dann sagte er langsam: »Ich habe Dir bereits gesagt, daß die Karte von einem alten Freunde kommt, und deshalb will ich sehen, was ich thun kann, so weit es in meinen Kräften steht und mich nicht compromittirt. Auch Du sollst nicht vergessen sein. Kennst Du den Bäckerladen des Meister Tenelli?«

»Des Welschen? gewiß!«

»So sieh zu, daß Du Dich unerwischt bis dahin stiehlst, geh' in den Laden und sage dem Mann oder der Frau, ich, der alte Cölestin Aimard, schickte Dich und sie sollten Dich bei sich behalten, bis ich selbst käme. Mach', daß Du fort kommst, denn der Weg da ist eben ziemlich frei. Ich hoffe, Du kennst die Parole bei den Wachen?«

»Nein!«

»Murten – und nun brauche Deine Beine und Deinen Verstand, wenn Du ihn nicht da im Schloß gelassen hast.«

Der junge Uhrmacher mit dem Namen der berühmten Familie ließ es sich nicht zwei Mal sagen und machte sich davon.

Der freundliche Leser, welcher sich unseres Buchs »Sebastopol« erinnert, ist dem jungen Royalisten an dessen Schluß in jener Scene begegnet, als König Friedrich Wilhelm IV. die letzte Rose von Charlottenhof gegen das Vergißmeinnicht von Sebastopol eintauschte. Ja wahrlich – daß er damals fest und treu nach des Vaters Testament zu dem kaiserlichen Freunde gehalten – das wurde ihm im Rath der feindlichen Kabinete, die vergeblich um seinen Beistand geworben, bei der Neuenburger Gelegenheit nicht vergessen!

Der Schankwirth aus Sérrières betrachtete nochmals kopfschüttelnd die Karte, die für ihn eine gewichtige Empfehlung, wenn nicht ein Befehl zu sein schien, dann steckte er sie in die Tasche und schloß sich dem Menschenstrom nach dem Schloß an, der durch das Thor ab- und zuzog.

Mit der ruhigen katzenähnlichen Schlauheit und Vorsicht, die ihm eigen, hatte er, bevor er noch das Zimmer erreichte, in welches man die beiden Verwundeten gebracht, schon den ganzen Vorgang so ziemlich erkundet, wenigstens Alles, was er zu wissen nöthig hatte für seinen Zweck.

Als er mit Andern in das Gemach trat – es war der Sitzungssaal des großen Raths, der mit den Wappen und Namen der Gouverneure von Neuchâtel seit zwei Jahrhunderten geschmückt ist, hatte eben der Doktor einen flüchtigen Verband der beiden Leidenden vollendet und erklärte, daß wenn ihr Leben erhalten werden sollte, sie so rasch als möglich aus diesem unruhigen Trubel an einen stillen Ort geschafft werden müßten, wo ihnen sorgfältige Pflege zu Theil werden könnte.

Vater Aimard nahm die Gelegenheit sofort beim Schopf, um sich als guter Bürger der Republik zu erbieten, einen so ausgezeichneten Streiter derselben, wie den jungen Kapitain in sein Haus zu nehmen, und da er gehört, daß dieser in seiner Großmuth für seinen Gegner, obschon dieser ein gottverdammter, verrätherischer Preuße sei, die gleiche Pflege verlange, – diesem Eigensinn zu willfahrten und aus christlichem Gemüth auch diesen mit nach seinem stillen Hause zu führen und dort kuriren zu lassen.

Der Arzt und wer etwa sonst sich anmaßte, mit zu sprechen, waren herzlich froh, auf diese Weise die beiden Kranken los zu werden, und da Niemand einen Widerspruch erhob, vielmehr der alte Schankwirth auf die Meisten einen besonderen Einfluß zu üben schien, so erreichte er ohne Weiteres seinen Zweck und kehrte bald mit vier Männern mit zwei Tragen nebst Decken und Kissen zurück, auf welchen die beiden Kranken fortgeschafft werden konnten.

Monsieur Aimard schien eine ganz besondere Sorge für sie zu empfinden, denn er hatte sich den geschicktesten Arzt von Neuchâtel ausgesucht, der sie nochmals sorgfältig untersuchen und verbinden und versprechen mußte, noch im Laufe des Tages in Serrières einzusprechen. Der alte Fuchs spielte dabei ganz seine Republikaner-Rolle, als gälte all' sein Eifer dem verunglückten Garibaldien, während dieser doch blos den Schild für seinen anderen Gast abgab.

Erst kurz vorher, bevor er mit den beiden Kranken aufbrach, schien sich der Schankwirth seiner Verwandten zu erinnern, die ja in der Familie des Kastellans sein mußten, und die er wahrscheinlich glaubte, gut zu der Krankenpflege gebrauchen zu können. Da er aber auf seine Erkundigungen erfuhr, daß sie nicht mehr im Schloß sei, glaubte er sie bereits in seiner Wohnung zu finden und brach mit den Verwundeten auf, indem er nicht vergaß, unterwegs den jungen Handwerker mitzunehmen, den er von Serrières am andern Tage nach seiner Heimath schaffte.

Serrières ist eigentlich eine Vorstadt Neuchâtels, so unmittelbar stößt es an dasselbe und zieht sich in einer spärlichen Reihe von Häusern an der Chaussee zwischen den Weinbergen den See entlang.

In dem Hause des alten Aimards, das geräumiger und bequemer eingerichtet war, als es äußerlich den Anschein hatte, fanden die beiden Verwundeten endlich Ruhe.

Auf das Verlangen des Kapitains wurden sie in demselben Zimmer untergebracht, obschon der Hausbesitzer gern sie getrennt hätte, um von dem ihn durch jene Karte überwiesenen Schutzbefohlenen, sobald er wieder zu einigen Kräften gekommen wäre, Näheres über den Besitz der Empfehlung erforschen zu können.

Wir haben bereits in der Unterredung des Handwerkers mit dem Wächter der Fahne angedeutet, daß der Vater Aimard in dem Rufe stand, mit den Jesuiten in dem nahe belegenen Freiburg und Luzern geheime Verbindungen zu haben. Dies erklärt der Eifer, mit dem er der Empfehlung oder vielmehr dem Befehle Folge leistete, welche die Karte des Kommissionsraths durch ein geheimes Zeichen ihm gegeben hatte.

Der Schankwirth ärgerte sich, seine Nichte – die er nur gezwungen, um das Gerede der Leute willen, als arme entfernte Verwandte bei sich aufgenommen hatte und die seine Wohlthaten bitter genug zu hören bekam, – noch immer nicht anwesend zu finden und schalt auf sie; aber bei der Verwirrung, die noch allgemein herrschte, waren Erkundigungen in diesem Augenblick unmöglich einzuziehen.

Der Einzige, der ihm hätte Auskunft geben können, Kapitain François, lag jetzt im Wundfieber. Selbst in diesem Zustande zeigte er noch fortwährende Besorgniß um seinen Gegner, und weigerte sich, ärztliche Hülfe anzunehnehmen, bis diese erst jenem zu Theil geworden. Der Zustand des jungen preußischen Edelmanns war in der That weit gefährlicher. Die Schußwunde hatte eine schwere Blutung herbeigeführt und durch den furchtbaren Sturz war sein ganzes Nervensystem so gewaltig erschüttert, daß der Arzt, der am Nachmittag kam, wenig Aussicht auf die Erhaltung seines Lebens gab und diese jeden Falls von der sorgfältigsten Pflege abhängig machte.

Unter diesen Umständen war Monsieur Aimard eigentlich herzlich froh, als am andern Morgen plötzlich seine junge Verwandte wieder erschien, obschon er nicht unterließ, sich äußerlich sehr zornig über ihre Abwesenheit zu stellen. Das junge Mädchen gab, der Wahrheit gemäß, ohne deshalb die ihr anvertrauten Geheimnisse zu verrathen, an, daß sie von der Besetzung des Schlosses durch die Royalisten erschreckt aus demselben geflohen sei und eine Gelegenheit benutzt habe, um über den See zu flüchten.

In der That hatte sie den Muth gehabt, die Fahrt über den See in dem Kahn des Präfekten zu machen, ein Unternehmen, das bei den so häufig wechselnden Windströmungen der Schweizer See'n zu keiner Zeit ungefährlich ist, und war glücklich in Cudrefin gelandet. Von dort hatte sie sich eiligst nach Murten bringen lassen und mit dem Telegraphen die ihr anvertraute Nachricht des Präfekten nach Bern gesandt, so wie die Zeilen des Kapitains durch einen Boten folgen lassen.

Sie selbst hatte sich nicht entschließen können, nach Bern zu gehen, obschon ihr dort Unterkommen und Schutz verheißen war, ja es litt sie nicht ein Mal in Murten, sondern trieb sie nach Cudrefin und Yverdon, dem Stationsort des Dampfschiffs von Neuchâtel zurück, um Nachrichten von da zu hören.

Mit Angst und Sorgen hatte sie dort jeder durch das Gerücht in's Unendliche übertriebenen Kunde gelauscht, und als endlich am zweiten Tage die Nachricht von der Ueberrumpelung der Royalisten durch die Montagnards und Independants mit der Erzählung eines ganz erschrecklichen Blutbades herüber gekommen war, als von mehreren Seiten eidgenössische Truppen herbei eilten und die Fama von dem entsetzlichen Tode zweier Führer der beiden Parteien, die sich vom Thurme gestürzt, mit den grellsten Ausschmückungen brachte – war ihre Angst und Besorgniß auf's Höchste gestiegen, und sie benutzte die erste Gelegenheit, nach Serrières in das Haus ihres Verwandten zurückzukehren, um irgend wie von dem Schicksal der beiden Gegner Sicheres zu erfahren, denen sie eine so innige Dankbarkeit und Neigung zollte.

Um so überraschter war sie, in dem Hause ihres Verwandten, das bisher ihr nur ein sehr trauriger Aufenthalt gewesen war, jene Beiden, an die sie so viel und mit solcher Angst ihres Herzens gedacht hatte, zu finden.

Der alte Aimard kannte zu gut den wahren Werth des Mädchens und ihr stilles Sorgen und Schaffen, als daß er sich nicht hätte im Stillen zu ihrer Rückkehr Glück wünschen sollen, wenn er auch äußerlich sie auf das Härteste ihr drückendes Verhältniß fühlen ließ. Der Kapitain aber war hocherfreut, in der Verwandten des Wirths, die ihre Pflegerin sein sollte, seinen Schützling und seine Befreierin wieder zu finden, von der er sich so schwer getrennt.

Nur Frauen verstehen es, mit jener Sorgfalt und Aufmerksamkeit am Krankenbett zu walten, die mehr als alle Kunst des Arztes leistet, und wo die Liebe noch die folgende Hand führt, das wachende Auge offen hält, wo das Herz betheiligt ist: da hat Gott der Herr die Kraft seiner Wunder in diese Sorge gelegt und der magnetische Strom der Liebe beruhigt die entfesselten Geister des Fiebers.

In dem Umgang, seines alten Führers und Helden hatte zwar oft der junge Abenteurer die Proben heroischer Gatten- und Mutterliebe vor Augen gesehen, er war der Zeuge des Opfertodes jener muthigen Frau, die dem Mann ihrer Wahl über's Meer und in den Donner der Schlachten gefolgt war, in den Bergen von Rimini gewesen, aber niemals hatte bisher die wilde Abenteuerlichkeit seines Lebens, das Umherschweifen über Land und Meer, der wilde phantastische Kampf in des Pampas der Laplata, wie in den Blutströmen des italienischen Revolutionskrieges ihm Gelegenheit geboten, in stiller friedlicher Häuslichkeit das Wirken und Schalten eines edlen hingebenden Frauenherzens zu beobachten.

Wie das junge Mädchen von ihm zu seinem hilflosen, im Fieber rasenden und von der fernen Mutter und Schwester phantasirenden Gegner ging, wie sie ihm ein freundliches Wort sagte und jenem die kleine Hand auf die fiebernde Stirn legte oder ihn gleich einem hilflosen Kinde wartete – wie sie so aufrichtig und fromm zu Gott vertraute, daß er ihre Mühen nicht vergeblich sein lassen werde – wie sie den harten Druck ihres Verhältnisses im Hause, schlechter als das einer Magd, die ihre Rechte hat, ohne Widerspruch ertrug – wie er sah, daß die Thräne in ihrem Auge zum strahlenden Tropfen der inneren Freude wurde bei jedem Dienst, den sie ihm selbst leisten konnte, – da kam ein neues Element, ein neues Gefühl und Denken und Sehnen in sein bisher so unruhiges Leben. Schon damals, als er sie, ein halbes Kind, unter so entwürdigenden Umständen aus der tiefsten Noth in Berlin rettete, hatte grade der Schutz, den er, selbst noch so jung, einem fremden hilflosen Wesen leistete, ein ganz eigenthümliches Interesse in ihm wach gerufen, das sich durch die geheimnißvolle Art ihres Verschwindens steigerte.

Selbst jene glänzende, seine Phantasie und Eitelkeit fesselnde Erscheinung und das Vertrauen der jungen Marquise, der reichen Haciendera, hatte nicht vermocht, das kleine stille leidende Gesicht, das zu ihm aufgesehen, wie zu einem Engel der Erlösung, aus dem innersten Winkel seiner Gedanken und Erinnerungen zu entfernen, und als er sie unerwartet und unter so eigenthümlichen Umständen wieder traf, die seinen Groll und im Glauben eines gewissen Rechts auf sie, seine Eifersucht erregten; als sie sich so ganz ihm auf's Neue vertrauend gezeigt und ihm unbewußt ihre eigenen Gefühle kund gegeben – da empfand er erst, wie tief sein eigenes Herz plötzlich in's Spiel gekommen war. Ihr Walten an den beiden Krankenbetten, seine stille und ernste Beobachtung ihres ganzen Seins und Thuns flößten ihm neue Achtung von diesem kleinen zarten Wesen ein, eine Ueberzeugung weiblichen Werths, ein Vertrauen auf ein weibliches Herz, wie er sie bis dahin nie empfunden; und als er das Krankenlager verließ, hatte er mit der ihm innewohnenden Kraft einen festen unwandelbaren Entschluß gefaßt. Dies war freilich nicht so bald geschehen; denn selbst seine kräftige Natur bedurfte nicht Tage, sondern Wochen, um sich von den Folgen des schrecklichen Sturzes ganz wieder zu erholen.

Von Seiten der Schweizer Behörden und namentlich der Rothen wurde ihm jede Unterstützung und Hülfe. Auf diesem Wege hatte er an seinen väterlichen Freund und Schützer schreiben und ihn von seinem Unfall in Kenntniß setzen lassen. Die Antwort des Generals war, daß er ihn jetzt grade entbehren könne und daß er nur bedauere, nicht selbst herbeieilen zu können, um ihn zu pflegen. Die politischen Umstände erforderten grade eine möglichste Zurückhaltung der Agitationspartei und so möge der Kapitain vor Allem nur sorgen, seine Gesundheit vollständig wieder herzustellen, damit er dann, wenn es Zeit sei und der Ruf an ihn erginge, mit frischer Kraft für das große Werk der Befreiung Italiens eintreten könne.

Darüber war der Winter gekommen, und die schweizer Berge hatten ihr gewaltiges Schnee- und Eiskleid angelegt. Kapitain François war längst wieder hergestellt, aber noch immer zögerte er, das einsame triste Serrières zu verlassen – denn nicht der Winter sondern der Frühling blühte um ihn her und in seinem Herzen.

Er hatte das arme kleine Mädchen, die stille schutzlose Dulderin gefragt, ob sie ihn hinfort zu ihrem rechtmäßigen Beschützer machen, ob sie sein Loos theilen und seine Gattin werden wolle.

In Piemont nahe der Küste des Golfs von Genua, und mit der Aussicht auf diesen bei Savona besaß der Kapitain jetzt ein kleines Gütchen, das ihm von der Freundschaft eines älteren Kampfgefährten vermacht worden war, der auf dem Rückzuge von Rom neben ihm eine Wunde erhalten hatte und vor zwei Jahren an den Folgen der wieder aufbrechenden starb.

So klein das Besitzthum auch war, so gewährte es ihm doch eine gewisse Selbstständigkeit, und hierhin hatte er beschlossen, seine junge Gattin zu führen und sich ein Asyl zu bereiten, wohin er immer, sei es auf Jahre, Monden oder auch nur Tage von seinem abenteuerlichen Leben und Kämpfen sich zurückziehen könne.

Aber seine offene und männliche Erklärung, seine Hoffnungen und Erwartungen stießen auf einen unvermutheten Widerstand.

Es war das junge Mädchen selbst, welche sich weigerte, seine Hand anzunehmen.

Die kleine Gouvernante machte kein Hehl daraus, daß ihr ganzes Herz mit aller jener Zärtlichkeit und Hingebung, deren grade die schüchternsten und zartesten Frauen fähig sind, ihm gehöre, und daß sie ihn wie ein Ideal, wie einen Halbgott verehre. Aber sie erklärte eben so, daß sie sich seiner nicht würdig fühle, daß sie sich ewige Vorwürfe machen würde, sein hoffnungsreiches, aufstrebendes Leben, dem die glänzensten Aussichten offen ständen, an ihr halbgebrochenes gefesselt zu haben.

Jenes traurige Ereigniß in Berlin, die tiefe untilgbare Schaam, die sie darüber empfand, die Anklagen mit denen sie sich marterte, warfen ihre schweren Schatten noch immer auf ihr Dasein.

Es bedurfte langer und schwerer Kämpfe, ehe es dem jungen Mann gelang, diesen Wiederstand zu besiegen und das arme, sich selbst mit seiner Liebe und Reue quälende Mädchen zu überzeugen, daß nicht die bloße Dankbarkeit oder eine flüchtige Neigung, sondern eine aufrichtige auf Erkenntniß ihres Werthes sich begründende Liebe und Achtung ihn an sie fessele und sie zu seinem künftigen Leben und Glück eine Notwendigkeit geworden sei.

Erst nach und nach, und nach Monaten gab sie diesen Widerstand auf, und es war im Monat März – an demselben Tage, an dem sie ihren gemeinsamen Freund, den kranken Preußen, zum ersten Mal hinaus in die helle Frühlingssonne geführt hatten – daß sie ihre Hand in die seine legte und ihm sagte, wenn er sie denn so haben wolle, wie sie sei, dann wolle sie als seine Frau ihr ganzes Leben ihm geben und bemüht sein, das seine zu erheitern.

So hatte sich der kecke kühne Abenteurer, ein bisher heimathloser Landsknecht der modernen Ideen, so recht eigentlich spießbürgerlich verlobt und zum Ehemanne gemacht.

Wenige Wochen darauf war die Hochzeit, nachdem der junge Kapitain noch auf seine kleine Besitzung gereist war, um dort Alles zur Aufnahme der jungen Frau in Bereitschaft zu setzen, und von Genua aus seinen alten Schützer und Freund auf seiner einsamen aber durchaus nicht von dem öffentlichen Leben und Treiben abgeschiedenen Insel besucht hatte.

Gleich nach der Trauung verließ das junge Paar Serrières. Der Kapitain hatte sich sehr ernstlich jede Einmischung des Vater Aimard verbeten und dieser war froh, seine Verwandte und den unerwünschten Gast auf diese Weise los zu werden.

An demselben Tage wollte der junge Preußische Edelmann als Gefangener nach Bern gehen.

Wir haben einiges Wichtige über das Verhältniß zu sagen, das sich zwischen ihm und seinem Gegner während dieser Zeit gestaltet hatte.

Er hatte lange und schwer an dem Gehirnfieber, das von dem gewaltigen Sturz ihn durchraste, krank gelegen, ohne zum Bewußtsein zu kommen. Mehr als einmal hatten die Aerzte, die Vater Aimard zu Hülfe gerufen, ihn aufgegeben, und nur seiner kräftigen ungeschwächten Natur war es zu verdanken, daß nach und nach eine Besserung eintrat.

Als er wieder zum' Bewußtsein zurückgekehrt, war der Namen seiner Mutter der erste, den er nannte. Wie in einem Traume schaute er auf den Mann, der neben seinem Bett saß, und erkannte erst nach längerer Zeit seinen Gegner, denn erst nach und nach kehrte ihm die Erinnerung des Geschehenen zurück.

Er blieb anfangs stumm und zurückhaltend, bis endlich das zarte sorgsame Walten des jungen Mädchens und die unablässige Sorge, die sein Feind ihm widmete, in seinem jedem edlen und hohen Gefühl offenen Herzen eine vollständige Reaktion hervorbrachte.

Otto von Röbel war es, der zuerst dem Gegner die Hand reichte und mit offenen männlichen Worten ihr Verhältniß zur Sprache brachte. Von da ab waren sie Freunde und mit jedem Tage wuchs diese Freundschaft und das Interesse an einander. Durch ein stillschweigendes Uebereinkommen blieben die Politik und die politischen Controversen stets von ihren Gesprächen ausgeschlossen und Jeder lernte, des Anderen Ueberzeugung achten.

Daß hierbei das junge Mädchen ihnen Allen unbewußt das vermittelnde Element, gleichsam der milde Engel des Friedens und der Versöhnung war, braucht wohl kaum erwähnt zu werden, und es wob sich ein Band um die Drei, das sie für's Leben verknüpfte und in dem nur das vierte Glied noch fehlte.

Mit dem höchsten Interesse horchte auf seinem Schmerzenslager und später in dem bequemen Sorgenstuhl des alten Aimard der Royalist der Erzählung all der abenteuerlichen Fahrten seines jungen Gegners in Südamerika, seiner Kämpfe in Italien und seiner romantischen Seefahrten vor und während des Krimkrieges. Mehr als einmal wurde in diesen Erzählungen der Namen und das geheimnisvolle Verschwinden der jungen Carmen von Massaignac erwähnt, und unwillkürlich hatte sich die Phantasie des Sohnes der märkischen Haiden ein Bild von dem kecken wilden Kinde der Pampas zusammen gewoben.

Während so die Zuhörer des Kapitains mit höchstem Interesse der wilden Romantik seines Lebens lauschten, hörte dieser wieder mit großer Aufmerksamkeit die Erzählungen des jungen Preußischen Edelmanns von dem stillen häuslichen Leben nicht ohne Sorgen und Leiden, aber auch mit den stillen und süßen Freuden der Familie geschmückt, auf dem einsamen Gute in der Mark. Der Kapitain kannte aus eigener Anschauung die handelnden Personen dieser kleinen Familienscenen, er hatte den starren aber ehrenhaften Charakter des alten Majors achten gelernt, er hatte sich mit aufrichtiger Schätzung vor der stillen weiblichen Würde und Milde, der Edelfrau gebeugt und auf das sanfte blasse Mädchen mit ihrem Liebesleid und ihrem stummen Gehorsam den Blick der Theilnahme geworfen. Freilich hatten ihm die andern Familienglieder die stolze und herrschsüchtige Anmaßung der Kammerherrin und der Leichtsinn des älteren Sohnes weniger behagt, aber trotz seiner Jugend bei jener seltsamen Erbschaftsmission nach Berlin war er durch seine Lebenserfahrungen doch schon befähigt gewesen, wahren Werth zu unterscheiden und zu erkennen.

Mit nicht weniger Interesse, als Otto von Röbel die romantischen Erinnerungen an die Bekanntschaft des Kapitains mit der jungen argentinischen Haciendera angehört hatte, folgten dieser und die Gouvernante den kurzen Andeutungen, die der junge Edelmann über die stille Liebe seiner Schwester zu dem Predigerssohn und ihre Trennung durch seine jugendlichen Verirrungen und die starren Ansichten des alten Familienhauptes gab. Obschon Kapitain François offen für die freien Rechte des Herzens und ihren Sieg über die Gewohnheiten und Vorurtheile der Gesellschaft in ihren Unterredungen kämpfte, vermied er doch Alles, was den Sohn in dem Vater verletzen konnte, und nur Elise – die in dem Schicksal der jungen Edeltochter Aehnlichkeit mit ihrer eignen Entsagung suchte, – beklagte offen das getrennte Paar und widmete ihm ihre ganze Sympathie.

Schon bevor der junge Brandenburger wieder auf dem Wege der Besserung war, hatte Kapitain Laforgne es übernommen, an seine Verwandten nach Berlin zu schreiben und ihnen das Unglück mitzutheilen, indem er ihnen zugleich die Versicherung gab, daß Alles, was Pflege und ärztliche Hilfe leisten könnten, aufgeboten sei, den jungen Wann zu retten. Bald waren denn auch Briefe, sowohl von der Kammerherrin als auch von den Eltern des Kranken eingetroffen, welche die tiefe Betrübniß der Familie aussprachen und um ferneren Beistand baten. Frau von Röbel wäre selbst sofort an das Lager ihres Sohnes geeilt, wenn nicht gerade ein eigenes Leiden und die Kränklichkeit des Majors sie an das Haus gefesselt hätten. Als der junge Mann sich so weit erholt, daß er selbst diktiren oder schreiben konnte, hatte er sofort die Seinen beruhigt und ihnen die liebevolle Pflege gemeldet, die er gefunden.

Wir haben bereits gemerkt, daß seine Genesung nur sehr langsam erfolgte und er sie wohl allein nur den glücklichen Verhältnissen seiner Pflege zu danken hatte. In dem Streit, der in Folge der royalistischen Erhebung in Neuchâtel und ihrer Unterdrückung zwischen der Krone Preußen und der Schweizer Regierung entstand, und während dessen bekanntlich die gefangenen in strenger Haft behalten wurden, hatten die Behörden zwar auch die Einlieferung des jungen Preußen in diese verlangt, doch war sie bisher immer umgangen und sein Name bei dem Prozeß deshalb nicht genannt worden, und als er jetzt selbst verlangte, sich zur Haft zu stellen und das Loos seiner früheren Gefährten zu theilen, that er den Behörden selbst keinen Dienst mehr, sondern bereitete ihnen nur bei dem Stande der Sache Verlegenheit, und man wies daher unter der Hand sein Erbieten ab mit der Andeutung, daß er so bald als möglich das schweizer Gebiet verlassen möge.

Die Aerzte hatten ihm erklärt, daß zu seiner völligen Wiederherstellung ein längerer Aufenthalt in milderem Klima unbedingt nöthig wäre und namentlich die Pyrenäenbäder des südlichen Frankreichs empfohlen. Seine Mutter und seine Schwester wollten ihn dahin begleiten und es wurde verabredet, daß er am Oberrhein mit ihnen zusammentreffen sollte.

Es war jene Zeit, als der traurige Vertrag zu Stande kam, durch welchen König Friedrich Wilhelm IV. seinen unbezweifelbaren, noch von den Großmächten in den Londoner Protokollen von 1852 anerkannten Rechten auf Neuchâtel und Valengin freiwillig entsagte, nur um den Treuen, welche bei jener unglücklichen Erhebung eingekerkert waren und deren Vermögen die demokratische Despotie konfisziren wollte, ihre Freiheit und ihr Eigenthum wiederzugeben. Zu ihren Gunsten verzichtete der König auf die von der Schweiz angebotene Geldentschädigung.

Wir haben oben bereits angedeutet, durch welche Verhältnisse die Akte vom 26. Mai 1857 veranlaßt wurde.

Nichts desto weniger bleibt sie ein schwerer Flecken auf der Manteuffel'schen Politik und ein tiefer Stachel in dem Herzen jedes Preußen.

Zwei Tage nach der Trauung und Abreise des feindlichen Freundes verließ auch Otto von Röbel sein bisheriges Asyl, wozu ihm der geheime Einfluß des Vater Aimard, dem seine Bemühungen reichlich vergütet worden, die nöthigen Papiere verschaffte, um bei Pontarlier die französische Gränze zu überschreiten. In Mühlhausen traf er dann mit Mutter und Schwester zusammen und wurde von ihnen zunächst nach Hyéres und dann in die Pyrenäenbäder begleitet.

So wohlthätig die milde Luft des Ligurischen Meeres und die kräftigende Bergnatur von Bagnère auch auf ihn wirkte, so bedurfte es doch fast eines Jahres, ehe die Aerzte ihn für völlig wiederhergestellt erklärten und seine Rückkehr in die nordische Heimath gestatteten. So lange verweilten auf die ausdrückliche Bestimmung des Majors Mutter und Schwester auch bei ihm und erst zu Anfang des Jahres 1858 traten sie die Rückreise an und waren in Paris angekommen, wo die drei Reisenden sich vierzehn Tage aufhalten sollten.

Hierhin auch hatten sich die beiden Freunde und Gegner, die sich seit der Trennung in Serrières nicht wiedergesehen, aber in Briefwechsel geblieben waren, ein Rendezvous gegeben, da Kapitain François ihm ohne jede weitere Andeutung über dessen Natur mitgetheilt hatte, daß ein Auftrag ihn zu dieser Zeit nach Paris führen und daß er auf ihren dringenden Wunsch seine kleine Frau mitbringen werde.

Auf diese Weise vereinigte, wie der Leser alsbald sehen wird, der Zufall oder vielmehr die Verkettung der Ereignisse die verschiedensten Gruppen unserer Erzählung.

Zwischen der kleinen Kapitainsfrau und dem deutschen Mädchen, das mehrere Jahre älter war als sie, hatte sich bald eine innige Freundschaft entsponnen. Auch die Majorin fand großen Gefallen an der jungen bescheidenen und nur einer fast abgöttischen Verehrung und Zärtlichkeit für ihren Gatten lebenden Frau, und die Damen machten täglich ihre Ausflüge und Ausgänge zusammen und sprachen mit Bedauern von dem nahenden Tage der Trennung.

Es war bald dem Freunde aufgefallen, daß der Kapitain häufig unruhig und zerstreut schien, ja daß er auffallender Weise den Zeitpunkt ihrer Abreise und Trennung nicht zu verzögern, sondern selbst zu beschleunigen wünschte. Otto traf häufig, wenn er unerwartet zu ihm kam, fremde Männer von finsterm ausländischem Aussehen bei ihm und wußte, daß Laforgne viel in den italienischen und polnischen Clubs verkehrte. Auch wurde der Kapitain selbst immer finsterer und ernster und gab sich nur zuweilen noch – wie eben bei dem Begegnen am Cirque – seiner früheren unbefangenen und frischen Laune hin. Fragen wollte der junge Edelmann auch den Freund nicht; denn er konnte sich leicht denken, daß der Ernst und die Verstimmung desselben mit politischen Verhältnissen zusammenhing, und bei ihrer so gänzlich verschiedenen Ansicht in diesen Dingen vermied er sorgfältig, das Gespräch darauf zu bringen.

Dagegen hütete er sich ebenso, auf die Andeutungen einer Beschleunigung ihrer Abreise einzugehen. Ein geheimes Interesse, das sich seines noch frischen und bisher so ruhigen Herzens bemächtigt hatte, fesselte ihn an Paris.

Dies war die Situation, in der wir unsere Darstellung der Szene vor dem Circus in den Elysäischen Feldern am Abend des 13. Januar 1858 wieder aufnehmen. – – –

Das abendliche Leben auf den Boulevards vor den Cafés und Theatern, wie in den elysäischen Feldern in Paris ist von allen Tageszeiten sicher das interessanteste.

Die Tausende von Gasflammen der öffentlichen Laternen und aus den Magazinen und Restaurationen verbreiten Tageshelle – nicht jene klägliche und spärliche Beleuchtung wie sie z.B. der Berliner Magistrat der Umgebung der großen Gebäude und Monumente der prächtigen Königsstadt bewilligt hat, sondern intensives, klares Licht, das durch keinen Schatten komischer Sparsamkeit unterbrochen ist.

In diesem Meer von Licht und Glanz bewegt sich die rastlose Menge. – Der Limonadenverkäufer ruft seine Erfrischungen aus, die Bilder- und Billethändler bieten ihre Waaren, die Fächerverkäuferinnen umschwärmen die Gäste der Café's oder die lange Chaine der Queue, die sich schon stundenlang vor Eröffnung der Theater über den Straßendamm dehnt – es ist Alles Leben, Bewegung, Lust und Licht.

»Voilà Pradier!«

Ein Kreis hat sich rasch um den Virtuosen im Stockspiel, den aller Welt in Paris bekannten Batonisten geschlossen. Er hat soeben das Rohr in vertikaler Richtung in der Luft gewirbelt zu einer Höhe, daß kein Gaslicht mehr da hinauf reicht, und mit langgestreckten Hälsen harrt der Ring der Gaffer des nächsten Augenblicks, wo der wunderbare Stock mit Blitzesschnelle gehorsam wieder herab und in die Hand auf den Rücken fährt, ohne daß der Batonist sich nur von der Stelle bewegt hat.

Die Galerie verlangt andere Kunststücke, die Gamins werfen ihre Mützen in die Luft und fangen sie mit gleicher Geschicklichkeit wieder auf, obschon sie dessen kaum noch werth sind, klappern mit Würfeln statt den Sousstücken in der Tasche und erklären, der ehrenwerthe Bourgeois vor ihnen, der eben mit seiner Gattin auf den zweiten Platz des Circus sich drängen will, werde sich das Vergnügen nicht nehmen lassen, Monsieur Pradier in seiner Unübertrefflichkeit zu bewundern, und der Bourgeois bleibt in der That stehen, obschon ihn seine bessere Hälfte zwickt und stößt, um mit ihrer neuen Mantille aus dem Gedränge zu kommen. Es ist so angenehm, Maulaffen feil zu halten und der echte Pariser thut Nichts lieber als das. An Neugierigen fehlt es nie und die Einnahme ist gesichert.

»Meine Damen und Herren – merken sie auf, wie ich diesen Stock auf meiner Nasenspitze balancire. Ich werde zwei Sous auf das andere Ende des Stocks legen, ich gebe ihm einen leichten Stoß und die zwei Sous fallen in meine Westentasche. Aber meine Herren – bemerken Sie wohl, dazu gehören zunächst die zwei Sous. Haben Sie die Güte, Monsieur, sie mir zu leihen!«

Er hat sich an den dicken Bourgeois aus dem Marais gewendet und dieser beeilte sich trotz des ehelichen Kniffs in seinen Arm das Portemonnaie zu ziehen und die verlangten zwei Sous auf dem Altar der Kunst zu opfern.

Die Großmuth sollte nicht unbelohnt bleiben; zum Staunen des Kunstmäcens und unter dem Enthusiasmus der Menge verschwanden in der That die zwei Sous in der rechten etwas weitläuftigen Westentasche des Künstlers auf Nimmerwiedersehen.

»Nun, meine Damen und Herren, wollen wir bei solchen Kleinigkeiten nicht stehen bleiben. Ich werde die Ehre haben, Ihnen zu beweisen, daß ich auch fünfzig Sous auf die Spitze meines Stockes legen kann und diesen in Gleichgewicht auf der Spitze meiner Nase halten werde, ohne daß diese Nase eine andere wäre, als die gewöhnlicher Menschenkinder. Sie, mein Herr, zum Beispiel,« er wandte sich wieder an den Bourgeois, – »obschon der Himmel Sie gewiß zum Vergnügen Ihrer Frau Gemahlin nach Juvenal mit dieser Zierde des menschlichen Antlitzes in recht großmüthigem Maaße gesegnet hat, würden es dennoch nicht fertig bringen. Aber überzeugen Sie sich – ich gebe fünfundzwanzig Sous dazu – leihen Sie die andern fünfundzwanzig.«

Diesmal schien der Bourgeois weniger Lust oder Neugier zu empfinden; zwei Sous hatte er geopfert und sie ohne zu große Gewissensbisse in dem mer noirs, wie Pradier seine Tasche nannte, verschwinden lassen, aber fünfundzwanzig schien ihm doch ein zu großes Opfer und er begann dem Drängen seiner Frau Gemahlin Gehör zu schenken, als eine kräftige Faust über die Umstehenden langte und ihn derb auf die Schulter schlug.

»Sacre bleu, alte Gurke!« sagte eine kräftige Stimme, »ein Sergeant und nächstens Lieutenant des fünften Bataillons der Nationalgarde von Paris wie Meister Pellereau, der Bandhändler, wird sich nicht lumpen lassen, wo es gilt, der Nation ein Vergnügen zu machen! Hier sind die zwei Sous eines armen Teufels von Arbeiter als Beisteuer.«

So bei seiner Eitelkeit und in Gegenwart von Personen, die ihn offenbar kennen, kann der ehrliche Bandhändler nicht widerstehen und greift nach seinem Portemonnaie um ein Vierzigsousstück als Beisteuer heraus zu holen – aber sein Gesicht verlängert sich plötzlich, seine Hände suchen krampfhaft in allen Taschen.

»Aber ich bitte dich, Pierre mache ein Ende, oder wir versäumen den Anfang. Was suchst du denn?«

»Madame – man hat mich bestohlen – mein Portemonnaie ist fort – man rufe die Polizei!«

Ein allgemeines Gelächter antwortet ihm und den sehr geläufigen Redensarten, mit denen Madame ihren unglücklichen Ehegatten zu regaliren beginnt. »Die Polizei? Um einer solchen Bagatelle willen? Warum paßt er nicht auf sein Geld! Pour la mer noire!«

Der würdige Bourgeois entzieht sich grollend dem Haufen der Spötter und führt mit möglichst langen Schritten seine Gattin davon, die darauf besteht, den Kommissär des Quartiers herbeiholen und am liebsten die ganze Versammlung vor dem Circus visitiren zu lassen. Mit dem Besuch der Vorstellung ist es für heute natürlich nichts.

Aber bevor der würdige Bandhändler noch die nächste Allee erreicht hat, denkt schon der ganze Haufe nicht mehr an ihn. Alexandre, der berühmte Alexandre mit seinem Karren, der vielleicht etwas dem Triumphwagen seines großen macedonischen Namensvetter gleicht, ist eben herangefahren und preist seine unvergleichlichen Bleistifte an. Ihm folgt der alte Stelzbein Barbadier mit seinem humoristischen Pudel, der den Tornister auf dem Rücken und eine Czako auf dem Ohr trägt und auf Kommando sich erschießen läßt. »Garde à vous peleton!« Der Pudel dramatisirt einen Soldaten, der sich im Wirthshaus betrunken hat und deswegen desertirt ist. Man verliest ihm die Anklageakte und das Urtheil. Die Nachricht, daß er die Marketenderin betrogen, die dem vieux lapin pumpte, erregt allgemeinen Unwillen. Der Verräther verdient den Tod und Barbadier lehnt den Delinquenten mit einer rührenden Anrede an den nächsten Baumstamm oder Zeltpfahl. Dann kommt ein altes Reiterpistol zum Vorschein, das vier Mal versagt, ehe es den »Deserteur« todt schießt. Während Stelzbein die Beiträge zum Begräbniß einsammelt, faßt plötzlich die Hand eines unbemerkt herangekommenen Mannes einen elegant gekleideten Herrn beim Kragen.

»So mein Vögelchen! das heißt auf der That attrapirt. Allons nach der Wache.«

Der ertappte Dieb läßt die geschickt von ihrer Kette abgeschnittene Uhr und die scharfe Zange zwar auf die Erde fallen, indeß der Beweis ist zu eclatant, man findet in seiner Tasche noch das Portemonnaie des Bandhändlers und als er jetzt gleichfalls unter dem Spott der Menge abgeführt wird, macht sich Azor, der unterdeß längst wieder zum Leben gekommen ist, noch das Vergnügen, den beschämten Taschenleerer in die Wade zu beißen.

»Sie da Herr von Reubel – es scheint, daß Sie Interesse für Volksscenen haben; dann haben sie in der That den richtigen Ort gewählt.« – »Herr Graf, ich bin erfreut, Sie zu sehen!« Es ist der Obrist Graf Montboisier, der mit zwei Fremden zu ihm getreten. Der junge Mann hat die Karte seines Bruders vor einigen Tagen bei ihm abgegeben und ist von der gewöhnlichen Courtoisie der Franzosen sehr artig empfangen worden.

»Erlauben Sie, Monsieur de Reubel, daß ich Sie zwei Freunden vorstelle. Se. Herrlichkeit der Lord Viscount von Heresford, den ich vor fünf Monaten in der Gesellschaft eines arabischen Mollah verließ, und hier Kapitain Peard, eine ehemalige Zierde der britischen Armee. Sie können sich freuen, zu dieser Zeit nach Paris gekommen zu sein; denn die Anwesenheit Se. Herrlichkeit verbürgt Ihnen, daß uns interessante Dinge bevorstehen.«

»Bah«, sagte der Lord – »Sie übertreiben. Mein Freund der Bierbrauer Stansfeld hat mir ganz einfach geschrieben, im Januar ihn in Paris zu treffen.«

»Mylord und Herr Kapitain – ich habe die Ehre Ihnen Herrn von Reubel vorzustellen, einen jungen Preußen der in der Schweiz bei irgend einem kühnen Wagniß verwundet wurde und unser provencalisches Klima zu seiner Wiederherstellung benutzt hat. Ich verdanke die Ehre seiner Bekanntschaft meiner frühern Freundschaft mit seinem älteren Bruder. Sie werden sich erinnern Mylord, desselben Offiziers, der an jenem Decemberabend mit uns Ihre Loge in der Opera comique benutzte und bei jenem famosen Duell mit dem Banquier Miron zum Secundanten unsers armen Fromentins bestimmt war.«

»Yes« – ich erinnere mich, – er wurde ja wohl von dem Katakombenwächter halb ermordet und beraubt. Mein Herr es freut mich, Ihre Bekanntschaft zu machen; Ihre Familie scheint zu Abenteuern zu incliniren und Sie müssen mir das Ihre bei Gelegenheit erzählen. Aber à propos Graf, da Sie den Namen Miron nannten, – haben Sie Nachrichten aus Algier? Ich sagte Ihnen bereits, daß ich über Tunis zurückgekommen bin.«

»Der Bruder des Matadreo ist nach langer Krankheit genesen, er ist unter die Zuaven getreten.«

»Und der Ansiedler – wie hieß er doch gleich?« – »Renaud Samson Mylord, der Sohn jenes Katakombenmannes. Dank Ihrer Großmuth besitzt die Familie jetzt eine sichere Ansiedlung, die sie reichlich nährt.«

»Ah – ich frug nicht danach – sondern wie es ihm geht!«

»Gut Mylord, ich erhielt vor vierzehn Tagen noch einen Brief von Kapitain Delille. Die Soldaten des Forts und die Ansiedler treffen sich oft an dem Grab im Thale der sieben Palmen.«

»Goddam – ich bin damals um eine schöne Beobachtung gekommen« näselte der Kapitain.

Der Lord zuckte leicht die Achseln. »Was ich Sie eigentlich bei jenem Namen fragen wollte – was ist aus der Marquise geworden, der Miron?«

Der Graf lachte. »Was aus allen alten Koketten wird, Mylord – eine Betschwester. Sie hat so viel Unheil in ihrem Leben angerichtet, daß sie endlich glaubt, sich mit dem Himmel versöhnen zu müssen. Ihr einziges weltliches Interesse sind noch die Zänkereien mit Monsieur le Marquis um ihr Vermögen, das sie gern den frommen Stiftungen in den Hals stecken möchte, wovon Massaignac nichts wissen will. Aber sehen Sie, da kommt der Wagen des Fürsten Trubetzkoi, den Sie ja kennen. Der Narr bildet sich wirklich ein, die Rositta halte ihn für mehr als ihren Lakaien.«

Eine glänzende Equipage rasselte heran; ihr folgte auf der Spur ein zweiter Wagen.

Auf dem Trittbrett der ersten Equipage stand der lange Kosak Petrowitsch. Er sprang eilig herunter und öffnete den Schlag.

»Hier Batuschka. Will ich nehmen die kleine Durchlaucht, Gospodina, gnädigste Fürstin, daß ich ihn trage hinein.«

Der Knabe hing bereits an seinem Halse und raufte seinen Bart. »Hei Petrowitsch, wie freu ich mich, die Reiter zu sehen. Morgen spielen wir Kunstreiter und du bist das Pferd!«

Der Fürst war langsam mit Hilfe seines Stocks und der Diener aus dem Wagen gestiegen. Er wandte sich um und hob die Hand, als wolle er der Dame, die noch im Wagen sah, helfen.

Es war natürlich nur eine Geberde der Höflichkeit. Die Fürstin – denn diese war es, – lehnte mit einer kalten Bewegung den Dienst ab, und sprang leicht und rasch mit jener Grazie und Energie, die ihre Jugend ausgezeichnet hatte, auf den Boden.

»Valga me dios – eine schöne Frau. Ich habe niemals ein so hochmüthiges Leiden auf einem Gesicht gesehen. Sehen Sie die kleine Person dort?«

Die Frage des Grafen galt einem Mädchen, das in auffallender Toilette an der Hand eines Mannes aus dem zweiten Wagen gestiegen war, diesem einen feurigen Blick zuwarf und dann zu der Fürstin sprang.

»Soll ich Dimitri nehmen, Herrin!«

»Laß ihn Petrowitsch hineintragen, er hängt an ihm. Sie sehen daß ich warte!«

Die Bemerkung, in dem kältesten hochmütigsten Tone gesprochen, galt dem Fürsten, der mit gemeiner Nonchalance die Dame negligirend, eben dem Grafen Montboisier freundlich zunickte.

»Verzeihen Sie Madame, ich bin zu Ihren Diensten. Ich glaubte nur, Ihr Faktotum wäre bereits an seinem Platz!« Er reichte mit einem malitiösen Lächeln seiner Gemahlin den Arm und hinkte mit ihr in den Eingang.

Die Gesellschafterin oder Dienerin der Fürstin sah ihren Begleiter an, als erwarte sie einen gleichen Dienst von ihm. Dieser aber wies ruhig und kalt nach dem Eingang der Kasse.

»Ist es Ihnen gefällig, Mademoiselle Tunsa?« Ein Blitz voll Leidenschaft und Schmerz sprühte aus den Augen des Mädchens, dann eilte sie der Gebieterin nach, während der Mann langsam folgte.

In diesem Augenblicke war der Blick des jungen Preußen auf ihn gefallen und sah ihn erstaunt und aufmerksam an.

»Um Himmelswillen – Rudolph ...«

Der Secretair der Fürstin Trubetzkoi war bereits im Eingang verschwunden. Ehe er ihm nacheilen konnte, fesselte eine Bemerkung des Grafen seine Schritte.

»Parbleu – es soll eine magyarische oder russische Zigeunerin sein, aber Feuer hat die Dirne, wie eine andalusische Tänzerin. Sie ist die Maitresse des Fürsten und vermag Alles über ihn. Die Fürstin duldet sie und soll sogar in einem freundlichen Verhältniß zu ihr stehen. Die Dame ist zu kurze Zeit erst von ihren ungarischen Gütern oder ihrer Villa am Garda-See hier eingetroffen, um darüber schon Details erfahren zu können. Nur soviel erzählt die böse Welt bereits, daß die Fürstin ihrem gichtbrüchigen Gemahl gern ihre Gesellschafterin leiht, weil er selbst beide Augen zumacht in Betreff des Erziehers oder Gouverneurs seines Sohnes!«

»Des Herrn, der aus dem Wagen stieg?«

»Ja wohl – es ist ein Landsmann von Ihnen Monsieur de Reubel und die Fürstin ist nie ohne ihn zu sehen. Die Fürstin Trubetzkoi lebt für gewöhnlich getrennt von ihrem Gemahl, und der Fürst in seinem Egoismus hat sich längst zur Höhe der pariser Gesellschaft aufgeschwungen und macht seine derben Witze über den Cicisbeo – nur nicht in ihrer Gegenwart, denn sie soll ein wahrer Teufel sein, wenn sie zornig ist. Bah – die Civilisation schreitet fort, – Sie wissen, nach dem Code Napoleon deckt die Heirath Alles und Sie werden in der guten Welt von Paris wenig Ehen finden, wo man nicht sehr kommunistisch denkt und über die kleinbürgerlichen Ansichten spottet.«

Das Blut war dem jungen Edelmanns auf die Stirn gestiegen – es war ihm, als krampfte sich sein Herz zusammen, und der Fuß, der schon gehoben war, um dem Freund seiner Jugend nachzueilen, blieb an den Boden gefesselt.

»Arme Rosamunde!«

Der Seufzer entschlüpfte unwillkürlich seinen Gedanken, seinem Munde.

Wie fest hatten sie Alle auf diesen Mann vertraut, wie treu seiner gedacht, wenn auch der strenge Befehl des Vaters jede Verbindung mit ihm abgebrochen und sie nur selten von ihm gehört hatten. Er wußte, daß das Herz seiner Schwester treu und fest an ihrer Jugendliebe hing, obschon die Rosen der Jugend längst gebleicht waren und ihre Wangen nur die Farbe ihres stillen Leids trugen.

Und jetzt war der Mann, auf dessen Treue und Redlichkeit auch bei seinen Verirrungen im politischen Kampf sie stets gebaut hatte, unwürdig dieser frommen und stillen Liebe.

Jeden Augenblick mußten seine Mutter und Schwester eintreffen. Wie leicht mußte sie ihn im Circus bemerken!

Gern hätte er ihr diesen Schmerz, dieses Aufreißen der alten Wunde erspart. Rudolph Meißner hatte sich, seit er ihn zum letzten Mal gesehen, und das waren jetzt fast acht Jahre, sehr verändert; er war ein Mann geworden, geprüft in den Stürmen des Lebens. Dennoch hatte er ihn sofort wieder erkannt und überdies benahmen ihm die Worte des Grafen jeden Zweifel; denn er wußte von seiner Mutter, daß der ehemalige Student als Erzieher und Secretair in dem Hause des russischen Fürsten lebte. Sicher war das Auge der Liebe nicht weniger scharf als das seine, und es konnte kaum anderes kommen, als daß Rosamunde den Mann ihrer freien Neigung, der ihrer unwürdig geworden, erkannte, erkannte an der Seite der Frau, um die er sie vergessen.

Er sann hin und her, wie er diese Begegnung vermeiden sollte – es war auf der andern Seite unmöglich, die beiden Damen nicht eintreten zu lassen, und sie zurück zu schicken.

Endlich glaubte er ein Auskunftsmittel gefunden zu haben, er erinnerte sich, daß er das Opernglas der Damen bei sich habe und daß seine Schwester etwas kurzsichtig war. Wenn er verhindern konnte, daß sie sich eines andern Glases bediente, etwa dessen der kleinen Kapitainsfrau, und der Zufall die Familie des Fürsten nicht allzu sehr in ihre Nähe placirt hatte, durfte er hoffen, daß sie wenigstens den Unwürdigen nicht erkannte; das Andere wollte er schon verhindern.

Das Gespräch der Gesellschaft hatte indeß längst den Gegenstand verlassen.

»Sie erwähnten vorhin den Namen Stansfeld Mylord« frug der Graf. »Ist das derselbe, der bei dem Prozeß gegen Tibaldi und Bertolotti wegen der Verschwörung gegen das Leben des Kaisers als einer der Vertrauten Mazzinis eine Rolle spielte?«

»Ich habe Signor Mazzini mehrmals in Walsam Grenn bei ihm gesehen.«

»Dann möchte ich dem reichen Brauherrn doch nicht rathen, sich in Paris blicken zu lassen. Pietri versteht in dieser Beziehung keinen Spaß.«

»Bah – Ihr Herr Pietri ist ein Maulwurf, der nicht sieht, sonst würde er wissen, daß Paris in diesem Augenblick mit Italienern angefüllt ist. Ich wette darauf, daß Plonplon in Island besser unterrichtet ist, als Ihr Senator und Polizeipräfekt. Die pariser Polizei wird sich hüten, einen Engländer von dem Ansehen des Master Stansfeld zu belästigen, sonst hätte sie gewiß längst mir den Eintritt über die französische Grenze verweigert.«

Der Oberst lachte. »Oh, mit Ihnen, Mylord, ist es ein Anders. Sie haben seit vielen Jahren das Privilegium, alle Dinge zu machen, die andere Leute nicht thun dürfen. Man weiß daß Euer Herrlichkeit...«

»Ein Narr sind«, vervollständigte der Lord freundlich nickend und sich die Hand reibend, die Rede. »Sprechen Sie es immerhin aus, Graf, ich betrachte es als ein Compliment.«

»Ich wollte Excentric sagen, Mylord,« sagte der Oberst mit einem halben Lächeln, »doch bin ich nicht genug Engländer, um die feineren Unterschiede zwischen Bedlam und dem Club der Gentlemen zu würdigen, die Euer Herrlichkeit nacheifern.«

Der Lord lachte. »Das war tüchtig gegeben, haben Sie es gehört Peard? – Aber der Mann hat für nichts Sinn, als für die Akrobaten dort, weil er hofft, der Kerl, der auf der Seite der dreistöckigen Menschenpyramide steht, werde herunterfallen und den Hals brechen, – doch Goddam my eyes, wenn ich länger hier stehn bleibe, um auf Herrn Louis Napoleon zu warten.«

»Sie warten auf den Kaiser Mylord?«

»Gewiß!«

»Aber dann warten Euer Herrlichkeit vergeblich – der Kaiser wird nicht erscheinen,«

»Damned! weshalb sind denn diese Maulaffen von Polizisten und Gardisten da?«

»Ihre Majestät die Kaiserin wird allein den Circus besuchen. Es ist erst vor einer halben Stunde bestimmt worden, da auf heute Ministerrath angesagt ist.«

An dem Baumstamm unfern dessen die Gesellschaft stand, lehnte ein wandernder Cigarrenkrämer, ein langer hagerer Kerl mit grauem Bart und sehr verkommenem Aussehen, der mit heiserer Stimme die Vorübergehenden von Zeit zu Zeit einlud, von seinen schlechten Regiecigarren, die er als echte Importados anpries, zu kaufen, oder ihnen für zwei Centimen das Feuer seines Lämpchens anbot.

Der Mann schien die Worte des Kammerherrn gehört zu haben, denn er machte eine leichte Bewegung, sah scharf nach der Gruppe, und ein aufmerksamer Beobachter würde bemerkt haben, daß bei der Nachricht des Grafen der Alte eine Geberde des Aergers nicht hatte unterdrücken können.

Eine zufällige Bewegung der Sprechenden in Folge eines anfahrenden Wagens trennte sie jedoch in diesem Augenblick von dem Cigarrenhändler.

»Aber warum sind die Wachen dann im Dienst?« frug der Lord.

»Ich sagte Ihnen bereits, daß Ihre Majestät die Kaiserin kommen wird. Wenn Sie jedoch morgen die große Oper besuchen, Mylord, werden Sie sicher Gelegenheit haben, den Kaiser zu sehen. Ich weiß, daß er morgen die Oper besuchen wird.«

»Ich werde kommen!«

Wiederum stand der Cigarrenhändler in der Nähe der Gruppe durch ein geschicktes Manövre.

»Wollen wir eintreten – ich bin nicht im Dienst, habe also nicht auf die Ankunft der Kaiserin zu warten.«

»Cigarren Messieurs! Echte Miraflores direkt aus der Havannah von der hohen Regie importirt! Sie haben noch Zeit eine zu verrauchen, ehe die Vorstellung beginnt.«

»Pfui Teufel, – geht uns mit der Regie vom Hals – wir kaufen nur geschmuggelte Waare. Kommen Sie mit uns Monsieur de Reubel?«

Der junge Preuße hatte auf ein Blatt seiner Schreibtafel einige Zeilen geworfen und dieses ausgerissen.

»Ich will meine Mutter und Schwester erwarten, die jeden Augenblick kommen müssen. Doch bitte ich Sie um eine Gefälligkeit Herr Graf.«

»Befehlen Sie!«

»Der Kapitain Laforgne hat die Ehre, von Ihnen gekannt zu sein!« »Gewiß. Der kecke Garibaldiner ist eine zu interessante Persönlichkeit, als daß man ihn nicht kennen sollte, obschon er sich diesmal bei Hofe noch nicht vorgestellt hat.«

»Er sitzt auf der dritten Bank rechts; – neben ihm sind zwei Plätze leer. Wollen Sie die Güte haben, durch einen der Logendiener ihm dies Billet reichen zu lassen?«

»Mit Vergnügen. Ich hoffe Sie später noch im Stall zu sehen. Wenn es Ihnen gefällig ist, Mylord, – aber Valga me dios! Sie werden doch keine Regie-Cigarre rauchen?« »Warum nicht? Ich habe unter den Indianern schon schlechtern Tabak geraucht.«

Der Lord hatte unter den Cigarren des alten Händlers hin und her gewühlt und dabei mehrmals dem Mann scharf ins Gesicht gesehen. Aber die tiefen gefurchten Züge desselben blieben unverändert.

Der Brite hat zwei oder drei Cigarren gewählt und warf dem Händler ein Sovereign in den Korb. »Was für Wetter wird es morgen geben, Alter,« frug er leichthin. »Ihr kennt die Pariser Athmosphäre und müßt es wissen?«

»Gutes Wetter, Monsieur – ohne Zweifel!«

»Damned – ich hoffe auf Sturm, weil die Sturmvögel fliegen. – Euer Bart hat sich an der rechten Seite etwas verschoben, Alter,« fügte er mit gleichgültigem Tone auf Englisch hinzu – »bringt ihn in Ordnung. – Adieu!«

Er trat zu seinen Gesellschaftern. »Wollen wir hineingehen? Sie sehen, ich habe einen guten Handel gemacht, Graf. Drei merkwürdige Cigarren für einen lumpigen Napoleon. Wir wollen sie im Circus rauchen und wetten, ob die Pferde es lange aushalten!«

Er hatte die Cigarre angebrannt und ging, den jungen Preußen mit steifem Kopfnicken grüßend, nach dem Eingang des Circus.

Der Oberst lachte. »Eure Herrlichkeit sollten nicht vergessen haben, daß in den Pariser Theatern, nicht geraucht werden darf. Sie mußten sich deshalb einmal mit fünf Polizeidienern herumboxen.«

»Yes!« sagte der Lord vergnügt, »aber ich warf sie Alle zur Loge hinaus.«

»Das ist wahr – aber Sie brachten die Nacht dafür unter Spitzbuben und Gesindel im Präfecturgefängniß zu, bis am andern Morgen durch Ihren Kammerdiener Ihre Person reclamirt wurde.«

»Yes, yes! ich habe ihn zum Teufel geschickt wegen seiner unberufenen Einmischung. Man muß Alles probiren, und ich habe in der Gesellschaft ganz interessante Bekanntschaften gemacht.« Er blies dem Sergeant de Ville, der am Eingang des Circus stand, den Rauch in's Gesicht und trat ein.

Der Aufsichtsbeamte, deren Rücksichtnahme und Höflichkeit in Paris ein Muster für alle Polizei der Welt sein könnte, drehte sich um, als bemerke er Nichts – er hatte auf den ersten Blick einen Engländer erkannt und überließ es dem Publikum, sich mit ihm auseinander zu setzen.

Der Alte mit den Cigarren war unterdeß an den Preußen herangetreten. »Monsieur, darf ich es wagen, eine Frage an Sie zu richten?« fragte er höflich.

»Was beliebt – ich bedarf keiner Cigarren!«

»Oh, Monsieur, ich wage auch nicht, sie Ihnen anzubieten. Der Herr, der bei Ihnen war, der Monsieur Englishman hat mich so vortrefflich bezahlt, daß ich mir und meiner armen Familie einen guten Tag machen und noch die Miethe dazu bezahlen kann. Es ist Gold, ich habe in meinem ganzen Leben noch keins in der Hand gehabt, und bin doch ein Vater von sechs lebenden Kindern, von denen drei in der Armee Seiner Majestät des großen Kaisers Louis Napoleon dienen. Ich möchte mich deshalb nicht gern beim Wechseln von einem dieser Halunken von Wirthen über's Ohr hauen lassen. Sie haben ein ehrliches Aussehen, mein Herr, deshalb bitte ich Sie, mir zu sagen, ob dies wirklich Gold und wie viel es werth ist in Franks und Centimen?«

»Es ist ein englischer Sovereign, mein Alter, und gilt, so viel ich weiß, 24 Franks und etwa 70 oder 75 Centimes.«

»Fünfundsiebenzig, Monsieur, fünfundsiebenzig! es ist immer besser, man nimmt die höchste Summe. Ich danke Ihnen unendlich, Monsieur. – Dieser Mylord ist in der That ein generöser Kerl, obschon er ein Engländer ist. Ich bedauere nur, daß ich den Kaiser nicht sehen werde, indem ich mich jetzt mit meinem Reichthum zu meinem kranken Weibe zurückziehe.«

»Darüber brauchen Sie sich nicht zu grämen – der Kaiser wird nicht erscheinen, nur die Kaiserin.«

»Pesth!Das ist fatal! ich hätte ihm so gern meine Reverenz gemacht! Wissen Sie gewiß, daß er nicht kommt?«

»Ganz gewiß!«

»Das thut mir leid – es war eine so schöne Gelegenheit, ihm einen Wink wegen meiner drei Jungen zu geben, sie avanciren zu lassen. Aber vielleicht kommt er morgen?«

Der Preuße mußte unwillkürlich lächeln über die Naivetät des Bettlers, denn etwas Besseres war der Mann kaum. »Sie würden sich auch morgen vergebliche Hoffnung machen, mein Freund,« sagte er, »denn ich habe so eben gehört, daß der Kaiser und die Kaiserin morgen die große Oper besuchen werden.«

»Pardieu – das wäre vortrefflich für meine drei Jungens, um Sergeanten zu werden. Ich danke Ihnen für diese Nachricht, mein Cavalier. – Das ist Alles, was wir brauchen – die Nachricht ist gut,« fuhr er leise fort, als er sah, daß der Mann, den er angeredet, sich rasch entfernte und auf einen eben haltenden Fiakre zuging, aus dem er zwei Damen hob – »Graf Montboisier ist keine schlechte Quelle, und es läßt sich darauf zählen. Allons – wir wollen die Parole ausgeben, denn das Warten ist unnütz. Aber zuvor will ich doch den Wink Seiner Herrlichkeit benutzen – der Teufel hole seine Augen! Hätte Herr Pietri sie zur Hälfte so scharf, sein alter Correspondent wäre sicher nicht in Paris!«

Mit dem Ruf: »Cigarres, Messieurs – echte Millaflores, direkt von meinem Agenten in der Havannah!« schlenderte er durch das Publikum, bot hier seinen Kasten und ward dort von einem Sergeant de Ville fortgewiesen. Dabei waren seine tiefliegenden Augen in scharfer Thätigkeit und blitzten überall umher, bis er einem noch ziemlich jungen, elegant aber verlebt aussehenden Mann mit scharfen sarmatischen Zügen begegnete.

Der Cigarrenhändler schnalzte im Vorübergehen in einer eigenthümlichen Weise mit der Zunge und setzte seinen Weg nach einer einsamen Stelle der großen Promenade fort.

Der Andere hatte, ohne es auffallend zu machen, gleich darauf sich gewendet, und war ihm gefolgt.

Als er ihn in der einsamen Allee erreichte, klopfte er ihm vertraulich auf die Schulter und machte das gleiche Zeichen.

»Reicht mir einmal Eure Hand, alter Bursche.«

Der Cigarrenmann gab sie ihm mit einem besonderen Druck.

»Alles recht,« sagte der Pole, »aber man kann nicht vorsichtig genug sein. Habt Ihr das Wort?«

»Ora!«

»E sempre!«4 erwiederte der Cigarrenmann. »Haben Sie viele Brüder Ihrer Venta gesehen?«

»Alle, die ich kenne, sind auf ihrem Posten.«

»Dann sagen Sie ihnen sogleich, die Umgebung des Circus zu verlassen, die Sache ist aufgeschoben.«

»Verzeihen Sie, bemerkte der Pole schon etwas höflicher, »aber ich kenne weder Ihre Person, noch Ihren Grad, und das dürfte bei dem meinen doch nöthig sein, ehe ich Befehle empfange.«

»Sie sind der Graf Hippolyt von Kraczynski?«

»Ich sehe, Sie kennen mich.«

»Sie sind Hauptmann der ersten Legion in der vierten Venta?«

Der Graf bejahte.

»Kennen Sie die Losung der dritten?«

»Nach Allem, was Sie mir gesagt haben, müssen Sie wissen, daß den Führern das Recht zusteht, das Wort des nächst höheren Grades zu kennen.«

»Richtig. Nun wohl.«

Der Cigarrenmann machte ein Zeichen mit dem Daumen über Kinn und Brust und sprach leise zwei italienische Worte aus.

Der Pole gab sofort die nachlässige, vertrauliche Stellung auf, die er bisher bewahrt, trat einen Schritt zurück und verbeugte sich.

»Sie haben das Recht zu befehlen. Haben Sie weitere Ordres?«

»Lassen Sie die unteren Grade in gleicher Weise benachrichtigen. In einer Stunde müssen die Elysäischen Felder geräumt sein.«

»Sogleich!«

»Zunächst – sehen Sie die Bude der Seiltänzer dort drüben?«

»Ja wohl!«

»Auf der linken Seite am sechsten Baum werden Sie ein Kind, ein Mädchen, das Blumen verkauft, finden. Sagen sie ihr, sie solle sofort den Mann aus der Montauban-Straße suchen und ihm sagen: Paris ist eine schöne Stadt!«

Der Pole verbeugte sich. »Es wird sofort geschehen. Haben Sie sonst Befehle? Darf ich fragen, ob wir uns für einen andern Tag bereit zu halten haben?«

Der Cigarrenhändler erwiederte die Frage mit einer anderen. –

»Sie werden heute noch den Salon des Fürsten Czartoriski besuchen?«

»Gegen Mitternacht.«

»Sie werden die Parole dort finden. Wie viel Mann hatten Sie heute in den elysäischen Feldern?

»Hundert zwei und siebenzig. Ein großer Theil entschlossene Soldaten von Achtundvierzig, die unter General Miroslawski den Feldzug in Posen mitgemacht.«

Wäre es nicht Nacht gewesen, der Sprecher hätte das spöttische Lächeln sehen können, das bei dem Namen des polnischen Gaskogners, dem »Pistol« der Revolution, über das strenge Gesicht seines Genossen flog.

»Es ist gut – ein Jeder an seinem Platz. Vor Allem Schweigen, mein Herr – Sie kennen Ihren Eid und es gilt die Zukunft Ihres Vaterlandes. Sobald der Prinz an der Spitze der französischen Republik steht, ist der Fürst Czartoriski König des freien Polens. Jetzt Herr Graf auf Ihren Posten!«

»Sgie Polska! Wenn man uns Wort hält, Monsieur, sind wir bereit, mit unserm Blut jede Meile zwischen hier und Warschau zu tränken oder unsere Leiber auf den Barrikaden von Paris zu lassen. Leben Sie wohl, Bundesbruder, Ihre Befehle sollen sogleich erfüllt werden.«

Er verschwand mit hastigen Schritten in der Allee.

Der Cigarrenmann sah ihm einige Augenblicke nach. »Er ist von dem Holz, das wir brauchen,« murmelte er. »Polen, Ungarn und Italiener – es müßte seltsam gehen, wenn die Trikolore nicht die Welt in Flammen setzen sollte. Jetzt gilt es vor Allem, Felicio zu überwachen, daß er keine Thorheit macht, wenn die Wagen der Kaiserin kommen.«

Er hatte einen Handspiegel aus der Tasche genommen und kontrollirte sorgsam beim Schein der nächsten Laterne in diesem seine Maske. Dann, nachdem er den grauen Bart wieder in Ordnung gebracht, begab er sich auf's Neue in die belebteren Theile der Allee, in die Nähe des Circus.

Zwei Mal noch sprach der alte Cigarrenverkäufer Personen von verschiedener Lebensstellung an, das eine Mal einen Offizier, das zweite Mal einen Arbeiter in der Blouse, ließ sie an einsamere Stellen folgen und unterhielt sich einige Augenblicke mit ihnen.

Sie verloren sich sofort in der Menge.

Es hätte einem scharfen Beobachter auffallen können, daß, als der Cigarrenhändler wieder unfern des großen Eingangs des Circus Platz genommen, die frühere Menge der Neugierigen und Gaffer sich bedeutend gelichtet hatte. Nach wenigen Minuten war kaum die Hälfte noch anwesend.

In diesem Augenblicke hörte man die Avenue vom Place de la Concorde her den scharfen Trab einer Reiterkolonne.

Sofort trieben die Polizeibeamten das Publikum auseinander und öffneten eine breite Gasse. Die matten überbuschten Augen des alten Cigarrenhändlers schienen sich zu erweitern und gleichsam die Reihen der Zuschauer zu überstiegen.

Plötzlich blieben sie auf einem Mann haften, der auf der andern Seite in der vordersten Reihe stand.

Es war ein Mann von mittlerer Größe, einfach dunkel, aber gut gekleidet. Das Gesicht, deutlich erhellt von dem Schein der zahlreichen Gaslaternen, zeigte einen ganz besonderen Ausdruck von Energie und seine Augen funkelten in scharfem Blick nach der Richtung, von der das Traben der Reiterschaar, jetzt gemischt mit Waffenklirren, rasch näher kam.

Der Mann trug einen krausen pechschwarzen Bart und mochte etwa vierzig Jahre alt sein.

In diesem Augenblick bemerkte der Cigarrenhändler, daß Jener mit der Hand in seine Rocktasche faßte und einem hinter ihm Stehenden zunickte. Er drängte sich mit Gewalt vor.

»Tölpel! könnt Ihr nicht auf Eurem Platz bleiben? Ich will Euch Ordnung lehren alter Narr!« Die Reiterschaar donnerte heran – es war eine Abtheilung der Chasseurs à cheval, die am Eingang des Circus sofort ausschwenkte und rechts und links der Thür sich aufstellte.

Eine glänzende Equipage – ganz geschlossen – auf der Decke der Kutsche die silbernen kaiserlichen Adler, die Stangenreiter der sechs feurigen Isabellen, der breite Kutsche, die drei Diener auf dem Tritt reich bordirt in der kaiserlichen Livree – folgte der Reiterabtheilung fast unmittelbar.

Der Cigarrenmann hatte kaum Zeit gehabt, zwischen dem Militair und den Wagen nochmals einen Blick nach jener Stelle zu schleudern, wo der Mann mit dem dunklen Bart und dem dunklen Auge vorhin gestanden.

Ein tiefer Athemzug hob wie erleichternd seine Brust.

Neben jenem Mann stand ein kleines Blumenmädchen mit ihrem Korb. Sie hatte die Hand des Fremden gefaßt und sprach mit ihm. Er drehte sich um und verließ die Reihe der Zuschauer.

»Dem Himmel sei Dank – es war die höchste Zeit!« Der Alte kehrte zurück zu seinem Baum und lehnte sich wieder gleichgültig an den Stamm.

Der kaiserlichen Equipage folgten noch zwei Wagen. Ehe die von ihrem Trittbrett herabspringenden Lakaien noch die Wagenthür geöffnet, hatte der dienstthuende Kammerherr bereits den zweiten Wagen verlassen und stand, den Hut in der Hand, an dem Wagentritt.

In der geöffneten Wagenthür erschien in einen pelzausgeschlagenen Sammetmantel gehüllt eine hohe schlanke Frauengestalt. Der kurze von dem Lillahut herabfallende Schleier verdeckte zwar das Gesicht, aber der Salut der Ehrenwache konnte über die Person der Dame keinen Zweifel lassen.

»Garde!

»Présentez les armes!

Der Kammerherr reichte der Dame ehrfurchtsvoll die Hand zum Aussteigen. Sie legte nur leicht ihre Finger auf den Arm des Cavaliers und sprang graziös auf den Boden.

»Kommen Sie, Frau Marschallin!«

Eine zweite Dame von kurzer üppig voller Gestalt verließ die Equipage, deren Thür sich sofort wieder schloß.

»Ich habe die Ehre, Ihrer Majestät zu folgen!«

»Ihren Arm, Vetter!«

Aus dem Wagen des Kammerherrn vom Dienst war noch ein Cavalier gestiegen, hager, klein, von brauner Farbe und unheimlichem Ausdruck des Auges. Im Knopfloch des schwarzen Fracks hing die Kette mit einer Reihe von Miniaturorden.

Mit einem stolzen Neigen des schönen Kopfes die gezogenen Hüte und ehrfurchtsvollen Begrüßungen der Umstehenden erwiedernd, rauschte die schöne Kaiserin in den Eingang, der zum Vestibül der kaiserlichen Loge führte. Der Kammerherr führte, die Marschallin, noch zwei Hofdamen der Begleitung aus dem dritten Wagen schlossen sich an.

Wer fünf Minuten nachher noch den Cigarrenmann gesucht hätte, würde ihn nicht mehr an seinem bestimmten Platz gefunden haben.

Er war fort.

Im Circus rauschte die Musik. – Auf ihrem gelehrigen Schimmel, von dem aufmerksamen Baucher in die Mitte der Manège begleitet, machte eben die graziöse Coralie ihre Pirouetten über die Shawlbänder, und die breiten papierbespannten Reifen wurden in die Bahn gebracht, die sie im kecken Ritt durchspringen sollte.

Noch selten wohl hatte die Rotunde einen glänzenderen Anblick geboten. Die beiden Galerien waren bis zur Decke hinauf gefüllt, die erste ausschließlich mit der vornehmen Welt von Paris und mit Fremden besetzt. In dem Ausgang und dem Eingang zur Manège vom Stall drängten sich zwischen den Ecuriers, den Clowns und den Reitknechten die Uniformen der Offiziere und die fashionablen Toiletten der bevorrechteten Elegants.

Während die Galerie in der gewöhnlichen Weise der französischen Theater, selbst durch die Nähe des Hofes nicht abgehalten, lärmte und mit ihren Bravos und Vorruf, oder lauten, mit Gelächter aufgenommenen Bemerkungen mitspielte, verhielt sich das vornehme Publikum ausfallend zurückhaltend mit seinen Gunstbezeugungen gegen die Künstlerinnen des Circus.

Alle Erwartungen, alle Ovationen schienen für die Königin des Abends, für die fremde Reiterin aufbewahrt zu bleiben. Vergeblich sahen die stolzen herausfordernden Augen der Ducos, die schmachtenden Blicke Palmyra Anato's nach den großen Bouquets in den Händen der Cavaliere – sie waren ihnen diesmal nicht bestimmt, und selbst die sonst so beliebte Paul Seugnerie ging leer aus, denn die zweitfolgende Nummer des Programms annoncirte das erste Erscheinen der Sennora Rositta mit dem berühmten Rapphengst »Nureddin« die hohe Schule executirend.

Eine kurze Zwischenpause, ausgefüllt durch die Späße und Kunststücke der Clowns – dann begann das Orchester eine herausfordernde kecke Weise und die Stallmeister und Künstler bildeten eine breite Chaine rechts und links.

»Platz meine Herrn – Platz!«

Der Ruf des jüngern Dejean, die Bemühungen der Diener öffneten von der schweren Portiere vor dem Foyer des innern Heiligthum des Sports bis zur geschlossenen Barriere unter den drängenden Cavalieren, die auf die Seitenbänke und Stufen kletterten und so dicht an einander standen, daß Monsieur Auriol ohne besondere Balance über ihre Köpfe hätte hinweg spazieren können, eine möglichst breite Gasse, dennoch schmal genug, daß Füße und Arme in Gefahr blieben. Aber wer hätte danach gefragt, wenn es galt, die göttliche Rositta in der Nähe zu sehen, von ihrem Kleide gestreift zu werden!

Dann plötzlich auf ein Zeichen des Direktors rauschte die bunte Teppich-Portiere aus einander und das summende Geräusch des Publikums wurde von einem bewundernden: Ah! da ist sie! da kommt sie! unterbrochen.

Ein leichtes Schnalzen der Lippen, eine kleine Bewegung der Reitpeitsche und nach kurzem Galopp zwischen dem Spalier der Cavaliere hindurch trug das edle Thier in kräftigem Sprung über die geschlossene Barriere seine schöne Reiterin, und flog sich bäumend mit einem zweiten bis in der Mitte der Manege.

Als wäre es von einer Gigantenfaust in seinem wilden Lauf aufgehalten, hielt das edle Roß dort an. Seine kräftigen und doch so feinen Glieder erzitterten einen Augenblick unter der gewaltigen Anstrengung, und dann streckten sich die schlanken Vorderfüße lang aus, bis der stolze schöne Kopf niedergebeugt die Erde berührte, gleichsam in Respect vor der Anwesenheit der schönen Kaiserin Frankreichs, und auch die Reiterin senkte salutirend nach der kaiserlichen Loge Kopf und Peitsche. Ein wahrer Orkan von Applaus machte die Mauern des Circus erbeben. Das Reiterstück war so rasch, so kühn und so elegant ausgeführt, daß es seine volle Wirkung nicht verfehlt hatte. Selbst Ihre Majestät die Kaiserin applaudirte lebhaft der schönen Fremden. Und schön – graziös und phantastisch schön war in der That die ganze Erscheinung.

In leichter ungezwungener Haltung und doch so sicher und fest, als wäre sie Eins mit dem edlen Roße saß die Kunstreiterin im Sattel.

Die Gestalt der Dame war von mittlerer Größe und wundervoll gezeichneten Formen, die das lange Reitkleid von grünem Sammet, nur vorn an dem köstlich gewölbten Busen sich öffnend und einem um den kräftigen Hals sich erhebenden Stuart-Kragen Raum gebend, zum Entzücken abzeichnete.

Von dem dunklen Sammet hob sich reizend das eigenthümliche Incarnat dieses schönen und frischen Gesichts mit dem kräftigen zurückfallenden Kinn, der halb gewölbten Stirn und der leicht gebogenen Nase. Dieses Incarnat sah fast wie eine Fortsetzung des Sammets ihres Gewandes aus; so weich und flaumartig war es in seiner hellen Olivenbräunung anzuschauen, die nur von dem Purpur der vollen Lippen, dem Rabenschwarz des üppigen Haarwuchses und der fein und scharf gezogenen Braune, sowie von dem dunklen tiefen Blau des großen Auges in wundervoller Harmonie der Farbentöne unterbrochen war.

Diese Augen waren jetzt von den langen Wimpern bedeckt, zu Boden gesenkt, und als sie sich zugleich mit dem emporspringenden Pferde erhoben, traf ihr flüchtiger Blick die kaiserliche Loge und begegnete den von dem Opernglas bedeckten Augen der Kaiserin von Frankreich.

Es war nur ein kurzer Moment, den das Auge der Kunstreiterin auf der hohen Dame weilte, aber in diesem raschen halb verstohlenen Blick lag eine Welt voll Ausdruck, eine rührende dringende Bitte, Liebe und Verehrung.

Im nächsten Augenblick schon courbettirte das edle Roß in kurzer Volte an der Barriere entlang und begann unter der sichern Hand der Reiterin seinen Schulgang.

Unter dem stürmischen Beifall, der ringsum forttobte, war ein unwillkürlicher Ruf der Ueberraschung ungehört verschwunden, der bei dem Halt der Kunstreiterin Rositta in der Mitte der Manege aus dem Hintergründe der kaiserlichen Loge selbst laut geworden.

Diesen Ruf hatte der Cavalier im schwarzen Frack ausgestoßen. Er war zwei Schritte vorgetreten fast bis hinter den Stuhl der Kaiserin und verfolgte mit dem Opernglas am Auge jede Bewegung der Reiterin.

Auch die Kaiserin folgte der schönen Erscheinung Rossitta's mit ihrem Glas. Eine eigenthümliche Unruhe schien sich der hohen Dame bemächtigt zu haben; denn sie setzte wiederholt das Glas ab und nahm es wieder auf. Plötzlich beugte sich der Cavalier vorwärts zu ihrem Ohr und redete sie, die Etikette verletzend, an, welche vorschreibt, daß man den gekrönten Häuptern nur antwortet.

»Es ist kein Zweifel – haben Ihre Majestät sie erkannt?«

Die hohe Dame wandte sich rasch um und sah den Fragenden fest und stolz an.

»Was meinen Sie Vetter, – wen soll ich erkannt haben?«

»Sehen Sie denn nicht Cousine, daß sie es ist, die Verschwundene, – meine Verlobte, – die Marquise –«

Die Spanierin sah ihn stolz an. »Sie sind närrisch mein Herr und sehen in Ihrer unerträglichen Manie Gespenster!«

Die Kaiserin wandte sich mit einer jener kurzen Geberden ab, mit denen Diejenigen, welche auf den Thronen der Erde sitzen, so unendlich tief alle andern Menschenkinder zurückzuweisen und in das Nichts zurückzuschleudern vermögen.

Don Alvaro, denn es war in der That der Vetter der Kaiserin, Don Alvaro Guzman de Montijo. der ehemalige Verlobte der jungen Marquise von Massaignac, zog sich in den Hintergrund der Loge zurück. Trotz der kalten und harten Zurückweisung verfolgte er in der höchsten Erregung die schöne Reiterin mit seinen unheimlich brennenden Augen, als wolle er sie verzehren.

Die Kunstreiterin hatte bereits zwei Mal die Gangart ihres Pferdes gewechselt, und bei dem Ende jeder Tour verdoppelte sich der stürmische Beifall.

In der kurzen Pause, die sie hielt, schweifte ihr schönes seelenvolles Auge mit raschem Blick über das dunkle Gedränge der Cavaliere, gleich als suche es einen Gegenstand.

Dann blieb es einen Augenblick an der Seite des Eingangs dicht unter der kaiserlichen Loge hängen. Eine leichte Röthe färbte den Sammetton ihrer Wangen und ein Lächeln der Befriedigung zuckte um ihren schönen Mund.

Gleichsam als habe der Strom einer electrischen Berührung ihn betroffen – jener für Menschenwitz noch unerklärte magnetische Rapport der Seelen, – so hatte in demselben Augenblick eine dunkle Gluth die Stirn des jungen Preußen überzogen, der unfern des Eingangs stand.

Ohne recht zu wissen, was er unter dem Blick der schönen Reiterin that, hob er das einfache Veilchenbouquet, das er in der Hand hielt, zu seinen Lippen empor und küßte die Blumen.

In demselben Moment sprang der »Nureddin« zu einer neuen Tour an und tanzte zierlich, im Takt der Musik die Hufe setzend, durch die Manège.

In dem entgegengesetzten Ausgang zum Stall stand bis auf die Stufen der Logentreppen eine zahlreiche Gesellschaft der Tonangeber der Mode, jenes Foyer der Celebritäten von Paris und damit der Welt – Deputirte, Lions, Offiziere, Journalisten, Fremde – kurz jene vornehmen, anmaßenden und interessanten Flaneurs, welche am Mittag die rennommirtesten Cafe's der Boulevards, um Mitternacht die fashionablen Salons füllen.

Der Fürst Trubetzkoi, der Marquis von Heresford, der Graf Montboisier befanden sich unter den Gruppen. Die Gespräche stockten, denn Alles hatte nur Augen und Lorgnons für die Reiterin Rositta.

In diesem Augenblick war die Tour zu Ende. Die Gefeierte ließ ihr Pferd zum kurzen Galopp gegen die Barriere anspringen und flog über diese unter dem donnernden Applaus der Menge zwischen den Stutzern zurück nach dem Eingang des Stalles.

Hinter ihr fielen die Portieren zusammen.

Aber leichter hätte sich mit einem Zauberschlag ein brausendes Meer beruhigt, als die erregte Masse der Zuschauer.

Der Applaus von Händen, Stöcken und Stimmen dauerte fort und schwoll zu einem wahrhaften Sturm an, als ihm nicht sofort gewillfahrtet wurde. Als einer der Tollsten geberdete sich der Fürst Trubetzkoi.

Endlich mußte Monsieur Dejean selbst sich bequemen, fortzugehen, um Mademoiselle Rositta zu holen. Dann öffnete sich wiederum die Portiere und die Reiterin erschien, nicht mehr zu Pferde, sondern bereits abgestiegen, die Schleppe ihres langen Reitkleides um ihren linken Arm geschlungen, an seiner Hand und wurde von ihm bis in die Mitte der Bahn geleitet.

Unter den graciösen Verbeugungen der Künstlerin nach der kaiserlichen Loge, wo die Kaiserin lebhaft applaudirte, und rings nach dem Publikum verdoppelte sich der Beifallsturm und ein wahrer Regen von Blumenbouquets flog von allen Seiten auf die Gefeierte nieder.

Unter diesen Bouquets befand sich ein Riesenstrauß von den kostbarsten Blumen, wie ihn eben nur die Bouquetkünstler der Rue Lafitte oder der Passage de l'Opera in der ganzen Welt zu winden verstehen. Dieses wie eine Küchenschüssel große Bouquet mußte mindestens vier Napoleonsdor gekostet haben und war von dem Fürsten Trubetzkoi mit Ostentation geworfen worden.

Neben das Riesenbouquet fiel von der andern Seite her ein einfacher Veilchenstrauß.

Sennora Rositta dankte graciös nach allen Seiten und bemühte sich, mehrere Bouquets aufzuheben, wozu ihr die Stallmeister halfen, die ganze Armladungen sammelten und ihr nachtrugen.

Aber indem die glückliche Künstlerin von dem Direktor unter dem Beifallsjubel des Publikums nach nochmaligem Gruß zurückgeführt wurde, begegnete sie an dem Ausgang der Manège einem ältlichen Mann von kleiner schmächtiger Gestalt in dunkler Kleidung, das kahle Haupt von einem türkischen Feß bedeckt, der zu dem scharfen arabischen Schnitt seiner Gesichtszüge paßte.

Sie schien ihn hier erwartet zu haben, denn sie reichte ihm sogleich die Hand. »Hier Papa, führen Sie mich!«

Ob es absichtlich oder durch die rasche Bewegung geschah – genug, die Bouquets, die sie im Arm trug, fielen achtlos zu Boden, und sie behielt nur den Veilchenstrauß in der Hand.

Während die Cavaliere und Stallmeister sich überstürzten, ihr die Blumen aufzuheben, und Fürst Trubetzkoi vergeblich sich anstrengte, zu seinem Schüsselbouquet sich zu bücken, war die Kunstreiterin an der Hand des Mannes, den sie »Papa« nannte, bereits hinter dem Teppich des Eingangs verschwunden.

Mit der Tour war die erste Abtheilung der Vorstellung beendet, und das Herrenpublikum stürzte sich wie eine Lavine nach den Büffets und den Korridors zum Stall. Aus allen Gruppen hörte man die Erscheinung der schönen Reiterin besprechen und hundert mit großer Phantasie erfundene Züge von ihr erzählen.

Ein großer stattlicher Offizier von martialischem Aussehen in der Uniform der Garde-Zuaven, mit dem Kreuz der Ehrenlegion und der englischen und französischen Medaille von Sebastopol stand in der Mitte einer Gruppe von Militairs und Civilisten, die mit demselben Gegenstande sich beschäftigte.

»Parbleu – ich erinnere mich deutlich des Gesichts und könnte darauf schwören. Oder glauben Sie etwa, daß wir in dem Hundeloch Balaclawa und in den nichtswürdigen Trancheen vor Sebastopol neben all den tartarischen Stumpfnasen, den Juden und Armeniern so vielen Damenbesuch gehabt haben, um eine solche Physiognomie zu übersehen?«

»Es ist unmöglich Kapitain, bedenken Sie, daß eine so hübsche Cantiniere5 sicher noch eher ruinirt worden wäre, als die Mademoiselles Clemence und Zephise, die, wie sie dort sitzen, nicht viel besser als die Ruinen eines jener Schlösser am Bosporus aussehen: Moder in der prächtigen Hülle.«

Die Augen und Lorgnons der Plaudernden wandten sich nach einer Stelle des Parkets, wo zwei Damen, gleich und auffallend gekleidet, neben einander saßen.

Ein einziger Blick genügte dem Kundigen, um aus der übertriebenen Toilette zwei Bewohnerinnen der Straße Breda zu erkennen.

Der Vergleich des Kapitains war in der That nicht unrichtig. Die beiden Frauen mußten noch jung sein und dennoch sahen sie wie Ruinen aus, die Gesichter schrecklich eingefallen, breite dunkle Ringe um die hohlen Augen. Man bemerkte deutlich, wie die Hand der Einen, indeß sie den Fächer hanthierte, nervös zitterte.

»Als sie nach Balaclawa kamen,« fuhr der Zuaven-Kapitain fort, »konnten sie höchstens siebzehn Jahre sein. Sie waren die Ersten und nahmen zwei Napoleond'ors für den Besuch. In sechs Wochen hatte jede ein Vermögen, aber sie mußten sich auf den Dampfer tragen lassen, mit dem sie nach Marseille zurückkehrten.«

Die Gesellschaft lachte gleichgültig über die abscheuliche Anekdote. »Das erinnert mich,« sagte der Eine, »an Etwas, das mir ein preußischer Offizier aus der baden'schen Revolte erzählte. Bei der Besetzung Rastatt's fand man die weibliche Bevölkerung in einem Zustande, daß bald der dritte Theil der Garnison angesteckt und das Militair-Commando mit der Polizei gezwungen war, ein öffentliches Haus einzurichten. Der Zudrang war so groß, daß Posten aufgestellt werden mußten, um Queue zu halten.«

»Das mag für die deutschen Bären gut sein, aber was hat das mit der himmlischen Erscheinung der Rositta zu thun, die nur allzu unzugänglich ist; denn der Teufel soll mich holen, wenn ich die Prahlereien des alten Gecken Trubetzkoi glaube. – Was meinten Sie doch vorhin von der Spanierin Livaronne – ich war gerade anderweitig beschäftigt, als Sie erzählten.«

»Pardieu – es war nur eine Erinnerung, die mir durch den Sinn fuhr. Das Gesicht der Dame kommt mir so bekannt vor und ich möchte darauf wetten, daß sie vor ihrer Carrière als Kunstreiterin Cantinière eines Linienregiments im Lager vor Sebastopol gewesen.«

Man lachte ungläubig bei der Behauptung. »Ich glaube eher, was man erzählt, daß sie die Tochter eines heruntergekommenen spanischen Granden ist – jede ihrer Bewegungen zeigt von gutem Blut!«

»Das hat mein Schimmel Nerac auch. Aber wir können den Streit leicht erledigen; denn hier kommt unser würdiger Mohrendoktor und er wird uns aus alter Freundschaft dafür, daß ich mich drei Mal in seinen Händen befunden habe, erzählen, wie er zu dieser Vaterschaft gekommen ist.«

In der That war der maurische Arzt, den die Soldaten den Mohrendoktor nannten, und der mit der Kunstreiterin aus Petersburg zurückgekehrt war und die Stelle ihres Beschützers und Geschäftsführers bekleidete, wieder in die Manège getreten.

»Willkommen, Doktor,« sagte der Kapitain«, dem Nachkommen der Kalifen von Granada die Hand reichend und schüttelnd. »Ich habe mit um so größerem Vergnügen gehört, daß Sie aus der russischen Gefangenschaft glücklich zurückgekehrt sind, als ich mir oder meiner Kompagnie eigentlich die Schuld beimessen mußte, daß Sie darein gerathen, weil Sie bei Inkermann die armen Burschen nicht im Stich lassen wollten.«

»Ein Jeder hatte seine Pflicht, Kapitain«,« sagte der Arzt, den Offizier gleichfalls freundlich begrüßend. »Sie, die Russen zu schlagen, ich, für Verwundete zu sorgen. Und da war es denn gleich, ob ich das vor oder hinter den Wällen von Sebastopol gethan.«

»Es ist wahr, wir hörten von einem der Parlamentaire, welche Dienste Sie in den Lazarethen unserer damaligen Feinde geleistet. Um so mehr bedauert es das ganze Regiment, daß Sie Ihren Abschied genommen. Aber mort Dieu, wenn man als alter Knabe bei einer Schönheit ersten Ranges den Beschützer spielen kann, dann wundert's mich nicht!«

Das Gesicht des Mohrendoktors verfinsterte sich bei der Anspielung und ein Blick auf die umher lauernden Männer bewies ihm, daß Absichtlichkeit darin lag.

»Es hat mich gefreut, Kapitain Livaronne,« sagte er kalt, »daß Sie sich meiner erinnert haben und von Ihren Wunden vollständig genesen sind. Damit Gott befohlen!«

Er wollte sich aus dem Kreise der Neugierigen entfernen, aber diese umschlossen ihn nur desto fester.

»Ein Wort noch, Doktorchen, eine Auskunft aus alter Freundschaft,« lächelte übermüthig der Offizier. »Sie sollen eine Wette entscheiden. Erinnern Sie sich des Tages vor der Schlacht an der Tschernaja, als wir mit dem Obersten des Vierzehnten und Méricourt zusammen waren?«

»Ich erinnere mich!«

»Nun denn, zum Henker, die kleine Cantinière, die uns die Flasche Brussa-Wein einschenkte und mich auf die Finger schlug, als ich ihr an das Kinn faßte – ich habe sie später nicht mehr auffinden können und es hieß, sie sei von einer russischen Kugel gefallen – aber der Teufel soll mich zu einer Pastete hacken, wenn die schöne Rositta ihr nicht wie ein Ei dem andern gleicht, wenn sie's nicht in eigener Person ist. Heraus, Doktor, mit dem Geheimniß!«

Der kleine Doktor lachte ihm in's Gesicht. »Die Kugel, die an der Alma ihren Kopf streifte, Kapitain,« sagte er mit Humor, »hat das Organ des Erkennungsvermögens berührt. So viel ich mich erinnere, sind unsere Cantinièren ziemlich schlechte Reiterinnen.«

»Aber, mort Dieu, wer ist die unbekannte Schönheit denn, und wie kommen Sie zu der Bekanntschaft?«

Das gewöhnlich so ernste Gesicht des kleinen Arztes lächelte spöttisch.

»Möchten Sie es im Ernst gerne wissen?«

»Sie sehen, wie wir Alle gespannt sind!«

»Aber es ist ein Geheimniß!«

»Eben deshalb!«

»Und Sie versprechen, zu schweigen?«

»Auf Ehrenwort!«

»Nun denn ...«

Der Mohrendoktor zögerte absichtlich – Alle steckten die Köpfe näher zusammen.

»Mademoiselle Rositta ist ...«

»Was?«

»Eine Tochter des berühmten Imam Schamyl, die er dem Kaiser Nicolaus in der Jugend als Geißel gegeben und die der Kaiser bei Lejars hat zur Kunstreiterin ausbilden lassen, wegen ihres wunderbaren Reitertalents.«

Der Kreis starrte ihn an – die Meisten wußten in der That nicht, ob der Mohrendoktor sie narrte oder nicht. Aber dieser machte ein so ernstes Gesicht, daß selbst der Zuaven-Kapitain ihn zweifelhaft anschaute.

»Doch wie kommen Sie zu dem Amt ihres Vertrauten und Begleiters?« fragte endlich einer der Stutzer.

»O – ich kurirte eine russische Großfürstin von den Pocken, ohne daß es ihrer Schönheit schadete,« sagte der Doktor mit der ehrlichsten Miene, »und dafür hat man mir Rositta oder Rosinka als Leibeigene geschenkt!«

»Als Leibeigene – wie?«

»Ganz recht – das Mädchen ist eine wahre Goldgrube für mich. Dejéan zahlt mir für jeden Abend tausend Franken und füttert noch unsere Pferde.«

Die Verblüfftheit des Lions wurde immer größer.

»Aber Sie wissen, Doktor,« sagte endlich der Feuilletonist des »Figaro,« – »in Frankreich ist die Sclaverei längst aufgehoben – selbst der Negersclave, sobald er den Fuß auf den edlen Boden Frankreichs setzt, ist frei!«

»Bah – sehen Sie dort den langen Kosaken des Fürsten Trubetzkoi, und fragen Sie sie Beide, ob Petrowitsch in Paris weniger der Leibeigene des Fürsten ist, als in Moskau oder Kasan!«

»Aber ein so himmlisches Wesen – es ist eine Schande, und sie muß von ihren Menschenrechten in Kenntniß gesetzt werden, wenn nicht Alles ein thörichter Scherz von Ihnen ist, Doktor!«

»Probiren Sie es – aber ich mache Sie auf Eins aufmerksam!«

»Das ist?«

»Wenn Sie Kapitain Livaronne fragen, wird er Ihnen bestätigen, daß ich der beste Pistolenschütze bei den Garde-Zuaven durch ein eigenthümliches Talent war, und ich habe mich in Petersburg noch vervollkommnet. Es sollte mir leid thun, wenn Jemand mir mein rechtmäßiges Kapital stehlen wollte! Adieu, Messieurs, die Vorstellung wird sogleich wieder beginnen!«

Die Erzählung des Doktors – so sehr sie auch bezweifelt wurde – hatte Sensation erregt und machte alsbald die Runde durch den Circus. –

Unterdeß hatten in den Gruppen der Zuschauer manche andere Scenen gespielt.

Otto von Röbel hatte sich in der Nähe seiner Verwandten und Freunde gehalten und stand an einem der Pfeiler der kaiserlichen Loge. Der Zufall hatte seine Besorgniß begünstigt; denn der Platz des Fürsten Trubetzkoi mit seiner Familie, oder vielmehr dieser allein, befand sich auf der andern Seite, so daß die beiden Gesellschaften wenig oder Nichts von einander gewahrten. Er beschloß im Innern, möglichst zeitig aufzubrechen, damit jede Begegnung am Ausgang vermieden werde.

Als Rositta den einfachen Veilchenstrauß aufgenommen und auf Kosten aller der anderen kostbaren Blumenspenden bewahrt hatte, als der seelenvolle Blick ihres großen Auges ihn traf, – stand er wie mit Purpur übergossen stumm, ja verlegen, und das Herz pochte ihm mit gewaltigen Schlägen. Um keinen Preis hätte er vermocht, seinen Platz zu verlassen und dem Strom der Stutzer und Sportsmen nach dem Stall oder den Büffets der Gallerien zu folgen.

Die Augen der Mutter weilten besorgt auf ihm, aber Kapitain Laforgne deckte mit einer Wendung des Scherzes den Freund.

»Lassen Sie ihn, gnädige Frau – Otto ist ein Enthusiast der Sports geworden. Wir wollen ihn nicht in seiner Extase für die Kunst oder vielmehr die Künstlerin stören. In der That, hätte ich nicht meine kleine Frau an der Seite, ich würde zu seiner Fahne schwören, denn dies Gesicht macht auch auf mich einen eigenthümlichen Eindruck, und ich muß ihm schon irgendwo begegnet sein.«

»Wollen Sie mir einen Augenblick Ihr Glas erlauben, Herr Kapitain?« bat das deutsche Edelfräulein.

Der Offizier erinnerte sich der seltsamen Bitte des Freundes, aber schon langte seine Gattin nach dem Operngucker.

»Hier, liebes Fräulein! o wie ungeschickt, meine Theure!«

Der Kapitain, der sich nicht anders zu helfen wußte, hatte in dem Augenblick das Glas, nach dem seine Frau reichte, fallen lassen und es rollte durch die breiten Spalten der Bretter in die Tiefe.

»Carrajo – ich werde einen der Logenschließer rufen!«

Das Edelfräulein beklagte naiv den Unfall, der Kapitain aber benutzte die Gelegenheit, seine Gesellschaft auf einige Augenblicke zu verlassen und den Freund aufzusuchen.

Als er durch den Corridor ging und einem der Logenschließer den Auftrag gab, den Operngucker unter den Plätzen hervorzuholen, aber ihm erst beim Fortgehen einzuhändigen, stieß wie zufällig ein Herr ihn an.

»Verzeihung, Herr Kapitain!«

Der junge Mann schaute den ihm Unbekannten scharf an. »Sie kennen mich, mein Herr?«

»Ich habe die Ehre, Kapitain Laforgne vor mir zu sehen?«

»Das ist mein Name!«

»Eben deshalb bitte ich Sie, mit mir einen Augenblick in jenen Gang zu treten, wo die Geräthschaften stehen, wir sind dort unbemerkt; ich habe eine Botschaft an Sie!«

Der Abenteurer schien an dergleichen Begegnungen und anonyme Mittheilungen gewöhnt, denn er machte rasch dem Fremden ein Zeichen, voran zu gehen, und folgte ihm.

Die großen Papierballons, durch welche bei einer der nächsten Produktionen die kleine Adele Monfroid ihre Sprünge machen sollte, verdeckten sie hier vor jedem unberufenen Blick.

»Ora e sempre!« sagte der Fremde leise.

Der Kapitain nickte zum Zeichen des Einverständnisses. »Was haben Sie mir zu sagen?«

»Man hat Sie heute Nachmittag nicht zu Hause getroffen, als man Sie brauchte.«

»Carrajo – ich bin kein Sclave – ich war mit Bekannten auswärts – wenn man mich brauchte, hätte man mich früher benachrichtigen sollen!«

»Eben deshalb soll ich Sie ersuchen, sich morgen nicht aus Ihrer Wohnung zu entfernen und für jeden Augenblick bereit zu halten.«

»Ich bin es ohnehin und muß Ihnen sagen, daß ich dieses Lauern und Warten vollständig satt habe!«

»Zu den Pflichten des Soldaten gehört das Ausharren auf seinem Posten. Ich kann Ihnen jedoch sagen, daß Ihre Geduld nicht mehr lange auf die Probe gesetzt werden soll. Halten Sie sich zu morgen Nacht bereit. Sie haben den Plan von Paris vollkommen inne?«

»Als ob ich als Gamin hier geboren wäre – wer in den Pampas gefochten hat, orientirt sich überall mit leichter Mühe! – Indeß ...«

»Nun?«

»Was Sie mir da sagten, ist keine Mittheilung mehr, sondern eine Frage, und ich kenne Sie nicht weiter als durch die allgemeine Loosung!«

Der Fremde öffnete die linke Hand und zeigte dem jungen Soldaten ein Geldstück, das er darin bereit gehalten.

Es war ein römischer Thaler, von jenen, die im Jahre 1849 das Direktorium der Republik hatte schlagen lassen, an einer gewissen Stelle durchbohrt.

Der Kapitain überzeugte sich von dem Zeichen und gab es dann zurück. »Fragen Sie,« sagte er kurz. »Ich werde antworten.«

»Es ist möglich, daß die Barrikaden bereits morgen Nacht gebraucht werden. Haben Sie alle Punkte genau gewählt?«

»Ich habe meine Aufgabe erfüllt.«

»So kann man sich darauf verlassen, daß beim ersten Signal die Stellen in Vertheidigungszustand sein werden?«

»Wenn man mir die Soldaten dazu stellt, gewiß!«

»Auch gegen eine bedeutende Truppenzahl?«

»Nöthigenfalls gegen die ganze Garnison!«

»Bah – wir brauchen nur zwölf Stunden, dann werden wir mindestens die halbe für uns haben.«

»Das kümmert mich nicht. Ich habe die Ordre, mich zu schlagen, und ich werde mich schlagen!«

»Eben mein Herr, weil man weiß, daß Sie ein kühner Soldat sind und vor keiner Gefahr zurückscheuen, hat man Sie gewählt. Außerdem sind sie geborener Franzose, besitzen also Alles, was dazu gehört, das Volk von Paris zu leiten. Indeß Sie werden begreifen, daß es sich bei Ihnen nur um die Avantgarde handelt und die Schlacht selbst, wenn sie geschlagen werden muß, von Andern geschlagen werden wird.«

Obschon das seltsame Gespräch der Beiden, das über den Zweck des Aufenthalts des Kapitain Laforgne und seine Verbindungen Licht gab, mit leiser Stimme geführt worden, war der Ton dieser Worte doch so fest und bestimmt und verrieth so sehr die Gewohnheit des Befehlens, daß der Garibaldien ziemlich betroffen aufsah und zum ersten Mal den Unbekannten näher in's Auge faßte.

Es war ein Mann von etwa 40 bis 43 Jahren, von hoher schlanker Figur in einfacher Civilkleidung. Seine Haltung war gerade und verrieth den Soldaten, sein Gesicht war länglich, von sorgenvollem ernstem Ausdruck und wurde von einer blauen Brille entstellt.

»Wir haben uns bisher noch nicht gesehen, Herr Kapitain«,« sagte der Fremde, – »aber ich hoffe, daß es künftig öfter geschehen wird. Wenn es Ihnen gelingt, zwölf Stunden die Barrikaden zu halten, werden Sie am andern Tage Oberst der französischen Armee und Kommandeur der Ehrenlegion sein. Ich bin erst seit gestern in Paris und habe erst heute von unsern gemeinsamen Freunden, oder Verbündeten, wie ich sie wenigstens in Betreff meiner Partei nennen muß, den Wink erhalten, Sie aufzusuchen. Man hat mir Sie im Circus gezeigt und ich habe auf die Gefahr hin, mich zu kompromittiren, die Gelegenheit wahrgenommen, Sie anzusprechen. Nehmen Sie dies Papier, es enthält einige Fingerzeige und Rathschläge über die Punkte, die am meisten Erfolg versprechen in dem Straßenkampf.«

Der Fremde reichte dem Kapitain ein eng zusammen gefaltetes Papier. Dieser sah noch immer ziemlich verblüfft ihn an.

»Sie brauchen sich nicht zu verwundern,« fuhr Jener lächelnd fort, »solchen Beistand von Jemand zu erhalten, der weit eher die Aufgabe hat, Barrikaden zu nehmen, statt sie zu vertheidigen. Die Chancen und Stellungen wechseln wunderbar in diesem lieben aber sehr launischen Frankreich. Doch nun Adieu,, denn ich darf mich nicht länger exponiren auf die Erfahrung hin, daß man gerade mitten unter den Feinden am wenigsten Gefahr läuft. Sobald der Kampf ausgebrochen, sehen wir uns wieder.«

Er grüßte mit einem freundlichen Kopfnicken und trat in den Korridor zurück, wo er bald verschwand. Einer der Stallmeister hatte ihn dort erwartet. Kapitain Laforgne blieb einige Augenblicke in tiefem Nachdenken stehen.

»Seltsam!« murmelte er – »der Mann gehört offenbar nicht zu den Unseren und ist doch mit dem Zweck bekannt und hat die Zeichen. Der Henker hole dies Versteckspielen – ich wünschte, die Geschichte wäre vorüber und vor Allem – die Frauenzimmer hätten Paris im Rücken!«

Er steckte die Papiere nach einem raschen Umherblicken, ob Niemand ihn beobachte, zu sich und setzte dann seinen Weg fort, seinen jungen Freund und Gegner aufzusuchen.

Er fand ihn auf seinem Platz.

»Ich habe Deinen räthselhaften Zettel erhalten und ihm ein hübsches Opernglas zum Opfer bringen müssen,« sagte er, sich gewaltsam zu einer heiteren Stimmung zwingend. »Was zum Teufel Mensch, glaubst Du, daß man erst ein Lorgnon nöthig hat, um Deine Leidenschaft für Mademoiselle Rositta zu sehen? Aber was fehlt Dir – es ist doch nichts Unangenehmes vorgefallen, seit ich Dich aus den Augen gelassen – oder ärgerst Du Dich bloß über einen glücklichen Rivalen, der unterdeß der hübschen Reiterin in ihrer Garderobe die Kur schneidet, während Du hier wie eine Schildwach auf ihrem Posten stehst?«

Die Stirn des jungen Preußen war in der That von Zorn geröthet, das sonst so ruhige freundliche Auge sah unmuthig und der Mund war fest geschlossen.

»Es ist Nichts von Bedeutung,« sagte er rasch – »ich habe nur einem Unwürdigen meine Verachtung gezeigt, und dennoch bin ich nicht recht zufrieden mit mir. Ich danke Dir übrigens für den Dienst, den Du mir geleistet.«

»Den ich aber wirklich nicht verstehe. Kannst Du mir eine Erklärung geben?«

»Du weißt bereits so viel von unserer Familie, daß ich Dir auch dies sagen kann. Wenn ich mich recht erinnere, habe ich Dir früher schon von einer unglücklichen Liebe meiner Schwester gesprochen?«

»In Serrières, als wir beide von unsern Wunden genasen. Diese Liebe interessirte mich um so mehr, als der Mann, von dem Dein Vater Nichts wissen will, ja mein politischer Glaubensgenosse ist und das hauptsächlich seinem Glück im Wege war.«

»Er ist ein Schurke!«

»Bah – das ist eine andere Sache und keineswegs, wie ich hoffen will, mit einem Republikaner gleichbedeutend. Aber, wenn mir recht ist, sprachst Du damals mit Achtung und Liebe von ihm. Was hat so plötzlich Deine Meinung geändert?«

»Das, was ich heute Abend hier über ihn erfahren und gesehen!«

»Hier?«

»Ja – er ist hier – als ich vor dem Cirque auf meine Mutter und Schwester harrte, sah ich ihn unerwartet mit einer Gesellschaft aussteigen, und deshalb bat ich Dich, das Lorgnon bei Seite zu schaffen, damit Rosamunde, die ziemlich kurzsichtig ist, ihn nicht erkennen und die alte Wunde ihres Herzens wieder aufbrechen sollte.«

»Weiter!«

»Der Zufall hat meinen Wunsch in den Plätzen begünstigt. Aber während der Pause – vor zehn Minuten – legte sich seine Hand auf meine Schulter und seine Arme öffneten sich, wie sonst dem Knaben. Er hatte mich erkannt!«

»Und Du?«

»Soll ich einem Unwürdigen Freundschaft heucheln, dem meine Schwester das Glück ihrer Jugend geopfert, und der die Arme vergessen hat, um der verächtliche Louis einer vornehmen Dame zu sein? Hätte mich nicht die Erinnerung an frühere Tage abgehalten, ich würde mich nicht begnügt haben, ihm den Rücken zu kehren und mir jede Annäherung zu verbitten.«

»Woher weißt Du das Alles?«

»Der Zufall machte mich zum Zeugen der spöttischen Bemerkungen, die über dies Verhältniß ganz öffentlich gemacht werden. Sieh hin – die dritte Loge dort – die Dame mit dem ungarischen Kopfschmuck, die Fürstin Trubetzkoi, die getrennt von ihrem Gatten lebt, hat ihn unter der Firma eines Sekretairs bei sich und eben spricht sie mit ihm.«

Der Kapitain beobachtete einige Augenblicke die Gruppe. »Wenn das der Geliebte Deiner Schwester ist,« sagte er endlich, »so muß ich Dir gestehen, daß er mir das Aussehen eines ehrlichen Mannes zu haben scheint. Er sieht offenbar hierher und weiß, daß wir von ihm sprechen. Was aber die Fürstin anbetrifft ...«

»Nun?«

»So glaube ich, daß Du Dich irrst. Oberst Türr erzählte uns auf Caprera ihre traurige Geschichte! Viel eher würde ich glauben, daß die Kleine dort hinter ihr ihm gefährlich ist, denn sie verschlingt ihn fast mit den Feueraugen. In jedem Fall ist es gut gewesen, daß Du die Annäherung an die Deinen verhindert hast und es wird das Beste sein ...«

»Was?«

»Daß Ihr morgen schon nach Deutschland oder der Schweiz abreiset und meine Frau soll Euch begleiten!«

»Das ist unmöglich – ich kann Paris noch nicht verlassen. Es wird andere Mittel geben, ihn entfernt zu halten, und müßte ich zu den strengsten greifen.«

»Charracho! ehrlich gestanden sähe ich Euch am liebsten fort von Paris. Die Luft hier taugt augenblicklich nicht für Euch! Doch gegen Eigensinn ist nicht zu kämpfen und vielleicht gestalten sich die Dinge überhaupt anders. In jedem Fall rechne auf mich! Ich gehe jetzt zu den Damen zurück und werde aufpassen, daß wir nicht mit jenen Personen zusammentreffen.«

Der Kapitain drückte dem Freunde die Hand und verließ ihn, denn die eigenen wichtigen Interessen nahmen alle seine Gedanken in Anspruch. Der junge Edelmann war unzufrieden mit sich selbst; denn unwillkürlich wandte sich von Zeit zu Zeit sein Blick nach dem Freunde seiner Jugend, dem Mann, den er so lieb gehabt, und begegnete jedesmal dem ernsten, traurig auf ihn gerichteten Auge desselben.

»Sie haben mir unter verhängnißvollen Umständen einst das Leben gerettet, als Sie noch ein Knabe waren und anders dachten, Herr von Röbel,« hatte ihm der Erzieher auf seine beleidigende Zurückweisung geantwortet – »auch die jetzige schmerzliche Erfahrung kann mich daher meiner Dankespflicht nicht entbinden.«

Man trennt sich allerdings nicht so leicht von den Erinnerungen und Sympathieen der Jugendzeit.

Hatte Otto von Röbel allerdings auch über manche Lebensverhältnisse seither anders denken lernen, sein Herz hatte noch die volle Wärme und die Ideale der Jugend bewahrt, und die cynische Weise, mit der seine Achtung und Liebe für den alten Freund zerstört worden, hatte ihn um so tiefer verletzt und aufgeregt.

Es ist eine alte aber traurige Erfahrung des Menschenherzens, eine jener schnöden Maximen des großen Menschenkenners Larochefoucauld, daß gerade in Augenblicken, wo wir selbst Fehler begehen oder zu begehen im Begriff stehen, die der Anderen die wenigste Nachsicht in unserer Beurtheilung finden. Der junge Mann wußte sehr wohl, daß seine thörichte Liebe für eine Reiterin des Circus sich nie der Billigung seiner Familie erfreuen könne, und dennoch hielt er gerade jetzt die Strenge der väterlichen Entscheidung gegen die Schwester für vollkommen gerechtfertigt.

Er bezwang sich mit Gewalt und kehrte der Seite, wo die Plätze der Fürstin sich befanden, den Rücken; er bemerkte mit Vergnügen, daß Kapitain Laforgne eifrig bemüht war, durch seine Unterhaltung die Aufmerksamkeit seiner Mutter und Schwester von den Logenreihen abzuziehen, die sich wieder füllten; denn die Pause war zu Ende und die Vorstellung begann eben wieder mit der kecken Voltige des jungen Carré auf dem ungesattelten Pferde.

Auch die kaiserliche Loge hatte sich wieder gefüllt. Einige Personen vom Hofe hatten Ihrer Majestät während der Pause im Salon ihre Aufwartung gemacht und die Einladung erhalten, in die Loge zu treten.

Die Kaiserin unterhielt sich viel, es war, als suche sie Zerstreuung von gewissen Gedanken und durch die Vergrößerung ihres Cercles jede weitere Annäherung ihres Verwandten zu vermeiden.

Don Alvaro hatte sich während der Pause nicht entfernen können, da ihn sein Dienst an die Kaiserin band. Er stand jetzt außerhalb des Cercles in tiefen Gedanken, wie die Falten auf seiner Stirn andeuteten; aber mit jener Kunst, zu hören und zu sehen, die man allein auf dem Parquet der Fürstensäle lernt, horchte er auf alle Aeußerungen aus dem Kreise, der sich natürlich auch vielfach über die hervorragende Erscheinung des Abends unterhielt.

Der Graf von Monboisier, der gleichfalls der Kaiserin seine Aufwartung gemacht, erzählte die verschiedenen Gerüchte, die über die Primadonna des Circus umherliefen. Er hatte Dejéan selbst befragt, aber Herr Dejéan wußte eben nicht mehr als jeder Andere. Monsieur Herrmann, sein thätiger Agent, war auf den Ruf der Sennora Rositta nach London gegangen und hatte dort das Engagement mit ihrem Geschäftsführer, dem »Mohrendoktor« geschlossen, der in der groben Abfertigung der Neugierigen beinahe dem berüchtigten Factotum Pelissiers gleich kam, wie der Graf behauptete.

Es war bekannt, daß der berühmte Herzog von Malakoff sich durch seine, keine Rücksicht kennende Grobheit auszeichnete. Alle seine Untergebenen fürchteten seine Sottisen – aber er sagte sie nicht bloß den Untergebenen, sondern auch ganz anderen Leuten. Der Duc de Malakoff genoß in den Tuilerien ganz denselben Ruf, dessen der verstorbene Oberstlieutenant von Duxen in dem Cercle des preußischen Hofes sich erfreute. Einmal jedoch hatte der Marschall vollkommen seinen Meister gefunden, und dieser Meister war – ein Gassenkehrer!

Pelissier, damals noch Oberst, gerieth auf der Straße mit dem Mann in Streit, weil dieser ihm nicht ausgewichen. Beide Parteien sagten sich unglaubliche Artigkeiten und Pelissier, der staunend erkannte, daß die Zunge und der schlagfertige grobe Humor dieses Menschen ihm gewachsen sei, wollte die Debatte durch einen Schlag mit der Reitpeitsche beenden. Aber der Gassenkehrer kam ihm zuvor und leerte ihm etwas über den Kopf, das man nicht gern näher bezeichnet. Unterdessen war die Wache gekommen und Pelissier schrie ihr unter seiner Bürde zu: »Arretirt mir den Kerl, der muß bei mir bleiben, zwei solche Grobiane gehören zusammen!« – Der Mann ward Pelissier's Diener, später sein Kammerdiener und hat traurig an seinem Sarge gestanden. Denn indem wir die Anekdote niederschreiben, hat der berühmte Sieger von Sebastopol vor dem höchsten Richter seine furchtbare That in den Felsenhöhlen von Kantara zu verantworten. Der ehemalige Gassenkehrer ist vielleicht der einzige Mensch, der über den Tod des Herzogs von Malakoff weinte. Er wird nie wieder solche klassische Grobheit hören, wie aus dem Munde des Verstorbenen. Aber bedauert hat seinen Tod sicher der Mann auf dem Throne von Frankreich, denn der unbeugsame Soldat war eine der sichersten Stützen des neuen Kaiserthrones. –

Unterdessen hatte die Vorstellung ihren Fortgang genommen und näherte sich jenem Theil, den Alle mit der größten Spannung erwarteten.

Das Programm zeigte als die vorletzte Nummer den doppelten Brückensprung der Sennora Rositta an; eine Quadrille aus der Zeit Ludwig XIII. sollte den Schluß bilden.

Allgemein war die Aufregung, als endlich die Stallmeister die Manège räumten und die Diener die Brücke aufzustellen begannen.

Die beiden Thüren der Barriere wurden geöffnet und unter Leitung des Direktors selbst das Gerüst gebaut.

Es war das, wie wir am Eingang dieses Kapitels erwähnt, eine etwa 5 Fuß breite, flach gewölbte Estrade, die von dem Ausgang zu den Ställen bis zu dem Eingang der Vorderseite quer über den Kreis der Manage lief, da, wo sie sich der grade darüber befindlichen kaiserlichen Loge näherte, etwa 8–9 Fuß hoch über dem Boden.

Diese Estrade war zwar leicht aus über abwechselnd hohe Böcke gelegten Balken und Brettern gebaut, die Zusammenfügung und Befestigung derselben aber genau und sorgfältig. Neben dem Direktor des Circus überwachte der Mohrendoktor mit der größten Aufmerksamkeit den Bau.

Obschon unter der braunen Färbung seines Gesichts sich eine gewisse Blässe zeigte, schien er doch voll Vertrauen auf die Sicherheit seines Schützlings und aus die Kraft des Pferdes, das den gefährlichen Sprung machen sollte. Er prüfte genau den Bau und traf verschiedene Anordnungen, die von seiner Sorge für die schöne Reiterin zeugten.

Die Aufstellung des Gerüstes hatte etwa zehn Minuten gedauert. Als die Diener dasselbe mit Sand bewarfen, gab der erste Stallmeister dem Orchester das Zeichen zu beginnen.

Die Spannung im ganzen Hause war überaus groß. Auf allen Plätzen drängten sich die Zuschauer und hielten die Augen auf die Portiere gerichtet, die noch den Zugang der Manage schloß.

Selbst die Kaiserin lehnte, das Glas am Auge, über die Brüstung. Dicht unter der kaiserlichen Loge lief das Gerüst hin. Wer ein Interesse für seine Person in diesem Augenblick gehabt hätte, würde bemerkt haben, daß auch Don Alvaro seinen Platz im Hintergrunde der kaiserlichen Loge verlassen hatte und bis nahe an die Brüstung auf der andern Seite vorgetreten war. In seiner Nähe stand der Graf Monboisier.

Das Orchester spielte den großen Marsch aus Gortez. Nach den ersten Takten öffnete sich die Portière und Rositta erschien auf dem Schimmel »Matador.« Ein tausendstimmiger Ruf der Bewunderung begrüßte die schöne und romantische Erscheinung.

Die Reiterin trug das reiche phantastische Kostüm der tscherkessischen oder georgischen Fürstinnen.

Sie ritt diesmal à deux coté. Eine Nachahmung jener biegsamen elastischen Panzer von Rehhaut, in welchen bei den lesghischen Stämmen die Büste der Jungfrau schon vor ihrer Mannbarwerdung eingenäht wird und die den sich entfaltenden Busen so lange bedeckt, bis der Dolch des Gatten oder des Käufers ihn zerschneidet – eine That, die jedem Andern das Leben kosten würde! – umschloß hier von Silberstoff gefertigt, den schlanken und vollen Oberkörper bis zu dem schön geschwungenen Halse, und zeichnete jene Formen ab, die ein Händler des Sclavenmarkts von Constantinopel dem Kislar Aga des Herrschers der Gläubigen mit hunderttausend Piastern angesetzt haben würde – einer jener Händler, der unter'm Schutz der britischen Fregatten im schwarzen Meiere sein Menschenfleisch von Trebizend nach dem Bosporus transportirt, während das humane England stündlich mit seinen Thaten für Abschaffung der Sclaverei in Amerika und wo sonst – nur möglichst weit von seinen europäischen Interessen – prahlt! Halb geöffnete Aermel von Purpurseide, durch Smaragdknöpfe am obern Theil zusammengehalten, fielen aus den Schulteröffnungen dieses Panzers oder Corsets und verhüllten bis zum Ellbogen die Wellenlinien der vollen kräftigen Arme, deren Handgelenke mehrere Zoll breit mit Goldspangen und Bracelets bedeckt waren. Ein kurzer Rock von gleicher Seide faltete sich unter dem Silberpanzer her bis auf die Kniee der weiten Beinkleider von gelbem Atlas. Eine reiche hellblaue Schärpe flatterte um die Hüften und das lange, in vielen mit Goldstücken durchflochtenen Zöpfen herunter fallende Haar war von einem Turban aus Silber und Purpur mit kostbaren Reiherfedern geschmückt, bedeckt.

Dieses an sich schon prächtige Kostüm funkelte von kostbaren Perlen und Juwelen, deren strahlender Glanz dem Kenner bewies, daß hier von keinen Theatersteinen die Rede war.

Das prächtige Thier, das sie ritt, war von jener persisch-kaukasischen Race, welche ihre Reiter durch die Steppen zur Jagd und über die Klippen und Felsensprünge des Elbrus mit der Kraft und Sprungfertigkeit der Gemsen zum wilden Angriff oder zur rasenden Flucht trägt. Das edle Roß war in orientalischer Weise gesattelt und gezäumt und trug breite Zügel von Purpur und Silber, während die Steigbügel von diesem massiven Metall waren. Es schien sich der Schönheit seiner Bürde bewußt, denn seine röthlichen Angen blickten wie stolz umher, seine Nüstern blähten sich und es warf den lang und seidenartig bemähnten Nacken kräftig aufwärts.

Die Reiterin trug auf der rechten Hand, als sie das erste Mal erschien, statt eines Exemplars jener Falken, deren sich die persischen und thybetanischen reichen Herren zu der Jagd auf das rothe Rebhuhn und den Steppenfasan bedienen, eine weiße Taube.

Die ganze Erscheinung der schönen Reiterin erschien wie ein phantastisches Bild aus Tausend und Eine Nacht und machte auf das Publikum einen förmlich berauschenden Eindruck.

Diese Stimmung bewies auch der enthusiastische Applaus, der sie begrüßte. Die Pariser sind wie die Kinder, je glänzender, je phantastischer eine Erscheinung, in desto größeres Entzücken gerathen sie. Unter Denjenigen, welche sich die Hände fast wund klatschten vor lauter Enthusiasmus, zeichnete sich Tunsa – oder vielmehr Feodora – aus, die mit dem Knaben auf ihrem Schooß um die Wette applaudirte und dem Entzücken ihrer wilden Natur vollen Lauf ließ, so daß sie sich weit vorbeugte über die Loge und die Fürstin sie zurückziehen und sie daran erinnern mußte, wo sie sich befänden.

Die schöne Tscherkessin ritt unter den rauschenden Klängen der Musik langsam die schmale Bahn hinauf und die Estrade entlang. Sie hatte das Pferd fest und kurz in der Hand und man sah, wie das feurige Thier nur mit Ungeduld sich in die Fessel fügte. Jede Ader an ihm schien von Kraft und Erwartung des freien wilden Laufs zu schwellen.

Als die Reiterin sich gerade gegenüber der kaiserlichen Loge befand, hielt sie an – und wie vorhin den »Nureddin«, sich zu strecken, – so zwang sie jetzt den feurigen Perser, das linke Knie vor der Loge zu beugen. Dann, während noch der Sturm des Applauses tobte, riß sie plötzlich das Pferd in die Höhe und ließ es steigen, daß die Vorderhufe durch die Luft schlugen.

Ein allgemeiner Schrei der Angst begleitete das auf dieser schmalen Bahn so kühne Reiterstück; aber mit stolzem Lächeln, als ob sie jede Gefahr verachte, hielt Rositta einige Sekunden lang das Thier in dieser Stellung, drehte es um sich selbst, und warf während des gefährlichen Manövres mit einer raschen Bewegung die weiße Taube in die Luft.

In demselben Moment hatte sie das bäumende Pferd wieder niedergeworfen, und sich tief bis auf die Mähne verneigend, zwang sie es, in langsamem stolzem Schritt seinen Weg über die Estrade fortzusetzen und verschwand durch die entgegengesetzte Thür.

Das kühne Manövre war so rasch vor sich gegangen, daß das Publikum noch nicht Zeit gehabt hatte, von seinem Schrecken zu neuem Beifall über das Gelingen überzugehen, als die Sennora bereits verschwunden war – aber donnernder Applaus hallte ihr nach, während aller Augen jetzt den Falken suchten, den die kecke Reiterin in die Höhe geschleudert.

Der Vogel, betäubt und verwirrt von dem Lärmen und dem Glanz der hundert Glasflammen, flatterte ängstlich an der Decke der Rotunde umher. Endlich schien er sich der Lection zu erinnern, zu der er offenbar abgerichtet war, umkreiste drei Mal den großen Kronenleuchter de« Mitte, und ließ sich dann auf der Balustrade der kaiserlichen Loge vor der Kaiserin nieder.

Erst während des Fluges hatte man bemerkt, daß die Taube in ihren Fängen ein kleines Blumenbouquet trug mit einem flatternden Seidenband.

Das Publikum begriff sogleich diese sinnige Huldigung und brach in neuen Beifall aus, während die hohe Frau, offenbar angenehm berührt von dem kleinen Intermezzo, das zierliche überaus zahme Thierchen liebkoste und ihm selbst das Bouquet und das Band abnahm.

Das Band enthielt wahrscheinlich ein kleines entsprechendes Madrigal oder Sonnett, denn die Kaiserin las es und reichte es dann mit befriedigtem Lächeln der Marschallin.

Das Bouquet behielt sie zurück und während ihre schlanken Finger damit spielten, senkte sich ihr schwarzes Auge sinnend darauf nieder.

Die Blumen, die es bildeten, waren sehr einfach. Es bestand allein aus einer Calla, jener prächtigen Blüthe der amerikanischen Tropen, umgeben von den kleinen zierlichen Blumen des Myosotis oder des oreille de souris – unserem gewöhnlichen Feld-Vergißmeinnicht.

Welches Interesse die hohe Dame aber auch an dem kleinen Bouquet nahm, es konnte bei weitem sich nicht mit dem Glück vergleichen, das eine andere Person im Circus über ein anderes Bouquet empfand.

Der junge Preuße hatte bei dem Bau der Estrade seinen Platz behauptet, er stand jetzt dicht neben ihr in der vordersten Reihe der Zuschauer.

Als die schöne Tscherkessin zuerst auf der gefährlichen Brücke erschien, durchlief ein Erbeben der Freude seinen kräftigen Körper, sein ehrliches blaues Auge strahlte einen Blitz des Glücks, und alles Andere war vergessen.

Während des begeisterten Jubels und Lärmens des Publikums und des Spiels dieser kleinen Scenen, die für die Menge unverständlich waren, hatten die Diener der Manège im letzten Drittel der Estrade nach dem Eingang von Außen her zwei Joche derselben ausgehoben und so eine Kluft von mindestens 5 Ellen Breite gebildet.

Man wußte, daß über diese Kluft die Reiterin den verwegenen Sprung machen sollte!

Nach dem kühnen Reiterstück von vorhin zweifelte zwar Niemand, daß die Sennora die Aufgabe lösen würde, aber man verhehlte sich nicht, wie gefährlich sie war und die Spannung wuchs mit jedem Moment fieberhaft.

Die Reiterin sollte zum ersten Mal im Galop den Sprung wagen, nachdem sie dem Pferde die gähnende Oeffnung gezeigt, – um den äußern Gang des Circus jagen und noch ein Mal über die Brücke galopirend über die gähnende Oeffnung und zugleich eine feste Pallisadenbarriere setzen, die man – mit den Spitzen 4 Fuß über das Podium der Estrade ragend, – unterdeß in die Oeffnung geschoben haben würde, um die Schwierigkeiten, aber auch den Ruhm der Ausführung zu vergrößern.

Die kecksten und verwegensten Reiter unter dem Publikum erklärten die Sache für kaum möglich und geradezu halsbrecherisch. Die entsetzliche Aufgabe hatte selbst das höchste Interesse des Garibaldiens erregt, und er vergaß alles Andere über die Theilnahme an dem Schauspiel, das ihn an die wilden Ritte und Reiterstücke der Pampas erinnerte. Lord Heresford erzählte von einer Fuchshetze im Westen von Irland, bei der drei Jäger über einen um einen Fuß schmäleren Hohlweg gesetzt waren und der eine den Hals, die beiden anderen Arm und Bein gebrochen hätten, und Kapitain Peard bot Jedem, der sie annehmen wollte, eine Wette an, daß das Schicksal der schönen Rositta dasselbe sein würde.

Welche Theilnahme aber auch das Wagniß fand – kein Herz schlug wohl heftiger und beklommener, als das Otto's von Röbel.

Der junge Mann wurde, je näher der verhängnißvolle Augenblick herankam, desto bleicher. Seine Hand war unter dem Rock krampfhaft gegen das Herz gepreßt und er hätte sicher mit Freuden Alles, was er im Leben besaß, darum gegeben, wenn er diesen Theil des Programms hätte beseitigen können.

Wenn auch nicht gleiche Besorgniß, so doch gewiß gleiche Theilnahme fühlte offenbar auch der Mohrendoctor. Er hatte nochmals sorgfältig die Festigkeit der Brücke geprüft und nahm jetzt auf der rechten Seite derselben seinen Platz, während der junge Preuße links stand.

Auf ein Zeichen schwieg jetzt die Musik und der erste Stallmeister machte in jener eigenthümlichen Redeweise, die in allen Managen hergebracht ist, das Publikum nochmals mit der Gefährlichkeit der Piece aufmerksam und bat deshalb, sich ganz ruhig zu verhalten und namentlich nicht durch Bewegungen oder Winken mit den Tüchern u.s.w. die Aufmerksamkeit des Pferdes abzulenken.

Dann trat er zurück. Nur der Stallmeister, der Mohrendoktor und die Diener, welche die Barriere einzuschieben hatten, blieben in der Manage.

Eine kurze Pause ängstlicher Spannung und Erwartung!

Jetzt begann das Orchester eine wilde rasche Musik und Rositta sprengte in kurzem Galopp auf die von den Hufschlägen dröhnende Estrade.

Zwei Schritt vor der geöffneten Kluft hielt sie an, wie um dem edlen Pferde seine Aufgabe zu zeigen, wendete dasselbe dann geschickt und ritt zurück nach dem Anlauf in dem Stallgang.

Don Alvaro hatte sich bis dicht an die Balustrade der kaiserlichen Loge gedrängt und lehnte sich weit über die Brüstung. Er hielt in seiner Hand ein weißes Taschentuch.

In diesem Augenblick der allgemeinen Aufregung und Spannung, die selbst die höchsten Zuschauer ergriffen hatte, achtete Niemand auf die Unschicklichkeit seines Benehmens, denn Alles beugte sich vor und drängte sich, um keine Phase des Kommenden zu verlieren.

Die Musik lauschte ihre schnellen wilden Takte – – – Und dann, nach einem kurzen Moment der Zögerung, rascher, als diese Worte sich gelesen haben, donnerte der kräftige Galop des Matador die Brücke herauf!

Rositta – – –

Am Stilfser Joch!

Wenn man den prächtigen Paß der Finstermünz auf der Straße von Inspruck nach jener Oase des milden italienischen Himmels in Mitten der rauhen Winternatur der Alpen – nach Meran! – hinter sich gelassen und von jener Wegscheide des Inn und der Etsch dem schaumbedeckten Bett der letzteren in ihrem wilden Fall nach Süden folgt, nähert man sich bald den eisigen, mit ewigem Schnee bedeckten Wänden des mächtigen Ortler, dieser höchsten und gewaltigsten Berggruppe Tyrols.

Zwölftausend und zweiundsechszig Fuß erhebt sich in einer öden, das Ende der Welt genannten Alpenregion der Ortler in Gestalt einer dreispitzigen mit dem ewigen Eise bedeckten Pyramide, zum ersten Mal von dem passeier Gemsenjäger Johann Pichler bestiegen.

Er rivalisirt mit dem Groß-Glockner um den Ruf, der höchste Berg Deutschlands und Österreichs zu sein.

Ueber diese Alpenwand, die Deutschland von der Lombardei, den untern Vintschgau oder das obere Etschthal in Tyrol von der lombardischen Provinz Sondrio, dem Veltlin oder oberen Addathal, Jahrhunderte oder vielmehr Jahrtausende lang gleich einer Felsenmauer schied, die nur der kühne Fuß des Schmugglers oder des Jägers auf schwindelndem, tausend Gefahren ausgesetzten Fußweg überschritt, hat der Ingenieur Domigani unter Kaiser Franz I. von 1820–25 mit Ueberwindung ungeheurer Schwierigkeiten die höchste und schönste fahrbare Kunststraße der Alpen und ganz Europas angelegt.

Dominichini und Porro führten den kühn ersonnenen Plan aus. In hundert Windungen steigt die Straße an der gewaltigen Bergwand des Ortler empor, die Gletscher unter sich lassend, und windet sich durch riesige Galerieen und Felsenbauten bis zur höchsten Höhe des Stilfser oder Wormser Jochs, um dann in die Lombardischen Ausläufer der Alpen nach Bormio hinabzusteigen und nach Lecco am Comer-See – jener glühenden Verschmelzung von Idylle und Romantik, von Alpennatur und italienischem Himmel – zu führen, so Inspruck und Mailand, die äußersten Kaiserwarten Deutschlands und Italiens zu verbinden.

Der Reisende, der den trotz der prächtigen Kunststraße gefährlichen aber lohnenden Uebergang über das Stilfser Joch wagen will, wandert von dem romantischen Postflecken Mals, über dem die Schneewände des Ortler zu hängen scheinen, auf dem Weg nach Meran weiter, bis zwischen Glurns und Kyrs die Straße das Etschthal verläßt und sich rechts hinauf windet nach Trafoi und den Madatsch Gletschern, bis zu einer Höhe von 8662 Fuß.

Schon einmal, in einem verhängnißvollen Augenblick unserer Erzählung6 ist uns der Leser in die mächtige Alpenwelt des deutschen Gränzlandes Tyrol gefolgt.

Es war damals, als am Fuß des Laternenpfahls, an dem die Mörder den verstümmelten Leichnam des Grafen Latour aufgehenkt, der alte Kampfgenosse des Sandwirths seines ersten Zusammentreffens mit dem Gemordeten gedachte.

Wir können dem Leser auch diesmal das herrliche deutsche Land, nach dem der Welsche gierig die Hand streckt, nicht in seiner Pracht der sommerlichen Bergnatur, mit seinen grünen Almen und üppigen Thälern zeigen; – das ewige Eis der Ferner und Spitzen ist auch diesmal niedergestiegen ins Thal und hält noch immer Berg und Matte in seiner kalten Umarmung.

Aber auch der Winter hat in diesem von Gott dem Herrn bevorzugten Lande seine eigenthümliche Majestät.

Unter dem reinen blauen Himmel breitet sich das weiße Tuch mit den tausend Nuancen seines Schattens und Lichts, nur durchbrochen von dem Dunkel der unter der Schneelast sich beugenden Nadelholzwälder oder dem rothgrauen Gestein der Felswand, von dem der Sturm die weiße Decke ins Thal gefegt, über Tiefe und Höhe bis hinauf in den Aether.

Die im Sommer so munter rauschenden Bäche sind vereist, die Wasserfälle an der kalten Felswand in mächtige über einander gethürmten Säulen erstarrt, Millionen Crystalle leuchten und reflektiren blendend im Sonnenschein auf diesen glänzenden Stahlpanzer und auf den hohen Felsenfirsten und Kämmen fegt der Windzug den leichten Schneestaub. Die Höhen »rauchen«, wie der Landmann in seiner im Schnee begrabenen Hütte sagt, wenn ein Theil des aufgewirbelten Staubschnees in seinen diamantenen Wölkchen glitzernd und blitzend in die klare Luft aufqualmt, während die schwereren Massen, vom Winde gepeitscht, in hundert wirbelnden Cascaden an den Eiswänden der Bergkrone herumtanzen und wie flatternde Nebelstreifen in die Tiefe sinken.

Am Rande der schroffen Felswände wachsen gleich den phantastischen Zaubergestalten der Stalaktytenhöhlen Krusten, Zacken, ganze Bäume und Mauern von Eis, drohend über der Schlucht hängend, und stürzen beim Sonnenstrahl oder dem laueren Südwind mit lautem Gepolter in die Thäler und Pässe nieder und ihre Gewalt ist so groß, daß von hohen Felsen spitze Zacken oft mehre Zoll tief wie eiserne Keile in den Straßendamm dringen und kleine Eisklümpchen selbst durch Bretter schlagen und wie Kanonenkugeln ricochettiren.

Der Wegmann, der – bis an die Zähne vermummt, – das mühselige Geschäft übt, für den kleinen Postschlitten die Wege nothdürftig frei zu halten, legt dann die Schaufel aus der Hand und greift zum Stutzen, um mit der unfehlbaren Kugel jene »Eismauern« in unzugänglicher Höhe abzulösen.

Das niedere Thierleben ist größtentheils unter die Erde verschwunden und träumt in der sichern Höhle dem Boten und Bringer des Frühlings, dem Föhrn entgegen; – Mäuse, Schlangen, Murmelthiere, Bären, Dachse vertrauen der Wärme ihrer Erd- und Felsenhöhlen das von Frost und Hunger bedrohte Leben, der Steinbock und die Gemse steigen nieder aus der Felsregion zu den Waldgränzen und nur der weiße Hase, das Alphuhn, der Rabe, das Volk der Krähen und der Geier und Adler behaupten die Alpregion als die einzigen Zeugen des animalischen Lebens.

Während so im Hochgebirge der Winter fast alles Leben ertödtet, regt es sich lauter und emsiger im Waldgürtel der Berge. Mit der Axt und dem Schlitten ziehen die Bewohner der Bergthäler über die festgefrorne Schneedecke. Die Schneebahn ermöglicht im größten Theil des Gebirges das Ausbringen des Holzes. Dröhnend stürzen die gefällten Tannen und Buchen zusammen und die entästeten Stämme schießen pfeilschnell die Felsenwände hinunter. Starkknochige Pferde oder kräftige Ochsen galopiren sichern Fußes mit ihnen die Halden entlang und steile, eisstarrende Schluchten hinab den Dörfern zu. Im Dunkel der Nacht kläfft durch die öden Büsche der Fuchs – am Tage wirft die Felswand im Echo den Schuh des Jägers zurück und der plumpe Flug des aufgescheuchten Birkhahns rauscht durch die leeren Zweige; am Bach pfeift die Wasseramsel, im Vorholz des Hochwaldes der Schneefink oder Zaunkönig sein helles Lied.

Aber nicht immer ist es dieser tiefe Frieden, diese stille Einsamkeit oder diese ländliche Idylle mit den gewohnten Tönen, die auf der weiten Schneedecke liegt.

Wenn der Föhn, jener willkommene Gast des erwachenden Frühlings, den die Sonne Italiens als ihre Vedette sendet, um den Eispanzer der Thäler und Höhen zu sprengen, zu einer Zeit durch die Pässe und Schluchten fegt, in welchen der mächtige Wintergast noch unbedingter Herr ist, dann wird der sonst so wohlthätige Wind zum grimmigen Schneesturm, der die weite Fläche zu einem Wogenmeer emporpeitscht, das alles Lebendige, das ihm entgegentritt, verschlingt. Oder von den Felsenwänden und Bergspitzen herab naht mit furchtbarer Schnelle ein gewaltiger Donner. Die Berge und Wände scheinen sich zu lösen aus ihren alten Urvesten, die Felsen bewegen sich und die Wälder werden zu rollenden Strömen. Es ist die Lawine, die ein auffliegender Vogel, ein Luftzug, ein Sonnenstrahl in unbedeutendem Anfang droben über den Höhen der ewigen Schneegränze losgelöst und die sich – wachsend wie die Sturmfluth der Rebellion – niederwalzt, springt, tobt, Alles mit sich fortreißend, Alles vernichtend, hinab zum Thal – ein gewaltiges Grab der Natur, das erst der nächste Sommer öffnet!

Das, Leser, ist das Tyrol, wohin wir Dich mit jenem Recht aus den glänzenden Räumen des pariser Circus führen, das der Schnelle des Blitzes spottet und den elektrischen Strom des Drahtes als Schnecke hinter sich läßt – mit dem Recht der Phantasie!

Wenn man die prächtigen Brücken unterhalb Trafoi überschritten und das kleine Dorf hinter sich hat, steigt man zu jener Felsenwand, oder vielmehr zu jenen Felsenwänden empor, welche der Mund des Volkes »das Ende der Welt« genannt hat, weil hier jedes Weiterschreiten unmöglich scheint.

Aber der Mensch hat zwischen diesem Geschiebe von Fels und Wald und Eis mit hundert Umwegen sich dennoch einzudrängen gewußt, rastlos vorwärts strebend, hier seinen Weg gleich dem schmalen Gang der Gemse an eine Klippe hängend, dort in der Tiefe der Felsen selbst verschwindend, bis er jenseits derselben wieder zum reinen Licht der Sonne emporstrebt.

Zwischen Trafoi und der Höhe des Jochs, die in ewigem Schnee und Eis liegt, steht in einem kleinen Bergwinkel auf einsamer Matte ein kleines Haus, fern und geschieden von aller Welt; denn ein breiter Bergspalt, den nur der Schnee des Winters überbrückt, schneidet es von der Straße und wie ein Adlernest sieht es der Reisende auf seiner kleinen Halde an der Bergwand hängen.

Aber großartig und erhaben ist die Aussicht von dem Vorplatz des kleinen gegen Sturm und Lawine sich unter den Schutz der Wand schmiegenden Häuschens. Alle Herrlichkeiten und Schrecknisse des gewaltigen Tyrol, wie eine letzte Erinnerung, ehe man es scheidend verläßt, umfaßt hier der Blick.

So schien es auch der Eigenthümer der Hütte zu betrachten.

Wenn die scheidende Sonne im Sommer die Wände des Laaser vergoldete und auf die Spitzen des mächtigen Ortler ihre wunderbaren Rosenreflexe warf, dann sah der auf den Gallerien des Berges dahinziehende Reisende vor der Thür jenes Hauses drüben am Berghang einen alten, hochgewachsenen Mann in der Tyroler Landestracht sitzen, mit weißen Haaren und weißem Schnauzbart, die kurze Tyroler Pfeife rauchend und vor sich hinstarrend über das prächtige majestätische Bild.

Selten nur, sehr selten begegnete ein Wanderer, ein Vetturin mit seinen klingelnden Maulthieren oder der Bote, der mit seinem Kraxen die Bedürfnisse des Jochwirths und des kleinen Militairpostens aus den Thälern hinauf nach dem kleinen Wirthshaus im ewigen Schnee oder dem Mauthamt von San Maria trug, auf der Heerstraße der hohen Greisengestalt und wechselte mit ihr mit einer gewissen Ehrerbietung das »Grüß di Gott!« denn zu einem weitern Austausch eines traulichen Plausch, den der Tyroler doch sonst so sehr liebt, ließ es das ernste, ja fast finstere Wesen des Alten nicht kommen, – es müßte denn vielleicht ein Fremder ihn nach dem Namen dieser oder jener Spitze, eines Ferners oder sonst einer Auskunft des Weges gefragt haben. Willig aber kurz ertheilte er sie dann und ging eine kurze Strecke Weges mit dem Wanderer, als Gegendienst ihn fragend, wie es draußen jenseits der Berge aussähe im Lande Oesterreich und ob der Kaiser auch Herr aller seiner Feinde sei? Dann kurz – oft mitten im Gespräch abbrechend, namentlich wenn der Fremde eine neugierige Frage über seine Person wagte, – warf er den Stutzen, den er stets auf seinen Gängen trug, fester über die Schulter, wünschte eine »Glückliche Reis'« und bog von der Heerstraße ab, den steilen Abhang am Gestein hinauf oder hinab steigend mit der Kraft und Gewandtheit eines jungen Mannes. Mit Interesse, wenn auch gekränkt von dem kurzen Abschied, sah ihm gewiß Jeder nach.

Die hohe Greisengestalt schritt so fest und männlich, als hätte die Zeit keine Gewalt an ihr gehabt, und doch mußte der Mann über die Siebenzig hinaus sein, wie das weiße Haar und ein Blick auf das faltenreiche verwitterte Antlitz zeigte. Es war ein offenes, biederes, ehrliches Gesicht und das schwarze Auge, jenes welsche Erbtheil des ächten Tyrolers, blitzte zuweilen auf, so frisch und fest, als sähe es den Gemsbock oder den Feind seines Kaisers vor der Mündung seines Stutzens. Für gewöhnlich aber blickte es traurig und finster unter den buschigen weißen Brauen, als sei es bloß der Ausdruck eines tiefen gewaltigen Kummers, der in den schweren Falten der Stirn seine Herrschaft aufgeschlagen.

Der Greis trug die alte gute derbe Landestracht, ohne jegliche Zier oder Neuerung, und merkwürdig erschien dem Fremden, der sie näher betrachtete, nur der Umstand, daß auf seinem Brustlatz an starker Schnur zwei Medaillen hingen – deren Gold und Silber durch den schwarzen Flor hindurch schimmerte, der sie umhüllte. Jede Frage danach aber wies der Greis kurz und streng ab.

Solche Begegnungen aber waren, wie gesagt, nur selten, und selbst den wenigen Bewohnern der Gegend war er kaum mehr bekannt, als den über das Joch ziehenden Fremden. Für gewöhnlich waren seine Gänge nach den wildesten, einsamsten Stegen gerichtet, wo er sicher war, Niemandem zu begegnen.

Doch wohnte der alte Mann nicht etwa allein. Der Reisende, der ihn vor seinem kleinen, aber reinlichen und ordentlich gehegten Hause die Pfeife dampfend oder mit irgend einer ländlichen Verrichtung beschäftigt sitzen sah, bemerkte oft eine hübsche kräftige Frauengestalt im kurzen Tyroler Rock mit Mieder und Hut bei ihm auf dem Vorplatz des Hauses, das zu weit fast für den Ruf und die Verständigung der menschlichen Stimme seitab gelegen, doch noch immer nahe genug war, um ein scharfes Auge oder den neugierigen Gucker des Fremden erkennen zu lassen, daß die Frau noch jung – etwa vier- bis fünfundzwanzig Jahre – und von jener wunderbaren plastischen Schönheit und Reinheit der Linien und Formen war, die man nicht selten unter den Tyroler Frauen trifft, bis Wetter und Arbeit sie schwinden machen.

Die Schönheit der jungen Frau – denn daß sie eine solche war, bewies der kleine Bube, der häufig an ihrer Schürze hing und später sich in seinen Spielen um das Haus tummelte – trug übrigens die Natur und den Charakter des Greises; so emsig und rührig sie auch um diesen und in der Wirthschaft war, zu der eine nahe kleine Alm gehörte, hatte doch noch Keiner das helle silberne Lachen einer jungen Frau vernommen, und eine stille resignirende Trauer lag über dem ganzen Wesen des jungen Weibes.

Ein Knecht – schon bei Jahren – vervollständigte den kleinen Haushalt.

Die Bewohner von Trafoi wußten wenig von der Familie. Vor etwa 9 Jahren war der alte Mann, den die junge damals schwangere Frau ihren Großvater nannte, aus dem untern Tyrol, woher? wußte Niemand recht, in die Gegend gezogen und hatte das Grundstück erhandelt. Bei den Thalbewohnern hieß er der Soldaten-Nazi, denn man wußte nur, daß er in den Tyrolerkriegen gefochten und daß der Mann seiner Enkeltochter im italienischen Feldzug gefallen war. Im Grunde kümmerten sich auch die Dorfbewohner, die schon zu Welschtyrol sich zählten, wenig um den Deutschen, der stets that, als verstände er keine Sylbe von den melodischen Klängen der Sprache, die jenseits des Bergjochs geredet wird. Der alte Mann hatte bei seinem Anzug ein reichliches Geschenk dem Leutepriester zu Trafoi für sein Kirchlein gegeben und regelmäßig wiederholte sich die Gabe an einem bestimmten Tag im Jahre – am 9. November – und der Priester, ein würdiger alter Mann, der die Familie offenbar in seinen Schutz genommen und jede müßige Neugier von ihr abwandte, las dann in einer kleinen einsamen Hochkapelle eine Seelenmesse, der die Familie andächtig beiwohnte.

Alljährlich, zur Herbstzeit, entfernte sich der Knecht auf eine Woche und nahm – denn die Thalleute waren ihm dort begegnet, seinen Weg über Meran durchs Passeierthal. Wenn er zurückkehrte, trug er einen Katzen mit schwerem Geld. Der Soldaten-Nazi mußte also nicht arm sein, denn er bezahlte alle Bedürfnisse, die das kleine Anwesen nicht aufbrachte, in blanken Zwanzigern und Gulden und das genügte dem bekanntlich etwas geldgierigen Charakter der Welsch-Tyroler. Im Uebrigen war der Knecht noch unzugänglicher und mürrischer als sein Herr und hatte sich bei einer oder zwei Gelegenheiten als ein wackerer Raufer gezeigt, der stets zu einem Ringen den »Schneit« hatte. –

Als der Knabe älter wurde, brachte ihn die Mutter zu der kleinen Gebirgsschule, die der Vikar selber hielt. Doch hielten die Kinder der Gebirgsleute auch mit dem Knaben ziemlich wenig Umgang, denn der Bub hatte keineswegs den milden freundlichen Charakter seiner Mutter, sondern erwies sich zum Bedauern des frommen Lehrers bei gar manchen Gelegenheiten rachsüchtig und boshaft.

Das war Alles, was man von der einsamen Familie wußte, wenn ja ein Mal auf sie die Rede kam. –

Es ist ein trüber, nebliger Januartag, an dem wir den Leser an den Heerd der einsamen Hütte am Stilfser Joch führen.

Der Morgen und Mittag waren schön und sonnig gewesen, der Frost hatte überall die Wege fahrbar gemacht, und der Knabe, den der strenge Wille des Großvaters bei Zeiten an Anstrengung und Verachtung der Gefahren gewöhnt hatte, war mit dem Knecht hinaufgestiegen zum Jochwirth, um einen Brief dahin zu bringen, den die Mutter geschrieben.

Zum ersten Mal nämlich hatte am Morgen des Tages der Postreiter einen Brief für die Familie gebracht, der ihm vom Posthaus in Sanct Maria drüben über'm Joch mitgegeben worden.

Der Brief, den der Greis sich von seiner Enkeltochter hatte vorlesen lassen, und dessen schwarzes Siegel eine Todesbotschaft verkündete, hatte großen Eindruck auf ihn gemacht. Jetzt lag er auf dem breiten Tannentisch neben der Blechlampe vor dem Greise, der mit aufgestütztem Arm dabei saß und finster auf das Papier niederschaute, als könne er die Zeilen des Briefes lesen.

Der Poststempel, den derselbe trug, lautete »Salzburg«. Am Heerdfeuer saß die junge Frau, mit dem Stricken wollener Socken für den Knaben beschäftigt.

Aber ihr Geist schien wenig bei der Arbeit; denn oft ließ sie das Strickzeug in den Schoos sinken, wandte das Gesicht nach dem kleinen, von den außen an der Wand aufgespeicherten Holzstößen tief umrahmten Fenster und horchte ängstlich hinaus.

Dann wieder richtete sie ihr bekümmertes Auge auf den alten Mann und hing mit inniger Theilnahme an seinem durchfurchten Antlitz.

Es war bereits 8 Uhr Abends.

Mit dem Untergang der Sonne hatte sich das Wetter mit jener Schnelle geändert, die bekanntlich den Tyroler des, Thals nie ohne Regenschirm selbst beim heitersten Sonnenschein über Land gehen läßt.

Eine Wand von dichten Nebelwolken hatte sich von den Spitzen des Ortler niedergesenkt und bald die ganze Gegend in ihren naßkalten Schleier gehüllt, der sich von Zeit zu Zeit in ein dichtes Schneegestöber auflöste.

In einzelnen Stößen, die immer rascher und stärker einander folgten, begann der Föhn sich zu erheben.

Das Herz der Mutter ertrug die schweigende Sorge nicht länger. Die junge Frau legte das Strickzeug nieder, stand auf und ging zur Thür der Hütte, die sie öffnete, Der Wind fuhr mit gewaltigem Stoß herein und hätte ihr die Klinke beinah aus der kräftigen Hand gerissen, während er die eisigen Spitzen, des Schnees ihr in's Gesicht schlug.

Aber sie hielt sie fest und horchte hinaus durch Wind und Schnee.

Nichts ließ sich von der Straße her vernehmen, als das eigenthümliche Rauschen des Schneetreibens.

»Heilige Mutter Gott's,« sagte sie endlich, die Thür wieder schließend – »Nönl, lost Oes7 nit des rüche Wetter – und der Bros8 is draußen und kehrt noch immer nit zurück!«

Der alte Mann achtete nicht auf die Worte. Er sah immer noch starr auf den Brief.

»E is hingeworden,« sagte er endlich, »wie a rechtschaffner Mann werden soll, geacht und bedauert vom ganzen Land und der Kaiser in seiner Hofburg hat sicher a Thrän' g'habt für den Joachim Haspinger, den Pater vom Iselberg.9 I wollt, i wär an seiner Stell!«

»Nönl, Nönl, was plauscht Oes for Frevel da! Wenn Gott der Herr die Heimsuchung über uns g'schickt, so müssen wir's tragen mit der Heiligen Hilfe und dem feinen Gewissen. Es thut nit gut, deß Oes aufruhrt die bösen Gedanken in der schlimmen Nacht, wo das Schneeschild10 begraben kann jeden Augenblick mei Kind!«

»Unkrautl vergeht nit,«,sagte der Alte unwirsch. »Der Bu ist alt g'nug, um a Bissel Geschniebe11 nit zu fürchten und der Kölbl12 is bei em. Aber a Mann wie den Jochem krigt das Tyrolerland nit wieder und wenn die Ferner ewig stehen.«

»Der Großohm is zweiundachtzig Jahre gewest, Nönl,« klagte die junge Frau – »des is a saubres Alter und Gott der Herr hat jedem Menschenkind sa Gränz gesteckt. Aber der Franz'l is a Kind und 's hat das Lebe vor sich und es is nit fein, deß Oes so fuchtig13 von ihm red't, wo mi das Herze is zusammenschnürt vor Angst.«

Sie hatte sich wieder nieder gesetzt und die Hände im Schoos gefalten. Der alte Mann war aufgestanden, strich mit der Hand über die Stirn und ging einige Mal in dem kleinen Raum auf und nieder.

Dann trat er zu seiner Enkeltochter und streichelte ihr freundlich die thränenfeuchten Wangen.

»Sei ruhig, Nandl und rehr14 nit. Der Kölbl kennt das Gebirg, und wenn er schaut hat das Nebelwetter, wird er mit dem Bu im Wirthshaus am Joch geblieben sein bis morgen früh. Nehms nit bös, wann i wieder hab a mal mei alte Sekten15, der Brief aus Salzburg, der uns gemeldt hat, wie der Ohm so seelig hingeworden im Herrn und in so großer Ehr vor aller Menschheit, hat mir's wieder ang'than und die alten Wunden im Herzen wieder aufrissen, des sie bluten auf's Neu. I kann halt nit vergessen, deß der Name Haspinger g'schändt is worden durch mei eigen Blut!«

Die junge Frau oder das Mädchen, schmiegte sich an die hohe Gestalt des Greises.

»Nönl,« sagte sie tröstend, »hat nit der Franz sei Schuld g'büßt mit dem Leben, und kann a Menschenkind mehr thun für seine Sünd, als daß es in Reu und Buß sei Leben giebt?«

Der Greis blickte finster vor sich hin.

»Des Haspingers Blut a Verräther an seinem Kaiser,« sagte er dumpf – »und seiner Tochter Kind ...«

Er brach ab, aber die junge Frau vollendete sein Wort.

»Sprecht's aus, Nönl, was meiner Mutter Kind is geworden! A geschwächte Dirn, auf die die ehrliche Leut mit Fingern zeigen und die nit sagen kann, wer ihres Bu sei Vater is! – Jesu Marie, was hab i than, deß i solch Schand derleben mußt!«

Der alte Mann hatte sich seiner Enkeltochter genähert, die – einen Augenblick die Besorgniß um das Kind der Schuld und des Grams vergessend – ihr Gesicht schluchzend in die Schürze barg.

»Rehr nit, Nandl, i waaß, deß Du ka Schuld nit hast an des Unglück und rein bist wie a jungfräuliche Dirn. Der Herrgott im Himmel hat's halt zulassen um uns zu strafen für unsern Stolz auf des Haspingers Namen. Hab i nit deshalb dort im Stubbayer Thal verkauft meines Vaters Haus, auf dem die Haspinger gesessen, wie die Urkund sagen, von der Margaretha Maultasch her, und bin fortzogen mit Dir an's fernste Gegränz vom Land Tyrol, wo uns Niemand kennt und Niemand von unsrer Schand nit weiß! I trag mei Kraxen voll Unglück, was der Herr mir g'schickt, und werd's Haupt niederlegen mit Jammer und Leid – so trag denn Du auch das Deine, und mög der Herr mit Denen zu Gericht gehn, die all den hantigen16 Jammer gehäuft auf unser Herz!«

Die junge Frau beugte sich weinend nieder auf seine Hand.

»Aber Fluch dem schiechen17 Wicht, der all das Leid gebracht auf ehrliche Lüt. Mög mir der Herrgott die Gnad geben, deß der Schurke, eh i hinwerd, kommt in mei Näh vor mei Stutzen, und i will nit seelig werden und die Herrlichkeiten der himmlischen Heerschaaren schauen, wenn i nit ...«

»Halt ein, Rönl – er is der Vater von mei Kind!«

Der Greis wollte eine zornige Verwünschung ausstoßen, als ein seltsamer schrecklicher Ton ihn unterbrach.

Er klang durch das Heulen des Sturmes wie ein entferntes gellendes schauriges Hohngelächter, wie jene tolle Freude des Wahnsinnigen, der seiner Fessel entsprungen.

»Ho ho – hi he! Juchhei! Der Teufel is da! der Teufel kommt! hoiho!«

Und ein kreischender gellender Jodler, wie ihn die Sennen an schönem Sommerabend von den Bergwänden im Echo zurückgellen lassen, klang näher durch den Wind.

Die junge Frau wurde todtenblaß und sank in die Knie. »Jesu Marie, des is der Teufels-Toni, des bedeut a Unglück! Mei Kind! mei Kind!«

Der Greis war nach dem Stutzen gesprungen und riß ihn von dem Pflöcken an der Wand.

»Is der z'nichte Dörcher18 wieder im Weg? – Dei Bub is sicher, dem thut er nix, 'sis einzige Wesen im Gebirg, mit dem der Unhold verkehrt, denn Gleich und Gleich kommt stets z'sammen – aber mit irgend a armen Wandrer auf der Straß richt er Unglück an, daß er en in die Tiefe lockt!«

Und mit der Kraft der Jugend sprang er zur Thür und riß sie auf. »Halt das Feuer auf, Randl, daß sies sehn, wenn sie in Noth sind! – Wo is der Halunk, daß i ihm an's auf den Pelz brenn!«

»Thus nit, Rön'l,« bat die junge Frau, die eifrig beschäftigt war, das Feuer und Licht gegen die hereinstürmende Windsbraut zu schützen. »S'es a von Gott geschlagener Mann und Oes wißt, 's giebt a Unglück, wer sich mit em einlaßt!«

»Ho hi ho!« klang es gellender als vorher durch den Schneewirbel – »der Teufel ist da! Ora pro nobis! ora pro nobis! in nomine domini – schießt! schießt! Hau, hau!«

Der alte Mann hob den Stutzen und sein Schuß krachte durch den Wind. Aber er hatte eben nur in die Luft gehalten, um den Unhold zu schrecken.

»Gebst Ruh, Teufels-Toni!« schrie der Alte hinaus in das Wetter, »oder so wahr mir die Heil'gen gnädig sein sollen in mei letzte Stund – die nächste Kugel is für Dich! – Hoiho! Is a Christenmensch drüben in Noth, so komm er hierher unter Dach!«

Er schritt rüstig hinaus in das Schneetreiben und wiederholte den Ruf.

Dieser mußte in der That von Menschen gehört, oder in den einzelnen Pausen des Schneewirbels der Feuerschein des Hauses gesehen worden sein, denn es antwortete von der Straße her ein schwacher Ruf.

»Um des Himmels Willen kommt einem armen Reisenden zu Hülfe in der Noth! Ich hab' die Straße verloren und versinke im Schnee!«

»Die Leiter her, Randl – das Pummerl und a Feuerbrand!« schrie der Alte mit mächtiger Stimme zurück nach dem Haus.

Die gleiche Noth mußte schon öfter gekommen sein, denn die junge Frau oder vielmehr das Mädchen eilte wenige Augenblicke nachher aus dem Hause, vor ihr her in muntern Sprüngen ein kräftiger Haushund, der einen Bündel Stricke im Maul schleppte, während sie selbst eine 12 Fuß lange leichte Leiter trug und mit der Linken einen großen brennenden Spahn von harzigem Holz mit Pech getränkt und in die Höhe hielt, dessen Flamme dem Schneetreiben widerstand.

Der alte Mann, auf den Instinkt des Hundes vertrauend, ließ diesen voran laufen. »Such, Tyras, such!«

Er selbst folgte ihm rasch auf dem Fuß – einige Schritte hinter ihm das muthige junge Weib.

Wir haben bereits erwähnt, daß zwischen dem Hause des Tyrolers und der Straße eine breite Kluft sich niedersenkte, welche für gewöhnlich jeden Zugang von daher versperrte und nur im Winter durch die Schneemassen gefüllt und überbrückt wurde.

Der Reisende, welcher so unglücklich in das Schneetreiben gerathen war, hatte wahrscheinlich in der Entfernung das Licht in dem einsamen Hause bemerkt und war darauf zugeschritten. Wie sich ergab, hatte ihn der Ruf des Unholds, der unter den Bergbewohnern vom Joch bis zu den Passeier- und Oetzthaler Gletschern seit Jahren mit dem Namen des Teufels-Toni bekannt war, verlockt und ihn von dem schmalen Pfade des gefrornen Schnees in die Wehen getrieben, wo er ganzlich zu versinken in der höchsten Gefahr war.

»Halt Oes a Augenblick fest, Mann – Gott der Herr schickt Enk sa Hilf. Gebt Antwort – deß i was, wo Oes seid!«

»Hie! hier! ich versinke!«

Der Hund sprang vor, ließ die Stricke fallen und schlug an.

»Bleib zurück, Nandl, so lieb Dir Dei Leben is!« schrie der Alte. »Er steckt in der Franzosenkluft! Gott der Herr erbarm sich seiner Seel, wenn er schon über den Fels gerutscht! – Die Leiter her!«

»Nön'l, Nön'l, nehmt Enk in Acht!«

Dem Mädchen war die Gefährlichkeit der auf dieser Seite in jähem Absturz wohl 150 Fuß abfallenden Bergspalte bekannt, in deren Tiefe zur Frühjahrszeit die Gerinne der Hochwasser rauschten und die von Alters her die Franzosenkluft genannt wurde, weil bei dem Ueberfall einer französischen Escorte durch die Tyroler Schützen vor länger als fünfzig Jahren die Leichen der Feinde da hinein geworfen worden waren.

Der alte Mann hatte die Leiter ergriffen und dem Instinkt des treuen und klugen Thieres folgend, nahte er sich rasch aber vorsichtig der Stelle, wo der Hund noch immer laut bellte.

»Wo seid Oes, Fremder?«

»Hier, hier – aber ich kann mich nicht mehr halten, – ich muß loslassen!«

»A Augenblick noch! haltet um's Leben fest, denn wenn Oes sinkt, is ka Rettung nit mehr! Unter Enk is Alles Tod und Finsterniß!«

Trotz des Schneegestöbers orientirte sich der Greis mit raschem sicherem Blick.

Er wußte aus Erfahrung, daß die verrätherische Schneedecke über der furchtbaren Kluft gleich dem Bogen eines Gewölbes hier etwa zehn Ellen dick war, und daß – wer durch sie hindurch brach, – rettungslos verloren sein mußte.

Die Kluft, oder vielmehr der Bogen, der sie überbrückte, war hier etwa zwölf Schritte breit, ein Hinüberreichen also nicht möglich. Der festgefrorne Weg, der aber am Ende der Spalte in schmalem Gang hinüberführte, war viel zu weit entfernt, als daß er den Umweg hätte machen und noch zu rechter Zeit dem Verunglückten zu Hülfe kommen können.

Trotz der Finsterniß konnte er mit dem daran gewöhnten Auge des alten Gemsenjägers zwischen dem Schneegestöber hindurch auf der andern Seite der Schlucht einen dunklen Körper erkennen, der aus dem weißen Grunde hervorragte. Es war ihm im Augenblick klar, daß der Fremde gleich am Rande der gefährlichen Brücke eingebrochen sein mußte, sich aber an den zähen Zweigen der hier wuchernden Laatschen, jener eigentümlichen Decke der Hochgebirge, festgehalten hatte. Was er aber anfangs nicht begreifen konnte, das war ein zweiter schwarzer Körper, der etwa 3 Fuß höher über dem Versinkenden hockte und sich hin und her bewegte.

Die Natur desselben sollte ihm jedoch sofort klar werden.

»Ho – ih – oh! ins Franzosenloch! ins Franzosenloch! Recommanda animam tuam in manus dei!«

»Herr Gott – der verrückte Unhold!«

»Helft – rettet! Er häuft den Schnee auf meinen Kopf!«

»Teufels-Toni – fort oder ich schieß Dich über'n Hauf!«

Der Irre lachte höhnisch auf. »Hast den Stutzen nit, Nazi – hast in die Luft geschossen! Hoho! ins Franzosenloch! ins Franzosenloch!«

Einen Moment nur stand der alte Mann rathlos, dann raffte er all die alte Energie des Kriegers zusammen und wie ein Blitz fuhr ihm der einzige Weg der Rettung durch die Gedanken.

»Festgehalten, Mann – a Minute noch und wenn der Teufels-Toni sei Schlimmstes thut!«

Im selben Moment hatte er auch das Ende der Leine in den Halsband des Hundes geknotet und die Leiter weit über die Schneebrücke geworfen.

»Faß ihn, Tyras! faß!« rief er und zeigte nach der dunklen Gestalt des Verrückten, der unter gellendem Hohngeschrei nach dem Verunglückten mit den Füßen stieß und versuchte, ihm die erstarrten Hände von den haltenden Wurzeln loszureißen.

Der Hund – ein großes, kräftiges, langhaariges Thier von der St. Bernhard Race, bellte mit jenem eigenthümlichen Instinkt, den alle Hofhunde gegen Bettler und Vagabonden zu besitzen scheinen, heftig wider den bezeichneten Gegner und sprang auf die Leiter hin und über die Schneedecke hinweg.

Die Decke, die das Gewicht eines Mannes nicht getragen hätte, trug den viel leichteren Hund.

Der Wahnwitzige, als er so plötzlich einen Feind auf sich gehetzt sah, mit dem er gewiß schon oft in den Häusern der Bauern unangenehme Bekanntschaft gemacht hatte, stieß ein Zetergeschrei aus, ließ sein Opfer los und floh eilig durch den Schnee davon.

»Steh, Pummerl!«

Der Hund, der bereits zwei oder drei Schritte über den jenseitigen Rand der Schlucht hinaus gesprungen war, blieb gehorsam stehen und begnügte sich, dem Flüchtigen nachzubellen.

»Jetzt Mann, schickt a Stoßgebet zu Eurem Schutzheil'gen,« sagte der Greis, »und faßt die Leine mit einer Hand und schlingt sie Enk um den Arm. Sie liegt grad über Eurem Kopf! – Habt Oes's gethan?«

»Gott lohn's Euch – aber es ist zu spät – ich versinke!«

»Kourasch, Kourasch, Fremder! – Hierher, Nandl! Helf mi ziehen! Seht, daß Oes die Leiter derwischt!«

Der Alte hatte in der Pause des Schneewirbels bemerkt, daß der Verunglückte richtig nach der Leine gegriffen und sie erfaßt hatte.

»Drauf, Tyras, drauf! faß den Dörcher!«

Der große starke Hund sprang wieder vorwärts und spannte den Strick. Je mehr die Last, die sich jetzt an diese gehangen, ihn zurückzog, desto kräftiger strebte er vorwärts.

»Jetzt Fremder dorst, seht zu, daß Oes am Strick Enk rüberhelft. Wenn Oes die Leiter habt, seid Oes sicher!«

Das Mädchen war herbeigekommen – noch glimmte und sprühte die Pechfackel und warf ihr schwankendes Licht über die Scene, da der Wirbelwind, der den Schnee durch die Luft fegte, wie um Athem zu schöpfen zu einem Stoß, gerade nachgelassen. Während der alte Mann fortwährend den Hund aufmunterte, vorwärts zu gehen und so die Leine festzuhalten, sahen die Beiden, wie der Fremde wirklich die Geistesgegenwart gehabt hatte, den Strick zu erfassen und sich an diesem über die Schneedecke fortzuziehen.

Wenn er auch wiederholt in demselben einsank, half doch der Strick die Last seines Körpers tragen, und es gelang ihm endlich, die Leiter zu erfassen.

Der alte Tyroler stieß einen hellen Triumphruf aus, überließ dem Mädchen jetzt, den Hund zu halten und warf sich platt auf den Boden, um hinübergreifend das diesseitige Ende der Leiter zu fassen.

Es gelang dem Verunglückten, mit Aufbringung aller Kräfte, nach Erfassen der Leiter, sich auf die letzten Sprossen zu werfen. Der Greis begann sie mit der sehnigen Kraft, die ihm trotz des Alters und Kummers noch immer geblieben, langsam zurückzuziehen.

»Jetzt Nandl, ruf den Tyras zurück, wir brauchen ihn nit mehr, und hilf mir den Schußbartl herüberzieh'n, der sich so unvorsichtig in die G'fahr gewagt!«

Das Mädchen gehorchte, doch hörte der Hund erst auf den Ruf des Alten selbst und kam dann rasch über die gefährliche Brücke zurückgesprungen. Unterdeß war es dem Tyroler und seiner Enkeltochter glücklich gelungen, die Leiter mit dem darauf lastenden Körper herüberzuziehen und ein Freudenruf des Mädchens verkündete, daß die Rettung geglückt. Während der alte Tyroler sich mühte, dem Erstarrten zu helfen, sprang der Hund munter bellend und wedelnd an ihm empor, als freue er sich des Antheils, den er an der Rettung gehabt.

»Auf, Mann, rückt Enk zurecht – der liebe Gott hat Gnad' g'habt und Enk das Leben gerettet. Jetzt g'schwind, daß Oes an's warme Feuer kommt!«

Der Fremde hatte sich mit seiner Hülfe emporgerafft, er versuchte zu sprechen, aber er brachte nur einen gurgelnden Ton hervor, hob die Arme in die Luft und stürzte wie ein Trunkener schwerfällig wieder in den Schnee.

»Er is halt damisch« – sagte der Alte. »Die Kält und die Angst haben ihn z'nicht gemacht und die Haxen wollen ihn halt nit tragen. Spann das Pummerl vor die Leiter, Nandl, wir wollen ihn bis zum Haus schleifen.«

Er legte den bewußtlosen Körper auf die Leiter, befestigte ihn darauf und spannte mit der Leine den Hund davor. Die junge Frau griff mit an und so wurde der Verunglückte nach dem Hause des Greises gezogen.

Es war, als habe das arge Wetter nur darauf gewartet, daß ihm seine Beute entrissen war, denn der Sturm legte sich, noch ehe sie das Haus erreicht, gänzlich, mit jener Plötzlichkeit, die im Hochgebirg die Witterungswechsel begleitet, und es trat eine vollständige Ruhe ein, ja durch die sich theilenden Wolken begann hell der Mond zu brechen.

Der alte Tyroler und das Mädchen schüttelten an der Thür die Schneelast ab, dann schleiften sie den bewußtlosen Mann auf der Leiter in den Küchenflur.

»Jetzt Nandl, blas 's Feuer an,« befahl der Alte, »indeß i versuch, was mit dem Mann zu machen is. Mach a Lager für ihn z'recht, denn wir werden ihn zu Bett bringen müssen.«

Während die junge Frau in die Kammer ging, um wollene Decken zu holen, hatte der Alte den Bewußtlosen von der Leiter losgemacht und ihn von Schnee und Eis möglichst gesäubert. Als das Mädchen zurückkehrte, fand sie ihn gedankenvoll neben dem Körper stehen, den er an's Heerdfeuer getragen.

»Dacht' mir's wohl, daß es irgend a Dörcher oder sonst so a Dalk sein mußt,« sagte der Tyroler, noch immer den Fremden beschauend, »denn a ehrlicher Mensch treibt sich nit bei Nacht im G'birg herum. S'ist a Laninger, Nandl, seiner Kleidung nach z' schließen – aber des is gleich, s'is a Christenmensch und wir müssen unsere Pflicht thun um der Mueter Gottes willen!«

Das Mädchen hatte sich der Gruppe genähert und betrachtete neugierig den fremden Mann.

Er war offenbar – wie der Alte sehr richtig erkannt – ein Landstreicher, einer jener wandernden Kesselflicker und Hechelkrämer, die ein Theil des österreichischen Kaiserstaats hinaussendet aus der Heimath, um im deutschen Reich, ja weit über dessen Grenzen hinaus jahrelang Noth und Ungemach zu ertragen und ihr Leben auf das Kümmerlichste zu fristen, blos um einige Dukaten zusammen zu sparen und dann mit dem unter Lumpen sorgsam verborgenen Schatz nach der Heimath zurückkehren und ein kleines Stück Land kaufen zu können, auf dem der Arme sich dann mit der seiner harrenden Liebsten, die unter der Zeit im Herrendienst gestanden und längst selbst die Blüthe der Jahre verloren hat, ansiedelt.

Der Slowake war noch immer ohnmächtig. Die nasse Halina um seine Schultern, der ärmliche aber doch nicht zerrissene Anzug, der jedem Kinde in Deutschland bekannt ist, und das Bund mit Drahthaken und Ringen an seinem Gürtel bewies sein elendes Gewerbe, wenn auch sonst dessen Zeichen und Vorräthe fehlten und wahrscheinlich – gleich wie sein Hut – draußen im Schnee liegen geblieben waren. Hals und Brust waren halb offen und zeigten seine Abhärtung gegen Wind und Wetter, oder seine große Armuth, die sich keinen besseren Schutz zu verschaffen vermocht, als ein dünnes wollenes Tuch.

Unter dem Tuch hervor blitzte und funkelte es wie ein Feuerstrahl bei den Bewegungen der Flamme auf dem Heerde.

Der Unglückliche schien noch nicht alt, vielleicht zwei oder dreiunddreißig Jahre, soviel sich an dem von Wind und Wetter gebräunten und von Noth abgehagerten Gesicht erkennen ließ, das trotz dieser Hagerkeit die Spuren großer männlicher Schönheit zeigte, wie sie nicht selten jenen armen Söhnen des armen Landes eigen sind. Lange von Eis und Schnee gesteifte Haare von glänzendem Schwarz fielen in wüsten Strängen um sein Antlitz, das von der Kälte und der überstandenen Todesangst ganz blutlos erschien.

Plötzlich kreischte das Mädchen laut auf!

»Nönl! Nönl! um des heiligen Antoni willen – seht Oes nit, wer dös is?«

»Wer soll er sein? a fremder Dörcher is, der im Wetter derfroren!«

Das Mädchen hatte sich bereits neben den Körper niedergeworfen, rieb die krampfhaft geballten Hände des Unglücklichen und benetzte sein Gesicht mit ihren Thränen.

»O Nönl,« klagte sie, »daß Oes den halt nit wieder erkennt! Der Herr Matthis is's, der Student aus Wien, der so treulich zu uns gestanden in unsrer Noth bis zu des Franzel sei Todesstund, a's mir geschieden sind am Strandl vom Donaufluß!«

Der alte Mann beugte sich nieder, um genauer den Ohnmächtigen anzusehen. »Straf mi Gott, Nandl, Du kannst halt Recht hab'n. Aber Gott im Himmel, wie schaut der Bu aus! Es muß ihm halt bitterlich schiech gegangen sein! Aber was is dös?«

Er hatte im Bemühen, den Kopf des Verunglückten empor zu heben und ihn in eine bessere Lage zu bringen, wieder das Blitzen und Funkeln unter dem nassen Hemd und Tuch bemerkt und, das letztere bei Seite schiebend, einen Ring in die Hand bekommen, der an einer Schnur von Pferdehaar um den Hals des Slowaken hing.

Der Ring war ein einfacher starker Goldreif, der à jour gefaßt, einen ziemlich großen kostbaren Stein trug.

Dieser Stein war ein strahlender Diamant.

Obschon der ehrliche Tyroler Nichts von dem wahren Werth des Steines verstand, sah er doch leicht so viel, daß der Ring sehr werthvoll sein mußte, und zusammen gehalten mit dem ärmlichen Aussehen des Mannes, der ihn besaß, mußte sich natürlich der Verdacht regen, daß er nicht auf ehrlichem Wege dazu gekommen.

»Schau Nandl',« sagte der alte Mann, ohne jedoch in seinen Bemühungen um den Erstarrten nachzulassen, »i glaub halt jetzt selber, daß es der wiener Student is! Aber was i hier seh, dös g'fallt mer nit von ihm und s'sollt mer leid thun, wenn er auf unrechte Weg in seiner Armuth g'kommen wär!«

»Schämt Enck, Nönl,« erwiederte unwillig das Mädchen. »I will a körperlichen Eid leisten, deß der Mathis a ehrlicher Bursch is und ka Dieb nit. S'is vielleicht von seiner Liebsten, denn deß er das Ring'l lieb und werth hält, das b'weißt, deß er's um seinen Hals trägt wi i noch immer das Gottesaug' vom Franz. Aber dös geht uns halt nit an, und unsre Pflicht i's, ihm zu helfen in seiner Noth, wie er uns g'holfen hat. – Heili Antoni – er kommt halt wieder zu sich und kriegt a Röth in's G'sicht!«

In der That begannen, von der Wärme des Feuers und den Bemühungen der beiden Tyroler angeregt, die Lebensgeister des Erstarrten sich wieder zu heben – eine leichte Röthe kehrte auf das hagere Gesicht statt der bleiernen Todtenfarbe des Frostes zurück – seine Brust hob sich, und endlich schlug er die Augen auf und setzte sich von selbst aufrecht.

Die unsicheren Blicke des Slowaken irrten einige Augenblicke in dem behaglich erwärmten Raume umher, und von der lustig flackernden Flamme auf das gefurchte Gesicht des alten Mannes, von diesem auf das noch thränenfeuchte Antlitz der jungen Frau, das trotz des schmerzlichen Eindrucks, den der Anblick des Ringes auf sie gemacht, doch von aufrichtiger Freude strahlte.

Mathias, denn es war wirklich der unglückliche Student, das Geschöpf und Opfer der brutalen Lüste der Gräfin Martha Törkyöny, der vor neun Jahren so muthig den Weg der Armuth und Buße betreten, führte wie träumend die Hand an die Stirn.

»Wie ist mir denn – bin ich denn nicht gestorben in Eis und Schnee, von der Hand des dräuenden Alpengeistes hinabgeschleudert in die Tiefen der Gletscher, um meine Sünde und Schmach zu büßen? Oder hat Gott der Allmächtige endlich Mitleid mit meiner Reue gehabt und mich versöhnt in sein Himmelreich aufgenommen, daß ich sie wiedersehe, die ich liebe – Nannette – den alten Mann – die arme Schwester, die der Wolf zerriß – und sie, die ich kenne ...«

Er schaute wirr umher, als suche er noch andere Gestalten, als die beiden vor ihm, dann drückten seine Augen plötzlich Schreck und Entsetzen aus, und er starrte nach einer Ecke des vom Heerdfeuer nur halb erhellten Raumes. »Da – da – da ist der Furchtbare wieder – der Fluch, der sich an meine Ferse geheftet, verfolgt mich – ich muß hinunter, hinunter – ohne sie wieder zu sehen im Leben! zu Hilfe! zu Hilfe!«

Er sank noch ein Mal halb ohnmächtig in die Arme des jungen Weibes, während der Greis, zugleich durch das Knurren des Hundes aufmerksam gemacht, in der Richtung sich umblickte, in der der Slowake eine Erscheinung zu sehen geglaubt.

»Ho ho! ha ha!« klang es aus der dunklen Ecke, »Ihr werdet doch den armen Toni nicht schlagen dun von den Hunden zerreißen lassen, wenn er zur Hochzeit kommt? Grüß Di Gott, Nazi, grüß Di Gott! 0ra pro nobis! ora pro nobis! Der jüngste Tag ist da und die Todten stehen auf! Der Sandwirth will nit mehr bleiben auf dem steinernen Grabe zu Spruck und schwenkt die Fahn am Passeyr! Hurrah – es lebe der Kaiser, nieder mit den Franzosen! sie sollen im Tyroler Winter erfrieren, der Lefèvre und der Vicekönig! Bald is der Tag, wo auf den Wällen von Mantua die Schüsse knallen! – Erbarmen mit dem armen Teufels-Toni, den so schrecklich friert! A Stück Brod dem armen Toni und keine Hunde nit! Hurrah! morgen hält das Nandl Hochzeit und den Bu bringts gleich mit!«

Der Alte griff wild nach einem Feuerbrand im Heerd und schleuderte ihn gegen die Ecke. »Kobold tückischer – wie kommst Du hier herein in mein Haus?«

Wimmernd und flehend kroch jetzt aus dem Winkel eine merkwürdige Gestalt, die eben so viel Grauen als Mitleid erregen mußte.

Es war eine vom Alter und Leiden verkümmerte und verkrümmte Gestalt, das Gesicht hohläugig und eingefallen, nur Haut und Knochen wie der ganze Körper. Ein langer weißer, von Schmutz und Eis starrender Bart hing ihr bis auf die Brust, eben solche wirre Haare, die wahrscheinlich seit einer Reihe von Jahren nie mehr Kamm oder Scheere gesehen, flogen um das verwelkte Gesicht, aus dem nur zwei große starre Augen mit jenem unheimlichen Ausdruck hervorleuchteten, der die Abwesenheit des Verstandes verkündet. Der Mann konnte siebenzig – achtzig Jahre alt sein, in dem elenden Zustand, in dem er sich befand, war es unmöglich, dies zu beurtheilen, – aber die Zähe seiner Lebenskraft mußte sehr groß sein, weil er all' die furchtbaren Leiden der Winter in den Hochgebirgen schon viele Jahre lang in diesem Zustand ertragen hatte.

Denn die Kleidung, die er trug, war keineswegs geeignet, ihn auch nur einigermaßen gegen die Unbilden der Witterung zu schützen. Sie bestand aus den dürftigsten Lumpen, durch Faden und Strickenden zusammen gehalten; um die Beine und Füße hatte er Ziegenfelle gewickelt und das einzige Stück, was einigermaßen ihm zum Schutz und zur Erwärmung dienen konnte, war ein großes Bärenfell, an dem noch Kopf und Klauen niederhingen, und das er wie einen Mantel um die Schultern trug.

Die Bewohner von Trafoi erzählten sich, der Wahnsinnige habe den Bären, von dem das Fell herrührte, selbst in einem furchtbaren Kampf mit dem großen Knotenstock, oder vielmehr der Keule, die er auf seinen Wanderungen trug, getödtet, in einem jener wilden Felsenthäler des Madasch, die sonst nie eines Menschen Fuß betritt, und deren Höhlen den Bären des Engadin zum sicheren Winterschlaf dienen.

Man wußte, daß der Teufels-Toni in jener unzugänglichen Einöde, aus der er die Bären vertrieben, sich eine Hütte von Felsstücken und Holz erbaut hatte – kühne Gemsen- und Adlerjäger hatten sie von der Höhe der Felsenmauern liegen gesehen, aber niemals hatte ein Mensch gewagt, den furchtbaren Abgrund hinunter zu steigen und die Behausung des Wahnwitzigen näher zu untersuchen. Obschon Niemand recht die Herkunft und Vergangenheit des Wahnwitzigen kannte, zeigte doch der Umstand, daß er eben so gut Italienisch wie Deutsch sprach, daß er aus Welsch-Tyrol herstammen mußte, und die vielen Floskeln lateinischer Gebete, die er in das tolle Zeug, das er sprach, hineinmischte, ließen allgemein glauben, daß er ein aus irgend einem Kloster entflohener und wegen seiner Sünden des Verstandes beraubter Mönch sei. Wir haben schon früher erwähnt, daß seine Bosheit und Wildheit der Art waren, daß trotz des letzteren Umstands nicht das Mitleid sich seiner erbarmte, sondern er überall gefürchtet und vertrieben wurde.

Das Haus des alten Haspinger, so finster und drohend ihm auch der Hausherr, der einen ganz besonderen Widerwillen gegen den Verrückten zeigte, gewöhnlich begegnete, – war eines der wenigen im Gebirge, in dem er zuweilen einsprach, wenn der Hunger ihn allzusehr trieb, ja für das er eine gewisse Vorliebe zu haben schien; denn er lauerte oft in den Felsen und hinter den Laatschen Gebüschen verborgen, bis er den alten Mann mit seinem Alpstock hatte seine einsamen Wanderungen in das Hochgebirge antreten sehen, und kam dann plötzlich zum Vorschein, um einen Topf Milch oder ein Stück Brot von der jungen Frau zu erbetteln. Namentlich auf den Knaben derselben schien er es abgesehen zu haben, und so sehr auch die junge Mutter diesen Umgang zu verhindern suchte, konnte sie es doch nicht ganz verhüten, daß der Bube, als er älter wurde und in die Berge lief, häufig mit dem umherschweifenden Verrückten zusammentraf. Ja, das Mutterherz schrieb gerade diesem Umstand es zu, daß das Kind einen so trotzigen boshaften Charakter zeigte. Durch diese Umstände war es auch erklärlich, daß der Verrückte, während Nazi und seine Enkeltochter eben so eifrig mit dem Verunglückten und seiner Wiedererkennung beschäftigt waren, sich in den Hausflur hatte schleichen können, ohne daß Tyras, der wachsame Haushund, sich mit mehr als einem unwilligen Knurren dem widersetzt hätte.

»Misericordia! misericordia ad Dei gloriam! Den armen Toni hungert, den armen Toni friert! Der Teufel is mächtig in ihm! Kyrie eleison! Kyrie eleison!«

Er winselte, wie ein Hund, ahmte dann dessen Bellen nach und pfiff dazwischen wie die Gemse oder das Murmelthier, wenn es auf den Hochalpen spielt und seinen Gefährten anzeigt, daß Gefahr im Anzug. Dann schnellte er plötzlich empor, schlug die Hände zusammen und sprang in tollen Sätzen umher.

»Teufels Unhold,« zürnte der Alte, »willst Ruh geben oder i hetz den Tyras im Ernst auf Dich. Schaust nit, daß der arme Mann, den Du hast in's Franzosenloch stürzen wollen, ganz z'nicht is? Wie kannst Du wagen in mei Haus z'kommen nach solcher Unthat?«

Der Verrückte schlich vorsichtig an den in drohender Haltung am Tisch stehenden Greis heran und hob sich auf den Zehen, als wollte er ihm Etwas in's Ohr wispern.

»S'is wegen des Fratz des Brosi,« sagte er laut – »er is droben im Posthaus blieben, bis die Schneeschilder und dös Geschniebe die Straß frei lassen! Der Bu hat den Teufels-Toni g'schickt, sei Mueter Nachricht zu geben!« Dann fügte er leiser hinzu: »Aber alter Nazi, der Teufels-Toni war selber g'kommen, denn der Teufel is los und sie reden frantsch auf den Bergen, Puff! puff! i hab's g'hört, wie sie geplauscht haben davon – zehn Jäger vor! Feuer! Paff – da liegt er! Hurrah der Andres is todt – er wird niemals mehr dös Josele schießen lassen.«

»Unhold! was soll die wahnwitzige Red?« – Der alte Tyroler hob drohend die Hand.

»S'isch der Zwanzigste bald,« fuhr der Irre fort – »i weiß es, wenn auch mei Kopf z'nicht is – für was zähl ich die Kieselsteine aus dem Bach alle Jahr in meiner Hütt im Gebirg? – Drum müssen Alle hinwerden zur Sühn, die den Andres derschossen, und i will sie All' in's Franzosenloch bringen mit sammt ihrem rothen Gold. Der Joachim Haspinger, der Kap'ziner Patter wird mir helfen dazu!«

»Narr! Der Haspinger is todt – laß ihn in Frieden in seinem Grab ruhn und verunglimpf sei Gedächtniß nit, daß Du sei Namen im Mund führst!«

Der Irre lachte höhnisch und legte die Finger auf die Brust des alten Mannes.

»Hoho! bugia! bugia!19 Der Teufels-Toni weiß es besser! Wenn auch der Rothbart todt is – sei Vetter, der Nazi lebt noch immer und wird mit dem Tyrolerland gegen die Franzosen ziehen! Nazi Haspinger, Haspinger, Nazi Haspinger, hurrah! die Franzosen kommen und sie haben den Sandwirth derschossen!«

»Schurke – wer hat Dir Unhold das Geheimniß geratscht? i schlag di z' Boden, wenn der Nam' noch a Mal über Dei Lippen kommt!«

Er hatte die Hand erhoben, aber seine Enkelin fiel ihm in den Arm. »Um der Heil'gen willen, Nön'l,« bat sie, »leg nit Hand an den Unglücklichen, deß 's Dir nit zum Fluch wird! Geh zu dem Herrn, er is zu sich g'kommen und will mit Dir sprechen! – I red unterdeß mit dem armen Z'nichten und will hören, ob er wahr plauscht, deß er den Brosi g'sehn und den Kölbl!«

Sie schob den Greis nach der Seite des Feuers, wo in der That jetzt der Slowak auf einem Schemmel saß, noch blaß und erschöpft, aber doch bei vollem Bewußtsein, und übernahm es, den Verrückten durch freundliche Fragen und die Gabe von Brod und Milch auszuforschen, ob er wirklich den Knaben gesehen.

Der Slowak streckte dem alten Mann die Hand entgegen. »Gott im Himmel in seiner Gnade,« sagte er noch zweifelnd, – »so wäre es denn wirklich – Ihr selbst hättet mich gerettet und ich hätte, grad im Augenblick, wo ich glaubte, daß Alles für den armen Wanderer zu Ende auf dieser Erde, eben Die gefunden, die noch ein Mal zu sehen ich mich sehnte!«

»Pfieti Gott, Herr Matthias,« meinte schnell umgestimmt der Alte und drückte dem Geretteten herzlich die Hand. »So seid Oes dös wirklich? Aber wo kommt Oes her in dem schiechen Wetter – und, nehmt's nit schlimm, in dem Aufzug da?«

»Es ist das Kleid meines Standes, seit jenem Tage her – das Kleid meiner Sühne und Buße! Schon vor Jahresfrist trieb es mich in das herrliche Tyrol, um Euch noch einmal wieder zu sehen, nachdem ich in Wien am Sterbelager des braven Döllinger gestanden und von ihm erfahren hatte, wo ich Euch zu suchen habe – aber vergeblich frug ich im Stubbayer Thal und durchwanderte das ganze Land, nirgends konnte ich erfahren, wo der brave Nazi Has ...«

»Still,« unterbrach ihn finster der Alte. »Nennt den Namen hier nit – er liegt begraben im Stubbai und i möcht nit, deß der Unhold dorst bestätigen hört, was der Teufel selber ihm verrathen haben muß; denn nur Wenige wissen hier, deß wir dem Namen so unschuldig Schande gemacht. Aber was plauscht Oes – is der Schwager Hans wirklich hin?«

»Er starb in meinen Armen am zehnten Mai des vergangenen Jahres und ich suchte Euch und die Mamsell Nannette, um in die Hände der rechtmäßigen Eigenthümer das zurückzulegen, was in seiner Gutmüthigkeit der Sterbende mir aufgedrungen. Gott sei Dank, der den armen Matthias wenigstens so lange erhalten, daß er Denen, die er liebt, beweisen kann, daß er ein ehrlicher Mann ist. In der Hallina dort...«

Der Alte unterbrach ihn nochmals mit einem Wink. »Plauscht nit weiter, Herr – laßt mich erst Den da fortschaffen! – Was thust mit dem Brief, Teufels-Toni? – laß liegen, was Di nit angeht!«

Es war der jungen Frau gelungen, von dem Verrückten durch allerlei Hin- und Herfragen herauszubringen, daß er wirklich den Knaben Ambrosi mit dem Knecht des Hauses droben in dem Wirthshaus auf dem Joch gesehen und von ihm gehört hatte, daß er die Nacht dort zubringen wolle und des drohenden Wetters halber erst am andern Morgen zurückkehren werde. Der Wahnwitzige schwatzte aber zugleich so wirres und tolles Zeug von Reisenden und Franzosen, von Verrath und Tod durcheinander, daß das Mädchen nicht klug daraus zu werden vermochte und sich begnügte, Wein, Brod und Käs auf den Tisch zu schaffen und mitleidig ihm reichlich davon vorzulegen.

Wahrend der Tolle mit der Gier des Heißhungers die Speisen verschlang und das große Glas Wein hinunterstürzte, waren seine Augen auf den Brief gefallen, den der greise Besitzer des Hauses vorhin gelesen, und er hatte ihn mit der Ungenirtheit seines Zustandes zu sich gezogen und wandte, selbst trotz des Zurufs des Alten, kein Auge davon. »Willst Du gepantscht sein20, infamigter Dörcher?« zürnte der Greis, indem er unwillig den Brief ihm mit Gewalt wegriß und ihn in die Tasche seiner Jacke steckte. »Was schnüffelst in ander Leut Geheimniß und schreist's nachher dem wälschen Volk in den Bergen aus? Fort mit Di in den Stadl, wo ich aus Christenbarmherzigkeit Di für die Nacht a Lager gönnen will.«

»Er is ganz z'nicht und a fieriger Putz21, fuhr der Alte gegen seinen lieberen Gast fort. »In sa Tück' und Bosheit treibt er's allen Leuten schlimm und hat auch Oes gesucht, ins Verderben zu stürzen, der Unhold. Aber die Mutter Gottes und der heili Antoni haben's zum Besten gewandt und er is doch nu einmal a Mensch und i kann ihn deshalb nit nausstoßen in Wind und Wetter!«

Der Mann sah ihn an – die Speise und der Wein, die er genossen, hatten dem zusammengeschrumpften elenden Körper sichtlich wohlgethan und eine leichte Röthe zeigte sich aus seinen hohlen Wangen. Seine Augen funkelten bedeutsam unter dem weißen wirren Haar, gleich als habe er ein wichtiges Geheimniß zu verkünden.

»Glaubs nit, Nazi,« sagte er flüsternd – »der Rothe is nit todt, wenn sie's auch tausendmal schreiben vom Amt! Die Tyroler stehen auf – sie werden ihn brauchen, bald, bald, denn i sag Dir, Nazi, die Franzosen kommen, und dann muß der Rothbart das Kreuz tragen vor dem Landsturm her, mit dem Gamsbart und der Capaun- und der Pfauenfeder auf dem Hut, wie am Berge Isel und an der Brixener Klaus bei Mittewald am Eisack! Denn i leids nit, deß der Wassermann22 es thut, und i selbst kann das Kreuz nit anrühren, oder der Teufel holt meine Seel! Dös is der Paktum, den i mit ihm macht, wenn er des Nachts zu mir kommt und mit mir spricht. Sirs! Le peuple tirolien confiant dans la bonté, la hagesse et la justice de votre Altesse Impériale remèt par nous, ses organs, sa sorte entre vos mains.«23

»Was soll dös Geschnack, dös a Christenmensch nit versteht,« zürnte der Alte. »Wenn i nit wüßt, deß der teuflische Verräther sei verdienten Lohn gekriegt und beim Teufel in der Hölle schmort, könnt ma sich schieche Gedanken machen. Aber viel besser magst sicher selber nit wesen sein, und daher hast auch die unglückliche Wissenschaft. Fort mit Di in den Stadl, wenn D' die Nacht nit auf dem Schnee schlafen willst.«

Der Verrückte hatte, ohne auf die zürnende Rede zu achten, vor sich hin gemurmelt. »Le grand Napoléon et son digne fils seront désormais les protecteurs du peuple tirolien!« schloß er laut, »i sag Dir Nazi, die Franzosen sind da, i hab sie selbst g'hört droben auf dem Joch und sie werden kommen wie der Schneesturm. Sie haben den Andres dermordet, nit der Joseli – nit der Joseli, wie die Leut lügen! Wenn Du klug bist, hilfst sie mir, in's Franzosenloch werfen, sonst trinken sie Dir all' den Leitenwein aus, der doch an alten Körper so wohl thut!«

Er griff nach der Flasche und setzte sie an den Mund. Der Hausherr ließ ihn ruhig sie leeren, denn er hoffte, der Bergwein werde den Unhold betäuben und ihn in desto festeren Schlaf versenken. Dann aber drängte er ihn mit Ernst und Drohungen nach der Tenne und dem anschließenden Stadel, und verließ ihn nicht eher, als bis er in dem warmen hier aufgestapelten Heu lag.

Als er in den Küchenflur zurückkehrte, fand er das. Paar am Feuer sitzen, den Slowaken die Hand des Mädchens in der seinen. Ihr freundliches von dem Zug der stillen Trauer nicht entstelltes Gesicht, war von glühendem Roth bedeckt – ihr Busen wallte heftig. Es war, als kämpfe sie mit einem Geständniß, das doch nicht über ihre Lippen wollte.

»Nandl, Nandl,« sagte gutmüthig der Greis, »was bischt Du doch für a ranziges Assel24, deß Du hier sitzst und planzederst25 und nit für den Gast sorgst, der's dechter so nöthig hat. Schlein Di Madel, und hol mei alten warmen Joppen herbei, deß der Herr Matthias ihn anziehen kann. Bring a Fleisch, wenn's im Haus hast und a guten Bodenwein a und a Gewürz, deß der Gast a warmen Wein in den Leib kriegt, dös wird ihm gut thun.«

Das Mädchen sprang hurtig auf und entzog sich mit dem raschen Schaffen und Walten der Verlegenheit, auf eine Frage zu antworten, die der ehemalige Student an sie gestellt hatte. Sie flog so rasch und behäbig umher, daß man hätte meinen sollen, die fixe Dirne von sechszehn Sommern vor sich zu schaun, als die sie vor zehn langen und traurigen Jahren nach Wien gekommen war26, und man sah ihr an den freudigen, treuherzigen Augen an, die sich immer und immer wieder neugierig und nun herzlich nach dem Gast kehrten, wie weit anders und lieber sie für diesen sorgte, als vorher für den im ganzen Gebirg verrufenen Unhold.

Dem Gast aber schien gleichfalls durch die Worte des Alten eine Last von der Brust genommen, die ihn vielleicht schwerer gedrückt, als die Schneemassen, die vorhin der Verrückte draußen am Franzosenloch auf ihn gehäuft. Im Gespräch, während der Großvater den Wahnwitzigen zur Ruhe auf das Heu brachte, hatte er den Glauben zu verstehen gegeben, daß sie gewiß längst glücklich verheirathet sei.

Als der Greis nun von dem Dirndl sprach, war unwillkürlich die Röthe der Freude und Ueberraschung in sein Gesicht geschossen und die Bewegung von der, der sie galt, nicht unbeachtet geblieben.

Der Hauswirth lieh ihm nicht viel Zeit zu weiterem Nachdenken, sondern rief ihn zu dem Tische, den seine Enkelin unterdeß rasch mit kaltem Fleisch, Käse und einem Kruge heißen Bodenweins besetzt hatte.

»Die Joppe, Dirndl, die Joppe!«

Das Mädchen hatte aus der Kammer eine alte warme Joppe des Tyrolers geholt und brachte sie dem Slawonier.

»Werft dös Züg fort,« meinte der Alte – »es is Nix für Enk und paßt nit z'sammen. Der Mensch soll in seinem Stand bleiben und sich nit schlechter machen, als er is. S'is nur a Sekten von Enk, deß Oes wie a Dörcher und Laninger im Land herumlatscht, und i leid's nit weiter. Oes habt dem Nazi Haspinger beigestanden in seiner Noth, und Oes sollt bei ihm verbleiben und sei Brod theilen, so lange es währt, wenn Oes wollt!«

Der ehemalige Student griff verlegen nach der nassen zottigen Bunda, die Nandl ihm von der Schulter nahm.

»In dem schlechten Kleidungsstück,« sagte er nicht ohne Befangenheit, »ist Etwas für Sie, Herr Haspinger. Deshalb suchte ich Sie auch durch ganz Tyrol und ich danke Gott, der Sie mich finden ließ, um eine Pflicht zu erfüllen, ehe mein trauriges, doch Niemand nutzes Leben zu Ende geht.«

Er griff nach dem Messer, das vor ihm auf dem Tisch lag, um langsam die Nähte des groben Mantels von Halinawolle aufzutrennen.

Plötzlich fielen Goldstücke – blanke, schimmernde Dukaten auf das saubere Leinentuch des Tisches.

Der Alte und das Mädchen sahen staunend zu, wie sich der goldene Regen mit jedem Augenblicke vermehrte und zum blinkenden leuchtenden Haufen anschwoll.

Noch zwei andere Augen – von Keinem der Drei bemerkt – funkelten unheimlich nach dem Schatz.

Es war der Wahnsinnige, der sein Gesicht droben tief im dunklen Hintergrunde des Flurs, wo der Heustadel an diesen stieß, durch die Spalten zweier Bretter drängte.

»Gold,« murmelte er – »o rothes Gold! so schön und roth wie jenes, was der Herzog mi gab – als der Andres ...« Seine Worte verloren sich in dumpfes Geflüster, seine Finger krallten sich wie die Klauen des Lämmergeiers zwischen die Fugen, als könnten sie die Bretter auseinander reißen und ihm den Weg zu dem Schatze bahnen.

»Heili Antoni,« sagte endlich das Mädchen, die Hände zusammen schlagend. »Des is ja a Schatz, wie ihn die heili Mueter zu Einsiedl kaum hat!«

»Und mit all dem Gold,« frug wiederum mißtrauisch der Alte, »seid Oes gereist wie a Dörcher durch's Land? I will doch hoffen, deß Oes a rechtmäßiger Weis' zu dem vielen Gold gekommen seid?«

»Es ist nicht mein Eigenthum, es gehört ...«

»Wem?«

»Ihnen, Herr Haspinger, und dem Mamsell Nannette dort!«

»Plauscht nit französches Zeug, Mann,« sagte unwillig der Greis; »das Dirndl is ka Mamsell und heißt Nandl auf gut Tyrolerisch, Aber platzedert ka Zeug nit, was hab i mit dem Geld zu schaffen?«

»Es ist der Nachlaß Ihres Schwagers Döllinger,« sagte hastig der Slowak, – »es müssen zweihundert Dukaten sein, – und hier – hier ...«

Er riß eilig die Naht weiter auf und holte ein Päckchen, sorgfältig in Wachsleinwand geschlagen, hervor. »Nehmen Sie, Herr Haspinger, es sind zehntausend Gulden in Banknoten!«

Der Alte starrte ihn an. Die allen Tyrolern eigene Liebe zum Gelde kam unwillkührlich bei ihm in's Spiel. »Zehntausend Gulden? – i wüßt zwar, daß der Hans a Geld hatt', dochter hätt i mei Lebtag nit geglaubt, deß es so viel g'west.«

»Er ist immer ein sparsamer Mann gewesen, Herr Haspinger, und die Hausmeister in Wien stehen sich gut. Vielleicht hat er auch in der Zahlenlotterie gewonnen – ich weiß, daß er zuweilen setzte. Ich bitte, nehmen Sie – es ist bis auf den Kreuzer Alles, was vorhanden war!«

Es war eine gewisse Hast und Unsicherheit in dem Wesen des ehemaligen Studenten, als er das Geld so dringend dem alten Tyroler zuschob.

Plötzlich legte das Mädchen die Hand auf den Goldhaufen und die Banknoten.

»A Augenblick, Nön'l,« sagte sie mit bestimmtem Ton. »I denk, mer müssen doch annerst zuerst den Herrn Matth's frag'n, ob der Ohm Döllinger das ganze Gut a uns vermacht hat?«

»Es gehört Ihnen, Nandl, Ihnen und Ihrem Großvater!«

»Dann müßt doch sicherlich a Papierl drüber da sein, Nön'l, und dös müßt mer zuvor doch schaun!«

»Ich habe keine Papiere,« sagte verlegen der Slowak, »aber so wahr ich ein ehrlicher Mensch bin, es ist das Erbe des braven Döllinger und gehört Ihnen!«

Das Mädchen sah ihm scharf in's Gesicht.

»Gut, Herr Matth's, i wills glauben, deß es dös Geld vom Ohm is. Aberst schwört Oes bei der Mueder Gottes, daß der Ohm es af uns alleinigt vermacht hat!«

Der Slowak schlug hocherröthend die Augen zu Boden. »Ich versichere Sie – das Wenige, was ich brauche ...«

Der alte Mann stand auf und trat hochaufgerichtet vor ihn hin.

»Das Nandl hat Recht, Herr Matth's,« sagte er fest und ernst. »I will wissen, woran i bin. Antworte Oes, wie a ehrlicher Mann und nit wie a Patscher, der a Lüg macht. Hat der Hans sei Gut uns vor Gericht und durch Testament vermacht?«

»Das nicht, Herr Haspinger, aber ...«

»Bleiben's bei der Sach, Herr! – Hat er Enk anders den Auftrag gegeben, dös Geld mir und dem Nandl zu bringen?«

Matthias schwieg.

»Antwort, Mann, wenn i glauben soll, deß Oes a ehrlicher Bursch seid! Wie kommt Oes zu dem Geld?«

Der Bruder der unglücklichen Hanka zögerte immer verlegener und unruhiger, aber die Hand des alten Mannes lag schwer auf seiner Schulter.

»Gebt Antwort, Herr, deß mer nit Schieches von Enk denken müssen, deß Oes am Ende gar ...«

Der Slowak richtete plötzlich den Kopf empor.

»Halt, Herr Haspinger – denken Sie nichts Schlimmes von mir. Das Geld ist ehrlich empfangenes Gut, – aber« –

»Nun?«

»Ich kann es unmöglich behalten!«

»Nit behalten? – so gehört Enk das viele Geld?«

Der Mann hatte aus der Brieftasche, die er in seiner Ledertasche trug, ein zusammengefaltenes Papier genommen und hielt es dem Tyroler hin.

»Wenn es denn einmal sein muß – lesen Sie!«

»Les Du, Nandl! Du weißt, i bin nit sehr gelehrt!«

Das Mädchen hatte rasch das Papier entfaltet und überflogen. Sie stieß einen Ruf der Freude aus. »Schaut Nönl, i wußt es ja, deß Oes den Matth's unrecht verschörgt habt! Dös is halt a richtig Testament vom Ohm Döllinger und aus Dankbarkeit für sei treue Pfleg in der Krankheit hatt er dem Matth's all sei Geld und Gut geschenkt in aller Form Rechts!«

»Es war so wenig, was ich für ihn gethan, – die gewöhnlichste Schuld der Dankbarkeit. Er hat mich gegen meinen Willen und meine Bitte zum Erben eingesetzt, aber ich gelobte mir sofort mit einem heiligen Eid, daß das Gut an die rechten Erben kommen solle. Und so hab ich die sonstige Habe des würdigen Mannes verkauft und Sie seit dreiviertel Jahren unabläßlich gesucht. Gott sei Dank, der Sie mich endlich finden ließ! Und hier nehmen Sie das Gold – denn es brennt in meiner Hand, bis es in die seiner rechtmäßigen Eigenthümer kommt!«

»Da sei der Herrgott vor,« sagte der Greis, »deß i Di mei Sohn um a Vierer27 bring von dem was Dir rechtmäßig g'hört! Der Hans hat wohl gethan, deß er sei Erb Dir vermacht, denn i und das Nandl brauchen sei Gut nit. I selber aber bin in Dei' großen Schuld – von damals her, als Oes mi so treu gepflegt in der wüsten Kaiserstadt, as mir so verhutzelt im Kopp war – so bleibt bei uns Herr, und Lieb und Treu sollen Enk nimmer fehlen!«

»Wie – Vater Haspinger, Sie wollten mich wirklich aufnehmen, den armen mit dem Fluch seiner Geburt beladenen Slowaken, mißbraucht und ausgestoßen von aller Welt, mit dessen Leben und Seele das schändlichste Spiel getrieben worden – und der Nichts hat als seine Buße und Reue?«

»Der Herrgott im Himmel weiß halt am Besten, wie Er's leiten thut,« sagte feierlich der Alte. »Es is Kaner in der Welt, der sich rühmen mag, deß er ohne Schuld sei und der allein es gewest, den haben sie an's Kreuz g'nagelt. Schlag ein mei Sohn, wenn Du bei uns bleiben willst, Du sollst mei wahrer Sohn sein und der Franz mit seiner Reu im Himmel wird sich freuen, wenn er's sieht. Und was halt die da betrifft, sie wird Dir a wahre Schwester sein, und mehr, wenn Du willst!«

Der Alte hielt ihm die breite offene Hand hin, das Mädchen lehnte unter Thränen der Freude, – den ersten seit vielen langen Jahren! ihren freundlichen bittenden Blick auf den Mann ihrer stillen Liebe gerichtet, das Haupt an die Schulter des Greises.

»Schaust, Nönl, i Hab Dir's gleich g'sagt – deß der Matthis a braver Bu g'blieben, as Du dös blitzende Ringl af seinem Brustlatz g'sehen!«

Der junge Mann hatte seelig und gern die Hand erhoben, um sie in die des Tyrolers zu legen und damit eine feste und glückliche Heimath sich zu gewinnen, als ihn dies Wort traf.

»Den Ring?« – er zog die Hand zurück und faßte danach. »Gott im Himmel – ich hatte den Ring vergessen! – Nein, Vater Haspinger – Nanette, Sie die ich tausend Mal mehr liebe, als mein Leben – lassen Sie mich! ich bin nicht würdig, in Ihrem Kreise zu leben und glücklich zu sein! Mein Schicksal ist allein die Reue und Buße. Mein Werk ist hier gethan, ich beschwöre Sie auf meinen Knieen, nehmen Sie das Geld und lassen Sie mich fort, noch in dieser Nacht, sogleich – fort in die weite Welt, die meinen Kummer und meine Reue in ihrem weiten Raum allein verbergen kann!«

Das Mädchen sah ihn bestürzt an, und über das bisher so helle glückliche Gesicht flog ein dunkler Blutschein.

»'Sisch Alles wahr, was der Herr Matthis plauscht,« sagte sie betrübt. »Wer halt a Schuld af si hat und a Unglück, der muß sie halt tragen sei Leblang und wenn er noch so gering davor kann!«

Sie zog den Zipfel ihrer Schürze zu den Augen und weinte. Das einfache gute Wesen dachte nicht an eine Schuld des Mannes, den sie seit zehn Jahren liebte, sondern an das Unglück, das sie ihre eigene Schuld nannte. Weder sie noch der alte Mann hatten je die demüthigende verächtliche Stellung begriffen, die der junge Student einst bei seiner sogenannten Wohlthäterin hatte einnehmen müssen.

Der Greis sah finster vor sich hin. »Wer Dir's ang'than Dirndl, der wird's verantworten müssen, wenn der Herr droben im Himmel zu Gericht sitzt! Wenn er aber af Erden dem Nazi Haspinger vor's G'sicht tritt, dann soll er erfahren, daß es noch a Straf giebt hier unten! – Von Enk, Herr Matthis, aber hätt i nit g'dacht, deß Oes dem armen Ding da sei Unglück so schlimm anrechnen würdet, denn Niemand weiß so gut, als Oes, deß sie nit davor kann!«

Der Slawonier sah ihn erstaunt an. »Ich verstehe Sie nicht, Herr Haspinger. Gott im Himmel weiß es, wie gern ich mir hier, bei Denen, die ich so innig liebe, eine Stätte baute, und wie oft ich davon geträumt, an der Brust der großen Natur, in der Mitte guter und aufrichtiger Menschen die Flecken zu vergessen, die meiner Jugend aufgedrückt sind. Aber der Fluch, der mich belastet, treibt mich fort; denn selbst mit dem Bild dieser Reinen im Herzen und trotz der Buße, die mich selbst wieder rein und ihrer würdig machen sollte, konnte ich mich nicht frei halten von dem Fehl und der Sünde – und ich kann der Erinnerung daran nicht einmal zu fluchen!«

Der Tyroler schüttelte den Kopf, während Nandl noch immer am Tisch sitzend still fortweinte.

»Nehmt's nit übel, Herr Matthis,« sagte er, »aber dös is gar aus, dös versteh i nit, was Oes da plauscht von Eurer Schuld und von der Sünd. Oes seid a g'studirter Mann, aber mer sind nur einfache Leut. Das Nandl hat sich nit wegg'worfen und wird sich nit wegwerfen, und wenn dös Unglück ihr passtrt is mit dem Ambros, so is es Gott's Wille gewesen, wie mit dem Franz, weil i alter Mann zu stolz g'tragen hab mei Haupt auf mei Namen im Land Tyrol. Der Ambros ...«

Seine Worte, die dem Studenten so unverständlich waren, als dessen eigene Anklage dem Greise, wurden durch den langgedehnten melancholischen Ton eines Posthorns unterbrochen, der von der Straße herüber klang. Zugleich donnerte es oben an der Stadelwand, wo der Verrückte zur Ruhe gebracht worden, heftig gegen die Bretter.

»Nazi! Nazi! lad da Stutz'n Mann, der Franzos is da! Hurrah auf sie! es lebe der Kaiser und das Land Tyrol! In's Franzosenloch mit ihnen! in's Franzosenloch!«

»Is der Unhold schon wieder auf dem Gang?« sagte unwillig der Alte, indem er sich erhob. »Aberst er erinnert mi in der That an Ein's, dös i ganz vergessen in der Freud, Oes wiederzusehn, und dös a ächter Tyroler niemals vergessen soll!«

Er ergriff das Gewehr, das er vorhin, den Wahnwitzigen zu schrecken, in die Nacht hinaus abgeschossen hatte und begann es ruhig zu laden.

Die kleine Unterbrechung schien Allen wohlzuthun in dem schmerzlichen und seltsamen Gespräch, das sich zwischen ihnen entsponnen hatte. Nur der Verrückte gab keine Ruh, sondern klopfte fortwährend an die Bretterwand und schrie: »Die Franzosen kommen, die Franzosen kommen, Nazi! Der Teufels-Toni hat sie hierher g'führt! Nehm Di in Acht, Nazi, oder sie derschießen Di wie den Andres in Mantua!«

Unterdeß hatten sich die Signale des Posthorns wiederholt, immer lauter und wie es schien, von derselben Stelle kommend.

»Was brauchen die Tschoggl in solcher Nacht da zu fahren den schlimmen Weg,« sagte endlich ärgerlich der Greis. »Sie müssens schleini haben, döß sie noch nach Trafoi wollen in dem Schnee! Willst Ruh halten Du verhutzelter Dörcher da oben, oder i komm mit dem Stecken raufer und werd Dir's Maul stopfen!«

Die junge Frau sah schüchtern empor. »Vielleicht is gar der Bros mit vom Posthaus,« sagte sie halb bittend halb fragend. »I will hinausgehn, Nönl und schau'n, was der Praxer des Postmeisters will, deß er so viel bläst!«

»Bleib Du hier,« meinte der Alte – »es wäre allerdings möglich, denn der Bu ändert leicht sei Sinn. Aber i will selber nachschau'n, was los is.«

Er nahm den Hut vom Pflock, öffnete die Thür und trat hinaus. Auch der Slawonier hatte sich erhoben und wollte ihm folgen, aber die Hand des Mädchens legte sich schüchtern auf seinen Arm.

»Laßt den Nönl allein gehn, Herr Matthis,« sagte sie bittend, »er is stark und ihm thut das Wetter nix. Aber Oes seid noch so schwach von der Noth und ...«

Sie hielt zögernd inne, während sie Beide unter dem Vordach der Thür standen, dann sagte sie leise:

»Und i möcht halt a paar Wort mit Enck reden, während der Nönl fort is. Aber laßt uns hinaustreten unter Gottes freien Himmel, da wird mer die Brust leichter werden, und i werd' vom Herzen wegplauschen können.«

Sie traten Beide hinaus in die Nacht, die mit dem raschen Wechsel der Gebirgswitterung wunderbar klar geworden war.

Der Mondschein lag hell über der wild romantischen Gegend und zeichnete auf den weißen Flächen mit seinem dunklen Schatten die Contouren der Berghänge und Schluchten ab. Hin und wieder traten aus der Schneedecke die mächtigen Felswürfel schwarz hervor und drüben dehnten sich wie erstarrte Massen zwischen den riesigen Berghörnern die ewigen Gletscher. Ein leichter Frost war dem Schneegestöber gefolgt und in dem Strahl des Mondes blitzten Myriaden von Sternen auf den Schneewänden.

Es war eine jener Scenen erhabener Einsamkeit, wie sie so unendlich wohlthuend auf die menschliche Seele wirken und die stürmischen Wellen der Leidenschaften und der Schmerzen sänftigen. Ueberall hehre, majestätische Stille – keine Regung in der ganzen Natur. Nur dort unten, wo die prächtige Alpenstraße ihren weiten Bogen in die Nähe des einsamen Bcrghauses schlug, sah man eine dunkele Gruppe, Pferde und Wagen oder Schlitten, auf welche der alte Tyroler rüstig losstieg den Berghang hinunter über die gefährliche Schlucht, während von Zeit zu Zeit noch das Signal des Postillons herüber scholl.

Der Slawonier stand eine Weile und schaute auf das großartige Bild um ihn her, das in der That seinen mächtigen Eindruck auch auf ihn nicht verfehlte. Seine so tief erregte Seele begann sich zu beruhigen, und die Hoffnung auf die endliche Gewinnung von Frieden und Glück, der ja das Menschenherz so schwer oder vielmehr nie entsagt, begann wieder ihren Lichtstrahl zu erheben. Er hatte in diesem mächtigen Bilde der Majestät des Winters um sich her fast vergessen, daß das Wesen an seiner Seite stand, von dem allein ihm Ruhe und Glück kommen konnte und von dem er doch durch eine so unendliche Kluft getrennt war.

»Darf i zu Enk reden, Herr, so wie mir's um's Herz'l is?« frug kaum hörbar das Mädchen.

Er faßte ihre Hand und drückte diese an seine Brust. »O wenn Sie wüßten, Nanette, wie gern ich den Ton Ihrer freundlichen Stimme höre, wie so oft ich mich in fremden Ländern, in Noth und Elend darnach gesehnt habe, Sie würden die Frage nicht erst thun. Es ist vielleicht der einzige Augenblick, den wir noch allein zusammen sind, so lassen Sie uns diesen nicht verlieren, sondern zu uns sprechen unter des Allmächtigen prächtigstem Dom, wie es uns um das Herz ist.«

Das Mädchen erwiederte leise den heftigen Druck seiner Hand. »Is es denn wirklich wahr. Herr, deß Oes uns wieder verlassen wollt?« frug sie.

Er sah einen Augenblick finster vor sich hin, »Es muß sein, Nanette,« sagte er endlich – »ich fühle, daß ich meine Buße leiden muß, daß ich Deines reinen Friedens nicht würdig bin.«

»I hab's wohl schaut uud g'dacht,« sprach sie mit leiser Trauer, »wenn i's a dem Nöel nit hab' zugeben wollen, a's i das schöne Ringl g'sehn auf Eurer Brust, deß Oes a vornehmern und bessern Schatz habt, a's dös arme Nandl. Aber 's giebt halt viel Unglück in der Gottes Welt, i han's a derfahren, Herr Matthis, und vielleicht hat Enk dös Unglück a betroffen in Eurer Lieb, deß Oes sie nit heirathen könnt und in der Fremde Ruh suchen müßt. Da denk i halt, Oes wärt hier unter Freunden, die 's gut meinen und a'frichtig mit Enk, und wenn a Nichts draus werden kann mit dem, was der Nönl meint zwischen uns Beiden, weil Oes verlobt seid und i a unglücklich verachtet Ding bin, so will i doch Enk a gute treue Schwester sein und Enk pflegen und warten, so lange es Enk hier g'fallen thut!«

Sie holte tief Athem nach der langen Rede, gleich als freue sie sich, die Last vom Herzen los zu sein und stand, die Hände über die Brust gefaltet, mit treuherzig und bittend erhobenem Auge bangend vor ihm.

Der warme naive Ausdruck des Gefühls erschütterte tief den Mann. »Wie, Nanette,« sagte er fast heftig – »Sie könnten wirklich glauben, ich hätte eine Andere geliebt als Sie?«

»'S mag vielleicht gewesen sein,« sprach das Mädchen, »a's i a jung saubres Dirnl war da unten in Wien – aber da mi der Herrgott so gestraft und was dechter wieder mei Glück is, da is ka Red mehr davon und i hab' mer den Gedanken aus dem Sinn schlagen, wie Oes selber. Das Ringl –«

»Der Ring – ja er ist es, der uns trennt, aber anders als Du meinst!« und er faßte wild nach dem Kleinod und wollte es von seiner Brust reißen. »Das Zeichen meiner Schuld ist er und des Frevels an Dir, die ich vom ersten Augenblick an geliebt! Und weil es mich mahnt, daß ich Deiner nicht würdig werden konnte mit all meiner Liebe und Reue, weil mein unglückliches Geschick mich immer wieder zurückgeworfen in die Schmach und Sünde – deshalb ist meines Bleibens nicht hier bei Dir der Reinen, Unschuldigen, die niemals gefehlt!«

»O Herr,« schluchzte das Mädchen, »wie könnt Oes doch so hart mi verspotten und Oes wißt doch recht gut ...«

Sie verbarg in Schaam ihr Gesicht in die Schürze. Er sah sie erstaunt an.

»Was wollen Sie damit sagen, Nanette?«

»Wenn i den Bros' lieb – i kann doch nit anders und es is doch die Natur, die Gott jedem Menschen in's Herz pflanzt hat!«

Er preßte finster die Hand an seine Stirn. »Sehen Sie wohl,« sagte er mißverstehend – »ich dacht es wohl – ich kann nicht hier bleiben. Was sollte ich hier und täglich sehen, wie Sie einen Andern lieben! Möge er dessen würdiger bleiben, als ich! Möge er Sie recht glücklich machen, wie Sie es verdienen – und ich – ich will gehen, so bald der Morgen graut, aber vergessen Nandl werd ich Dich nie und Dein wird der elende Wanderer, der ärmste Sohn meines Volkes gedenken, wenn er bald einsam und elend an irgend einem Feldrain sich zum Sterben hinlegt!«

Er wandte sich von ihr, um in das Haus zurück zu treten. Sie hielt ihn zurück.

»Was plauscht Oes, Herr – habt Oes denn nit verstanden, – der Ambros ...«

»Nun eben! Du wirst ihn heirathen und glücklich sein!«

»Aber der Bros – der Bros ...»

»Nun?

»Der Ambros is ja ...«

Der Ruf des alten Haspinger unterbrach sie. »Hierher, Herr, wenn's g'fallt,« sagte er. »Sie werden halt wenigstens a Obdach haben für die gnädige Frau, bis der Postillon die Leut aus dem Dorf herauf geholt hat!«

»Wir sind zufrieden, lieber Mann,« fagte eine scharfe hochmüthige Frauenstimme, »wenn wir nur eine warme Stube und sichern Aufenthalt haben. Es soll Ihnen Alles reichlich bezahlt werden. Versprich dem Postillon doppeltes Trinkgeld für die Leute, Ferdinand, damit sie sich eilen – Du weißt, daß es nöthig ist!«

Der Ton der Stimme hatte wie ein elektrischer Schlag auf den ehemaligen Studenten gewirkt. Er starrte auf die ankommende Gruppe und trat dann hastig, von dem Mädchen sich losmachend, in das Haus zurück.

Hier hatte unterdeß während der Unterredung der Beiden ein anderes Drama gespielt.

Der alte Tyroler hatte kaum den Flur verlassen und seine Enkelin war ihm mit dem Slawonier nachgefolgt, als sich oben an der Bretterspalte des Stadels wieder das verzerrte Gesicht des Wahnsinnigen zeigte.

Seine Augen blitzten gierig nach dem Tisch, in dessen halboffene Schublade der Alte vor seinem Weggehen einfach das Geld gestrichen hatte; dann lugten die funkelnden Augen sorgsam in allen Winkeln umher.

Als der Verrückte sich überzeugt, daß Niemand mehr zugegen und selbst sein alter Feind, der große Hund, dem Hausherrn gefolgt war, faßten seine mit langen Nägeln klauenartig besetzten Hände in die Spalte der Bretter und rissen mit einer Kraft daran, die Niemand dem elenden greisen Gerippe zugetraut haben würde.

»Gold!« murmelte er – »rothes Gold – i hab es funkeln sehen – gerade wie damals, als der Herzog mich zu dem Tisch führte, auf dem es lag neben der Karte vom Gebirg mit dem rothen Strich im Passeyer Thal! Hu wie es blinkte und blitzte, und ein kurzes Wort – ein kurzer Weg! – der Geizhals hat es verschlossen, der Nazi Haspinger – er ist schiech auf mich, weil ich dem blanken Offizier den Rath gab mit seinem Kind und sie sein Weib getroffen haben statt seiner! Der Narr – warum konnt er nit reden! Der Franz Raffel hat's rascher gethan, als das Feuer an seine Fußsohlen brannte, und ich hatte mei rothes Gold und Mantua ...« Er hatte, während er die Worte murmelte, heftig weiter gearbeitet – nur zuweilen unterbrach er sich, um zu lauschen, ob das Geräusch der aufgebrochenen Bretter etwa einen der Hausbewohner herbeiführe.

Aber der Slowak und das Mädchen vor der Thür des Hauses waren viel zu sehr mit sich selbst beschäftigt, um auf das zu achten, was im Innern des Hauses vorging.

Endlich hatte er wirklich ein Brett losgebrochen, das Blut floß von seinen hageren Händen, aber er achtete es nicht. Mit einem kindischen Lachen drängte er sich durch die Spalte.

»Ha ha – wie er mocken wird, der Nazi Haspinger, wenn er den Vogel ausgeflogen findet, obschon er seine Riegel vor die Thür geschoben. Und mit dem Vogel sein rothes Gold!«

Er hatte sich herabgeschwungen in den Flur, der durch das Feuer auf dem Heerd beleuchtet war und schritt, die blutigen Hände vorgestreckt, auf den Zehen, mit unheimlich funkelndem Auge nach dem Tisch.

»Gold – i muß es halt noch einmal sehen – es is lange her, daß i ka Gold mehr gefühlt habe! – es is mei Gold – was thut der Haspinger mit, der Spitzbub! es ist mein – i hab es erkauft mit meiner Seel! I bin der Teufels-Toni – ho ho!«

Er war an dem Tisch und hatte die Schublade aufgezogen, seine blutigen Finger wühlten krampfhaft in dem Golde.

»Es is mein, es is mein!« stöhnte er – »Franzosengold! i muß es dem Haspinger nehmen, denn der Nazi is a Verräther am Tyrolerland – er holt die Franzosen herein – jetzt, in diesem Augenblick! – Ins Franzosenloch mit dem schiechen Verräther!«

Er begann hastig das Gold in die Taschen seines zerrissenen Rocks zu stecken – durch die Löcher fiel es zum Theil wieder heraus. Als ihm das Packet mit den Banknoten in die Hände kam, riß er es auf, zuckte aber davor zurück und schleuderte es in die Heerdflamme. »Ka Papier nit, ka Papier nit!« sagte er hastig – »dös Papier is nit blank wie das Gold und das Blut is nit abzuwaschen von ihm! Gold! Gold!«

Er war mit dem Raube fertig, die rothe Flamme beleuchtete mit zuckenden Schatten sein widriges Gesicht, wie er hastig, ängstlich umherschaute.

Sein Auge fiel auf den Stutzen, den der Greis in den Winkel gelehnt, als er von dem Horn des Postillons zu Hilfe gerufen wurde. Ein Gedanke schien ihm durchs wirre Hirn zu zucken.

»I will die Adler schießen im Hochgebirg – den Franzosen – Adler! – wie damals der Nazi an der Stubhayer Wand – ad dei gloriam, ad dei gloriam!«

Er hatte den Stutzen erfaßt und sprang mit ihm davon, nach der Hinterpforte des Hauses zu, die er, kindisch vor sich hinlachend, leise wieder hinter sich schloß.

Es war kaum geschehen, als der Slavonier hastig eintrat. Sein braunes blasses Gesicht zeigte die Spuren großer Aufregung – er warf rasch einen Blick umher nach seiner Bunda und der kleinen Habe an Werkzeugen, die allein bei seinem Sturz in den Schnee gerettet worden. Dann schaute er sich um nach einem zweiten Ausgang, aber weniger vertraut mit der Bauart der Tyroler Häuser, als der Verrückte, konnte er sich nicht sogleich orientiren und schon war das Mädchen an seiner Seite.

»Jesu Maria, was is Enk, Herr Matthis? Oes könnt doch nimmermehr fort in der Nacht! i leid's nit, in ka Fall!«

Er drängte sie von sich, denn an der Thür hörte man bereits die Fremden. Der Slavonier trat in den finstersten Winkel des Flurs und sank dort, als wären seine Kräfte erschöpft, nieder auf eine Bank.

»Kein Wort, Nandl – was auch geschehen mag – was Sie auch hören mögen, – das Einzige glauben Sie, ich werde Sie lieben bis zum Tode!« –

Die Gruppe, die sich dem Hause von der Straße her über den schmalen Pfad der festen Schneebrücke genaht, bestand aus dem führend voranschreitenden alten Mann, beladen mit verschiedenen Reise-Effekten, und einem Herrn und einer Dame, beide in Pelze und Mäntel verhüllt. Trotzdem war im Mondlicht leicht zu erkennen, daß die Gestalt der Dame nur mittelgroß und voll war, kleiner als die ihres Begleiters, der die Reisemütze tief über Stirne und Ohren gezogen trug.

Der Postillon folgte mit einem Nachtsack und Reisekorb, die er unter der Veranda des Hauses niedersetzte.

Tyras der Hund war bewachend bei dem Gefähr geblieben.

Der Hergang war einfach folgender gewesen. Reisende, die aus irgend einem Grunde die größte Eile hatten, waren von der Poststation auf dem Joch abgefahren und hatten glücklich dem Schneesturm bis hierher getrotzt. Nur unweit des einsamen Hauses des alten Tyrolers war die Fahrt auf einen breiten Schneewall gestoßen, der die Windbahnen und die Schneeschilder28 in dieser Ecke so breit und hoch aufgethürmt, daß nur ein einzelner Mann oder ein einzelnes Pferd sich durchzuarbeiten vermochte, aber unmöglich ein schweres Gefähr, ohne daß durch Vieler Hände Arbeit der Weg wieder freigeschaufelt werden konnte.

Das hatte der Postillon auch den beiden Reisenden erklärt, die der bedeckte, aus einem auf Kufen gesetzten Kutschkasten bestehende Schlitten barg, und wie sehr auch der Mann schalt und wetterte, drohte und versprach, er mußte sich bald selbst von der Unmöglichkeit überzeugen und dem Vorschlag zustimmen, den der seiner Berge kundige Postillon machte.

Dieser bestand darin, daß die Herrschaften ein Unterkommen für ein Paar Stunden in dem einsamen Hause in der Nähe suchen sollten, während er die Pferde einzeln, so gut und gefährlich es ginge, durch die Schneewand oder den Abhang neben ihr vorbei zöge, dann hinunter nach Trafoi ritt und genügende Hilfe herbeiholte. Er gelobte, in längstens zwei Stunden mit zehn Männern zurück zu sein, die bald den Weg wieder freigemacht haben würden, und die Reisenden – ein Herr und eine Dame, – versprachen doppelte und dreifache Bezahlung für die möglichste Eile.

Darum hatte das Horn so dringend um Beistand gerufen, denn der Postillon getraute sich doch nicht, trotz der Mondhelle, allein den richtigen Weg über die Franzosenspalte zu dem Hause hinüber zu finden, aus dem man noch wohlthätig das Licht des Heerdfeuers leuchten sah. Als Haspinger hinüber gekommen zu den in Noth Befindlichen, hatte er sofort den Rath des Postillons für den einzigen Ausweg erklärt, und so unangenehm ihm die Sache und namentlich der hochmüthige herrische Ton der Reisenden auch sein mochte, sich mit der dem tyroler Volk eigenthümlichen Gutmüthigkeit bereit erklärt, das Paar unterdeß in seinem Hause aufzunehmen. Man hatte daher das nöthigste Gepäck aus dem Schlitten genommen und mit sich getragen, während der Alte seinen getreuen Hauspummerl in dem Schlitten selbst einquartirte, um ihn zu bewachen.

An der Thür des Hauses stellte der Postillon sein Gepäck nieder, um so rasch als möglich wieder zu seinen Pferden zurück zu kehren, und der Greis schaffte es in den Flur. Dies war der Augenblick, als er mit der in Pelz, Capuchon und Schleier verhüllten Dame in's Haus trat.

»Bleibe einen Augenblick zurück, Ferdinand,« sagte sie auf französisch, »um den Postillon auszuhorchen, ob der Mann hier auch sicher. Es ist zu nahe an der italienischen Grenze, um den Leuten zu trauen – Du weißt, welche Erfahrungen wir gemacht haben.«

Der Mann blieb, an dem Gepäck sich zu schaffen machend zurück, die Dame trat in den vom Feuer durchwärmten und erhellten Raum.

»Schleun Di, Nandl, schleun Di,« sagte der alte Mann – »ös sind halt noch mehr Gäst in der Nacht, aber mer konnten sie doch unmöglich draußen in der Noth lassen. Ruhr das Feuer an, und mach a Warmes, denn die gnädige Frau wird's halter sicher bedürfen.«

Nandl war eilig und willig zugesprungen und half der fremden Dame den Pelz abnehmen, den sie auf einer Bank am Feuer zum Trocknen ausbreitete.

Die Dame löste selbst die Bänder ihres warmen Hermelin-Capuchons, behielt ihn aber noch auf.

So viel man in der halben Beleuchtung sehen konnte, war sie nicht mehr jung, in dem Alter zwischen Vierzig und Fünfzig, den Letzteren näher als den Ersteren, und trotz aller Künste der Toilette nur mäßig conservirt. Das Gesicht, so weit es die verhüllende Kapuze zeigte, war früher wahrscheinlich fein und zart gewesen, trug aber jetzt jene rothe fleckige Farbe, die Frauen, welche übermäßig allen Genüssen gefröhnt, in spätern Jahren trotz aller Mühe erhalten, und auch die breit gewordenen Formen der eher kleinen Gestalt sprachen für diese Ursach. Dennoch lag in dem ganzen Wesen der Fremden etwas selbst für die ungewohnten Augen der Bergbewohner unverkennbar Distinguirtes, ein seltsames Gemisch von aristokratischen Geberden und herrischem ungenirtem dreisten Wesen.

Die Fremde trug, mit Ausnahme des Pelzes und der Kapuze, einen für die Reise, namentlich im Winter und über den rauhen Alpenpaß sehr wenig geeigneten Anzug – wäre der dicke indische Shawl, der ohne Rücksicht auf die Kostbarkeit um Hals und Hüfte geknotet war, nicht gewesen, die Kleidung der Dame hätte eher eine Toilette für elegante Gesellschaft genannt werden müssen, als ein Reiseanzug. Als sie den Shawl über der dicken, unschönen Brust lüftete, um das durch den Pelz etwa eingedrungene Schneewasser abzuschütteln, sah man, daß das hellseidene Kleid, dessen kostbare Garnirung achtlos zerdrückt und beschmutzt war, einen tiefen Ausschnitt trug. Am Halse funkelte ein werthvoller Schmuck – an dem Handgelenke zwei oder drei gleiche Armbänder – aber unter dem Shawl aus dem Gürtel des Kleides sah der zierliche Ebenholzgriff eines mailänder Stilets.

Sie hatte sich auf einen Schemel am Feuer geworfen und streckte sehr ungenirt ihre Füße dem Mädchen entgegen.

Sie waren mit groben wollenen Tyroler-Strümpfen, die bis über's Knie reichten und über die Schuhe gezogen waren, bekleidet.

»Da Kind – zieh mir das Zeugs da aus – sie sind ganz naß geworden und ich habe keine Lust nach noch mehr Schnupfen und Rheumatismus. Du kannst sie gleich behalten – ich habe sie von den Mägden auf der letzten Station gekauft und Du sollst mir andere geben, ich werde sie gut bezahlen. Tummle Dich, Kind – mach Grogk oder Glühwein, denn ich bin fast umgekommen in dem schändlichen Wetter und dieser Kälte! Dort in der Tasche steckt noch eine halbe Flasche Rum – es ist ziemlich das Einzige, was wir bei uns führen – aber Ihr werdet doch etwas Genießbares im Hause haben!«

Das Mädchen war vor ihr niedergekniet, um den geforderten Dienst zu verrichten – sie hatte die ungestüme abwehrende Bewegung nicht beachtet, die ihr Freund machte, um sie daran zu hindern. Er war unwillkürlich einen Schritt vor aus seinem dunklen Winkel getreten, als wolle er sich zwischen die Tyrolerin und die Fremde stellen, aber als er sah, daß es vergeblich war, kehrte er wieder in den Schatten zurück.

»Was mer im Haus haben, gnädige Frau, – steht zu Dienst – s'is leider freilich nit viel, aber s'is gern gegeben. Jesu Maria, was haben Sie für a nasse Haxen gekriegt, und sind's doch gar nit gewohnt, so wie unsereins. Gleich soll'ns a Paar dicke warme Schuh haben!«

Die Dame hatte die Bewegung des dritten Insassen des Zimmers bemerkt, der die Arme über die Brust gekreuzt, jetzt regungslos im Dunkel an der Wand lehnte. Sie zog ihr Lorgnon an goldener Kette aus dem Busen und sah hinüber.

»Fi donc mein Kind – was habt Ihr denn da? ich glaube gar, ein echtes Exemplar von slowakischem Kesselflicker! Habt Ihr denn kein anderes Gemach, wo man wenigstens nicht mit solchem Gesindel zusammen ist, das höchstens in den Stall gehört?«

Die Tyrolerin wurde blutroth bei dem ungenirten Schimpf, der dem Manne angethan wurde, den sie so sehr liebte. Eine Thräne stand in ihrem Auge, aber dennoch wagte sie nicht, der so hochmüthig auftretenden Fremden ein scharfes Wort zu entgegnen.

»Wir haben halt nur das Zimmer neb'an, wo der Nönl schlafen thut, aber es is wüst und kalt – doch wenn die gnädige Frau befehlen ...

»Laß nur – eine Cigarre thut dieselben Dienste und paralysirt die Atmosphäre. So – jetzt hol Deine Schuh und laß das Wasser kochen zum Grogk oder Punsch!«

Die junge Wirthin eilte durch den Flur, die warmen Filzschuhe zu holen und ging dicht an dem Manne vorbei. »Laßt's Enk nit anrühren, was die Vornehme plauscht,« flüsterte sie innig – »sie weiß halt nit, wer Oes seid und deß Oes blos nit anders wollt!«

Während sie zurückkam und der Dame, die – wie sie mit Verwunderung sah, – eine Cigarre qualmte, die warmen Filzschuhe anzog, war der alte Tyroler wieder mit dem Begleiter der Dame.in den Flur getreten, worauf der erstere die Thür schloß.

»So Herr, nu is Alles in Ordnung – und Oes könnt hier in Ruh die Rückkehr vom Simeln29 abwarten. Macht's Enk bequem und legt den schweren Mantel ab. Da neben der Frau is a schöner Platz, Enk am Feuer zu derwärmen.«

Der Alte verrichtete seinem Gast dieselben Dienste wie vorhin das Nandl der Dame. Der Fremde warf den triefenden Mantel ab und die große, sein Gesicht verhüllende Mütze und trat, ohne die Wirthsleute zu beachten, die Hände auf dem Rücken, an's Feuer, so daß er zu dem Tyroler gegen das Licht stand.

»Es ist sehr unangenehm, Martha,« sagte er französisch zu seiner Begleiterin – »dieser Aufenthalt hier! – wenn wir verfolgt würden, noch ist nicht alle Gefahr vorüber!«

»Bah – bist Du ein Mann? wir haben die italienische Grenze hinter uns und sind hier in Tyrol so sicher wie in der Statthalterei zu Innspruck oder im Staatsministerium zu Wien. Wer sollte auf diesem Wege an unsere Verfolgung denken. – Jeder wird glauben, wir wären längst in Verona oder Venedig unter dem Schutz guter Bayonnette, statt in dem Winter der Hochalpen – wenn sie überhaupt schon die Papiere vermißt haben. Apropos, Du hast doch die Brieftasche?«

»Sie stecken sicher in meiner Brusttasche. Aber haben denn die Leute hier Nichts, um uns ein Wenig zu erfrischen und zu erwärmen? Es scheint miserabel armes Volk zu sein und ich bin durchfroren bis auf das Mark meiner Knochen.«

»Der Grogk wird sogleich fertig sein, dann kannst Du Dich wärmen,«

»Mir will der Gedanke an den Offizier immer noch nicht aus dem Sinn, der den Grenzposten kommandirte. Ich glaube, der Bursche witterte den Grund unserer Eile und hätte uns am Liebsten festgehalten.«

»Bah – ein österreichischer Offizier – wenn es noch ein Italiener gewesen wäre! Wie hieß er doch gleich – der Korporal nannte Dir ja den Namen.«

»Hauptmann Hartmann,« sagte der Reisende, »Ich sollte meinen, Du könntest doch wissen, daß unter den deutschen Regimentern eben so gut Verräther sind, wie unter den italienischen und ungarischen. Die turiner Propaganda hat ihre Anhänger überall, durch das ganze Land. Ich wünschte, wir wären mit den Dokumenten erst sicher in Wien! Dies unerwartete Hinderniß erschreckt mich! Du weißt, was auf dem Spiel steht – mit der Entdeckung eines solchen Geheimnisses sichere ich Dir die Herausgabe der Güter in Ungarn! Was war das?«

Der entfernte Knall eines Schusses hatte sie erschreckt.

»Was zum Henker, Alter,« fuhr der Fremde zu dem Tyroler fort, der mit dem Trocknen der Kleidungsstücke sich beschäftigte, – »geht man denn in der Nacht bei Euch auf die Gemsenjagd?«

Der Alte schüttelte den Kopf, »Ma sieht, deß Oes ka Gamsjäger seid, Herr. Wer würd' a Gams schießen zu a Zeit, wo sie ka Loch Fett auf'n Rippen ha'n. Aber i waß nit, wer der Dalk is, der zu annerst in dem Gebirg schießt, wo die Schneeschilder und die Windbahn30 an allen Spitzen hangen! – Na Nandl tummle Di und mach den Herrschaften was Warmes. Maria Josef, was stehst da, als wär'st d' im Kopf z'nicht, Dirn, und starrst auf den Herrn?«

Das Mädchen, das erst einen Augenblick vorher das Auge zufällig auf den Fremden gerichtet, der jetzt ohne Mütze und Hülle am Feuer stand und in demselben störte, stand in der That wie ein Bild aus Stein. Ihre Augen starrten auf den Mann, Furcht und Entsetzen spiegelnd, ihre sonst so freundlichen ruhigen Züge drückten den höchsten Schrecken aus – sie war unfähig, eine Bewegung zu machen.

Wir haben bereits erwähnt, daß die Gestalt der Fremden von mittlerer Größe war. Er mochte früher schlank gewesen sein, begann sich aber in dem reiferen Alter in dem er stand – über die Mitte der Dreißiger – zu runden. Seine Gesichtsbildung war, obschon der jüdische Ursprung unverkennbar blieb, von eigentümlichem Schnitt, die Mitte zwischen Raubvogel und Schafbock haltend, die thierische Lüsternheit mit Grausamkeit und Indolenz vereinigend. Mit der Eigenthümlichkeit der Gesichtsbildung harmonirte die fahle unreine Blässe, der harte, hochmüthige Blick des großen hellgrauen Auges und das negerartige wirre wollige Haar.

Der Fremde, den die Dame mit dem vertraulichen Namen Ferdinand genannt und der demnach ihr Mann oder naher Verwandter zu sein schien, hatte sich eben niedergebückt und zog aus der Asche einige halbverbrannte Fetzen Papier, die er erstaunt betrachtete.

»Was zum Henker, Mann,« sagte er sich zu dem Greise wendend, – »seid Ihr Rothschild oder Sina, oder gar ein Stück von einem italienischen Briganten, daß Euch das Geld so leicht in die Tasche fällt, um mit Hundert-Gulden-Noten Euren Kaffee zu kochen,?«

»I versteh den Herrn nit!« meinte der Greis.

»Die Dame streckte die Hand aus nach dem Papier. »Was ist's? – zeig her!«

Der Blasse reichte ihr eins der Papiere, das andere hielt er dem Tyroler hin.

»Da seht – Ihr könnt's nicht leugnen – es ist eine Hundert-Gulden-Note, halb verbrannt, aber noch deutlich erkennbar.«

Der alte Mann starrte einige Augenblicke auf den Rest des kostbaren Papiers, dann schlug er die Hände zusammen. »Heilige Müeter Gottes, dös is des Schwager Hansel sei Geld!«

Er sprang zu dem Tisch und riß die Schublade auf, in die er vorhin so unvorsichtig den Reichthum geworfen. »O heili Antoni – mer sein bestohlen – das Gold is fort und die Banknoten a! Zehntausend Gulden! – Wo is der Dieb? wo is der Dieb?«

»Wenn Ihr solches Gesindel im Hause beherbergt,« sagte die Dame, unverschämt nach dem Slowaken deutend, – »so könnt Ihr Euch nicht wundern darüber! – Da ist der Beweis, daß der Diebstahl kurz vor unserer Ankunft geschehen und der Dieb gestört worden ist. – Dort auf dem Boden liegen zwei – drei Goldstücke, die er in der Hast verloren hat! Nehmt ihn sofort fest!«

»Wen?« »Den da – ich wette, wenn Ihr ihn durchsucht, werdet Ihr wenigstens Euer Gold noch bei ihm finden!«

»Dös is unmöglich, Frau, der Hoisal31 is der Dieb nit – er kann es nit sein! Das hat der Teufels-Toni gethan – der nichtswürdige Dörcher – und richtig, da oben – da is er durchbrochen! Aber der Teufel soll den boossigen Dieb holen, der das Geld gestohlen hat, und i will verdammt sein, wenn i ihn nit...«

Der Slowake war langsam aus seiner dunkelen Ecke bis zu dem Tisch vorgeschritten und legte seine Hand auf den Arm des zornigen Greises.

»Vater Nazi« – sagte er ernst, fast feierlich – »ein schlimmerer Dieb als der arme Tolle ist unter Eurem Dach. Der Teufels-Toni hat Euch nur das elende Geld genommen und ist sicher entflohen. Aber die Euch Euer besser Theil gestohlen, Euren Namen und den Sohn Eures Herzens, den Stolz Eures Alters, um ihn zum Verräther an seinem Eide zu machen, die sitzen ruhig an Eurem Heerd!«

»Was wollt Oes sagen damit?«

»Schaut Eure Enkelin an, Nazi Haspinger und dann diese Frau. Haben zehn Jahre Euch das Gedächtnis geraubt, daß Ihr Die nicht wieder erkennen, die Ihren Enkel zum Verräther am Kaiser gemacht?«

Die Dame hatte sich in ihrem Sessel emporgerichtet, – der Slowak stand jetzt im vollen Licht des Feuers und sie zuckte unwillkürlich zusammen, als sie ihn erkannte.

»Matthias! – Schaamloser Knecht! Du hier – und Du wagst es, mir in den Weg zu treten? Ist das der Lohn für meine Wohlthaten an den elenden Bettler?«

»Fluch ihnen! Hätt' ich zehn Leben, ich wollte sie alle hingeben, wenn ich ihr schmähliches Gedächtniß damit verwischen könnte! Aber selbst der Bettler, der ausgestoßene verachtete Slowak, den Ihr stolzen Magnaten so gern nicht einmal für einen Menschen halten möchtet – er würde sich scheuen, am Heerde des Mannes zu sitzen, dessen Sohn er kaltblütig gemordet. Diese Frau, Nazi Haspinger, hat schlimmere Thaten auf ihrer Seele, als der Mörder, der dem Strang des Henkers verfallen, – diese Frau ist...«

»Still, Unglückseliger!«

»Diese Frau, die Ihr nicht, wieder erkennt, ist die Gräfin Törkyenyi, der Ihr an jenem Abend in Wien die Beweise des Verraths entrissen habt, die mit ihm ...«

Der alte Tyroler hatte schon beim Beginn der heftigen Anklage beide Hände an die Schläfe gedrückt, als wolle er all' seine Erinnerungen zusammen fassen, und starrte bald von dem Einen zum Andern – seine braune furchenreiche Stirn begann sich zu röthen – die Augen schossen unter den buschigen weißen Brauen hervor einen drohenden Blitz. – Erst jetzt eigentlich hatte er die Fremden näher angeschaut und die Erinnerung überkam ihn mit Gedankenschnelle.

»Die ungarische Gräfin?« stöhnte er laut auf – »dann is Der – Der da...«

»Ihr Helfershelfer in jeder Schande, der Doktor Lazare, selbst Rebell und dann verrathend seine Opfer, der Mann, der Ihren Franz in den Tod schicken half, der Ihre Enkelin gefangen hielt!«

»Der Teufel selbst! – Sackra – dann muß er sterben von mei Hand!« Mit einem Satz sprang der Greis nach dem Winkel, in den er den Stutzen gestellt – aber die ausgestreckte Hand faßte vergeblich, die tödtliche Waffe war verschwunden. Einen schlimmen Fluch stieß der alte Mann aus, dann fuhren seine Augen suchend in dem Flur umher.

Diesen Moment hatte der Doktor benutzt, um einen kurzen Revolver aus der Tasche zu reihen und ihn auf den Tyroler zu richten.

»Zurück! wagt es nicht, mich anzurühren oder Ihr seid des Todes!«

Das Mädchen hatte sich zwischen sie geworfen, sie streckte flehend beide Arme empor. »Nönl, um der gebenedeiten Jungfrau willen, begeh ka Mord! Bedenk, so schlecht er is, er is doch halt der Vater meines Kindes!«

»Ihres Kindes?« Der überraschte, schmerzliche Ton der Frage hallte vibrirend wieder in ihrer Seele. Einen Augenblick sah sie zu dem Slowaken empor, der bleicher als der Bedrohte, zurücktaumelte, dann barg sie schluchzend ihr Antlitz in den Händen.

»Schändlicher Bösewicht! deshalb eben sollst Du sterben!« Die Hand des alten Tyrolers schwang die schwere Holzart, die sie ergriffen, wie ein leichtes Rohr um das Haupt. »Werd hin in Deinen Sünden.«

In den entsetzten Ruf der Grafin nach Hilfe mischte sich der Knall des Revolverschusses, im selben Augenblick ein halb unterdrückter Schmerzensruf – dann – – – »Allmächtiger Gott, was ist das?«

Um das Haus krachte und brach es wie tausend Donner, die Mauern, die Balken schienen in ihren Grundvesten zu beben, der Boden unter ihnen zu schwanken und zu weichen und zu zittern – ein Schlag, als lösten sich tausend Kanonen zur selben Zeit – ein unwiderstehlicher Luftdruck, der alles Lebendige zu Boden warf – dann tiefe hermetische Dunkelheit und eine entsetzliche Stille, nur von dem Knacken des Gebälks unterbrochen, als böge es sich unter einer entsetzlichen Last. – – –

»Jesu Maria! die Lawine! die Lawine!«

Die Lawine, von dem Schuß des Teufels-Toni durch die Lufterschütterung droben an den Hörnern und Hochwänden gelöst – ursprünglich ein Schneeball – im Rollen zum Berge wachsend, – hatte sie Alle lebendig begraben!

Mailand!

Es war am 12. Januar – ganz Oesterreich trug im Herzen tiefe Trauer, selbst die Hauptstadt der Lombardei, die sich seit Jahrhunderten nur mit Zähneknirschen, mit geballter Faust – diese Faust um den Griff des verborgenen Dolches – unter der Wucht des gewaltigen deutschen Armes gebeugt, zeigte eine eigenthümliche Theilnahme, denn Viele hatten ihn geliebt, noch Mehr ihn gefürchtet, aber Alle hatten ihn geachtet.

Radetzki, der greise Feldherr und doch die kräftigste und treueste Säule des Kaiserhauses, hatte vor sieben Tagen die müden Augen geschlossen.

Trotz allen Hasses, welchen der Italiener den Deutschen bewahrt, lag der mächtige äußere Pomp einer gewaltigen Trauer über der alten Hauptstadt der Gallia cisalpina, die Pompejus schon: Roma secunda nannte.

Gar manche Schicksale und Herrschaften waren über die schöne reiche Stadt, den Schmuck des nördlichen Italiens, dahin gerauscht, seit Marcus Claudius Marcellus ihre Mauern erbaute, Gallinus die Allemannen schlug, Kaiser Maximianus sie mit Palästen schmückte und Constantin im Jahre 313 den christlichen Glauben von hier aus im römischen Reiche einführte. Was der wilde Hunnenkönig Attila verschont und die Herrschaft der stolzen Longobarden und Franken aufgebaut, das wurde abermals der Erde gleich gemacht, als die gewaltige Hand des deutschen Kaiser Friedrich Barbarossa auf seinem Römerzug rächend auf die Stadt fiel für den Verrath, den sie an ihm geübt, und aus dem ihn nur eines Dalberg32 Treue und das scharfe Schwert des kühnen Welfenherzogs Heinrich des Löwen rettete, dem er selbst später undankbar genug die Freundesthat lohnte.

Nach der Wiedererbauung, unter den blutigen Kriegen der Guelphen und Ghibellinen, der Welfen und Waiblinger, blieb die neu sich zu Reichthum, Stolz und Glanz empor schwingende Stadt deutsches Reichslehnen unter der wechselnden Herrschaft der della Torre, der Visconti und der Sforza, und manches ritterliche Herz, manch' reizendes Antlitz und manch' blutiges und schauerliches Verbrechen sahen ihre Paläste. Karl der V. gab sie, als der letzte der berühmten herzoglichen Condottieri´s gestorben, seinem Sohn, dem kaltherzigen Philipp II. und sie blieb bei der Krone Spanien bis zum Frieden von Rastadt (1714), wo wiederum die deutsche Hand – Oesterreich – die eiserne Krone der alten Longobarden-Stadt faßte, bis das blutige Marengo sie ihm entriß und sie zur Hauptstadt der cisalpinischen Republik und nachmals des Königreichs Italiens, des ersten von Bonapartes Gnaden! machte. Nach dem pariser Frieden wurde das prächtige reiche Mailand die Hauptstadt des lombardisch-venetianischen Königreichs, und viel, sehr viel hat die österreichische Herrschaft für diese Perle ihrer italienischen Krone gethan, ohne daß je die Mailänder ihr gedankt. – –

Auf diesen Plätzen, in diesen Straßen floß das Blut der Della Torres unter der ehrgeizigen Herrschaft Matteo Viscontis, wüthete der Bruderkrieg Galeazo's und Bernabos, endete Gian, der glänzendste Sprosse der Familie, durch Gift und Giammaria, ihr vorletzter Herzog, durch das empörte Volk. Hier feierte Franz Sforza, der Bauernsprößling, seine glänzende Hochzeit mit Bianka Visconti, die ihm den Herzoghut brachte, – wurde sein Sohn ermordet, sein unmündiger Enkel vom eigenen Oheim Ludovico vergiftet, der seinen Verrath gegen Frankreich durch zehnjährige Gefangenschaft im Kerker zu Loches büßte. Deutsches und französisches Blut färbte die Marmorquadern des Doms schon vor dreihundert Jahren im Kampf des ritterlichen Siegers von Marignano mit seinem Ueberwinder von Pavia.

Und wie vor Jahrhunderten die stolze Stadt dem mächtigen Hohenstaufen Trotz geboten und ihm mit Verrath gelohnt, so kämpfte sie auch unaufhörlich heimlich und offen gegen die Herrschaft Habsburgs und fast kein Jahr war vergangen, in dem nicht die carbonaristischen und mazzinistischen Verschwörungen hier ihre Opfer den Bayonneten, dem Kerker oder dem Galgen lieferten.

Auch der große lombardische Aufstand des Jahres 1848 hatte zu Mailand begonnen, im Februar mit den blutigen Raufereien zwischen Civil und Militair, und dem offenen Aufruhr am 18. März nach der Abreise des Vizekönigs Rainer. Erst nach dem blutigsten Straßenkampf hatte Graf Radetzky das Kastell und die Stadt geräumt, die rasch von den lauernden Piemontesen besetzt wurde. Die provisorische Regierung der Republikaner unter Mazzini mit seinem Arm, dem kühnen Condottiere der Revolution: Giuseppe Garibaldi hatte die provisorische Regierung nach dem Siege von Custozza gestürzt, aber nur kurz war ihre Herrlichkeit, denn schon am 6. August mußte die stolze Capitole der lombardischen Revolution mit dem unbeugsamen österreichischen Feldherrn kapituliren, der mit 50 000 Mann einzog und mit eiserner Hand die neuen Aufstandsversuche vom März 1849 und vom 6. Februar 1853 unterdrückte. Langer Belagerungszustand und scharfe Contributionen, die den Wohlstand des trotzigen mailänder Adels ruiniren sollten und ruinirten, und zugleich die Klugheit des alten strengen, aber gegen die unteren Klaffen überaus humanen Feldherrn und Statthalters hatten die deutsche Herrschaft seitdem aufrecht erhalten.

Jetzt lag der Mann, dem der Kaiserstaat die Erhaltung der Lombardei verdankte, nach langem, ruhm- und mühevollem Wirken, das weit über die gewöhnliche Gränze des Menschenlebens hinaus gereicht, todt und kalt auf der Bahre.

Der 92jährige Feldherr, der 72 Jahre dem Kaiser als Soldat gedient, war am 5. Januar 1858 in Mailand verschieden – in Mailand, wo er so gern verweilte, trotz aller Kämpfe mit dem Undank und Verrath, und das er mit dem Bollwerk der österreichischen Herrschaft in Italien, seinem eigensten Werk: Verona, nach seinem kaum vor einem Jahre erfolgten Rücktritt in den Ruhestand zu seinem letzten Aufenthalt gewählt.

Es war am 12. Januar – der Name Mailand, Maienland, den so viel süßer und wohlklingender die deutsche Sprache der Hauptstadt der sonnigen Ebenen der Lombardei gegeben, als selbst die, sonst an Wohllauten so reiche italienische Sprache, – zeigte eben nicht seine Berechtigung; denn es war während des Vormittags nach italienischen Begriffen bitter kalt gewesen – bis zu zehn Grad! aber das hinderte nicht, daß alle Straßen, die zu der Villa Reale und dem Giardino publico führten, dicht belebt von Menschen sich zeigten.

Es war der Tag der Ausstellung der sterblichen Ueberreste des alten Feldmarschalls – am zweitfolgenden Tage, den 14. sollte die Einsegnung im Dom und die Ueberführung der Leiche nach Wien und Wetzdorf stattfinden, wo der Verstorbene seit Jahren seine letzte Ruhestätte neben dem Sarge seines alten Freundes und Schlachtgefährten Wimpfen gewählt hatte.

Unter den mit italienischer Lebendigkeit plaudernden und von der Pracht des Leichencondukts, von dem Testament des Marschalls und hundert fremden Dingen schwatzenden Gruppen der Bevölkerung, die den Corso de Porta Nuova entlang zog, bewegten sich Offiziere und Soldaten von allen Waffengattungen und den verschiedensten Armeen; denn die Stadt war überfüllt von Deputationen aller Regimenter der italienischen Armee und solcher, die meist unter dem Feldmarschall gekämpft oder zu seiner Person in näherer Beziehung gestanden hatten, und während die nordischen Mächte ihre Ehren-Deputationen nach Wien abgesandt hatten, um dort dem großen Leichencondukt beizuwohnen, hatten sämmtliche italienische Staaten dasselbe nach Mailand gethan, und neben der abenteuerlichen, fast lächerlichen Uniformirung der sardinischen Bersaglieri sah man die alterthümlichen geschlitzten Beinkleider der päpstlichen Schweizergarde und die goldstrotzenden Umformen der neapolitanischen Gardereiter.

Es war übrigens charakteristisch, wie das mailänder Volk sehr ungenirt mit den Weiß- und Braunröcken in guter Kameradschaft verkehrte, während die höheren Stände sich sorgfältig von jeder Berührung mit den österreichischen Offizieren fern hielten. Die Damen in den Equipagen und auf den Balcons der Häuser benutzten ihre Fächer, um sich vor einem unvermeidlichen Gruß zu schützen, und nur hin und wieder erhielt einer der schlanken ungarischen Offiziere einen raschen feurigen Blick und eine verbindliche wenn auch stolze Verneigung.

Das Volk wie gesagt, die große Menge der arbeitenden Stände, kümmerte sich bei dieser Gelegenheit noch weniger um den von den Italianissimi unermüdlich angeschürten Nationalhaß. Wenn auch leicht entflammt und zu politischen Excessen von Natur aus geneigt, zollten grade die unteren Stände dem Verstorbenen trotz seiner Strenge eine gewisse Liebe und Verehrung, denn er war recht eigentlich ein Mann des Volks gewesen und seine eiserne Hand hatte nur schwer und lastend auf den Vornehmen und Reichen gelegen, die sein klares scharfes Auge als die Wurzeln und Triebfedern des revolutionären Treibens erkannt hatte und die er unnachsichtlich niederhielt, während den unteren Ständen so manche Freiheit nachgesehen wurde. Dazu kam, daß unter der österreichischen Herrschaft gerade die arbeitenden Klassen viel verdienten, vor Allem aber die Art und Weise, wie der alte Held mit ihren Charaktereigenthümlichkeiten und ihrem politischen Treiben umzuspringen wußte.

Wer erinnert sich nicht jener wirklich dramatischen Unterdrückung der carbonaristischen Verschwörung, der beabsichtigten Bluthochzeit in der Oper, die Franz Wallner, der alte Theaterpraktikus in seinen Bühnenerinnerungen so trefflich geschildert hat, wo die Verschworenen im Parterre lauerten, den Dolch in der Brusttasche, um ihn bei dem Aufruf Orovists zur Rache des Volks für die beleidigten Götter dem nächststehenden Oesterreicher in die Brust zu stoßen, und der aufgehende Vorhang die Terrasse der ungarischen Grenadiere zeigte, die Gewehre in Anschlag auf die dunkle Masse des Publikums, bereit, beim ersten Versuch des Widerstandes den Kugelstrom in das Parterre zu schleudern?! Eine solche Justiz- und Sicherheitspflege packte, ohne die Menge zu erbittern, und es hätte nicht viel gefehlt, so hätten die Gallerien dem Feldmarschall applaudirt, während unten die Polizei die beschämt aus dem Parterre schleichenden Revolutionäre am Ausgang visitirte, um sich zu vergewissern, daß sie auch klüglicher Weise ihre Dolche und Stilets auf dem Fußboden und unter den Sitzen zurückgelassen hatten, wo man denn nach der Räumung nicht weniger als 135 Stück fand.

Man wußte es dem Marschall Dank, daß seine Energie und Klugheit der Stadt eine Menschenschlächterei en gros erspart hatte.

Haynau, der grimmige Sieger von Brescia, hätte wahrscheinlich anders gehandelt!

Deshalb aber genoß der greise Feldmarschall, der jetzt seine letzte Parade – nicht im Sattel hoch zu Roß, sondern zwischen den hundert Kerzen des Katafalks – hielt, einer gewissen Popularität selbst unter den Italienern. Von seinen Soldaten, die er wie ein Vater liebte, und für die er wie ein Vater sorgte, wurde er vergöttert.

Sie sollten erst noch die traurige Erfahrung machen, daß man Schlachten und Länder verlieren kann durch die Gaunereien betrügerischer Lieferanten und untreue Verwalter!

Wo das prächtige Gebäude der Scala, das Werk Piermarini's, an den Corso stößt, hielt eben ein Fiaker und ein im eleganten Paletot gekleideter Herr stieg aus.

Er war ein Mann gegen die Fünfzig, durch die Kunst der sorgfältigen Toilette jedoch, ohne deshalb im Geringsten geckenhaft zu erscheinen, vortrefflich conservirt, von sicherem, aristokratischem Aeußern.

Im Augenblick, wo der Fremde dem Kutscher bezahlte, kamen mehrere Reiter die Straße herab von der Piazza de Tribunale her. Es waren drei oder vier Offiziere mit ihren Damen, in ihre hellen Militärmäntel gehüllt, doch keine Oesterreicher.

Der Fremde aus dem Fiaker warf einen Blick auf die Gruppe. »Sieh da, lieber Graf, treffen wir uns in Mailand wieder?«

Der eine der Offiziere mit Generalshut hielt sein Pferd an.

»Guten Tag, Baron! ich freue mich, Sie wieder zu sehen. Sind Sie schon lange in Mailand?«

»Ich bin diesen Morgen mit dem Bahnzug von Venedig angekommen, will im nächsten Café frühstücken und dann nach der Villa Reale, um den alten Helden der Lombardei noch ein Mal zu sehen.«

»Das ist unser Weg. Ich werde Sie begleiten. Entschuldigen Sie mich, Excellenz, in einer halben Stunde bin ich wieder bei Ihnen.«

Er hatte sich bei den Worten zu dem Vornehmeren seiner Begleiter gewandt, der höflich salutirte und dann weiter ritt, während der Graf vom Pferde stieg und seinem Reitknecht die Zügel zuwarf.

»Folge den Anderen,« befahl er, »ich komme zu Fuß nach.« Dann nahm er den Arm des Barons. »Ich bin herzlich erfreut, lieber Neuillat,« sagte er, »Sie nach so langer Zeit einmal wieder zu sehen. Als wir uns das letzte Mal trafen, war es zu Mantua in der Behausung des Wechslers.«

»Richtig, lieber Graf, bei Ihrem Namensvetter. Und seltsamer Weise führt mich außer dem Auftrag, Seine Majestät den König bei der Feierlichkeit übermorgen zu vertreten, eine ziemlich ähnliche Angelegenheit hierher, wie damals nach Mantua.«

»Darf man etwas Näheres wissen, ohne indiscret zu sein?« frug der General. »Aber lassen Sie uns hier in das Café treten, um unsere Chokolade zu nehmen. Es ist ziemlich leer, denn alle Welt zieht nach der Leichenparade. Doch wir haben noch reichlich eine halbe Stunde Zeit bis zu der Eröffnung und Oberhofmeister Conte Forni, mit dem ich als Deputation Seiner Kaiserlichen Hoheit des Herzogs hierher gekommen bin, sichert uns unterdeß den Platz.«

Sie waren in das Innere des Café's getreten, denn obschon die Vormittag-Sonne jetzt hell und warm schien, war es doch zu kalt, um nach der beliebten Sitte des Südens vor dem Kaffeehause Platz zu nehmen.

Der nur durch eine Glaswand von dem Vorplatz geschiedene Raum war fast ganz leer – nur wenige unbedeutende Gäste, in die öffentlichen Blätter vertieft, waren anwesend. Der modenesische General und der Diplomat nahmen an einem Tisch in der Nähe der Glaswand Platz, von wo sie das ganze Leben und Treiben auf dem Corso übersehen konnten. In einiger Entfernung saß ein Fremder, ein blasser, schlanker Mann, offenbar nach seinem Typus ein Engländer, wofür auch die Times sprach, deren Kolossal-Format ihn beim Lesen halb verbarg.

Der Garçon brachte die Chocolade.

»Sie sprachen von einem besondern Zweck?« frug der Graf.

»Ich brauche Ihnen gegenüber kein Geheimniß daraus zu machen. Ich habe vor drei Tagen einen eigenthümlichen Brief erhalten, dessen Poststempel Mailand ist und der eine Art Warnung oder vielmehr eine Mahnung enthält. Ich will versuchen, ob der unbekannte Freund, wenn er mich hier sieht, sich nicht zu einer nähern Mittheilung veranlaßt findet.«

»Der Brief ist anonym?«

»Ja. Und doch erwähnt er Umstände, die mich stutzig machen und mir eine Spur an die Hand geben. Doch eben fällt mir ein, daß Sie dieselben bestätigen können; da – lesen Sie.«

Er nahm aus seinem Portefeuille ein zusammengefaltetes Papier und reichte es ihm.

Der Graf öffnete es und las es mit Bedacht. Es enthielt nur wenige Zeilen, sie waren aber offenbar von Bedeutung, denn er las sie zum zweiten und dritten Male und schien tief darüber nachzudenken.

Der Brief war in italienischer Sprache und lautete:

»Seiner Excellenz dem Herrn Baron von Neuillat in Venedig:

Wenn Derjenige, der den rechtmäßigen Anspruch auf die Krone von Frankreich hat, gleich Königlichen Muth besitzt, das Erbe seiner Väter wieder zu gewinnen, wie er ein Königliches Herz zeigte, das die Gelegenheit zurückwies, seinen Feind mit Schimpf zu bewerfen, weil selbst eine irregeleitete Wahl der Nation ihre Krone ihm heiligt, so möge er sich und seine Freunde jeden Augenblick bereit halten und der französischen Grenze nahe sein.

Das Leben auch der Gewaltigsten ist ein unsicher Ding, und der Mann, der jetzt auf dem Throne Frankreichs sitzt, schwebt in einer großen Gefahr.

Ein Freund.«

»Ich würde den Brief für eine der zahlreichen anonymen Mittheilungen, Drohungen oder Warnungen gehalten haben, die uns fortwährend zugehen,« fuhr der Baron fort, »wenn wie gesagt, nicht eine Wendung darin enthalten wäre, die mich stutzig macht.«

»Und die ist?«

»Jene Worte, daß Seine Majestät lieber die Verbannung ertragen, als von einer Gelegenheit profitiren wollten, Louis Napoleon zu beschimpfen.«

»Nun?«

»Ich erinnere mich einer eclatanten Gelegenheit, wo diese Grundsätze Seiner Majestät und zwar gerade von mir, fast mit denselben Worten, ausgesprochen wurden.« »Und die war?«

»In Ihrer Gegenwart, Graf – an jenem Abend in Mantua, als ich im Magazin des Wechsler Mortara das Anerbieten des Ankaufs der Papiere ein für allemal zurückwies, welche die Unrechtmäßigkeit der Geburt des gegenwärtigen Beherrschers von Frankreich nachweisen sollten.«

»So daß also...«

»Diese Mahnung von Ihnen herrühren könnte oder ...«

»Oder?«

»Von dem Juwelier Mortara, wenn sie nicht eben von Mailand käme.«

Der General versank in tiefes Nachdenken, seine Stirn furchte sich.

»Der letztere Umstand wäre kein Grund – man kann Briefe leicht an jedem Ort zur Post geben. Aber Sie werden begreifen, lieber Baron, daß, wenn die Mittheilung von mir ausgegangen, sie klarer und verständlicher gewesen wäre.«

»Das weiß ich, denn unsere Interessen sind dieselben. Also bleibt uns der Wechsler.«

Der Graf lächelte finster. »Sie verfolgen auch da eine falsche Spur. Wenn der Mann ein Geheimniß von solcher Bedeutung wüßte, so wäre ich unzweifelhaft im Besitz desselben.«

»Verzeihung, lieber Freund,« meinte der Baron, »Sie schienen mir damals zwar in einer Beziehung zu ihm zu stehen, aber diese keineswegs sehr freundlicher Art zu sein, jedenfalls suchten Sie ein Erkennen Ihrer Person zu vermeiden.«

»Er ist in meiner Hand, wenn nicht sein Leben, so doch sein theuerstes Interesse!«

»Das ist etwas Anderes!«

»Wehe ihm, wenn er es wagte, mich zu hintergehen. Aber jene Gesinnung Seiner Majestät ist so allgemein bekannt, daß Ihr Verdacht etwas sehr problematisch ist.«

»Der Gedanke oder vielmehr die Erinnerung an jene Scene fuhr mir auch nur durch den Kopf, als ich Sie so zufällig wieder sah. Aber lassen Sie uns von Wichtigerem sprechen. Wie steht es bei Ihnen? ich muß Ihnen gestehen, ich traue der jetzigen Ruhe nicht.«

Der General warf einen Blick umher, um sich zu versichern, daß kein Lauscher in der Nähe. Mit Ausnahme des Engländers, der in solcher Entfernung sah, daß er ein halblaut geführtes Gespräch unmöglich verstehen konnte, auch nach Art seiner Landsleute sich ohne das geringste Interesse für andere Personen zeigte, – war Niemand in der Umgebung.

»Ich auch nicht. Ich bin im Stande, im Umtausch für Ihren anonymen Brief Ihnen ein wichtigeres Geheimniß mitzutheilen.«

»Das wäre?«

Ehe der Modeneser antwortete, lenkte sich seine Aufmerksamkeit auf eine Equipage, die eben vorüber rollte.

»Kennen Sie die Damen in jenem Wagen?« frug er.

»Die große, stattliche, in Trauer, ist, so viel ich weiß, eine Mailänderin – ich muß ihr schon sonst in Mailand begegnet sein, aber ich weiß ihren Namen nicht.«

»Es ist Signora Manara, die Gattin des bekannten Anhängers Garibaldis, der als Oberst der Bersaglieri bei der Vertheidigung Roms in der Villa Spada den Tod fand.«

»Die Aermste! – jetzt erinnere ich mich, es soll eine Frau von großem Muth sein, eine enragirte Italienerin.«

»Sie ist eines der gefährlichsten Weiber von Mailand, denn ihrer Schönheit und ihres Schicksals wegen huldigt ihr die ganze Jugend der Aristokratie. Der Feldzeugmeister hätte sie längst ausweisen sollen – leider ist sie so schlau wie sie schön ist und weiß geschickt jeden Beweis gegen sich zu vermeiden. Die junge Signora, die ihr gegenüber sitzt, ist ihre Verwandte, die kleine Bignatelli, eine der reichsten Erbinnen von Mailand, die das Testament ihres Vaters, des großen Seidenhändlers, unter die Aufsicht dieser Italianissima gestellt hat.«

»Aber die dritte Dame – die starke, rothe?« »Eine ungarische Gräfin!«

»Ihr Namen?«

Der Graf warf ihm einen scharfen Blick zu. »Eine geborene Gräfin Zriny, eine Tante der Fürstin Trubetzkoi, die zur Zeit, als wir uns damals in Mantua trafen, sich auch dort befand!«

Der Baron sann nach – keiner von Beiden hatte es bemerkt, daß der Engländer bei der Nennung der Namen eine unwillkürliche Bewegung gemacht hatte. Wie um sie zu verbergen, beugte er das Gesicht noch tiefer auf die Times.

»Wie ist mir denn« – frug der Diplomat nach einigem Nachdenken, – »wenn sie die Schwester der Gräfin Palffy ist, mit der Haynau vor Temesvàr die Ruthen-Exekution von Brescia wiederholte, so war sie die Gemahlin des Grafen Törkyöny, des Gesandten?«

»So ist es! – Sie lebten getrennt wegen ihres berüchtigten Lebenswandels.«

»Der Graf, ihr Gemahl ist todt?«

»Seit Kurzem ja, – sie führt gegenwärtig einen Prozeß mit den Verwandten um das Vermögen und ist hier unter ihrem Familiennamen aufgetreten.«

Die Damen waren längst vorüber, aber der Diplomat beharrte noch immer auf der zufälligen Unterbrechung.

»Ich erinnere mich jetzt – die Gräfin Törkyöny – gehörte sie nicht bei der Wiener Revolution von 1848 zu den Enragirten?«

»Gewiß!« »Und nachher? – ich habe lange Nichts von ihr gehört? Sie wurde verbannt?«

Der General lächelte bedeutsam. »Sie hielt sich seitdem in Berlin und Paris auf und hat von der Amnestie nur zeitweise Gebrauch gemacht.«

»Aber was thut sie hier? wie kommt sie nach Mailand?«

Der finstere gehässige Zug, der dem Modeneser eigen war, flog wieder über das dunkle Gesicht.

»Was weiß ich? – Jedenfalls, seit den drei Tagen, daß ich hier bin, habe ich sie immer in sehr ominöser Gesellschaft gesehen. Aber da Sie für meine wichtigeren Mittheilungen weniger Interesse heute zu haben scheinen, Baron, – es befindet sich augenblicklich auch eine andere Person Ihrer Bekanntschaft hier.«

»Wen meinen Sie?«

»Monsignore Corpasini!«

»Der Jesuit aus Spanien? von dem ich mit Ihnen wegen des angeblichen Sohnes des deutschen Principe Don Felicio sprach?«

»Derselbe! ich will Ihnen sogar im Vertrauen sagen, daß er einen jungen Menschen von etwa 20 Jahren bei sich hat, einen Novizen, der eine merkwürdige Aehnlichkeit mit Ihrem Fürsten besitzt!«

»Das wäre! wahrhaftig, Sie machen mich neugierig und ich möchte den jungen Mann wohl sehen, um so mehr, als ich erst kürzlich einen zweiten Brief von jenem maurischen oder französischen Arzt erhalten habe, der der Bruder des unglücklichen Mädchens war, mit welcher der Fürst die wirkliche oder Scheinheirath einging, und der nach einem Kinde dieser Schwester forscht.«

Der General zog die finstern Brauen zusammen. »Dann kann er vielleicht Gelegenheit haben, Monsignore Corpasini persönlich zu inquiriren!«

»Wieso? will der Prälat nach Paris reisen?«

»Das ich nicht wüßte!«

»Dann verstehe ich Sie nicht!«

Ei, Diavolo! Ihr maurischer Prinz, von dem Sie mit mir sprachen, ist ja wohl so eine Art Militair-Doktor?«

»Ja wohl!«

»Nun – cospetto! dann kann er ja sein Regiment nach Italien begleiten!«

»Wie meinen Sie das!«

»Es hängt mit dem zusammen, was ich Ihnen vorhin erzählen wollte und was Sie nicht anhörten. Ich meine, wenn die Franzosen in Italien einrücken!«

»In Rom? aber da sind sie ja längst!«

»Corpo di baccho!« was Sie für einen Diplomaten heute schwerfällig von Verständniß sind! – Sie werden alt, lieber Neuillat, gerade wie ich, und die Zeit brauchte doch wahrhaftig ungeschwächte Kraft. Ich meine, bei einem Kriege des französischen Usurpators in der Lombardei.«

»Aber wie kommen Sie darauf, lieber Graf, es ist nicht die geringste Aussicht dazu da und es herrscht die beste entente cordiale zwischen den Kabineten von Wien und Berlin.«

Der Modenese lächelte spöttisch. »Ich hätte in der That nicht gedacht, daß der Kriegsmann einen so feinen diplomatischen Kopf erst auf das weisen müßte, was in Turin und Genua die Quadern auf den Straßen erzählen! Ist es Ihnen denn so ganz unbekannt, daß in Sardinien auf das Eifrigste im Geheimen gerüstet wird?«

»Ich habe davon gehört – aber es ist eine jener Gaskonaden des Herrn Cavour, die ihm Kammer-Majoritäten verschaffen müssen, und die die Spada d'Italia schon einmal an den Rand des Verderbens gebracht haben.«

»Radetzky ist todt!«

»Wenn auch, – Oesterreich hat der tüchtigen Führer mehr, ich brauche Ihnen nur Gyulai, Benedek, Schwarzenberg, Clam Gallas und andere zu nennen. Aber das ist das Wenigste – der Sohn ist zwar um Nichts klüger als der Vater, und ehrgeizig genug, aber man hat doch unmöglich schon in Turin die Lection von Custozza und Novara vergessen und kennt seine Schwäche!«

»Darum eben verläßt man sich auf England und Frankreich!«

»England blutet noch an seinen Wunden vom Krimkrieg und ist vollkommen beschäftigt in Indien. Ueberdies besteht sein Beistand für die revolutionairen Kämpfe bekanntlich mehr in Zeitungs- und Parlamentsfloskeln und Handelsgeschäften, als in reellem Handeln – mit Erlaubniß unsers verehrlichen Nachbars da drüben gesagt! – Was Frankreich betrifft, so hat ihm der Krimkrieg fünfzigtausend seiner besten Soldaten und dreihundert Millionen Franks gekostet. Ein neuer Krieg Sardiniens gegen Oesterreich und die italienischen Fürsten ist nur denkbar in der Stützung auf die revolutionaire Partei. Daß diese da ist, ja daß sie leider sehr verbreitet und mächtig ist, das zu leugnen wäre thöricht. Aber ich weiß ganz bestimmt, daß Louis Napoleon entschlossen ist, sie energisch zu unterdrücken, und in dieser Beziehung den continentalen Kabinetten die bündigsten Versicherungen noch ganz kürzlich gegeben hat,«

»Glauben Sie denn, Cavour hätte ohne geheime Stipulationen die piemontesische Hilfe in der Krimm geleistet?«

»Er mag sich an Herrn Palmerston halten dafür. Der Großmachtskitzel des Hauses Savoyen ist bekannt und der Sitz in der pariser Konferenz war Bezahlung genug für den Feldzug des Herrn Lamarmora. Glauben Sie mir, die Revolution hat nie so wenig Chancen gehabt wie in diesem Augenblick, und Österreich stand nie fester und sicherer, als jetzt, und seine Bundesgenossen und Schutzbefohlenen dürfen fest darauf bauen.«

Der alte Soldat schüttelte den Kopf. »Es soll mich freuen, wenn Sie wahr sprechen – indeß ich fürchte, das zu große Selbstvertrauen Ihrer Freunde täuscht sich. Die liberalen Amnestien und Concessionen taugen Nichts und Oesterreich hat seine größte Stärke selbst geopfert.«

»Sie wollen sagen, die sogenannte heilige Alliance?«

Der General nickte. »Das ist es, was ich meine. Wenn über kurz oder lang ein Sturm kommt, und darauf deuten nach meiner Meinung alle Zeichen hin, und sei es zum Beispiel ein solches Ereigniß, wie der anonyme Brief an Sie andeutet, so wird Oesterreich im Kampf gegen die Revolution allein stehen und von Rußland und Preußen im Stich gelassen werden; darum ist es die größte Thorheit, die man in Wien begehen kann, jetzt mit dem Liberalismus zu kokettiren und Concessionen über Concessionen zu machen, statt der Revolution desto kräftiger den Fuß auf den Nacken zu setzen. Zum Glück sind in Wien nicht Alle blind und man hegt bereits Verdacht – wie Sie sich selbst überzeugen konnten.«

Der Baron sah ihn fragend an.

»Die Schlinge ist schlau genug, und ich hoffe, der Profoß bekommt nächstens hier in Mailand volle Arbeit. Auch bei uns in Modena fehlt es nicht an Stoff. Aber lassen Sie uns aufbrechen, es ist Zeit. Wenn Sie über den Novizen des Monsignore Corpasini nähere Auskunft wünschen, so kann ich Ihnen einen Burschen empfehlen, dessen Spürnase vortrefflich ist und der unter den Leuten des Prälaten verkehrt.«

»Sie würden mich verbinden, wenn Sie ihn zu mir schicken, ich wohne im Albergo grande. Wie ist sein Name, damit ich meinem Kammerdiener den nöthigen Befehl geben kann?«

»Er ist ein bucklicher Jude und heißt Abraham.«

»Ein Jude im Haushalt des strengen Geistlichen?«

»Cospetto – was wollen Sie? Die heilige Kirche und der Staat dürfen ihren Feinden gegenüber in der Wahl ihrer Mittel nicht zaudern. Der Bucklige ist ein vortrefflicher Spion und ich benutze ihn selbst zur Ueberwachung eines Feindes. – Sehen Sie, die Menge, die nach der Villa reale zieht, wird immer dichter. Lassen Sie uns gehen. Frauen und Kinder, Priester und Laien, Alles wird von der Schaulust dahin gezogen, Diavolo! ich kenne meine Mailänder, – die Liebe zu dem Todten bringt sie trotz alles Guten, was er ihnen gethan, sicher nicht so auf die Beine, aber die Neugier thut's und der Vortheil, denn die Stadt ist überfüllt von Fremden. Sehen Sie, selbst bis von der Adria sind sie gekommen, und die verschiedensten Stände finden sich zusammen.«

Sie standen bereits in der Thür, während er unter der dahin ziehenden Menge auf zwei ihm auffallende Personen deutete.

Es waren zwei Männer, von denen der eine die Kutte eines der zahlreichen Bettelorden der italienischen Klöster trug, die Kaputze der Kälte wegen weit über den bloßen Kopf gezogen, während der andere die gewöhnliche Kleidung eines Matrosen von einem der Küstenfahrer an den Ufern der Adria oder des Golfs von Genua zeigte. Der Letztere mit dem braunen von einem schwarzen Bart umrahmten Gesicht war eine hohe schlanke Gestalt, während sein Begleiter der Mönch kleiner und untersetzter erschien. Bei all' dem bunten Gewühl der Trachten und Uniformen, die heute die Straßen füllten, achtete Niemand der ganz gewöhnlichen Erscheinungen und nur durch einen Zufall waren sie dem Modenesen in's Auge gefallen.

Der Blick des Barons schweifte gleichfalls über die Bezeichneten, aber er blieb an dem Matrosen hängen. »Ein interessantes Gesicht – ich muß ihm schon irgend wo begegnet sein; ich habe ein merkwürdiges Gedächtniß für Physiognomieen selbst ganz untergeordneter Personen.«

Sie traten auf die Straße – auch der Engländer hatte sich erhoben und warf dem Kellner ein Geldstück zu.

Als er langsam mit gemessenem Schritt dem General und seinem Gesellschafter folgte, hatte er zufällig unter der Thür noch die letzte Bemerkung des Diplomaten gehört.

Das Lorgnon, das er in's linke Auge geklemmt trug, wandte sich nach jener Richtung; das Paar war einen Augenblick stehen geblieben, einen der Anschlagzettel der Polizei über die Ordnung der Begräbnißfeier zu lesen, und der Matrose kehrte sich eben um und so ihm das volle Gesicht zu. Als das Auge des Engländers auf, dieses traf, zeigte er eine flüchtige hastige Bewegung wie vorhin bei den Namen der ungarischen Magnaten, die der Modenese ausgesprochen, und der Schritt, mit dem er über den Platz ging, war etwas hastiger, als das frühere Phlegma hätte erwarten lassen.

Wenn er jedoch dabei den Zweck gehabt haben sollte, den Mönch und den Seemann, an dem ihm vielleicht die lazzaroniartige Tracht aufgefallen, näher zu betrachten, so war sein rascherer Gang vergeblich; denn die nächste Menschenwelle trennte sie und der Mönch und der Matrose waren in dem Gewühl verschwunden.

Alles zog den Corso der Porta Nuova entlang, jenen schönen Gärten zu, die im Frühling und Sommer den Vereinigungspunkt der Bevölkerung Mailands bilden, während der anstoßende Corso zwischen der Porta nuova und der Porta orientale jeden Abend der Sammelpunkt der glänzenden Equipagen des Adels und der Reichen ist.

Zwischen dem Palazzo de Contabilita Generale und den Giardini publici liegt die Villa Reale mit ihren schönen, jetzt von dem Frost entblätterten Gartenanlagen. Hierhin wandte sich der Strom der Menschen.

Reiche und Arme, Männer, Frauen und Kinder, Geistliche, Soldaten, Nobilis und Fabrikarbeiter, Damen und Weiber aus dem Volk drängten sich mit den zahlreichen Fremden durch den Portikus in den innern Hof und dem Aufgang der großen Treppe nach dem ersten Stock zu. Die mit der Aufrechthaltung der Ordnung beauftragten Unteroffiziere bildeten hier die Reihen des Publikums, wie sie emporzusteigen und an dem Katafalk zu passiren hatten.

Im innern Hofraum hielt eine Compagnie des Infanterie-Regiments Graf Kinsky Nr. 47 die Ehrenwache für den verstorbenen Helden. Die trauerumflorte Fahne vor dem rechten Flügel, stehen die schnurgeraden Linien der dreigliedrigen Reihen in voller Kriegsausrüstung trotz der bittern Kälte unbeweglich, – die treuen Waffen im Arm, mit denen sie auf den Schlachtfeldern der Lombardei den ihnen aufgezwungenen widerstandslosen Abzug damals aus Venedig so glänzend gerächt.

Die Treppen und Korridore sind an den Seiten mit Reihen dekorirter Veteranen besetzt, die ernst und lautlos die Menge zwischen sich hindurch passiren lassen. Der schweigende Zug geht nach dem großen Saale des ersten Stocks.

Düster und feierlich ist der Anblick; die Majestät des Todes übt ihre volle Macht selbst auf die rohesten und leichtfertigsten Gemüther. Die Wände sind schwarz behangen, das Tageslicht, der goldene Sonnenschein draußen, der über der prächtigen Stadt liegt, ist gänzlich ausgeschlossen, wie das Grab Alles ausschließt, was dem frischen fröhlichen Leben gehört. Auf einem auf drei Stufen erhöhten mit schwarzen Sammet überzogenen und mit goldenen Borten reich besetzten Paradelager liegt die von den Aerzten einbalsamirte sterbliche Hülle des großen Kriegers, als ob er dort im tiefen Schlaf ausruhte. Er ist in seine große Marschallsuniform gekleidet, seine Brust zieren die zahlreichen ihm verliehenen österreichischen Orden; die Großkreuze seiner fremden Dekorationen sind mit ihren bunten Bändern, deren Ehren den Athem in der Brust, die sie einst schmückten, nicht wieder lebendig machen können, auf sechs schwarzen Kissen um die Bahre gereiht. Zu seinen Füßen liegen Hut, Säbel und Marschallsstab – vier mit dem Panzer des Mittelalters gerüstete riesige Krieger halten über der Leiche den hohen mit Lorbeerkränzen und Siegespalmen geschmückten Baldachin, während an der Wand gegenüber das mit Flor umhüllte, im Jahre 1329 vom Böhmerkönig, dem Luxemburger Johann, bestätigte Wappen des alten Freiherrn- und Grafengeschlechts der Radetzky von Radetz prangt.

Zu den beiden Seiten des Paradebetts stehen Unteroffiziere der italienischen Armee mit der Tapferkeitsmedaille und den Zeichen langer guter Dienstzeit geschmückt; zwischen ihnen eben so viele meist reich dekorirte Offiziere und zwar je einer von allen Waffengattungen der Land- und Seemacht, sich wechselsweise ablösend. Zu den Füßen der Leiche rechts Oberst Baron Alexander Koller, der Kommandant des Radetzky-Husaren-Regiments Nr. 5 aus der böhmischen Heimath, zur Linken sein erster Adjutant Karst von Karstenwerth. Und überall das glänzende traurige Gepränge und auf die verwitterten eingesunkenen Züge des alten Helden werfen die Flammen unzähliger Wachskerzen, in acht Pyramiden um das Todtenlager geordnet, ihr geisterhaftes feierliches Licht.

Sein Kaiser hatte den alten Krieger mit jeder militärischen Pracht geehrt, es war, als habe sein Kriegsherr gewußt, daß mit dem eilenden Dampfroß, das den eisernen Marschall auf immer von lombardischer Erde führen sollte, auch das Glück der österreichischen Fahnen auf italischem Boden entfliehe. – – –

Im endlosen Zuge mit langsamen Schritten, geräuschlos wie eine Geisterprocession, bewegte sich die lange Reihe des Publikums durch die Flügelthür an einem Ende des Saales herein, an der Balustrade um das Paradebett des Todten entlang, hielt einen Augenblick diesem gegenüber an, um zum letzten Mal die eingesunkenen Züge mit dem geschlossenen, sonst so milden und doch festen Auge zu schauen, und schritt dann ebenso still zur entgegengesetzten Thür hinaus.

Nur zuweilen unterbrach ein Schluchzen, das aus dem Herzen irgend eines dankbaren Armen sich Luft machte, das feierliche Schweigen.

Viele, namentlich Frauen aus den unteren Ständen, legten einen Kranz, einen Lorbeer- oder Orangenzweig auf den schwarzen Stufen des Leichenbetts nieder.– – –

Durch einen jener Zufälle, welche die Mutter der Verkettungen und Ereignisse im Leben der Menschen und der Völker sind, hatten sich bei dem Zuge durch die Trauerhalle fast alle die Personen zusammen gefunden, die wir dem Leser zu Anfang unseres Kapitels vorgeführt haben.

Als die Equipage der Oberstin Manara vor der Villa Reale vorfuhr, sprang aus einer Gruppe von Herren ein junger, elegant gekleideter Mann an den Schlag und öffnete denselben.

»Welches Glück, Signora, daß ich einige Freunde hierher begleitet, um zu sehen, wie die Hand Gottes diesen Feind der Freiheit Italiens zu todtem Staube gewandelt,« sagte der Herr. »Da Sie zu demselben Zweck gekommen sind, meine Damen und das Gedränge sehr groß ist, so bitte ich um Erlaubniß, Ihr Cavalier sein zu dürfen!«

Er hob die Oberstin aus dem Wagen, leistete dann der Gräfin denselben Dienst und wollte seine Hand der jungen Dame bieten.

Diese jedoch hatte bereits den zweiten Schlag geöffnet und war rasch auf den Boden gesprungen.

Der Cavalier biß sich auf die Lippen, als er die spöttischen oder boshaften Blicke der Freunde bemerkte, die in einiger Entfernung standen, und der schwarze Schnurrbart über dem festen trotzigen Mund schien sich zu sträuben. Er war ein stattlicher Mann, etwa 26 bis 28 Jahre alt, von stolzer Gestalt und stolzem, finsterm Gesicht, dessen Züge jenen besonderen Familientypus trugen, den man auf Bildern der alten Herzoge im Ospedale grande findet. Die Stirn des jungen Mannes war schmal und hervorspringend, die Nase leicht gebogen – in dem ganzen Ausdruck der Physiognomie ein sichtlicher Hochmuth gepaart mit einer Ungeduld und Leidenschaftlichkeit, die keine Schranken achtete oder kannte.

Er faßte sich rasch, unterdrückte die Bewegung des Mißmuths und wandte sich zu den Damen, zu denen die Signorina um den Wagen geschlüpft war.

»Ich bitte tausendmal um Verzeihung, Signorina,« sagte er, galant das Spiel wendend, »daß ich nicht rasch genug war, auch Ihnen meine Dienste widmen zu können. Sie wissen, daß Ihnen dieselben ohnehin gehören. Aber – was sehe ich, meine Damen, – wenn mich mein Auge nicht täuscht, tragen Sie Kränze unter Ihren Mänteln? ich kann unmöglich glauben, daß sie für jenen Mann bestimmt sind, dessen Andenken mit dem besten Blut unserer Freunde verbunden ist.«

Die Oberstin Manara, eine hohe königliche Gestalt in ihrer Trauerkleidung, mit einer sichern Würde in den feinen blassen Zügen, schlug das feine Tuch in ihrer Hand zurück und wies auf den Kranz von Olivenzweigen.

»Sie haben wahrscheinlich vergessen, Signor Sforza,« sagte sie eisig, »daß der Graf Radetzky es war, welcher die Gattin und die Wittwe des Obersten Manara – der sich nicht mit Worten für Italien begnügte, sondern ihm sein Leben gab – während jener traurigen Zeit gegen die Chicanen der Polizei in Schutz nahm. Antonia Manara kann den Oelzweig des Friedens auf den Sarg des edelmüthigen Feindes legen, ohne daß eine Seele in Mailand an ihrem Patriotismus zweifeln wird!«

Der strenge Verweis überzog nochmals das Gesicht des jungen Mannes mit einer tiefen Röthe. »Verzeihen Sie, Signora,« sagte er finster, – »ich dachte nicht daran, Sie zu beleidigen, Jedermann kennt Ihre Gesinnungen. Meine Verwunderung galt allein der Signorina, denn wenn ich nicht irre, sind es Lorbeerzweige, die sie trägt.«

Das junge Mädchen hielt ihm herausfordernd den Kranz entgegen, der allerdings von zwei in einander verschlungenen Lorbeerzweigen gebildet war.

»Ueberzeugen Sie sich, Signor Conde!« sprach sie herausfordernd. »So viel ich weiß, steht mein Gärtner nicht unter Ihrer Vormundschaft.«

»Sie nehmen wenig Rücksicht auf meine Gefühle und meine Stellung, Julia,« sagte finster der Graf. »Die Verlobte eines Sforza kann mit den Österreichern Nichts gemein haben!«

Ein spöttischer widerwilliger Zug flog um den Mund des schönen Mädchens. »Ich habe noch nicht die Ehre, den Namen dieses erlauchten Hauses für den meinen eingetauscht zu haben,« erwidert sie kalt. »Kriegerischer Ruhm wird sich stets des Beifalls einer Dame erfreuen, und dieser Lorbeer gilt dem Helden, nicht dem Oesterreicher!«

Die letzten Worte, schon in der Nähe der großen Treppe gesprochen, die zum Hauptportal der Villa führt, waren laut genug, daß sie die Aufmerksamkeit zweier Personen in vorüberziehendem Gedränge erregten. Es waren der Mönch und der Matrose, die vorhin an dem Kaffeehause der Scala vorübergezogen waren.

Der Mönch wandte sich um und ein großes ernstes Auge begegnete unter der Kapuze hervor dem suchend umherstreifenden Auge der jungen Dame.

»Carrajo, Freund Andreas,« sagte er leise mit gutmüthigem Lachen, »da siehst Du, daß mehr Leute wie eine gewisse Person denken, die ich hier nicht gerade nennen mag. Das hübsche Mädchen hat Recht.«

»Still, General – es sind hundert Ohren um uns!«

Ein zweites heiteres Lachen klang unter der Kapuze hervor. »Wenn Du einen grauen Kuttenträger noch oft so nennst, wird es ziemlich auf dasselbe heraus kommen, als wenn ich selbst meine Adresse gebe, Cospetto, mache Deine langen Beine lieber etwas breiter auseinander und zeige, daß Du wirklich eine Seeratte bist, oder ich will zehn Paternoster in einem Athem sprechen, wenn man Dich nicht eher für einen Reiter auf dem Roß der Pußten, als für einen auf dem hölzernen der Schiffsplanken hält!«

Das Gedränge hatte sie während der gewechselten Worte weiter getrieben, wobei der Mönch sich nochmals umwandte und unter der Kapuze hervor auf die Wittwe einen Blick voll Theilnahme und Interesse warf, während diese sich zu dem Grafen gewandt hatte.

»Signor Conde – es möchte besser sein, Ihren Streit mit Julia zu Hause abzumachen, für jetzt bitte ich um Ihren Arm, denn es dürfte sonst unmöglich sein, uns anzuschließen.«

Der junge Nobile gehorchte, indem er sich umsah, ob keiner seiner Freunde in der Nähe, dem er die nachfolgenden Damen anvertrauen könnte, aber er war bereits mit diesen im Gedränge mitten zwischen Frauen und Männern aus dem Volk, von denen sich nur die steife, in ihrem langen bis zu den Fersen reichenden hellen Sürtout gehüllte Gestalt des Engländers auszeichnete, der vorhin im Café unsern des modenesischen Generals und seines Freundes so eifrig die Times studirt hatte und nun mit der ungenirten Indolenz der Inselbewohner zwischen dem Italiener und den nachfolgenden Damen in die Reihe trat.

Die Gräfin Zriny, wie vorhin der Modenese sie bezeichnet, hatte den kleinen Wortstreit mit einem boshaften Lächeln beobachtet und warf der Signorina, deren Arm sie jetzt vertraulich unter den ihren zog, aus dem Winkel ihres Auges einen spöttischen Blick des Verständnisses zu.

»Gehen Sie nur unbesorgt voran, lieber Graf,« sagte sie auf französisch, »ich werde Ihr Täubchen bewahren gegen alle Nationen wie meinen eigenen Augapfel, und Nichts zugeben, was Ihrem Patriotismus zu nahe treten könnte. Aber Sie wissen, meine kleine Julia hat ihr eigenes Köpfchen voll interessanter Launen und muß ihren Willen haben!«

Der Menschenstrom, in dem sie sich fortbewegten, hatte die Paare bereits einige Schritte getrennt und führte sie ohne Stillstand die breite Marmortreppe zwischen dem Spalier der gleich Bildsäulen rechts und links gereihten Krieger empor.

»Der eifersüchtige Narr,« flüsterte sie ihrer schönen Begleiterin zu, sie dichter an sich ziehend, »Es ist ganz in der Ordnung, wenn Sie ihn gehörig ablaufen lassen. Der schöne Kürassierrittmeister gefiele mir als mein Romeo auch viel besser, als dieser hochmüthige finstere Thor!« Die junge Signora an ihrem Arm zuckte unwillkürlich zusammen bei den Worten.

Sie war eine jener üppigen lebenswarmen Gestalten mit tiefblondem Haar, wie sie Tizian seinen Frauenbildern gegeben und wie sie die Vermischung des germanischen Bluts mit dem romanischen unter dem Himmel Italiens nicht selten erzeugt hat. –

Das italienische Feuer, die Gluth der Leidenschaft war gepaart mit der deutschen vollsaftigen Lebenskraft und Innerlichkeit des Gefühls. Die Signorina zählte höchstens achtzehn Jahre, ein Alter, in dem unter dem italienischen Himmel das Weib bereits vollkommen entwickelt ist, und das aus der Tiefe ihrer dunkelblauen, fast schwarzen Augen blitzende Feuer verrieth genugsam ihr Bedürfniß nach Liebe.

»Ich weiß in der That nicht Signora Contessa, was Sie meinen. Was Signor Sforza betrifft, so besteht sein einziger Anspruch an mich in der Verlobung, die unsere Väter eingegangen, als ich fast noch in der Wiege lag, und Sie wissen ...«

»Daß er Ihnen höchst gleichgültig, ja verhaßt ist, liebe Julia, und Sie die Frau sind, eine lästige Fessel zu sprengen. Unsere liebe Manara, von so trefflichen Grundsätzen sie auch sonst ist, denkt darin etwas pedantisch. Mein Gott, Sie sind jung, reich und schön – warum sollen Sie nicht das Leben und sich die Männer wählen, die Ihnen gefallen!«

»Aber Sie kennen die ausdrückliche Bestimmung im Testament meines Vaters!«

»Bah – in jedem Testament findet sich eine Handhabe, um es umzustürzen, namentlich wenn man die Machthaber auf seiner Seite hat. Sie sind das einzige Kind, also die einzige Erbin!« Die Gräfin schien ganz besonderes Interesse zu haben, sich dieser Erbin angenehm zu machen.

»Ich muß gestehen, Signora,« sagte das Mädchen, noch immer zerstreut mit den Augen umher suchend, »von Ihnen hätte ich kaum diese Zustimmung erwartet, während alle Welt mich bestürmt, den Grafen zu heirathen, selbst mein Beichtvater...«

»Ei so nehmen Sie einen anderen, der vernünftiger ist, wenn Sie wirklich glauben, all' Ihre kleinen Geheimnisse dem Beichtstuhl verrathen zu müssen, zum Beispiel...

»Gräfin!«

»Zum Beispiel die Geheimnisse eines gewissen kleinen Balkons an der Gartenmauer...«

»Heilige Madonna – schweigen Sie! – wenn man Sie hörte...«

»Bah – etwa dieser täppische Engländer hier? Aber ich muß Ihnen sagen, Julia, Sie haben Geschmack und er ist rasend in Sie verliebt!«

»Wie und Sie – die Vertraute der Gräfin Montalban-Cornello, die eifrige Patriotin, Sie verdammen mich nicht, weil mein Herz sich einem Feinde zugewendet?«

»Cara mia – ich Sie verdammen oder verrathen? Heirathen Sie meinetwegen den Sforza und lassen Sie ihn zum neuen Podesta des freien Mailand machen mit ihrem Gelde, aber lieben Sie und genießen Sie, wen Sie wollen! Was hat die Politik mit der Liebe zu thun und wenn ich Ihnen helfen kann, dem Eifersüchtigen einen Streich zu spielen, so rechnen Sie auf mich. Wäre ich noch jung, ich beneidete Sie ernstlich um ein solches Rendezvous!«

Sie standen am Eingange des Trauersaales, wo der Zug sich stopfte. Durch das gleichzeitige Heraustreten einiger Offiziere entstand einige Unordnung und das augenblickliche Drängen trennte die beiden Damen.

Als die Gräfin sich eben nach ihrer schönen Begleiterin umsah, beugte der steife Engländer wie zufällig sich nieder und an ihrem Ohr tönte mit unverkennbar nationalem Ausdruck das Wort:

»A Hon!«

Sie machte eine Bewegung der Ueberraschung und sah erstaunt auf ihren Nachbar.

Der Britte putzte mit seinem Taschentuch eifrig das Augenglas.

»Gott gebe Ungarn einen blauen Himmel!« flüsterte er in magyarischer Sprache hinter dem Tuch. »Ich muß Sie sprechen, noch heute, Cousine!«

Sie sah ihn noch immer erstaunt, verwundert an. »Wer sind Sie? diese Benennung – –«

»Hat die Gräfin Törkyöny, seitdem sie sich wieder Martha Zriny nennt, kein Gedächtniß mehr für ihre unglücklichen Verwandten?«

»In der That Herr – reden Sie deutlicher – ich erkenne Sie nicht!«

Er beugte sich nieder zu ihrem Ohr und flüsterte zwei Worte – sie hätte beinahe einen lauten Schrei ausgestoßen und starrte ihn fast mit Entsetzen an. »Wie – träum' ich denn? Sie leben ...?«

Der Engländer machte eine hastige Geberde des Schweigens. »Wenn es nach einem Ihrer früheren Freunde gegangen wäre, allerdings nicht. Aber da ich ihn nicht mehr in Ihrer Nähe sehe, hoffe ich, Sie werden mein Vertrauen nicht mißbrauchen. Ich muß Sie sprechen. Wo finde ich Sie?«

»Ich wohne bei der Oberstin Manara in der Casa Paulina. Kommen Sie diesen Abend, wenn es dunkel ist!«

»Es bedarf dieser Vorsicht nicht – ich werde mich in zwei Stunden einführen lassen.«

»So haben Sie Freunde hier?« frug sie lauernd.

»Ich werde deren finden, zum Beispiel dort!«

»Wo?«

Er deutete auf den Matrosen, der eben mit dem Mönch, seinem Begleiter, den kurzen gestatteten Stillstand vor der Leiche machte.

Zugleich sah sie ihre Schutzbefohlene, Julia Bignatelli, am Arm eines stattlichen jungen Offiziers in österreichischer Kuirassier-Uniform, zu der Barriere heran treten.

Der Offizier war ein großer schöner Mann mit offenem, martialisch-kräftigem Gesicht von deutschem Schnitt, eine jener Gestalten, wie sie stets bei den Frauen von heißen Leidenschaften Glück machen.

Das Paar war eben an die Barriere getreten, das untere Volk machte dem glänzenden Offizier willig Platz, die junge Dame, von Röthe übergossen, als sie in Folge ihrer Begleitung viele Augen auf sich gerichtet sah, wollte hastig den Lorbeerkranz zu den anderen auf die Stufen des Paradebetts legen.

»Einen Augenblick, meine Tochter!«

Es war der Mönch, der gesprochen und dessen Hand die ihre aufhielt. Er brach einen kleinen Zweig von dem Kranze und warf ihn auf die Leiche.

Sein Gefährte, der Seeman, sah ihn überrascht an.

»Dem Andenken eines Tapfern! Der Herr sei seiner Seele gnädig!«

Sie schritten weiter.

Die Signorina hatte gleichfalls ihren Kranz niedergelegt, die Trauermarschälle gaben dem Zuge ein Zeichen, sich weiter zu bewegen.

Die ungarische Gräfin, die sich von dem Engländer bereits getrennt und jetzt wieder alle Herrschaft über sich selbst gewonnen hatte, beobachtete mit scharfem Auge alle die kleinen Züge, ein Lächeln boshafter Schadenfreude überzog ihr rothes Gesicht, als sie von dem Ausgang des Saales her zwei feuersprühende Augen auf das Paar zurück gewendet sah.

Es war der Verlobte der Signora, der Graf Sforza, der bei dem Umherschauen nach der Vermißten den unwillkommenen Anblick gehabt und den nur die ernste Mahnung der Oberstin abhalten konnte, durch seine wüthende Eifersucht eine Szene in dem Trauersaal selbst herbei zu führen.

Die Gräfin war übrigens nicht die Einzige, welche die kleinen Vorgänge mit Interesse beobachtet hatte.

Unter der Gruppe von hohen Offizieren und Beamten die zur Seite an der Wand standen, hatten auch der modenesische General und Herr von Neuillat ihren Platz gefunden.

Der Diplomat stieß den Grafen an. »Sehen Sie da, General, die hübsche Signora, die vorhin mit der Gräfin Törkyöny und der Oberstin Manara an uns vorüber fuhr. Wenn ich nicht irre, ist es der Baron von Trautmannsdorf, der sie fährt?«

»Der Adjutant Gyulay's, ja wohl. Aber er bemüht sich vergeblich um die reiche Erbin, sie ist mit einem unserer enragirtesten Demokraten, dem Grafen Sforza verlobt durch das Testament ihres Vaters, um mit ihrer Million dem zerrütteten Vermögen des entarteten Abkömmlings der alten Herzöge wieder auf die Beine zu helfen.«

Der Diplomat verfolgte mit seinem Lorgnon nochmals den Matrosen von der Adria, dessen Physiognomie ihm so bekannt vorgekommen war, ohne daß er wußte, wo er sie unter seinen reichen Erinnerungen von Menschen gleich hinthun sollte.

Der Kürassier-Offizier hatte unterdeß seine Dame in dem langsamen gemessenen Schritt des Zuges weiter nach dem Ausgang geführt.

»Nehmen Sie sich in Acht, Signor Enrico – der Graf hat uns so eben gesehen!« flüsterte die junge Dame.

»Der Teufel hole ihn,« sagte ziemlich rücksichtslos der Deutsche. »Ich wünschte, das hochmüthige Gesicht versuchte nur, sich an mir zu reiben – bis jetzt hat es seine Courage immer sorgfältig vermieden. Wie glücklich hat es mich gemacht, Sie einige Augenblicke sprechen zu können. – Und diese Nacht?« Seine Stimme war zum leisen Hauch gedämpft.

»Zur gewöhnlichen Stunde!«

Sie waren an der Thür des Vorsaals, in welchem die Oberstin mit ihrem ungeduldigen Begleiter wartete.

Auch die Signora Manara sah finster und unwillig, als sie das Paar herankommen sah – der Mailänder Nobile vermochte nicht länger an sich zu halten, sondern ging, trotz des Rücksicht gebietenden Ortes, hastig auf seine Verlobte zu.

»Kommen Sie, Julia,« sagte er laut, – »die Frau Gräfin hat sehr Unrecht gethan, Sie einer solchen Belästigung auszusetzen, vor der man selbst nicht einmal bei dieser Gelegenheit sicher scheint!«

Der Offizier richtete sich straff empor, auf seiner kräftigen Stirn trat eine Narbe, die von einem Säbelhieb im ungarischen Kriege herrührte, in der dunkelen Röthe, die sie übergoß, weiß hervor; aber ohne den Italiener einer Antwort zu würdigen, schob er ihn mit einer Handbewegung zur Seite und führte die fest auf seinen Arm lehnende Dame bis zu der Oberstin.

»Madame,« sagte er, sich höflich verbeugend, »ich habe die Ehre, Signora Bignatelli Ihrem Schutz wieder zu überliefern. Ich fand sie, im Gedränge von Ihnen abgekommen, im Vestibüle unter der Menge und hatte die Ehre, ihr meinen Arm anbieten zu dürfen.«

Die Gräfin Törkyöny hatte sich jetzt herbeigedrängt. »Das arme Kind, ich sah ihre Verlegenheit,« entschuldigte sie hastig, »aber ein Flegel von Engländer hatte uns getrennt und es war nicht möglich, wieder zu ihr zu gelangen, denn die ganze Menschenreihe hatte sich zwischen uns geschoben.«

»Sie hätten verständiger Weise an unserer Seite bleiben sollen, Julia,« sagte kalt die Oberstin. »Mein Herr, unsern Dank für Ihre Bemühung!« Sie machte eine gemessene Verbeugung und gab dem jungen Mädchen ein Zeichen, sich ihr anzuschließen, aber der Offizier nahm kaltblütig die Hand der jungen Erbin und führte sie an seine Lippen.

»Signora,« sagte er ruhig, »empfangen Sie, ehe ich mich beurlaube, den Dank der Armee unsers Kaisers für die patriotische Gabe am Sarge des besten und treuesten Mannes in Italien, die Sie ja wohl im Namen aller dieser treuen Unterthanen dargebracht haben. Ich habe die Ehre, mich zu empfehlen, da mein Dienst mich hier oben gebunden hält.«

Die Oberstin hatte den Arm ihrer Mündel oder Pflegebefohlenen genommen und führte sie fort, der Nobile wollte ihr nach einem gehässigen Blick auf seinen Nebenbuhler folgen, als dieser eine Hand auf seine Schulter legte.

»Was beliebt, Signor?«

»Ich glaube, Herr Graf, Sie sprachen so eben einige Worte, die an mich adressirt waren?«

»Ich erzeigte Ihnen die Ehre!«

Der Offizier lachte. »Echauffiren Sie sich nicht, Signor Conde. Ich wünschte Ihnen bloß Gelegenheit zu geben, mit meiner Zudringlichkeit ein für alle Mal fertig zu werden, – das heißt, wenn Sie den Muth dazu haben!«

»Elender!«

»Still – man könnte Sie hören, und ich wäre dann gezwungen, Sie zu ohrfeigen, was ich gern vermeiden möchte. Treten wir gefälligst ein wenig zur Seite. Sie haben mich also verstanden?«

»So wohl, daß ich Sie noch diesen Abend zu tödten hoffe!«

»Halt, halt, Signor Conde, – lassen Sie Ihr Pferd nicht zu stark galopiren. Ich werde Ihnen morgen zwei Freunde senden, um das Nöthige zu besprechen und stehe eine Stunde nach dem Begräbniß des Feldmarschalls zu Ihrer Disposition!«

»Wie – ich sollte bis übermorgen warten? – Sie sind ein Prahler, Signor, wenn Sie eine solche Sache aufschieben wollen.«

»Ich bin im Dienst, mein Herr,« sagte der Rittmeister kalt – »und bei uns Soldaten kommt der Dienst vor unserer Person. Sie werden sich also gedulden müssen!«

»Nimmermehr – heute! spätestens morgen früh, denn ich will Sie selbst tödten und übermorgen ...«

»Haltet ein, thörichte Männer,« sagte plötzlich eine ernste Stimme hinter ihnen, »Morgen wie übermorgen und alle Tage gehört Euer Blut dem Vaterlande und der gerechten Sache, darum lasset ab von dem unnützen Streit – ich verbiete ihn!«

Sie hatten beide sich umgewendet nach dem unberufenen Einmischer in ihren Wortwechsel.

Es war der Mönch, der mit dem Seemann zu der Leichen-Ausstellung gekommen. Der hochmüthige Graf wandte seinen Zorn, den er an dem Gegner nicht auslassen konnte, gegen den Priester. »Elender Bettelpfaffe, was untersteht Ihr Euch?« herrschte er ihn an. »Trollt Eurer Wege, wenn die Unverschämtheit Euch nicht schlecht bekommen soll!«

»Geht, guter Bruder,« sagte lächelnd der Offizier, »und betet einige Paternoster und Ave Marias für eine arme Seele, die im Begriff steht, zum Teufel zu fahren!«

Der Mönch antwortete weder auf die Beleidigung noch auf den Spott. Er stand jetzt so, daß er die Oeffnung seiner Kapuze dem Nobile zugewandt hatte.

»Im Namen der heiligen Kirche,« sagte er mit tiefem Ton, »entferne Dich, leichtsinniger Mann, von dieser Stätte, wo nicht einmal die Nähe des Todes Deinen thörichten Leidenschaften Einhalt gebieten kann.«

Der Graf wollte heftig antworten, als die erhobene Hand des Mönchs wie zufällig seine Kapuze halb öffnete, so daß Jener sein Gesicht erkennen konnte.

Der Abkömmling der Sforza fuhr zurück, als habe er einen elektrischen Schlag bekommen, dann drehte er sich kurz um, maß mit einem finstern haßvollen Blick den Gegner und verließ mit den Worten: »Auf Wiedersehen, Signor!« das Vorzimmer, in dem die Scene durch sein eigenes Ungestüm nicht unbemerkt vorübergegangen war und sich bereits eine Gruppe in der Nähe der Streitenden gesammelt hatte, die jetzt von den Ordnung haltenden Unteroffizieren zum Weitergehen ernstlich angetrieben wurde.

Der Rittmeister hatte verächtlich hinter dem Fortgehenden drein genickt. »Ich hoffe es – wenn die italienische Courage so lange vorhält! – Aber es war auffallend, daß der werthe Graf so plötzlich auf das Wort des Mönchs hörte und es wird gut sein, wenn ich mir den frommen Bruder einmal näher besehe!«

Er blickte nach diesem umher, aber weder der Mönch noch der Seemann waren mehr zu sehen, und er mußte zu seinem Dienst in den Trauersaal zur Ablösung der Ehrenposten zurückkehren.

Als die Damen eben in die harrende Equipage steigen wollten, kam der Nobile hastig und erhitzt hinzu. Die Oberstin winkte ihn mißbilligend zu sich.

»Warum blieben Sie zurück, Francesco? – Sie haben gewiß einen thörichten Streit angefangen mit dem Menschen!«

»Keine Sorge, Signora – ich habe ihm bloß angedeihen lassen, was er verdiente. Wahrlich, es ist ein Glück, daß die Stunde endlich da ist, wo der Unverschämtheit dieser deutschen Eindringlinge ein Ende gemacht werden kann!«

»Still – Sie sind unvorsichtig in Ihren Reden und werden noch Alles gefährden. Steigen Sie ein und fahren Sie mit uns zur Stadt zurück!«

Der Graf entschuldigte sich, daß er mit einigen Freunden versagt sei und hob die Damen in den Wagen.

Das kurze Gespräch hatte Gräfin Martha benutzt, um der Erbin in's Ohr zu flüstern: »Der eifersüchtige Unhold! – Hoffentlich giebt ihm Ihr schöner Rittmeister die gebührende Lection. – Wenn Sie meiner Hilfe bedürfen, so vertrauen Sie mir!«

Die Signorina hatte bis dahin noch kein Wort gesprochen, nur ihre Augen funkelten entschlossen.

»Befreien Sie mich von dieser Fessel, und mein halbes Vermögen ist das Ihre!«

»Wir sprechen weiter darüber! – Suchen Sie diesen Abend mich auf.«

Der eifersüchtige Liebhaber beurlaubte sich bei den Damen im Wagen und derselbe rollte mit ihnen dem Corso zu. –

Eine Stunde später trennten sich am Portikus mit der Verabredung des baldigen Wiedersehens der Graf Mortara und der Agent der vertriebenen Königsfamilie von Frankreich; der Erstere ritt mit der modenesischen Deputation zurück, der Zweite, der sich gern im Volksgewühl bewegte, kehrte langsam unter der Menge, die nach dem Schluß der Paradeausstellung zur innern Stadt wogte, zu Fuß unter dieser nach seinem Hôtel zurück. Er hatte kaum die Ecke der Neuen Straße erreicht, als sich ein alter Mann an ihn drängte und ehrerbietig den Hut zog.

»Ich habe die Ehre, dem Herrn Baron zu bezeigen meinen ganz gehorsamsten Respekt, wenn der Herr Baron sich erinnern thut noch eines armen unbedeutenden Mannes!«

»Wie – Sie hier in Mailand, Herr Mortara?«

Der alte Juwelier und Geldwechsler aus Mantua verbeugte sich nochmals, »Ich habe doch auch sehn wollen noch einmal das Antlitz eines Gerechten in Israel, der gethan hat meinem Volk vieles Gute und nicht gelitten hat die Ungerechtigkeit. Der Herr Jehovah lasse ihn eingehen in das Eden der Christen!«

Der Graf schritt nachdenkend eine kurze Strecke neben dem alten Mann her. »Das ist schön von Ihnen, Herr Mortara, eine solche Gesinnung auch gegen Andersgläubige ehrt Sie. Doch Sie haben davon schon öfter Beweise gegeben, selbst noch in letzter Zeit – oder vielmehr in den letzten Tagen.«

Er warf einen scharfen Blick auf seinen Begleiter.

Der Jude hielt ihn ruhig aus.

»Ich verstehe nicht Euer Excellenz!«

»Es ist hier weder die Zeit noch der Ort, mich näher auszusprechen,« sagte der Baron. »Dennoch wäre es mir sehr lieb, Herr Mortara, wenn ich Sie auf eine Stunde ungestört sprechen könnte. Ich hoffe, Sie bleiben bis morgen hier?«

»Ich beabsichtige abzureisen mit der Eisenbahn morgen früh, Herr Baron. Mein Haus in Mantua kann nicht länger entbehren das Auge des Herrn!«

»Wohl – so sagen Sie mir, wo ich Sie diesen Abend finden kann, wenn Sie nicht vorziehen, mich zu besuchen, denn leider bin ich bis dahin sehr beschäftigt.«

»Ich wohne bei Einem von unseren Leut', und ein so vornehmer Herr wird nicht gehen wollen unter so niedriges Dach. Ich werde machen dem gnädigen Herrn meine Aufwartung wann und wo er befiehlt.«

»Gut denn! ich wohne im Albergo grande und werde Sie heute Abend um 9 Uhr bei mir erwarten.«

»Der alte Mortara wird nicht warten lassen seinen hohen Gönner!«

Der Baron grüßte den Juden höflich, wiederholte noch einmal die Stunde und setzte seinen Weg fort. Der Jude sah ihm einige Zeit nach.

»Er ist ein gerechter und kluger Mann, und hat kein Vorurtheil gegen unser Volk,« murmelte er. »Wenn alle Christen wären wie er und der Mann, auf dessen müdes Auge gelegt Samael seine dunkle Hand, könnten der Christ und der Jude gehen neben einander glücklich durch das Leben. Warum sollte ich nicht helfen ihm oder vielmehr seinem Herrn zu gewinnen das, was die Menschen das Höchste halten im Leben, einen Thron?«

Er wollte gleichfalls weiter gehen, aber zwei Personen, die auf ihn gewartet zu haben schienen, nahmen ihn in Empfang.

Es waren der Mönch und der Schiffer, die einander so treue Gesellschaft leisteten.

»Kommen Sie hierher, Signor Mortara,« sagte der Zweite mit einer dem Juden nicht ganz unbekannten Stimme, »wir haben mit Ihnen zu reden. Lassen Sie uns hier hinter den Vorsprung der Kirche treten, wir werden dann weniger bemerkt sein von dem Menschenstrom.«

Der alte Wechsler sah sich ängstlich um, als sei ihm an der neuen ihm noch unbekannten Gesellschaft nicht viel gelegen.

»Was wollen Sie von mir, Mann?« frug er hastig, »es wird doch nicht sein passend, daß ein ehrwürdiger Klosterbruder gesehn wird auf offenem Corso in Mailand mit Einem von meinem Glauben!«

»Kutya lanczos! machen Sie keine Umstände! Der Rock macht den Pfaffen nicht, aber er ist wenigstens gut, um unsern Verkehr mit einem Ebräer zu heiligen. Hierher, Signor, in diesen Winkel – wir haben Ihnen nur wenige Worte zu sagen!«

Mortara, der bei seinen vielen und sehr verschiedenartigen Geschäften jedes unnütze Aufsehen fürchtete, war dem ernsten Drängen gefolgt – die vorspringende Seiten-Kapelle der Kirche, in deren Nähe sein Gespräch mit dem Baron geendet, verbarg sie vor neugierigen Blicken der auf der Hauptstraße Vorüberziehenden.

Der Seemann wandte sich jetzt voll zu dem Juden, rückte ein Wenig die rothe Mütze aus der Stirn und sagte spöttisch:

»Nun, Signor Mortara, kennen Sie mich jetzt? – Sie hatten doch scharfe Augen, als wir uns das letzte Mal sahen!«

»Gott der Gerechten, Signor – wenn ich den Bart wegdenke – Sie sind der Oberst Türr! Wie können Sie wagen sich wieder in die Höhle des Löwen?«

»Bah – es thun's bessere Männer als ich! – Jetzt da Sie mich kennen, ist es weiter nicht nöthig, daß Sie es forterzählen. Wir wissen, daß Sie ein zuverlässiger Mann sind, und Niemand verrathen, der Ihnen vertraut.«

»Der Gott Abrahams soll mich verlassen, wenn ich's thue. Aber Signor, ich weiß, Sie sind ein Mann von der großen Bewegung in diesem Land. Darum will ich Sie bitten, mir zu sagen kein politisches Geheimniß, denn ich bin gebunden durch einen bösen Contract an Ihre Feinde!«

»Wir wissen, daß Sie beiden Parteien dienen, aber daß Sie es mit Verstand thun und Niemand verrathen. Was wir jedoch mit Ihnen zu thun haben, schlägt in Ihr Handelsgeschäft. Sie haben aus dem Verkauf der Diamanten des General Garibaldi und Lord Heeresford noch circa zwei Millionen Lire in Händen.«

»Zwei Millionen und fünfundzwanzigtausend Lire, nachdem vor acht Tagen fünfmalhunderttausend auf mich gezogen worden sind.«

»Ich weiß es – aber wir sind unversehens noch einer Summe benöthigt, wo möglich noch diesen Abend oder noch diese Nacht, etwa fünfzigtausend Lire! Haben Sie Geld in Mailand oder können Sie es sich hier verschaffen?«

»Die Unterschrift des Samuelo Mortara,« sagte der Juwelier mit einem gewissen Stolze lächelnd, »hat in Mailand Geltung für mehr als das Zehnfache. Aber! ...«

»Was haben Sie für ein Bedenken?«

»Ich muß haben die Unterschrift von dem Eigenthümer oder seinem Freund, dem Lord Heresford!«

Der Oberst lachte. »Teremtete! Also Sie trauen mir nicht für 50 000 Lire?«

»Ich bin ein Mann des Handels, Signor, und weiche nie ab eine Handbreit von meiner Regel. Wenn Sie mir bringen die Vollmacht von Denen, die haben gegeben die Diamanten und mir anvertraut unterzubringen den Werth, können Sie disponiren über jede Summe!«

»Nun, es ist recht, daß Sie Ordnung halten – wir vertrauen Ihnen desto mehr. Aber ich will Ihnen Besseres geben, als die bloße Vollmacht?«

»Was könnte das sein?«

Der Oberst legte die Hand auf die Schulter des Mönchs.

»Den Depositeur selbst, Signor Mortara!«

Der Jude sprang unwillkürlich einen Schritt zurück. »Gott der Gerechte – der General Garibaldi?«

»Still!« befahl der Mönch. »Die Wände haben in Mailand Ohren. Kommen Sie diesen Abend acht Uhr in die Casa der Oberstin Manara, Signor Mortara, und bringen Sie das Geld mit, und Sie werden Ihre richtige Quittung erhalten. Aber bringen Sie Gold, nicht Papiere, die Letzteren könnten binnen zwei Tagen in Mailand zu schlecht im Course stehen!«

»Gott Abrahams,« stöhnte der Wechsler leise, »das ist ein schlimmes Zeichen! – Signor Mazzini in Paris und der General Garibaldi in Mailand – das wird geben einen neuen Strom von Blut und die Geschäfte werden stocken und es wird ausbrechen ein neuer Krieg!«

»Still!« befahl der Mönch nochmals mit ernster Stimme. »Das sind keine Dinge, um auf offener Straße davon zu reden. Schweigen Sie bei Ihrem Leben von Allem, was Sie gehört oder erfahren haben, bis ich mit Ihnen weiter gesprochen. Ich erwarte Sie um acht Uhr an dem bewußten Ort.«

Der Jude legte betheuernd die Hand auf die Brust.

»Gehen Sie jetzt die Contrada del Monte hinab, während wir wieder in den Coso einbiegen. Auf Wiedersehen!«

Der Wechsler beeilte sich so hastig, als es ihm seine alten Beine erlaubten, dem Befehl Folge zu leisten. Der Mönch und der Seemann blieben noch eine Weile hinter der Kapelle, dann kehrten sie wieder zu der Straße zurück und mischten sich in das noch immer herrschende Gewühl.

Sie setzten hier ihren Weg fort, ohne zu bemerken, daß zwei Personen sie scharf dabei beobachteten.

Der Eine war ein lahmer, buckliger Krüppel von jämmerlichem Aussehen, der sich aber behend auf seinen beiden Krücken fortzuschieben verstand und der während der Unterredung auf den Vorstufen der Kirche, wie gewöhnlich die Bettler in Italien, gelagert hatte; die Andere der Engländer, der vor den Läden der gegenüber liegenden Seite stehen geblieben war, bis er den Mönch und den Seemann wieder ihren Weg fortsetzen sah, worauf er ihnen in gemessener Entfernung folgte.

Beide Personen waren übrigens von dem Platz an der Villa Reale bis zur Kirche mit dem Menschenzug den beiden Gruppen nachgegangen, der Krüppel dem Juden, der Engländer dem Seemann und seinem Begleiter.

Während die Letzteren ihren Weg bis zum Domplatz verfolgten und dann in das Straßengewirr nach der Porta Romana einbogen, blieb der Krüppel noch einige Minuten auf seinem Platz, anscheinend, um die Rückkehr des Juden zu erwarten, oder zu überlegen, ob er den Männern, die mit ihm gesprochen, folgen solle; erst als der Wechsler nicht nach dem Corso zurückkehrte, überzeugte er sich durch einen Rundgang um die Kirche, daß dieser in einer anderen Richtung sich entfernt haben müsse.

Der Krüppel kroch hierauf wieder in das tiefe Portal der wie alle Gotteshäuser im Süden während des ganzen Tages offen stehenden Kirche zurück, und nachdem er sich sorgfältig umgesehen, ob auch kein neugieriges Auge sein Thun und Treiben belauschte und sich überzeugt hatte, daß dies nicht der Fall, schob er sich in einen dunklen Winkel, in dem Maurer einiges Baugerüst zu irgend einer Reparatur stehen hatten, lehnte die Krücken an die Wand und schnallte dann einen Riemen los, welcher unter den Kleidern sein linkes Bein in verkrümmtet Stellung zusammengezogen und so der Täuschung Vorschub geleistet hatte. Hierauf nahm er das schwarze Tuch ab, mit dem er das linke Auge und die Hälfte des Gesichts verborgen, wischte einige Farbe von dem letzteren und war mit einem Mal ein ganz anderer Mann. Wäre er in dieser seiner wahren Gestalt dem alten Juwelier begegnet, dieser würde in ihm sofort seinen ehemaligen Gehilfen, den buckligen Abraham erkannt haben, der so undankbar ihn zu morden und zu berauben versucht hatte.

Nachdem der Jude diese Variation mit seinem Aussehen vorgenommen, verbarg er die Krücken sorgfältig in dem Winkel und verließ die Vorhalle, nicht ohne zuvor gegen den Weihkessel verächtlich ausgespieen zu haben, und warf sich in den Menschenzug, hastig und ohne auf einige Tritte und Stöße zu achten, sich vorwärts drängend, indem er die Mißhandlungen dadurch rächte, daß er – wo es ohne die Gefahr des Entdecktwerdens geschehen konnte – die Kleider der Männer und Frauen mit einem spitzen kleinen Messer, das er in der Hand trug, durchlöcherte.

Trotz seines Eifers und seiner Gewandtheit brauchte der Bucklige mehr als eine halbe Stunde, bevor er zu seinem Ziel, dem Kapitelhause von San Nazaro in der Nähe des Gorso di Porto Romana gelangte.

Grade als er vor einem geräumigen, mit hohen Mauern von der Straße abgeschiedenen Hause anlangte, stieg der modenesische General vom Pferde. Die ihm das Roß abnehmenden Diener grüßten vertraulich den buckligen Juden, der hier so gut wie zu Hause zu sein schien!

»Der Gott Isaks und Jakobs segne den Eintritt Eurer Gnaden,« sagte kriechend der Jude. »Monsignore werden sich freuen, Euer Excellenz zu sehen – aber wenn Sie es nicht haben gar so eilig, möchte ich wohl sprechen vorher ein Wort im Geheimen mit Ihnen.«

»Das trifft sich gut, Abraham,« erwiderte der Offizier – »ich habe Dir auch Etwas zu sagen! – Laß uns hier hinein treten in das Zimmer am Flur. – Nun, was bringst Du Neues – Hast Du ermittelt, ob er kürzlich in Mailand gewesen?«

»Wenn Excellenza meinen den schäbigen Hund, den Juwelier – er ist hier noch immer!«

»Wie, also doch! – weißt Du es bestimmt?«

»Ich kann mich verlassen auf meine Augen bei Tag und bei Nacht. Ich habe doch gesehen ihn vor dem Palazzo, wo der große Held liegt mausetodt wie unsereins, wenn er ist gestorben, als Excellenza gesprochen haben mit dem, fremden Cavalier, den er dann hat angeredet später auf dem Corso.«

»Herrn von Neuillat?«

»Ich weiß nicht, wie er heißt – ich weiß nur, daß Excellenza sind gekommen auch mit ihm zu Fuß nach dem Palazzo.«

»Es ist derselbe. Aber ich habe Dich nirgends bemerkt, Abraham, und Du bist doch ziemlich kenntlich.«

Der Bucklige lachte. »Für was hat gegeben Jehovah dem Abraham sein Bischen Witz, wenn er sich präsentiren sollte seinem alten Baas, daß dieser bloß brauchte zu sagen: Fangt ihn! – Excellenza mit ihrem Freunde haben gegeben mir selbst zwanzig Centesimi aus Mitleid.«

»So warst Du der Bettler mit den Krücken? ich erinnere mich jetzt. Aber das ist Nebensache. Wohin sind der Baron und Dein alter Herr gegangen?«

»Sie sind gegangen den Corso hinauf und haben sehr eifrig mit einander gesprochen, aber nur kurze Zeit – der Herr Cavalier hat bestellt den Wechsler, den die Hölle verdamme, auf heute Abend zu sich.«

»Hast Du die Stunde gehört?«

»Ich bin gewesen zwanzig Schritt hinter ihnen, als sie haben sich getrennt. Ich habe gehört, wie der Cavalier gesagt hat noch ein Mal: Also um Neun! daß er kommen soll zu ihm.«

»Gut – ich weiß, wo er logirt. Es muß auf eine oder die andere Weise benutzt werden. Hast Du bemerkt, wo der Wechsler dann hingegangen ist? – wir könnten damit vielleicht seine Wohnung ermitteln.«

»Nun ich erst weiß, daß er ist in Mailand, kann er nirgends anders sein, als bei dem alten Manego, seinem Freund, der so geizig ist wie er. Es wird mir leicht sein, ihn dort zu erspähn. Ich bin ihm nicht gefolgt, weil ich es hatte eilig, hierher zu kommen, um zu berichten, was ich sonst noch gesehen!«

»So sprich.«

»Ich möcht es doch gern sagen dem Monsignore selber, der mir befohlen hat zu haben die Augen und die Ohren offen.«

»Narr – Du weißt, daß es dasselbe ist und der Superior ist sehr beschäftigt. Aber wir können zu ihm gehen.« Er sah aus der Thür. »Heda, Felicio! fragen Sie sogleich bei Monsignore an, ob er einen Augenblick Zeit hat, mich zu sprechen. Ich hätte ihm dringende Mittheilungen zu machen!«

Der Bote, dem er den Auftrag gegeben, war nicht einer der gewöhnlichen Diener, sondern seiner Kleidung und Haltung nach ein junger Novize des Ordens der Gesellschaft Jesu. Er war groß und schlank gewachsen, hatte ein hübsches aber hageres und bleiches Gesicht und mochte etwa achtzehn bis neunzehn Jahr alt sein.

Der angehende Schüler Loyolas verneigte sich, ohne die Augen vom Boden zu erheben, und stieg dann mit gleichmäßigem, ruhigem Schritt die Treppe hinauf, um den Befehl auszuführen.

Der Graf sah ihm nach und schloß dann nachdenkend die Thür. »Neuillat hat mich in der That da auf einen Gedanken gebracht,« murmelte er. »Die Aehnlichkeit ist auffallend und ich will mir doch Gewißheit darüber verschaffen.« Er wandte sich wieder zu dem Juden.

»Höre, Abramo, ich weiß, daß Du schlau und verschwiegen bist und habe versprochen, Dich wegen dieser Eigenschaften in einer Angelegenheit zu dem Herrn zu schicken, den Du heute mit dem Wechsler« – er vermied ausdrücklich den Namen auszusprechen – »gesehen hast.«

»Dem Herrn Baron von Neuillat?«

»Demselben – Du kannst ihn im Laufe des Nachmittags besuchen und Dich auf mich berufen, damit Du vorgelassen wirst. Die Angelegenheit ist die seine und kümmert mich Nichts – ich will also auch weiter nicht damit zu thun haben. – A propos! hast Du vielleicht zufällig den Novizen Felicio näher beobachtet?«

»Den Secretair des hochwürdigen Herrn?«

»Denselben!«

»Gott Abrahams – was soll ich sagen davon? er ist ein stiller verschlossener Jüngling, der wenig spricht – am Allerwenigsten mit Unsereinem. Aber wenn mich mein Auge nicht täuscht, das sonst ist ziemlich gut, ist viel Feuer unter dem schwarzen Eis. Monsignore der Superior behandeln ihn zuweilen sehr hart und streng.«

»Es handelt sich nicht darum, sondern ob Du vielleicht weißt, woher er stammt, wie sein Familienname ist und wie er in den Orden gekommen? Doch wie gesagt – es kümmert mich weniger, nur vergiß nicht, zu Herrn von Neuillat zu gehen. Ah, da ist die Antwort!«

Die Thür öffnete sich fast ohne Geräusch und der junge Novize trat eben so still ein, blieb an der Thür stehen und verneigte sich, die hagern fast durchsichtigen Hände über der Brust gekreuzt, ohne die Augen zu heben.

»Der hochwürdigste Superior lassen bitten, zu ihm zu kommen,« sagte er mit leiser Stimme; dann machte er Platz und öffnete die Thür.

Der General nahm seinen Hut und ging voran. Als er an dem Novizen vorüberschritt, sagte er einige gleichgültige Worte, einen Dank, aber in spanischer Sprache.

Das Auge des jungen Mannes blitzte unwillkürlich empor, ein freudiges Erzittern schien seinen Körper zu beleben und eine helle Röthe erschien auf seinen hagern Wangen; aber schon im nächsten Augenblick senkten seine Augen sich wieder zu Boden und die ganze Gestalt zeigte in ihre frühere gleichgültige Ruhe.

Der General nickte mit dem Kopf. »Er versteht Spanisch!« dachte er ohne jedoch eine Bemerkung weiter zu machen, indem er die Treppe hinaufstieg, gefolgt von dem Juden.

Droben in dem Vorzimmer fanden sie einen älteren Jesuiten, der sie durch ein Klopfen an die Thür meldete und sie dann in das Zimmer seines Vorgesetzten treten ließ.

Außer dem Superior war in dem ziemlich großen Gemach, der Bibliothek des Kapitelhauses, das wie fast alle Häuser von Mailand zur Aufnahme der Fremden bei dem großen Andrang derselben zu den Begräbnißfeierlichkeiten hatte dienen müssen, – noch eine zweite Person zugegen; doch diese – ein Mann in gewöhnlicher bürgerlicher Kleidung – stand vor dem einen der Regale, den Rücken gegen die Eintretenden gewendet und schien allein mit dem Durchforschen der Bücherschätze beschäftigt.

Monsignore Corpasini – jetzt Superior und Rektor der Jesuiten-Kollegiums zu Bologna – hatte sich seit der Zeit, daß wir ihm zuletzt begegnet sind – an jenem Fest in den Tuilerieen – nur wenig verändert, außer daß seine Gestalt noch hagerer, knochiger, seine Züge noch schärfer, finsterer geworden waren und durch das Bewußtsein der bereits erreichten Gewalt und der Ziele, die sein Fanatismus und Ehrgeiz verfolgte, sich ein Ausdruck von Hochmuth und Härte auf sie gelagert hatte.

Er saß auf einem Lehnsessel vor einem mit Schriften und Brochüren bedeckten Tisch, drehte sich aber sogleich um, als der General eintrat und reichte ihm die Hand.

Der bucklige Abraham blieb in demüthiger Haltung an der Thür stehen.

»Sie kommen sehr gelegen, mein werther Sohn,« sagte er, mit der Hand nach einem nahen Stuhle winkend. »Bitte, nehmen Sie Platz – ich war eben im Begriff zu schicken, ob Sie nicht bereits von der Ceremonie zurückgekehrt.«

»Ich komme direkt aus der Villa Reale, aber ich bin unterwegs aufgehalten, da ich Freunde hier getroffen. Ich habe Ihnen Dinge von Wichtigkeit zu sagen, Monsignore und mir erlaubt, gleich Abraham mitzubringen, weil er dasselbe behauptet.«

Er warf einen bezeichnenden Blick auf die Person an den Bücher-Regalen. Der Superior beugte sich zu ihm und flüsterte ein Wort, worauf der General lächelnd mit Kopf nickte.

»Dann habe ich mich nicht zu geniren. Wissen Sie, wen ich auf dem Wege nach der Villa getroffen?«

»Nun?«

»Einen alten Bekannten aus Spanien, Herrn von Neuillat, den Se. Majestät der König als seinen Vertreter zu dem Begräbniß gesandt hat!«

»Er ist ein Lauer,« sagte der Jesuit streng, »ich wünschte, Seine Majestät hätten ihr Vertrauen auf einen Zuverlässigeren gerichtet.«

»Sie thun dem Baron Unrecht, mein Freund,« meinte der Modenese. »Er ist treu und geschickt und die gute Sache verdankt ihm manche Erfolge. Aber hören Sie, was er mir mitgetheilt hat:«

Er erzählte ihm hierauf was Herr von Neuillat ihm von dem anonymen Briefe gesagt. So eifrig er auch dem Baron gegenüber die Ansicht zurückgewiesen, daß die Nachricht von dem reichen Wechsler herrühren könnte, war ihm doch die Sache von Anfang an sehr eigenthümlich erschienen und die Mittheilung des Buckligen, daß er Beide im Gespräch gesehen und eine Zusammenkunft verabredet worden war, bestärkte seinen Argwohn und machte ihn fast zur Gewißheit.

Der Superior hatte die Erzählung aufmerksam angehört und ohne seine Meinung darüber zu äußern, wandte er sich an Abraham.

»Was hast Du mir mitzutheilen, ungläubiger Jude?«

»Ich habe zu sagen, Monsignore, daß der alte Mortara gehalten hat nach der Unterredung mit dem Herrn Baron noch eine zweite mit verdächtigen Personen.«

»Wer waren sie?«

Der Jude deutete auf den Fremden. »Ich weiß nicht, ob ich darf sagen meine Meinung, da wir nicht sind allein!«

»Sprich ungescheut und faß Dich kurz. Mit wem verkehrte Dein früherer Herr?«

»Ich habe gesehen, wie zwei Fremde ihn haben angesprochen und haben ihn gezogen in einen Winkel und haben gesprochen heimlich und lange mit ihm, ein Mönch mit einer grauen Kutte, wie sie ziehen unter den Christen umher, zu sammeln für die Klöster, und ein Mann, der ausgesehen wie ein Fischer oder Schiffer von Venedig oder Fiume; aber ich will verschwarzen und verwetten meinen Hals, daß die Beiden nicht gewesen sind, was sie haben wollen scheinen.«

»Und wer meinst Du, daß sie waren?«

»Was angeht den Mönch, so hab' ich nicht gesehen, trotz aller Mühe, sein Gesicht, denn er hat es verborgen die ganze Zeit unter der Kapuze von seinem Gewand; aber ich habe den Mann, der gewesen ist gekleidet als Fischer, schon gesehen in einem andern Gewand und er ist gewesen bei dem Baas in Mantua an jenem Abend, als die Diebe ihm haben stehlen wollen die kostbaren Diamanten, die er hat machen sollen zu Geld.«

»Und hast Du einen Verdacht, wer der Mann ist?«

»Ich kann nicht wissen den Namen, gnädiger Herr Prälat,« sagte der Jude kriechend, »aber ich bin gewiß, daß er einer ist von den Unzufriedenen, die gebracht so viel Elend und Blut über das Land. Ich habe gehört genug aus den Reden der Frau, die mit ihm gewesen ist bei dem Baas, dem ich gönne den Dalles und alles Unglück, daß er hat gehabt Verbindung mit den Gefangenen im Fort, von denen einer überlistet die Wachen und geflohen ist damals bei Nacht.«

»Hast Du ihre Unterredung mit Deinem früheren Herrn gehört?«

»Ich habe mir Mühe gegeben, so viel zu erlauschen als gewesen ist möglich – aber ich habe nicht kommen können so nahe an sie, ohne zu erregen Verdacht.« Er verschwieg sorgfältig, daß er sich in der Vorhalle einer christlichen Kirche dabei versteckt hatte, denn er wußte sehr wohl, daß ihm dies eine strenge Strafpredigt des Superiors zuziehen würde. »Das Einzige, was ich habe deutlich gehört, ist, daß sie haben geredet von 50 000 Lire, die der Baas soll schaffen noch diesen Abend,«

»Und ist dies Alles, was Du zu sagen hast?«

»Ich wollte Eure hochwürdigen Gnaden darauf aufmerksam machen, daß mir zu sein scheinen viele verdächtige Gesichter in der Stadt, viele Fremde, die heimlich hereingekommen mit der Menge und sich geben besondere Zeichen. Es geht Etwas vor in der Stadt, aber ich weiß noch nicht was.«

Der Jesuit sah einige Augenblicke vor sich nieder, dann richtete er wieder seinen Blick auf den Buckligen, unter dem dieser sich kriechend bis zur Erde beugte.

»Es ist löblich, daß Du so eifrig bist in unserem Dienst, unglücklicher Mann, der in der Finsterniß geboren ist,« sagte er ernst. »Aber ich hoffe, daß Dir bald der Seegen der heiligen Taufe wird als Belohnung zu Theil werden können, wenn auch jetzt noch, um der höheren Zwecke der Kirche willen, Dein Verbleiben in dem verfluchten Glauben Derer nöthig ist, die unsern Herrn gekreuzigt. Geh' jetzt hinaus und warte, bis wir Dich rufen.«

Der Spion schnitt eine Grimasse, die auf nichts weniger als Vergnügen über diese Aussicht von Belohnung hinauslief, da er wahrscheinlich eine klingende vorgezogen hätte; aber er fürchtete den Geistlichen zu sehr, um sich die geringste Bemerkung zu erlauben und hoffte sich überdies an dem General und der ihm von diesem neu zugewiesenen Kundschaft schadlos zu halten.

Er hatte kaum die Thür auf eine ungeduldige Bewegung des Superiors hinter sich, als dieser den Fremden rief.

»Kommen Sie hierher, Signor Lazare, wir müssen ernsthaft über die Sache berathen. Diese Winke stimmen auffallend mit Ihrer Nachricht überein.«

Der Angeredete trat zu dem Tisch und wechselte mit dem General einen vertraulichen Gruß.

Es war die Person, der wir schon häufig genug im Lauf unserer Darstellung begegnet sind, der gefährliche Galan und Gefährte der Gräfin Törkyöny.

»Der Signor Conde weiß noch nicht, um was es sich handelt,« sagte er, sich auf einen Stuhl lehnend. »Ich habe eben Monsignore eine eigenthümliche Nachricht mitgetheilt, die mir die Gräfin brachte!«

»Ich habe die Frau Gräfin in der Villa Reale bei der Leichenausstellung gesehen,« bemerkte der General. »Ganz recht, sie war dort – ebenso wie ich selbst in der Gesellschaft dieses hochmüthigen Thoren, der sich den Abkömmling der Sforza nennt und gar zu gern einen neuen Herzog von Mailand spielen möchte, in Wahrheit aber so viel von dem Geist seiner angeblichen Ahnen hat, daß der erste beste Stallknecht bei seiner Mutter geschlafen haben muß.«

»Aber die Nachricht der Gräfin? ich habe gehört, daß ein Wortwechsel zwischen Signor Sforza und einem Adjutanten Gyulay's stattgefunden haben soll.«

»Das ist Nebensache – die Kugel des Herrn von Trautmannsdorf würde ihm nur den Strick ersparen. Die Gräfin gab mir beim Einsteigen, als sie mich unter der Menge sah, das geheime Zeichen, daß sie mich dringend zu sprechen wünsche. Ich wartete an dem bestimmten Ort und sie kam eilig, sobald es ihr gelungen war, sich bei der Rückfahrt von ihrer Begleitung los zu machen. Ich weiß nicht, Signor Conde, ob Sie vielleicht unter dem Publikum in der Villa einen langen Engländer in einem hellen Sürtout bemerkt haben?«

»Ich erinnere mich, – ich sah ihn sogar in der Nähe der Gräfin!«

»Der Engländer war eine Verkleidung – es ist ein höchst gefährlicher Rebell aus der ungarischen Revolution, ein Neffe des Hingerichteten Grafen Ludwig Batthyanyi, den wir Alle längst todt glaubten und der auf unerklärliche Weise hier jetzt wieder auftaucht. Ja noch mehr – die Gräfin erzählte mir, daß er auf das Paar, was jener Bursche eben erwähnte, sich als seine Freunde berief.« »Das ist bedenklich – was ist da zu thun? Hat man der Polizei oder dem Gouvernement bereits einen Wink gegeben?«

»Nicht doch – die vorzeitige Einmischung der Polizei würde Alles verderben,« sagte der Superior. »Einer der Bösewichter mehr oder weniger, die gegen Kirche und Thron streiten, thut hierbei Nichts. Sie wissen, daß der Doktor und die Gräfin hierher gesandt worden, weil sie in Mailand unbekannt sind, um den geheimen Absichten und Verbindungen der Turiner Regierung auf die Spur zu kommen, was hier leichter möglich ist, als in Turin selbst. Die Gräfin mit ihrer großen Gewandtheit ist auf dem besten Wege dazu und ich hoffe, dem Signor Doktore hier wird es auch gelingen. Aber wir dürfen unser Werk nicht durch ein zu rasches Eingreifen stören.«

»Ich bin ganz Ihrer Meinung, Monsignore,« stimmte der Doktor bei.

»Aus den zwei verschiedenen Mittheilungen, die wir eben gehört,« fuhr der Jesuit fort, »geht hervor, daß die Brut der Verschwörer die Gelegenheit der Versammlung so vieler Fremden hier benutzt hat, um sich hier ein Rendezvous zu geben, wenn man nicht etwa noch weiter gehende gefährliche Pläne verfolgt. So wird es vielleicht möglich sein, das ganze Nest mit einem Schlage zu vernichten. Wie weit, Signor Doktore, sind Sie in Ihrer Bekanntschaft mit den Verschwörern gediehen?«

»Graf Sforza,« berichtete der Doktor – »scheint besonderes Vertrauen zu mir gefaßt zu haben, aber die Andern sind vorsichtiger. Ich weiß, daß geheime Zusammenkünfte stattfinden, aber ich habe noch nicht den Zutritt dazu erlangen können.«

»Er ist durch seinen Namen hier ihr Führer,« bemerkte der General, »wenn ihm auch sonst die Kapazität dazu fehlt; denn er ist hochmüthig, eitel und ein Sklave seiner Leidenschaften.«

»Darauf baue ich meinen Plan,« sagte der Doktor. »Die Gräfin hat mir eine Mittheilung versprochen, die mir sein volles Vertrauen erwerben soll. Ist er erst in meiner Hand, so wird es nicht schwer sein, sich im Besitz aller Geheimnisse zu setzen.«

»Wir müssen ihrer Herr sein, ehe wir sie der Regierung vorlegen und sie zu dem einen großen Schlage drängen können,« meinte der Superior. »Die Partei des Liberalismus hat jetzt in Wien einen mächtigen Einfluß, den selbst das Konkordat nicht paralysiren kann, und nur wenn wir dem Kaiser die unzweifelhaften Beweise einer großen Gefahr vorlegen können, wird es uns gelingen, ihn wieder aus den Schlingen der Demokratie loszureißen. Aber wie gesagt, wir müssen mit großer Vorsicht dabei verfahren.«

»Das ist Alles richtig, Monsignore,« sagte der General, »aber was denken Sie in Bezug auf jenen anonymen Brief des Wechslers und was sollen wir mit ihm thun?«

»Die Sache ist so wichtig, daß wir uns noch heute unter allen Umständen nähere Kenntniß verschaffen müssen. Diese von Gott verfluchte Nation hat eine Macht durch ihr Geld erreicht, die uns gefährlich ist. Ihre Verbindungen sind groß und es ist möglich, daß dieser Mann geheime Nachrichten aus Paris hat, die uns noch unbekannt sind. Der Brief deutet offenbar auf einen plötzlichen Tod des Kaiser Louis Napoleon hin!«

»Das wäre ein Ereigniß von unberechenbaren Folgen,« sagte der Doktor.

»Gewiß, mein Sohn. Eben darum müssen wir Näheres wissen. Von dem Leben und Sterben dieses Mannes hängt in diesem Augenblick das Schicksal des heiligen Stuhls ab. Ich muß den Juden daher selbst sprechen. Er ist längst verdächtig, denn alle die Mittheilungen, die er uns bisher gezwungen gemacht, sind nur unbedeutend. Wir wissen durch die Berichte der Provinzialen, daß er noch immer sehr bedeutende Summen in Neapel, in Rom, in Venedig, Mailand und Genua bei seinen Geschäftsfreunden deponirt hält als ein todtes Kapital. Er ist ein zu großer Wucherer und kluger Kaufmann, als daß dies sein eigenes Geld sein sollte.«

»Wir wissen von Abramo,« bemerkte der General, »das er für die Revolutions-Partei im Auftrag eines vornehmen Engländers Diamanten im Betrag von einer Million römischer Thaler verkauft hat.«

»Ja – aber warum ist das Geld dann nicht in der Bank von England? Jedenfalls ist die Sache verdächtig und dieser Jude scheint ein doppeltes Spiel gegen uns zu spielen.«

»Sie wissen, Monsignore, daß wir das Mittel in Händen haben, ihn zu unserm Willen zu zwingen.«

»Und es soll angewandt werden, noch ehe der nächste Tag vergangen ist. Es ist ohnehin eine schwere Sünde, daß die Seele eines Christen so lange der Gefahr ausgesetzt bleibt und nur Ihr ausdrückliches Verlangen, General, hat mich zum Schweigen bewegen können.«

»Erinnern Sie sich, Monsignore,« sagte der Graf ziemlich stolz, »daß das Geheimniß das meine war und ich darüber zu disponiren habe. Aber ich stimme Ihnen vollkommen bei, daß, wenn dieser Mann uns betrogen, jede Zögerung aufhören muß. Ich hoffe, der Knabe steht unter strenger Aufsicht, so daß er uns nicht entgehen kann?«

»Verlassen Sie sich darauf – das Auge des Ordens wacht über ihn. Es bedarf nur eines Wortes von mir und die geistliche Behörde schreitet sofort ein.«

»Was soll nun geschehen?«

»Weiß der Jude Abraham die Wohnung seines früheren Herrn?«

»Nein – aber er hofft sie bald zu ermitteln. Auch wenn das nicht der Fall, wissen wir, wann und wo er diesen Abend zu finden sein wird.«

»Das genügt. Glauben Sie, daß dem Buckligen ganz zu trauen ist?«

»Sie wissen, Monsignore, was es mit ihm für eine Bewandtniß hat. Daß er sich uns und der Polizei als Spion angeboten und als solcher gute Dienste leistet, hat seine Ursache offenbar in dem Antheil, den er an jenem Raubversuch gegen den Wechsler in Mantua genommen haben mag, obschon der Juwelier vorgezogen hat, keine Klage gegen ihn zu erheben. Wir haben ihn also stets in der Hand. Ueberdies haßt er den Juden auf's Heftigste.« »Wie Sie, Signor Generale!«

Eine dunkle Röthe überflog die Stirn des Modenesen und er warf dem Priester einen finstern Blick zu. »Ich sollte meinen, Monsignore,« sagte er scharf, »es hatte Jeder von uns seine kleinen Antipathieen aus der Vergangenheit. Der Eine macht deshalb einen Judenknaben aus Bologna, der Andere einen maurischen Bastard aus Spanien zum Jesuiten!«

Der Superior sah ihn kalt und beherrschend an. »Sie täuschen sich, Signor Conde, in dem Vergleich. Ich kenne nur die Interessen der heiligen Kirche und die Rettung einer armen Seele. Aber es ist unnöthig, darüber zu streiten. Sie sagten, daß um 9 Uhr der Jude sich zu Herrn von Neuillat begeben wird?«

»Um neun Uhr!«

»Ueberlassen wir bis dahin sein Thun der Beaufsichtigung Abramos, wenn er seine Spur zu finden versteht. Wollen Sie es übernehmen, ihn hierher zu führen?«

»Das würde seinen Verdacht von vornherein erregen. Aber ich kann ihm schreiben, daß ich ihn auf der Stelle und ohne jeden Verzug sprechen müsse auf Grund unserer Bedingungen,«

»So thun Sie es. Ich werde für einen Mann sorgen, der auf ihn in der Nähe des Hotels wartet und ihn herführt. Abraham mag ihm die Person des Juden bezeichnen. Bitte, Signor Dottore, lassen Sie den Hebräer eintreten.«

Der Doktor hatte sich während des Gesprächs der Beiden gleichgültig abgewandt, obschon ihm kein Laut und keine Miene verloren ging. Er eilte auf die Worte des Jesuiten dienstfertig zur Thür und ließ den Spion wieder eintreten.

Der Bucklige empfing kurz seine Instruktionen, die darin bestanden, die Gänge seines alten Herrn, wenn er ihn wieder aufzufinden vermöchte, während der noch übrigen Stunden des Tages zu überwachen, am Abend vor 9 Uhr aber sich vor dem Albergo grande einzufinden und dort einem ihm bezeichneten Manne den Juden zu zeigen, ehe dieser das Hôtel betrat.

Der schuftige Verräther seines Herrn war diesmal zufriedener mit dem Lohn, den er empfing, als vorhin, denn der General reichte ihm ein Zwanzig-Lire-Stück für die erhaltenen Nachrichten.

Als der Bucklige sich wieder entfernt hatte, fand eine Berathung zwischen den drei Männern statt, in welcher Weise die erhaltenen Nachrichten zu benutzen wären. Es ging daraus hervor, daß der Doktor Lazare und die Gräfin, die seit längerer Zeit zu geheimen politischen Missionen oder vielmehr Spionagen benutzt worden waren, den Auftrag erhalten hatten, sich nach Mailand zu begeben, um dort die Revolutionspartei zu überwachen und hauptsächlich in ihre Verbindungen mit der sardinischen Regierung einzudringen.

Die intriguante Politik des Grafen Cavour hatte bereits seit einiger Zeit nicht nur die Besorgniß der österreichischen Regierung, sondern auch der kleinen italienischen Höfe und des heiligen Stuhls erregt. Wir haben bereits zu Anfang dieses Kapitels die politischen Verhältnisse in der Unterredung des Grafen Mortara mit dem Agenten der Bourbonen angedeutet und daß Sardinien ganz offen mit der Beschützung der Revolutionäre hervorzutreten begann, so wie daß man ihm geheime Pläne gegen die anderen Regierungen zuschrieb. Die Revolutionspartei war jedoch durch die vielen Erfahrungen und die Schlauheit ihrer Führer so vorsichtig geworden und so gut bedient, daß man mit den gewöhnlichen Mitteln der Ueberwachung nicht ausreichte.

Die Gräfin und ihr Zuhalter waren in Italien persönlich unbekannt; ihre Klugheit hatte überdies so viel als möglich vermieden, sich öffentlich als Verräther an ihrer früheren Partei zu compromittiren, von Lazare's Thätigkeit während des ungarischen Feldzugs wußten nur Wenige, und die Gräfin galt in den meisten Kreisen von Wien und Berlin selbst als eine Art Opfer ihrer früheren polischen Extravaganzen und in einer Art von stillem Exil. So war die Wahl der beiden Personen eine ganz passende, und von ihnen überdies die Vorsicht gebraucht, getrennt auf dem Schauplatz ihrer neuen Thätigkeit zu erscheinen und Jede für sich in ihren Kreisen zu operiren.

Der Gräfin, die, wie wir erwähnt, für ihr Auftreten in der Lombardei wieder ihren Familiennamen angenommen, ohne deshalb ihre Person zu verleugnen, war es durch ihre früheren Verbindungen mit der ungarischen Propaganda und selbst mehreren Führern der italienischen National-Partei ein Leichtes gewesen, sich in die Kreise der »Patrioten« einzuschmuggeln und an die Fortdauer ihrer früheren politischen Gesinnungen glauben zu machen. So war es ihr in der Zeit von kaum zehn Tagen vollkommen gelungen, die Bekanntschaft der Oberstin Manara, in deren Hause sie durch ein geschicktes Manövre Wohnung gefunden, zu machen und das Vertrauen der Gräfin Montalban Cornello zu gewinnen, einer ebenso intriguanten als fanatischen Frau, welche die Seele der geheimen Verbindungen, und eine der eifrigsten Anhängerin Mazzinis war. Die Dame war bereits zwei Mal in politische Untersuchungen verwickelt gewesen und durch die Contributionen, mit denen man zur Strafe ihr Vermögen belegt hatte, eine noch heftigere Feindin der österreichischen Partei.

Durch die Empfehlungen, welche der Kommissionsrath dem Paar gegeben, war dasselbe bei seiner Ankunft in Italien bald mit den Leitern des Ordens in Verbindung getreten, der in den italienischen Herzogthümern und dem Kirchenstaat bereits wieder den größten Einfluß übte und dessen Interessen gegen die drohenden politischen Gefahren mit denen der Regierung zu sehr übereinstimmten, als daß er nicht gleichfalls alle seine Mittel hätte aufbieten sollen, dem drohenden Gewitter vorzubeugen.

Während die Gräfin ihre Rolle in den vornehmsten Familienkreisen der Italianissimi spielte, war Doktor Lazare als einer der tausend Reisenden aufgetreten, die alljährlich aus allen Ländern Europas und selbst von jenseits des Weltmeeres nach Italien strömen als der Wiege der Cultur und Kunst und der Herrlichkeit der Natur. Sein ausgebreitetes Wissen und scharfer kritischer Geist hatten ihn bald in den Kreisen der Gelehrten heimisch gemacht, während auf der andern Seite seine Gewandtheit, seine raffinirte Genußsucht und seine Grundsatzlosigkeit ihn zu einem beliebten Gesellschafter jener thörichten Jugend machte, deren hitziges Blut und gährende Leidenschaften stets das Hauptcontingent der nationalen Revolutionen stellt. Die Nichtachtung, mit der er das Geld behandelte, sein Glück oder seine Geschicklichkeit im Spiel und der vornehme polnische Name, den er sich beigelegt, förderten seine Pläne unter den jungen Nobilis von Mailand und Graf Sforza, der ruinirte Verschwender und hochmüthige Verschwörer gehörte bald zu seinen intimsten Freunden.

Aber auch bei Denen, mit welchen er im Geheimen zu thun hatte, verfehlte der scharfe Verstand und der bedeutende Geist, den er besah, nicht seinen Eindruck. In dieser herzlosen, kalt berechnenden, jedes bessere Gefühl als eine Schwäche seinen Zwecken opfernden Natur erkannte der fanatische, finstere Superior des Jesuitercollegiums von Bologna, der sich seit einiger Zeit in Angelegenheiten seines Ordens in Mailand aufhielt und an den der berliner Agent des Ordens den Gefährten der Gräfin besonders adressirt hatte, einen verwandten Geist. Der Fanatismus reichte hier dem Cynismus die Hand und jene furchtbare Lehre, daß der Zweck die Mittel heiligt, fand ihren Ausdruck in diesen beiden Männern und näherte sie einander, wie sehr auch die Zwecke selbst, denen Beide – der Eine herzlos, mit boshafter Kälte, der Andere in zelotischem Eifer – zu opfern bereit waren, auseinandergehen mochten.

Selbst die theologischen und politischen Disputationen, die der Superior häufig herbeiführte, hatten ihren besonderen Reiz für ihn und sein eifriges Bemühen war darauf gerichtet, diesen scharfen teuflischen Geist für die Zwecke des Ordens zu werben, während Lazare die Gelegenheit benutzte, sich mit dessen Institutionen vertraut zu machen.

Er war zu schlau und kaltblütig, um den Jesuiten oder später den Grafen merken zu lassen, daß er entschlossen war, die Aufgabe, die ihm und der Gräfin geworden, möglichst zum eigenen Voltheil auszubeuten und nicht das Werkzeug, sondern der Leiter zu werden.

Diesen Plänen drohte in dem plötzlichen Erscheinen seines Feindes und Opfers des Grafen Batthyanyi, den auch er längst in den Wildnissen des Kaukasus begraben wähnte, eine große Gefahr. Der Graf war offenbar unbekannt mit der späteren Rolle, welche die Gräfin gespielt und hatte sich – wie wenig er auch sonst mit ihr und ihrer Emancipation sympathisirt – bei der so unerwarteten Begegnung in Mailand an sie gewendet, da er wenigstens ihrer politischen Sympathien sicher zu sein glaubte. Er hatte sicher auch keine Ahnung davon, daß die Verbindung zwischen ihr und dem ehemaligen Legionair noch fortdauerte. Jede Begegnung desselben mit dem Grafen, der nach den kurzen Andeutungen, welche er der Gräfin gemacht, mit den Kreisen der Patrioten bereits in Verbindung stand, drohte daher doppelt Gefahr und mußte zur Entlarvung des Doktors führen.

Es wäre zwar ein Leichtes gewesen, die Polizei sofort auf den Flüchtling zu Hetzen – aber eines Theils hätte man dadurch den Verdacht der Patrioten erweckt – andererseits mochte Lazare dies Mittel nicht ergreifen, weil dann an den Tag gekommen wäre, daß das Urtheil des Kriegsgerichts an dem jungen Grafen durch sein Zuthun nicht vollstreckt worden war und die unterdeß für die meisten Mitglieder der ungarischen Revolution erlassene Amnestie sicher auch auf den Unglücklichen ausgedehnt worden wäre.

Es galt also zu seiner Vernichtung ihn zuvor in eine neue Schuld zu verwickeln.

Uebrigens hütete sich Lazare wohl, dem Superior und dem Modenesen sein Verhältniß zu dem Ungar näher mitzutheilen und begnügte sich mit der Andeutung, daß er diesem von Person bekannt sei und daher die größte Vorsicht üben müsse. Es wurde beschlossen, daß er die Gräfin nochmals diesen Abend zu sprechen suchen solle, um von ihr zu erfahren, ob der Ungar bei ihr gewesen und wo man ihn zu suchen habe.

Unter diesen Berathungen war die Zeit vorgerückt und als die Drei sich trennten, und Doktor Lazare durch einen Seiten-Ausgang das Kapitelhaus verließ, zeigten die Uhren die vierte Nachmittagsstunde.

Die Casa Paulina, zu dem Erbe der Signora Bignatelli gehörig und jetzt die Wohnung der Oberstin Manara, liegt am Corso der Porta Romana, in der Nähe des Theatro Lentasio; ihre Gärten stoßen mit denen der Anlagen und anderer Häuser in der Richtung der Kirche San Paolo und des Corso di San Celso zusammen.

Die Gräfin Törkyöny, die zwei Zimmer des Parterre bewohnte, hatte ihre Vorbereitungen für den gefährlichen Gast getroffen, und bald darauf in der That den Besuch des verkleideten Engländers empfangen.

Der Graf Stephan Batthiányi – denn es war in der That der unglückliche Gefangene und Verurtheilte von Temesvar, der Soldat des Kaukasus und der gefürchtete Häuptling Sefer-Bey, dem wir auf seiner Flucht durch das Innere Rußlands in dem Hafen von Kiel und auf dem Wege nach England begegnet sind – hatte der Sehnsucht, seine ehemalige Verlobte wiederzusehen und als eine Mahnung an ihre Untreue vor sie zu treten, nicht widerstehen können. Der Leser wird sich der Scene in der Schänke des Wirthes Claas Lorinsen zu Kiel erinnern, mit der unser Buch »Zehn Jahre« schloß und des Streites, den der wilde Steuermann des »Nordstern« Hakon Sturluson erregt und der mit jenem grausamen und tyrannischen Befehl des Fürsten Trubetzkoi an seinen Leibeigenen geendet hatte, den blutenden bewußtlosen Körper des Passagiers der »Claire« in den Kanal hinter der Schänke zu werfen.

Wir haben damals erwähnt, daß der Fürst nicht allein den Schauplatz des Kampfes zwischen den dänischen und deutschen Seeleuten durch die vom Wirth geöffnete Hinterthür verlassen hatte.

Außer dem Auge Gottes hatten zwei andere die boshafte That gesehen, und der hinkende Schritt des Fürsten und der hastige Tritt seines Leibeigenen, der das willenlose Werkzeug in seiner Hand gewesen, waren kaum um die Ecke des Hauses verklungen, als ein dunkler Schatten über den schmalen Raum nach der Treppe des Kanals glitt. Der Passagier der »Claire« war von der Wucht des furchtbaren Schlages des Bärenjägers noch betäubt und blutend vollständig bewußtlos von der Hand des Kosaken in den Kanal geworfen worden, aber die Frische des Meerwassers im September weckte das Leben in ihm und er griff unwillkürlich, als er wieder zur Oberfläche kam, umher, um sich festzuhalten, ohne daß er jedoch einen Ruf um Hilfe auszustoßen vermocht hätte. Ein dunkles Gefühl, als erfasse ihn eine Hand, als werde er über Stufen emporgezogen, dämmerte in ihm, aber erst die Klänge der heimischen Sprache, die an sein Ohr drangen, weckten ihn wieder zum Bewußtsein.

Als er die Augen aufschlug, sah er über sich den Nachthimmel und fühlte sich auf dem Pflaster des Ufers liegen. Eine dunkle Gestalt kniete neben ihm und bemühte sich, seinen Kopf in die Höhe zu richten und ein Tuch darum zu binden.

»Kapitain Jansen – zu Hilfe!« murmelte der Ungar.

»Still, Euer Gnaden« flüsterte der Mann neben ihm in ungarischer Sprache. »Sie sind kaum um jene Ecke, die nichtswürdigen Mörder und könnten zurückkehren. Gedulden Sie sich einen Augenblick, Herr Graf, bis ich dies Tuch um Ihre verwundete Stirn gebunden – dann müssen wir sehen, ihnen unbemerkt zu entkommen.«

»Aber wer sind Sie – woher kennen Sie mich?«

»Wenn es nicht Nacht wäre,« sagte der Fremde hastig, »so würden Sie sehen, daß ich ein Sohn Ihrer Heimath bin – freilich von einem jener Stämme, denen die stolzen Magyaren kaum das Anrecht, ein Mensch zu sein, zugestehen, und die dennoch ihr Vaterland lieben wie der reichste Magnat. Aber Ihre Wunde ist verbunden, so gut es in der Eile geht, Herr Graf – versuchen Sie jetzt, ob Sie die Kraft haben, aufzustehen; denn es ist nöthig, so schleunig wie möglich diesen Ort zu verlassen!«

Der Passagier der »Claire« versuchte es, sich zu erheben und mit Hilfe des Fremden gelang es ihm, empor zu kommen. Jetzt – nicht mehr im Schatten des Bodens – erkannte er deutlicher die Gestalt und die Tracht seines Helfers.

»Ein Slowak!« sagte er erstaunt.

»Ja, ein Slowak. Aber kommen Sie, Herr Graf!«

Es war in der That der Slowak, der vorhin in einem Winkel der Schänke gesessen und den der ehemalige Magnat wohl kaum gesehen hatte.

»Das ist seltsam! – Deine – Ihre Worte sind weit über Ihrem Stand! Aber führen Sie mich in die Schänke – oder rufen Sie, wenn Sie so viel Deutsch verstehen, den Capitain Jansen von der »Claire« heraus. Er wird mir beistehen.«

»Ich bin Nichts als ein armer Slowak, Herr Graf – behandeln Sie mich als solchen, ich bitte Sie darum,« sagte traurig der Fremde. »Aber Sie können weder den Kapitain sprechen, noch in die Schänke zurückkehren – Beides würde Ihnen Gefahr bringen. Vertrauen Sie mir nur eine Stunde und ich hoffe Sie zu retten.«

Der ungarische Flüchtling, der allerdings wußte, daß er selbst auf diesem Boden bei dem russischen Einfluß noch gefährdet sei, erklärte sich bereit, die Dienste des wandernden Kesselflickers anzunehmen und dieser geleitete ihn sorgsam nach einer Seitenstraße und auf Umwegen nach der Vorstadt, die sich um den Bahnhof gebildet hat.

Unterwegs erzählte der Slowak dem Magnaten, daß er in der Nähe von drei Fremden gesessen, von denen Einer ihn offenbar gleich ihm selbst wieder erkannt und den Auftritt veranlaßt habe, um sich seiner durch das Einschreiten der Polizei zu bemächtigen. Er konnte nichts Näheres über sie mittheilen, als daß sie eine Sprache geredet, die er für Russisch gehalten, und daß wahrscheinlich der Kapitain der »Claire« und alle Anwesenden von den dänischen Polizeisoldaten verhaftet worden wären. Aus diesem Grunde sei er bemüht gewesen, ihn aus der gefährlichen Nähe fortzubringen.

Sie befanden sich jetzt an den letzten Häusern an der Chaussee nach Neumünster in der Nähe eines kleinen für die untersten Klassen bestimmten Wirthshauses, wo der wandernde Kesselflicker ein Nachtlager gefunden hatte.

Der Graf, ermattet noch von dem Blutverlust und der Betäubung des Schlages, hatte sich auf die Bank unter der alten Ulme niedergelassen, die vor dem Hause stand.

Erst jetzt fielen ihm einige besondere Umstände seiner Rettung ein.

»Du erwähntest vorhin, daß Du mir gefolgt bist, als der Wirth mich durch die Küche der Schänke fortbrachte?«

»Ja, Herr Graf, ich und der Russe.«

»Und wo ist dieser geblieben? ich erinnere mich nun, daß, als ich in die freie Luft kam, sich Alles mit mir umherdrehte und ich das Bewußtsein verlor. In diesem Zustand muß ich in den Kanal gefallen sein, aus dem Du mich gerettet hast.«

»Sie sind nicht in den Kanal gefallen!«

»Was willst Du damit sagen?«

»Sie sind in das Wasser geworfen worden!«

»Unmöglich – das wäre ein Mord! Wer hat das gethan?«

»Der Russe mit dem lahmen Bein, in der Matrosenkleidung, der Ihnen folgte. Auf ein Signal von ihm kam von der andern Seite des Hauses ein großer Mensch in der Kleidung eines Dieners, so viel ich in der Dunkelheit erkennen konnte. Ihm befahl er, Sie in den Kanal zu werfen und der Mann gehorchte.«

Der Graf war von der Erzählung um so mehr betroffen; – wenn er auch als der tscherkessische Flüchtling Sefer-Bey sich verdächtig gemacht haben sollte, so war ihm doch diese Handlung persönlichen Hasses unerklärlich, bis plötzlich eine Idee, eine Erinnerung seinen Geist durchzuckte.

»Du sagst, daß jener Mann lahm war?«

»Er schien gelähmt an der Hüfte und bewegte sich nur schwerfällig.«

»Und sein sonstiges Aussehen?«

Der Slowak beschrieb es so gut als möglich.

An der kurzen Zeichnung, an dem fahlen Gesicht und den einzelnen Reden, die der Slowak von seinem Tische aus gehört, überzeugte sich der Flüchtling, daß er hier in der nordischen Seestadt durch eine eigenthümliche Fügung des Schicksals mit seinem bittersten Feinde, dem Manne, der ihm mehr geraubt, als das Leben, zusammengetroffen sein mußte.

Er konnte sich zwar nicht zusammen reimen, wie oder warum der Fürst verkleidet in der Matrosen-Kneipe erschienen sei, da er selbst ja bis wenige Augenblicke vorher nicht gewußt, daß er sie mit dem wackern Kapitain der Claire besuchen werde, – aber der Gedanke, daß Cäcilie Palfy, die Gattin des Fürsten, bei ihm, dem Mörder, sein könne, durchschoß wie ein Feuerstrom sein Herz.

Die Schwäche, welche die Wunde und der Kampf mit dem Steuermann ihm zurückgelassen, verschwand im Nu vor diesem Gedanken – Stephan Batthyanyi, der kühne Sefer-Bey, der Rival des Imam Schamyl, der gefährlichste Feind der Russen, war wieder Er selbst.

In dem Moment jenes Gedankens stand auch der Entschluß bei ihm fest, Kiel nicht eher – selbst auf jede persönliche Gefahr hin – zu verlassen, bis er sich von der Richtigkeit jener Vermuthung Ueberzeugung verschafft.

Aber er sah ein, daß nach der wahrscheinlich zufälligen Entdeckung seiner Person es thöricht gewesen wäre, in sein bisheriges Asyl, an den Bord der Claire zurückzukehren.

Er wandte sich zu dem Slowaken.

»Was Du mir soeben gesagt, Mann, zeigt mir, daß ich Dir noch größeren Dank schulde. Zum zweiten Mal danke ich Einem Deines Volks mein Leben. Aber ich bedarf Deines weitern Beistandes. Vor Allem, wie ist Dein Name?«

»Matthias!« »Und kenne ich Dich? Ich habe Dir bereits meine Verwunderung angedeutet, einen Menschen Deines Standes sich ausdrücken zu hören, wie Du es thust. Du bist nicht was Du scheinst.«

»Ich bin der Slowak Matthias, Herr, ein wandernder Kesselflicker, aber als solcher ein ehrlicherer Mann denn früher, als Ihr Auge noch mit Verachtung auf mich fiel.«

»So kenne ich Dich?«

»Als Sie noch ein Knabe waren, Herr Graf und oft auf dem Schlosse Ihres Verwandten bei Telek verweilten, da pflegten Sie wohl vor den Augen Ihrer schönen Cousine die zerlumpten Jungen des Dorfes zu rufen, um an ihrer Spitze im Spiel gegen die Türken oder die Deutschen zu Felde zu ziehen; oder Sie verschmähten es selbst nicht, mit ihnen durch die Putzten und die Sümpfe der Theiß zu schweifen und den Reiher von seinem Nest zu jagen. Später trug ich Ihnen mehr als einmal die Flinte, wenn Sie auf den Wolf jagten – den grimmigen Wolf, der das Einzige, was ich hatte auf der Welt, meine Schwester Hanka, zerriß.

»Deine Schwester?« »Ich war fern damals von der Heimath,« fuhr die klagende Stimme des Slowaken fort – »denn mich hatte das Auge einer anderen Wölfin getroffen und mich in ihren Bann gezogen. Damals, Herr Graf, obschon Sie den Knaben, Ihren Spielgefährten, nicht wieder erkannten – denn was ist der arme unbedeutende Slowak für den reichen und stolzen Magnaten, daß er sich seiner erinnern sollte! – Damals, in Wien, ruhte Ihr Blick mit Verachtung auf mir, und ich verdiente sie. Der Gott im Himmel, der über den Magnaten und den Slowaken seine allmächtige Hand streckt und der den armen Matthias gerettet hat aus dem Rachen der Wölfin, schlimmer als die, welche seine Schwester zerriß, hat es gefügt, daß ich in meiner Buße und Sühne Ihnen jetzt wieder im fernen Lande einen geringen Dienst leisten konnte.

»Wie – so sind Sie jener junge Mann, den die sittenlose Tante meiner Verlobten, die Gräfin Törkyöny zu sich genommen, den ich in Wien bei ihr sah?«

Der Aermste senkte still seinen Kopf.

Der Graf schwieg einige Augenblicke. »Ich weiß Nichts von den weitern Schicksalen meiner Tante, ich kann nur begreifen, daß Sie eines ihrer zahlreichen Opfer waren. Aber wie dem auch sei, ich bin genöthigt, Ihre ferneren, Dienste in Anspruch zu nehmen und bitte Sie darum. Ich kann Sie im Augenblick zwar nicht dafür belohnen, denn ich bin selbst arm; aber ich habe einige Dinge von Werth bei mir, die Sie morgen zu verkaufen suchen müssen, da, es heute durch jenen Auftritt in der Schänke mißlungen ist. Ich habe die Adresse des Juden gemerkt, den Kapitain Jansen holen ließ.«

»Wenn Sie Geld brauchen, Herr Graf,« sagte der Slowak schüchtern – »ich trage in diese Bunda eingenäht mehr als zehntausend Gulden bei mir in Banknoten und Gold.«

»Zehntausend Gulden – wie kommen Sie zu einer solchen Summe bei dem Gewerbe, in dem ich Sie treffe?«

»Ich bin kein Dieb, Herr Graf,« sagte der Slowak traurig, den unausgesprochenen Verdacht des Anderen errathend. »Es ist meine Wahl und meine Buße, in dem Gewande meiner Brüder gleich ihrem Aermsten umherzuziehen, aber Sie können ungescheut darüber disponiren. Es ist das Erbe des Hausmeisters der Gräfin Törkyöny in Wien, eines guten und rechtlichen Mannes, den ich in seiner letzten Krankheit gepflegt und der es mir auf seinem Todtenbette übergeben. Ich habe vergebens seit dem Mai Tyrol durchzogen, um seine rechtmäßige Erben zu finden, und da ich aus einigen Papieren in der Nachlassenschaft ersehen, daß dem guten Döllinger ein Bruder hier im Norden leben sollte, bin ich hierher gewandert, um diesen aufzusuchen.«

Die kurze einfache Erzählung erregte in dem Grafen ein gewisses Gefühl der Schaam – er erinnerte sich, in welcher niedern, traurigen Lage als russischer Soldat im Kaukasus er selbst gewesen. »Haben Sie diesen Verwandten gefunden?« frug er endlich.

»Er war ein Handwerker in Eckernförde und ist schon vor mehreren Jahren ohne Familie und Erben gestorben. Ich bin auf dem Rückweg nach Tyrol, um dort meine Nachforschungen nach den Verwandten des alten Mannes zu erneuern, die ich persönlich kenne,«

Der Graf reichte ihm die Hand. »Ich will nicht untersuchen,« sagte er freundlich, »was einen Mann von Ihrer erlangten Bildung bewogen haben kann, wieder zu diesem Stande zurückzukehren; aber ich sehe, daß die Schmach Ihrer Jugend nicht Ihre Schuld war und nicht die Gefühle für Ehre und Recht in Ihnen unterdrückt hat. – Ich schulde Ihnen mein Leben – Ich vertraue Ihnen!« Der Slowak beugte sich nieder auf seine Hand um sie zu küssen, aber der Graf zog sie rasch zurück.

»Nicht so, Herr Matthias – wir sind Beide ausgestoßene Söhne des theuren Vaterlandes, beide durch die harte Schule des Lebens gegangen und ich, der Magnat und Sie der Slowak, Wanderer durch die Länder und Brüder im Unglück. Als solcher fordere ich von Ihnen einen Dienst und nehme Ihr Anerbieten an. Ich habe, nach Ihrer Mittheilung, allen Grund zu glauben, daß der verkleidete Matrose in der Schänke, der den Mordversuch gegen mich machte, der Fürst Trubetzkoi, der Gatte der Tochter Ihres Gutsherrn, meiner früheren Verlobten ist. Ich muß wissen, ob sie sich bei ihm befindet. Es ist zu spät, um noch diese Nacht das Nöthige zu erfahren, aber getrauen Sie sich, morgen früh in die Stadt zurückzukehren, um das, was ich wissen will, zu erforschen?«

»Sie müssen morgen mit dem Frühzug Kiel verlassen von der nächsten Station aus, Herr Graf. Ihr Bleiben könnte Sie einer Gefahr aussetzen!«

»Ich werde ihr in jedem Fall die Stirn bieten und keinen Fuß von hier setzen, bis ich Gewißheit habe. Vergessen Sie nicht, daß ein Mann mit Ihnen spricht, der seit Jahren gewohnt gewesen ist, täglich dem Tode in's Auge zu schauen.«

Es folgte eine längere Verhandlung zwischen den Beiden, die damit endete, daß beschlossen wurde, der Slowak solle am andern Morgen, auf geschickte Weise versuchen, nähere Auskunft über die Anwesenheit des Fürsten Trubetzkoi in den Hotels der Stadt einzuziehen, während der Graf selbst in dem Nachtlager des wandernden Kesselflickers zurückblieb. Matthias holte aus dem Hause noch einige Erfrischungen und erhielt auf seine Bitten und die Vorausbezahlung, eine Kammer über dem Stall, der sonst sein Nachtquartier gewesen wäre. Hier untersuchte er mit Hilfe der medizinischen Kenntnisse, die er sich als Student an der Wiener Aula bereits erworben, die Wunde des Grafen und verband sie kunstgerecht. Dann warfen sich Beide nebeneinander auf das Strohlager und der Schlaf schloß die Augen der Erschöpften.

So schliefen sie nebeneinander bis zum Morgen, der Magnat und der Slowak! Trotz der Erschöpfung, die noch immer seine Sinne umfing, hätte der stärkende Schlaf sich sicher nicht auf die Augen des Grafen gelagert, wenn er gewußt, daß der Verachtete eines verachteten Stammes, der zwei Mal sein Leben gerettet, einst an der Brust jener Frau geruht, die sein Ideal gewesen war im Leben!

Am andern Morgen, während der Graf noch in tiefem Schlaf lag, machte Matthias sich auf den Weg in die Stadt und hatte bald ausgekundschaftet, daß der Fürst Trubetzkoi im Bahnhofs-Hôtel logirte und noch im Laufe des Tages nach Kopenhagen weiter reisen werde. Er hörte zugleich, daß die Fürstin nicht zugegen sei, und einige Gläser Branntwein, an Petrowitsch, den Kosaken, gespendet, brachten ihm allerlei Erzählungen, aus denen er entnahm, daß die Fürstin schon seit mehreren Jahren in Unfrieden mit ihrem Gatten lebte und sich jetzt gänzlich auf eine ihr gehörige Villa an einem der norditalienischen Seen zurückgezogen habe. Zugleich hatte der Slowak einige Kleider eingekauft, deren der Graf sich bis Hamburg bedienen konnte. Aber da der Fürst sich wohl hütete, die Aufmerksamkeit der dänischen Polizei auf sein Opfer weiter zu lenken, das er sicher auf dem Grunde des Kanals glaubte, fand nicht die geringste Nachforschung nach dem verkleideten Seemann statt und ungehindert wanderte das Paar noch denselben Vormittag die Straße nach Bordesholm, der nächsten Station an der Eisenbahn, von wo der Graf seinen Weg nach Hamburg fortsetzte, während Matthias nach Kiel zurückkehrte, um den wackeren Kapitain aufzusuchen und über das Schicksal seines Schützlings zu beruhigen.

Auf die dringenden Bitten des Slowaken und unter der Bedingung, daß dieser binnen Jahresfrist auf der Post zu Mailand nach einem Briefe nachfragen sollte, mit dem er die geliehene Summe zurückerstatten wollte, hatte Graf Stephan aus dem geheimen Schatz des Kesselflickers hundert Dukaten angenommen; denn seine Absicht war, von Hamburg zunächst nach England zu gehen, wo er gewiß war, Freunde und Landsleute zu finden und von dort über Frankreich nach Italien, wohin ihn nach der erhaltenen Kunde sein Herz zog, das noch immer nicht Cäcilie Pálfy trotz ihres vermeinten Treubruchs vergessen konnte.

So waren Stephan Batthyanyi, die Gelegenheit des Zusammenströmes der Fremden benutzend, unter der Maske eines englischen Reisenden nach Mailand und Matthias, der Slowak, auf seiner Wanderfahrt, die Verwandten des alten Hausmeisters, seines Erblassers aufzusuchen, nach dem Bormio-Paß gekommen.

Unter dem Namen Sir Henry Lincoln hatte der Graf sich bei seiner Verwandtin melden lassen und war sofort zu ihr geführt worden, denn sie wartete ungeduldig auf seinen Besuch. Obschon er dies Weib stets verachtet, hatte er doch mit Begier und auf die Gefahr hin, entdeckt zu werden, die Gelegenheit der Begegnung ergriffen, um von ihr etwas Näheres über seine ehemalige Verlobte zu hören.

Die Gräfin war zwar nothgedrungen jetzt von Doktor Lazare in Kenntniß gesetzt worden, auf welche Weise durch ihn der Graf damals dem Tode am Galgen entzogen worden, um einem noch traurigeren Schicksal überliefert zu werden, aber sie mußte dem Besuch gegenüber noch thun, als wisse sie von Nichts und spielte ihre Rolle meisterhaft.

Graf Stephan, nachdem er kurz seine Rettung und seine Schicksale erwähnt, wobei er jedoch den letzten tückischen Angriff des Fürsten mit Stillschweigen überging, eilte zu dem, was allein ihn interessirte, zu der Frage nach Cäcilie Pálfy.

Es gewährte der Gräfin eine grausame Wollust, ihm mitzutheilen, daß seine Verlobte allein um ihn vom Tode und ihre Mutter von der Schmach der Peitschenstrafe zu retten, die Gattin des Fürsten geworden, und daß dieser sie schmählich um den Preis ihres Opfers betrogen und ihr offen seine Maitresse, eine elende Zigeunerin, zur Gesellschafterin und gleichsam zur Aufsicht aufgedrängt hatte. Sie erzählte ihm von dem Sohne der Fürstin mit giftigen Bemerkungen, die neue Zweifel in seiner Seele erwecken sollten, und obschon sie von den innern Verhältnissen und Vorgängen der fürstlichen Familie nur wenig wußte, da während des Aufenthalts in Berlin ihre Nichte sich möglichst entfernt von ihr gehalten hatte, so hatte sie doch so viel gehört, daß die Fürstin seit den letzten Jahren getrennt von ihrem Gatten in einer Villa am Gardasee lebte, wie sie hämisch hinzusetzte: in der Gesellschaft eines Vertrauten in der Person eines deutschen Secretairs oder Informators.

Daß ihre Nichte sich augenblicklich in Paris befand, war ihr dagegen unbekannt.

Mit der Bosheit und Grausamkeit, die einen Grundzug ihres ganzen Charakters bildete, verfolgte die Gräfin die Wirkungen ihrer Mittheilung auf den Mann, von dem sie wußte, wie sehr er einst seine Verlobte geliebt; und sie hatte in der That keine Ursach, über einen zu geringen Erfolg ihrer tückischen Rache zu klagen. Das edle von Leiden und Strapazen abgemagerte und gebräunte Gesicht war ein Spiegel seiner Empfindungen, als er von dem traurigen unverdienten Schicksal seiner Geliebten hörte, und die dunkle Wolke, die sich über seine Stirn lagerte, das finstre Senken der Brauen und der Blitz, der aus seinem dunklen Auge schoß, versicherten die Gräfin, daß der gefürchtete Tscherkessen-Häuptling Sefer-Bey bei der ersten Begegnung mit seinem Feinde schwere Vergeltung für den Raub seines Lebensglückes nehmen werde.

Diese Gelegenheit sollte nach der Meinung der Gräfin und Lazare's freilich nicht eintreten, sondern der Graf, nachdem sie ihn zu ihren Zwecken benutzt, in einem österreichischen Gefängniß oder am Galgen endigen! –

Weniger glücklich war die Gräfin dagegen mit dem zweiten Theil ihrer Absichten und Aufgabe. Der hingeworfene Wink, daß er hier bereits Freunde gefunden und daß er nach seiner Aeußerung in dem Matrosen und dem Mönch, denen sie in der Villa Reale begegnet waren, solche erkannt zu haben scheine – fand keine Erwiederung seitens des Flüchtlings. Auch als die Gräfin ihm ihre intime Bekanntschaft mit den Führern der italienischen Propaganda rühmte und das Vertrauen, das sie bei diesen genoß, und als sie ihm andeutete, sie wisse sehr gut, daß gegenwärtig unter dem Schutz der Leichenfeier viele Notabilitäten der Nationalpartei im Geheimen hier versammelt wären und von den geheimen Verhandlungen mit dem Kabinet von Turin als etwas Zuverlässigem, ihr wohl Bekanntem sprach – antwortete der Graf ihr ausweichend und wußte allen Schlingen, die sie ihm legte, mit der Entschuldigung zu entgehen, daß er erst am Morgen in Mailand eingetroffen und daher noch zu wenig mit den Plänen und Persönlichkeiten der hiesigen Führer bekannt sei.

Selbst den Ort, wo er Wohnung genommen, lehnte er ab zu nennen unter dem Vorwand, daß zu leicht eine Unvorsichtigkeit ihn verrathen könne, und nur so viel hatte die List dieser Frau, als er von ihr schied, herauslocken können, daß er der Hilfe und des Beistands von Freunden in Mailand gewiß sei und noch diesen Abend einer geheimen Versammlung beiwohnen werde.

Der Graf hatte sich kaum entfernt, als die schöne Julia Bignatelli zu ihr herunterkam. Während die Gräfin in einigen raschen Zeilen Lazare von dem Erfolg ihrer Unterredung Kenntniß gab und ihm eine Stunde des Abends zur Zusammenkunft bestimmte, erzählte die junge Mailänderin, daß die Oberstin Manara für den Abend mehrere anwesende Fremde und verschiedene Freunde aus der Stadt zu sich geladen habe und überbrachte ihr die Einladung, der Gesellschaft beizuwohnen.

Die Gräfin hatte eben das Billet gesiegelt und die Einladung erregte ihre Aufmerksamkeit.

»Wissen Sie vielleicht, Julia,« frug sie, »ob unsere Freundin Montalban Cornaro kommen wird?«

»Sie ist es eben, die sich angesagt und die Oberstin bewogen hat, noch einige Freunde einzuladen, was – wie mir scheint – nicht ganz passend ist in diesen Tagen.«

Der Gräfin schien die Sache noch auffallender, doch hütete sie sich wohl, darüber zu sprechen; sie glaubte jetzt, dem Geheimniß auf der Spur zu sein; die Oberstin war unvorsichtig genug, die Zusammenkunft der Führer der Revolutionspartei in ihrer Wohnung stattfinden zu lassen.

Aber die schöne Bignatelli hatte andere Dinge in ihrem Köpfchen und auf dem Herzen, als die geschickten Fragen der Dame in dieser Richtung zu beantworten. Sie faßte die Hand der Gräfin und wendete entschlossen die Rede auf den Gegenstand, der sie bedrückte.

»Sie haben gesagt, daß Sie meine Freundin sind und mir beistehen wollen,« sagte sie hastig. »Ist dies Ihr Ernst?«

»Bei Gott, liebe Julia, wie können Sie daran zweifeln?«

»So beweisen Sie es – diese Lage ist unerträglich. Ich hasse den Mann, den eine thörichte Testamentsbestimmung und meine Verwandten und Vormünder mir aufdringen wollen. Ich muß mich von diesen Banden befreien um jeden Preis.«

»Der Haß, liebe Julia,« meinte die Gräfin lächelnd, »wird schwerlich so groß sein, als die Liebe zu einem Anderen. Aber ich muß Sie darauf aufmerksam machen, daß die Schwierigkeiten Ihrer Lage nicht gering sind. Man wäre zweifelsohne im österreichischen Gouvernement sehr zufrieden, wenn ein Deutscher Ihre Hand und Ihre Reichthümer erhielte, aber man wird sich hüten, dieses Vortheils halber in Familienbestimmungen einzugreifen, um die öffentliche Meinung nicht aufzureizen. Sie wissen, daß man dies jetzt sorgfältig vermeidet.«

»Aber wie soll ich denn loskommen? Ich habe Trautmannsdorf gradezu eine Entführung vorgeschlagen, aber er verwirft den Schritt.«

»Graf Sforza,« sagte die Gräfin lauernd, »obschon es bekannt ist, daß er die Regierung haßt, hat bis jetzt sehr klug vermieden, ihr Gelegenheit zu geben, ihn zu fassen. Sie wissen, liebe Julia, wie unsere jungen Heißsporne hoffen, daß binnen Kurzem das österreichische Joch ganz abgeschüttelt sein wird, und dann allerdings ist keine Aussicht mehr für Sie vorhanden. Ich bin nicht im Vertrauen, wann die Erhebung stattfinden soll und wie weit man mit Turin einig ist, aber es wäre um Ihretwillen wichtig, es zu wissen; denn mir scheint, man bereitet ein Unternehmen vor.«

»Was kümmert mich die Politik,« sagte leidenschaftlich die Italienerin, die nur für ihre Liebe Sinn hatte. »Es ist Thorheit, wenn sie denken, gegen die Armee des Kaisers etwas ausrichten zu können. Ich wünschte, diese Worthelden, die immer die Freiheit im Munde führen und einem armen Mädchen die der Bestimmung über sich selbst rauben wollen, hätten endlich den Muth zu einer Revolution. Der Sieg kann nicht zweifelhaft sein und ich könnte dann doch nicht gezwungen werden, einem Rebellen gegen den Kaiser meine Hand und mein Vermögen zu geben.«

Die Gräfin lachte »Cara mia, ich bitte Sie um Himmelswillen, lassen Sie die Oberstin Manara oder gar unsere liebe Gräfin Montalban nicht hören, daß Sie so blutwenig Patriotismus haben. Aber haben Sie nicht bemerkt, liebe Julia, daß seit gestern mehrere geheimnisvolle fremde Personen sich eingefunden, die bei der Oberstin verkehren?«

Die Signora sah sie groß an. »Daß ich nicht wüßte! Doch warten Sie – es mag so sein, wie Sie sagen – es waren gestern im Laufe des Tages mehr unbekannte Gesichter da, mit denen sich die Oberstin einschloß, und mein würdiger Verlobter selbst schien sehr beschäftigt mit ihnen. Der heiligen Jungfrau sei Dank, daß ich seine fatale Physiognomie nicht wieder gesehen habe seit dem Auftritt in der Villa Reale!« Die Gräfin hatte sich überzeugt, daß das junge Mädchen in der That nichts Näheres wußte von den Plänen der Verschwörer, und sie änderte daher ihre Taktik.

»Und sind Sie nicht besorgt, daß der Auftritt in der Villa zu einem ernsten Streit geführt haben kann? Der Graf ließ uns im Wagen warten bis er kam, und er sah sehr erhitzt aus!«

»Der eifersüchtige Zänker! Vielleicht schießt ihn Enriko todt!«

»Vielleicht auch nicht! Ein Duell ist immer eine sehr zweifelhafte Sache. Wir müssen auf ein besseres Mittel denken. Aber freilich, es wird schwierig sein, und vielleicht Sie einen Theil Ihres Reichthums kosten.«

»Ich würde mit Vergnügen fünfzig – hunderttausend Lire und mehr geben, wenn ich von diesem Verlöbniß mich befreien könnte!«

»Nun mein Kind, das läßt sich hören, Geld regiert einmal die Welt. Ich werde noch heute mit Jemand sprechen, der schlau wie der Satan ist und alle Mittel und Wege kennt. Aber es ist vor Allem Eins nöthig!«

»Was? – Geld? – Ich habe zwar keins, denn man sagt mir immer, ich brauche es nicht. Aber ich habe Schmuck, Diamanten ...«

»Nichts, nichts von Alledem. Das arrangirt sich später, wenn Sie erst befreit und unter anderer Vormundschaft sind. Aber es ist vor Allem nothwendig, daß Sie volles und unbedingtes Vertrauen zu mir haben. Dazu gehört, daß Sie mich von Allem, auch dem Kleinsten, was bei der Oberstin passirt, in Kenntniß setzen. Ich weiß, daß wichtige Ereignisse vorbereitet werden. Ich will mich nicht in das Vertrauen drängen, aber Sie begreifen, mein Kind, daß ich um Ihretwillen von Allem bei Zeiten unterrichtet sein will. Suchen Sie daher zu erfahren, wer die Fremden waren, die gestern und heute die Oberstin und wahrscheinlich auch die Gräfin besucht haben, und wann und wo die geheimen Versammlungen stattfinden.«

»Ich werde auf der Lauer sein und Ihnen Alles berichten, was ich höre,«

»Gut; und nun noch Eins. Sehen Sie heute Ihren Geliebten?«

Die Signora wandte erröthend das hübsche Köpfchen.

»O, keine falsche Prüderie, liebes Kind. Ich wiederhole Ihnen, Sie sind jung und haben ein Recht, zu genießen. Ich bin gewiß die Letzte, Ihnen aus einem solchen Rendezvous einen Vorwurf zu machen. Wahrhaftig, ich beneide Sie, denn der Rittmeister ist ein Prachtmann, und ich verstehe mich darauf! Also – Sie haben ihm für heute eine Zusammenkunft zugesagt?«

Julia nickte.

»Schön, Kind – ich dachte es mir. Der Pavillon an der Mauer ist ein ganz vortreffliches Asyl für eine Stunde des Geheimnisses. Aber wann erwarten Sie ihn?«

»Um elf Uhr. Sie müssen mir helfen, beste Gräfin, mich von der Gesellschaft der Oberstin loszumachen.«

»Schützen Sie Kopfweh vor, Migräne, Kind! Zanken Sie sich mit Herrn Sforza oder irgend einem andern Mann – und Sie haben gleich die Gelegenheit, sich auf Ihr Zimmer zurückzuziehen. Aber Sie sind doch ein kleiner feiner Schlaukopf! – Wie in aller Welt fangen Sie es an, so unbemerkt in den Garten zu entkommen?«

»Auf der geheimen Treppe.«

»Wie – welche Treppe meinen Sie?«

»Hat die Oberstin Ihnen denn noch nicht die Stiege gezeigt, die aus dem Vorzimmer der hinteren Salons in das Glashaus führt?«

»Nein – ich kenne doch das Haus, aber ich habe nie eine solche Treppe bemerkt.«

»Das kommt, weil der Eingang oben im Zimmer so geschickt von einer Schrankthür geschlossen wird, daß nur, wer es weiß, dies bemerkt. Die Treppe läuft, ohne daß es von Außen auffällt, in dem Winkel der Mauer. Mein Vater ließ sie anlegen, um so rasch in den Garten gelangen zu können.«

Die Gräfin wußte jetzt, woher es gekommen, daß so häufig aus dem Salon der Hauswirthin Besucher verschwunden waren, ohne daß sie im Parterre ihr Weggehen bemerkt hatte.

»Und der Garten selbst? Er hat drei Ausgänge?«

»Ja. Einen nach dem Platz des Lentafio, zwei nach den Seitenstraßen.«

»Aber dennoch begreife ich nicht, wie Sie so unentdeckt Ihr Schlafzimmer verlassen können, da doch Ihr Mädchen in dem davor schläft.«

»Wie – so ist es nicht Carlotta, die Ihnen mein Geheimniß ausgeplaudert hat? Ich schmolle seit diesem Mittag mit ihr deshalb.«

»Dann thun Sie ihr Unrecht, meine Theure, sie ist eine treue Seele und hat kein Wort gesagt. Ich habe es durch einen Zufall erfahren, als ich eines Nachts wegen heftiger Kopfschmerzen nicht schlafen konnte und glaubte, ein Gang durch die frische Winterluft im Garten würde mich erfrischen.«

Sie hütete sich wohl, ihr zu sagen, daß es bei Gelegenheit ihrer eigenen Zusammenkunft mit dem Doktor geschehen war.

Die Gräfin wußte jetzt genug und bedurfte des Nachdenkens.

»Jetzt, liebes Kind,« sagte sie – »gehen Sie wieder zu Signora Manara und lassen Sie sich Nichts merken, daß wir Verbündete sind. Gehen Sie diesen Abend zu Ihrem Rendezvous und verlassen Sie sich darauf – es soll Ihnen geholfen werden.«

Die junge Signorina, in deren Charakter das ungestüme Feuer der Leidenschaft mit einer fast kindlichen Naivetät und Gedankenlosigkeit verbunden war, wie dies so häufig bei den italienischen Frauen der Fall ist, dankte der falschen Freundin auf das Lebendigste und entfloh.

Nach kurzem Ueberlegen öffnete die Gräfin noch ein Mal das Billet und fügte noch einige Zeilen hinzu. Dann warf sie ihren Mantel um und machte einen kurzen Ausgang, um es bestellen zu lassen.

Lazare hatte eine Privatwohnung in der Nähe der Piazza Fontana, in einer der Seiten-Straßen des Corso di Porta Tosa genommen, die ihm jede nöthige Ungenirtheit und Gelegenheit für die Doppelrolle bot, die er zu, spielen übernommen. In der Nähe befand sich der ziemlich verödete Palast des Grafen Sforza, denn der Abkömmling der alten Beherrscher Mailands war ein leidenschaftlicher Spieler und hatte sich dadurch gänzlich ruinirt.

Diese Leidenschaft hatte auch dem verkappten Emissair die leichte Gelegenheit geboten, rasch die vertraute Bekanntschaft des Grafen zu machen und ihn an sich zu fesseln. Der Doktor war selbst ein enragirter Spieler, aber durch die überlegene Kraft seines Geistes Herr dieser Leidenschaft und außerdem, woran sein Charakter nicht den geringsten Anstoß nahm, mit allen Künsten genau vertraut, welche das Glück korrigiren können.

Trotz der kurzen Zeit, die der Doktor unter dem angenommenen Namen bereits in Mailand sich aufhielt, hatte der Graf mit seinen Freunden doch bereits mehr als eine Nacht in der Wohnung des Doktors mit Karten und Würfeln zugebracht und fast Alle schuldeten ihm nicht unbeträchtliche Summen, – der Graf Sforza an zehntausend Lire.

An dem Tage, an dem die bisher erzählten Scenen spielen, war in den ersten Abendstunden wiederum eine Gesellschaft bei dem schlauen Verführer versammelt – der Graf mit zwei seiner politischen Freunde, ruinirten Edelleuten mit den berühmtesten Namen Italiens, Männern voll Hochmuth und Anmaßung und zu jeder That der Willkür bereit, die ihre ungezügelten Leidenschaften forderten.

Diesmal jedoch war es nicht das Spiel, was die Nobili hier zusammengeführt hatte.

Gleich nach dem Auftritt in der Villa Reale hatte Graf Sforza, da die Sache ohnehin nicht zu verheimlichen war, einige seiner intimsten Freunde und Gesinnungsgenossen zusammen berufen und ihnen den Wortwechsel mit dem Adjutanten Gyulay's so wie dessen Folge mitgetheilt.

Alle geriethen in leidenschaftliche Extase über das, was sie den deutschen Uebermuth nannten, ohne zu bedenken, daß der Offizier nur seiner Pflicht gehorcht hatte.

Jedes Wort, jeder Rathschlag steigerte die Erbitterung und wenn der Graf, zu dessen hervorragenden Eigenschaften der ruhige kaltblütige Muth gerade nicht gehörte, auch nicht beabsichtigt hätte, den Gegner zu einem sofortigen Duell zu zwingen, in der Gewißheit, seinem Rachedurst bald auf andere Weise Genüge thun zu können, so erhitzten doch die Stachelreden seiner Genossen das italienische Blut und trieben ihn an, Alles daran zu setzen, um seine Forderung durchzusetzen.

Da sie Alle bereits den überwiegenden Verstand und den scharfblickenden Rath ihres neuen Bekannten hatten würdigen lernen und dieser auch zu der Gesellschaft des Grafen in der Villa Reale gehört hatte, beschloß man, sich in der Wohnung Lazare's oder vielmehr Sapieha's – wie er sich als angeblicher Seitenverwandter der berühmten fürstlichen Familie genannt hatte – zusammenzufinden, um dort die Berathungen fortzusetzen.

Im ersten Augenblick war die Sache dem Doktor wenig angenehm, aber eine kurze Ueberlegung zeigte ihm, daß er seinen Beistand nicht verweigern konnte, ohne die Früchte seiner bisherigen Bemühungen zu verlieren: – daß er die Leitung der Sache in seiner Hand behielt und vielleicht so am Raschesten zu seinem Ziel kommen könne, und daß selbst bei einem schlimmen Ausgang ihn keine wirkliche Gefährdung treffen werde.

Außerdem hätte jene boshafte Lust am Unheilstiften, die einen Grundzug seines Charakters ausmachte, eine Ablehnung nicht zugegeben.

Er war ein philosophischer Gegner des Duells, das heißt, sobald seine Person dabei betheiligt war, nicht aus Mangel an Muth, sondern aus jenem Atheismus, dem das Ich der alleinige Gott ist. Aber er hätte es nie bei Andern verhindert, sondern bestärkte den Haß mit raffinirter Grausamkeit. Als sich die drei Italiener nach zwei Stunden bei ihm versammelten, während deren er Gelegenheit gehabt hatte, mit der Gräfin zu sprechen und dem Superior des Jesuiten-Kollegiums seine Nachrichten zu bringen, war er mit seinem Verhalten vollkommen im Reinen.

Nach kurzer Berathung wurde beschlossen, den Baron – dessen Dienst, wie man wußte, – um 4 Uhr mit seinem Posten bei der Leichenparade endete, – an einen Ort zu locken, wo er gezwungen werden konnte, sofort die verschobene Rechenschaft zu geben.

Die Italiener bestanden darauf, die Wohnung Sapieha's als die bestgeeignete zu wählen, da es die Wohnung eines Fremden war und dieser am Wenigsten kompromittirt werden konnte.

Der Doktor willigte ein unter der Bedingung, daß keinerlei Gewaltthat stattfinden dürfe. Er übernahm es ferner, den Baron, dem er persönlich unbekannt war, zu dem Besuch zu veranlassen. Er hatte den Verschworenen versprochen, daß der Offizier um 7 Uhr des Abends in seiner Wohnung sein sollte, – das Mittel, wodurch er dies erzielen werde, brauche sie nicht zu kümmern.

Schon eine Stunde vorher war die Gesellschaft bei ihm versammelt in aufgeregter Erwartung, nur der Doktor hatte seine schneidende höhnische Ruhe bewahrt. Er wußte bereits, aus den Gesprächen der jungen Männer, daß an demselben Abend eine Versammlung der Führer der Nationalpartei stattfinden werde, als er den Brief der Gräfin erhielt, der ihn von ihrem Gespräch mit Stephan Bathyanyi und der Signorina in Kenntniß setzte und ihm eine Zusammenkunft bestimmte.

Seine Gesellschafter sahen ungeduldig nach der Uhr.

»Ich wette hundert Dukaten,« sagte der junge Marchese Ferari, »der Prahler kommt nicht und Du kannst ihn morgen auf dem Corso in's Gesicht schlagen, Francesco!«

»Ich werde ihn öffentlich als Feigling brandmarken – er soll die Schmach haben, ehe unsere Rache über ihn kommt.«

»Per bacco,« meinte der Kapitain Balduccio, eine behäbig runde Gestalt mit der Physiognomie eines Gourmands. »Ich halte es ohnehin für eine Thorheit, daß Du Dein Leben noch gegen ihn auf's Spiel setzen willst, wo das seine ohnehin geliefert ist. In zwei Tagen kannst Du ihn an einen beliebigen Laternenpfahl hängen lassen.«

»Signor Sforza,« sagte hämisch der Doktor, fürchtet das allzuweiche Herz seiner schönen Braut!«

»Signor – was wollen Sie damit sagen?« Der Doktor blies ruhig den Rauch seiner Cigarre in die Luft.

»Ich will damit sagen, Signor Conde, daß Sie in der That sich beeilen müssen, den schönen Rittmeister in die Unterwelt zu spediren, wenn er Sie nicht vor der Hochzeit zum Hahnrei machen soll!«

Der Graf sprang wüthend empor. »Sie lügen, Signor – Sie sollen mir Rechenschaft geben für diese Infamie!«

»Bah – machen Sie die Sache nicht ärger, Signor Conde, indem Sie sich mit Ihren Freunden zanken, statt Ihr Feuer für Ihren Gegner aufzusparen. Ich sage nie Etwas, das ich nicht beweisen kann. Signora Julietta ist eine sehr feurige junge Dame und ich kenne die Zeit und den Ort ihrer Zusammenkünfte mit dem Deutschen.«

»Dann sollen Sie Ihre Verläumdung beweisen oder sterben!«

»Legen Sie die Hand von der Pistole, Signor Sforza,« sagte der Doktor kalt, die grauen Augen fest auf ihn heftend. »Schieben Sie die Waffe wieder unter das Tuch oder Herr von Trautmannsdorf wird zu zeitig merken, zu welchem Zweck er hierher geladen ist. Sie sollen erfahren, wann die ungetreue schöne Dame Ihrem Rivalen eine zärtliche Zusammenkunft bestimmt hatte, wenn Ihre Kugel oder Ihr Degenstoß ihm die Mühe des Kommens erspart haben, mein Wort darauf. Aber jetzt haben wir keine Zeit mehr, uns mit solchen Lappalien zu beschäftigen, wie die kleinen Amüsements einer hübschen jungen Dame, auch wenn Sie Julia Bignatelli heißt. Die Glocke von St. Stefano schlägt sieben Uhr, und ich muß auf unserer Verabredung bestehen, daß Sie sich in das Nebenzimmer zurückziehen und mich Ihren Gegner allein empfangen lassen.«

Der Graf wollte noch Einiges heftig antworten, aber der Doktor zeigte nach der Thür.

»Erfüllen Sie unser Abkommen, oder ich gebe noch in diesem Augenblick die ganze Sache auf!«

Die beiden Freunde zogen den Schäumenden in das Nebenzimmer, dessen Thür sie schlossen.

Der Doktor setzte sich ruhig wieder nieder und rieb sich vergnügt lächelnd die Hände. »Er befindet sich in der rechten Stimmung,« murmelte er. »In der That, es wird eine hübsche Scene geben; denn ich hoffe, mein Brief hat seine Wirkung gethan und der Rittmeister läßt uns nicht warten.«

Er hatte den Gedanken kaum ausgesprochen, als man die Klingel des Vorzimmers und das Oeffnen einer Thür hörte, dem das Rasseln einer Säbelscheide auf dem Parquet des Fußbodens folgte.

»Wahrhaftig, da ist er!«

Ein Diener trat ein.

»Signor, es ist ein Offizier draußen, der Sie zu sprechen wünscht.«

»Ich lasse bitten einzutreten. – Du weißt, was Du zu thun haßt, Filippo?« fügte er leise bei.

Der Diener nickte mit dem Kopf und öffnete die Thür.

»Wenn es Excellenza gefällig ist!« Es war in der That der Rittmeister von Trautmannsdorf, der Adjutant des Gouverneurs, der eintrat.

Der Offizier trug den weißen Mantel der österreichischen Cavallerie, der die ganze hohe und kräftige Gestalt einhüllte, und den Helm im Arm.

»Habe ich die Ehre, mit Herrn von Sapieha zu sprechen?«

Der Doktor war ihm entgegen getreten, sein Benehmen zeigte die vollendetste Höflichkeit des gewandten Weltmannes.

»Die Ehre, mein Herr, ist auf meiner Seite. Ich darf annehmen, daß mir Herr Baron von Trautmannsdorf das Vergnügen seines Besuchs schenkt? – ich bitte Sie, Platz zu nehmen und es sich bequem zu machen.«

Der Rittmeister verbeugte sich militairisch. »Ich bin im Dienst, mein Herr, und meine Zeit ist kurz, deshalb lassen Sie uns gefälligst ohne Vorrede zur Sache kommen.«

Er hatte einen Sessel genommen – der Doktor nahm ihm gegenüber Platz.

»Ich habe heute Nachmittag einige Zeilen mit Ihrem Namen bekommen,« fuhr der Rittmeister fort, »die mich zu diesem Besuch veranlaßt haben, obschon ich bisher nicht die Ehre hatte, Sie zu kennen.«

»Ich bin fremd hier, Signor.«

»Um so mehr muß der Inhalt des Billets mich befremden. Sie schreiben mir, mein Herr, die Ehre einer Dame, welche ich das Vergnügen habe zu kennen, erfordere diesen Besuch – sie sei in Gefahr, compromittirt zu werden, und nur mein persönliches Einschreiten könne sie davor bewahren. Als Mann von Ehre habe ich keinen Augenblick gezögert, Sie um eine nähere Erklärung zu bitten.«

»Entschuldigen Sie meine Fragen, Herr Baron, sie gehören zur Sache. Sie, haben heute Vormittag einen Wortwechsel mit dem Grafen Sforza gehabt?«

»Ich erinnere mich – ich ersuchte den Herrn, mich nicht zu zwingen, ihn an einem solchen Orte zu ohrfeigen.«

»Sie werden zugeben,« sagte der Doktor lächelnd, »daß eine solche Bitte unter Männern eine andere Bitte um eine Gefälligkeit nach sich zu ziehen pflegt.«

»Gewiß, mein Herr – Signor Sforza hat mir auch davon gesprochen und ich habe ihn auf übermorgen vertröstet. So bald die Leiche des Marschalls sich auf dem Wege nach Wien befindet, stehe ich ihm zu Diensten.«

Der Doktor lächelte wieder auf das Höflichste. »Sie werden mir zugeben, Herr Baron, daß dies eine etwas zu lange Zeit ist, um während derselben mit Ohrfeigen belastet, ob erhalten oder angeboten bleibt sich gleich, umherzugehen, ohne sich zu revangiren.«

»Ah – Sie sind also ein Cartellträger des Grafen Sforza, und man hat sich erlaubt, mich mit dem Namen einer Dame hierher zu locken, statt mich in meiner Wohnung aufzusuchen?«

»Ich bitte Sie, gerecht zu sein, Herr Baron. Für Sie hat ein solcher Besuch kein Bedenken – für einen Mann in der Situation des Herrn von Sforza und seiner italienischen Freunde dürfte es bei den Argusaugen der österreichischen Polizei leicht etwas gefährlich sein, Sie im Gouvernement mit der Absicht zu besuchen, Sie zu nöthigen, die verlangte Reparation etwas rascher eintreten zu lassen.«

Der Pallasch des Offiziers klirrte leicht unter dem Mantel.

»Man will mich also zwingen, Herr von Sapieha? ich hätte in der That nicht geglaubt, daß es Graf Sforza so eilig hat, um nicht zwei Tage warten zu können.«

»Signor Sforza, mein Herr, scheint besondere Gründe zu haben, die ich nicht beurtheilen kann. Ich habe die Ehre einer seiner Freunde zu sein, und da ich kein Italiener bin, also nicht gewisse Rücksichten zu beobachten habe, hat man mich mit der Unterhandlung beauftragt. In dieser Eigenschaft kann ich Ihnen nur sagen, daß Ihre fernere Weigerung einer augenblicklichen Satisfaction auch für Signora Bignatelli sehr compromittirend sein muß!«

»Wie meinen Sie das?«

»Der Graf hat Sie ihr gegenüber einen Feigen genannt, der nicht einmal den Muth hätte, ihre Gunst mit der Waffe in der Hand zu vertheidigen. Es kann einer Dame von dem Charakter der Signora Bignatelli nicht gleichgültig sein, ihren Geliebten beschimpfen zu lassen.«

»Der Teufel ist ihr Geliebter, Sie verdienten, daß ich Sie selbst über den Haufen stäche für eine solche Infamie, Sapieha,« tobte der Graf in der brüsk aufgerissenen Thür. »Genug des Geschwätzes – der deutsche Lump ist in unserer Gewalt, und er soll dieses Zimmer nicht verlassen, bis er mir Genugthuung gegeben oder um Verzeihung für seine Frechheit gebeten hat, seine schmutzigen Augen zu einer italienischen Dame zu erheben, so wahr ich Sforza heiße!«

Hinter dem Grafen waren seine beiden Freunde eingetreten.

Der Rittmeister hatte den Sessel zurückgestoßen und sich erhoben. Einen Augenblick schien er überrascht, aber bald hatte er seine ruhige feste Haltung wieder gewonnen.

»Sieh da meine Herren, also ein förmlicher Ueberfall in einem recht geschickt angelegten Hinterhalt?! Guten Abend Marchese Ferari, Ihr Diener Signor Balduccio. Ich konnte in der That keine bessere Gesellschaft für ein solches Unternehmen erwarten!«

»Ihr Spott ist am unrechten Ort, Signor,« sagte der Marchese. »Ein Mann von Ehre würde sich nicht hinter seinem Dienst versteckt haben, um für eine Beleidigung die Genugthuung zu verzögern.«

Der Offizier sah ihm ruhig und kalt in's Gesicht. »Sie sagen eine Thorheit, Signor – der Beleidigte war ich, und ich denke, wenn der Baron von Trautmannsdorf achtundvierzig Stunden sich gedulden kann, ehe er seinem Beleidiger die deutsche Klinge um die Ohren legt, braucht irgend ein italienischer Edelmann sich nicht über Verzögerung zu beklagen!«

»Genug des Redens,« rief aufgebracht der Graf, indem er das Tuch von einem Tisch zur Seite riß, – »hier sind die nöthigen Waffen, wählen Sie, wenn Sie nicht mit Stockschlägen die Treppe hinunter geworfen sein wollen!« Auf dem Tisch lagen ein Paar Degen, Pistolen und zwei Stilets von der berühmten mailänder Arbeit.

»Ich werde jede Gewaltthat gegen Sie hier verhindern, Herr Baron,« sagte der Doktor dazwischentretend, »aber ich bin auch bereit, Ihnen zu secundiren, wenn Sie nicht einen dieser Herren vorziehen.«

Eine leichte Röthe begann die Stirn des Offiziers zu färben, das große blaue Auge nahm einen eigenthümlichen Glanz an und um den sonst so gutmüthigen Mund lagerte sich ein Zug von Härte.

Ein besserer Beobachter, als die Italiener, würde erkannt haben, daß in der kalten nordischen Natur jener Zorn aufzutauchen begann, der um so vernichtender wirkt, je langsamer er erweckt werden kann.

»Sie sind im Irrthum, meine Herren,« sagte er mit leichtem Spott. »Ich wußte, daß ich in Mailand war, und daß ich einen Sforza zum Gegner hatte.« Er warf mit einer leichten Bewegung den Mantel zurück und berührte mit der Hand einen Revolver, der in seiner Pallaschkoppel steckte. »Auch bin ich nicht allein gekommen, denn zehn Schritt von der Thür dieses gastlichen Hauses hält meine Ordonnanz.«

Er näherte sich dem Fenster – der Graf machte einen Schritt, als wolle er ihn daran hindern, aber ein so flammender Blick schoß aus den Augen des Offiziers, daß er unwillkürlich zurücktrat.

»Eine Bewegung, Signor«, sagte der Deutsche, den Griff des Revolvers fassend, »und ich zerschmettere Ihnen den Hirnschädel. – Sie erlauben wohl, meine Herren?«

Er öffnete das Fenster. »Heda, Kaspar!«

»Hier, Herr Rittmeister!« Der Kürassier kam mit dem Handpferd vor die Thür geritten.

»Reite nach Hause, Bursche, und nimm den Braunen mit«, befahl der Offizier. »Ich habe noch ein Geschäft und werde zu Fuß zurückkehren.«

»Zu Befehl, Herr Rittmeister!«

Man hörte den Soldaten die Pferde wenden und der leichte Trab des Fortreitenden klang von den Quadern des Pflasters herauf.

Der Baron schloß das Fenster, ging zu dem Sessel zurück und ließ sich darauf nieder.

So meine Herren, ich denke, nun können wir ungestört weiter plaudern!«

Die ruhige Sicherheit des deutschen Offiziers hatte ihren Eindruck nicht verfehlt – die ganze Gesellschaft war plötzlich sehr schweigsam geworden. Selbst dem nicht leicht verblüfften Doktor hatte diese Ruhe imponirt.

»Ich zweifle nicht daran,« sagte endlich der Cavaliere Balduccio, der im Aufstand von Achtundvierzig sich die Sporen und das Kapitainspatent der revolutionairen Regierung verdient hatte, »daß Graf Sforza sich befriedigt erklären wird, wenn der Herr Capitano di Cavalleria ihn für die ungebührliche Beleidigung um Entschuldigung bittet.«

Der Graf murmelte Etwas, das wie eine Weigerung klang.

Ein spöttisches Lächeln zuckte über das Gesicht des Offiziers, als er dem Vermittler starr in's Gesicht sah.

»Meine Herren, ich denke nicht daran, mich zu entschuldigen oder meine Worte zurückzunehmen!«

»Dann sollen Sie sterben, wie ein Hund, wenn Sie sich noch länger weigern! Dieser freche Uebermuth unserer Tyrannen ist unerträglich!«

»Keine Ihrer revolutionairen Tiraden, Signor Conte – ich bitte Sie. Ich bin jetzt bereit, Ihrem heißen Blut auf der Stelle Genugthuung zu geben – aber auf meine Bedingungen!«

»Es ist nichts Anderes nöthig, als die Wahl der Waffen!«

»O doch! – Zunächst, Signori, muß ich Ihnen sagen, daß, wenn ich mich zu Ihrem Duell hergebe, nur Einer von uns Beiden das Recht haben wird, zu leben!«

»Also ein Duell auf Tod und Leben,« sagte hämisch der Doktor. »Der Ueberlebende heirathet die Signora Bignatelli!«

»Nur Einer von uns hat Platz in der Welt! Er oder ich!«

»Es freut mich, daß der Herr Graf mit mir einverstanden über die Hauptbedingung ist. Was die Erwähnung der Dame betrifft, so muß ich mir die Bemerkung erlauben, daß ich den Ersten, der es noch einmal wagt, sie in unsere Unterhaltung zu mischen, zu Boden schlagen werde.«

Der Doktor sah auf die kräftige Hand und den muskulösen Arm des Rittmeisters und hielt es für gut, zu schweigen.

»Der zweite Punkt ist,« fuhr der Baron fort, »daß Sie, meine Herren, etwas Ihre eigene Sicherheit dabei vergessen haben, wenn das Duell in der gewöhnlichen Form und in der Wohnung des Signor Sapieha stattfinden sollte.«

»Gott bewahre,« sagte dieser. »Der Abend ist hell genug und es wird sich in den Gärten der Tosa leicht ein Platz finden.«

»Sie brauchen um unsere Sicherheit nicht besorgt zu sein, Signor«, sagte hämisch der Marchese. »Unsere Anstalten sind getroffen.«

»O doch, Signor. Die Adjutanten des Feldmarschalls namentlich, wenn sie den Dienst haben, pflegen nicht so unbemerkt zu verschwinden, ohne daß man nachfragt. Mein Vorschlag würde Sie sämmtlich vollständig der Unannehmlichkeit einer Antwort entheben.«

»So lassen Sie hören!«

»Wir sind also darüber einig, daß Einer von uns Beiden das Leben räumen soll?«

»Ja – hundert Mal Ja!«

»Gut. Dann ist das einfachste Mittel ein Duell nach amerikanischer Sitte.«

»Ein vortrefflicher Gedanke«, sagte der Doktor, sich die Hände reibend. »Sie sind gewiß in Amerika gewesen, Signor Barone?«

»Ich habe vor drei Jahren die Vereinigten Staaten bereist.«

»Aber ich verstehe noch nicht, was Sie meinen«, bemerkte der Marchese, einen besorgten Blick auf seinen Clienten werfend. »Die Sache ist sehr einfach. Wir brauchen bloß zwei Couverts und zwei Wechsel-Formulare!«

Diesmal, ich muß gestehen«, sagte der Doktor, »verstehe auch ich nicht!«

»Ich meine, da wir uns in einem Lande befinden, dessen Adel von jeher zugleich Kaufmann zu sein liebte, ist es am besten, wir behandeln die Sache geschäftsmäßig.«

Der Marchese, dessen Vater ein Handelsherr in Livorno gewesen war, biß sich auf die Lippen.

»Couverts und Wechsel stehen zu Diensten – ich habe einige Formulare in meinem Portefeuille«, bemerkte diensteifrig der Doktor, indem er Schreibmaterialien herbeiholte.

Er legte zwei Wechselformulare vor dem Rittmeister nieder, da er für die Spielschulden der Gesellschaft Vorrath davon hatte.

»Jetzt, Signor Conte«, sagte der Rittmeister mit strengem Ton, der von der bisherigen fast leichtfertigen Conversation seltsam abstach, »haben Sie die Güte, eines der Formulare auf Zahlung Ihres Lebens nach Sicht auszustellen und mit Ihrem Ehrenwort zu acceptiren.«

»Was soll die Komödie? das ist keine Manier unter Männern von Ehre!«

Der Offizier erhob sich. »Sie verlangen meinen Tod, Herr, und ich bin bereit, Ihnen die Sache leicht zu machen und alle Folgen zu ersparen. Ich verpfände mein Ehrenwort, daß, wenn das Loos mich trifft, ich zehn Minuten, nachdem mir dieser Wechsel auf mein Leben präsentirt sein wird, ich mir eine Kugel durch den Kopf schießen werde. Niemand wird dann den Grafen Sforza und seine Sekundanten beargwohnen. Ich verlange dasselbe von Ihnen.«

»Das ist teuflisch, unerhört! Sie werden kein Narr sein, Sforza, sich auf einen solchen Vorschlag einzulassen!«

»Die Idee ist magnifique,« meinte der Doktor. »Es ist ein Glücksspiel wie jedes andere, der Einsatz ist blos das Leben!«

Der Offizier stand, die Faust auf den Tisch gestützt, in seiner festen, martialischen Haltung und ließ seine Augen mit dem Ausdruck einer tiefen Verachtung über die Gesellschaft laufen. Seine Brauen waren jetzt fest zusammen gezogen und der ganze Ausdruck des Gesichts deutete auf eine Furcht erregende Entschlossenheit.

»Signori,« sagte er – »Sie haben mich durch eine Täuschung hierher gelockt, nicht viel besser, als in einen Hinterhalt. Ich erkläre mich bereit, den Wunsch dieses Herrn zu erfüllen und jetzt zögert er, weil er nur den schimpfenden Muth eines Raufbolds, nicht den eines Mannes hat, der bereit ist dem Tode wirklich entgegen zu gehen. Ich gebe Ihnen fünf Minuten Bedenkzeit, meine Bedingungen anzunehmen, aber ich sage Ihnen, daß wenn dies nicht geschieht, ich das Zimmer verlassen werde und sollte es über vier Leichen geschehen, ohne mich nach Ihrem Belieben zu duelliren, und daß ich morgen in dem Caffeehause des Domplatzes vor hundert Zeugen den Grafen Sforza für einen Feigling erklären werde, mit dem ein Mann von Ehre sich ferner nicht zu befassen hat!«

Der Mailänder Graf ballte wild die Hände. »Das werden Sie niemals – es sei! – ich nehme Ihre Bedingungen an!«

Er riß unter dem allgemeinen Schweigen das Papier zu sich und acceptirte den Wechsel – auf sein Leben!

Das Papier lautete:

Mailand, den 12. Januar 1858.

»Zehn Minuten nach Sicht« zahle ich für diesen Wechsel an die Ordre »des Vorzeigers« die Summe von »meinem Leben mit eigener Hand«; den Werth »verpflichtet auf Ehrenwort«.

Die Querschrift:

Angenommen

Heinrich Freiherr von Trautmannsdorf.
Francesco Conte Sforza.

Der Italiener warf das furchtbare Papier seinem Gegner über den Tisch zurück.

»Cospetto – enden Sie! Wo sind die Würfel?«

Sein Gesicht war todtenbleich, die Zähne fest zusammen, auf seiner Stirn standen große Schweißtropfen.

Der Baron war ruhig und kalt wie bisher.

»Es bedarf deren nicht. Mein Herr, da Sie sich zu meinem Sekundanten angeboten, haben Sie die Güte, diese beiden Papiere gleich zusammen gefaltet, jedes in eines dieser Couverts zu legen und sie mit dem Ring da an Ihrem Finger zu versiegeln.

Der Doktor that es schweigend.

»Werfen Sie die Briefe in Ihren Hut!«

Er geschah – Lazare deckte sein Taschentuch darüber und schüttelte die furchtbaren Loose.

»Jetzt, Signor Conde, verpflichtet sich Jeder von uns mit seinem Ehrenwort, den Brief den er zieht nicht vor drei Stunden zu öffnen. Wir behalten damit Zeit, noch Einiges auf dieser an sich ganz hübschen Welt zu ordnen. Es ist jetzt acht Uhr – um eilf Uhr werde ich mein Couvert öffnen und, wenn das Loos mich getroffen hat, Ihnen zu Diensten stehen. Merken Sie wohl auf, wer den Wechsel zieht, hat das Recht, seinen Namen zu streichen und dem Andern sein Accept zur Einlösung zu präsentiren, zu jeder Zeit und an jedem Ort, selbst oder durch einen Dritten, wie es ihm gefällt. Die Einlösung ist nach zehn Minuten der Tod durch eigene Hand unter Vernichtung des Wechsels. Sind Sie damit einverstanden?«

Der Graf schaute wie geistesabwesend umher – sein Auge begegnete dem des Marchese, es winkte ihm Zustimmung.

»Ja!« sagte er fast tonlos.

»So wählen Sie!«

Er zögerte – trotz aller Mühe bebte seine Hand convulsivisch, als er sie erhob, und er ließ sie wieder sinken.

»Zum Teufel – wählen Sie, Herr!«

Der Graf steckte die Hand unter das Tuch und zog eines der Couverts rasch hervor – sein Gesicht war erdfahl.

Der Doktor reichte den Hut dem Baron, der das zweite Couvert herausnahm und ohne einen Blick darauf zu werfen es in die Brusttasche seiner Uniform steckte. Er griff nach seinem Helm.

»Jetzt, meine Herren, denk' ich, ist unsere Unterhaltung wohl beendigt. Signor von Sapieha, ich hoffe, Ihre Thür wird jetzt für mich wieder offen sein?«

Der Doktor verbeugte sich und griff nach dem Armleuchter.

»Ich danke – ich habe den Weg allein heraufgefunden. Gute Nacht, Signori! – Von 11 Uhr an Signor Sforza gehört Einer von uns dem Andern! Bis dahin – seien Sie nicht eifersüchtig!«

Ein leichter Spott funkelte in seinen hellen Augen bei der kurzen Verbeugung, dann verließ er das Gemach, dessen Thür sich vor ihm auf die Klingel des Doktors öffnete. Der Schlag seines Pallasch klirrte durch das Vorzimmer und von den Stufen der Treppe.

Die Zurückgebliebenen sahen sich eine Weile schweigend an – der Graf in seinen Sessel zurückgesunken, das Couvert noch zwischen seinen Fingern, starrte finster vor sich hin.

Dann unterbrach ein Hohngelächter des Marchese die Stille.

»Der Narr! Er hat sich selbst betrogen – er ist ein todter Mann. Oeffne den Wisch doch, Sforza, Du hast Deinen Zweck erreicht!«

»Ich will nicht!«

»Nach Belieben – es ist übrigens gleich, was er enthält. Ich werde dafür sorgen, daß wenn er den fatalen Wechsel gezogen hat, er Dich in den nächsten vierzig Stunden nicht zu Gesicht bekommt. Auf, Signori, die Zeit der Versammlung ist da und General Garibaldi ist nicht der Mann, geduldig zu warten!«

Der Doktor unterdrückte seine Bewegung bei der unerwarteten Entdeckung.

»Aber, Signor Marchese, der Graf, wenn er die Niete gezogen haben sollte, kann sich schwerlich immer dem Rittmeister entziehen?!«

»Uebermorgen um diese Zeit, lieber Doktor,« sagte der Marchese hämisch, »ist der Rittmeister von Trautmannsdorf so oder so ein todter Mann und hoffentlich mancher Andere mit ihm. – Morgen sollen Sie mehr hören, denn ich sehe, wir können uns auf Sie verlassen. Vorwärts, Sforza, es ist Zeit!«

Er zog ihn empor – die Drei entfernten sich. Lazare blieb allein.

Um dieselbe Stunde, 8 Uhr, fand sich der alte Juwelier aus Mantua, gegen die Kälte in seinen warmen Roquelaure gehüllt und von einem jüngeren Glaubensgenossen begleitet, an der Thür der Casa Paulina ein.

Es belauerte ihn dabei kein verrätherisches Auge, denn es war dem Buckligen, trotz aller Mühe, nicht gelungen, die Spur seines früheren Herrn wieder aufzufinden und er mußte sich daher begnügen, ihm zu der bekannten Zeit vor dem Albergo grande aufzulauern.

»Gieb den Sack her mit dem Gold, Marco,« sagte der Greis, »ich werde ihn doch tragen selbst in das Haus und Du kannst gehen heim, denn ich werde kehren allein zurück, da ich hab' noch ein anderes Geschäft.«

»Es ist Nacht, und viel fremdes Volk in Mailand Padrone, soll ich nicht lieber auf Euch warten?«

»Es ist nicht nöthig, Marco mein Sohn, und Du sollst sein bedankt für Deinen guten Willen. Ich werde Dich nicht vergessen morgen bei meiner Abreise nach Mantua. Es thut Niemand einen alten Mann Etwas, der bei sich hat kein Geld. Grüße Zaccheo, Deinen Herrn und sage ihm, ich würde sein in höchstens zwei Stunden zurück.«

Er nahm den schweren Beutel, den ihm der Jüngere reichte und trug ihn mühsam in den geöffneten und erleuchteten Flur des Hauses.

Man schien ihm – wenn auch nicht aus unfreundlicher Absicht – dennoch aufgepaßt zu haben; denn er war kaum in das Haus eingetreten, als ein jüngerer Mann von vornehmer Haltung und eleganter Kleidung ihm folgte, als komme er als Besuch in das Haus.

Der Juwelier sah sich verlegen um, er wußte nicht, an wen er sich wenden solle, als der Fremde an ihm vorüberging.

»Sie sind der Wechsler Mortara aus Mantua?«

»Ja, Signor!«

»Folgen Sie mir!«

»Ich bin bestellt hierher – aber ich weiß nicht ...«

»Im Auftrag des Obersten Türr!«

Der Jude nickte. »Gehen Sie voran, Signor!«

»Geben Sie mir den Beutel da, er ist für Sie zu schwer.«

»Ich werde tragen den Beutel, bis ich habe die Quittung.«

Der Andere lachte. »Wie Sie wollen! Aber kommen Sie!«

Er ging ihm voran; aber anstatt die Treppe hinauf zu steigen, ging er um dieselbe her nach der hinteren Seite des Gebäudes, durch ein leeres aber erleuchtetes Zimmer, öffnete die Thür desselben, die nach der Veranda auf der Gartenseite führte und trat auf diese.

Der alte Mann sah sich plötzlich wieder im Freien und er blieb zögernd stehen, als sein Begleiter bereits die Stufen der Freitreppe hinabschritt.

»Was soll ich thun im Garten? ich bin doch bestellt in das Haus der Signora Manara!«

»Aber sein Sie nicht albern – Sie sehen doch, daß ich expreß auf Sie gewartet habe und Sie führen soll. Kommen Sie, wir haben keine Zeit.«

Der Wechsler sah, daß er sich fügen mußte und folgte dem Fremden, der ihn auf dem hartgefrorenen Fußboden des Gartens an dem Hause entlang und dann längs des im rechten Winkel an dasselbe stoßenden Glashauses weiterführte, das zur Ueberwinterung der Orangerie und der tropischen Pflanzen diente, die bei dem im Winter oft sehr rauhen Klima Mailands nicht im Freien gelassen werden dürfen.

In dem Glashaus brannte matt eine kleine Lampe.

Am Ende desselben stieß ein gewöhnlicher Gärtnerschuppen an zur Aufbewahrung der Geräthschaften. Der Fremde schien sehr vertraut mit dem Wege, denn er wandte sich um den Haufen derselben zu einer im Winkel befindlichen niederen Thür in der Mauer und klopfte an dieselbe.

»Brescia!« sagte er laut.

Die Thür öffnete sich sogleich und die Beiden schritten hindurch. Der Jude bemerkte an der inneren Seite einen in seinen Mantel gehüllten unkenntlichen Mann, der die Thür sogleich wieder schloß. Sie befanden sich in einem zweiten Garten, der aber weit schmaler war, als der der Casa Paulina und den Sie quer überschritten, bis sie wieder an die nächste Gartenmauer stießen.

Auch hier war eine Verbindungsthür, die sich auf die nämliche Parole öffnete und sie in den dritten Garten eintreten ließ.

Der alte Mortara war nicht genau genug bekannt mit dem Innern Mailands, um sich orientiren zu können; aber er bemerkte doch so viel, daß das Haus, das zu dem dritten Garten gehörte und in kurzer Entfernung vor ihnen lag, zu einer anderen Straße führen mußte, als die, in welcher die Casa Paulina liegt.

Sein Begleiter ließ ihm jedoch keine Zeit zu weiteren Betrachtungen, sondern brachte ihn nach der Veranda der völlig dunkelen Hinterseite des Hauses, stieg einige Stufen mit ihm empor und leitete ihn, seinen Arm fassend, durch den Flur und ein finsteres Zimmer.

Der Jude hörte hier den Fremden mit einem im Dunkel befindlichen Mann einige leise Worte wechseln, dann öffnete sich plötzlich eine mit dicker Portiere verhangene Thür und ein Lichtstrom fiel daraus in das Vorzimmer.

»Treten Sie ein, Signor Mortara!«

Der Greis, etwas ängstlich und befangen durch alle diese Vorbereitungen, die ihm leicht bewiesen hätten, in welche gefährliche Gesellschaft er zu treten im Begriff war, wenn er darüber noch einen Zweifel gehabt hätte, trat ein.

Das Gemach schien eine Art Garten-Salon und war ziemlich groß. Die Fenster, alle drei nach dem Garten gehend, waren hermetisch verhängt, so daß kein verrätherischer Lichtstrahl herausdringen konnte. Der Salon war elegant möblirt, erwärmt und wohl erleuchtet. Eine Anzahl von Männern, etwa zwanzig bis fünfundzwanzig an der Zahl, waren auf den Sesseln und Causeuses und um verschiedene Tische in einzelnen, sich lebhaft unterhaltenden Gruppen versammelt, die dem Eintritt des Juden und seines Begleiters nicht die geringste Aufmerksamkeit schenkten.

Der Letztere führte den Juwelier zu einem Tisch neben der Kohlenpfanne, die das Zimmer erwärmte, an dem drei Männer über einen großen Plan gebeugt saßen; ein rascher Blick belehrte den Juden, daß es ein Plan von Mailand war.

Die Drei um den Tisch waren von sehr verschiedenem Aeußern. In der großen schlanken Gestalt des Einen erkannte der Wechsler sogleich, obschon er jetzt gewöhnliche bürgerliche Kleidung trug, den Fischer aus dem Corso der Porta Nuova, den Landmann vom Gardasee und den ungarischen Obersten Türr wieder.

Der Zweite war eine mittelgroße kräftige Gestalt, ein Mann von etwa 50 Jahren in einfacher Kleidung, mit hoher Stirn und kleinen freundlichen Augen, kurz mit jenem Gesicht, das bereits fast jedes Kind in Italien aus den zahllosen Portraits kannte, Giuseppe Garibaldi, der berühmte Condottieri des neunzehnten Jahrhunderts, der Kämpfer für die sogenannte Freiheit Italiens, das heißt: für den Wechsel der Herrschaft!

Hinter ihm auf einem Stuhl lag eine Mönchskutte.

Der Dritte war ein großer stattlicher Mann mit dunklem Haar, in der vollen Manneskraft, mit scharf geschnittenem klugen Gesicht. Obschon er Civilkleidung trug, konnte man ihm doch leicht den Militair ansehen.

»Signor Mortara«, sagte der Begleiter des Wechslers.

»Oh hier kommt was wir brauchen, General«, sprach der Ungar. »Ich wußte wohl, daß er Wort halten würde. Seien Sie willkommen, Signor Mortara, ich hoffe, Sie bringen einen tüchtigen Sack Gold mit?«

»Fünfzigtausend Lire, Signor Colonello, wie Sie mir befohlen. Es sind Zwanzig- und Vierzig-Lirestücke, Dukaten und russische Imperials.«

»Kennen Sie mich noch, Signor Mortara?« frug der General.

»Oh Excellenza,« sagte der Jude demüthig und nicht ohne Erregung, »wer könnte den Mann vergessen, der für Italien hundert Mal sein Leben eingesetzt hat. Excellenza haben sich verändert nur wenig seit den zehn Jahren, daß ich Sie nicht gesehen, mit Ausnahme der Falten auf der Stirn. Zehn Jahre, Signor Generale, sind eine lange Zeit und schreiben ihre Schrift auch auf das Antlitz der Mächtigen, wie sie zeichnen den Geringen.«

»Ich denke, Signor Moltara«, sagte der General freundlich, indem er dem alten Wechsler die Hand reichte, »es fehlten schon zu jener Zeit die Falten auf meiner Stirn wahrhaftig nicht; denn nicht allein der Mangel und der stündliche Kampf um das nackte Leben hatten ihre Furchen gezogen, mehr noch das tiefe Leid der Seele. Es war damals, Signor«, wandte er sich zu dem Dritten am Tisch, »als ich das Liebste, was ich auf der Welt besaß, Aniella, mein Weib, auf jenem schrecklichen Rückzug in ihr Grab in der Ebene von Ravenna legte und mit bloß sechs Gefährten, mein wackerer François darunter, auf offenem Kahn, von den österreichischen Kreuzern verfolgt, an der Küste der Adria mich nach Venedig durchschlagen wollte. Sie wissen, daß wir jenseits Comacchio in die Sümpfe flüchten mußten und Unsägliches ertrugen, ehe wir im Geheimen Mantua erreichten, weil in des Wolfes Höhle man uns gewiß am wenigsten suchte. Dieser Mann war es, auf dessen bloßen Ruf der Rechtschaffenheit hin ich vertraute, indem ich ihn in den elenden Schlupfwinkel holen ließ, wo wir lagen, um ihm die wenigen Werthgegenstände, die ich bei mir hatte, zum Kauf anzubieten. Ich weiß, daß wenn er uns nicht erkannte, er doch mindestens wußte, daß wir elende Flüchtlinge waren, ohne Mittel und Beistand, und er handelte wie ein Ehrenmann, indem er mir mehr als den wahren Werth zahlte, ohne zu feilschen, und mir Winke gab, die es uns möglich machten, binnen vier Tagen die sardinische Gränze zu erreichen. Darum, Signor Mortara, habe ich Vertrauen zu Ihnen als einem Ehrenmann und habe, was mir Gott gegeben zur Vollendung des großen Werkes der Befreiung Italiens, Ihren Händen anvertraut!«

Der alte Jude beugte sich tief über die Hand des Generals.

»Excellenza,« sagte er bewegt, »Samuel Mortara ist Nichts als ein Handelsmann, aber er ist ein ehrlicher Mann, der nicht betrügen kann Die, so ihm vertrauen, ob ihn schon oft betrogen haben, denen er vertraut. Der Gott Israels hat ihn beschützt, als er ist gewesen in großer Gefahr zu verlieren das anvertraute Gut. Ich bin kein Mann der Politik und habe meinen Verkehr hüben und drüben, ich weiß nicht, wem ich soll wünschen den Sieg; aber ich weiß, daß wenn lebten viele Männer in diesem Land mit aufrichtigem Herzen wie Sie, so stände es gut um das schöne Italien und würde nicht sein Haß und Ungerechtigkeit vom Fuß der Alpen bis zum Porto di Palo33!«

»Nun ich denke, Signol Mortara, das wird anders werden, wenn Italien erst vereint unter einem gerechten und weisen constitutionellen Herrscher ist, wie König Victor Emanuel! Sie sollen sein Hofbanquier werden!«

Der Wechsler, der sich bereits daran gemacht, den Beutel zu öffnen und die Goldrollen auf den Tisch zu zählen, warf einen raschen Seitenblick auf den Redner, den Herrn mit der militairischen Haltung.

»Der König Victor Emanuel ist ein großer und mächtiger Herr und er wird haben ein Herz für sein Volk, das nicht sein soll eine bloße Waare oder Zahl in der Hand Derer, die der allmächtige Gott hat gesetzt auf die Throne der Erde. Aber der König Victor Emanuel, den Gott segnen möge, hat vergessen, wie ich höre, sehr zeitig, was geschehen ist seinem Vater vor ihm, und der Samuel Mortara ist ein alter Mann, der besitzt keinen Ehrgeiz, als daß sein Name genannt wird am Rialto34 wie an der Piazza dell Annunziata35 als der eines rechtschaffenen Mannes.«

Der General hatte seinen Gefährten bei der Erwähnung des Volks, das nicht als Waare oder bloße Zahl betrachtet werden soll, angesehen. »Er hat Sie geschlagen, Freund«, sagte er lächelnd. »Ich hoffe, daß Signor Mortara nicht etwa besser unterrichtet ist über den Vertrag von Plombières als wir! – Bleiben Sie, was und wie Sie sind, Signor Mortara, und ich glaube, es wird für uns Alle gut sein. Haben Sie vielleicht Nachrichten heute aus Paris? ich frage, weil heutzutage die Herren von der Börse gewöhnlich besser bedient zu sein pflegen, als selbst die Diplomaten und die Regierungen.«

Der Juwelier hielt in dem Aufzählen der Goldrollen inne. Sein trotz des hohen Alters noch immer scharfes schwarzes Auge heftete sich durchdringend auf das Gesicht des Nizzesen.

»Signor Generale, Euer Excellenza wollen wissen von mir, was es in Paris Neues giebt?«

»Ich frage Sie darum. Aber vor Allem, lassen Sie die Excellenza fort – ich bin General Garibaldi, für Freund und Feind, sonst Nichts.«

»Nun Signor Generale, es ist vor kaum einer Stunde von einem zuverlässigen Geschäftsfreund in Paris eingetroffen eine telegraphische Depesche an mich, oder vielmehr an Manegi ... meinen Gastfreund!«

Die Unterredung hatte jetzt die allgemeine Aufmerksamkeit der Versammlung auf sich gezogen, und die Anwesenden traten näher.

»Nachrichten aus Paris? – Wie lauten sie?«

»Diavolo! Hat den Spitzbuben endlich der Teufel geholt?«

»Cenrinegato!«

Aehnliche Fragen und Ausrufe tönten von allen Seiten.

»Es steht Alles gut in Paris«, sagte mit einem unterdrückten Lächeln der Wechsler. »Die Course sind um ½ Procent an der heutigen Börse in die Höhe gegangen!«

»Zum Teufel mit Ihren Procenten – das nennt der alte Wucherer eine gute Nachricht!«

Ein Gelächter begleitete die Sottise.

»Mazzini scheint zu schlafen, in der That!«

»Still da – bedenkt, daß wir nicht allein sind!«

»Erwähnt Ihre Depesche den Kaiser oder politische Neuigkeiten?« frug der General, ohne auf die Exclamationen mehr als ein Achselzucken zu antworten.

»Signor Generale«, sagte der Wechsler – »der Kaiser Louis Napoleon scheint gewesen bei dem Abgang von der Depesche noch in guter Gesundheit.« Er betonte das Wort. »Unser Geschäftsfreund ist ein so zuverlässiger Mann, daß er gewiß hätte geschrieben jedes Ereigniß von Bedeutung« fuhr er fort. Dann sich verbeugend sagte er rasch und leise: »Wir wissen, daß ist Signor Mazzini in Paris und daß kommen kann eine böse und schlimme Zeit!«

Das Antlitz des Generals wurde sehr ernst. »Bitte, Oberst«, sagte er zu dem Ungar, »beschäftige einige Augenblicke diese Herren, ich muß einige Worte mit Signor Mortara reden. Kommen Sie hierher, Signor!«

Er trat von dem Tisch zurück nach einer leeren Stelle des Salons.

»Was bedeuten Ihre Worte, Signor Mortara, seien Sie aufrichtig, was wissen Sie?«

»Ich weiß Nichts, Signor Generale, und mag Nichts wissen, und ich muß Sie machen darauf aufmerksam, mir zu sagen kein Geheimniß von der Politik, denn ich bin gezwungen, es wieder zu sagen Ihren Feinden, wenn ich nicht kommen will in großes Leid. Ich weiß nur, daß der Signor Mazzini heimlich ist in Paris und mancher Andere mit ihm, und daß gekommen ist stets ein großes Unglück und eine große Krisis für das Land und für die Börse, wo er gehabt hat die Hand im Spiel.«

»Signor Mortara, ich billige Vieles nicht, was geschieht und möchte es ändern können, aber die Freiheit ...«

»Halten Sie ein, Signor Generale – ich darf Nichts hören von der Politik, aus dem Grunde, den ich habe Ihnen gesagt. Geben Sie mir den Empfangschein von dem Geld und lassen Sie mich gehen meiner Wege. Ich werde machen Ihre Geschäfte nach wie vor, wenn Sie mir schenken Ihr Vertrauen – aber ich will Nichts zu thun haben mit der Politik.«

»Wir dürfen aber auf Ihr Schweigen über das, was Sie hier gesehen, rechnen?«

»Sie haben gereicht dem Juden Mortara die Hand,« sagte der alte Wechsler mit Gefühl, »was ist wie die Hand von dem großen Simson Italiens, und der Jude Mortara wird das nicht vergessen die wenigen Tage, die er noch hat zu leben. Der Kaufmann hat seine Pflicht wie der Christenpriester in der Beichte und der Arzt – ich kenne nur den Signor Garibaldi, der mir anvertraut hat ein Geschäft, und meine Zunge sollte eher verdorren, als daß sie verriethe das Vertrauen!«

Der General trat zu dem Tisch zurück und schrieb einige Zeilen. »Hier ist Ihre Quittung, Signor Mortara und gehen Sie mit Gott. Ich habe Sie selbst hierher bemüht, weil ich die Gelegenheit wahrnehmen wollte, Ihnen persönlich zu sagen, daß ich keinen rechtschaffeneren Mann in Italien gefunden habe. Jetzt leben Sie wohl und wenn Sie einen Rath von mir annehmen wollen und nicht wichtige Interessen Ihre längere Anwesenheit hier erfordern, so kehren Sie sobald als möglich nach Mantua zurück.«

»Ich will abreisen morgen früh!«

»Ich wünsche es. Gutenacht Signor und erinnern Sie sich in allen Fällen, daß sie an mir einen Freund besitzen. Bringen Sie den Mann auf demselben Wege zurück.«

Der Wechsler verneigte sich demüthig und folgte seinem früheren Führer, der ihm einen Wink gab.

Als sie das Gemach verließen, begegneten ihnen in der Thür drei Personen, die hastig eintraten.

Es war Graf Sforza mit seinen beiden Freunden, die sich sogleich unter die Versammlung mischten. Der Marchese Ferrari sprach während der darauf folgenden allgemeinen Unterhaltung eine kurze Zeit leise mit dem General.

Es waren etwa fünf Minuten nach dem Weggang des Juden verflossen, als der General auf den Tisch klopfte, an dem er stand.

Sofort schwieg die allgemeine Unterhaltung.

»Signori,« sagte er – »man meldet mir, daß die Versammlung vollzählig und wir auf Niemand mehr zu warten haben. Unsere Zeit ist kostbar, denn die Argusaugen unserer Feinde erlauben uns nur eine kurze Berathung und die Stunde der That ist nahe.«

»Gott sei Dank, daß die Patrioten sich endlich ermannt haben und daß wir unsere Dolche mit dem Blut der deutschen Tyrannen färben können« rief eine tiefe grollende Stimme

»Sagen Sie besser unsere Schwerter, Graf Cadolini« sagte der General mit Strenge – »es ist würdiger der großen Sache, der wir dienen! – Um wie viel Uhr wird der Zug am Mittwoch beginnen?«

»Um 11 Uhr, General!«

»Ich hoffe,« sagte der Advokat Armelonghi, ein Parmigiane, »daß bis dahin unsere Freunde aus Paris von sich hören lassen.«

»Es ist nöthig, daß wir schon heute unsere Eintheilung treffen,« fuhr der General fort, indem er sich über den Plan beugte. »Signor Ricasoli, wie viel zuverlässige Leute sind mit Ihnen aus Florenz hier?«

»Hundertundfünf, General.«

»Notiren Sie es, Türr. Signor d'Anzi, Sie werden mit den Florentinern den Angriff von dem erzbischöflichen Palast her machen. Wie steht es in Florenz?«

»Malanchini und Peruzzi, der Direktor der Livorner Bahn, haben Alles vorbereitet. Im Augenblick wo die Nachricht von dem Kampf in Mailand ankommt, werden die Unseren den Palast besetzen und den Herzog gefangen nehmen. Der Advokat Gabotti, Rodolfi, Celestino Bianchi und der Conte Satanassi leiten die Unternehmung.«

»Gut – wenn Sie die Scharfschützen gewinnen können, ist der Sieg uns sicher. Ich kenne das Corps. Jetzt Armelonghi, wie Viele mit dem Zuzug von Parma?«

»Professor Riot und der Graf San Vitali, trotz seiner Verwandtschaft mit Marie Louise, stehen an der Spitze. Professor Maini bringt morgen neunzig Mann, ich habe bereits fünfundsechszig, Kerle, die dem heiligen Vater den Pantoffel stehlen würden!«

»Sie werden den Posten an der Piazza de Tribunale nehmen. Sobald der Zug vollständig auf dem Domplatz versammelt ist, sperren Sie die Zugänge von dem Corso der Porta Nuova.«

»Sie sollen nur über unsere Leichen den Weg zum Castell finden.«

»Das Castell ist Türr's Sache. Es bildet unsere Rückzugslinie für den Fall, daß wir überwältigt werden. Graf Spaletti – wie steht es mit den Modenesen?«

»Leider nur Zweiundvierzig, General. Nur die Dragoner sind auf unserer Seite, die Jäger und die Nobelgarde schwören zu dem Tyrannen!«

»Nehmen Sie das Polizei-Amt und die Straße vom Palazzo Marino. Graf Batthyànyi, wollen Sie mit Ihrem Landsmann den Angriff auf das Castell theilen?«

Die Augen der meisten Anwesenden, die ihn noch nicht kannten, wandten sich auf den Ungar, der sich in diesem Kreise der Verkleidung entledigt hatte.

»General,« sagte er, einen Schritt vortretend, »ich möchte Sie bitten, mich bei sich zu behalten und mich Ihre Befehle an die gefährlichsten Punkte bringen zu lassen. Sie werden dann sehen, daß mein Leben Ihrer Sache zu Gebote steht, wenn ich auch nicht dafür meinen Arm erheben kann.«

Ein Murmeln der Mißbilligung wurde unter der Versammlung laut. »Was will er dann hier – er ist ein Verräther!«

»Wie, Signor Batthyànyi, – Sie, ein tapferer Mann, der sich in Wien und im ungarischen Feldzuge auszeichnete, – der Held des Kaukasus – Sie verweigern den Kampf gegen Ihren und unsern Feind?«

»Ich wiederhole Ihnen, daß ich Ihnen mein Leben biete, wenn es der Sache der Freiheit nützen kann. Ich hoffe, es wird sich ein Posten der Gefahr für mich finden, auch ohne daß ich nöthig habe, den Säbel zu ziehen!«

»Das begreife ich nicht!«

»Signor Generale und Sie Signori, die Sache ist leicht erklärt. Ich habe bereits vor zehn Jahren mein Ehrenwort gegeben, nie mehr meinen Säbel gegen die Soldaten des Kaiser zu ziehen.«

»Sie thaten es gezwungen!«

»Nein, Signor Garibaldi, freiwillig, wenn es auch nur ein Knabe war, dem ich es gab.36 Aber nur um diesen Preis konnte ich die österreichischen Posten passiren und mein Leben retten.«

»Aber ich habe sagen hören, daß Sie sich im ungarischen Kriege tapfer geschlagen und in den bedeutendsten Schlachten waren?«

Der Oberst Türr mischte sich ein. »Mit dem Säbel in der Scheide, General, aber stets in den ersten Reihen; das Wort meines Freundes und wie er es hielt, war bekannt genug in der Armee. Ich glaubte, Sie wüßten den Umstand, sonst hätte ich ihn sicher bei unseren Fahrten an der tscherkessischen Küste erwähnt, als wir Sefer Bey kennen lernten. Uebrigens bürge ich mit meinem Wort für den Grafen und wenn Einer der Signori noch den geringsten Zweifel hegt, so bitte ich ihn, sich an mich zu wenden.«

Die Entschlossenheit und die Gesinnung des Obersten waren zu bekannt, als daß Jemand noch gewagt hätte, eine Einwendung zu erheben.

»Es bedurfte des Wortes unseres Freundes nicht, Signor Conte,« sagte der General. »Als Sie heute Mittag in Ihrer Verkleidung uns folgten und den Obersten ansprachen, war Ihre Ankunft allein mir so lieb, als hätten Sie uns hundert Ihrer tapferen Landsleute zugeführt. Auch hoffe ich, daß Ihre Anwesenheit und Ihr Ruf auf diese nicht ohne Einfluß bleiben wird. Wir müssen die Nachricht davon morgen vorsichtig unter den ungarischen Truppen verbreiten. Uebrigens werden Sie bei mir bleiben und Sie sollen über den Mangel an Gelegenheit nicht klagen, Ihren Muth und Ihre Gesinnung zu beweisen.«

»Signor Generale,« sagte der Graf Sforza, »ich finde, daß Sie in den Dispositionen uns Mailänder selbst bis jetzt vergessen haben!«

»Sie irren, Graf – unsere Freunde aus Mailand haben ihren Posten überall. Sie müssen an allen Punkten das Volk entflammen, sobald das Zeichen zum Angriff gegeben ist, die nationalen Fahnen, Kokarden und Waffen vertheilen, die einzelnen Haufen führen und das Gefecht aus den Fenstern und von den Dächern leiten. Für Sie, Signor Conte, habe ich einen besonderen Auftrag.«

Der Graf verbeugte sich geschmeichelt.

»Sie werden Mailand noch diese Nacht verlassen!«

»Wie – ich, Signor Generale? das ist unmöglich!«

»Wer sich der Sache des Vaterlandes weiht, Signor Conte, verzichtet auf seinen eigenen Willen und seine erste Pflicht ist Gehorsam.«

Der Marchese stieß ihn an. »Gehorche – es ist zu Deinem Besten!«

»Ich bin bereit, Signor Generale!«

»Sie werden um Mitternacht abreisen – nicht auf dem gewöhnlichen Wege mit der Eisenbahn, sondern zu Wagen auf der Landstraße über Gorgonzola nach Bergamo, da Sie mit unsern dortigen Brüdern genau bekannt sind und es eines vertrauten Mitgliedes bedarf, um wichtige Papiere dahin zu bringen. Sie müssen besondere Vorsicht bei Ihrer Abreise verwenden, da Sie sicher unter der Aufsicht der deutschen Polizei stehen. Sie werden zu dem Zweck um Mitternacht zu Fuß durch die Porta Orientale die Stadt verlassen. In die Nähe des Lazareths bestellen Sie einen Wagen. Nehmen Sie Gold hier, so viel Sie brauchen, wenn Sie keine genügende Summe bei sich tragen, und sorgen Sie sofort für einen zuverlässigen Vetturin. Um 11 Uhr, Herr Graf, können Sie bei der Oberstin Manara Ihre Instruktionen und die Papiere in Empfang nehmen. Sorgen Sie vor Allem, daß zu der bestimmten Stunde jenseits Bergamo die Telegraphendrähte zerstört sind und die Brücke über den Serio gesprengt wird. Morgen Abend, meine Herren, um dieselbe Zeit und auf dieselbe Weise werden wir uns nochmals versammeln. Bis dahin alle mögliche Vorsicht, denn der Verrath schläft nicht!«

Die Versammlung löste sich sofort wieder in einzelne Besprechungen auf, dann entfernten sich die Meisten – nur etwa fünf oder sechs der Verschworenen blieben zurück und sammelten sich um den General. Graf Sforza hatte sich nach einer kurzen Verabredung mit seinen Freunden gleichfalls entfernt.

»Sie haben Nichts von der Hilfe unserer Freunde in Turin gesprochen, Signor Garibaldi – und das ist doch das Wichtigste!« sagte der Advokat Armelonghi.

»Daß wir des Beistandes sicher sind, ist den Mitgliedern bekannt, die näheren Details der militairischen Operationen bleiben besser bis zum letzten Augenblick Geheimniß. Ich sollte meinen, daß die Anwesenheit dieses Herrn genügende Bürgschaft ist.« Es wies auf den Fremden an seiner Seite, der sich bisher an der Unterhaltung nicht betheiligt hatte.

»General Cialdini,« erwiederte der Advokat – »ist uns sehr willkommen, aber da die sardinische Hilfe sich vorerst auf die Herzogtümer beschränken soll, wird eine Mittheilung von ihm uns desto willkommener sein!«

»Ich bin bevollmächtigt, das Einrücken eines Regiments Bersaglieri und zweier Infanterie-Regimenter mit Artillerie von Alessandria und Genua aus zuzusichern, sobald in Parma die Regierung gestürzt ist. Zwei andere Regimenter werden sofort die modenesische Grenze bei Aulla und Carrara überschreiten. Die Regimenter sind consignirt und marschfertig – die Dispositionen so getroffen, daß sie sofort unterstützt werden können.«

»Aber warum überschreitet man nicht direkt den Ticino und rückt auf Mailand?«

Der Piemontese wechselte mit dem Führer der Revolutionspartei einen bedeutsamen Blick.

»Das hieße, Oesterreich geradezu den Krieg erklären.«

»Und warum zaudert man damit?«

»Signor Armelonghi,« sagte der turiner Offizier lächelnd, »verzeihen Sie mir, Sie sind ein vortrefflicher Redner auf der Tribüne und ich zweifle auch keinen Augenblick, daß Sie ein eben so vortreffliches Mitglied des Parlaments und der Regierung sein werden, aber dies sind Dinge, die wir Soldaten besser verstehen müssen. Um einen Krieg mit einer Macht wie Oesterreich anzufangen, bedarf es sehr bedeutender Vorbereitungen und guter Bundesgenossen. Ich zweifle keinen Augenblick, daß sich auf den Ruf des Kampfes gegen die deutsche Zwingherrschaft, der übermorgen von diesen Mauern ausgehen soll, ganz Italien erheben wird und daß, wenn der König Victor Emanuel sich an die Spitze der neuen Erhebung stellt, alle Sympathien in Europa für ihn und gegen Oesterreich sein werden. Aber zunächst existirt für uns leider noch der mailänder Friede vom 6. August, welcher uns den europäischen Kabineten gegenüber gewisse Rücksichten auflegt. Aus diesem Grunde, abgesehen davon, daß unsere stillen Vorbereitungen noch nicht genügend vorgeschritten sind, müssen wir uns vorerst darauf beschränken, auf den Hilferuf des Volks unsere Truppen in die Herzogtümer einrücken zu lassen und dort die Sache der Freiheit zu der unseren zu machen. Das wiener Kabinet wird dies natürlich nicht leiden wollen und ist durch Tractate verbunden, die Fürsten zu schützen. Es wird also die Initiative gegen uns ergreifen und uns den Krieg erklären müssen, während es zugleich in Mailand und Venedig durch die Erhebung Beschäftigung genug hat. Das ist Alles, was Graf Cavour wünscht. Der Vertrag von Plombières verpflichtet Frankreich, uns, im Fall wir angegriffen werden, zu Hilfe zu kommen und das bisherige Zögern des Kaisers wird damit auf der Stelle beseitigt werden, England wird durch seine Politik und seine Presse das übrige Europa in Schach halten und Frankreich für uns seinen alten Streit mit Oesterreich in der Lombardei ausfechten.«

»Ja, – aber dann den besten Antheil an der Beute sich zueignen. Wir haben die Uneigennützigkeit Louis Napoleons an dem Beispiel von Rom vor Augen.«

Der General zuckte die Achseln. »Wer weiß,« sagte er kalt, »es können mancherlei Umstände eintreten, die Vieles ändern. Vertrauen Sie auf den guten Willen des Königs und auf die Klugheit des Grafen Cavour. Ich denke, der Vertrag von Plombières war schon ein großer Schachzug weiter zu unserm Ziel.«

»Bene! – wenn er überhaupt zur Ausführung kommt. Und überdies kennt man nicht einmal die geheimen Clauseln.«

»Der General lachte. »Sie sind gar zu mißtrauisch, Signor Armelonghi. Kommen Sie, es ist Zeit, daß wir aufbrechen. Da Sie in der Straße Maraviglia wohnen, haben wir so ziemlich denselben Weg.«

Nach einigen kurzen weiteren Verabredungen gingen sie; – Oberst Türr hatte seinen Landsmann zu einem Ausgang durch die Gärten begleitet, es waren jetzt außer dem General Garibaldi nur noch drei der Verschworenen anwesend.

Der General blieb nachdenkend an dem Tisch sitzen – es lasteten offenbar noch andere schwere Gedanken auf seiner Seele als die eben gepflogenen Verhandlungen.

»Der Piemontese hat sich ziemlich schlau aus der Affaire gezogen,« sagte finster der Kapitain d'Anzi, »ohne zu verrathen, daß dies Spiel für einen Andern berechnet ist und der Vetter an die Stelle des Neffen treten soll! Aber jetzt, haben Sie Mittheilungen, General, von Signor Mazzini und der Rückkehr des Prinzen?«

»Sie wird zur rechten Zeit erfolgen. Er wird die Ereignisse in Schottland abwarten und kann von dort in drei Tagen in Paris sein. Laforgne meldet mir, daß die Unzufriedenen in der Armee, deren es von dem Krimkrieg her nicht wenige giebt, bei der Revolution den Prinzen sofort ausrufen würden.«

»Aber wann wird dies geschehen? – haben Sie Nachrichten von Paris?«

»Sie haben gehört, was der Jude uns gesagt hat. Seine Nachricht wird durch ein anderes Telegramm bestätigt!«

»Per bacco – Orsini wird uns doch nicht im Stich lassen?« sagte der Zweite der Zurückgebliebenen. »Ich wünschte, ich wäre selbst gegangen, dann wären die Brüder des Dolches der Vollziehung ihres Urtheils sicher gewesen!«

»Signor Paveri,« sagte der General finster zu dem ehemaligen Spießgesellen Ciceruacchio's, »Sie wissen, wie alle Brüder, daß ich mich dieser That widersetzt und keinen Theil daran habe. Der heilige Baum der Freiheit muß leider mit Blut begossen werden, aber nicht der Meuchelmord sollte unsern großen Kampf schänden.«

»Sie sind ein Lauer, General, Sie vertheidigen den Tyrannen?«

»Ich vertheidige ihn nicht, ich bin der Erste, der seinen Verrath verdammt und das Schwert gegen seine Söldner gezogen hat. Aber ich will ihn bekämpfen, nicht meuchelmorden.«

»Sein Urtheil ist gesprochen,« sagte finster der Dritte. »Zehn Jahre, seit jener Nacht in den von seinen Bomben zerschmetterten Gewölben von San Pietro in Montorio schwebt der Dolch der Gerechtigkeit über ihm – er darf sich nicht beklagen, daß ihm nicht Zeit gelassen worden wäre zur Umkehr. Er falle!«

»Und wenn Orsini und Pierri Feiglinge sind,« fügte der wilde Paveri nochmals hinzu – »so wird es Männer geben, die an ihre Stelle zu treten wissen.«

»Halten Sie ein mit der Beschuldigung, Signor Paveri und Sie Martinetti. Felicio Orsini und Pierri sind Männer, die noch nie ihr Wort gebrochen und die ihr Leben so wenig in einer schlimmen Sache achten werden, als sie es in einer guten thaten. Dies wenigstens will ich zu ihrer Ehre sagen. Und nun Gute Nacht Signori und möge Jeder mit gutem Gewissen das Blut verantworten können, was die nächsten Tage kosten werden!«

Eine Bewegung mit dem Kopf verabschiedete die drei Mahner des furchtbaren Bundes, während der General zugleich mehrere Schriften und Briefe vornahm und sich in sie vertiefte.

Wir haben den alten Juwelier verlassen, als er aus der Versammlung der Verschworenen, die für Mailand eine neue Bluthochzeit vorbereiteten, durch seinen früheren Begleiter fortgeführt wurde. Der Jude folgte auf demselben Wege, den er hergeleitet worden, zurück, ohne gegen seinen schweigsamen Gefährten eine Bemerkung laut werden zu lassen, denn er hatte Stoff genug zum Nachdenken. Wenn er auch sorgfältig vermied, von den politischen Geheimnissen und Plänen der Umsturzpartei eine vertrauliche Mittheilung zu empfangen, um seinem Versprechen nicht ungetreu zu werden, so befähigten ihn die lange Erfahrung seines Lebens und seine scharfe Beobachtungsgabe doch, durch Kombination die bevorstehenden Ereignisse so gut zu errathen, als wäre er direkt in das Geheimniß gezogen worden.

Als der Wechsler die Casa Paulina verlassen, schlug er so eilfertig, als ihm sein Alter erlaubte, den Weg nach dem Albergo grande ein, wo der Baron von Neuillat ihn erwartete. Es war schon 9 Uhr vorüber, als er auf dem Platz vor dem Hotel anlangte und er war im Begriff einzutreten, als eine leichte Hand sich auf seine Schultern legte.

Er wandte sich um und sah in dem Schein der Gaslaternen einen jungen Mann neben sich in einfacher dunkler Kleidung, dessen Züge über seine Jahre hinaus ernst waren.

»Entschuldigen Sie, Signor,« sagte dieser, »ich suche den Juwelier und Geldwechsler Samuel Mortara aus Mantua.«

»Bin ich doch selber der Samuel Mortara. Aber ich kenne Sie nicht, ich weiß nicht, was Sie von mir wollen und habe keine Zeit.«

»Ich habe diesen Brief an Sie abzugeben.«

»Es ist gut, ich werde ihn lesen nachher, denn ich muß fort.«

»Nein,« sagte der junge Mann mit bestimmtem Ausdruck. »Ich habe den Auftrag, daß Sie auf der Stelle die Zeilen lesen und mir folgen sollen.«

»Ihnen folgen? Gott der Gerechte, was hab' ich mit Ihnen zu thun, daß ich soll vernachlässigen meine Geschäfte und gehen mit einem wildfremden Menschen bei Nachtzeit.«

»Ich bitte, lesen Sie den Brief.«

Die Neugier des alten Wechslers war jetzt selbst rege geworden und er trat unter die nächste Straßenlaterne und öffnete den Brief, während der junge Mann, der Novize aus dem Dienst des Superiors der Jesuiten von Bologna, nur wenige Schritte von ihm stehen blieb.

In einiger Entfernung konnte man einen geschlossenen Fiacre halten sehen, an dessen Schlage ein großer kräftiger Mann, einer der Akoluthen des Jesuiten-Kollegiums stand.

Der Juwelier hatte kaum einen Blick auf die Handschrift des geöffneten Briefes geworfen, als er zusammenfuhr, gleich als hätte ihn eine Schlange gestochen.

Der Brief lautete:

An

Signor Samuelo Mortara

aus Mantua.

Wichtige Interessen erfordern, daß Sie sogleich dem Ueberbringer dieser Aufforderung zu mir folgen. Sie wissen, was auf dem Spiele steht.

Der General Graf Mortara.

»Junger Herr,« sagte der betroffene Wechsler, »haben Sie die Freundlichkeit zu sagen Seiner Excellenz, daß ich kommen werde sogleich in einer Stunde, in einer halben Stunde, wenn ich hab' abgemacht zuvor noch ein kleines Geschäft.«

»Ich bedauere, Signor,« erwiederte der Jüngling, »daß ich Sie bitten muß, sogleich mir zu folgen. Ich habe den Befehl, Sie unter allen Umständen mitzubringen.«

Er winkte zugleich nach dem Wagen – der Mann am Schlage trat augenblicklich näher und stellte sich neben den Juwelier.

»Aber ich will gehen bloß einen Augenblick zu dem Herrn Baron von Neuillat, einem Freunde Sr. Excellenz des Herrn Grafen, der mich bestellt hat zu dieser Stunde, um ihm zu sagen, daß ich nicht bleiben kann bei ihm.«

»Ich kann Ihnen keinen Augenblick gestatten. Der Wagen wartet. Steigen Sie ein.«

Der Mann, der hinzugetreten, faßte seinen Arm.

»Kommen Sie, Signor.«

»Gott der Gerechte – Sie wollen brauchen Gewalt?«

Der alte schwächliche Greis sah ein, daß er keinen Widerstand leisten konnte, ohne Lärmen auf der Straße zu erheben, und das durfte er nicht, ohne mit seinem vornehmen Verwandten geradezu zu brechen. Er fügte sich daher und stieg in den Wagen.

Der Novize setzte sich zu ihm, der Laienbruder auf den Bock – der Wagen rollte eilig die Straße fort und schlug den Weg nach der Porta Romana ein.

Sobald er in gehöriger Entfernung war, kam hinter der nächsten Ecke die Gestalt des buckligen Spions hervor. Der ungetreue Diener rieb sich vergnügt die Hände, indem er boshaft seinem alten Patron nachsah, dann schlich er nach dem Portal des Hôtels und frug den Schweizer, ob der gnädige Herr Baron von Neuillat zu Hause und ob er zu sprechen sei für Einen, der zu ihm beschieden wäre.

Der im Vorzimmer des Superior diensthaltende Bruder öffnete die Thür – der Wechsler trat, von dem Novizen begleitet, ein.

An dem Eingang der Probstei, als er sah, wohin er geführt werden sollte, hatte er zwar nochmals einen Versuch gemacht, loszukommen, aber sein zweiter handfester Begleiter hatte den alten Mann ohne Weiteres beim Arm gefaßt und ihn mit überzeugender Gewalt in das Innere gebracht. Als der Juwelier sah, daß er sich fügen müsse, hatte er seinen Entschluß gefaßt und erschien jetzt ruhig und gefaßt vor den Personen, die ihn in dem Studirzimmer des Jesuiten erwarteten.

Es waren der Superior selbst, der modenesische General und der Doktor Lazare.

Der Juwelier machte eine demüthige Verbeugung und blieb stumm an der Thür stehen. Ein scharfer kurzer Blick auf den Jesuiten hatte ihm genügt, zu sehen, in welch' bedrohlicher Gesellschaft er sich befand und daß es doppelt galt auf seiner Hut zu sein. Er kannte den Jesuiten zwar nicht von Person, aber aus der Kenntniß der Verhältnisse und der Gesellschaft seines Verwandten schloß er sogleich auf die richtige Person und das Herz zog sich ihm in banger Besorgniß zusammen, denn der Ruf des Superiors des Kollegiums von Bologna lehrte ihn, daß er mit einem der mächtigsten und strengsten Feinde seiner Nation zu thun habe.

Der Superior erwiderte den demüthigen Gruß des Juden mit einem kurzen und kalten Kopfnicken und sah dann auf den Grafen, gleichsam zur Aufforderung, das Gespräch zu beginnen.

Der General hatte in seinem Lehnstuhl Platz behalten, in seiner Miene lag ein finsterer Hohn, als er sich zu dem alten Juden wandte.

»Es freut mich, Signor Mortara, daß wir uns hier in Mailand treffen,« sagte er. »Sie wußten gewiß nicht, daß ich auch hier war, sonst hätten Sie sicher meine Einladung nicht erst abgewartet, um mich aufzusuchen!«

»Was sollte ich belästigen Ew. Excellenz,« sagte der Jude, »wenn ich nicht habe Geschäfte mit Ihnen.«

»O doch, Signor Mortara, ich sollte meinen, in einer Zeit wie die gegenwärtige und bei Ihren Verbindungen hätten Sie Gelegenheit, mich öfter heimzusuchen. Ich finde, daß Sie seit einiger Zeit etwas sparsam sind mit Ihren Mittheilungen.«

»Wenn Ew. Excellenz mich fragen wollen, werde ich antworten, so viel ich weiß. Ich habe nicht wissen können, daß der vornehme General, der Conte Mortara, so begehre des armen jüdischen Wechslers Mortara, daß er selbst schickt die Erwählten der Kirche mit Stangen und Spießen, um einen alten Mann zu fahen.«

Der General biß sich auf die Lippen. »Wo haben Sie diesen Herrn getroffen, Bruder Felicio?«

Der Novize sah seinen Oberen an, ehe er die Frage beantwortete. Erst als dieser den Kopf leicht neigte, sagte er: »Vor dem Albergo grande, Signor.«

»Ah – also vor dem Hôtel unseres Freundes, des Baron Neuillat.«

Der Jude machte unwillkürlich eine Bewegung – er sah aus dieser Bemerkung, daß sein Verkehr mit dem französischen Legitimisten den scharfen Augen seines Verfolgers nicht entgangen war.

Jetzt zum ersten Mal mischte sich der Superior in das Gespräch.

»Warte in dem Vorzimmer, Felicio. Ich werde Dich rufen, wenn ich Dich brauche.

Der Novize kreuzte die Hände über die Brust, verbeugte sich und verließ das Zimmer.

»Nun, Signor,« sagte der General, »es scheint, es sind sehr dringende Geschäfte, die Sie noch so spät Abends zu dem Kammerherrn Sr. Majestät geführt haben.«

»Die vornehmen Herrn,« wich der Juwelier aus, »sind doch besetzt in der Zeit so viel, daß sie nicht immer haben einen Augenblick für einen alten Mann wie ich. Der Herr Baron haben mich doch bestellt heute Abend um 9 Uhr zu sich.«

»So? also er hat Sie bestellt? – aber diesen Morgen, als ich ihn traf, wußte er ja noch Nichts von Ihrer Anwesenheit in Mailand!«

»Ich habe gehabt die Ehre zu sehen den Herrn Baron auf dem Corso der Porta nuova.«

Der Superior wandte sich zu dem Grafen. »Ich bitte Sie, Signor Conte, kommen Sie zur Sache. Unsere Zeit ist zu kostbar, um sie an einen unwürdigen Juden zu verschwenden.«

»Ew. Hochwürden haben Recht. Also Signor Banchiere37, was hat der anonyme Brief zu bedeuten, den Sie an Herrn von Neuillat gerichtet haben, und wenn etwas Wahres an der Sache ist, warum haben Sie mich nicht, Ihrer Pflicht gemäß, zuerst davon benachrichtigt?«

Der alte Juwelier zögerte einige Augenblicke mit der Antwort. Schon der Beginn des Verhörs hatte ihm bewiesen, daß sein Feind Kenntniß von der Warnung hatte, die er dem Legitimisten gegeben, doch konnte er nicht wissen, wie weit sich diese erstreckte und er beschloß daher, mit möglichster Vorsicht zu antworten.

»Ein Kaufmann, Excellenza, erhält der Nachrichten so mancherlei, ohne wissen zu können, was wahr und was falsch.«

»Weichen Sie meiner Frage nicht aus. Haben Sie dem Baron Neuillat ein anonymes Schreiben gesandt, das auf bevorstehende wichtige Ereignisse in Frankreich anspielt?«

»Wenn der Herr Graf auch gesehen haben einen solchen Brief, werden Sie doch nicht können behaupten, daß ihn geschrieben hat der alte Mortara.«

»Das sind Ausflüchte. Sie können sich einer anderen Hand bedient haben. Antworten Sie kurz und gut. Wissen Sie von dem Briefe?«

»Wenn es der Brief ist, den ich meine – ja!«

»Also doch. Warum haben Sie mir nicht die Andeutung zugehen lassen, die dem Baron darin gemacht wird?«

»Ich habe doch nicht wollen belästigen Euer Excellenz mit Dingen, die sind so zweifelhaft und unsicher, daß ich leisten kann keine Bürgschaft dafür.«

»Aber Sie hielten dieselben für wichtig genug, um einen Andern davon in Kenntniß zu setzen. Doch davon später. Jetzt sagen Sie uns, was wissen Sie von den Verhältnissen in Frankreich?«

Der Wechsler bedachte sich. »Signor Conte,« sagte er dann, »Sie wissen, daß ich mich um die Politik nur bekümmere, so weit sie angeht meinen Handel und Verkehr. Aber ich habe Ursach, zu glauben, daß in Paris bevorsteht eine große Revolution.«

»Der Brief bezeichnet ausdrücklich das Leben des Kaisers in Gefahr!«

»Gott der Gerechte,« sagte vorsichtig der Jude – »das Leben eines solchen Mannes ist immer bedroht – wir haben gehabt, wenn ich mich recht erinnere, das Attentat von Bellamare und Pianori!«

»Also ein Attentat auf das Leben Louis Napoleons?«

»Gott soll mir behüten, daß ich sage, ich weiß Etwas von einem Attentat auf das Leben eines so gewaltigen Herrn! Ich will Nichts zu thun haben mit dem Kriminalgericht.«

»Thorheit! Meinen Sie etwa, in Oesterreich oder Italien würde Jemand etwas dawider haben, wenn den französischen Usurpator eine wohlgezielte Kugel träfe? – Machen Sie keine Umschweife – was haben Sie aus Paris gehört? Sie erinnern sich doch unsers Vertrages!«

»Ja, Signor Conte, und ich bete täglich zu Jehova, daß er Ihr Herz rühren möge, damit Sie einen alten Mann nicht länger verfolgen!«

»Schweig mit Deinem falschen Gott, Jude,« sagte finster der Superior, »und beleidige mein Ohr nicht mit solchen Anrufungen!«

Der Jude wandte sich nach ihm. »Der Gott, den ich hab' angerufen gegen die Ungerechtigkeit ist doch derselbe Gott, zu dem beten die Christen wie die Juden; sind wir doch Kinder einer Verheißung, die nur getrennt hat der Glaube über den Messias.«

»Schweige mit Deinen Lästerreden,« unterbrach ihn finster der Jesuit. »Ein Jude ist schlimmer denn der ärgste Heide, denn Dein verfluchtes Volk hat die Gnade Gottes von sich gestoßen und den Heiland gekreuzigt.«

»Was können die Enkel dafür, was ihre Väter gethan vor achtzehnhundert Jahren? Es ist vergossen worden auch viel unschuldiges Blut unter den Christen selbst, und Jeder sagt, sein Glaube sei der rechte!«

»Wir sind nicht hier, um Ihre Spitzfindigkeiten zu hören,« sprach der General. »Da Sie sich des Vertrages erinnern, so fordere ich Sie auf Grund desselben auf, uns rasch und kurz zu sagen, was Sie von den Vorgängen in Paris wissen!«

»Das will ich, Excellenza, aber erinnern Sie sich auch, daß Sie versprochen haben, nicht zu forschen nach den Quellen.«

Der General machte statt der Antwort ein Zeichen mit der Hand, fortzufahren.

»Der große Mann der Revolution, Signor Mazzini ist in Paris!«

»Das ist nichts Seltenes – der höllische Bösewicht ist unterm Schutz dieser ehr- und gottvergessenen Engländer überall!«

»Lassen Sie den Mann weiter reden, Signor Conte« unterbrach der klügere Superior die Acclamation. »Ist Mazzini allein dort?«

»Es sind abgereist vor ihm aus England Viele, die verbannt sind aus ihrer Heimath, wenn sie wahren wollen ihren Kopf.«

»Also Feinde der Kirche und des Thrones. Wissen Sie Namen?«

Der Jude zögerte. Dann sagte er: »Ich kenne die Namen nicht, aber ich weiß, daß sind Italiener darunter und Männer, die gehören zu einem schlimmen und blutigen Bund!«

»Carbonari oder von der Marianne?«

»Es ist ein Bund, der noch schlimmer ist als der der Carbonari in alter Zeit. Man sagt, er heiße der Bund der Brüder des Dolches!«

Der Priester wechselte einen raschen bedeutsamen Blick mit dem General.

»Das sind die Mörder des Herzogs von Parma, die blutigen Bösewichter, denen die neuen Meuchelmorde in Modena und den Legationen zuzuschreiben sind, die Mitglieder des schändlichen Todtenbundes!«

»Ich glaube, daß er führt auch diesen Namen« sagte schüchtern der Jude.

»Wenn diese Männer nach Paris gegangen sind und Mazzini sich dort befindet,« fuhr nachdenkend der Superior fort »so hat das allerdings seine Bedeutung. Aber die italienische Bewegung setzt ihre Hoffnungen in diesem Augenblick gerade auf den Kaiser Louis Napoleon, weshalb sollte man da Etwas gegen ihn unternehmen?«

»Rom!«

Es war das erste Mal, daß sich mit diesem Fingerzeig der Doktor in das Verhör mischte.

»Das ist wahr – aber gerade wegen Rom muß man ihn schonen und den Thronwechsel verhindern. Sr. Majestät der König Heinrich V. ist ein treuer Sohn der Kirche und würde ihrem Schutz noch mehr Garantieen bieten, als die bloße Einwirkung einer Frau, wenn sie auch so fromm ist, wie die Kaiserin Eugenie.«

Der Doktor verzog höhnisch den Mund. »Wer beweist Ihnen denn, Monsignore, daß bei einem Umsturz in Paris die Bourbonen wieder an's Ruder kommen würden?«

»Aber Sie vergessen die Fusion, und daß die Orleans wenig Anhänger haben, während die Zahl der Legitimisten stark ist.«

»An die Stelle des Sohnes der Revolution, wie Se. Majestät der Kaiser Louis Napoleon sich zu nennen liebt, um das Recht zu haben, seine Mutter auszubeuten, würde der Repräsentant der Revolution, der Prinz Napoleon treten und dieser hat keine Spanierin zur Frau.«

»Das ist wahr – und es wäre ein gefährlicher Tausch. Wenn dieser Mann Recht hat, ist die Situation wohl zu überlegen. Doch das wollen wir nachher thun. Jetzt, Signor,« fuhr der General fort, »sagen Sie uns gefälligst, haben Sie Nachricht aus Paris selbst?«

»Ja, Excellenza!«

»Und wie lautet diese?«

»Die Polizei des Signor Pietri scheint doch zu sein blind, es sind sehr viele Fremde in Paris und sollte sich ereignen ein Unglück, werden viele Hände bereit sein zu bauen die Barikaden.«

»Von wann lauten Ihre letzten Nachrichten?«

»Ich hab' erhalten ein Telegramm von heute Nachmittag 2 Uhr.«

»Und das sagt?«

»Daß Alles gut geht in Paris und die Course gestiegen sind um ein halbes Prozent.

»Haben Sie das Telegramm bei sich?«

»Ja wohl, Excellenz – ich kann haben die Ehre, es Ihnen zu zeigen.«

Der Wechsler zog die alte schmutzige Brieftasche heraus, öffnete sie und suchte ein Papier. »Hier, Signor Conte!« Er reichte ihm das Original der Depesche, von der er früher dem General Garibaldi gesprochen.

»Das ist eine gewöhnliche kaufmännische Meldung, so viel ich davon verstehe,« sagte der General. »Lesen Sie, Signor Dottore!«

Der Doktor Lazare, der sich, bis auf die erwähnten Bemerkungen, bisher von dem Gespräch gänzlich fern gehalten hatte, trat näher.

Der Wechsler hielt das alte schmutzige Portefeuille, aus dem er so eben das Telegramm genommen, offen in der Hand.

In demselben Augenblick, als der Spion an ihm vorüberging, schien dieser zu stolpern, wollte sich halten, und schlug dabei dem Wechsler die Brieftasche aus der Hand, daß mehrere der darin enthaltenen Papiere zerstreut auf den Fußboden fielen.

»Entschuldigen Sie, Signor, meine Ungeschicklichkeit!«

Er war eilig dabei, dem alten Mann zu helfen, die Papiere wieder aufzusuchen. Der Wechsler raffte sie hastig zusammen und steckte sie in die weite Tasche seines Ueberrocks, ohne zu bemerken, daß es dem Doktor gelungen war, einen kleinen schmalen Zettel zurückzubehalten.

Nachdem der Letztere das Telegramm gelesen, zog er sich wieder auf seinen Platz zurück, und den eroberten Zettel um seinen Finger wickelnd, las er ihn unbemerkt. Das Papier enthielt eine gewöhnliche kaufmännische Berechnung von Gold-Agio mit dem Datum des Tages. »Ist das die ganze Nachricht, Signor?« frug der Graf, das Telegramm zurückgebend.

»Ja, Excellenza, aber sie genügt, zu beweisen, daß Alles ruhig ist in Paris,«

»Es ist immerhin von Ihnen eben so unklug, als unrecht, daß Sie mir die Nachrichten verheimlicht haben und sie offenbar einem Anderen früher mittheilen wollten, als mir. Sie haben damit unser Uebereinkommen gebrochen, und ich bin sehr geneigt, Sie dafür zu bestrafen und mein Gewissen zu beruhigen, das mir ohnehin Vorwürfe macht, daß ich meine erste Pflicht als Christ vernachlässige für einen Undankbaren.«

Der alte Mann wurde sehr bleich und sein Gesicht zeigte Angst und Besorgniß.

»Signor, Sie werden rauben einem alten Mann, der mit einem Fuß steht bereits im Grabe, nicht sein Einziges, für was er hat gesorgt Tag und Nacht. Ich habe Ihnen doch gedient treu, mehr als ich vielleicht verantworten kann als rechtschaffener Mann.«

»Es wird von Ihrem weiteren Verhalten abhängen,« sagte kalt der General, »ob ich noch länger Nachsicht üben soll. Ich fordere Sie auf, diesem Herrn hier einige Fragen zu beantworten. Sie würden die Folgen einer Weigerung sich selbst zuzuschreiben haben.«

Der Superior warf einen finstern strengen Blick auf den alten Mann.

»Kennen Sie mich?«

Der Juwelier beugte sich demüthig fast bis zur Erde. »Wer sollte nicht kennen, wenn er ist gewesen zu Rom oder Bologna, den gelehrten Rektor der hohen und mächtigen Gesellschaft, die trägt den Namen des Messias der Christen, der der Erste ist nach dem General, Monsignore Corpasini, wie ich glaube.«

»Wohl, Jude, dann weißt Du, was Du von mir zu erwarten hast. Die Gesellschaft Jesu wacht über Kirche und Staat und hat auf Deinesgleichen ihr Auge. Sie weiß, daß Dir nicht zu trauen und daß Du mit den Feinden der Ordnung und des Gehorsams verkehrst.«

»Gnädigster Herr Prälat, ich bin ein Mann des Handels, ich kann nicht sehen den Leuten in's Herz und es ist nicht meine Sache, zu prüfen ob der Name auf dem Wechsel gehört einem Mann der Monarchie oder der Republik, wenn er nur gut ist für das Geld.«

»Das sind Ausflüchte. Wir wissen, daß Du gefährlichen Verbrechern zur Flucht geholfen und mit dem wucherisch und in Sünden erworbenem Gelde die Rebellion unterstützt hast!«

»So mir der Gott Abrahams helfe,« sagte energisch der alte Mann, »ich bin gewesen immer ein treuer Unterthan des Kaisers und wenn ich hab' Mitleid gehabt mit einem unglücklichen Mann, ist es nicht geschehen von wegen der Politik. Ich hab' mein Geld nicht erworben mit Wucher und Hab' damit gedient Freund und Feind als ehrlicher Handelsmann.«

»Du hast im Jahre 1856 eine Anzahl sehr werthvoller Diamanten verkauft?«

»Ich bin doch ein Juwelier,« sagte der Jude, »und handle mit edlem Gestein. Ich kaufe und verkaufe jedes Jahr viel Diamanten und Smaragden und anderes Gestein.«

»Der Hochwürdige Herr meint die Diamanten, welche zur Zeit des Raubanfalls auf Sie in Ihrem Besitz waren,« warf der General ein.

»Wenn ich hab' meine Rechnungsbücher zur Hand, kann ich geben allein Auskunft genau.«

»Du weißt vollkommen, was wir meinen, Jude, denn jene Diamanten waren Millionen werth. Wir wollen wissen, wessen Eigenthum sie waren?«

»Wenn Euer Gnaden meinen die Steine, die mir hat stehlen wollen ein falscher Knecht, dem der Fluch sei dafür, so kann ich Ihnen sagen, daß sie mir sind anvertraut worden von einem vornehmen Lord aus dem mächtigen England zum Verkauf.«

Sein Name?«

»Es ist der große und berühmte Herr, genannt der Graf oder Marchese von Heresford.«

»Der Freund Garibaldi's, der Beschützer aller Verbrecher und Rebellen!«

»Ich habe doch nicht zu fragen,« sagte der Wechsler, »was thut der reiche Lord mit seinem Geld. Er hat mir anvertraut die Diamanten und ich habe sie verkauft für ihn nach Wien und Paris und Konstantinopel.«

»Aber er war gar nicht der Eigenthümer! Die Steine sind aus den heiligen Kirchenschätzen Roms während der schändlichen Revolution gestohlen worden und ihr Preis hat die fluchwürdige Bestimmung, der Auflehnung gegen kirchliche und menschliche Ordnung zu dienen!« Der Jude zuckte die Achseln. »Hochwürdige Gnaden,« sagte er lächelnd, »können Sie wissen, woher der Peterspfennig kommt und was aus ihm wird, wenn die Diener des großen Rabbi der Christenheit ihn wieder zahlen als Sold an die Herren Schweizer oder Gens'darmen? Wie kann ich einstehen für das Gold, das rollt bald hier, bald da!«

»An wen sind die großen Summen ausgezahlt worden? fing der Priester mit Strenge.

»Wie soll ich wissen das aus dem Kopf? bin ich doch ein alter Mann und zähle über 70 Jahr und mein Gedächtnis wird schwach.«

»Willst Du leugnen, verräterischer Jude, daß Du bedeutende Summen in Mailand, Venedig, Rom und Neapel angelegt hast, um dort den Plänen der Bösen zu dienen? Das Geschäft mit dem englischen Ketzer ist nur ein Vorwand. Nimm Dich in Acht, mich zu reizen und gestehe die Wahrheit. Wer sind Deine Helfershelfer in Rom und hier, und wer ist der wahre Eigenthümer des Geldes?«

Der Wechsler zuckte nochmals die Achseln. »Wie kann ich anders sagen, als ich bereits gesagt!«

»Die Namen, Jude!«

»Die Namen stehen in meinen Büchern, aber die Bücher des Kaufmanns sind sein Heiligthum. Er hat sie nur auszuliefern dem Gericht, wenn er ist banquerott, und die Firma Samuel Mortara zu Mantua hat guten Kredit in jeder Hauptstadt der Welt.«

Der Doktor hatte während des Streits mit Bleistift einige Worte auf den Zettel geschrieben, den er vorhin vom Boden escamotirt und schob denselben dem Superior zu.

Die Worte lauteten:

»Er muß heute die nachstehende Zahlung gemacht haben. An Wen? Er hat die Quittung sicher bei sich.«

»Elender Jude, Du weigerst Dich dennoch zu gestehen?« Er las das Papier.

»Ich habe Nichts zu gestehen. Wie kann ich antworten Euer Gnaden auf eine Anklage, die ist so unbestimmt!«

»Nun bei dem heiligen Ignatio, unserm Schutzpatron,« sagte finster der Prälat. »Ich will sie bestimmt genug stellen. Du hast hier in Mailand eine bedeutende Summe ausgezahlt?«

Der Jude erbleichte. »Hab' ich doch gemacht in drei Tagen, daß ich hier bin, gar manches Geschäft.«

»Ich meine die 50 000 Lire in Gold, Napoleondor's, Dukaten und russischen Imperials, die Du heute ausgezahlt hast!«

Der alte Mann machte eine unwillkürliche Bewegung des Schreckens. Da der Schreibtisch mit den Büchern ihn von seinem Peiniger trennte, hatte er die Manipulation, die das Verhör des Superiors unterstützt, nicht bemerken können.

»Es ist möglich – wie kann ich reden von einem Geschäft, was ist nicht mein allein!«

»An wen geschah die Zahlung?«

»Ich habe doch immer gehört,« sagte hastig der Wechsler, »daß die Priester der Christen nicht verrathen dürfen die Geheimnisse des Beichtstuhls so wenig, wie der Arzt verrathen darf seine Patienten. Der Kredit des Wechslers beruht auf Vertrauen und er hat doch nicht das Recht zu verrathen seinen Geschäftsfreund so wenig wie der Arzt und der Priester!«

»Frecher Jude, wagst Du das heilige Sakrament der Beichte zu lästern und mit Deinem schmutzigen Wucher gleich zu stellen? Nimm Dich in Acht, daß ich Dich nicht dem Inquisitionsgericht zur Bestrafung übergebe!«

»Ich hab' doch nicht daran gedacht zu lästern den Glauben der Christen,« sagte allen Muth zusammenraffend der alte Mann, »und es ist doch aufgehoben schon lang in Oesterreich die Inquisition, wenn sie auch noch besteht zu Rom. Ich habe doch Nichts mehr hier zu thun und muß geh'n nach Haus!«

»Du bleibst!« Der Superior klingelte.

Sofort trat der Novize Felicio ein.

»Wo ist der Bruder Andrea?«

»Im Vorsaal, Hochwürdiger Herr!«

»So rufe ihn sogleich herein und kehre mit ihm zurück.«

Einige Augenblicke darauf trat der Laienbruder mit dem Novizen ein.

Wir haben bereits bemerkt, daß der Fra Andrea ein überaus kräftig gebauter, an einen Faustkämpfer im Circus erinnernder Bursche war.

»Halte Dich bereit, meine Befehle zu vollziehen,« sagte der Superior zu dem Klopffechter. »Und nun, Signor Mortara, wollen Sie uns sagen, an wen Sie heute die 50 000 Lire bezahlt haben?« »Ich protestire doch gegen die Gewalt, es giebt in Mailand noch Recht und Gesetz auch für den Juden und ich brauche nicht Rechenschaft zu geben über mein Geld!«

»Zum letzten Mal – willst Du die Quittung herausgeben, nichtswürdiger Jude, oder soll ich Dir die Papiere mit Gewalt entreißen lassen?«

»Sie haben keine Macht über mich, – ich protestire, ich rufe um Hilfe – ich ...«

Der Superior gab dem geistlichen Bravo einen Wink. »Durchsuche ihn und nimm ihm seine Papiere ab!«

Der Bruder schritt, ohne ein Wort zu sagen, auf den alten Mann los, der vor ihm flüchtete und streckte die kräftige Faust aus, um ihn zu ergreifen. »Komm her Jude und laß Deine Taschen untersuchen – Dein Sträuben hilft Dir nichts!«

»Gott Abrahams und Jakobs – ist denn kein Mensch hier, der schützt einen ehrlichen Mann vor Gewalt ... zu Hilfe! zu Hilfe!«

»Ei, Signor Mortara – wer in aller Welt thut Ihnen Etwas?« sagte von der Thür her lachend eine fremde Stimme. »Der hochwürdigste Superior steht zwar in dem Ruf, gern Proselyten zu machen, aber an Ihnen wär es doch etwas zu spät! Seien Sie unbesorgt, man treibt sicher nur einen Scherz mit Ihnen!«

Bei dem ersten Wort hatten sich Aller Augen nach der Thür gewandt – in der geöffneten stand der Baron von Neuillat, der Agent und Freund zweier ihres Thrones beraubten Zweige der Bourbons.

»Entschuldigen Sie mich, hochwürdigster Freund,« sagte der Baron mit dem sichern leichten Ton des Weltmanns, dessen Takt und Gewandtheit sich sogleich zum Herrn der Situation zu machen versteht, »daß ich nicht erst die Meldung abwartete und direkt eingetreten bin. Aber ich denke, unter Freunden bedarf es des Ceremoniells nicht und ich wehrte den dienstfertigen Eifer Ihres Bruder Secretairs ab. Ich konnte nicht umhin, mir noch heute Abend das Vergnügen zu machen, Sie zu begrüßen, da ich von dem Herrn General gehört, daß Sie sich in Mailand befänden.«

Der Jesuit verbeugte sich mit ziemlich finsterer Miene, indem er die dargebotene Hand annahm.

»Ich dachte mir, lieber General,« fuhr der Baron fort, »daß ich Sie bei unserm gemeinschaftlichen Freunde treffen würde und daß wir den traurigen Abend verplaudern könnten, zum Beispiel mit Erinnerungen aus Spanien, an das mich unwillkürlich eine merkwürdige Ähnlichkeit mahnt. Sie ist Ihnen gewiß auch schon aufgefallen!«

»Was meinen Sie, Baron?« frug der Graf, der sehr gut wußte, wo dieser hinauswollte, dem es aber Vergnügen machte, seinem Verbündeten etwas Unangenehmes zu bereiten.

Der Baron hatte sich bereits selbst einen Sessel herbeigezogen. »Nun – ich meine das Gesicht des jungen Fraters oder Scholastikers dort – ich bin wirklich nicht so eingeweiht in die Abzeichen Ihrer geistlichen Uniform, hochwürdigster Freund, um mich in der Titulatur nicht leicht irren zu können. Aber das bleibt sich gleich – Thatsache ist, daß er eine frappante Aehnlichkeit hat mit..« »Nun?«

»Ei mit dem armen Fürsten Felix Lichnowski, den die Revolutionäre so schändlich in Frankfurt ermordeten!«

Die Stirn des Jesuiten hatte sich bei all' seiner Selbstbeherrschung mit einer dunkelen Röthe überzogen. Er erhob den Finger und deutete nach der Thür.

»Entferne Dich und nimm Andrea mit Dir!«

Die Worte galten dem Novizen, der sogleich in schweigendem Gehorsam sich verbeugte und mit seinem Gefährten das Gemach verließ.

Dem Baron, der ihn mit seinem Augenglase lorgnettirt, war es nicht entgangen, daß dem jungen Jesuiten unwillkürlich bei seinen Worten eine Bewegung der lebhaften Aufmerksamkeit entschlüpft war und daß seine Augen sich mit einem raschen Blitz aus der gewöhnlichen niedergeschlagenen Haltung auf ihn gerichtet hatten.

Aber auch dem Superior war die Bemerkung nicht entgangen. Sobald die Beiden das Gemach verlassen, wandte er sich zu dem Baron.

»Ich muß Sie tadeln, lieber Sohn,« sagte er salbungsvoll, »gleich bei unserem Wiedersehen. Man soll die jungen Gemüther, die sich dem strengen Dienst unsers heiligen Ordens gewidmet, auch nicht durch Erwähnung so zufälliger Dinge, wie die Aehnlichkeit mit den Reichen und Vornehmen der Welt, in Versuchung führen.«

»Verzeihung Monsignore,« lächelte der Diplomat, »ich dachte nicht, daß die Erinnerung an einen Todten schaden könne. Aber wir sprechen ein anderes Mal davon. Es freut mich, daß ich Signor Mortara bei Ihnen getroffen – ich hatte ihn selbst gebeten, diesen Abend zu mir zu kommen, da ich ein Geschäft mit ihm hatte, aber die Ihren gehen vor und das entschuldigt, daß er nicht Wort gehalten.«

Der Baron verschwieg, daß er von dem buckligen Spion die Entführung des alten Wechslers nach der Wohnung des Superiors erfahren hatte und eben deshalb gekommen war.

Der alte Mann hatte sich sofort nach dem Eintritt des Barons in seine Nähe gedrängt, als sei er überzeugt, dort Schutz zu finden gegen seine Verfolger.

»Euer Excellenz werden nicht zürnen, daß ich nicht gehalten habe Wort,« murmelte er – »bin ich doch gewesen auf dem Wege zu Ihnen, als man mich geholt hat mit Gewalt von der Thür des Albergo hierher!«

»Da sieht man, Signor Mortara, was Sie für ein gesuchter Mann sind,« sagte lächelnd der Baron, »Aber wir können von unserm Geschäft nachher oder morgen sprechen. Doch ich störe vielleicht Monsignore, denn Sie haben Besuch. In diesem Fall ziehe ich mich zurück und nehme Signor Mortara mit mir, wenn sie seiner nicht mehr bedürfen.« Er lorgnettirte den Doktor.

»Ich habe doch Nichts zu schaffen hier,« sagte hastig der Wechsler, »ich werde doch gehen mit Ihnen.«

Der Superior wechselte einen Blick mit dem Modenesen, dann sagte er kalt: »Wir bedauern, den Signor Mortara noch aufhalten zu müssen, da unser Gespräch noch nicht zu Ende ist.«

»Also störe ich – dann bitte ich um Entschuldigung und besuche Sie ein ander Mal.« Der Baron erhob sich und griff nach dem Hut.

»Sie sind ein treuer Sohn der Kirche und der von Gott eingesetzten Throne,« sagte der Jesuit – »wir nehmen keinen Anstand, in Ihrer Gegenwart eine Sache weiter zu verhandeln, die beider Interessen betrifft. Ich bitte, bleiben Sie.«

Herr von Neuillat nahm seinen Platz wieder ein, der Juwelier blieb neben seinem Sessel stehen.

»Dieser alte Mann« fuhr der Superior fort, »ist, wie wir sichere Beweise haben, ein Feind der Ruhe und Ordnung und unterstützt die abtrünnigen Mörder und Rebellen, welche die Ruhe Italiens und der Welt bedrohen, mit seinem wucherisch erworbenen Reichthum. Er kennt ihre Geheimnisse und leugnet nicht, heute eine Summe von 50 000 Lire hier in Mailand ausgezahlt zu haben – er hat die Papiere darüber bei sich, aber er weigert sich, diese herauszugeben oder zu gestehen, wer der Empfänger war.«

»Aber was führt Sie zu der Vermuthung, daß das Geld gerade an die Feinde der Regierung gezahlt worden und die Sache nicht ein einfaches Handelsgeschäft gewesen ist, wie Signor Mortara deren meines Wissens sehr bedeutende macht?«

»Wir wissen, daß sich unter der Menge der herbeigeströmten Fremden höchst verdächtige und gefährliche Personen in Mailand eingeschlichen haben. Dieser Mann hat vor drei Jahren Diamanten von ungeheurem Werth im Auftrage eines bekannten Freundes der Führer der revolutionairen Propaganda, Mazzini's und Garibaldi's verwerthet und die Gelder an verschiedenen Stellen deponirt, die er nicht nennen will. Seine Weigerung, zu beweisen, an wen er heute Abend 50 000 Lire ausgezahlt; sein Verkehr mit offenbar verkleideten höchst verdächtigen Personen, gleich nachdem er sich von Ihnen auf dem Corso getrennt hatte, und wobei von dieser Summe geredet worden ist, die er beschaffen sollte, sind Beweise genug.«

»Wenn dem so ist, General, warum zeigen Sie die Sache nicht ganz einfach der österreichischen Polizei an? Sie wird Mittel genug haben, den Signor Mortara zum Reden zu zwingen!«

Der Jesuit und sein Bundesgenosse schwiegen einen Augenblick etwas verlegen, denn sie konnten die geheimen Gründe ihres Eifers unmöglich eingestehen. Dann sagte der Superior: »Wir halten es für besser, erst die Beweise in Händen zu haben, ehe wir die Behörden beunruhigen. Die Kirche, mein Sohn, hat, den Heiligen sei Dank, in diesem Lande noch genügende Macht, einen ungläubigen und verstockten Feind zu zwingen!« »Euer Hochwürden waren wahrscheinlich gerade daran, als ich sie störte,« erwiederte lächelnd der Diplomat. »Dann bin ich allerdings sehr zur unrechten Zeit gekommen. Indeß, ich erlaube mir doch, Sie darauf aufmerksam zu machen, daß eine Anwendung von Gewalt gegen einen Bürger des Kaiserstaats, der sonst unverdächtig ist und die Achtung angesehener Personen genießt, durch Fremde hier auf österreichischem Gebiet doch am Ende nicht gut geheißen werden könnte.«

Die dichten Brauen des Geistlichen zogen sich zu einer finstern Falte zusammen und seine Augen schossen einen drohenden Blitz auf den kecken Warner, der sehr kaltblütig ihn erwiederte.

»Es scheint, Signor Baron,« sagte der Jesuit spitzig, – »Sie haben die alte Neigung bewahrt, den Absichten der heiligen Kirche hindernd in den Weg zu treten.«

»Der Himmel soll mich davor bewahren, hochwürdiger Freund,« lächelte der Baron, »daß ich, ein bescheidener und abgenutzter Privatmann, mit Ihrem mächtigen Orden anbinden sollte. Es scheint, Sie meinen unser Abenteuer damals am Thurm von Azcoitia. Aber wie gesagt, wenn wir auch vielleicht eine lebendige Erinnerung davon in Ihrem Novizen in der Nähe haben, – ich denke nicht daran, mich in Ihre Angelegenheiten zu mischen, nur hielt ich es für eine Freundespflicht, Sie vor jedem falschen Schritt zu warnen, da wir uns hier nicht in Bologna oder Rom, sondern auf dem Gebiet Sr. Majestät des Kaisers von Oesterreich befinden.«

Die Art und Weise, wie er all' die Worte so leicht, so gleichgültig hinwarf, während doch jedes von ihnen voll Bedeutung blieb, war in der That das Meisterstück diplomatischer Routine.

Das finstere gallige Gesicht des Jesuiten wurde wo möglich noch fahler, doch die ungeheuere Selbstbeherrschung, die die erste Regel der Erziehung seines Ordens ist, ließ ihn seine volle äußerliche Ruhe bewahren.

Er fühlte, daß mit dem Eintritt des Barons von Anwendung einer Gewalt gegen den alten Wechsler nicht mehr die Rede sein konnte, aber er wußte zugleich, daß er ein sichereres Mittel in Händen hatte.

»Sie haben vollkommen Recht, Baron,« sagte er kalt. »Wir denken nicht daran, den Signor Mortara zwingen zu wollen, die Geheimnisse seines Geschäfts uns mitzutheilen. Er hat die Erlaubniß, sich zu entfernen, so bald er will. Sie werden mich einen Augenblick entschuldigen, wenn ich zunächst eine Depesche nach Bologna expedire an meinen Substituten.«

Der Baron verbeugte sich, »Bitte, lassen Sie sich durch mich nicht stören. – Nun, Signor Mortara, wenn es Ihnen genehm, erwarten Sie mich in meinem Hôtel.«

Aber der alte Mann schien den freundlichen Wink zu seiner Entfernung ganz zu überhören. Sein faltiges sorgenvolles Gesicht war blaß geworden und er heftete seine Augen mit einer sichtlichen Angst auf die Lippen des Geistlichen.

»Signor Dottore,« fuhr der Superior fort, »Sie haben vielleicht die Güte, ein Telegramm für mich niederzuschreiben. Es ist jetzt 10 Uhr – in einer Stunde kann die Ordre in Bologna sein und man kann die nöthigen Anstalten treffen, um sie morgen in aller Frühe zu vollziehen.«

»Mit Vergnügen, Hochwürdiger Herr!« Der Doktor Lazare hatte sich eilig an den Tisch gesetzt und das Papier vor sich hingezogen. Sein Lächeln bewies, daß er irgend eine Bosheit erwartete und sich im Voraus schon darüber freute.

»Adressiren Sie an den Padre Filippo, Subrektor des Jesuiten-Kollegiums zu Bologna,« diktirte der Superior.

»Weiter Reverendissimo!«

»Geliebter Bruder! Nimm den Knaben, der durch das Band der heiligen Taufe unserer christlichen Gemeinschaft gehört, sofort aus dem Hause seiner ungläubigen leiblichen Verwandtschaft und überliefere ihn selbst dem Collegio Romano.««

Der alte Mann war hastig einen Schritt auf den Tisch zugetreten und streckte seine zitternden Hände gegen den Jesuiten.

»Halten Sie ein, Signor Superior – was wollen Sie doch thun – wer ist der Knabe, den Sie wollen nehmen aus dem Haus seiner Eltern und schicken in's Kollegium zu Rom?«

»Schreiben Sie weiter, Signor Doktore,« sagte, ohne den Juwelier eines Blickes zu würdigen, der Prälat. »»Uebergieb dem hochwürdigsten General den Bericht, der in Betreff des Knaben Edgardo Moltara bereit liegt mit dem Zeugniß der Amme.««

Der alte Wechsler that einen Schrei bei dem Namen, er stürzte an den Tisch, als wolle er dem Fremden die Feder entreißen, seine gebrechliche hagere Gestalt schien auf einmal all' die Beweglichkeit, die Leidenschaftlichkeit seines Namens wieder erhalten zu haben.

»Was wollen Sie thun mit dem Knaben Edgardo, der doch ist Blut von meinem Blut und gehört dem Glauben seiner Väter? Er ist doch geboren als Jud' und soll bleiben ein Jud', wie es ist unser Gebot und Recht!« »Geben :Sie mir das Telegramm her zur Unterzeichnung.«

Der Doktor schob das Papier über den Tisch nach dem Superior hin – aber der Wechsler faßte krampfhaft den Arm desselben.

»Bei dem Gotte Jehova, der doch ist der Gott der Christen wie der Juden und straft die Ungerechtigkeit – nehmen Sie nicht einem alten Mann sein Kind! Warum wollen Sie doch machen den Knaben zu einem Christen, wo er doch gehört zu unserm Volk? Warum soll er büßen, was gethan das einfältige Weib, seine Amme? und wenn er muß gelöst werden mit Geld – ich werde doch geben ungerechter Weise mein Geld – tausend römische Thaler – ich will geben zehntausend, wenn ich bekomme den Knaben!«

»Ungläubiger Jude – berühre mich nicht? wagst Du es für das Heil einer Christenseele Dein schmutziges Geld zu bieten? Schon zu lange hat die heilige Kirche um höherer Interessen willen gezögert – aber Dein Ungehorsam, Dein Verrath haben ihre Nachsicht erstickt!«

Er ergriff die Feder und unterzeichnete mit raschem Zug das verhängnißvolle Zeichen, das Monogramm des Ordens.

Der alte Mann fiel auf die Knie – schwere Schweißtropfen perlten an seinen dünnen grauen Haaren. »Haben Sie Erbarmen mit einem Greis,« jammerte er, »der doch steht mit einem Fuß schon im Grab und niemals Hat Unrecht gethan wissentlich einem Christen! Mögen Sie uns treten und berauben und nehmen unser Leben und Geld – aber Sie haben doch nicht Recht, uns zu nehmen den Gott unserer Väter! Lassen Sie den Knaben bleiben beim Gesetz Moses, den doch auch achten die Christen als den Vorgänger ihres Messias!«

»Schweig mit Deinen Lästerungen!«

Der General hatte sich von seinem Sessel erhoben und war neben den Prälaten getreten.

»Wollen Sie sagen, an wen Sie die 50 000 Lire diesen Abend gezahlt haben und uns alle Auskunft geben, die wir für nöthig halten?«

Der alte Mann antwortete nicht auf die Frage, er wandte sich vielmehr zu ihm und faßte nach orientalischer Sitte nach seinem Rock.

»Hat der Gott Abrahams uns nicht gestraft schon genug,« rief er, »daß geworden ist die Tochter meines Vaters abtrünnig von dem Glauben ihrer Väter und geflohen ist in die Arme unserer Verfolger? Wenn Sie auch sind ein vornehmer Herr und ein General – Sie sind doch von unserm Blut und sollten sich annehmen unserer Noth, statt daß Sie hassen gleich den Amalekitern das Haus Ihrer Väter!«

Der alte Mann hätte freilich nichts Schlimmeres thun können, als seinen hochmüthigen und rachsüchtigen Verwandten an die ihm verhaßte und sorgfältig verheimlichte Blutsfreundschaft zu erinnern.

Eine dunkele Gluth überzog das Gesicht des modenesischen Generals, der das sarkastische Lächeln um den Mund des Barons sehr wohl verstand.

»Sie haben in Ihrer Verstocktheit keinen Beistand von mir zu erwarten. Gott und die Heiligen haben gewollt,« sagte der Modenese streng, »daß meine Mutter das Licht der allein seelig machenden Kirche erkannt hat – zwischen uns ist keine Gemeinschaft mehr, als die meiner Pflicht, jenen Knaben dem ewigen Verderben zu entreißen.«

Es schien allmälig in dem alten gebrechlichen Juden eine volle Umwandlung seiner Gefühle vor sich zu gehen.

Er hatte sich aus der demüthigen Stellung des Flehenden erhoben und während er noch immer neben dem Tisch stand, auf dem das verhängnißvolle Papier lag, stützte er die geballte Hand fest auf den Rand desselben.

»Jedes Ding auf der Welt thut doch haben seinen Preis,« sagte er schneidend. »Sie sollen mir doch sagen zum Wenigsten, was der Wechsler Samuel Mortara von Mantua soll zahlen, daß sein Neffe und Erbe nicht gezwungen wird zu dem Glauben der Christen!«

Der Superior drehte sich langsam zu dem alten Mann.

»An wen und wo haben Sie heute Abend die 50 000 Lire gezahlt?«

Der Wechsler preßte die welke Hand auf die Stirn, es ging offenbar ein großer Kampf in seinem Innern vor.

»Was hat zu thun mein Geschäft mit dem Knaben Edgardo?«

»Sie sind hier, um Fragen zu beantworten, nicht um solche zu thun. Noch ein Mal – wer hat die 50 000 Lire von Ihnen erhalten?«

Der Jude schwieg.

»Sie weigern also die Antwort?«

»Euer Gnaden werden doch haben Erbarmen mit einem alten Mann,« keuchte mit gepreßter Stimme der Jude. »Sie werden doch nicht treiben die Sache so weit. Der Name des Samuel Mortara ist stets gewesen geachtet und geehrt an jeder Börse Europa's als der eines ehrlichen Mannes, der nie gebrochen hat sein Wort und getäuscht hat das Vertrauen, so man in ihn gesetzt. Ich will doch fahren in die Grube und mein Haupt legen in den Schooß des schwarzen Engels, als der ehrliche Mann, wie ich gelebt. – Ich kann doch nicht antworten auf die Frage Euer Excellenza, ohne zu werden ein Lügner und ein wortbrüchiger Mann.«

»Ist dies ihr letztes Wort?«

»Ein rechtlicher Mann kann nur haben ein Wort. Ich werde doch Freunde finden, die schützen mein Recht und verhindern den Raub des Knaben, der meinem Herzen theuer.« Sein Blick traf den Baron.

»Signor Mortara mag vielleicht allzuängstlich in der Gewissenhaftigkeit gegen seine Geschäftsfreunde und Kunden sein,« sagte dieser. »Aber ich bitte, bester Freund, ängstigen Sie den alten Mann nicht länger und lassen Sie ihn gehen.«

»Ich halte Ihren Schützling durchaus nicht, er mag dieses Haus verlassen, wir haben Nichts mehr mit ihm zu schaffen.« – Er ergriff die Glocke und schellte, der Novize trat sogleich ein.

»Laß Andrea sofort dieses Papier nach dem Telegraphenbüreau bringen und gieb ihm das Geld für die Kosten. In einer halben Stunde muß er zurück sein mit der Bescheinigung.« Der junge Mann nahm gehorsam das Papier und wandte sich nach der Thür.

In diesem Augenblick machte der alte Jude eine Bewegung, als wolle er ihm nachstürzen. Seine zitternden Hände streckten sich nach ihm aus, seine welken Lippen öffneten sich zu einem Ruf der Verzweiflung. Dann taumelte er zurück und bedeckte das Gesicht mit beiden Händen. Man hörte sein Schluchzen und Stöhnen.

Selbst das Marmorherz des Jesuiten schien ein Gefühl der Theilnahme zu überkommen.

»Signor Mortara – noch ist es Zeit? – Wem haben Sie die 50 000 Lire ausgezahlt.

Der alte Jude schüttelte das Haupt und streckte mit einer abwehrenden Bewegung die Hand aus.

»Das Gebot, das der Gott Zebaoth gegeben dem Moses auf dem Berge Horeb lautet: Du sollst nicht führen mich in Versuchung. Als der Teufel ist getreten zu dem Messias der Christen auf dem Sinai, hat Euer Messias gesagt: Hebe Dich weg von mir Satanas!«

»Er lästert! – Möge denn der Zorn der Kirche kommen auf Dein Haupt, verstockter Jude!« rief zornig der Priester. »Fort mit Dir, Felicio!«

Der Novize verschwand – in der Stille, die in dem Gemach herrschte, hörte man draußen die schweren Schritte des Laienbruders und das Schlagen der Thür, die hinter ihm zufiel.

Wohl fünf Minuten lang sprach keiner der Anwesenden ein Wort. Dann wies der Superior mit harter unfreundlicher Miene nach der Thür.

»Entfernen Sie sich, Signor Mortara, – ich will dies Haus nicht länger befleckt haben durch die Gegenwart eines Ungläubigen!«

Der alte Mann erhob sich aus seiner gebückten zusammengesunkenen Stellung, in der er über die Lehne eines Sessels sich hingebeugt. Er schlich den Kopf geneigt zu der Thür, ein Bild der Verzweiflung und des Jammers.

Der Baron und der Spion hatten gleichfalls ihre Plätze verlassen. Der Letztere ging an dem Wechsler vorüber.

Indem er neben ihm sich befand, beugte er sich zu dem alten Mann und sagte ihm ein einziges Wort in's Ohr.

Der Wechsler sah ihn wie aus einem Traume erwachend an, er hatte begriffen, daß Jener sein Geheimniß kannte.

Das Wort, das ihm der Spion zugeflüstert, war ein Name. Der Name hieß: Garibaldi!

Der Baron von Neuillat hatte einfach seinen Hut genommen.

Plötzlich, an der Schwelle des Gemachs, blieb der Greis stehen und wandte sich um. Die gekrümmte Gestalt richtete sich empor und schien zu wachsen in der Leidenschaft, die jetzt die verschrumpften Sehnen und Glieder streckte. Die matten eingesunkenen Augen blitzten drohend und seine Hände faßten krampfhaft seinen Rock und schüttelten ihn nach der Sitte des orientalischen Fluchs, die den Staub schüttelt von dem Gewand auf der Schwelle des Feindes. »Der Gott Abrahams, Isaaks und Jakobs möge seine Vergeltung schütten über Euer Haupt, stolze Christen und wenn Ihr unterliegt Euern Feinden, so wenig Erbarmen haben mit Euch, wie Ihr gezeigt einem alten Mann. Ihr habt genommen von meinem Herzen das Kind, auf das ich gesetzt meine Hoffnung und gespart und gesorgt und wollt es zwingen zum Glauben Eures Volks in dem falschen Rom, dessen Priester sich dünken die Herren der Welt. Ihr, die Ihr habt tausendmal verkauft das Blut für das Gold und habt verkauft Euren eigenen Messias, Ihr wollt nicht nehmen mein Gold für mein Blut, weil Ihr haßt in mir den Jud'! Wohlan denn, so will der verachtete Jud' werfen sein Geld in den Schoos Eurer Feinde und es soll helfen, zu brechen Eure Macht und den großen Rabbi der Christen stürzen von seinem Thron, daß die Macht seiner Diener verwehe wie der Staub vor dem Winde!«

»Frecher Jude, Du wagst es, Deinen Herrn zu lästern?«

»Wer hat Euch gemacht zu unsern Herrn, daß Ihr nehmt unsern Leib und unser Blut und das Lamm wollt machen zum Wolf, der Ihr seid im Gewand der Demuth! Aber Eure Herrschaft thut doch sein vorbei und nicht die Kutte regiert mehr die Welt, sondern das blanke Gold, und Jehova hat gegeben seinem erwählten Volk wiederum die Macht durch das Geld in seine Hand, daß es auf's Neue beginne den Kampf gegen die falschen Christen und sie schlage und sie werfe in das Ghetto, worein Ihr gesperrt uns Jahrhunderte lang. Das Gold der Juden soll die feilen Waffen der Christen kaufen, daß sie sich zerfleischen untereinander selbst; und für den Judenknaben Mortara, dem Ihr nehmt die Freiheit, zu folgen dem Glauben seiner Väter, um ihn zu zwingen zum falschen Priester Eures falschen Messias, soll Italien frei werden von der Zwingherrschaft Eures Priesters in Rom! Bei dem Gott Abrahams schwör' ich den Eid, daß, wenn der Samuel Mortara vergeblich klopft an die Pforten des Vatikans um Gerechtigkeit für sein Volk, sollen doch Die da sitzen auf den Thronen der Christen umstürzen selber den Thron Petri und rächen in Eurem Blut die Schmach, die Ihr angethan habt meinem Volk!«

Der Baron war zu dem zeternden Greise getreten und versuchte ihn fortzuziehen. »Um Himmelswillen, Signor Mortara, schweigen Sie. Sie werden Gerechtigkeit finden, aber Sie reden sich hier um den Kopf!«

Der Superior, bleich vor Zorn, schellte heftig mit der Klingel, daß der Novize und mehrere der geistlichen Diener erschrocken herbeistürzten.

»Ihr habt nicht gewollt mein Gold für mein Kind – aber das Gold der Juden soll pochen an Euer Thore bis sie stürzen zusammen und wieder befreit ist mein Kind! Möge das Blut, das vergossen wird, kommen über Euer eigen Haupt, und das Haupt des Verräthers, der gezeugt ist in Unehren mit der Tochter des Volkes Abrahams und vergessen hat seines Blutes im Staub liegen auf der Schwelle der Verfolgten! Möge die Hand verdorren, die geschrieben den grausamen Befehl und der Mund, der ihn gesprochen, möge ...«

»Hinaus! Fort mit dem Lästerer!«

Unter dem Anschein, als wolle er ihn selbst entfernen, drängte sich der Doktor Lazare zwischen die Diener des Hauses und den Greis, denn die leidenschaftliche Erregung desselben gegen seine christlichen Genossen hatte ihm im Geheimen ein boshaftes Vergnügen gemacht; aber schon hatte die Hand des Barons den Arm des Greises gefaßt und schleppte ihn mit Gewalt aus dem Zimmer, die Diener von jeder Mißhandlung zurückwehrend, und er verließ mit dem jetzt Willenlosen und Tiefgebeugten das Haus.

Der General, der Jesuit und der Spion blieben allein zurück in dem Gemach und einige Minuten schweigend um den Tisch stehen.

»Wollen Euer Hochwürden wirklich den kleinen Mortara zu einem Christen machen?« frug endlich der Doktor. »Der Alte wird ein entsetzliches Geschrei erheben und die Zeitungen werden mit allen Händen danach greifen!«

Der Superior sah streng empor.

»Was kümmert uns das Geschrei der Zeitungen – die Macht der Kirche steht fest und es ist Zeit, daß ihr Kampf gegen den Materialismus des Geldes und die Gottlosigkeit der Presse offen beginnt. Der Knabe Mortara soll der Beweis werden, daß ihr Wille und ihr Gesetz unbeugsam sind!«

»Und den Alten,« sagte der General hämisch, »überlassen Sie mir. Er hat sich selbst die Grube gegraben. Morgen werde ich die Polizei von seinen Gesinnungen benachrichtigen. Sie wird ihn zwingen, zu gestehen, was sein Trotz uns verweigerte.«

»Ich, Signori,« sprach mit bedeutsamen Lächeln der Doktor – »hoffe es morgen schon zu wissen und mehr dazu. Und deshalb, Signori, leben Sie wohl für heute!«

Die Fenster der Casa Paulina waren glänzend erleuchtet – in dem Salon der Oberstin Manara hatte sich eine ziemlich zahlreiche Gesellschaft versammelt, Fremde und Einheimische, darunter der Marchese Ferari und der Kapitain Balduccio, einige der Personen, die zwei Stunden vorher sich an der geheimen Versammlung betheiligt hatten, es aber wagen durften, unter den Augen der österreichischen Polizei sich, als zu dem Schauspiel des Leichenbegängnisses herüber gekommen, öffentlich in Mailand zu zeigen, und nebst der Gräfin Montalto Carnaro mehrere Damen aus der Bekanntschaft der Oberstin.

Das große Ereigniß des Tages, die Ausstellung der Leiche des Marschalls und die bevorstehende Leichenfeier bildete natürlich den Gegenstand der allgemeinen Unterhaltung, da absichtlich Personen eingeladen worden, welche mit den geheimen Zwecken der Gesellschaft nichts weniger als bekannt waren, um dieser jeden Anschein der Politik zu nehmen.

Die Signorina Bignatelli hatte sich gegen halb eilf Uhr unter dem Vorwand einer heftigen Migraine und unter dem gewandten Schutz der Gräfin Törkyöny entfernt, die es sich nicht nehmen ließ, die junge Gebieterin des Hauses selbst bis in ihr Zimmer zu geleiten. Dort empfahl sie ihr Vorsicht, wünschte ihr mit bedeutsamen Lächeln vor der Zofe eine gute Nacht und schied mit dem Versprechen, in der Gesellschaft jede weitere Störung ihrer Ruhe zu verhindern.

Sie war eben erst kurze Zeit wieder in den Salon getreten, als Graf Sforza erschien und in seiner Begleitung den Doktor Lazare oder vielleicht Herrn von Sapieha mitbrachte, den er zum Mal in den Cercle der Oberstin einführte und der Dame des Hauses vorstellte.

Die vertraute Bekanntschaft mit mehreren der anwesenden Cavaliere, seine Gewandtheit und sein ganzes Auftreten sicherten dem Doktor die höflichste Aufnahme und bald war er in verschiedene Unterhaltungen mit den Damen und Herren verflochten, indem er sich geschickt von einer der Gruppen zur anderen bewegte und alle im Geheimen beobachtete.

Der Conte hatte sofort ungestüm nach seiner Verlobten gefragt, sich aber mit der Antwort begnügen müssen, daß sie sich wegen Unwohlseins habe verabschieden müssen, und war jetzt in eine eifrige geheime Unterhaltung mit der Gräfin Montalto verwickelt, während die Wirthin diese mit ihrer Nähe deckte und jede Störung geschickt zu verhindern wußte.

Diese Gelegenheit benutzte der Doktor, um zu der Gräfin Törkyöny zu treten, der er sich vorhin in aller Form hatte vorstellen lassen.

Selbst wenn er nicht bereits durch die Andeutungen und Mittheilungen des Grafen, der ihn von Eifersucht verzehrt sofort nach der Versammlung der Verschworenen und den kurzen Vorbereitungen zu seiner Abreise wieder aufgesucht hatte, den Charakter der Gesellschaft gekannt hätte, würde er sich schwerlich von deren gleichgültigem Anschein haben täuschen lassen. Seine scharfe Beobachtungsgabe zeigte ihm in einzelnen Blicken und Worten, daß der größere Theil der Anwesenden sich wohl verstand und ganz andere Zwecke verfolgte, als die allgemeine Unterhaltung.

Die Gräfin stand in einem der offenen Nebenzimmer anscheinend mit der Durchsicht eines Albums beschäftigt, als der Doktor, nachdem er sich geschickt durch die einzelnen Gruppen in ihre Nähe gebracht, wie zufällig zu ihr trat und eine allgemeine Conversation mir ihr anknüpfte.

Unter den Phrasen derselben fand leicht eine Verständigung der beiden Verbündeten statt, während sie eine Stellung eingenommen hatten, daß Niemand sich unbemerkt ihnen nähern konnte.

»Ich erwartete nicht, Dich hier zu sehen,« sagte die Gräfin. »Nach Deinem Billet sollte es erst nach Mitternacht im Garten geschehen.«

»Sprich vorsichtig. Sieh nach der Montalto!«

»Was ist mit ihr? ich verliere sie nicht aus den Augen!«

»Halte Dich auf Alles gefaßt – ich glaube wir sind unserm Ziele nahe und diese Nacht noch kann uns zum Zweck bringen. Wo ist die Erbin?« »Seit einer Viertelstunde bereits in den Armen ihres Liebhabers.«

»Wo? – genau!«

»In dem Pavillon an der Mauer nach der Seite des Lentasio.«

»Wie kommt der Rittmeister dahin?« »Wenige Schritte davon ist die Thür nach der Gasse. Sie wirft ihm den Schlüssel durch die Jalousie zu, wenn Alles sicher ist. Halt ...«

»Nun?«

»So eben hat die Montalto an Sforza ein kleines Packet gegeben.«

Der Doktor hatte sich über die Zeichnungen gebeugt und deutete mit dem Finger auf sie, denn eben gingen zwei Gäste zufällig vorüber.

»Die Sepiascizze ist vortrefflich. – Es sind Papiere, die ich haben muß und sollte er mein Stilet kosten. Merk' auf, wenn ihr Gespräch endet – ich darf ihn nicht aus den Augen verlieren, – Die Kleine hat Dir also vollständig vertraut?«

»Sie hat mir vor einer halben Stunde in ihrem Schlafzimmer Diamanten ihrer verstorbenen Mutter ausgehändigt, die wenigstens zehntausend Thaler werth sind, um sie zu verkaufen und das Geld zu ihrer Befreiung von ihrem Verlobten anzuwenden.«

»Wir werden es billiger haben. Kann man in das Innere des Pavillons gelangen?«

»Mit leichter Mühe. Das innere Zimmer hat keine Riegel – der Eingang des kleinen Vorzimmers von den Stufen würde für eine geschickte Hand leicht zu öffnen sein, auch wenn sie das Turtelpärchen verschlossen haben sollte. Aber warum? – Der Graf steht auf.«

»Dann schnell – Du wirst Alles erfahren. Nochmals, halte Dich bereit, verlaß die Gesellschaft, wenn wir gehen und wenn Du mein Zeichen hörst, so sei am Fenster!« »Ihre Kritik, Signor, über diese Skizzen,« sagte die Gräfin laut, »zeigt den vollendeten Kenner und die liebenswürdige Nachsicht des galanten Cavaliers. Ich danke Ihnen im Namen meiner Freundin, der Malerin, dafür.«

Sie deutete mit einer Bewegung der Hand nach der Oberstin, die eben herbeikam.

Der Doktor wechselte einige gleichgültige Redensarten mit der Dame des Hauses, bis Graf Sforza zu ihnen herantrat.

»Sie entschuldigen, Signora, wenn ich mich entferne und meinen Freund Ihrer angenehmen Gesellschaft entführe. – Wir wollen morgen einen kleinen Ausflug in die Nachbarschaft machen und ich bitte Sie deshalb auch, bei meiner Braut mich zu entschuldigen. – Ich hoffe, daß Sie dieselbe vor jeder Zudringlichkeit bewahren,« fügte er leise hinzu! – »nur so lange, bis unser Werk gethan!«

Er nahm den Arm des Doktors und entfernte sich mit ihm. Indem er durch den Salon ging, flüsterte er dem Marchese Ferari zu: »Wir treffen uns an der Ecke der Straße.«

Der Angeredete bejahte. »Sobald Balduccio sein Spiel beendet, kommen wir!«

Der Graf hatte mit dem Doktor das Haus verlassen, beide in ihre Mäntel gehüllt.

Sie gingen schweigend die Straße entlang, bis sie nach dem Platz des Lentasio einbogen.

Der Nobile schaute sich um, der Platz war leer, da der Trauerfeier wegen an dem Abend keine Theatervorstellung stattgefunden. Nachdem er sich überzeugt, daß sie allein waren, lud er mit einer hastigen Bewegung seinen Begleiter ein, auf einer der Marmorbänke Platz zu nehmen.

»Sie müssen mir Rede stehen, Sapieha,« sagte er mit unterdrückter Leidenschaft, »denn ich will wissen, woran ich bin, ehe ich Mailand verlasse.«

»So gehen Sie wirklich, Signor Conte?«

»In einer Stunde muß ich Mailand im Rücken haben. Der Vetturin, der mich nach Bergamo bringen soll, wartet an dem Kreuzweg der Strada Ferrata gegenüber dem Eingang zum Lazareth. Auch deshalb muß ich mit Ihnen sprechen. Ich habe Vertrauen zu Ihnen und Sie müssen mir einen Dienst erweisen.«

»Sie wissen, daß ich stets dazu bereit bin, doch ist es schwer, wenn man nur halbes Vertrauen genießt.«

»Das soll sich ändern, wir konnten früher nicht wissen, ob man sich ganz auf Sie verlassen könne. Ich habe mich überzeugt und es ist jetzt nur eine Form, wenn ich Ihren Eid fordere, Alles was Sie erfahren, selbst dem Priester nicht zu verrathen.«

»Bah – ich gehöre zur griechisch-unirten Kirche, Graf und da sind wir so penible mit der Beichte. Aber ich schwöre Ihnen mit Vergnügen, wenn Sie dies beruhigen kann, daß Ihre Geheimnisse bei mir so sicher sind wie bei Ihnen.«

»Wohlan denn – Sie wissen bereits, daß ich noch heute fort muß nach Bergamo.«

»Sie haben es mir gesagt – aber wie werden Sie bei Nacht durch die Wachen am Thor passiren?«

»Nichts leichter als das – wir kennen die Loosung: »»Custozza««. Wir haben nicht umsonst unsere Freunde in der Armee unserer Tyrannen. Der Wagen wartet an der bestimmten Stelle und weicht nicht von dort, bis ihm der Name dessen, der mich nach Bergamo sendet, gegeben ist.«

»Also Garibaldi?«

»Richtig. Sie wissen bereits, daß er unter dem Schutz der Fremdenmenge, die angeblich das Leichenbegängniß her gezogen, sich hier befindet. Aber was Sie nicht wissen ist, daß außer ihm die zuverlässigsten Mitglieder des Bundes des jungen Italiens sich hier versammelt haben und übermorgen im Augenblick des Leichenbegängnisses sich tausend bewaffnete Arme erheben werden um über die Söldner der Tyrannen herzufallen und Italien das Signal zur allgemeinen Erhebung zu geben, die der österreichischen Herrschaft ein Ende machen wird.«

»Aber die Truppenzahl der Oesterreicher ist nicht unbeträchtlich – unterschätzen Sie nicht die Gefahr?«

»Cospetto – die ganze Bevölkerung von Mailand wird sich wie ein Mann erheben und uns anschließen, wenn sie erst Blut sieht. Die Truppen mit Ausnahme einer geringen Besatzung des Kastells, die Türr leicht überwältigen wird, sind sämmtlich bei dem Leichencondukt und ohne Munition, da sie keine Ahnung von dem Schicksal haben, das ihrer wartet. Unter einem Führer, wie Garibaldi, kann der Ausgang nicht zweifelhaft sein. Das Blut der verhaßten Deutschen wird die Straßenrinnen von Mailand füllen.«

»Aber selbst wenn der Hauptstreich hier gelingt, es wird rasch Hilfe aus allen Garnisonen mit der Eisenbahn hier sein.« »Per bacco, Sie trauen uns wenig Umsicht zu. Alle Generale, die besten Führer der österreichischen Armee werden sich übermorgen in Mailand befinden und unsere Dolche und Kugeln werden sie zuerst finden. Auf der ganzen Eisenbahn bis Venedig sind unsere Vertrauten vertheilt, jeden Verrath zu verhindern und im Augenblick des Losbruchs die Schienen und die Telegraphendräthe zu zerstören. Um dies zu überwachen, muß ich eben nach Bergamo und Brescia. Sobald Mailand das Signal gegeben, werden in den anderen Städten bis Venedig Aufstände erfolgen, die den Garnisonen hinreichende Beschäftigung geben. Parma, Florenz und Modena sind längst bereit, bei dem ersten Zeichen die Trikolore zu erheben und ihre Tyrannen zu verjagen oder noch besser, sie ganz unschädlich zu machen. Und was ich hier in der Brusttasche trage, wird auch dem Furchtsamsten Vertrauen geben.«

»Zum Henker – Sie tragen doch nicht eine Alliance in der Tasche?«

»Und warum das nicht? – rechnen Sie in Polen nicht mit Bestimmtheit auf eine Unterstützung Frankreichs im günstigen Augenblick? Nun wohl, unser Weg nach Paris geht über Turin und ich habe hier die Beweise, daß Graf Cavour uns nicht im Stich lassen wird. Wenn Sie wüßten, was in Paris vielleicht schon in 24 Stunden geschieht, – würden Sie nicht zweifeln, daß wir auch dort der Hilfe sicher sind.«

Bei all' seiner Selbstbeherrschung hatte der Doktor eine Bewegung nicht unterdrücken können, als er sich unerwartet, so greifbar am Ziel sah und die Hand zuckte unwillkürlich unter dem Mantel nach dem kurzen Stilet in der Brusttasche seines Gilets, um durch einen kräftigen Stoß sich der wichtigen Dokumente zu bemächtigen. Aber eine kurze Ueberlegung bewies ihm, daß er denselben Zweck auf sicherere Weise erreichen würde, indem er sich der eigenen Leidenschaften seines Opfers bediente. Er hatte gesehen, daß der Graf auf der Soiree der Oberstin stark dem feurigen Schaumwein von Asti zugesprochen und daß seine Heftigkeit nur des Anstoßes bedurfte, um auszubrechen.

»Das ändert die Aussichten. Aber in welcher Art kann ich Ihnen persönlich dienen, Freund?«

»Ferari und Balduccio bleiben hier, aber sie werden mit der Rolle, die sie in dem Unternehmen spielen, genug zu thun haben. Ferari hat es überdies übernommen, für diesen deutschen Flegel zu sorgen und ihn mir vom Halse zu schaffen. Aber um was ich Sie bitten will, ist an dem Tage den Schutz der Damen zu übernehmen und Julia zu überwachen, denn die Gräfin wird es sicher an einer Demonstration nicht fehlen lassen.«

»Ich fürchte, Signor Conte, ich werde da Nichts mehr zu beschützen haben, was für Sie von Werth ist!«

Der Italiener fuhr empor. »Beim Blute Christi, ich will endlich wissen, was Ihre Anspielungen bedeuten! Wenn Sie mein Freund sind, so sprechen Sie offen heraus – ich fordere Beweise, um zu handeln!«

»So glauben Sie wirklich an die naive Unschuld der kleinen Bignatelli?«

»Ich glaube an die Tugend keines Weibes, aber die Oberstin wacht über diese und – Höll' und Teufel, wenn es wahr wäre, daß man mich betrogen ...«

»Nun wohl, Signor Conte – wenn Sie Ueberzeugung wollen, ich kann sie Ihnen verschaffen.«

Der Italiener hatte knirschend seinen Arm gefaßt. »Reden Sie – Julia ...«

»Die schöne Signorina Julia Bignatelli liegt in diesem Augenblick wiederum in den sehr kräftigen Armen ihres Liebhabers, des Baron von Trautmannsdorf und ich bin bereit, sie Ihnen in dieser Situation zu zeigen.«

»Dann soll sie sterben mit ihm, so wahr ich Sforza heiße. Führen Sie mich hin oder ich ermorde Sie selbst.«

»Sachte, sachte, Signor Conte,« sagte lachend der Doktor. »Ich finde es in der Ordnung, daß Sie sich eine kleine Revange dafür bereiten wollen, daß Ihre Braut einen Andern küßt, und daß Sie Ihren Nebenbuhler an den ersten besten Laternenpfahl befördern möchten. Aber an einer so reichen und hübschen Dame, wie die kleine Julia, Ihre Rache zu kühlen, das wäre vor der Hochzeit geradezu eine Dummheit, und ich gebe Ihnen mein Wort, daß Sie Nichts weiter erfahren, ehe Sie nicht vernünftig geworden.«

Der Graf schwieg einige Augenblicke, während er die Lippen fast blutig biß, dann sagte er mit dumpfer Stimme:

»Führen Sie mich – ich werde Ihrem Rath folgen!«

Der Doktor hatte sich bereits erhoben und wies nach der Richtung der Casa Paulina. »So lassen Sie uns gehen, dort werden wir auch Ihre Freunde treffen. Unterwegs sollen Sie das Nöthige erfahren.« Sie gingen hastig über den Platz der Querstraße zu, die an der Gartenmauer der Casa nach dem Corso der Porta Romana zuläuft.

»Haben Sie Waffen bei sich, Signor Conte?«

»Nur mein Stilet, aber die Klinge ist vorzüglich, und meine Terzerols. Meine andere Waffen finde ich im Wagen.«

»So geben Sie mir die Terzerole – sie nutzen Nichts und könnten unnöthigen Lärmen machen. – So! Sie kennen den Pavillon im Garten der Casa – nach dem Theater zu?«

»Jawohl!«

»Nun – dort pflegt die Signorina ihre kleinen Liebesfreuden abzuhalten und sie befindet sich in diesem Augenblick wieder daselbst, wenn das Pärchen sich nicht etwa schon getrennt hat, was ich kaum glaube. Aber wir können uns leicht davon überzeugen.«

Er wandte seinen Schritt nach der Villa, wo die Gartenmauer an die Anlagen stößt.

Ueber der Mauer, in der Höhe von etwa 20 Fuß erhob sich das Belvedere mit dem Pavillon.

Die Jalousieen waren dicht geschlossen, im ersten Augenblick Nichts zu bemerken.

Aber das Auge der Eifersucht sieht scharf.

Der Graf preßte den Arm Lazare's. »Ha – sehen Sie dort, jenen leuchtenden Punkt – beim Himmel, es ist Licht in dem Pavillon.«

»Da tafeln sie wahrscheinlich zusammen, oder erfreuen sich sonst allerlei Genüsse. – Nichts da – Sie sollen es bequemer haben, kommen Sie!«

Er zog den Sträubenden mit sich fort in die ziemlich enge Gasse hinein, die zum größten Theil von den Gartenmauern der Häuser nach der Hauptstraße zu gebildet wird.

Der Doktor blieb an dem Pförtchen stehen, das hier in den Garten fühlte. »So – jetzt sind wir am Ziel – und die beiden Gestalten dort am Eingang des Corso's sind Ihre Freunde, die Sie bereits erwarten. Aber ehe wir sie holen – sollen diese vollständig in das kleine Scandalosum eingeweiht werden? Es ist das später gerade nicht angenehm für einen Ehemann.«

»Nein – ich bin allein Mannes genug, mit dem Schurken fertig zu werden,« sagte hastig der Graf. »Sie mögen den Garten hier von Außen bewachen, damit er nicht entkommt. Kein Wort, Freund, von der Anwesenheit der Pflichtvergessenen! Sie allein dürfen mich begleiten. Aber wie kommen wir in den Garten?«

»Bah – Verliebte sind selten vorsichtig und da sehen Sie das Beispiel!« Er hatte an die Thür gedrückt und diese leise geöffnet. »Auf diesem Wege muß offenbar der Rittmeister eingetreten sein. – Jetzt, indeß ich das Feld rekognoszire, holen Sie Ihre Freunde hierher.«

Er trat in den Garten; wie gedacht, steckte der Schlüssel an der inneren Seite in der Thür und er zog ihn sofort ab. Alles war still umher, – das Geräusch einer kleinen Fontaine, die wenige Schritte entfernt von ihm plätscherte, unterbrach allein die Einsamkeit. Der Doktor trat einige Schritte vor und bog um ein trotz des Laubmangels dichtes Bosket, das ihm die Aussicht auf das Haus versperrte. Die Fenster des oberen Stockwerks waren erleuchtet, mit Ausnahme jener der Zimmer der jungen Erbin, ein Beweis, daß die Conversatione der Oberstin noch fortdauerte. Eben blitzte auch in dem Schlafzimmer der ungarischen Gräfin ein Licht auf, sie hatte also bereits die Gesellschaft verlassen, wie er es ihr angedeutet.

Der Doktor rieb sich mit einem boshaften Lächeln die Hände, »Es geht vortrefflich,« flüsterte er. »Es sollte mich sehr wundern, wenn der eifersüchtige Narr nicht Eins auf seinen Schädel bekäme, daß er genug hat und ich die Papiere ohne jede Mühe bekomme. Doch da sind sie!«

Er trat an das Pförtchen zurück, der Graf kam mit seinen beiden Vertrauten eben herbei.

»Ich habe meinen Freunden bereits mitgetheilt, Signor Sapieha,« sagte er hastig, »daß einer dieser frechen Tedeschi sich in den Garten eingeschlichen hat und Einverständnisse im Hause unterhält, um unser Geheimniß zu erspähen und uns alle an die österreichischen Galgen oder wenigstens nach Mantua oder dem Kufstein zu bringen. Der Spion darf nicht lebendig zurückkehren. Bleibe hier und bewache diese Thür, Kapitain, während Ferari sich an der Seite nach dem Lentasio verbirgt. Ihr habt doch Eure Stilete bei Euch?«

»Mailänder Stahl, lieber Junge, sei unbesorgt – ein Stoß zwischen die Schultern und das Spioniren soll ihm vergehen.«

»Sind Sie toll, Signori,« sagte der Doktor. »Der Körper eines österreichischen Offiziers morgen früh mit einem Dolchstoß auf der Straße gefunden, würde ganz Mailand in Allarm und alle Ihre Freunde in die Hände der Polizei bringen. Auch tödtet ein Dolchstoß nicht leicht so rasch, daß nicht Lärm dabei entstände.«

»Aber wir dürfen ihn unmöglich entkommen lassen und zum Handgemenge ist er uns wahrscheinlich zu stark.«

»Ich sehe, Signor Marchese, Ihre Landsleute können noch viel von den Indiern lernen. Geben Sie mir Beide ihre Taschentücher, Signori.«

Er nahm die dargereichten, ging zu der Fontaine und füllte sie mit nassem Sand, den er fest zusammendrehte. »So – da haben Sie eine vorzügliche Waffe, die noch lange nicht genug in unserm kultivirten Europa gewürdigt wird. Ein kräftiger Schlag mit diesem einfachen Streitkolben an die Schläfe oder in den Nacken hat dieselbe Wirkung wie ein guter Dolchstich, aber den Vorzug, daß er nicht die geringsten Spuren hinterläßt.«

Der Marchese probirte die eigenthümliche Waffe. »Es ist wahr,« sagte er – »sie muß einen furchtbaren Schlag haben. Wir wollen wenigstens sehen, was damit zu machen ist. Für den Nothfall bleibt mir immer der Stahl. Wenn Du uns brauchst, Sforza, so gieb das Signal.«

»Fort! fort!«

Der Graf hatte ungeduldig den Arm des Doktors gefaßt und drängte ihn in den Garten, dessen Thür der Spion leise in's Schloß drückte. »Wenn Sie noch länger zögern, erbreche ich allein die Thür des Pavillons!« »Still, still – ich hoffe, wir werden ohne Spektakel Zeuge einiger erotischen Amüsements sein können. Aber vergessen Sie Ihr Versprechen nicht, ruhig zu bleiben. Sie sind Ihrer Rache ja übermorgen sicher.«

Sie standen bereits an der Doppeltreppe des Ausgangs zu dem Pavillon, der unter hohen Nußbäumen an die Mauer stieß, und der Doktor war alsbald mit Katzentritten auf dem Plateau des künstlichen Hügels, auf dem das Gebäude stand, und besichtigte und betastete die Thür.

Sie war, wie er sich durch einen leisen Druck überzeugte, von Innen verschlossen; aber mit der Gewandtheit eines Diebes öffnete er mittelst der Spitze seines Stilets leicht das schlechte italienische Schloß.

Er winkte seinem Gefährten mit der Hand zur Stille und Vorsicht, dann glitten Beide in den engen dunklen Raum des Vorzimmers.

Ihnen gegenüber leuchtete unter der schlecht verwahrten Thür zu dem innern größeren Gemach ein breiter Lichtstrahl hervor – ein helles heiteres Lachen klang heraus, dann eine zärtliche schmeichelnde Stimme, der ein kräftigerer Ton antwortete.

Die Töne wurden zum Flüstern – der Laut zärtlicher Küsse mischte sich hinein – ein süßes Stöhnen leidenschaftlicher Erregung – jene süßen magnetischen, mehr gefühlten als gehörten Laute, wie sie allein die verschwiegenen Wände des jungfräulichen Brautgemachs empfangen; – dann –

Ein Fußstoß traf die leichte Thür, daß sie in Stücken flog – auf der Schwelle, den Mantel zurückgeworfen, stand mit wuthgeröthetem Gesicht der betrogene Verlobte – das Licht der Lampe züngelte wie eine Schlange auf dem Stahl in seiner Faust –

Eine weiche Hand hatte die seine, rauhe, an den Schwertgriff gewohnte erfaßt und zog ihn die Stufen hinauf.

Als sie durch das kleine dunkle Vorzimmer in das Boudoir getreten waren, das die größere Hälfte des Pavillons einnahm, empfand der deutsche Rittmeister ein wohlthuendes Gefühl. Auf dem Tisch brannte, durch die Glocke gedämpft, eine Lampe und hüllte alle Gegenstände in ihren sanften verführerischen Schein, die ganze Einrichtung athmete nach seinen Wünschen und Rathschlägen bei den geheimen Zusammenkünften, mehr die deutsche Gemüthlichkeit, als die italienische Nonchalonce, wenn auch noch immer die ernste Ordnung und Sauberkeit fehlte.

Die junge Erbin hatte ihn zu dem ziemlich breiten und geräumigen Divan gezogen, der eine Seite des Zimmers einnahm.

»Endlich, Enrico – wie unendlich habe ich mich gesehnt, Dich zu sprechen,« rief sie, die stattliche markige Gestalt des Freiherrn umschlingend. »Diese Verstellung, dieses Verhältniß, in dem ich wie eine Sklavin, wie eine Waare behandelt werde, ist nicht mehr zu ertragen!«

»Aber was hast Du, was willst Du, cara mia?«

»Was ich will?« rief die junge Italienerin leidenschaftlich. »Dich unbehindert an mein Herz drücken, in jedem Augenblick Dir sagen, daß ich Dich liebe; nicht mehr von dieser kalten nur für Politik zugänglichen Frau wie ein Kind am Gängelband behandelt werden und täglich dieses verhaßte Gesicht ertragen, das sich bereits mein Herr dünkt und von meinem Vermögen seinen zerrütteten Kredit wieder herstellen will. Ich bitte Dich, Enrico, Du bist ein Mann – mach diesem Zustand ein Ende! Du weißt, daß ich Dein bin und Alles will, was Du willst!«

Er hatte sie auf seinen Schoos gezogen. »Närrchen! mein liebes Herz – ist das auch wahr?«

Sie hatte die Arme um ihn geschlungen und seinen kräftigen Nacken zu sich nieder gezogen. Ihre brennenden rothen Lippen preßten sich auf die seinen, ihr Busen hob sich heiß athmend aus dem weißen verrätherischen Nachtkleid an seiner starken breiten Brust.

»Bin ich nicht Dein Eigenthum, liebe ich Dich nicht mit jeder Fiber meiner Seele? Kalter Tedescho, wie kannst Du so hart und gleichgültig sein bei dem Leiden Deiner Julia? Aber geht, Ihr Tedeschi tragt das Eis der Alpen statt eines glühenden Herzens in der Brust und Du vor Allem weißt nicht, was Liebe ist!«

Der Rittmeister strich ihr lachend die Haare aus dem Gesicht. »Du bist ein Kind und glaubst nicht an das, was Du sprichst. Laß uns von dem Nothwendigen reden, – was ist geschehen?«

»Heilige Jungfrau,« wehklagte die Signorina, »ist es noch nicht genug, daß Du heute Streit gehabt hast mit Signor Sforza? Was wird geschehen – ich zittere bei dem Gedanken daran, ich sehe Dich von ihren Dolchen durchbohrt – mein einziges Leben, das Glück meiner Seele, für das ich Alles hingegeben, selbst mein Vaterland! Glaube mir, sie sind gefährlich, ich kenne sie!«

Eine dunkle Wolke zog flüchtig über die Stirn des Offiziers, während er an das frevelhafte Spiel um Tod und Leben dachte und wußte, daß in der Brusttasche auf seinem Herzen die verhängnißvolle Entscheidung ruhte.

»Trage keine Sorge um mich, Julietta,« sagte er endlich – »ich kenne diese Herren, sie beißen wie schlimme Hunde in die Kette, die sie fesselt, aber ihr Bellen ist nicht gefährlich. Bevor 24 Stunden vergangen, wirst Du frei sein!«

Sie sah ihn fragend an. »So handelst Du in Verbindung mit der Gräfin?«

»Mit welcher Gräfin?«

»Ei – mit unserer Freundin, die mich heute so geschickt in der Villa Reale allein ließ und dann alle Schuld auf sich nahm. Mit der Contessa Zrynyi.«

»Sie hat Dir versprochen, Dich von dieser Verlobung zu befreien? sie weiß um unser Verhältniß?«

»Gewiß und auch, daß wir in diesem Augenblicke zusammen sind – sie ist bei der Oberstin, um allen Verdacht abzulenken.« Sie erzählte ihm naiv ihre Unterredung mit der Gräfin und daß sie am Abend, kurz vorher, bevor sie sich unter dem Vorwand der Migräne entfernt, ihr einige werthvolle Schmucksachen ihrer Mutter eingehändigt, um darauf ihr das Geld zu verschaffen, das die Gräfin als nöthig bezeichnet hatte.

Der Rittmeister schüttelte den Kopf. »Diese Protektion will mir nicht gefallen« sagte er warnend, – »die Frau steht in keinem besonderen Ruf und ist keine Vertraute für ein junges Mädchen. Sie stand schon früher auf Seite der Rebellen und geht hier nur mit unseren enragirtesten Feinden um. Du selbst mußt das wissen!«

»Oh, ich bürge für sie – sie meint es gut mit uns, und was die Politik betrifft, so weiß sie selbst Nichts, als daß sich, wie sie sagt, wichtige Ereignisse vorbereiten; denn sie hat mich nach den Fremden gefragt, mit denen die Oberstin sich einschließt und mir den Auftrag gegeben, genau aufzupassen und ihr Alles zu sagen.«

Der Rittmeister war aufmerksam geworden. »Von welchen Fremden sprichst Du?«

»Bah – es müssen Italianissimi sein, sie werden wieder ein Mal ein Bischen Revolution machen. Das wäre mir schon ganz recht, denn sicher ist der Sforza auch dabei und dann würde er todtgeschossen. Nicht wahr, Enrico, süßes Herz, Du thust mir einen Gefallen?«

»Welchen, mein Kind?«

»Wenn Du Dich mit dem Abscheulichen duellirst, wie die Gräfin sagt, daß es geschehen würde, dann tödtest Du ihn auf der Stelle, damit er mir nicht wieder vor die Augen kommt.«

Der Baron bog das Mädchen, das so unbefangen über das Todtschießen ihres Verlobten sprach, als verstände sich das von selbst, zurück und sah ihr in das hübsche Gesicht.

»Aber Julietta, hat Dich die Gräfin nicht vielleicht auch darauf aufmerksam gemacht, daß ich der Unterliegende sein könnte?« »Oh caro mio – was sprichst Du? warum willst Du mich erschrecken? Du und der Sforza? wie kann da ein Zweifel sein!«

Das naive Vertrauen schnitt ihm durch das Herz. Er fühlte die Pflicht, sie wenigstens auf das Unheil vorzubereiten, das über ihrer Liebe schwebte.

»Theure Julia,« sagte er ernst – »bedenke, daß Du Dein Herz einem Soldaten geschenkt hast, dessen Leben jeden Augenblick seinem Kaiser und Vaterland und der Kugel oder dem Stahl eines Feindes gehört. In dieser Stadt und bei dem unsinnigen Haß Deiner Landsleute ist das Leben auch des Tapfersten desto unsicherer, und Du mußt Dich an den Gedanken gewöhnen, daß die nächste Stunde uns auf immer trennen und die gebieterische Pflicht mich von Dir nehmen kann!«

Sie sah ihn mit Entsetzen an, – der Gedanke, daß er, der starke, lebenskräftige, geliebte Mann zum Opfer fallen könnte, war ihr gar nicht in den Sinn gekommen.

»Heilige Jungfrau, Enrico, rede nicht so! Wie könnte ich leben ohne Dich – Du mein Alles – mein Licht, meine Seligkeit! Du tödtest mich mit solchen frevlen Gedanken!«

Sie war von seinem Knie niedergesunken an ihm, ihre Arme zogen umschlingend seinen Kopf zu ihr nieder, ihre dunkelen Locken flogen über den entblößten Nacken und die heiß ihm entgegenwogende Brust. Die glühenden Lippen preßten sich auf die seinen, als wollten sie in dem Feuer, das ihnen entströmte, die Bürgschaft des Lebens geben. Die Nerven des kräftigen Mannes erbebten unter dieser leidenschaftlichen Umarmung. Er zog die Geliebte zu sich empor, er empfand in ihrem warmen Leben, in ihren heiß ihn umschlingenden Gliedern die ganze Seligkeit jenes Lebens, das er in dem kalten Stolz der Mannesehre so frevelhaft auf's Spiel gesetzt, das er ohne Kampf, ohne Rache, ohne Ringen und Widerstand vielleicht schon mit der nächsten Sonne von sich werfen und durch die eigene Hand mit der kalten Einsamkeit des Grabes vertauschen sollte.

Und vor ihm dieses Leben in seiner glühendsten verlockendsten Gestalt!

Der Ton jener übermüthigen Männerherrschaft, den er der Geliebten gegenüber stets gebraucht, schwand vor dem Ausbruch des wahren Gefühls, vor der Erregung der erweckten Leidenschaft.

Er zog sie halb mit Gewalt zu sich empor, er preßte sie an seine breite Brust, den entfesselten ihm aus dem leichten Nachtgewand entgegenwallenden Busen, sein Mund drückte heiße Küsse auf die ihm entgegenschwellenden Glieder.

»So liebst Du mich wirklich, Julietta, so würde mein Tod Dir wahren Schmerz bereiten?«

»Er ist der meine, Enrico, mit Dir allein ist Leben!«

»Und Du giebst mir das Deine?«

»Ganz – Leib und Seele – ich athme nur Dich, ich bin Dein Weib, das mit Dir lebt und stirbt!«

»Mein Weib! – Gewiß, und wenn alle Fanatiker Italiens sich dazwischen drängten, Du sollst es sein! Ich will die Seligkeit genießen und wenn die nächste Stunde den Tod brächte!«

Er hielt sie umschlungen; sie selbst mit dem stürmisch klopfenden Herzen, mit den flammenden Augen, dem glühenden verzehrenden Odem der Leidenschaft, zog ihn nieder zu sich auf die Kissen des breiten Divans.

Die Lampe warf ihren matten Schein – es war so still, so süß, so schwül in dem kleinen Gemach trotz des Winterfrostes draußen.

War es die Gluth, die aus dem Kohlenbecken aufstieg und das Zimmer erfüllte, oder war es die Gluth zweier junger zitternder Herzen, welche die Atmosphäre erfüllte?

»Heilige Jungfrau – war das nicht ein Geräusch?«

»Du irrst – nur der Wind, der draußen durch die Bäume fährt! – ich lasse Dich nicht – Du bist mein, mein Weib!«

Und wieder drückte er die Erschreckende in seinen Armen nieder und sie widerstrebte nicht, und die Herzen pochten aneinander und die glühenden Lippen suchten sich.

»Dein Enrico – Dein – Dein Weib, Dein Alles!«

Die Luft war so heiß – jeder Odemzug glühendes verzehrendes Feuer der Sinne, das aus allen Pulsen strömte – nur der Laut eines glühenden Kusses, eines ersterbenden Seufzers durchbebte das kleine Gemach.

Da plötzlich von gewaltigem Stoß flog die leichte Thür aus ihrem Schloß, in dem dunkelen Rahmen mit todtsprühenden Augen, mit fahlem Gesicht, mit zuckenden Lippen stand der Graf – der Bräutigam – der Betrogene.

Hinter ihm, im Dunkel des Vorzimmers lauschte ein zweites Gesicht, eine Miene voll Spannung und hämischen boshaften Ausdrucks.

Der Schein der Lampe blitzte auf die helle schmale Klinge des Stilets in der Hand des Nobile. Das heiße rachsüchtige Blut der Sforza schien aus den flammenden Augen zu springen.

»Metze – schändliche Buhlerin! Du sollst sterben, Du und Er!«

Mit dem Sprung des Tigers war er, den leichten Tisch umstürzend, an ihnen und hob die Faust zum Stoß.

Ein leichter Schrei – die Signorina war hinter ihren Geliebten geflüchtet und kauerte, das weiße Gewand um sich ziehend, in einer Ecke.

Die Klinge blitzte – im nächsten Augenblick klirrte sie nieder auf den Boden – die kräftige Hand des Deutschen hatte den Arm des Italieners am Handgelenk gefaßt und so gewaltig gepreßt, daß den zuckenden Fingern die Waffe entfiel.

»Nieder mit ihm, Sapieha! Wenn Sie ein Mann sind, schießen Sie ihn nieder!«

Der Rittmeister hatte seine ganze Kaltblütigkeit wieder gewonnen – sein Fuß stand auf den Dolch.

»Meuchelmörder!« sagte er verächtlich – »kommt heran, wenn Ihr es wagt!«

Seine kräftige Faust hatte den Italiener an die Thür zurück geschleudert, ein Schritt und er hatte den abgeschnallten Pallasch in der Linken und die Rechte am Korbgriff der treuen Waffe.

»Heran, feige Mörder!« Der Nobile, schäumend über die Schmach, streckte den Arm zurück. »Die Pistole, Sapieha – die Pistole!«

Aber der falsche Sapieha war nirgends zu sehen – er war plötzlich verschwunden und dachte an Nichts weniger, als seinem Gefährten die Feuerwaffe zu reichen.

Der Baron winkte dem Mädchen. »Ihren Mantel, Signora Julia, kommen Sie!«

Er hatte den seinen über die Schulter geworfen und half dem zitternden beschämten Mädchen, sich in den weiten dunklen Mantel einhüllen, unter dessen bergender Hülle sie durch den Garten geschlüpft war.

»Kommen Sie, Julia – dies ist kein Platz für Sie! – Geben Sie Raum, Signor!«

»Nicht von der Stelle und sollte ich Dich mit meinen Händen erwürgen!«

»Probiren Sie es! zum letzten Mal – fort von der Thür!«

Der Graf in seiner blinden Wuth, obschon er waffenlos war, wollte sich auf ihn stürzen, als eine Stimme an sein Ohr flüsterte: »Das Couvert – sein Leben ist in Ihrer Hand!«

Eine höllische Freude zuckte über das zornblasse Gesicht des Italieners. »Halt, Verräther, keinen Schritt weiter – Du selbst sollst Dich richten vor den Augen dieser Nichtswürdigen! Die Stunde ist längst vorüber – hier ist Dein Leben in meiner Hand!«

Er hielt das verhängnißvolle Couvert ihm entgegen – diesmal erbleichte auch der Offizier leicht – er ließ den Arm des Mädchens los, das erschrocken auf ihn starrte und trat einen Schritt zurück.

»Machen Sie ein Ende – ich werde als Mann mein Wort erfüllen, nur lassen Sie die Dame mich zuvor entfernen!«

»Nimmermehr – hier, vor ihren Füßen!« Er hatte das Siegel zerrissen und hielt das Papier ihm entgegen.

Der Rittmeister begegnete bleich mit finsterm aber entschlossenem Blick den funkelnden todsprühenden Augen seines Feindes, – dann heftete sich das seine langsam auf das Papier.

Ein rother Fleck zeigte sich auf seiner gebräunten Wange – dann verbreitete sich ein spöttisches Lächeln über sein männlich schönes Gesicht.

»Signor Conte,« sagte er leicht, den Arm des zitternden Mädchens wieder unter den seinen ziehend, – »ich bewahre mir die Revange für diese Scene, und merken Sie es wohl, ich ziehe es vor, Ihnen meinen Wechsel noch nicht zu präsentiren. Und jetzt machen Sie gefälligst Platz für mich und meine Braut!«

Der Graf zuckte zusammen, als wäre er von einem elektrischen Schlage getroffen. Seine Augen starrten auf das Papier in seiner Hand – die Röthe des Zornes, die bisher sein Gesicht überzogen, wurde zur fahlen Leichenfarbe.

Das Papier in seiner Hand – der Wechsel auf Tod und Leben – war leer – das leere Formular – ohne Schrift.

Seine Gestalt fiel gebrochen zusammen – er wich langsam, Zoll um Zoll zurück, wie der Deutsche, die Signorina am Arm, auf ihn zuschritt.

Die Thür war offen – der Doktor war verschwunden, – der Rittmeister verließ mit festem ruhigem Schritt, ohne es auch nur der Mühe werth zu halten, nach dem Gegner umzuschauen, das Gemach und den Pavillon.

Der Graf war haltlos, kraftlos, mit beiden Händen auf die Kissen des Divans gestützt, der wenige Augenblicke vorher der Zeuge seiner Schande und des Liebessieges seines Todfeindes gewesen war, zurückgeblieben.

Seine Augen waren starr auf den Boden geheftet – um seine Lippen zuckte es krampfhaft.

Jeder Nerv in ihm fühlte die Schrecken des Todes, den er sich selbst geben mußte, sobald Jener es forderte!

»Zum Teufel, das ist wirklich Pech, Conte,« sagte eine frivole Stimme neben ihm. »Der Coup war vortrefflich, und Sie hätten keine bessere Revange haben können für die verdorbene Hochzeitsnacht, als wenn dieser ungeschlachte Narr sich vor den Augen der kleinen Julietta selbst hätte aufhängen oder füsiliren müssen. Der Spaß wäre kostbar gewesen und hätte kaum jener Brautnacht nachgestanden, die ich in Temesvàr erlebte. Das ist nun Alles Nichts und Sie können alsbald das Vergnügen genießen, sich selbst eine Kugel durch den Kopf zu jagen, wenn Sie sich nicht so schleunig als möglich aus dem Staube machen.«

Der Graf sah ihn wirr an, als verstände er ihn nicht. Seine Lippen murmelten einige unverständliche Worte.

»Kommen Sie, sein Sie ein Mann, es ist noch Nichts verloren, da er ein solcher Narr gewesen ist, Ihnen nicht Gleiches mit Gleichem zu vergelten« meinte der Doktor, seinen Arm schüttelnd. »Hoffentlich haben Ihre Freunde besseres Glück, als Sie selbst.«

Der Nobile fuhr mit einem wilden Fluch aus seiner Betäubung auf. »Sein Sie verdammt bis in die Tiefen der Hölle« rief er. »Warum gaben Sie mir das Pistol nicht, das Sie mir gestohlen?«

»Daß wir unnütz Lärm gemacht und uns vielleicht eine Patrouille auf den Hals gezogen hätten! Und wenn Sie ihn fehlten, schlug er Sie todt wie einen Hund. Aber still – hörten Sie Nichts?«

Er sprang nach der Jalousie und versuchte das Fenster zu öffnen.

Man hörte auf dem gefrornen Schnee draußen dicht unter den Fenstern des Pavillons einen raschen kräftigen Schritt – dann ein paar Worte, wie von Zweien, die sich begegnen und eine deutsche Verwünschung, im nächsten Augenblick einen schweren Fall.

»Beim Satan, Signor Conte – sie haben die Courage gehabt, ihm den Garaus zu machen. Jetzt fort von hier, sonst könnte uns die Sache gefährlich werden.« Er löschte rasch die Lampe und zog ihn aus dem Pavillon und die Stufen hinab durch den Garten.

Wenige Augenblicke darauf standen sie an dem Seitenpförtchen der Gartenmauer, das zu der engen Gasse führte. Es wurde hastig angeklopft.

»Ludovico, bist Du hier?«

»Ja« sagte öffnend der Doktor für den Grafen – »was giebt es, was ist geschehen?«

»Macht Euch aus dem Staube,« flüsterte keuchend der Marchese – »geht durch die Gärten – er ist todt oder zum Mindesten so betäubt, daß er vorerst das Aufstehen vergißt. Ihre Waffe ist vortrefflich, Dottore; Balduccio, der einen Augenblick vorher zu mir gekommen, weil Ihr so lange bliebt, traf ihn, als er eben um die Ecke auf den Platz bog, von hinten, während ich ihn aufhielt.«

»Wo ist der Kapitain?«

»Fort – um sich an einem andern Ende der Stadt sehen zu lassen. Ich eile nach dem Commercio38, um mich dort zu zeigen. – Du weißt, wohin Du Dich zu wenden hast, Sforza – unseren Dank für den Dienst kassiren wir später ein!«

Er eilte, in seinen Mantel gehüllt, mit raschem Schritt der Hauptstraße zu.

Der Graf, sobald er den Fall seines Feindes erfahren, war plötzlich ein anderer Mensch und hatte seine Geistesgegenwart wieder gefunden.

»Der Schurke hat seinen Lohn gefunden, der Teufel hat uns den Strick erspart« sagte er boshaft. Die Bignatelli muß schweigen um ihrer Ehre willen und in einer Stunde habe ich Mailand im Rücken, bis hier aufgeräumt ist mit den verfluchten Tedeschi. Schließen Sie geschwind die Thür, Signor Dottore und dann fort – ich weiß einen anderen Ausgang.«

Er zog den Doktor mit sich fort nach dem Gartenschuppen, durch den am Abend der Wechsler Mortara geführt worden war.

»Wohin gehen wir, Signor Conte?«

»In Sicherheit! – Sie in Ihr Bett und ich in meinen Reisewagen vor dem Lazareth. – Dieser Weg führt mittels eines Durchgangs durch einen andern in den Garten der Gräfin Montalban, dort sind wir in einer anderen Straße und kein Verdacht kann auf uns fallen.«

»Das ist vortrefflich,« sagte der Doktor – »aber bitte, Signor Conte, erlauben Sie, daß ich mich an Ihnen festhalte; es ist sehr finster hier und der Weg mir nicht so bekannt, wie Ihnen.«

Er legte im Dunkel des Schuppens die Hand auf seine Schulter.

»Hier, Signor – hier – kommen Sie – hier – Diavolo – mir wird so schwindelig – ich – –«

Man hörte in dem finstern Durchgang ein Geräusch, wie vom Anstoßen eines Körpers, dann einen schweren Fall.

Einige Augenblicke herrschte tiefes Schweigen, dann knisterte das Streichen eines Feuerhölzchens und einige Augenblicke darauf erglühte der matte Schein eines kleinen Lichtes.

In seinem Schein hätte man sehen können, wie der Doktor, der es in seiner Hand trug, sich über den vor ihm am Boden liegenden regungslosen Körper des italienischen Nobile niederbeugte.

Er hielt ein kleines Schwämmchen in seiner anderen Hand, das er nochmals an Nase und Mund des Bewußtlosen fühlte.

»So – die Dosis wird genügen, um diesen würdigen Abkömmling der Sforza einige Stunden hier in diesem Winkel in Ruh und Frieden zu halten. – Und nun wollen wir sehen, wo er die Papiere verwahrt, wenn er nicht etwa bloß eitel geprahlt hat.«

Er befestigte das kleine Wachslicht auf einem zur Seite stehenden leeren Faß und begann den Körper des Chloroformirten umzudrehen, als wäre er ein Stück Holz, und seine Taschen zu durchsuchen.

»Ein Spiel Karten – und wahrhaftig, edler Herzog, ein Spiel mit den beliebten Signaturen! Behalten Sie es – es ist in guten Händen. – Teufel, eine Rolle Gold? ich wußte nicht, daß Sie noch so bei Kasse sind. – Ah, hier ist die Brieftasche. – Zwei Briefe nach Bergamo und Brescia – und hier,« er brach ohne Weiteres das Siegel – »wahrhaftig, das ist sehr unvorsichtig von Herrn Cavour, so direkt sich zu verpflichten! Die Papiere, die der Dummkopf da in seiner Tasche umherschleppt, sind mindestens hunderttausend Gulden werth und gleichen vollkommen die kleine Unterschlagung von Plombières aus. Nun geschwind zur Gräfin!«

Er gab dem bewußtlosen Körper noch einen Stoß mit dem Fuß, ehe er das Licht ausblies, und verließ dann eilig den Schuppen, indem er sich sofort nach der Terrasse am Hause wandte und wie ein Schatten unter das erleuchtete Fenster des Schlafzimmers seiner Vertrauten glitt.

Ein leises eigenthümliches Pfeifen war das Signal. Sogleich verschwand der Lichtschein in dem Zimmer und nach einigen Sekunden wurde leise das Fenster geöffnet und eine Frau erschien in demselben.

Er stand dicht unter dem Fenster, so daß ihre Köpfe sich fast berühren und sie in flüsterndem Tone sprechen konnten. »Wer ist da?«

»Du siehst es. Bist Du bereit? »Zu was?«

»Zum Henker – mich zu begleiten. Wir müssen, wie wir gehn und stehn, Mailand in einer halben Stunde im Rücken haben!«

»Um Himmels willen, was ist geschehen?«

»Ich bin im Besitz aller Nachrichten über die Pläne des turiner Kabinets. Garibaldi und die verwegensten Führer der italienischen Nationalpartei sind in der Stadt – Alles ist vorbereitet, daß morgen beim Begräbniß des Marschalls eine Erhebung hier und zugleich in Florenz und Parma und an anderen Orten ausbrechen kann, – man will die sicilianische Vesper erneuern, und ich denke, das ist kein Aufenthalt für uns.«

»Aber dann ist es am Besten, noch diese Nacht unsere Maske fallen zu lassen und uns unter den Schutz Gyulay's zu stellen. Die Truppen sind stark genug, um, wenn sie gewarnt sind, jede Emeute zu unterdrücken.«

»Das wäre Thorheit, Martha – ich habe nicht die geringste Lust, das Verdienst dieser Entdeckung mit einem schlauen Jesuiten oder einem Beamten des Statthalters zu theilen. Die Papiere aus Turin sichern Dir den Ausgang Deines Prozesses. Mögen sie sich morgen hier die Hälse abschneiden, je mehr, je besser – was kümmert's uns! Ueberdies wären wir hier keine Stunde länger von beiden Seiten sicher – die Verschwörung hat ihre Fäden bis in das Kastell. Auf allen Bahnen bis über Triest hinaus haben sie ihre Agenten und Vertraute, selbst unter militairischer Eskorte wäre die Reise auf dem gewöhnlichen Wege nicht ohne Gefahr. Aber sie selbst, oder, vielmehr dieser Dummkopf von Sforza hat mir die Mittel an die Hand gegeben, ihnen zu entgehen. Der Schwamm mit dem Chloroform, der neulich die kleine Spröde im Hôtel so hübsch betäubte und willig machte, hat seine Wirkung gethan und der künftige Herzog von Mailand liegt wie ein Stück Holz im Holzschuppen. Wenn er am Morgen aufwacht, wird er genug zu thun haben, sich über den Mord seines Rivalen zu rechtfertigen.«

»Ueber was?«

»Zum Henker, über den Tod Deines würdigen Protegés für die kleine Erbin, des langen Kürassiers!«

»Des Baron von Trautmannsdorf?«

»Gewiß – wir überraschten ihn in einer sehr priapischen Situation mit der feurigen Italienerin. Teufel – mir wurde ordentlich warm hinter der dünnen Thür bei dem Liebesgestöhne. Ich erzähle Dir unterwegs den Spaß – jetzt eile Dich. Sforza's Busenfreunde, die ruinirten Schlingel, haben den verliebten Herkules am Platz des Lentasio vor einer Viertelstunde erschlagen und wenn man die Leiche findet, wird's Lärmen genug geben – darum eile Dich, so lange die Luft rein ist!« »Der Baron ermordet, – vor einer Viertelstunde? – Du träumst!«

»Unsinn – ich hörte den Schlag – ich war beinahe dabei.« – –

»Aber ich habe den Baron vor fünf Minuten die Treppe aus der Wohnung der Oberstin herunter kommen sehen – und die Kammerjungfer erzählte mir so eben, als Du das Signal gabst, daß es in der Conversazione der Oberstin eine Scene gegeben und Alles noch in Aufregung und Verwirrung ist.«

»Was soll das heißen?«

»Die Letzten der Gesellschaft wollten eben aufbrechen, als der Baron plötzlich in den Salon trat, die Bignatelli in einen Mantel gehüllt am Arm, und sie der Oberstin und der Gesellschaft als seine Braut vorstellte. Dann war das Paar eben so rasch verschwunden und er brachte sie bis an ihr Zimmer, wo sie sich eingeschlossen hat.«

Der Doktor lachte. »Wahrhaftig, das ist ein resoluter Soldatenstreich – aber er konnte nicht anders nach dem, was wir gehört und gesehen. Aber wie ist mir denn – Du hast den Rittmeister vor fünf Minuten selbst gesehen?«

»Durch die Thürspalte, leibhaftig, wie er mit klirrendem Tritt durch den Flur aus dem Hause ging. Dann rief ich das Mädchen und sie erzählte mir noch, als ich Dein Zeichen hörte.«

»Höll' und Teufel, aber dann kann er nicht todt sein und die Narren haben, ohne zu sehen, einen Andern erschlagen!«

»Wahrscheinlich!« »Der weiße Reitermantel muß sie getäuscht haben. Um so schlimmer – der Trautmanndorf wird Lärm machen und der Teufel weiß, was geschehen kann – die Zeit ist jetzt doppelt kostbar – wenn Du nicht in fünf Minuten fertig bist, mach' ich mich allein aus dem Staub!«

»Aber mein Gott – ohne alle Vorbereitung – ich habe Nichts zur Hand.«

»Es muß sein und Du bist Mann genug, um Dich rasch zu entschließen. Wirf einen Mantel oder Pelz um und raffe Deinen Schmuck zusammen – für Geld ist unterwegs Alles zu haben – aber jede verlorene Minute kann uns die Frucht aller Mühe kosten!«

Es war nicht das erste Mal, daß die vornehme Intriguantin sich der Nothwendigkeit eines raschen Entschlusses, einer eiligen Flucht gegenüber sah. Mit der Mahnung, wenige Minuten zu warten, fuhr sie in's Zimmer zurück – im nächsten Augenblick war Licht gemacht – der Doktor sah ihren Schatten rasch umhergleiten, um das Nöthigste zusammen zu raffen.

Ungeduldig wiederholte er das Signal – nach kurzer Zeit erschien die Gräfin wieder am Fenster, in einen Pelzmantel gehüllt, eine kleine Chatoulle unter'm Arm.

»Nimm! – die Thür ist noch offen, es sind noch Leute bei der Oberstin. In fünf Minuten bin ich bei Dir auf der Straße!«

»An der Ecke von San Nazzaro, ich erwarte Dich!«

Er eilte fort – gleich darauf knarrte die Gartenpforte, die er wieder verschloß. Einen Augenblick lauschte er nach dem Platz des Lentasio, ob sich dort vielleicht Lärm über die Entdeckung des Todten hören ließ, aber er vernahm Nichts und ging jetzt hastig nach dem Corso.«

Noch keine zehn Minuten waren vergangen und er hatte kaum Zeit gehabt, einen der nächtlichen Fiakre an der Kreuzung der Straßen gegenüber der Kirche anzurufen, als auch die Gräfin erschien.

Er hob sie in den Wagen.

»Alla Strada Ferrata«, lautete sein Befehl. »Aber ein wenig rasch, mein Junge – an der Ecke des Lazareth-Platzes, wo wir wohnen, hältst Du und bekommst fünf Lire Trinkgeld!«

Der Kutscher schlug auf den müden Gaul und der Fiakre rollte ziemlich eilig dem Borgo di Porta Orientale zu.

Es war in den ersten Morgenstunden, der beginnende Wintertag warf sein fahles Licht über die noch ziemlich menschenleeren Straßen der reichen altberühmten Lombardenstadt.

In dem engen schmutzigen Hinterzimmer einer Spelunke in einer Seitengasse unfern der Biblioteca Ambrosiana saß der berühmte Vorkämpfer der italienischen Revolution nach kurzer Nachtruhe auf dem einfachen Lager bereits wieder an dem Tisch, mit dem Niederschreiben einiger Dispositionen für den morgenden Kampf beschäftigt, als sein Begleiter, der Seemann, die Thür öffnete und eintrat.

»Zwei Briefe General – sie waren dem Savarini, unserem Wirth, zur schleunigen Abgabe empfohlen. Der eine trägt das Zeichen der Montalban.«

Er hatte die eng zusammen gefaltenen Billets auf den Tisch geworfen, der General öffnete das nächste.

»Per Baccho,« sagte er ärgerlich, – »es geschieht wie ich fürchtete. Cialdini ist fort – die Diplomaten des Herrn Cavour werden erst Courage bekommen, wenn wir eine Schlacht geschlagen haben.«

»Aber warum – was giebt er an, General?«

»Lesen Sie selbst Oberst, – der Vertraute des Herzogs von Modena und der Jesuit Corpasini haben noch gestern Abend spät eine Unterredung mit Gyulai und dem Polizeimeister gehabt. Es soll eine genaue Fremdencontrolle stattfinden, wie seine Spione ihm melden. Bah – sie mögen allgemeinen Verdacht haben, daß sich genug ihnen unangenehme Gäste unter den Fremden eingeschlichen haben, und wann hätten die Oesterreicher nicht Verdacht? aber sie wissen offenbar Nichts weiter, sonst wären wir benachrichtigt. – Unsere Leute kennen die Gelegenheit und werden sich nicht fangen lassen. Der Einzige, der sich und uns hätte compromittiren können, weil er fremd ist in Mailand und seine Verkleidung zu auffallend, der Graf Batthyànyi, ist in Sicherheit bei der Montalban.«

Der Ungar hatte das Billet aufgenommen. »Glück auf den Weg! ich traue dem Fuchs Cialdini überhaupt nicht. Wir werden ohne ihn fertig werden und für den geringen Verlust sind wir auf der andern Seite durch den Tod eines erbitterten Feindes und tüchtigen Kopfes entschädigt.«

Der General hatte das zweite Billet bereits geöffnet, blickte aber jetzt bei der Bemerkung des Ungars auf.

»Wen meinen Sie, Türr?«

»Den General Graf Loyos hat gestern Abend auf der Straße der Schlag gerührt, man hat ihn in der Nähe des Lentasio bewußtlos gefunden und in der Nacht ist er verschieden. Er hatte scharfe Augen und war hier für uns ein gefährlicher Mann.«

Der General hatte in das zweite Billet gesehen, plötzlich sprang er auf.

»Zum Teufel, was ist das? – Die Gräfin verlangt, daß wir sofort zur Manara eilen, – es muß ein Unheil geschehen sein; Sforza ist nicht fort, er liegt unter seltsamen Umständen krank im Versteck bei der Montalban, und ihre Mietherin, die Gräfin Zryni ist plötzlich verschwunden!«

»Wenn den Grafen der Teufel holte, es wäre nicht viel verloren an ihm,« sagte der Oberst, »aber Sie haben ihm gestern wichtige Papiere anvertraut – gegen meine Ansicht. Wir müssen auf der Stelle zur Oberstin.«

Er nahm die Mönchskutte von der Wand, deren sich der General Garibaldi am gestrigen Tage bedient hatte, und reichte sie ihm.

»Nicht den Anzug« sagte der General – »es ist genug mit den Diensten, die er gestern gethan hat und wir dürfen dem Glück nicht zu viel vertrauen. Dort der Rock und Schurz eines Handwerkers wird es auch thun und Sie selbst nehmen einen österreichischen Militairmantel.«

Die Verkleidung war nach wenigen Minuten geschehen und nachdem der Wirth, auf den sie sich in jeder Beziehung verlassen konnten, herbei gerufen und instruirt war, verließen sie durch zwei verschiedene Ausgänge das Haus und gingen in einiger Entfernung hinter einander die Straßen entlang.

Diese waren trotz der großen Fremdenmenge zu dieser Zeit noch wenig belebt – ein kalter Sprühregen, zuweilen mit Graupen und Schneeflocken vermischt, durchnäßte die Vorübergehenden und der Italiener liebt Nichts weniger, als den Regen.

Eine halbe Stunde darauf trat der Oberst zuerst in die Casa Paulina. Als der General ihm folgte, traf er den Freund und Vertrauten bereits mit dem zuverlässigen greisen Diener der Oberstin an der Treppe und erhielt einen Wink, sich nach dem hintern Ausgang zu wenden. Der alte Mann führte sie sofort nach dem Glashaus und dem anstoßenden Schuppen.

»Die Gräfin wird Ihnen sogleich folgen,« berichtete er. »Sie ist in den Zimmern der fremden Dame, die so plötzlich verschwunden ist, um nochmals Alles genau zu untersuchen. Die Signorina hat sich eingeschlossen und will Niemand zu sich lassen unter dem Vorwand, daß sie krank ist. – Hier Signori,« er wies auf die Stelle in dem Schuppen, – »habe ich vor zwei Stunden den Signor Conte gefunden, als ich zur Gräfin eine Bestellung bringen sollte. Er war halb erfroren und ohne Besinnung.«

»Und wo ist er jetzt?«

»Drüben in dem Gartenzimmer der Gräfin, mit dem fremden Mylord zusammen!«

»Gut – führe uns, und halte dann Auge und Ohr offen, mein Alter!«

»Bei der heiligen Madonna, das thue ich Signor. Ich habe nicht umsonst meinen seeligen Herrn, Ihren Kriegsgefährten, nach Rom begleitet und hinter ihm gestanden in mancher schlimmen Nacht, bis der Franzose ihn traf, dessen Seele dafür ewig im Fegefeuer brennen möge!«

Sie waren jetzt durch die Verbindungsthüren der Gärten gekommen und hatten das Hintergebäude des Hauses der Gräfin Montalban betreten, in dem am Abend vorher die Versammlung der Verschworenen gehalten worden. Auf ihr Zeichen wurde die Thür geöffnet und sie traten ein.

Auf einem Ruhebett an der Seitenwand des Gemachs lag der junge Nobile. Er war noch immer nicht zur vollen Besinnung gelangt, aber die krampfhaften Bewegungen der Glieder bewiesen, daß die Lebensthätigkeit sich wieder in ihm regte.

Um das Lager standen drei Personen, die Gräfin Montalban Coinello, Graf Stephan Batthyànyi, und ein junger Mann, der sich eifrig mit dem Kranken beschäftigte.

Es war ein junger bereits vielgesuchter Arzt, der auf den Universitäten in Deutschland studirt hatte und gegen die Manier des unsinnigen Blutlassens seiner älteren italienischen Kollegen eifrig zu Felde zog. Der General erinnerte sich, ihn am Abend vorher unter den Verschworenen gesehen zu haben.

Er winkte den Anwesenden, sich nicht stören zu lassen und trat zu dem Ruhebett.

»Wie steht es mit dem Grafen?«

»Es ist ein ganz abnormer Zustand« sagte der Arzt. »Signor Sforza hat offenbar mehrere Stunden an dem Ort gelegen, wo man ihn gefunden. In dem gewöhnlichen Laufe müßte die Kälte ihn getödtet haben, denn wir hatten diese Nacht 6 Grad, dennoch ist dies nicht geschehen und die geringe Einwirkung des Frostes auf seinen Zustand ist durch die gewöhnlichen Mittel rasch beseitigt worden. Es muß offenbar eine andere Influenza gewirkt haben, welche den Grafen in diesen Zustand versetzt und die den Körper zugleich für die Einwirkung der Kälte unempfindlich gemacht hat.«

»Und welche Einwirkung kann das gewesen sein?«

»Ich würde glauben Signor Generale, wenn dazu irgend ein Verdacht vorläge, daß man ihn ätherisirt hat.«

»Cospetto, so wenden Sie die Mittel an, die ihn wieder zu Verstande bringen können.«

»Aber die Betäubung ist noch sehr heftig, es könnte geschehen, daß die gewaltsame Einwirkung später lebensgefährliche Folgen haben dürfte.«

»Zum Henker, das ist ziemlich gleichgültig, Leute wie ihn voll Eitelkeit und Prätension finden wir zu Dutzenden. Ich muß sofort, auf jede Gefahr hin, einige Fragen von ihm beantwortet haben.«

»Ihr Befehl soll vollzogen werden General« sagte der Doktor. »Bitte Signora Contessa, geben Sie mir das Fläschchen, das ich auf den Tisch dort gestellt, herüber.«

Die Gräfin hatte es ihm rasch gereicht – der Doktor öffnete es, goß einen Theil des Salmiakgeistes, den es enthielt, in die Hand und befeuchtete damit die Schläfe des Patienten.

Es erfolgten einige willenlose Bewegungen und Zuckungen.

Der Arzt hielt ihm vorsichtig zwei Mal das Fläschchen an die Nase und ließ ihn den scharfen Geist einathmen.

Ein tiefes Stöhnen antwortete dem Experiment, dann schlug der Graf langsam die Augen auf und starrte mit gläsernem Blick umher.

Der Doktor wartete eine Weile, dann wiederholte er das Mittel noch ein Mal. Der Patient fuhr unwillkürlich mit dem Oberkörper in die Höhe, ein krampfhaftes Nießen erschütterte ihn, dann fuhr er mit der Hand an die Stirn und sah sich wild um.

»Diavolo – wo bin ich denn – was ist denn geschehen?«

»Ermuntern Sie sich, Signor Conte« sagte die Gräfin. »Sie sind im Kreise Ihrer Freunde. Kommen Sie erst recht wieder zu sich. Soll ich Ihnen Wasser oder ein Glas Wein reichen?«

»Wasser« sagte der Nobile, indem er sich mit Hilfe des Arztes ganz aufsetzte. »Ich habe einen rasenden Kopfschmerz und mir ist so wüst und dumpf, als hätte ich zu viel getrunken.«

»Fassen Sie Ihre Erinnerungen zusammen, Signor Conte« sagte streng der General. »Wir haben keinen Augenblick zu verlieren. Vor Allem, wo sind die Papiere?«

»Welche Papiere?« »Die Briefe, die ich Ihnen gestern Abend hier durch die Gräfin Montalban übergeben ließ, um sie nach Bergamo und Brescia zu bringen.«

Der Graf drückte beide Hände gegen die Stirn – dann schien es ihm plötzlich wie ein Strahl der Erinnerung durch den Kopf zu fahren und er griff hastig nach der Brusttasche seines Rocks.

Er fühlte die Brieftasche und zog sie heraus.

»Hier, General, Gott sei Dank, da sind sie unversehrt!«

Er öffnete hastig die Brieftasche – aber er fuhr mit einer Bewegung des Schreckens zurück, – die Brieftasche war leer!

»Bei allen Heiligen – wo sind die Briefe?!« Er durchsuchte eilig alle Taschen – die Briefe waren verschwunden.

Der General sah finster auf ihn. »Nehmen Sie Ihre Gedanken zusammen, Signor, es handelt sich um Tod und Leben. Wann erinnern Sie sich, zuletzt die Briefe gehabt zu haben?«

»Ich habe das Portefeuille, in dem sie lagen, keinen Augenblick aus der Brusttasche genommen, seit ich die Gesellschaft der Oberstin Manara verlassen.«

»Und mit wem haben Sie seit diesem Augenblick verkehrt?

»Mit dem Marchese Ferari und dem Kapitain Balduccio, aber nur wenige Worte. Außerdem ...«

»Nun?«

»Mit dem Doktor Sapieha – einem zuverlässigen Mann, obschon ich nicht weiß, was ich denken soll, da er allein bei mir war, als jener Unfall mir zustieß.«

»Wer ist jener Mann?«

»Ein polnischer Emigrant – der vor Kurzem nach Mailand gekommen ist, aber ganz zu den Unsern gehört. Ich führte ihn gestern in der Gesellschaft der Oberstin Manara ein, nachdem er mir kurz vorher einen großen Dienst erwiesen hatte.«

»Er befindet sich seit acht Tagen in Mailand« bemerkte die Gräfin Montalban, »denn ich erinnere mich, daß er fast um dieselbe Zeit hier erschien, wie die Gräfin Zriny.«

»Und dieser Mann war bei Ihnen, als Sie das Bewußtsein verloren?«

»Gewiß – wir wollten eben den Garten der Casa verlassen.«

»Haben Sie dabei Auffallendes bemerkt? – keine Berührung von seiner Seite?«

»Es ist wahr – ich erinnere mich! – er trat mir auffallend nahe, er berührte mein Gesicht und da fühlte ich die plötzliche Betäubung.«

»Dann ist kein Zweifel, daß dieser Mann Sie chloroformirt hat« sagte der junge Arzt. »Wahrscheinlich mit einem Schwämmchen, das er in der Hand trug.«

»Es ist unzweifelhaft und dieser Mann ist offenbar ein Spion« bestätigte der General, »und ich kann mich nur wundern, daß wir nicht Alle längst verhaftet sind und im Kastell sitzen durch den Freund des Herrn Grafen.«

Dieser wollte eine vertheidigende Antwort geben, als sich rasch die Thür öffnete, und die Oberstin Manara eintrat.

Sie trug in der Hand einen offnen Brief und sah beunruhigt und erhitzt aus und ging gerade auf den General zu.

»Lesen Sie Signor Generale und beschließen Sie schnell, was geschehen soll. Wir sind die Opfer einer infamen Intrigue, einer Spionage, die uns Alle getäuscht hat!«

»Was ist dies?«

»Ein wahrscheinlich vergessenes oder durch einen Zufall liegen gebliebenes Papier, ein Brief, den ich in dem Schlafzimmer der verschwundenen Gräfin Zriny, – Ihrer Landsmännin, Signor« wandte sie sich an den Obersten – »gefunden habe!«

Der General nahm den Brief und las ihn laut vor. Es war das Billet, das am Nachmittag Lazare der Gräfin geschrieben, um ihr anzuzeigen, daß er sie sprechen müsse und daß Alles gut gehe.

Die Andeutungen des Inhalts ließen weder einen Zweifel, daß die beiden Personen in geheimem genauem Verkehr mit einander standen, noch daß ihr Zweck war, die Bewegungen der italienischen Nationalpartei zu bespioniren.

»Aber heilige Madonna, wer ist denn eigentlich dieser Mensch?« rief exaltirt die Gräfin. »Sie müssen ihn kennen, Sie haben ihn zu uns geführt, Sforza!«

»Ich weiß Nichts, als jetzt, daß er ein infamer Spion ist« sagte zähneknirschend der Nobile. Der Graf Batthyànyi, der aufmerksam den Entdeckungen zugehört, mischte sich hier ein.

»Ist der Brief ohne Unterschrift?«

»Ein L. steht darunter, weiter Nichts.« »Bitte lassen Sie mich die Handschrift sehen!« Er prüfte sie einen Augenblick am Licht dann richtete er sich finster empor.

»Noch eine Frage. Können Sie mir eine kurze Beschreibung der Person geben?«

»Es ist ein Mann im Anfang der Dreißiger, von mittler Größe, schlank, das Gesicht von auffallend blasser Farbe, ohne hager zu sein, Nase und Stirn vorspringend und gewölbt, das Haar kraus wie ein Negerkopf, aber Alles in bester Toilette, wohl gepflegt und von vornehmen Aussehen.«

»Dann herrscht kein Zweifel – Sie sind in die Hände des gefährlichsten Schurken gefallen, den ich kenne, eines Intriguanten und Verräthers nach beiden Seiten hin. Ich selbst bin zwei Mal nur durch ein halbes Wunder dem Tode entgangen, den er mir bereitet.«

»Aber per Baccho – wer ist er denn?«

»Die Dame Signora, die Sie in Ihrem Hause aufgenommen unter ihrem Familiennamen, ist eine Verwandte von mir, die Gräfin Törkyöny, die bei der wiener Revolution eine enragirte Rolle gespielt hat aber sonst im schlechtesten Ruf steht. Der Mann aber, den Sie mir mit dem Namen Sapieha bezeichnen, kann kein Anderer sein, als ihr damaliger Zuhalter, ein gewisser Lazare, zuerst Legionair, dann ein nichtswürdiger Verräther und Spion im ungarischen Kriege, aber ein Mensch von großem Talent und Scharfsinn!«

Der General hatte schweigend zugehört und nickte zustimmend. Dann wandte er das große klare Auge durchbohrend auf den mailänder Nobile.

»Sie haben diesem Mann Ihr Vertrauen geschenkt, Signor Conte?«

Der Graf erröthete. »Niemand konnte ihm mißtrauen!«

»Ich muß wissen, wie weit es geschehen ist. Aber ich verlange aufrichtigen und bestimmten Bescheid. Wußte jener Mann um Ihre Reise?«

»Ja Signor.«

»Und ihren Zweck und Ziel? Haben Sie ihm die Art und Weise gesagt, in welcher Sie nach Bergamo gehen sollten?«

»Ich muß gestehen, daß ich so thöricht gewesen bin – er hatte mein Vertrauen in anderer Weise gewonnen. – Ich habe ihm allerdings gesagt, daß der Vetturin mich auf der Strada Ferrata am Lazareth erwartete und ihm das Losungswort genannt.«

»Geben Sie uns die Adresse des Vetturins!«

»Er heißt Luigi Torri und wohnt an der Kirche San Sauro.«

Der General wandte sich zu der Gräfin. »Haben Sie die Güte Signora, und schicken Sie sofort eine vertraute Person zu diesem Mann und lassen Sie nachforschen, ob er sich zu Hause befindet. Der Umstand, daß der Verräther Ihnen jene Details abgelockt, ist auffallend.« Die Gräfin entfernte sich sogleich.

»Jetzt Signor Conte sagen Sie uns, ob der Schurke wissen konnte, welche Wichtigkeit die Ihnen anvertrauten Papiere hatten, und ob er Kenntniß von unserem morgenden Unternehmen hat?«

»Keine genaue,« sagte hastig der Mailänder, wie um sich zu entschuldigen.

Der General zuckte unwillig die Achseln. »Nachdem Ihre Unvorsichtigkeit uns Alle wahrscheinlich in's Verderben gebracht hat, sagen Sie wenigstens die Wahrheit. Kennt der Verräther unser Geheimniß?«

Der Graf sah verlegen zu Boden. »Ja,« sagte er endlich »er weiß von dem Aufstand.«

»Die Zeit, den Ort?«

Der Gefragte machte ein Zeichen der Bejahung.

»Dann ist es um so unerklärlicher, daß die Oesterreicher noch keine Schritte gegen uns gethan haben. Aber vielleicht ist es eine Falle – man will uns sicher machen und wenn wir morgen losbrechen, uns gerüstet begegnen. Was meinen Sie Oberst?«

Es fand eine ernste Berathung zwischen den Offizieren statt. Der Graf benutzte die Gelegenheit, um die Oberstin zur Seite zu führen und sie wegen ihrer Mündel zu befragen.

Signora Manara wußte offenbar noch Nichts von der Szene im Gartenhaus. Sie erzählte, daß gegen Mitternacht zu ihrer Aller Erstaunen, als die Gesellschaft eben im Aufbrechen begriffen gewesen war, plötzlich der Rittmeister Baron Trautmannsdorf in den Salon getreten sei, das in einen Mantel gehüllte zitternde Mädchen am Arm, und ihr und den Anwesenden mit lauter Stimme Julia als seine Braut vorgestellt habe. Ehe sie noch habe Einsprache erheben, oder über das seltsame Benehmen und das Eindringen des Deutschen Erklärung fordern können, sei das Paar eben so rasch wieder verschwunden gewesen; der Rittmeister hatte, wie die Diener ihr gemeldet, alsbald das Haus verlassen, Julia aber sich eingeschlossen und bis jetzt ihre Thür zu öffnen sich geweigert.

Die Dame hatte das Kammermädchen der Signorina darauf scharf in's Gebet genommen, aber nur so viel erfahren, daß ihre Herrin heimliche Zusammenkünfte mit dem verhaßten Deutschen gehabt haben müsse, und wollte nun von dem Grafen wissen, wie er so spät in den Garten der Casa gekommen und was dort vorgefallen sei.

Mit nicht geringem Schrecken hatte der Mailänder aus dieser Erzählung entnommen, daß sein glücklicher Nebenbuhler, der Mann, der sein Leben jeden Augenblick nach den Gesetzen einer thörichten, aber unerbittlichen Ehre fordern konnte, – nicht, wie er geglaubt, von der Hand seiner Freunde gefallen, sondern offenbar diesem Schicksal durch einen glücklichen Zufall entkommen war.

Wie und wodurch dies geschehen, das konnte er sich noch nicht klar machen, dazu waren überhaupt seine Gedanken noch zu verworren, denn sein Kopf schmerzte heftig und nur die Gefahr der Situation hatte ihn zur Aufbietung aller Kraft veranlaßt.

Die Oberstin hatte ihn eben so weit durch ihre Fragen in die Enge getrieben, ein Bekenntniß des Geschehenen abzulegen, als die Gräfin Montalban hastig wieder eintrat.

»Filippo, den ich nach dem Vetturin sandte,« berichtete sie, »ist soeben zurückgekehrt und bringt eine auffallende Nachricht. Der Vetturin hat seiner Bestellung gemäß zur bestimmten Stunde in der Strada Ferrata gehalten. Sein Knabe hat sich bei ihm befunden und hat Filippo selbst die Sache erzählt. Eine halbe Stunde nach Mitternacht sind ein Herr und eine Dame zu dem Wagen gekommen, der Herr hat dem Vetturin das Loosungswort gegeben und ihm ein ansehnliches Trinkgeld versprochen, wenn er sie möglichst rasch nach Bergamo bringe. Darauf find sie eilig fortgefahren. Der Vetturin ist noch nicht zurückgekehrt!«

»Die Beschreibung des Paars? Hat der Mann danach gefragt?«

»Sie paßt genau auf den angeblichen Sapieha und die Gräfin Zriny.«

»Dann ist es kein Zweifel, daß die beiden Verräther im Einverständniß entflohen sind« erklärte die Oberstin.

»Aber es bleibt dennoch Manches räthselhaft. Zunächst die Frage, ob sie den Plan der morgenden Erhebung verrathen haben oder nicht?«

»Signor Generale,« sagte der ungarische Flüchtling, »der Charakter dieses Mannes ist boshaft und grausam. Vielleicht zögert er absichtlich mit der Entdeckung bis zum letzten Augenblick. Es scheint offenbar, daß er die Frucht seines Verrathes, jene Papiere nicht in die Hände der hiesigen österreichischen Behörden hat geben wollen, sondern sie für einen andern Zweck, vielleicht für einen besseren Markt bestimmt hat. Es bleibt, meiner Ansicht nach, nur Eins zu thun!«

»Und das wäre?«

»Die Verräther auf Tod und Leben, so rasch es möglich ist, zu verfolgen und auf jede Gefahr hin zum Schweigen zu bringen.«

»Zum Schweigen des Grabes! Sie haben Recht Signor Batthyànyi, es muß sofort wenigstens der Versuch gemacht werden, so lange wir können. Aber wer soll – auf die Gefahr der Verhaftung hin – diesen Auftrag übernehmen?«

»Ich werde es thun General, wenn Sie mir das Vertrauen schenken.«

Der Graf Batthyànyi hatte es gesagt. Der General Garibaldi reichte ihm die Hand. »Das ist brav von Ihnen Signor, es ist das Beste. Aber Sie dürfen nicht allein gehen – überdies sind Sie auf dem Wege, den die Verräther genommen, unbekannt. Conte Sforza wird Sie begleiten, es ist das Geringste, was er zum Wiedergutmachen seines leichtfertigen Vertrauens thun kann.«

»Ich will den Schurken verfolgen, bis ich sein Herzblut habe« sagte hastig und eifrig der Nobile. Vielleicht dachte er an den Inhaber seines furchtbaren Wechsels.

»Wann geht der nächste Zug nach Bergamo?«

»Um 9 Uhr.«

»So haben Sie noch zwanzig Minuten Zeit. Signor Conte hat man Ihnen das Geld gelassen?«

»Hier ist es!« »Verdoppeln Sie die Summe Türr. Unsere Freundin hier wird für Waffen sorgen – da, nehmen Sie meine eigenen.« Er reichte ihnen einen mexikanischen Dolch und einen Revolver. »Lassen Sie sogleich einen Fiakre an die nächste Straßenecke kommen; Signor Batthyànyi, Sie müssen sich Ihrer Verkleidung als Engländer weiter bedienen, es ist wahrscheinlich die beste für unsern Zweck, wenn sie nicht schon verrathen ist. Obschon wir nicht wissen können, ob der Vetturin nicht vielleicht den Weg nach Como oder an den Lago Maggiore hat einschlagen müssen, wenn sie die schweizer Grenze erreichen wollten, müssen wir doch auf alle Gefahr hin die erste Vermuthung festhalten und die Verfolgung nach Bergamo richten. Sind Sie bereit Signor?«

Der Ungar war bereits in dem langen Sürtout seiner englischen Maske; dem Nobile hatte der junge Arzt seinen Mantel gegeben.

»Wir sind es, General!«

»Dann fort, ohne Aufenthalt. Die Eisenbahn erspart Ihnen sechs Stunden. Die Verräther können höchstens um 7 Uhr in Bergamo eingetroffen sein. Fort Signor und scheuen Sie keine Anstrengung und Gefahr, die Papiere wieder zu schaffen, wenn es nicht schon zu spät ist.«

»Leben Sie wohl General.«

»Sagen Sie Julia, daß ich mit ihr abrechnen werde, sobald ich zurückkehre. Sie soll mich nicht ungerächt betrogen haben!«

Die Frauen drängten ihn nach dem Ausgang. »Fort, fort Signori, oder Sie versäumen den Zug.« Sie waren fort. Oberst Türr wandte sich an den Freund und Führer.

»Was nun General?«

»Setzen Sie sich dorthin Oberst und Sie Signor Dottore und schreiben Sie. Wir müssen versuchen, den günstigen Zufall zu benutzen, daß der Verrath unsers Unternehmens verzögert worden ist. In einer Stunde müssen alle unsere Freunde benachrichtigt sein und Mailand sofort verlassen. Das Glück ist dies Mal wieder uns. – Das Unternehmen ist aufgegeben!«

Am andern Mittag fand der feierliche Leichencondukt zu Ehren des alten Helden von Novara statt.

Als der Erzbischof vor dem Dom das Allerheiligste erhob, sank die ganze unübersehbare Volksmenge nieder auf die Knie und beugte das Haupt.

Mailand blieb ruhig – die blutige Stunde, die den Kampf vom 1. Mai 1848 erneuern sollte, war noch nicht gekommen.

Erst kurz vor Beginn der Ceremonie war bei dem Gouvernement ein Brief aus Lecco am Comer See mit der Post eingetroffen, welcher anonym die flüchtige Benachrichtigung enthielt, daß von der revolutionären Partei bei Gelegenheit des Leichencondukts eine Schilderhebung versucht werden solle. Lazare und seine Gefährtin hatten sich damit nach allen Seiten sichern wollen. Aber Gyulai hatte die Nachricht nach kurzer Prüfung nicht der Beachtung werth gefunden und als eine anonyme Denunciation behandelt, wie deren täglich fast eingingen.

Lebendig begraben!

Finsterniß – tiefe dichte Finsterniß!

Noch Minuten nachher, nachdem der Schlag, wie tausend Kanonen zu gleicher Zeit gelöst, gefallen war, schien selbst der Boden, auf dem sie lagen, die mächtige Granitrippe des Erdballs, zu beben und zu zittern.

Es war so furchtbar still geworden, still wie der Tod selbst, wie die Einsamkeit und Ruhe, die da tief unter dem Gewühle der Menschen herrscht, unten, im Schoos der Erde, – im Grabe.

Und war es nicht ein Grab? ein gewaltiges Grab? das Grab, das sich über Allen geschlossen, dem Schuldigen und dem Schuldlosen, dem Mörder und dem Opfer, dem Weib und dem Mann!

Nichts unterbrach die entsetzliche Stille – viele, viele Minuten lang.

Dann erhob sich ein leiser Ton, zitternde Worte, von bebenden Lippen gemurmelt:

»Du bist gebenedeit unter den Weibern und gebenedeit
ist die Frucht Deines Leibes, Jesus!

472Heili Mueder Gottes, bitte für uns Sünder in
der Stunde des Todes! Amen!«

Es war das einfache, erhabene Gebet der kindlichen Herzen, es waren die Worte des Englischen Grußes.

Und darauf antworteten zwei Stimmen – ein leises Schmerzensstöhnen und der fragend gemurmelte Name der jungen Frau.

»Nandl, mein Kind! lebst noch?«

»Ja, Nönl, die heili Veronika, mei Schutzpatronin, hat mi b'schützt und a Dich b'hüt vor großer Sünd'. Aber hörst Nix von dem Hoisal?«

Ein neues Stöhnen antwortete der Frage.

»Heili Mueder Gottes, Nönl, hat's Dir die Glieder zerschlagen?«

»Mer nit, aber hier liegt Aner neben mer und der scheint z'nicht. Mach a Licht, Nandl, wenn D'di regen kannst. Krauch nach dem Heerd, wo die Büchs steht mit den Streichhölzern und schau, ob's finden thätst!«

Ein leichtes Geräusch, wie vom Umhertappen, – dann knisterte es, und ein Lichtstrahl zuckte durch die Finsterniß.

Die Hand der jungen Frau hatte die Lampe gefunden, gleich darauf fiel ihr Schein durch die Gruft der Lebendigen.

Ein erschütternder Anblick bot sich dar.

Der Küchenraum war noch halb erfüllt von dem Staub, der sich durch den furchtbaren Schlag von Decke und Wänden gelöst, untermischt mit glitzernden feinen Schneetheilen, die wie Nebel durch die Luft wirbelten.

Ein Theil der Decke war eingebrochen, aber zwei 473 starke Balken hielten das zusammengebrochene Holzwerk gestützt. Nur der Schornstein war in sich selbst eingestürzt und seine Trümmer lagen bis weit in den Flur hinein.

Auf dem Estrich desselben saß verwirrt um sich schauend der alte Tyroler, auf derselben Stelle, wo der Luftdruck der Lawine ihn zu Boden geworfen.

Die Gräfin hing ohnmächtig in ihrem Stuhl, neben demselben lag todt oder betäubt der Doktor.

»Der Hoisal! der Hoisal – heili Antoni, der Ruecher hat en derschossen!«

Das Mädchen hatte sich neben einen blutigen Körper geworfen, der zwischen dem alten Mann und seinem verhaßten Gaste lag. Es war in der That der arme Slowak, der sich zwischen Beide gedrängt und den die Kugel Lazare's getroffen hatte.

Er lebte noch, wie die stöhnenden Schmerzenslaute bewiesen. Aber mit jedem Seufzer drang ein Blutstrom durch die Finger der Hand, die er auf die rechte Brust in der Nähe der Schulter gedrückt hielt.

Der alte Mann ließ die Axt fallen, die er unbewußt noch in der Hand behalten und sprang empor. Die Bewegung zeigte ihm, daß seine Glieder unverletzt waren, nur schwankte er wie ein Betäubter oder Betrunkener einige Augenblicke hin und her. Bald aber hatte er sich ermannt und sprang zu dem Verwundeten.

»Sackra – der Böswicht hat ihn g'troffen. Aber der Bursch lebt noch! Leg' a Bettstuck auf die Bank, Nandl, döß i en hinbringen kann.«

474 Die junge Frau raffte eilig Decken und was zur Hand war, zusammen, da die Thür der Kammer durch das eingedrückte Holzwerk nicht zu öffnen war, und warf sie auf die Bank, mit weiblicher Geistesgegenwart ein Lager für den Verwundeten bereitend. Dann trug der alte Mann den blutenden Körper dahin und Beide betteten ihn so sanft als möglich.

Um die Fremden hatte sich noch keines von ihnen bekümmert.

Nazi Haspinger hatte die geringe Kleidung des Slowaken zurückgeschoben und besichtigte, während seine Enkelin weinend die Lampe hielt, die Wunde.

Als Gemsschütz, der in hundert Fährlichkeiten kommt, und alter Soldat hatte er einige Kenntniß von Verletzungen solcher Art und Ruhe und Fassung genug, um zu wissen, was zunächst zu thun war. »Bring a Linnen, Nandl und das Töppel mit der Salb aus mei Ranzen da an der Thür, döß wir dös sackermentsche Blut vor All'm still'n. Nachher schick den Kölb'l runter in's Dorf, döß er den Bader holt!«

Der alte Mann hatte in seinem Eifer vergessen, was um sie her geschehen war. Erst die traurigen Worte seiner Enkelin erinnerten ihn daran.

»Der liebe Herrgott Nönl und die Heili sind unsre einzige Hilf. Was hilft der Bader von Mals, wenn wir halt Alle sterben müssen in der Lawin!«

»Platzeder nit Dirn, und thu, was i di sag« befahl der Alte. »So lang der Herrgott a Odem in des Menschen 475 Brust läßt, ist's nit mit ihm vorbei. Schleun di, denn i glaub, der Bursch kommt wieder zu sich!«

In der That schlug der Verwundete, als das Mädchen mit altem Linnen und dem Wundbalsam herbeikam, die Augen auf und sah sie mit einem Blick voll unendlicher Liebe und Trauer an.

»Er lebt Nönl, er hat die Augen aufthan!«

Ihre Freude war eine so wahre, herzliche, daß über das Gesicht des Verwundeten ein Lächeln des Glücks zog – des Glücks, in dem Grabe umher!

»Still Nandl und halt die Lamp! Richtig, hier isch die Kugel reingangen und da im Knochen an der Schulter steckt sie auch. Hast Muth, Hoisal, und kannst 'nen Schmerz vertragen?«

»Warum wollen Sie sich die Mühe geben, Herr Haspinger? lassen Sie mich ruhig sterben, wir müssens ja doch Alle, wenn es wirklich die Lawine ist, die uns verschüttet hat!«

»Was soll's sonst sein? Des Herrgott Hand isch awer uns! Dechter giebt sich ka ächter Schütz nit, so lang er a Odem in der Brust hot und die lieben Heili über sich weiß! Wenn mer der Dörcher, der Teufels Toni nur nit mit der Büchs den Ladstock g'enommen, an dem der Kugelzieher isch – da wollt ich sie bald 'raushaben.«

»In der Tasche meiner Bunda befindet sich ein ärztliches Besteck – Sie wissen ja, daß ich Medicin studirt habe – damals ...«

Er schauderte bei der Erinnerung selbst in dieser furchtbaren traurigen Lage. 476 Der Alte wandte sich um – sein Auge fiel auf eine, in dieser Umgebung noch grauenhaftere, gespensterartige Erscheinung.

Es war der Doktor – der Spion – der Mörder seines Sohnes, der Uebelthäter an seiner Enkelin.

Er stand aufgerichtet, mit einer Hand auf den alten Lehnsessel gestützt, in welchem die Genossin seiner Frevelthaten noch immer bewußtlos lag, in der andern noch den Revolver, mit dem er das neue Verbrechen begangen.

Sein Aussehen war erschreckend. Die gewöhnliche unreine Blässe seines Gesichts hatte sich in ein fahles Aschgrau verwandelt, das ihn einem Todten, der bereits tagelang im Grabe gelegen, mehr ähnlich machte, als einem Lebenden, und das wirre krause Haar, das wie ein wolliges Toupé um seinen Kopf stand, schien sich förmlich noch gehoben zu haben und gleich Nadeln in die Höhe zu starren.

Der Doktor war unzweifelhaft ein Mann von Muth und Entschlossenheit, der nicht leicht, wie er bewiesen hatte, vor einer Gefahr, die Menschen bereiten konnten, zurückbebte.

Aber ein Anderes war es mit der gewaltigen Hand Gottes durch die Macht der Natur, und diese Hand hatte jetzt das Grab um ihn geschüttet.

Die Zähne klapperten, seine Nerven bebten in der Todesfurcht, denn ihm fehlte das Beste – das Vertrauen auf Gott, und die Götter, denen er diente, hatten ihn verlassen!

477 Nur die Furcht und Angst selbst waren es, die ihn emporgerissen, die ihn aufrecht erhielten.

Als der Greis zwei Schritte auf ihn zutrat, um die am Tisch liegende Bunda des Slowaken aufzunehmen, streckte der Doktor ihm unwillkürlich den Revolver entgegen.

»Zurück, Mann, – oder ich schieße Dich nieder!«

Der alte Haspinger zuckte verächtlich mit den Achseln.

»Die Furcht hat Oes den Verstand geraubt. Wißt Oes nit, daß die Lawine uns begraben hat?«

»Begraben!?« Er fiel plötzlich, wie von dem furchtbaren Gedanken nochmals zu Boden geschlagen, nieder auf die Kniee und seine blauen Lippen murmelten halb vergessene Gebete der Kinderzeit, während er die Hände rang.

Darüber erwachte seine Genossin in dem verbrecherischen Leben und dem rächenden Grabe.

(Schluß des ersten Bandes.)

Inhalt.

Ein Duell in der Wüste

Circus Dejan

Am Stilfser Joch

Mailand

Lebendig begraben

Druck von Eduard Weinberg in Berlin.

Magenta und Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

von

Sir John Retcliffe.

Zweiter Band.

Berlin.

Verlag von Carl Sigim. Liebknecht.

1865.

Erster Abschnitt.
(Fortsetzung.)

Das
Mene Tekel der Revolution!

Lebendig begraben!
(Fortsetzung.)

Haspinger, ohne sich um das Paar zu kümmern, von dem die Gräfin eine Zeitlang wirr umher starrte, ehe sie die Erinnerung an die furchtbaren Ereignisse wieder fand, hatte die Bunda genommen, die vorher den Schatz geborgen, und zog das Besteck aus der Tasche. Nach der Anweisung des Verwundeten, dessen Hand die des Mädchens festhielt, und von seinen Erfahrungen in Krieg und Jagd unterstützt, untersuchte er mit der Sonde die Wunde und fand bald die Kugel, die an dem Schulterknochen sitzen geblieben war. Ohne einen Laut des Schmerzes von sich zu geben, ließ der Slowak sie von der ungeübten Hand des alten Gemsenjägers ausziehen und die Wunde dann verbinden.

»Gott und dem heili Antoni sei Dank« sagte der Alte, »der Mordbuab hat Oes nit zum Tod g'troffen.«

»Warum mißgönnen Sie mir den raschen Tod?« frug der Verwundete. »Um uns ist die Nacht des Grabes, der wir nicht entrinnen können, und traurig ist es, Die sterben zu sehen, die man liebt!«

»Der Hergott und die Heili sein über uns« sagte der alte Mann mit Ruhe. »So lang uns sei Odem in der Brust is, soll ma nit verzweifeln an der Rettung. Es find halt schon gnua Leut begrab'n worden von der Lawin' und die Heili hab'ns wieder an's Tagslicht g'führt!«

»Gewiß, gewiß, wir wollen beten, wir wollen Geld geben an die Kirchen! – ich will Alles herausgeben, die Diamanten der Signorina – aber laßt uns nicht hier sterben! Ihr müßt uns retten aus diesem schrecklichen Grabe, es wird ein Mittel geben, einen Ausweg und Ihr sollt Gold haben, so viel Ihr wollt ...«

Die Gräfin, von Todesangst ergriffen, hatte sich vor dem alten Tyroler nieder geworfen und hielt sich an seiner rauhen Joppe fest.

»Geht fort, Weib, Oes gehört nit zu uns und Oes seid so schwarz vor Sünd' und Schand', daß die Tyroler Berg' über Enk z'sammen gefallen und die Unschuldigen begraben hab'n mit den Rüchen! Rührt mich nit an, Frau, denn im Grab' sind wir All' gleich und der Nazi Haspinger möcht vergessen vor all' dem Unheil, dös Oes ihm an'than, daß Oes a Weib seid und a Gräfin dazu!«

»Ich bereue, ich bereue Alles – aber habt Erbarmen! Ihr habt gesagt, daß es eine Möglichkeit der Rettung giebt, daß wir noch nicht verloren sind. Sprecht, redet Mann – ich bitte Euch – ich befehle es!«

Der Greis richtete sich straff empor: »Hier im Grab, Frau, b'fiehlt nur Gott der Herr! – Geht 'nüber zu Eurem Schatz, fügt Enk in das, was Der beschlossen hat über uns, der die Lawinen in's Thal schickt und ohne dessen Willen nit a Blüm'l g'knickt wird auf der Alm, und dankt ihm, daß Er die Rach' übernommen statt des Haspingers Axt. Aber bei dem heili Ignaci, meinem Schutzpatron, kommt mir nit zu nah mit Wort oder G'berd, oder i schlag Enk den rüchen Schädel ein, noch eh' der Herrgott selber a End' macht!«

Die drohende Miene des Alten und die Art, wie er das Beil im Bereich seiner Hand an die Bank lehnte, machte die Gräfin verstummen. Die entferntere Todesnoth verschwand vor der nähern Gefahr.

Die Gräfin schleppte sich zu ihrem Gefährten zurück, sie suchte bei dem Mann, der so oft mit teuflischem Hohn alle Regungen des Gewissens, alle Verheißungen und Drohungen der Religion verspottend' sie jede Gefahr hatte verachten und Gott hatte trotzen machen, um von ihm Kraft und Muth zu holen, aber der Elende war in den ersten Augenblicken selbst zusammen gebrochen und seine schaurige Philosophie des Egoismus zerstob wie Spreu im Winde.

Erst als er den ersten Schrecken über das furchtbare Ereigniß überwunden, als er sich überzeugte, daß der Tod nicht unmittelbar die Folge der Verschüttung sein mußte und der Sturz der Lawine ihn vielmehr vor der Axt des schwergekränkten Greises gerettet hatte, gewann er die kalte Berechnung und Ueberlegung wieder und der schnöde trotzige Cynismus seines Wesens besiegte die Furcht.

Das Erste, was der Doktor that, war, daß er den abgeschossenen Lauf des Revolvers wieder lud. Dann untersuchte er die Tasche mit dem geringen Mundvorrath, den sie mitgebracht, und legte sie neben sich, bereit, dieses Mittel zu ihrer Erhaltung nötigenfalls bis zum Aeußersten zu vertheidigen, vorerst aber es den Augen der Hausbewohner zu entziehen, um nicht etwa des Antheils auf deren Vorrathe verlustig zu gehen.

Lazare hätte gern sich bei dem Alten erkundigt, welche Aussicht auf Rettung aus diesem Grabe sie vielleicht hätten, aber er wagte nicht, ihn anzureden, bis der erste Zorn sich gelegt; denn er hatte die Drohung des greisen Tyrolers wohl gehört und wußte, daß er der Mann sei, sie wahr zu machen.

Das Paar hatte sich jetzt auf der einen Seite des Heerdes zusammengesetzt, wobei der Tisch ihm gleichsam zum Bollwerk gegen einen Angriff dienen sollte, und flüsterte heimlich miteinander. Mit gespannter Aufmerksamkeit lauschten sie dabei auf jedes Wort aus der Gruppe der Hüttenbewohner und des Verwundeten, um darin eine Hoffnung oder einen Weg der Rettung zu entdecken.

Der alte Tyroler hatte jetzt die von seiner Enkelin angezündete Lampe genommen und untersuchte in deren Schein den Zustand seines Hauses. Die Lage desselben zwischen beiden Terrassen der sich emporwindenden Straße, oder vielmehr an dem Abhang in der Nahe der Biegung derselben, hatte sich als der glücklichste Schutz bewiesen. Die Lawine war über das Haus hinweggerollt und hatte das durch die überspringende steile Felsenwand geschützte in ihrem Lauf zwar verschüttet, aber nicht fortgerissen. Der Greis mit seiner Kenntniß der Naturereignisse der Alpen schloß, daß die Lawine weiter unten im Thal sich gestaut haben mußte, ohne doch vorerst beurtheilen zu können, wie nah oder fern dies geschehen war. Hiervon, wie er wohl wußte, hing hauptsächlich ihre Aussicht auf Rettung ab, denn sollte die Lawine mit ihrer ganzen Dicke auf der nächsten Terrasse lagern, so war die Schneewand, die sie vom Leben schied, zu gewaltig, als daß menschliche Arbeit allein sie von außen eher hätte durchbrechen können, bevor die Verschütteten den Tod durch Ersticken finden mußten.

Wir haben bereits erwähnt, daß das Dach durch den Druck der Lawine zum Theil zusammen gebrochen war, daß aber einige starke Balken den weiteren Einsturz verhindert hatten. Der alte Mann untersuchte zunächst das Gebälk und brachte mit jenem praktischen Geschick, welches das vereinsamtere Leben den Alpenbewohnern verschafft, einige Stützen an, die eine Gefahr in dieser Richtung beseitigten.

Während er diese Arbeit verrichtete, hatte seine Enkelin die Thür nach dem an den Küchenflur stoßenden Stall erbrochen, aus dem schon lange das angstvolle Gebrüll der dort eingesperrten Kuh erklungen war. Auch hier hatte das Gebälk größtentheils widerstanden und nur der Raum, der den beiden Ziegen zum Aufenthalt diente, war zusammen gestürzt und hatte die Thiere erschlagen.

So weit denn – da es bei der Absonderung der Familie von den anderen Bergbewohnern an einem Vorrath von Lebensmitteln nicht fehlte – wäre ihre Lage wohl erträglich gewesen, nachdem die erste Gefahr glücklich vorüber gegangen, aber der alte Haspinger und seine Enkelin wußten Beide, daß die furchtbare Entscheidung ihres Schicksals von anderen Umständen abhing.

Der Raum, oder vielmehr das Grab, in dem sie eingeschlossen sich befanden, war weit genug, um zuerst den Mangel an frischer Luft nicht schwer empfinden zu lassen; doch wurde mit jeder Stunde die Luft schwüler und drückender und die Begrabenen ersehnten das Ende der Nacht, um ermessen zu können, wie tief die Schicht des Schnees war, die sie begrub.

Im Unglück, in der Gefahr hat die Zeit – die dem Glücklichen auf Windesschwingen enteilt, – bleierne Sohlen. Langsam verstrich Stunde auf Stunde den lebendig Begrabenen.

Der alte Tyroler hatte sich, nachdem er Alles gethan, was er zur Erhaltung ihres Lebens für nöthig gehalten, zu der matt brennenden Lampe nieder gesetzt und las in seinem Gebetbuch, Verschiedene Versuche, die die Gräfin im Laufe der Nacht machte, durch Fragen ein Gespräch anzuknüpfen, um ihre Angst zu bewältigen, hatte er bloß mit einer abwehrenden Bewegung der Hand oder einem drohenden Blick beantwortet. An dem improvisirten Lager des Verwundeten saß gleich einer barmherzigen Samariterin die Enkeltochter des Greises, die arme Mutter ohne Gatten, und versuchte von Zeit zu Zeit die brennende Stirn der Kranken, bei dem sich das Wundfieber einzustellen begann, oder seine trocknen Lippen zu kühlen.

Die Hand des Slowaken hielt anfangs die ihre, gleich als wolle er das Wesen, dem seine stille Liebe gehörte, nicht von sich lassen. Bald aber stieg die Hitze des Fiebers und seine Phantasieen mischten sich in die leise und weinend gemurmelten Gebete der jungen Frau.

In abgebrochenen Worten, in wilden oder ängstlichen Rufen sprach sich der wirre Gang seiner Fieberträume aus. Bald rief er den Namen seiner Schwester, die unter den Zähnen der Bestie verblutet war, oder wehrte sich gegen den grimmigen Wolfsjäger, der ihn in einen See von Blut stürzen wollte; – bald flüsterte er zärtlich und glühend den Namen der jungen Tyrolerin und verwechselte ihre Person mit der geheimnißvollen Fremden, die in Berlin ihn entführt und sein Lager getheilt hatte; – bald schrie er laut auf vor Angst und glaubte mit Lazare und der Gräfin zu ringen, die ihn zu sich ziehen wollten in die kalten Fluchen des nordischen Meeres, oder er fluchte dem weiblichen Vampyr, der Messaline, die das junge Blut aus seinen Adern sog gleich dem Wolf, der seine Schwester zerriß, und rief um Hilfe, wenn er immer tiefer und tiefer hinabzusinken glaubte in das Schneegrab der Bergspalte, aus der der Tyroler ihn gerettet. Oder er meinte die wilde Gestalt des Teufels-Toni, den er wiederholt mit Lazare verwechselte, gleich einem Alp auf sich reiten und ihm das Gold stehlen zu sehen, das er mit Händen und Zähnen vertheidigen wollte, während seine Glieder vom Bann des Traumes gefesselt blieben. Dann wieder kam ihm der Angstruf seiner Pflegerin in die Erinnerung, der ihm verkündete, daß sie Mutter sei, und er jammerte über ihre Treulosigkeit, um im nächsten Augenblick sich selbst zu verwünschen und den Tod als Sühne herbeizurufen für den Fluch seines Daseins.

Aus den wilden Phantasieen und den wüsten Sprüngen seines Fiebertraums aber leuchtete immer und immer wieder der einzige Lichtblick seines geschändeten Lebens, seine Liebe zu dem Kinde der Alpen, zu dem tyroler Mädchen hervor, das er im Strahlenkranz einer Heiligen zu sehen glaubte und zu dem er betete, wie zu dem Bilde der Mutter Gottes selbst.

Große, schwere Thränen rollten über die bleiche Wange der Armen, die an seinem Lager saß, und deren jungfräuliche Liebe ja ihm gehörte, wie sie in dieser schrecklichen Stunde der Prüfung vielleicht erst selbst erkannte, während wenige Schritte von ihnen die Schänder dieser Liebe, die Verderber ihres Seelenfriedens und Lebens unter der rächenden Gotteshand für ihr schändliches Dasein zitterten.

Lange dauerte es, und einen schweren Seelenkampf kostete es der jungen Frau, ehe sich die neu erregten Schmerzen beruhigten und sie mit der duldenden Ergebung des Weibes und der Vergebung der Christin die Herrschaft wieder über ihr Leid gewann und den Fluch über ihren brutalen Verderber in ein Gebet auch um seine Rettung verwandelte. Der Gedanke an ihr Kind, dessen Vater er war, an den alten Mann, der so viel gelitten, und an den Unglücklichen an ihrer Seite gab ihr die Kraft, zu vergeben.

O glaubet nicht, Ihr Reichen und Hochgebildeten, die Ihr mit dem Secirmesser Eurer Bildung gleichsam jedes Gefühl in seine kleinsten Theile zu zerlegen und Euch Rechenschaft über Alles zu geben wißt, daß Ihr stärker und tiefer fühlt, als die rauhere Natur des einfachen Menschen, das schlichte ungeschulte Herz, das unter dem Leinwandmieder schlägt. Gewaltiger sind die Stürme der Leidenschaft, schwerer und wahrer gefühlt die Leiden und Kämpfe gar oft im rauhen Thale der Alpen als in den lichtstrahlenden Salons der vornehmen Welt, und heller, leuchtender vor dem ewigen Richterauge die Siege der Rechtschaffenheit und des Glaubens, die ihren einzigen Lohn in sich und keine prahlerische Verherrlichung finden!

Lange vorher, ehe der Kampf in dem Busen des einfachen Tyrolermädchens ausgerungen war und sich zu dem ergebungsvollen Gebet an die Mutter aller Schmerzen und aller Gnaden gewandelt hatte, war die Kraft des Kranken von den Anstrengungen des Tages, den Schrecken und dem Blutverlust vollkommen erschöpft und er in einen tiefen Schlaf gefallen.

Auch der alte Mann hatte das Gebetbuch niedergelegt, sein weißes Haupt war auf die Brust gesunken und sein Auge hatte sich ermüdet zu dem Schlummer der Rechtschaffenen geschlossen.

Nur das junge Weib wachte, stark in ihrer Liebe und Schuldlosigkeit, und das verbrecherische Paar, das die Angst um das Leben, das Haschen nach jedem Hoffnungsstrahl von Rettung und das Schmieden neuer schlimmer Pläne nicht schlafen ließ.

Mit dieser Hoffnung auf Rettung hatte der ehemalige Legionair allen Cynismus und Trotz seiner bösartigen Natur wieder gefunden, während seine würdige Gefährtin bald ihn mit verzweifelnden Klagen, bald wieder mit boshaften Bemerkungen über die so zu rechter Zeit an den Tag gekommene Vaterschaft, die ihm den Schutz der einfältigen tyroler Dirne sichern müsse, plagte.

So waren die Stunden der Nacht vergangen, die Uhr Lazares, die er ungeduldig jeden Augenblick zog, bewies ihnen, daß draußen außerhalb ihres Schneegrabes die Dämmerung des Tages bereits eingetreten sein mußte.

Der Doktor hatte einen Entschluß gefaßt. Er hatte sich erhoben und seinen Platz hinter dem Tisch verlassen, und als die Tyrolerin ihr Auge erhob, winkte er ihr ziemlich gebieterisch.

»Kommen Sie hierher, ich habe mit Ihnen zu reden!« Der Ton seiner Stimme war absichtlich unterdrückt, um den alten Mann, ihren Beschützer, oder den Verwundeten nicht zu wecken. Sie schauderte zusammen, indem die Worte ihr Ohr trafen, als hätte eine Schlange sie berührt; aber dennoch – wie das Auge des Reptils den Vogel zwingt, sich in den Dunstkreis seines giftigen Athems zu stürzen, – stand sie leise auf und trat ihm einige Schritte näher.

»Was wollt Oes von mir? Zwischen uns Beid' is ka Gemeinschaft nit auf Erden!«

»Bah! sei nicht einfältig Mädchen. Du hast mich also, ohne daß ich's wußte, zum glücklichen Vater gemacht?«

Die Tyrolerin hob schmerzlich die großen dunklen Augen zum Himmel und preßte die gefalteten Hände auf die Brust.

»Die heili Mueder Gott's mög Enk die Sünd vergeben, die Oes an mir g'thoan!«

»Nun, ich will sie schon tragen und wünschte nur, ich hätte mehr Vergnügen davon gehabt. Aber der alte Narr, Dein Großvater ließ mich nicht dazu kommen, mich an Deiner Jungfernschaft zu amüsiren, und hätte mir beinahe schon damals den Schädel eingeschlagen! Aber da wir nun doch einmal verwandt geworden sind, so will ich hoffen, Du wirst doch den lieben Vater Deines Kindes von einem alten Tollhäusler in dieser verdammten Lage nicht ermorden lassen. Du siehst die Pistole hier – sie hat fünf Kugeln und ich könnte Euch Alle über den Haufen schießen, wenn Ihr einen Finger gegen mich zu erheben wagt!«

»Gott der Herr hat Uns vor dem Unglück bewahrt,« sagte die Tyrolerin eintönig, »döß sei Hand sich mit dem Blut von a soll' schlechtem Menschen färben sollt! Das Gericht is des Herrn und die Heili im Himmel hab'n Enk straft mit der Gotteshand der Lawine und werden mir die Sünd' vergeben um meines Todes willen.«

So verhärtet auch das Herz dieses Mannes war, so erbebte es doch auf's Neue unter dem schlichten Gottvertrauen seines Opfers und zog sich in der Furcht, daß sie wahr sprechen möchte, krampfhaft zusammen. Erst nach einigen Augenblicken konnte er die Unterredung fortsetzen.

»So lange man lebt, Schätzchen, muß man die Hoffnung nicht sinken lassen« sagte er dann hastig. »Dein toller Großvater selbst hat es gesagt. Ich habe genug von Eurer Unterhaltung gehört, um zu wissen, daß unsere Rettung aus diesem verfluchten Nest nicht unmöglich ist und uns gewiß bald Hilfe kommen muß. Weswegen ich Dich hauptsächlich gerufen habe, das ist ein Mal, daß Du Deinen Einfluß auf den Alten anwendest, damit er Vernunft annimmt, – und zweitens, Dich zu fragen, ob wir Nichts thun können, um uns selbst aus der fatalen Klemme zu ziehen oder wenigstens der Hilfe von Außen in die Hände zu arbeiten?«

Die Enkelin Haspingers schüttelte den Kopf. »I kann Enk nix sagen Herr – Oes müßt halt zu den lieben Heili beten, döß sie uns helfen mögen; wir können selber nix thoan!«

»Ich hoffe, der Schurke von Postillon wird Lärm machen und die Leute auf der Station müssen doch wissen, was bei solchen Unglücksfällen zu thun ist. Wenn wir ihnen nur irgend ein Zeichen geben könnten, daß wir noch am Leben sind, dann verlaß ich mich auf gute Schaufeln und kräftige Hände mehr als auf alle Heiligen im Kalender.«

Das Mädchen bekreuzte sich bei dem frevlen Spott und schüttelte verneinend statt der Antwort wieder den Kopf als Zeichen, daß sie kein Mittel wisse.

»Gut – so müssen wir uns drein schicken, wenn uns der Teufel holt – es geschieht wenigstens in Gesellschaft, wenn sie auch grade nicht der haute volée angehört. Noch Eins! wie kommt der Mensch da drüben, den ich anschoß, hierher? Allem Anschein nach ist er Dein neuer Liebhaber, wenn auch ein etwas zerlumpter!«

Eine dunkle Gluth schoß über das Gesicht der Tyrolerin. »Oes sollt Enk schämen, so zu plauschen von einem Menschen, den's Unglück schwer g'nug g'troffen hat. Der Herr Matthias is a braver Bursch, und nit her kommen wegen a armes g'schänd'tes Diarndarl, sondern weil er a Herz in der Brust hat, dös ehrlich und gut schlägt, und mei Leben wollt i geb'n, wann er nit zu so schlimmer Stund für ihn herkommen wär!«

»Ich sagte es ja,« belächelte höhnisch der Doktor die Entrüstung – »der Duckmäuser hat mit seinen Mausefallen eine Eroberung gemacht. Nun Kind, ich bin nicht eifersüchtig, ich habe den Vorrang gehabt und kann Dich versichern – er nickte frech nach seiner Begleiterin hinüber – »man hat dafür gesorgt, daß er auch deflorirt ist, wie die Franzosen sehr poetisch sagen. Ihr habt Euch also keine Vorwürfe zu machen und ich will herzlich gern meinen Seegen dazu geben, obschon der Bursche beinahe meinen Kopf zum Holzblock Deines Großvaters gemacht hat. Da das kleine Andenken, das ich Dir aus Deinem wiener Logis hinterlassen, wahrscheinlich todt ist, kannst Du in dieser Wildniß dreist noch als Jungfer zum Altar treten.«

Das Mädchen hatte die Augen zu Boden geschlagen. »Er lebt halt – die liebe Mueder Gotts hat ihn mir g'Iassen!«

»Wer – Er?«

»Der Bros!«

»Der Henker soll das verstehn«. Wer ist der Bros?«.

»Euer Sohn!«

Der Doktor hätte beinahe laut aufgelacht, wenn er nicht gefürchtet hätte, den Alten zu erwecken. »Kutya lanczos, wie Madame zu sagen pflegt, – also ich bin glücklicher Papa eines lebenden Jungen? Da muß ich am Ende noch Alimente nachzahlen. Aber warum hast Du mir nicht längst den Burschen vorgestellt? ich bin wahrhaftig neugierig, ihn zu sehen.«

»Den Heili sei Dank, sie hab'ns gnädig g'macht mit a armer Mueder – der Bua is nit hier, er is mit dem Kälbl, dem Knecht, droben im Posthaus af'm Berg, und die Postmeisters Leut sind brav und werden ihn nit hab'n fortlassen bei dem Wetter!«

»Teufel – dann ist es am Ende der krause Bube, den uns die Frau auf dem Joch aufschwatzen wollte zum Mitnehmen im Schlitten nach der nächsten Station?« Er hatte es zurück nach der Gräfin gesprochen, die anfangs mit Angst, später mit spöttischem Lächeln dem Gespräch zugehört hatte. Dann wandte er sich wieder an das Mädchen.

»Wahrhaftig, Kind – der Bube macht mir Ehre, so viel ich davon gesehen. Komm her, gieb mir die Hand und laß uns gute Freunde sein. Wenn wir glücklich aus dieser Noth kommen, schick ich dem Bengel von Inspruck ein Paar neue Hosen und Dir ein Andenken dazu!«

Er haschte in seiner frivolen Weise nach ihrer Hand, aber sie trat hastig einen Schritt zurück, als hätte sie ein giftiges Gewürm berührt, und ihr sonst so mildes freundliches Auge blitzte ihm finster entgegen.

»Rührt mi nit an,« sagte sie drohend – »oder i ruf den Nönl zu Hilf! – A Böswicht seid Oes, wie die Erd ka zweiten mehr tragen mag! Dös G'thier im Wald hat a Lieb zu seinen Jung'n. Und d'rum lieb ich a den Bua, obschon Oes sei Vader seid und mit Gwalt mi g'zwungen hoabt, a's i nit Herr war meiner Sinn, und mich unglücklich g'macht hoabt für mei Lebtag, döß i mich der ehrlichen Lieb schämen muaß, die ich im Herzen trag zu dem Armen dort, dessen Mörder Oes seid. Denn i denk, di Mueder Gottes hat mir dös Kind geben zum Trost für die Sünd, in der i's empfangen thean! Oes awer hoabt nur a Spott! I bin a schlicht Diarndl und kann viel nit verstehn, was Oes habt geplauscht, aber i weiß halt, daß es bös war und schiech und mir greifen soll an's Herz. Der liebe Herrgott hat wegen Enk Unglück geschickt über uns Alle, und dechter seid Oes boshaftig und führt a frevel Gered. Aber bedenkt, döß Gott sich nit spotten läßt ungestraft, und wenn sei Gnad und Mild uns diesmal aus dem Grab führen sollt, dös seine Macht uns zu Warnung geschüttet, – sei Hand wird Enk doch noch treffen in Eurem Frevel und Uebermuth und die Sünd rächen, die Oes an mir gethoan!«

Und mit einer Bewegung des Abscheues und der Verachtung wandte sie sich von ihm und kehrte zu ihrem Platz an dem Lager des Kranken zurück.

Als sie sich über ihn bog, sah sie, daß seine Augen weit geöffnet waren und mit einem unbeschreiblichen Ausdruck von Schmerz und Glück an ihr hingen. Seine gesunde Hand faßte die ihre und zog die rauhe, von der Arbeit gebräunte und gefärbte, an seine Lippen.

»Nanette – Mädchen, Du bist rein wie die Engel selbst, und jetzt, an der Pforte des Todes, kann ich Dir sagen, daß nicht ich, sondern Du mir Sünde und Untreue zu vergeben hast, aber daß ich Dich geliebt habe aus vollem Herzen, seit jener Stunde, da Du zuerst das fluchbedeckte Haus betratst! Jetzt brauche ich nicht von Dir zu scheiden, gesühnt ist die Schuld, und rein, Hand in Hand, können wir Beide vor den Thron des Allgütigen treten, denn dort oben werden sich Die gehören, die das Leben hier unten getrennt hat!«

Sie war niedergesunken an dem blutigen Lager, eine Thränenfluth erleichterte ihr gepreßtes verwundetes Herz; als sie aber sah, wie seine Augen sich schlossen, das erhobene Haupt zurücksank, da schrie sie gellend auf: »Nönl! Nönl zu Hilf! Der Matthis wird alle, mai Herzallerliebster stirbt!«

Der alte Mann fuhr aus seinem Schlaf empor und schaute verwirrt um sich, als erinnere er sich anfangs nicht an das Geschehene, dann aber sprang er hastig empor und eilte seiner Enkelin zu Hilfe.

Die Gräfin hatte ihren Galan, als die Tyrolerin die Unterredung abgebrochen, mit spöttischem Lächeln empfangen.

»Man nennt dies abgeblitzt, Freund Ferdinand« sagte sie. »Allem Anschein nach wirst Du nicht Gelegenheit haben, mich zu einem zweiten Kindtaufen einzuladen.«

Der Doktor pfiff leise durch die Zähne. So sehr er es es auch verheimlichen wollte, die Worte des mißhandelten Mädchens hatten ihn doch verdrossen, wenn sie auch sonst keinen Eindruck auf ihn gemacht hatten.

»Bah – es galt uns eine Hilfe zu sichern, aber die Dirne steckt so voll Pfaffengeschwätz und Heiligenkram, daß sie sich zuletzt noch für den Schneehaufen über uns bedanken würde. Sieh die rührende Scene an, wir können uns trösten miteinander, denn Dein Bettwärmer außer Dienst sponsirt vor den Augen seiner gräflichen Freundin mit der Bauerndirne. – Die Narren – ein Bursche wie er hat ein Leben wie eine Katze und krepirt nicht an einem lumpigen Streifschuß!«

»Der Hund!« sagte die Gräfin giftig »warum hast Du ihn nicht besser getroffen?«

»Ich denke,« meinte mit philosophischer Ruhe der Doktor »wir haben bereits genug auf dem Kerbholz und brauchen es nicht vermehrt zu sehen, wenn wir glücklich entkommen sollten. Aber sieh, der alte Bursche schnüffelt umher, als wittere er, wie der Geist im Hamlet, Morgenluft und die hübsche Nanni hat sich wieder beruhigt, weil der Mausefallenhändler, Dein Schatz, wieder zu sich gekommen ist.«

Es war in der That so – die Anstrengung der Rede und die Aufregung, die der Slawonier bei dem von ihm gehörten Gespräch zwischen dem Doktor und dem Mädchen, das er so innig liebte, empfunden, hatte ihm eine Ohnmacht zugezogen, die Nanni für den Tod gehalten hatte. Mit Hilfe einiger einfachen Mittel hatte der erfahrene Gemsjäger den Ohnmächtigen wieder zum Bewußtsein zurückgebracht und die Tyrolerin saß jetzt wieder an dem Lager, die Hand des Kranken in der ihren.

Der alte Mann hatte mit einer gewissen traurigen Freude auf dies Einverständniß gesehen, und war dann aufgestanden, um seine Untersuchungen über ihre trotz der vorläufigen Rettung so schreckliche Lage fortzusetzen.

Seine große silberne Taschenuhr, die er mit der gewohnten Pünktlichkeit aufzog, zeigte jetzt 8 Uhr. Der Tag war also draußen vollkommen angebrochen und die steigende Tageshelle mußte sich bemerklich machen, wenn die Schneeschicht, die über ihnen lag, nicht übermäßig dicht war.

Der Greis, in den hundert Gefahren, die seine Heimath mit ihren wunderbaren Schönheiten verbindet, aufgewachsen und durch sein früheres Gewerbe als Gemsjäger und Krieger mit ihnen vertraut und gewohnt, auf alle Zeichen sorgfältig zu achten, ging mit allem Bedacht an das Werk, ohne auch nur im Geringsten von dem Paare Notiz zu nehmen, das sich klüglich ganz still und abgesondert auf seinem Platz hielt.

Die Temperatur in dem Innern des Häuschens war warm, denn die mächtige Schneedecke schützte die Bewohner jetzt gleich dem schlafenden Samojeden, der sich auf seiner Wanderschaft durch die ungeheuren Schneefelder ruhig über Nacht einschneien läßt, vor der Kälte.

Der Zustand der Luft war noch immer ziemlich schwer, aber diese Schwere hatte doch nicht oder nur wenig zugenommen, und dies bewies, daß die Schneeschicht nicht so dicht war, wie man gefürchtet hatte.

Das sicherste Zeichen aber war, daß, als der Greis nach einiger Mühe die Thür öffnete, die davor lagernde Schneewand nicht eine absolute Dunkelheit hervorbrachte, sondern – wenn auch kein Licht – doch einen gewissen Dämmerschein zeigte.

Dies war zugleich, der Beweis, daß die Schneewand ziemlich rein und nicht von Erd- und Felstheilen, Bäumen und Trümmern gesättigt war, welche die Lawinen in ihrem Fall gewöhnlich mit sich reißen.

Haspinger holte Schaufel und Harke, und während er seine Enkelin hieß, die Trümmer des Schornsteins möglichst fortzuräumen und zu versuchen, auf dem Heerde ein geringes Feuer anzuzünden, arbeitete er, in dem zur compacten Masse zusammengedrückten Schnee vor der Thür, um einen freien Raum herzustellen.

Der Versuch, ein kleines Feuer anzumachen, füllte erst das Innere des Häuschens mit einem unangenehmen Rauch, aber bald mit dem Schmelzen der auf der Decke lagernden Schneeschicht, fand er Platz, in diese einzudringen, und der sich erweiternde Raum vor der Thür übte ersichtlich einen wohlthätigen Einfluß auf die eingeschlossene Luft.

Mit dieser Arbeit waren an zwei Stunden vergangen; der alte Tyroler hatte wiederholt versucht, mit einer festen Stange Löcher in den Schnee zu bohren, doch hierauf seine Bemühungen beschränken müssen, und hieß jetzt seine Enkelin einige Lebensmittel auftragen. Diese bestanden in Brod und Kaffee und Nanni setzte schweigend, ohne daß der Alte eine hindernde Bemerkung machte, einen Theil derselben vor dem Doktor und seiner Gefährtin nieder.

»'S wird Alles d'raf ankommen« sagte der alte Mann zu dem Verwundeten, der sich so genug erholt hatte, um an den Vorgängen und der Besprechung der Lage Theil nehmen zu können, »woas für a Wetter draußen is. Wenn da Schneesturm halt fortmacht und das Geschnieb dauert, dann ist's aus mit uns und ma könne halt a Nuster beten, döß die Heili es kurz mit uns machen. Aber wenn a Frostwetterl eintreten, nöt zu stark, döß die Windbahn nit g'friert und die G'meind von Trafoi sich schleunt, können's zu uns durchbrechen, eh wir mitsammen derstickt oder verhungert sind!«

»So dürfen Sie auf Hilfe von Trafoi rechnen?« frug der Kranke.

»Freili – wenn den Schwoager nit selbst der Sturm oder die Lawin von der Straß in da Abgrund schmissen hat. S'is nit's erste Mal, döß dergleichen passirt is im Hochgebirg und der Herr Pater in Trafoi is a braver Moa und scheut ka Müh und Sorg nit. Auch der Kölbl, wenn er runter kommen is vom Joch, wird nit rasten und ruhn, a's bis er weiß, ob die Lawin uns derschlagen hat oder nit. Die Poststraß müssen's frei machen von dem Schnee und wenn's danach noch a Zeit for uns hoab'n, können wir mit der gesegneten Heili Hilf wohl ausgraben werden.«

Der Verwundete, dessen Sinne durch die fiebernde Erregung in diesem Augenblick vielleicht noch schärfer waren, als die des alten Gebirgsbewohners, legte plötzlich seine Hand auf die des alten Mannes.

»Still, Vater Haspinger – hörten Sie Nichts?«

»Döß i nit wüßt!«

»Jetzt – jetzt wieder!«

»Wahrhaftig – si's wahr!« Er sprang nach der geöffneten Thür und legte das Ohr an die Schneewand. S'is die Glocken von Trafoi oder vom Klösterli – sie läuten Sturm, dös die G'meind im ganzen Thal z'sammen kommt. S'is a sackrische Freund, was die tyroler Leut z'sammen halten in der Noth!«

Alle waren bei der Nachricht hastig empor, selbst der Verwundete suchte sich aufzurichten – der Doktor, die Drohung des alten Mannes vergessend, war näher getreten, die Gräfin schrie laut auf.

»Nach dem Schall werden Sie es bemessen können, – wie dick rechnen Sie die Schneelage?« frug Lazare.

Der Greis antwortete ihm nicht, aber er wies auch den Frager nicht mit dem früheren Ungestüm zurück. Er wandte sich vielmehr an den Slawonier, indem er sagte:

»I schätz halt das Schneeschild af a dreißig oder vierzig Ellen, nit höher, denn sonst könnt ma halt nit die Glock'n hören. Wenn's kräftig derzu thean und wir hier drinnen a Bissel helfen, können wir die lieben Stern wieder am Himmel scheinen sehn. Nandl geh nach dem Stad'l und schau, was dös Vieh macht und gieb ihm sei B'hör!«

Während die Tyrolerin seiner Anweisung folgte, begann der Alte mit Hacke und Schaufel kräftig vor der Thür nach Oben weiter zu arbeiten, indem er den abgelösten Schnee vorläufig im Eingang des Hauses selbst aufhäufte oder nach dem Stall schaffte. Dazwischen legte er von Zeit zu Zeit das Ohr an die Schneewand, um nach einem Geräusch von Außen zu lauschen, das ihm die Hilfe von dort und die Richtung der Arbeit anzeigen konnte.

Es ist eine Thatsache, daß der Schnee gleich dem Wasser den Schall überaus weit und deutlich fortpflanzt. Von den Lawinen Verschüttete konnten unter günstigen Umständen Tage vorher, ehe sie durch angestrengte Arbeit gerettet wurden, jedes Wort ihrer Helfer verstehen.

Nur, als Lazare mit Hand anlegen wollte, um dem Alten zu helfen, scheuchte dieser ihn mit einem drohenden Blick und einer energischen Geberde zurück.

Es mochte um Mittag sein, als plötzlich die Tyrolerin, die ihre Zeit zwischen dem Verwundeten und dem Schaffen in Haus und Stall theilte, aus diesem in den Küchenraum gestürzt kam und auf dem Estrich in die Knie fiel, die Hände nach Oben ringend, während eine unaussprechliche Freude ihr abgehärmtes Antlitz verklärte und große Thränen über ihre Wangen rannen.

»Nön'l – Nön'l! Mathis – der heili Mueder Gottes sei Dank – der Bros! der Bros!«

Der Alte ließ die Hacke fallen und kam eilig herbei.

»Was is Nandl? was schaut's?«

»Mai Kind – 's Buaberl! i Hab die Stimm von mai Kind 'hört!«

»Was – wen?«

»Mai Kind – den Ambros!«

»Wo?«

»Drinn im Stad'l – i Hab' sei liebe helle Stimm g'hört und sei Lachen, und and're Männer dazu!«

»Der sakrische Bua wär vielleicht dechter zu was nütz! Dann müßt der Kölbl die Männer vom Joch 'runter führt hab'n uns zur Hilf. Aber i will selber schaun – zeig mir die Stell, Nandl, wo's hört hast!«

Er hatte die Hacke zur Seite geworfen und folgte seiner Enkelin nach dem Stall, ohne den Doktor zurückzuweisen, der bei der allgemeinen Erregung, welche die Nachricht hervorgerufen, sich ihm anschloß.

Es dauerte eine längere Zeit und der alte Gemsjäger schien genaue Beobachtungen zu machen, während welcher die Zurückgebliebenen, die Gräfin und ihr Opfer, ängstlich auf eine Bestätigung der guten Nachricht lauschten.

Plötzlich kam der Doktor allein in den Küchenflur zurück. Sein von Natur fahles Gesicht war so todtenbleich wie in dem Augenblick, als er erkannt hatte, daß sie lebendig begraben waren. Er ging hastig an dem Kranken vorüber, faßte die Hand der Gräfin und zog sie nach der Außenthür, wo vorhin der alte Tyroler im Schnee gearbeitet hatte.

»Was ist geschehen – was giebt's?«

»Still,« sagte er hastig. »Sprich Italienisch, das der Schurke dort nicht versteht.«

»Aber was hast Du? Ist die Nachricht der Dirne wahr – arbeitet man an unserer Rettung?«

»Ja – es sind Männer dort – sie schaffen den Schnee fort! – aber wenn es ihnen gelingt, sind wir verloren!«

»Du faselst! Die Angst hat Dir die Besinnung geraubt!«

»Ich bin vollkommen ruhig – ich habe deutlich die Stimmen unterschieden!«

»Gott sei Dank – dann werden wir bald erlöst sein!«

Er preßte krampfhaft ihre Hand. »Weißt Du, wessen Stimme ich erkannt? wer die Arbeiten leitet?«

»Nun – rede endlich, Mensch!«

»Es sind unsere Todfeinde, es ist Stephan Batthyànyi und ....«

»Ebbadta – wer noch?«

»Der Graf Sforza, dem ich in Mailand die Papiere genommen, wegen deren Sicherung wir diesen Weg gewählt und in diesem Grabe liegen!«

Ein noch desperater Fluch entschlüpfte den Lippen der vornehmen Dame. »Ist denn die Hölle los? Wie kommen sie zusammen – wie kommen sie hierher? Das ist Deine Dummheit, Mensch! warum hast Du den anmaßenden Gecken nicht genug von dem Aether schlucken lassen, um ihm das Wiedererwachen überhaupt zu verleiden!«

»Es ist nicht geschehn und nicht zu ändern! Aber ebenso gewiß ist, daß wenigstens ich verloren bin, wenn sie mich hier treffen.«

»Aber sie können gar nicht wissen, daß wir hier, daß wir überhaupt ihnen erreichbar sind. Ich wiederhole, wie zum Henker kommen sie hierher?«

»Eins ist sicher – sie haben durch einen Zufall unsere Spur entdeckt und uns auf dem Weg über das Stilfzer Joch verfolgt. Der Zufall oder irgend ein uns unerrathbarer Umstand muß sie an dem Rettungswerk sich betheiligen lassen!«

Es folgte eine kurze Besprechung zwischen den beiden Genossen der Sünden und Verbrechen, in der sie wenigstens theilweise die Wahrheit erriethen. Sie konnten nicht bezweifeln, daß ihre Verrätherei in Mailand entdeckt worden war, und daß Graf Sforza und vielleicht noch mehre der Verschworenen sie verfolgt hatten. Wie der Ungar dazu gekommen, das vermochten sie aus der Kenntniß der Verhältnisse und der Verbindungen der revolutionairen Propaganda zu schließen. Mit der Muthmaßung jedoch, daß blos der Zufall oder die gewöhnliche Theilnahme bei einem Unglück ihre Verfolger veranlaßt haben mochte, an dem Rettungswerk Theil zu nehmen, irrten sie.

Das richtigere, auf die genaue Kenntniß des Terrains gegründetere Urtheil des alten Haspinger, der jetzt aus dem Stall zurückkam und dem Kranken Mittheilung machte, überzeugte sie bald davon.

Mit Angst und Spannung lauschten sie jedem Wort.

Der Alte berichtete, daß das Mädchen sich nicht getäuscht hatte. Es ließ sich deutlich hören, daß von Oben her Menschen an der Arbeit waren, das verschüttete Haus auszugraben. Er hatte die Stimme des Knechtes, ja des Kindes und mehrer Personen zu hören vermocht. Als hätte er sich draußen unter dem freien Himmel befunden, so genau vermochte er den Gang und die Ursache der Arbeiten zu beurtheilen.

Wer je die interessante Bergstraße bereist oder auch nur gesehen, die sich aus dem Thal der Etsch oberhalb von Trafoi an der mächtigen Bergwand des Ortler zu der Region des ewigen Schnees und Eises emporhebt, breite Gletscherfelder unter sich lassend, der weiß, daß das Riesenwerk in großen Spiralwindungen terrassenförmig bis zu der Höhe des Jochs emporsteigt. Wir haben bereits früher die Lage der Hütte oder des Hauses beschrieben, das sich an einer der Zwischenräume dieser aufsteigenden Windungen und zwar zwischen den beiden Endpunkten, an denen die Straße sich dreht, an den Schutz der Bergwand lehnte.

Die Lawine war in ihrem Lauf über die Terrassen der Straßenwendung zunächst dem Hause hinweg gerollt und hatte dieselben verschüttet und zwar so, daß die größere gewaltige Masse die Straße selbst hochaufgethürmt ausgefüllt hatte, während ihre Seite die Hütte des alten Gemsjägers begrub.

Aus diesem Umstand ging hervor, daß an dieser Stelle die Schneewand von einer oberen freien Stelle der Straße leichter und rascher zu durchbrechen sein mußte, um auf eine untere freie Biegung der Straße wieder zu kommen, als bei einer Räumung des verschütteten Theiles der Straße selbst.

Dies und die Anstrengungen des treuen Knechtes, der am frühen Morgen von der Höhe des Jochs gekommen und von dort wahrscheinlich Hilfe wieder herbeigeholt hatte, waren offenbar die Ursach, daß die Helfer von oben ihr Werk an dieser Stelle begonnen hatten.

Der alte Tyroler überzeugte sich bald, daß seine Vermuthungen und Schlüsse richtig waren; denn man konnte jetzt auch deutlich die Arbeit der Helfenden vernehmen, die aus dem Thal und von Trafoi heraufgekommen waren und von der unteren Terrasse des Weges, von der aus die Wohnung ihren gewöhnlichen Zugang hatte, in die Schneewand einbrachen, nachdem man sich durch Signale mit den Männern vom Joch verständigt hatte; denn einen andern Verkehr erlaubte die Höhe und Dicke des Schneewalles nicht.

Während der alte Mann seine Vermuthungen, die so ziemlich das Richtige trafen, dem Kranken und seiner Enkelin auseinander setzte, und der Doktor und seine Gefährtin eifrig darauf lauschten, verfolgte er die Fortschritte der Arbeiten auf beiden Seiten. Lazare, mit der Gewißheit der Rettung aus dem Schneegrabe hatte jetzt alle seine Kaltblütigkeit wiedergewonnen und überdachte die Mittel, wie er zunächst seinen Verfolgern entgehen könne.

Die Arbeiten waren so weit vorgerückt, daß man von der Seite von Trafoi her die Signale eines Posthorns und die Stimmen der Arbeiter deutlich hören konnte, welche der wackere Leutpriester von Trafoi aufmunterte. Das Gebell eines Hundes mischte sich häufig darein und dem alten Haspinger, dem harten Mann, kamen die Thränen in die Augen.

»Dös is da Tyras, das Hauspummerl,« sagte er freudig. »Dem heili Antoni sei Dank, daß dös treue Thier nit verschutt is!«

Wie sich später erwies, hatte der Hund treulich auf dem Schlitten Wache gehalten und war mit diesem von dem Luftstrom, der den Fall einer Lawine begleitet und die Gewalt eines Orkans hat, über den Rand des Weges und in eine Schneewebe geschleudert worden, aus der er sich bald herausgearbeitet hatte. Das treue Thier hatte dessenungeachtet seinen Platz nicht verlassen und vor der Schneewand, die das Grab seines Herrn bildete, fand es der Postillon, als er nach Tagesanbruch mit Leuten aus Trafoi heraufstieg, um die Straße gangbar zu machen und seine Reisenden aus der Hütte des alten Haspinger abzuholen, da die Verwüstungen, welche die Lawine angerichtet, noch unbekannt waren und der Fall derselben ein zu oft im Hochgebirge vorkommendes Ereigniß ist, um die Thalbewohner, wenn sie nicht direkt von dem Unglück betroffen werden, in Schrecken zu setzen.

Erst als der Postillon auf einem der Pferde zurückgejagt kam, das Unheil verkündend, und das hellere Tageslicht erlaubte, aus dem Thal mit den Fernröhren, welche die Alpenbewohner bei der Jagd brauchen, die Stätte des Unheils zu überschauen, war von dem Ortsrichter und dem Geistlichen rasch Hilfe aufgeboten worden, die Kirchglocken klangen durch das Thal und von allen Seiten eilten rüstige Männer und Frauen herbei, da die Gemeinden dort zu der Hilfe an dem Offenhalten der Straße verpflichtet sind und überdies Jeder weiß, wie leicht ihm selbst ein ähnliches Unglück passiren kann, in dem er der Hilfe seiner Nachbarn bedarf.

Der Doktor ging unruhig von einer Seite des Hauses zur anderen, nach den Fortschritten der beiden Parteien lauschend, welche ihnen Beistand brachten. Wenn sich auch vermuthen ließ, daß bei den Männern, die ihnen von der Höhe des Berges zu Hilfe kamen, auch andere Personen als die seiner Verfolger waren, deren Schutz sie also in Anspruch nehmen durften, bis sie sich unter den der Behörden stellen konnten, so kannte er doch den Ungarn zu gut als einen entschlossenen Mann und hatte von der Rache und Heftigkeit des getäuschten Italieners zu Viel zu fürchten, als daß er einem Zusammentreffen mit ihnen nicht hätte mit Besorgniß entgegen sehen müssen.

Die Rettung aus der Gefahr, die Sicherheit für seine Person und seine Zwecke beruhte also allein auf der Hoffnung, daß die Männer von Trafoi zuerst sich den Weg zu den Verschütteten bahnen und ihnen die Gelegenheit geben würden, ihre Reise so rasch als möglich fortzusetzen.

Ueberdies sollte er sich bald überzeugen, daß seine Verfolger von ihrer Anwesenheit – ob todt oder lebend – in dem verschütteten Hause wußten.

Der alte Tyroler, den die natürliche Unruhe fortwährend von einem Punkt zum andern umhertrieb, stand wieder in dem Stall, oberhalb dessen gearbeitet wurde, und der Doktor befand sich nicht weit von ihm entfernt und hatte das Ohr an die Wand gelegt.

Sie konnten jetzt deutlich die Stimmen hören und bereits einzelne Theile der Reden verstehen. Plötzlich drohte der Alte grimmig mit der Faust nach oben.

»Daß dös G'witter den sackrischen Dalk d'erschlagen mög'. Der Dieb und Dörcher, der's ganze Unglück verschuld hat! Aber i soll ihn in meine Fäust kriegen und will ihn auszahle, daß er sein Leblang nit mehr die Visasch auf'm Joch schauen läßt!«

»Ho ho – hi ho!« klang es dem lauschenden Doktor deutlich durch die Schneedecke herunter, die zu der von ihm zufällig gewählten Stelle akustisch den Schall gerade zu ihm klar durchließ. »Sollst mein Erbe sein, Fratz, sollst mein Erbe sein, wenn der Teufel mich geholt hat, wie Deinen Nönl und Deine Mutter und den fremden Laninger1! Aber nit eher, denn das rothe Gold blinkt zu schön! Drei goldene Füchse für zwei todte! Hurrah – die Franzosen sind da und das Geld ist mein!«

»Es is der Teufelstoni, so wahr i seelig werden will!« sagte der alte Gemsjäger laut.

»Ihr wißt, Kerl, was wir Euch versprochen haben,« hörte der Doktor jetzt eine feste Männerstimme sagen. »Wenn sich Eure Nachricht bestätigt, daß die beiden Reisenden, der Mann und die Frau, die gestern Abend von dem Posthaus auf dem Joch abgefahren sind, vor dem Fall der Lawine in das verschüttete Haus geflüchtet sind, dann sollt Ihr noch zehn Napoleond'ors haben, ob wir sie todt oder lebendig finden – aber finden müssen wir sie!«

Eine wilde italienische Verwünschung und Drohung von einer anderen Stimme folgte dem Versprechen.

Haspinger, der nur einzelne Worte gehört, hatte sich überzeugt, daß jetzt der Augenblick gekommen, wo er den Helfern vielleicht ein Lebenszeichen geben könne, um ihren Eifer zu beschleunigen und ihre Arbeit der richtigen Stelle zuzuwenden.

Er legte die beiden Hände an den Mund, und mit einer Kraft der Lungen, die den jüngsten Bergsteiger beschämt hätte, stieß er einen jener gellenden Jodelrufe aus, mit welchen die Jäger und Hirten auf den Almen sich von einer Bergspitze zur andern oft auf kaum glaubliche Entfernungen anrufen.

Das Geräusch der Arbeit verstummte sogleich – dann hörte man ein dumpfes Klopfen.

Die beiden in dem Stall sich befindenden Personen lauschten.

Alsbald hörte man die Stimme des Knechts Kölbl. »Nazi – lebt Oes noch?«

Der Alte drängte sich an die Wand. »Ja, Kölbl, i und die Nandl,« schrie er mit seiner gewaltigen Stimme.

Die Antwort mochte wohl kaum oben recht verständlich gewesen sein, da nach den Gesetzen der Tonfortpflanzungen weit deutlicher die Rufe hinein in das Schneegrab dringen konnten von Außen her, als aus den Balken- und Mauerlagen des verschütteten Hauses hinauf. Aber sie schien doch zu genügen, da sie die Ueberzeugung gab, daß noch Menschenleben zu retten waren.

Gleich darauf klang wieder die Stimme des Knechtes.

»Nazi, Vader Nazi!«

»Hoi – hoh!«

»Sind zwei Fremde bei Enk!

»Hoi – ah!«

»A Mann und a Weib! Lebens noch?«

»Hoi – ah!«

Der Doktor erbebte – er hörte deutlich die Stimme des Grafen.

»Hundert Gulden Männer, aber grabt auf Tod und Leben! – Wir haben sie!«

»Nönl! Nönl! kommt annerst schleuni hieher,« erklang der eifrige Ruf der Tyrolerin von der anderen Seite der Hütte her – »i kann die Stimm' von unserm lieben Patter hören – gebt's a Zeichen hier, döß wir leb'n!«

Haspinger eilte nach dem Zugang des Hauses, wo die Trafoier an dem Durchbrechen des Schnees arbeiteten. Er ließ auch hier seinen Ruf erschallen und hatte die Freude, daß er gehört wurde und man ihm antwortete.

»Freu' Di, Nandl,« sagte er munter, »'s is noch a Stund sackrische Arbeit hier a's da, eher mehr für die vom Joch, weil's in die Tief arbeiten. Aber weil Du a brav Dearndl bist und die Kourasch nit verlor'n, wie's die Weibsleut thoan, soll'st a Freud' zuerst hab'n, und i will Denen vom Joch helfen, döß Du Dei Bros in a halb Stund a Dei Herz drucken kannst!«

Er griff nach Hacke und Spaten, die noch an dieser Stelle lehnten und wollte nach dem Stadel zurückkehren, während die junge Frau jetzt Freudenthränen vergoß.

Der Doktor trat ihm entgegen, den Revolver in der Hand. Er hatte seinen Entschluß gefaßt.

»Halt, Herr Haspinger, ich muß mit Ihnen reden!«

Der Greis sah ihn erstaunt an. »Was fällt Enk ein – i denk halt, Oes kennt den Nazi Haspinger! Geht a's dem Weg!«

»Nein! Sie müssen mich hören! Sie dürfen nicht auf jener Seite den Männern helfen. Lassen Sie uns hier den Leuten aus dem Thal entgegen graben – wir wollen Alle Hand anlegen – und wenn wir zuerst nach dieser Seite uns retten können, soll Ihnen aller Schade durch die Beschädigung des Hauses und selbst das gestohlene Geld reichlich vergütet werden!«

»Verflucht sei der Kreuzer, den der Haspinger a's Eurer Hand nimmt. A's dem Weg sag i und macht mich nit schirig! I bin der Herr hier und thu was i für gut find! Dankt der heili Mueder Gotts und dem armen Dearndarl, döß Oes nit längst todt in der Eck liegt. Aber Sakri – macht mich nit fuchtig!«

Er that einen Schritt, an ihm vorbei zu gehen, aber der Doktor stellte sich ihm entschlossen in den Weg.

»Nimmermehr – Sie dürfen dort nicht helfen. Wenn Sie es denn wissen wollen und mein Anerbieten verschmähen – unter jenen Leuten, welche die Schneewand vom Joch her durchgraben, sind Personen, die uns auf Tod und Leben verfolgen. Wir sind verloren, wenn sie hier eindringen und uns finden! Die wichtigsten Interessen stehen auf dem Spiel – wir müssen so schnell als möglich unsern Weg fortsetzen oder uns unter den Schutz der nächsten Behörden stellen. Wenn wir Trafoi oder Meran erreichen können, sind wir gerettet!«

Der alte Mann warf die Hacke auf den Boden, »Der Herrgott hat mei' G'wissen a mal die Sünd erspart, und die Rach' in Sei Hand g'nommen. Wenn Er Enk retten will, mag's d'rum sein – i aber will ka Glied ruhrn, um Enk für a neu' Schlechtigkeit der Straf' zu entziehn«!«

Er setzte sich auf die Bank.

»Sie waren Soldat, Herr Haspinger, Sie sind ein treuer Unterthan des Kaisers!«

Der Greis sah ihn finster an. »Wer wagt's, zu zweifeln an der Treu im Tyrolerland?«

»Wohlan denn – im Namen des Kaisers befehle ich Ihnen, uns beizustehn und uns nicht in die Hände unserer Verfolger fallen zu lassen!«

Der Tyroler zuckte unwillig die Achseln und wandte sich zu dem Verwundeten.

»Im Namen des Kaisers fordere ich Sie auf« wiederholte der Doktor. »Hier, sehen Sie diese Brieftasche, sie enthält Papiere von der größten Wichtigkeit für die Sicherheit des ganzen Staates. In Mailand ist eine Revolution ausgebrochen, – es droht ein feindlicher Einfall! Unsere Verfolger sind italienische Revolutionaire, ein ungar'scher Rebell, den jener Bursche kennt! Sie werden mich tödten, um die Papiere, die von der größten Wichtigkeit für die Regierung sind, und die wir selbst nach Wien bringen müssen, mir zu entreißen!«

»S'is a Lug und a Trug – Hab i nit g'schaut mit meinen Augen, döß Oes selber a Rebell wart am Kaiser unserm Herrn und g'holfen habt in der Mordnacht zu Wien beim Latour? Fluch Enk und mögt Oes verderben in Eurem Trug!«

»Aber ich habe die Partei der Rebellen verlassen – Sie selbst haben mich im Lager des Fürsten Windischgrätz gesehen, als ich ihm Nachrichten brachte aus Wien. Ich ....«

Die Gräfin unterbrach ihn und riß ihm die Brieftasche aus der Hand.

»Du bist ein Narr, daß Du die Zeit verschwendest, wo von jedem Augenblick Tod und Leben abhängt. Werdet Ihr Dem dort glauben, Mann?«

Sie wies nach dem Verwundeten, der aufgeregt die Szene verfolgte.

Der Greis sah zweifelnd bald auf den Slawonier, bald auf die Dame. »Der Hoisal is a rechtschaff'ner Bursch und Oes habt ihm g'nug Leids g'thoan, – wenn er's sagt .....«

Die Gräfin war mit einem Sprung bei dem Lager des Mannes, dessen Leib und Seele sie einst zu verderben gesucht, dessen Lebensfrieden sie zerstört hatte. Es war das erste Mal, daß sie ein Wort seit dem Wiederfinden an ihn richtete.

»Leuchte Mädchen, geschwind!«

Unwillkürlich gehorchte das Nandl.

»Lies!«

Sie hielt ihm eines der gestohlenen Papiere vor Augen.

Die alte unbegränzte Herrschaft, die sie so lange und so verderblich über den Armen geübt, hatte ihre Macht noch nicht verloren. Der Kranke richtete sich unwillkürlich trotz aller Schmerzen empor, seine Augen flogen fieberhaft über das Papier.

»Und hier – da! – Unter jenen Männern befindet sich Stephan Batthyányi– Du kennst ihn!«

»Der Graf? – Gott sei Dank!« rief freudig der Kranke.

»Der Teufel hole ihn! Sprich Bursche, sage dem ungläubigen Schwachkopf dort, was auf dem Spiel steht! Rede, oder ich will Dich an den Galgen bringen, undankbarer Schurke!«

Dunkle Fieberröthe hatte das Gesicht des Kranken übergossen. »Fort von mir – Sie haben keinen Theil mehr an mir und der Fluch eines zertretenen Lebens begleite Sie! – Vater Haspinger – kommen Sie hierher!«

Der Alte war an seiner Seite. »Red' die Wahrheit Hoisal, ohn' Menschenfurcht! Niemand soll Dir a Zwang thun!«

»Es ist wahr Vater – diese Beiden, so schlecht sie sind, müssen gerettet werden, wenn Ihr ein Mittel kennt, ihnen zur Flucht zu helfen. Wenn der Graf sie trifft, sind sie verloren!«

»Und es ist des Kaisers sei Sach? S'geschieht für den Kaiser in Wien?«

»Ich schwöre es Euch – die Papiere sind von der höchsten Wichtigkeit! Gott weiß, auf welche Weise sie in ihre Hände gerathen sind!«

»Eilt, eilt – jede Minute kann Sie selbst zum Verräther an dem Kaiser, zum Helfershelfer seiner Feinde machen!« drängte der Doktor.

»I a Verräther am Kaiser – der Nazi Haspinger mai Kaisers sei Feind? Wer wagt, solch Lug zu sagen!« Er hatte die greise Stirn zwischen die Hände gepreßt und seine Augen flogen umher, als suche er mit Gewalt nach einem Gedanken.

»I hoab's,« rief er plötzlich. »Welch' Tyroler wird fragen noch nach sei Hab und Gut, wo sei Blut und Leben dem Kaiser g'hört! – Nit für Enk, denn Eure Seele is schwarz und schirig und mei Enkels sei Blut klebt an Eurer Hand und Oes sollt verflucht sein bis in den Abgrund der Finsterniß – aber deß die Tyroler Treu wieder leuchte wie a Stern sollt Oes gerettet sein, oder der Haspinger wird sterben mit Enk! Aber wehe Enk, wenn Oes gewagt hoabt, uns a Trug zu thoan!«

»Fragt ihn!« Er wies ungeduldig auf den Slowaken.

»Wahr! wahr!« stöhnte' Matthias – »bei meiner ewigen Seligkeit!«

»A naß' Tuch her Nandl! – Werft Reiser af's Feuer, Frau, döß es hell a'fschlägt,« befahl der Greis. Dann rüstig, als stähle die volle Jugendkraft noch seine Glieder, sprang er zu der Schneewand. »Ioi – hoh! – Ioi – hoh!«

Ein ähnlicher Ruf antwortete ihm dumpf durch die Schneemasse – der Ton eines Posthorns!

»Der Jöggeli is da – jetzt Mann werft des Reisig aus der Hütt hierher vor die Thür und All's, was Oes finden könnt zum Brennen!«

Mit gewaltiger Kraft faßte er den schweren Tisch von Tannenholz in der Mitte der Küche und stieß ihn gegen das Estrich, daß er zusammenbrach. Dann schleppte er die Platte an die Tbür und warf sie in dem bereits ausgeschaufelten Raum auf das Schneewasser.

»Jetzt schleuni hier hera'f das Feuer – häuft's trockne Reisi a'f und was brennen will! G'schwind, g'schwind!«

»Aber um Himmelswillen, Ihr werdet dies Haus in Brand stecken!«

»Wenns a Möglichkeit war, warum nit? Desto rascher würd dös Schneeschild derschmelzen! Awer 's hat ka G'fahr nit, ausgenommen der Rauch! Faßt an Mann, wenn Oes a Kraft in den Knochen hoabt!«

Er hatte eine Stange aus dem Stall geholt und bohrte sie jetzt wiederholt in die Schneelage.

Die beiden Frauen hatten, die Absicht des Alten begreifend, auf dem Tischbrett vor der verschütteten Thür Reisig aufgehäuft und es in Brand gesteckt. Die Flamme, erst mühsam und spärlich, loderte bald kräftiger in die Höhe, denn der Greis warf Alles, was ihm Brennbares zur Hand kam, auf die Gluth, und der Doktor und die Gräfin folgten bald seinem Beispiel.

»Dös Tuch, Nandl, dös Tuch!« – die junge Frau hatte ihn verstanden und breitete das angefeuchtete Linnen über den Kopf des Verwundeten, so daß er mit der gesunden Hand es heben und frei darunter athmen konnte, ohne von dem Rauch belästigt zu werden.

Sie selbst kniete an dem dürftigen Lager nieder und barg ihr Gesicht darein.

Ein dunkler Qualm erhob sich von dem Feuer und füllte in wenig Minuten den ganzen Raum des Hauses. Der Greis allein hatte die Kraft, demselben aufrecht zu trotzen und das Feuer zu unterhalten.

»Ich ersticke – um Gotteswillen – hört auf!« jammerte die Gräfin.

»A'f die Erd d'nieder, legt Enk a'f den Boden oder druckt dös G'sicht in den Schnee,« befahl der Alte den Stöhnenden.

Zwei Mal mußte er selbst sich an die Wand lehnen – die Flammen leckten bereits an dem untern Gebälk der Thür – immer dichter ward der Rauch, eine dumpfe Betäubung bemächtigte sich Aller – – –

Da klang ein gellender Jubelruf in ihre Ohren – ein Hurrah – ein lang anhaltender Jodler von vierzig, fünfzig Stimmen – das Posthorn Jöggelis schmetterte – – –

»Hurrah! Der Rauch hat a Ausgang g'funden – sie hoab'n die Richtung!«

Der Alte versuchte den Zuruf von Außen zu beantworten, aber das Pusten und Husten schnürte ihm die Kehle zu. Aber unermüdlich stieß er mit seiner Stange durch den Rauch in den Schnee, um dem erstern den Ausgang zu öffnen und trat das Feuer auseinander und löschte mit Wasser und Schnee die Gluth der Balken.

Dann – ein frischer Luftzug – in Flocken wirbelte der Rauch in die Höhe – laute Stimmen – die Schneewand schien in feurigen Krystallen zu glühen, immer heller und heller, und endlich – ein Stoß – vier Eisen bohrten sich zu gleicher Zeit durch die Schneewand und rissen eine breite Oeffnung und das rothe Licht der Fackeln, kräftige, von dem Schweiß harter Arbeit geröthete Gesichter – und über ihnen das dunkle Firmament mit seinem Sternenheer! – –

»Gerettet! Gerettet! Hurrah!«

Ein dunkler Körper huschte durch die Oeffnung, ein lustiges Bellen – an dem alten Mann sprang in ausgelassenen Sprüngen der Tyras, das treue »Hauspummerl« empor.

Selbst Lazare, obschon er seit einer Viertelstunde dies Resultat hoffen konnte, war erschüttert und einige Minuten nicht Herr seiner selbst, indeß die kräftigen Arme der Gebirgsbewohner unter jubelndem Zuruf rasch die Oeffnung erweiterten.

Der Greis hatte die eigene Arbeit ruhen lassen, er hatte die Hände über die Brust gefalten und blickte fromm ein Gebet murmelnd hinauf in den Sternenhimmel, den er durch Gottes Willen noch ein Mal wiedersah. So fand ihn der Priester, der – das Kruzifix in der Hand, gleich als führe er sie zur Schlacht – während des ganzen Tages bei den sich von Stunde zu Stunde ablösenden Arbeitern geblieben war und sie ermuntert hatte, indem er zuerst durch die Oeffnung in die Hütte stieg und das Zeichen mit dem Bilde des Gekreuzigten dem alten Mann entgegen hielt.

»Auf Eure Knie, alter Freund und laßt uns Gott und den Heiligen danken, daß sie Euch aus der Nacht des Todes errettet haben! Denn der Herr ließ sein Angesicht leuchten über Euch und gab Euch dem Leben wieder! Amen!«

Und während der Greis inbrünstig und demüthig das heilige Zeichen Dessen, der den Menschen die Gräber geöffnet hat, küßte und sein weinendes Enkelkind nieder an seiner Seite kniete, erhob der alte Priester die Hände und sprach die erhabenen Worte, welche die Erstehung aus dem Grabe verkünden.

Die Männer umher hatten ihre Arbeit eingestellt und beteten andächtig auf ihren Knieen – selbst der Hund drückte sich schweigend an die Herrin, die klugen Augen auf die bekannten Gesichter gerichtet.

An der Wand zur Seite, im Schatten neben der halb vom Boden, auf dem sie gelegen, aufgerichteten Genossin seiner Sünden: der Legionair – der Verräther – der Spion!

Aber trotz alles Cynismus, trotz seiner Verachtung jedes Gottesglaubens, die mit dem Augenblick ihrer Rettung mit erneutem Trotz in seiner Seele aufbäumten, wagte er nicht die Andacht zu stören und begnügte sich, das Weib an seiner Seite empor zu richten.

Haspinger war es, der zuerst die kurze dem Gebet geweihte Stille unterbrach. »Gott und den Heili der erste Dank anes alten Mannes, der nit mehr die Sonn' über den tyroler Bergen a'fgehn zu schaun g'glaubt hat! Und Enk hochwürdiger Herr und den braven Nachbarn all'zsammen! – Aber nu – nehmts nit schlimm, döß i an's Notwendige denk! Is der Jöggeli da?«

»Hier Gams-Nazi!« Der Bursche schwang munter sein Horn. »Der Postmeister droben wird sei Freud haben, döß die Braunen gerettet sein! Er arbeit' halt oben mit den Gränzern im Schnee, awer wir waren rascher als sie!«

»Hast a G'fährt da?«

»Freili – der Herrschaft ihren Schlitten. Die Lawin hat ihn nunter worfen weit über die Straß in den Schnee, aber 's fehlt Nix von der Bagasch, wir haben Alles z'sammen sucht und 's G'fähr is wieder in Stand!«

Der alte Mann wandte sich mit gebietender Miene zu dem Paar und wies mit dem Arm hinaus nach der Straße.

»Dann fort mit Enk und befreit mai Hütt von Eurer Gegenwart! Ka sterblicher Mensch soll Enk folgen über die Schwell, die der Herrgott selber hat a'fbaut, damit Oes dös Papier bringt nach Wien in des Kaisers sei Burg. Aber wahrt Enk, dös Oes dem Vader nochmals vor die Augen tret't, dem Oes sei Kind geraubt; denn der Herrgott möcht nit mehr sei Lawin schicken, und der Kaiser zwischen Enk steh'n und mei Hand!«

Er wandte ihnen den Rücken und ging zu dem Lager des Verwundeten, zu dem Nandl bereits den Leutpriester gezogen hatte, der im Ruf stand, ein nicht ungeschickter Heilkundiger zu sein.

Ohne sich um das Erstaunen der neugierigen Zeugen dieses Auftritts zu kümmern, hatte Lazare bereits die Sachen, die sie mit in das Haus gebracht, zusammengerafft und reichte eine Hand voll Gold und Silbergeld an die verduzten Arbeiter.

»Da Leute, nehmt, theilt es und tausend Dank für die Hilfe. Fort Schwager, bringt das Gefähr in Ordnung! Einen Dukaten Trinkgeld, wenn wir in der halben Zeit am Posthaus sind! Schnell, Martha!«

Er zog die Gräfin am Arm mit sich fort durch den Schacht, den die Männer in die Schneewand gegraben. Kaum zehn Minuten nachher hörte man das lustige Schmettern des Posthorns. –

Ein Krachen – ein Schmerzensschrei – das letzte Brüllen und Stöhnen der erschlagenen Kuh – ein Theil des Gebälks des Stadels war bei dem unvorsichtigen Einschlagen der Arbeiter vom Joch unter der Last zusammengebrochen und hatte dem treuen Kölbl, dem alten Knecht das Bein zerschmettert!

Durch die gähnende Oeffnung über die Trümmer her sprangen zwei Männer, die Revolver in der Hand und drangen in die Hütte. Hinter ihnen drein kletterte, zwischen den zu Hilfe Eilenden ein Knabe herunter, einen Stutzen tragend.

»Mueder, der Ambros is da! i bring halt des Nönl sa Büchs, die der Teufelstoni ma schenkt hat!«

Die Mutter hielt ihr Kind in den Armen und bedeckte es mit ihren Küssen.

»Wo sind die Fremden, die in diesem Hause gestern Abend Schutz gesucht? – Ein Mann und eine Frau – wir müssen sie haben, todt oder lebendig!«

»Hoho! hihi!« klang es aus der Höhe – »der Haspinger ist todt! Hurrah! die Franzosen kommen, die Franzosen, aber sie kriegen mai rothes Gold nit!«

Das Rufen des Tollen verlor sich in der Ferne, – wie er jetzt eilig davon lief aus Furcht vor dem aus der Tiefe ihn wüthend anbellenden Hunde.

Der Fremde, der wie ein Engländer aussah, von dem Geistlichen und den Arbeitern gewiesen, war zu dem alten Gemsjäger getreten, der am Eingange seines Hauses Wache hielt.

»Sie sind der Hausherr hier? – Ich wünsche Ihnen Glück zu Ihrer Rettung aus so großer Gefahr. Aber ich muß Sie um eine dringende Auskunft bitten. Wir suchen zwei Reisende. Ein wahnsinniger Bettler behauptet, daß sie gestern Abend vor dem Fall der Lawine in diesem Hause Unterkommen gesucht haben!«

»S'is halt so! Der verhutzelte Dörcher hat die Wahrheit plauscht!«

»Ein Mann und eine Frau – der erste blaß mit hoher gewölbter Stirn, – die Dame klein und roth!?«

»S'is schon recht!«

»Und wo sind sie – Ihr haltet sie versteckt?«

»Nein, Herr – der Mann mit dem schiechen Blick, den sie den Doktor nennen, und sai schlimme Zuhalterin, die Gräfin, sind fort!«

»Fort?«

»Ja, Herr! – was die Pferd laufen können, fahren sie nach Trafoi, nachdem's Unheil g'nug hier anricht hab'n. Aber die Hand Gottes ist hinter ihnen!«

»Auch die unsere hinter dem Buben!« Er sprach rasch einige Worte italienisch zu seinem Begleiter. »Wenn Ihr die Menschen kennt, Alter, was seltsam genug ist, werdet Ihr wissen, was an ihnen ist. Sie haben uns bestohlen! Macht Platz, wir müssen ihnen nach so rasch als möglich!«

Aus der Tiefe der Straßenwindungen trug das Echo die fernen leisen Klänge des Posthorns herauf. Der alte Tyroler stellte sich breit in die Thür.

»Ka Schritt weiter Ihr Herren! Kehrt zurück woher Oes 'kommen seid – i will nit fragen wer Oes seid und was Euer Gewerb – dort drüben aber unter den Leuten steht der Gensd'arm und sind Männer g'nuag hier, a Landesfeind beim Kragen zu nehm'n! Die da unten wird der Teufel, wenn ihre Zeit kommen, schon finden, – aber annerst soll'n sie frei gehn und sicher nach 'Spruck und Wien, denn die Tyroler Treu is so fest wie unsre Berge stehn und Gott der Herr verläßt Oest'reich nit!«

Der Engländer faßte den Arm seines knirschenden Gefährten und zog ihn fort. »Unsere Anstrengung war vergebens,« sagte er französisch. – »Kommen Sie, wir müssen an uns selbst denken, denn dieser Mann weiß offenbar von unserm Zweck. Wir können jeden Augenblick verhaftet werden und es würde Hauptmann Müller schwer sein, uns loszumachen.«

Sein Blick begegnete den freudestrahlenden des Verwundeten.

»Wie – Du hier, Matthias?«

Der Slowak streckte ihm schüchtern die Hand entgegen.

»Sie sind sicher hier, Herr Graf,« flüsterte er – »der Haspinger ist ein Ehrenmann – nur verrathen Sie sich nicht selbst den Andern gegenüber! Sie sollen Alles erfahren.«

Der Graf Batthyànyi gab dem mailänder Nobile einen Wink – dann setzte er sich neben den Kranken und nahm seine Hand.

»Du bist verwundet, braver Landsmann – ich hoffe, nicht gefährlich! Wer that es?«

»Wer anders als Jene, die der Fluch meines Daseins waren! Aber die Kugel, die mich traf, hat mich dem Leben wieder gegeben und der arme zertretene Slowak, – er mag leben oder sterben! – hat sein Bestes wieder gefunden!«

Zehn Tage darauf fanden noch nachträglich in Mailand in aller Stille einige Verhaftungen statt – auch die Gräfin Montalban Cornello mußte ein scharfes Verhör bestehen – aber wegen Mangels an Beweisen wurde, wie schon am Schluß des vorigen Kapitels erwähnt, die Untersuchung nicht weiter verfolgt.

Graf Sforza kehrte nicht nach Mailand zurück – er war nach Turin geflüchtet und trat in die sardinische Armee.

Bald darauf begann Oesterreich vorsichtig seine Garnisonen in der Lombardei, namentlich an der italienischen Gränze zu verstärken. Die Festungswerke von Peschiera, Verona und Mantua wurden renovirt.

Herr von Hübener, der österreichische Botschafter in Paris, hatte um diese Zeit viel zu thun.

In der Rue Lepelletier

Ein rasender Beifallssturm erschütterte den Circus und donnerte hinter den flüchtigen Hufschlägen des Rosses drein, das die andere Seite der Estrade hinab sprengte.

Das wilde Reiterkunststück war geglückt – nur das scharfe Auge wahrer Sportsmen hatte den leichten Schlag der Reitgerte, die gewandte Zügelhilfe gesehen, mit denen die kühne Reiterin das treffliche Pferd unterstützte; – hinüber im gewaltigen eleganten Sprung ohne einen Moment des Zauderns, ohne einen falschen Hufschlag waren Roß und Reiterin geflogen!

»Da gehn Ihre Wetten zum Teufel, Kapitain,« sagte kaltblütig der Viscount zu dem kleinen Liebhaber des Halsbrechens anderer Leute, das Glas von dem Auge entfernend.

»Goddam – fünfzig Pfund! – aber ich hoffe, sie in fünf Minuten wieder zu gewinnen!«

»Cordioux! einen vollen Fuß der Hinterhuf über dem Rand! Ein excellenter Sprung! Es ist nicht zu zweifeln, sie nimmt die Barriere!«

»Brava! brava! bravissima! die kleine Hexe soll einen neuen Schmuck von Verdier haben!« Der Fürst war ganz aufgelöst von Entzücken und vergaß ganz seine Gebrechlichkeit, indem er sich reckte und streckte, bis ein Stich in der Hüfte ihn arg daran mahnte.

In der Loge der Fürstin Trubetzkoi hatte sich die Zigeunerin weit vorgelegt – ihre Augen funkelten Blitze, die Nüstern dehnten sich, die ganze Gestalt bebte förmlich vor wilder Aufregung, als sie sich zu der Herrin zurück wandte, und die kleinen scharfen Zähne glänzten wie die eines Wolfes.

»Teremtete! Die Pußta – die Pußta!«

»Still Feodora – mäßige Dich! – Um Himmelswillen, der Unvorsichtige! Sehen Sie den Herrn dort in der kaiserlichen Loge Herr Meißner! – das weiße Tuch in seiner Hand kann das Pferd im Nu scheu machen und dann ist sie verloren!«

Aber auch von anderer Seite war bereits die Gefahr bemerkt worden.

»Rasch! rasch Leute! die Barriere vor!«

Die beiden Stalldiener, welche die gefährliche Palissadenreihe einschieben mußten, waren im Nu an der Arbeit gewesen, so wie der »Matador« den Sprung gemacht hatte.

Der Mohrendoktor hatte eifrig mit Hand angelegt, um die schwere Barriere in die richtige Stellung zu bringen.. Davon sich erhebend fiel sein Auge auf den Spanier an der Brüstung der kaiserlichen Loge und das Tuch in seiner Hand. Er deutete darauf und machte ein dringendes bittendes Zeichen, denn die Fortdauer der wilden rauschenden Musik verhinderte das Hören seiner Worte.

Aber sein Wink wurde durch eine zweite energische, drohende Geberde des jungen Preußen unterstützt, der, auf der andern Seite der Estrade stehend, seinen Blick aufgefangen und verfolgt hatte.

Der Spanier antwortete mit einem hochmüthigen Lächeln und richtete das Lorgnon auf den Fremden, aber er ließ zugleich seine Hand mit dem Tuch unter die Brüstung sinken. In der kaiserlichen Loge selbst war der nur einen Moment in Anspruch nehmende Vorgang nicht einmal bemerkt worden – die Kaiserin hatte sich in ihren Fauteuil zurückgelehnt und hielt den Fächer vor das Gesicht, – die Gefahr der kühnen Reiterin schien großen Eindruck auf sie gemacht zu haben.

Auch die kleine Frau des kecken Partisan der Revolutionspartei hatte sich erschrocken die Augen verhüllt und abgewendet von dem gefährlichen Schauspiel, aber desto eifriger bewunderte ihr Gatte den Sprung.

»Caramba, Schätzchen – sie reitet wie ein Gaucho, – ich habe Aehnliches kaum in den Pampas gesehen! Aber Mordious! wie ist mir denn – bin ich blind gewesen? Das kann niemand Anderes sein als die kleine ...«

Der Name erstarb ihm auf den Lippen in dem neuen Interesse, das er an der Scene nahm, – aber er sollte gleich darauf einen schrecklichen Ersatz finden!

Alle die verschiedenen Scenen und Worte, die wir so eben beschrieben, hatten sich in die Frist kaum einer Minute gedrängt, – eine Todtenstille im Hause folgte dem donnernden Applaus und Aller Augen hingen wie magnetisch gefesselt wieder an dem Aufgang der Estrade, denn schon klangen auf dem Pflaster des Rundganges die Hufschläge des Matador.

Eine Secunde noch und die kühne Reiterin erschien in dem Eingang.

Das wackere Pferd mit den blähenden Nüstern, den fliegenden Mähnen und dem gehobenen Schweif war prächtig anzusehen – schöner noch die kecke Reiterin mit den von der Aufregung gerötheten Wangen, wie sie die funkelnden Augen auf das gefährliche Ziel gerichtet hielt, fest im Sattel, die Linke leicht im Zügel, die Rechte mit der Gerte gehoben.

»Hui – hop!«

Die Hufe des wackern Thiers donnerten auf den Bohlen, wie es die Terrassen in kurzen Sprüngen nahm.

Einen Moment noch – jetzt!

»Hop Matador – Hop!«

Der Schimmel hob sich zum Sprung –

In demselben Augenblick fiel flatternd das weiße Tuch aus der Hand des Spaniers von der Brüstung der kaiserlichen Loge grade vor ihm nieder.

»Carmen!«

Der Namen, mit heller schneidender Stimme gerufen, traf in das Ohr der Reiterin, als hätte sie ein scharfer Pfeil getroffen. Sie fuhr zusammen, sie starrte empor und in das boshafte dämonische Auge des Conde dicht über ihr – der entscheidende Augenblick war verloren.

Ein Schrei des Schreckens, des Entsetzens gellte durch das Haus – das Pferd schlug, auf den Hinterfüßen stehend wild mit den Vorderhufen durch die Luft – dann sprang es.

Der kräftige Spornstoß kam zu spät!

Der Matador erreichte dennoch im kräftigen Sprung die andere Seite der Estrade, aber die Hinterhufe streiften die Barriere und erreichten nur mit der äußersten Spitze den Rand der Estrade, an dem sie abglitten.

Einen Moment kämpfte das kraftvolle edle Thier, – aber vergeblich – in dem Angstruf des Publikums verhallte ein leichter Schrei der Unglücklichen – dann glitt das Pferd mit dem Hintertheil hinunter und überschlug sich.

Die Aufregung war entsetzlich – viele Damen fielen in Ohnmacht und Krämpfe, – Fäuste und Stöcke hoben sich drohend gegen die kaiserliche Loge, wo die hohe Frau das Gesicht in die Hände verbergend zurückgesunken war, denn Viele hatten den Fall des Tuchs gesehen, wenn auch nur Wenige den Ruf gehört hatten; die Stallmeister eilten in die Manège, die Musik hörte auf – man hörte nur gellende Schreie der Angst und des Entsetzens, das ganze Publikum hatte sich erhoben und die Männer sprangen über die Bänke und drängten auf den Schauplatz des furchtbaren Ereignisses.

Einer der Ersten war der Kapitain François. In dem Augenblick, als das Pferd sank und sich überschlug, setzte er seinen Fuß auf die Brüstung der Loge, sprang, die Untensitzenden zur Seite stoßend, über drei Bänke hinweg und in die Manège.

Aber zwei Männer waren ihm dennoch zuvor gekommen und ohne sie war jede Hilfe zu spät.

Der Mohrendoktor war der eine – Otto von Röbel der andere!

Die beiden Diener, welche die Palissadenwand hielten, die so furchtbar gefährlich oder vielmehr mit den scharfen Spitzen unbedingt todbringend, und zwar einen schrecklichen Tod, für die Stürzende werden mußte, standen erstarrt vor Schrecken und hatten jede Geistesgegenwart verloren.

Der Mohrendoktor warf sich gegen die Wand mit der ganzen Kraft des Körpers und stürzte sie um.

In demselben Augenblick war der preußische Edelmann schon über die Barriere gesprungen und stand neben dem hauenden Pferd – mit einem zweiten Sprung, gewandt, behend, wie die Löwin sich vor ihr gefährdetes Junge wirft, warf er sich zwischen das sich überschlagende Thier und die rückliegende Estrade, die Arme ausbreitend, wie um Roß und Reiterin aufzufangen, fest mit dem Fuß sich zurückstemmend.

Das Pferd überschlug sich auf den Hinterbeinen, die Reiterin hatte so viel Geistesgegenwart bewahrt, den Oberkörper zur Seite zu werfen und die Füße aus den Bügeln zu lösen – er fing sie in seinen Armen auf, aber der Stoß des fallenden Thiers war zugleich so gewaltig, daß er sich nicht halten konnte und mit seiner schönen Last zurückfiel.

Sein Kopf schlug auf eine der Planken, ohne daß er das Mädchen los ließ, das Pferd lag auf Beiden und hieb in die Luft.

In dem Augenblick war auch Kapitain François bei ihm.

»Tausend Teufel Otto, mein Junge, was hast Du gethan – Du blutest! Heran ihr Schurken – das Pferd herunter!«

Schneller als die Diener und Stallmeister hatte sich auf die schlagenden Hufe schon ein anderer Mann geworfen – Rudolph Meißner, der Hofmeister der Fürstin Trubetzkoi, der Predigerssohn aus der Heimat; – die Gefahr nicht achtend, versuchte er den Schimmel empor zu reißen, bis es ihm unterstützt jetzt von zahlreichen kundigen Händen gelang.

Der Mohrendoktor hatte bereits die Reiterin emporgezogen, François hielt den halbbetäubten Freund in den Armen.

»Rühre die Glieder mein Junge – probire ob Du Etwas gebrochen hast?«

»Nichts – Nichts – aber sie? lebt sie? ist sie gerettet?«

»Sie muß wohl – auf Deine Kosten! Du blutest stark – es war ein Teufelsstreich, aber das einzige Mittel! Eben trägt man sie fort!«

Es war zu viel selbst für die festen Nerven der kühnen Reiterin gewesen; in dem Augenblick, als sie sich von den Armen des jungen Mannes umfaßt gefühlt hatte und an seiner Brust liegend sein Gesicht über sich geneigt erblickte, war sie ohnmächtig geworden. Der Mohrendoktor half sie sorgsam aus der Manège tragen. Otto von Röbel hatte sich empor gerichtet, seine Augen folgten ihr, während das Blut in hellem Strom über seine Kleidung floß.

Der kräftige Widerstand hatte den Sturz gebrochen, der sonst bei der Stellung der Gerüste unfehlbar Rositta den Tod gebracht hätte. Im Niederfallen hatte der Kopf des jungen Edelmanns gegen den Balken der Barriere geschlagen und eine breite, wenn auch zum Glück nicht gefährliche Wunde war die Folge.

An die Fortsetzung der Vorstellung war vorerst nicht zu denken. Das Publikum verlangte ungestüm Nachricht über das Befinden der Sennora Rositta. Ebenso ging von Mund zu Mund die Frage, wer der Fremde war, der so kühn mit eigener Lebensgefahr die Reiterin gerettet hatte. Mehrere Aerzte, die sich unter dem Publikum befanden, eilten herbei, um ihm ihre Hilfe anzubieten und ihn zu verbinden. Aber der junge Preuße lehnte dankend mit Ausnahme von etwas Heftpflaster den Beistand ab, ließ sich von dem Freunde ein Tuch über die Wunde binden und setzte den Hut auf dieses. Er zögerte offenbar, sich fortzubegeben, obschon ihn Kapitain Laforgne fortzuziehen suchte, um durch seine Gegenwart Mutter und Schwester zu beruhigen.

Frau von Roebel war bei der raschen That ihres Sohnes und dem Anblick der Gefahr desselben ohnmächtig geworden und die junge Frau um sie beschäftigt, während Rosamunde sich aus der Loge drängte, um zu ihrem Bruder zu eilen.

Sie vermochte den dichten Kreis nicht zu durchbrechen, als eine ernste klangvolle Stimme, deren Ton ihr Innerstes erbeben machte, dicht neben ihr sich laut erhob:

»Ich bitte um Platz meine Herren für diese Dame, die Schwester Dessen, dem Sie die Rettung der Sennora Rositta zu danken haben.«

Sie stand bleich, zitternd in dem freien Gang, der sich sofort öffnete, ohne ihren Weg fortzusetzen. Ihr mildes frommes Auge traf auf das ernste Gesicht des Mannes, ihre Hand fuhr unwillkürlich nach dem Herzen.

»Rudolph!«

Der Secretair verbeugte sich, in seinem männlichen kräftigen Antlitz zuckte eine tiefe Bewegung, seine Augen suchten finster den Boden. »Fräulein von Röbel, Ihr Herr Bruder erwartet Sie. Ich danke Gott, daß er Ihnen denselben bewahrt hat!«

Er trat zurück mit einer Bewegung der Hand nach dem ehemaligen Freunde zeigend, der noch halb betäubt ihn und die Schwester anstarrte. Das Mädchen schwankte ihm entgegen und fiel todtenbleich mit einem Thränenstrom ihm in die Arme.

Er preßte sie an seine Brust. »Arme Rosamunde! – François mein Freund, ich bitte Dich, bringe sie fort; ich folge Euch sogleich.«

Sein Blick flog suchend nach dem Eingang der Manège, durch welchen die Stalldiener die Holzgerüste fortschleppten, und aus dem eben, gefolgt von einem Schwarm von Verehrern der schönen Primadonna des Circus der jüngere Déjean in die Manage trat.

»Meine Damen und Herren« sagte laut der Direktor, »ich kann Ihnen die erfreuliche Mittheilung machen, daß Sennora Rositta mit Ausnahme des gehabten Schreckens keine schlimmen Folgen von dem gefährlichen Sturz davon getragen hat und dem Publikum für seine Theilnahme dankt!«

Großer Applaus! »Die Dame! die Dame! Rositta selber!«

Mit jener naiven Rücksichtslosigkeit, die dem Publikum eigen ist, und die geradezu glaubt, daß schau- und darstellende Künstler keine Erschöpfung kennen dürfen, wenn es sich um sein Vergnügen handelt, forderte man ungestüm, zuletzt mit Pochen und Pfeifen das Erscheinen der Reiterin selbst.

Während der Direktor sich entfernte, spielten in dem Zuschauerraum selbst einige jener kleinen Zwischenscenen, die immer ein Drama begleiten und gewöhnlich unbemerkt vorüber gehen, während sie doch die eigentliche Entwickelung bilden.

Durch das noch immer stattfindende Gedränge am vorderen Zugang der Manège machte sich der Graf von Montboisier Platz und ging quer über den Raum, an dessen Ausgang nach den Garderoben er den Direktor einholte.

»Monsieur Déjean« sagte er höflich, »Sie werden mich verbinden, wenn Sie mir mittheilen wollen, ob die Sennora Rositta mich empfangen kann. Ich bin von Ihrer Majestät der Kaiserin beauftragt, mich nach dem Zustand der Verunglückten selbst zu erkundigen und ihr die Allerhöchste Theilnahme zu überbringen.«

Der gewandte Direktor, ein enragirter Bonapartist, war ganz Geschmeidigkeit und Dank für die erzeigte Ehre und führte den Grafen die Treppe hinauf nach den Garderoben.

So eben öffnete sich die Thür des Ankleidezimmers, in welches man Rositta zurückgebracht und der Mohrendoktor trat heraus.

»Der Herr Oberst Graf von Montboisier, Kammerherr Seiner Majestät,« sagte mit stolzer Betonung der Direktor, »wünscht sich zu erkundigen, wie sich Mademoiselle befindet. Ihre Majestät hat ihr die Ehre erwiesen, danach zu fragen.«

Ein leichtes spöttisches Lächeln flog über das verwitterte Gesicht des Arztes. »Ihre Majestät sind allzugnädig – Mademoiselle Rositta befindet sich bereits wieder besser und hat zum Glück nur einige unbedeutende Quetschungen davon getragen.«

»Ich habe Befehl,« sagte der Graf höflich, »die Dame selbst zu sprechen, wenn es möglich ist.«

»O gewiß, gewiß!« der Direktor riß ohne Weiteres die Thüre auf. »Der Herr Graf von Montboisier!«

»Auf Befehl Ihrer Majestät,« sagte entschuldigend der Oberst, indem er mit einer höflichen Verbeugung näher trat, da ein Blick in das kleine Boudoir ihn überzeugte, daß die Kunstreiterin, in einen weiten Bournous gehüllt, in der Causeuse saß und einen Besuch annehmen konnte. »Monsieur Déjean ist so gütig gewesen, mich zu versichern, daß Sie bereits im Stande sind mich zu empfangen, und ich darf ihn jetzt nicht länger der Pflicht entziehen, das Publikum einstweilen zu beruhigen, das stürmisch verlangt, sich mit eigenen Augen zu überzeugen, daß seine reizende Primadonna weder Hals noch Arm bei dem überkühnen Wagstück gebrochen hat, dessen Gelingen offenbar nur ein tückischer Zufall verhinderte.«

Der Direktor verstand den Wink und zog sich zurück. Um den Lärmen des Publikums, der immer stürmischer wurde, kümmerte er sich herzlich wenig.

Die Dame hatte mit einer Handbewegung den Obersten eingeladen, auf einem Stuhl zur Seite der Causeuse Platz zu nehmen.

»Man ist sehr gnädig,« sagte sie, »an dem Schicksal eines so unbedeutenden Wesens Theil zu nehmen. Haben Sie die Güte, mein Herr, Ihro Majestät meinen Dank zu Füßen zu legen; Sie sehen selbst, daß ich unverletzt bin, allein ich bin äußerst besorgt über meinen Retter – ich sah im Augenblick als ich ohnmächtig wurde, Blut über sein Gesicht strömen und sandte so eben meinen alten Freund und Begleiter ab, sich nach ihm zu erkundigen.«

»Monsieur de Reubel wird sich glücklich schätzen, mit einer Wunde das Glück erkauft zu haben, Madame einen solchen Dienst leisten zu können.«

»Wie Herr Oberst – Sie kennen ihn?«

Die Röthe, welche dabei ihr Gesicht überflog, machte den gewandten Hofmann lächeln. »Für den Preis solcher Theilnahme,« sagte er galant, »würde ich mich auch gern unter die Hufe Ihres Matador werfen. Beiläufig, ein prächtiges Thier. Herr von Reubel ist ein junger preußischer Edelmann, der glaub' ich in der Schweiz verwundet wurde, und unsere Pyrenäen-Bäder gebraucht hat. Ich kannte vor mehreren Jahren seinen Bruder einigermaßen näher. Er befindet sich auf der Rückreise nach Berlin mit Mutter und Schwester hier.«

»Seine Mutter – seine Schwester! Heilige Madonna, welchen Schrecken müssen sie empfunden haben. O mein Herr, nicht wahr, was er für eine Fremde that, war sehr schön?«

»Ich darf ihm die Ritterlichkeit seiner That nicht schmälern, Madame, um so weniger, als wie ich höre, ein Landsmann von Ihnen so unglücklich gewesen ist, durch ein unwillkürliches Vergessen wahrscheinlich Ihren Unfall veranlaßt zu haben. Don Alvaro de Montijo hat sich dadurch die Ungnade der Kaiserin zugezogen, obschon er ihr Verwandter ist.«

Die Sennora schwieg – er erwartete vergebens eine Antwort.

»Ihre Majestät beabsichtigen wahrscheinlich Allerhöchst ihrer schönen Landsmännin – Madame sind ja, so viel wir wissen, selbst Spanierin?« – er beobachtete sie scharf bei der halben Frage – »ihre besondere Theilnahme zu beweisen, denn Ihre Majestät bewilligen Ihnen eine Privataudienz!«

»Mir?«

»Ja, Madame, Ihre Majestät erwarten Sie morgen Abend vor der Ausfahrt in der Oper in ihren Gemächern, wenn es Ihr Zustand erlaubt. Die Kaiserin will Sie ohne Aufsehen zu erregen sprechen, und ich habe Befehl erhalten, Sie morgen Abend um 7 Uhr zu ihr zu führen.«

Die Einladung machte offenbar dem gewandten Hofmann einiges Kopfzerbrechen, denn er beobachtete die Kunstreiterin auf das Genaueste.

Rositta dachte einige Augenblicke nach, dann sagte sie ruhig: »ich werde bereit sein, mein Herr und Sie erwarten.« Sie erhob sich. »Sie wissen wo ich wohne?«

»Wer sollte das Hôtel der gefeierten Schönheit des Tages nicht kennen, Madame. Hôtel Bristol am Place Vendôme. Ich beurlaube mich, um morgen gegen 7 Uhr Sie abzuholen. Doch –«

»Nun?«

»Ich glaube im Sinn meines Auftrags zu handeln, wenn ich Sie darauf aufmerksam mache, daß Ihr Empfang vorläufig ganz incognito bleiben muß!«

Sie bejahte durch ein Zeichen. Eben klopfte der Direktor wieder an der Thür.

»Sennora,« sagte er, auf das »Entrez!« vorsichtig den Kopf hinein steckend – »entschuldigen Sie die Unterbrechung, aber es ist ganz unmöglich, das Publikum länger im Zaum zu halten. Man demolirt mir den Circus. Man hält unsere Versicherung, daß Sie sich wohl befinden, für Täuschung und will Sie durchaus sehen! Zwei Mal schon hat man meine Quadrille zurück gejagt!«

Der Kammerherr lachte. »Da sehen Sie unsre guten Pariser! Sie würden um ein Ballet Barrikaden bauen. Madame erlauben Sie mir, Sie wenigstens bis an die Gränze des Reichs zu begleiten, wo die Herrschaft unseres Monsieur Déjean beginnt!«

Sie hielt ihn tief erröthend zurück, indem sie die Hand auf seinen Arm legte. »Einen Augenblick Herr Graf, – wissen Sie wo Herr von ... Herr von Reubel wohnt? ich habe ihm mein Leben zu danken!«

Der Graf lächelte. »Ich würdige ganz Ihr gefühlvolles Herz. Monsieur de Reubel wohnt, wenn ich mich recht erinnere, in einem kleinen Hotel der Rue Saint Georges, in dem Hôtel d'Orient!«

»Ich danke Ihnen. Monsieur Déjean – ich bin bereit!«

Während der Kapitain Laforgne der Schwester des Freundes den Arm bot, um sie zurück zu führen, waren der Fürst Trubetzkoi mit dem Lord und mehrere der Cavaliere, die vorhin die kritische Jury über die Damen des Circus und die Zuschauer gebildet hatten, heran getreten. Der Fürst hatte so eben vergeblich bei der Garderobe der Kunstreiterin antichambrirt, sich aber mit den Nachrichten der Kammerfrau begnügen müssen. Aber er erzählte der Gesellschaft, daß Sennora Rositta sich den Fuß bedeutend verrenkt habe, daß er geholfen, ihr einen Verband umzulegen, und daß sie ihn vor ihrer Abfahrt nach dem Hôtel gebeten, sie ja des andern Morgens zu besuchen.

»Ihre Wette, Peard,« sagte der Viscount, »ist also dennoch verloren. Ein verstauchter Fuß ist noch kein gebrochener Hals. Sie haben Unglück heute Abend!«

»Euer Herrlichkeit haben mir versprochen,« meinte der modernsirte Menschenjäger, »daß ich in Paris einige interessante Fälle sehen würde. Es ist wirklich schade – ich habe schon neun Männer, aber noch keine Frau den Hals brechen sehen, obschon ich ein Mal nahe daran war, als ein Sergeant meiner Compagnie die seine zwei Treppen hinunter warf. Aber diese Weiber haben ein Leben wie die Katzen!«

Der Viscount lachte. »Sie sind zu ungeduldig, Kapitain – wahrhaftig, wie ein junger Bräutigam. Es geht hier nicht so rasch wie in Dahomey, aber es ist interessanter, ich dächte, Sie wüßten das! Dieser junge preußische Bauer, den uns vorhin Montboisier vorstellte, hat Sie um Ihr Vergnügen gebracht, wahrhaftig, ohne selbst Ersatz zu leisten; denn dort steht er in Person und – very well – ich muß ihm die Hand drücken, denn er ist ein wackerer Bursche und ich habe selten Etwas entschlossener ausführen sehen, als diese That. Ich hätte Lust, ihn zu meinem Stallmeister zu machen!«

»Diable, Mylord – Sie haben Recht, schnarrte der Fürst, »aber ich komme Ihnen zuvor. Ich habe das erste Recht auf ihn, da mich die kleine Rositta mit ihrer Gunst beehrt, Ktschortu – ich will ihn auf meine Güter in der Ukraine schicken; seit die kleine Tunsa eigensinnig geworden, ist Niemand da, der so trefflich mit Pferden umzugehen versteht!«

Er war mit Hilfe des Stockes zu der Gruppe des jungen Preußen mit seiner Schwester heran getreten, um die sich mehrere Personen drängten, und tupfte ihn vornehm mit dem Stockknopf auf die Schulter. »Sie haben die Sache brav gemacht, Monsieur,« sagte er vertraulich. »Hier ist meine Karte, besuchen Sie mich morgen – wir wollen über Ihre Belohnung sprechen!«

Otto von Röbel sah ihn erstaunt an – Kapitain François brach in ein helles Gelächter aus.

»Mein Herr,« sagte der Preuße, die Karte zurückgebend, »Sie irren sich wahrscheinlich in der Person.«

»Ich bin der Fürst Trubetzkoi!«

»Das hindert nicht, daß Sie ein Einfaltspinsel sind,« sagte der Kapitain, dem Freunde die Antwort abschneidend. »Es ist Zeit, Otto, daß Du den Herrn nicht länger zum Schauspiel dienst – komm!«

Der junge Edelmann fühlte, daß er Recht hatte und wollte ihm folgen, während der Fürst unter dem Gelächter seiner Freunde ziemlich verblüfft da stand, als er seine Hand gefaßt fühlte.

Es war der Mohrendoktor, den er neben sich sah.

»Mein Herr,« sagte dieser, mit seinen großen dunklen Augen ihn aus dem sonn- und wetterverbrannten Gesicht anschauend – »ich habe gehört, daß Sie der braven Nation der Preußen angehören, zu der mich die Erinnerungen meiner Jugend ziehen; denn einem Ihrer Landsleute verdanke ich mein Leben. Wenn das Blut Achmets, des letzten Hacenen, Ihnen je nützen kann, so fordern Sie dasselbe, und er wird bereit sein, es Ihnen zu geben, wie Sie das Ihre willig gewagt für die letzte Freude, an der sein altes Herz hängt. Ich soll Ihnen den Dank eines jüngern bringen, welches Ihnen allein schuldet, daß es noch schlägt! Nehmen Sie dies Zeichen zum Pfande, bis die Geberin Ihnen selbst ihren Dank sagen kann!«

Er reichte ihm ein Bouquet, es war das Veilchen-Bouquet, das er selbst ihr geworfen, das sie bei dem wilden Ritt an ihrem Busen getragen, und das mit seinem Blute benetzt war.

»Leben Sie wohl, Monsieur,« fuhr der Arzt fort – »dies ist nicht der Ort, Ihnen weiter zu danken. Ich gehe, das Kind meines Herzens zu beruhigen, daß Gottes Hand auch seinen Retter bewahrt hat. Auf Wiedersehen, mein junger Freund, denn dort ist sie selbst!«

Ein donnernder Jubel erschütterte das Haus, denn in der That war am Eingang der Manège so eben Sennora Rositta an der Hand des Directors unter dem Tusch der Musik erschienen.

Der Enthusiasmus des Publikums war gränzenlos, als es sein Schooßkind, die gefeierte Künstlerin, zwar etwas bleich und angegriffen, aber desto interessanter im Nimbus der vorhergegangenen schrecklichen Szene wieder sah.

Die Tücher der noch anwesenden Damen wehten, die Galerien stampften und schrieen entzückt über die genossene Tragödie ohne Extra-Entrée, die Lions erschöpften sich in Brava's und Bravissima's und allen möglichen liebenswürdigen Exclamationen, und die Journalisten schwelgten in voraus in den Feuilletons, die mindestens acht Tage Stoff hatten. Wahrscheinlich, daß auch bereits mehr als einer oder der andere der Tonangeber der Moden an einen neuen Hut à la Rositta oder eine Garnitur à la Matador dachte! Paris liebt die Aufregung und die Extase für die Coryphäen des Tages, sei es auf den Brettern des Theatre Français, auf den erstürmten Wällen des Malakof, auf der Tribüne der Deputirten-Kammer, im Cancan der Clauserie de Lilas oder auf dem Schaffot.

Nur müssen sie diese Begeisterung eben nicht mehr als höchstens acht Tage in Anspruch nehmen!

Das Auge der Kunstreiterin, indem sie mit tiefer Verneigung dem Rasen des Publikums dankte, schweifte suchend über den glänzenden Raum. Einen Moment schien es Feuer zu sprühen, als er über die kaiserliche Loge flog, und ihre Hand zuckte krampfhaft in der des Direktors. Die Kaiserin hatte mit ihren Damen sofort nach dem unglücklichen Vorgang die Loge verlassen und in dem anstoßenden Salon nur so lange verweilt, bis der Direktor des Cirque dem Publikum verkündet hatte, daß Mademoiselle Rositta sich wieder erholt habe und kein weiteres Unglück zu beklagen sei; – aber im Hintergrund der Loge stand mit verschränkten Armen noch eine dunkle Gestalt, gleich als wolle sie dem Publikum trotzen, wie sie der sehr ungnädigen Entlassung der hohen Verwandtin getrotzt hatte, und trotz der Entfernung kreuzten sich die Blicke der Reiterin und des Grafen Alvaro wie zwei scharfe Stahlklingen. Im nächsten Moment aber trafen die sich stolz abwendenden Augen der Sennora auf die Gestalt, die sie gesucht, auf den Mann, dessen, stille aber glühende Huldigung an jedem Abend ihres Auftretens ihr nicht entgangen war, und der so kühn für sie das eigene Leben gewagt hatte.

Sie sah ihn, wie er am Eingang der Manege in dem dichten Haufen des Publikums stand, er fühlte ihren dankbaren Blick und als er jetzt zum zweiten Mal an diesem verhängnißvollen Abend das Veilchenbouquet an seine Lippen hob, wußte er, daß jener geheimnißvolle Strom, welcher über den Raum hinweg Seelen und Herzen verbindet, auch zwischen ihm und ihr eine Kette geschlossen, die nur der Tod brechen aber nicht vernichten konnte.

Die schöne Erscheinung war unter dem Applaus des Publikums hinter der fallenden Portiere verschwunden und aus der neu geöffneten brach der Zug der glänzenden Quadrille, während der Menschenstrom Otto hinaus aus dem Ausgang des Circus trug, denn der größere Theil der Zuschauer verließ jetzt denselben, nachdem die vornehmere Welt sich bereits schon vorher gleich nach dem Unfall entfernt hatte.

Hier traf er auch François mit den Damen seiner harrend, denn Frau von Röbel wollte, trotz des Zustandes ihrer Tochter, den Ort nicht verlassen, ohne sich überzeugt zu haben, daß ihr Sohn nur unbedeutend verletzt sei.

Sie bestand jedoch vergebens darauf, daß der junge Mann mit ihr zugleich in dem Wagen, den der Kapitain durch einen Commissionair holen ließ, nach dem Hôtel zurückkehre, und erst, als Laforgne ihr zusicherte, daß er Otto, der die bekannte Enge der pariser Fiakre vorschützte und erklärte, daß ein Gang in der frischen Luft ihm wohlthun würde, begleiten wolle, fügte sie sich mit mütterlich zärtlicher Besorgniß darein, voraus zu fahren.

Die beiden Freunde, von denen jeder so viel zu denken hatte, waren eben im Begriff, Arm in Arm nach der großen Allee der Elysäischen Felder einzubiegen, als zwei Herren in ihre Mäntel gehüllt, an ihnen vorüber gingen, um in ein Cabriolet zu steigen, das in der Nähe einer der fast Tageshelle verbreitenden großen Flambeaux vor dem Eingang hielt.

»Es thut mir leid, lieber Präfect,« sagte der eine der Herren, eine kleine hagere Figur, »daß ich sie belästigen muß, mich nach Hause zu bringen; aber der Wagen vom Dienst, in dem ich gekommen, hat unsere kleine Eugénie, der der Kopf unter der Krone gewaltig zu wachsen anfängt, begleitet und ich müßte sonst wahrhaftig einen Fiacre der Regie rufen.«

»Wir haben denselben Weg, Herr Graf,« sagte der hohe Beamte, der jedoch nur Zivil trug. »Ich mache mir ein Vergnügen daraus, Sie an Ihrer Thür abzusetzen. Aber sagen Sie, was hatten Ihro Majestät?«

»Bah – eine Ihrer gewöhnlichen Launen. Sie bildet sich ein, ein zufälliger Ausruf, der mir entschlüpfte, sei die Ursache von dem Unfall dieser Reiterin gewesen. Apropos Rositta – wissen Sie etwas Näheres über diese Tagesschönheit, über die sich alle Welt in Paris den Kopf zerbrechen soll und die ich heute zum ersten Mal gesehen habe! – Aber lassen Sie uns hier ein Stück die Allee entlang gehen – Ihr Coupé kann uns dort in dem Fahrweg folgen, lieber Senator.«

»Sie geben mir da einen Titel, Herr Graf, der mir nicht zukommt.«

»Bah – ich habe in den Appartements des Kaisers einige Worte fallen hören. Aber um auf meine Frage zurück zu kommen, was wissen Sie von dieser Sennora Rositta, wie sie sich nennt? woher kommt sie?«

»Das ist bekannt genug, sie kommt zunächst von London. Aber sie war vorher in Petersburg. Vordem hat man Nichts von ihr gehört – ihr Paß ist in bester Ordnung.«

Der Graf, wie der Präfekt ihn genannt, zuckte die Achseln. »Gehen Sie mir mit Ihrem Paß, liebster Pietri – wenn die Polizei weiter Nichts weiß, als was in den Pässen steht!«

Es war in der That der Chef der pariser Polizei selbst, der alte corsische Bonapartist, der im Laufe der Vorstellung, auf die Nachricht von der Anwesenheit der Kaiserin, nach dem Circus gekommen war und beim Verlassen desselben am Ausgang auf Don Alvaro, ihren Verwandten, gestoßen war.

Der Präfect warf auf seinen Gesellschafter einen raschen forschenden Blick. »Da Sie sich für die Dame zu interessiren scheinen,« sagte er vorsichtig, »so kann ich Ihnen nur sagen, daß sie mit besonderen Empfehlungen an den russischen Gesandten hierher gekommen ist. Man will wissen, daß sie in Petersburg die Nachfolgerin der schönen Schauspielerin Frau von Bärndorf in der Gunst des Hofes gewesen ist und unter der besonderen Protektion eines der Großfürsten gestanden hat. So viel ich von der Dame gehört, ist sie keine leichte Eroberung, liebster Graf!«

Der Spanier zuckte ungeduldig die Achseln. »Das sind alles Dinge, die Ihnen jeder Pflastertreter von Paris sagen kann. – Mich interessirt die Person allerdings – aber aus anderen Gründen. Haben Sie die Sendung des Grafen Montboisier bemerkt?«

»Des Obersten? ich sah ihn aus der Loge nach den Garderoben gehen.«

»Meine werthe Cousine hat ihn zu der Reiterin geschickt.«

»Es war sehr gnädig von Ihro Majestät,« sagte vorsichtig der Präfect, »sich noch besonders nach dem Befinden einer solchen Person erkundigen zu lassen.«

»Ah bah – das war es nicht allein. Sie sprach wenigstens fünf Minuten mit ihm und hat ihm offenbar einen besonderen Auftrag gegeben.«

»Es ist möglich!«

»Hören Sie mich an, liebster Präfect. Sie wissen, wie leicht meine Cousine sich von Personen, für die sie Interesse faßt, mißbrauchen läßt und wie sehr dem Kaiser solche Aventüren unangenehm sind. Ich habe meine besonderen Gründe, diese plötzliche Laune zu verhindern. Eine Liebe ist der anderen werth – Sie kennen meine Verbindungen bei Hofe und bei dem Prinzen. Ich gebe Ihnen mein Wort, daß bei der nächsten Ernennung der Senateurs Ihr Name dazu gehören wird. Aber ich muß wissen, worin der Auftrag meiner Cousine für diese Mademoiselle Rositta bestanden hat.«

Der künftige Senateur sann einige Augenblicke nach, gleich als überlege er seine Mittel, dann sagte er mit Bestimmtheit; »Sie werden es bis morgen Mittag erfahren, Herr Graf!«

»Gut – ich verlasse mich darauf und rechnen Sie in jedem Fall auf mich. Sie wissen, daß Sie Gegner genug haben und ein scharfes Ohr und Auge in der Nähe meines hohen Verwandten wird Ihnen den Freundschaftsdienst vergelten. Ich denke, wir können nun einsteigen!«

Der Präfect machte eine zustimmende Bewegung und indem sie sich zu ihrem Wagen wandten, begegneten sie zum zweiten Mal den beiden Freunden, die Arm in Arm langsam nach dem Place de la Concorde zugingen.

In dem Schein der Gasflammen erkannte der spanische Graf die beiden Gesichter.

»Caramba!« sagte er stehen bleibend und auf die unverschämteste Weise die beiden Freunde lorgnettirend, – »sieh da, da ist ja wahrhaftig der kleine Ritter unserer Reiterin, der sie so geschickt bei ihrem Salto mortale in seinen Armen auffing. Schade, daß die türkischen Beinkleider uns das hübsche Schauspiel schmälerten. Und wie ich sehe, in der guten Gesellschaft eines Kunstreiters aus den Pampas meines ehemaligen Schwiegervaters.«

Die Worte waren so laut gesprochen, die hochmüthige Weise, mit welcher der Graf stehen bleibend die Freunde fortwährend ansah, war so beleidigend, daß Beide sofort ihren Schritt hemmten.

Eine zornige Gluth färbte das Gesicht des Kapitains und er wollte auffahrend auf den Beleidiger losschreiten, als er seinen Arm mit starker Hand festgehalten fühlte.

»Halt, François – bei unserer Freundschaft! Das ist meine Sache!«

Der Preuße trat auf den Spanier zu, den sein älterer Gesellschafter vergebens nach dem harrenden Wagen zu ziehen suchte.

»Lassen Sie uns immerhin einige Augenblicke verziehen,« lächelte er höhnisch – »es scheint, daß wir einige Belehrung über die Reitkunst hören sollen.«

»Mein Herr,« sagte der Preuße fest – »es scheint Ihre Absicht, mich herausfordernd zu beleidigen!«

»Der Graf Gusman de Montijo, mein Lieber,« sagte der ehemalige Verlobte der schönen Argentinerin stolz, »fordert die Stallmeister des Herrn Déjean nicht heraus!«

Das Gesicht Otto von Röbels war ruhig – aber es begann jene eigenthümliche Blässe, das blaue sonst so freundliche Auge jene kalte Starrheit anzunehmen, die Jeder, der solche nordische Charakter kennt, nur mit Besorgniß wahrnimmt.

»Herr Graf Gusman de Montijo,« fuhr der Preuße fort – »da Sie beliebt haben, sich mir vorzustellen, so sage ich Ihnen, daß Sie die Ehre haben, mit einem preußischen Edelmann zu sprechen. Mein Name ist, wie Ihnen diese Karte zeigen wird, Otto von Reubel. Wäre ich aber auch nicht einmal einer der Stallmeister, sondern einer der Stallknechte des Herrn Déjean, so würde ich mich immer noch besser dünken, als ein Grand von Spanien der für sein Entrée in den Circus glaubt, boshafter als ein feiger Mörder handeln zu können!«

Der Gesellschafter des Grafen trat einen Schritt vor, als wolle er sich zwischen die beiden Streitenden drängen.

»Mäßigen Sie sich, mein Herr, – dieser Cavalier ist ein naher Verwandter Ihrer Majestät der Kaiserin!«

»Ich habe diesen Herrn in der Kaiserlichen Loge gesehen, und bedauere, daß die Kaiserin von Frankreich einen Banditen in ihrer Nähe dulden konnte. Sie mein Herr werden bis morgen Mittag die Dame, die ich vor den Folgen Ihres tückischen Streiches zu retten die Ehre hatte, um Verzeihung bitten, andern Falls ...«

Der Graf lachte spöttisch auf. »Nun mein junger preußischer Amadis – andern Falls –«

»Werde ich Sie, da ich jetzt Ihre Adresse weiß, aufsuchen und vor ganz Paris ohrfeigen!«

»Schurke!«

Das Wort war kaum ausgesprochen, als eine derbe Ohrfeige auf der mageren Wange des Spaniers klatschte.

Der Beamte warf sich dazwischen. »Unsinniger – was unterstehen Sie sich – ich werde Sie auf der Stelle verhaften lassen, ich bin der Polizei-Präfect von Paris!«

»Ich glaube, daß Signor Pietri zuerst Edelmann gewesen ist, bevor er Präfect wurde,« sagte der Kapitain fest. »Wir haben hier nicht mit der Polizei zu thun, sondern mit der Züchtigung eines unverschämten Beleidigers.«

Der hohe Beamte schien in der That zu fühlen, daß er hier eine falsche Rolle spielen würde und daß die beiden Fremden in ihrem Recht waren; denn er begnügte sich, den anfangs wie betäubt von der kräftigen deutschen Ohrfeige dastehenden, dann aber in ohnmächtiger Wuth mit den Zähnen knirschenden und in seiner Muttersprache die wildesten Verwünschungen und Drohungen sprudelnden Cavalier mit Gewalt nach dem Wagen zu drängen, weil die Scene, obschon sie in einer Seiten-Allee gespielt hatte, bereits Aufsehen zu erregen und Zuschauer zu versammeln begann.

»Gehen Sie, meine Herren, entfernen Sie sich sogleich – wir werden Sie zu finden wissen!«

»Ich werde die Botschaft dieses Herrn erwarten!« sagte der Preuße stolz. »Komm François!«

Sie gingen Arm in Arm weiter, ohne ihren Schritt auch nur um einen Grad zu beschleunigen. Erst als sie in einiger Entfernung waren, zog der Kapitain, der auch die kürzeste Beraubung seiner Freiheit in diesem Augenblick mehr als alles Andere fürchten mußte, den Freund rascher vorwärts und sah sich nach einem Wagen um.

Es war Monsieur de Pietri unterdeß gelungen, seinen Begleiter zu dem seinen zu führen. »Um Himmelswillen, Graf, was fiel Ihnen ein! ich kann Ihnen nicht verbergen, daß Sie die Scene selbst hervorgerufen haben – es ist unmöglich, die Sache zu vertuschen, ich werde dem Kaiser davon Anzeige machen müssen!«

»Nicht eher, als bis ich sein Blut gesehen,« knirschte der Spanier. »Er soll es mir büßen, er und seine Metze! – den Andern überlasse ich Ihnen!«

»Den Namen des Einen kennen wir – wer ist der Zweite?«

»Ein niederträchtiger Revolutionair – ein Vertrauter Garibaldis!«

»Wissen Sie das gewiß?«

»So gewiß ich Sie vor mir sehe! ich traf ihn zwei Mal im Leben – obschon ich in diesem Augenblick seinen Namen vergessen habe – einmal in Montevideo, das andre Mal an dem Abend, als meine Verlobte verschwand – er ist offenbar dabei im Spiele gewesen, denn ...«

Er unterdrückte die Fortsetzung seiner zornigen Worte.

Der Präfect schob ihn in den Wagen und blickte sich hastig um. Dann hielt er den Finger an den Mund und ließ ein kurzes scharfes Pfeifen hören.

Augenblicklich kamen von beiden Seiten des breiten Fahrweges zwei Personen herbei.

»Kennen Sie mich?«

»Euer Excellenz selbst!« sagte der Eine devot.

»Gut! haben Sie beobachtet, was dort eben vorgegangen ist?«

»Zu Befehl Excellenz« – berichtete der, welcher den Präfecten erkannt hatte. »Dort drüben ist mein Posten. Ich bemerkte einen kurzen Streit – aber die Sache ist so gewöhnlich in den Alleen, daß ich keinen Grund hatte, mich einzumischen.«

»Die beiden Männer, die ihn veranlaßten« sagte der Präfect mit dem scharfen Blick des Polizeibeamten, »sind jene Allee entlang gegangen – der Eine eine große schlanke Figur, mit einer Binde um den Kopf, da er im Circus sich verwundete, der Andere kleiner, von soldatischem Wesen; dieser trägt einen grauen Zuaven-Burnus, der Erstere einen dunklen Paletot. Folgen Sie ihnen bis zu ihrer Wohnung, namentlich dem Kleinern! Morgen früh genauen Rapport!«

»Zu Befehl Excellenz!«

Der Präfect war in das Coupé gesprungen.

»Fort, Andrée! In der Rue St. Honoré 60 hältst Du an!«

Der Wagen rollte davon und der hohe Beamte fuhr fort seinem Gesellschafter, der mürrisch schwieg, lebhafte Vorwürfe zu machen, während die zwei Spürhunde der hohen Polizei sich bereits auf den Weg gemacht hatten und die Allee durchstreiften.

Die beiden Freunde hatten eben den Platz de la Concorde erreicht, als ein Fiacre, der an ihnen vorbeigefahren war, auf den Ruf des Insitzenden hielt, und der Schlag rasch geöffnet wurde.

»Monsieur de Reubel!«

»Steigen Sie ein – es handelt sich um Ihre Freiheit – geschwind!« fuhr die Stimme in deutscher Sprache fort.

Otto von Röbel hatte sie erkannt.

Es war die des Freundes seiner Jugend, des Mannes, welcher noch immer das Herz seiner Schwester besaß.

»Was wollen Sie von mir – ich denke, wir haben Nichts mehr mit einander zu schaffen!«

»Um Himmels, willen, Herr von Röbel« sagte der Secretair der Fürstin, »welcher schreckliche Irrthum uns auch getrennt haben mag, steigen Sie ein so schnell als möglich – die Spione der Polizei sind auf Ihrer Ferse, es gilt vor Allem, diesen Sie zu entziehen!«

Der Kapitain verstand durch den Umgang mit dem jungen Preußen bereits genug Deutsch, um den Sinn der Aufforderung zu begreifen.

»Vorwärts Otto, wenn es ein Freund ist, der uns warnt, müssen wir die Gelegenheit benutzen. Du weißt nicht, was auf dem Spiele steht!«

Er schob ihn fast mit Gewalt in den Wagen. »Boulevard Poissonnière, Ecke des Montmartre, aber rasch!« rief er dem Kutscher laut zu und schwang sich in den Wagen, denn eben näherten sich einige verdächtige Gestalten. Der Kutscher hieb auf sein Pferd und der Wagen rollte rasch davon.

Erst nachdem sie die Madelaine passirt hatten, wandte sich der Secretair zu den Beiden und bediente sich jetzt der französischen Sprache.

»Ich bitte Sie um Verzeihung meine Herren, daß ich mich auf diese Weise in Ihre Angelegenheiten gemischt und Sie fast mit Gewalt entführt habe. Indeß Sie werden es für gerechtfertigt halten, wenn Sie erfahren, daß ich Ihren Streit in der Allee der Avenue Gabriel mit angesehen habe und dann hörte, daß der größere der beiden Herren, mit denen Sie den Wortwechsel hatten und der wahrscheinlich ein Polizeibeamter sein muß, mit einem Zeichen Leute zu seinem Wagen rief, ihnen Ihr Signalement gab und sie beauftragte, Ihnen zu folgen. Ich nahm sofort den nächsten Fiacre und eilte in der Hoffnung, Sie zu treffen, voraus!«

Ohne eine Antwort abzuwarten, öffnete, er das Wagenfenster, sah hinaus, ob sie etwa in bemerklicher Weise verfolgt würden, und befahl dann dem Kutscher, als hätten sie sich besonnen, nach der Rue Augustin zu fahren.

Otto von Röbel schwieg noch immer, aber der Kapitain reichte dem ehemaligen Studenten die Hand. »Ich habe zwar nicht die Ehre, Sie zu kennen« sagte er, »aber Sie haben uns wahrscheinlich einen großen Dienst geleistet, denn Sie haben uns die Freiheit zu handeln bewahrt. Lassen Sie gefälligst auf dem Börsenplatz halten, von dort werden wir leicht unbemerkt unsern Weg fortsetzen können. Selbst wenn die Spione gleich hinter uns einen Wagen gefunden haben, wird es kaum möglich gewesen sein, in dem Wagengedränge der Boulevards uns zu folgen.«

Es erwies sich in der That so, denn als sie an der Börse ausstiegen, bemerkten sie keinen Wagen, der ihnen gefolgt und sie konnten unbelästigt ihren Weg fortsetzen.

Rudolph Meißner begleitete sie nur einige Schritte, dann blieb er stehen.

»Ich darf Ihnen nicht weiter lästig fallen, meine Herren« sagte er, »und kehre nach meiner Wohnung im Hôtel de Louvre zurück, wo die Fürstin Trubetzkoi, in deren Dienst ich stehe, logirt. Haben Sie mir irgend eine Erklärung zu machen, Herr von Röbel, oder bedürfen Sie meiner Person, so werden Sie mich dort finden – daß ich Sie nicht aufsuchen darf, um selbst eine Erklärung Ihrer Worte gegen einen Mann, dem Sie doch sonst Ihre warme Freundschaft schenkten, zu erbitten, – das wissen Sie. Möge Gott Sie und die Ihren glücklich in unsere theure mir leider verschlossene Heimat zurückführen.«

Er verbeugte sich und ohne eine Antwort zu erwarten, entfernte er sich in der Richtung der Seine. Der Kapitain nahm den stummen Freund am Arm und zog ihn mit sich fort.

»Du sollst mir ein anderes Mal näher erzählen, Otto,« sagte er, »was es mit diesem Manne für eine Bewandniß hat. Einstweilen kann ich Dir nur sagen, daß er mir wenigstens einen großen Dienst geleistet hat, indem er uns den Spionen des Herrn Pietri entzog. Was Deinen Handel mit diesem gelben vertrockneten Spanier angeht, den ich aus früherer Zeit kenne, so ist er zwar sehr unangenehm, indeß, wenn Du ihn nicht geohrfeigt hättest, würde ich es auf alle Gefahr hin gethan haben. Ich bin ihm Eins schuldig für die schöne Carmen und hoffe ihn auszuzahlen, ehe wir 24 Stunden älter sind.«

»So darf ich darauf rechnen, daß Du mich secundirst?«

»Carraja! um mich der Sprache des sonnigen Montevideo zu bedienen – ich zweifle noch sehr, ob es dem werthen Vetter und Verkuppler der schönen Kaiserin von Frankreich so Eile und Ernst sein wird, sich dem Lauf Deines Pistols – denn auf ihre verdammten spanischen Degenfinten laß Dich nicht ein! – zu stellen. Er wird sicher erst alle andern Mittel versuchen, die Ohrfeige abzuschütteln und sich an Dir zu rächen. Aber ich denke, er wird nicht Zeit dazu haben und ich werde das Meine dazu thun. Befand sich die Adresse Deines Hotels auf der Karte, die Du ihm gabst?«

»Ja, Hôtel d'Orient, wohin wir gehen, denn Elise erwartet Dich dort!«

»Nicht so rasch, nicht so rasch, die Weiber können noch etwas warten, selbst meine kleine Frau. Es handelt sich um wichtigere Dinge. Ich werde diese Nacht nicht zu Hause schlafen!«

»Warum? – Du sprichst in Räthseln!«

»Das ist vorläufig mein Geheimniß. Genug, die Hand des Herrn Grafen von Montijo und die des Signor Pietri sind einstweilen noch ziemlich lang in Paris und es wäre mir sehr unangenehm, mich während des morgenden Tages etwa in der Präfectur oder gar zwischen den Mauern von Vincennes zu befinden. Am Gescheidtesten wäre es für Dich und für uns Alle, wenn Du meinem Rath folgtest, und morgen früh mit Deinen Damen und meiner kleinen Frau Paris verließest!«

»Unmöglich, Du weißt ...«

»Richtig, ich vergaß Sennora Carmen und daß Du jetzt für Deine Ritterthat Hahn im Korbe bist und den Lohn beanspruchen kannst.«

»Carmen – wer ist Carmen?«

»Cap de Bioux! ich dachte nicht daran, daß Du von der Geschichte Nichts weißt. Ich habe keine Zeit, sie Dir zu erzählen, denn ich muß jetzt nach meiner Wohnung und dann in das Hotel des Fürsten Czartoriski. Nur so viel kann ich Dir sagen, mein Junge, daß wir merkwürdiger Weise auch hier Nebenbuhler gewesen sind, wie bei meiner kleinen Frau, und daß, wenn ich Dich da ausgestochen habe, Du Dich jetzt bei Mademoiselle Rositta oder Carmen oder wie die schöne Marquise sich sonst nennen will, vollkommen revangirst.«

»Ich begreife keines Deiner Worte. Rositta – Carmen – die Marquise – ?«

»Ist vorläufig auch nicht nöthig, nur so viel laß Dir sagen, daß Du keinen schlechten Geschmack hast und daß das Schicksal in der That oft wunderlich spielt. Ich scheine zum Paladin für alle flüchtigen Schönen bestimmt, das heißt, ihr Entwischen vorzubereiten und dann im Stich gelassen zu werden. Nun – das eine Mal hat mir zu einer Frau verholfen und mich etwas vernünftiger gemacht. das andere Mal wird Dir vielleicht zu einer Frau verhelfen. In jedem Fall versprich mir, Dich morgen hübsch zu Hause zu halten und Dich nicht in Dinge zu mischen, die Dich Nichts angehen. Beruhige meine kleine Elise und bitte sie in meinem Namen, die heutige Nacht und den morgenden Tag in Eurem Hôtel zuzubringen, bis sie wieder von mir hört. Und wenn Du Mademoiselle Rositta siehst, so sage ihr, der Kapitain François Laforgne hätte ein treues Auge für seine Freunde und wäre noch heute wie damals, als er am Teich von Auteuil der schönen Marquise von Massaignac sein Wort gab, ihr beizustehen, – bereit, dies Wort mit Kopf und Hand zu lösen. Hier ist die Rue du Faubourg Montmartre, die Dich direkt nach Saint Georges führt und nun lebe wohl und Gott gebe – auf ein glückliches Wiedersehen!«

Er drückte dem Freunde die Hand – dieser versuchte vergeblich ihn festzuhalten.

»Ein einziges Wort noch, François – wenn der spanische Graf morgen seinen Secundanten schickt –«

»Caramba – so schieß ihn nieder, wenn er solche Eile hat, Du thust Dir und der schönen Carmen-Rositta den besten Dienst. Uebermorgen suche ihn andernfalls auf der Straße nach Spanien!«

Er war verschwunden; – betäubt, verwirrt von all' den Abenteuern des Abends und dem Gehörten rief der junge Preuße den nächsten Fiacre an und ließ sich nach dem Hôtel in der Rue Saint Georges fahren.

Don Alvaro hatte am Abend, sogleich nachdem er seine Wohnung betreten, ein Billet geschrieben und abgesandt.

Es war an den Marquis von Massaignac, den Gatten Cora Miron's gerichtet und lautete:

»Lieber Marquis!

Wenn Sie heute den Cirque Napoleon besucht hätten, wie ich, im Gefolge meiner sehr hochmüthig werdenden Cousine, würden Sie ein sehr merkwürdiges Schauspiel gesehen haben.

Das kommt aber davon, wenn man der Rival gekrönter Häupter sein will und nur Augen und Zeit hat für die kleine Pierrefond!

Das Testament des Herrn Obersten Marquis von Massaignac, der so zu rechter Zeit auf dem Marsfeld erschossen wurde, scheint den Gerichtshöfen von Paris nicht mehr viel Sorge machen zu sollen. Der zweite der drei Erben hat sich wieder gefunden.

Wenn der Herr Senateur von Massaignac Sehnsucht empfindet, seine verloren gegangene Schwester Carmen zu finden, um mit ihr die Reichthümer der Estancias von Montevideo zu theilen und ihr Rechenschaft abzulegen über deren Verwaltung seit fünf Jahren, wird er nur nöthig haben, sich die Adresse der berühmten Kunstreiterin Rositta zu erbitten.

Das Erkennen war gegenseitig, und zwar in einem famosen Augenblick. Ich glaube, auch die Kaiserin hat meine durchgegangene Verlobte wieder erkannt, denn es beliebte ihr, mich sehr unsanft anzulassen, für den kleinen Versuch, einen gewissen Don Alvaro Guzman de Montijo an einer sehr widerspenstigen und abenteurenden Schönen zu rächen und seinem Freunde das Vermögen der Massaignacs ungetheilt zu erhalten.

Genug, Carmen ist in Paris, die Kunstreiterin Rositta und sie sind eine Person. Daß sie so offen aufzutreten wagt, beweist, daß sie sich unter gutem Schutz weiß.

Leider ist unser guter Freund, Monsignore Corpasini nicht in Paris. Indessen befindet sich der Abbé Larivière hier und das Kloster der Schwestern du sacré coeur hat immer noch Raum für eine hartnäckige Sünderin.

Ich erwarte Sie morgen so zeitig als möglich, auch wegen einer anderen Angelegenheit. Es gilt, wenn es nicht zu umgehen ist, einen Degenstoß gegen einen Verehrer Ihrer schönen Schwester.

Auch der Bursche, der tolle Garibaldien, den wir vor fünf Jahren in Verdacht hatten, Ihre Schwester entführt zu haben, befindet sich hier. Der Satan hat die ganze Gesellschaft zusammen geführt.

Der Name des Garibaldien ist mir entfallen – wie hieß er doch? ich habe Pietri auf ihn gehetzt.

Komm Sie bald, ich erwarte Sie!«

Es war noch nicht zehn Uhr, eine Stunde, zu der das fashionable Paris sich gewöhnlich erst aus den Federn erhebt, – als der Senator Massaignac höchst erregt von der erhaltenen Nachricht in das Boudoir des Spaniers trat.

Don Alvaro kam ihm mit einem zweiten Briefe entgegen.

»Lesen Sie!«

Das Billet war von dem Polizei-Präfecten selbst, aber vorsichtig ohne Unterschrift, die Nachricht aber wichtig genug.

Der Marquis las folgende Nachrichten:

»Graf Montijo wird benachrichtigt, daß eine sehr hohe Person die Kunstreiterin heute Abend vor der Oper insgeheim in ihren Privatgemächern empfangen wird. Oberst Graf M. ist beauftragt, sie dahin zu führen.

Was den unangenehmen Streit des Herrn Grafen Montijo betrifft, so wird er 24 Stunden verschwiegen bleiben. Gegen den preußischen Edelmann und seine Familie läßt sich Nichts thun. Die Identität der anderen Person ist bisher nicht zu ermitteln gewesen.« Der Marquis knitterte erblaßt das Billet zusammen.

»Das wäre ein verdammter Streich! was ist da zu thun? – Und was ist es mit diesem Streit?«

»Ein Fremder, ein Deutscher, hat es gewagt, mich um Ihrer Schwester willen zu beleidigen. Ich muß ihn fordern, und deshalb bat ich Sie, zu kommen.«

»Sein Name?«

»Hier steht er, auf dieser Karte. Der Henker mag diese kauderwälschen Namen behalten.«

»Otto von Reubel,« las der Marquis – »der Name ist mir bekannt! Richtig, das ist die Familie, für welche mein Großvater in seinem Testament verrückter Weise das Legat ausgeworfen, auf das bis jetzt keine Ansprüche erhoben worden sind. Sie führen eine ausgezeichnete Klinge, Alvaro, so gut wie Grisi selbst, und ich hoffe, Sie werden die Sache mit einer hübschen Quart ein für alle Mal zu Ende bringen. Es ist wahrscheinlich Derselbe, der vor acht Jahren die Hand bei der Geschichte mit meinem unglücklichen Schwager im Spiel hatte.«

»Ich habe Ihnen bereits gesagt, daß er mit dem Burschen zusammen ist, der schon auf der Hacienda Ihres Vaters, als er fast noch ein Knabe war, mir entgegen zu treten wagte und hier sicher die Hand bei dem noch immer räthselhaften Verschwinden Carmens im Spiel hatte, obschon er Nichts davon wissen wollte, als er mit seinem langen Schlagtodt, dem amerikanischen Diener am andern Tage aus der Haft entlassen wurde. Sie erinnern sich – es war Canroberts wegen!2 Carajo – daß ich bei meinen schlechten Namensgedächtniß auch auf den fatalen Namen nicht kommen kann!«

»Ei ich erinnere mich dessen sehr gut – der Abenteurer nannte sich Kapitain Laforgne, François Laforgne!« sagte der Senator hämisch. »Sie waren damals sehr eifersüchtig auf ihn wegen Carmens und haben damit meine eigenen Absichten gestört.«

»Einen Augenblick« unterbrach ihn der Spanier. »Es ist nöthig, daß ich Herrn von Pietri sofort den Namen melde. Mit dessen Hilfe wird er dem Burschen leicht auf die Spur kommen und uns von ihm befreien, denn seine Anwesenheit steht sicher mit dem Erscheinen Carmens in Verbindung.«

Er setzte sich an den Schreibtisch und schrieb ein kurzes Billet, das er siegelte und sofort durch seinen Kammerdiener fortschickte.

Dann kehrte er zu der Unterhaltung mit dem Marquis zurück.

»Lassen Sie uns nun bedenken, Massaignac« sagte er finster, »was wir zu thun haben. Sie wissen, wir waren damals, als ich der Verlobte Ihrer Schwester war, keine besonderen Freunde, weil Sie, – klar herausgesprochen – das Vermögen derselben lieber selbst behalten wollten, als es einem Dritten überlassen.«

»Sie gehen zu weit, Freund – ich glaubte nur...«

»Daß sich Carmen ganz vortrefflich für irgend ein in dem Anspruch auf Mitgift mäßiges Kloster eignen würde, um dort alle Tage für die Seele ihres so unglücklicher Weise und Ihnen zu so gelegener Zeit erschossenen Vaters zu beten. Sie werden sich erinnern, daß sein Tod damals von einigen eigenthümlichen, niemals ganz aufgeklärten Umständen begleitet gewesen ist und daß Sie leider selbst damals das Unglück hatten, die Ordre zur Füsilirung der Gefangenen nach dem Marsfelde zu überbringen.«Zehn Jahre. III. Band. Ein Ball in den Tuilerien.3

Eine fahle Blässe überzog das Gesicht des Marquis. »Sie haben Recht – es war ein schreckliches Unglück!«

Seine Augen irrten ruhelos in dem Zimmer umher.

»Sie heißen ja wohl Guzmann, wie ich, lieber Freund?«

»Ja wohl – ich dächte, Sie wissen das, Graf!«

»Ich erinnerte mich blos, daß jener Vagabond, der mir das Rendezvous zwischen Ihrer Schwester und dem Abenteurer Laforgne verrieth und den ich dafür in meine Dienste genommen hatte, bis er es für gut fand, mit meiner Uhr und einigen anderen Werthsachen zu verschwinden, mir bei einer Gelegenheit erzählte, er sei an jenem Unglückstage auch auf dem Marsfeld gewesen und habe zufällig gesehen und gehört, wie ein alter stattlicher Herr einem jungen Offizier zu Pferde ein Papier übergeben und ihn dabei Guzmann genannt hat.«

Die Farbe wechselte in fliegenden Schatten auf dem widerwärtigen Gesicht des reichen Erben, er hatte offenbar alle Fassung verloren.

»Um Gotteswillen – Sie werden doch nicht etwa glauben ...«

»Ich glaube Nichts, lieber Senator und weiß Nichts. Ich erinnere mich ebenfalls nur, daß später von einer Begnadigungsordre die Rede war, die der Präsident einem alten Soldaten für seinen mitverurtheilten Sohn bewilligt hatte, und daß Herr Louis Napoleon, mein hochverehrter Vetter und jetziger Kaiser der Franzosen anscheinend sehr unwillig war, daß irgend einer seiner alten Freunde mit dem Leierkasten aus Versehen erschossen worden war. Sie wissen, lieber Marquis, ich liebe diesen hochverehrten Vetter und Kaiser keineswegs so überschwänglich, um ihm das Vergnügen zu machen, vielleicht an einem Prozeß à la Praslin seine Unparteilichkeit und Gerechtigkeit vor aller Welt zu zeigen. – Genug, liebster Senator, die Sache ist bloß eine zufällige Erinnerung und geht uns vorläufig Beide Nichts an. Sie wissen, daß wir seit der Flucht Ihrer schönen Schwester die besten Freunde sind, was Sie auch früher gegen mich haben mochten!«

Der unnatürliche Sohn trocknete sich mit dem Taschentuch die dicken Schweißperlen ab, die seine Stirn bedeckt hatten. »Gewiß, gewiß! Auf meine Ehre, Graf, Sie haben keinen wärmeren und aufrichtigeren Freund als mich. Wenn Sie die undankbare Landläuferin, meine Schwester, noch haben wollen, Tod und Teufel, ich will sie zwingen, daß sie nicht wagen soll, den geringsten Widerstand zu leisten!«

»Lentamente! Lentamente!« sagte spöttisch lächelnd der Graf. »Vor allen Dingen müssen Sie sich doch erst überzeugen, ob ich überhaupt noch Lust habe, Sennora Carmen nach der langen Irrfahrt zur Gräfin Montijo zu machen.«

»Wie Freund – ich glaubte, Sie liebten meine Schwester?« »In der That – Sie haben sich nicht geirrt, aber jetzt –«

»Nun!«

»Jetzt hasse ich sie!«

Der Senator sah ihn angstvoll an. »Aber bedenken Sie, Graf, – sie ist eigentlich noch immer eine gute Partie. Ihr Vermögen beträgt fast eine Million!«

»Ich weiß, daß es mehr als zwei Millionen beträgt« sagte mit verächtlichem Achselzucken über die habsüchtige Spekulation seines Genossen selbst nach der eben erhaltenen Lektion der Spanier. »Aber Sie sind ein Feigling, Massaignac und deshalb wissen Sie nicht, was Rache heißt! – Ich will mich an Carmen, Ihrer Schwester rächen, verstehen Sie mich? und deshalb überliefere ich sie in Ihre Hände, damit Sie Ihre frühere Absicht ausführen!«

»Ich verstehe Sie nicht ganz, Freund« baute besorgt der Erbe vor. »Wenn die Kaiserin wirklich Carmen ihren Schutz zuwendet – immer vorausgesetzt, daß Sie sich nicht irren und die Kunstreiterin wirklich die Verschwundene ist, was können wir dann thun?«

»Ich werde Ihrer Majestät meiner hochweisen Cousine dafür, daß sie sich in meine Angelegenheiten mischt, eine Pille zu schlucken geben, an der sie vollkommen genug haben wird. Haben Sie noch die Briefe, die Sie der Pierrefond entwendet haben?«

»Um Himmelswillen, was wollen Sie damit? Das sind zu gefährliche Dinge!«

»Nicht für uns, die wir keine Tölpel sind. Ich muß sie bis Mittag haben, um einen auszuwählen. – Und nun hören Sie, denn die Zeit drängt, und wir haben Manches zu thun. Hinter diesen Herrn Laforgne ist jetzt Signor Pietri gehetzt und er wird uns sicher nicht in den Weg kommen. Mit dem andern Burschen, einem jungen Laffen, will ich schon selbst fertig werden, wenn die Polizei sich ihn nicht vorher langt. Hier ist seine Karte, Sie werden sogleich bei ihm vorfahren, und ihm meine Forderung überbringen. Morgen früh 9 Uhr in Bois de Boulogne, bestimmen Sie das Nähere nach Belieben. Sennora Carmen Rositta wird morgen keinen galanten Ritter mehr haben, der ihre Reiterkünste unterstützt, aber ich denke, sie wird ihn auch nicht mehr brauchen, denn noch diesen Abend wird sie in unsern Händen sein!«

»Das ist unmöglich!«

»Es wird möglich sein! Wäre Monsignore Corpasini hier, so wäre die Sache leichter. Aber auch so wird sie gehen. Wie viel von dem Vermögen Ihrer werthen Schwester bestimmen Sie der Kirche?«

»Bester Freund – ich will sie ganz anständig ausstatten – gewiß, – aber ich denke, sie braucht ja nicht gerade in eines der anspruchvollsten und renommirtesten Klöster zu treten, – vielleicht in der Provinz, wo man weniger fordert!«

»Ich habe Nichts dawider,« sagte der Spanier hämisch, »daß Carmen sich in das Gelübde der Armuth fügen soll, da es mit dem der Keuschheit nach einer fünfjährigen Irrfahrt wahrscheinlich etwas zweifelhaft aussieht. Aber vergessen Sie nicht, lieber Marquis, daß wir die Hilfe der Kirche brauchen und diese ihren vollen Antheil haben will. Also bequemen Sie sich immerhin zu einem Drittel und wenn Sie das Vermögen Ihrer Schwester zu zwei Millionen rechnen, wird das ungefähr 6 bis 700 000 Franken betragen!«

Der Senator that einen tiefen Seufzer. »Es ist empörend« sagte er kläglich, »was diese Kirche für einen weiten Magen hat! Wenn man dann nur wenigstens ganz sicher ist vor allen weiteren Ansprüchen!«

»Das zweite Drittel ...«

Der Marquis sprang von seinem Stuhl auf. »Wie, Freund – ich dächte es wäre an dem einen genug! Ich habe mit den Nachforschungen nach der verlaufenen Dirne so viele Kosten gehabt und bin ohnehin in dem Testamente betrogen!«

»Das zweite Drittel,« fuhr der Graf fort, »bleibt natürlich Ihnen!«

»Aber der Rest – der Rest! ich bitte Sie, lieber Freund – Sie quälen mich!«

»Sollten Sie nicht einige Wechsel von einem Ihrer Freunde, einem gewissen Don Alvaro Guzman de Montijo aufbewahren, die Sie von den Juden der Koulisse in freundlicher Besorgniß für seine Ehre gekauft haben?«

Der Senator erröthete und sah sehr verlegen zu Bogen. »Es ist allerdings wahr, lieber Freund – Sie wissen, ich mache zuweilen einige kleine Geschäfte an der Börse, – es rührt dies von meinem Schwiegervater her und überdies macht ja jetzt alle Welt Börsengeschäfte, auch Morny! Aber es war allein, weil ich einen hochstehenden Namen nicht in den Händen schmutziger Jobber lassen wollte, daß ich einige Ihrer Wechsel eingelöst habe.«

»Alle, lieber Freund,« lächelte der Spanier. »Wenn meine Notizen richtig sind,« er nahm ein kleines Portefeuille aus einem Fach des Schreibtisches und öffnete dasselbe, – »so sind es sieben Wechsel in dem lumpigen Betrage von 156 000 Franken.«

»Ich glaube – es ist die Summe!« stammelte der Senator verwirrt.

»Sie werden also dabei immer noch ein vortreffliches Geschäft machen, denn ich glaube kaum, daß Sie hunderttausend Franken dafür gegeben haben. Diese nichtswürdigen Wucherer schinden den Adel förmlich! Gerade wie damals, als Sie das erste Mal meine kleinen Schulden unter der Hand hatten zusammenkaufen lassen, weil Sie gehört hatten, daß Madame Eugénie, meine schöne Cousine dieselben bezahlen wolle.«

Der edle Marquis mit dem schönen ruhmvollen Namen aus der Kaiserzeit sah kläglich zu dem Peiniger auf. »Ich glaubte Ihnen einen Dienst zu leisten, lieber Freund, – gewiß – Sie werden mich nicht unbillig finden wegen der Wechsel, ich ... ich will nur rechnen, was ich baar bezahlt – auf Ehre ... wir wollen uns arrangiren!«

»Es wird um so nöthiger sein, als meine werthe Cousine diesmal sich schwerlich bequemen wird, meine Kassirerin zu machen« sagte der Graf kalt, »namentlich nach dem kleinen Auftritt im Circus!«

Der vornehme Speculant starrte ihn an. »Um Himmelswillen – Sie glauben doch nicht, daß diese Ungnade ...«

»Von längerem Bestand sein wird? Allerdings lieber Senator – ich bin dessen ganz gewiß und deshalb entschlossen, mich zu arrangiren. Sie sollen Nichts verlieren dabei. Sie wissen aus unserer Unterhaltung, daß ich in Spanien ein Gut besitze, das Erbgut der Montijo – in der Provinz Valencia!«

»Sie haben mir davon gesprochen!«

»Ihro Majestät die Königin Isabella hat seit der Heirath meiner verehrten Cousine den Sequester auf das Besitzthum der verbannten Mitglieder ihrer Familie aufgehoben und hier sind die Urkunden über mein Eigenthumsrecht.«

»Aber was hat das Alles mit den Wechseln und Carmen zu thun? Wollen Sie denn nach Spanien zurückkehren?«

»Ich denke nicht daran! Aber ich will Ihnen einen vortrefflichen Handel vorschlagen. Wenn Sie zurückkommen von diesem Herrn de Reubel, wollen wir uns auf dem Boulevard im Café Anglais treffen und dann zu meinem Notar fahren. Sie haben 150 000 Franken für mich ausgelegt, ich verkaufe Ihnen mein spanisches Gut Montijo für 800 000 Franken und Sie zahlen mir den Rest mit 650 000 baar oder in Wechseln aus. Sie machen da ein ganz vortreffliches Geschäft!«

Der junge Marquis saß einige Augenblicke wie niedergedonnert da, ehe er sich nur zu einer Antwort aufraffen konnte. »Aber zum Henker, das Nest, das Sie mir anbieten, ist noch keine tausend Franken werth. Ich habe sichere Erkundigungen darüber – ein alter Trümmerhaufen in irgend einer steinigen Sierra!«

»Ich sehe, welchen großen Antheil Sie an mir genommen. Der Preis des Gutes liegt auch keineswegs in dem materiellen Werth – aber bedenken Sie die Ehre – das Stammgut Ihrer Majestät der Kaiserin von Frankreich!«

»Der Teufel soll mich holen, wenn ich ein solcher Narr wäre,« platzte der Senator heraus. »Das hieße ja mein Geld gradezu zur Thür hinaus werfen! Was geht mich das Stammgut der Kaiserin von Frankreich an!«

»Gewiß sehr wenig, lieber Freund,« erwiderte kalt der Spanier. »Ich erinnere mich, daß Sie keine besonderen Sympathien für die Familie Bonaparte haben können, wie Ihr leider so unglücklich verstorbener Vater, der Herrn Louis Napoleon eine Million gesandt haben soll zur Kandidatur für die Präsidentschaft. In der That, der Kaiser hat dieser Freundschaft eigentlich schlecht gedankt, indem er keine strengeren Nachforschungen über die Ursachen des Todes des seligen Herrn Marquis von Massaignac anstellte.«

Das häßliche Gesicht des Erben, des Sohnes und Mörders des alten napoleonischen Kriegers spiegelte alle Farben bei dieser so ominösen Erinnerung.

»Siebenmalhunderttausend Franken – es ist unbillig für ein spanisches Steinfeld, auf dem höchstens ein Paar Ziegen Futter finden. Hören Sie, Graf, – sein Sie vernünftig – Sie sollen die Wechsel zurück haben!«

»Glauben Sie, einen Bettler vor sich zu haben? ich will Nichts von Ihnen geschenkt, sondern habe Ihnen einen Kauf vorgeschlagen. Aber da wir nicht Handels einig werden, ist es besser, ich wende mich direkt an den Kaiser und – wenn ich ihn nur ein wenig zu interessiren verstehe – wird er sicher Ihre Wechsel einlösen. Haben Sie die Güte, Marquis, jetzt den Auftrag an den Preußen auszuführen.«

»Und Sie wollten wirklich sich an den Kaiser wenden?«

»Warum nicht, da mich meine Cousine im Stich läßt!«

»Aber Sie werden von keinen andern Dingen mit ihm sprechen?«

»Da wahrscheinlich von Ihrer Schwester die Rede sein wird, sehe ich nicht ein, wie man die Erinnerungen an den seligen Herrn von Massaignac wird vermeiden können.«

Der würdige Sohn lief wie ein Verzweifelter in dem Salon auf und ab und schlug sich wiederholt vor die Stirn.

»Nehmen Sie Dreimalhunderttausend für den Steinhaufen!«

»Ich wiederhole Ihnen, Sie beleidigen mich und meine Familie!«

»Aber – wenn nun das Duell einen unglücklichen Ausgang nehmen sollte?«

»Zum Henker – dann mag aus Montijo werden, was da will! Damit Sie sehen, daß ich Sie nicht drängen will, soll der Contrakt erst morgen Mittag in Gültigkeit treten!«

Der Sohn des Haciendero begriff, daß er sich fügen müsse, und die Aussicht auf einen ihm günstigen Ausgang des Duells beruhigte ihn einigermaßen.

»Werden Sie mich wenigstens von weitern Ansprüchen dieser liederlichen Dirne befreien?«

»Mein Wort darauf!«

Der würdige Genosse des Spaniers stieß einen tiefen Seufzer aus. »So mag es denn sein – ich werde das Gut kaufen! erwarten Sie mich im Café Anglais!«

»Gut – ich wußte es im Voraus, daß Sie Lust haben würden, spanischer Grand zu werden und in den Cortes zu sitzen. Aber jetzt beeilen Sie sich, lieber Marquis, denn ich möchte diesen preußischen Junker nicht warten lassen. Ich bitte, vergessen Sie auch die Briefe der Pierrefond nicht!«

Der Senator hatte sich erhoben und machte sich bereit, den theuren Freund zu verlassen. In der Thür blieb er noch einmal stehen.

»Sie glauben also, daß wir uns heute Abend schon die Dirne vom Halse schaffen können?«

»Ich hoffe es!«

Der vortreffliche Bruder rieb sich vergnügt die Hände. Wenn das Glück ihm wohl wollte, konnte er mit einem Schlage Beide los werden, die Schwester mit ihren Erbansprüchen durch die Rachsucht des Spaniers, diesen selbst am andern Morgen durch die Chancen des Duells.

»Verlassen Sie sich ganz auf mich, Freund, ich werde Alles aufs Beste ordnen. Unterdeß treffen Sie Ihre Anstalten!«

Er ging. Der Graf sah ihm mit einem Blick nach, der Bürgschaft gab, daß er den Charakter seines Genossen vollkommen zu würdigen verstand.

Als der Marquis von Massaignac in dem kleinen Hôtel der Rue St. Georges eintraf, fand er vor der Thür desselben eine glänzende Equipage halten, und als er seine Karte an den jungen preußischen Edelmann schickte, wurde er ersucht, einige Augenblicke in das Zimmer desselben zu treten, da Otto von Röbel sich eben bei den Damen befand.

Hätte der Senator geahnt, wer in jener Equipage gekommen und sich eben im Kreise der Familie befand, er würde schwerlich von seiner Mission, die ihn von einem gefährlichen Freunde befreien konnte, so befriedigt gewesen sein.

Eine Viertelstunde vorher war die Kunstreiterin Rositta in Begleitung ihres alten Freundes, des maurischen Arztes, vor dem Hôtel vorgefahren, und hatte Frau von Röbel um die Erlaubniß bitten lassen, ihr einen Besuch zu machen.

Obschon die Stimmung der Familie sie wenig zum Empfange von Besuchen willig machte, – denn Rosamunde war noch immer leidend und die kleine Kapitainsfrau voll Besorgniß über das Ausbleiben jeder Nachricht von ihrem Gatten, auch Frau von Röbel in den Vorurtheilen ihres Standes ohnehin nicht geneigt zum persönlichen Verkehr mit den Damen von der Kunst – ließ ihre Herzensgüte doch eine Abweisung nicht zu; denn sie fühlte, wie sehr es das junge Mädchen schmerzen müßte, ihren Dank kalt zurück gewiesen zu sehen. Daß sich die Sennora damit zuerst an sie wandte, statt an den jungen Mann selbst, erregte überdies von vorn herein eine günstige Stimmung für sie und das Wesen des Doktors, welcher den Boten der Dankenden machte, hatte etwas so Ernstes und Würdiges, daß es ihr unmöglich gewesen wäre, seine Bitte abzuschlagen.

Einige Augenblicke nachher führte der Doktor Achmet die schöne Kunstreiterin in den Salon, in dem die Familie versammelt war.

Sennora Rositta trug ein Kleid von schwarzer Seide mit dem Rebozo, ohne weiteren Schmuck als eine einfache goldene Kette und eine gleiche Spange um das feine Handgelenk ihres rechten Armes, deren Medaillon ein Veilchenbouquet von Emaille zeigte. Eine gleiche Broche und Ohrgehänge schmückten Brust und Hals und in ihrer Hand hielt sie ein Bouquet von frischen Veilchen.

Die Kunstreiterin ging mit der Ruhe und eleganten Haltung einer vornehmen Erziehung und zugleich mit der Bescheidenheit eines jungen Mädchens auf die ältere Dame zu, nahm ihre Hand und küßte sie, ehe Frau von Röbel es verhindern konnte.

»Madame,« sagte sie bewegt, »nächst dem Schutz der heiligen Jungfrau verdanke ich dem Muth und der edlen Aufopferung Ihres Herrn Sohnes ein Leben, das, so unbedeutend es auch ist, doch für einen alten und treuen Freund einigen Werth hat. In seinem und meinem Namen komme ich zu Ihnen, Madame, um Sie zu bitten, die Fürsprecherin meines Dankes bei dem Retter dieses Lebens zu sein!«

Die Edelfrau sah mit einem gewissen Erstaunen, aber zugleich mit einer rasch entstehenden warmen Theilnahme auf das schöne Mädchen; denn jener feine Instinkt, welcher das Talent edler Frauen ist, ließ sie sogleich erkennen, daß sie hier nicht mit einer der gewöhnlichen Naturen zu thun habe, welche in der Athmosphäre des öffentlichen Beifalls, sei es auf den Brettern oder in der Manege ihre höchste Aufgabe suchen und deren äußerer bestechender Glanz so häufig die bloße Tünche für Gewöhnlichkeit oder Rohheit ist.

Frau von Röbel ließ freundlich ihre Hand dem schönen Besuche.

»Wenn Sie dem Dienst, den mein Sohn Ihnen leisten konnte, und der Gott sei Dank, so glücklich für ihn abgelaufen ist, einigen Werth beilegen, Mademoiselle,« sagte sie mild, »so erinnern Sie sich, daß Gott Ihnen das Leben und diese schöne Gestalt nicht gegeben hat, damit Sie beide selbst in Ihrer Kunst in frevlen Wagnissen auf das Spiel setzen. Es sollte mir herzlich leid thun, wenn ich später einmal hören müßte, daß Ihnen ein Unglück zugestoßen sei!«

Die Kunstreiterin sah der alten Dame fest und klar in's Auge. »Madame,« sagte sie ernst, »ich verspreche Ihnen, nie mehr jenes Wagniß zu unternehmen, obschon der gestrige Ausgang nur die Folge einer niederen Bosheit war. Sein Sie versichert, daß ich jene Schaustellung einer Kunst, die in meiner Heimath das Eigenthum jedes Kindes ist, nicht aus Eitelkeit und Uebermuth treibe und daß ich den Heiligen danken werde, wenn ich sie nicht mehr nöthig habe. Und jetzt, Madame, erlauben Sie mir, diese Blumen meinem Lebensretter anzubieten, als das einzige Geschenk, was ein Mädchen in meiner Lage zu machen wagen kann!«

Und jetzt zum ersten Mal, seit sie den Salon betreten, richtete die Kunstreiterin ihr großes schönes Auge auf den jungen Mann, der hinter der Causeuse stand, auf der seine Schwester ruhte, und einen Schritt auf ihn zutretend, überreichte sie ihm mit einer leichten Verneigung den Veilchenstrauß.

Otto von Röbel hatte verlegen und befangen der Scene beigewohnt. Er hätte sich gern entfernt, aber er fühlte, daß dies nicht ging und sein Herz schlug fast hörbar, indem er die schöne stolze Erscheinung, die er bisher nur im blendenden Licht der Glasflammen, auf feurigem Roß, umrauscht von dem Beifall der Menge bewundert hatte, jetzt so mädchenhaft fromm und fast demüthig vor sich sah.

Und als sie jetzt sich ihm näherte und bei der Ueberreichung des Bouquets, dessen Bedeutung nur ihm verständlich war und ihn wie ein Rausch überkam, ihre Hand mit dem feinen duftigen Handschuh die seine berührte, da durchbebte es ihn auf's Neue wie gestern bei der magnetischen Kreuzung ihrer Blicke, und er wußte, daß er sein Herz verloren habe, um ein Herz zu gewinnen.

Es waren nur wenige Worte, die Rositta dem jungen Mann sagte, dann mit dem Takt edler Weiblichkeit wandte sie sich wieder zu den Frauen, die alle drei sichtbares Gefallen an ihr fanden und sie einluden, in ihrer Mitte Platz zu nehmen, während der Mohrendoktor den jungen Mann ansprach und seinen flüchtigen Dank von gestern in warmen herzlichen Worten wiederholte.

Es schienen in der Kunstreiterin zwei Naturen vereinigt, so ganz anders erschien sie hier dem Kreise bescheidener und edler Weiblichkeit sich anschmiegend, während auf dem Sattel ihres Rosses sie ganz die kühne, freie, stolze ja übermüthige Amazone war.

Welches war der wahre Charakter dieses schönen und räthselhaften Wesens? war es die gewandte Herrschaft einer Künstlerin über sich selbst, oder hatte der Ernst des Lebens einer ursprünglich übermüthigen, starken und freien Natur auch Milde und Demuth gelehrt?

Der junge Mann wußte nicht, wie sehr er mit diesen Gedanken, diesen unbestimmten Empfindungen die Wahrheit getroffen hatte. Aber er begriff mit tiefer innerer Befriedigung, daß die schöne Fremde, die bei aller mädchenhaften Bescheidenheit sich doch so sicher und mit dem Takt der besten Erziehung und Gesellschaft bewegte, nicht eine der gewöhnlichen mit glänzender Tünche bestechenden aber profanen Erscheinungen sein konnte, welche das sogenannte Künstlerthum bietet, und daß ihre Vergangenheit nicht in der Manège eines Circus gelegen haben konnte.

Dem wohlthuenden sonoren Klang ihrer jetzt zum ersten Mal gehörten Stimme, dem heiteren Lachen lauschend, mit der sie den Frauen die kleinen Scenen und Rivalitäten des freien Künstlerlebens beschrieb, mußte er sich Gewalt anthun, dem Gespräch zu folgen, in das ihn der Begleiter der Dame verwickelt hatte, so sehr dessen ruhiges schwermüthig ernstes Wesen und das Fremdartige, was in seiner Erscheinung und selbst seiner Sprache lag, ihn auch anzog.

Der Mohrendoktor sprach zu ihm von seiner eigenen Heimath, Preußen, an der er einen großen Antheil zu nehmen schien, und erzählte ihm, daß er selbst in seiner Jugend während des Bürgerkrieges der Karlisten und Christinos einen preußischen Edelmann habe kennen lernen, dem er die Rettung seines Lebens, als er in die Hände fanatischer Gegner gefallen war, zu verdanken gehabt.

»Haben Sie seinen Namen behalten?« antwortete der junge Mann hingeworfen – »vielleicht ist seine Familie mir bekannt.«

»Er ist todt,« sagte der Moriske traurig. »Sein Name stand unter den Ersten und Edelsten in seinem Vaterlande, es war der Principe Don Felicio Lichnowski!«

»Der unglückliche Fürst Lichnowski? Derselbe, der in Frankfurt von einer Rotte Bösewichter ermordet wurde?«

»Ich habe gehört, daß er dennoch ein Opfer seiner Kühnheit bei einem Aufstand geworden, nachdem er ihm doch in Barcellona glücklich entgangen war. Ich war damals in dem Land, aus dem meine Väter stammen, in Afrika!«

Der Ausruf des jungen Mannes hatte die Aufmerksamkeit der Frauen erregt und sie wandten sich zu der Unterhaltung der Männer.

»Wenn Sie den Fürsten gekannt haben und so aufrichtigen Theil an seinem Schicksal nehmen, mein Herr,« sagte Otto von Röbel, »dann wird es Sie interessiren, zu hören, daß meine Mutter und meine Schwester an seinem Sterbebett waren und dem Unglücklichen die letzten Dienste leisteten!«4

Der Doktor wandte sich lebhaft erregt zu den beiden Frauen.

»Mein Himmel, welche Aussicht eröffnet sich mir hier! Halten Sie mich nicht für neugierig oder zudringlich, meine Damen, wenn ich Sie frage, ob Sie sich alles Dessen erinnern, was an jenem Sterbelager vorging, was der Unglückliche sprach?«

»Die Scene war eine zu traurige, als daß sie je unserm Gedächtniß entschwinden könnte,« sagte die alte Edeldame. »Noch jetzt, nach zehn Jahren, erinnere ich mich deutlich aller Einzelheiten und Rosamunde weiß noch jedes Wort, denn sie war am nächsten bei ihm.«

Der maurische Arzt schien einen kurzen Kampf in seinem Innern zu bestehen – dann wandte er sich an das Fräulein.

»Erinnern Sie sich vielleicht, ob der Fürst in den Fieberphantasien einen Namen nannte – den Namen einer Frau ...«

»Der Unglückliche war, so lange ich um ihn blieb, bei voller Besinnung. Dennoch ...«

»Sprechen Sie; ich beschwöre Sie, Sie ahnen nicht, von welcher Wichtigkeit die Nachricht für mich ist!«

»Der Fürst,« sagte das Fräulein zögernd, »hat allerdings mehrmals leise vor sich hin, wie im Gebet oder als eine Erinnerung zwei Namen genannt, aber ich weiß nicht, ob ich berechtigt bin, die Geheimnisse eines Sterbenden einem Fremden zu wiederholen.«

»Ich ehre Ihre Rücksicht, aber ich glaube Sie genügen ihr vollständig und zugleich meinem Wunsch, wenn Sie mir sagen wollen, ob der Name darunter ist, den ich Ihnen nennen will?«

Das Fräulein von Röbel nickte zustimmend.

Der Arzt beugte sich zu ihr nieder, »Ximene?« flüsterte er.

»Es war der Name!«

Der Moriske preßte die Hand auf das Herz. »Arme Schwester!« sagte er leise. »Du bist jetzt vereint mit ihm im Himmel. Aber ich habe noch immer Deinen Schatten zu sühnen und Dein Kind zu suchen. – Fräulein,« fuhr er zu Rosamunden fort, »Sie haben mir einen großen Trost gewährt, wichtiger, als Sie denken; denn Sie haben das Andenken des Mannes, dem ich mein Leben schuldete, von einem schweren Vorwurf gereinigt. Verzeihen Sie, wenn ich mich nicht näher darüber aussprechen kann – das Grab deckt längst jene Verhältnisse, die Ihnen ohnehin gleichgültig und unbekannt sind. Aber ich bitte Sie, mir noch eine Frage zu beantworten, wenn es Ihnen möglich ist.«

»Gern, mein Herr!«

»Hat der Fürst auf seinem Sterbebett irgend Jemandem noch sein Vertrauen geschenkt oder Aufträge hinterlassen?«

»Wir sind nur so lange bei ihm gewesen, bis man ihn aus der Bethmann'schen Villa nach dem Hospital am Bleichgarten brachte. – Dort hat er der letzten Pflicht genügt und kurz vor seinem Tode einen Priester seines Glaubens empfangen.«

»Und wissen Sie zufällig den Namen desselben? Es ist möglich, daß wir binnen Kurzem nach Deutschland kommen, und ich möchte ihn aufsuchen.«

»Ich habe durch einen Zufall gehört, daß es kein Geistlicher aus Frankfurt gewesen ist, sondern ein unbekannter fremder Priester, der auf der Durchreise in Frankfurt war. Er muß Ihr Landsmann gewesen sein, denn man erzählte uns, da wir uns für die letzten Augenblicke des Unglücklichen interessirten, daß er mit dem Fürsten Spanisch gesprochen habe.«

Frau von Röbel bestätigte die Mittheilung Ihrer Tochter.

Der Arzt hatte bei dieser Nachricht die Farbe gewechselt, sein sonst so mildes freundliches Auge nahm einen finstern drohenden Ausdruck an und er versank in tiefes Nachdenken, während Otto von Röbel ablenkend die Unterhaltung aufnahm und auf andere Gegenstände brachte, aber er wurde darin durch einen der Aufwärter des Hôtels unterbrochen, der in den Salon trat.

»Mein Herr,« sagte der Diener, »der Herr Senateur Marquis von Massaignac läßt um die Ehre bitten, Ihnen seine Aufwartung machen zu dürfen.«

»Der Marquis von Massaignac? ich habe nicht die Ehre, den Herrn zu kennen. Es ist wahrscheinlich ein Irrthum.«

Da Alle auf den Diener sahen, hatte Niemand bemerkt, daß die Kunstreiterin bei der Nennung dieses Namens erbleichte und die Hand ihres Begleiters faßte, gleich als suche sie Schutz bei diesem.

»Fassung, Kind,« flüsterte der Doktor in spanischer Sprache. »Wir werden gleich sehen, was die Sache zu bedeuten hat.«

»Der Herr Marquis,« berichtete der Diener, »hat ausdrücklich Ihren Namen genannt und mir diese beiden Karten für Sie gegeben.«

Er überreichte dem jungen Edelmann zwei Visitenkarten, – die eine enthielt den Namen und Titel des Besuchenden, in der anderen erkannte Otto von Röbel seine eigene – offenbar dieselbe, die er gestern dem von ihm so schwer Beleidigten gegeben hatte. Die Erinnerung daran, die er über der Gegenwart der Kunstreiterin ganz vergessen hatte, fuhr ihm wie ein Blitz durch den Kopf.

»Führen Sie den Herrn in mein Zimmer,« befahl er; »ich werde sogleich die Ehre haben, zu erscheinen. – Es ist Nichts, Mama,« fuhr er zu der ihn fragend anschauenden Mutter fort – »ein Herr, den Oberst Montboisier adressiren wollte, um eine Partie zu besprechen.«

»Du bist im Irrthum, Otto,« sagte die Dame mild, »oder verbirgst mir Etwas. Erinnerst Du Dich nicht des Namens des Marquis von Massaignac?«

»In der That, es ist mir so,« erwiderte der junge Mann erröthend und schon im Begriff, sich zu entfernen.

»Es ist derselbe, dessen Vater Ferdinand bei seinem Aufenthalt in Paris so freundlich aufnahm während der Sohn ihn später so hart wegen der leichtsinnig eingegangenen Schuld verfolgte.«

Otto von Röbel war in der Thür stehen geblieben, seine Stirn röthete sich, das Auge blitzte.

»Wir haben doch keine Verpflichtungen mehr gegen ihn, Mutter?«

»Nein – Ihr wißt, wir haben sie mit der schweren Hypothek auf unserm Gute erkauft.«

»Er gehört demnach zu der Familie, die uns durch Kapitain Laforgne jene Anerbietungen machen ließ und uns dann so niedrig vergalt. Sei ruhig, Mutter, ich bin ein Röbel und werde meines Vaters würdig handeln.«

Die Bemerkungen zwischen Mutter und Sohn waren in deutscher Sprache gemacht worden. Obwohl die Kunstreiterin dieselbe nicht verstand, war sie doch mit kaum verhehlter Angst und sehr erregt den Worten gefolgt, während der Arzt, der aus seinen Studien genügend Deutsch verstand, um den Inhalt der Bemerkungen zu begreifen, aufmerksam und erstaunt sie anhörte. Als jedoch der junge Mann den Namen Laforgne nannte, erhob sich die Kunstreiterin rasch.

»Entschuldigen Sie meine Indiskretion, mein Herr,« sagte sie hastig – »ich verstehe zwar Ihre edle Sprache nicht, aber ich glaube in Ihrer Rede den Namen: Kapitain Laforgne gehört zu haben?«

»So ist es, Mademoiselle. Er ist der Gatte dieser Dame, die Ihnen meine Mutter wohl nur deshalb nicht besonders vorgestellt hat, weil sie als ein Mitglied unserer Familie betrachtet wird. Er war gestern mit uns im Circus und der Erste, der mir beistand, Sie bei dem Unfall unter dem Pferd hervorzuziehen.«

»François Laforgne? Derselbe, der, fast ein Knabe noch, die kühnen Züge des Generals Garibaldi in Montevideo mitmachte?«

»Derselbe!« Er sah sie erstaunt an, denn die seltsamen flüchtigen Andeutungen des Freundes am vorigen Abend fielen ihm ein.

»Verzeihen Sie mir, – aber ich möchte Gewißheit haben – wissen Sie, ob er im Januar 1853 sich in Paris befand?«

»Mein Gatte war in dieser Zeit in Paris, Madame,« sagte die kleine Frau nicht ohne eine eifersüchtige Regung.

»O dann ist Alles gut – die Menge, der Schreck, meine Ohnmacht, oder ...« sie zögerte die wahre Ursach zu sagen – »dies Alles muß mich gestern verhindert haben, ihn zu sehen.«

»In der That, Mademoiselle,« sagte der junge Mann – »mein Freund machte mir Andeutungen, daß er Sie zu kennen glaube, – aber nannte einen anderen Namen – doch entschuldigen Sie, ich darf unmöglich meinen Besuch länger warten lassen.«

Sie war vor ihm stehen geblieben und legte jetzt, fast vertraulich, die kleine Hand auf seinen Arm. »Gehen Sie und kehren Sie bald zurück, denn ich habe Sie noch viel zu fragen; aber,« setzte sie leise und hastig hinzu, – »hüten Sie sich vor dem Mann, mit dem Sie jetzt sprechen wollen!«

Er antwortete ihr nur mit einem festen feurigen Blick und verließ das Zimmer.

Die Kunstreiterin wandte sich zu der über den Gang, den das Gespräch genommen, ziemlich erstaunten Edelfrau.

»Ich werde Ihnen seltsam und wohl zudringlich erscheinen,« sagte sie, die beiden Hände der Dame fassend und an ihre Brust drückend, – »aber ich bitte Sie, beurtheilen Sie mich nicht falsch. Ich kam hierher, Ihrem Herrn Sohn durch Sie meinen Dank für meine Lebensrettung abzustatten, und finde hier vielleicht Wichtigeres, aufrichtige Freunde einer schutzlosen Waise, die der Freunde bedarf. Es drängt plötzlich so Vieles auf mich ein – Gutes und Drohendes – daß ich Sie nur bitten kann, haben Sie Geduld mit einer Fremden und verschieben Sie Ihr Urtheil über sie.«

Die Edeldame hatte die Erregte zu einem Sopha geführt und sie genöthigt, dort Platz zu nehmen.

»Beruhigen Sie sich, Mademoiselle,« sagte sie mit freundlicher Würde – »der Schrecken von gestern hat noch Ihre Nerven erschüttert. Es soll uns freuen, wenn Sie durch unsere Vermittelung frühere Bekannte oder Freunde wiederfinden können. Der Gatte dieser Dame hat allerdings ein so bewegtes und ereignißreiches Leben geführt und so viele Länder und Nationen kennen gelernt, daß es leicht möglich ist, daß Sie ihm früher schon begegnet sind, da auch Sie wohl Ihre Kunst in verschiedene fremde Länder geführt hat. – Er ist gegenwärtig in Geschäften abwesend, aber mein Sohn oder seine Gattin werden gewiß Gelegenheit finden, ihn möglichst bald von Ihren Wünschen in Kenntniß zu setzen.«

»Kapitain Laforgne ist ein edler Mann und ich hoffe, seine Gemahlin wird mir ihr Wohlwollen nicht versagen. Ich habe Vertrauen zu ihm, denn er kennt mich aus einer anderen Zeit, als ich« – fügte sie mit mattem Lächeln hinzu, – »meinen Lebensunterhalt noch nicht als Kunstreiterin erwarb. Er genoß einst die Gastfreundschaft meines verstorbenen Vaters und war bereit, der Tochter des Mannes, der ihn und seine Freunde aufgenommen, später selbst mit persönlicher Gefahr einen wichtigen Dienst zu leisten, als ein Zufall oder vielmehr das Schicksal es anders wollte.«

»Daran erkenne ich François,« sagte mit einem gewissen naiven Stolz die kleine Frau – »auch wenn ich nichts Näheres davon weiß, Mademoiselle; denn ich kenne nur wenig von dem frühern Leben meines Mannes. Aber das weiß ich, daß er stets bereit war, allen Unglücklichen oder Beistand Bedürfenden Hilfe zu leisten!«

Die Augen der kleinen Frau funkelten ordentlich vor Vergnügen bei diesem Lobe ihres Gatten, und der Fremden war sofort ihre Sympathie zugewandt, mit der sie bei der ersten Erwähnung der Bekanntschaft etwas zurückhaltend gewesen war.

»Sie sind eine Spanierin, Mademoiselle?« frug die Edelfrau, um das Gespräch auf ein anderes Feld zu lenken und wohl auch, unter den eigenthümlichen Umständen, nicht ohne eine leicht verzeihliche Neugier.

»Nein, Madame,« sagte die Kunstreiterin, deren Blicke fortwährend unruhig an der Thür hingen, durch die Otto von Röbel sich entfernt hatte – »ich bin keine Europäerin. Halten Sie es nicht für einen Mangel an Vertrauen, daß ich in diesem Augenblick nicht mehr über mich selbst sagen kann, aber meine ganze Zukunft hängt gegenwärtig von meinem Schweigen oder vielmehr von einer Unterredung ab, die ich noch heute haben werde. Nur Eines bitte ich Sie, Madame, bewahren Sie einer Waise, die sich dessen nicht unwürdig fühlt, jenes freundliche Wohlwollen, das mich bei meinem ersten Eintreten in Ihren Kreis so wohlthuend berührt hat. Ich habe meine Mutter früh verloren, Madame, und seit langer Zeit ist es das erste Mal, daß ich zu den Herzen edler Wesen meines Geschlechts reden darf. Scheint mir doch Alles so wunderbar heimisch in diesem Kreise, ist mir doch, als wären die Züge dieser jungen Dame mir nicht unbekannt, ja selbst Ihr Namen, als er mir gestern als der meines Retters genannt wurde, schlug so auffallend bekannt an mein Ohr!«

»Rosamunde,« sagte lächelnd, und bei all ihrer Einfachheit doch ein wenig geschmeichelt über den Enthusiasmus des schönen Mädchens, die Edelfrau, »ähnelt sehr ihrem älteren Bruder Friedrich von Röbel, der vor sechs Jahren in Paris sich aufhielt. Die französische Zunge corrumpirt meist den Namen unserer Familie etwas stark.«

»Monsieur de Reubel – und vor sieben Jahren in Paris,« sagte heftig die Reiterin – »Heilige Jungfrau, dann ist ...«

Der Mohrendoktor sagte rasch einige Worte auf Spanisch zu ihr. Ihr großes funkelndes Auge flog fragend von ihm auf die Frauen.

Der Doktor nickte. »Es ist so, meine Tochter – ich verstand, daß diese Dame Deinen Retter so eben noch an Beziehungen zwischen seiner Familie und dem Marquis von Massaignac erinnerte.«

»Ewiger Gott, wie wunderbar sind Deine Wege! – Ja Madame, Gott hat es gelenkt, daß die Hand Ihres Sohnes das Pferd der armen heimathlosen Fremden bändigen und ich zu Ihnen kommen mußte. Schatten meines heimgegangenen Vaters, sei gesegnet, denn Du zeigst mir den Weg, Deine Schuld zu lösen mit meinem eigenen Glück!«

Sie hatte die gefaltenen Hände über die Brust gekreuzt, ihr Auge leuchtete in stillem Glück – verwundert, bestürzt schauten die deutschen Frauen auf sie, es schien ihnen Alles, was in der Zeit einer kurzen Stunde so fremd und ungewohnt in den, wenn auch leidensreichen, doch stillen Gang ihres Lehens trat, so abenteuerlich, daß es all der Güte in dem Herzen der Matrone bedurfte, um in dem Gebahren der heißblütigen Tochter des Südens nicht etwas Verletzendes, Abstoßendes zu finden.

Aber unwillkürlich dachte Frau von Röbel dennoch daran, daß das schöne Mädchen vor ihr eine Schauspielerin, eine Reiterin des Circus sei, was sie bereits zu vergessen angefangen, und sie zog sich fast unwillkürlich wieder in die Schranke einer kälteren Zurückhaltung.

Aber auch die Kunstreiterin begriff sofort mit dem feineren Instinct ihrer höheren Natur das Gefühl der Edelfrau und das Zweideutige ihrer Stellung.

»Madame,« sagte sie ehrerbietig, »ich fühle, daß mein Benehmen Ihnen Allen sonderbar vorkommen und selbst ein ungünstiges Licht auf mich werfen muß. Aber dieser Mann, einer der besten und edelsten Menschen und bis jetzt der einzige wahre Freund eines armen Mädchens, das den Kampf gegen Jene aufnehmen mußte, die durch die Bande der Natur und der Ehre verpflichtet wären, es zu schützen, – er wird Ihnen bestätigen, daß die Kunstreiterin Rositta Ihrer Achtung nicht unwürdig ist, ja, daß sie Anspruch hat auf Ihre Theilnahme; denn nicht die edle That Ihres Sohnes allein verbindet uns. Sie haben ein Recht, jetzt mein Geheimniß zu wissen, – ich bin ...«

Der Eintritt Otto's von Röbel unterbrach das Geständniß des Mädchens. Trotz seiner Bemühung, den Eindruck und Inhalt der eben geflogenen Unterhaltung nicht merken zu lassen, zeigte sich doch ein gewisser Ernst auf seiner freien Stirn und in seinen Augen.

Die der Mutter und der Fremden hatten sich sogleich forschend auf ihn geheftet. Er fühlte dies und ging sogleich auf seine Mutter zu, aber er redete sie in französischer Sprache an, damit auch Rositta seine Entschuldigung verstehen sollte.

»Herr von Massaignac hat sich bereits wieder entfernt, Mama. Es war Nichts als ein Auftrag des Grafen von Montboisier, des Freundes meines Bruders, den ich Dir bereits vorgestellt, und der uns so viele Freundlichkeiten bezeigt. Der Herr Marquis hatte es übernommen, im Vorüberfahren die Einladung des Obersten mir zu überbringen, ihn heute in der großen Oper zu treffen. Ich werde sogleich Billets für uns Alle besorgen, wenn Rosamunde uns begleiten kann.«

»Nein, mein Sohn,« sagte die Edelfrau – »wir sind Alle nicht in der Stimmung, heute das Schauspiel zu besuchen. Das soll Dich aber nicht daran hindern. Und hat Dir Herr von Massaignac Nichts weiter gesagt?«

Eine leichte Röthe überflog die Stirn des jungen Mannes. »O doch Mama, er erwähnte flüchtig, daß er unsere Familie kenne, und die Gelegenheit wahrgenommen habe, das Verfahren damals gegen Friedrich zu entschuldigen. Sein Notar habe ohne seinen Auftrag gehandelt.«

Die Edelfrau erhob sich. »Die Schuld ist bis zum letzten Sous bezahlt,« sagte sie stolz, »ich denke, wir schulden der Familie des Herrn Marquis von Massaignac keinerlei Verbindlichkeiten und haben ihr unsere Uneigennützigkeit genügend bewiesen. Ich hoffe, mein Sohn, Du hast diesem Herrn geantwortet, wie es Dein Vater von Dir erwarten darf!«

»Sein Sie unbesorgt, Mutter,« entgegnete der junge Mann finster, »ich trage den Namen Röbel und weiß, was ich ihm schuldig bin. Zwischen uns und dem Namen Massaignac ist jede weitere Annäherung unmöglich.«

Die alte Dame nickte zustimmend. »So ist es. Und nun mein Sohn, wird es gut sein, wenn Du Deinen Freund, Kapitän Laforgne, aufzufinden suchst, um seine Frau zu beruhigen. Er wird uns wahrscheinlich auch am Besten die Lösung manches Räthselhaften geben, das uns heute so unerwartet nahe getreten ist.«

Die Kunstreiterin fühlte, daß die kühlere Wendung ein Zeichen der Dame zur Beendigung ihres Besuchs war. Die letzten Worte des jungen Edelmanns schienen ohnedem einen besonderen, ihre noch im Augenblick seines Eintritts so lebhafte Erregung niederschlagenden Eindruck gemacht zu haben und ihr Blick suchte wie berathend das Auge ihres väterlichen Freundes.

Der Mohrendoktor winkte ihr zustimmend und bot ihr die Hand, um sie fortzuführen.

»Madame,« sagte das Mädchen sich ehrerbietig verneigend, »ich fühle, daß es Zeit ist, diesen Besuch zu beenden, aber ich hoffe, daß Sie mir erlauben werden, ihn vielleicht schon morgen zu wiederholen und dann, durch die Gegenwart des Gemahls dieser Dame unterstützt, alles das aufzuklären, was Ihnen heute seltsam und selbst unrecht an dem Benehmen einer Fremden geschienen haben mag, die hierher kam, um eine heilige Pflicht der gewöhnlichsten Dankbarkeit zu erfüllen, und hier mehr gefunden hat, als sie zu hoffen wagte. Nehmen Sie auch den Dank für Ihre Güte und glauben Sie, daß, wie Gott unsere Zukunft auch lenken möge, das Andenken daran und an die That Ihres Sohnes nie in meinem Herzen ersterben wird.«

Und mit einer Verneigung, die eine Fürstin geziert hätte, verließ sie den Salon.

Ein Wink der alten Dame, auf welche dieser Abschied nicht ohne Eindruck geblieben war, bedeutete den jungen Mann, die Fremde zu begleiten. Er führte sie die Treppe hinab durch den Flur nach ihrem Wagen.

Als sie an diesem standen und er ihr die Hand zum Einsteigen bot, wandte sich Rositta zu ihm.

»Monsieur de Reubel,« sagte sie ernst, »können Sie mich versichern, daß der Besuch des Marquis von Massaignac, vor dem ich Sie warnte, keine andere Bedeutung hat?«

»Ich versichere Sie, er kam in dem Auftrag eines Dritten!«

»Was Sie auch von mir denken mögen, ich muß Sie sprechen. Wenn Sie heute Abend die Oper besuchen, wie ich hörte, so suchen Sie mich in meiner Loge auf, ich werde Sie erwarten!«

Sie sprang in den Wagen – der Moriske drückte ihm herzlich die Hand und folgte ihr – die Equipage rollte davon. –

Wir müssen für einige Augenblicke zurückkehren zu der Unterredung des jungen preußischen Edelmannes mit dem Abgesandten des Grafen Guzman de Montijo.

Als Otto von Röbel sein Zimmer betrat, fand er den Marquis, den er bisher noch nie gesehen, in einem der Sessel behaglich seiner harren. Er entschuldigte sich mit kalter Höflichkeit, daß er ihn so lange habe warten lassen und bat um Mittheilung, was ihm die Ehre dieses Besuches verschaffe.

Der Marquis hatte den um mehre Jahre jüngeren Mann ziemlich insolent lorgnettirt, ehe er wieder Platz genommen. »Monsieur de Reubel,« sagte er hochmüthig, »ich sehe, daß ich mich geirrt habe in der Person, indem ich einen mir bereits bekannten Herrn Ihres Namens hier zu finden erwartete, mit dem ich vor etwa sechs Jahren hier in Paris zusammen traf, vielleicht ein Verwandter von Ihnen?«

»So viel ich weiß, mein älterer Bruder, mein Herr. Nach der Karte, die Sie mir mit der Ihren zu senden die Güte hatten, scheint Ihr Besuch jedoch Nichts mit früheren Verhältnissen zu thun zu haben, und ich bitte demnach, direkt auf den Gegenstand desselben zu kommen.«

Die Antwort war so ruhig und gemessen und von einem so ernsten Blick begleitet, daß der Marquis sich veranlaßt fand, sein legères Benehmen einigermaßen zu moderiren, das er angenommen, als er sich einem mehrere Jahre jüngeren Mann gegenüber gesehen, dessen Adel er nur mit Geringschätzung betrachtete.

»Sie begreifen, mein Herr,« sagte er höflicher, »daß es mir nicht angenehm sein kann, mich einer Person Ihrer Familie gegenüber zu sehen, da ohne mein Verschulden einige Mißhelligkeiten zwischen uns stattgefunden, wie gesagt ohne meine Schuld, da ich Geschäftssachen meinem Notar überlasse und erst später davon Kenntniß erhielt.«

»Zur Sache, wenn ich bitten darf,« sagte der preußische Edelmann kurz.

»Ich komme soeben darauf, mein Bester. Da diese Karte, wie ich annehmen darf, also die Ihre ist, habe ich einen Auftrag an Sie, den ich, wie gesagt, der obwaltenden Verhältnisse wegen, nur ungern angenommen habe; aber der Graf Don Alvaro Guzman de Montijo ist ein spezieller Freund, fast ein Verwandter von mir und Sie. werden demnach begreifen ...«

Der Preuße verbeugte sich kalt.

»Um also die Sache zu beenden – Sie scheinen den Herrn Grafen beleidigt zu haben, so daß er sich veranlaßt sieht, Satisfaction zu fordern.«

»Ich habe den Herrn Grafen Don Alvaro Guzman de Montijo einfach geohrfeigt,« sagte der junge Mann ruhig.

»Teufel – das ist stark! Dann kann also von einer Ausgleichung nicht die Rede sein! Ich habe die Ehre, Sie hiermit um Satisfaction zu bitten. Wir werden Sie morgen Vormittag um 9 Uhr im Bois de Boulogne am Mont St. Bernard treffen und dann leicht einen geeigneten Platz finden.«

Herr von Röbel verbeugte sich. »Ich stehe zu Diensten.«

»Da Sie gewiß die Botschaft bereits erwartet haben,« fuhr der Senator fort, »so bitte ich, mir Ihren Sekundanten zu nennen, um mit ihm das Weitere zu verabreden.«

»Ich bedauere, Herr Marquis,« entgegnete der junge Mann höflich, »daß ich Sie schon weiter bemühen muß. Ein Freund, auf den ich in der Angelegenheit rechnen durfte, ist augenblicklich abwesend und ich muß daher erst, da ich nur wenige Bekanntschaften in Paris habe, einen geeigneten Sekundanten suchen.«

»Ich bin vollkommen zufrieden, wenn Sie mir ihn morgen früh vorstellen. Als Waffen werden Ihnen Degen conveniren?« »Ich verstehe mich nicht auf die Stoßwaffe, sie ist in meiner Heimath nicht gebräuchlich!«

»Gut – um so besser, dann nehmen wir Pistolen. Ein Fünffrankenstück entscheidet für die Wahl der Waffen. Zehn Schritt Distance, gleichzeitiges Feuern und Wechsel von zwei Kugeln.«

»Sie üben zu sehr französische Höflichkeit, Herr Marquis,« sagte der junge Edelmann, dem Beispiel seines Besuchs folgend und sich gleichfalls erhebend – »ich kann diese Bedingungen kaum annehmen, denn sie benachtheiligen das Recht meines Gegners auf den ersten Schuß.«

»Nein, nein – das ist so Sitte bei uns und ich würde ganz bestimmt nicht davon abgehen. Der Graf ist ohnehin nicht der Mann, einen Gegner zu schonen, und ich kann Ihnen nur rathen, sich dies zu merken. Hier ist meine Uhr, um die Ihre danach zu stellen, und nun auf Wiedersehen morgen früh am Mont St. Bernard ...«

Er grüßte mit herablassender Höflichkeit, während er einen gewissen Ausdruck der Befriedigung in seinem häßlichen Gesicht nicht ganz verbergen konnte, und empfahl sich.«

Otto von Röbel geleitete ihn bis zur Treppe. Als er das unangenehme Gesicht nicht mehr sah, war es ihm förmlich, als sei ihm eine Last abgenommen. Er bedachte einige Augenblicke, was er seiner Mutter und den Damen gegenüber sagen wolle und trat dann wieder in den Salon.

Wir haben bereits das Ende der Unterredung darin mitgetheilt.

Als Otto von Röbel von seiner Begleitung der Kunstreiterin zurückgekehrt war, entzog er sich möglichst bald den Vermuthungen und Fragen der Damen und ging nach dem Café Anglais in der Erwartung, den Grafen von Montboisier dort zu treffen oder einen der anderen wenigen Bekannten, die er hatte, um einen Sekundanten unter ihnen zu suchen, da Kapitain Laforgne es so bestimmt abgelehnt hatte und er auch nicht wußte, wo er ihn suchen sollte. Er war zunächst in seine Wohnung gegangen und hatte dort von der Wirthin gehört, daß sein Freund gestern Abend sich nur kurze Zeit daselbst aufgehalten hatte und dann fortgegangen war, ohne bis jetzt ebenso wie seine Gattin zurückzukehren daß aber bereits im Laufe des Vormittags Personen sich nach ihm erkundigt hätten, die sie für Mouchards hielt.

Aber er fand Niemand und als er sich in die Wohnung des Obersten begab, sagte ihm der Diener desselben, daß sein Herr von Lord Heresford abgeholt worden sei und nur gesagt hatte, daß er den Abend in der Oper zubringen werde.

Der junge Mann kehrte nach den Boulevards zurück und setzte sich in einem der Kaffeehäuser nieder. Der Besuch der Kunstreiterin gab ihm so viel zu denken und bewegte jede Fiber seines Herzens so stürmisch. Nebenbei war es ihm aus mehr als einem Grunde unangenehm, für sein bevorstehendes Rencontre keinen zuverlässigen Freund zur Seite zu haben. Er dachte unwillkürlich an den älteren seiner Jugend, an Rudolph Meißner, den er gestern, auf einen, allerdings bittern Verdacht hin so schnöde behandelt, und der sich so edelmüthig gerächt hatte. Was Kapitain François in kurzer Andeutung über das Leben der Fürstin hingeworfen, machte ihn glauben, daß er sich übereilt haben könne, und indem er sich des ruhigen sichern Entgegentretens des alten Freundes erinnerte, war er immer mehr geneigt, seinem Verdacht zu entsagen und beschloß zuletzt, am Nachmittag durch ein kurzes ihn zu Nichts verbindendes Billet ihn zu einem Rendezvous in der Oper einzuladen, um im Fall er keine andere Person finden sollte, den Ehrendienst als Landsmann von ihm zu fordern.

Der Gedanke an das Rendezvous, das ihm die Kunstreiterin selbst für den Abend gegeben, das abenteuerliche Geheimniß, was sie nach den Andeutungen des Kapitains und nach ihrem eigenen Auftreten bei dem Besuch in seiner Familie zu umhüllen schien, drängte aber zunächst alle anderen Gedanken und Sorgen in den Hintergrund und beschäftigte ihn so ganz, daß die Stunden wie Minuten verschwanden und es bereits spät am Nachmittag war, als er sich nach flüchtig in einer Restauration eingenommenem Diner nach Hause begab, um die Seinigen nicht noch mehr zu beunruhigen, und sich zu dem Besuch der Oper umzukleiden.

Otto von Röbel fühlte, daß der gestrige und heutige Tag über sein Leben entschieden habe, daß sein Herz mit der vollen Gluth einer kräftigen unentweihten Jugend das fremde abenteuernde Mädchen – eine Kunstreiterin, die Heldin einer öffentlichen Schaubude liebte.

Und obschon er mit Angst und Besorgniß an den strengen Ernst und die ehrenhaften Vorurtheile seines Vaters, an den Schmerz seiner Mutter dachte, – an alle die Verwirrnisse und Leiden, die bereits das Verhältniß seines verstorbenen Bruders zu der armen Arbeiterin, die thränenreiche Liebe der Schwester zu dem bürgerlichen Freunde, die Nennungen und die Leichtfertigkeit seines zweiten Bruders über die Theueren gebracht hatten, konnte er sich doch nicht enthalten, sich mit ganzer Seele diesem Zuge des Herzens hinzugeben und sich immer fester in diesen süßen Traum zu verstricken.

Warum sollte er auch nicht? – endete doch vielleicht schon am nächsten Morgen die Kugel des Gegners jeden Zwiespalt zwischen Herz und Pflicht!

Alle Welt weiß, daß die schöne Kaiserin von Frankreich zur Zeit jener interessanten Umstände, auf welche der Kaiser Louis Napoleon so stolz war, die Erfinderin der Crinoline gewesen ist, jener umfangreichen Macht des Unterrocks, welche das starke Geschlecht auf allen Wegen und aus allen früher gewonnenen Positionen verdrängt. Ohne den Enthusiasmus der Fabrikanten, der Modehandlungen und der Schneider für diesen unnahbaren Wall weiblicher Tugend, das gelöste Prinzip des lenkbaren Luftballons und der Rheumatismen zu theilen, müssen wir doch bekennen, daß sie eine gewisse Berechtigung gewonnen hat und die Augen der Männerwelt sich der Art an die bauschigen Formen gewöhnt haben, daß Phantasie mit der Wirklichkeit verschmilzt und die Rückkehr zur antiken Plattheit eine Revolution hervorrufen könnte.

Die Jupes verdanken aber nicht allein diese Erfindung der schönen Herrscherin – diese ist in Wahrheit auch die Kaiserin aller Moden in Paris geworden, und da Paris trotz aller oppositionellen-socialen Versuche von Wien, Berlin, New Jork und selbst dem Dresden des Herrn von Beust sein Scepter in dieser Beziehung unbarmherzig über die ganze Welt streckt und den Rebozo der dunkelen Augen von Estremadura, den Jaschmak von Constantinopel, ja selbst den Schurz der Indianerin und die harmlose Tracht weiblicher Landeskinder Sr. Hoheit des Herzogs von Sachsen-Altenburg immer mehr verdrängt und bald zu den Bilderbüchern verwiesen haben wird, – somit die herrschende Fee auf dem Throne der Moden für die ganze Welt.

Es ist bekannt, daß die Salons der Kaiserin das Eldorado der Modehändler von Paris, der Künstler in Sammet, Seide und Juwelen, der Erfinder jener tausend thörichten Eleganzen sind, zu dessen Entscheidungen Alle mit Zagen emporsehen. Während der Geist des dritten Napoleoniden, wenn auch nicht des größten, so doch sicher des klügsten und scharfblickendsten von seinem Kabinet im ersten Stockwerk des Flügels der Tuilerien zwischen dem Pavillon de Flore und dem Pavillon d'Horloge, aus dem mittleren der berühmten Facade der Königin Katharina von Medicis, die Geschicke von vier Erdtheilen lenkt, hat die schöne Spanierin mit den aschblonden Haaren und den schwarzen Augen ihr unbestrittenes Reich des Luxus, des Geschmacks und der Eleganz in jenen Räumen des Parterre des südlichen Flügels aufgeschlagen, die unter denen ihres Gemahls liegen und früher von der, im Unglück wenigstens erhabenen Königin Marie Antoinette und später von Louis Philipp bewohnt wurden, den das in die Fenster einsteigende Volk daraus vertrieb, weil er zu constitutionell war und die Courage seinen Ministern überließ, die deren keine hatten.

Aus diesen Gemächern, die zum Theil nach der südlichen Blumenterrasse des Tuileriengartens, zum Theil nach dem Quai der Seine blicken, hat der luxuriöse Geschmack der Kaiserin einen wahren Zauberpalast gemacht.

Wir führen den Leser am Nachmittag des verhängnißvollen 14. Januar in diese, sonst nur den Auserwählten zugänglichen Räume.

Das Diner der allerhöchsten Herrschaften war seit zwei Stunden vorüber. Der Kaiser arbeitete mit einigen Vertrauten in seinem Kabinet. Es war bestimmt, daß er am Abend mit der Kaiserin in die große Oper fahren sollte.

Die hohe Frau befand sich in dem kleinen Salon vor ihrem Boudoir mit ihren Damen, beschäftigt, neue Stoffe auszuwählen, welche der Chef eines berühmten Modemagazins, die Ehre hatte, ihr vorzulegen.

Unsere Leserinnen werden uns hoffentlich eine kleine Beschreibung dieses Salons, eines Meisterwerks der Dekoration des berühmten Tapezierers Godillot danken.

Der Salon, nebst dem anstoßenden kleinen Arbeitszimmer der Kaiserin sind ihr Lieblingsaufenthalt. Beide liegen an und in dem Pavillon de Flore, und haben die Fenster nach der Terrasse.

Es war jetzt beinahe 7 Uhr, die Vorhänge waren geschlossen und mehrere große Astrallampen verbreiteten in dem mit jenem feinen Parfüm, das nach der Kaiserin seinen Namen führt, durchduftete von der Gluth des Kamins durchwärmte Gemach.

Die Vorhänge bestanden aus weißem Taffet, welcher bei Tage das Licht weniger durchdringen läßt als der Mousseline, mit goldenen Bienen besät, über den noch dichte zweite Vorhänge von rosa und schwarzem Brocat herabfielen.

Der Salon ist mit persischer Seide von einer matten Lilafarbe tapeziert, auf der Rosenbouqets eingestickt sind. Die Fütterungen der Thüren sind von glänzend polirtem Ebenholz, das mit Gold und Perlmutt ausgelegt ist.

Karnies und Decke sind von vergoldeter Stuckatur, von Medaillons unterbrochen, die kostbare Malereien und Amoretten mit Blumen spielend, enthalten.

Der Kamin ist von jenem schwarzen spanischen Marmor, der in den Pyrenäen gebrochen wird und durch seine Zeichnung von Goldadern so berühmt und so kostbar ist. In den halb abgerundeten vier Ecken des Salons erheben sich Piedestale von demselben Marmor, ebenso ein solches in der Mitte des Salons.

Auf den vier Postamenten in den Ecken stehen große Bronce-Gruppen von Lenoir, spielende Kinder darstellend; das breite Piedestal in der Mitte zeigt eine größere Gruppe: der Engel ein Kind überwachend. Um dieses Piedestal von schwarzem Marmor ist einer jener runden Divans angebracht, die man pâté nennt, mit demselben Stoff, Grau und Rosa überzogen, von dem die Drapirung der Wand ist. Ebenso sind alle anderen Möbel, die aus niederen Polstersesseln und Divans bestehen. Ein brüsseler Teppich von dunkelrothem Muster, weich und elastisch, wie die berühmten Gewebe Turkomanniens bedeckt den ganzen Fußboden.

Auf dem Sims des Kamins steht als einziger Schmuck eine große Pendüle von Bronce, ebenfalls von Lenoir modellirt und eine Gruppe von Amoretten darstellend.

Der Salon bietet in diesem Augenblick ein eigenthümliches Bild von malerischer Unordnung dar. Es ist die Zeit, welche die Kaiserin ihr Plauderstündchen nennt, und in der sie ihre Lieferanten und Modistinnen empfängt, oder mit dem kaiserlichen Kinde spielt. An diesem Abend vereinigte sich Beides, denn auf dem Teppich und den Möbeln lagen verschiedene Spielsachen mit kostbaren Stoffen in bunter Verwirrung umher. Das pâté in der Mitte, die Divans, Stühle und Tische waren mit Seidenzeugen, Modestoffen und prächtigen Shawls förmlich bedeckt. Mitten unter diesen, auf dem runden Divan saß die hohe Besitzerin dieser prachtvollen Räume, die schöne Kaiserin von Frankreich.

Es befanden sich außer ihr fünf Damen und ein Herr in dem Salon. Die devote Haltung des letzteren, die Art und Weise, wie er die verschiedenen Stoffe in ihr bestes Licht zu breiten suchte, oder jetzt zusammenlegte, – denn die ihm gewidmete Zeit war zu Ende, – bewiesen, daß er nicht ein wirkliches Mitglied dieses vornehmen Circels, sondern einer der Lieferanten des Hofes sei.

Es war in der That der zweite Chef des bekannten Hauses Worth und Boberg, des berühmtesten Mode- und Stoffmagazins von Paris. Die Kaiserin hatte so eben einen Stoff von rothem drap d'or aus der Hand gelegt, sie schien zerstreut und blickte häufig nach der Uhr auf dem Kamin, als sich ihr mit einer tiefen Verbeugung eine ältere Dame, groß, stattlich und ernst, von wirklich majestätischem Aussehen näherte.

Es war die Prinzeß von Eßlingen, die Schwiegertochter des berühmten Marschalls Masséna, der Aspern nahm und 1810 und 11 Wellington in Portugal und Spanien schlug, die Groß-Hofmeisterin (grand maitresse) des Hofes.

»Ich erlaube mir, Ihro Majestät zu erinnern, daß das Kind von Frankreich sich noch nicht zur Ruhe begeben hat.«

Die Groß-Hofmeisterin sprach die unbedeutenden Worte mit der Wichtigkeit, mit der etwa ein Marschall die Meldung einer Schlacht gemacht haben würde.

Die Kaiserin lächelte ein wenig. »Es ist wahr, liebe Prinzessin, ich hatte es beinahe vergessen. Aber diese Damen verwöhnen ihn, sonst hätte er sich schon bemerklich gemacht. Rufen Sie die Amme, liebe Brüat, und bringen Sie ihn mir, damit ich ihn noch küsse.«

Die Gruppe der Damen vor dem Kamin öffnete sich jetzt und man erblickte auf dem Teppich liegend einen kleinen etwa zweijährigen Knaben, der sich mit einem großen Gummiball umherrollte, während die Damen sich mit ihm neckten. Die eine von ihnen hatte ihm eben den Ball fortgenommen, er lag auf dem Rücken, strampelte mit Händen und Füßen, als eine ältere Dame, in Schwarz gekleidet, eine auffallende Erscheinung unter diesen prächtigen bunten Toiletten, ihn aufnahm und begann ein lautes Geschrei.

Die Dame achtete jedoch dieses Widerstandes nicht, sondern brachte den Kleinen zu der Kaiserin.

Madame de Brüat, die Wittwe des Admirals, war die Gouvernante des Prinzen, oder vielmehr des enfants de france, wie es nach der Wiederherstellung des alten Ceremoniels der legitimen Könige heißen mußte, wenn eben weitere Kinder vorhanden gewesen wären.

Der künftige Erbe der Napoleoniden schrie sehr unbekümmert um die Dehors dieses Salons noch immer fort, selbst in den Armen seiner Mutter, in denen er sich mit seinen Thränen fortsträubte.

»Sie hören, Monsieur Boberg,« sagte die Kaiserin lächelnd – »er hat eine kräftige Stimme. Diese Herren Zeitungsschreiber lügen demnach, wenn sie verbreiten, er sei stumm. Ist Madelaine da?«

Die kräftige Figur der Amme in der bäurischen Tracht, die sie beibehalten, trat alsbald vor.

»Geben Sie ihn nur her, Madame,« sagte sie sehr unceremoniel – »ich will ihn schon zur Ruhe bringen. Willst Du still sein, Poll, oder Loukou kommt!«

Ein flüchtiges Lächeln glitt über die Gesichter der Anwesenden bei dieser ungenirten Citirung des würdigen Vetters des Kindes in Stelle einer Art von Knecht Ruprecht; Monsieur Boberg suchte seine Ueberraschung zu verbergen, indem er sich auf den Stoff, den er gerade zusammenfaltete, nieder beugte. »Loulou ist fort, mein Kleiner,« sagte die Kaiserin, die bekanntlich weder den Prinzen noch seine Schwester, die etwas emancipirte Prinzessin Mathilde besonders leiden mag, – »die garstige Madelaine lügt. Er ist im Eis am Nordpol erfroren. Da, nimm ihn, bring ihn dem Kaiser und dann zur Ruh.«

»Monsieur Thélin ist unten gewesen und hat bestellt, daß Seine Majestät nicht gestört sein will,« erwiederte die Amme, die, obschon ihre Function längst beendet war, sich doch als erste Wärterin des kaiserlichen Kindes Vieles herausnehmen durfte. Merkwürdiger Weise war auf ihre Drohung mit Loulou der Knabe auch sofort ruhig geworden und schlang jetzt, als die Kaiserin ihn zärtlich geküßt und der Amme zum Forttragen gereicht hatte, seine Aermchen um den Hals der vertrauten Pflegerin.

Die Kindheit kennt glücklicher Weise noch keinen Rang und kein Ceremoniel, obschon leider genug geschieht, sie bei Zeiten zu Affen der großen Welt zu machen!

Madame Bruat begleitete den künftigen Vertreter des Bonapartismus – so Gott es will – zu seiner Wiege, welche die gute Stadt Paris ihm bekanntlich geschenkt hat und die etwas kostbarer ist, als jener Panzer der Schildkröte, welche die guten Bürger von Pau am 4. December 1553 Anton von Bourbon für den künftigen Heinrich IV. brachten.

Die Kaiserin wandte sich zu dem Modisten. »Lassen Sie die Stoffe hier, Herr Boberg,« sagte sie, »ich werde mit Madame Vignon die Auswahl treffen. Lemonnier5 hat mir heute Morgen einen neuen Schmuck gebracht von Malachit und mich gebeten, den Stein in Mode zu bringen. Es ist eine kleine Genugthuung, die wir den Russen für unsere Siege in der Krimm schuldig sind. Dieser braune Moirée wird sich gut zu dem hellen Grün machen. Senden Sie den Stoff zu Madame Vignon.«

Ein huldvolles Kopfnicken entließ den Besitzer der Herrlichkeiten, welche ihm alle Damen von Paris und somit der ganzen Welt zinsbar machen. Die Kaiserin sah wiederum nach der Uhr – es fehlten noch zwanzig Minuten zu Sieben. Sie schien offenbar sehr zerstreut oder gelangweilt.

Eine junge allerliebste Dame näherte sich ihr. Es war die Baronin de Pierres, Palastdame der Kaiserin, ein Schooskind der hohen pariser Gesellschaft, und eine Tochter jenes amerikanischen Generals Thorn, der die reizenden Soiréen im Hôtel der Madame Adelaide d'Orleans im Faubourg St. Germain gab – in demselben Hôtel, wo jetzt Herr Baroche sehr langweilige Gesellschaften veranstaltet.

»Ihro Majestät, Madame Vignon ist in dem Ankleidezimmer. Sie wünscht einige Entwürfe und angekommene Neuigkeiten aus London vorzulegen.«

»Ah – das ist schön – sie wird uns unterhalten. Sie hat immer Neuigkeiten neben dem besten Geschmack von Paris. Lassen Sie sie eintreten, liebe Baronin. Kommen Sie hierher, Marquise, Sie sollen mir prüfen helfen, was das Westend uns schickt.«

Die Angeredete war die Marquise de las Marismas, eine geborene Engländerin, aus der bürgerlichen Familie Macdonald, die Gemahlin des Marquis Alexandre, des Söhnen Aguados, eines vortrefflichen Ehemanns.

Sie ist ein Liebling der Kaiserin – nicht blos ihrer großen Schönheit wegen, sondern auch wegen der Abstammung ihres Gatten.

Die Baronin näherte sich und nahm auf einen Wink der Kaiserin auf einem Tabouret Platz.

Madame Vignon, die Modistin, war unterdeß eingetreten; eine Kammerfrau trug ihr mehrere große Cartons nach.

Gleich den Herren Worth und Boberg ist Madame Vignon Autorität unter der vornehmen Damenwelt von Paris. Sie hat das Hochzeitskleid der Kaiserin geliefert.

»Sieh da, unsere Vignon,« sagte die Kaiserin. »Was bringen Sie uns Neues aus den Moden und aus der Gesellschaft?«

Die Modistin verneigte sich ehrerbietig. »Ihro Majestät wissen, daß gerade Sie es sind, welche die Moden macht.«

»Ja, ungefähr so, wie der Kaiser Schlachten gewinnt, die Herr Pelissier oder Herr Mac Mahon schlägt. Man erzählt mir ja Außerordentliches von dem Luxus, den eine kleine Schauspielerin von einem der Boulevard-Theater treiben soll?«

»Ihro Majestät,« sagte die Modistin mit etwas verächtlicher Miene, ihre Cartons auspackend, »meinen wahrscheinlich Mademoiselle Bellangé?«

»Ich glaube, so ist der Name. Erzählten Sie mir nicht davon Madame de Montebello?«

Die Palastdame, Gemahlin des Generals dieses Namens, des vierten Sohnes des berühmten Marschalls Lannes, eine junge leidlich hübsche, aber sonst unbedeutende Dame, bejahte. »Ich hatte die Ehre, Ihro Majestät von dem Abenteuer der Marquise von Grézy d'Hornay zu erzählen!«

»Ich erinnere mich nicht mehr genau. Wie war es doch?«

Die geläufige Zunge der Modistin lief Madame de Montebello eilig den Rang ab. »Mademoiselle Bellangé hatte durch den Aufwand ihres Auftretens Aufmerksamkeit erregt, obschon ich Ihro Majestät versichern kann, daß ihre Toilette das wahre Parfüm des Geschmacks entbehrt und nur von Madame Délaune besorgt wird, einer Größe dritten Ranges. Aber trotzdem wünschte die Marquise von Grézy die Toilette jener Dame in Augenschein zu nehmen und beauftragte ihre Kammerfrau, dies möglich zu machen, als Mademoiselle bei dem Neujahrsaufenthalt des Hofes in Compiegne gleichfalls ihren Haushalt dorthin verlegt hatte. Denken Ihro Majestät, daß diese Person es gewagt hat, förmliche Verhandlungen darüber zu führen, als gelte es eine Angelegenheit der Politik des diplomatischen Corps!«

Die Damen hatten sich, höchst interessirt von dem kleinen Scandal, näher gezogen. Die Kaiserin nickte lächelnd der Modistin, die dabei fortwährend ihre Novitäten auspackte.

»Wissen Ihro Majestät, daß Sie die Herren Barriére und Capendu in Mode gebracht haben? Ihro Majestät haben neulich das Gymnase beehrt und sind von der Aufführung der Cendrillon so gerührt gewesen, daß Ihro Majestät während zweier Akte Thränen vergossen haben. Seit der Zeit muß jede Dame, die sich achtet, die Cendrillon gesehen und in Cendrillon geweint haben. Ich habe für 10 000 Franken Spitzen von Alençon kommen lassen für die Taschentücher a la Cendrillon! Das Glück des Herrn Barriére6 ist gemacht!«

Diesmal lachte die Kaiserin geradezu. »Sie vergessen über ihren Taschentüchern die arme Marquise, beste Vignon.«

»Bitte unterthänigst um Entschuldigung. Ich wollte nur zuvor die Ehre haben, diese neue Façon der Handschuhe Ihro Majestät vorzulegen. Sie sind so geschnitten, daß der Daumen nicht abreißen kann, und mit einer kleinen Agraffe, die zweckmäßiger zusammen hält, als die Knöpfchen.7 Also das Resultat dieser unverschämten Verhandlungen war, daß Mademoiselle Bellangé eines Mittags ihrem Phaëton nach den Alleen fuhr und dabei ihre Rivalin, Mademoiselle Cora Pearl zu einem Wettritt aufforderte, und daß während dieser Zeit die Marquise mit mehreren Freundinnen, ja man will wissen, die Prinzessin Mathilde selbst, die Garderobe der Künstlerin bis in die kleinsten Details mit Muße in Augenschein nahm. Eine schöne Künstlerin – aber der Titel artiste dramatique ist für diese Damen unentbehrlich, weil er einen besonderen Reiz für die Herren hat.«

»Die Prinzessin Mathilde?« warf stolz die Großhofmeisterin ein – »ich glaube, Sie irren sich, Madame Vignon, Ihro Kaiserliche Hoheit sind über ein solches Interesse für die Garderobe einer Schauspielerin erhaben!«

Die kleine Vignon war sehr pikirt über die Zurechtweisung, um so mehr, als sie sehr wohl wußte, daß an diesem Ort die frühere Repräsentantin des kaiserlichen Hofes keineswegs sehr beliebt war.

»Die Frau Prinzessin hat wohl noch andere Dinge gethan. Man erzählt sich gar viele Sachen aus dem Luxembourg. Mein Gott, wir sind nun einmal das schwache Geschlecht und ich erinnere mich noch sehr wohl der Zeit, wo eine vornehme Dame 20 Louisdors gegeben hat für einen Galerie-Platz bei dem Banket der Socialisten!«

»Still, still,« sprach die Kaiserin – »Sie vergessen sich, Vignon. Zeigen Sie mir jenen Hut her!«

Die Großhofmeisterin war mit großem Aplomb und sehr unwillig von der Gruppe fortgerauscht und hatte sich in einen Fauteuil am Kamin niedergelassen.

»Etwas Neues, das Ihro Majestät vortrefflich kleiden wird. Es ist filzgraue Seide mit Hahnenfedern, über der Stirn ein turbanartiges Band von grünem Sammet, und eben solche Bindebänder. Ich beabsichtige, die Hahnenfedern in Mode zu bringen. Darf ich den Hut Ihro Majestät aufprobiren? Er macht sich zu dieser Robe von dunkler quergestreifter Seide vortrefflich!«

»Gut – ich werde ihn behalten und heute sogleich tragen. Doch Sie vergessen immer wieder unsere Anekdote, meine kleine Vignon. Es freut uns, unsere Cousine doch auch auf einer solchen Schwäche für Toilette zu ertappen, wenn die Toilette auch nur die Anderer ist!«

Es ist bekannt, daß die Prinzessin Mathilde die ihre mit mehr als Nonchalance behandelt.

Die Modistin hatte unterdeß aus eigener Machtvollkommenheit einen Capuchon-Mantel von grüngrauer Farbe, zu dem Hut passend, mit quer aufgesetzten bunten Streifen verziert, dazu gelegt. – Es war der Anzug, den die Kaiserin später an dem verhängnißvollen Abend trug.

»Halten Ihro Majestät es für möglich? – man denkt in London daran, den Crinolin aufzugeben und ihn mit gesteppten Röcken zu ersetzen. Aber ich bin daran, Madame Albert8 aus dem Felde zu schlagen, gerade wie wir die Engländer vor Sebastopol blamirt haben. Verzeihung, Frau Marquise, aber ich rechne Sie schon längst zu den Unsern.«

»Bitte, geniren Sie sich nicht, Madame Vignon,« lachte gutmüthig die Marquise. »Die Macdonalds waren von jeher Anhänger der Stuarts.«

»Ich denke, Lady Cowley einen Schlag zu versetzen, wenn wir ihr mit einer Erfindung zuvorkommen, die sie nicht nachahmen kann. Ich sinne seit zwei Nächten darüber, aber sie wird Aufsehen machen, auf Ehre!«

»Aber so kommen Sie doch heraus mit Ihrem Geheimniß,« sagte neugierig die Baronin. »Ist es eine Coiffüre a la Sebastopol?«

»Oh, Madame – was denken Sie von mir? Sebastopol ist längst vergessen. Es handelt sich allerdings um die Verbannung des Crinolins, aber nicht durch Jüpes, sondern durch einen ganz neuen Schnitt der Roben!«

Die Damen waren ganz Ohr – selbst die Kaiserin hörte auf, nach der Uhr zu sehen.

»Bitte, liebe Vignon,« tönte es von allen Seiten, »sprechen Sie! welcher Schnitt?«

Die Modistin machte eine majestätische Geberde. »Nein, meine Damen, – mein Geheimniß gehört zuerst Ihro Majestät. Man muß eine Gestalt haben, wie Ihro Majestät, um es recht zu begreifen. Ich kann Ihnen nur so viel sagen, daß es sich um einen Keilschnitt handelt, der eine ganz neue Figur macht. Aber ich brauche noch eine Nacht, um mit mir in's Reine zu kommen! Ich bringe Ihro Majestät unterdeß eine andere Erfindung.«

Sie langte nach einen neuen Carton.

»Aber was hatte denn diese Mademoiselle Bellangé für die Ehre, ihre Garderobe zeigen zu dürfen, verlangt?« frug die Generalin Montebello.

»Oh – nichts weniger, als auch die Garderobe der Frau Marquise und der anderen Damen besichtigen zu dürfen, und ihre Kammerfrau hatte sich eine Gratifikation von 10 Napoleonsdor ausgemacht.«

»Ich hoffe, diese Person wird die Unverschämtheit nicht so weit getrieben haben, sich in das Kaiserliche Schloß zu drängen,« sagte die Groß-Hofmeisterin vom Kamin her, wo ihr trotz ihres Unwillens kein Wort entging.

»Ganz im Gegentheil, Madame, – Mademoiselle Bellangé rühmt sich, zwei Stunden lang in den Gemächern der Damen gewesen zu sein und die geheimsten Geheimnisse der Toilette der Frau Marquise gesehen zu haben. Sie hat die Kammerfrau derselben mit 20 Napoleonsdor bezahlt. Aber die Polizei hat ihren Wettritt mit Mademoiselle Cora Pearl dafür nicht gestattet!«

Die Kaiserin wandte ruhig den Kopf nach der Seite der Groß-Hofmeisterin.

»Sie werden die Güte haben, Madame, die Frau Marquise von Grézy d'Hornay von der nächsten Liste für Saint Cloud und Compiegne zu streichen. – Wie, liebe Vignon, eine Puppe? ist sie für den Prinzen? aber was soll er mit dieser Modedame, einen Soldaten hätten Sie ihm bringen sollen.«

»Entschuldigen Ihro Majestät«, es ist meine Modellpuppe. Ihro Majestät sprachen neulich von den Agraffen a la Pompadour?«

»Ich erinnere mich – es handelte sich um das Aufnehmen der Kleider.«

»In der That, Ihro Majestät, der Jupe ist bis jetzt viel zu wenig zu seinem Recht gekommen. Man muß ihn poussiren. Haben Sie die Güte, Frau Baronin, dieses Band um Ihre Taille zu legen!«

Die hübsche junge Frau schloß das einfache schwarze Band, an dessen beiden Seiten gleiche lange Schlingen herunterhingen, um ihre blauseidene Robe.

»So, Madame,« erklärte die Modistin – »man bauscht auf beiden Seiten die Robe durch die Schlinge« – sie ließ die That dem Worte folgen – »und der Zweck ist in der einfachsten Weise erfüllt.«

»Ei das ist allerliebst – sehr hübsch!«

»Es zeigt den Fuß und mit einem gut gestickten weißen Unterrock wird es sich nicht übel machen,« erklärte diktatorisch die Modistin. »Aber es ist zu einfach, zu bürgerlich und ich habe es darum Margarethenbänder genannt, nach dem Grethchen im Faust des Herrn Schiller, des berühmten Komödienschreibers der Deutschen. Ich bringe Ihro Majestät etwas Besseres. Sehen Sie diese Puppe!«

»Sie haben das Kleid aufgenäht!«

»Nein, Frau Generalin. Belieben Sie nur ihr Kleid aufzuheben und Sie werden einen Einblick in die neue und sinnreiche Maschinerie gewinnen.«

»Ah – vier Knöpfe und Schnüre!«

»Richtig! Sehen Sie, mit welchen geringen Mitteln Personen von Genie große Erfolge zu erzielen wissen. Bemerken Sie diese kleine Oeffnung vorn im Kleid. Der porte-jupe-Pompadour, wie wir ihn mit Erlaubniß Ihro Majestät nennen wollen, vereinigt Zweckmäßigkeit mit Eleganz. Er faßt die Robe gleichzeitig an vier Seiten, zieht sie nach Belieben empor und drapirt sie zugleich in sehr graziöser Weise. Man befestigt einfach vier Knöpfe an die Innenseite des Kleides, welche den Enden der vier Schnüre entsprechen. Ehe man das Kleid anzieht« – sie entkleidete das Modell – »legt man den Pompadour um die Taille, hängt ihn hinten ein und befestigt ihn vorn durch ein Band am Corset. Dann überzeugt man sich, daß die Schnüre in den Hülsen sich leicht bewegen lassen, zieht die Robe an und bringt die beiden Knöpfe des Pompadour durch die kleine Oeffnung vorn. Dann läßt man von der Kammerfrau das Ende jedes Schnürchen des Pompadour an die vier Knöpfe im Innern des Kleides hängen und – voilá tout! die Maschinerie ist fertig!«

Die Damen probirten sämmtlich die neue Erfindung an der großen Puppe, während die Modistin einige Exemplare ihres Werkes von grauem und weißem Moirée auspackte, das seitdem die Runde durch die Civilisation gemacht hat, denn die uncivilisirte Welt darf entweder nach dem strengen Gebot Mahomeds möglichst Wenig aufheben, außer vor den Ehemännern, und der übrige Theil trägt gewöhnlich Nichts, an dem der porte-jupe-Pompadour anzubringen wäre!

Man probirte rechts und links und im Ganzen und besprach lebhaft die neue Toiletten-Erfindung.

»Ihre Erfindung ist vortrefflich, liebe Vignon,« sagte die Kaiserin, »und ich bitte Sie, dieselbe bis zu dem nächsten Fest am Hofe aufzuheben. Ich beabsichtige, sie bei der Ball-Toilette anzuwenden. Sie werden dafür sorgen, liebe Vignon, daß die beiden Knöpfe vorn mit Blumen, gleich denen in der Coiffüre, verziert sind!«

In diesem Augenblick trat die spanische Kammerfrau der Kaiserin in den Salon und näherte sich ehrerbietig der Kaiserin, die sogleich aufstand.

»Bitte – einen Augenblick, meine Damen!«

Eine Handbewegung gab der Bitte den bestimmten Ausdruck. – Die Damen nebst der Modistin traten in ehrerbietige Entfernung zurück.

»Ist der Graf gekommen?«

»Zu Befehl, Ihro Majestät!«

»Allein?«

»Nein, Eine Dame begleitet ihn!«

»Hast Du sie gesehen?«

»Nein, Ihro Majestät, sie trägt einen Schleier.«

»Und wo sind sie?«

»Die Dame befindet sich Ihro Majestät Befehl gemäß in dem kleinen Arbeitszimmer, der Herr Graf wartet in der Antichambre des Pavillons, durch welchen sie eingetreten sind!«

»Gut. Bleibe hier und sieh zu, daß sich keine unberufenen Lauscher der Thür nähern.«

Die kurze Unterredung war in spanischer Sprache geführt worden. Die Kaiserin wandte sich jetzt wieder französisch zu ihren Damen, von denen ohnehin nur die Marquise de las Marismas Spanisch verstand.

»Meine Damen, ich gebe Ihnen auf eine halbe Stunde Urlaub. Marquise und Sie liebe Baronin werden mich in die Oper begleiten. Adieu, Madame Vignon und Verschwiegenheit in Betreff des Jupe.«

Eine gnädige Handbewegung entließ die Modistin. Die Kaiserin trat durch die südliche Thür, welche die Kammerfrau mit ehrerbietiger Verbeugung öffnete, in das anstoßende Zimmer. Dies war ein ziemlich schmales Durchgangsgemach und führte nach dem kleinen Arbeitszimmer. Die Kaiserin öffnete selbst die zweite Thür und trat ein.

Dies Zimmer, in das sich die Kaiserin häufig zurückzieht, und das nebst ihrem Schlafgemach nur wenige vertraute Personen betreten dürfen, bildet ein längliches Viereck, geht auf die Tuilerien-Terrasse und ist zu jeder Jahreszeit reich mit Blumen geschmückt. Es ist ganz mit mattem dunkelgrünem Taffet ausgeschlagen; die Thüren und Lambris sind von Elfenbein und Gold, die grünen Vorhänge mit rothem Atlas unterlegt und die Verzierungen daran von rothem Atlas und schwarzem Sammet. In dem Zimmer sind, nach der Angabe der Kaiserin selbst, die schönsten Gemälde und Kunstwerke vertheilt. Die Möbel sind von Ebenholz oder Elfenbein und ein kostbarer smyrniotischer Teppich bedeckt das Parquet. In diesem Gemach hat die hohe Frau alle ihre theuren Erinnerungen vereinigt, die zahllosen Geschenke und Gegenstände, die ihr in der Kindheit angehörten, Miniaturen und Photographieen von mehren Damen, die sie lieb hat, und gegenüber der Stelle, wo sie zu sitzen pflegt, das Portrait ihrer verstorbenen Schwester, der Herzogin von Alba, im weißen einfachen Kleide, von blühenden Gewächsen halb verhüllt, – jener Schwester, die ihr zwei Mal gestorben und die zwei Mal auferstanden ist, – das eine Mal dem Gatten und ihren Lieben, das zweite Mal Gott!

Wir erinnern den Leser daran, daß die Herzogin von Alba das traurige und merkwürdige Schicksal der Freiin Mathilde von Asseburg theilte, die im Scheintod begraben durch die freche Beraubung der Gruft wieder zum Leben erwachte und zu dem trostlosen Gatten im Leichengewande zurückkehrte.

Der Leser, der Florenz besucht hat, erinnert sich dort auch vielleicht der Villa della morta. Ginevra Amieri ging diesen Weg, indem sie, als jungfräuliche Frau gestorben und aus dem Erbbegräbniß der Amati wiedererstanden, vergeblich an das Haus ihres Vaters und ihres Gatten klopfte und ihre Zuflucht zu dem Palaste ihres Geliebten Rondinelli nehmen mußte.

Der Spruch der Gerichte und des Erzbischofs erklärte das Eheband der Todten für gelöst und gab die Neugeborene dem geliebten Manne, dem sie früher des Vaters Hochmuth verweigert hatte.9

Als die Kaiserin der Franzosen in ihr von dem Schein einer in silbernen Ketten hängenden Ampel von durchsichtigem Severs-Porzellan erleuchtetes Arbeitszimmer trat, erhob sich eine junge schwarz gekleidete Dame von einem der umherstehenden Sessel und schlug einen an dem, ihren üppigen Haarwuchs des Hinterhauptes fesselnden Goldkamm nach spanischer Sitte befestigten und Hals und Brust und zum Theil das Gesicht bedeckenden und bis auf die Taille herabfallenden schwarzen Spitzenschleier zurück.

Die Kaiserin trat rasch einige Schritte auf die Dame zu und streckte ihr die Hände entgegen.

»Carmen!«

Die Kunstreiterin, denn diese war es, beugte, als ob sie den freundlichen liebevollen Ausruf nicht gehört hätte, rasch ihr Knie vor der hohen Frau, faßte ihre Hand und zog sie an die Lippen. Die Kaiserin fühlte einen heißen Kuß und den Fall einer Thräne darauf, aber als sie die Knieende umarmen wollte, erhob sich diese und trat in ehrerbietiger Haltung zwei Schritte zurück.

»Empfangen Ihro Majestät den ehrerbietigsten Dank der Kunstreiterin Rositta,« sagte die Fremde mit bewegter aber fester Stimme, »für die gnädige Theilnahme, die Sie an meinem gestrigen Unfall zu nehmen die Gnade hatten!«

»Der Abscheuliche!« rief die Kaiserin. »Aber ich werde ihn dafür bestrafen! Hier sind wir unter uns, Du kannst Deine Maske fallen lassen und ich will Dir sagen –«

»Erlauben Ihro Majestät, Sie zu bitten,« sagte das Mädchen, »selbst in diesen Räumen nur die Kunstreiterin Rositta vor Sich zu sehen. Ihro Majestät wissen nicht, wie tief Ihre Gnade mein Herz rührt, und daß ich gern mein Leben zu Ihren Füßen lege. Aber eben, weil die Kaiserin von Frankreich zu hoch über der Actrice des Circus steht und das Geschick von Nationen mit in ihrer Hand liegt, darf diese Hand Nichts zu thun haben mit dem Kampf eines unbedeutenden Mädchens für ihre Freiheit gegen das Gesetz und gegen Personen, die dieser erhabenen Frau zu nahe stehen, um nicht jede Rücksicht fordern zu können.«

»Meine Mutter ... Sie haben Recht! Aber Mademoiselle Rositta wird der Kaiserin von Frankreich erlauben, daß sie die Kunst beschützt und sich gern einer kleinen Freundin erinnert, die sie einst recht lieb gehabt hat und deren Schicksale sie gern wenigstens aus drittem Munde hören möchte. Nehmen Sie jenes Tabouret, mein Kind, und setzen Sie sich – ich befehle es Ihnen.«

Die Kunstreiterin folgte ohne die geringste Verlegenheit, mit der Sicherheit einer Dame aus den höchsten Kreisen der Gesellschaft, dem Befehl.

»Wie alt sind Sie, Mademoiselle Rositta, wenn Sie denn einmal diesen Namen vorziehen?«

»Ich werde in zehn Tagen vierundzwanzig Jahr – es fehlen mir also noch zehn Tage zu der Mündigkeit, oder zu dem Recht, über mich selbst bestimmen zu dürfen!«

»Ah – jetzt verstehe ich – und deshalb sind Sie in Paris! Das ist richtig! – So lange haben Brüder und Vormünder das Recht über die Hand einer Waise!« Die Kaiserin lachte. »Armer Vetter Alvaro, sie haben herzlich wenig Aussicht auf die Hand einer Erbin! Aber fürchten Sie nicht bis dahin einige Gewaltmaßregeln Ihrer, mir natürlich unbekannten Verwandten?«

»Die Kunstreiterin Rositta steht unter dem Schutz des pariser Publikums, was wahrscheinlich jene andere Person nicht beanspruchen könnte!«

»Das ist wahr – das Gesetz muß sein Recht haben! Die Kaiserin von Frankreich ist am ersten verpflichtet, das Gesetz zu achten. Ich kenne demnach nur die Kunstreiterin Rositta. Aber ist Ihnen nicht vielleicht in Ihrem gewiß sehr wechselvollen Leben der letzten fünf Jahre eine mir werthe Person aufgestoßen, deren Verschwinden mich lange beunruhigt hat. Ihr Namen war Carmen von Massaignac.«

»Dieselbe,« sagte lächelnd die Kunstreiterin, – »welche der Appelhof von Paris auf den Antrag des Herrn Marquis von Massaignac als verschollen aufgefordert hat, sich bis zum 1. März dieses Jahres zu stellen, widrigenfalls sie als gerichtlich todt erklärt werden würde!«

»Ja, ja, ich begreife! und deshalb ist die Kunstreiterin Rositta hier erschienen, um das Interesse ihrer Freundin wahrzunehmen!«

Die hohe Frau reichte dem Mädchen die Hand, die dieses nochmals küßte.

»Und nun erzählen Sie mir mehr von dieser Freundin, von diesem jungen Wildfang von jenseits des Meeres, die Paris noch immer für ihre Pampas hielt, während sie doch bestimmt war, sogar meine Verwandte zu werden, und die ein abenteuerliches Zigeunerleben dem Glanze des ersten Hofes von Europa vorzog!«

»Ihro Majestät zürnen ihr deshalb nicht?«

»Ah bah – hätte ich ihr denn sonst fortgeholfen? Ihre Flucht war sicher das Ergebniß einer geheimen Herzensneigung, und für so etwas sind wir Frauen, ob auf dem Thron oder in der Hütte ist gleich, immer sehr nachsichtig. Man zerbrach sich den Kopf damals, wer wohl der Entführer und glückliche Liebhaber sein könnte; denn der junge hübsche Offizier des General Garibaldi, den man dafür hielt, und den Othello-Alvaro durch die Polizei des Kaisers einsperren ließ, schien es merkwürdiger Weise nicht zu sein, weil er selbst die eifrigsten Nachforschungen nach der Verschwundenen anstellte. Oder war das nur Comödie?«

»Ich glaube in der That, daß die kleine Wilde der Pampas sich in Kapitain Laforgne hätte verlieben können, wenn sie Zeit dazu behalten hätte. Kapitain Laforgne befindet sich aber in diesem Augenblick wieder in Paris und ist der glückliche Gatte einer Anderen!«

»Dann habe ich mich getäuscht, aber um so räthselhafter ist mir jene Flucht!«

»Gott und die heilige Jungfrau wachten über einer Waise, indem sie ihre thörichte Handlung zu ihrem Glück lenkten und ihr Herz vor einer flüchtigen Neigung bewahrten, um es einer großen und wahren Liebe offen zu halten!«

»So liebt jetzt mein kleiner Schützling? und Carmen ist glücklich?«

»Sie liebt – obschon die Blüthe ihrer Jugend vorüber, zum ersten Mal wahr und tief, sie weiß, daß sie eben so wieder geliebt wird, um ihrer selbst willen, und hofft, den Mann ihrer freien Wahl glücklich zu machen!«

Ein leichter Seufzer floh über die Lippen der schönen Frau – sie wandte leicht das schöne Haupt zur Seite, und ein gedankenvoller Blick streifte das Bild ihrer verstorbenen Schwester.

Waren die Träume ihrer Jugend erfüllt? – die des Ehrgeizes, des Stolzes gewiß, denn selten hat eine Frau ein glänzenderes Loos aus der Urne des Schicksals gezogen!

»Erzählen Sie mir, wenn ich Sie darum bitten darf und es kein Geheimniß ist, das Schicksal jenes wilden Mädchens.«

»Ihro Majestät wissen, daß die Tochter des Obersten Fourichon de Massaignac durch ein Versprechen ihrer zu früh verstorbenen Mutter schon in ihrer Wiege dem Abkömmling einer berühmten spanischen Familie, dem Verwandten der hohen und geliebten Frau verlobt war, die auf dem Thron von Frankreich sitzt. Das mutterlose Mädchen wurde zuerst in Frankreich erzogen und sie hätte sich vielleicht willig dem Gebrauch gefügt, der die Hand reicher und vornehmer Erbinnen aus dem Kloster oder dem Institut heraus dem bestimmten Bräutigam giebt, ohne das Herz zu befragen. Aber die Zärtlichkeit eines gütigen unvergeßlichen Vaters rief das junge Mädchen schon in ihrem vierzehnten Jahre zurück in sein Haus, in ein freilich wenig civilisirtes, aber desto freieres und glücklicheres Leben, und indem sie ungehindert auf ihrem feurigen Renner durch die Apostaderas und Wälder Montevideo's streifte, bildete ihr Charakter und Wesen sich zu einer Selbstständigkeit, zu einer Liebe für die Freiheit, die gefährlich wurde für jeden Zwang.«

Die Kaiserin nickte. »Ich kannte sie so!«

»Zu jener Zeit kam Don Alvaro, ihr bestimmter Bräutigam nach Montevideo auf die Hacienda ihres Vaters. Carmen Massaignac war ein eitles Kind, das liebte, bewundert und geschmeichelt zu werden, und wenn auch der finstere intriguante Spanier ihr wenig gefiel, hätte sie sich doch nicht geweigert, das Gelöbniß ihrer verstorbenen Mutter zu erfüllen. Da ...«

»Nun?«

»Da kam ein Tag, an dem er sich ihr verhaßt machte, an dem edlere, würdigere Bilder vor ihr auftauchten.10 Sie gingen zwar rasch vorüber, aber sie veränderten Vieles, denn Oberst Massaignac kehrte unmittelbar darauf nach Europa, nach Paris zurück und nahm seine Tochter mit.

Hier fand Carmen Freunde, wahre, edle Freunde, ihr Herz erschloß sich, und ihre Abneigung, ja ihr Haß gegen den Verlobten wuchs täglich. Ihr Vater liebte sie viel zu sehr, um sie zu einer ihr widrigen Verbindung zu zwingen, und wäre er am Leben geblieben, er hätte jenes ihr verhaßte Band sicher in der einen oder andern Weise gelöst.«

»Ich erinnere mich – der Marquis wurde das Opfer eines unseligen Zufalls in den blutigen Decembertagen!«

»Eines Zufalls?« – die Kunstreiterin sah finster vor sich hin, ihr Auge funkelte. »Carmen hat später oft gedacht, daß es mehr gewesen! Aber genug davon; mit dem unglücklichen Tode ihres Vaters, des treuesten Freundes des Kaisers Napoleon, war ihre Freiheit zu Ende. Don Alvaro hatte Freunde und Beschützer, die zur Vollziehung ihrer Heirath mit diesem drängten ...«

»Die Gräfin von Teba, meine Mutter,« schaltete die Kaiserin ein.

»Auf der andern Seite standen der Geiz und die Habsucht ihres bösen Bruders ihr zwar gegen die verhaßte Heirath bei, aber nur um sie zu zwingen, ihre Tage in einem Kloster zu verbringen und ihm das Erbe des Vaters allein zu überlassen. Da, von allen Seiten gedrängt, die einzige, mächtige Beschützerin, die sie hatte, in Verhältnissen sehend, die all' ihre eigene Aufmerksamkeit erforderten, beschloß sie, nach dem schönen Lande ihrer Geburt zu entfliehen, wo das Testament ihres Großvaters ihr ein selbstständiges, reiches Erbe sicherte. An jenem Tage, an welchem Eugenie Montijo den Thron Frankreichs gewann, wollte Carmen Massaignac Nichts als ihre Freiheit gewinnen. Sie hatte einen Freund gefunden in jenem jungen Offizier des Generals Garibaldi, den auf dem Ball selbst der Kaiser auszeichnete, und dieser hatte ihr versprochen, ihre Flucht zu fördern, und sie nach Montevideo zu geleiten.«

»Also doch! ...«

»Er war ein treuer und muthiger Freund, und Carmen hätte wohl ihn lieben gelernt, wenn das Schicksal sie nicht getrennt hätte. Er hatte Alles zur Flucht vorbereitet und wollte des Mädchens mit seinem Diener im Garten der Tuilerien harren. Die hohe Freundin des armen Mädchens, gerührt von ihrem Kampf gegen ihre Bedränger, befreite sie auf dem Ball des Palastes von den Spionen, die sie bewachten, und half so zu ihrer Flucht. In dem Gedränge der Equipagen der abfahrenden Gäste gelang es ihr, am Pavillon der Flora nach der Terasse des Gartens zu entschlüpfen und die Stelle zu erreichen, wo sie Kapitain François mit seinem Diener treffen sollte.«

»Nun – weiter – Sie machen mich in der That immer begieriger, den Ausgang dieses Abenteuers zu hören!«

»Der Kanadier Felsenherz, so hieß der Diener oder vielmehr Freund des Kapitains, einer jener kühnen und unbeugsamen Trapper aus dem Norden Amerikas, den Carmen gleichfalls schon in ihrer Heimath kennen gelernt hatte, erwartete sie auch wirklich an jener Stelle, aber seltsamer Weise in einem Zustand, den sich die Angsterfüllte nicht zu erklären vermochte. Er lag wie trunken oder todt am Boden und keine Bemühung des Mädchens vermochte ihn zu erwecken. Der Kapitain war nicht dort und in größter Angst wartete sie vergeblich, als plötzlich ein ihr fremder Mann unter den Bäumen hervortrat, sich ihr näherte und für einen Boten des Offiziers ausgab, dessen Hilfe sie vertraut hatte. Er trug zwar die Livree ihres Verlobten, aber er wußte sie zu überreden, daß dies nur zum Schein sei und da er sich in der That mit der Absicht der Flucht vertraut erwies und Umstände kannte, die eben nur Kapitain Laforgne ihm anvertraut habe konnte, ließ sich die Angsterfüllte glauben machen, daß dieser durch einen unglücklichen Zufall verhindert sei, zu erscheinen, und daß er sie zu ihm führen solle. Ein Packet mit männlichen Kleidungsstücken, das er bei sich hatte, überzeugte sie vollends und gab die Gelegenheit, unbemerkt mit ihm an der Seite des Pavillon Marsan durch die Wachen und durch das Gedränge der Wagen aus dem Garten nach der Straße zu entkommen.«

»Und war der Mann wirklich ein Bote jenes abenteuernden Offiziers?«

»Er war ein Schurke, ein niedriger Dieb, aber doch nicht ganz ohne Herz. Erst später erfuhr Carmen den Zusammenhang. Durch einen unglücklichen Zufall hatte er eine Unterredung des Mädchens mit dem Capitain Laforgne im Bois de Boulogne belauscht und die Absicht ihrer Flucht dem Grafen Guzman, ihrem Verlobten, verrathen, der ihn sofort als Spion in seine Dienste nahm. Aber er betrog diesen so gut wie das angsterfüllte Mädchen, und da er den Ort ihrer Zusammenkunft mit dem Kapitain Laforgne durch seine Schlauheit und List erfahren, wurde es ihm leicht, seinen Plan auszuführen. Dieser bestand in nichts weniger, als den unbesonnenen Flüchtling selbst zu entführen und dann wahrscheinlich an den Theil auszuliefern, der ihm den meisten Vortheil bot. Vielleicht auch, daß er von vorn herein die Absicht hatte, sie zu berauben und zu ermorden. Genug, es gelang ihm, den treuen Wächter, den Kapitain Laforgne an die Stelle des Rendezvous gesandt hatte, mit jenem Betäubungsmittel, das man Chloroform nennt, und dessen sich die pariser Diebe damals vielfach bedienten, in einen Zustand vollständiger Betäubung zu versetzen. In diesem beraubte er ihn der Kleider, die für Carmen bestimmt waren, und als sie dann erschien, überredete er sie, wie gesagt, leicht, daß der Kanadier betrunken, und daß er der Bote seines Herrn sei.«

»Aber was that er mit – mit der Unbesonnenen?«

»Als sie auf der Straße waren, führte er sie unter allerlei Vorwänden immer weiter und in dem nächsten Fiaker, den sie trafen, bis vor eine der Barrieren, ich glaube nach den Steinbrüchen von Asnières. Ihre Majestät wissen, daß die junge Argentinerin kühn und furchtlos war, aber dennoch ergriff sie Schauder und Angst, als sie in jene Schlupfwinkel des Elends und Verbrechens hinabsteigen mußte. Sie weigerte sich, aber es war zu spät; er zwang sie mit Gewalt, ihm länger zu folgen.«

»Der Schurke! Aber wie kam es weiter – wie entkam sie mit dem Leben?«

»Ich habe bereits gesagt, daß ein Mord weniger seine Absicht schien, als noch weitere Vortheile aus ihrer Gefangenschaft zu ziehen. Ja, er schien selbst eine gewisse Theilnahme für die Unglückliche zu empfinden und nahm sie in dieser Höhle der Verworfenheit gegen mehrere Genossen in Schutz. Carmen konnte, nach dem was sie sah, nicht länger zweifeln, daß sie unter Dieben und Mördern, dem Abschaum der Bevölkerung von Paris sich befand; die Furcht, die Seelenangst bemächtigte sich ihrer, all ihr Muth schwand bei dieser schrecklichen Ueberzeugung und sie verlor die Besinnung.«

»Armes Kind!« Die hohe Frau faßte die Hand der Kunstreiterin, als sei es ihr eigenes, nicht das Schicksal einer Dritten, das sie erzählte.

»Als Carmen Massaignac wieder zu sich kam,« fuhr die Kunstreiterin fort, »fand sie sich in eine enge in die Wand der Kalkbrüche eingehauene Zelle eingesperrt, auf einem dürftigen Lager, ihres Schmucks und aller Werthsachen, ja ihrer Ballkleider beraubt und dafür in ein schlechtes schmutziges Kleid gehüllt. Ihr Kopf war schwer und wüst, Fiebergluth brannte in ihren Adern und kaum vermochte sie, sich auf das Geschehene zu besinnen. Vergebens rief sie um Hilfe, rüttelte sie an der Thür – die Täuschung aller ihrer Hoffnungen war zu viel für sie und in einem schweren Fieber verlor sie nochmals das Bewußtsein ihrer schrecklichen Lage,«

»Wie, und solche schändlichen Verbrechen können in unserer unmittelbaren Nähe verübt werden, in der Hauptstadt Frankreichs?« zürnte die Kaiserin.

Die Sennora Rositta sah finster vor sich nieder. »Was weiß die Majestät auf ihrem strahlenden und mächtigen Thron von dem, was Elend und Armuth gebiert! Wird doch Schlimmeres geübt selbst unter den Reichen und Vornehmen aus Habsucht und bösem Herzen, Thaten, die selbst die Raubthiere der Wüste scheuen würden! Ja, Kaiserin von Frankreich, deren Weg durchs Leben nur mit Freuden und Blumen bestreut war, die arme Carmen Massaignac, an deren Wiege ja so wenig als an Deiner solch Lied gesungen war, hat seit dem Abend jenes glänzenden Festes in diesen Räumen, wo Eugenie Montijo jetzt die Herrin des schönsten Reiches der Welt ist, so viele Scenen des menschlichen Elends, der Schrecken und der Ströme von Blut und Schmerzen gesehen, daß ihr Herz in der Brust erbebte und sie gelernt hat, daß alle irdische Macht und aller Reichthum Nichts sind wie Spreu im Winde, wenn der Schutz der Heiligen nicht mit uns ist!«

Sie schwieg – auch die Kaiserin hatte die schönen schwarzen Augen gesenkt und die Stirn nachdenkend auf der Lehne ihres Sessels in die Hand gestützt.

Vielleicht dachte ihr starker Geist daran, wie unsicher bei aller Macht und allem Glanz und aller Klugheit seines Vaters das Loos des Kindes sein dürfte, das wenige Schritte von ihr in der goldenen Wiege schlummerte, die ihm die wandelbare Gunst der Stadt Paris geschenkt hatte.

Dann erhob sie den Kopf und sah auf das nur wenige Jahre jüngere und eben so schöne Wesen vor sich.

»Erzählen Sie mir weiter – Sie wissen nicht, wie sehr mein Herz Theil nimmt an dem Allen!«

»Als am dritten Tage Carmen Massaignac aus schwerer Krankheit wieder zum Leben erwachte, fand sie sich in einer ärmlichen aber reinlichen Stube und nicht mehr in jener Höhle des Lasters und Verbrechens. Eine alte, ehrbar aussehende Frau saß als Wärterin in ihrer Nähe und an ihrem Bett stand als Arzt der Mann, der seitdem ihr bester Freund, ja ihr Vater geworden ist.«

»Wer ist er?«''

»Ein Landsmann Ihrer Majestät, von den alten maurischen Herrschern Spaniens abstammend. Man nannte ihn Achmet den Hacenen. Unter dem Volk oder vielmehr unter den tapfern Soldaten Ihres Gemahls, des Kaisers, ist er unter dem Namen »der Mohrendoktor« bekannt.«

»Mir ist, als hätte ich den Namen nennen hören. Doch fahren Sie fort!«

»Frühere Beziehungen, ich glaube aus den Kriegen der Christinos und Carlisten, verbanden den würdigen Arzt mit dem Dieb und Vagabunden, der Carmen Massaignac in jene Höhle des Lasters und Verbrechens gelockt hatte. Als sie von der Aufregung und Furcht erkrankt war, hatte der Elende aus Mitleid oder noch immer seine Spekulation verfolgend den Arzt herbeigerufen, der sich nicht scheute, an das Lager der Armen und Verworfenen zu treten, und der Einfluß, den er noch immer auf den alten Dieb übte, der ihn aus dem Kriege her seinen Hauptmann nannte, hatte diesem bald das Geheimniß der Täuschung und Entführung des unglücklichen Mädchens entlockt. Er hatte sie an einen ruhigeren und geeigneten Ort bringen lassen und widmete ihr die aufopferndste Sorgfalt. Ihre Fieberreden in spanischer Sprache während der Tage der Krankheit hatten ihr sein besonderes Interesse gewonnen, und eine seltsame Verkettung der Umstände hatte ihn an jenem Ballabend sogar auf die Terrasse der Tuilerien und zu den Personen geführt, welche Carmen dort vergeblich nach ihrer Flucht gesucht hatte.

Doch das Alles erfuhr sie erst nach mehreren Tagen, als sie dem freundlichen Arzt, den selbst ein schwerer Kummer zu bedrücken schien, auf sein Zureden ihr Herz geöffnet und ihr volles Vertrauen geschenkt hatte. Er traf sogleich Anstalten, den Kapitain Laforgne, auf den sie alle ihre Hoffnung gesetzt hatte, aufzusuchen. Doch der Offizier Garibaldi's, der in jener Nacht durch ein Mißverständniß, oder wahrscheinlicher durch den Haß und die Eifersucht Don Alvaros mit seinem Diener verhaftet worden war, hatte zwar am andern Tage wieder entlassen werden müssen, da man ihm keine Schuld weder an dem Scheingrund jener Verhaftung, dem Tode eines Adjutanten des Kaisers, noch an Carmens Verschwinden nachweisen konnte, – aber der Verdacht des getäuschten Verlobten und des habgierigen Bruders hatten mit Argusaugen jeden seiner Schritte bewacht und er hatte zwei Tage nachher Paris verlassen und war nach Amerika zu seinem General zurückgekehrt, ohne von dem Schicksal des unglücklichen Mädchens eine Kunde erlangen zu können.«

»Aber warum kehrte die Unbesonnene nicht in den Kreis der Ihren zurück, als sie es vermochte?«

»Warum war sie geflohen? War nicht ihr einziger Zweck gewesen, den Fesseln einer verhaßten Verbindung zu entgehen und die Tyrannei eines entarteten Bruders zu täuschen? Sie war frei, sie hatte einen würdigen treuen Freund gefunden, und als dieser, nachdem sie kaum genesen, eines Tages zu ihr kam und mit Bekümmerniß ihr sagte, daß er plötzlich und gegen seinen Willen, wahrscheinlich durch den Einfluß eines mächtigen im Verborgenen wirkenden Feindes wieder zur Armee nach Algier auf eine der entferntesten Stationen zurück versetzt sei und ihr rieth, auf alle Gefahr hin zu ihrer Familie zurück zu kehren, da weigerte sie sich standhaft, dies zu thun; sie warf sich in seine Arme und flehte ihn an, sie mit sich zu nehmen und nicht zu verlassen, bis es ihr gelänge, unbehindert in ihre Heimath, nach Montevideo zurück zu kehren, und dort auf ihrem Erbe Sicherheit und Freiheit zu finden.«

»Welche Thorheit, welche romanhaften Ideen!«

»Ihro Majestät,« fuhr die Erzählerin fort, »kannten den Charakter des wilden eigensinnigen Mädchens und dies wird Ihnen ihr Thun erklären. Genug, der Doktor Achmet ließ sich von ihren Bitten bewegen, und da er Ordre erhalten hatte, sofort abzureisen, mußten alle Anstalten schleunig getroffen werden. Von ihrem Schmuck, den sie an jenem Ballabend getragen, hatte Carmen nur ein Paar Ohrgehänge durch die Drohungen des Doktors an die Diebe wieder erlangen können; denn der Mensch, der sie entführt, hatte, als er sah, daß er keinen Vortheil mehr aus dem Betrug ziehen konnte, seinen Dienst bei dem Grafen Gusman mit einem Diebstahl verlassen und war aus Paris geflüchtet. Der Verkauf der wenigen Juwelen aber reichte hin, denn ihr Beschützer selbst war arm, ihr die Mittel zu verschaffen, um ihn in Männerkleidung begleiten zu können. Sie ging ihm nach Marseille voraus, um keinen Verdacht zu erwecken, dort trafen sie wieder zusammen und haben sich seitdem nur ein Mal und zum Glück nur auf kurze Zeit getrennt.«

»Und wie geschah das?«

»Als die junge Abenteurerin,« sagte Sennora Rositta lächelnd, »vor Sebastopol in russische Gefangenschaft fiel.«

»Wie – so ist die wunderbar Erzählung, die man mir gemacht hat, wahr?«

»Es wäre für Carmen Massaignac schwer gewesen und hätte leicht auf ihren Wohlthäter ein falsches Licht werfen können, wenn sie jene Verkleidung beibehalten hätte. Deshalb beschlossen sie nach sorgfältiger Berathung, daß Carmen bei ihrer Ankunft in Algerien wieder die Kleidung ihres Geschlechts annehmen und von dem Arzt für die arme Waise eines Ansiedlers ausgegeben werden sollte, die er zu sich genommen. Der Doktor Achmet war in Algier sehr bekannt, er hatte an zehn Jahre dort zugebracht und besaß das Vertrauen Jussufs und anderer Generale. Es wurde ihm leicht, auf der Station, die ihm angewiesen war, das Mädchen bei der wackeren Frau eines Sergeant-Major unterzubringen und als das Regiment im Frühjahr 1854 nach der Krimm beordert wurde, folgte Carmen ihrem Beschützer, den sie nicht verlassen wollte, als die Cantinière11 eines Linien-Regiments in das Lager vor Sebastopol.«

»Unsinniges Kind!«

»Was wollen Ihro Majestät! Carmen Massaignac besaß Alles, was sie wünschte: ein freies unabhängiges Leben unter braven Männern, die jeden Augenblick bereit gewesen wären, so gut wie auf Canroberts oder Bosquets Befehl für sie in den Tod zu gehen. In der Schlacht an der Tschernaja gerieth Carmen in russische Gefangenschaft, und schon in der nächsten Nacht ließ sich ihr Freund, der bereits bei Inkermann durch seine aufopfernde Thätigkeit an den Verwundeten beider Parteien einmal in die Hände der Russen gefallen, aber von diesen ehrenvoll wieder frei gegeben war, zum zweiten Mal und freiwillig gefangen nehmen, um seinen Schützling nicht zu verlassen.«

»Ich wiederhole – das Alles klingt wie ein Roman von Herrn Dumas oder Montépin,«

»Und dennoch, gnädigste Frau, ist es die strengste Wahrheit. Aber das wirkliche Leben ist so reich an seltsamen Ereignissen, daß alle Erfindungen der Menschenphantasie nicht hinan reichen.«

»Die Kaiserin nickte zustimmend – auch sie hatte schwerlich in ihrer Jugend daran gedacht, noch auf dem Thron von Frankreich zu sitzen.

»Durch einen russischen Oberoffizier,« fuhr Rositta fort, »den er nach der Schlacht von Inkermann verbunden, gelang es dem Arzte, seinen Schützling wiederzufinden. Er erklärte sich bereit, getreu seinem erhabenen Beruf, da es in Sebastopol gleichfalls an Aerzten fehlte, in den Lazarethen und auf den Verbandstätten Dienste zu leisten, und Carmen begleitete ihn auf diesen blutigen und schrecklichen Wegen. O, gnädigste Frau, was ist aller Ruhm gegen das Elend und Leiden, das sie dort gesehen – unbeschreiblich, unfaßbar, zum Himmel aufschreiend über den Ehrgeiz der Mächtigen!«

»Sie vergessen, Kind,« sagte die hohe Dame ernst, »daß Sie zu der Kaiserin jener Nation sprechen, die für die Ehre stets bereit war, das Leben zu opfern!«

»Hatten Ihro Majestät wie ich an hundert Sterbelagern gesehen, wie auch jene rohen Krieger wüster Steppen für den bloßen Gehorsam, für den ehernen Willen eines Herrschers litten und starben, den sie vielleicht nie in ihrem Leben gesehen, – hätten Sie die zuckenden Glieder, von sprühenden Kugeln zerrissen – die entsetzlichen Leiden der Krankheit, die gebrochenen Augen mit der Frage gen Himmel: warum dies Alles? geschaut, – o, Madame, selbst auf dem Throne von Frankreich würden Sie anders über den Ruhm denken!«

Die Erzählerin hatte, ganz vergessend den Ort, wo sie sich befand, in den Schauern der Erinnerung das Gesicht in die Hände verborgen. Auch die Kaiserin schwieg, von den Worten tief ergriffen.

»Arme Carmen!« sagte sie endlich.

Die Kunstreiterin hatte den Kopf erhoben, die Thränen in ihren Äugen verschwanden.

»Und dennoch,« sagte sie mit tiefer begeisterter Stimme, »war es schön und Carmen Massaignac nicht umsonst die Tochter eines alten Soldaten. Sein Blut regte sich in ihr, wenn sie die Thaten von Aufopferung und Heldenmuth sah, mit denen diese Männer von Wall zu Wall, Schritt um Schritt den mächtigen Feinden jede Scholle Sebastopols streitig machten, selbst als die siegreiche Fahne Frankreichs schon auf den Trümmern des Malakof wehte. Mit den Fliehenden wurden der Arzt und sein Schützling über die zusammenbrechenden Brücken hinüber nach der Nordseite der Festung gerissen und hatten dort Gelegenheit, noch hundert Leidenden beizustehen. Unter ihrer treuen Pflege starb ein Stabsoffizier des General Gortschakof, der junge Fürst eines der georgischen Stämme am Kaukasus, und setzte die arme französische Cantinière sterbend zur Erbin seiner Habe, seiner Pferde, seiner Waffen und einiger Juwelen ein. So kam das Paar, nachdem der Friede geschlossen war, zuerst nach Moskau und dann nach Petersburg. Die Dienste des Doktor Achmet machten, daß man sie nicht als Gefangene behandelte und ihnen die Rückkehr nach Frankreich freistellte. Aber Carmen wollte nicht als Bettlerin dort erscheinen, sie durfte es überhaupt nicht eher, als bis sie ihre Freiheit geschützt und gesichert wußte, und deshalb mußte sie sich erst in der Ferne ein neues Leben gründen, wozu die wilde Erziehung ihrer Heimath ihr half.

Das, gnädigste Frau, ist das Leben, ist das Schicksal Carmens von Massaignac.«

Die Kunstreiterin schwieg; die Kaiserin sah ihr voll Theilnahme lange und freundlich in das offene bittende Auge.

»Und Carmen Massaignac,« frug sie endlich, »ist jetzt zurückgekehrt, um ihr Erbe zu fordern?«

»Sie wird es, sobald der Augenblick gekommen, auf die Gerechtigkeit des erhabenen Herrschers dieses Landes vertrauend. Sie wird es streng und unbeugsam, denn es ist das Vermächtniß ihres Vaters und soll nicht in der Hand des Mannes bleiben, den sie ihren Bruder nennen muß. Ihre Aufgabe ist eine ernstere, schlimmere, als die bloße Forderung ihres Erbes! Bis dahin muh die Maske, die sie trägt, sie schützen vor ihren Feinden; denn daß sie diese hat, auf Tod und Leben, das hat ihr der gestrige Tag bewiesen. Aber die Heiligen sind ihr gnädig, und indem sie einen neuen Freund gewonnen, für den ihr Herz laut und mächtig spricht, hat sie gesehen, daß auch alte Liebe und früheres Wohlwollen ihr erhalten geblieben ist!«

Sie beugte ein Knie vor der Kaiserin und küßte die ihr freundlich gereichte Hand.

»Stehen Sie auf, mein Kind,« sagte diese; »die Kunstreiterin Rositta steht von dieser Stunde an eben so wie Marquise Carmen von Massaignac unter dem Schutz der Kaiserin von Frankreich!«

Die Kunstreiterin erhob sich – in diesem Augenblick klopfte es zwei Mal leise an die Thür des Kabinets.

»Das ist Ines, meine alte Kammerfrau. Komm herein – was willst Du?«

Die spanische Kammerfrau der Kaiserin hatte auf das Zeichen der Erlaubniß sofort die Thür geöffnet und war eingetreten. Sie trug auf einem goldenen Teller einen zierlich zusammen gefalteten Brief in Rosa-Couvert.

»Was hast Du da, Ines, – war es so eilig?«

»Entschuldigen Ihro Majestät, es ist dieser Brief in einem Couvert an mich in die Antichambre gebracht worden und das Couvert enthielt einen Zettel, daß die Inlage sofort Ihro Majestät abgegeben werden sollte.«

»Gieb her! – Einen Augenblick, Mademoiselle, ich habe Ihnen noch einige Worte zu sagen.«

Die hohe Frau hatte sich wieder in ihren Sessel zurückgelehnt und erbrach den Brief; ein zweites Blatt fiel heraus. Die Kaiserin warf anfangs einen gleichgültigen Blick auf die Zeilen, aber im nächsten Augenblick überflog eine dunkele Röthe ihre weiße Stirn und ihr schönes Gesicht.

Sie griff heftig nach dem zweiten Blatt und durchflog es, ihre Augen funkelten, während sie aufsprang.

»Wo ist der Kaiser, Ines?«

»Um Gotteswillen, Ihro Majestät, was ist geschehen? was ist Ihnen?«

Sie stampfte mit dem niedlichen Fuß das Parquet. »Antworte – ich befehle es Dir! Hat die Amme ihm seinen Sohn wie alle Abende zum Kuß gebracht, ehe er in sein Bett gelegt wurde?«

»Ich weiß nicht – ich glaube nein – Thélin hat es untersagt – Se. Majestät sind beschäftigt und haben jede Störung verboten!«

»Gottes Blut – ich werde ihn stören!« Sie schritt hastig nach der Thür, die zu ihrem Schlafzimmer führt, ihre kleine Hand preßte krampfhaft die Papiere zusammen, während sie dieselben in den Busen schob, ihre Blicke schienen Flammen zu sprühen.

An der Schwelle blieb sie stehen – sie schien sich zu erinnern, daß eine dritte Person der Scene beiwohnte.

»Führe diese Dame wieder zu ihrem Begleiter zurück. Leben Sie wohl, Mademoiselle – halt! warten Sie!« Ihre Blicke flogen hastig umher und blieben durch eine Bewegung ihrer Hand auf dem blitzenden Strahl haften, mit dem ein Ring mit einem prächtigen Diamanten das Licht reflectirte. »Da – nehmen Sie – hier! Wenn Sie meiner Hilfe brauchen, wenn Sie mich sprechen wollen, senden Sie diesen Ring an Ines und – so wahr ich Kaiserin von Frankreich bin! – Eugenie Montijo wird Ihre Bitte erfüllen!«

Sie verschwand in der Thür ihres Schlafzimmers. Die Kammerfrau faßte die Hand der über den Auftritt Erschrockenen und zog sie hastig fort. »Kommen Sie, kommen Sie, Madame, der Herr Graf erwartet Sie!«

Rositta ließ sich fast willenlos fortziehen aus dem Arbeitszimmer der Kaiserin.

Einige Augenblicke blieb dieses leer, dann öffnete die spanische Kammerfrau wieder die Thür, schaute vorsichtig umher und trat hastig ein.

Die Thür des Schlafzimmers, durch welche ihre Gebieterin sich so stürmisch entfernt hatte, war halb geöffnet, die Kammerfrau schlich vorsichtig durch diese in das Schlafzimmer, that einige Schritte vorwärts und blieb dann lauschend stehen.

Aus der linken Ecke des ziemlich großen, mit geblümtem Seidenzeug ausgeschlagenen Gemaches führt eine Wendeltreppe von vergoldetem Eisen nach dem ersten Stockwerk in die Gemächer des Kaisers.

Diese Treppe führt in ein kleines Ankleide-Kabinet.

Wir haben bereits erwähnt, daß die Kammerfrau horchend in der Mitte des Zimmers stehen blieb.

Durch die offene Wölbung der Treppe schallte ein ziemlich heftiger Wortwechsel herunter.

Die Heftigkeit kam von einer weiblichen Stimme – die andere, die eines Mannes sprach mit großer Zurückhaltung, mit Respect, mit serviler Ueberredung.

Aber sie verweigerte offenbar Etwas, das die andere Stimme verlangte.

Die spanische Kammerfrau schlich noch näher – sie stand beinahe am Fuß der Treppe und beugte horchend den Oberkörper vorwärts.

»Es ist der Kammerherr vom Dienst – Santissima Virgen! ich erkenne die Stimme!«

»Wollen Sie Platz machen von der Thür – im Augenblick – ich befehle es zum letzten Mal!«

»Es ist unmöglich – der strengste Befehl – –«

Ein eigenthümlicher Ton scholl herunter, ein zweimaliges doppeltes, rasches Klatschen.

Es war, wie wenn eine kräftige Hand eine Wange berührt.

Die Kammerfrau schlug gleichfalls unwillkürlich die Hände zusammen.

»Santa Brigitta – ich glaube gar – – aber par Dios! sie ist eine echte Spanierin!«

Man hörte oben eine Thür heftig zuschlagen – das war der letzte Ton. – –

Als die Kunstreiterin Rositta die Antichambre erreichte, wo der Kammerherr Graf Montboisier auf sie wartete, fiel ihr Auge auf den Ring, den ihr die Kaiserin gegeben.

Es war der schwarze Diamant – derselbe, den der Mohr La Muerte Aniella Garibaldi aus dem Körper ihres Kindes gebracht12, – den sie sterbend zu Rimini ihrem Gatten hinterlassen, – nach dessen Verkauf den Londoner Juwelier der Tod ereilt hatte, – das Geschenk des Kaisers am Abend seiner Verlobung13, das Oberst Canrobert den Tod gebracht und das seitdem die Kaiserin, als verhängnißvoll für ihr Glück, nie von ihrer Hand gelassen.

Nur der drängende Augenblick konnte sie veranlaßt haben, es Rositta als Pfand anzuvertrauen!

Es ist halb acht Uhr – zur selben Zeit etwa, als die Kaiserin von Frankreich die Audienz der Kunstreiterin Rositta so rasch beendete.

Wir führen den Leser aus den vergoldeten Gemächern der Tuilerien nach der Straße, deren Namen die Ueberschrift dieses Kapitels unsers Buches trägt, und die bald eine so blutige Berühmtheit erreichen sollte, daß sie sich würdig jenen andern Blutflecken der Geschichte von Paris anschließt, die man die Straße Laferronnerie14, Boulevard du Temple15, und vor Allem den Revolutionsplatz16 nennt, – nicht zu gedenken, daß eigentlich jeder Stein in Paris seine Mord- und Blutgeschichte hat.

Die Straße Lepelletier, – nach dem berüchtigten Grafen von St. Fargeau also genannt, der als früherer Präsident des Parlaments in dem Convent für die sofortige Hinrichtung Ludwig XVI. stimmte, und dafür am 20. Januar, 1793 von einem treuen Gardisten erstochen wurde, was ihm die sehr zweifelhafte Ehre des Pantheons einbrachte; – läuft parallel der Straße Lafitte von dem Boulevard des Italiens nach der Rue de Provence. An ihrer rechten Seite vor der Rue Rossini befindet sich das Gebäude der Oper, ein Werk des Architecten Debret, und in Jahresfrist (1821) erbaut, als das Gouvernement wegen der an der Thür des alten Opernhauses, Rue Richelieu, begangenen Ermordung des Herzogs von Berri die Demolirung dieses Gebäudes befohlen hatte. Nur der Ruf früherer Zeit stempelt es zu dem prächtigsten Theater Europas; denn in Wahrheit von Außen ver- und umbaut, im Innern schmutzig und unbequem kann es sich gar nicht mehr mit den Prachtgebäuden von Berlin, Dresden und andern Hauptstädten messen. Bekanntlich hat der Kaiser in neuester Zeit ein neues großartiges Opernhaus erbauen lassen, das die alte Suprematie wieder herstellen soll.

Der Eingang für den Hof befindet sich am Ende der grossen Marquise, welche das Parterre der Front nach der Rue Lepelletier zwischen den beiden vorspringenden Balkonbauten überdacht. Eine Estrade von breiten Marmorstufen läuft um die ganze Front und schützt das ins Theater strömende Publikum vor den anfahrenden Wagen.

Die Ristori sollte an diesem Abend als Maria Stuart auftreten. Man kennt das ergreifende Spiel der berühmten italienischen Tragödin in der Szene der Zusammenkunft mit Elisabeth.

Die mehr als gewöhnliche Erleuchtung des Opernhauses beim Eintritt des Abends verkündete dem Publikum, daß der Hof die Vorstellung besuchen werde. Zahlreiche Gruppen von Flaneurs und Schaulustigen hatten sich daher schon vor Beginn der Vorstellung (7½ Uhr) in der Straße und vor der Oper versammelt und vergrößerten sich mit jedem Augenblick. Es handelte sich eben nur darum, den Hof ankommen zu sehen, denn an die Erreichung von Eintrittbillets war nicht zu denken.

Unter dem sich versammelnden Publikum bemerkte man auffallender Weise viele Männer mit grünen wollenen Shawls um den Hals.

Ziemlich schräg über dem Opernhaus, auf der andern Seite der Straße befindet sich ein unbedeutendes Kaffeehaus, das zu jener Zeit die Schildinschrift trug: »Café français et italien – à la Ville de Naples« und von einem Italiener gehalten wurde.

Das Café war von jeher von einem sehr gemischten Publikum besucht, Fremden und Parisern, das in die Oper gehend und von dorther kommend für seine Erfrischungen die billigeren Preise dieser Restauration denen der großen Café's des Boulevard vorzieht.

Im Hintergründe des Hausflurs, abgesondert von den gewöhnlichen öffentlichen Verkehrsräumen und nur von vertrautern Gästen durch einen eigenen Eingang benutzt, befindet sich ein besonderes Zimmer.

In diesem Hinterzimmer waren in dem Augenblick, in welchem wir die Scene hier aufnehmen, vier Personen versammelt.

Dieselben saßen um einen Tisch, auf dem Wein und Gläser standen. Es waren Männer in verschiedenem Lebensalter, alle gut gekleidet, zwei davon, wenigstens einiger Eigenthümlichkeiten der Toilette nach, Engländer.

Die Unterhaltung erfolgte theils in italienischer, theils in englischer Sprache.

Der eine der beiden anscheinenden Engländer war ein Mann von etwa 39 bis 40 Jahren und von mittlererer Größe. Seine Haare begannen grau zu werden, sein Blick hatte etwas Durchbohrendes, seine Nase war kurz und kräftig gebogen, sein Mund fein mit sehr weißen Zähnen, wie sich beim Sprechen zeigte. Ein gewisses erhobenes Tragen des Kopfes deutete auf Entschlossenheit und Energie.

Neben ihm saß ein Mann von ungefähr 25 Jahren mit dickem energischem Kopf und starkem schwarzen Haar. Seine Schultern sind sehr hoch, die Gesichtsfarbe ist matt, der untere Theil des Gesichtes, noch mehr hervorgehoben durch Schnurr- und Knebelbart ist sehr hervortretend. Seine Redeweise in der Unterhaltung ist auffallend kurz und barsch. Von seinen Gefährten wird er wiederholt mit dem Namen Da Sylva angeredet.

Der Dritte, dessen Kleidung sehr einfach ist und noch mehr als die des zuerst Beschriebenen den Engländer affectirt, ist offenbar der Unbedeutendste von Allen; sein bartloses Gesicht ist frisch und hat einen ziemlich gutmüthigen Ausdruck.

Von ganz anderem Schlage ist offenbar der Letzte der Gesellschaft, zugleich der Aelteste, denn Haare und Bart, den er ganz, obschon kurz abgeschnitten trägt, sind bereits sehr grau und er muß mindestens fünfzig Jahre zählen. Sein Gesicht hat einen überaus entschlossenen Ausdruck und die Leidenschaftlichkeit, die seine Rede belebt, spiegelt sich in den leicht beweglichen Zügen. Man nennt ihn wiederholt Andrea.

Der junge Mann mit dem unbedeutenden Gesicht trocknet sich den Schweiß von der Stirn, der dort in großen Tropfen perlt, und stürzt mit einem Zuge das Glas, das vor ihm steht, hinunter.

»Cospetto! – ich wünschte die Sache wäre vorbei. Es hat sich gestern gezeigt, daß wir kein Glück damit haben, und wir sollten sie lieber aufgeben oder verschieben, bis Bernard eintrifft.«

»Bernard ist in Paris, so gut wie der Prophet!«

»Wie, Signor Felicio, Sie haben ihn gesehen? Aber warum ist er denn nicht bei uns? Warum sollen wir allein....

»Zuerst, mein lieber Swiney,« sagte der angebliche Engländer mit dem dunklen Haar und scharfen Blick, der so eben erklärt hatte, daß Bernard sich in Paris befinde, – »zuerst richten Sie Ihre Aufmerksamkeit darauf, selbst wenn wir unter uns sind, sich nicht so häufig zu vergessen, und erinnern Sie sich, daß, was auch passiren möge, ich einzig und allein Master Alsop heiße. Was Monsieur Bernard betrifft, so können Sie versichert sein, daß er im rechten Augenblick zum Vorschein kommen wird.«

»Swiney hat ein Hasenherz,« meinte mit einem erzwungenen Lächeln da Sylva.

»Den Henker auch – wenn ich meinen Kopf riskiren soll, sehe ich nicht ein, warum Andere den ihren aus der Schlinge ziehen wollen!«

Der Mann, der sich Andrea nannte, sah den Furchtsamen mit einem drohenden Blick an. »Schweig, Bursche,« sagte er heftig. »Meinst Du, daß der Dolch der Brüder des Todes Dir weniger sicher ist, als die Guillotine? ich schwöre Dir, daß unsere Brüder Dich finden würden, wenn Du im letzten Augenblicke zurücktreten wolltest, und wenn Du im innersten Zimmer und unter den Wachen des Tyrannen selbst wärst oder in der fernsten Einöde Amerikas! Du hast den Eid geleistet, und mußt ihn halten.«

»Zum Henker, ich will es ja auch – aber ich darf mich doch beklagen, daß Der, welcher mich geworben, nicht selbst gegenwärtig ist. Ich bin Neapolitaner und glaube nun einmal an Vorbedeutungen. Oder nennen Sie es nicht eine solche, daß wir heute Morgen, trotz aller Mühe, die Plätze in dem Theater nicht bekommen konnten und dieser Schurke von Straßenfeger Sie und Signor Rud – da Sylva von dem Eingang fortgetrieben hat?«

»Was soll der unnütze Streit,« sagte mit strengem Ton der Mann, der sich Alsop nannte. »Wir sind nicht unter hundert Gefahren der Entdeckung hierher gekommen und allen Spionen der Polizei entgangen, um jetzt im Augenblick der Ausführung zu zögern. Ob in dem Opernsaal oder hier auf der Straße bleibt sich gleich – er ist verurtheilt zu sterben, und wird sterben.«

»Aber es kann das Leben vieler Unschuldigen kosten,« meinte da Sylva. – »Bedenken Sie, wenn es uns gelungen wäre, die Bomben in die Loge zu schleudern, was sehr leicht geschehen konnte, so wäre der Zweck erreicht gewesen!«

»Junger Mann,« sagte der angebliche Engländer finster, »erinnern Sie sich, daß während Sie in dem Hôtel de France und de Champagne sicher und ruhig schliefen, oder dieser Mensch da,« er wies auf den Neapolitaner – »in der Straße St. Honoré in dem Arm der Demoiselle Menager sich in Wollust berauschte, ich mit der Uhr und dem Thermometer in der Hand am Feuer stand, um das furchtbare Werkzeug der Rache einer ganzen Nation zu bereiten, jeden Augenblick gewärtig, daß eine Explosion mich und das ganze Haus in die Luft schleudern würde! Das Blut ist die wahre Taufe der Weltgeschichte – und wenn hundert Leben unter dem Eisenhagel unserer Geschosse verenden, – wenn nur das eine Leben darunter ist, das der Freiheit Italiens im Wege steht, so werden sie alle den Märtyrertod für eine große Sache gestorben sein!«

»Wir haben es geschworen und schon zu lange haben wir gezögert,« sprach heftig der Alte. »Jedes neue Opfer, das in Italien der Freiheit fällt, klagt uns der Schwäche und des Eidbruchs an! Er soll nicht lebendig die Schwelle des Theaters überschreiten! Wenn der Satan seinen Schützling beschirmt, wenn die Bomben ihn nicht in Stücke reißen, ihn und das Weib, das blinde Werkzeug der Priester, so müssen unsere Revolver und unsere Dolche das Werk vollenden. Es ist nur das Haupt der Natter, das wir zertreten – der Leib bleibt den Anderen und der morgende Tag wird blutig genug werden, daß man wahrlich nicht um ein Paar Dutzend Opfer mehr oder weniger fragen darf!«

»Genug der Worte,« sagte der Engländer. »Wir müssen unsere Dispositionen in anderer Weise treffen, da unsere Verabredungen durch den Zufall vereitelt sind.«

»Wir sind bereit!«

»Der Tyrann trifft gewöhnlich nach 8 Uhr ein. Der vorderste Wagen ist der des Gefolges, dann kommt die Eskorte.«

»Aber dann wird sie die Straße sperren und wir werden keine Gelegenheit finden!«

»Nein – sie wird nur die Verwirrung vermehren. Wir müssen ein Mittel finden, die rasche Abfahrt des ersten Wagens zu verhindern – dadurch stockt der Zug, der Wagen des Tyrannen muß in der Mitte der Straße halten und er ist in unseren Händen!«

»Und wie soll es geschehen?«

»Du, Swiney, stellst Dich dem Eingang gegenüber, mitten unter das Publikum, und so wie der Wagen hält, schleuderst Du Deine Bombe zwischen die Pferde des Wagens und die seiner feilen Söldner.«

Swiney nickte.

»Du, Antonio,« fuhr der Redner fort, »wirfst die zweite an den Wagen des Tyrannen, – das Andere ist unsere Sache.«

»Wo soll ich stehen?«

»Hinter dem Volk auf dem Trottoir, an meiner Seite. Sobald Du die Bombe geworfen, magst Du meinetwegen in den Flur des Hauses zurückspringen, damit Du durch die Stücke der meinen nicht verletzt wirst.«

»Es bleiben demnach noch drei?« meinte Swiney fragend, indem er auf ein Tuch deutete, das in einer Ecke des Zimmers einen Haufen von runden Gegenständen verdeckte.

Der Anführer, denn dies schien Alsop in der Gesellschaft zu sein, obschon ihm sein Gefährte Andrea Nichts an Energie nachgab, stand auf und hob das Tuch vorsichtig in die Höhe.

»Nehmt,« sagte er – »denn es wird bald Zeit sein und Brappi könnte herein kommen und Etwas merken. Obschon er ein Italiener ist und zu den Flüchtlingen hält, ist er doch eine niedere Seele und man darf ihm dergleichen nicht vertrauen. – Nehmt die beiden größeren, Antonio und Carlo – Andrea, hier ist Deine Waffe; dies sind die meinen!«

Er hob zwei Gegenstände auf und legte sie auf den Tisch. Es waren anscheinend zwei etwa handlange runde Cylinder von entsprechender Dicke, in dunkles Boy genäht.

Ein wahrhaft teuflischer Blitz zuckte aus den Augen Andrea's, als er den ihm bestimmten Gegenstand gegen das Licht erhob und in der Hand wog.

»Sie haben gerade genug Gewicht, um den Wurf sicher zu machen. Taylor17 wird sich über sein Werk wundern können, wenn er von seiner Wirkung in den Zeitungen liest!«

Alsop sah starr auf die Bomben. »Was weiß Taylor davon – er war das bloße Instrument! Sein Eisen wäre in der That Nichts denn das leere Metall, als welches es Georges und Zuguero so geschickt über die Grenze brachten, wenn der schwäbische Bauer18 mir nicht seine Erfindung verkauft hätte, die bestimmt ist, uns von allen Feinden zu befreien.« Er lachte grell auf. »Blickt hin, wie sie sich plagen und Belohnungen und Orden vertheilen, die Tyrannen der Völker, um für ihre Kanonen täglich neue Erfindungen zu schaffen, gegenseitig ihre feilen Söldnerheere zu vernichten – und hier liegt, von entschlossenen Männern gebraucht, was ihre Throne in die Wolken schleudern kann. Seid Ihr bereit Brüder und habt Ihr Euere Waffen?«

Die drei Verschworenen zeigten jeder einen Revolver, dann verbargen sie denselben wieder in der Tasche.

»Aber warum haben Sie uns die größeren Kugeln gegeben?« frug Swiney.

»Du bist ein Tropf! Siehst Du nicht ein, daß sie eine ausgedehntere Wirkung machen müssen und leichter unter die Menge zu werfen find, wo das Ziel gleichgültig ist?«

Der Neapolitaner schwieg.

In diesem Augenblick ließ sich an der Thür, die das Zimmer mit den vorderen Gemächern des Hauses verband, ein Ton wie ein leichtes Kratzen vernehmen.

Alsop und Andrea wechselten rasch einen Blick.

»Es ist Zeit, daß wir aufbrechen,« sagte der Erstere. »So laßt uns denn den letzten Trunk thun auf das Gelingen unserer That, von der noch die spätesten Enkel reden werden, wenn über unseren Gräbern Italien die Sonne der ewigen Freiheit leuchtet! Schenk die Gläser voll, Carlo von Rudio, als der Jüngste in der Cohorte des Todes!«

Der Mann, den er angeredet, und den sie bisher da Sylva genannt, goß die Gläser voll – er war in diesem Augenblick bleich wie der Tod, seine Hand zitterte so stark, daß der Wein über den Tisch floß.

Alsop faßte diese Hand über dem Gelenk und hielt sie wie mit einer eisernen Klammer fest.

»Du bist eine Memme, Carlo von Rudio,« sagte er streng. Laß den Propheten eintreten, Andreas, damit er sieht, mit welchen Leuten wir den Ruhm theilen sollen!«

Der ältere Verschwörer ging an die innere Thür, schob den Riegel zurück und öffnete.

Sofort trat ein Mann von hoher Gestalt ein. Er trug einen alten Militairmantel, den Kragen in die Höhe geschlagen, so daß er mit dem tief in die Stirn gedrückten Kasket fast das ganze Gesicht verbarg, von dem außer der kräftigen langen Nase und den dunkel blitzenden Augen nur ein langer Schnauzbart sichtbar war.

Der Fremde hatte, auch dem geübten Auge eines Mouchards gegenüber, ganz das Aeußere eines der zahlreichen alten Soldaten, die zum Theil als Commissionaire und Eckensteher ihr Brod in den Straßen von Paris verdienen. Darauf deutete auch das Schild an seiner Mütze und der geflochtene Tragstrick, den er unter dem Mantel um die Schulter trug.

»Gottes Tod,« sagte der Mann, ohne Weiteres an den Tisch tretend und mit einem scharfen Blick die Vier musternd, »ich glaubte schon, die Konferenz würde kein Ende nehmen. Es ist Zeit, Felicio, daß Jeder auf seinem Posten ist.«

»Der Prophet!« murmelte Swiney und stellte sein Glas wieder auf den Tisch.

»Signor Präsidente,« sagte Alsop – »wir waren im Begriff aufzubrechen, als wir das Zeichen Deiner Nähe vernahmen. Ich bat Andrea, Dich eintreten zu lassen; denn es scheint, daß diese Feiglinge im Augenblick der Gefahr zögern und sich fürchten, ihr Leben für die Freiheit einzusetzen!«

Der Fremde hatte den alten Mantel zurückgeworfen, er stand hoch aufgerichtet da. Es war eine hagere aber sehnige Gestalt, das Gesicht markirt, mit festem ruhigem Auge.

Wer bei dem Viscount von Heresford am Abend vorher gewesen wäre, als er in den Champs Elysées mit dem Cigarrenhändler sprach, würde eine auffallende Aehnlichkeit mit diesem in dem Eingetretenen gefunden haben. »Urtheile nicht zu rasch, Felicio,« sagte er ruhig in italienischer Sprache. »Es sind junge Männer, die noch nicht gelitten haben, was Dein Herz gestählt hat, – ihr Fleisch zittert vielleicht noch; aber ich weiß, ihr Wille ist stark und ihr Entschluß unverändert.«

Er hatte sein Auge ruhig auf die beiden jüngeren Verschwörer gerichtet, die seinen Blick nicht ertragen konnten und den ihren zu Boden richteten.

»Anton Gomez,« fuhr er fort, »Du weißt, was Du freiwillig geschworen hast?«

Swiney stammelte ein »Ja!«

»Wenn es Dir leid ist, kannst Du noch in diesem Augenblick zurücktreten!«

»Nein – niemals,« sagte hastig der Neapolitaner. »Seit ich Sie in der Nähe weiß, bin ich ruhig und zu Allem bereit. Befehlen Sie, was ich thun soll!«

»Nicht ich habe hier zu befehlen, sondern dieser Mann da,« er wies auf Alsop. »Aber es ist nicht genug, daß Du Deinen Eid durch Gehorsam lösen willst, Du mußt auch selbst bereit sein, Dein Leben für die heilige Sache der Freiheit zu opfern.«

»Ich bin's!« »Bedenke, daß man Dich ergreifen, mit allen Leiden des Kerkers foltern, auf das Schaffot bringen kann, um Dich zum Verrath zu zwingen!«

»Ich schwöre Ihnen, ich werde niemals Sie verrathen! Sie sind der Prophet!«

Der Fremde nickte. »Und Du Carlo von Rudio, dessen Väter im Senat Venedigs saßen, Sohn eines alten Geschlechts – ich entbinde Dich Deines Schwurs!«

Der junge Mann mit dem Stiergesicht wankte, als hätte er einen Schlag bekommen. Dann stürzte er plötzlich vor dem Fremden auf die Knie. Große Thränen rollten aus seinen Augen.

»Bei der Erde Italiens, Signor, thun Sie mir die Schmach nicht an! Nehmen Sie auf der Stelle mein Leben, aber vertrauen Sie mir. Ich will allein zu dem Wagen des Tyrannen gehen und ihn ermorden ...«

»Unsinniger! wir sind keine Mörder, sondern die Rächer eines gebrochenen Eides, die Rächer eines blutenden Volkes. Schick sie fort, Felicio – sie werden Beide auf ihrem Posten sein!«

Das Haupt der Vier winkte seinen jüngeren Gefährten. »Wir müssen einzeln das Haus verlassen. Versteckt sorgfältig die Bomben und wartet links auf dem Trottoir in der Menge. Ihr kennt Euere Pflicht!«

Ohne ein Wort dagegen zu sagen, nahmen die beiden Verschwörer die furchtbaren Waffen und verbargen sie, der eine unter seinem Mantel, der Andere unter seinem Rock.

»Deinen Segen, Prophet, wenn wir sterben sollten in unserm Werk!« bat der Neapolitaner.

Sie beugten sich vor dem Fremden, dieser machte rasch das Bundeszeichen mit dem Daumen und Zeigefinger über ihre Stirn und Brust.

»Im Namen des freien Gottes und der Freiheit Italiens, geht!«

Sie verließen Einer nach dem Andern ohne Geräusch das Zimmer durch den zweiten Ausgang.

Der Fremde setzte sich sogleich nach ihrer Entfernung nieder und wandte sich hastig zu den beiden Zurückgebliebenen.

»Jetzt zu Euch – denn die Augenblicke sind kostbar und der Verrath uns auf der Ferse. Glaubst Du, daß die Bursche ihre Schuldigkeit thun werden, Felicio?«

»Jetzt – ja! Sie würden selbst im schlimmsten Fall nur das verrathen, was sie selbst angeht.«

»Wohlan denn – es muß unter allen Umständen heute versucht werden. Beide Parteien lassen sich nicht mehr länger halten, alle Anstalten sind getroffen, die Führer bereit, obschon sie blind genug sind, um die Puppen in unserer Hand zu sein. Paris und Frankreich wird morgen Abend weder der Dynastie Orleans, noch einem neuen Bonaparte gehören, sondern der Freiheit! Aber die Gefahr ist dringend – die Polizei ist auf Eurer Spur!«

»Diavolo! was sagst Du!« Alsop hatte unwillkürlich nach dem Griff seines Revolvers gefaßt.

»Beruhige Dich, diesmal gilt's nicht Dir, sondern dem da!« Er wies auf Andrea. »Ihr wißt bereits, daß seine Rückkehr schon seit vierzehn Tagen von dem Gesandten in Brüssel signalisirt war. Es war unvorsichtig von Euch, so offen auf Jersey und in Brüssel mit Personen zu verkehren, die von der Polizei beobachtet werden. Nur ein glücklicher Zufall ist's, daß Ihr die Granaten unbemerkt über die Grenze gebracht habt. Aber diesen Mittag ist ein neues Telegramm eingegangen, aus London selbst, das vor einem Attentat auf den Tyrannen warnt. Der alte Palm wird schwach und bekommt Gewissensbisse. Pietri ist zwar ein Maulwurf, wenn er noch vor zwei Stunden bei dem Diner im Hôtel Lagrange sich rühmte, er müsse sich pensioniren lassen, weil sein Amt eine Sinecure geworden, aber nicht Alle sind so blind wie er, und unter den Mouchards sind Viele, die Dich kennen müssen, Andrea.«

Der Graubärtige beugte den Kopf. »Zum Teufel, das ist wahr! Aber was thun? – Es werden gewiß genug Polizeileute unter den Gaffern vor dem Eingang sein, und wenn ich erkannt werden sollte, ist Alles verloren!«

»Eben deshalb bin ich gekommen. Felicio und die beiden andern sind unbekannt in Paris – Du aber darfst Dich in ihrer Nähe und auf dem Schauplatz der That nicht zeigen.«

Der finstere Italiener knurrte wie ein Bulldogg, dem die stärkere Hand einen Knochen entreißen will. »Aber ich habe es geschworen. Du weißt – damals in San Pietro di Montorio, als seine Bomben um uns krachten. Jetzt sollen ihm die meinen um die Ohren springen und sein falsches Herz zerreißen!«

»Es muß sein – Du weißt, daß ich die Macht habe, Dich zu entbinden. Aber Du sollst wahrlich nicht müssig sein. Halte Dich in der Straße Rossini, und wenn Du den ersten Schlag hörst, so schleudere Dein Geschoß auf irgend ein beliebiges Haus – die Explosion in einer andern Straße wird die Verwirrung nur steigern und die Aufmerksamkeit theilen.«

Das ist wahr. Aber das Gas – ich sollte die Hauptröhren sprengen!«

»Sei unbesorgt – die Anstalten sind getroffen, die Flammen werden sofort verlöschen. Eine Stunde später müßt Ihr hinter den Barrikaden sein.«

»So ist die Revolution sicher?«

»Der Ausbruch wartet nur auf das Signal. Die Venta's der Rothen sind bereit, – auch die Polen. Von der andern Seite werden sich sofort die Orleanisten erheben. – Sie sind gut genug, die Soldaten so lange zu beschäftigen, bis dieser Affe seines Onkels proclamirt ist, der sich einbildet, wir arbeiteten für ihn. Ledru Rollin, Charras, Hugo können morgen Mittag schon in Paris sein, obschon es hier nicht an Führern fehlt. In Madrid, Neapel, Mailand und der Romagna bricht zugleich die Revolution aus. Garibaldi hat uns seinen entschlossensten Offizier geschickt und der Plan, den er entworfen, ist vortrefflich. Die drei Cohorten werden zu gleicher Zeit sich der Tuilerien, des Stadthauses und des Palais Royal bemächtigen und wenn der Pöbel den neuen Präsidenten der Republik ausschreit, dürften nur wenige Soldaten auf ihn schießen.«

»Wer ist der Offizier Garibaldi's?«

»Kapitain Laforgne – Du mußt ihn von Rom her kennen!« »Gewiß – aber eben deshalb,« sagte unzufrieden Alsop, »warum sind wir nie mit ihm in Berührung gebracht worden? warum erfahren wir überhaupt erst jetzt im letzten Augenblick der That die Details der Erhebung?«

»Weil die vollendete That sich nicht mehr ändern läßt. Die meisten dieser Leute aber, sowohl von den Unsern, als von den Bourgeois – Laforgne an der Spitze, – würden sich geweigert haben, wenn von einer That die Rede gewesen wäre, die sie Mord schelten, während sie nur Nothwehr und Vergeltung ist. Wir hätten nicht den zehnten Theil dieser Unzufriedenen in der Armee für den Aufstand gewinnen können, wenn wir unser Geheimniß ihnen preisgegeben hätten. Sie glauben an einen offenen Kampf mit der Bedeckung des Tyrannen, darin mag er fallen oder gefangen werden – aber sie dürfen von diesen da Nichts wissen. Ist es geschehen, werden die albernen Scrupel von selbst vorbei sein! Aber es ist Zeit – zum letzten Mal – seid Ihr bereit, Brüder des Bundes?«

Die beiden Verschworenen hatten ihre Hüte genommen und die furchtbaren Waffen eingesteckt.

»Wir sind's – bis in den Tod! Es lebe Italien!«

»Dann vorwärts! Ein freier Gott und ein freies Vaterland! Brüder, ich weihe Euch mit diesem Kuß dem Siege selbst im Tode. Auf Wiedersehen in der Ewigkeit, hier – oder dort!«

Er küßte Beide feierlich auf die Stirn – einen Augenblick später hatten sie das Zimmer verlassen.

Der Zurückgebliebene schlug den Mantel wieder in die Höhe und wand einen grünen Shawl um den Kragen. Es war das Erkennungszeichen der Verschworenen. Nach einem sorgfältigen Blick umher, ob auch kein Gegenstand, der sie verrathen konnte, zurückgeblieben war, verließ auch er das Zimmer.

Die Garçons und die Gäste des Café waren in diesem Augenblick viel zu beschäftigt um sich um die Ab- und Zugehenden zu bekümmern. Alles stand an den Fenstern oder vor der Thür, um die Ankunft der kaiserlichen Equipage zu sehen. Das Haus ist zahlreich bewohnt und der Verkehr der Fremden, namentlich der Italiener, war zu jener Zeit in dem Café nicht unbedeutend.

Als der Mann in dem alten Militairmantel und mit dem Schilde des Commissionairs unbemerkt wieder auf die Straße gelangt war, blieb er einige Augenblicke stehen und sah sich aufmerksam um. Etwa zehn Schritte von sich zur Linken, hinter einer dichten Gruppe von Männern, Frauen und Kindern sah er den angeblichen Alsop stehen, neben ihm Rudio, etwas entfernter Gomez.

Die Beleuchtung des Opernhauses und der Straße war so glänzend, daß es fast tageshell und jedes Gesicht deutlich zu sehen war.

Der »Prophet,« wie sie ihn genannt hatten, ging, hinter den Zuschauerhaufen entlang und berührte dabei die Hände zweier Männer, die unter den Gaffern standen, welche die Sergeants de Ville auf dem Trottoir zurückhielten, damit der Straßendamm frei blieb.

Die beiden Personen trugen, wie der Unbekannte einen grünen Shawl und folgten ihm, ohne es auffällig zu machen. An der Ecke blieb der Kommissarius stehen und lehnte sich an das Haus.

Die beiden Männer traten zu ihm, als wollten sie eine jener gewöhnlichen Unterhaltungen beginnen, welche die Pflastertreter aller großen Städte lieben.

»Ora!« sagte der Eine.

»E sempre!« antwortete der Kommissionair. »Stellen Sie sich sofort in der Nähe der Separat-Anfahrt des Opernhauses auf, und wenn die erste kaiserliche Equipage anfährt, so verzögern Sie durch irgend ein Mittel um fünf Minuten die Weiterfahrt.«

»Es soll geschehen. Ist sonst noch Etwas zu thun?«

»Aufmerksamkeit auf Alles. Zu welcher Venta?«

»Zur achten!«

»Gut! – Wir treffen uns also um Mitternacht vor dem Hotel de Ville. Adieu!«

Er ging weiter und bog zur Rechten in die Straße Rossini ein. Hier begegnete ihm Andrea. Die beiden Männer tauschten nur einen Blick und der Unbekannte ging weiter.

Er war eben bis an die Ecke der Straße Drouot gekommen, und bog nach den Boulevards ein, als er plötzlich stehen blieb und einem Manne nachschaute, der auf der andern Seite der Straße mit raschen Schritten an ihm vorüber gegangen war.

»Verdammt!« murmelte er – »das ist Hébert! Er hat eine der feinsten Nasen der Präfectur und muß Andrea kennen. Ich hoffe, daß der Bursche sich nicht unvorsichtig exponirt und ihm in den Weg kommt, aber ich muß zusehen, sonst ist Alles verloren!«

Er drehte auf der Stelle um und ging dem Manne nach; aber an der Ecke der Straße Rossini versperrten ihm entgegenkommende Wagen den Uebergang und hielten ihn ein paar Minuten auf.

Als er endlich die Straße passirte, sah er etwa fünfzig Schritt entfernt einen Menschenknäuel.

So große Selbstbeherrschung der Unbekannte auch bewahrte, so vieles Mißlingen ihn auch schon im Leben gestählt hatte, eine Todtenblässe überzog sein Gesicht.

Er ging vorsichtig näher unter den sich sammelnden Menschen, denn in Paris wie anderwärts vereint das unbedeutendste Straßenereigniß in frequenter Gegend sofort Hunderte.

»Was ist denn hier geschehen?« frug er einen der Neugierigen.

»Ei – ich weiß nicht! Man wird einen Taschendieb verhaftet haben, deren sich immer eine Menge bei der Oper herumtreiben – oder es hat Jemand ein Bein gebrochen. Sehen Sie – das Erste ist richtig!«

Eben öffnete sich der Kreis, zwei Sergeants de Ville führten Andrea, ihn an beiden Armen festhaltend, heraus. Der Polizei-Commissair Hubert folgte ihnen.

»Führen Sie diesen Mann,« sagte derselbe laut, »sofort nach der Mairie des 9. Arrondissements und untersuchen Sie ihn dort aufs Genaueste. Geben Sie Acht, er ist ein entschlossener und gefährlicher Mensch; obschon er sich Andreas nennt und im Hôtel de France und de Champagne wohnen will, möchte ich meinen Kopf verwetten, daß er der Revolutionair Joseph Pierri ist, der uns annoncirt worden. – Gebe Gott, daß sein Umherstreifen hier kein Unheil bedeutet. Ich will schnell nach der Thür der Oper eilen und alle Sicherheitsmaßregeln treffen, denn der Kaiser muß sogleich kommen!«

Er eilte in die Straße Lepelletier.

In dem Augenblick, als ihn die Sergeanten, zu denen rasch sich zwei Polizeidiener in Civil gesellten, fortführten oder vielmehr stießen, hob der Gefangene zum ersten Mal das finstere Auge und ließ es über die Menge schweifen.

Sein Blick traf auf den Commissionair – mit Gedankenschnelle machte dieser ein Zeichen mit dem Daumen und Zeigefinger über Mund und Brust und trat dann zurück in den Schatten.

Der Gefangene warf stolz den Kopf zurück, ließ seinen spöttischen Blick über die Menge gleiten, die zum Theil, durch die Worte des Polizeiagenten zur Neugier angereizt, diesem gefolgt war, und schritt vorwärts.

Er hatte noch keine zwanzig Schritte gethan, als sich plötzlich ein starker, die Luft erschütternder Knall hören ließ.

Der Knall kam offenbar aus der Straße Lepelletier vom Opernhause her. Gleich darauf erscholl ein zeterndes Geschrei, dann ein zweiter, ein dritter Knall und ein furchtbares Geheul, als rängen hundert Menschen mit dem Tode.

Ein grimmiges, frohlockendes Lachen überflog die finstern Züge des Gefangenen; er versuchte mit plötzlichem Ruck sich aus den Händen seiner Wächter loszumachen, während Zetergeschrei und Geheul von der Straße Lepelletier herübertönte, aber obschon die Sergeanten von der Explosion verdutzt und erschrocken waren, gelang es ihm nur, die eine Hand frei zu bekommen, mit der er nach der Rocktasche fuhr. Aber schnell hatte einer der nebenstehenden Polizeiagenten sie gepackt und hielt sie fest.

»Zum Henker, Jerôme, ich glaube, Ihr habt dem Kerl Waffen gelassen! Sieh nach, was er in der Tasche da hat! Was mag da drüben geschehen sein, es ist ja ein Gejammer, als sei eine Höllenmaschine losgebrannt!«

»Einen Revolver haben wir ihm schon abgenommen, aber schau was der Bursche hier noch hat – es fühlt sich an wie eine Kanonenkugel – aber auf beiden Seiten spitzig. Ich glaube, es ist von Eisen, obschon es in Tuch genäht ist!«

»Werft's auf den Boden, dann werdet Ihr's sehen!« sagte der Italiener.

»Nichts da – Parbleu! Daß wir Narren wären! Schafft den Burschen fort zur Mairie, und wenn er nicht gehen will, braucht Gewalt. Ich muß wissen, was an der Oper los ist, der Lärmen wird immer ärger!«

Andrea wurde fortgeschleppt – aus allen Seitenstraßen strömte das Publikum, entsetzt, fragend, schreiend, nach der Straße Lepelletier. Der Ruf: »Der Kaiser ist ermordet! Eine Höllenmaschiene! Man steckt die Häuser in Brand!« erscholl aus tausend Kehlen und pflanzte sich bis auf die Boulevards fort.

Sehen wir, was unterdeß vor dem Eingang der Oper geschehen war und am nächsten Morgen schon auf den Blitzesschwingen des Telegraphendrahtes ganz Europa in Schrecken und Bewegung setzen sollte. – –

Wagen rasselten noch immer heran, Phaëtons, Tandems, Broughs, Fiakers, Equipagen; die Sergeants de Ville hatten in der That Mühe, die Ordnung aufrecht zu erhalten, denn die zahlreichen anwesenden Agenten der Polizei in Civil kümmerten sich nicht um den untergeordneten Dienst der Straßenordnung, begnügten sich, das Publikum zu mustern und bildeten die vordersten Reihen desselben. Es ist einmal Mode in Paris, zu spät in die Theater zu kommen, um möglichst Aufsehen zu erregen.

Aus einem vorfahrenden viersitzigen Wagen stieg eine muntere Herrengesellschaft: Lord Heresford, sein Schatten in Paris: Kapitain Peard, und zwei andere Herren, von denen der Eine der dicke Journalist Duplessis war, der damals bei dem Souper der Guerin die komische Figur spielte und seitdem Chef-Redakteur, noch dicker und noch mehr Gourmand geworden war.

»Ich hoffe, Montboisier ist bereits im Orchestre,« sagte der Lord. »Ich möchte in der That wissen, warum er uns mitten im Diner verließ.«

»Ich habe es Ihnen ja gesagt, Mylord, eine neue Liebschaft. Faronne, der Advokat von Maquet erzählte mir, als er bei Béfour eintrat, daß er ihn eben in einem Wagen mit einer verschleierten Dame gesehen.«

»Bah – Herr Faronne hat noch die Romane von heute Morgen aus dem Justiz-Palaste im Kopfe. Uebrigens ist der Prozeß ein Scandal für Herrn Dumas, und er verdiente ausgepfiffen zu werden, wenn er sich heute im Foyer blicken läßt. Er hätte Herrn Maquet wenigstens die 50 000 Franken zahlen sollen, nachdem er ihn um die Autorschaft des »Monte Christo« und der »Fünfundvierzig« betrogen hat.«

»Was wollen Sie, Mylord, eine gute Firma ist so viel wie das Einlagekapital bei einem Kompagniegeschäft. Ueberdies weiß unser Creole 50 000 Franken besser anzuwenden, als sie Herrn Maquet in die Tasche zu stecken. Aber wollen wir nicht eintreten, der zweite Akt muß schon begonnen haben. Die Ristori spielt in der That nicht ganz schlecht in der Tragödie.«

»Meinen Sie? ich will wünschen, daß die italienischen Tragödien immer Ihren Beifall finden mögen! – Aber lassen Sie uns noch einige Augenblicke in der frischen Luft verweilen, – der Latour des Herrn Béfour ist vortrefflich. Warum hat sich so viel Publikum hier versammelt?«

»Man erwartet den Kaiser« sagte der vierte Herr.

»Und deswegen so viele Leute!« meinte der Kapitän. »Die Pariser sind neugierig für Nichts. Ich werde mich auch im Schauspiel langweilen – es ist doch Alles bloß Komödie!«

»Zum Henker« meinte der Journalist, »wünschen Sie vielleicht, daß man Ihnen zum Dessert nach unserm Diner bei Béfour für Ihre acht Franken eine Maria Stuart in Wirklichkeit köpfen soll?«

»Warum nicht – in Dahomet hat man's umsonst gethan. Nun habe ich leider noch keine Gelegenheit gehabt, in Europa ein gekröntes Haupt sterben zu sehen. Ich wollte, ich hätte schon 1793 gelebt, da verlohnte es sich noch der Mühe, Beobachtungen zu machen. Nach dem fatalen Zufall von gestern wäre mir das Glück wirklich einen Ersatz schuldig. Goddam – was hatte dieser Dummkopf von Deutschen sich in den schönen Sturz der Miß Rositta zu mischen!«

»Die Journale sind heute voll des Lobes für die entschlossene Hilfe. Ich bedauere, daß ich nicht im Circus war« sagte der Journalist. »Ich hoffe, der junge Mann hat keinen Schaden genommen?«

»Montboisier versprach, bei ihm vorzufahren und ihn mit in den Circus zu bringen«, bemerkte der Lord. »Der junge Mann interessirt mich. Sehen Sie einmal, Stansfeld, wie diese guten Herren Pariser an Ordnung gewöhnt sind? Unsere Bursche würden sich vor Drury-Lane oder Conventgarden schwerlich so in Ordnung halten lassen!«

Das Bier brauende Parlamentsmitglied – denn die vierte Person der Gesellschaft war in der That der bekannte Beschützer Mazzini's, der vor einiger Zeit als Partisan und Kabinetsmitglied des alten Pam der Regierung Ihrer Majestät nicht geringe Kompromittirungen bereitet hat, machte eine sehr verächtliche Geberde.

»Es sind lauter Mouchards, Mylord! Man hat mich versichert, daß an solchen Abenden an hundert dieser Halunken die Wache in der Oper haben. Es ist eine Tyrannei sonder Gleichen für eine civilisirte Nation! Alle diese Kerle mit den grünen Shawls gehören zur geheimen Polizei.« Der Lord sah ihn mit einem eigentümlichen Lächeln an. Sie sprachen ungestört, da der Journalist mit Kapitän Peard in einen Streit über die Vorzüge der Guillotine vor der englischen Hinrichtungsweise durch den Strang gerathen war.

»Aber erlauben Sie mir die Bemerkung Sir, Sie tragen ja selbst einen solchen Shawl!«

Das Parlamentsmitglied erröthete einigermaßen. »O ich, Mylord, das ist etwas Anderes. Niemand wird mich für einen Mouchard halten.«

»Das nicht – aber ... die Wahl des Tuches ist jedenfalls nur zufällig!«

»Nicht so ganz, Mylord, nicht so ganz! Ein anonymes Billet, das ich diesen Morgen empfing, hat mich ersucht, heute und morgen einen solchen Shawl zu tragen.«

»Und Sie glaubten wahrscheinlich, daß es das Zeichen zu einem galanten Rendezvous sein sollte?«

»Dies oder eines politischen! Sie wissen, Mylord, man wendet sich häufig in geheimen Interessen an mich! Aber ich sehe, daß man sich einen schlechten Spaß mit mir gemacht hat, und ich will sogleich ...

Der Viscount legte die Hand auf seinen Arm, der schon sich nach dem Tuch erhob, um es abzunehmen und einzustecken.

»Nicht so hastig, werther Sir! ich glaube, Sie irren sich in der Uniformirung der Myrmidonen des Herrn Pietri. Sehen Sie her!«

Er zog aus der Seitentasche seines Rockes ein grünes Tuch.

»Wie Mylord, Sie auch?«

Der Viscount zuckte die Achseln. »Lieber Herr Stansfeld« sagte er spöttisch lächelnd, »Sie sehen, daß Sie nicht allein Verbindungen haben, und nicht den Geheimnißvollen gegen mich zu spielen brauchen! Wenn mich nicht sehr Alles trügt, wird es heute Nacht oder morgen früh zu einigen Schlägen zwischen der Demokratie und den Soldaten des Herrn Bonaparte kommen, und da ich den Spaß gern in der Nähe ansehen möchte, habe ich in diese Tasche, wie Sie sehen, das diesmalige Erkennungszeichen Ihrer Freunde, und in die andere Tasche eine kaiserliche Kokarde gesteckt. Sie sehen, ich bin für beide Theile vorbereitet.«

»Aber, Gott soll meine Augen verdammen, Mylord, ich weiß wahrhaftig von Nichts! Man hätte mich doch unterrichten müssen! Für was bin ich denn eigentlich nach Paris gekommen?«

»Vielleicht, um zu bestätigen, daß Ihr Freund Alsop ein Commissionär Ihres trefflichen Bierverlags ist! Sie müssen das schon mit Ihren Freunden abmachen, daß man gegen einen Mann von Ihrem Eifer und Ihrem Gewicht so hinterm Berge hält. Aber ich kann Sie versichern, daß wenn Ihre lieben Freunde, die Herren Mazzini, Ledru Rollin und so weiter sich nicht etwas mit dem Barrikadenbau beeilen, sie Herr Pietri trotz seiner Schläfrigkeit vielleicht morgen schon beim Kragen nehmen wird, und wahrscheinlich auch Sie dazu, obschon Sie so vortreffliches Ale brauen!«

Der Dummkopf, der sich seit Jahren von den Mazzinisten brauchen läßt und sein Geld an sie wegwirft, konnte sich noch immer nicht von seinem Erstaunen erholen, daß ein Hochtory mehr wissen sollte als er, – aber er hatte keine Zeit, diesem Erstaunen weiter Ausdruck zu geben; denn von den Boulevards her kamen im gestreckten Galop zwei Vorreiter in der kaiserlichen Livree gesprengt, und hinter ihnen drein rasselten Wagen und der scharfe Trab eines Kavaleriepikets auf dem Steinpflaster.

Der Wagen, welcher hinter den beiden Vorreitern kam, und vor dem Separat-Eingang des Opernhauses halten blieb, enthielt die beiden Palastdamen der Kaiserin, die sie bei dem Besuch der Oper begleiten sollten, und den dienstthuenden Kammerherrn. Die drei Personen stiegen eilig aus; als aber der Kutscher weiterfahren wollte, um der kaiserlichen Equipage Platz zu machen, wollte das Handpferd weder Zügel noch Peitsche gehorchen, schlug hinten aus gegen den Wagen und versuchte mit wüthendem Schnauben über die Deichsel zu springen.

Wie sich später ergab, war in dem Gedränge, das sich vor den Pferden gebildet hatte, dem einen das brennende Ende einer Cigarre in die Nüster geschoben worden.

Die zuspringenden Bedienten und einige Polizeiagenten suchten das Pferd zu beruhigen und dem Kutscher zu helfen, die Anfahrt frei zu machen.

Indeß ward dadurch jener Aufenthalt veranlaßt, den der Unbekannte von den beiden Männern verlangt hatte. Hinter der Equipage der Hofdamen war in vollem Trab die Eskorte des kaiserlichen Wagens angekommen, ein ziemlich starkes Detachement der Municipal-Gardisten, Garde-Lanziers unter der Führung eines Offiziers.

»Platz! Platz!«

Aber der erste Wagen konnte noch immer nicht von der Stelle gebracht werden.

Mehrere andere Polizei-Agenten sprangen zu, aber die Eskorte mußte bereits halten und hinter ihr die kaiserliche Equipage, in der der Kaiser und die Kaiserin im Fond saßen, auf dem Rücksitz der General Roquet.

Endlich fuhr der erste Wagen weiter. Das Kommando des Offiziers erklang:

»Abgeschwenkt! – Links! – Rechts!«

Aber ehe die Pferde noch aus den durch den Aufenthalt dicht aneinander gedrängten Reihen in Gang gebracht werden konnten, flog aus dem Publikum ein dunkler Gegenstand zwischen das vorletzte Glied der Lanciers und fiel auf das Pflaster.

In demselben Augenblick erfolgte ein erschütternder Knall. Pferde und Reiter stürzten über einander – ein lauter Aufschrei aus zwanzig Kehlen! –

Ehe er noch die Luft durchzittert hatte, folgte ein zweiter, noch stärkerer Knall, ein noch entsetzlicheres Wehgeheul. Das eine Pferd vor dem kaiserlichen Wagen sprang in die Höhe, das andere stürzte sogleich zu Boden, – der Kutscher wurde von seinem Sitz geschleudert, alle Fensterscheiben am Opernhause und den Häusern gegenüber bis in das dritte Stockwerk klirrten auf das Pflaster, die Flammen der Gaslaternen am Opernhause verloschen mit einem Male. –

In das gellende Hilfgeschrei, in den Ruf: Flieht! Flieht! Rettet den Kaiser! donnerte eine dritte Explosion. Während das zweite fürchterliche Geschoß gerade unter den Pferden des kaiserlichen Wagens explodirt hatte, war die dritte Bombe, von der sichern Hand Alsops geschleudert, unter den Wagen selbst gefallen.

Ein furchtbares Jammergeschrei erfüllte die Luft, Alles umher war einige Augenblicke fast finster, denn die Erschütterung der Luft hatte die meisten Gaslaternen an den Häusern ausgelöscht, während die an der Front des Opernhauses, wie sich später erwies, durch das Zudrehen eines Haupthahnes sämmtlich erloschen waren. Eine unbeschreibliche Verwirrung herrschte in dieser Finsterniß in der Straße, Blutende, Todte, schlagende Pferde, herbeistürzende Menschen im wilden Knäuel durcheinander.

Auf dem mit Blut und zuckenden Körpern bedeckten Trottoir stand ein Mann, das Blut rann in dunklem Strom von seiner eigenen Stirn – er hob die Hand – die Hand hielt einen dunklen Ballen. – – –

In diesem Augenblick fiel der Lichtstrahl aus einer von einem entschlossenen Polizeiagenten auf's Neue an der Häuserreihe entzündeten Gaslaterne durch die zerbrochenen Scheiben auf die Gruppe vor ihm – einen Mann, der eine blutende Frau vom Boden aufhob.

Der Schein der Gasflamme beleuchtete das kräftige, offene Gesicht dieses Mannes, das Schrecken und Abscheu wieder spiegelte.

Der Andere auf dem Trottoir trat einen Schritt zurück und ließ den Arm sinken.

»Er – beim Himmel – mein Retter von Mantua!« murmelte er. »Der Teufel selbst führt ihn gerade jetzt hierher! Und dennoch –«

Er wollte den Arm wieder erheben – aber es war bereits zu spät.

Drei, vier neue Gasflammen leuchteten auf – die Polizeiagenten mit ihren Revolvern und Dolchen umringten den kaiserlichen Wagen, – hundert Augen suchten zwischen der gräulichen Mordscene.

Der Mann mit der verwundeten Frau stand bereits vor dem blutenden Verschwörer.

»Helfen Sie mir diese Dame in ein Haus bringen. Aber Sie bluten selbst – wie – sehe ich recht? Signor Or...? –«

»Still! – wollen Sie mich verderben! Helfen Sie mir selbst fort von hier aus dem Gedränge – ich bin verwundet!«

Der Deutsche, der Secretär der Fürstin Trubehkoi und Informator ihres Kindes, der auf das erhaltene Billet Otto von Röbels eben auf dem Wege war, ihn in der Oper aufzusuchen, als die furchtbare Blutscene sich ereignete und die Stücke der explodirenden Bomben um ihn her sprühten, seine Kleider zerreißend, ohne ihm jedoch mehr als einige Hautwunden zuzufügen, hatte die verwundete Frau in die Arme aus dem Haufen herbeieilender Personen gelegt und faßte den falschen Alsop am Arm.

»Kommen Sie – stützen Sie sich auf mich! Geschwind, oder Sie sind verloren!«

Der blutende Verschwörer stützte sich schwer auf seine Schulter; er fühlte, daß er allein nicht von dieser Mordstätte flüchten könne.

Dennoch zögerte er einen Augenblick.

»Der Kaiser? – was ist mit dem Kaiser?«

»Die Mörder haben ihr Ziel verfehlt« sagte der Deutsche streng. »Der Kaiser Louis Napoleon hat so eben mit der Kaiserin den Wagen verlassen. Kommen Sie!«

Er führte ihn die Häuser entlang nach der Rue Rossini hin, wo das Gedränge der herbeiströmenden Menschen weniger groß war, als von den Boulevards her.

Als sie in der nächsten Straße waren und nach der Rue Lafitte sich wendeten, blieb der Erzieher stehen.

»Mein Herr –« sagte er kurz, »sind Sie in der That der Flüchtling von Mantua?«

»Ja, Herr, Sie gaben mir damals das Leben und die Freiheit. Sie gehören Ihnen. Rufen Sie die Häscher – ich bin Ihr Gefangener!«

»Signor Orsini«, sagte der Deutsche kalt, »ich bin ein Kämpfer für die Freiheit wie Sie, und habe ihr mehr als das Blut geopfert, das von Ihrer Stirn fließt. Aber ich bin kein Meuchelmörder und will mit Meuchelmördern Nichts weiter zu thun haben. Sie sind der ersten Gefahr entronnen – fliehen Sie, wenn Sie können, ich habe Nichts mit Ihnen weiter zu schaffen – Gott wird über Sie richten!«

Ohne eine Antwort abzuwarten, wandte er sich um und ließ den Italiener auf der Straße stehen.

Dieser starrte ihm einige Augenblicke finster nach, dann suchte er seine Kräfte zu sammeln und seinen Weg fortzusetzen, nachdem er die Bombe und den Revolver, den er trug, in einen dunkeln Winkel der Straße niedergelegt hatte.

Aber er konnte bald nicht weiter. In der Straße Lafitte schleppte er sich in die Apotheke Vautrain, wo er mit mehreren Andern flüchtig verbunden wurde. Als er heraus kam, sprach er den ersten ihm Begegnenden an:

»Wenn Sie ein Christ sind, Herr, so helfen Sie mir bis zum nächsten Fiakre; ich bin schwer verwundet, wie Sie sehen!«

Der Mann, auf den der Verschwörer gestoßen, war der Bürger Decoilly. Er bot mit der Gefälligkeit und dem Eifer, die den Franzosen auszeichnen, dem Schwankenden seine Unterstützung und geleitete ihn zu dem Fiakrestand an der Rue de Provence.

Der Schauplatz des abscheulichen Verbrechens bot unterdeß ein erschütterndes Bild.

Mehr als hundertundfünfzig Personen – diese Zahl wurde später amtlich konstatirt, reicht aber noch lange nicht an die Wirklichkeit, da viele Personen theils bei der Verschwörung selbst kompromittirt, theils um mit der Untersuchung Nichts zu schaffen zu haben, dies verschwiegen – waren von den teuflischen Höllenmaschinen mehr oder weniger verwundet worden. Darunter allein eilf Municipalgardisten, zwölf Lanciers, drei Bedienten des Kaisers, einige dreißig Polizeiagenten – neun Frauen und Mädchen. Die Verwundeten, die Weiber und Kinder wurden in der Dunkelheit von den erschreckten Flüchtenden unter die Füße getreten. Von den Stahlstücken der zweiten Granate waren beide Pferde vor dem kaiserlichen Wagen getroffen worden, das eine stürzte gleich todt zu Boden, das andere mußte erstochen werden – mehrere Pferde der Escorte wälzten sich in ihrem Blut; – nach dem späteren Gutachten der Sachverständigen genügte jede der Granaten, hundert Menschenleben zu vernichten, – nur dem Umstand, daß die Mörder ihr Werk allzugut hatten verrichten wollen, daß sie die stählernen Bomben mit dem furchtbaren Explosionsstoff, dem Knallsilber, überladen hatten und so die Eisenhülle in zu kleine Splitter zerstoben war, ist es zuzuschreiben, daß nicht noch mehr Verwundungen tödtlich wurden.

Dennoch – die wieder angezündeten Gasflammen und die herbeigeschafften Fackeln warfen jetzt ein Helles Licht auf die Stätte der grausigen Metzelei – wälzten sich auf dem Pflaster viele auch nur leichter verwundete Personen mit wahnsinnigem Schmerzensruf und schrieen unter den Händen der Fortschaffenden: mais il y a poison! ah c'est du feu!

Die Leiden der Verwundeten waren so entsetzlich, daß man glaubte, die Mordwaffen seien noch mit Gift getränkt gewesen.

Ein Soldat zählte siebenundzwanzig Wunden, ein anderer zwanzig!

Der Wagen des Kaisers war von 76 Bombensplittern getroffen und an einer Seite durchlöchert wie ein Sieb, die starken Kupferbeschläge waren zerfetzt, zerbrochen, die Fenster zersplittert. Den General Roquet, der auf dem Rücksitz des Wagens saß, hatte ein Sprengstück am Nacken verwundet, zum Glück nicht gefährlich, – ein anderes Eisenstück hatte den Hut des Kaisers durchlöchert und ihn heruntergeworfen, dennoch – sagen wir nicht durch ein besonderes Glück oder einen merkwürdigen Zufall – sagen wir dreist: durch den Willen der Vorsehung! hatten die mörderischen Geschosse den Kaiser und dir Kaiserin selbst gänzlich verschont, nur ein Glassplitter des Fensters hatte die Wange des Beherrschers von Frankreich blutig geritzt.

Während der ganzen Fahrt von den Tuilerien bis zur Oper hatte die Kaiserin nur wenig an der Unterhaltung der beiden Männer Theil genommen. Sie war verstimmt und unzufrieden, es schien, daß eine jener kleinen häuslichen Scenen, irgend ein Wortwechsel vorgefallen war, die in den Ehen der Throne eben so gut spielen, wie in denen der Hütte.

In dem Augenblick aber, als der Knall der ersten Bombe die Luft erschütterte, warf sie sich mit dem Ruf: »Mon fils, mon pauvre fils!« vor den Kaiser und griff, die zum Schutz heranstürzenden Polizeiagenten für Verschwörer haltend, nach dem Revolver, der stets im Bereich seiner Hand in der Seitentasche des Wagens des Kaisers steckt.

Im nächsten Augenblick erfolgte die zweite und dritte Explosion; – die muthige Frau, die Spanierin von blauem Blut, deckte mit ihrem Leib den Gatten gegen die sprühenden Eisenstücke.

Die Hand Gottes deckte sich über sie! Die Agenten der Polizei sprangen zu dem Wagen des Kaisers, ihren Mäcen zu schützen – wir haben bereits gesagt, daß sie in den wenigen Schritten von den sprühenden Bomben Rudio's und Orsini's nicht decimirt, sondern halbirt wurden.

Die Uebriggebliebenen rissen den Schlag auf.

»Um Himmelswillen – sind Euer Majestät verwundet?!«

Es erfolgte eine Pause, ehe die Antwort kam: »Nein – ich glaube nicht. Ces miserables m'ont manqués encore une fois! Lassen Sie den Wagen umkehren! Nach den Tuilerien!«

Die Kaiserin sprang entrüstet aus dem Wagen, ohne irgend einen Beistand.

»Nimmermehr! Allons, Monsieur! Faisons nôtre métier et montons!»

Der Direktor der Oper war unterdeß herbeigeeilt, er bot zitternd der Kaiserin den Arm. Sie lehnte sich darauf, um die Stufen der Ballustrade emporzusteigen.

Der Kaiser hatte sich unterdeß von dem ersten augenblicklichen Schrecken erholt und war ausgestiegen, den General Roquet unterstützend. Er war jetzt ganz wieder der kalte, ruhig überlegende Diplomat.

»Sie haben Recht, Madame, wie immer! – Wir werden dem Schauspiel beiwohnen. Mein Herr – führen Sie die Kaiserin in den Salon der Loge. Ich habe hier meine Pflicht zu erfüllen.«

Indem der Direktor der Oper die Kaiserin zu ihrer Loge begleitete, wandte sich der Kaiser sofort zu der schrecklichen Scene und befahl die Fortschaffung und die mögliche Hilfleistung für die Verwundeten.

Er war wieder ganz der ruhige große Beherrscher, der Kaiser einer großen Nation, die – selbst in der Empörung – Nichts bedarf zu ihrem Wohlbefinden, als einer eisernen Hand.

In diesem Augenblick eilte der Graf v. Goyon, General-Adjutant des Kaisers, herbei und zog ihn bei Seite.

»Euer Majestät – ich fürchte das Schlimmste! Man hat den Marschall Magnan auf den Boulevards insultirt! Ueberall sammeln sich Menschenhaufen. Ich zweifle keinen Augenblick, man beabsichtigt eine Revolution!«

»Eine Revolte, wollen Sie sagen, Herr Graf«, antwortete ruhig der Kaiser. »Lassen Sie die Narren es probiren, wenn sie Lust haben, aber ich glaube es nicht. Eine Revolte hatte nur einen Sinn, wenn ihr Attentat gegen mich gelungen wäre. Helfen Sie mir, für diese armen Leute zu sorgen!«

Alles legte jetzt Hand an, um die jammernden und stöhnenden Verwundeten fortzubringen.

Dieselben wurden entweder nach den zunächst liegenden Häusern oder nach der Apotheke Gagnière geschafft. Ein zufällig in der Nachbarschaft anwesender Geistlicher leistete auf den Trottoirs den Sterbenden den letzten geistlichen Beistand.

Unter den schwer Verwundeten befanden sich der Gardist Batty und der Beamte Riquier, die schon am andern Tage in dem Hotel Lariboissiere starben, wohin man sie gebracht. Der amerikanische Kaufmann Haas und fünf andere Männer (Ruffin, Dusange, Chassard, Dahlen und Watteau) starben mehrere Tage später an den erhaltenen Wunden.

Von allen Seiten eilte jetzt Beistand herbei. Der Kaiser wich fast eine halbe Stunde lang nicht vom Platz und leitete selbst die Anstalten zur Fortschaffung der Verwundeten. Erst dann begab er sich nach dem Salon der kaiserlichen Loge, wo die Kaiserin ihn erwartete.

Die Escorte hielt noch immer auf der Straße und jetzt nach beiden Seiten das herbeidrängende Publikum zurück, um das Fortschaffen der verwundeten Menschen und Pferde zu ermöglichen. Vierundzwanzig Pferde der Lanziers waren von dem Eisenhagel verwundet, drei auf der Stelle todt geblieben.

Der kommandirende Offizier wandte sich jetzt an seine Leute.

»Ist Jemand noch verletzt?«

Eine gebrochene Stimme antwortete ihm.

»Ich, mein Offizier!«

Im nächsten Augenblicke sank der Soldat vom Pferde in die Arme seiner Kameraden.

Wenige Minuten später war er verschieden. Der Tapfere hatte unter den Waffen, auf seinem Posten, den Todeskampf gekämpft!

Kapitän Peard hatte zu seiner großen Befriedigung noch das Glück, zurecht zu dieser Scene zu kommen, nachdem er in den Nachbarhäusern und in der Apotheke Gagnière den Leiden der Verwundeten bei ihrem ersten Verband beigewohnt hatte, die – wie wir bereits erwähnt haben – schrecklich waren, da die Verletzungen wie Gift brannten und einen dem Wahnsinn ähnlichen Zustand hervorriefen.

Der Lord, der Journalist und das Londoner Parlamentsmitglied hatten auf der Rampe des Opernhauses der schrecklichen Scene beigewohnt, ohne glücklicher Weise schwer verletzt zu werden, da der Wagen des Kaisers und das Zuschauerspalier zwischen ihnen und den explodirenden Geschossen gestanden. Nur der Hut Master Stanfeld's war von einem kleinen Eisenstück gleich dem des Kaisers getroffen worden.

»Goddam!« murrte der das britische Reich regieren helfende Bierbrauer – »die Schurken haben mir meinen Hut verdorben, den ich diesen Morgen erst gekauft habe!«

»Sie haben immer Glück, Sir« antwortete der Lord. »Hier nehmen Sie den meinen, ich zahle noch zehn Pfund zu und werde ihn der Raritätensammlung auf meinem Landsitz in Schottland einverleiben zum Andenken daran, daß Herr Louis Napoleon ein ganz unverschämtes Glück hat. Wenn ich Ihnen rathen darf, Sir, so kaufen Sie keinen neuen in Paris, sondern warten damit bis London, wohin Sie morgen mit dem Frühzuge abreisen!«

»Wie, Mylord – Sie meinen doch nicht etwa – –«

Der Viscount hatte das honorable Parlamentsmitglied bei Seite gezogen. »Ich meine«, sagte er trocken, »Monsieur Pietri wird morgen sich alle Mühe geben, die kleine Fahrlässigkeit von heute wieder gut zu machen, und die Polizei wird alle Hände voll zu thun haben mit einer recht hübschen Anzahl von Verhaftungen. Man wird es stark auf die grünen Shawls absehen!«

Das Parlamentsmitglied band eiligst den seinen ab.

»Aber Sie selbst, Mylord, haben ja...«

»Bah – ich trage den meinen nur in der Tasche. Auch bin ich eine zu unbedeutende Person und von der lieben Pariser Polizei viel zu gut gekannt, um ihren Verdacht zu erregen. Es ist nicht wie bei Ihnen – man wird Sie offenbar mit den Barrikaden in Verbindung bringen; welche Herr Mazzini, Ihr ganz spezieller Freund und Schützling offenbar bei einem besseren Ausgang des kleinen Feuerwerks sicher bauen lassen wollte, und ich glaube, ehrlich gesagt, nicht, daß in diesem Augenblick Lord Russel wegen des vortrefflichen Porters von Walsam Green eine Kriegserklärung an Frankreich machen wird. Die Krimm hat uns in der That etwas an Kriegsruf und Soldaten geschwächt.«

»Aber ich versichere Sie auf Ehre, Mylord, ich weiß ja von Nichts, man hat mir schändlicher Weise gar Nichts von einer Revolution gesagt!«

»Eben darum mein Bester! Die hohe Polizei faßt gewöhnlich nur die Personen, welche Nichts wissen! Doch – wie gesagt, das ist Ihre Sache, machen Sie das, wie Sie wollen!«

Er ging gleichgültig, als sei Nichts vorgefallen, nach seiner Loge, wo er um so bequemer saß, als Master Stansfeld es in der That für nützlicher gefunden hatte, sich sogleich nach seinem Hotel zu begeben, von wo er am nächsten Tage mit dem Frühzuge abreiste, ohne etwas Näheres über die Revolution erfahren zu haben. Monsieur Duplessis war seinem Geschäft nach auf die Jagd nach Details über das famose Attentat gegangen und Kapitän Peard konnte sich nicht eher von den Leidenden trennen, als bis die Aerzte ihn geradezu fortwiesen.

Das Publikum im Saal hatte zuerst geglaubt, es sei eine Gas-Explosion erfolgt, aber bald hatte sich von Bank zu Bank, von Loge zu Loge die Nachricht von dem Geschehenen, durch das Gerücht noch vergrößert, verbreitet und einen so allgemeinen Aufstand hervorgerufen, daß die Vorstellung unterbrochen werden mußte. Alles wollte nach den Ausgängen, doch wurde von den dienstthuenden Inspektoren der Austritt nicht verstattet, um das Gedränge auf der Straße nicht unnütz zu vermehren. Man begann sich erst zu beruhigen, als der Ober-Regisseur auf der leeren Bühne erschien und verkündete, daß beide Majestäten unverletzt seien und auf den ausdrücklichen Befehl des Kaisers die Vorstellung ihren Fortgang haben solle.

Dennoch hat die Ristori wohl nie vor einem unaufmerksameren Publikum gespielt, und als endlich der Kaiser mit der Kaiserin am Arm in der Loge erschien und bis an die Brüstung vortrat, wurde das Spiel zum zweiten Mal unterbrochen.

Ein ungeheurer Applaus – jener gewaltige Orkan, der bei politischen Anlässen aus der Menge bricht, gegenüber dem Windesrauschen des gewöhnlichen künstlerischen Beifalls – erhob sich aus allen Rängen, die Damen wehten mit ihren Tüchern, die Männer erhoben ihre Hände gegen die Loge und immer und immer wieder, während das kaiserliche Paar dankte, brach der gewaltige Zuruf aus und wollte bei dem so leicht erregbaren französischen Naturell fast kein Ende nehmen. Drei Mal mußten der Kaiser und die Kaiserin aus dem Hintergrund der Loge, wohin sie sich wieder zurückgezogen hatten, zur Brüstung treten.

Erst allmälig beruhigte sich der Sturm und konnte das gestörte Spiel wieder seinen Fortgang nehmen.

Kaum war der Vorhang zum nächsten Mal gefallen, als sich Alles in die Korridore und das Foyer drängte, selbst die Damen der vornehmsten Gesellschaft verließen ihre Logen und füllten den berühmten Saal, wo in den Zwischenakten Alles zu verkehren pflegt, was Paris an Notabilitäten der Politik, der Kunst, der Wissenschaft und des Vergnügens aufzuweisen hat.

Es gab natürlich diesmal nur einen Stoff der Unterhaltung: die wahrhaft wunderbare Rettung des Kaisers und die Muthmaßungen über die Urheber des schändlichen Attentats. Man hörte ganz offen den Namen Mazzini, mehrere anwesende Offiziere ergingen sich in lauten Drohungen gegen England, das den Revolutionären des Festlandes stets seinen Schutz und Beistand gewähre. Von Anderen, namentlich den enragirten Bonapartisten, wurde der Verdacht gegen die Orleanisten oder die Bourbons geschleudert. Viele bezeichneten die Verbannten der Julitage als die Anstifter.

Wo irgend Jemand mit einer neuen Nachricht von dem Schauplatz des blutigen Ereignisses herbeikam, oder die Dreistigkeit hatte, eine Erfindung seiner Phantasie als Thatsache zu erzählen, sammelten sich rasch um ihn neugierige Kreise. Die tollsten Gerüchte begannen den Saal zu durchkreuzen. –

Der Lord stand in einer Gruppe, welcher der dicke Journalist eben seine Neuigkeiten zum Besten gab, als er Montboisiers ansichtig wurde, der eben in den Saal trat.

»Hierher, Oberst, und befreien Sie uns endlich von den Phantasiestücken des Herrn Duplessis. Der Spectateur wird morgen so viel Lügen bringen, daß ein nüchterner Mensch für ein ganzes Jahr sich den Magen daran verderben kann. Hat die Polizei des Herrn Pietri die Mörder erwischt?«

»Man glaubt, einen derselben zu haben«, berichtete der Kammerherr. »Ich war eben im Foyer der kaiserlichen Loge, als der Präsident selbst die Meldung brachte.«

»Goddam – wie sieht er aus? Hat er vielleicht Schwanz und Hörner, oder ist es ein tollgewordener Kosak, der sich für die Krimm revanchiren will? Sie sehen ja, diese Herren sterben vor Neugier und Peard beneidet bereits Monsieur Samson, oder wie gegenwärtig Ihr Kopfabschneider heißt, um den Platz auf den Brettern.«

»Man hat in dem Kaffeehaus gegenüber der Oper einen jungen Menschen festgenommen, der sich auffallend ängstlich zeigte und nach seinem Herrn forschte. Er nennt sich Swiney.«

»Pah – das ist Alles?«

»In einer Lade des Zimmers hat er einen Revolver zu verbergen gesucht. Man ist eben daran, seinem angeblichen Herrn in der Rue Montauban einen Besuch abzustatten.«

»Was ist der Bursche für ein Landsmann?«

»Ein Italiener. Das Wichtigere ist, daß ein Polizeikommissar fünf Minuten vorher, ehe die Bomben knallten in der Rue Rossini einen höchst gefährlichen Verschwörer, einen der Trabanten Mazzini's und Garibaldi's von 1849, verhaftet hat. Man hat bei ihm eine Art Höllenmaschine gefunden, wahrscheinlich von derselben Gattung, wie man sich deren bei dem Attentat bedient hat.«

»Sein Name?«

»Er giebt an, Andreas zu heißen, aber der Polizeikommissar Hebert, der gleich darauf vor der Oper verwundet wurde, behauptet auf das Bestimmteste, in ihm einen gewissen Pierri erkannt zu haben, der vor mehreren Jahren aus Paris ausgewiesen wurde und dessen Ankunft der Gesandte in Brüssel vor Kurzem signalisirt hat.«

»Ah – Major Pierri! Er hat in den Legationen sich bekannt genug gemacht, er ist ein Teufelskerl, der Nichts scheut!«

»Der Henker hole seine Majorschaft! Der Kerl ist ein Meuchelmörder der schlimmsten Art – mehr als hundert unschuldige Menschen den Mordgeschossen zu überliefern!«

»Und wie hat Meister Louis die Explosion vertragen?«

»Der Kaiser scheint mehr ergriffen als die Kaiserin. Wissen Sie, was sie in dem Salon zu ihm sagte, als das Publikum stürmisch ihre Gegenwart verlangte?«

»Nun?«

»Sie nahm seinen Arm. Kommen Sie, Sire, sagte sie, zeigen wir ihnen, daß wir mehr Muth haben als sie!« »In der That – sie ist eine Spanierin!«

Der Oberst gab ihm einen Wink. »Treten wir einige Augenblicke zur Seite, Mylord!«

»Sehr gern, lieber Graf. Was zum Teufel haben Sie so Wichtiges?«

»Mylord«, sagte der Oberst ernst, indem er ihn in eine der Fensternischen führte, »heute war Herr Stansfeld in unserer Gesellschaft!«

»Gewiß – Sie saßen ihm ja gegenüber!«

»Es ist mir unangenehm genug. Master Stansfeld ist der vertraute Freund oder vielmehr Beschützer des Signor Mazzini!«

»Mein Gott, alle Welt weiß das! Sein vortreffliches Ale bringt ihm viel Geld und er muß doch eine Verwendung dafür haben!«

»Es unterliegt bereits keinem Zweifel mehr, daß das infame Attentat von diesem Abend von den Mazzinisten ausgegangen ist. Man hat die sichere Nachricht, daß nach der Ermordung des Kaisers eine sozialistische oder orleanistische Revolte, vielleicht beides zu gleicher Zeit ausbrechen sollte und daß Mazzini selbst in Paris ist und den Mordanschlag geleitet hat!«

»Goddam – ich traue es ihm zu!«

»Wenn dem so ist, Mylord, dann könnte Herr Stansfeld in sehr unangenehme Verwicklungen gerathen. Es sind Befehle zu zahlreichen Verhaftungen gegeben!«

»Bah – unser Bierbrauer ist kein Narr und wird hoffentlich im Hotel der englischen Gesandtschaft logiren, wenn er nicht schon unterwegs nach Havre oder Calais sein sollte, obgleich ich Sie versichern kann, daß er so unschuldig an Allem ist wie der dümmste seiner Brauknechte!«

»Desto besser, Mylord – aber ...«

Er zögerte sichtlich, weiter zu sprechen.

»Ah – Sie meinen mich selbst?«

»Wenn Sie es selbst aussprechen, nun ja, Mylord – etwas Vorsicht wäre gut. Man weiß, daß Sie ein Gegner des Kaisers sind!«

»Ah bah – ich denke nicht daran! Monsieur Louis Napoleon ist für mich eine Art Seiltänzer, oder wenn Sie wollen, eine Art van Aken, der mit den Tigern und Hyänen experimentirt, und ich sehe einfach zu, wie lange ihm das glückt. Ueberdies war ich ihm noch eine kleine Revanche schuldig von den Dezembertagen her. Ich danke Ihnen bestens, lieber Graf, aber ich versichere Sie, Monsieur Louis ist viel zu klug, um mich zu belästigen und sich mit der englischen Nation zu verfeinden!«

»Sie vergessen Morny – er treibt den Kaiser!«

»Zum Teufel, was thue ich mit allen Bastarden der seligen Hortense, schönen Angedenkens! Herr Morny ist ein Spekulant, der gescheit genug ist, in seiner eigenen Familie zu suchen und befände sie sich auch am Nordpol. Seien Sie unbesorgt um mich! – Aber sehen Sie, was geht da vor? Das ist ja wohl Ihr kleiner Preuße von gestern Abend, den die Polizei da beim Wickel hat!«

Es hatte sich in der That am andern Ende des Saales eine Scene ereignet, die allgemeines Aufsehen verursachte.

Am Arm ihres alten Freundes und Begleiters war die Sennora Rositta in den Saal getreten, neben ihr, in intimem Gespräch, ging Otto von Röbel. Die Mordscene bildete natürlich auch unter ihnen, seit er sie in ihrer Loge aufgesucht, das Thema der Unterhaltung, aber doch hatte gar manches Wort eine weit höhere Bedeutung für das Paar.

Auf dem Wege durch den Saal trat ihnen ein Mann entgegen – es war der Sekretär der Fürstin Trubetzkoi.

»Verzeihung, Madame«, sagte er höflich, »daß ich Ihre Unterhaltung unterbreche und die Gelegenheit benutze, mitten unter all den schrecklichen Eindrücken meinen Glückwunsch darzubringen, daß Sie gestern dasselbe Glück gehabt haben, wie heute Ihre kaiserliche Landsmännin. Aber dieser Herr hat gewünscht, mich zu sprechen und ich stehe zu seinem Befehl!«

Der junge Edelmann war anfangs etwas verlegen, er wußte nicht gleich, wie er sich dem Jugendfreunde gegenüber, den er am Abend vorher so brüsk zurückgestoßen hatte, benehmen sollte. Aber bald siegte das ehrliche Rechtsgefühl in ihm. Er reichte dem Freunde die Hand.

»Ich glaube, Rudolph, ich bin gestern zu rasch gewesen, über Dich abzusprechen. Heute ist Alles Licht und Glanz in mir trotz der schändlichen That, die uns erschreckt. Ich bedarf Deines Beistandes, wenn Du vergessen kannst, daß ich Dich gestern beleidigt.«

»Mein Herz ist unverändert für Jeden, der den Namen Röbel trägt!«

»Gott sei Dank, wenn ich dies glauben darf. Aber erlauben Sie einen Augenblick, Sennora – ich habe sogleich wieder die Ehre, an Ihrer Seite zu sein!«

Er nahm den Arm des Informators und trat mit ihm zur Seite. Die Kunstreiterin, sofort von einer Menge ihrer Bewunderer aus dem Circus umringt, ließ sich auf dem nächsten Divan nieder.

Der Mohrendoktor drückte ihren Arm. »Ruhe, Kind und Kraft« flüsterte er leise. »Blick dort hinaus. – Rechts!«

Sennora Rositta schauderte. Durch die mittlere Thür war so eben der Conde Guzman de Montijo an der Seite des Marquis von Massaignac eingetreten.

Der Preuße hatte den wieder gewonnenen Freund aus dem Gedränge der Herren und Damen geführt.

»Du warst gestern Abend Zeuge einer Scene in den Elysäischen Feldern!«

»Leider! Ich hoffe, daß sie weiter keine schlimmen Folgen haben wird!«

»Ich werde mich morgen um 9 Uhr im Bois de Boulogne mit dem Grafen Montijo schießen.«

»Um Himmelswillen – mit dem Verwandten der Kaiserin?«

»Mit demselben. Er ist Derjenige, dessen Bosheit gestern jener Dame das Leben kosten konnte. Der Freund, den Du bei mir gesehen, ist abwesend, ich fürchte, in politische Intriguen verwickelt, und ich kann daher nicht auf ihn rechnen – andere Bekannte konnte ich nicht treffen, deshalb wandte ich mich an Dich, den Landsmann und Freund meiner Jugend, mir den Dienst zu leisten und mein Sekundant zu sein.«

»Verlaß Dich darauf – was habe ich zu thun?«

»Dort ist mein Gegner und sein Sekundant. Ich werde Dich dem Marquis von Massaignac vorstellen – das Uebrige ist Eure Sache.«

Er schritt durch die Gruppen mit dem Freunde auf den Senateur zu, der bei seiner Annäherung sofort seinen Begleiter verließ und ihm höflich entgegen kam.

Aber ehe sich Beide begegnet waren, veränderte sich plötzlich die Scene.

Der Spanier mußte schon beim Eintritt seinen Gegner von gestern und dem nächsten Morgen bemerkt haben, denn er gab einem Mann, der in der Nähe stand, heimlich einen Wink und deutete mit dem Auge auf den Preußen.

Eine Hand faßte den Arm Otto von Röbels, Als er sich umsah, stand ein Herr mit anfangs zugeknöpftem Paletot und finsterer entschlossener Miene vor ihm.

»Mein Herr«, sagte der Fremde, »ich bitte Sie, mir ohne Aufsehen aus dem Saale zu folgen. Ich habe mit Ihnen zu sprechen!«

»Mit mir? Ich habe nicht die Ehre, Sie zu kennen, und bin eben beschäftigt!«

»Ohne Umstände – ich bin, wie Sie sehen, der Polizei-Kommissar der Oper, Dupret, und ersuche Sie, mir zu folgen!«

»Aber ich begreife nicht – ich habe Nichts mit Ihnen zu schaffen! Wenn Sie meine Legitimation verlangen...«

»Wenn Sie nicht augenblicklich folgen«, sagte der Beamte streng, »so werde ich Sie im Saale verhaften. Man macht mit Meuchelmördern und deren Genossen in Paris nicht viel Umstände!«

Der junge Edelmann wurde todtenblaß. Er wollte aufbrausen, aber der Gedanke an François und sein geheimnißvolles Treiben schoß ihm durch den Kopf. »Sie irren sich wahrscheinlich in meiner Person, Herr«, sagte er gefaßt. – »Graf Hatzfeldt, der Gesandte meines Königs, wird Rechenschaft für jede mir angethane Beleidigung fordern.«

»Das sind Redensarten und wird sich finden.«

Der Graf Montboisier war, wie wir bereits erwähnt haben, durch das laute Sprechen und das sich um die Streitenden sammelnde Publikum auf den Vorgang aufmerksam geworden und näher getreten.

»Sie scheinen in der That im Irrthum, mein Herr«, sagte in diesem Augenblick der Secretär der Fürstin Trubetzkoi – »ich kenne diesen Herrn und leiste für ihn Bürgschaft!«

»Sie werden vielleicht in der Lage sein, das für sich selbst thun zu müssen, da Sie sich in seiner Gesellschaft befinden« bemerkte der Beamte streng. »Ich bitte Sie, mich nicht in die Lage zu versetzen, meine Leute rufen zu müssen!«

»Ei, Herr von Röbel«, sagte der Oberst – »was haben Sie, was giebt es?«

»Dieser Herr hat mir angekündigt, daß ich verhaftet sei!«

»Sie? wäre das heutige Attentat nicht, der Held von ganz Paris wegen Ihrer entschlossenen That von gestern! Was zum Teufel will man von Ihnen?«

»Ich weiß es nicht – oder vielmehr –«

Sein Auge war in diesem Augenblick dem lauernden Blick des Grafen Montijo begegnet, der unter den Zuschauern der Scene stand.

Er war selbst zu ehrenhaft, um trotz des Verdachts, der ihm durch den Kopf schoß, die Wahrheit für möglich zu halten und anzudeuten.

»Mein Herr«, sagte der Graf zu dem Kommissair, »ich bin der Oberst Graf Montboisier, Kammerherr Sr. Majestät des Kaisers. Ich habe die Ehre, diesen Herrn, einen preußischen Edelmann, der sich hier auf der Durchreise aufhält, zu kennen und verbürge mich nöthigen Falls für ihn.«

Der Beamte war bei der Nennung des Namens und Ranges dieses Bürgen weit höflicher geworden, aber er zuckte die Achseln und sagte mit Bestimmtheit: »Bei aller Achtung für Ihre Person, Herr Graf, bedauere ich, meiner Pflicht Folge leisten zu müssen. Die Verhaftung dieses Herrn geschieht auf speziellen Befehl des Herrn Polizei-Präfekten. So viel ich weiß, hat man ihn gestern in der Gesellschaft von Personen gesehen, die der Theilnahme an dem Attentat verdächtig sind; ich zweifle keinen Augenblick, daß es ihm gelingen wird, die nöthige Aufklärung zu geben – aber bis dahin muß ich den mir gewordenen Befehl erfüllen.«

Der Graf wandte sich an den jungen Mann. »Das ist eine sehr unangenehme Sache, Monsieur de Reuble«, sagte er höflich, »und ich bedauere, daß ich Ihnen die augenblickliche Unannehmlichkeit, diesen Herrn zu begleiten, nicht werde ersparen können. Aber es kann sich eben nur um eine Auskunft handeln. Ich bitte Sie, sich nöthigen Falls auf mich zu berufen, wenn ich Ihnen dienen kann – mein Kammerdiener sagte mir, daß Sie heute zwei Mal während meiner Abwesenheit in meiner Wohnung waren ...«

Otto von Röbel verbeugte sich höflich. »Sie sind eben so gütig als ehrenhaft, Herr Graf. Ich wollte Sie um eine Gefälligkeit ersuchen, indeß hat sie dieser Herr, ein Landsmann, bereits übernommen und ich hoffe«, fuhr er lauter fort, »morgen ohne weitere Verhinderung davon Gebrauch machen zu können. – Beruhige meine Mutter und Schwester, Rudolph,« sagte er zu dem Freunde auf Deutsch, »und besorge alles Nöthige. So bald ich auf der Präfektur entlassen bin, suche ich Dich auf! Entschuldige mich bei der Sennora, ich bitte Dich! – Mein Herr, ich bin bereit, Ihnen zu folgen!«

Der Beamte, dem selbst das Aufsehen lästig war, das die Scene gemacht hatte, beeilte sich, mit dem Preußen den Saal zu verlassen, verfuhr aber in Folge der Einmischung des Obersten sonst mit der größten Höflichkeit gegen ihn. Das Signal zum Wiederbeginn der Vorstellung, das in diesem Augenblick in dem Foyer erklang, half die Neugier und Aufmerksamkeit des Publikums ablenken und überdies begriff man, daß diese Detinirung auf die Polizei unter den Konsequenzen des furchtbaren Ereignisses wahrscheinlich nicht die einzige sei.

Otto von Röbel hatte es absichtlich vermieden, bei seiner unfreiwilligen Entfernung aus dem Saal noch einen Blick nach der Stelle zu werfen, wo er die Kunstreiterin mit dem Arzt zurückgelassen hatte – es war ihm widriger als alles Andere, daß sie grade Zeuge dieser Scene gewesen sein mußte. In der That war sie auch der Beachtung der Sennora nicht entgangen und sie war um so erregter und besorgter, als ihrer verschärften Aufmerksamkeit, die der Mohrendoktor selbst auf den Grafen von Montijo und seinen Begleiter gerichtet hatte, das Zeichen nicht verloren gegangen war, mit dem der Erstere dem Polizei-Kommissar die Person des jungen Preußen heimlich angedeutet hatte.

Da ihr die Funktion des in Civil gekleideten Beamten unbekannt war, glaubte sie, daß die Bosheit des Spaniers ihren Lebensretter in irgend einen gefährlichen Streit verwickelt habe und beschwor eben auf das Dringendste den Arzt, dem jungen Manne zur Seite zu stehen und ihm zu folgen, als der Sekretär der Fürstin zu ihr heran trat.

»Madame«, sagte er hastig, »ich habe den Auftrag von Herrn von Röbel, ihn bei Ihnen zu entschuldigen. Ein unangenehmer Vorfall hat ihn zu einer schleunigen Entfernung genöthigt, ohne sich bei Ihnen beurlauben zu können!«

»Um Gotteswillen – reden Sie mein Herr, was ist geschehen? ich höre von einer Verhaftung sprechen – Sie ahnen nicht, wie wichtig es ist, daß ich die Wahrheit erfahre – Monsieur de Röbel hat mächtige Feinde hier!«

»Aber auch aufrichtige Freunde, wie ich sehe! Es ist allerdings richtig, Herr von Röbel ist wahrscheinlich aus irgend einem Mißverständniß verhaftet worden, eine Unannehmlichkeit, die vielen Fremden passiren kann.«

»Nein – nein« sagte die Reiterin heftig – »das ist es nicht. Er darf nicht aus den Augen gelassen werden, oder er ist verloren! Seine arme Mutter – seine Schwester –« »Ich werde sogleich in ihr Hotel gehen«, bemerkte der Secretär, »um Frau von Röbel von dem Vorgefallenen in Kenntniß zu sehen und sie zu beruhigen!«

»Thun Sie das – sagen Sie ihnen, daß alles Mögliche aufgeboten werden soll, um ihn zu befreien. Ich habe ein Mittel dazu in Händen. Heilige Jungfrau, ich verdiente nicht zu leben, wenn ich es zu einem andern Zweck benutzen wollte.«

Sie wendete sich zu ihrem Begleiter und redete eindringlich in spanischer Sprache zu ihm. Er schien anfangs Etwas zu verweigern, endlich sich den Gründen, die sie angab, zu fügen.

Dann wandte sie sich wieder zu Meißner. »Sind Sie bekannt in Paris? Haben Sie Bekanntschaft auf der Polizei oder mit einflußreichen Personen?«

»Ich bin erst seit Kurzem hier und sehr unbekannt!«

»Dann, Papa Achmet, mußt Du gehen, Du siehst es ein und darfst keinen Augenblick verlieren. Dieser Herr wird mich zu meiner Loge begleiten und Du holst mich ab.«

Der Mohrendoktor zögerte noch, aber ein dringender, fast herrischer Wink der Dame entschied. Er entfernte sich eilig, um ihrem Verlangen gemäß Erkundigungen über die Haft des jungen Preußen einzuziehen.

Rudolph Meißner geleitete die schöne Fremde, dann beurlaubte er sich, um in das Hotel d'Orient zu gehen und Frau von Röbel von dem unangenehmen Vorfall in Kenntniß zu setzen. Der fünfte Akt der Tragödie hatte begonnen, als die Logenschließerin die Loge der Sennora öffnete und ihr ein flüchtig zusammen gefaltetes Billet überreichte.

Die Kunstreiterin war allein, ihre Unruhe, ihre Besorgniß hatten ihr nicht erlaubt, das fade Geschwätz und die Schmeicheleien jener Gesellschafter länger anzuhören, die sich berechtigt glauben, jede Künstlerin umdrängen zu dürfen, und sie hatte diesen Schwarm entfernt, darunter den Fürsten Trubetzkoi. Für das Schauspiel oder die kaiserliche Loge, heute der Brennpunkt alles Interesses und aller Operngläser, hatte sie nicht die geringste Aufmerksamkeit, diese war vielmehr fortwährend der Thür ihrer eigenen Loge zugewendet geblieben, durch die sie jeden Augenblick ihren väterlichen Freund oder den Landsmann ihres Lebensretters eintreten zu sehen hoffte.

Sie griff daher hastig nach dem überbrachten Billet, denn sie vermuthete mit Recht, daß es zu dem Gegenstand ihrer Besorgniß in Bezug stehe. Es war in französischer Sprache mit Bleistift von einer ihr unbekannten Männerhand geschrieben und lautete:

»Wenn Sie der Person, die Ihnen gestern das Leben gerettet, einen bedeutenden Dienst leisten wollen, so folgen Sie augenblicklich dem Ueberbringer, einem zuverlässigen Manne. Jede Zögerung macht die Sache unmöglich!«

Die Kunstreiterin, bei der raschen Entschlossenheit ihrer Sinnesart und der gewohnten Selbstständigkeit ihres Handelns, zögerte keinen Augenblick. Sie zog ihren Shawl um sich und verließ die Loge. Indem sie an der Thür derselben noch einen Blick auf den Saal warf, sah sie an der allgemeinen Bewegung, daß soeben das kaiserliche Paar sich zurückgezogen haben mußte. In dem Interesse dafür blieb natürlich auch das Verschwinden der Kunstreiterin in dem Orchester, dem Sammelpunkt der Lions, unbemerkt.

Die Sennora traf vor der Thür der Loge einen Mann in Civil.

»Sind Sie der Herr, der mir dies Billet überbracht hat?«

»Ja Madame!« Der Fremde öffnete seinen Paletot, die Kunstreiterin sah, daß er darunter die Uniform eines Polizeibeamten trug.

»Woher kommt der Brief? was ist geschehen? was kann ich thun?« fragte sie hastig.

»Madame«, sagte der Beamte höflich aber bestimmt, »ich bin nur beauftragt, Ihnen diese Zeilen zu überreichen und Sie an den Ort zu geleiten, wo Sie den Schreiber derselben finden werden, von dem ich nur weiß, daß er ein Fremder ist. Mein Dienst verlangt meine schleunige Rückkehr, ich muß Sie also bitten, sich zu entschließen, ob Sie mich begleiten wollen oder nicht.«

Die Kunstreiterin zögerte nur einen Augenblick, dann war sie entschlossen.

»Meinen Mantel, Madame!«

Die Schließerin selbst half ihr denselben umlegen. Dann bot der Beamte ihr den Arm, sie nach dem Ausgang der Oper zu führen.

Das Gedränge an der Thür war groß – das kaiserliche Paar hatte soeben das Haus verlassen, die Straßen waren dicht gedrängt voll Menschen und fast tageshell, denn mit Ausnahme der Häuser an der Unglücksstätte selbst strahlten alle Fenster in hellem Kerzenschein; ganz Paris war illuminirt; wo die kaiserliche Equipage vorüber kam, donnerte der Jubelruf der Menschenmassen, denn das feige Attentat, welches das Leben so vieler Unschuldiger gefährdet und vernichtet hatte, rief selbst bei Denen, welche keine Freunde des bonapartistischen Regiments waren, Entrüstung und Verdammung hervor.

Als der Beamte mit der Sennora im Ausgang der Oper erschien, gab er einem dort harrenden wie ein Sergeant de Ville gekleideten Mann einen Wink und dieser rief sofort einen Wagen zum Vorfahren.

Erst als die Kunstreiterin eingestiegen war und der Wagen eilig durch die Nebenstraßen hinrollte – wie ihr Führer ihr sagte, um das Gedränge auf den Boulevards zu vermeiden, – bemerkte sie, daß es eines jener geschlossenen Coupé's zu zwei Personen war, die in Paris fast in allen Straßen in besonderen offenen Remisen bei Tag und Nacht zum Dienst bereit stehen.

Die Vorhänge der Fenster waren geschlossen und als die Sennora einen derselben nach einiger Zeit zurückschob, bemerkte sie, daß sie eben über die Pontneuf fuhren und sich in das Straßengewirr des Marai's wendeten.

Wiederholt hatte sie ihren Begleiter gefragt, wohin er sie führen wolle und wie sie dem Verhafteten helfen könne; – der Beamte erklärte ihr, daß er nur im Auftrage eines Vorgesetzten handle, ohne Näheres zu wissen, und vermehrte dadurch ihre Besorgniß und zu gleicher Zeit ihre Entschlossenheit, dem Gefährdeten zu Hilfe zu kommen. Endlich bog der Wagen in einer ziemlich engen Straße in ein offenstehendes Thor ein und fuhr über das Pflaster eines Hofes.

Man schien ihre Ankunft erwartet zu haben, denn die Sennora hörte, wie sich gleich hinter ihnen das Thor schloß.

Nach einigen Augenblicken hielt der Wagen dicht vor einem großen dunklen Hause, der Beamte öffnete den Schlag und half der Dame aussteigen.

Sie befanden sich vor einer offenen Thür – Alles umher war dunkel, nur eine düster brennende Lampe erhellte matt einen langen Corridor.

»Kommen Sie Madame!«

Die Tänzerin schauderte – es war Alles so kalt, so öde, eine unerklärliche Angst legte sich plötzlich wie ein drückender Alp auf ihr muthiges Herz.

»Wo sind wir? wohin führen Sie mich?«

»Kommen Sie nur – wir sind zur Stelle, man erwartet Sie!«

Sie waren eine Strecke in dem Corridor hin gegangen, dann öffnete er eine Thür.

»Treten Sie ein Madame – ich werde sogleich die Personen von ihrer Ankunft benachrichtigen.«

Die Kunstreiterin trat ein – sie war so aufgeregt, daß sie nicht bemerkte, wie hinter ihr die Thür sich schloß.

Das Zimmer war gewölbt, eben so düster, wie der Corridor von einer Ampel erleuchtet und in der Mitte durch ein eisernes Gitter getheilt.

Die Thür dieses Gitters stand offen.

Die Sennora Rositta hatte mit einem Blick alle diese Einzelnheiten überflogen, das spärliche Meublement, das nur in einem Betpult und einigen Holzschemmeln bestand, – das Gitter, – alles, dies schien ihr so bekannt, so klösterlich einfach – eine entsetzliche Ahnung überkam sie, sie drehte sich rasch um und wollte die Thür, durch die sie eingetreten war, wieder öffnen.

Es war vergeblich – die Thür war verschlossen.

»Warum wollen Sie sich entfernen, liebe Tochter?« fragte aus dem Hintergrund des Zimmers eine weibliche Stimme. »Treten Sie näher, wir haben viel mit einander zu reden und es wird gut sein, wenn Sie sich geduldig fügen! Danken Sie der heiligen Jungfrau, die Ihnen das Mittel gewährt, Ihr sündiges und schlimmes Leben abzulegen und Buße zu thun!«

Die Kunstreiterin starrte betroffen, verletzt auf die Erscheinung, die sich aus dem dunklen Hintergrund des Zimmers erhob, wo sie dieselbe bisher nicht bemerkt hatte.

Es war eine große hagere Frau, mit strengen finstern Zügen, in die einfache weiße Tracht der Camaldulenserinnen, jenes ascetischen Ordens gekleidet, der in neuerer Zeit in vielen Orten unter anderen Namen wieder aufgetaucht ist und sich durch seine Strenge und seine Ränke bereits eben so gefürchtet, als verhaßt gemacht hat.

Das goldne Kreuz auf der Brust zeigte der Kunstreiterin, die ihre Jugenderziehung in einem Kloster erhalten hatte, daß die Frau die Oberin war – und im raschen Gedankengang wurde ihr die Ueberzeugung, daß sie sich in einem Kloster oder einer jener klösterlichen Anstalten befinde, deren in Paris viele bestehen und sich meist der innern Aufsicht des Staates gänzlich zu entziehen wissen.

»Mein sündiges und schlimmes Leben? was wollen Sie damit sagen? Wo ist Monsieur de Reuble, zu dem man mich führen wollte?«

»Was haben wir in diesen heiligen Mauern mit fremden Ketzern und Rebellen zu schaffen! Ich sehe, man hat mich recht berichtet, es war die höchste Zeit, Sie auf Ihrem Wege zum leiblichen und ewigen Verderben aufzuhalten. Aber ich werde den mir gewordenen Auftrag mit aller Strenge meines heiligen Amtes erfüllen und es wird gut sein, wenn Sie sich sofort fügen und allen Gedanken an die sündigen Eitelkeiten der Welt und Ihren liederlichen Lebenswandel entsagen.«

»Madame Sie sind unverschämt! es scheint überhaupt hier ein Irrthum obzuwalten und ich ersuche Sie, diese Thür öffnen zu lassen, damit ich mich entfernen kann!«

»Verblendete – die Heiligen mögen Erbarmen haben mit Deiner Verstocktheit! Bist Du nicht die Person, die sich Rositta nennt und mit Springern und Gauklern ihr Wesen treibt?«

»In der That Madame – mein Name ist Rositta! Man hat mich aus der großen Oper zu einem ganz andern Zweck hierher geführt und ich bestehe darauf.«

»Aus dem Pfuhl der Sünde hat man Dich zur heiligen Buße geholt! Die, welche Macht haben über Dich, haben Dich unserer armen Anstalt überwiesen, damit Du gebessert werdest und durch Reue einst vielleicht gewürdigt werden kannst, selbst unter die Gemeinschaft eintreten zu dürfen.«

Die Sennora wurde todtenbleich und ihre Hand zuckte nach dem Herzen, gleich als hätte sie einen Stich empfangen. Im nächsten Augenblick aber hatte sie ihre volle Entschlossenheit wieder gefunden und trat mit blitzendem Auge einen Schritt auf die Klosterfrau zu.

»Also ein nichtswürdiger Verrath, der hinterlistige Versuch zu einer Beraubung meiner Freiheit? Hüten Sie sich Madame, daß ich nicht die Gesetze dieses Landes gegen Ihr Thun in Anspruch nehme!«

»Ich werde verantworten, was ich thue,« sagte die Oberin kalt. »Sie sind minorenn und der Beschluß Ihrer Familie hat Sie mir übergeben mit unbeschränkter Vollmacht!«

»Meiner Familie? ich kenne keine und will keine kennen. Ich bin frei und selbstständig! Zum letzten Mal – wollen Sie mir sofort die Thür öffnen lassen, oder soll ich mir einen Ausgang erzwingen?«

Die Oberin klatschte zwei Mal in die Hände.

Sogleich öffnete sich eine Seitenthür und zwei große kräftige Frauenzimmer mit harten männlichen Gesichtszügen traten ein.

»Führen Sie diese Person in ihre Zelle,« sagte die Nonne kalt – »nehmen Sie ihr diesen eitlen Putz, der ein Abscheu ist für ehrbare Augen und legen Sie ihr Rock und Kapuze der Büßerinnen an. Wenn sie nicht folgen will, so brauchen Sie Gewalt und binden sie. – Wenn Sie demüthig geworden sind, wie sich ziemt, werden Sie mich wieder sehen. Einstweilen nehmen Sie dies!«

Sie reichte der Entsetzten ein Papier und verschwand durch das Gitter.

Rositta starrte angstvoll auf das Blatt in ihrer Hand. Es enthielt nur zwei Zeilen, aber als sie dieselben gelesen hatte, ließ sie es fallen und schaute wild um sich.

Die Worte lauteten:

»Ich übergebe hiermit dem Stift vom Blutenden Herzen meine entartete Schwester zur strengsten Zucht bis zur Ablegung ihres klösterlichen Gelübdes.«

Ein Namen stand darunter – sie kannte ihn nur zu gut!

»Vatermörder! schändlicher Vatermörder! – willst Du auch mich opfern! Aber nimmermehr soll es Dir gelingen – ich kenne die Schlange, die ihr Gift gegen mich wendet! Aber Gott sei Dank, ich habe eine Beschützerin, an die Eure Bosheit nicht hinan langt und die heilige Jungfrau hat sie beschirmt vor Mörderhand, wie mich deren Gnade gerettet hat durch den theuren Freund!«

Sie wandte sich nochmals zur Thür – die beiden Weiber vertraten ihr den Weg.

»Na machen Sie keine Dummheiten,« sagte die eine von robuster voller Gestalt mit gemeinem Gesicht. »Hier geht's nicht heraus, sondern da! Sie haben gehört, was die hochwürdigste Frau befohlen hat, also fix!«

»Seelig sind die Reumüthigen,« setzte mit einem näselnden Ton die zweite hagere Person von noch abschreckenderer Häßlichkeit hinzu – »die lieben Heiligen haben Wohlgefallen an dem Lamm, das zur Heerde zurückkehrt. Thue ab die schnöden Flitterblumen aus Deinem Haar; die Palmen, mit denen die himmlischen Jungfrauen uns schmücken, sind kostbarer als Perlen und Edelsteine!«

Ihre lange knochige Hand streckte sich nach der dunklen mit einem blitzenden Diamant im Kelch geschmückten Rose, welche die Reiterin im Haar trug – die Sennora bebte zurück.

»Rührt mich nicht an, Ihr Elenden – laßt mich los!«

»Ach was – zugefaßt Schwester Benedikte! Wenn Du nicht hören willst, sollst Du fühlen!«

Die Megäre stürzte sich auf das entsetzte Mädchen, deren Hilferuf vergeblich an den dicken Mauern sich brach. Die magere Hexe hielt sie wie eine Spinne mit ihren Armen umschlungen, während die Andere das seidene Kleid ihr vom Leibe riß.

Ein entsetzliches widriges Ringen erfolgte, dann verstummte der Hilferuf zu einem leisen Stöhnen, als wenn mit einem Knebel der Schrei unterdrückt wird.

Wir haben bereits erwähnt, daß bei der Rückkehr des Kaisers nach den Tuilerien alle Straßen auf das Glänzendste erleuchtet waren. Eine ungeheure Volksmenge wogte auf den Boulevards, durch die Straße Richelieu und die Rue St. Honoré – überall hörte man den Ruf: »Vive l'Empereur! Vive l'Impératrice – à bas les meurtriers! à bas les républicains!« Aus dem Boulevard du Poissonnière bog ein Mann tief in den Mantel gehüllt mit raschen Schritten in die Rue du Faubourg Montmartre, als eine Hand ihn am Mantel faßte und ihn in die Gasse der Cité Bergère zog.

Der Fremde, der diese Vorsicht gebraucht, war eine hohe stattliche Gestalt. Als sie an der Ecke der Rotonde standen, ließ er zuerst den Mantel fallen. Es war der Unbekannte, der am Abend vorher im Cirque Dejéan den Kapitain Laforgne angesprochen und zu der geheimnißvollen Unterredung eingeladen hatte.

Der Mann, den er anhielt, war Kapitain Laforgne selbst. In der Miene der beiden Partisanen war Verdruß und Zweifel zu lesen.

»Unvorsichtiger,« sagte der Fremde zu dem jungen Offizier – »wie können Sie es wagen, in diesem Augenblick über den Boulevard zu gehen.«

»Caraï!« entgegnete der Kapitain wild, »ich scheere mich den Teufel um die Spione, wo Alles verloren ist! Hol' Sie der Henker!, hätte ich gewußt, daß ich einem gemeinen Meuchelmord zur Folie dienen sollte, ich hätte Paris seit 24 Stunden im Rücken. Schämen Sie sich Herr!«

Der Fremde richtete sich hoch und stolz auf. »Was fällt Ihnen ein, Herr Kapitain?«

»Pardioux!« Man hat mich hierher kommandirt, um einen Kampf auf den Barrikaden gegen die Tyrannei zu leiten, aber statt des offenen Angriffs bedienen Sie sich des Meuchelmords! Ich erkläre Ihnen, wie ich vor einer Viertelstunde Signor Mazzini rund heraus gesagt habe, daß ich damit Nichts zu thun haben will und sofort Paris verlassen werde.«

»Kapitain Laforgne, ich ehre und achte Ihre Gesinnung« sagte der Unbekannte stolz. »Kennen Sie mich?«

»Nein! Sie haben mir das Loosungswort gesagt, das Andere ist nicht meine Sache!«

»Nun wohl, ich schwöre Ihnen auf meine Ehre als Soldat, daß man mich so gut, wie Sie getäuscht hat. Man hat eine Revolution veranlassen wollen, indem man uns sorgfältig verheimlichte, durch welche verächtlichen Mittel man sie zu Stande bringen wollte. Sie sind ein Ehrenmann, es wird nur der Nennung meines Namens bedürfen, um Sie zu überzeugen, daß weder ich noch meine Partei Etwas mit dem Mordanschlag zu thun haben!«

Er bog sich zu ihm nieder und flüsterte ihm einen Namen in's Ohr.

Der Abenteurer fuhr betroffen zurück. Wie eifrig er auch geholfen hatte, Throne zu stürzen, er hatte doch Herz genug, ein erhabenes Unglück zu ehren.

»Wie – der Tapfere von Constantine? – Euer Königliche Hoheit ....«

»Still, still Kapitain, wenn Sie uns nicht beide nach Vincennes oder Ham bringen wollen. Es genügt, daß Sie nicht mehr glauben werden, ich hätte bei dieser Abscheulichkeit die Hand im Spiel. Ich sehe, daß unsere Partei gemißbraucht worden ist und nur dazu hat dienen sollen, die Verwirrung zu vermehren und die Kastanien für die Rothen aus dem Feuer zu holen. Ich fange an zu glauben, daß der gegenwärtige Beherrscher von Frankreich eben so viele Verräther um sich hat, als die Orleans und vor ihnen die Bourbonen hatten. Leben Sie wohl Herr Kapitain und nehmen Sie den Rath an, Paris so bald als möglich zu verlassen. Vielleicht treffen wir uns einst auf einem besseren Schlachtfeld und es soll mich freuen, selbst den Gegner dann begrüßen zu können.«

Er reichte dem Partisan der Revolution die Hand und verschwand in der nächsten Straßenbiegung.

Kapitain Laforgne setzte eilig seinen Weg fort. Er fühlte, daß es galt, Paris so rasch als möglich zu verlassen, und es kam jetzt nur darauf an, daß es ihm glückte, seine Frau ohne Verdacht zu erregen zu benachrichtigen und sie über ihr Verhalten zu instruiren.

In der Rue de Provence war ein Laden, auf dessen Inhaber er sich, wie er wußte, verlassen konnte.

Hier schrieb er ein kurzes Billet und ließ es durch den Vertrauten seiner Frau, auf deren unbedingten Gehorsam er sich verlassen konnte, bringen. Der Brief wurde richtig übergeben; er enthielt die Anweisung, sofort am andern Tage nach der Schweiz abzureisen und ihn entweder an einer bestimmten Station diesseits der Gränze oder in Neuchâtel zu erwarten.

Es versteht sich, daß die kleine von Angst und Besorgniß um den geliebten Gatten verzehrte Frau nichts Eiligeres zu thun hatte, als buchstäblich den Anweisungen ihres Mannes zu folgen.

Es war am nächsten Vormittag gegen 10 Uhr. Die Familie Röbel war in der größten Besorgniß. Otto von Röbel war während der Nacht und auch am nächsten Morgen nicht zurückgekehrt.

Rudolph Meißner hatte sich am Abend vorher bald nach 11 Uhr in dem Hôtel eingefunden und unter Uebersendung seiner Karte Frau von Röbel um eine kurze Unterredung bitten lassen.

Im ersten Augenblick, da ihr Sohn und Tochter die Anwesenheit des früheren Freundes, den sie fast als einen ihrer eigenen Söhne zu betrachten gewohnt gewesen war, noch verschwiegen und sie ihn in der That unter der Menschenmasse des Circus nicht bemerkt hatte, war ihr bei der Trennung der beiden Liebenden der Besuch befremdend und peinlich. Die Nachricht von dem schrecklichen Ereigniß vor der Oper war aber bereits auch zu ihr gelangt, und die beiden Frauen hatten sich um so mehr geängstigt, als sie wußten, daß Otto die Oper hatte besuchen wollen; die Mutterangst führte sogleich die Edelfrau dem Informator entgegen, indem sie sich nur Zeit nahm, der Tochter die Karte zuzuwerfen.

Die Peinlichkeit der ersten Augenblicke des Wiedersehens wurde durch die Umstände gemildert.

»Um Gotteswillen – Rudolph – Herr Meißner, Sie hier? Um diese Stunde – das bedeutet ein Unglück! Otto – er war in der Oper! der schreckliche Mord ...«

Sie konnte nicht weiter, die Mutterangst versagte ihr die Sprache.

»Beruhigen Sie sich vor Allem gnädige Frau,« sagte der Bote, ihre Hand nehmend und sie zum Sopha geleitend, auf dem mit pochendem Herzen und fliegend wechselnder Farbe die Geliebte seiner Jugend mit der, so eben durch den Empfang des Billets ihrer größten Sorge um den Gatten entledigten und ihre sofortige Abreise eben verhandelnden Freundin saß. »Otto lebt und ist unverletzt, er selbst sendet mich mit dieser Botschaft zu Ihnen.«

»Aber warum kommt er nicht selbst, er kann sich doch denken, welche Angst uns verzehren muß!«

»Ein unangenehmer Zufall verhindert ihn daran. Es sind von dem übertriebenen Eifer der Polizei eine Menge Personen verhaftet worden, die zufällige Zeugen des traurigen Ereignisses gewesen sind; und durch irgend ein Mißverständniß befindet sich Herr von Röbel darunter!«

»Heiliger Gott!« rief die Mutter – »Sie verschweigen mir die Wahrheit, – Otto ist todt – ermordet, wie die Andern!«

»Auf meine Ehre! so wahr ich Sie, meine gütige Beschützerin und Jene dort« – er wandte zum ersten Mal das ernste trauernde Auge auf Rosamunde, – »nie aufgehört habe, in treuem Herzen zu verehren und zu lieben über Zeit und Raum, Otto ist unverletzt und es ist so wie ich Ihnen sage. Ich würde es nicht gewagt haben, Sie zu täuschen.«

Und dennoch täuschte er sie, oder er verschwieg wenigstens die drohende Gefahr des nächsten Morgens.

Auf seine ernste Versicherung beruhigte sich Frau von Röbel. Wenn auch die Verhaftung ein unangenehmer Vorfall war, so wußte sie doch, daß sie nur wenige Stunden dauern konnte und das Mißverständniß, das sie annahm, sich am andern Morgen lösen mußte. Ihre nächste Sorge war jetzt die Tochter und der Eindruck, den das unerwartete Wiedersehen des Geliebten, welchen die Strenge des Vaters von ihr getrennt hatte, auf diese machen mußte.

»Verzeihen Sie unserer Angst, Herr Meißner« sagte sie freundlich, »wenn bei diesem plötzlichen Wiederfinden nach so langer Zeit unsere ersten Gefühle dem Sohn und Bruder gehörten, und wir Sie nicht willkommen geheißen und das Interesse für Sie selbst gezeigt haben, das ein so alter Freund unserer Familie, dem wir selbst viel schulden – unsere Rettung damals in Frankfurt! – verdient. Reichen Sie Rosamunden Ihre Hand und begrüßen Sie das arme Kind als die Schwester Ihrer Jugend.«

Der Informator nahm die Hand der Geliebten und küßte sie schweigend. Der leise Druck, den er empfand, sagte ihm mehr als Worte es hätten thun können, daß die Gefühle ihres Herzens so unverändert geblieben waren, wie die seinen.

Die Frauen wollten nunmehr das Nähere wissen, sowohl über das blutige Ereigniß in der Straße Lepelletier, als über die Verhaftung des jungen Edelmanns. Meißner erzählte mit Vorsicht, aber die Fragen, die gethan wurden, seine eigenen Wahrnehmungen am Abend vorher, die Worte des verhaftenden Beamten und die ängstlichen Aeußerungen der jungen Frau führten ihn bald auf die richtige Spur, daß der Begleiter seines jungen Freundes am Abend vorher, wenn auch nicht in dem Mordanschlag verwickelt, so doch Theilnehmer an einer politischen Intrigue war und der Umgang mit diesem die Gelegenheit zur Verhaftung Otto's von Röbel gegeben hatte. Unter diesen Umständen hielt er es für das Beste, in dieser Beziehung die volle Wahrheit zu sagen.

Dies steigerte wieder die Besorgniß der Frauen und sie fühlten, daß sie am Besten thäten, dem so unerwartet gefundenen Freunde volles Vertrauen zu schenken. Frau von Röbel hatte zwar gewußt, daß der Kapitain der politischen Partei angehörte, welche der ihres Gatten und Sohnes gegenüberstand, aber sie bekümmerte sich absichtlich zu wenig um Politik, sah in dem Offizier nur den bewährten Freund ihres Sohnes und die beiden Freunde selbst hüteten sich zu sehr, in Gegenwart der Frauen politische Fragen zu verhandeln, – als daß sie von den wirklichen Zwecken des Aufenthaltes des Kapitains in Paris eine Ahnung gehabt hätte. Eben so wenig wußte die eigene Frau davon. Die Angst, die Verwirrung bei Allen war groß, als ihnen der Secretair der Fürstin in seiner ruhigen klaren Weise bewies, daß der Kapitain offenbar stark compromittirt sei, und wahrscheinlich bereits die Flucht ergriffen habe, jedenfalls das Beste für Alle.

Es wurde auf seinen Rath beschlossen, daß die junge Frau nicht mehr nach ihrer Wohnung zurückkehren, sondern aus dem Hôtel d'Orient sogleich am nächsten Morgen mit dem ersten Zug nach Straßburg abreisen sollte. Das Fräulein von Röbel konnte sie mit der nöthigen Wasche und Kleidern versehen, an Geld fehlte es ihr nicht, da der Kapitain, offenbar aus Vorsorge für einen solchen Fall, seine bedeutende Baarschaft in Banknoten, 30 000 Franken, bei der Edeldame niedergelegt hatte. Die Haft Otto's von Röbel konnte unter den obwaltenden Umständen von den Seinen fast für einen Glücksfall angesehen werden, da er dadurch verhindert wurde, sich mit der Sorge um den gefährdeten Freund zu compromittiren, die er gewiß in jeder Weise zu bethätigen für seine Pflicht gehalten haben würde.

Die Mittheilung, daß der Doktor Achmet, der Geleiter und Beschützer der Kunstreiterin, es übernommen hatte, ihrem Sohn zu folgen und für seine baldige Befreiung zu sorgen, beruhigte Frau von Röbel am meisten; denn der maurische Arzt hatte durch sein würdiges verständiges Wesen bei dem Besuch am Morgen sich ihr besonderes Vertrauen erworben. Die Edeldame erklärte, im Fall ihr Sohn nicht im Laufe des nächsten Vormittags in Freiheit gesetzt sei, sich an Graf Hatzfeldt, den Preußischen Gesandten wenden und seinen Schutz in Anspruch nehmen zu wollen.

Es war Mitternacht vorüber, als der Informator die Frauen verließ, denen er kurz die Verhältnisse seiner Stellung und die Persönlichkeiten, unter denen er lebte, geschildert hatte. Er trug einen tiefen Schmerz im ehrlichen Herzen mit sich hinweg. Das Wiedersehen des blassen leidenden Mädchens, dem seine erste und ganze Liebe gehört hatte und noch gehörte, das er unter dem Druck unglücklicher Verhältnisse, die er selbst nicht einmal abschütteln und verurtheilen konnte, in treuer Gegenliebe zu ihm dahin welken fand, hatte alle Wunden der Seele wieder aufgerissen. Er begann zu fühlen, wie wenig das trotzige Festhalten an jenen politischen Utopien der demokratischen Freiheit, das ihn hinausgetrieben aus dem Vaterhaus in die Welt, ihn entschädigen konnte für zerstörtes Lebensglück! Tief und innig fühlte er die Milde und Freundlichkeit, mit der die edle, stille nur ihrer Familie und dem engen Kreis ihrer Pflichten lebende Edelfrau ihm entgegen gekommen – er verglich unbewußt ihre mütterliche Sorge, ihr zartes Walten und klares Empfinden für Recht und Unrecht mit der innern Zerrissenheit, dem Unglück und dem ewigen Kampfe der weit höher begabten Dame, der er diente, – und er fühlte recht tief, wie groß der Unterschied war und auf wessen Seite sich die Wagschaale neigte. Und dieses Wohlwollen, diese alte Liebe und Treue, die er so oft schon und so schmerzlich hatte verletzen müssen, sollte er vielleicht in wenig Stunden bereits einer neuen harten Prüfung unterwerfen; – denn, wenn in dem bevorstehenden Duell den jungen Freund ein Unglück treffen sollte, würden ihm nicht Mutter und Schwester die Verheimlichung der Gefahr, die Unterstützung des Beginnens mit Recht zuschreiben?

Mit sich selbst uneins setzte er jetzt selbst seine Hoffnung für eine Verhinderung des Duells auf den Zwischenfall der Verhaftung und sann über ein Mittel, vielleicht für alle Theile eine Hilfe zu finden.

Als er das Hôtel der Fürstin erreichte, hatte er seinen Entschluß gefaßt.

Tunsa – oder Feodora, wie sie selbst jetzt nur genannt sein wollte – war aufgeblieben, ihn zu erwarten. Die Nachricht von den Schreckensscenen hatte sie in die wildeste Besorgniß um ihn versetzt, und als er jetzt kalt und frostig ihr diese Sorge kaum dankte und hastig nach seinem Zimmer ging, brach sie in leidenschaftliche Schmähungen aus, nannte ihn einen Undankbaren und geberdete sich wie ein verzogenes Kind, bis sie sich spät in Schlaf weinte.

Rudolph Meißner zog es vor, sich nicht erst niederzulegen, da er schon vor sieben Uhr im Hôtel der Rue Saint Georges sein mußte, um die kleine Kapitainsfrau zum Bahnhof zu geleiten. Er brachte die Stunden der Nacht damit zu, mehrere Briefe zu schreiben und zu adressiren.

Um 6 Uhr verließ er das Hôtel.– –

Rosamunde hatte mit dem Geliebten die Freundin zu dem unfernen Bahnhof begleitet, die gütige Mutter hatte es selbst so angeordnet. Die Abreise erfolgte ohne Hinderniß, aber schon wenige Stunden darauf eilte der Telegraph der ungefährlichen Reisenden voraus nach Straßburg und veranlaßte dort bei der Ankunft ihre Verhaftung. Die Zeitungen meldeten damals, daß eine Frau daselbst in Folge des Attentats von der Polizei festgenommen und im Besitz von 30 000 Franken gefunden worden sei. Wir können hier gleich hinzufügen, daß – da Kapitain Laforgne bereits über Besançon die schweizer Grenze glücklich erreicht hatte und der armen jungen Frau nichts weiter zur Last gelegt werden konnte, als daß sie die Gattin eines der revolutionairen Agenten war, – sie nach kurzer Haft entlassen wurde und mit dem Gatten in Bern zusammentraf.

Als das so lange getrennt gewesene Paar, Rudolph Meißner und Rosamunde von Röbel, allein in dem Wagen zu dem kleinen Hôtel zurückkehrte, fand anfangs keines von Beiden ein Wort, nur ihre Hände ruhten in einander.

Endlich ermannte sich der Informator. »Es ist wahrscheinlich das letzte Mal, Rosamunde, meine Geliebte – nach dem Wort Ihrer edlen Mutter, meine Schwester, – daß wir uns allein sprechen. Ich glaube, daß Ihrer Familie das Verweilen in Paris durch die Vorgänge verleidet sein wird und daß Sie bald nach unserer theuren Heimath zurückkehren werden. Unsere Wege begegnen sich vielleicht nie wieder im Leben; so lassen Sie uns denn, wenn Gott es will, scheiden für dieses mit der Gewißheit, daß unsere Herzen unverändert geblieben sind. Ich habe manchen Irrthum abgethan Rosamunde, manche bittere Lehre aus dem Leben erhalten, und wenn ich auch kein Abtrünniger von jenen Gefühlen und Träumen meiner Jugend sein kann, so habe ich doch begriffen, daß sie der Wirklichkeit gegenüber eben nur Träume sind, die uns als Ideal vorschweben dürfen, um geistig nach dieser Freiheit zu streben, während ihr Beiwerk so voll Blut und Schmutz ist, so voll Egoismus und Verbrechen, daß selbst das Princip davon beschmutzt wird!«

»Armer Freund!«

»Wenn jene Lehrer der Jugend – ich möchte lieber sagen, jene Verführer der Jugend wüßten, welches heillose Samenkorn sie mit Lehre und Beispiel oft in die empfänglichen Herzen werfen, indem sie mit den glänzenden Theorien und Idealen nicht auch zugleich die Schranken der bürgerlichen Gesellschaft, die Festhaltung des Geheiligten und Reellen lehren, und jene so für das wirkliche Leben tüchtig machen, statt sie Phantomen nachjagen zu lassen – sie würden behutsamer sein und nicht muthwillig die heiligen Bande sprengen helfen, die an Zucht und Ordnung, an Treue und Liebe fesseln sollen. Unsägliches Elend hat dieses Ueberstürzen der Freiheit gebracht, die allein die fortschreitende Zeit giebt, nicht der mißgeleitete Enthusiasmus eines Studenten, die Theorie des Katheders oder der Ehrgeiz des Deputirten! – Doch was langweile ich Sie mit all' den Klagen, die dem Munde nur überströmen, weil die Brust sie so lange verschließen mußte. Auch zwischen uns hat der politische Zwist seine Scheidewände gebaut – aber Sie wenigstens Rosamunde, dürfen nicht untergehen daran. Nehmen Sie das Wort zurück, das Sie mir verpfändeten, damals, als ich im Park Ihres Gutes Ihnen meine Liebe zu gestehen wagte, und wiederum an jenem blutigen Tage im Garten der Villa Bethmann zu Frankfurt, als ich die Freundeshand von mir stoßen mußte, die ihr Vater mir bot für den Abfall von meiner Ueberzeugung. Nehmen Sie es zurück, verschönern Sie die letzten Lebenstage Ihres würdigen Vaters durch den Gehorsam der einzigen Tochter und werden Sie eine liebende Gattin und die Mutter eines blühenden Geschlechts, das einen bessern Mann seinen Vater nennt, als den unglücklichen Freund Ihrer Jugend.«

»Niemals! niemals! Rudolph, ich bin eine gehorsame Tochter – ich habe Dir entsagt! Mehr verlangt selbst der starre Wille meines Vaters nicht, und Gott hat Mitleid mit einem gebrochenen Herzen. Hier«, sie legte die Hand auf die Brust, »ich fühle es tief, wird bald Alles ruhig und friedlich sein – nur in einer andern Weise!«

Ihr Haupt war an seine Brust gelehnt, seine Lippe trank den Duft ihres schönen blonden Haars.

»Rosamunde!«

»Meine Kraft ist zu Ende,« sagte sie leise schluchzend – »ich fühle es, daß es für mich nur ein Glück giebt: das Grab! dann Rudolph, bist Du frei, der kräftige starke Mann, nicht gebunden mehr durch Deine Liebe zu einem thörichten verkümmerten Mädchen, und kannst nach dem stolzesten Ziel streben und es erreichen. Nur Eines bitte ich Dich, halte mein Gedächtniß werth und bleibe der treue Freund des Bruders Derer, für die das Grab nur der Gränzstein des Lebens, aber nicht ihrer Liebe ist!«

»Unglückliche – Du weißt nicht, was Du sprichst. Nicht Du darfst das Opfer sein, – dies Recht ist mein und ich denke Dir meine Liebe in Deinem Bruder zu beweisen. – Treue denn Rosamunde, Treue uns Beiden bis über das Grab hinaus!«

Der Wagen hielt – er öffnete den Schlag und hob das bleiche Mädchen heraus, das über die thränenfeuchten Augen den Schleier herabgezogen hatte.

Oben in der Wohnung der Edelfrau hörte er, daß noch keine Nachricht von Otto eingegangen. Die besorgte Mutter bat ihn, nach der Polizei-Präfectur zu gehen und dort Nachfrage zu halten, denn Madame Maher, die Dame des Hauses war bereits gegen die Gewohnheit der Pariserinnen, die vor 11 Uhr selten sichtbar werden, herauf gekommen und hatte hundert Gerüchte erzählt, die aus dem Barbierladen geradeüber von der Entdeckung einer großen Verschwörung und der Verhaftung mehrer tausend Mörder und Attentäter herüber gekommen waren.

Der Informator versprach, was man von ihm verlangte, und so bald als möglich wieder zu kommen. Dann nahm er Abschied von den beiden Frauen und nur der eigenen Sorge der Mutter und dem aufgeregten Gefühl des Mädchens konnte es entgehen, daß dieser Abschied von seiner Seite ein bewegterer war, als die kurze Frist des Scheidens rechtfertigte.

Rudolph Meißner ging, als er das Hôtel d'Orient verlassen, nach dem Fiakrestand in der Rue de Provence und winkte dem nächsten Kutscher.

Er sah nach der Uhr – es war Acht.

»Rue St. Dominique,« befahl er – »Hôtel Massaignac!«

Unterwegs, bei Devisme, hielt er an und kaufte ein Paar einfache, aber gute Pistolen.– –

Es war 12 Uhr, die beiden Frauen hatten noch Nichts von dem Sohn und Bruder gehört; auch der Freund, auf dessen Nachricht sie mit Bestimmtheit gerechnet, war seltsamer Weise nicht wiedergekehrt.

Dagegen hatte ein anderes Ereigniß, eine andere Kunde ihre Besorgniß vermehrt. Doktor Achmet, der Begleiter der Kunstreiterin Rositta, war schon zwei Mal im Hôtel gewesen, in der größten Angst und Aufregung, um nachzufragen, ob sie Nichts von der Dame wüßten.

Die Kunstreiterin war seit dem Abend vorher spurlos verschwunden.

So sehr sie auch die näher liegende Besorgniß in Anspruch nahm, und so flüchtig ihre Bekanntschaft mit dem fremden Mädchen auch war, konnten sie doch dem Schmerz, der Angst des älteren Mannes ihre innige Theilnahme nicht versagen und diese mußte sich um so mehr steigern, als sie von ihm hörten, daß die seltsame spurlose Entfernung der Sennora in Zusammenhang mit der Verhaftung des jungen Edelmanns stand, daß durch sie wenigstens der Doktor veranlaßt worden war, seinen Schützling zu verlassen.

Es war ihm auf der Polizei-Präfectur trotz der dort wegen des Attentats und der Verfolgung der Mörder herrschenden Verwirrung gelungen, zu erfahren, daß Otto von Röbel auf speziellen Befehl des Polizei-Präfecten arretirt worden sei, sich aber in einem anständigen Haftlokal allein und mit allen Bedürfnissen versehen befinde, und daß seine Sache so rasch als möglich am andern Tage vorgenommen werden solle.

Als er zurückkehrte nach der Oper, war die Vorstellung eben beendet worden und das Haus geschlossen. In der Annahme, daß die Sennora allein oder von einem ihrer zahlreichen Verehrer begleitet, nach Hause gefahren sei, war er nach ihrer Wohnung geeilt – hatte sie jedoch dort nicht gefunden. Es war möglich, daß sie noch eine Fahrt durch die illuminirten Straßen gemacht hatte, und er wartete von Minute zu Minute auf ihre Rückkehr. Aber aus den Minuten wurden Stunden – das Mädchen kam nicht, und seine Angst wuchs. Mit dem ersten Tageslicht lief er von Ort zu Ort, um Nachricht über sie zu suchen – aber überall fand er taube Ohren; das Attentat, die bereits in der Nacht erfolgte Verhaftung der muthmaßlichen Mörder hatte alles Interesse in Anspruch genommen, – in der Oper waren die Logenschließer nicht so rasch aufzutreiben, um befragt werden zu können; – Monsieur Dejéan, zu dem er in seiner Angst eilte, um seine zahlreichen Verbindungen in Anspruch zu nehmen, gerieth über das Verschwinden in Extase und behauptete geradezu, seine Angst sei Komödie und die Kunstreiterin nach einem andern Engagement durchgegangen, und auf der Polizei-Präfectur hatte man in diesem Augenblick in der That Wichtigeres zu thun, als sich um die Abwesenheit einer Reiterin zu kümmern, die wer weiß wo in den Armen irgend eines Liebhabers die Nacht zugebracht und bis in den Tag hinein verlängert haben mochte!

Vergeblich waren seine Betheuerungen, daß dies bei dem Charakter der Sennora unmöglich sei. Das Beste, was ihm passirte, war ausgelacht zu werden, und ohne Resultat hatte er mehre Stunden mit Nachforschungen zugebracht.

Welche tausend Zufälle übrigens auch die Abwesenheit des Mädchens veranlaßt haben konnten, – er konnte im Innersten seines Herzens den Argwohn nicht los werden, daß andere persönliche und mächtige Feinde damit in Verbindung ständen.

Bei der zweiten Nachfrage hatte er sich von den Frauen die Adresse des Mannes erbeten, des Freundes Otto's, den er im Foyer der Oper bei der Sennora zurückgelassen, um sie nach ihrer Loge zu begleiten. Aber zufällig hatte Meißner nicht erwähnt, in welchem Hôtel die Fürstin wohnte, oder die Frauen hatten den gleichgültigen Umstand überhört und wußten nur, daß er zum Haushalt der Fürstin Trubetzkoi gehörte. Jetzt war der Doktor zu diesem selbst geeilt, um sein bekanntes Interesse für die Verschwundene in Anspruch zu nehmen und den Informator des jungen Erben des Fürsten zu ermitteln.

Es war zwölf Uhr – die Edelfrau hatte so eben ihre Toilette vollendet, um nach dem Hôtel der Preußischen Gesandtschaft in der Rue de Lille zu fahren und den Schutz des Grafen von Hatzfeldt für ihren Sohn in Anspruch zu nehmen, als ein verschlossener Wagen vor dem kleinen Hôtel der Rue St. Georges vorfuhr.

Ein Freudenruf Rosamundens, die zufällig am Fenster stand, führte die Mutter hastig dahin – aus dem Wagen, auf dessen Bock neben dem Kutscher ein Municipal-Gardist saß, waren zwei Herren gestiegen, Otto von Röbel und ein Beamter. Beide traten so eben in das Hotel.

Mutter und Schwester flogen dem Befreiten an der Thür entgegen und umarmten ihn zärtlich. Aber er erwiederte ihre Liebkosungen nur kurz – sein ganzes Wesen war finster und erregt. Er flüsterte bei der Umarmung der Schwester zu, ob François in Sicherheit? und als sie das, so weit sie wußte, bejaht und ihm mitgetheilt hatte, daß seine Gattin auf seinen Befehl bereits am Morgen nach Straßburg abgereist sei, schien ihm ein Stein vom Herzen und er wandte sich zu seinem Begleiter, der an der Thür des Zimmers stehen geblieben war.

»Sie sehen mein Herr« sagte er, »daß ich die Wahrheit gesagt, und hier nur zwei Frauen zu finden sind, meine Mutter und meine Schwester, die der Polizei Ihres Kaisers wohl keine Besorgnisse einflößen werden.«

»Wir wußten dies bereits, mein Herr« erwiderte der Beamte ruhig, »eben so, daß heute Morgen eine dritte Dame, wahrscheinlich die Frau oder Zuhälterin Ihres Freundes von hier abgereist ist.«

»Herr ...«

Die Edelfrau machte eine befehlende Geberde gegen ihren Sohn. »Mein Herr,« sagte sie mit der ganzen Würde einer Matrone, »ich bin die Gattin des ehemaligen Preußischen Majors von Röbel, eines treuen Dieners seines Königs und dies ist meine Tochter. Ich glaube, es wird nur dieser Bürgschaft bedürfen, um Sie zu überzeugen, daß wir nur mit der Gattin des Herrn Kapitain Laforgne verkehren konnten.«

Der Beamte verbeugte sich etwas beschämt: »Verzeihen Sie, gnädige Frau,« entschuldigte er – »Kapitain Laforgne ist als Mitglied einer Verbindung ermittelt worden, die beabsichtigt, die Regierung zu stürzen und den Kaiser zu ermorden. Wir haben Ursach, den Gliedern dieser Gesellschaft jede mögliche moralische Schlechtigkeit zuzutrauen, und eine Täuschung ist so leicht ...«

»Nicht in dieser Beziehung, mein Herr« sagte die Dame stolz. »Was die politischen Agitationen des Herrn Kapitain Laforgne betrifft, so stelle ich nicht in Abrede, daß uns bekannt war, daß er ein Freund und Anhänger des General Garibaldi ist, aber wir haben mit seiner politischen Meinung Nichts zu schaffen und stets in ihm nur den privaten Freund unserer Familie gesehen. Ich kenne den Herrn Kapitain als viel zu rechtschaffen und ehrenhaft, um glauben zu können, daß er an einem so schändlichen Verbrechen, wie die Ermordung so vieler Unschuldiger, sich betheiligt haben könnte!«

Der Beamte dachte einige Augenblicke nach. »Ich mag dies auch nicht behaupten, Madame« sagte er endlich. »Es scheint, daß der Mordanschlag unabhängig von einer beabsichtigten Schilderhebung der Rothen und der Orleanisten zur Ausführung gekommen ist. Die Sache der Justiz wird es sein, die Wahrheit zu ermitteln, die Polizei hat nur mit den naheliegenden Thatsachen zu thun, und in dieser Beziehung muß ich bedauern, streng meine Pflicht üben zu müssen.«

»Und worin besteht diese?«

»Sie werden selbst begreifen, Madame, daß Ihr Herr Sohn durch den vertrauten Umgang mit einem der Führer der beabsichtigten Emeute, um nur diese gelten zu lassen, in den Augen der Regierung stark compromittirt ist, um so mehr, als er sich hartnäckig geweigert hat, über die Person dieses Freundes gestern Abend bei seiner ersten Vernehmung die geringste Auskunft zu geben, und sich erst heute dazu herbeigelassen hat, als die Persönlichkeit bereits auf andere Weise festgestellt war. Unter diesen Umständen, gnädige Frau, werden Sie es selbst gerechtfertigt finden, wenn ich den Befehl habe, für Ihre sofortige Abreise zu sorgen und Sie bis an die Gränze zu begleiten.«

»Nimmermehr! Das ist eine unerhörte Tyrannei« brauste der junge Mann auf. »Ich werde Paris verlassen, aber erst, wenn ich hier notwendige Geschäfte in Ordnung gebracht habe!«

»Sie werden mich nicht zwingen, Herr von Reuble« sagte der Beamte kalt. »Zwangsmaßregeln in Anwendung zu bringen. Ich habe den strengen Befehl, und ich hoffe, Ihre Frau Mutter wird die unangenehme Nothwendigkeit einsehen.«

»Wir haben meines Wissens Nichts mehr in Paris zu thun« erwiederte Frau von Röbel kalt. »Wie lange gestattet die Regierung des Kaisers Louis Napoleon uns Zeit?«

»Der nächste Zug nach Brüssel oder Saarbrück geht um 1 Uhr 45 Minuten ab – Sie würden also noch fünf Viertelstunden für Ihr Gepäck haben. Madame haben vollkommen Freiheit, diese zu benutzen, wie Sie wollen – ich habe nur den Befehl, Ihren Herrn Sohn nicht zu verlassen.«

»Was meinen Sohn angeht, gilt auch seiner Mutter. Still Otto – im Namen Deines Vaters befehle ich es Dir. Mein Herr, wir werden in einer Stunde zu Ihren Diensten sein. Bitte die Wirthin, Rosamunde, uns eines der Mädchen zu senden, um uns beim Einpacken zu helfen und zugleich um unsere Rechnung.«

Das Benehmen der Dame war so ruhig, so kalt und würdevoll, daß der Beamte sich in einer peinlichen Lage fühlte. Nachdem die Edelfrau nochmals ihrem Sohne streng befohlen hatte, jeden Streit zu vermeiden und so rasch als möglich seine Sachen zu ordnen, entfernte sie sich in das Nebenzimmer, um den Koffer zu packen.

Der junge Mann ging finster in dem Zimmer auf und nieder, über einem Entschluß brütend. Endlich trat er zu dem Beamten.

»Mein Herr – waren Sie Soldat?«

»Ich diente unter Bugeaud in Afrika.« »Dann wissen Sie, was eine Ehrensache ist. Ich habe eine solche – durfte es aber in Gegenwart meiner Mutter nicht erwähnen. Geben Sie mir eine halbe Stunde Zeit, um wenigstens meinen Sekundanten aufzusuchen und durch ihn mich rechtfertigen und andere Arrangements treffen zu lassen; denn ich habe durch meine Haft das Rendezvous versäumen müssen. Ich wollte Sie auf der Fahrt hierher nicht darum bitten, weil wir nicht allein waren. Ich verpfände Ihnen mein Ehrenwort, daß ich vor der Abfahrt hier zurück sein werde.«

»Monsieur,« sagte der Beamte höflich – »es thut mir aufrichtig leid, daß ich Ihnen nicht gefällig darin sein kann. Ich hatte bereits die Ehre, Ihnen zu sagen, daß ich Soldat gewesen, also gewohnt bin, den mir ertheilten Befehlen strenge Folge zu leisten. Ich habe die Ordre, Sie direkt nach Ihrem Hotel und von dort mit dem ersten Bahnzug nach der Gränze zu begleiten, ohne Ihnen einen Besuch oder die Absendung von Briefen zu gestatten: Im Uebrigen bin ich bereit, Ihnen gern zu dienen!«

»Also auch dies! – nicht einmal schriftlich soll ich einen Schimpf von meinem Namen abwenden dürfen!« knirschte der Preuße. »Gut denn mein Herr, die Post von Brüssel nach Paris wird mir hoffentlich 24 Stunden später Satisfaction verschaffen.«

Er sollte dessen nicht bedürfen.

Die Thür des Zimmers, in dem er sich mit dem Beamten befand, wurde hastig aufgerissen, der maurische Arzt, der Begleiter der Kunstreiterin, trat ein. Sein ganzes, sonst so ruhiges und ernstes Wesen war verändert, und hatte einer heftigen Aufregung Platz gemacht.

»Endlich!« rief er, die Hände des jungen Mannes fassend. »Gott sei Dank, daß Sie frei sind! Sie werden mir sie suchen helfen; denn ich weiß, Ihre Theilnahme ist aufrichtig und Sie haben ihr nicht das Leben gerettet, um sie jetzt in den Händen ihrer Feinde zu lassen, die ja auch die Ihren geworden sind. Helfen Sie – rathen Sie, was sollen wir thun?«

Der junge Edelmann sah ihn erschrocken an. »Um Himmelswillen, was ist geschehen – was meinen Sie?«

»Die Sorge um Sie, gestern bei Ihrer Verhaftung, war die Ursach! Jetzt da Sie frei sind, ist es an Ihnen!«

»Ich verstehe Sie noch immer nicht! Was soll ich helfen? Sehen Sie nicht, daß ich noch ein Gefangener bin?« »Wie – man hat Sie nicht entlassen?«

»Gewiß – aber nur um mich und die Meinen gleich Vagabonden über die Gränze Frankreichs zu transportiren!«

Der Doktor schlug die Hand vor die Stirn. »O das ist ein schreckliches Unheil – ich rechnete sicher auf Sie – dann ist sie verloren!«

»Verloren – wer?«

»Wer anders, als meine Tochter, mein Kind – die Sennora!«

»Rositta?«

Der Preuße stürzte auf ihn zu, bleich, mit drohendem Auge, und schüttelte wild seinen Arm.

»Reden Sie, was ist mit ihr geschehen?«

»Wie – hat Ihre Mutter Sie nicht unterrichtet?«

»Meine Mutter? ich habe noch nicht zehn Worte mit ihr gewechselt!' Um Himmelswillen, wo ist die Sennora?«

»Fort – seit gestern Abend spurlos verschwunden! Niemand weiß, wo sie geblieben, seit ich sie gestern Abend verlassen habe, um Ihnen nach dem Gefängniß zu folgen!«

Der junge Mann war bei der unerwarteten Nachricht zurückgewankt, als wäre er von einem heftigen Schlage getroffen. Seine Hand faßte unwillkürlich nach der Lehne des nächsten Stuhls, um sich darauf zu stützen.

»Fort? verschwunden? – wie wäre das möglich in einer Stadt wie Paris – unter tausend Augen!«

»Es sind gar viele Dinge möglich in Paris – das sehen Sie an sich selbst! Ihr unglücklicher Freund – den Sie uns gestern im Foyer vorstellten, war der Letzte, der sie gesehen. Er versprach, sie nach ihrer Loge zu bringen – aber er muß mehr wissen, wenn er nur erst sprechen könnte. Offenbar steht sein Duell im Zusammenhang mit Rositta's Verschwinden!«

»Sein Duell? Doktor, machen Sie mich nicht wahnsinnig? Rudolph hat sich duellirt? – Mit wem? wann?«

»Vor kaum zwei Stunden! Lord Heresford, der englische Sonderling, hat ihn selbst aus dem Boulogner Holz zurückgebracht!«

»Wie – Rudolph sollte sich mit dem Lord geschlagen haben? aber warum?«

»Par Dios! nicht mit dem Lord! wie ich im Vertrauen erfahren habe, mit dem Grafen Montijo!«.

»Höll' und Teufel – dann hat der Elende seine Stellvertretung angenommen. Rudolph hat sich für mich geschlagen – es war mein Duell! Wo ist er, ich muß ihn sprechen, um jeden Preis!«

Er stürzte nach der Thür, um das Zimmer zu verlassen. Der Polizeibeamte stellte sich ihm in den Weg.

»Nicht von der Stelle, Herr! Sie kennen meine Instruction!«

»Aber haben Sie denn nicht gehört? Sie ist fort – er hat sich für mich geschlagen! Ich muß ihn sprechen, um Auskunft zu erhalten ...«

Der Beamte blieb unbeweglich. »So leid es mir thut, mein Herr, in diesem Fall – es ist unmöglich! – Uebrigens, die Zeit verrinnt – ich muß Sie daran erinnern, sich fertig zu machen – in kaum einer Stunde geht der Zug ab und ich habe den strengen Befehl, nötigenfalls mit Gewalt zur Abreise zu zwingen.« Der junge Mann stand in der Mitte des Zimmers – sein Gesicht nahm eine eigentümliche Blässe an – sein sonst so ruhiges, klares Auge fing an, in einer ganz besonderen Weise zu funkeln.

Es begann offenbar jener Zustand von Zorn bei ihm einzutreten, der den kräftigen nordischen Naturen eigen ist, wenn sie allzusehr gereizt werden, und den man in früheren Zeiten mit dem Namen der »Berserkerwuth« bezeichnete.

Eine große That – oder ein großes Verbrechen ist gewöhnlich die Folge davon.

In diesem Augenblick trat die Edelfrau wieder in's Zimmer.

»Mein Gott, Otto – Du noch hier – hast Du Deine Sachen bereit? – Wie, auch Sie hier, mein Herr? Kommen Sie von Rudolph? Haben Sie Ihre Pflegetochter – haben Sie Sennora Rositta gefunden?«

Sie hatte die Aufregung Ihres Sohnes noch nicht bemerkt, da sie hinter ihm stand.

»»Nicht Sennora Rositta, Madame,« sagte der Arzt entschlossen, »sondern Carmen von Massaignac, die Tochter des verstorbenen Freundes Ihres Gemahls, des Obersten Fourichon von Massaignac, und die Schwester des Senateurs dieses Namens!«

»Carmen?« Ein Zittern durchlief, den Körper des Mannes; erst jetzt bemerkte die Mutter den Zustand ihres Sohns und eilte auf ihn zu. »Und Rudolph? – Aus dem Wege Herr, wenn nicht ein Unglück geschehen soll – ich muß Rudolph sprechen, er weiß von ihr!« Seine Augen blitzten so tödtlich, daß der Beamte unwillkürlich zurücktrat und nach dem Revolver in der Brusttasche des Rocks griff.

»Otto – mein Kind! um Gotteswillen, komm zu Dir! Rühren Sie ihn nicht an – er ist entsetzlich!«

Sie kannte diesen Zustand aus seiner Knabenzeit. Er wehrte sie mit einer langsamen und unwiderstehlichen Bewegung seines Armes zurück und schritt weiter.

Aber eine Hand legte sich auf die seine. »Es ist unnütz, Sie können ihn nicht sprechen« sagte der Arzt. »Dieselben Feinde, die meine Tochter gestohlen, haben auch ihn getroffen. Er ist in dem Duell für Sie durch die Brust geschossen und ohne Besinnung!«

Ein jäher Aufschrei – in der Thür des Nebenzimmers stand die Gestalt des bleichen Mädchens aus der Mark – ihre beiden Hände zuckten nach dem Herzen, dann fiel sie ohnmächtig zu Boden.

Es war am Abend desselben Tages.

In Folge der Ohnmacht des Fräulein von Röbel und aus die dringenden Vorstellungen der Mutter und des Arztes hatte es der Beamte auf sich genommen, die Abreise bis zum nächsten Zuge, der um 5 Uhr 10 Minuten von Paris nach Brüssel geht, zu verschieben, nachdem Otto von Röbel sein Ehrenwort gegeben, sein Zimmer bis dahin nicht zu verlassen.

Rosamunde war in Folge der angewandten Mittel bald wieder zu sich gekommen. Ihr Schmerz war still und in sich gekehrt – sie erklärte sich zur Abreise bereit und verlangte nur noch vorher Nachricht von dem Befinden des Geliebten.

Der Arzt, – trotz der eigenen Sorge, die ihn verzehrte, – hatte es übernommen, nochmals nach dem Hôtel der Fürstin Trubetzkoi zu gehen, wohin man den Kranken gebracht hatte. Er war in den wenigen Stunden ihrer Bekanntschaft der Freund der Familie, der Vertraute Aller geworden.

Die Nachricht, die er brachte, und mit der er nicht täuschen wollte, lautete wenig tröstlich. Die Fürstin hatte die ersten Aerzte von Paris berufen, und seine eigene Erfahrung in Schußwunden aus den Feldzügen in Algerien und der Krim zeigte ihm, daß ihr Ausspruch richtig war.

Die Kugel war unter der rechten Schulter durch in die Brust gegangen – die Wunde schien nicht unbedingt tödtlich, aber es war für die Erhaltung des Lebens in Folge der starken Blutung nur wenig Hoffnung, und jedenfalls die sorgsamste Pflege nothwendig.

Die Fürstin that Alles, was eine Freundin, was eine Mutter an dem Krankenlager ihres eigenen Kindes nur thun kann. Doktor Achmet versprach, den Kranken so oft zu besuchen, als es ihm nur die Nachforschungen nach Rositta, oder vielmehr Carmen, die er jetzt ganz rücksichtslos betreiben wollte, gestatten würden, und täglich nach Brüssel Nachricht zu geben, wo die Familie bis zur Entscheidung des Schicksals ihres unglücklichen Freundes bleiben wollte. Otto von Röbel hatte erklärt, unter keinen Umständen eher die Nähe der französischen Grenze verlassen zu wollen. Offenbar bannte ihn noch ein anderer Gedanke dahin.

Um 5 Uhr 19 Minuten war die Familie in Begleitung des Polizeibeamten, der sich mit aller Rücksicht, aber mit eben solchem festen Beharren auf der ihm ertheilten Ordre benahm, abgereist. Es war Otto von Röbel nicht gestattet worden, Briefe aus dem Hôtel abzusenden. –

Um 8 Uhr 20 Minuten war der Expreß-Train von Brüssel eingetroffen – die Züge kreuzen sich auf einer Zwischenstation von Douay.

Aber wir haben dem Leser noch Rechenschaft zu geben über einige Vorgänge des Morgens, ehe wir ihn am Abend an das Lager des Verwundeten führen. –

Wir haben den Informator auf dem Wege nach dem Hôtel des Marquis von Massaignac verlassen, wie er in dem Magazin eines Waffenhändlers des Boulevard des Italiens ein Paar Pistolen kaufte.

Rudolph Meißner hatte vollkommen seinen Entschluß gefaßt.

Er wußte aus der kurzen, flüchtigen Mittheilung seines Freundes am Abend vorher die Stunde und den allgemeinen Ort des Rendezvous und daß der Senateur der Sekundant des Gegners sein würde.

Wenn sich dieser also zu dem Rendezvous begeben wollte, obschon der Preuße am Abend vorher verhaftet worden war, so mußte er entweder den Marquis abholen, oder dieser ihn. Rudolph beschloß also, vor dem Hotel des Senateurs zu warten und ihm dann zu folgen. So mußte er den Ort der Zusammenkunft erreichen und konnte dort nach den Umständen handeln, das heißt, die Abwesenheit Otto's von Röbel rechtfertigen, oder seine Stelle einnehmen.

Er hatte oft gehört, daß selten ein Franzose sich weigern würde, einem anständigen Manne einen Ehrendienst zu leisten. Er beabsichtigte also, die erste geeignete Person, der er im Bois de Boulogne begegnen würde, zu seinem Zeugen zu machen.

In der Nähe des Hotels ließ er den Fiacre halten. Er hatte noch nicht zehn Minuten gewartet, als eine Chaise heranfuhr, und Graf Montijo aus dieser sprang und in das Hotel ging.

Bald darauf kam er in Begleitung des Marquis von Massaignac und zweier anderen Herrn zurück.

Einer derselben trug die Uniform der Garde, der andere Civil; dieser schien ein Arzt.

Die Vier nahmen in der Chaise Platz, und dieselbe rollte in der Richtung des Champs Elysées davon. Der Graf schien sehr aufgeräumt zu sein, er scherzte und lachte mit dem Offizier. Nicht so heiter gestimmt schien der Marquis.

Es war etwas später, als halb neun Uhr; die Chaisi der vornehmen Herren rollte rasch die Champs Elysées entlang um den arc d'étoile durch die Porte Maillot nach dem See, in dessen Nähe sich die, mit dem pomphaften Namen des Mont St. Bernard bezeichnete, Anhöhe befindet. Der Informator versprach dem Fiacrekutscher fünf Francs Trinkgeld, wenn er den Wagen stets im Auge halten würde. Die Coupé's der Regie haben eine vortreffliche Bespannung und der Fiacre erfüllte ohne Anstrengungen seinen Auftrag.

Die Equipage hielt an dem, in der Nähe befindlichen Kaffeehaus, die Herren stiegen aus.

Es waren nur wenige Gäste da – kaum sechs oder acht, die Meisten aus Auteuil und der Nachbarschaft. Nur ein Mann von Stande saß im Zimmer des Café und las eine englische Zeitung, während sein Reitknecht die Pferde in der Allee umherführte.

Die Ankommenden schienen ihn zu kennen, denn sie grüßten ihn höflich. Der Fremde dankte mit einem kurzen Kopfnicken und wendete sich dann wieder zu seiner Zeitung.

Der Graf hatte seine Uhr gezogen, er hielt sie seinen Begleitern hin. »Punkt neun Uhr. Noch, ist Niemand hier!«

»Pardious,« meinte ziemlich unwirsch der Marquis – »ich denke, es wird Wohl auch Niemand kommen. Sie wissen...«

»Das kümmert uns Nichts,« sagte der Graf finster. »Wir haben unsere Pflicht zu erfüllen und an Ort und Stelle zu sein, zur bestimmten Zeit. Erscheint dieser Herr Preuße nicht, so haben wir das unsere gethan und er mag den Flecken auf seiner Ehre wegwischen, so gut er kann. Ich denke, Sie stimmen mir bei, Herr Kapitain?«

Der Offizier, aus einer hohen adligen Familie und einer der Tonangeber der Modewelt von Paris, nickte ihm Beifall. »Gewiß, gewiß, lieber Graf, ich bin Autorität in Duellen und ich denke, mein Ausspruch ist entscheidend im Club. Wir werden hier eine Viertelstunde warten, und wenn Ihr kleiner Preuße bis dahin nicht erscheint, oder eine genügende Entschuldigung beibringt, ist er ein verlorner Mann für die anständige Gesellschaft. – Das Wetter ist schön – ich denke, wir nehmen ein Glas Absynth und promeniren auf und ab.«

Man war einverstanden – die Herren plauderten, als seien sie nicht hier, um selbst zur Zielscheibe einer Kugel zu dienen, von dem, Attentat des gestrigen Abends und den Entdeckungen, die während der Nacht die Polizei gemacht hatte.

Unterdeß war der Secretair der Fürstin Trubetzkoi gleichfalls herangetreten, aber unbeachtet geblieben von den Herren, da auch der Marquis sich wohl seines Gesichts nicht erinnerte.

Rudolph Meißner war einige Augenblicke in Verlegenheit, als sein Blick glücklicher Weise auf den Gast fiel, den die Gesellschaft bei ihrem Eintreten begrüßt hatte, und dessen Pferde vor dem Café auf und nieder geführt und eben von dem Offizier mit Kennermiene gemustert wurden.

Der Fremde kam ihm bekannt vor, er mußte ihn schon gesehen haben, – noch vor Kurzem. Einige Augenblicke Nachdenkens zeigten ihm, daß dies am gestrigen Abend geschehen. Es war der Herr, der sich in der Begleitung des Obersten Montboisier befunden hatte, als dieser sich bei der Verhaftung des jungen Preußen seiner annahm.

Der Secretair hatte nur den Namen Montboisier gehört, als dieser sich selbst nannte und kannte die andern Herren nicht aber das ehrenwerthe Benehmen des Kammerherrn bürgte ihm für seine Gesellschafter und er beschloß, bevor er sich an die Gesellschaft der Gegner wandte, sich womöglich dem Fremden einen Zeugen zu verschaffen.

Mit diesem Entschluß trat er an den Tisch.

»Mein Herr, darf ich Sie um einige Worte bitten?«

Der Fremde sah auf, schob das Lorgnon in das Auge und betrachtete ihn.

»Was wünschen Sie.«.

»Erlauben Sie mir zuerst, mich Ihnen vorzustellen. Ich bin ein Preuße, der Secretair der Fürstin Trubetzkoi, mein Name ist Rudolph Meißner.«

»Well! Well! was weiter?«

»Wie ich höre, sind Sie Engländer – das erleichtert mir meine Bitte. Ein Engländer wird dem Mitglied einer Nation, deren Kronprinz so eben die Prinzeß Royal von Großbritannien heirathet, gegen französische Perfidie gewiß Beistand leisten!«

Der Fremde betrachtete ihn jetzt aufmerksamer und legte das Zeitungsblatt weg. »Sie sehen nicht aus, wie ein Bettler, Sir. Sprechen Sie, womit kann ich Ihnen dienen?«

»Wenn die Frage nicht unbescheiden ist, befanden Sie sich gestern Abend nicht in der Gesellschaft des Herrn Grafen von Montboisier im Foyer der Oper bald nach dem Attentat?«

»Ja. Es wurde da ein junger Mann verhaftet, der mir am Abend vorher vorgestellt war.« »Desto besser. Herr von Röbel ist ein Jugendfreund vom mir, oder vielmehr, ich bin der Jugendfreund seiner älteren Brüder.«

»Goddam! ich erinnere mich, den einen hier in Paris im Dezember 1851 gekannt zu haben. Er hatte ein famoses Rencontre mit einem alten Todtengräber aus den Katakomben.«

»Ich weiß davon Nichts, weil ich seit längerer Zeit fern von der Familie gelebt und den jüngeren Sohn nur zufällig hier wieder getroffen habe. Aber ich bin hocherfreut, daß Sie sich für die Familie interessiren, welche die Achtung jedes Ehrenmannes im höchsten Grade verdient. Herr von Röbel, der gestern verhaftet wurde, hatte auf heute Morgen ein Duell angenommen. In dem Augenblick, als er mich gestern dem Secundanten seines Gegners, dem Marquis von Massaignac vorstellen wollte, wurde er verhaftet.«

»Dem Marquis von Massaignac? demselben, der sich erlaubt, dort eben meinen »Atlantic« so unverschämt zu betasten?«

»Demselben!«

»Goddam! und der Gegner?«

»Ein Graf Montijo!«

Der Engländer ließ ein Pfeifen durch die Zähne hören. »By Jove! die Sache wird interessant! Wissen Sie zufällig, was die Veranlassung des Duells war?«

»Herr von Röbel hat vorgestern Abend nach der Vorstellung im Circus den Grafen Montijo in den Elysäischen Feldern, als er mit ihm in Wortwechsel gerathen war, geohrfeigt. Er und ein Freund von ihm wurden schon damals von der Polizei verfolgt und ich und andere Personen hegen starken Verdacht, daß die gestrige Verhaftung mehr ein Akt persönlicher Rache als der Politik ist!«

Der Engländer rieb sich sichtlich vergnügt die Hände. »Very well! die Sache wird immer besser. Ich möchte darauf wetten, daß die hübsche Kunstreiterin dabei im Spiele ist, denn ich sah die Bosheit des spitzbübischen Spaniers, dessen Visage mir schon lange fatal ist, und die entschlossene That Ihres Freundes. Ich liebe die Jugend und den Muth. Aber sagen Sie mir jetzt – warum haben Sie sich an mich gewandt und wie kann ich Ihnen beistehen?«

»Sir, ich sehe, daß man offenbar die Ehre meines Freundes beflecken will. Diese Herren wissen, daß er verhaftet ist, sie sind trotzdem hier erschienen, offenbar, um sein Ausbleiben zu constatiren. Ich hatte keine Zeit, um mich heute Morgen an den Herrn Grafen von Montboisier zu wenden. Ich bin hierher gekommen, um gegen jede Folgerung aus dem Ausbleiben des Herrn von Röbel zu protestiren, oder besser und lieber noch, um seine Stelle zu vertreten.«

Der Engländer sah ihn scharf an.

»Das wollten Sie?«

»Gewiß! mit Freuden! ich hatte beschlossen, mich an den ersten Fremden zu wenden, der mir Vertrauen einflößte, um ihn zu bitten, mein Zeuge zu sein.«

»Und ich flößte Ihnen dies Zutrauen ein?« »Ja, mein Herr! und ich habe gesehen, es war kein Zufall, Gott hat meine Wahl gelenkt!«

Der Engländer nickte. »Sie haben vielleicht Recht. In einem bewegten Leben habe ich die Erkenntniß des Spruchs geschöpft: Es fällt kein Sperling vom Dach, ohne Seinen Willen. – Ich bin der Viscount von Heresford. Wollen Sie Ihre Angelegenheit meinen Händen überlassen? Sie sehen, diese Herren sind im Begriff, eben ihren Wagen wieder zu besteigen!«

»Wie Mylord, Sie sind der berühmte Lord Heresford?« »Berühmt, oder berüchtigt – das bleibt sich gleich! Wollen Sie Ihre Sache meinen Händen vertrauen?« »Mit Dank – mit tausend Freuden Mylord!« »Well! Ihr Freund, der junge Held aus dem Circus von vorgestern Abend soll deshalb nicht schlechter fahren. Kommen Sie jetzt und sagen Sie diesem Herrn Marquis aus Montevideo, was Sie ihm zu sagen haben!

Er erhob sich und ging mit dem Preußen auf die Gesellschaft zu, die eben wieder unter höhnischen Bemerkungen ihren Wagen besteigen wollte.

»Monsieur le Marquis de Massaignac!«

»Mylord – ich freue mich sehr, Sie begrüßen zu können. Was steht zu Ihren Diensten?«

»Sie sind jawohl der Sekundant des Herrn Grafen von Montijo?«

Der Marquis stutzte. Wie soll ich das verstehen, Mylord?« »Goddam – man sagt, daß ich ein verständliches Französisch rede! Also kurz heraus, ja ober nein?«

Der Marquis blickte zögernd auf seinen Begleiter. Als ihm der Kapitain zunickte, sagte er entschlossen: »Ja Mylord! indeß, wir haben bis jetzt vergeblich hier auf die Ankunft dieses Herrn aus Preußen gewartet, und sind eben im Begriff, nach Paris zurückzukehren.«

»Mit unser Aller Uebereinstimmung,« bemerkte der Kapitain.

»Ich habe mit Ihnen Nichts zu thun, Sir,« sagte der Lord trocken, »sondern mit diesem Herrn. Herr Marquis, Sie wissen wahrscheinlich eben so gut, wie Ihr Auftraggeber, daß Herr von Reuble verhindert ist, hier zu erscheinen.«

»Mylord, das geht uns Nichts an, er hätte dann eine Entschuldigung senden und sein Ausbleiben rechtfertigen müssen.«

»Well! Er hat noch Besseres gethan – er hat Ihnen hier einen Stellvertreter geschickt!«

»Wie, Mylord?«

»Ich habe das Vergnügen, Ihnen hier Herrn – zum Henker, wie heißen Sie doch?«

»Rudolph Meißner!«

»Also Herrn Meißner vorzustellen. Er ist ein Freund und Landsmann des Herrn von Reuble und hierher gekommen, um seine Stelle einzunehmen.«

Es zuckte, wie eine geheime Freude über das häßliche unangenehme Gesicht des Marquis.

»Ich weiß nicht – ob ich das annehmen darf. In solchen Fällen, Mylord, kann unmöglich eine Stellvertretung gelten und dieser Herr ist uns ganz unbekannt!«

»Ei zum Henker, Herr Senateur, machen Sie keine Umstände. Wenn es blos darauf ankommt, daß Sie eine bekannte Person haben wollen, an die Sie sich halten können, so bin ich jeden Augenblick bereit, selber den Herrn Vetter der Kaiserin Eugenie zu maulschelliren. Herr von Reuble ist gestern verhaftet worden – wir wollen vorläufig nicht untersuchen, auf wessen Veranlassung. Wer aber von den Klauen der Polizei des Herrn Pietri festgehalten wird, der kann offenbar nicht zu gleicher Zeit hier im Gehölz von Boulogne sein. By Jove! ich dächte, das wäre sonnenklar! Dieser Herr ist hier, um Ihnen dies mitzutheilen und seine Stellvertretung anzubieten. Ich habe mich ihm zum Sekundanten offerirt und ich denke, diese Bürgschaft wird allen Clubs von Paris genügen!«

»Gewiß, Mylord, gewiß!« beeilte sich der Marquis zu versichern. »Aber erlauben Sie mir, mit diesen Herren mich zu besprechen.«

»Ventre Dieu!« fiel der Kapitain ein, »was braucht es da großer Ueberlegung. Ich denke, wir sind nicht zum Spaß hierher gekommen. Die Entschuldigung des Herrn von Reuble ist vollkommen genügend, und wenn dieser Herr, unter der Bürgschaft eines so ausgezeichneten Edelmanns, wie Mylord, sich erbietet, an seiner Stelle ein Paar Kugeln zu wechseln, so wird der Graf von Montijo Nichts dawider haben.«

Der Spanier biß sich auf die Lippen. Indeß es fehlte ihm, wie wir bereits erwähnt haben, von Natur nicht an Muth und Entschlossenheit und er nickte seinem Sekundanten einfach zu, worauf er sich abwandte und die Allee entlang ging.

Der Marquis konnte den Ausdruck einer geheimen Freude nicht ganz unterdrücken. »Ich stehe Ihnen zu Diensten, Mylord« sagte er. »Wenn es Ihnen gefällig ist, treten wir zur Seite und besprechen die Vorbereitungen.«

Rudolph Meißner entfernte sich gleichfalls. Der Lord und der Senator besprachen sich einige Augenblicke und riefen dann den Kapitain hinzu. Nachdem die Präliminarien geordnet waren, kehrten die Sekundanten zu ihren Freunden zurück.

Der Spanier hörte finster und schweigend den Bericht seines Freundes. Ein spöttisches Lächeln flog über seine Züge, als dieser ihm sich darzuthun mühte, daß er nicht anders habe handeln können, als die Stellvertretung anzunehmen, da man sonst von der bekannten Excentricität des Lords alles Mögliche zu erwarten gehabt hätte.

Es war bestimmt worden, daß die Gegner auf fünfzehn Schritt von einander gestellt werden sollten, und jeder fünf Schritt avanciren und nach Belieben feuern könne. So hatte es der Viscount durchgesetzt.

Man ließ die beiden Wagen bis an den See fahren und dort bleiben, nachdem man den Kasten mit den Pistolen genommen. Dann schlug man den Weg nach dem Mare d'Auteuil ein, in dessen Nähe sich noch prächtige Baumgruppen befinden.

Die Jahreszeit und die frühe Stunde – die Pariser lieben nicht das zeitige Aufstehen, – ließen das Gehölz fast menschenleer und bald hatte man eine genügende Stelle gefunden.

Das Loos entschied für die Pistolen des Grafen.

Der Lord gab dem Deutschen die Waffe.

»Haben Sie für den Fall eines unglücklichen Ausgangs einen Auftrag?«

»Ich wohne im Hôtel du Louvre, Mylord; in meinem Zimmer wird man zwei Briefe finden, die Sie befördern wollen.«

»Well! Verlassen Sie sich darauf. Sind Sie ein guter Schütze?«

»Nein; ich bin etwas kurzsichtig.«

»Das ist schade. So bleibt Ihnen nur zu warten, bis er den ersten Schuß gethan hat, und dann bis an die Barriere zu treten. Heben Sie die Pistole von unten und feuern Sie, so wie Sie die Richtung haben. Wenn Sie ihn erschießen, ist Nichts daran gelegen. Ich schütze Sie. Nun leben Sie wohl!«

»Leben Sie wohl, Mylord und nehmen Sie meinen Dank!«

Der Viscount war zurückgetreten. Er hatte vielleicht fünfzig Duellen schon beigewohnt oder sie selbst ausgefochten, aber selten hatte er so viele Theilnahme gezeigt. Sein Auge verließ das Gesicht seines Mandanten keinen Moment.

»Er hat Muth und verdiente ein anderes Schicksal,« murmelte er. »Wäre Peard hier, so könnte er einen Mann sterben sehen!« Der Spanier – stand auf seinem Platz; als ihm der Marquis die Pistole reichte, hielt er ihn einen Augenblick zurück.

»Besten Dank, lieber Freund, für das Arrangement!« sagte er spöttisch. »Sie erinnern sich doch, daß unser Kaufvertrag heute Mittag in Gültigkeit tritt!«

»Ja wohl!« In den schweren Seufzer der Antwort mischte sich einige Hoffnung.

Der Graf sah ihn spöttisch an. »Machen Sie sich keine unnützen Illusionen, lieber Senateur,« sagte er. »Ich werde diesen Herrn dort erschießen, und im Fall mir etwa ein Unglück passiren sollte –«

»Nun?«

»Caramba – so sind die nöthigen Anordnungen getroffen, daß Sennora Rositta diesen Abend im Cirkus wieder kunstreiten kann!«

Er wandte sich ab, wahrend der Marquis, sehr blaß geworden, sich auf die Lippen biß und zurücktrat.

»Sind Sie bereit, meine Herren? fragte der Kapitain.

»Ja!«

»Dann steht es Ihnen frei, mit dem Wort Drei zu avanciren, jeder bis zu der Stelle, wo das Taschentuch liegt. Sie feuern nach Belieben. Eins!«

Der Vetter der Kaiserin hob das Pistol. »Zwei!«

Lord Heeresford hielt unverrückt seinen Schützling im Auge. Dieser war fest und ruhig, um seinen Mund zuckte ein schmerzlicher Zug. »Drei!«

Das Loosungswort war kaum gesprochen, als der Graf von Montijo von seinem Platz aus feuerte, ohne zu avanciren. Der Informator ließ die Pistole fallen, streckte die Hände in die Luft und fiel nach vorn über.

»Das war nicht viel besser als ein Mord!« sagte der Engländer laut, während er zu dem Erschossenen ging.

Der Arzt war bereits an seiner Seite und drehte den blutenden Körper um. Durch Rock und Gilet aus der rechten Seite strömte ein starker Blutstrom. Lord Heresford half dem Doktor die Kleider entfernen. Der Verwundete hielt die Augen geschlossen, zwischen dem Stöhnen des Schmerzes, das sich seinen Lippen entrang, flüsterte er einen Namen.

Dieser Name war: Rosamunde!

Der Arzt hatte die Kleider und das Hemde geöffnet und die Wunde untersucht. Er machte ein bedenkliches Gesicht.

»Wie steht es, Herr – sprechen Sie!«

»Der Schuß ist gefährlich. Es wird Alles darauf ankommen, ob die Lunge verletzt oder nur gestreift ist. Ich hoffe das Letztere. Der Herr muß aber sofort in die sorgsamste Pflege kommen und auch da kann ich nicht für sein Leben stehen.«

»Kann er den Transport nach seiner Wohnung vertragen?«

»Wo ist diese?«

»Im Hôtel du Louvre!«

»Wir müssen es auf alle Fälle versuchen. Ich werde das Möglichste thun, um eine Verblutung zu verhindern; mehr ist für den Augenblick die Wissenschaft außer Stande zu leisten. Aber wir dürfen ihn nicht im Wagen fortschaffen, sondern, müssen eine Krankenbahre haben. Es stehen immer dergleichen in den Bureaux der Mairien bereit. Das von Neuilly wird die nächste sein.«

»In fünf Minuten bin ich dort. Adieu bis dahin!«

Der Viscount nickte den Gegnern, die in einiger Entfernung zusammen standen, einen kalten Gruß, und ging hastig nach der großen Allee, wo sein Reitknecht mit den Pferden hielt.

Einige Augenblicke darauf jagte er nach Neuilly.

Der Marquis und der Garde-Offizier waren zu dem Verwundeten getreten.

»Können wir Ihnen irgend Beistand leisten, Doktor?«

»Nein. Die Natur allein muß hier das Beste thun. Schicken Sie mir meinen Mantel aus dem Wagen hierher. Es ist unnütz, daß Sie bleiben.«

»Das denke ich auch. So leben Sie denn wohl und lassen Sie mich heute Abend hören, wie es mit Ihrem Patienten geworden ist. Es war ein verteufelt guter Schuß!«

»Und ein sehr eiliger dazu!« sagte der Doktor, ohne weiter sich mit besonderen Abschiedskomplimenten aufzuhalten.

Die Drei entfernten sich. –

Eine halbe Stunde später passirte eine jener Hospitaltragen, in denen die Kranken nach den öffentlichen Anstalten der Barmherzigkeit gewöhnlich transportirt werden, die Porte Maillot und nahm ihren Weg durch die Elysäischen Felder nach der Rue Rivoli.

Dergleichen ist in Paris, wie in allen großen Städten zu gewöhnlich, um weiter Aufmerksamkeit zu erregen.

Neben dem Tragkorb ging der Arzt; der Lord war nach dem Hôtel voran geritten, um die Vorbereitungen zur Aufnahme des Kranken zu treffen und die Fürstin in Kenntniß von dem Vorgefallenen zu setzen.

Wir haben bereits berichtet, mit welcher Sorge die Fürstin die Nachricht erwidert hatte. Einer der berühmtesten Aerzte wurde sofort geholt, um dem Doktor, welcher dem Duell beigewohnt und sich des Verwundeten so freundlich angenommen hatte, beizustehen. –

Um 8 Uhr 20 Minuten war der Expreß-Train am Abend von Brüssel eingetroffen.

Es war 9 Uhr, als eine verschleierte Dame bei dem Portier des Hôtel du Louvre am Platz des Hôtel Royal sich nach der Wohnung des Secretairs der Fürstin Trubetzkoi erkundigte und als sie diese bezeichnet erhalten und zugleich erfahren hatte, daß er noch am Leben sei und die Aerzte sogar Aussicht auf seine Erhaltung gäben, stieg sie die Treppe empor nach der Wohnung der Fürstin.

Das Benehmen der verschleierten Fremden war ängstlich und befangen, ihre Aussprache verrieth offenbar die Ausländerin, so daß sich der Portier veranlaßt sah, ihr einen der Aufwärter nachzuschicken.

Ohne weiter zu fragen, hatte die Unbekannte den Korridor erreicht, in welchem, abgesondert von der vorderen Wohnung der Fürstin, die beiden Zimmer lagen, welche der Informator bewohnte.

Die Dame horchte an der Thür, über welcher sie die ihr genannte Nummer sah, dann öffnete sie leise.

Das Zimmer war leer, eine Ampel erhellte es. Die Thür des anstoßenden Zimmers war offen, ein leises schmerzliches Stöhnen drang manchmal von dort her.

Leicht wie ein Geist schlüpfte die Fremde über den Teppich.

In der Mitte des Zimmers blieb sie einen Augenblick stehen und preßte die Hände auf die Brust. Dann schlug sie den Schleier zurück – ein bleiches, von schönem blondem Haar umrahmtes Gesicht mit thränenfeuchten Augen wurde sichtbar; leise wie sie gekommen, schritt sie weiter und trat über die Schwelle des Schlafzimmers.

Man hatte das Bett des Kranken etwas von der Wand ab in die Mitte des Zimmers gerückt, weil die Aerzte diese Lage zu der am Mittag vorgenommenen Operation des Kugelausziehens nöthig gefunden. Es war eines der Gardinenbetten, wie sie im Süden und in Paris üblich sind. Die Gardinen waren an beiden Seiten aufgeschlagen, – aus einer Ecke des Zimmers leuchtete das gedämpfte Licht einer Lampe, – auf einem Tisch zu Häupten des Bettes standen Medizinflaschen und was sonst zum Bedarf und zur Pflege eines Kranken gehört.

Dieser selbst schien eben im Wundfieber zu liegen. Das Gesicht war von fliegender Hitze gefärbt, er warf sich unruhig hin und her und stöhnte dann tief auf, wenn durch die Bewegungen die Wunde ihn schmerzte. Die trockenen brennenden Lippen stammelten wiederholt verworrene Reden oder einzelne Worte.

Ehe die Fremde vielleicht selbst recht wußte, was sie that, kniete sie an der Seite des Bettes und hatte die eine Hand des Kranken gefaßt, die sie mit ihren Thränen benetzte.

»Rosamunde! Rosamunde!« fieberte mit geschlossenen Augen der Kranke. »Mein Blut – wie damals! die Mörder sind hinter ihm – gerettet!«

»Hier, Rudolph hier – ich bin bei Dir und weiche nicht von Dir im Leben oder Tode!«

Sie hatte die Worte nur leise gesprochen, fast geflüstert, aber der Kranke schien sie doch gehört und verstanden zu haben, denn er wurde plötzlich ruhig.

Aber auf der andern Seite des Bettes erhob sich eine Gestalt, ein funkelndes Auge in dunklem Gesicht schien Flammen zu sprühen, als es sich auf die Fremde wandte.

»Was ist das? was wollen Sie hier? Entfernen Sie sich, er gehört mir allein wenigstens im Tode!«

Der Kranke selbst überhob die Fremde der Antwort. Er schlug die Augen auf, sie suchten einen Moment umher und blieben dann an dem Gesicht der blonden Dame hängen.

Das Licht des Erkennens zuckte über sein Gesicht.

»Rosamunde – Du hier?«

»Rudolph – theurer Freund! es ist Rosamunde, Deine Schwester, die zu Dir kommt, Deine Wunde zu pflegen, mit der Du ihr den Bruder gerettet hast!« »Rosamunde?« sagte gellend eine andere Stimme, – »also Du bist es, die ihn kalt macht wie das Eis seines Nordens gegen Alles, was ihn liebt! Dein Namen ist es, den seine Lippen sprachen, während der blasse Tod auf ihnen saß! Fluch Dir, der Fremden! was willst Du hier, die nie um ihn gefragt und gesorgt? Eher mög' er sterben, als daß er Dir gehört!«

»Feodora!«

»Ich heiße nicht Feodora – ich bin Tunsa, die Zigeunerin, in der das heiße Blut ihrer Väter wallt!« schrie leidenschaftlich das Mädchen. »Was kümmert es mich, ob alle Welt weiß, daß ich Dich liebe! Als sie Dich sterbend hierher brachten und Dein Blut in dunklem Strom aus der Wunde quoll, daß die weisen Aerzte und Doktoren, die Narren, sich nicht zu helfen wußten, da war ich es, die mit der geheimen Kunst meiner Großmutter Mumeliswa, die ich einst mit Füßen stieß, damals in der Csárda vor Enyád dies Blut stillte. Mir dankst Du Dein Leben, und wenn ich auch nur die Hündin bin, die zu Deinen Füßen kriecht, um einen Blick aus Deinen kalten Augen bettelnd – so sollst Du doch auch keiner Anderen gehören, und lieber will ich das Blut, das der Zauber des armen Zigeunerkindes Dir erhielt, zurücknehmen, als daß es ihr fließen soll!«

Und mit wilder Bewegung warf sie sich auf den Verwundeten und faßte nach dem Verband auf seiner Brust, um ihn in eifersüchtiger Wuth abzureißen.

Der Kranke machte keine Bewegung, sie zu hindern, aber eine andere Hand faßte die ihre.

Es war die der Jungfrau. »Sie lieben ihn?«

Die Zigeunerin schaute sie wild an. »Was wissen Sie, was Liebe ist? Ich trotze Dir, obschon sein Mund Deinen verhaßten Namen selbst im Todeshauch nannte! Ja, ich liebe ihn, wie die Hündin ihren Herrn, wie der Pelikan, der seinen Jungen die Brust öffnet, auf den Schilf-Inseln der Theiß!«

»Und Sie haben ihm das Leben gerettet?«

Tunsa hob grollend den Blick zu ihr empor. »Was kümmert es Sie, wie es geschah? Die Aeltermutter unseres verachteten Stammes lehrte die Mädchenbrut das Geheimniß des Blutbesprechens. Konnte es die tausend Quellen zurückhalten, aus denen das Lebensblut des Vaters floß, dort auf den Steinen von Enyád? – Möge er eben so sterben, ehe er Dir gehört!«

Und abermals faßte sie wild nach dem Verband.

»Halten Sie ein,« sagte das deutsche Mädchen sanft – »ich entsage ihm!«

Die Zigeunerin starrte sie an.

»Ebbadta! Du willst ihm entsagen?«

»Mit Freuden, wenn Sie dafür sein Leben retten und erhalten wollen! – Lassen Sie mir nur Eines – lassen Sie mir gleiches Recht zu seiner Pflege, denn ich habe ihn geliebt seit meiner Kindheit!«

Ein Kampf schien in der Seele der wilden Tochter der Pußtà mit den noch immer ungezähmten Leidenschaften vorzugehen; ihre kleine schmächtige Gestalt wand sich wie in glühenden Schmerzen unter diesen Eindrücken, ihr rundes, schwarzes Auge brannte zornig und voll Haß auf dem deutschen Mädchen und kehrte sich dann wie zitternd auf den Kranken, der sie unter der magischen Fessel seines ruhigen ernsten Blicks wie gebannt hielt.

Es war vergeblich, gegen diese Macht zu kämpfen, die seit Jahren den schlimmen Geist in ihr gefesselt hielt. Ein lautes krampfhaftes Schluchzen machte sich Luft aus ihrer glühenden Brust, und an das Bett eilend warf sie sich nieder vor der Jungfrau und preßte unter heißen Thränen ihr Kleid an die Lippen.

»Vergieb der wilden Tunsa, Herrin,« schluchzte sie – »Du bist besser als ich, die ihn in blinder Wuth vernichten wollte! Was bin ich? ein zertretener Wurm, das verlorene Kind eines verachteten Volks – verloren und verdorben seit meiner Jugend, ein Spiel der Launen des Gebieters, ein nichtswürdiges unglückliches Geschöpf, wie der Wolf an der Kette gehalten wird, daß er nicht über seine Herren herfallen und sie zerfleischen kann. Du aber siehst aus wie die Reine, Heilige, wie die Madonna selbst, von der die Leute erzählen und wie die Bilder sie malen! O vergieb mir, Heilige und bitte für mich bei ihm, daß er mich nicht von sich stößt mit Verachtung, wie seit Jahren, und daß Tunsa wie ein Hund zu den Füßen seines Bettes wachen darf über ihn!«

Und krampfhaft schluchzend verbarg das Zigeunermädchen ihr Gesicht in den Falten des Kleides.

»Feodora!« sagte eine ernste mahnende Stimme.

Rosamunde wandte sich um, mit sanfter Hand sich von der Schluchzenden befreiend.

Es war die Fürstin, die in der Thür des Nebenzimmers stand, neben ihr ein Mann. Die Diener hatten ihr gemeldet, daß eine fremde Frau in das Zimmer des Kranken gegangen war. Sie befand sich gerade in einer kurzen Berathung mit Doktor Achmet, der gekommen war, noch am Abend trotz der eigenen Sorgen nach dem Zustand des Verwundeten zu sehen.

»Fräulein von Reuble – wie, Sie hier? Ist Ihre Familie denn nicht abgereist? ich hörte es doch im Hôtel!«

Das Fräulein, denn in der That war es Rosamunde von Röbel, die am Krankenbett des Geliebten stand, ging hastig und etwas verwirrt und verlegen auf ihn zu und reichte ihm die Hand.

»Gott sei Dank, daß ich Sie sehe!« – sagte sie. »Ja, meine Familie muß bereits in Brüssel sein und wird große Unruhe um mich haben. Aber ich konnte nicht anders – es war eine heilige Pflicht, die ich zu erfüllen hatte, und ich folgte der Stimme meines Herzens, die wahrer und treuer spricht, als alle Schicklichkeitsgebote der Menschen. Gott und meine Mutter werden mir verzeihen, daß ich den Freund meiner Jugend, der für meinen Bruder sein Leben geben wollte, nicht verlassen konnte. Ich habe in Douay mich heimlich aus dem Coupé entfernt und die Kreuzung der Züge zur Rückkehr benutzt.«

»Aber Ihre Mutter, Ihr Bruder werden in der größten Sorge um Sie sein!«

»Ein Zettel, auf den ich flüchtig einige Worte mit Bleistift schrieb, und den ich mit einem Goldstück einem der Conducteure des Zuges für sie gab, wird sie einstweilen beruhigen. Morgen schreibe ich. An Sie richte ich die Bitte, mir hier die Erlaubniß zu verschaffen, ihn pflegen zu dürfen, bis Gott entschieden hat!«

Die Fürstin war auch hinzugetreten. »Sein Sie mir willkommen, Fräulein,« sagte sie – »die Freunde des Herrn Meißner, dem ich gar Vieles verdanke, sind auch die meinen und keiner ist an diesem Bett zu viel. Auch Du nicht Feodora – ich habe Alles gehört und freue mich, daß der bessere Theil in Dir gesiegt hat!«

Sie hatte der Deutschen und dem Zigeunermädchen jedem eine Hand geboten und beide drückte sie an ihre Lippen.

»Jetzt aber, Doktor, lassen Sie uns vor Allem nach unserm lieben Kranken sehen, den ich nur einige Augenblicke verlassen hatte, Fräulein, um mit diesem würdigen Mann zu sprechen. Ich fürchte, die Aufregung könnte in seinem Zustand ihm sehr geschadet haben!«

Der Arzt stand bereits an dem Bett und hatte den Finger am Puls des Kranken.

»Gott sei Dank – das Fieber ist geschwunden, die Krisis ist überstanden – ich glaube, jetzt können wir seine Rettung verbürgen.«

Die drei Frauen sanken auf ihre Knie.

Auf dem Schaffot.

Noch in der Nacht des Attentats waren von der Polizei die direkten Thäter ermittelt und verhaftet worden.

Wir haben in dem vorigen Kapitel bereits mitgetheilt, daß in dem – der Oper gegenüberliegenden – Café Broggi ein junger Mann gleich nach der That durch das ängstliche Fragen nach seinem Herrn sich verdächtig gemacht hatte, und verhaftet worden war. Sein Herr war angeblich ein Engländer, der im Hôtel de Saxe Cobourg in der Straße St. Honoré 223 wohnen sollte. Er selbst nannte sich Swiney.

Der Leser weiß bereits, daß der angebliche Swiney der Flüchtling Anton Gomez aus Neapel war. In Folge der obigen Angabe über seine Wohnung begab sich Nachts um halb 3 Uhr ein Polizei-Commissar in das Hôtel. Er fand in dem Bett desselben ein Mädchen, Namens Menager, des Verschwörers nach der That mit den Genüssen der Liebe harrend. Sie wurde verhaftet, später aber freigelassen, da gegen sie Nichts vorlag und man von einer pariser Courtisane nicht verlangen kann, daß sie einen Unterschied zwischen einem Legitimisten und einem Demagogen oder Kaisermörder macht. Man fand außerdem bei ihm einen Paß auf den angegebenen Namen und an 300 Franken. Sein Herr hieß angeblich Alsop und wohnte in der Rue Monthabor Nr. 10.

Sofort stattete die Polizei diesem ihren Besuch ab. Es war Orsini, den sie in der Person des Bierhändler Alsop fand. Er lag zu Bett, mit einer leichten Wunde am Kopf, die aber stark geblutet haben mußte. Man fand bei ihm einen von Palmerston unterzeichneten ältern Paß auf den angegebenen Namen, über 8000 Franken an Geld und im Stall ein ihm gehöriges Pferd. Der Verschwörer war seit dem 12. December in Paris und hatte sich Nichts abgehen lassen.

Pierri hatte bei seiner Verhaftung in der Straße Rossini das Hôtel des France et de Champagne, Straße Montmartre 132, als seine Wohnung genannt. Als sich die Polizei dahin begab, fand sie dort den angeblichen da Sylva, oder vielmehr Karl von Rudio, den Sprößling einer adligen heruntergekommenen Familie aus dem Venetianischen, halb angekleidet, auf dem Bett liegen. Durch ihn eben kam man auf die Spur Orsini's und seines Zusammenhanges mit dem Attentat, da bald ermittelt wurde, daß er die Stelle von Gomez (Swiney) im Hotel eingenommen hatte.

Somit waren in Zeit von einigen Stunden die vier politischen Mörder: Orsini und Gomez, Pierri und Rudio verhaftet, und ihr Zusammenhang unter einander ermittelt. Noch im Laufe des Tages hatte die Justiz auch trotz der bei allen gefundenen, theils von den englischen und portugiesischen, theils von den belgischen ausgestellten und von den auswärtigen französischen Behörden selbst vidimirten Pässen ihre wahren Namen ermittelt.

Als Orsini zuerst nach seinem richtigen gefragt wurde, antwortete er:

»Was thut der zur Sache? mein Namen ist Legion!«

Bereits am Freitag Vormittag konnten dem Kaiser genauere Meldungen über das Attentat gemacht werden.

Aber mit dem Rapport über das Attentat selbst und die Personen, die unzweifelhaft, nicht die Urheber, wohl aber die Ausführer gewesen waren, gingen andere Berichte ein, die eben so unzweifelhaft bewiesen, daß das Attentat nicht allein stand, sondern daß es sich um eine weit verzweigte Schilderhebung der revolutionairen Partei gegen das Kaiserthum handelte, die zum Sturz desselben sich mit verschiedenen ihrer sonstigen Gegner verbunden hatte.

Die Nationalen, die Rothen, die Kommunisten und die Orleanisten sollten an verschiedenen Punkten losbrechen. Nur von den Legitimisten fehlten die Beweise der Theilnahme, das schützte sie aber wenig vor dem Verdacht. Offenbar dachte jede der Parteien, wenn nur das Kaiserthum erst gestürzt sei, dann ihrerseits die andere entweder zu überlisten, oder mit Gewalt aus dem Felde zu schlagen. Für den ersten Zweck aber waren sie alle einig.

Durch Verrath, der bei einer durch äußerliche Umstände herbeigeführten Vereitelung stets bei der Hand ist, erfuhr die Regierung noch im Laufe des Tages den vollständigen Plan des Angriffs. Es erfolgten eine Menge Verhaftungen – in Paris in den nächsten Tagen mehr als zweihundertfünfzig. Eine große Menge von Fremden und bisher geduldeten politischen Flüchtlingen wurde mit der größten Strenge ausgewiesen.

Im Laufe des Tages meldeten aus den italienischen Herzogthümern, aus dem Kirchenstaat, Neapel und Madrid Telegramme, daß dort ebenfalls revolutionaire Aufstände hätten versucht werden sollen, aber unterdrückt worden waren.

Es fand deshalb am Abend in den Apartements des Kaisers eine Berathung seiner Vertrautesten statt. Der Kaiser selbst war unruhig und finster; – er, der nur so selten ein menschliches Wesen in das wahre Geheimniß seiner Politik und seiner Pläne blicken läßt, fühlte am meisten, daß er auf einem Vulkan stand, von dessen vernichtendem Ausbruch, wenn man ihm nicht zuvorkam, das Attentat und die mißlungene Revolte nur ein einzelnes Vorspiel gewesen war.

Das Feuer, das in diesem Boden gährte und kochte, hieß: die italienische Frage.

Der Kaiser begriff, daß er entweder drei Gegner zu vernichten, oder früher oder später ihnen scheinbar wenigstens nachzugeben haben würde, um ihnen desto stärkere Fesseln anlegen zu können.

Diese drei Gegner waren: Mazzini, – Cavour – und der Prinz Napoleon!

Der Kaiser durchschaute sie Alle!

Den Haß des ehrlichen Republikaners, des Phantasten für eine große italienische Republik!

Die diplomatischen Intriguen des großen Constitutionellen für die Machtvergrößerung des Hauses Savoyen, für das Eintreten Piemonts in die Zahl der europäischen Großmächte!

Endlich den glühenden, aber wohl versteckten und desto gefährlicheren Ehrgeiz des eigenen Verwandten, den die Geburt des Prinzen um die sichere Hoffnung auf den Thron von Frankreich gebracht hatte!

Er kannte sie Alle – Alle! –

In dem Conseil wurde beschlossen, das Attentat nur als einen vereinzelten Mordstreich der revolutionairen Partei zu behandeln und darauf den Prozeß einzuleiten.

Von der Revolution, von dem beabsichtigten Aufstand gegen das Kaiserthum sollte und durfte nicht die Rede sein. Alles, was darauf zielte, mußte in der Oeffentlichkeit unterdrückt werden. Weder die Franzosen, noch das ganze Europa, das noch immer mit einem geheimen Haß und Vorurtheil auf das neu erstandene bonapartistische Kaiserthum sah, durfte erfahren, auf welchen schwachen Füßen es stehe und wie sehr der Boden unter dem Thron des neuen Cäsar schwanke.

Daß die Revolution selbst und die zu dem Angriff mit ihr verbündet gewesenen Parteien nach dem Mißlingen ihres Planes davon schweigen würden, ließ sich annehmen.

Der Beschluß des Vertrauten-Conseils ist das eine der großen Geheimnisse, die in dem Prozeß Orsini gespielt haben!

Nach dem Conseil blieb der Kaiser mit seinem Stiefbruder, dem Grafen Morny, allein. Es war Mitternacht, als der Präsident der Deputirten-Kammer das kaiserliche Kabinet verließ.

Was sie da verhandelt, wird vielleicht die Welt nie erfahren, es müßte denn sein, daß die hinterlassenen Memoiren des Grafen – denn in dem Augenblick, wo der Verfasser des Buches dies Kapitel niederschreibt, hat der Herzog Morny seinen Platz in der alten Gruft der Könige Frankreichs in St. Denys bereits usurpirt, wie sein Halbbruder den Thron selbst! – daß also jene hinterlassenen Memoiren, die mit denen des Fuchses Talleyrand in zehn Jahren veröffentlicht werden sollen, darüber Auskunft geben.

Aber was für den strengen Beobachter genügt, das sind die Konsequenzen, das sind die Thaten!

Diese Thaten: Bagnères – Magenta – Solferino – Villafranka – Nizza – Savoyen – Aspromonte! sie haben zur Genüge die Geschichte jener Unterredung geschrieben!

Der Prozeß nahm seinen raschen Verlauf. Da man Mazzini und mit ihm die Revolution nicht anklagen wollte, nahm man einen Popanz, auf den man aus der Ferne und damit auf das englische Asylrecht für politische Mörder und Spitzbuben losschlagen konnte, den ehemaligen Marine-Arzt, Franz Bernard, einen französischen Flüchtling aus Carcassonne, der die Mitglieder des Attentats nur bis Brüssel begleitet und dort seine Haut salvirt hatte. Die Bemühung des Untersuchungsrichters hatte bald genug Material herausgefördert, um wenigstens die Mehrzahl der Angeklagten des politischen Märtyrerthums zu entkleiden.

Pierri war im Mai 1831 von dem Zuchtpolizeigericht zu Lucca wegen Diebstahls verurtheilt worden, zwei Jahre später wegen desselben gemeinen Verbrechens verfolgt nach Frankreich geflohen, hatte in Lyon, Avignon und Paris das Geschäft eines Mützenfabrikanten betrieben, später 1843, nachdem seine Frau wegen schlechter Behandlung sich von ihm getrennt hatte, in Algerien in der Fremdenlegion gedient, alsdann in toskanischen Diensten den Rang eines Majors erworben, von dem er entsetzt wurde, und sich 1848 der Revolution in Rom angeschlossen. Wir sind ihm dort in der Sitzung des Todtenbundes in Pietro San Montorio mit Orsini begegnet. Im Jahre 1852 aus Frankreich ausgewiesen, hielt er sich 1855 kurze Zeit in Düsseldorf auf und, kehrte dann nach England zurück, wo er später in Birmingham die Anfertigung der Sprengbomben leitete.

Gomez, seiner Lebensstellung nach ein bloßer Bedienter, aus Neapel gebürtig, hatte 1852 – 55 gleichfalls in der algierer Fremdenlegion, diesem Sammelplatz des Auswurfs Europas und Afrikas gedient, war dann in Marseille wegen Betrügereien zu Gefängniß verurtheilt worden und später nach England gekommen. Carl von Rudio hat, wie Orsini, wenigstens den Vorzug, ein geborner Revolutionair zu sein, denn auch sein Vater und seine Schwester wurden wegen Verschwörungen verfolgt. Er selbst trieb sich in Italien müßig umher, betheiligte sich an den politischen Excessen und kam 1856 nach England, von wo er selbst das Gerücht seines Todes verbreitete. –

Frau von Röbel war von Brüssel allein nach der Heimath und zu ihrem Gatten zurückgekehrt, der bei dem Wiederausbruch eines alten Uebels, das noch bis zu den Strapazen der Befreiungskriege zurück datirte, selbst dringend ihrer Pflege bedurfte. Das treue Mutterherz mußte die beiden Kinder zurücklassen, denn Rosamunde hatte sich mit dem ihr vom Vater überkommenen Zuge der Unbeugsamkeit, sobald sie einmal einen Entschluß gefaßt hatte, geweigert das Krankenlager des Informators zu verlassen, bis dieser ganz außer Gefahr war, und Otto hatte mit geheimer Befriedigung die Gelegenheit wahrgenommen, zu erklären, daß er die Schwester unmöglich verlassen dürfe und wenigstens an der Gränze über sie wachen werde.

Der tiefere Beweggrund – seine Leidenschaft zu der unglücklichen Carmen Massaignac – blieb freilich dem sorgenden Auge der Mutter nicht verborgen. Aber einerseits hatte die Fremde selbst trotz der kurzen abenteuerlichen Bekanntschaft ihr Herz gewonnen, andererseits kannte sie den Charakter ihres Sohnes zu gut, um nicht zu wissen, daß er auch in seiner Liebe den strengen Geboten der Ehre Nichts vergeben würde, daß er aber auch hartnäckig auf seinem Willen bestand.

Uebrigens war, drei Tage nach der Abreise der Familie von Paris Doktor Achmet selbst nach Brüssel gekommen und hatte der Edelfrau einen Brief der Fürstin Trubetzkoi überbracht, in welchem diese um die Erlaubniß bat, Rosamunde einige Wochen bei sich behalten zu dürfen, und versprach, wie eine Mutter oder ältere Schwester über ihr zu wachen. Doktor Achmet berichtete von dem günstigen Einfluß, den die Nähe und die Pflege der Geliebten auf den Zustand des Kranken geübt hatte, und die Dame konnte es nicht über das Herz bringen, das edle Opfer des Predigersohns mit dem strengen Gebot der Rückkehr an ihre Tochter zu vergelten.

So wurde denn beschlossen, von dem freundlichen Anerbieten der Fürstin Gebrauch zu machen, und Rosamunde erhielt von der Mutter Erlaubniß, so lange der Zustand des Patienten gefährlich wäre, bei der Fürstin zu verweilen. Doktor Achmet wollte sie dann nach Brüssel zu dem Bruder zurückbringen.

Dem Vater in der Heimath konnte die Edelfrau somit sagen, daß die Geschwister durch eine Einladung der Fürstin, die sich nicht hätte ablehnen lassen, noch in Paris für kurze Zeit zurückgehalten worden wären.

Weniger leicht und glücklich als auf dieser Seite war der Erfolg der Nachforschungen des Mohrendoktors nach seiner auf so geheimnißvolle Weise verschwundenen Pflegetochter.

In den ersten Tagen hatte, wie gesagt, die Polizei geradezu die Sache von der Hand gewiesen, theils weil man nicht an die Entführung einer Schauspielerin oder Reiterin ohne ihre Einwilligung glauben wollte, hauptsächlich aber, weil alle Kräfte mit der Verfolgung der Entdeckungen aus dem Attentat beschäftigt waren. Später machte er die Erfahrung, daß alle seine Bemühungen auf geheime Hindernisse stießen und ein im Stillen wirkender Einfluß dagegen operirte. Man machte ihm Versprechungen der genauesten Nachforschung, aber diese dienten nur dazu, ihn hinzuhalten.

Wer, der es eifrig und ernstlich mit einem Zweck meint, hätte nicht schon die Erfahrung gemacht, daß selbst in jeder Regierungsform es eine Freimaurerei, eine Macht giebt, an der gewöhnlich selbst der Wille des Monarchen scheitert, viel weniger die Kraft des Privaten: die sogenannte Büreaukratie. Wer nicht zur Freimaurerschaft des Beamtentums gehört oder den geheimen Schlüssel des Berges Sesam kennt, erlahmt an diesem Gezücht: die besten Kräfte, die erfolgreichsten Ideen, der redlichste Wille, ja die aufrichtigste Treue erschlaffen an der Phalanx der Beamtenherrschaft, denn selbst in Monarchieen regieren in Wahrheit nicht der König oder seine Minister, sondern die Cotterieen der Geheimen Räthe und ihre festgegliederte Beamten-Armee. Die Büreaukratie trägt die Schuld der meisten Revolutionen und hat in der Stunde der Gefahr schon viele Throne verlassen und verrathen, aber noch nie einen geschirmt.

Durch die Ernennung des Generals Espinasse zum Minister des Innern und seine eisernen Maßregeln, die er gegen die Presse in Folge des Attentats ergriff, wurde dem Doktor auch der Weg der Oeffentlichkeit abgeschnitten oder wenigstens so erschwert, daß er davon abstand. Mit jedem vergeblichen Schritt überzeugte er sich immer mehr, daß bei dem Verschwinden seines Schützlings eine geheime Macht im Spiel war, der er nicht offen die Spitze bieten, ja der er nicht einmal die Larve abzureißen vermochte.

Leider hatte Rositta, oder vielmehr Carmen, noch nicht Zeit gehabt, ihn von dem Inhalt ihrer Unterredung mit der hohen Dame in Kenntniß zu setzen, die allein vielleicht die Macht gehabt hätte, seine Nachforschungen wirksam zu unterstützen; denn sie war gleich nach ihrer Rückkehr nach der Oper gefahren, und der Oberst Graf Montboisier, den er einige Tage später in seiner Angst aufsuchte, hatte eine Mission nach Berlin und Petersburg erhalten, um die Antwort des Kaisers und der Kaiserin auf die Glückwunschschreiben des russischen Monarchen, des Prinzregenten von Preußen, und der frommen und erhabenen Königin dieses Landes zu überbringen, die an dem Krankenlager ihres Gemahls, den sie mit wahrhaft evangelischer erhabener Liebe und Treue pflegte, bei den eigenen schweren Sorgen Zeit und Theilnahme gefunden hatte, der jungen Kaiserin der Franzosen herzliche Zeilen zu senden.

Die Kaiserin Eugenie hat dies auch in späterer Zeit Elisabeth von Preußen niemals vergessen!

Der Hacene vermuthete sehr richtig, woher der Schlag gekommen war – aber was konnte er thun, welches Recht hatte er im äußersten Fall, hier einzuschreiten, selbst wenn er es hätte beweisen können, daß der eigene Bruder die Entführung veranstaltet hatte?! Es war Thatsache, daß Carmen Massaignac noch nicht mündig war, daß sie sich der Flucht aus der Obhut ihrer Verwandten und eines mindestens unpassenden umherstreifenden Lebens schuldig gemacht hatte, und daß nach dem Gesetz ihr älterer Bruder ihr mit jeder Machtvollkommenheit ausgerüsteter Vormund war.

Dennoch hatte der Doktor versucht, bis zu dem Senator zu dringen. Er wußte durch die Mittheilungen des ehemaligen Argelino genug, um wenigstens den Versuch machen zu können, den verbrecherischen Sohn einzuschüchtern: – aber als er sich in dem Hotel Massaignac melden ließ, erfuhr er, daß der Marquis mit seiner Gemahlin am dritten Tage nach dem Attentat eine Reise nach Italien angetreten hatte.

So blieb ihm denn Nichts übrig, als der Gunst des Zufalls, oder vielmehr der Hand Gottes zu vertrauen und einstweilen im Stillen seine emsigen Nachforschungen fort- und alle jene Hebel in Bewegung zu setzen, die sein früheres Wirken in Paris in Kreisen ihm an die Hand gegeben hatte, die oft für solche Zwecke weit nützlicher sind, als alle offizielle Macht der Polizei.

Von all' seinen Schritten und deren geringen Erfolgen hatte der Doktor Otto von Röbel brieflich in Kenntniß erhalten. Es bestand ein aufrichtiger und herzlicher Verkehr zwischen den Beiden, denn der junge Edelmann hatte dem älteren Freunde kein Hehl aus den Gefühlen gemacht, die ihn für die Verschwundene beseelten. Otto von Röbel verzehrte sich in ungeduldiger Aufregung und hundert Plänen in dem Exil, das ihm ein unglückliches Zusammentreffen von Umständen auferlegt hatte.

Sofort nach der Abreise seiner Mutter hatte er von Brüssel aus zuerst an den Marquis von Massaignac, und als er durch Doktor Achmet erfuhr, daß dieser Paris verlassen hatte, direkt an den Grafen von Montijo geschrieben, sich auf die Ursach seines gezwungenen Ausbleibens von dem Duell berufen und ein erneutes Rendezvous an der Gränze angeboten, ja gefordert.

Die Antwort, die er erhielt, war von der Hand des Garde-Offiziers, welcher als Zeuge dem Duell mit dem Informator beigewohnt hatte, und lautete höflich aber kalt dahin, daß durch den Kugelwechsel mit dem Stellvertreter des Herrn von Reuble der Graf Montijo die nothwendige Satisfaction erhalten habe und weitere Erörterungen mit seinem Gegner ablehnen müsse.

Die ausweichende Antwort erregte den höchsten Zorn des jungen Mannes, aber er sah ein, daß er vorläufig Nichts dagegen machen könne, ohne in dem Licht eines hitzigen Knaben zu erscheinen. –

Der Prozeß wegen des Attentats hatte unterdeß seinen raschen Gang genommen.

Die öffentliche Meinung durch ganz Europa hatte sich so eclatant über das Verbrechen ausgesprochen, daß die französische Regierung auf sie gestützt es wagen konnte, allen Haß, allen Verdacht auf England auszuschütten. Morny hielt, nach einer gut gespielten Komödie mit dem Kaiser in den Journalen, eine donnernde Rede in der Deputirtenkammer gegen die englische Politik und ihr Asylrecht für politische Flüchtlinge, das aus England nichts Anderes mache, als den Heerd für Mord und Brand auf dem Continent. Die Offiziere der französischen Armee, schleuderten geradezu wüthende Herausforderungen gegen England und forderten Krieg! – die Journale zählten das Sündenregister Englands gegen Frankreich auf und erinnerten an den systematischen Mord des ersten Napoleon auf dem sonnversengten Felsen von Helena!

Daß sein Neffe einst selbst als politischer Flüchtling auf dem Boden Englands Schutz und Gelegenheit für seinen Fastnachtszug nach Boulogne gefunden hatte, schien man ganz vergessen zu haben!

Die englischen Journale, die bekanntlich verstehen, den Mund noch weit größer aufzureißen, blieben natürlich Nichts schuldig, und die entente cordiale von Sebastopol drohte einen argen Riß zu bekommen.

Der Prozeß hatte unterdeß seinen weitern Verlauf genommen; die Justiz ihrer Anweisung gemäß begnügte sich damit, die nothwendigen Zeugen in Frankreich, Belgien und England aufzutreiben, um die Anfertigung der Höllenmaschine, ihre Ueberführung nach Frankreich, die Verbindung der vier Verschworenen und die Vorgänge des Attentats selbst zu erweisen.

Anfänglich hatte Orsini die That nicht geleugnet. Seine Antwort: »Mein Name ist Legion!« bewies seine Entschlossenheit. Erst später und namentlich bei den Verhandlungen des Prozesses am 25., 26. und 27. Februar fand er es in seinem Interesse, zwar nicht den Entschluß und die Vorbereitungen zu dem Attentat, wohl aber seine direkte Theilnahme auf dem Schauplatz des Verbrechens, also das Schleudern der Bomben selbst in Abrede zu stellen. Dagegen weigerte er sich, das Geringste gegen seine Mitschuldigen auszusagen.

Pierri leugnete entschlossen. Er wollte Nichts von den Bomben wissen und die bei ihm gefundenen nur von Orsini zur Aufbewahrung erhalten haben. Gomez und Rudio überboten sich in jämmerlichen Lügen und Entschuldigungen und suchten durch die Anklagen der beiden Häupter ihr jämmerliches Leben zu erkaufen.

Der Name Mazzini wurde – wenigstens in der Oeffentlichkeit – nur selten in dem Prozeß ausgesprochen; von den mit dem Attentat verbundenen Revolutionsplänen war gar nicht die Rede. Die Gefangenen handelten hierin nach einer Instruction, die ihnen auf geheimen Wege zugekommen war; denn kein Kerker ist so sicher und fest bewahrt, daß List und Gold nicht den Weg da hinein finden sollten!

Chaix d'Estanges, der berühmteste Redner Frankreichs an der Barre des Gerichts, vertrat bei den Verhandlungen des Prozesses vor der Jury das öffentliche Ministerium, das heißt das Amt des Anklägers.

Von den Vertheidigern zeichnete sich nur der Orsini's, Jules Favre aus. Er hatte den Muth, nicht den Kopf seines Klienten vertheidigen zu wollen, sondern nur, wie er sagte »auf dessen unsterbliche Seele einen Strahl von jener Wahrheit zu werfen, die allein sein Andenken vor unverdienten Beschuldigungen beschützen könne!« Er verwarf das Verbrechen, aber vor und nach diesem Verbrechen suchte er seinen Clienten in die Toga des Schwärmers der Freiheit, des fanatischen Republikaners zu hüllen.

Das Gericht und den Prokurator überraschend, zog er die Abschrift jenes Briefes hervor, den Orsini am 11. Februar aus dem Gefängniß Mazas an den Kaiser gerichtet hatte und der das Bündniß von Plombières veranlaßte und Oesterreich die Lombardei gekostet hat und verlas ihn.

Wir kommen später auf diesen Brief zurück.

Um 5 Uhr Nachmittag (am 26.) zogen sich die Geschworenen zurück – ganz Paris harrte um und in dem Gerichtssaal, der mit den vornehmsten Frauen gefüllt war, ihrer Rückkehr, die um 8 Uhr erfolgte.

Ihr Spruch lautete, wie nicht anders zu erwarten stand, auf Schuldig.

Der Gerichtshof verurtheilte Orsini, Pierri und Rudio zur Strafe des Vatermords, das heißt zum Tode, indem sie barfuß, im Hemd und das Haupt mit einem Schleier verhüllt auf das Schaffot geführt werden und vor der Hinrichtung die rechte Hand verlieren sollten.

Gomez wurde zu lebenslänglicher Zwangsarbeit verurtheilt.

Die Gefangenen hörten schweigend die Verkündigung – nur Rudio brach zusammen und mußte von den Gensdarmen beim Verlassen des Saales geführt werden.

Die drei zum Tode Verurteilten wurden am Tage darauf aus Mazas nach dem Gefängniß von La Roquette übersiedelt, vor dessen Thor die Hinrichtungen vollzogen werden.

La Roquette liegt auf der Straße des Todes – die Straße La Roquette ist der Weg zum Père Lachaise!

Alle Drei legten sofort die Kassation ein – selbst Orsini hatte die, Feigheit, sein Leben retten zu wollen!

Außerdem hofften sie auf Hilfe von Außen, auf einen Aufstand zu ihren Gunsten, der sie befreien sollte. In der That waren ihre Freunde auch nicht müßig, aber die Regierung war gewarnt und gerüstet. Ein versuchter Aufstand in Chalons sur Saone wurde rasch unterdrückt; in Paris und durch das ganze Land folgten zahlreiche Verhaftungen und als sich in der Nacht zum 5. März zahlreiche Volkshaufen auf dem Platz vor dem Gefängniß versammelten unter dem Ruf: »Vive la Rèpublique!« – »Vive Orsini!« und offenbar in der Absicht, die Kerkerthüren zu sprengen, war sofort das Militair bei der Hand und warf die Emeute zurück.

Aber das Alles waren sehr bedenkliche Zeichen und der Kaiser Louis Napoleon versteht sich bekanntlich auf die Vorboten des Sturms!

Die Schläge und Schutzmaßregeln der Regierung folgten rasch auf einander: – das Sicherheitsgesetz, die Einteilung Frankreichs in fünf große Militairbezirke mit je einem Marschall an ihrer Spitze.

Am 11. März hatte der Kassationshof das Gesuch der Verurtheilten verworfen.

Man erwartete die Hinrichtung, aber man glaubte nicht daran. Im Publikum hatten sich zahlreiche Gerüchte verbreitet, daß der Kaiser damit umgehe, die Verbrecher zu begnadigen, während die Minister sich energisch dagegen erklärten. Der grimmige Espinasse mit seinem Furcht und Schrecken erregenden Antlitz bestand vor Allem darauf.

Endlich hörte man, daß der Kaiser den Spruch des Gerichts bestätigt habe. Aber das schloß noch im letzten Augenblick die Begnadigung nicht aus und während Hunderte seit acht Tagen jede Nacht auf dem Platz La Roquette zubrachten, um das blutige Schauspiel nicht zu versäumen, erzählte man sich, daß die Kaiserin ohne Unterlaß ihrem Gemahl anliege, wenigstens Orsini zu begnadigen.

Es war ein ziemlich rauher Märzabend – Donnerstag den 11. Am Tage vorher, Mitfasten, dem privilegirten Vergnügungstag zwischen den nutzlosen, aber von der Mode zahlreich besuchten Bußpredigten, hatte sich ganz Paris wieder einmal ausgetobt und statt des politischen Geschwätzes Cancan getanzt. Man konnte sich noch nicht sogleich wieder in die Entsagungen der Fastenzeit finden und die Kaffeehäuser und Weinschänken waren überfüllt. Man feierte Mitfasten, während Grutry und Coqueret bereits wieder von der Kanzel ihre Donner schleuderten!

Vor dem großen Hôtel in der Rue du Faubourg St. Honorè Nr. 39 hielt ein Fiacre. Ein Mann von einigen dreißig Jahren mit blassem eckigen Gesicht und stechendem Auge sprang heraus und trat zu dem Portier.

»Mylord zu Hause, John?«

»Ja, Sir! Aber ich glaube nicht, daß er zu sprechen ist.«

»Das ist meine Sache. Master Blakburn ist doch im Vorzimmer?«

»Gewiß Sir! Gehen Sie nur die Seitentreppe hinauf, Mylord ist in seinem Kabinet.«

Der Fremde, der elegant in Schwarz gekleidet war, hielt sich nicht weiter auf, sondern schritt über den Hof des Hôtels nach dem Seitenflügel und stieg hier eine matt erleuchtete Treppe hinauf.

Er hatte eben den Vorflur des ersten Stocks erreicht und wollte an die nächste Thür klopfen, als diese sich öffnete und Master Blakburn, der erste Kammerdiener, einen Mann herausführte.

Dieser hatte eine hohe hagere Gestalt mit gefurchtem Gesicht und dem Greisenalter nahe. Als er des Fremden ansichtig wurde, zog er rasch den Kragen seines Mantels über das Gesicht, doch nicht schnell genug, um nicht dem Blick des eben Eingetretenen Veranlassung zu einem gewissen Erstaunen zu geben. Er grüßte kurz den Kammerdiener und ging rasch die Treppe hinab.

Der Diener war einigermaßen verlegen, als er den neuen Gast in das Zimmer führte, und diese Verlegenheit steigerte sich bei der Indiscretion, die sich derselbe zu Schulden kommen ließ.

»Bei allen schlimmen Geistern, Master Blakburn,« sagte er rücksichtslos – »das ist ein eigenthümlicher Besuch bei Mylord, wenn mich meine Augen nicht getäuscht haben! Wenn man das in den Tuilerien wüßte, dürfte das Verhältniß mit dem Kabinet von Saint-James leicht noch gespannter werden!«

»Oh Sir,« meinte der bestürzte Kammerdiener – »es war nur ein Reisender, Master Samwer, der in einer Paßangelegenheit kam!«

»Und der des Abends in einer Privataudienz von Mylord empfangen wird,« bemerkte gleichgültig der Frager.

»Ich hätte darauf schwören wollen, dies Gesicht öfter als einmal im Schweizer Kaffeehaus19 in London gesehen zu haben, wo er mir Signor Ma – Aber ich schweige schon,« beruhigte er die ängstliche Geberde des Kammerdieners. »Im Grunde geht es mich Nichts an und ich trage an der Last der Geheimnisse von Jenseits genug, um mich nicht noch mit dem thörichten der Menschen zu beladen. Melden Sie mich, Mylord hat mich zu sprechen verlangt.«

»Ich weiß, ich weiß, Sir, verziehen Sie einen Moment.«

Er trat in das Zimmer und hob einige Augenblicke darauf die Portiere.

»Treten Sie gefälligst ein Sir, Sie finden Mylord in seinem Arbeitskabinet.«

Der Fremde trat in das nächste Zimmer und ging langsam, ohne auf die Umgebungen auch nur einen Blick zu werfen, durch dasselbe nach der offenen Thür des nächsten, aus dem man sprechen hörte.

Auf der Schwelle blieb er stehen.

Es befanden sich zwei Herren in demselben, auf Lehnstühlen am Tisch vor dem Divan sitzend und beide rauchend.

Der eine, offenbar der Hausherr, eine breite aristokratische Gestalt von gereiftem Alter mit sehr ruhigen, fast phlegmatischen Bewegungen, erhob sich.

»Willkommen, willkommen, Master Hume!« sagte er, dem Eingetretenen die Hand reichend. »Es ist sehr freundlich von Ihnen, daß Sie sich einer besseren Gesellschaft entzogen haben, um mit uns armen Menschenkindern zu verkehren. Erlauben Sie mir, Sie einem Freunde vorzustellen. Master Alexander Hume, der berühmte Beherrscher der Geisterwelt, Freund Seiner Majestät des Kaisers der Franzosen und des Herzogs von Hamilton, Herr Marquis von Casale!«

»Alias Graf Camillo Cavour, Premierminister Seiner Majestät des Königs von Sardinien,« sagte der Geisterbeschwörer ruhig, ohne eine Miene zu verziehen, »und Freund des Signor Mazzini, dem ich so eben die Ehre hatte, zu begegnen.«

Die beiden Herren sahen sich etwas verblüfft an, dann brach der Graf in ein lautes Gelächter aus, in das nach kurzem Besinnen der Gesandte einstimmte.

»Mylord Cowley,« sagte der Premier noch immer lachend, – »unser Incognito kann nur für gewöhnliche Menschenkinder gelten, aber nicht für Hellseher und Vertraute von Geistern. Aber Cospetto, Signor Hume, woher kennen Sie mich? Ich erinnere mich nicht, Sie schon bei uns in Turin gesehen zu haben und bin erst vor einer Stunde in Paris angekommen, ohne daß außer zwei Personen Jemand das Geringste davon weiß!«

»Herr Graf,« sagte der Geisterseher, »ich habe die Ehre gehabt, in vergangener Nacht als dritte Person in Ihrem Coupé zu sitzen!«

»In meinem Coupé?«

»Ja – zwischen Maurienne und Chambery, bis wohin Sie Ihren Secretaire Signor Manotti mitnahmen.« Der Minister starrte den Schotten erstaunt an.

»Per Baccho,« sagte er – »das ist stark und mir sehr unangenehm. Ich glaubte meine Abreise in das tiefste Geheimniß gehüllt, und nun sehe ich, daß irgend ein Verräther aus meiner nächsten Umgebung mir mit dem Telegraphen den Streich gespielt hat.«

Der Geisterseher hatte auf den Wink des Gesandten sich niedergelassen, so daß er beiden Herren gegenüber saß.

»Beunruhigen Sie sich nicht, Herr Graf,« sagte er lächelnd. »Sie denken in diesem Augenblick, Se. Majestät der Kaiser Louis Napoleon habe die Nachricht erhalten, ich hätte sie aus dieser Quelle und Sie nach einem Portrait erkannt. Aber dem ist nicht so. Se. Majestät der Kaiser weiß in diesem Augenblick so wenig von Ihrer Ankunft in Paris, wie von der Anwesenheit des Herrn Mazzini.«

»Aber dann erklären Sie mir – wie ist es möglich? Ich kann doch nicht an eine Zauberei glauben!«

Master Hume sah ihn ernst an.

»Sie sind aus Italien, Herr Graf, haben also doch oft von dem bösen Blick, der faccia cattiva gehört!«

»Gewiß – der größte Theil des Volkes hält an dem Aberglauben, aber das kommt von dem mangelhaften Schulunterricht und der systematischen Verdummung des Volkes durch die Pfaffen.«

»Shakespeare sagt: Es giebt viele Dinge zwischen Himmel und Erde, die wir nicht begreifen können. Hier Mylord hat bedeutende Besitzungen in Schottland. Er wird Ihnen vielleicht einige Thatsachen von der Gabe des zweiten Gesichts erzählen können. Ich, Herr Graf, stamme aus Schottland durch meine Mutter. Aber haben Sie nie von jener seltsamen Macht gewisser Personen in Lappland gehört, ihren verkörperten Geist während eines geheimnißvollen Schlafs nach weit entlegenen Orten wandern zu lassen?«

»Nein; auch – erlauben Sie mir, es frei heraus zu sagen, – glaube ich an dergleichen nicht.«

»Nun Herr Graf,« bemerkte lächelnd der Geisterseher, »ein gescheiter Mann muß nie etwas verschwören. Vielleicht kann ich Sie eines Besseren überzeugen. Sie wissen also gewiß, daß Sie auf der Tour von Maurienne nach Chambery mit Ihrem Secretaire allein in dem Coupé erster Klasse waren?«

»Zuverlässig!«

»Sie trugen eine graue Reisemütze und noch von der Fahrt über den Mont Cenis einen Biberpelz. Sie unterhielten sich während der ganzen Nacht mit Signor Manotti über den Zweck Ihrer Reise.«

»Das ist leicht zu errathen. Aber wie zum Teufel wissen Sie meine Kleidung?«

»Weil ich mit Ihnen im Coupé war!«

»Das ist unmöglich!«

»Nun, so will ich Ihnen einige Worte wiederholen. Als Signor Manotti Sie frug, ob Sie sich für die Begnadigung Orsini's und seiner Gefährten verwenden würden, sagten Sie ...«

»Nun?« frug der Graf in der höchsten Spannung. »Sie sagten: den Teufel, ich denke nicht daran! ich wünschte, wir würden seiner Zeit Herrn Mazzini eben so los, wie diese vier Dummköpfe!«

Der berühmte Constitutionelle fuhr zurück, als hätte er einen Schlag bekommen, »Per Baccho!« sagte er endlich, indem er sich mit dem Taschentuch über die Stirn fuhr – »das ist in der That stark!«

»Wie Herr Graf,« frug der Gesandte – »waren das wirklich Ihre Worte?«

»Ich kann es nicht leugnen,« sagte der Minister kleinlaut – »Herr Hume wiederholt wörtlich.«

Der Gesandte lachte. »Wissen Sie, lieber Graf, wenn Herr Mazzini das gehört hätte, wie ich, möchte er doch etwas scheu werden!«

»Ei was,« sagte der Piemontese ungeduldig – »er weiß recht gut, was ich von ihm denke. Aber es ist mir unerklärlich, wie diese Unterredung hat belauscht werden können, denn ...«

Er brach ab.

Der Geisterbeschwörer lächelte seltsam. »Euer Excellenz trauen mir also noch immer nicht. Wenn es auch möglich gewesen wäre, Sie zu hören, so hätte man doch nicht sehen können, was Sie – kurz vor Chambery in Ihr Portefeuille, schrieben!«

»In mein Portefeuille? – Herr, sind Sie des Teufels?!«

»Sie hatten eben zu Signor Manotti gesagt: Er wird uns bluten lassen – ich kenne ihn! Aber es geht nicht anders – wir müssen Opfer bringen! Dann richteten Sie an Signor Manotti eine Frage, und notirten sich aus der Antwort Einiges in Ihr Portefeuille. Soll ich Ihnen vielleicht sagen, was Euer Excellenz geschrieben haben? Da Sie wahrscheinlich Ihr Portefeuille bei sich führen, können Sie die Wahrheit gleich erproben!«

»Nur heraus damit, Herr Hume!« drängte neugierig der Lord.

Der Premierminister war aufgestanden; so gefaßt und gewandt er auch sonst war – diesmal schien er alle Fassung verloren zu haben.

»Lassen Sie es gut sein, Herr Hume,« sagte er hastig. »Ich kann diesen Beweisen nicht widerstehen, so wenig ich mir die Sache erklären kann. Sagen Sie mir das Eine, wissen mehr Personen als Sie von dieser Unterredung?«

»Wissen? Nein! aber gehört hat sie eine zweite Person.«

»Und wer ist das?«

»Die Somnambüle!«

Der Minister that einen ziemlich undiplomatischen Athemzug. »Ach so,« sagte er, »also durch Somnambülismus haben Sie mich beobachtet?«

»Zufällig Excellenz. Bei der Entdeckung eines Mediums, wie mir noch kein zweites vorgekommen ist.«

»Wo geschah das?«

»Im Hôtel du Louvre, wo ich wohne!«

»Und keine andere Person war zugegen?«

»Keine Seele. Ein bloßer Zufall hat mich mit der jungen Dame in Berührung gebracht – oder vielmehr die Fügung der Vorsehung. Sie gehört zu den vornehmen Ständen und lebt in der Familie einer russischen Fürstin, die in dem Hôtel wohnt. Sie hatte wahrscheinlich von mir gehört und wandte sich mit einer Frage in Familienangelegenheiten an mich. Ich machte sofort die Entdeckung, daß sie in der auffallendsten Weise für das Fluidum empfänglich sei und manipulirte sie ohne ihren Willen!«

»Aber wie kamen Sie dabei auf meine Person?«

»Durch ein Album, das auf dem Tisch lag. Ich beschloß, die Wahl der Person dem Zufall zu überlassen, und schlug das Album auf. Das aufgeschlagene Blatt enthielt Ihr photographisches Portrait.«

Der Minister dachte einige Augenblicke nach.

So große Mühe sich auch der Gesandte geben mochte, bei der seltsamen Unterredung gleichgültig zu bleiben, vermochte er doch nicht, sein Interesse an den damit verknüpften politischen Beziehungen zu verbergen. Dem scharfen Auge des Piemontesen entging dies keinesweges.

»Das ist ein gefährliches Spiel, Herr Hume,« sagte er ernst. »Danach wäre Niemand vor Ihnen sicher!«

»O nein Excellenz – Alles hat seine Gränzen und hängt von Bedingungen ab. Wie ich bereits die Ehre hatte zu sagen, war es ein reiner Zufall, der mich durch das Medium gerade zum Zeugen Ihrer Unterredung machte und ich denke zu redlich und zu gleichgültig über Politik, um solche Entdeckungen zu verfolgen. Das größte Hinderniß dabei aber ist, daß Medien von einer Empfängniß wie das gestrige nur sehr selten gefunden werden, und daß ich nach dem heutigen Abend wohl schwerlich wieder so glücklich sein werde, eine ähnliche Gelegenheit zu haben.«

»Diesen Abend?«

»Ja! Die junge Dame, oder vielmehr ihr Beschützer haben sich auf meine dringenden Bitten entschlossen, einen einzigen Versuch machen zu lassen. Dies ist auch nur geschehen in der Hoffnung, dadurch Auskunft über jene Frage zu erhalten, welche die Dame an mich gerichtet hat und zu deren Lösung ich gestern keine Gelegenheit hatte, da ich noch nicht in Rapport dazu gestellt war.«

»Aber wenn sich das Frauenzimmer einmal dazu verstanden hat« bemerkte der Lord, »so wird sie sich wohl auch weiter überreden lassen.«

»Ich würde mich der Gefahr aussetzen, dafür erschossen zu werden. Der Mann, welcher sie in Schutz genommen, ein früherer Militair-Arzt, hat mir dies, obschon er seiner maurischen Abstammung nach selbst geheime Dinge und Kenntnisse liebt und achtet, in Stelle ihres Bruders sans gêne erklärt.«

»Und darf man fragen, wer sonst diesem Versuch beiwohnen wird?«

»Der Kaiser!«

Die beiden Herren fuhren gleichzeitig von ihren Stühlen auf. »By Jove!« sagte der Lord »da wären wir auf einmal am Ziel. Ist dies wirklich der Fall, Master Hume?«

»Ich hatte bereits die Ehre, es Ihnen zu sagen, Mylord. Der Kaiser wird mit dem Herzog von Hamilton der Sitzung beiwohnen, da ich ihn von dem seltsamen Phänomen in Kenntniß gesetzt habe.«

»Wo wird sie stattfinden?«

»Um neun Uhr in seinem Arbeits-Kabinet. Die Dame hat auf meine Bitte eingewilligt, da ich als Bedingung mir meinerseits die Wahl des Ortes vorbehielt.«

Der Gesandte hatte mit dem piemontesischen Minister einen Blick des Verständnisses gewechselt. »Hören Sie, Herr Hume,« sagte er dann – »ich habe Sie aus zwei Gründen zu mir bitten lassen. Der erste ist eine angenehme Nachricht für Sie, der zweite ein Dienst, den ich von Ihnen wünsche. Da Sie aber gerade so hellsehend sind, werden Sie vielleicht schon wissen, was ich Ihnen zu verkünden habe.«

Ohne den Spott zu beachten, der in den letzten Worten lag, antwortete der Amerikaner: »Mylord, mein Verkehr mit den Ueberirdischen zeigt mir nur das, was Andere betrifft, Nichts über mich selbst.«

»Desto besser! dann habe ich das Vergnügen, Ihnen mittheilen zu können, daß nach einer bei der Gesandtschaft eingegangenen Akte des Erbschaftsgerichts Ihnen von Mistreß Cavendish zu Bradford testamentarisch eine Jahresrente von 6000 Franks hinterlassen worden ist, wozu ich Ihnen von Herzen gratulire.«

»Ich danke, Mylord! aber sagen Sie mir das Wichtigere – womit ich Ihnen dienen kann?«

Die totale Gleichgültigkeit gegen das nicht unbedeutende Geldgeschenk imponirte selbst dem stolzen Pair. »Meine Bitte« sagte er sehr höflich, »ist folgende. Jedermann weiß, daß Sie unbeschränkten Zutritt zum Kaiser haben und einen gewissen Einfluh auf ihn besitzen. Es ist von Wichtigkeit, daß Graf Cavour noch diesen Abend eine geheime Audienz erhält; doch soll Niemand, selbst im Palast nicht davon wissen. Ich hoffte, Sie würden mir die Gefälligkeit erweisen, den Kaiser zu bewegen, einer Person, die sich nur ihm selbst nennen wolle, eine Audienz zu ertheilen. Mein Name darf jedoch dabei nicht erwähnt werden, eben so wenig der Umstand, daß Sie den Herrn Grafen erkannt haben. Sie sind Amerikaner, Master Hume, und ich brauche Ihnen blos zu sagen, daß Sie damit der Sache der Befreiung einer ganzen Nation von unwürdigen Fesseln einen großen Dienst leisten werden.«

»Herr Hume wird mich dadurch persönlich außerordentlich verpflichten« bemerkte der Graf.

Der Geisterseher hatte sich erhoben. »Euer Herrlichkeit wissen« sagte er ernst, daß ich vermeide, mich mit politischen Dingen zu befassen. Ich kann daher Ihren Wunsch nur in meiner Weise erfüllen.«

»Und die ist?«

»Se. Excellenz möge die Güte haben, sich um Punkt neun Uhr am ersten Thor der Tuilerien nach der Straße Rivoli einzufinden und uns dort zu erwarten.«

»Sie wollen ihn direkt einführen?«

»Sobald ich es an der Zeit halte, ja!«

»Herr Hume,« sagte der Graf, »zählen Sie auf meine Pünktlichkeit, ich werde zur Stelle sein.«

»Schön. Mylord, ich glaube, Sie bedürfen meiner nicht mehr – ich habe die Ehre, mich Ihnen zu empfehlen!« Er nahm das Dokument der Erbschaft in Empfang und verließ das Hôtel. Wir werden ihm sogleich wieder begegnen.

Die beiden Diplomaten waren kaum allein, als sie sofort die mit dem Eintritt des Geistersehers unterbrochene Unterhaltung wieder begannen.

»Es ist ein unangenehmer Zufall« sagte der Graf, »daß dieser Herr mich erkannt hat und Mazzini begegnet ist. Ich weiß in der That nicht, was ich von seinen Erzählungen denken soll.«

»Ich sträube mich selbst dagegen, an übernatürliche Kräfte zu glauben, und dennoch lassen sie sich an Hume nicht läugnen, obgleich von Zeit zu Zeit die Fähigkeit dazu ihm gänzlich verschwinden soll. Aber gleichviel, mein Gedanke, sich an ihn zu wenden, war ein ganz glücklicher und Hume ist bei all' seinem seltsamen Wesen ein Mann von Wort und Ehre. Sie werden den Kaiser sprechen, und ich freue mich, Ihnen dazu verholfen zu haben.«

»Die Verständigung mit Eurer Herrlichkeit war mir ebenso wichtig!«

»Keine Komplimente unter uns – lassen Sie uns offene Karten spielen. Es bestehen gewisse Verpflichtungen, die wir bei dem Krimkrieg gegen Sie eingegangen sind für Ihren Beitritt zu dem Feldzug. Ich sage Ihnen kein Geheimniß, wenn ich Ihnen ausspreche, daß England augenblicklich außer Stande ist, dem König Victor Emanuel, oder vielmehr dem Kabinet Cavour die gemachten Zusagen zu halten und die beabsichtigte Erhebung Italiens direkt zu unterstützen. Die Krim hat unsere gedienten Truppen decimirt, der unglückliche, noch lange nicht bekämpfte Aufstand in Indien, der Krieg in China und die Haltung der nordamerikanischen Union nehmen alle militairischen Kräfte in Anspruch. Auf der andern Seite müssen wir gerade wünschen, Frankreich möglichst nach einer andern Richtung beschäftigt zu sehen. Diese einfältige Attentat-Geschichte könnte wirklich zu den schlimmsten Folgen führen, obschon wir ganz unschuldig daran sind.«

Der Graf nickte beistimmend mit schlauem Lächeln.

»Die entente cordiale« sagte er, »hat in der That einen schweren Riß bekommen. Die Pyat'sche Brochüre und die französische Antwort20 werden auch nicht dazu beitragen!«

Der Gesandte zuckte die Achseln. »Was kann das Kabinet machen gegen die Opposition? Die Stimmungen hüben und drüben sind sehr gereizt. Die Verschwörungsbill hat keine Aussicht, durchzugehn, selbst der Prozeß Bernard wird wahrscheinlich mit einer Freisprechung oder einer geringen Verurtheilung enden und dies die Erbitterung noch steigern. Die Presse thut alles Mögliche, das Feuer zu schüren und es bedarf in der That nur eines Funken in dem Pulverfaß, um den Ausbruch herbeizuführen!«

»Und unter diesen Umständen hält das Kabinet von Saint James die italienische Frage für einen vortrefflichen Ableiter?«

– »Wir leugnen es nicht. Ohnehin würde die Eifersucht Frankreichs nicht eine direkte englische Einmischung in Oberitalien zugeben. Wir sind deshalb damit einverstanden, daß Frankreich Piemont dort unterstützt, nur ...«

»Nun, Mylord?«

»Müßten Sie keine zu großen Verpflichtungen eingehen. Sie kennen die Pläne des Kaisers Louis Napoleon auf das mittelländische Meer!«

Der sardinische Minister beantwortete diese englische Anmaßung, die unter den obwaltenden Umständen vollkommen die Unverschämtheit der britischen Politik repräsentirte, nur mit einem diplomatischen Lächeln. »Ich denke, Mylord,« sagte er, »wir, nicht England, sind Diejenigen, welche den Preis zahlen müssen.«

»Ihre Constituirung« fuhr der Lord fort, die kleine Zurechtweisung überhörend, »wird uns ein bedeutendes Opfer kosten. Wir gehen damit um, Corfu aufzugeben.«

Das spöttische Lächeln zuckte wieder um den Mund des Grafen, diesmal ziemlich unverholen. »Sollte diese Politik« sagte er, »nicht weit eher Oesterreich zu Gunsten kommen, als uns?«

»Bah lieber Graf – die österreichische Marine wird nie eine Stellung einnehmen, die es uns wichtig macht, das adriatische Meer zu schließen.«

»Das ist sicher! Aber offen gesprochen, Mylord, ist es nicht sehr freundschaftlich für uns und schmeckt sehr nach einer gewissen politischen Achselträgerei. Verzeihen Sie, daß ich mich offen ausdrücke, – aber ich muß ganz bestimmt darauf bestehen, zu erfahren, in welcher Weise – 315 –

England die für unsere Hilfe im Krimkriege geleisteten Versprechungen zu erfüllen denkt?«

Der Gesandte spielte mit dem Crayon, den er in der Hand hielt. »Ich habe Ihnen bereits auseinander gesetzt, lieber Graf« sagte er, »daß wir im Augenblick außer Stande sind, anders, als mit unserm moralischen Gewicht und etwa der Lieferung von Waffen in der Lombardei Ihnen Beistand zu leisten. Aber wir sind bereit, unter gewissen Bedingungen Sie im Süden Italiens zu unterstützen.«

»Sie wollen uns also Neapel erobern helfen?«

»Das heißt – wir wollen Sie dabei durch gewisse Demonstrationen unterstützen. Zum Beispiel eine Flotte vor Neapel legen, ein Vorwand wird sich ja leicht finden, und bei einem Aufstand in dem unruhigen Sicilien, wo Alles gährt und nur auf das Signal wartet, die neapolitanische Marine verhindern, sich den Ausschiffungen zu widersetzen. Wir sind bereit, mit einer Anleihe, Waffen und Munition und der Zulassung von Werbungen den Aufstand zu unterstützen.«

»Also in der gewöhnlichen englischen Weise. Ich muß gestehen, Mylord, das ist allerdings sehr unter unsern Erwartungen! Und was beanspruchen Sie dafür?«

»O – sehr wenig. Die Abtretung einiger Schwefelwerke in Sicilien. Wir hätten Sicilien selbst beanspruchen sollen.«

»Euer Herrlichkeit wissen sehr wohl, daß dies einen Krieg zwischen England und Frankreich hervorrufen würde. Aber ich muß auch das Verlangen von Gebietsbesitz auf Sicilien überhaupt ablehnen und sage Ihnen offen, daß – kommt es zu einem Kriege mit Neapel in der Frage der italienischen Einheit, – der König Victor Emanuel lieber Beistand auf einer andern Seite suchen müßte. Das Einzige, wozu wir uns noch verbindlich machen würden, können nur gewisse Handelsvortheile sein, nicht aber das Aufgeben der Haupterwerbsquellen des Landes.«

Der Engländer erwiderte Nichts auf diese direkte Zurückweisung, als daß er darüber berichten werde, und ging dann zu einem andern Theil der Verhandlungen.

»Die Eifersucht zwischen Preußen und Oesterreich« sagte er, »sichert die Neutralität des ersteren, wenigstens so lange Sie nicht die deutschen Gränzen selbst bedrohen. Die Heirath der Prinzeß Royal und die schleswig-holsteinsche Frage geben uns den nöthigen Einfluß. Es bliebe demnach nur die Einmischung von Rußland zu berücksichtigen.«

»Darüber Mylord braucht sich das Kabinet von St. James keine Sorge zu machen. Rußland wird nicht interveniren, wenn die Macht Oesterreichs geschwächt wird.«

»Das weiß ich, das ist klar! Aber später – bei Neapel. Rußland hat aus der Haltung der Bourbonen beim orientalischen Kriege eine gewisse Verpflichtung der politischen Dankbarkeit.«

»Euer Herrlichkeit glauben gewiß am Allerwenigsten an ein solches Phantom. Die Sache hat uns allerdings ein kleines Opfer gekostet, indeß, es war nicht zu ändern.«

»Und darf man fragen, welches?«

»O gewiß, Mylord, – es kann überdies nicht verschwiegen bleiben. Se. Majestät der König Viktor Emanuel hat den unbedeutenden Hafen von Villafranca zwischen Nizza und Monaco an den Kaiser von Rußland zu einer Kohlenstation für die russischen Dampfer im Mittelmeer abgetreten.«

Der Schlag war so direkt, daß der englische Diplomat einige Augenblicke ganz verstummte.

So unbedeutend diese Gebietsabtretung an und für sich war, zeigte ihr Abschluß hinter dem Rücken des britischen Kabinets doch klar, wie sehr man den Einfluß Englands im Mittelmeer bereits gesunken ansah.

»Eine Kohlenstation? – Wahrhaftig! Ist dieser Vertrag denn bereits geschlossen?«

»Gewiß, Mylord – vollständig unterzeichnet. Die Uebergabe wird in Kurzem erfolgen.«

Die Miene des Grafen war so unbefangen, so vergnügt, daß es der englische Diplomat gar nicht wagte, Etwas darauf zu erwidern; er fühlte, daß er geschlagen war und daß es allein galt, ein möglichst gutes Gesicht zu der verdrießlichen Thatsache zu machen.

»Ich wünsche, daß Sie den Handel nicht zu bereuen haben, und die Aufgabe der Kabinette von St. James und der Tuilerien wird es sein, dafür zu sorgen, daß Rußland nicht etwa eine militairische Flottenstation aus dieser Erwerbung macht. Werde ich von Ihnen Nachricht erhalten lieber Graf, über den Ausgang Ihrer Verhandlungen mit dem Kaiser Louis Napoleon?«

»Gewiß, Mylord – die drei Mächte müssen dabei ja Hand in Hand gehen.« »Nur nicht, wie bei Villafranca – der Name ist etwas odiös. Ich sehe Sie also noch vor Ihrer Abreise?«

»Wenn es möglich ist, ja. Andernfalls erhalten Sie auf dem bisherigen Weg unserer Communikation sofort Nachricht. Und nun Mylord, habe ich nur die Bitte, dafür zu sorgen, daß Marquis d'Azeglio bei seinen Unterhandlungen mit den Banquiers der City und den Waffenfabrikanten in Birmingham von Ihrer Regierung unterstützt wird. Leben Sie Wohl, Mylord, und nehmen Sie meinen Dank für die rasche Vermittelung der geheimen Audienz.«

Die beiden Diplomaten hatten sich erhoben.

»Die Bestätigung des Urtheils ist also erfolgt?« frug der Piemontese noch an der Thür.

»Vor zwei Stunden, wie ich Ihnen bereits sagte.«

»Und die Hinrichtung?«

»Das werden Sie in den Tuilerien erfahren! Ich weiß es nicht. Man pflegt gewöhnlich 14 Tage dieselbe aufzuschieben!«

Die beiden Diplomaten drückten sich einander die Hände und schieden. Master Blakburn geleitete den in seinen Mantel gehüllten Premier des Königreichs Italien über dieselbe Stiege hinab, auf welcher er kurz vorher den ersten Verschwörer der apenninischen Halbinsel expedirt hatte.

Es war kurz vor 9 Uhr, als Doktor Achmet in Begleitung einer tief verschleierten Dame das Hôtel du Louvre verließ und nach dem nahen Portal der Tuilerien, welches zum Carousselplatz führt, ging.

Die Dame drängte sich scheu und dicht an ihren Begleiter, der ihr Muth einsprach.

An dem Ausgang des Hôtels hatte sie ein Herr erwartet; er sprach einige Worte mit dem Arzt und ging dann voran. Als sie in den großen Hof der Tuilerien traten, sahen sie einen Mann im Mantel an dem Gitter, das den innern Hof von dem Platze trennt, auf- und niedergehen.

Als die Drei näher kamen, trat er auf den Führer zu.

»Signor Hume?«

»Zu dienen. Haben Sie die Güte, sich uns anzuschließen, aber ich bitte im Voraus um Entschuldigung, wenn ich Sie einige Zeit im Vorzimmer warten lassen sollte.«

»Es kommt mir nur darauf an, unerkannt in die Appartements zu kommen.«

»Schön, Herr Graf, dann haben Sie die Güte, uns zu folgen.«

Die Schildwach am Eingang des Triumphbogens, welcher in den innern Hof führt, rief sie an.

»Halte-là Messieurs! on ne passe pas ici!«

»Doch mein Braver – hier ist die Karte!«

Der Geisterbanner zeigte die Erlaubnißkarte zum Eintritt nach Schluß der äußeren Zugänge.

»Passez!«

Der Garde-Zuave trat zur Seite.

Master Hume mit seiner Gesellschaft wandte sich sofort links, nach dem Pavillon de Flore, in dem sich die Gemächer des Kaisers befinden.

Sie traten in die Seitenthür. Am Fuß der Treppe wartete ein Lakai auf sie, der sie hinauf geleitete; oben, am Eingang der Vorzimmer, trat ihnen Thélin, der erste Kammerdiener des Kaisers, entgegen.

»Guten Abend, Monsieur Hume. Se. Majestät lassen Sie bitten, einstweilen in den blauen Salon einzutreten und alle Vorbereitungen zu treffen. Der Kaiser ist in diesem Augenblick noch dringend beschäftigt.«

Er öffnete die Thüren des nächsten Zimmers.

»Dieser Herr, Monsieur Thélin,« sagte der Amerikaner, »ist mein Begleiter, ich habe ihn nöthig heute bei der Experimentirung. Sie werden erlauben, daß er in dem Zimmer neben dem Salon zur Hand ist.«

»Sie haben zu befehlen, Monsieur. Will Madame nicht ablegen?«

Die junge Deutsche, die nur in ein großes Shawltuch gehüllt war, machte eine abwehrende Bewegung.

»Treten Sie ein!« –

Der Leser kennt aus einem der früheren Kapitel zum Theil die Einrichtung der Appartements der Kaiserin.

Die Räume im ersten Stock, welche der Kaiser bewohnt, sind dieselben.

Wir führen ihn in das kleinere Arbeitszimmer des mächtigen Geistes, das kalte Ueberlegenheit, Schlauheit und Muth gegenwärtig in vier Welttheilen die Geschicke von Nationen beherrscht, die anderen beeinflußt.

Der Kaiser saß an seinem Schreibtisch – vor ihm lagen geöffnete Briefe und mehrere Aktenstücke.

Er hatte das Kinn in die Hand gestützt; das schwere, verschlossene Gesicht war noch finsterer als gewöhnlich. – Dem Manne gegenüber, der allein mit ihm im Zimmer war, brauchte er nicht die eherne Maske, die sonst vor den spähenden Blicken so schroff seine Gedanken und Empfindungen verbirgt.

Louis Napoleon hatte sich seit der Zeit, da ihn unser Buch einführte, ja seit den Scenen, welche seine Vermählung einleiteten, bedeutend körperlich verändert. Die Gestalt hatte ein unvortheilhaftes Embonpoint angenommen, die Gesichtsfarbe war noch matter und ungesunder als früher. Nur selten fiel der Glanz eines freundlichen Gefühls über dies strenge eherne Gesicht, das seit dem Attentat noch finsterer geworden war.

Ihm gegenüber stand die ziemlich elegante, aber feste Gestalt seines Halbbruders Morny, mit der einen Hand auf den Tisch gestützt, in der andern eine Feder, die er dem Kaiser reichte.

Die Söhne der schönen und galanten Exkönigin von Holland schienen in dieser Stunde die Rollen getauscht zu haben. Der Präsident des Corps legislativ war sicher, entschlossen, kühn, – der Kaiser finster und mißtrauisch, wie immer, aber zugleich schwankend und unentschlossen, wie er nur selten ist.

»Höre mich an Louis,« sagte der Graf energisch. »Du weißt, daß mein Schicksal an das Deine geknüpft ist, daß ich mit Dir fallen würde. Man wird mir niemals den 2. Dezember vergeben. Saint Arnaud ist todt, ich habe jene Tage jetzt allein zu vertreten und ich will nicht die Verantwortung für die Ströme von Blut auf mich genommen haben, um jetzt unser Werk an einer thörichten Schwäche untergehen zu sehen. Wenn Du Orsini und seine Helfershelfer begnadigst, so sanctionirst Du damit die Revolution!«

»Ich bin ein Sohn derselben, Jules, vergiß das nicht!«

»Bah – die Phrase ist gut für ein Wahlmanifest, wenn man Präsident oder Kaiser werden will. Ist man das geworden, dann muß der Sohn der Herr seiner Mutter werden und zwar ein strenger Herr, oder die andern Kinder wachsen ihm über den Kopf. Die Meinung des Ministerraths war einstimmig – sie verlangen die Hinrichtung der Verbrecher. Meinetwegen begnadige Rudio und schicke ihn nach Cayenne. Er ist der ungefährlichste und von der Mazzinistischen Bande so lange als Verräther verfehmt und verfolgt worden, bis er sich zu dem Beitritt zu der schändlichen That entschlossen hat.«

»Aber die Kaiserin besteht auf der Begnadigung. Die wiederholten Drohbriefe, die sie empfangen hat, haben sie in Angst und Schrecken um das Leben ihres Sohnes gesetzt.«

»Madame Eugenie fürchtet blos die Zukunft, sie hat höchstens den Schreck zu rächen – es befinden sich aber in Paris über zweihundert Personen, die ihr Blut gerächt sehen wollen!«

Der Kaiser warf dem strengen Forderer einen raschen Blick zu. »Höre Jules,« sagte er – »ich glaube, Cayenne ist gerade nicht ein besseres Schicksal, als die Guillotine!«

»In Cayenne lebt man, aus Cayenne entkommt man, und eine blutige That fordert blutige Sühnung. Darf ich Espinasse den Befehl zur Hinrichtung schicken?«

»Ich weiß nicht, warum Du so eilst. La Roquette ist ein ganz sicherer Aufenthalt!«

»Sire,« sagte der Graf, plötzlich den Ton ändernd – »ich müßte Sie nicht kennen, oder Sie haben einen Hintergedanken dabei. La Roquette ist sicher, aber auch die Bastille hat man gebrochen. Erinnern Sie sich, daß wenn nicht die strengsten Präventiv-Maßregeln ergriffen worden wären, wir am 24. Februar eine blutige Revolte der Rothen gehabt hätten und daß in der Nacht zum 5ten wir noch die Versuche dazu gesehen haben.«

»Es wäre besser gewesen, wir hätten sie zum Ausbruch kommen lassen. Wir waren dann mit einem Mal damit fertig geworden!«

»Sire,« sagte der Graf sehr ernst, »man kann innerhalb zehn Jahren nicht mehr als ein Mal einen zweiten December machen!«

Der Kaiser schwieg einige Augenblicke. »Du hast Recht! – Aber Du kennst jenen Brief21 – er hat nicht so Unrecht! die Italiener sind eigentlich etwas schlecht behandelt worden.«

»Nicht mehr als sie verdienen. Die Italiener sind wie die Polen, unruhige Kinder, die das Geschenk der Freiheit nicht vertragen. Ueberdies Sire, steht es ja in Ihrer Hand, die Sache wieder gut zu machen. Man wartet in Turin ja nur auf Ihren Beistand!«

»Meinst Du?«

»Euer Majestät wissen das besser als ich. Ueberdies Sire, haben Sie die Erbschaft Ihres Onkels erst zum Theil erfüllt!«

»Du meinst Rußland!«

»Ja, Sire, der Flecken von 1812 auf den französischen Fahnen ist glänzend ausgelöscht. Außerdem ist England dabei gedemüthigt worden, und wenn Sie jetzt Sardinien unterstützen und die Oesterreicher aus Oberitalien werfen, so ist diese Demüthigung vollständig und der englische Einfluß an den Küsten des mittelländischen Meeres gebrochen. Sie haben dann mit zwei weiteren Factoren von 1813 und 15 die Abrechnung gehalten!«

»Meinst Du? – Du vergißt, Jules, daß dies eine alte Schuld ist, und daß die Neuzeit manchen neuen Posten in das Conto eingetragen hat. Man kokettirt in England mit mir nur, weil man mich fürchtet. Der brutale Hochmuth der Nation zeigt ihre wahre Stimmung. Wie bat man sich gegenüber dem Attentat benommen? Der Prozeß Bernard wird offenbar mit der Freisprechung oder einer ganz geringen Strafe des Halunken endigen; die Revolutionsbill22 wird nicht durchgehen, alle Welt vom Lord bis zum Kesselflicker agitirt dagegen! und die Pyat'sche Brochüre23 sagt ganz offenkundig, wie man denkt!«

»Nun gut – was hindert Dich, mit England noch besondere Abrechnung zu halten? Die Zeit wird kommen, denn offenbar ist die englische Macht im Sinken und Amerika ist früher oder später der Dorn in seinem Fleisch. Aber vor Allem darf Frankreich Italien nicht aus den Augen verlieren, denn dort ist der Boden, wo seine politischen und blutigen Schlachten ausgefochten werden. Man besiegt den Germanismus nicht am Rhein oder der Spree, sondern am Mincio und an der Tiber!«

Der Kaiser war aufgestanden und einige Male in dem Zimmer auf und nieder gegangen; dann blieb er vor einer Karte Italiens stehen, die an der Wand hing. »Italien gränzt sehr nahe an Frankreich!« sagte er.

Der Graf lachte. »Gewiß, Sire. Deswegen waren wir auch stets so rasch dort!«

»Bedenke Jules, unsere Position in Rom beherrscht ganz Italien!«

»Und außerdem den heiligen Vater, das Schooskind Deiner Frau. Aber wer zum Henker räth Dir denn, Rom aufzugeben!«

»O dieses Haus Savoyen ist sehr ehrgeizig. Man müßte doch wenigstens wissen, für was?«

In diesem Augenblick ließ sich ein zweimaliges Kratzen an der Thür hören.

»Ah – Thélin! – Herein mit Dir!«

Der alte Kammerdiener trat ein.

»Ist er da?«

»Ja, Sire – im blauen Salon, wie Sie befohlen haben!«

»Und hat er sie mitgebracht?«

»Wen, Sire?«

»Parbleu – die Dame, das Frauenzimmer!«

»Ja, Sire! es ist eine Dame dabei, die tief verschleiert ist. Aber sie ist nicht das gewöhnliche – Medium, wie Herr Hume es nennt!«

»Es ist gut, Thélin! Sage Monsieur Hume, daß ich sogleich bei ihm sein werde! Jules, Du begleitest mich!«

»Wohin?«

»Nun zu Nichts weiter, als zu einer Sitzung mit Monsieur Hume. Er hat mich wissen lassen, daß er ein vortreffliches neues Medium aufgethan hat.«

»Sire, ich bitte Sie im Namen Frankreichs, zuvor diese Ordonnanz zu unterzeichnen!«

Er schob ihm das Papier zu, und reichte ihm zum dritten Mal die Feder.

Der Kaiser nahm sie – er tauchte sie ein und hob die Hand.

Sie wurde ihm festgehalten.

Eine zarte aristokratische Hand, die Hand seiner Gemahlin, hatte sich auf die seine gelegt.

»Sie werden nicht unterzeichnen, Sire!«

»Wie Eugenie – Du bist es?«

»Ja, Louis – ich bin Dein guter Engel! Begnadige sie – vergieb ihnen, wie ich es thue. Um unsers Kindes willen!«

»Ihre Majestät wollen mir die Bemerkung erlauben,« sagte Morny schroff, »daß dies Staatsangelegenheiten sind.«

»Oh, reden Sie nicht – ich weiß, daß Sie kein Gefühl haben außer für Blut und für Gold!« rief die Spanierin heftig. »Was kümmert es Sie, Sie wissen es nicht, was es heißt, ein Kind zu haben auf diesem blutumströmten, selbst von der Kirche verfluchten Thron! Wäre ich ruhig in meinem Privatleben geblieben, ich wäre hundertmal glücklicher als mit diesem Mann, der weder Frau noch Kind liebt!«

Der Kaiser sah einen jener leidenschaftlichen Stürme kommen, die nach der unglücklichen Ueberraschung des 14. Januar sich bereits mehrfach wiederholt hatten, und eilte, sich ihm zu entziehen.

»Du sollst uns begleiten, meine Liebe! Du weißt, daß ich ein wenig abergläubisch bin – ich will die möglichste Rücksicht nehmen gegen Deine Wünsche, aber ich verlange, daß Du ruhig bist!«

»Du rettest das Leben Deines Kindes, wenn Du Gnade walten läßt! Hörst Du – ich will es! Du bist mir Genugthuung schuldig für jene schändliche Scene, als ich Dich ...«

Der Kaiser hatte Thélin einen befehlenden Wink gegeben. Der finstere Zug zwischen seinen Brauen war plötzlich so schroff und tief geworden, daß selbst die leidenschaftliche Spanierin schwieg.

Er bot, ohne weiter ein Wort zu sagen, der Kaiserin den Arm und führte sie durch die Flügelthür, die Thélin devot aufwarf.

Der Präsident des gesetzgebenden Körpers folgte mit einem leichten Achselzucken.

Wir haben bereits erwähnt, daß der maurische Arzt und seine Begleiterin in den sogenannten blauen Salon, der nur durch ein kleines Zwischenzimmer von dem Arbeitskabinet des Kaisers geschieden ist, von dem ersten Kammerdiener Thélin, dem Zeugen so vieler wichtiger Wandelungen und Ereignisse eingeführt worden war.

Der Piemontese war in einem der anstoßenden Zimmer geblieben, nachdem er Master Hume seine Karte eingehändigt hatte.

Der Geisterbanner bewies, daß er in diesen Appartements eine sehr bekannte Person war. Er führte das Edelfräulein zu einem Sessel in der Nähe des Kamins und bat sie, hier Platz zu nehmen und sich durch Nichts stören zu lassen.

Dann unterredete er sich mit dem Arzt und dem bereits anwesenden Herzog von Hamilton. Sie hatten etwa zehn Minuten gewartet, als die Thür des Salons hastig geöffnet wurde, und der Kaiser mit der Kaiserin hastig eintrat. Hinter ihnen mit einer aus Spott und Mißvergnügen ziemlich deutlich zusammengesetzten Miene kam Graf Morny.

Louis Napoleon, sobald er eingetreten war, ließ den Arm der Kaiserin los und ging auf Hume zu.

»Da sind Sie ja, Monsieur Hume! und gerade zur rechten Zeit. Haben Sie das Medium mitgebracht?«

»Erlauben Euer Majestät mir, Ihnen die Dame zu präsentiren.«

Die Dame verbeugte sich – man konnte trotz des Hutes und Schleiers bemerken, in welcher Aufregung sie sich befand.

»Es ist sehr liebenswürdig von Ihnen, Madame,« sagte der Kaiser, »daß Sie sich bereit gezeigt haben, meinen Wunsch zu erfüllen, die seltene Naturkraft, die sich bei Ihnen in so ausgezeichnetem Maße findet, selbst beobachten zu können. Wollen Sie nicht Hut und Schleier ablegen – seien Sie ganz ohne Sorgen, ich versichere Sie meines besonderen Schutzes.« »Sire,« fiel der Geisterbanner ein, – »es ist eine der Bedingungen, unter welchen sich die Dame zu der Sitzung verstanden hat.«

»Also ein Theil des Programms! Nun gut, ich füge mich. Und dieser Herr?«

»Der Begleiter der Dame, Doktor Achmet, früher Arzt bei den Garde-Zuaven Ihrer Majestät.«

»Der Mohrendoktor – Parbleu! ich erinnere mich und warum sind Sie aus dem Dienst getreten?«

»Sire, ich wurde vor Sebastopol gefangen genommen und kehrte erst nach längerer Zeit als Begleiter einer Dame zurück, die sich in Rußland unter meinen Schutz gestellt hatte.«

»Dieser hier?«

»Nein Sire, einer Landsmännin Ihrer Majestät, der Primadonna des Cirque, Sennora Rositta!«

Er hatte die Worte absichtlich laut gesagt, damit die Kaiserin dieselben hören sollte.

Seine Berechnung hatte ihn nicht getäuscht. Die Kaiserin, als sie den Namen hörte, kam sofort näher. Aber die Ungeduld des Kaisers schnitt jede weitere Erörterung ab.

»Wenn ich nicht irre, so haben Sie die Bedingung gestellt, den somnambulen Schlaf dieser Dame zugleich benutzen zu dürfen, um einige Fragen an sie zu richten?«

»Ja, Sire – unter dieser Bedingung, die dazu dienen soll, über das Schicksal einer uns theuren, in räthselhafter Weise verschwundenen Person Aufschluß zu erhalten, hat Fräulein de Reuble sich dazu verstanden, sich in magnetischen Schlaf bringen zu lassen.«

»Nun gut – das ist die beste Gelegenheit, sich von der Extase der Dame zu überzeugen. Sie werden demnach die Fragen beginnen. Wenn Sie mit Ihren Vorbereitungen fertig sind, Monsieur Hume, können wir anfangen. Setzen wir uns!«

Der Kaiser nahm die Hand seiner Gemahlin und führte sie zu einem Lehnsessel. Sein Wink befahl den andern Anwesenden, sich geeignete Plätze zu suchen.

Nur Hume selbst blieb stehen. Er befand sich dem preußischen Edelfräulein gegenüber, die von den seltsamen Verhältnissen aufgeregt sichtlich unter Hut und Schleier zitterte.

Der Magnetiseur ging nach einer der Fensternischen und holte dort einen kleinen Tisch, den er vor das Mädchen stellte.

»Bitte Madame, legen Sie Ihre linke Hand auf den Tisch.«

Das Edelfräulein that es.

»Nun sehen Sie mich an!«

Er begann vor ihr stehend die Manipulationen.

Nach zwei oder drei Minuten sah man das Mädchen rückwärts sinken mit dem Kopf an die Lehne des Sessels, ihre Hand blieb auf dem Tisch liegen, eine gewisse Steife und Starrheit verbreitete sich über alle Glieder.

Der Geisterbanner that noch einige Striche, dann hielt er inne.

Es war eine große Stille im Zimmer, Alle, selbst der ungläubige Spötter Morny, beobachteten den Vorgang mit Interesse.

»Sie schlafen, Madame?«

»Ja, mein Herr!«

Die Stimme der Somnambulen war schwach, aber deutlich verständlich.

»Sind Sie hellsehend?«

»Ich weiß es nicht!«

»Ich frage, ob Sie alle Dinge und Personen, körperliche oder unkörperliche, mit denen ich Sie in Verbindung sehe, sehen?«

»Ich glaube es. Es ist mir, als wäre mein Geist sehr frei. Fragen Sie!«

Der Geisterbanner wandte sich an den Arzt.

»Haben Sie einen Gegenstand bei sich, welcher der Person gehörte, über welche Sie das Medium befragen wollen?«

»Hier ist ein Handschuh, den sie am Abend vorher, ehe sie in so unerklärlicher Weise verschwunden ist, getragen hat!«

»Geben Sie her!«

Er schob den Handschuh unter die linke Hand des zurückgelehnt schlummernden Mädchens auf der Tischplatte.

»Was wollen Sie wissen?«

»Zunächst, ob sie lebt, oder ob ihr ein Unglück widerfahren ist!«

»Madame, suchen Sie die Person, deren Handschuh Sie in Ihrer Hand haben. Lassen Sie den Tisch für Sie antworten, wo es geht, um sich nicht zu ermüden. Haben Sie die Person?«

Obschon die Hand des Mädchens nur steif und unbeweglich auf dem kleinen, mit runder Bouleplatte und vergoldeten Füßen versehenen Tisch ruhte, zeigte sich doch nach einigen Augenblicken ein seltsames Phänomen.

Der Tisch gerieth in ein sichtbares Schwanken und gleich darauf klopfte der Fuß drei Mal deutlich auf das Parket.

Der Kaiser warf seinem Bruder einen bedeutsamen Blick zu.

»Befindet sich die Person in diesem Augenblick noch unter den Lebenden?«

Der Tisch wiederholte das Klopfen. Der maurische Arzt legte unwillkürlich nach morgenländischer Sitte die Hand auf's Herz.

»Sehen Sie die Person genau an. Können Sie uns dieselbe beschreiben?«

Die Somnambule machte eine leichte Bewegung. »Ah – ich kenne sie! – es ist die Dame, welche uns besuchte – die Sennora –«

»Welche Sennora?«

»Ich kann den Namen nicht finden – nein – aber ich sehe sie deutlich! Sie ist sehr blaß und hager – sie weint!«

»Um Himmelswillen wo – wo ist sie?«

»Können Sie sagen, wo die Person sich befindet?«

»Sie martern mich – ich weiß keine Namen – ich kann Ihnen nur beschreiben.« »Also – was sehen Sie?«

Die Antwort kam in Absätzen – aber die Worte waren deutlich.

»Eine enge Zelle – sehr häßlich – es sieht aus wie ein Kerker – das Fenster oben ist vergittert – sie trägt ein Kleid von grober Leinwand, ihr schönes Haar ist abgeschnitten. Sie sitzt auf dem Holzbett – blos ein Strohsack darauf – auf dem Tisch ein Krug mit Wasser und Brod – ein Kruzifix – das ist Alles!«

»Was thut die Person?«

»Sie hat die Hände gefaltet – ihre Augen sind geröthet – o wie sie hager und bleich ist. – Jetzt ...«

»Nun – geben Sie sich Mühe, genau zu sehen!«

»Ja, ja – jetzt steht sie auf, sie sucht einen Gegenstand im Stroh des Bettes – sie hat ihn. Er ist sehr schön!«

»Was ist es – können Sie die Sache nicht erkennen?«

»Es ist ein Ring, ein Ring – mit einem großen Diamanten – ein schwarzer Diamant – wie er funkelt im Schein der Lampe!«

Die Kaiserin hatte sich halb von ihrem Sitz erhoben bei den Worten – ihre Miene drückte die größte Theilnahme aus.

Der Kaiser warf ihr einen erstaunten Blick zu. »Ein schwarzer Diamant? Vielleicht der Ihre Madame, den Sie am Abend des Attentats verloren?«

»Verzeihung Sire – Sie stören die Einwirkung!«

Der Kaiser lehnte sich zurück, aber der Arzt hatte sich fast ungestüm erhoben und den Arm des Magnetiseurs gefaßt. »Bei Allem, was Ihnen theuer ist, beschwöre ich Sie, fragen Sie sie, wo das Gefängniß ist, in dem die Schändlichen Carmen eingeschlossen haben. Den Ort, bitte ich Sie, den Ort!«

Der Amerikaner zuckte die Achseln. »Sie haben es bereits gehört, Mademoiselle kann nur Andeutungen geben, nicht Namen. Ich will versuchen, was zu erfahren ist. Was thut die Person jetzt, Madame?«

»Ich sehe deutlich – sie küßt den Ring! ihre Augen leuchten – es muß das Einzige sein, was man ihr gelassen, oder was sie verbergen konnte. Jetzt – sie lauscht – sie versteckt den Ring in ihrem Busen – die Thür geht auf – ah!«

»Was ist Ihnen?«

»Es ist ein fremdes Weib – sie sieht fast aus wie eine Nonne – sie bringt Wasser – sie spricht mit ihr –«

»Was? was sagt sie?« frug der Doktor, indem er die Hand der Somnambulen faßte. »Reden Sie, ich beschwöre Sie im Namen Ihres Bruders Otto!«

Ein Zucken lief über die Glieder des Mädchens, als litte sie einen plötzlichen körperlichen Schmerz. »Ich verstehe nicht Italienisch! – es ist Alles dunkel, ich sehe Nichts mehr,« sagte sie verdrießlich.

Sie verstummte und schien in tiefem Schlaf befangen.

Der Geisterbanner zog den Handschuh unter ihrer Hand fort. »Sie sind selbst schuld, wenn Sie nicht mehr erfahren haben,« sagte er zu dem Arzt. »Sie haben die Kette unterbrochen und wir müssen die Zeit benutzen, wo die Extase noch fortdauert, um zu Wichtigerem überzugehen.«

»Ich danke Ihnen, Herr,« erwiederte der Doktor halblaut. »Zum Glück habe ich jetzt wenigstens eine Spur, wo wir Carmen von Massaignac suchen sollen!«

So leise er gesprochen, so hatte das Ohr der Kaiserin doch den Namen gehört.

Sie wandte sich rasch nach dem Arzt.

»Sie sprechen von der Marquise Carmen von Massaignac?« sagte sie. »In welcher Verbindung steht das, was wir eben von der Somnambulen gehört haben, mit diesem Namen? ich wünsche es eines Umstandes wegen zu wissen!«

»Ihro Majestät haben zu befehlen. Die Person, von welcher die Somnambule so eben gesprochen hat, ist die junge Marquise von Massaignac, dieselbe, welche unter dem Namen der Kunstreiterin Rositta sich Ihrer Majestät Wohlwollens zu erfreuen hatte. Darauf gestützt, bitte ich Ihro Majestät um Schutz für eine Unglückliche, die wahrscheinlich ein Opfer der Habsucht und Tyrannei unwürdiger Verwandter geworden ist!«

»Ich habe gehört, daß die Kunstreiterin Rositta verschwunden war, aber ich glaubte nicht ...«

»Ihro Majestät schwöre ich, daß Rositta die Marquise von Massaignac ist, die durch verschiedene Umstände zu der Annahme dieser Rolle bewogen wurde. Seit dem Abend des nichtswürdigen Attentats ist sie auf geheimnißvolle Weise aus dem Opernhaus verschwunden.«

»Sire,« wandte sich die Kaiserin zu ihrem Gemahl, »Sie haben gehört, was dieser Herr erzählt. Ich bitte um Ihren Schutz für das unglückliche Mädchen. Den meinen hatte ich ihr bereits zugesichert und als Unterpfand ihr, wie ich jetzt zu meinem Bedauern gestehen muß, den Ring mit dem schwarzen Diamanten anvertraut.«

Der Kaiser zog bei der letzteren Mittheilung die Stirn in Falten, – sie berührte ihn offenbar unangenehm.

»Es thut mir leid, Madame,« sagte er, »daß Sie mein Geschenk nicht besser zu bewahren wußten!«

Aber er hätte offenbar klüger gethan, die Sache nicht zu erwähnen; denn wie immer fand er an der schönen Spanierin einen schlagfertigen Gegner.

Eine leichte Röthe überflog das Gesicht der hohen Dame, die sie unter dem Fächer barg. Dann neigte sie sich zu ihrem Gemahl hinüber.

»Sire, Sie belieben zu vergessen, daß ich den Ring an dem Tage fortgab, an welchem ich die Ehre hatte, einige Briefe der Mademoiselle Pierrefond Ihnen dafür wieder zu geben! ich bitte nochmals um Schutz für meine junge Freundin!«

Der Kaiser drehte ziemlich verlegen seinen Schnurbart. »Die Sache soll untersucht werden, verlassen Sie sich darauf. Morny, erinnern Sie mich daran. – Können wir zu den Gegenständen übergehen, Monsieur Hume, wegen deren ich Ihre Somnambule befragen will?« »Sire, die Extase ist wieder vollständig!«

Der Geisterbanner warf dem Arzt einen verständigenden Blick zu. Doktor Achmet trat in eine entfernte Fensternische.

»Aendern Sie das Experiment, Monsieur Hume,« sagte der Kaiser. »Wir wollen in unserer früheren Weise verfahren. Nehmen Sie den Psychographen.«

Der Amerikaner holte eine kleine runde Scheibe herbei, in deren Mitte sich eine bewegliche Nadel, fast wie eine Magnetnadel befand. Rings um die Scheibe liefen die Buchstaben des Alphabets.

»Wen rufen wir?«

»Euer Majestät mögen bestimmen. Sie wissen, daß die Citirung am Leichtesten bewirkt wird, wenn wir einen Gegenstand zur Hand haben, der dem Verstorbenen im Leben gehört hat.«

»Ich habe daran gedacht. Legen Sie diese Waffe in die Hand der Somnambulen. Sie gehörte der Person, die ich meine.«

Er nahm aus der Tasche des Rockes einen kleinen Dolch von ausgezeichneter florentinischer Arbeit, offenbar eine Waffe aus dem fünfzehnten oder sechszehnten Jahrhundert.

Hume nahm dieselbe und betrachtete einen Augenblick das Monogram auf dem Griff.

Darauf neigte er sich zu dem Kaiser und sagte flüsternd:

»C. B. Sire?«

Der Kaiser nickte. »Euer Majestät wissen, ich muß den Namen kennen!«

»Cäsar Borgia!«

Die Zwei Worte waren so leise gesprochen, daß nur Hume selbst sie zu hören vermocht hatte.

»Wollen Euer Majestät die Fragen mündlich stellen, oder niederschreiben?«

»Wir wollen sehen. Setzen Sie sich nur in Rapport!«

Der Magnetiseur hatte die kleine Waffe wie vorhin den Handschuh unter die linke Hand der jungen Dame gelegt.

Bei der ersten Berührung schauderte sie sichtbar zusammen.

Der Geisterbanner fixirte das Mädchen jetzt scharf mit seinen Blicken. Die Somnambule machte mehre unruhige Bewegungen, ohne die Finger von der Waffe zu nehmen – ihr Athem wurde schwer, fast stöhnend – selbst auf der kleinen zarten Hand zeigten sich große Schweißtropfen.

Plötzlich begann der Tisch wie früher zu schwanken.

Es war eine eigenthümliche Stille in dem Salon eingetreten, selbst der Fächer der Kaiserin rauschte nicht mehr.

»Sire,« sagte der Magnetiseur mit tiefer leiser Stimme, »er ist da. Sie können fragen!«

»Fragen Sie, ob er uns antworten will!«

»Madame – Sie haben die Frage gehört!«

Der Tisch, der bisher die zitternden Schwingungen fortgesetzt, blieb plötzlich ruhig und unbeweglich.

»Sie sehen selbst, Sire, er weigert sich!« »Er soll antworten. Lassen Sie das Fluidum stärker wirken und wenden Sie den Psychographen an!«

Der Amerikaner nahm die rechte Hand der Somnambulen und stellte die Spitze des Mittelfingers auf den Knopf der Nadel. In dieser unbequemen Stellung blieb die Hand, ohne sich zu rühren, als sei sie aus Marmor gehauen.

Plötzlich fing die Nadel an zu zittern und flog dann nach verschiedenen Richtungen in der Runde, indem sie an einzelnen Punkten mit der Spitze einen Moment verweilte, etwa wie die Zeiger der früher gebräuchlichen Telegraphen-Apparate.

Der Magnetiseur verfolgte aufmerksam mit seinen Augen die Bewegungen. Er hatte eine kleine Schiefertafel genommen, auf die er mit besonderer Geschicklichkeit die Buchstaben unter einander schrieb, bei denen die Nadel verweilte.

Im Augenblick, wo sie aufhörte, sich zu bewegen und er den letzten Buchstaben geschrieben hatte, überreichte er auch die Tafel dem Kaiser.

Dieser nahm sie und warf einen Blick darauf. Es waren sechs Buchstaben unter einander geschrieben. Die graue krankhafte Gesichtsfarbe des Kaisers verwandelte sich zu einer fahlen Blässe, – die im nächsten Moment einer unheimlichen Röthe Platz machte.

Gleich darauf warf er einen forschenden Blick umher, als wolle er sich vergewissern, ob auch Niemand die Wirkung beobachtet habe, welche jene sechs Buchstaben so plötzlich auf ihn gemacht hatten. Die einzige Person, welche außer dem Magnetiseur bei dem Platz des Kaisers den Ausdruck seiner Mienen hatte beobachten können und auch wirklich beobachtet hatte, war der Arzt gewesen. Aber er wurde von dem Vorhang des Fensters ganz bedeckt.

Im nächsten Moment war bereits die Aufregung des Kaisers vollständig überwältigt, nur die tiefere Falte zwischen den Brauen bekundete noch den Eindruck, den die sechs Buchstaben auf ihn gemacht, und mit einem raschen Strich hatte er sie von der Tafel gelöscht.

Diese sechs Buchstaben hatten gelautet: R I M I N I

Der Leser, der die erste Abtheilung unsers Buches24 kennt, wird sich vielleicht des Kapitels im ersten Bande erinnern, das die Überschrift führt: »Der Gefangene von Ham« und an den Traum dieses Gefangenen.

Für andere Leser, denen unser Werk nicht genug Theilnahme eingeflößt hat, um es bis zu seinem Ursprung zu verfolgen, bemerken wir, daß am 25. März 1831, also siebenundzwanzig Jahre früher, der ältere Bruder des Kaisers an dem Thor von Rimini bei einem der zahlreichen Aufstände der italienischen Nationalpartei unter dem Säbel des ungarischen Husaren Andreas Palazsdy fiel! Die furchtbare Mahnung aus einer andern Welt – von jenem Schatten, dessen blutiger Name mit dem Tode des Herzogs von Gandia25 in der Geschichte befleckt ist, mußte auch auf einen ehernen Geist ihre Wirkung üben!

Dennoch bestand diese nur darin, daß der Kaiser sich erhob und an den Tisch trat.

»Fahren Sie fort, Herr Hume,« sagte er ruhig. »Geben Sie mir die Tafel!«

Der Magnetiseur überreichte ihm die Tafel und den Stift, der Kaiser schrieb drei Zeilen auf den Schiefer und reichte sie dem Amerikaner, der sie las und dann sogleich die Schrift auswischte.

»Wollen Euer Majestät die Antwort selbst entgegen nehmen?«

Der Kaiser nickte.

Der Beschwörer legte nach diesem Zeichen den Mittelfinger seiner linken Hand auf die der Somnambulen, sie zugleich mit seinem Blick scharf fixirend.

Der Körper des Mädchens erbebte unter neuen Convulsionen – zugleich fing die Nadel des Psychographen sich mit großer Geschwindigkeit an zu drehen.

Der Kaiser folgte ihr hastig mit dem Auge, während er zugleich so schnell als möglich einzelne Buchstaben auf die Tafel schrieb.

Die Bewegungen der Nadel dauerten etwa eine Minute, dann stand sie still. Der Kaiser hob die Tafel näher zum Auge und bemühte sich, die flüchtig geschriebenen Zeichen zu entziffern. Ein triumphirendes Lächeln zeigte sich einen Augenblick um den sonst so verschlossenen Mund.

»Fragen Sie den Herzog von Valentinois26, ob auch in Rom?« sagte er hastig, ohne sich erst des Stifts zu bedienen.

Die Nadel bewegte sich nicht – auch der Tisch rührte sich nicht!

»Fragen Sie doch! fragen Sie doch!«

»Sire, ich habe bereits zwei Mal gefragt, und Sie haben die Antwort erhalten. Der Geist ist nicht mehr gegenwärtig. Sehen Sie das Medium an.«

In der That lag die Somnambule wieder ruhig im Sessel.

»Glauben Sie, Monsieur Hume,« frug der Kaiser nach einer Pause, »daß wir den Ruf noch einmal wiederholen könnten?«

»Nein, Sire – die Schatten sind sehr schwer zu bewegen, unserer irdischen Neugier überhaupt Rede zu stehen und ich fürchte überdies, daß die Somnambule eine Wiederholung nicht ertragen würde. Ich habe mein Wort gegeben, sie keiner Gefahr auszusetzen.«

»Aber das vorige Experiment, das Hellsehen an Lebenden, können wir wiederholen?«

»Ja, Sire. Es ist sogar wünschenswerth.«

Der Kaiser wandte sich an den Grafen Morny.

»Was sagst Du zu dem Allen, was Du hier gesehen hast?«

Der Präsident des gesetzgebenden Körpers lächelte etwas spöttisch. Wenn die Komödie Ihnen Vergnügen macht, Sire, so habe ich Nichts dagegen!«

»Du bist und bleibst ein Ungläubiger, selbst den eklatantesten Beweisen gegenüber. Du weißt nicht, was ich erfahren habe!«

»Sire – es ist spät – ich muß mich noch mit den Ministern verständigen. Wollen Sie die Gnade haben, die Ordre zu unterzeichnen und mich zu entlassen?«

»Welche Ordre?«

»Sie wissen – auf Ihrem Tisch!«

»Sei so gut, in mein Kabinet zu gehen und mir den Brief zu holen, der zur rechten Hand liegt.«

»Und die Ordre?«

»Du magst sie mitbringen!«

Der Graf verließ den Salon. Einige Augenblicke nachher, während deren die Kaiserin sich mit dem Herzog von Hamilton unterhielt, kehrte er zurück. Er hatte in der einen Hand zwei Papiere, in der andern eine Feder.

»Hier, Sire!«

Der Kaiser nahm den Brief, den sein Bruder ihm reichte. Als er ihn aufschlug, um ihn anzusehen, machte er eine leichte Bewegung der Ueberraschung.

»Dieser Brief lag zur Rechten?«

»Ja – ist es nicht der richtige?«

»Zufall oder Verhängniß!« murmelte der Kaiser. »Was es auch sei – ich will es benutzen! – Es ist richtig, Graf,« sagte er laut. »Nehmen Sie diesen Brief, Herr Hume, und verbinden Sie ihn mit dem Medium. Aber ich wünsche, die Somnambule selbst zu befragen – bringen Sie mich mit ihr in Rapport!«

»Durch mich Sire, oder direkt?''

»Direkt!«

»Dann Sire, wird es nöthig, daß uns der Schleier nicht stört, da Ihre Einwirkung natürlich geringer ist. Ich kann es verantworten, Euer Majestät das Gesicht dieser Dame zu entschleiern, aber ich habe mein Wort gegeben, daß Sie Niemand weiter sehen soll!«

»Dies wird nicht geschehen. Lieber Herzog, unterhalten Sie einige Augenblicke in jener Fensternische die Kaiserin – ich wünsche, das jetzige Experiment ohne Zeugen zu machen.«

Die Kaiserin hatte sich erhoben – sie hätte den Salon verlassen, wenn nicht die Worte des Grafen über eine Ordre und sein Drängen zur Unterschrift ihren Argwohn erregt hatten.

Sie nahm den Arm des Pairs und trat mit ihm in das entfernteste Fenster, indem sie dem Grafen winkte, sich ihnen anzuschließen. Sie wollte wissen, was das Blatt enthielt.

Der Kaiser, Master Hume und die Somnambule befanden sich jetzt verhältnißmäßig allein.

»Legen Sie diesen Brief unter ihre Hand!«

Der Amerikaner gehorchte. Indem er es that, schob er zugleich die Karte, welche er vor zwei Stunden im Palais der englischen Gesandtschaft erhalten, und auf die der Eigenthümer einige Worte geschrieben hatte, unter das Papier. »Jetzt Monsieur Hume, haben Sie die Güte, mich in direkte Verbindung mit dem Subjekt zu bringen und dann zurück zu treten.«

Der Magnetiseur hob den Schleier des Hutes auf – das blasse feine Gesicht Rosamundens von Röbel zeigte sich. Die Augen waren mit einem dunklen, fast violetten Rand umgeben und geschlossen.

Der Kaiser betrachtete die Somnambule einige Augenblicke, offenbar nicht ohne Theilnahme. Dann reichte er dem Magnetiseur die Hand.

»Fangen Sie an!«

Der Amerikaner bildete zwischen ihm und dem Medium eine Kette, die er nach und nach verkürzte. Zuletzt legte er die Hand des Kaisers auf die Stirn der Schläferin.

»Jetzt, Sire – verlieren Sie keine Zeit!«

Er trat zurück bis in die Mitte des Salons, so daß er von den leise gestellten Fragen und gegebenen Antworten Nichts hören konnte, während er seine Blicke auf Beide fixirt hielt.

»Suchen Sie die Person, die das Papier geschrieben hat, Mademoiselle,« sagte der Kaiser.

»Welches von beiden?«

»Was soll das heißen? Haben Sie denn zwei Papiere? Ich meine den Brief, den Sie unter Ihrer Hand halten.«

»Ja – ja – das ist die eine – ich habe sie – es ist weit dahin – jetzt – o es ist sehr kalt!«

Die Schlafende schauderte, als fröstelte es sie.

»Das will ich glauben – Kapitain Roß ist dort erfroren; aber ich bin nicht bange, daß mein lieber Herr Vetter sich allzusehr den Eisbären aufdrängen wird! Ich möchte schwören, daß er so wenig die Kälte liebt, als das Feuer – wenigstens hat er das Letztere zur Genüge an der Alma bewiesen. Fahren Sie fort – was sehen Sie?«

»Ein Schiff – es ist Eis ringsum – und Wasser – ein heller Himmel mit glänzenden Strahlen, die wie Raketen am Horizont aufschießen!«

»Ein Nordlicht ohne Zweifel!«

»Ich weiß es nicht, aber es ist, als ob der Himmel sich geöffnet hätte! –«

»Aber die Person – die Person!«

»Welche?«

»Zum Henker, die am Nordpol!«

»Sie sitzt am Tisch – in dem Salon des Schiffs. Ein Mann ist bei ihr. Er schreibt eifrig – sie diktirt ihm – –«

»Können Sie die Worte hören?«

»Ja – zum Theil.« –

»Wiederholen Sie dieselben!«

»»Wir sind auf der Rückfahrt – in drei Tagen hoffe ich in Bergen zu sein!«'«

»Wie, auf der Rückfahrt?«

»»Dort finde ich Ihre Briefe und schicke den meinen ab. Der Kapitain machte Umstände – aber ich wurde krank. Ich hoffe, Sie haben für den Fall, daß die erwartete und nothwendige Veränderung in Paris bereits erfolgt ist, meine Interessen wahrnehmen lassen. Italien kann sich ganz auf mich und meine Freunde verlassen – ich werde mein Wort halten. Ich trete zuerst wieder für Corsika auf. – Auch im andern Fall werde ich sofort nach meiner Rückkehr, wie wir ausgemacht haben, den Antrag auf die Zurückziehung der Truppen aus Rom stellen!«

– »Sieh, sieh – das wollte mein Herr Vetter? –«

»Sie stören mich – ich kann nicht mehr hören – der Brief ist geschlossen – die Person siegelt ihn – sie schreibt selbst die Adresse und legt ihn in ein Portefeuille.«

»Können Sie die Adresse lesen?«

»Die Adresse?«

»Ja!«

»Aber es ist ja dieselbe, wie auf der Karte! Er ist da!«

»Wer?«

»Der die Karte geschrieben hat!«

»Welche Karte?«

»Die ich in der Hand halte –«

»Eine Karte? Was steht auf derselben?«

»Warten Sie – ich strenge mich an – jetzt! Sire – »Ich bin hier und bitte um eine geheime Audienz!«

»Aber der Namen – die Adresse?«

»Ca – mill – Camillo – Comte de – Comte de Ea ...«

»Cavour?«

»Ja – Cavour!«

»Und der Schreiber der Karte ist hier?«

»Dicht neben mir – ich sehe ihn – in dem zweiten Zimmer von hier – ein kluges Gesicht –«

Der Kaiser konnte sich nicht länger halten, er faßte nach der Hand der Hellseherin, die noch immer starr auf dem Tische lag und die Papiere bedeckte, die er ihr entriß.

Ein leichter Schmerzensruf entfloh den Lippen der Somnambulen, gleich, als sei gewaltsam ein Nerv verletzt oder von einem electrischen Schlag getroffen, und sie fuhr mit der Hand, die bisher so todt und unbeweglich gewesen, nach dem Herzen. Zugleich eilte der Amerikaner herbei.

»Um Gotteswillen, Sire – Sie können die junge Dame bei dieser Nervenüberreizung tödten mit der plötzlichen Erweckung!«

»Was liegt daran! – Wie kommt diese Karte in die Hand der Somnambulen, Monsieur Hume?«

Er hatte die Karte gelesen. Auf der Vorderseite stand der Name

Camillo Comte de Cavour.

Auf der Rückseite mit Bleistift geschrieben, was die Hellseherin eben gesagt hatte.

Das Auge des Kaisers war so finster, so durchbohrend auf den Amerikaner gerichtet, daß dieser trotz seiner gewöhnlichen Ruhe in Verlegenheit gerieth.

»Sire,« sagte er – »ich wollte damit einen Versuch machen, wie weit die geheimnißvolle Kraft der Somnambulen geht.«

»Aber wie kommen Sie zu dieser Karte?«

»Ein Fremder, der gehört, daß wir uns zu Euer Majestät begaben, hat mich am Eingang des innern Hofes dringend gebeten, ihm Zulaß in das Schloß zu verschaffen und diese Karte in die Hände Eurer Majestät zu bringen.«

»Sie haben sie gelesen?« Nein, Sire – Niemand als Euer Majestät hat einen Blick darauf geworfen.«

»Ihr Ehrenwort?«

»Mein Ehrenwort darauf!«

Der Amerikaner sprach die Wahrheit – er hatte die Karte nicht angesehen.

»Aber wo ist Derjenige, der Ihnen die Karte gegeben hat?«

»Im zweiten Vorzimmer Sire, bei Monsieur Thélin.«

Der Kaiser sann einige Augenblicke nach. Dann schien er seinen Entschluß gefaßt zu haben.

»Gut denn! ich will den Mann sprechen. Haben Sie die Güte, wenn Sie diese Dame fortführen, Thélin zu sagen, daß er ihn über den zweiten Korridor in mein kleines Arbeitskabinet führen soll.«

Die Unterredung war bisher mit unterdrückter Stimme gehalten worden. Der Geisterbanner hatte dabei nur halb auf den hohen Sprecher gehört – seine Aufmerksamkeit galt dem Mädchen, das mit dem Erwachen aus dem Zustande der Betäubung kämpfte. Der Mohrendoktor, der bei dem Aufschrei seines Schützlings hinter der Gardine hervorgetreten war, eilte auf seinen Wink voll Besorgniß herbei. Beide waren um die Erwachende beschäftigt, deren bisher so blasse Wangen eine fieberhafte Röthe zu bedecken begann.

»Die Sitzung ist zu Ende,« sagte der Kaiser laut. »Meine Herren, das Experiment war ausgezeichnet, so merkwürdig, wie ich es noch nie gesehen habe. Sie werden die Güte haben, Monsieur Hume, der fremden Dame einstweilen bei ihrem Erwachen unsern Dank abzustatten.«

Die Kaiserin, Graf Morny und der Herzog waren näher getreten.

»Apropos Jules – hast Du die Ordre zur Unterschrift hier?«

»Hier, Sire!«

Der Graf reichte ihm Papier und Feder.

»Wann?«

»Sonnabend Morgen, Sire! Bis dahin werden alle Vorbereitungen getroffen sein!«

»Und Du stehst mir für Alles?«

»Wenn Sie die Maßregeln mir überlassen, mit meinem Kopf! ich kenne meine Pariser!«

»Gieb her! Aber nicht früher!«

Der Kaiser legte das Papier auf den nächsten Tisch und ergriff die Feder.

Die Kaiserin faßte nochmals seinen Arm.

»Louis, bedenken Sie, was Sie thun! Es handelt sich um Ihr Leben, um die Zukunft Ihres Sohnes!«

»Eben darum, Madame! Sie oder ich! – ich will meinem Sohn Frankreich hinterlassen, nicht meinem Vetter!«

Die letzten Worte waren so leise gesprochen, daß nur die Kaiserin sie hören konnte. Sie ließ sogleich die Hand von seinem Arm. Der Kaiser unterzeichnete mit einem raschen, kräftigen Federzug.

»Nimm! – Gute Nacht, meine Herren!«

Er reichte der Kaiserin den Arm und führte sie nach dem Schlafzimmer, aus dessen Kabinet eine Treppe zu den von ihr bewohnten Gemächern niederläuft.

Graf Morny und der Herzog entfernten sich durch den großen Eingang, während der Amerikaner Thélin herbeirief. –

Fünf Minuten später trat der Kaiser in sein kleines Arbeitskabinet, das Zimmer, zu dem außer Thélin selbst die Vertrautesten nur selten Zugang haben.

Ein Mann erhob sich von einem der Sessel mit tiefer Verbeugung.

Der Kaiser ging auf ihn zu und reichte ihm die Hand. »Das ist ein höchst unerwarteter Besuch, lieber Graf – und so geheimnißvoll! Was hat das zu bedeuten?«

»Sire,« sagte der Premierminister von Sardinien, – »ich komme, um Frankreich zwei neue Provinzen zu bringen!«

»Zwei Provinzen? – Das wäre! und welche?«

»Nizza und Savoyen!« –

Der Magnetiseur hatte dem Arzt ein Flacon gegeben, während er Thélin den Befehl des Kaisers überbrachte, um das scharfe Salz auf die Nerven der Somnambulen wirken zu lassen, die jetzt nach und nach wieder zum Bewußtsein kam. Dem apathischen Schlaf schien eine große nervöse Aufregung zu folgen, wahrscheinlich durch die unvorsichtige hastige Erweckung hervorgerufen, wie der Nachtwandler, der bisher sicher über die Dächer gestiegen ist, durch den erweckenden Zuruf in die Tiefe gestürzt wird. Der Puls des Fräuleins von Röbel ging fieberhaft – die schläfrige Starrheit des Blickes machte einem wilden, unruhigen Ausdruck Platz, der ganz mit dem sanften geduldigen Wesen, das ihr eigen, disharmonirte.

Doktor Achmet schüttelte bedenklich den Kopf. »Ich möchte fast, mein eigener Wunsch hätte mich nicht verleitet, Ihren Bitten nachzugeben, Monsieur Hume,« sagte er unruhig. »Der Zustand, in den die junge Dame versetzt worden, gefällt mir nicht. Ihr ganzes Nervensystem ist aufgeregt.«

»Aber wir haben für die Wissenschaft einen Erfolg gehabt, wie noch nie! Denken Sie, diese magnetische Kraft, dieses Zwingen des Ueberirdischen ...«

»Zum Henker mit Ihrem Ueberirdischen – ich wünschte, ich hätte Mademoiselle in dem Hôtel und ihrem Zimmer!«

»Eine kleine Dosis Opium zur Beruhigung der Nerven und ein tüchtiger Schlaf wird sie vollkommen wieder herstellen. Soll ich Sie begleiten?«

Das Edelfräulein schien sich so weit wieder körperlich erholt zu haben, daß es nicht nöthig war. Sie war aufgestanden und sah mit etwas wirren Blicken umher.

»Was ist mit mir geschehen, Doktor? wo bin ich? das ist nicht mein Zimmer ...«

»Erinnern Sie sich, liebe Rosamunde, daß Sie in den Tuilerieen sind – daß mit Ihrer Bewilligung von diesem Herrn ein Experiment mit Ihrer großen zufällig entdeckten somnambülen Kraft gemacht worden ist, um mir und Ihrem Bruder die Marquise Carmen entdecken zu helfen!«

»Ja, ja – ich erinnere mich – es mag so sein – aber führen Sie mich fort von hier in, die frische Luft – ich weiß nicht, wie mir ist – mein Kopf brennt, mein Blut ist in den Adern wie Feuer –«

»Es wird das Beste sein, Mademoiselle in die frische Luft zu führen,« rieth der Magnetiseur. »Ich werde mich morgen früh nach ihrem Befinden erkundigen.«

Der Arzt, sich selbst Vorwürfe machend, hatte die junge Dame in das Vorzimmer geführt, wo er sie in das weite Shawltuch hüllte. Dann nahm er ihren Arm und führte sie die Treppen hinunter aus dem Schloß.

Sie schritt, als sie über den innern Hof gingen, rasch und elastisch neben ihm her und der Arzt schlug ihr daher vor, zur Beruhigung ihrer Nerven nicht direkt den Ausgang nach der Straße Rivoli und dem Hôtel zu passiren, sondern nach der andern Seite zu gehen und an dem Quai der Seine entlang den Umweg um das Louvre zu nehmen.

»Ja, ja – Luft – Bewegung – ich will unter Menschen sein – mir ist als müßte ich laufen, tanzen ...«

Der Arzt sah sie mit Besorgniß an und faßte ihren Arm fester. Sie hatte den Schleier zurückgeschlagen, um die frische Nachtluft besser zu genießen, und er bemerkte mit Schrecken in dem hellen Licht der Gaslaternen, daß ihr Gesicht fieberhaft geröthet war und ihre Augen seltsam glänzten.

»Um Gotteswillen, Mademoiselle, beruhigen Sie sich, wir werden gleich zu Hause sein, und dann werde ich für die Linderung dieses Zustandes sorgen!«

Statt der Antwort begann das unglückliche Mädchen eine rasche Tanzmelodie zu trällern und ihn immer ungestümer fortzuziehen.

Doktor Achmet machte sich jetzt die lebhaftesten Vorwürfe, daß er das Experiment des Magnetiseurs gestattet hatte. Er begriff, daß die geheimnißvolle unnatürliche Anstrengung des Nervensystems statt wie in den meisten Fällen eine Erschlaffung und Apathie, hier eine Ueberreizung der Sinne hervorgebracht hatte, die namentlich bei weiblichen Wesen oft von den seltsamsten Extravaganzen begleitet ist, die dem sonstigen Wesen und Charakter der Individuen gänzlich widerstreben.

Sie waren auf dem Quai des Louvre eben bis zur Pont des Arts gekommen und der Mohrendoktor sah sich nach einem Fiacre um, die kurze Strecke bis zum Hotel lieber in diesem zurückzulegen, als über die Brücke ein Strom von Menschen daher kam.

Sie kamen aus dem Straßengewirr des Luxemburg und des Quartier Latin, um nach den Boulevards und der Straße La Roquette zu drängen. Die Nachricht von zwei merkwürdigen Schauspielen hatte sich rasch verbreitet; aus der Straße Lafitte sollte der große Leichenzug des Prinzen von Audh unter Fackelzug nach dem Pere Lachaise sich bewegen – vor dem Gefängniß La Roquette sollte das Schaffot gebaut werden.

Das waren zwei öffentliche Belustigungen in der Fastenzeit, die man sich nicht entgehen lassen durfte!

Wahrscheinlich wirkte noch eine dritte Ursache mit, welche Volksmassen nach jener Gegend drängte: – die Absicht eines neuen Versuchs zur Emeute, um die Gefangenen zu retten.

Studenten, Arbeiter, Bürger, Grisetten, Flaneurs und Taschendiebe, jene unheimlichen Gestalten, welche die Cité, das Quartier Latin, Vaugirard und das Arrondissement de l'Observatoire auch auf dieser Seite der Seine bei jedem Zusammenströmen des Volks ausspeien, – Alles war auf den Beinen. Wer Paris kennt, weiß, wie rasch sich die Menschenmasse durch den geringsten Anlaß vermehrt, und ein lustiger Schwarm, der aus einem Wirthshaus kommt, oder der Zank zweier Höckerinnen genügt, um Hunderte und Tausende neugierig zu versammeln.

Der Strom der Menge drängte an dem Quais nach dem Stadthaus entlang, um von dort durch St. Antoine und nach dem Bastilleplatz zu ziehen, wo man den Leichenzug vorüber kommen sehen oder ihn bis La Roquette begleiten konnte.

Mit Schrecken bemerkte der Arzt, daß seine Begleiterin an diesem Menschenstrom und diesem Lärmen ein besonderes Vergnügen zu empfinden schien und ihre Aufregung sich damit steigerte.

»Lassen Sie uns warten Mademoiselle,« bat er, »bis die Menge vorüber ist. Sie wird sich auf dem Platz des Louvre zerstreuen.«

»Nein, nein – kommen Sie – es thut mir wohl – ich bin so aufgeregt – so lustig – ich muß sehen –«

Sie hatten die Ecke des Louvre und des Platzes vor der Kirche St. Germain l'Auxerrois erreicht, von deren Thurm einst die Glocke das schaurige Signal zur Bartholomäusnacht gab, als hinter ihnen drein im raschen Trabe eine Abtheilung der berittenen Garde-Municipale ankam, um sich gleichfalls nach den Boulevards zu begeben und dort die Chaine für den Leichenzug zu bilden.

Die Colonne der Wächter der öffentlichen Sicherheit spaltete rücksichtslos den Strom des Publikums – Alles stürzte zur Seite, lachend, schmähend und scheltend oder Witze reißend mit der lustigen und leidenschaftlichen Beweglichkeit, die dem pariser Volk eigen ist.

»Gute Geschäfte Kameraden! Habt hübsch Acht, daß der Meister Bäcker Monsieur Orsini nicht um einen Kopf länger macht, Louis möchte dann zu kurz kommen!«

»Sie sollen die Diamanten der seligen Familie Audh bewachen! der Ko-ih-noor wird dem Sarge des Prinzen vorausgetragen!«

»Dummkopf – die Engländer haben ihnen längst Alles gestohlen. Er läßt sich blos in Paris begraben, weil's ihm in London zu theuer ist!«

In das Kreischen eines Frauenzimmers, das eine fremde Hand in ihrer Tasche fühlte, mischte sich das Pfeifen und Jauchzen der Straßenjugend, das Gelächter der Studenten, die mit ihren »Frauen« am Arm übermüthig umherdrängten.

Dazwischen ließ ein Schalk oder ein Politiker, sicher für seine Person unter der Menge, den so sehr verpönten und bereits in der Nacht zum 5ten mit scharfen Säbelhieben bezahlten Ruf hören: »Vive Orsini! Vive 1e République!«

Die Polizei-Agenten, die unter jedem Menschenschwarm sich befinden, drängten sofort nach der Stelle, von wo der Ruf erschollen war und faßten eine oder zwei unschuldige Personen; – einer der letzten Garden, diensteifrig, spornte sein Pferd in die Menge.

»Hurrah für den Kaiser und Seine Hoheit den seeligen Prinzen von Audh! – Vorwärts, vorwärts, oder wir kommen zu spät!«

In diesem Augenblick fühlte der Doktor, daß seine Begleiterin sich von ihm losriß.

»Mademoiselle – Rosamunde – wo wollen Sie hin?« Aber der Gardist mit seinem Pferde war bereits zwischen ihnen – auf der andern Seite mitten in dem Gedränge konnte er einen Augenblick noch ihre Gestalt sehen, dann schloß sich die Woge.

»Lassen Sie mich durch – lassen Sie mich durch – Mademoiselle – sie ist unbekannt in Paris! ...«

Ein lustiger Student umarmte ihn, daß er sich nicht rühren konnte. »He alter Bursche, laß sie laufen! sie hat sich wahrscheinlich einen Jungen genommen, und das ist der Lauf der Natur! Wir Mediziner wissen das! Keine Eifersucht heute, morgen kommt das Täubchen sicher ganz unbeschädigt wieder in den Taubenschlag, wenn Du sie gut gewöhnt hast, und spielt Dir noch einen Marsch dazu auf! Ventre saint gris! ich kenne meine Pariserinnen!«

Die ganze Gesellschaft lachte.

»Lassen Sie mich los, Herr – es ist meine Tochter!«

»Ah – bah! – oder eine Nichte! So spricht jeder alte Sünder!«

»Wenn Sie ein Student der Medizin sind, so achten Sie wenigstens den gleichen Stand – ich bin selbst Arzt!«

Der Bruder Studio ließ ihn sogleich los. »Hollah – das ist etwas Anderes! – ich bitte um Entschuldigung, aber Jugend hat nun einmal keine Tugend! Louison und ich stellen uns zur Disposition, um Ihnen suchen zu helfen!«

Aber Doktor Achmet war bereits in der Menge verschwunden.

Diese begann sich auf dem Platz nach allen Seiten zu theilen. Einige folgten den unschuldig Verhafteten, andere eilten den innern Straßen zu, die meisten folgten der früheren Absicht.

Doktor Achmet eilte voll Angst über den Platz, von Gruppe zu Gruppe; – er rief wiederholt den Namen des Edelfräuleins und frug die Begegnenden, ohne auf den Spott zu achten, dem er sich aussetzte – aber trotz des hellen Lichts der Laternen – nirgends war eine Spur der jungen Deutschen zu entdecken.

Endlich kam er zu der Ueberzeugung, daß sie getrennt von ihm sich wahrscheinlich direkt nach dem Hôtel begeben hatte. Die Entfernung war nur gering und Fräulein von Röbel lange genug in Paris, die Umgebung des Louvre überhaupt zu bekannt, um sich hier verirren zu können.

Sobald der Gedanke in ihm aufgetaucht, eilte er in das Hôtel zurück und befrug den Portier.

Der Portier war seit einer Stunde nicht von dem Thor gewichen – aber er hatte Nichts von der Rückkehr der Dame gemerkt.

Bei den Hunderten, die in dem großen Hôtel aus- und eingingen, konnte er sie aber leicht übersehen haben – Doktor Achmet eilte nach den Zimmern der Fürstin.

Die einzige Person, die um den Ausgang, wenn auch nicht dessen näheren Zweck gewußt hatte, war Tunsa, die seit jener Scene am Lager der Verwundeten eine leidenschaftliche Verehrung und Hingebung für die Deutsche gezeigt hatte. Rosamunde beherrschte diese wilde dämonische Natur gerade durch den Zauber ihrer weiblichen Milde und Ruhe und konnte mit ihr ausrichten, was selbst der Fürstin nicht gelang, gegen die sich trotz ihres Schuldbewußtseins oft ihr Trotz erhob, wenn auch gleich nachher wieder die demüthigste Zerknirschung folgte. Der Fürstin selbst hatte man von, der Absicht des Fräuleins und des Arztes Nichts zu sagen gewagt, weil sie sicher sich dagegen erklärt haben würde.

Tunsa eilte sofort in das Zimmer der Deutschen und überzeugte sich, daß diese noch nicht zurückgekehrt war. Auch sie gerieth in die größte Besorgniß, obschon man jeden Augenblick erwartete, die Verlorene jetzt wieder eintreten zu sehen. Doktor Achmet rannte auf's Neue nach dem Platz am Louvre, er drang sogar bis an den Eingang des Pavillon Marsan, um sich bei der Dienerschaft zu befragen, ob die Fremde vielleicht dahin zurückgekehrt sei.

Es schlug 12 Uhr, als er erschöpft von dem Suchen und der Sorge endlich in das Hôtel wieder eintrat. Tunsa und mehre Diener der Fürstin erwarteten ihn am Thor – Rosamunde von Röbel war noch immer nicht zurückgekehrt, die Fürstin, der man ihr Vermissen nicht länger hatte verschweigen können, in größter Besorgniß darüber. –

Die von der ostindischen Compagnie ihres Thrones und Gatten beraubte Königin von Audh war zur Zeit des Attentats im Hôtel Lafitte gestorben und einige Tage darauf mit indischem Pomp beerdigt worden.

Seit dem Begräbniß der Rachel am 11. Januar hatte kein Leichencondukt so die Neugier der Pariser in Anspruch genommen. Um so mehr mußte neben dem Attentats-Prozeß die Nachricht Theilnahme finden, daß der Prinz Aboul-Wasser-Kadir-Mirza-Mohamed-Ali-Bahudan, der auf die Nachricht von dem Tode seiner unglücklichen Schwägerin von London nach Paris geeilt und im goldnen Königsmantel von Audh mit seinem jungen und schönen Neffen Mirza dem Sarge seiner Schwägerin nach dem Père Lachaise gefolgt war, jetzt die Anmaßung der indischen Krone in England selbst mit dem Tode gebüßt hatte und von seinem Neffen nach Paris gebracht worden sei, um an der Seite der entthronten Königin seine einfache Ruhestätte zu finden.

Daß ein solches Schauspiel halb Paris in Allarm setzte, war nicht zu verwundern. Das Begräbniß hatte erst am Nachmittag stattfinden sollen, war aber dann auf die spätere Abendstunde festgesetzt worden.

Die Boulevards von der Straße Lafitte ab waren mit harrenden Menschenmassen bedeckt und die Polizeibeamten hatten Mühe, den Fahrdamm frei zu halten. In dieser Menge wiederholten hin und wieder einzelne Redner die Mittheilungen der Tagesblätter über die unglückliche Königsfamilie von Audh und die vergeblichen Bemühungen der verstorbenen Fürstin, ihres Schwagers und ihres Sohnes – des jungen Prinzen Mirza – in London Gerechtigkeit für den Raub ihrer Krone und die Gefangenhaltung ihres Gatten in Calcutta zu erlangen.

Die Königen war darüber gestorben – und den Mann, der sich muthig als ihren Nachfolger proklamirte, hatte wenige Wochen nachher das gleiche Schicksal erreicht.

Man erzählte sich, daß der Prinz Mirza, von dessen Schönheit namentlich die Frauen viel zu sagen wußten, mit der Leiche seines Oheims nach Paris geflüchtet sei, um den Giften der ostindischen Kompagnie und ihrer Helfershelfer zu entgehen. Andere wollten wissen, daß der berühmte birmanische General d'Orgoni, ein geborner Franzose, den jungen Prinzen den Mördern in London entführt habe.

Die Erinnerung an das Attentat vom 14. Januar frischte sich dadurch von Neuem auf und wiederholt hörte man aus der Menge den Ruf: »Nieder mit den englischen Meuchelmördern!«

Die pariser Polizei hütete sich sehr wohl, gegen diese Stimmung einzuschreiten. Man brauchte sie für den nächsten Tag!

Die Wogen des Volkes gingen bis zum Bastille-Platz, hier aber war der Eingang zur Straße La Roquette von Militair abgesperrt unter dem Verwand, den Weg für den Leichenzug frei zu halten.

Dies war die Ursach zur Verbreitung des Gerüchts, daß die Hinrichtung der verurtheilten Italiener schon am nächsten Morgen erfolgen solle, und das Schaffot bereits gebaut würde.

Uebrigens hatten schon seit drei Tagen oder vielmehr seit drei Nächten Haufen von Liebhabern solcher blutigen Schauspiele in der Nähe des Gefängnisses in den Schänken, ja auf der offenen Straße bivouacquirt, um ja die ersten Zuschauerplätze bei der Tragödie zu haben! – –

Der Bastilleplatz war des Zusammenströmens auf den Boulevards wegen verhaltnißmäßig leer, und selbst die Jongleurs und Bänkelsänger, die bis spät in die Nacht hinein hier ihre öffentlichen Vorstellungen geben, vermochten nicht, das sonst so bereitwillige Publikum zu fesseln.

An der nördlichen Seite des Gitters, welches die Juli-Säule einschließt, ging ein Mann auf und nieder, in einen langen Mantel gehüllt, von großer stattlicher Figur. Auf der andern Seite des Gitters schien er einen Gefährten zu haben, denn auch hier wanderte ein Mann im Paletot, den Hut tief in die Augen gedrückt, rastlos auf und nieder. Sein Schritt war elastisch und kräftig, wie er der Jugend angehört.

Mehrmals kreuzten sich die Wege der Beiden und dann suchte der forschende Blick des Aelteren das Gesicht des Anderen zu erspähen, das dieser jedes Mal abwandte.

Beide schienen entweder einander zu beobachten, oder eine andere Person zu erwarten.

Endlich bei einer Wendung, die sie wieder einander gegenüber brachte, gelang es dem Mann im Mantel das Gesicht des zweiten Spaziergängers fest in's Auge zu fassen.

Er blieb sogleich stehen.

»Wenn ich mich nicht sehr irre, Sir,« sagte er freundlich, »so kennen wir uns? – Sie sind der junge Preuße, der am Abend des Attentats im Foyer der Oper verhaftet wurde und der am Tage vorher sich so wacker im Circus benommen hatte?«

Otto von Röbel, denn dieser war es wirklich, den seine Ungeduld heimlich nach Paris zurückgetrieben hatte und der mit dem straßburger Abendzug in Paris eingetroffen war, sah unwillig und erstaunt auf den Frager.

»Mein Herr, wenn Sie ein Polizei-Spion sind, so verrichten Sie Ihr Handwerk. Ich werde meinen Namen nicht verleugnen!«

»Ein Polizist? – Goddam – das ist originell! es geht mir wie den Spitzbuben, ich bin ein geborner Antipode jeder Polizei! Wenn ich mich Ihnen denn vorstellen muß, in dem heraldischen Taschenbuch der Herrn Waterford und Comp. figurire ich als Seine Herrlichkeit der Viscount von Heresford!«

»Mylord – ich bitte tausend Mal um Entschuldigung – in dem Mantel und dem breitkrämpigen Hut erkannte ich Sie nicht gleich.«

»Das ist wahr – ich dachte im Augenblick nicht an die Maskerade. Es geht mir wie Ihnen, ich habe keine Lust heute Abend, mich mit einem Policeman zu boxen; denn wenn mir recht ist, glaube ich doch gehört zu haben, daß man Sie ausgewiesen hat?«

»Ja, Mylord! aber ich danke dem Zufall, der mir Gelegenheit giebt, Ihnen für die freundliche Weise Dank zu sagen, mit welcher Sie in einer, meine Person betreffenden Sache meinem armen Freunde beigestanden haben.«

»Ah – Sie meinen das Duell? – zum Henker, ich habe in meinem Leben deren so viele gesehen, daß die einzelnen nicht der Erinnerung werth sind, als um zu beweisen, daß in dieser albernen Welt der Schuft gewöhnlich den Sieg über den ehrlichen Mann davon trägt, wenn eine kräftige Hand nicht hin und wieder einen Riegel vorschiebt. Aber Ihr Freund, der sich beiläufig wie ein braver Kerl benommen hat, ist außer Gefahr und in voller Besserung!«

»So hörte ich mit Freude, und um mich davon zu überzeugen und zugleich eine mir nahe stehende Person zurückzuholen, bin ich heimlich nach Paris gekommen.«

»Nehmen Sie sich in Acht – im Hôtel du Louvre fehlt es nicht an geheimen Polizei-Agenten, die Alles ausspioniren, und es ist gerade nicht angenehm, wenn auch ganz interessant, unter Polizei-Eskorte über die Gränze gebracht zu werden, wie mir zwei Mal passirt ist, das eine Mal in Rußland unter dem seeligen Kaiser Nicolaus, das andere Mal unter Herrn Thiers, weil ich ihn im Cercle des Herrn Odilon-Barrot einen alten Spitzbuben in's Gesicht genannt hatte!«

Der junge Preuße mußte unwillkürlich über die naive Mittheilung des Excentric lachen. »Um dem zu entgehen, Mylord! beabsichtige ich auch nicht, ohne Weiteres das Hôtel zu besuchen, da Herr Espinasse sehr mißtrauisch gegen die Fremden sein soll. Ich habe deshalb durch einen Commissionair gleich nach meiner Ankunft mittels einiger Zeilen einem Freunde die Bitte übersandt, mich hier zu treffen.«

Der Lord horchte auf das Geräusch, das wie eine Woge aus dem Innern der Stadt herüber schwoll.

»Es geht mir, wie Ihnen, auch ich habe mir an der Juli-Säule ein Rendezvous mit einer Person gegeben. Aber wenn uns unsere beiden Leute noch lange warten lassen, möchten sie uns schwerlich finden; denn das Gewühl dieses neuen Spektakelstückes des Herrn Bonaparte kommt immer näher.«

»Sie meinen den Leichenzug des Königs von Audh? ich wußte Nichts davon, sonst hätte ich einen andern Platz gewählt. Ich warte seit einer Stunde, aber Doktor Achmet kann wahrscheinlich nicht durchdringen.«

»Man dringt immer durch, wenn man ein paar gute Fäuste besitzt und einen Rock zu verlieren hat. Was diese Begräbniß-Komödie betrifft, die man mit irgend einem indischen Bettelprinzen aufführt, wie sie am Ganges schockweise herum laufen, so würde sie wahrhaftig nicht in Szene gesetzt worden sein, wenn es Herrn Louis nicht gerade paßte, einmal wieder auf die Engländer schimpfen zu lassen. – Aber – voila – da kommt der Mann, den ich erwartete. Auf Wiedersehen denn Sir und gute Verrichtung!«

Der Britte nickte mit dem Kopf dem jungen Edelmann einen Gruß und ging einem Mann entgegen, der in einen langen schwarzen Rock gekleidet wie ein Geistlicher oder wenigstens wie ein Angehöriger der Kirche, ein Packet in ein weißes Tuch gehüllt tragend von der Seite des Boulevard Bourdon langsam herankam.

Ein flüchtiger Blick, den der junge Preuße, indem er sich sogleich diskret entfernte, auf den Ankommenden warf, zeigte ihm, daß dies ein alter Mann mit langem weißen, auf seine Schultern herabfallenden Haar war, der eine große Brille trug. Seine Gestalt war von der Last der Jahre und Krankheit gekrümmt.

Der junge Deutsche setzte sein Auf- und Niederwandern auf der andern Seite des Denkmals fort.

Lord Heresford war dem alten hüstelnden Mann näher getreten. »Zum Henker, husten Sie sich nicht die Lunge aus, würdigster Signor – ich denke, Sie werden sie noch länger brauchen. Aber in der That, wenn ich Ihre Verkleidung nicht vorher gekannt hätte, ich würde Sie sicher nicht erkannt haben!«

Der Alte richtete sich mühsam an dem langen Stock empor, den er trug. Dann warf er einen raschen Blick um sich her und schien ein ganz anderer Mann geworden. »Wir haben zehn Minuten Zeit, ehe der Leichenzug kommt, Mylord, das wird genügen. Ich mußte Sie warten lassen, weil ich erst das Resultat dieser Unterredung des Grafen mit dem Tyrannen hören wollte.«

»Sie haben also den Grafen Cavour gesprochen?«

»Er hatte noch nicht zwanzig Schritte aus dem Thor der Tuilerien gethan, als ich an seiner Seite war, schwerlich sehr zu seinem Behagen.«

»Nun – und?«

»Der Graf erklärt sich ganz bestimmt gegen jeden neuen Aufstands-Versuch. Sie müssen einig geworden sein, aber der Teufel weiß, um welchen Preis. Cavour behauptet, daß der Bonaparte ein Jahr Zeit zu den diplomatischen und militairischen Vorbereitungen verlangt hätte.«

»Und was hat er in diesem Fall versprochen?«

»Drei Corps seiner besten Truppen am Mincio, seine eigene Anwesenheit und seine besten Generale!«

»Aber Rom?«

Der Verkleidete lachte bitter auf. »In Rom bleibt es vorläufig beim Alten, bis wir vielleicht ein Mal Garibaldi vom Süden her die Fremden hinauswerfen lassen. Die auf den Thronen verstehen sich immer, auch wenn sie sich wie zwei Wölfe beißen! – Der Graf erklärte mir ganz bestimmt, daß die Verhandlungen mit dem Prinzen abgebrochen werden müßten und daß sich die italienische Partei verpflichten müsse, Nichts gegen die Person des Tyrannen und gegen seine Regierung in Frankreich zu unternehmen. Nach den Vorgängen in Genua hätte ich diese Erklärung voraussehen können!« »Sie meinen die Verhaftung Hodge's?«

»Gewiß! Dowell-Hodge ist sehr unvorsichtig gewesen. Seine Papiere kompromittiren, ganz abgesehen von meiner Person, eine Menge unserer Freunde, und die Constitutionellen haben damit die Macht in den Händen, unsere Partei vor der Deputirtenkammer anzuklagen und die schädlichsten Maßregeln durchzubringen! Es bleibt uns im Augenblick Nichts übrig, als uns ruhig zu verhalten. Italien ist unser erstes Ziel, und ehrlich gestanden – wenn er in dieser Beziehung auch nur einen Theil seiner Zusagen hält, ist er uns mehr werth, als dieser politische Duckmäuser, der seine Kastanien mit unsern Händen aus dem Feuer holen will!«

»Meinetwegen – ich kümmere mich herzlich wenig, um Ihre politischen Pläne und welche Partei die Schläge bekommt, wenn es nur deren tüchtige giebt, bei denen man sich die Langeweile vertreiben kann. Ich werde einstweilen bis dahin nach Indien gehen! – Aber wie steht es mit der Hauptsache?«

»Was?«

»Nun Goddam, mit diesem Signor Orsini, dem erbärmlichen Meuchelmörder, für den ich noch keinen Finger rühren würde, wenn es mich nicht kitzelte, dem Herrn Bonaparte einen Streich zu spielen.«

»Der Graf zuckte die Achseln und erklärte, man müsse sie ihrem Schicksal überlassen. Ihre Aufopferung sei nothwendig für Italien.«

»Wissen Sie, ob das Urtheil bereits bestätigt ist?«

»Diesen Abend – Morny ist nicht eher gewichen und die Drohbriefe an Madame Eugenie haben demnach Nichts genützt. Es soll wieder eine jener mystischen Komödien des Amerikaner Hume im Pavillon stattgefunden haben – dieser Aberglauben ist wahrhaftig die einzige Schwäche, die man an ihm finden kann!«

»Dann ist keine Zeit zu verlieren, Espinasse ist ein alter Haudegen voll grimmiger Entschlossenheit und wird Royer27 zur sofortigen Vollstreckung nöthigen.«

»Deswegen eben sehen Sie mich hier, Mylord, in diesem Kostüm. Doch glaube ich nicht, daß man es wagen wird, die drei Tage abzukürzen. Die Verwerfung des Cassationshofes muß heute Abend den Verurtheilten publizirt worden sein. Dann hat Abbé Hugon das Recht, zu jeder Stunde des Tages und der Nacht Zutritt zu verlangen und Sie sehen, daß ich diese Gelegenheit sofort benutzt habe. Wie weit sind Sie gekommen?«

»Es steht Alles gut. Die Klausel des Urtheils, daß sie als Vatermörder – dieser Herr Bonaparte ist wirklich ein vortrefflicher Vater seines Volkes! – mit verhülltem Gesicht auf das Schaffot gebracht werden sollen, ist ein glücklicher Umstand.«

»Aber wann soll die Verwechselung stattfinden?«

»Bei der sogenannten Toilette des Henkers. Sie wird an jedem der Verurtheilten in einer besonderen Zelle vorgenommen werden. Von dem Augenblick an, sieht Niemand mehr ihr Gesicht. Nur ein Aufseher, der Scharfrichter und seine Gehilfen sind dabei zugegen!«

»Und der Bursche, der das angenehme Geschäft hat, die Stelle Orsini's zu vertreten?«

»Es ist ein Verbrecher, der längst den Tod erleiden sollte, der aber lange krank im Lazaretth gelegen. Man wird ihn darin sterben lassen. Der Kerl erwartet nichts Anderes, als hingerichtet zu werden und wird den Teufel Etwas von der Verwechselung merken. Uebrigens ist das Sache des Meister Scharfrichters und ich müßte mich sehr irren, oder die Erfindung der eisernen Knebel, die sich zwischen den Zähnen erweitern, und einige feste Hanfschnüre um die Gelenke werden jede Gefahr der Entdeckung beseitigen.«

»In der That Mylord, der Gedanke, Orsini noch an der Treppe des Schaffots der heiligen Justiz zu escamotiren, ist kostbar und konnte nur in Ihrem Kopf entstehen. Aber ich glaube, daß er eben so kostspielig ist!«

»Goddam – zu was Teufel hätte ich denn das Geld, wenn ich es nicht zu meinem Vergnügen verwenden sollte? Der Spaß kostet zehntausend Pfund – das ist aber nicht zu theuer für die Genugthuung, Herrn Louis vor ganz Europa eine Nase zu drehen?«

»Die betheiligten Beamten werden sofort nach England flüchten?«

»Sie denken nicht daran! Wenn Orsini in gehöriger Sicherheit in Amerika wieder auftaucht, können sie meinetwegen die Geschichte mit dreister Stirn für eine Lüge erklären – der Kalk hat längst die Gebeine des unglücklichen Stellvertreters verzehrt und Herr Louis Napoleon wird so klug sein, zu thun, als ob die Geschichte mit seinem Willen passirt sei. Es thut mir nur leid, daß ich ihm nicht auch Pierri entführen kann – aber der Kerl ist in der That zu gemein, als daß es sich lohnte, auch nur eine Guinee an ihn zu verschwenden.«

»Wohl, Mylord, ich bin jetzt genügend informirt und in einer Stunde wird Orsini von Allem in Kenntniß gesetzt sein. Aber wie wird man ihn aus La Roquette bringen?«

»Er wird es mitten durch die Wachen als einer der Gehilfen des Meister Henker verlassen und zwar schon vor der Hinrichtung. Das ist eine Bedingung, die ich für das Geld gestellt habe. Man wird ihn sofort aus Paris bringen bis zur nächsten Station der Nordbahn. Um 3 Uhr ist er in Brüssel.«

»Sie werden ihn selbst begleiten?«

»Ich – nein! ich mag mit seiner Person Nichts zu thun haben! überdies will ich mir die öffentliche Gerechtigkeitspflege des Herrn Bonaparte ansehen – ich habe diesmal wirklich eine kleine Schwäche im Genre des sehr ehrenwerthen Kapitain Peard!«

»Sie haben also bereits eine sichere und unverdächtige Person?«

»Das nicht – ich will meinen Kammerdiener Brown wegen einer solchen Bagatelle nicht gern entbehren, überdies ist er auch zu gut allen Polizei-Agenten von Paris bekannt, weil er sich mit der Hälfte schon geboxt hat. Aber es wird sich bis dahin Jemand finden, der mir den Dienst erweist. – Warten Sie – ich glaube, ich habe die geeignete Person!« »Wen meinen Sie, Mylord?«

»Sehen Sie dort den jungen Mann, der auf der andern Seite des Gitters so beharrlich auf und nieder wandert?«

»Ja – er befand sich in Ihrer Gesellschaft, als ich kam. Wer ist er?«

»Ein – Tedesco, von der Ihnen verhaßten Nation, aber kein Oesterreicher! Er ist ein entschlossener, courageuser Bursche und braucht nur das Notwendigste zu wissen. Ich werde sogleich mit ihm sprechen. Jetzt machen Sie, daß Sie fortkommen und den würdigen Abbé Hugon nicht warten lassen! Frischen Sie die Courage des Herrn Orsini gehörig auf, damit er bis zum entscheidenden Augenblick den Poltron spielt und Nichts von der Märtyrer-Glorie vor der Polizei einbüßt.«

»Verlassen Sie sich darauf, Mylord – er wird seine Instruktionen erhalten. Wollen Sie mich erwarten – es wird vielleicht nöthig sein, im Fall ich etwas Wichtiges im Gefängniß erfahren sollte?«

»Aber wo?«

»Ich denke, wir treffen uns in der Nähe des Gefängnisses, in Menilmontant. Kennen Sie am Boulevard des Amandiers die Pas Rosier?«

»Nein, aber ich werde sie finden.«

»Etwa in der Mitte der Straße ist eine Wein- und Tanzkneipe, es steht eine grüne Laterne vor der Thür. Die Gesellschaft besteht aus den verschiedensten Elementen und ist ziemlich lustiger Natur für die Nähe des Père Lachaise, aber wir werden dort unbehorcht und sicher sein, ich kenne den Wirth!«

»Well! Ich werde Punkt 1 Uhr dort sein, bis dahin wird das Begräbniß zu Ende sein und werden Sie Herrn Orsini beruhigt haben!«

»Auf Wiedersehen, Mylord! Sie Helfer in der Noth!«

»Auf Wiedersehen, Krone aller Verschwörer! dort kommt der Zug!«

Der falsche Gehilfe des Almoseniers von La Roquette humpelte nach dem Eingang der Straße, der Engländer ging rasch nach der andern Seite des Gitters, um durch die auf dem Boulevard Beaumarchais (St. Antoine) heranwogende Volksmenge nicht von dem Preußen getrennt zu werden, den er zum Helfer bei seinem kecken Streich ausersehen.

»Ihre fernere Wache Sir« sagte er, »ist nutzlos, der Platz wird gleich so dicht gefüllt mit Menschen sein, daß an das Auffinden eines Einzelnen nicht zu denken ist. Verschieben Sie Ihr Geschäft bis morgen und kommen Sie mit mir, um uns ein Begräbniß mit den Ceremonien vom Ganges anzusehen. Wenn wir noch fünf Minuten warten, werden wir mit der Menge auf diesem Platz eingesperrt bleiben! – Ueberdies habe ich Sie um einen Dienst zu bitten!«

Otto von Röbel hatte bereits eingesehen, daß sein Brief den älteren Freund nicht getroffen haben mußte, oder daß dieser verhindert worden sei zu erscheinen, und da er ohnehin nicht wußte, wo er die Nacht über bleiben sollte, entschloß er sich leicht, das Anerbieten des Lords anzunehmen.

»Wenn ich Ihnen wirklich einen Dienst leisten kann, Mylord,« sagte er höflich, »so befehlen Sie ganz über mich. Ich bin so tief in Ihrer Schuld für die Theilnahme, die Sie meinem Freunde bewiesen haben, daß Sie in jeder Sache auf mich rechnen können!«

»Ich halte Sie beim Wort, doch davon später. Jetzt Sir, kommen Sie!«

Beide gingen gleichfalls nach der Straße La Roquette, die das Militair und die Polizeiagenten abgesperrt hielten. Ein Fünffrankenthaler in die Hand eines der letztern gedrückt, verschaffte ihnen leicht den Durchgang, und der Lord blieb in der Nähe stehen, um die Ankunft des Zuges zu erwarten und diesem sich anzuschließen.

Er hatte Recht gehabt, – einige Augenblicke nachher war der große Platz von einer Menschenmenge überfluthet, die sich mit Schreien und Lärmen an der unerwarteten Schranke des Militaircordons vor der Straße La Roquette brach und dann nach dem Platz oder den Seitenstraßen zurückströmte.

Das dadurch veranlaßte Gedränge war arg, und die dem Zuge voran reitenden Municipal-Gardisten hatten Mühe, die Bahn für den Leichencondukt frei zu machen.

Der überaus lange und große Leichenwagen war von sechs mit rothen goldbesetzten Decken geschmückten Pferden gezogen. Auch über den Sarg, der unter dem Baldachin stand, war eine rothe goldgestickte Decke gebreitet. Zwölf Trauerkutschen eröffneten das Grabgeleit, hinter der letzten folgte zunächst der junge Thronerbe von Audh, zur Rechten auf den berühmten Abenteurer, den birmanischen General d'Orgoni, einen der grimmigsten Feinde der Engländer gestützt, zur Linken den Commandeur Lynch.

Ein allgemeines »Le pauvre garçon!« der Menge empfing die jugendlich schöne Erscheinung des Prinzen Mirza und in das »Ah qu'il est beau, le pauvre Prince«! der Frauen, mischte sich an vielen Stellen der energische Ruf: »A bas les anglais! mort aux meutriers!«

»Dieser Mann versteht sein Handwerk!« sagte der Lord zu seinem Gefährten. »Ich wette, daß mindestens hundert solcher Schurken von der Polizei bezahlt sind, hier Lügen über die britische Nation zu verbreiten. Ich wollte, ich hätte einen der Halunken im Bereich meiner Faust!«

Die Tagesblätter hatten bereits angekündigt, daß der unglückliche Thronerbe des indischen Königreichs in einem überaus kostbaren Gewände erscheinen würde, und in der That trug der Prinz Mirza einen kaftanartigen Ueberwurf, der mit Goldstickereien so überladen war, daß sich die ursprüngliche Farbe des Tuches gar nicht erkennen ließ. Ebenso war sein mit schwarzen Federn geschmücktes Barett, so daß man wirklich sagen konnte, er sei ganz in Gold gekleidet.

Ihm folgten vierundzwanzig vornehme Indier in ähnlichen nur nicht so reichen Gewändern von den buntesten Farben, darunter der Vezir des gefangenen Königs Mulvi-Mohamed-Kader, braune hagere Gestalten von düsterem Ansehen. Einen desto ungünstigeren Eindruck dagegen machte die darauf folgende ziemlich schmutzige und größtentheils barfuß laufende Dienerschaft mit ihren wilden Gesichtern; der Humor der schaulustigen Pariser hatte bald das Aussehen dieser Bande zum Zielblatt genommen und der Pöbel, der den Zug hinter den Fremden schloß, ließ es an Witzen über die armen Fremden nicht fehlen.

Die Chaine der Soldaten am Eingang der Straße La Roquette öffnete sich vor dem Zuge, ließ aber nur diesen passiren und schob seine Barrikade von Gewehrläufen wieder der nachdringenden Menge entgegen, die sich jetzt in den Nebenstraßen verlief.

Der Viscount und sein Begleiter hatten sich innerhalb der Straße dem Zuge angeschlossen, um die Ceremonien auf dem Kirchhof mit anzusehen. Als sie an dem Platz zwischen dem Mustergefängniß für jugendliche Gefangene zur Linken und dem neuen Strafhaus(nouveau Bicêtre – La Roquette) zur Rechten vorüberkamen, deutete der Lord auf die dunklen einförmigen Mauern des letzteren.

»Sehen Sie sich den steinernen Sarg dort an, Sir,« sagte er höhnisch – »meinen Sie wohl, daß ein Mensch seinen Wänden entlaufen könnte, ohne Flügel zu haben?«

»Es ist ein Gefängniß?«

»Yes – und eines der festesten in Frankreich, und jedenfalls besser bewacht, als Ham war, Herr Louis Napoleon versteht sich darauf!«

»Ich habe mir sagen lassen, daß es so entschlossene und schlaue Verbrecher giebt, daß kein Gefängniß sie halten kann. Ich habe einmal die Lebensbeschreibung eines solchen Mannes aus Ihrem eigenen Lande gelesen, Jack Sheppards!«

»Goddam – es war ein ganzer Bursche! Schade, daß man ihn zuletzt doch gehangen hat. Es ist nur etwas lange her!« »Sie haben in neuerer Zeit die berühmte Flucht Orsini's aus Mantua!«

»Das ist wahr. Aber es möchte Signor Orsini doch schwerer werden, aus diesen Mauern zu entschlüpfen!«

Der Ton des Excentric hatte unverkennbar etwas Spöttisches.

»Wie – der gräßliche Mörder sitzt hier?«

»Es ist La Roquette – er wartet auf die Guillotine. Aber warum schaudern Sie so über den Namen?«

»Mein Gott, hat er nicht an jenem Abend, an dem ich das Unglück hatte, selbst unter dem Verdacht der Mitwissenschaft um eine so abscheuliche That verhaftet zu werden, eine Menge schuldloser Personen schändlich gemordet, wenn er auch seinen nichtswürdigen Zweck nicht erreicht hat?«

»Das ist eben der Unterschied, junger Mann! Merken Sie sich die Lehre für's Leben – der Erfolg macht Alles! Der zweite December desselben Mannes, auf den Orsini seine vortrefflichen Bomben so ungeschickt schleuderte, war eben nichts Anderes, als ein vorbereiteter Mord en gros! – aber weil Herr Louis Napoleon aus drei- bis viertausend erschossener Männer, Weiber und Kinder sich einen Thron aufzubauen verstanden hat, deshalb nennt die Welt das Dezember-Gemetzel nicht einen Mord, für den man in La Roquette die Guillotine erwartet, sondern eine große historische That!«

»Sie reden sehr frei Mylord – es könnte gefährlich werden in dieser Umgebung!«

»Bah! ich kümmere mich um keine Polizei der Welt und habe mich so ziemlich mit der aller Staaten, die deren besitzen, geprügelt. Am Wenigsten um die pariser, der die handfesten Knüppel der londoner Policemen oder die langen Stöcke der Khawassen von Konstantinopel fehlen! Ueberdies denkt halb Frankreich dasselbe, wenn es auch unter Herrn Espinasse nicht die Courage hat, es zu sagen! – Aber á propos, wie steht es mit Ihrem Freund, wegen dessen Bekanntschaft Sie damals verhaftet wurden?«

»Kapitain Laforgne?«

»Ja! ich habe viel Braves von ihm gehört!«

»Er ist glücklich in die Schweiz gelangt und befindet sich jetzt bei seinem Freund und Wohlthäter dem General, Garibaldi auf einer Insel an der Westküste Ober-Italiens.«

»Ah – Caprera! ich habe davon gehört. Well! ich werde den General besuchen auf meinem Wege nach Indien und dem Kapitain Ihre Grüße bestellen!« – –

Zur selben Zeit, als der Leichencondukt des Königs von Audh sich durch die Straße La Roquette nach der letzten Ruhestätte des indischen Fürsten in einem fremden Welttheil bewegte, – rollte vom Faubourg St. Antoine her durch die Rue de la Muette ein geschlossener zweisitziger Wagen ohne Abzeichen rasch heran und hielt an der Ecke der Straße de la Folie, welche die Rückseite des Gefängnisses begränzt.

Zwei Männer stiegen aus, beide tief in Mäntel gehüllt, der eine den Kopf mit einer Militairmütze bedeckt, der andere in Civil. Sie gingen nach dem verschlossenen Eingang des Gefängnisses, vor dem ein Doppelposten steht.

»Werda?«

»Gutfreund! Wir wünschen in das Gefängniß zu treten!«

Der Soldat hatte die Militair-Mütze gesehen.

»Das ist hier nicht gestattet, mein Offizier, selbst wenn Sie die Parole haben. Sie müssen sich nach dem Haupteingang in der Straße La Roquette wenden.«

»Das ist, was ich vermeiden will, Kamerad! Giebt es kein Mittel?«

»Man müßte an der Schelle ziehen und einen Aufseher rufen. Aber ...«

»Nun?«

»Haben Sie die Parole?«

»›Malakof‹ – wo Du selbst gefochten mein Braver, wie ich an Deiner Uniform sehe.«

Zugleich öffnete der Fremde den Mantel und zeigte die Uniform eines Generals.

Die Schildwache wollte präsentiren, aber der Offizier verhinderte es. »Kein Aufsehen, Kamerad. Ziehe die Klingel und rufe Jemand herbei.«

Der Soldat zog stark die Schelle und bald darauf hörte man schwere Tritte auf dem Pflaster des Thorwegs im Innern und ein eng vergittertes Schubfenster im Thor wurde geöffnet.

»Was giebts?«

»Hier ist ein Herr, der in's Gefängniß zu treten wünscht.« »Unsinn – der Zutritt ist nur bis Abends 6 Uhr erlaubt. Ich werde es dem Sergeanten der Wache anzeigen, daß Sie mich unnütz belästigen, Schildwach!«

Der General war näher getreten, während sich sein Begleiter im Schatten hielt.

»Es ist auf meinen Befehl geschehen,« sagte er. »Ist der Direktor des Gefängnisses noch wach?«

»Ja – aber was geht das Sie an?«

»Hört guter Freund,« bemerkte der Offizier ruhig, »Ihr werdet am Besten thun, Euch etwas höflichere Manieren anzuschaffen, wenn Ihr Euren Posten behalten wollt. Bringt diese Karte sofort dem Direktor und hütet Euch, unterwegs das Papier zu öffnen, in dem sie steckt. Aber ohne einen Augenblick Verzug, wenn Euch Euer Amt lieb ist.«

Der eingeschüchterte Aufseher nahm leise brummend durch das Gitterfenster das Papier und trollte sich. Es waren kaum fünf Minuten vergangen, als rasche Tritte sich im Innern des Hofes hören ließen und das Pförtchen im Thor aufgeschlossen wurde.

»Darf ich bitten, einzutreten?«

Der alte Offizier von seinem Begleiter gefolgt trat in den Thorweg, wo der Direktor des Gefängnisses ihn erwartete, während der Wärter die Thür wieder verschloß.

»Ich bitte tausend Mal um Entschuldigung, daß Euer Excellenz haben warten müssen – aber ich konnte den Besuch nicht ahnen und die Dienstvorschriften sind überaus streng.«

»Keine Entschuldigung, mein Herr – die strengste Pflichterfüllung ist die beste. Wollen Sie so gut sein, uns an einen Ort in der Nähe zu führen, wo ich Ihnen meinen Auftrag mittheilen kann, ohne daß wir nöthig haben, durch das ganze Gefängniß zu gehen?«

»Ich bitte, mir die Ehre zu erweisen, mir zu folgen.«

Er schritt über den Hof weg nach einem Seitenflügel und öffnete die Thür.

»Haben Euer Excellenz die Gewogenheit einzutreten, hier ist eines der Bureaux.«

Sie waren alle Drei in ein in der gewöhnlichen Weise der Geschäftszimmer meublirtes Gemach eingetreten, aus dem zwei weitere Thüren nach dem Innern des Gebäudes führten. An den Wänden umher hingen schwarze Tafeln mit einer Menge von Schlüsseln.

»Wollen Euer Excellenz die Gnade haben, Platz zu nehmen? und dieser Herr?«

Der Direktor sah etwas neugierig auf den zweiten Besucher, der den Hut in die Stirn gedrückt und den Mantel um sich geschlagen behielt, so daß seine Züge nicht zu erkennen waren.

»Dieser Herr,« sagte der General »gehört zu mir! – Ich komme im Allerhöchsten Auftrag, mein Herr, um einige Fragen an Sie zu richten, und um eine Gefälligkeit zu bitten. Vor Allem muß aber über unsere Unterredung und selbst über meinen Besuch das unbedingteste Schweigen beobachtet werden. Sie haben doch bei Empfang der Karte meinen Namen nicht genannt?«

»Bewahre! – Des Schweigens können Euer Excellenz versichert sein, aus diesen Mauern kommt ohnehin nicht viel Nachricht in die übrige Welt.«

»Desto besser. Es ist Ihnen bekannt, daß der Kassationshof heute die Berufung der italienischen Meuchelmörder verworfen hat?«

»Ja, mein Herr. Heute Abend um sieben Uhr haben der Untersuchungsrichter und ein Mitglied des hohen Kollegiums in meinem Beisein den Verurtheilten die Verwerfung mitgetheilt.«

»Und was ist seitdem geschehen?«

»Sie sind, wie dies üblich ist, der Vorbereitung des Almoseniers des Gefängnisses übergeben worden.«

»Das Urtheil pflegt in drei Tagen nach der Bestätigung vollstreckt zu werden?«

»Gewöhnlich. Die Bestätigung ist bereits erfolgt und mit ihr zugleich vor einer halben Stunde der Befehl angelangt, alle Anstalten der Art zu beschleunigen, daß die Hinrichtung bereits am Sonnabend Morgen um sieben Uhr erfolgen kann!«

»Wissen das die Gefangenen?«

»Nein – sie erhalten die Nachricht erst wenige Stunden vor der Vollstreckung.«

»Wo befindet Orsini sich jetzt?«

»In einer der Zellen für die zum Tode Verurtheilten!«

»Wie hat er die Nachricht der Verwerfung aufgenommen?« frug plötzlich rauh der Verhüllte.

»Ziemlich gefaßt, mein Herr! er scheint die Hoffnung auf die Gnade des Kaisers noch nicht aufgegeben zu haben. Doch befindet er sich in einer fieberhaften Aufregung – er hat Schreibmaterial verlangt, um ein Gesuch aufzusetzen oder sein Testament zu machen. Pierri tobt und schleudert Verwünschungen gegen Gott und alle Welt – Rudio ist fast bewußtlos vor Angst und weint und klagt.«

»Der Dummkopf – der Kaiser hat ihn ja begnadigt! Man pflegt dies erst in der letzten Stunde den Verbrechern bekannt zu machen, um die heilsame Wirkung der Angst nicht zu schmälern.«

»Sind die Gefangenen gefesselt?«

»Nein Monsieur – die Aufsicht ist so gut, daß dies nicht nothwendig erscheint. Es wäre eine unnütze Grausamkeit.«

»Aber dieser Orsini zum Beispiel, ist bereits aus einem der festesten Gefängnisse ausgebrochen!«

Der Direktor lächelte. »Ich bitte Euer Excellenz zu bemerken, daß dies in Oesterreich geschah. Aus dem Gefängnis La Roquette geht man nur auf das Schaffot oder durch die Gnade des Kaisers in die bürgerliche Gesellschaft zurück.«

»Ist es nicht möglich,« mengte sich wiederum der Unbekannte in die Unterredung, »den Verurteilten vorher einige Zeit zu beobachten, ehe man ihn besucht?«

Der Direktor sah ihn erstaunt an. »Wie, Monsieur, Sie wollen Orsini sprechen?«

»Ja!«

»Aber das geht nicht an, ohne eine besondere Erlaubniß des Präsidenten des Kassationshofes!«

»Ich werde sie haben. Aber beantworten Sie zunächst meine andere Frage.« »Es befinden sich allerdings in den Thüren vergitterte Oeffnungen, durch welche die Aufseher ziemlich unbemerkt die Gefangenen controlliren können!«

»Ich bin kein Aufseher,« sagte der Fremde ungeduldig. »Machen Sie nicht so viel Umstände. Im geheimen Archiv der Polizei befindet sich ein Plan von La Roquette, demzufolge an drei gewissen Zellen ein geheimer Corridor oder sonst ein Raum da ist, aus dem man Alles, was in diesen Zellen gethan oder gesprochen wird, sehen und hören kann. Ich frage Sie nun, ob der Gefangene Orsini sich gegenwärtig in einer dieser drei Zellen befindet?«

Der Direktor zögerte, obschon er die Wahrheit zu ahnen begann.

»Mein Herr – das ist ein Amtsgeheimniß von so hoher Bedeutung ...«

Der Fremde unterbrach ihn ungeduldig.

»Roquet, sagen Sie diesem Herrn doch, daß er mich nicht unnöthig aufhält?«

Der General gab lächelnd dem Direktor einen bedeutungsvollen Wink mit den Augen.

»Ich versichere Sie auf mein Wort, daß Sie für Alles gedeckt sind. Entsprechen Sie genau den Befehlen dieses Herrn.«

Der Beamte verbeugte sich. »Orsini befindet sich in diesem Augenblick allerdings mit dem Almosenier des Gefängnisses und dessen Sakristan in einer der bezeichneten Zellen.«

»Und warum wird er dort nicht beobachtet?«

»Ich habe keinen Befehl dazu erhalten.« »Nehmen Sie Ihre Schlüssel und führen Sie mich an jenen Ort, wo ich sehen und hören kann!«

Der Direktor nahm, ohne ein Wort zu entgegnen, einen Leuchter mit Kerze, zündete diese an der Gasflamme an und öffnete eine der Thüren im Hintergrund.

»Haben Sie die Gnade mir zu folgen; mit so wenig Geräusch als möglich.«

Er ging voran in einem der gewöhnlichen Gänge, die in das Innere des Gefängnisses führen. Der Korridor war breit und gut erleuchtet; an einer Kreuzung fanden sie eine Schildwach, an zwei andern Stellen begegneten sie Aufsehern, die in Schuhen mit starken Filzsohlen fast unhörbar und auf einen Wink des Direktors, ohne sich weiter um sie zu bekümmern, an ihnen vorüber glitten.

Dann kamen sie zu einer steinernen Treppe, die in das erste Geschoß hinauf lief.

Der Direktor führte sie jedoch nicht diese hinauf, sondern wandte sich in einen engern Seitengang, der in einer kleinen Curve sich bog, so daß er von der Treppe oder dem größeren Corridor aus nicht übersehen werden konnte.

Als sie so weit hinein geschritten waren, schien der Gang mit einem quer vorgestellten großen Schrank zu endigen.

Der Direktor holte ein kleines Schlüsselbund, das offenbar nur seinem Privatgebrauch diente, aus der Tasche und suchte einen Schlüssel aus, mit dem er den Schrank aufschloß. Dann leuchtete er in das Innere.

»Haben Sie die Gnade, einzutreten!«

Als der Beamte das Licht in den Schrank hielt, konnte man sehen, daß statt der Hinterwand eine Treppenöffnung in die Höhe führte.

»Darf ich voran gehen?«

»Zeigen Sie den Weg!«

Der Direktor stieg, das Licht hoch haltend, die Stufen hinauf, die mit einem Teppich belegt waren, um das Geräusch der Schritte zu dämpfen, nachdem er den General ersucht hatte, die Thür des Schrankes wieder in's Schloß zu drücken.

Sie stiegen eine Anzahl Stufen hinauf, die wahrscheinlich der der großen Treppe, an welcher sie vorüber gegangen waren, gleichkam, und gingen dann einen kurzen, sehr schmalen Gang entlang.

Derselbe öffnete sich in einen dreieckigen Raum. Der Direktor zündete einen von der Decke hängenden Gasarm an, der eine spärliche, aber genügende Helle verbreitete, um erkennen zu lassen, daß an jeder der drei Seiten sich eine schmale dunkle Thüröffnung befand.

»Meine Herren,« sagte der Führer, »Sie befinden sich jetzt in Mitten des Gefängnisses. Diese drei Thüren führen zu den Wänden der Zellen, welche man den Verurtheilten oder solchen Verbrechern giebt, deren Treiben zu beobachten das Staatsinteresse gebietet. Die Einrichtung ist so geschickt, daß Sie Alles sehen und hören können, was der Gefangene thut und spricht, ohne bemerkt zu werden. Die ganze Anlage hängt in von Außen ganz unbemerkbarer Weise mit dem System der Röhrenleitungcn für die Heizung des Gebäudes zusammen.«

»Welches ist die Zelle, in der, wie Sie sagen, Orsini jetzt mit dem Geistlichen zusammen ist?«

»Dort!« Der Direktor wies nach der mittleren Oeffnung; der General wandte sich mit einer fragenden Bewegung zu seinem Begleiter.

»Bleiben Sie hier – ich will selbst gehen! Sprechen Sie nicht!« Als sei er überzeugt, daß man ihm gehorchen müsse, trat der Mann im Mantel in den bezeichneten Gang, in dem er etwa zwanzig Schritt machte, wobei ein schwacher Lichtschimmer vom Ende her ihm die Richtung zeigte, bis seine vorgestreckte Hand an die abschließende Wand stieß. Auch hier war der Fußboden mit einem dicken Teppich belegt und die Wand rechts und links stark mit Leder gepolstert. Als der Fremde an das Ende kam, befand er sich in Höhe der Augen vor einer durchbrochenen Rosette von Gußeisen, wie solche in den mit der sogenannten russischen Heizung versehenen Gebäuden dazu dient, die Wärme in die Zimmer zu lassen, oder die trockene Luft in der Höhe zu entfernen.

Die Rosette war so geschickt gearbeitet und so dünn, daß man durch die Oeffnungen die ganze darunter liegende gewölbte Zelle übersehen konnte. Zugleich war die Wölbung der Art eingerichtet, daß sie nach den Gesetzen der Akustik allen Schall nach der Rosette hin concentrirte.

In der Zelle befanden sich vier Personen: Felix Orsini, der ehemalige Gefangene von Mantua, – der greise Abbé Hugon, Almosenier des Gefängnisses, sein Kirchendiener oder vielmehr der Vertreter desselben, dem wir auf dem Bastillenplatz begegnet sind, und ein Gefangnenwärter.

Die Zelle enthielt Nichts, als einen am Fußboden befestigten Tisch und zwei in gleicher Weise angeschraubte Bänke, von denen die eine so breit war, daß sie mit einem darauf liegenden Strohsack zur Lagerstätte dienen konnte. An der Wand hing ein Kruzifix. Vor dem Tisch stand ein unbeweglicher schwerer Holzklotz als Sessel. Die Rosette befand sich an der Wandseite über der Lagerstätte. Der Verurtheilte saß in dem Augenblick, als der Fremde an die Rosette trat, neben dem Geistlichen auf der Lagerstätte und hörte mit zerstreuter Miene auf die Tröstungen der Religion und die Ermahnungen, seine Verbrechen zu bereuen und durch ein aufrichtiges Bekenntniß vor dem irdischen Richter seine Seele zu entlasten, ehe der furchtbare Augenblick gekommen sei, in dem sie vor ihren ewigen treten müsse.

Der Geistliche sprach in keiner Weise zelotisch, sondern ruhig und verständig, indem er das Gefühl nicht verdammte, aus dem die fanatische That der vier Italiener hervorgegangen, sondern nur diese That selbst. Dennoch achtete offenbar Orsini wenig auf die Worte und sein dunkles Auge suchte wiederholt den falschen Küster, dessen Zeichen beim Eintritt er Wohl bemerkt hatte. Der Alte unterhielt sich jedoch leise mit dem Gefangnenwärter und schien ihm keine Beachtung zu schenken.

»Sie wollen also heute nicht dem heiligen Sakrament der Beichte sich unterziehen, mein Sohn?« sagte endlich der Abbé.

»Nein, hochwürdiger Vater, – ich fühle mich nicht dazu gestimmt!«

»Aber bedenken Sie wohl, daß nach dem Urtheil der menschlichen Gerechtigkeit Ihre Stunden gezählt sind – daß Sie keine Zeit zu verlieren haben, sich vor Ihrem Schöpfer zu demüthigen und die Heiligen um ihre Fürbitte anzurufen. Ein reuiges Herz, ein offenes Bekenntniß erleichtert die letzten Stunden!«

»Sie reden, als ob ich in der nächsten schon hingerichtet werden sollte?« sagte der Verschwörer mit einem fragenden Blick.

»Ich habe Ihnen bereits gesagt, mein Sohn, daß ich Nichts davon weiß, daß es nur meine Pflicht ist, den Verurtheilten ihre letzten Stunden zu erleichtern, indem ich sie mit ihrem Gott versöhne und sie die Gnade des Erlösers anrufen mache. Ich habe es für Pflicht gehalten, noch diesen Abend zu Ihnen und den andern Schuldigen zu kommen, weil ich gehört, daß Ihnen heute die Verwerfung Ihres Gnadengesuches verkündet ist.«

»Das ist noch nicht der Befehl zur wirklichen Vollstreckung des Urtheils!«

»Nein – Gott kann die Herzen der Mächtigen lenken zur Gnade, aber bedenken Sie, daß Ihr Verbrechen sehr schwer ist!«

Der Verurtheilte schleuderte einen trotzigen Blick nach dem falschen Sakristan.

»Ich werde mich diese Nacht damit beschäftigen,« sagte er in fieberischer Aufregung, »noch ein Mal an den Kaiser zu schreiben. Da liegt bereits das Papier – ich habe ihm so Vieles zu sagen, das er hören muß! ich verlange wenigstens Aufschub der Vollstreckung und er darf mir ihn nicht verweigern! ich habe Freunde, die mich unterstützen müssen. Mit ihrer Hilfe ...«

»Rechnen Sie lieber auf Gott, als auf die Hilfe menschlicher Freunde,« sagte der Geistliche ernst. »Unglücklicher Mann – ich sehe, wie es mit Ihnen steht. Sie können noch zu keinem Entschluß kommen und mißkennen Ihre Lage. Werfen Sie endlich die Bande von sich, mit denen Sie sich an das Leben ketten wollen und vertrauen Sie allein auf Ihren Erlöser. Ich muß Sie jetzt verlassen und mich zu Ihren unglücklichen Gefährten begeben. Gebe Gott, daß ihr Herz empfänglicher ist. Nehmen Sie dieses Gebetbuch und benutzen Sie es. Morgen hoffe ich Sie besser vorbereitet für das heilige Sacrament der Beichte und der Kommunion zu finden.«

Der Priester hatte sich erhoben und gab dem Sakristan einen Wink, die heiligen Gerätschaften aufzunehmen.

Diesen Augenblick benutzte der Verkleidete, um durch ein Zeichen dem Verurteilten anzudeuten, daß er mit ihm sprechen wolle.

Orsini legte die Hand auf den Arm des Priesters.

»Ich wünschte,« sagte er – »Sie könnten zu mir in den Klängen meiner Muttersprache reden. Sie würden wahrscheinlich mehr Eingang zu meinem Herzen finden, denn ich bin nicht so verstockt, als Sie glauben!«

»Ich weiß,« erwiederte der Abbé milde, »welche große Macht die Erinnerungen der Heimath über das menschliche Herz üben und bedauere deshalb um so mehr, daß ich die schöne Sprache Ihres Vaterlandes nicht verstehe!«

»Wenn ich Ihnen, hochwürdiger Herr oder dem unglücklichen Mann hier dienen kann,« sagte der verkleidete Sacristan, »so bin ich gern bereit, da ich in meiner Jugend unter dem großen Kaiser die Kriege in Italien mitgemacht und das Italienische gelernt habe, ehe ich in die heilige Kirche eintrat.«

»Das trifft sich gut,« meinte arglos der Geistliche, »und ich danke es dem hochwürdigen Pfarrer von St. Ambroise, der Sie mir in Stelle meines armen kranken Ambrosio zugeschickt und empfohlen hat. Da dieser Beamte hier mit dem Gefangenen die Zelle theilt, hat es wohl kein Bedenken, wenn ich Sie hier noch auf eine halbe Stunde zurücklasse, bis ich etwa Ihrer Dienste bei den andern Gefangenen bedarf?«

Die Frage war an den Aufseher gerichtet. »Es hat nicht das geringste Bedenken,« sagte der Mann. »Ich darf die Zelle nicht verlassen und mein Kamerad, der außen die Wache hält, wird Euer Hochwürden in die Zelle des Herrn Rudio geleiten. Das ist der Schlimmste, er thut Nichts als heulen, obschon ich glaube, daß der Kleine, der Major, wie er sich nennt28, mehr Furcht hat, als er sehen lassen will.«

»So reden Sie diesem armen Manne zu, der Gnade Gottes sich demüthig anzuvertrauen, damit ich bei meinem Besuch morgen früh eine aufmerksamere Stimmung in ihm finde!«

Der Geistliche klopfte an die Thür, die sich sofort öffnete, und verließ die Zelle. Der Aufseher sprach einige Worte mit seinem Gefährten, dann wurde die Pforte wieder verschlossen.

Man hörte Schritte sich entfernen und dann nur noch den gemessenen Tritt der Schildwach, die auf dem Korridor der Verurtheilten mit geladenem Gewehr auf und nieder ging.

Der falsche Sakristan horchte einige Augenblicke, dann wandte er sich zu dem Gefangnenwärter, indem er dicht zu ihm herantrat.

»Sie sind der Mann, der bei diesem Herrn bis zu seinem Tode bleibt und bei der sogenannten Toilette des Henkers zugegen ist, kurz der ihm die letzten Dienste erweisen soll?«

»Ja, Monsieur!«

»Gut. Dann habe ich Ihnen einen Namen zu nennen. Es ist der des Lord Heresford!«

»Das genügt, Monsieur. Wer Sie auch sein mögen, ich sehe, Sie sind im Geheimniß!«

»Ich habe vor kaum einer halben Stunde den Lord verlassen, und bin hier, um Alles vorzubereiten und Signor Orsini zu verständigen.«

»Dann Monsieur, beeilen Sie sich. Sie können jeden Augenblick abgerufen werden. Ich werde unterdeß an der Thür Wache halten.«

»Parlate Italiano?«

Der Mann sah ihn groß an. »Was meinen Sie?«

»Ich fragte, ob Sie Italienisch verstehen?«

»Nein, Herr!«

»Gehen Sie an die Thür also. Sie wissen, daß der Lord mit der Belohnung nicht knickert.«

»Ich weiß, ich weiß! aber auch, daß man mich nach Lambessa oder Cayenne schicken kann!«

Der Aufseher stellte sich horchend an die Thür; der falsche Sakristan ging auf den Gefangenen zu, der sich, ihr Zwiegespräch mit großer Erregung beobachtend, auf sein Lager gesetzt hatte.

»Felicio!«

»Ha – ich kenne diese Stimme! ich habe mich also nicht getäuscht. Es ist der Prophet!«

»Für die Anderen meinetwegen, für Sie Ihr Freund! Wissen Sie, daß der Befehl zu Ihrer Hinrichtung bereits ertheilt ist?«

Der Verschwörer fuhr zusammen. »Zu wann?« stammelte er endlich.

»Uebermorgen, Sonnabend früh!«

»Und will man mich wirklich sterben lassen wie einen Hund?« frug der Gefangene wüthend. »Sind das die Versprechungen, die man mir gemacht? Aber ich werde mich rächen, ich werde dann nicht allein sterben, ich – –

»Still!« gebot der Sakristan. »Hätten Sie Ihre Absicht mit etwas mehr Geschicklichkeit oder Ruhe ausgeführt, so befänden Sie sich jetzt nicht in diesen Mauern. Doch das läßt sich nicht ändern, es handelt sich vorläufig nur darum, Sie zu retten! Sie wissen nicht, daß über diesem Versuch bereits mindestens zwanzig Menschen, die in der Nacht zum 5ten einen Aufstand vor La Roquette machten, nach Cayenne wandern werden. Was enthält jenes Papier, von dem Sie sprachen?« Er wies nach dem Tisch.

Der Verurtheilte zögerte.

»Antwort bei Ihrem Eid, Felicio Orsini!«

Der Republikaner holte tief Athem. »Es ist – es ist die Bitte um Begnadigung!«

Der Sakristan ging, ohne eine Antwort zu geben, nach dem Tisch, las das Papier, das übrigens erst einige Zeilen enthielt, und zerriß es.

»Setzen Sie sich und schreiben Sie, was ich Ihnen diktire!«

Der Verurtheilte gehorchte. Bei der Unterredung bedienten sich übrigens Beide nur der italienischen Sprache.

»Ich bin bereit!«

»»Sire!

An der Schwelle des Schaffots sende ich dem Mitgliede des Bundes der Carbonari, das jetzt auf dem Throne von Frankreich sitzt und mit der Gewalt seiner Bayonnette die Hauptstadt Italiens und damit Italien selbst gefesselt hält, mein Testament!««

»Mein Testament!« wiederholte der Schreibende.

»Fahren Sie fort:

»»Die italienische Liga hatte Sie nicht gerufen, Sie und Ihr Bruder sind freiwillig in den Bund getreten und haben den Eid bei Ihrem Leben geleistet. Ihr Bruder starb für die Freiheit, – das Wie? ist Ihnen am Besten bekannt! – Sie sind selbst einer unserer Tyrannen geworden. In der Nacht, als Ihre Kanonen das letzte Bollwerk des mit dem Blut Ihrer Bundesbrüder frei gewordenen und vertheidigten Roms niederwarfen, schworen hundert Männer einen heiligeren Eid, als der Ihre war, dieses Blut zu rächen. Sire – wir, die Sie auf das Schaffot senden – sind nun die Ersten, die nach langem Zögern, nachdem wir sieben Jahre lang auf Ihre Umkehr und die Erfüllung Ihrer Versprechungen gewartet haben, ihren Eid lösen.

Greifen Sie zurück in die letzten Erinnerungen Ihrer geheimen Politik, und Sie werden wissen, was uns den Dolch in die Hand gegeben hat.««

»Mailand!« sagte der Schreiber.

»Bologna und Venedig! weiter!«

»»Von diesem Augenblick an giebt es nur zwei Dinge, die Befreiung Italiens, oder Ihr Tod. Sie können noch hundert Köpfe unter dem Eisen Ihrer Guillotine fallen lassen, aber der hundertundeinste wird Ihren Fall sehen. Aus der Mitte Ihrer Cohorten heraus wird der Tod, in welcher Form es auch sei, Sie holen. Denken Sie an das Schicksal Cäsars! Die Tuilerieen gewähren nicht mehr Schutz, als das Kapitol!

Ich sterbe, Sire, indem ich Sie binnen hier und einem Jahre vor den Richterstuhl Derer lade, welche seit vierzig Jahren für die Freiheit Italiens gestorben sind, wenn bis dahin mein Blut nicht durch Ihre Kriegserklärung an Oesterreich gesühnt ist. Ich verwerfe Ihre Gnade und sterbe als ein Märtyrer meiner Ueberzeugung und als ein Rächer meines Volks.

Sire! wählen Sie! Ich vermache die Sorge für meine Familie meinen Freunden, und die Pflicht, meinen Tod zu feiern oder zu rächen Italien.««

Unterzeichnen Sie: »»La Roquette. Felicio Orsini!««

Der Verurtheilte hatte es gethan – er warf jetzt die Feder mit Erbitterung nieder.

»Gut – Sie wollen meinen Tod, so sei es denn!« sagte er finster. »Ich will Ihnen zeigen, daß ich meinen Eid halte!«

Er hatte das Gesicht mit den Händen bedeckt, die Arme auf den Tisch gestützt.

Der »Prophet,« wie er ihn nannte, hatte das Papier genommen und dasselbe in Briefform gefaltet.

»Sie sind noch nicht fertig. Schreiben Sie die Adresse des Kaisers – aber mit fester Hand. Unten die Bemerkung: Mein Testament. Nach meinem Tode zu übergeben!«

In stummer Verzweiflung leistete der Gefangene Folge.

»So ist es gut. Diesen Brief behalten Sie bei sich, bis Sie den Todesgang antreten sollen. Dann vergessen Sie nicht, ihn zurückzulassen, – oder besser, übergeben Sie ihn dem Mann dort, der Sie bis zum letzten Augenblick nicht verlassen soll. Er wird für die Beförderung sorgen!«

»Sie sind Erz und Marmor,« sagte der Verurtheilte bitter. »Bedenken Sie, daß ich nur ein Mensch bin und spannen Sie die Saiten nicht zu straff!«

»Eben deshalb, weil ich Sie nicht ganz für einen Brutus halte, wollen wir jetzt von Ihrer Rettung sprechen!«

»Von meiner Rettung? Sie fügen noch den Hohn zu Ihrer Hartherzigkeit!«

»Sie irren sich – ich bin von Nichts mehr entfernt, als davon, Sie zu höhnen oder zu täuschen. Ihre Rettung ist eine abgemachte Sache. Ich dächte, der Umstand, daß Sie mich hier sehen und daß jener Mann dort von unserer Unterredung keine Notiz nimmt, könnte Ihnen schon Bürgschaft genug sein.«

»Das ist wahr. Aber ich kenne Ihren Einfluß; daß Sie in Paris waren unter irgend einer Verkleidung und Verbindungen in meinem früheren Gefängniß hatten, wußte ich aus den Anweisungen und Botschaften, die Sie mir während des Prozesses haben zugehen lassen. Aber wenn sich vor Ihnen auch die Thüren der Kerker öffnen, so dürfte es doch ein Anderes mit uns sein!«

»Ich kann auch blos für Ihre Rettung bürgen – Pierri und Rudio müssen ihr Schicksal tragen. Sie aber, wenn Sie Muth und Ruhe bewahren, sollen frei aus diesem Kerker herausgehen!«

»Ja – auf das Schaffot!«

»Es führt ein Weg neben dem Schaffot vorbei!«

»So will man mich im letzten Augenblick begnadigen?«

»Nein – das Eisen der Guillotine wird fallen – aber auf den Kopf eines Andern!«

Der Verurtheilte blickte den Verkünder dieser seltsamen Rettung mißtrauisch und fragend an. »Was soll das heißen?«

»Sie wissen, daß Sie zur Strafe des Vatermordes verurtheilt sind?«

»Ja – ich soll die Hand verlieren, ehe man mir den Kopf zum Besten dieses würdigen Vaters abschneidet!«

»Das Urtheil ist in dieser Beziehung gemildert. Aber was wichtiger ist, Sie werden mit verhülltem Haupt das Schaffot betreten.«

»Nun?«

»Die Personen, welche Sie in dem letzten Augenblick in Ihrer Zelle umgeben zur Vornahme der sogenannten Toilette der Verurtheilten, sind bestochen. Man wird eine andere Person an Ihre Stelle schieben, irgend einen des Todes längst würdigen Verbrecher, der das Fallbeil erwartet. Sie werden in der Kleidung eines der Knechte des Nachrichters das Gefängniß verlassen im Augenblick, wo die Hinrichtung vor sich geht. Ein Fiacre erwartet Sie am hintern Ausgang von La Roquette und bringt Sie bis vor die Barriere. Dort harrt ein Wagen, der Sie mit Ihrem Begleiter im Galop bis Creil bringt, wo Sie den Bahnzug nach Brüssel besteigen. Das Uebrige ist die Sache Ihres Begleiters. In Brüssel finden Sie Alles Nöthige, um sofort nach England zu gehen.«

»Gott sei Dank! – wenn ich England erreichen kann, .....«

»England ist in diesem Augenblick kein Boden für Sie. So sehr man auch geneigt sein würde, sich über Ihre Flucht zu freuen und diese zu unterstützen, kann man Sie doch nicht offen beschützen, da man die französische Alliance braucht. Man würde gezwungen sein, Sie auszuliefern. Sie dürfen England nur betreten, um sofort nach Liverpool zu gehen und sich dort mit dem ersten Dampfer nach Amerika einzuschiffen.«

»Aber man wird den Betrug bald entdecken, man wird mich verfolgen!« sagte der Italiener eigensüchtig, ohne mit einer Sylbe des Schicksals seiner Gefährten zu gedenken.

»Nein – nur ein unglücklicher Zufall kann überhaupt eine Entdeckung herbeiführen, ehe sie von Ihnen selbst ausgeht. Die Todten sprechen nicht, und die Lebenden und Wissenden werden sich hüten, es zu thun, bis es an der Zeit ist. Darum auch müssen Sie selbst unter anderem Namen in Amerika verborgen bleiben, bis Sie von dem Bunde die Erlaubniß erhalten, wieder hervorzutreten.«

»Und – – wenn es nun mißglückt?«

»Dann halten Sie Ihren Eid und sterben Sie wie ein Mann, der jenen Schergen der Gewalt zeigt, was die Begeisterung für die Freiheit vermag. Der Erfolg hätte Ihre That geadelt, jetzt muß es Ihr Tod thun. Aber fürchten Sie Nichts – die Vorbereitungen sind so gut getroffen, daß ein Mißlingen kaum möglich isl. Darum, wenn man Sie morgen mit Versprechungen von Gnade oder Drohungen bestürmt, halten Sie fest und zeigen Sie ihnen die Verachtung des Mannes, der für seine Sache bereit ist, zu sterben!«

»Ich werde es!« sagte der Verurtheilte, in dem der alte Fanatismus wieder den Sieg gewonnen, mit funkelndem Auge. »Der Prophet soll den Schüler seiner würdig finden!«

In diesem Augenblick sah der Gefangenwärter von der Thür auf.

»Man kommt, um Sie zu rufen!« sagte er.

Der Sakristan war im Augenblick wieder in seiner Rolle.

»So leben Sie denn wohl bis morgen, unglücklicher Mann,« sprach er salbungsvoll, »und möge Gott Ihr Herz rühren, daß die Worte unsers frommen Abbé in demselben Eingang finden. – Bedarf der hochwürdige Herr meiner?« frug er den eintretenden Aufseher.

»Ja, Herr Sakristan – der Abbé wünscht Sie in der Zelle des Gefangenen Rudio zu sehen!«

»Also nochmals Muth und Vertrauen, Signor Orsini,« sagte der Verkleidete auf französisch. »Gott sei mit Ihnen!«

Die Thür fiel hinter ihm in's Schloß. – –

Einige Minuten nachher kehrte der Mann im Mantel aus dem geheimen Gange zurück und trat in das Vorzimmer, wo der Direktor und der General warteten.

»Kommen Sie!«

»Wohin befehlen Euer ...«

Der Unbekannte unterbrach ihn herrisch. »Still! – Haben Sie nicht verstanden, daß General Roquet Ihnen Schweigen in jeder Beziehung auferlegt hat?«

Der Direktor verbeugte sich ehrerbietig.

»Führen Sie uns zurück nach dem gewöhnlichen Aufgang. Ich wünsche in die Zelle des Signor Orsini zu treten und mit ihm zu sprechen. Sie werden die beiden Aufseher, die bei ihm postirt sind, so lange entfernen.«

»Aber – ich bitte um Entschuldigung – der Gefangene ist nicht gefesselt, er ist ein verwegener und entschlossener Mensch, und es dürfte nicht ohne Gefahr sein ...«

»Sie werden die Thür hinter mir nicht verschließen und mit dem General in der Nähe derselben bleiben, so daß Sie jeden Ruf hören können. Gehen Sie voran.«

Während der Direktor das Licht nahm und auf dem Wege zurück ging, den sie vorher gekommen, näherte sich der General seinem Begleiter.

»Ich bitte Sie, die Warnung dieses Herrn zu beachten,« sagte er flüsternd. »Es ist doch zu gefährlich – gestatten Sie mir wenigstens, dabei zu sein.«

»Nein, Roquet, das geht nicht! Ueberdies können Sie unbesorgt sein, ich bin nicht ohne Waffen.«

Er hob unter dem Mantel die Hand hervor und öffnete sie.

Aus dem Aermel ragte der kurze fünffache Lauf eines jener kleinen Taschenrevolver, die man bequem in der hohlen Hand bis zum Gebrauch verbergen kann und die man »Taschenmörder« nennt.

Der Offizier nickte beruhigt.

Unterdeß war der Direktor wieder bis zu dem Schrank gekommen und visirte durch eine geheime Klappe, ob der Gang leer sei, dann öffnete er und sie traten heraus.

Der Beamte schritt ihnen die Treppe vorauf und führte sie nach dem Vorplatz, von dem aus man die verschiedenen Gänge übersehen konnte. Dort bat er sie, einige Augenblicke zu verziehen und trat dann in den Corridor, der zu den Zellen der zum Tode Verurtheilten führt.

Gleich darauf kamen die beiden Aufseher, die in und vor der Zelle Orsini's ihren Posten hatten, an ihnen vorüber.

Der Direktor winkte, sie traten näher und standen vor der mit Eisen beschlagenen Thür.

»Sie ist offen, wenn Sie noch befehlen, einzutreten!«

»Gut. Bleiben Sie hier und merken Sie auf!«

Der Unbekannte öffnete selbst die Thür und trat in die Zelle, den Hut auf dem Kopf, den Mantel vor dem Gesicht. Orsini saß an dem Tisch und schrieb eifrig.

Als er den Fremden eintreten sah, glaubte er wahrscheinlich, es sei ein Beamter des Gerichts, denn er blieb ruhig sitzen und sagte mit trotziger und höhnischer Miene:

»Sie kommen wahrscheinlich im Auftrag des Tyrannen Frankreichs und Italiens, um mir anzuzeigen, daß seine Guillotine ihr Amt an mir verrichten soll? – Nun, ein Paar Stunden eher oder später, es kommt Nichts darauf an! Lassen Sie mich nur diesen Satz eines Briefes an meine Frau beendigen und ich stehe sogleich zu Diensten!«

Der Fremde trat an die andere Seite des Tisches, ließ den Mantelkragen fallen und nahm den Hut ab.

So blieb er stehen.

Der Italiener in der angenommenen Gleichgültigkeit schrieb noch ein oder zwei Minuten weiter, ohne die Augen zu erheben.

Dann sagte er: »Ich bedauere, mein Herr, daß ich Ihnen keinen andern Sitz als jene Bank anbieten kann. Se. Majestät der Kaiser Louis Napoleon hat mich etwas schlecht möblirt logirt.«

»Das ist wahr,« sagte der Unbekannte ruhig in italienischer Sprache. »Aber Sie haben es nicht besser gewollt.«

Der Verschwörer sah erstaunt empor – dann sprang er betroffen auf und starrte den Fremden an, als sehe er eine Erscheinung.

»Träume ich – seh' ich recht? – Sire – Euer Majestät ...«

»Still!« sagte der Fremde, »Sie vergessen, Signor Orsini, daß Sie ein Republikaner sind und mich vor vier Wochen haben in die Luft sprengen wollen!«

»Sire,« sagte der Verschwörer finster – »es galt dem Unterdrücker meines Vaterlandes!«

»Sie sind ein Narr mit sammt Ihrem Herrn Mazzini und haben Beide nicht warten gelernt. Aber die Kaiserin, die Sie mit Ihren Meuchelmördern so schwer gefährdet, hat um Gnade für Sie gebeten. Ich bin hierher gekommen, um Ihnen einige Fragen vorzulegen, ehe ich mich darüber entscheide. Wollen Sie dieselben beantworten?«

»Ich muß die Fragen erst kennen!«

»Bedenken Sie, es handelt sich um Ihren Kopf, den Sie verwirkt haben!«

»Ich bin bereit, ihn auf das Schaffot zu tragen!«

»Und ich wiederhole Ihnen, daß Sie ein Narr sind, wenn Sie Ihr Leben nicht retten wollen.«

»Fragen Sie und ich werde sehen!«

»Zunächst – man hat mich wissen lassen, daß der Eid zu meiner Ermordung sich schon aus früherer Zeit herschreibt!?«

»Seit dem Tage, da Sie die Freiheit Italiens durch die Eroberung Rom's unterdrückt haben.«

»Und warum hat man so lange gezögert? Oder gehörten Pianori und Bellamare auch zu Ihnen?«

»Nur der Erstere, der Andere war ein Verrückter. Aber nach uns werden Hundert kommen!«

»Das beantwortet meine Frage nicht. Warum haben Sie gerade jetzt Ihr Mordattentat versucht?«

Der Italiener sah ihn spöttisch an.

»Sie haben sonst nicht ein so kurzes Gedächtniß, Sire!«

»Ich verstehe Sie nicht!«

»Nun wohl – ich kannte eines Ihrer politischen Geheimnisse, Ihren neuesten Verrath an Italien!«

Der Andere schwieg.

»Pianori,« fuhr der Verurtheilte fort, »hob das Pistol wegen Ihres geheimen Vertrages mit Österreich für die Hilfe im Krimkrieg. Sie sicherten ihm damals die Lombardei.«

»Aber Oesterreich war nicht unser Verbündeter!«

»Man hielt nur so viel, als dem Kabinet von Wien gut dünkte. Eben deshalb schloß England den Vertrag mit Piemont.«

»Sie sehen also, daß Ihre wahnsinnige Partei sich getäuscht hat!«

»Nein, denn Sie hassen Piemont eben so wie Oesterreich und handeln nur nach Ihrem Vortheil.« – Er trat einen Schritt auf ihn zu, was den Andern veranlaßte, fast unwillkürlich die Hand von dem Mantel frei zu machen.

»Fürchten Sie Nichts, Sire, obschon ich weiß, daß Sie es waren, welcher den Aufstand in Mailand, Venedig und Bologna, der Italien frei machen sollte ohne die Waffen Victor Emanuels, den Österreichern verrathen und sie gewarnt hat!«

»Das ist falsch!«

»Es ist!«

Der Besucher biß sich auf die Lippen. »Wer hat Ihnen oder Herrn Mazzini dieses Mährchen aufgebunden?«

»Ihre Alliance mit England, Sire, steht auf sehr schwachen Füßen! Soll ich Ihnen vielleicht die Details der Mittheilung bezeichnen? Lord Palmerston ist in Wien sehr gut bedient!«

»Also von dort her? – ich hätte es mir denken können!« Er biß die Zähne auf einander. »Nun gut – ich will es nicht leugnen, denn das Geheimniß geht mit Ihnen zu Grabe. Ich will Ruhe in Europa!«

Wiederum lächelte der Italiener spöttisch. »Wenn England es Ihnen erlaubt, Sire!«

»Wiederum England, und immer England! – Nun wohl, Signor Orsini, ich habe Ihnen angeboten, Ihren Kopf zu retten, ja ich verspreche Ihnen, nach kurzem Gefängniß Sie ganz zu begnadigen und Ihnen selbst die Mittel zu einem anständigen und ruhigen Leben zu sichern, – wenn ...«

»Nun, Sire, wenn ...«

»Sie haben dies abscheuliche Attentat, das so vielen Menschen das Leben gekostet hat, in England vorbereitet!«

»Der Prozeß enthält darüber das Nöthige.«

»Ja – aber er läßt das Meiste hinter den Coulissen. Er enthüllt nicht einmal die Person dieses mysteriösen Master Alsop. Offenbar hätten Sie alle die Vorbereitungen und Proben in England nicht treffen können, wenn Sie nicht einen geheimen Schutz gehabt hätten.«

»Sire, England ist ein sehr freies Land!«

»Für die Verbrechen ja – sonst nicht! ich kenne es zur Genüge. Ich weiß ganz bestimmt, daß die Absicht des nichtswürdigen Attentats dem Kabinet von St. James vorher nicht unbekannt gewesen ist!«

»Dann Sire,« sagte der Italiener kalt, »wissen Sie mehr als ich! – Aber wie ich aus dem Prozeß gehört habe, hat die Londoner Polizei ja vorher gewarnt!«

»Bah – wie es alle Monat mindestens zwei Mal geschieht! Stellen Sie sich nicht, als ob Sie mich nicht verständen, Signor Orsini. Ich verlange von Ihnen eine Erklärung und die Beweise, um das englische Kabinet vor Europa des Mordversuchs gegen mich anklagen zu können! Ich bin überzeugt, ich weiß, daß Sie dies können!«

»Nun Sire – ja – ich kann es!«

»Also gut – wir sind einig! – Sie werden den General-Prokurator und zwei Mitglieder des obersten Gerichtshofes morgen zu sich fordern, und vor diesen ihre Aussage zu Protokoll geben!«

»Welche Aussage?«

»Nun, in Betreff der Mitwissenschaft des englischen Kabinets!«

»Ich weiß von Nichts!«

»Aber Sie haben im Augenblick mir ja die Thatsache selbst zugestanden!«

»Ihnen gegenüber Sire, das ist etwas Anderes! vor der Oeffentlichkeit habe ich keine Ursach, meinen Brüdern das letzte Asyl, Italien die letzte Hoffnung zu verschließen, die ihnen bleibt!«

»Also Sie weigern sich, die Aussage zu machen, die allein Ihren Kopf retten kann?«

»Ich bin ein Republikaner – aber kein Verräther! Suchen Sie diese in Frankreich und selbst auf dem französischen Kaiserthron!«

»Wahnsinniger! Ich hätte Ihnen Alles verziehen – aber Sie müssen begreifen, daß Sie nach dieser Unterredung meinen Willen erfüllen oder das Schaffot besteigen müssen. Ich warne Sie, täuschen Sie sich nicht mit falschen Hoffnungen!«

»Ich ziehe das Schaffot vor!«

»Ist dies Ihr letztes Wort, Signor Orsini?«

»Ja, Sire!«

»Dann wollen wir scheiden. Setzen Sie Ihren letzten Willen auf, Sie kennen jetzt meine Gesinnungen auf Kosten Ihres Kopfes – Sie selbst haben die Gnade zurückgewiesen und wollen Ihr Schicksal. Ich gebe Ihnen mein Wort, so viel als möglich Ihr Testament zu erfüllen.«

»Und Italien, Sire?«

»Wenn der König von Sardinien von den Deutschen angegriffen wird, werde ich sein Verbündeter sein!«

»Das ist für den Eid eines Carbonari wenig genug, wenn es auch der Krone Frankreich vielleicht sehr nützlich sein mag,« sagte der Verschwörer spöttisch. »Genug Sire – meine Stunden sind gezählt und ich brauche sie, um Ihnen und der Welt zu zeigen, daß Ihre Guillotine keine Schrecken für mich hat!«

»Wir werden sehen. Meine Aufgabe ist: die Größe Frankreichs, die Sicherheit Europas. In diesem Gefühl vergebe ich Ihnen den Mordversuch gegen mich!«

»Und ich vergebe Ihnen meinen Tod, Sire!«

Der Fremde klopfte an die Thür, die sich sofort öffnete.

Er warf noch einen Blick zurück auf den Verurtheilten, der ihm eine kalte höhnische Verbeugung machte.

»Signor Orsini, gedenken Sie morgen an diese Stunde!«

Die Thür schloß sich hinter ihm, man hörte in demselben Augenblick noch das trotzige spöttische Lachen des Verurtheilten.

Der Fremde hatte wieder den Mantel um sich gezogen.

»Führen Sie uns in das Zimmer, in dem Sie uns bei unserer Ankunft empfingen!« befahl er kurz.

Der Direktor ging ehrerbietig voran.

Als sie auf den großen Treppenflur kamen, in welchen die Korridors des Gefängnisses münden, trat gerade aus dem nächsten ein Aufseher mit zwei Personen. Es waren der alte Almosenier des Gefängnisses, Abbé Hugon mit seinem Sakristan.

Der Direktor konnte das Zusammentreffen nicht mehr vermeiden, er blickte entschuldigend nach dem Mann im Mantel, der ruhig mit dem Kopf nickte zum Zeichen der Zustimmung.

Abbé Hugon grüßte höflich die Fremden und trat zu dem Direktor.

»Es ist traurig, zu sehen, wie sich der Mensch gegen den Tod wehrt; der eine mit erheucheltem Trotz, der andere mit kläglicher Furcht, statt sich reuig seinem Erlöser in die Arme zu werfen,« sagte der Greis. »Ich habe kaum je die Schwere meines Amtes so gefühlt, als heute!«

»Hoffen wir, daß es Ihren Ermahnungen gelingen wird, die Unglücklichen zu einer passenden Stimmung zu bringen, ehrwürdiger Herr,« erwiederte der Direktor. »Sie waren bei Orsini?«

»Ja und bei Rudio. Nottelet hat seinen geistlichen Zuspruch dem Verurtheilten Pierri zugewendet. Ist denn keine Gnade zu hoffen?«

Der Direktor zuckte die Achseln. »In Betreff Orsini's und Pierri's schwerlich!«

»Dann helfe uns Gott in dem schweren Werk, sie wenigstens christlich sterben zu machen! Kommen Sie!«

Die letzten Worte waren zu dem Sakristan gesprochen, der ihn begleitete.

Dieser hatte sich während der kurzen Unterredung möglichst zurück und im Schatten gehalten, nachdem er einen raschen scharfen Blick auf die begegnende Gruppe geworfen. Jetzt, indem er dem Priester in seiner anscheinend vom Alter gebeugten Haltung nachschlich, kam er dicht an dem Mann im Mantel vorüber.

Dieser ließ in demselben Augenblick den Kragen des Mantels fallen, mit dem er den untern Theil des Gesichts bedeckt hielt.

Der falsche Sakristan schlug bei dieser Bewegung das Auge auf und begegnete dem auf ihn gerichteten Blick.

In diesem Blick lag ein eigenthümlicher Ausdruck von Ironie.

So große Selbstbeherrschung der Mann, den der Verurtheilte als den »Propheten« bezeichnet hatte, in den tausend Gefahren auch gewonnen, mit denen er sein ganzes abenteuerliches Leben lang gekämpft, so konnte er bei dem Anblick dieses Gesichts und dieses ironisch auf ihn gehefteten Auges doch eine unwillkürliche Bewegung der Ueberraschung, ja des Erschreckens nicht unterdrücken.

Im nächsten Moment hatte er seine Ruhe wieder gewonnen und schritt, als ob er nicht das Geringste bemerkt habe, hinter dem Geistlichen drein die Treppe hinab und nach dem vordern Theil des Gefängnisses.

Der ungenannte Begleiter des Generals hatte sofort wieder den Mantel vor das Gesicht gezogen und gab dem Direktor einen Wink, den Weg fortzusetzen. Dieser führte sie zurück nach dem Büreau, in das sie zuerst eingetreten waren.

Der Unbekannte setzte sich sogleich in einen Sessel und ließ jetzt den Mantel sinken. Der Beamte blieb in ehrerbietiger Haltung vor dem Tisch stehen.

»Ich sehe, Sie haben mich erkannt, mein Herr!«

»Ja, Sire!«

»Nun gut, dann wissen Sie, daß Schweigen Ihnen doppelte Pflicht ist! – Zur Sache! Welcher Beamte begleitet den Scharfrichter bei den Vorbereitungen zu der Hinrichtung?«

»Mein Stellvertreter, Sire, der Oberaufseher des Gefängnisses, der zugleich die Aufsicht über den Krankensaal führt.«

»Sein Namen?«

»Durand, Sire, er ist ein sehr zuverlässiger pflichtgetreuer Mann und Euer Majestät ganz ergeben.«

»Bemerken Sie den Namen, Roquet!«

»Ist derselbe bei der sogenannten Toilette der Verurtheilten zugegen?«

»Ja, Sire, er, der Scharfrichter mit seinem ersten Gehilfen und der Aufseher, der den Gefangenen in den letzten Tagen bewacht hat.«

»Welcher Nachrichter vollzieht das Urtheil?«

»Es ist das Privilegium des Scharfrichters von Paris, doch hat er das Recht, sich einen seiner Gehilfen oder Kollegen zu substituiren!«

»Gut! – Entfernen Sie sich jetzt, ich habe einige Augenblicke mit General Roquet zu thun. Sorgen Sie, daß wir hier nicht gestört werden. Ich werde Sie dann rufen lassen!«

Der Direktor entfernte sich gehorsam mit einer ehrerbietigen Verbeugung.

»Jetzt, General, setzen Sie sich hierher und schreiben Sie!«

Der General gehorchte. »Ich bin bereit, Sire!«

»Zuerst Ordre an Marschall Magnan, Gouverneur von Paris, die Dispositionen für die morgen, oder vielmehr heute, Mittag um 12 Uhr, die Wachen beziehenden Regimenter eine Stunde vorher zu ändern und namentlich für das Gefängniß La Roquette ein anderes Regiment zu bestimmen, als an der Reihe ist!«

»Fertig, Sire!«

»Weiter! Ordre an General Espinasse, sofort und noch diese Nacht durch den Telegraphen die Scharfrichter von Rouen und Caen hierher zu berufen, so daß sie diesen Abend in Paris eintreffen!«

Der General schrieb eilig. »Es ist geschehen Sire!« »Instruction für den Offizier, welcher die Wache des Gefängnisses kommandirt: Abends 10 Uhr einen Doppelposten vor das Lazareth der Anstalt zu stellen und Niemandem, selbst den Aufsehern nicht, den Austritt bis den andern Morgen 8 Uhr zu gestatten! Siegeln Sie die Ordre mit Ihrem Ring!«

Der General that es.

»Nun noch eine Instruktion für den Direktor des Gefängnisses. Erstens: Von dem Augenblick des Bezugs der neuen Wachen, also von Mittag ab, darf Niemand und unter keinerlei Vorwand mehr die Rundmauern des Gefängnisses verlassen bis 9 Uhr des andern Morgens. – Zweitens: Der Direktor hat in Stelle des bisher dazu bestimmten Beamten selbst der sogenannten Toilette der beiden Verurteilten beizuwohnen. – Drittens: die Hinrichtung des Verurteilten Orsini geschieht nicht durch den Scharfrichter von Paris, sondern durch den von Rouen. Der Wechsel ist diesen Beamten des Kriminalgerichts erst am Morgen der Hinrichtung mitzutheilen. – Sind Sie fertig?«

»Ja, Sire!«

»So schließen Sie die letzte Instruktion und die an den kommandirenden Offizier in ein Couvert und bezeichnen Sie es mit »Geheim« und dem Befehl, es erst Mittag 12 Uhr zu eröffnen.«

»Sire – ich verstehe Sie nicht recht – ist Etwas geschehen, was diese Veränderungen nothwendig macht?«

»Nichts von Bedeutung General. Ich habe nur einen alten Bekannten, der sich noch nicht daran gewöhnen kann, daß Aschermittwoch vorüber und die Maskenscherze des Faschings nicht mehr an der Tagesordnung sind!«

»In der That, ich verstehe Sie nicht Sire!«

»Später! später! – aber wissen Sie, wem wir eben in diesem so wohl bewachten Gefängniß von La Roquette begegnet sind?«

»Wen meinen Sie? dem Geistlichen?«

»Nein, – Herrn Mazzini!«

»Mazzini?«

»Ja – oder wenn Sie den vollständigen Namen wissen wollen, Signor Giuseppe Mazzini!«

»Das ist unmöglich, Sire!«

»Oh – doch!«

»Aber dann muß man die Person, welche verdächtig ist, dieser ewige Revolutionair und Meuchelmörder zu sein, sofort verhaften. Ich will sogleich selbst eilen ...«

»Bleiben Sie ruhig sitzen, General und siegeln Sie hen Brief. Ich denke nicht daran, Herrn Mazzini einzusperren, ich habe noch gewisse Verpflichtungen gegen ihn von Ham her. Ueberdies wäre es leicht möglich, daß wir in weniger als einem Jahre wieder ganz gute Freunde sind. Diese Herren italienischen Propagandisten sind nur etwas zu ungeduldig und heißblütig! – So, jetzt rufen Sie den Direktor und lassen Sie an dem hintern Thor den Wagen vorfahren!«

»Und die Mörder Sire?«

»Die Mörder? – Nun, sie sind ja verurtheilt und müssen ihr Schicksal tragen. Ich mische mich nicht in die Sprüche meiner Gerichtshofes!«

Der Direktor trat ein.

Die letzten Ceremonien waren vorüber, die Menge der Neugierigen, die bis zu dem Kirchhof gelangt waren, verlief sich, während die Indier mit ihren Fackeln um das Grab zurückblieben.

Der Lord hatte den Arm des Preußen gefaßt.

»Lassen Sie uns gehen, es ist Zeit. Wir können diesen würdigen Herrn von Audh, der nicht einmal das Vergnügen eines Königlichen Harems gehabt hat, wie seine Vorgänger, doch Nichts mehr nutzen. Und nun zu dem Dienst, den Sie mir leisten sollen. Wann wollen Sie nach Brüssel zurückkehren?«

»Sobald als möglich Mylord, sobald ich die Personen gesprochen habe, die ich aufzusuchen gekommen bin. Spätestens Sonnabend oder Sonntag mit dem Frühzug, wenn ich so lange hier mit Sicherheit bleiben kann.«

»Das ist eine leichte Sache – ich bürge dafür. Der Dienst um den ich Sie bitten werde, ist, eine Person glücklich aus Frankreich zu schaffen etwa als Ihren Diener. Ich sage Ihnen aber offen, die Sache ist nicht ohne Gefahr.«

»Desto besser.«

»Haben Sie eine Legitimation aus Brüssel?«

»Nein! Ich bin bei Exquelines heimlich über die Gränze gegangen und habe den Umweg über Reims gewählt.«

»Das wird auf dem Rückweg nicht nöthig sein, es handelt sich darum, so rasch als möglich die Gränze zu überschreiten.«

»Sagen Sie mir Ihren Plan!«

»Wir müssen es auf alle Gefahr wagen, den Brüsseler Zug zu nehmen. Er geht um 9 Uhr ab. Sie werden Paris mit jener Person um 7 Uhr zu Wagen verlassen und erst in Creil einsteigen, als kämen Sie vom Lande. In Douai verlassen Sie wieder den Zug, und dann ist es Ihre Sache über die Gränze zu kommen. – Sie dürfen Nichts dabei sparen, Sie haben plein pouvoir, die besten Pferde zu kaufen und sie zu Tode zu reiten.«

»Ich hoffe, die Sache einfacher zu bewerkstelligen, wenn mein Begleiter nur ein guter Fußgänger ist!«

»By Jove – ich versichere Sie, er wird laufen als ob die Sohlen ihm brennten. Ich sage Ihnen die näheren Umstände nicht, um Ihnen eben volle Ruhe zu sichern und Sie vor unnützer Verantwortlichkeit zu bewahren. Wir sprechen ausführlicher darüber. Wenn Sie eben noch kein Unterkommen in Paris haben, wird der Ort, wohin wir gehen, der beste sein.«

»Und wohin führen Sie mich, Mylord, wenn ich fragen darf?«

»Gerade an keinen, wie ich glaube, in Betreff der Tugend und Mäßigkeit sehr empfehlenswerten Ort, in eine der Schänken jenseits der äußeren Boulevards, wo es heute Abend laut genug zugehen dürfte, da ein guter Theil von Paris nach dieser Seite des neuen Ninive gelockt worden ist. Ich erwarte dort Jemand, mit dem ich mich wegen der Angelegenheit besprechen kann!«

Sie gingen weiter den Boulevard des Amandiers entlang, bis sie in die Nähe des Pas Rosier kamen.

Trotz der Abgelegenheit der Gegend war der Ort ziemlich belebt. Die Schaulustigen, welche sich auf die Nachricht von der bevorstehenden Hinrichtung in der Nähe von La Roquette versammelt hatten, verbrachten die Nacht in den Kneipen, um sich am nächsten Morgen zu überzeugen, daß sie sich vergeblich bemüht hatten. Andere Gruppen kamen vom Père-Lachaise und mischten sich unter diejenigen, welche der Ruf der Wein-Kneipe, die der Sakristan dem Lord zum Rendezvous bezeichnet hatte, direkt dahin zog.

Obschon es in der Fastenzeit und daher jede öffentliche Tanzlustbarkeit verboten war, wußten die Besucher des Rosier d'or oder »Goldnen Rosenstrauchs«, wie die Kneipe aller Botanik entgegen hieß, sich vollkommen zu entschädigen und die Polizei drückte willig ein Auge zu, weil sie gewiß war, hier immer die besten Nachrichten und geeigneten Falls einen sichern Fang zu machen.

Die Kneipen aller Länder für so gemischte Gesellschaft ähneln sich in dieser Zeit der modernen Gleichmacherei so sehr, daß wir uns die nähere Beschreibung des Goldnen Rosenstrauchs ersparen können. Nur in der Gesellschaft und den Vergnügungen ist noch einige Charakteristik zu finden, aber auch diese verschwindet immer mehr; denn die Spitzbuben und Courtisanen von Paris verkehren eben so gut in Berlin, wie in Mabille, und die Thugs der Dschungeln haben ihre Mordschlingen den Garottiers von London gebracht. Auch der politische Revolutionair ist jetzt überall, in New-York wie in Warschau und Neapel ein gewöhnliches Wild, und der Cancan hebt die Unterröcke in Algier wie in Wien!

Dennoch war noch viel Charakteristisches im »Rosier d'or!«

Ein Vorzug derartiger pariser Kneipen ist der Umstand, daß die Gesellschaft, – selbst wenn die Hefe der Vorstädte dort verkehrt, – selten einseitig ist, sondern immer ein buntes Bild der verschiedensten Stände bietet.

Wir haben bereits erwähnt, daß der Rosier d'or in einer Sackgasse des Boulevard des amandiers liegt. Das vordere Haus, durch die bunten Laternen gekennzeichnet, war einstöckig, als gewöhnliche Tabagie für die spießbürgerlichen Stammgäste der Nachbarschaft eingerichtet. Aber neben dem gewöhnlichen Hausflur befindet sich eine Einfahrt, die zu dem Hofraum, dem Sommergarten und den Lokalitäten führt, welche durch einen Seitenflügel mit dem Vorderhause verbunden und der eigentliche Aufenthalt der Gäste sind.

Ein großer Saal ist mit Tabacksrauch, mit den Dünsten von Wein, Branntwein und Speisen und der Musik zweier Harfenistinnen und einer Flöte gefüllt.

Wer den Cancan in seiner Vollkommenheit, das heißt den Matratzenball en debout sehen will, der besuche den rosier d'or .

Die Pariser Polizei hat etwas mehr zu thun, als sich für gewöhnlich um die Decenz in einer öffentlichen Tanzkneipe zu kümmern. An den privilegirten Orten wie die Clauserie de lilas, Chateau rouge, Mabille u. s. w., transportirt man die Extravaganten ohne viel Lärmen hinaus und das Publikum nimmt nicht die geringste Notiz davon, weil Jedermann weiß, daß ihm im nächsten Augenblick dasselbe passiren kann. In den Kneipen der Vorstädte hat man noch nicht einmal diese Rücksicht – sobald nicht geradezu die Nudität regiert, läßt man das Völkchen treiben, was es will.

Es ist überhaupt schlimm, wenn die Polizei die Moralität machen soll!

Im Rosier d'or verkehren nicht die Loretten der Straße Breda und der Chaussee d'Antin. Selbst die Grisetten des Quartier latin haben, wenn sie mit ihren »Männern« nicht eine Extrapartie machen, ihre Vergnügungsorte jenseits der Seine weit bequemer. Aber es giebt in Menilmontant und den anstoßenden Quartieren verschiedene Fabrik-Etablissements, die Hunderte von Mädchen ans dem Volk beschäftigen, und das ist immer ein guter und frischer Schlag, der es mit den Bewohnerinnen der Straße Breda und mit den Grisetten der Magazine in der innern Stadt aufnehmen kann.

Er hat keine so seinen Hände, keine so großen Ansprüche, aber bessere Hüften!

Außerdem fehlt es nicht an pikanten Elementen, bei denen nicht blos das Fleisch den Vorrang hat.

Die kleineren Boulevard-Theater senden ihre Rekruten und selbst ihren Stamm hierher.

Der Wein im Rosier d'or ist kein blauer, sondern für einen Franken die Bouteille wunderbar gut und rein. Der Wirth, Monsieur Carabouche, muß ganz besonders die Kunst verstehen, den Octroi zu betrügen; die Fremden, die hierher kommen, die Routiniers des Café anglais und des Palais Royal, die sich einfinden, um Brautschau zu halten über die tägliche neue Einwanderung aus dem Elsaß und der Champagne, die in Menilmontant ihre Hauptstation hat, locken die dramatische Speculation in Tricots.

Es ist ein alter Grundsatz, dessen Wahrheit namentlich die Verschwörer von Profession kennen, daß in der größten Oeffentlichkeit die sicherste Verborgenheit ist.

Monsieur Carabouche stand mit den Polizeibeamten seines Quartiers auf einem vortrefflichen Fuß. Er hinderte sie nie daran, irgend einen oder den andern Besucher seiner »Kränzchen« vielleicht mitten in einer Quadrille oder bei einer Flasche Champagner zu drei Franken beim Kragen zu nehmen, und nach einer der nächsten Mairieen mit der Aussicht auf Bicêtre oder das Bagno zu bringen, – ja er gab ihnen selbst außer freier Zeche die vortrefflichsten Fingerzeige, aber das that seiner Beliebtheit und seinem Renommée nicht den geringsten Eintrag; denn er lieh auf Pfänder, namentlich an dramatische Künstler, für die er eine besondere Vorliebe zeigte, brauchte willig die Kreide und man wollte wissen, daß er – wo es in seinem Interesse war, – ein Geheimniß auch sehr gut zu bewahren verstand.

An Tagen oder vielmehr in Nächten, wie die heutige, war der Rosier d'or überfüllt. An solchen Tagen führte Madame Carabouche, eine kleine dicke, aber sehr rührige Frau mit einer unermüdlichen Zunge das Regiment am Schanktisch des Vorderhauses und Herr Carabouche regierte in dem Salon, wie Madame gegen die Nachbarschaft den großen Raum des Hintergebäudes zu nennen liebte.

Wir müssen der Persönlichkeit des Herrn Carabouche einige Worte widmen.

Er war ungefähr sechszig Jahr alt und führte das Geschäft seit fünfzehn Jahren. Bis dahin war er zuerst einer der Gehilfen des Todtengräbers von Père Lachaise und dann Leichenbitter oder Begleiter der Trauerkutschen gewesen.

Seine Körperconstitution eignete ihn dazu ganz vortrefflich. Alles an ihm war lang und mager, der Körper, der Kopf, die Nase, die Hände, die Beine – es gab keine Linie an ihm, die nicht in die Länge gegangen wäre, gerade wie bei seiner kleinen runden Frau Alles in die Breite ging. Selbst die Augen, die mit Ausnahme der Chinesen bei gewöhnlichen Menschenkindern eine horizontale Richtung in dem Gesicht nehmen, und der Mund, der gewöhnlich die Quere zu laufen pflegt, schienen bei ihm diese gewöhnliche Richtung verloren zu haben, um nicht dem Ganzen zu widersprechen.

Man wollte wissen, daß er in seiner Jugend Taschendieb gewesen wäre, weil aber schon damals seine Physiognomie allzu kennbar erschien, das Geschäft hatte aufgeben müssen. Da er durch irgend einen Zufall seiner Erziehung fertig mehrere Sprachen redete, war er mit Gentlemen oder Kunstreitern und Schauspielern auf Reisen gegangen und eine Reihe von Jahren gänzlich verschollen, bis er plötzlich bald nach der Juli-Revolution und der Thronbesteigung der Orleans wieder in Paris erschien und sich nach den verschiedenen Wechselfällen des Lebens seltsamer Weise in die Karriere des Kirchhofs warf.

Die Eigenthümlichkeiten des Herrn Carabouche hörten übrigens mit seinem äußeren Ansehen noch keineswegs auf.

Aus jeder Periode seines Lebens hatte er gewisse Angewohnheiten behalten.

Für gewöhnlich war er trübselig und melancholisch, ja die Leute, die ihn bei seinem Wiedererscheinen in Paris gekannt hatten, waren der Meinung, daß Etwas schwer auf seiner Seele lasten müsse, weshalb er auch einen so melancholischen Stand ergriffen hätte.

Er besaß merkwürdiger Weise eine sehr schöne Stimme und war ein geübter Sänger.

Nun konnte man ihn in ein und derselben Viertelstunde irgend einen lustigen Chanson aus einer der neuen Operetten, wie sie die Schauspieler und Schauspielerinnen bei ihm trällerten, wiederholen hören, wenn die lustige Gesellschaft ihn dazu verführte. Im nächsten Augenblick aber fiel er plötzlich, wie um die Sünde abzubüßen, in einen schauerlichen Grabgesang, schlug sich die Brust und bekreuzte sich zum großen Gaudium seiner übermüthigen Gäste.

Wie mit seinem Gesang, so ging es auch mit seiner gewöhnlichen Redeweise, ausgenommen, daß er die Citate aus der Begräbnißmesse mit frivolen Redensarten aus allen Ländern und allen Sprachen zu variieren liebte, die er vor seinem Gräberposten frequentirt hatte.

Dieses Original von einem Kneipenwirth stand in abgetragenem schwarzem Frack und Beinkleidern mit weißer, oder vielmehr ursprünglich weißer Cravatte hinter dem Schänktisch des großen Saales und bemühte sich eifrig, Wein, Punsch und Liköre einzuschenken, oder die Größe der Portionen zu überwachen, die etwa dem scharfen Auge seiner runden Ehehälfte vor dem Verlassen der Küche entgangen waren.

Es war kurz vor 1 Uhr, als der Lord mit seinem Begleiter in den Goldnen Rosenstrauch eintrat, zunächst in das Billardzimmer des Vorderhauses.

Wir wissen, daß seine Herrlichkeit ganz absonderlich für absonderliche Gesellschaft eingenommen war, und der erste Blick in das Innere belehrte ihn, daß er deren hier in der merkwürdigsten Weise finden könne.

Um das Billard her standen etwa fünf bis sechs Männer mit langen bis auf die Erde von ihren Hüten herabfallenden oder um die Arme gewickelten Trauerfloren in schwarzer Kleidung, statt der in den Ecken lehnenden Trauerstäbe die Billardqueues in der Hand, Cigarren im Munde und eifrig beschäftigt, eine Boule zu spielen.

Andere in gleichem Kostüm saßen an den Tischen, spielten Karten und tranken Wein zu zehn Sous die Flasche, um sich von den Strapatzen des Kirchhofs zu erholen. Es waren die Leichenbitter, die so eben den König von Audy zu seiner letzten Ruhestätte auf der Höhe des Père Lachaise gebracht hatten und hier sich bei einem alten Kollegen von den Anstrengungen erholen wollten.

Die Gesellschaft am Tisch hatte zwischen sich zwei der indischen Diener, die sie mit hierher geschleppt hatte und die bereits civilisirt genug waren, um sich den vom Koran ihnen verbotenen Wein von Paris schmecken zu lassen, während sie sich durch Pantomimen mit ihren schwarzen Gastfreunden verständigten. Die armen Kerle in ihren bunten Gewändern, barfuß, mit den braunen hagern Gesichtern und den langen Bärten nahmen sich höchst seltsam in dieser Gesellschaft aus, die durch einige Bürger, meist Gärtner und Angestellte an den großen Schlachthöfen und Bildhauer vervollständigt wurde, Klassen, welche besonders in der Nähe der Boulevard des Amandiers und der Höhen von Lachaise vertreten sind. Doch befanden sich offenbar auch viele Personen aus den entfernteren Stadttheilen dort.

Die Unterhaltung drehte sich natürlich um das Leichenbegängniß und die Hinrichtung.

»Zwei Points – Fillebarde! Sie sind gemacht,« sagte sich vergnügt die Hände reibend ein kleiner runder Kerl, zu dessen feistem, blühend rothem Gesicht der Trauerflor in vollstem Widerspruch stand. »Ich habe mir sagen lassen, daß diese indischen Heiden die Gewohnheit haben, ihre Weiber an ihre Leichname zu binden und sich mit ihnen verbrennen zu lassen. Was mir an der Sitte nicht gefällt, das ist, daß sie mit dem Verbrennen der Frauen erst bis zu ihrem Tode warten müssen, andernfalls wäre ich entschlossen, nach Indien zu ziehen!«

»Du bist ein Don Juan, dicker Granget,« erwiederte sein Gegenpart. »Ich werde es meiner Gevatterin Nanon sagen, daß Du sie zum Scheiterhaufen verdammst, während der Kaiser die Italiener doch blos guillotiniren läßt!«

»Bah! Auf Ehre, es würde mir und ihm Nichts nutzen bei Madame Granget, denn ihre Zunge wäre im Stande, noch aus dem Korbe des Meister Rothhemds heraus mit diesem Spectakel anzufangen und mich zu verleumden. Ich ziehe das Feuer vor!«

»Damit Du eine Junge heirathen kannst, – die schwarze Jeannette in dem Kranzladen an der Ecke der Straße Folie, ich kenne Dich Faublas der Jüngere!«

Der Dicke schmunzelte behaglich – »Was wollt Ihr, Messieurs, jeder Mensch hat seine Leidenschaften und Madame Nanon ist volle fünfzehn Jahre älter, als ich! Es lebe die Liebe, es lebe der Wein bis über die Gräber hinaus!«

Einer seiner Kollegen, ein großer magerer Gesell mit einer kupferfarbenen Nase, hob die Hände zum Himmel! »Apage Satanas!« rief er mit einer wahren Grabesstimme. »Dieser Granget ist eine Schande für unser Amt. Wir müssen Anzeige über ihn machen im Leichen-Büreau des Arrondissements, damit man über seine Moralität wacht!«

»Ich stimme dafür, daß er bei der nächsten Bewerbung um den Tugendpreis der Akademie abvotirt wird. Granget, ich verweigere Dir feierlich meine Stimme!«

Der Kleine mit dem Borsdorfer Gesicht hob sich auf die Zehen. »Ich bitte Sie, meine Herren, die Nase dieses Heuchlers Tourbillon zu betrachten! Glauben Sie, daß er dieselbe seinen Leichenwachen zu verdanken hat?«

»Nein! nein!« schrieen die Andern.

»Granget, Du verläumdest mich! Die Theilnahme an den Leiden der Wittwen und Waisen hat mein Haar grau gemacht und der scharfe Wind auf dem Kirchhof diese sonst bleichen Wangen geröthet!«

»Bah – lüge nicht! ich habe Dich selbst am vorigen Sonntag aus der Courtille nach Hause geführt, als Du Madame Colombine, die Leichenwäscherin, besucht hattest und nachher nicht mehr auf den langen Beinen stehen konntest!«

Ein schallendes Gelächter belohnte die Entdeckung. »Es war eine Ohnmacht!« rief der Lange, »meine schwachen Nerven waren angegriffen von der Geschichte, die sie mir über drei gesegnete Todesfälle in einer Familie während des Laufs einer Woche erzählt hatte! – Aber meine Herren, meine Herren! bedenken Sie, daß wir hier nicht allein sind und daß sie unserm hochachtbaren Stande, der gleich hinter der Geistlichkeit folgt, Schmach bereiten durch solche boshafte Reden!«

»Es ist wahr, Tourbillon hat Recht! Man muß die Standesehre wahren! Halte Dein Maul, Granget!«

»Was würde Carabouche dazu sagen, wenn er Euch gehört hätte!« näselte der Besucher der Leichenwäscherin.

»Carabouche! wo ist Carabouche? Madame, lassen Sie mir einen frischen Schoppen bringen und sagen Sie mir, wo Sie Ihren Gemahl haben, daß er seine Freunde vernachlässigt!?«

Die kleine dicke Frau schrie mit gellender Stimme nach dem Kellner.

»Was wollen Sie von Carabouche? Der arme Mann hat heute einen schweren Stand! Sie wissen, wie unglücklich es ihn macht, in der lüderlichen Gesellschaft zu sein, aber Jean-Pierre, unser Oberkellner, hat sich gestern das Bein gebrochen und die Herren vom Theater Beaumarchais feiern heute eine Taufe?«

»Eine Taufe? zum Henker! Die ganze Regie hat doch nicht etwa zusammen ein Kind gemacht?«

»Fi donc, Monsieur Granget, Sie sind abscheulich! ich werde Sie bei Madame Granget verklagen! Man ertheilt heute einer abscheulichen Sünderin, einer Novize des Ballets ihren Namen und Carabouche muß den Schänktisch überwachen!«

»Pardieu! Bei der Tugend der eilftausend Jungfrauen, da muß ich dabei sein! Carabouche wird Roger übertreffen!«

Der kleine Leichenbitter rollte den Trauerschleier um seinen linken Arm, nahm die Frackschöße in die Höhe und versuchte eine Pirouette zu schlagen, während er nach der Thür zum Garten eilte.

In einer Ecke saßen ein Paar ziemlich verdächtige Gestalten mit einem Mitglied des offiziellen Leichengefolges zusammen und tranken ihm eifrig zu.

Der Eine der beiden Fremden war ein Kerl von kolossaler Figur mit einem ungeschlachten finsteren Gesicht und einem keulenartigen Knüttel zwischen den Beinen, neben sich einen Bullenbeißer, dem er von seinem Abendessen zuweilen einen Knochen oder einen Bissen Fleisch zuwarf; der Andere äußerlich gerade das Gegentheil von ihm, denn er war klein und mager und hatte unter rothen Haaren ein wahres Fuchsgesicht.

Wer am Vorabend des berüchtigten blutgetränkten 2. Dezember mit gewissen Personen hinunter gestiegen wäre in die Steinbrüche von Montrouge, um die Schänke zur »Schönen Guillotine« zu besuchen, würde sich auch jetzt nach sieben Jahren wohl noch der beiden Persönlichkeiten erinnern.

»Also man hat den Sarg erst im Hofe des Hotel Lafitte zugemacht?« frug der Kleine, während er dem Leichenbitter auf's Neue einschenkte.

»Ja wohl, Monsieur! ich habe es selbst gesehen, wie die braunen Heiden die Leiche wuschen und allerlei ketzerische Ceremonieen mit ihr vornahmen.«

»Aber ich kann unmöglich glauben, daß man ihr all' den Schmuck, von dem Sie erzählen, gelassen hat, um ihn auf dem Kirchhof mit zu verscharren!«

»Ich will mich selber begraben,« schwor der bereits weinselige Leichenbestatter, »wenn ich nicht die funkelnde Krone auf seinem Kopfe mit Rubinen und Diamanten und Smaragden und wie der Putz der Vornehmen alle heißt, mit diesen meinen lebendigen Augen gesehen habe. Die Armbänder waren dreimal so dick wie die Stricke, mit denen Meister Calonne, der Todtengräber, die Särge in's Grab läßt, und die Ringe an den magern Fingern funkelten von lauter Juwelen! Es ist eine Schande, daß so viel Geld in der Erde verfaulen soll, aber diese Indier thun's nun einmal nicht anders, während sie uns mit einem Hundelohn abspeisen, die wir doch eigentlich den ganzen Staat des Leichenbegängnisses machen!«

Der würdige Repräsentant der audh'schen Familientrauer fing an zu schlucken, leerte das Glas noch einmal und legte dann das schwankende Haupt mit dem Trauerflor auf den Tisch.

Die Augen des Kleinen funkelten leuchtender als die Diamanten und Smaragden, von denen jener erzählt hatte.

»Was meinst Du, Nebukadnezar, flüsterte er. »Wollen wir morgen Nacht den Masematten29 handeln? Die Erde wird noch locker sein im Kniwer30 und die Arbeit gering.«

Der Riese schüttelte bedenklich den Kopf. »S'ist Jaske bessachern, Baal31, sagte er, »die Galeeren sind uns sicher, wenn wir treife sind32!« Ueberdies sind auf dem Bajes-aulem33 immer zwei Beileschmiere34.

»Balmaure35! wenn es so viele Awonim-tauwess36 gilt, was thun wir mit zwei Chajess37? Wenn Du keine Courage hast, will ich's dem Gurgeljean verschlagen!«

»Was der Jean-Gorge thut, kann ich auch,« brummte mürrisch der riesige Wächter der »Schönen Guillotine« in den Steinbrüchen. »Packan macht den Einen stumm, ohne daß er einen Laut thut. Ihr wißt, Tête-Renard, daß er darauf abgerichtet ist!«

»Still Chammor38, wer wird hier Namen nennen! Wir wollen weiter d'rüber kaspern39 nachher, es sind hier Orchims40 in der Nähe und halten die Ohren auf!«

Die Warnung bezog sich auf den Lord und seinen Begleiter, die an dem Tisch daneben Platz genommen und eine Flasche Wein bestellt hatten.

»Nun – by Jove! ich glaube, Meister Joseph kennt meine schwachen Seiten, daß er mir hier das Rendezvous gegeben,« sagte der Lord. »In der That, die Gesellschaft ist originell genug. Der seelige Rajah von Audh hat sich gewiß nicht träumen lassen, wo sein Leichenschmaus einst gefeiert werden würde! – Puh, Frau Wirthin – das Zeug ist sauer wie Essig! Haben Sie keinen Burgunder, Volnay oder Chambertin? aber unvermischt, der Preis ist gleichgültig!«

Er warf einen Napoleons d'or auf den Tisch. Otto von Reubel heftete nicht ohne Besorgniß einen Blick auf die verdächtige Nachbarschaft, die bei dem Anblick der reich gefüllten Börse lange Hälse gemacht und sich zugewinkt hatte.

»S'ist ein Rother41, aufgepaßt Neb! Vielleicht ist auf dem Nachhausewege noch Etwas zu machen!«

»Ein schuftiger Engländer? Dann stech ich den Kerl ab wie ein Schwein! Es lebe der Kaiser, wenn ich auch an den Dreibein glauben müßte!«

Der »Fuchskopf,« als er die Stimmung seines Werkzeugs sah, ließ Branntwein kommen. – –

»Ich möchte Sie bitten, Mylord,« sagte der junge Preuße zu dem Pair auf Englisch, »etwas vorsichtiger in dieser obscuren Umgebung zu sein. Es dürfte schon Ihrer Absicht mehr entsprechen.«

»Sie haben Recht, Sir,« meinte der Excentric, »Ihr Rath ist gut, aber ich weiß in der That nicht, was mir heute Abend ist und ich brauche wirklich einige Aufregung, um die Unruhe auszugleichen, die mich verzehrt.«

»Ich kenne das Nähere Ihres Vorhabens nicht, Mylord, aber wahrscheinlich ist es dieses, was Sie so in Spannung setzt.«

»Ah – bah! Dann kennen Sie Edward Heresford noch schlecht, junger Mann! Nein, die Sache, in der Sie mein sehr unwissender, aber sehr gefälliger Verbündeter sein wollen, könnte mich nur bester Laune machen, denn es handelt sich darum, einem Gegner einen Streich zu spielen und ein Paroli zu biegen für schuftigen Undank! Nein, die Unruhe, die mich verzehrt, – diese eigenthümliche Aufregung der Nerven ist anderer Art – ich erinnere mich, Aehnliches kaum ein einziges Mal empfunden zu haben, damals in Indien, vor der Schlacht von Ferozschah!«

»Wie, Mylord, Sie haben die Schlacht mitgemacht, in der unser wackerer Prinz Waldemar an der Seite Ihres Generals den Angriffen der Afghanen stand!«

»Goddam! ich war nicht zehn Schritt von ihm, als er so tapfer mitten unter dem Ansturm seinen Freund, den Arzt – wie zum Teufel war doch sein Name?«

»Hofmeister!«

»Richtig, Master Hofmeister sterbend in seinem Arm auffing. Seitdem habe ich Respekt vor den Preußen! Ich habe mir einen Ihrer tüchtigsten Künstler, den Maler Kretzschmer aus Berlin nach Schottland kommen lassen, um mir eine Copie seines Bildes über die Sache zu malen. Aber wie gesagt, am Vorabend der Schlacht, als ich mit dem Prinzen bei Lord Harding soupirte, überfiel mich auf einmal ein ähnliches Gefühl und am andern Morgen hatte ich einen Lanzenstich in der Seite, der mich drei Monat auf's Krankenlager warf! – Aber fort mit den Narrheiten – wir haben hier treffliche Gelegenheit, alle Gespenster, und wären es die drei Hexen Macbeths, zu vertreiben. Lassen Sie uns den Volnay austrinken, der für eine Barriere von Paris nicht schlecht ist, und nach den hintern Räumen gehen, um mit dem Wirth zu sprechen, an den ich gewiesen bin!«

Er schenkte das Glas voll und stürzte es aus, während er sich erhob.

»Apropos, sind Sie bewaffnet?«

»Ich habe es bei dem Zweck, den meine Reise hat, für besser gehalten, keine Waffen bei mir zu führen, um nicht in Versuchung zu kommen, sie zu brauchen.«

»Dann nehmen Sie diesen Revolver. Man kann nicht wissen, was Ihnen zustößt, wenn Sie diese Nacht hier zubringen müssen, und es ist besser, auf alle Fälle vorbereitet zu sein!«

»Aber dann sind Sie selbst waffenlos!«

»Bah – ich bin bekannter mit den Parisern und bleibe auch nur so lange, bis die Person kommt, die ich erwarte. Lassen Sie uns jetzt den Wirth aufsuchen.«

Er hatte sich rasch orientirt und ging seinem Begleiter voran durch die Thür, durch welche vorhin der kleine Leichenbitter verschwunden war.

Tête Renard bezahlte und folgte ihnen mit Nebukadnezar, der – seit er von seinem Meister gehört, daß der Fremde ein Engländer sei, – bei dem blinden Haß, der damals die Armee und die niedern Stände, von der Presse aufgereizt, wegen des Attentats erfüllte, – mit grimmigen Blicken die Beiden betrachtete.

Der Viscount trat in den Hof – der Lärmen, das Jauchzen ubermüthiger Lust, die ihm aus den hintern Lokalitäten entgegen schollen, zeigte ihm den Weg.

Sie traten in den »Salon,« wie Madame Carabouche den Ort zu nennen liebte.

Wir müssen ihnen um eine Viertelstunde vorangehen und uns mit der Gesellschaft des »Salons« bekannt machen. – –

Monsieur Carabouche war an seinem Schänktisch beschäftigt, den so eben zwei Pärchen belagert hielten.

Wir haben bereits erwähnt, daß wegen der Fastenzeit keine Tanzmusik stattfinden durfte.

Aber ein Sprüchwort sagt: »Wer gern tanzt, dem ist leicht gepfiffen!« und die Gesellschaft half sich mit dem Sprüchwort, bildete einen Kreis oder eine Chaine um die zum Tanz Angetretenen und pfiff aus Leibeskräften die Melodie eines Contretanzes oder eines Cancan. Wer nicht mit dem Talent zu pfeifen begabt war, sang wenigstens die Melodie. Ueberdies hatte sich ein musikalischer Bewohner der Courtille gefunden, welcher für solche Fälle eine schrille Pickelflöte in der Tasche trug, und dies mit den beiden Harfen genügte vollkommen.

Somit fehlte es nicht an der nöthigen musikalischen, wenn auch nicht immer harmonischen Unterstützung.

Nahe an der Schänke befand sich ein Tisch, dem Herr Carabouche besondere Aufmerksamkeit zu widmen schien.

An diesem Tisch saßen Herren und Damen in etwas derangirter, aber immer genialer Toilette. Die Herren hatten die Halskragen geöffnet, der Dickste sogar den Rock ausgezogen und sich theatralisch mit dem bunten Shawl einer der Damen drapirt, während ihr Hut windschief auf seinem bereits kahlen Kopf saß; – die Frauen trugen einzelne Stücke der Garderobe, die offenbar noch einer Rolle auf dem Theater angehörten, darüber ein Tuch im Kreuz gebunden oder einen eleganten, nur etwas zerknitterten und schmutzigen Paletot oder Bournous geworfen.

Sicherlich aber genirte in diesem Augenblick Rücksicht auf die Garderobe am Allerwenigsten die lustige Gesellschaft.

Man trank Wein, Punsch und Bier, ziemlich Alles durcheinander.

»Carabouche, eine Flasche Champagner, aber keinen Elsässer oder von Deiner Limonade gazeuse! ich kenne Dich, schuftiger Kirchhofswurm, wie Du Deine Gäste gern betrügen magst. Aber bei Venus und Terpsichore, beim ersten Versuch schleudere ich Dir mein Glas an Deinen Schädel!«

Der Sprecher war ein dicker stattlicher Mann von einigen vierzig Jahren, mit Brillantringen auf den fleischigen Fingern und dem rothen Band im Knopfloch.

»Dicker Duplessis, ich trinke mit Dir!«

»Komm her Kind, setz' Dich auf meinen Schooß – es ist Dein Ehrentag, Du sollst getauft werden, und ein so unschuldiger Täufling riskirt bei einem Junggesellen wie ich bin, Nichts.« Er zog das etwa siebenzehnjährige Mädchen mit den dunklen blitzenden Augen und den dreisten Manieren zu sich – aber sie drehte sich mit einer Pirouette aus seinen Armen und warf ihr rechtes Bein in die Höhe, daß die Fußspitze ihm den Hut vom Kopf schleuderte.

»Zum Henker – wenn Du einen Winkel von über neunzig Grad machen willst, so benachrichtige mich vorher, kleine Josephine, damit ich meinen Operngucker benutzen kann. Du sollst binnen acht Tagen die erste Tänzerin an St. Martin sein, da Mademoiselle Cournière nicht hier ist, wenn Du das Kunststück noch einmal machst!«

»Fi donc, dicker Schäker, wer wird so neugierig sein! Gieb Deinen Champagner her und laß uns darauf trinken, daß Dein Bericht über mein Debüt mehr Furore macht als der über das Köpfen der armen Sünder!«

»Die Heiligen mögen sich ihrer erbarmen!« erklang die melancholische Stimme des Wirth. »O Mademoiselle Durvant, wie können Sie so Profanes mit dem Tode zusammenbringen, Juventus nunquam virtus! Herr verschließe Deine Ohren dem Frevel!«

»Dummes Vieh!« sagte höchst gelassen der Journalist. »Glaubst Du, daß wir hierher gekommen sind, um Deine Litaneien anzuhören? Wein her, oder wir demoliren die Bude und attakiren die Keuschheit der Madame Carabouche. He Legnier, haben Sie den Scandal am Ambigu mit Madame Fleurette gehört?«

»Nein, Doktor!«

»Ei parbleu – sie hat den neu engagirten Liebhaber vierundzwanzig Stunden in ihrem Zimmer eingeschlossen, weil er bei seinem ersten Besuch wie Joseph den Mantel im Stich lassen wollte!«

»Tout Ie monde autrefois courut
Après la petite Ragonde;
A son tour la Vieille est en rut,
Elle court après le monde!«

»Bravo Papa Carabouche, ich sehe, Du, bist wenigstens noch nicht zu den Trappisten übergegangen,« lärmte die Tänzerin, ihr Glas dem Journalisten zum Füllen hinhaltend. Geschwind würdigster Sohn und Erbe aller Begrabenen, gieb uns noch einen Chanson zum Besten!«

»Papa Carabouche, Papa Carabouche ein Lied!« heulte die ganze Tafelrunde. Die Quadrille war eben zu Ende und Alles drängte nach dem Schänktisch.

Ein Kreis hatte sich um den ehemaligen Leichenbestatter gebildet.

»Ich bin ein armer Sünder, der sich mit diesem traurigen Broderwerb beschäftigen muß, um sein und seines Weibes Leben zu fristen!« weinte kläglich der Lange. »Störet mich nicht in meinem Beruf und haltet die Versuchung von mir! Exorcisco vos! Exorcisco vos!«

»Was wir uns daraus machen!« lachte ein kleiner beweglicher Mann mit einem türkischen Fez auf dem Kopf und so weiten Seemannsbeinkleidern, daß man drei solche Figuren hätte hineinstecken können. »Den Teufel über diesen Dummkopf von Garderobier! Wie kann er mir zu meiner heutigen Rolle die Hosen des dicken Bamboche geben! Ich bitte Dich, Celeste, hilf mir, sie dreifach umzuschlagen oder ich kann die nächste Quadrille nicht mit Dir tanzen!«

»Carabouche! Carabouche! Wein hierher! Beim heiligen Prinzen von Arkadien – die Bedienung ist heute hundeschlecht!«

»Madame Carabouche ist mit Zwillingen niedergekommen, sie kann die Küche nicht besorgen!«

»Nein – die Ratten von Popincourt haben sie gefressen!«

»Die Köchin ist mit einem Zuaven davongelaufen.«

»Pfui, es ist eine ehrbare Person – über fünfzig! Aber Carabouche läßt erst auf den Dächern die Katzen fangen, die er uns als Hasen braten will!«

»Ich habe neulich einen Rattenschwanz im Fricassee gefunden. Pfui, Carabouche!«

»Schäme Dich, Papa Carabouche!«

Der unglückliche Wirth hob die Hände in die Höhe. »O Ihr Lügner! Ihr Lügner! Wollt Ihr einen ehrlichen Mann in seinem Gewerbe zu Grunde richten, nachdem Ihr ihm seine letzten Sparpfennige abgeborgt habt?«

»Aus christlicher Liebe mit zweihundert Prozent!«

»Wucher ist verboten, Carabouche! – ich brauche zehn Napoleons!«

Der Leichenbitter warf einen raschen Blick auf den Sprecher, einen sehr liederlich aber zugleich sehr gentil aussehenden jungen Mann mit blondem Henryquatre.

»Monsieur Bertin, erster jugendlicher Liebhaber der »Variétés,« ich borge Ihnen Nichts mehr! Apage Satanas! Bezahlen Sie erst Ihre letzte Anleihe!«

»Fichtre! Ich folge dem Beispiel der Regierung und bin bereit, alle Jahre ein Prozent zu tilgen. Aber wenn Du mir auf diesen Ring nicht zehn heilige Napoleons borgen willst, kannst Du zusehen, wer heute meine Zeche bezahlt!«

»Unsinniger Jüngling, der Du in Dein Verderben rennst! Zeigen Sie den Ring her!«

»Es ist pariser Gold, er hat ihn in der Colonnade des Palais Royal gekauft! Er betrügt Dich Carabouche!«

»Zum Teufel! werdet Ihr schweigen? Es ist ein Geschenk der kleinen Herzogin von Chateaubris, die sich in mich als »Raoul« verliebt hat, und wenigstens fünfhundert Franken werth!«

Der Wirth hatte bereits den Ring in der Hand und betrachtete ihn nach allen Seiten. »Man hat Sie belogen, Monsieur Bertin – das Höchste, was ein ehrlicher Christ geben kann, sind fünfzig Franken!«

»Sage acht Füchse!«

»Ich müßte die Wittwen und Waisen bestehlen!«

»Hundert Franken denn! oder ich veröffentliche im Journal des Debats unter der Protektion Monsieur Duplessis die Liebesbriefe der Madame Carabouche an mich, die beweisen, daß sie Dich zum Hahnrei macht.«

Und Monsieur Bertin begann sofort den »Cocus« zu singen:

»Dans notre voisinage, où l'on voit tant d'abus,
Disait Lucas à son Comprère;
Sans vous compter, combien comptez Vous de cocus?«

Der ehemalige Leichenbitter ließ sich verleiten und fiel sofort ein:

»Comment, sans me compter! reprit l'autre en colère.«

»Das Geld, das Geld, oder ich stürme die Kasse, wie ich die Tugend der Madame Carabouche gestürmt habe!«

Der Lange breitete seine Hände schützend über den Ladentisch. »Halt, halt! Sie sollen es haben Monsieur Bertin! O über die Verderbniß! Aber das Gericht wird kommen über Euch, mit Schrecken und Pestilenz und Eure Gebeine verstreuen über die Haide! Ihr Spötter und Ruchlosen! tempus fugit! Das Gericht ist nahe!«

»Resurgam!« lachte der Schauspieler, indem er von den fünf Goldstücken eins zwischen die Gläser warf. »Vier Flaschen Champagner, alte Unke! Es ist Zeit, daß die Taufe beginnt. Mademoiselle Josephine ich zahle das Weihwasser, aber ich muß die Ehre des ersten Cancan haben!«

Die Tänzerin sprang auf den Stuhl, ihr Glas in der Hand und setzte den Fuß sehr ungenirt auf die Lehne.

»Nichts da, ich muß freie Wahl behalten zu meiner Einsegnung. Duplessis ist mir zu ungeschickt und mit Dir Bertin, kommt man in schlechtes Renommee. Ich muß etwas Anständiges, etwas Exquisites haben! Hurrah – ich habe mein Theil! Musik Kinder, den Cancan von Sebastopol!«

»Was ist's – wer ist der Glückliche?« und Carabouche begann mit heller Stimme zu singen:

»Un jour que Madame dormait,
Monsieur baisait sa Chambrière!«

Mademoiselle Durvant war von dem Stuhl gesprungen und wie ein Jagdhund durch die Menge geschlüpft. In einem Augenblick hielt sie den kleinen dicken Leichenbitter beim Kragen, der eben neugierig in den Salon hineinlugte.

»Hierher, Monsieur! herein mit Dir schwarzer Posaunenbläser des Todes! Du sollst die Ehre haben, bei mir Gevatter zu stehen und den ersten Cancan auf meiner Kindtaufe zu tanzen. Ohne Sträuben Du kleines schwarzes Ungeheuer, oder ich zerzause Dein Kapitol!«

Sie zog und stieß ihn unter allgemeinem Gelächter bis zum Tisch der Schauspieler.

»Bei allen Unterirdischen, wen haben wir hier? einen Boten des Jenseits!«

»Granget ...« rief der lange Wirth, die Hände erhebend. »Wie kommt Ihr hierher, Gevatter, warum bleibt Ihr nicht bei Madame Carabouche? in coelo quies! – Laßt ihn los, Ihr Unholde, er ist von der Zunft und mein Gevatter!«

»Eben darum! jetzt soll er bei mir Gevatter stehen. Trink, alter dicker Junge. Zizine, binde ihm den Trauerhut fest auf seinen runden Schädel, er darf ihn beim Tanze um keinen Preis verlieren!«

Mademoiselle Durvant brachte ihrer neuen Eroberung ein großes Glas Champagner und nöthigte ihn, es in einem Zuge zu leeren, während ihre Kollegin ihm ein Paar rothe Bänder, die sie sich von der Haube ihres ländlichen Kostüms abriß, an den Hut mit den langen Trauerfloren steckte und diesen unter dem feisten Kinn zusammen band.

Der kleine Mann hatte freilich trotz des Prahlens unter seinen Kollegen eigentlich nur seine lüsterne Neugier befriedigen wollen und sich auf den Schutz seines Freundes und Gevatters Carabouche verlassen, und schnitt daher ein ziemlich albernes Gesicht; aber der Champagner, dessen Portion sofort von einer der andern Damen wiederholt wurde, machte ihm Courage und begann ihm über die Bedenklichkeiten fortzuhelfen.

Ueberdies setzte sich die hübsche Creolin auf seinen Schooß und begann ihn zu caressiren.

Der kleine Mann fing an mit den Augen zu zwinkern und den Mund wie ein verliebter Täubrich zu spitzen, während die Männer der Gesellschaft sich ausschütten wollten vor Lachen und Carabouche einmal über das andere den Teufel exorcirte und seinen ehemaligen Kollegen ermahnte, seiner Würde eingedenk zu sein, bis der Teufel ihn selber bei den Haaren faßte und mit irgend einem Witzwort der Gesellschaft verleitete, einige Verse eines liederlichen Couplets dazwischen zu streuen.

Während dieser Scene der leichtfertigen, aber genialen Gesellschaft in der unmittelbaren Nähe des Büffets waren die andern Kreise nicht müßig und Jeder amüsirte sich so gut und ausgelassen er konnte, ohne sich viel um den Andern zu kümmern.

Am entgegengesetzten Ende des Saales saß eine eben so laute Gesellschaft, wie die an der Schänke: Studenten mit ihren »Frauen,« die das Gerücht der Hinrichtung in diese Gegend getrieben hatte, Flaneurs aller Art, Grisetten, Handwerker bunt durcheinander. An einen großen Burschen von etwa dreißig Jahren mit frechem, übermüthigem Gesicht und bunter geschmackloser Garderobe, der den Ton an dem Tische lärmend angab und von seinen Eroberungen schwatzte, lehnte eine Frauengestalt, die nicht in den Kreis zu gehören schien.

Man sah ihr, trotz der sehr derangirten einfachen, aber eleganten Toilette die Dame aus den höhern Ständen sofort an. Sie war von schlankem, hohem Wuchs, hatte herrliches blondes Haar und blaue Augen, aber diese von einem dunklen Streifen umgeben.

Ueberhaupt war ihr freundliches und angenehmes, wenn auch nicht schönes Antlitz von krankhafter Farbe und Magerkeit. Ein rother Fleck auf ihren Wangen zeigte einen fieberhaften Zustand.

Ueberhaupt war ihr Wesen ein seltsames. Ihre Augen flammten in dem Glanz einer unnatürlichen Erregung, – dann plötzlich bedeckte eine dunkle Röthe Stirn und Wangen bis zum Busen hinab, als gelänge sie augenblicklich zur Erkenntniß ihrer Lage; sie blickte mit Zittern und Entsetzen auf ihre Umgebung. Aber im nächsten Moment schien eine unbekannte Erregung und das Feuer der Getränke, die ihr Galan ihr reichte, wieder eine wilde Leidenschaft durch ihre Adern strömen zu lassen, ihre Augen funkelten in wollüstigem Feuer, ihr Busen hob sich und sie preßte sich unwillkürlich an ihren Begleiter.

An ihrem Stuhl hing Hut und Schleier, den sie schon längst abgenommen.

»Laßt uns tanzen, tanzen!« rief sie plötzlich aufspringend mit fremdem Accent. »Rodolphe, mein Liebster, ich muß tanzen! ich will lustig sein!«

»Hussah! meine kleine Elsasserin! einen Cancan noch und dann zu Hause und zu Bett! Es lebe die Liebe, wenn man einen Freund hat, wie den schönen Henriot!«

»Sie hat den Teufel im Leibe!« sagte einer der Studenten. »Seit einer Stunde rast sie ununterbrochen!«

»Wo zum Henker hat der Bursche die Dirne aufgeschnappt? Mir ist, als hätt' ich sie schon im Gedränge am Louvreplatz gesehen!«

»Cancan! Cancan!«

»Lucas revenat au logis
Avec plusieurs gens de sa sorte!«

Das Mädchen, das bereits ihren Liebhaber am Arm gefaßt und empor gezogen hatte, blieb plötzlich stehen. Sie fuhr mit der Hand nach der Stirn, es war, als durchzucke sie ein elektrischer Schlag und ihr Gesicht färbte sich mit fliegender Röthe.

»Um Gotteswillen, wo bin ich?« sagte sie deutsch, indem sie den Mann, der sie umfassen wollte, mit Ekel von sich stieß. »Rühren Sie mich nicht an! Was ist mit mir geschehen – ich will fort von hier, nach Hause!«

Ihre Augen starrten mit unverkennbarem Entsetzen umher.

»Mach' keine Flausen, alberne Dirne,« sagte der Mann roh, ohne daß er die deutschen Worte verstanden hätte. »Bald hab' ich's satt und kann zehn andere Demoiselles haben, denn sie lecken sich die Finger nach dem schönen Henriot. Allons trink und dann noch einen Tüchtigen!«

Er setzte ihr das Punschglas an den Mund und das Mädchen trank einen Schluck – erst mit Ekel – dann sog sie das noch halbgefüllte Glas leer. Ihre Augen begannen auf's Neue zu funkeln. »En avant Rodolphe, au danse!«

Sie zog ihn in die Reihe, die sich bereits gebildet hatte »Die Taufe! die Taufe!«

»Wer hält das Kind?«

»Ich bin der Vater, ich beanspruche die Ehre!«

»Den Henker auch, dicker Duplesis, Sie lassen mich fallen!« rief der unschuldige Täufling.

»Wenn Du fällst, meine Liebe,« tröstete der Journalist, »so fällst Du auf denjenigen Theil, der am wenigsten Schaden leiden kann! Aber ich will mir einen Substituten kommandiren. Nicole, halten Sie ihr die Beine, aber hübsch anständig, ohne sich über die Knöchel zu verirren!«

»Nein – Nicole ist nichtswürdig! mein schwarzer Pathe soll es thun!«

»Mann des Grabes,« sagte der dicke Journalist pathetisch – »diese Ehre soll Ihnen widerfahren, indem wir hoffen, daß Sie den irdischen Versuchungen abgestorben sind und in dieser jungen Sünderin nur ein einfaches Wickelkind sehen, dessen unzüchtige Berührung im Code Napoleon verboten ist. Bei dem Haupte Orsini's, wickeln Sie ihre Unterröcke um die Knöchel und halten Sie fest. Wo ist der Pfaffe und das Taufbecken? Saint Just, – thun Sie Ihre Schuldigkeit!«

Der erste Komiker des Beaumarchais, ein hagerer Alter mit einem grauen Krauskopf, schlug eine Serviette um seine Schulter, Nicole griff eine Schüssel zum Gläserspülen von dem Schänktisch, goß das schmutzige Wasser Monsieur Carabouche über die Füße und leerte eine Flasche Champagner hinein.

»Ich bitte die verehrlichen Pathen, sich um den Täufling zu gruppiren! Haben Sie sich gruppirt?«

»Duplessis, kneipen Sie mich nicht, oder ich kratze Sie!«

»Es ist Dein schwarzer Liebhaber da unten, der Dich wie Blaubart an den Fußsohlen krabbelt!«

»Dann geb' ich dem Kerl einen Tritt vor den Magen!«

»Meine Herrschaften! meine Herrschaften! Senores und Gentlemen! Sie werden doch keine Todsünde begehen? Langue di Santi! Es ist eine Blasphemie der heiligen Kirche,« rief der Wirth. »Absolve, quaesumus Domine!«

»Halt's Maul!« befahl der Komiker. »Stillgestanden, ich beginne!«

In diesem Augenblick waren der Lord und sein Begleiter in den Saal getreten und näherten sich der ausgelassenen Gruppe.

Monsieur Saint Juste hatte die Faust bereits in dem inprovisirten Taufbecken und bespritzte den vielversprechenden Täufling drei Mal.

»Im Namen des Porte Saint Martin, des Ambigu und Beaumarchais taufe ich Dich, ungezogener Sprößling der Terpsichore zum Mitglied der noblen Zunft von den Tricots und Flatterhöschen! Möge es Dir nie an Einfaltspinseln fehlen, die Deine Wattons für Fleisch und Blut halten und ihre Börsen noch bereitwilliger in Stich lassen als ihre Unterhosen. Stehe auf, keusche Vestalin der Bretter und wandle hinfort auf den Theaterzetteln unter dem Namen – alle Teufel, wie soll sie denn heißen?

»Ambroise!«

»Nein – Georgine!«

»Esmeralda!«

»Es muß etwas Feines sein! Wie wäre es mit Klytemnästra oder Portiunkula?«

»Fi donc!«

»Halt – da ist's! Sie hat Finesse genug schon in dieser zarten Jugend, um die Männer auszuziehen, wenn diese sie ausziehen wollen! Ich schlage vor, den Täufling Finettezu heißen!«

»Finette! Finette!« schrie die Bande.

»Mademoiselle Finette« sagte der Journalist, »erheben Sie sich mit diesem Namen, wenn Sie nicht wünschen, auf dem Kopf zu stehen und der verehrten Gesellschaft ein Schauspiel zu geben; denn meine Arme sind eingeschlafen! – Teufel Mylord,« unterbrach er sich. »Sind Sie's wirklich? Wie zum Henker kommen Eure Herrlichkeit hierher?«

»Ein Mylord? Pardieu, da muß ich dabei sein! Dicker Duplessis, Du wirst mich ihm als Dein eben getauftes Kind vorstellen!«

Mademoiselle Finette, nach ihrem neuen nomme de bataille, schwang sich vermittels eines Trittes auf ihren schwarzen Pathen wieder in senkrechte Stellung und lorgnettirte den Lord und seinen Begleiter.

»Wahrhaftig – ein ganzer Gentleman und wenn er Pfunde hat und nicht knickrig ist damit, will ich ihn centnerweise lieben, – obschon mir der Andere lieber wäre.«

»Mylord,« sagte der Journalist, »erlauben Sie mir, mich für so manche interessante Stunde zu revangiren und Ihnen diesen Kreis achtbarer und unter Aegide weiland des Herrn Carabouche, ehemaligem Mitglied der hochehrwürdigen Leichenbitter- und Todtengräber-Zunft, jetzigem Ganymed dieses tugendhaften und respektablen Ortes zu präsentiren, wie sie eben bemüht sind in Erwartung des Abscheidens der Herren Orsini und Complicen diese sittsame Novize der Tanzkunst mit dem Champagner einer dramatischen Taufe zu begießen!«

»Uf!« rief der würdige Täufling – »war das eine lange Rede! Erhole Dich Dicker!« und damit schlug sie ihn mit der Fußspitze gegen den Leib, daß er laut aufkreischte.

»Satan von einem Frauenzimmer! ich werde Dich bei Gericht wegen eines Mordversuchs denunziren!«

»Pah – das für die Gerichte der ganzen Welt!« Sie schlug ein Schnippchen. »Edler Britte, wollen Sie mit mir den Täuflings-Cancan tanzen, obschon Sie nicht die Ehre haben, mein Pathe zu sein?«

Der Viscount lachte. »Nein, schöner Säugling, ich bin etwas zu steif dazu. Aber ich mache mir das Vergnügen, Ihnen als Pathengeschenk diese Nadel« – er nahm die kostbare Busennadel aus seiner Cravatte – »an die Brust zu stecken!«

»Carrajo!« sagte Carabouche – »dieser Engländer verdient auf dem Père-Lachaise begraben zu werden!«

Der Lord machte bei dem höflichen Wunsch eine unwillkürliche Bewegung, als träte er auf ein widriges Reptil und seine Hand zuckte nach der Stirn.

Im nächsten Augenblick hatte er jedoch die Schwäche bewältigt und die Tänzerin half ihm ohnehin darüber fort.

»König aller Mylords, Finette ertheilt Dir hiermit einen Passe partout aus ihre Gunstbezeugungen. Papa Carabouche, wenn Du nicht ein so infamer Wucherer wärst, würde ich dies Kleinod bei Dir in Versatz geben!«

»Ich schwöre Ihnen, Mademoiselle Finette – ich achte diesen Großinsulaner zu hoch, um nicht das Möglichste zu thun. In paradisum deducant te Angeli!« und er begann mit heller Stimme die bekannte Ballade zu singen:

O Richard! o mon roi!
L'univers t'abandonne;
Sur la terre il n'est donc que moi
Qui s'interesse a ta personne!

»Still Gräberunke! hörst Du nicht, daß sie den Cancan beginnen! Allons mein hübscher Junge – ich erzeige Dir die Ehre als Engländer, obschon Ihr mir meinen kleinen Louis mit den Spindelbeinen ermorden wolltet!«

»Mademoiselle,« sagte der Preuße höflich aber bestimmt, »ich bin kein Engländer und verstehe die französischen Tänze nicht!«

»Als Entschuldigung verspreche ich Ihnen, die Nadel bei Monsieur Carabouche mit hundert Pfund einzulösen!«

»Bei dem heiligen Cartouche! er ist der einzige Gentleman in der Gesellschaft! Hierher also Du schwarzes Ungeheuer! Finette, die Königin des Cancan, erzeigt Dir die Ehre, ihr Wort zu halten und mit Dir einen Schmeißer zu riskiren! Aber der Teufel soll Dich holen, wenn Du Dich nicht anstrengst!«

»Madame,« sagte der kleine Leichenbitter, sich in die Brust werfend, und vom Champagner zu jedem Exceß angefeuert, »ich hoffe, Ihnen Ehre zu machen!«

Er bot ihr die Hand und führte sie unter dem Gelächter der Uebrigen zu der Reihe, die sich bereits bei der seltsamen Musik gebildet hatte.

»Es lebe der Cancan! Vorwärts!«

Monsieur Carabouche war auf seinen Schänktisch gestiegen und sah aus, wie der schwarze Pfahl eines Galgens, während er mit tiefer Stimme den Baß zu dem jubelnden übermüthigen Gesange intonirte.

Die lange Reihe war in voller Bewegung, die Herren stampften und sprangen wie besessen, die Damen kniffen die Röcke zusammen und schlugen bis zu den Nasenspitzen der Tänzer die Spitzen ihrer Schnürstiefeln.

»Finette hat Recht, sie ist die Königin des Cancans! Seht, wie sie rast! Die Bocksprünge ihres Partners sind wirklich zum Todtlachen!«

»Sie hat Raçe, die Kleine! aber dort unten die große Blonde – kommen Sie einmal dahin, Monsieur de Reuble, dies Mädchen tanzt wie eine wahre Bachantin! So müssen die Mänaden sich geberdet haben!«

Sie traten einige Schritte weiter vor – plötzlich erscholl ein wilder, gellender Ruf.

»Rosamunde!«

Trotz des bachantischen Lärmens im Saale drang der Ruf weithin bis in die fernste Ecke.

Zugleich warf die kräftige Hand des jungen Preußen zwei Paare über den Haufen und er stürzte sich mitten zwischen die Reihe.

»Rosamunde!«

Ein schriller Aufschrei – die große blonde Tänzerin mit dem bleichen Gesicht blieb mitten in der Tour stehen, sie fuhr mit den Händen nach den Schläfen und schwankte wie ein Rohr. Ihre hellen blauen Augen fuhren wie irrsinnig umher.

»Um Himmels willen – diese Stimme! – Otto! Otto rette mich!«

Mit dem Sprung eines Löwen war er bei ihr.

»Heiliger Gott! wie kommst Du hierher? – Halte Dich an mich, Rosamunde! fort von hier!«

Der Tanz stand still, Alles drängte herbei. Er hatte sie mit beiden Armen umschlungen und aufgehoben, und versuchte, sie aus den Reihen zu tragen. »Fort da! Platz!«

»Daß ich ein Narr wäre, mir so den Mund zu wischen!« schrie der schäbige Elegant, der mit der Fremden zum Tanz angetreten war. »Für was hätte ich sie vom Chateau d'Eau bis hierher geschleppt? Laßt die Elsasserin los, langer Schlingel, oder Ihr sollt es mit mir zu thun kriegen!«

»Schmeißt den Störenfried 'raus! Was will der Bursche hier?«

Das Mädchen hing bewegungslos an des Bruders Halse, nur ein lautes Schluchzen verrieth, daß sie nicht in Ohnmacht gefallen war. Sein Gesicht nahm eine blasse, fast fahle Farbe an. Seine gleich denen der Schwester blauen Augen wurden starr und gläsern, ein unheimliches Licht schien aus ihnen emporzublitzen.

»Lassen Sie mich durch – geben Sie Raum!«

Aber die Menschenmauer verdichtete sich, lachend, trotzend, in vielen begann sich der böse Geist zu regen.

»Nichts da – für was habe ich sie tractirt? Die Elsasserin muß bei mir schlafen!«

Der schöne Henriot hatte das Wort kaum ausgesprochen, als ihn ein Faustschlag so gewaltig in's Gesicht traf, daß er der Länge nach den Boden maß.

»Canaille!«

Dies war das einzige Wort, das den Schlag begleitete. Aber die vor dem nun wirklich erschreckenden Anblick des jungen Mannes zurückweichende Menge erhob jetzt ein Zetergeschrei, und die Freunde des Monsieur Henriot schrieen, der fremde Tölpel habe ihn todt geschlagen.

Die Adern an der sonst so klaren, ruhigen Stirn Otto von Röbels waren blau angeschwollen – eine eigentümliche krampfhafte Bewegung zuckte um seinen Mund.

Es war jener Zustand, den schon einmal seine Mutter beschworen, in dem er sich aus der Luke des Schloßthurms zu Neuchâtel mit seinem damaligen Feinde gestürzt hatte.

Der Lord hatte sich näher gedrängt, als er seinen Begleiter in dieser Situation sah.

»By Jove, Sir, – was haben Sie da, was giebts?« frug er auf englisch.

»Mylord – ich muß hinaus – oder ich begehe einen Mord!«

»Ruhig! ruhig! was ist geschehen?«

Der Preuße hatte mit einem Schwunge die halb ohnmächtige, willenlose Gestalt des Mädchens auf seinen linken Arm geworfen. Zugleich erinnerte er sich an den Revolver, den ihm der Lord gegeben und riß ihn aus der Tasche.

»Platz da – wer mich anrührt, ist ein Kind des Todes!«

Man sah ihm an, daß der geringste Widerstand die Drohung auf jede Gefahr hin schrecklich zur Ausführung bringen würde.

»Um Himmelswillen, schießen Sie nicht, Röbel« rief der Lord. »Bedenken Sie, was Sie thun!«

»Mylord – es ist meine Schwester!«

»Dann fort – bringen Sie sie fort! ich decke Ihnen den Rücken!«

Der Viscount brach sich Bahn zu seinem Begleiter, indem er die Vorstehenden achtlos zur Seite stieß.

»Engländer! Engländer! Schlagt die Meuchelmörder todt, die falschen Hunde! die Giftmischer und Bombenschmeißer!«

Der Nationalhaß, durch das Attentat erregt und die Presse geschürt, brach in vollen Flammen aus. Vergebens hörte man Papa Carabouche, der übrigens an Schlägereien ziemlich gewöhnt war, von der Höhe seines Schanktisches fortwährend rufen: »In coelo quies! in coelo quies! – Cospetto! halten Sie Ruhe, meine Herrschaften, oder ich rufe die hohe Polizei!«

Der Preuße schien weder den Sturm um ihn her noch die letzten Worte seines Begleiters gehört zu haben. Langsam, den Revolver vorgestreckt, das jetzt wirklich ohnmächtige Mädchen auf seinem Arm, ging er auf die Menge, die unwillkürlich mehr von dem Anblick, den er bot, als von der drohenden Mündung des Pistols eingeschüchtert, ihm Platz machte, nach der Thür zu.

Der dicke Journalist hatte Geistesgegenwart genug, dieselbe rasch zu öffnen, und sie, als der junge Mann mit seiner Last hinaus geschritten war, zuzuschlagen.

Lord Heresford, der seinem Begleiter Schritt vor Schritt folgte, warf sich vor die Thür.

»Also Messieurs,« sagte er lachend – »es scheint, daß es den Engländern gilt? Nun, Goddam your eyes – das hier ist ein Kanal, den Niemand passiren soll trotz Cherbourg! Bleibt hübsch zurück, Kinder, wer nicht ein blaues Auge sich holen will!«

Er streifte ruhig seinen Rockärmel in die Höhe und setze sich in Boxerpositur.

»Auf ihn! auf ihn! Der Puddingfresser verhöhnt uns noch! – Schlagt ihn zu Boden, den englischen Lump! – Hinter dem Mädchendieb drein!«

Vergebens versuchte Duplessis und einige Verständige, selbst Meister Carabouche die Menge zu beruhigen. Der Erstere rief vergeblich, es sei der Viscount von Heresford, ein englischer Excentric und ein vornehmer Mann, ein Freund des Kaisers, den man schonen müsse.

Die Frauenzimmer kreischten bei dem Scandal, der kleine Tänzer Finette's hatte sich unter einen Tisch verkrochen und die Tänzerin selbst bemühte sich auf alle Weise, die Streitenden zu beruhigen; denn die Pfunde des Engländers waren ihr zehnmal wichtiger als jeder Zipfel von Nationalstolz.

Aber es waren viel zu viel überwiegende Elemente in der Gesellschaft, die den Krakehl liebten und wollten. Die Studenten hetzten und schrieen aus purem Uebermuth, die niederen Personen tobten aus der gewöhnlichen Brutalität und die Kunde, daß ein Lord – ein Engländer – sich ihnen so herausfordernd entgegenstellte, erhitzte die Gemüther.

Monsieur Henriot hatte sich bereits von dem Denkzettel wieder erholt und that alles Mögliche, um die verlorene Beute wieder zu gewinnen, ohne sich dabei einer weiteren Gefahr auszusetzen.

»Auf ihn! Schlagt ihn nieder, den englischen Lump!« Ein großer, kräftiger Bursche warf die Anderen zur Seite.

»Fort da! laßt mich an den Engländer! ich habe so manchen Ochsen erschlagen und werde wohl mit dem Beafsteak-Gesicht fertig werden!«

Es war ein kräftiger Schlächtergeselle von Menilmontant, aus der Normandie, mit Muskeln wie die Taue eines Schiffs und einem blutgewohnten und blutgierigen Blick.

Die Menge, die um so mehr Courage hatte, nachdem sie sich überzeugt, daß ihr einzelner Gegner keine anderen Waffen zur Abwehr führte, als seine Hände, jauchzte ihrem Vorkämpfer Beifall.

»Hurrah drauf, Kamerad, gieb's ihm tüchtig, dem Mylord!«

Der Schlächter hatte seinen Rock abgeworfen, den ihm bereitwillig Einer der Gesellschaft hielt und ging mit geballten Fausten auf den Viscount los.

»Daß sich Keiner untersteht, sich hineinzumengen!« brüllte er.

Der englische Excentric stand ruhig, den Oberkörper leicht zurück gebeugt in der Boxerposition. Seine Miene zeigte die ruhige spöttische Ueberlegenheit, die ihn bei weit ernsteren Gefahren nie verlassen.

»Nehmen Sie sich in Acht,« sagte er fest. »Nicht ich bin es, der den Kampf beginnt! Ihre saubere Gesellschaft wird hoffentlich so anständig sein, ihn ehrlich führen zu lassen!«

»Hund von einem Briten! nimm das als Antwort!«

Der Schlächter stürzte sich auf die ruhige schlanke, anscheinend kaum des Widerstandes gegen solche brutale Kraft fähige Gestalt des Pairs, und führte einen furchtbaren Schlag nach ihm, der wirklich, wie der Schlag des Milo, einen Ochsen hätte tödten können.

Der Viscount parirte den Schlag mit seinem linken Arm, und den rechten vorwerfend, versetzte er seinem Gegner einen solchen Stoß mit der Faust zwischen die Augen, daß derselbe zurücktaumelte und von seinen Freunden aufgefangen werden mußte.

Einige Augenblicke darauf hatte das Wuthgeschrei seiner Kameraden ihn jedoch wieder zur Besinnung gebracht.

Er faßte nach dem Messerschärfer, der an einem Muschelgürtel an seiner Seite hing, und denselben wie ein Messer zum Stoß haltend, stürzte er unter einem Brüllen wie das eines wüthenden Stiers nochmals vorwärts.

Der Excentric erwartete ihn, den linken Fuß und den linken Arm vorgestreckt, ohne einen Laut von sich zu geben.

Seine Stirn war in zwei tiefe Falten zwischen den Brauen zusammen gezogen, die Zähne waren fest zusammen gebissen.

Wie ein wildes Thier sprang der Schlächter auf ihn ein, die stumpfe aber gefährliche Waffe zum Stoß vorgestreckt.

»Stirb Du englischer Mörder!«

»Dummkopf!«

Eine leichte Bewegung der Linken wandte den gefährlichen Stoß zur Seite. Zugleich traf die Faust des Lords so gewaltig gegen die linke Schläfe des Angreifenden, daß dieser im Halbbogen sich drehte und wie ein Sack zu Boden stürzte.

Aber fast im selben Augenblick erklang auch von allen Seiten der Ruf: »Nieder mit ihm! Schlagt ihn zu Boden! Hinaus mit ihm!« und von drei Seiten stürzte sich mit allerlei Waffen zum Handgemenge der ganze Halbkreis auf den Lord.

Ein Paar Minuten widerstand er mit kräftiger, energischer Verteidigung, mit dem Rücken gegen die Thür gestemmt, die er so mannhaft vertheidigte. Aber dann wurde seine Kraft überwältigt und er sank noch immer ohne einen Laut von sich zu geben und um Hilfe zu rufen in die Knie.

In diesem Augenblick wo die Kämpfenden einen wirren wüsten Knäuel bildeten, stieß Tête-Renard, der sich mit seinem Akoluthen von Beginn des Streites an unter der Menge befand, sein Werkzeug an.

»Vorwärts Neb! jetzt ist der Augenblick! Gieb's ihm unter der fünften Rippe! Die Börse steckt in seiner linken Rocktasche!«

Der Wächter der »Schönen Guillotine« stürzte sich in den Knäuel der Balgenden. Gleich darauf hörte man einen leichten Schrei.

Neb sprang zurück. »Ich habe sie! fort!«

Wie mit einem Zauberschlage löste sich die wirre wilde Masse. »Blut! – Blut! – Mord!«

Meister Carabouche schlug die Hände zusammen. »Dies illa, dies irae, calamitatis et miseriae! Herr erbarme Dich!«

Der Ruf Mord – der Anblick des Blutes, das im Nu viele Hände färbte und eine große Lache auf dem Fußboden bildete, stob sofort die Streitenden auseinander und ließ den Platz um den Lord frei.

Man konnte jetzt sehen, welches Unheil geschehen war.

Der Viscount hatte sich wieder auf ein Knie erhoben, die linke Hand stützte er auf den Boden, die rechte preßte er auf die Seite, während zwischen den Fingern unaufhaltsam dunkle Blutwellen hervordrangen. Auch von der Stirn rieselte ein Blutstreif aus einer Wunde, die ihm ein Stockhieb geschlagen hatte. Seine Kleider waren zerrissen und beschmutzt.

»Goddam« sagte er schwer. »Das war feiger tückischer Mord! Zum Teufel mit diesen Froschfressern – sie haben mir den Rest gegeben! – Helfen Sie mir auf, Duplessis, wenn Sie ein Gentleman sind, damit ich als ein solcher sterbe!«

Der dicke Journalist schreckensbleich und von allen Geistern des Weins verlassen, versuchte den Blutenden aufzurichten und sah sich nach Beistand um, aber der Kreis umher lichtete sich rasch und Jeder eilte, so schnell wie möglich aus dem Saale zu kommen, um nicht bei der unglücklichen Geschichte von der Polizei als Mitschuldiger oder Zeuge gefaßt zu werden. Nur zwei oder drei Personen, darunter Mademoiselle Durvant, die Tänzerin, die man Finette getauft, unterstützten ihn.

»Um Gotteswillen Mylord, ermannen Sie sich! es wird hoffentlich nicht so schlimm sein. Einen Arzt! Steht nicht da Ihr langer Esel, sondern schafft einen Doktor herbei!«

Die Ermahnung galt Monsieur Carabouche, der mit noch verlängertem Gesicht und die Hände ringend dabeistand und kaum wußte, ob er die Sterbe-Litanei oder irgend ein Lied seines gewöhnlichen Schlages anstimmen sollte. Endlich entschloß er sich, seinen Gevatter Granget unter dem Tisch hervorzuzerren und ihn mit einem Tritt und dem Auftrag nach vorn zu schicken, man möge schleunigst einen Doktor auftreiben.

Die Kunde von dem Unglück war unterdeß durch die Flüchtenden bereits in das Vorderhaus gedrungen und Madame Carabouche eilte mit großem Geschrei an der Spitze der noch anwesenden Leichenbitter und anderen neugierigen Gäste herbei, die nicht zu fürchten brauchten, durch ihre Gegenwart bei dem Streit selbst compromittirt zu werden.

Duplessis hatte mit Hilfe der Tänzerin und zweier anderer Personen – denn der Saal war jetzt völlig leer von den früheren Gästen, – den Pair auf den Sessel gehoben, den Carabouche aus seiner Schänke eiligst herüberlangte, als Madame auf dem Schauplatz ankam und bei dem Anblick des blutenden Mannes laut aufkreischte.

»Carabouche, Unglücklicher! was ist geschehen? was hast Du gethan? Heilige Ursula und Genoveva, was wird die Polizei dazu sagen! und sie erzählen gar, er sei ein Lord!«

»Lord oder Kesselflicker,« bedeutete zähneklappernd ihr würdiger Gemahl die Dame, »mors vincit omnia, Madame Garabouche, der Tod macht Alles gleich! Excultahunt domino ossa humaliata! Carambo! es ist eine ganz verfluchte Geschichte, aber ich kann Nichts dafür und werde für ein möglichst christliches Begräbniß sorgen!«

Der Verwundete war in Ohnmacht gesunken. »Einen Arzt! einen Arzt, ihr Narren!« wiederholte der Journalist. »Schafft wenigstens Essig und Wasser herbei, statt sich zu zanken. Mademoiselle Josephine haben Sie Ihr Flacon bei sich?«

»Hier ist es Dicker!«

Zugleich ließ sich eine ernste Stimme hören. »Was ist hier geschehen? Wer ist ermordet?«

Die hohe jetzt aufgerichtete Gestalt des falschen Sakristans war in den Kreis getreten.

»Ein Priester! oder wenigstens Einer von der Kirche! Gott sei Dank, daß dieser englische Mylord nicht als Ketzer zu sterben braucht!«

Der »Prophet« hatte die Vorstehenden zur Seite geschoben und einen raschen Blick auf den Blutenden geworfen. »Gütiger Himmel – Mylord Heresford! Was ist geschehen – wer hat das gethan?«

»Ein unglücklicher Streit – eine Prügelei um ein Frauenzimmer,« erzählte der Journalist. »Der Lord war erst kurz vorher eingetreten und vertheidigte einen Freund gegen die Menge, die ihn überwältigte. Ich hoffe, seine Wunde ist nicht gefährlich – wenn Sie etwas davon verstehen, mein Herr, wie es mir nach Ihrem Behaben scheint, so legen Sie einen Notverband an, bis es mir gelingt, einen Arzt herbei zu schaffen, denn die Wirthsleute scheinen den Kopf verloren zu haben!«

Der falsche Sakristan hatte in der That die Kleider des Verwundeten geöffnet und seine Brieftasche hervorgezogen, in der sich ein kleines wundärztliches Besteck befand. »Ich kann wenigstens die erste Hilfe leisten,« sagte er hastig. »Gehen Sie mein Herr, und suchen Sie einen Arzt herbei zu holen«, so schnell als möglich! Es ist ein großes Unglück!«

Der Journalist zog Madame Carabouche fast mit Gewalt mit sich fort, um von ihr die nöthige Auskunft zu erlangen.

Er hatte kaum den Saal verlassen, als der Sakristan den Kneipenwirth zur Seite winkte.

»Ora!« sagte er leise.

Meister Carabouche fuhr zusammen und sah den Verkleideten erschrocken an. Die Verkleidung selbst war indeß so meisterhaft, daß er Nichts entdecken konnte, was sein Erstaunen vermindert hätte.

»E semper!« antwortete er.

»Es ist gut damit. Ich bin Euer Vorgesetzter. Wenn es sonst noch eines Mittels bedarf, Euch zum raschen Gehorsam zu bewegen, so wird, denke ich, die Erinnerung an Neapel und das Verschwinden eines gewissen deutschen Reisenden vor sechszehn Jahren auf dem Wege nach dem Vesuv genügen, von dem sein Diener allein zurückkehrte.«

Der ehemalige Leichenbitter war ganz fahl im Gesicht geworden und zitterte sichtbar. »Befehlen Sie, Herr – was soll ich thun? Sie werden einen armen Mann nicht unglücklich machen!«

»Ich denke nicht, wenn ich strengen Gehorsam finde. Zunächst schafft auf irgend eine Weise und so schnell als möglich diese Leute aus der Nähe des Kranken, bis wir sie etwa brauchen.«

»Alle – auch das Weibstück?«

»Auch diese! – Ich werde mich unterdeß mit dem Verwundeten beschäftigen.«

Der Wirth rief seine ehemaligen Kameraden zusammen und erklärte ihnen, daß es, wie er sich ausdrückte, in articulo mortis sei, und daß der Lord, sobald er wieder zu sich käme, von dem fremden geistlichen Herrn ermahnt werden solle, vor seinem Ende die Ketzerei abzuschwören. Damit trieb er sie und alle anderen Neugierigen nach dem andern Ende des Saales.

Der Sakristan hatte unterdeß die Wunde näher untersucht und die Blutung durch ein festes Umbinden mit seinem weißen Halstuch für den Augenblick gestillt. Sein Blick war sehr ernst und er schüttelte mehrmals den Kopf.

»Was sind für Leute hier gewesen?« frug er streng. »Der Stich ist offenbar von der geübten Faust eines Banditen geführt worden, denn er geht durch die Rippen von unten nach oben und ich fürchte, daß die Lebensorgane verletzt sind!«

»Ich schwöre Ihnen, Herr, ich weiß von Nichts!« stöhnte der unglückliche Wirth. »Es sind heute des Begräbnisses und der Hinrichtung wegen so viele Fremde hier gewesen ....«

»Genug! schweigt! Er kommt wieder zu sich. – Mylord, mein theurer Freund – ermannen Sie sich!« Er hatte dem Verwundeten ein scharfes Salz vorgehalten und seine Schläfe damit gerieben. Der Viscount schlug die Augen auf.

»Goddam!« sagte er leise, »ich meinte schon, es wäre zu Ende. – Ah – Sie sind es Signor! Das ist gut, so kann ich Ihnen wenigstens noch meine Aufträge geben. Es ist mir ein Unfall passirt und ich fürchte – der Excentric und rastlose Herumschweifer wird bald ein stiller Mann sein.«

Der »Prophet« antwortete weder auf die Frage noch auf den begleitenden Blick.

»Ich weiß, Signor Giuseppe,« sagte der Lord, »daß Sie ein halber Wundarzt sind. Bei Ihrem Geschäft lernt man das durch die Uebung. Sie kennen mich zur Genüge – also sagen Sie kurz und bestimmt, wie es steht!«

»Mylord – ich habe nach einem Arzt geschickt. Indeß – versuchen Sie einmal tiefer zu athmen.«

Der Verwundete that es – offenbar mit Anstrengung. Ein leichter hellrother Schaum trat auf seine Lippe.

Der Italiener beugte schmerzlich das Haupt. »Freund,« sagte er traurig – »Sie sind ein Mann! ich fürchte, Sie haben nur noch wenige Minuten zu leben. Wenn Sie irgend eine Bestimmung haben –

»Nein – meine Bestimmungen sind längst getroffen! Es ist nur einfältig, nach so mancher besseren Gelegenheit an einem Kneipenstreit sterben zu müssen, und doch ist das Wie? am Ende gleich. Kommen Sie hierher, Signor, – fassen Sie in meine Brusttasche und nehmen Sie das kleine Portefeuille. Es sind zwölftausend Pfund darin in Banknoten – die anderen Papiere verbrennen Sie. Es ist das Geld für die Rettung Orsini's. Apropos – ich schulde dem Mädchen da, der Tänzerin, die den Muth hatte, mir beizustehen, hundert Pfund!«

»Sie sollen bezahlt werden, Mylord, aber ....«

»Nun, wenn Sie den Streich nur so ausführen, wie er eingeleitet, bin ich überflüssig! Ich gehe wenigstens mit dem Vergnügen aus der Welt, an diesem Herrn Bonaparte mich revangirt zu haben. Sie waren im Gefängniß? Sie haben Alles vorbereitet?«

Das Sprechen wurde ihm offenbar sehr schwer, es war mehr ein Röcheln. Auf den befehlenden Wink des »Propheten« war der Wirth in scheue Entfernung zurück getreten.

»Mylord, wissen Sie – wem ich in La Roquette begegnet bin?«

»Nun – rasch, ich habe keine Zeit, lange zu rathen!«

»Dem Kaiser!«

»Damned! und – was – wollte er dort?«

»Ich weiß es nicht. Er war mit General Roquet, anscheinend incognito. Aber das Schlimmste ....«

»Nun?«

»Ich begegnete ihm, als ich den Gefangenen verlassen hatte und ich fürchte, er hat mich erkannt, oder wenigstens Verdacht!«

»Warum?«

»Sein spöttischer Blick sagte es mir.«

»Verdammt! aber – dann hätte er Sie verhaften lassen!«

»Nein – warum das? er ist zu klug zu dem Lärmen, den es gemacht hätte. Aber wenn er mich erkannt hat, weiß er, daß ich nicht ohne Zweck da gewesen bin und wird seine Maaßregeln treffen!«

»Hell and damnation über sein unverschämtes Glück! und besiegt zu sterben, – Edward Heresford – wie ein Hund, am Abend vor der Schlacht!« Er warf sich ungestüm zur Seite, das Blut aus der Wunde strömte auf's Neue – der Schaum auf seinen Lippen, wurde dichter.

»Mylord, Mylord! denken Sie an Gott!«

»Ich – bin fertig mit ihm – oder er – mit mir! – Gutenacht Giuseppe Mazzini – auch Ihre Zeit – wird kommen und Ihr Bau und all' Ihr Mühen sich als eitel erweisen! – Jetzt – ich fühle es – kommt der Tod – so heiß, so heiß!«

»Gott nehme seine Seele in Gnaden auf!« sagte tief ergriffen der Verschwörer. »Es stirbt ein wackrer Mann!«

Der Wirth – die Leichenbitter – die Tänzerin, sie waren alle wieder herbei getreten. Finette hielt das Haupt des Sterbenden.

Plötzlich versuchte dieser noch einmal, sich mühsam emporzurichten, ein sarkastisches Lächeln flog über sein Gesicht.

»Peard,« flüsterte er stammelnd – »Peard – wird sich – ärgern, – daß, daß er – mich nicht sterben sieht!« Er sank zurück in den Stuhl und schnappte nach Luft, ein Gurgeln in der Kehle, ein neuer Blutschaum auf den Lippen – er war todt!

So starb Edward Marquis von Heresford, ein Excentric vom reinsten Wasser, aber auch im besten Sinne des Wortes, einer der originellsten und bravsten Charaktere seiner Zeit. –

Als der Journalist gleich darauf mit einem aus dem Schlaf getrommelten Arzt herbeieilte und mit ihm mehre Polizeibeamte eintrafen, fanden sie nur seine Leiche, um welche die Leichenbitter des Père Lachaise, seine ominöse letzte Gesellschaft, standen und unter dem Vorsang ihres alten Kollegen die Litanei respondirten: Kyrie eleison! Ora pro eo!

Der Sacristan war verschwunden.

Der Freitag verging unter den widersprechendsten Gerüchten; – schon gegen Abend sammelten sich wieder große Menschenmassen in der Nähe von La Roquette, um ja des blutigen Schauspiels nicht verlustig zu gehen.

Bald sollten sie sich überzeugen, daß sie diesmal nicht vergeblich sich bemüht hatten.

Um 10 Uhr fuhren drei Wagen mit Balken und Bohlen beladen vor das Gefängniß – man begann bei Fackelschein das Schaffot aufzuschlagen.

Der Pöbel belustigte sich, hin und wieder die Carmagnole oder sonst ein mißliebiges Lied anzustimmen, und die Sänger wurden mitunter von den in Civil unter der ganzen Menge zahlreich anwesenden Polizei-Agenten beim Kragen genommen und eingesteckt. Im Ganzen verhielt man sich ziemlich ruhig, um den Platz und die Aussicht nicht zu verlieren.

Um 3 Uhr war das Schaffot von den Zimmerleuten beendet und die Gehilfen des Scharfrichters stellten ihre schreckliche Maschine auf und probirten ihren Gang.

Es war Alles in bester Ordnung – das Eisen fiel ganz excellent in seinen Fugen. Um 5 Uhr rückte das Militair, das zu der Hinrichtung kommandirt war, von Vincennes, von den Kasernen Popincourt und Bondy her an, säuberte den Platz und nahm seine Aufstellung.

Fünf Schwadronen Cavallerie besetzten die Zugänge des Gefängnisses; mehre Abtheilungen der Pariser Garde stellten sich an der Ausmündung der mit der Straße de la Roquette gleichlaufenden Straßen von den Straßen Basfroi und Popincourt auf, um den weitern Zudrang der Menge zu hindern, die sich von Minute zu Minute vermehrte.

Es war, wie wir wiederholen, Sonnabend, den 13. März. Das Urtheil des Assisenhofes des Seine-Departements war am 26. Februar gefällt worden. Das Attentat hatte am 14. Januar stattgefunden, die ganze Procedur also gerade zwei Monate gedauert.

Um 5 ½ Uhr erschienen der Direktor des Depôts der Verurtheilten und Abbé Hugon in der Zelle Orsini's, und der erstere theilte ihm mit, daß der verhängnißvolle Augenblick nahe sei. Orsini antwortete gefaßt, daß er bereit sei.

Hierauf gingen der Direktor und Abbé Nottelet in die nahe liegende Zelle Pierri's und sagten ihm, daß er sich zum Tode vorbereiten müsse. Karl von Rudio wurde die Umwandelung der über ihn gefällten Todesstrafe in lebenslängliche Zwangsarbeit mitgetheilt. Er fiel in Convulsionen, nachdem er während der ganzen Zeit in wahrhaft jämmerlicher Weise lamentirt und sein Schicksal beklagt hatte.

Das Benehmen der beiden Verurtheilten zeigte auch jetzt den Unterschied ihres Charakters, der sich bereits früher offenbart hatte.

Pierri befand sich in fortwährender Aufregung; er sprach und gestikulirte ohne Unterlaß, discutirte über Alles mit seinen Wächtern und suchte selbst in den Worten des Priesters einen Gegenstand zur Controverse. Bei der Mittheilung der nahen Vollstreckung des Urtheils zuckte er trotz aller Anstrengung, sich fest zu zeigen, zusammen und verlangte dann mit einer Miene, der er gewaltsame Fassung zu geben suchte, zu frühstücken, indem er bat, daß man ihm Rum in den Kaffee gieße. Er trank ihn mit fieberhafter Aufregung, die sich durch heftiges Gestikuliren und Ausrufe bekundete. Nachdem er Kaffee und Rum genommen, bat er dringend, ja zornig, um noch mehr Rum und Wein.

Die Angst vor dem nahen Tode kämpfte sich sichtlich in ihm mit dem Trotz seines Charakters.

Seit der Ankündigung der Verwerfung des Cassationsgesuches, also seit jenem verhängnißvollen Donnerstag Abend, an dem ihn der falsche Sakristan besucht, hatte Orsini eine finstere Ruhe bewahrt – er brütete offenbar in seinem Innern über die ihm gemachten Verheißungen und sprach nur wenig. Gegen den Abbè Hugon, der ihn am Freitag besuchte, benahm er sich ehrerbietig, hörte seine Ermahnungen an und erklärte, daß er sich über die französische Justiz in keiner Hinsicht zu beklagen habe und beichtete nach den Vorschriften seiner Confession. Die Begleitung des Geistlichen durch einen andern Ministranten machte ihn zwar anfangs unruhig und er erkundigte sich nach dem Mann, der ihm am Abend vorher in italienischer Sprache Trost zugesprochen; als der Abbé ihm aber erwiederte, daß der Sakristan einer benachbarten Pfarrei angehört und nur für seinen erkrankten Amtsbruder ausgeholfen habe, schwieg er, um den »Propheten« nicht zu compromittiren, und, darauf vertrauend, daß dessen erfindungsreichem Geist viele andere Wege zu Gebote stehen würden, in seine Nähe zu kommen. Da er es nicht wagen durfte, sich mit dem Aufseher, der ihm als Mitwisser und Mithelfer des Geheimnisses bezeichnet worden war, anders als durch allgemeine Winke zu unterhalten, hatte er sich bald auf sein Lager geworfen, und schlief, oder versuchte vielmehr zu schlafen; denn schwerlich kann in einem solchen Zustand und bei dieser verzehrenden Erwartung die Seele Ruhe finden, in wirklichen Schlaf zu versinken.

Nach der Ankündigung der Vollstreckung des Urtheils durch den Direktor verließen die Aufseher die Zelle und Abbé Hugon blieb mit dem Verurteilten einige Augenblicke allein. Er benutzte sie, um ihm nochmals Muth, Ergebung und Vertrauen auf die Verzeihung Gottes anzuempfehlen.

Dann trat der Direktor wieder ein – ihn begleiteten zwei dem Verurtheilten unbekannte Aufseher.

Jetzt zum ersten Mal erbebte der Italiener und begann einen unglücklichen Ausgang zu fürchten. Er warf einen unruhigen Blick auf die Männer und bat um ein Glas Rum.

Man brachte es auf einen Wink des Direktors, der das ernsteste Schweigen beobachtete. Orsini, der wahrscheinlich unterdeß bedacht, daß die Abwesenheit des von seinen Freunden gewonnenen Aufsehers für die Vorbereitungen der Flucht nothwendig sei und der Umtausch der Personen ja erst bei der sogenannten Toilette erfolgen sollte, bat, das Glas auf das Wohlsein des Direktors leeren zu dürfen.

Dann ging er festen Schrittes zwischen den beiden Aufsehern nach der Kapelle des Gefängnisses, wo er zum ersten Mal nach der öffentlichen Verhandlung ihres Prozesses seinen Gefährten und Schicksalsgenossen Pierri wiedersah.

Orsini kniete neben dem Priester nieder und betete anscheinend sehr andächtig – vielleicht für das Gelingen seiner Flucht – vielleicht – – Gott allein weiß es!

Jetzt hörte man die Uhr auf der Kapelle des Gefängnisses ausheben und schlagen.

Mit welchen Gefühlen mögen die Verurteilten diesen Schlägen, der sie jeder näher zur Ewigkeit brachte, gelauscht haben.

Es schlug Eins – Zwei – Drei – Dreiviertel auf Sieben.

In einer Viertelstunde mußte für Orsini Alles entschieden sein; – er erhob sich ohne Mahnung ungeduldig von seinen Knieen.

Man mußte Pierri erinnern, aufzustehen, da die Zeit zu ihrer »Toilette,« jenem furchtbaren letzten Akt vor dem Eisen selbst gekommen war.

Die Aufseher führten die Verurtheilten bis an die Schwelle der Kapelle.

Jenseits derselben standen zwei Männer in Schwarz gekleidet; es waren die beiden Scharfrichter von Paris und Rouen. Mit der Berührung dieser Männer waren sie dem Schaffot verfallen.

Ehe die Verurteilten die Schwelle überschritten, reichten die beiden ehrwürdigen Geistlichen ihnen noch einmal die Hand, sie nahmen gleichsam Abschied von ihnen, denn sie sollten sie erst bei dem furchtbaren Gange wieder sehen.

Felix Orsini trat rasch und kühn über die Schwelle – er hoffte ja hinter ihr das Leben zu finden; Pierri zauderte, dann, all' seinen Trotz aufbietend, folgte er. Der traurige Zug schritt langsam durch den Gang – Orsini warf rechts und links suchende Blicke.

Eine Minute nachher waren sie an die Stelle gekommen, wo die Gänge sich theilten. Die Thüren von zwei größeren Zellen standen offen – in jeder derselben stand ein Schemel in der Mitte bereit und befanden sich zwei Personen in kurzen anschließenden ledernen Jacken.

Orsini warf einen unruhigen Blick umher, aber er beruhigte sich, als er sah, daß die beiden Aufseher, die bisher speziell zu seiner Bewachung bestimmt gewesen waren, unter den andern Personen standen, die hier der Verurtheilten harrten. Nur war der Eine – derselbe, welchen er im Vertrauen wußte, – sehr blaß und unruhig und hielt die Augen zu Boden geschlagen. Indeß der Verurtheilte wußte Nichts von den Spezialitäten seiner Rettung, und nur, daß der Wechsel der Personen während der nächsten Minuten vor sich gehen solle.

In diesem Augenblick trat der Direktor vor und zog ein Papier aus der Brusttasche.

»Herr Jerôme Jean Letrain, Nachrichter der Justiz von Paris, ich übergebe Ihnen den hier anwesenden Joseph Andrea Pierri auf Befehl der Behörde der öffentlichen Sicherheit, um ihn zur Vollstreckung des Urtheils vorzubereiten.«

»Sie irren, Herr Direktor,« sagte der Mann, – »ich soll das Urtheil an dem andern Gefangenen vollstrecken.«-

»Nein. Befehl des Kaisers! Emile Gauthier Barolle, Nachrichter der Justiz von Rouen, ich übergebe Ihnen den hier anwesenden Felix Orsini, zu gleichem Zweck! – Gehen wir!«

Obschon er noch immer nichts Bestimmtes wissen konnte, durchzuckte doch eine furchtbare Ahnung den Gefangenen.

Aber es war zu spät, um sich in anderer Weise zu vergewissern. Er biß die Zähne zusammen und trat in die Zelle.

Hinter ihm traten der Nachrichter von Rouen, der Direktor des Gefängnisses und die beiden Gefangenwärter ein, die diesen Morgen den Dienst übernommen hatten. Der Mann, den ihm der »Prophet« als Mitwisser bezeichnet hatte, rührte sich nicht.

Die Aufseher schlossen sofort die Thür und stellten sich vor dieselbe. In dem Augenblick, wo die Thür sich schloß, erfaßten auf einen Wink des Meisters die beiden Henkersknechte den Verurtheilten und nöthigten ihn, sich auf den Schemel in der Mitte der Zelle niederzusetzen.

Er warf einen stieren, angsterfüllten Blick umher – die Zelle hatte an der Seite einen zweiten Ausgang.

Er athmete hoch auf.

Indeß hatte das schreckliche Werk begonnen – Niemand sprach, man hörte nur das schwere Athmen des Verurtheilten und das Knirschen der Scheere, die seine schwarzen, krausen Haare im Nacken abschnitt, um dem furchtbaren Eisen Platz zu machen. Der zweite Gehilfe band ihm mit einer dünnen festen Hanfschnur die Hände.

Als dies geschah, überfiel ihn auf's Neue die Ahnung der Wahrheit. Er versuchte sich zu erheben und frug leise: »Warum das? – ich denke ....«

»Bleiben Sie ruhig sitzen,« sagte der Nachrichter. »Es muß sein!«

Fast willenlos ließ er die Knechte in ihrer gräßlichen Handtirung an seinem Körper fortfahren. Einer der Knechte zog ihm die Schuhe und Strümpfe aus, der zweite brachte einen großen und dichten schwarzen Schleier herbei.

Jetzt – jetzt mußte der Augenblick gekommen sein!

Der Nachrichter nahm den Schleier und hing ihn über das Haupt des Verurtheilten, daß er in langen Falten über das Gesicht niederfiel.

»Erheben Sie sich, Felix Orsini!«

Er stand auf – er zitterte vor Aufregung.

»Kommen Sie!«

Der Nachrichter faßte seinen Arm und führte ihn auf die zweite Thür zu.

Die Thür öffnete sich.

Jetzt – – –

Er trat über die Schwelle – ein leises Murmeln von Stimmen brauste wie Wogendonner an seine Ohren – dann hörte er eine gellende, fast schreiende Stimme, welche kurz abgebrochen zu ihm sagte:

»Nun! mein Alter!«42

Er erkannte die Stimme seines Genossen Pierri, und als er, so weit es der dichte Schleier gestattete, um sich blickte, sah er sich in einer geräumigen Halle und diese von Gefängnißbeamten, Wachen, den Geistlichen und anderen Personen gefüllt.

Jetzt erst begriff er, daß er verloren war, daß ein Verrath oder ein Mißlingen aller Anstalten ihn unwiderruflich dem Schaffet überlieferte.

Er that einen Schritt, als wollte er sich gegen die Menge stürzen, ein leichtes Stöhnen entrang sich, kaum gehört von den Nächststehenden, seinem Munde. Dabei fielen ihm vielleicht die Worte seines furchtbaren Meisters ein: Dann halten Sie Ihren Eid und sterben Sie wie ein Mann!

Er schien sich gewaltsam zu fassen. Gleich darauf antwortete er mit fester Stimme seinem Todesgefährten: »Ruhe! Ruhe!«

Als der Henker Pierri den Schleier auf den Kopf legte, sagte dieser mit fieberhaftem Lachen: »Ei, man putzt mich, wie eine alte Kokette!« und als man ihm die Schuhe auszog, da die Verurtheilten den letzten Gang mit nackten Füßen antreten sollten, wiederholte er: »Es ist gut, daß ich mir gestern die Füße wusch!« – –

Es war zwei Minuten vor 7 Uhr, als die Thore von La Roquette sich öffneten.

Gleich darauf begann im Innern des Gefängnisses eine Glocke zu läuten und der schreckliche Zug trat heraus.

Pierri, mit nakten Füßen, das Haupt mit dem schwarzen Schleier bedeckt, ging voran; Abbé Nottelet führte ihn. »Seien Sie unbesorgt,« sagte Pierri, obschon er zitterte, zu ihm, »ich habe keine Furcht, ich gehe auf den Calvarienberg.« Als er aus der Pforte des Gefängnisses trat, begann er das Lied der Girondisten:

»Mourir pour la partie etc.«

Orsini, gleichfalls nackten Fußes, das Haupt verschleiert, folgte mit dem Abbé Hugon.

Am Fuße des Schaffots, auf dem der Nachrichter von Caën sie erwartete, verlas der Huissir Janvier den Urtheilsspruch.

Als dies geschehen war, stiegen die beiden Verurtheilten die Stufen hinan. –

Ueber den Platz hin klang die vibrirende gellende Stimme des fanatischen Mörders:

»Frères, pour une cause sainte,
Quand chacun de nous est martyr,
Ne protérons pas une plainte,
L'Italie un jour dout nous bénir.
Mourir pour la patrie!
C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie!«

Die Kommandanten der Truppen erhoben die Säbel, die Trommeln wirbelten. – Die Knechte des Henkers stürzten sich auf den Italiener und warfen ihn auf das verhängnisvolle Brett.

Im Nu war er angeschnallt – das Brett rasselte in den Fugen vorwärts ...

»Mourir...«

Ein Wink – ein Blitz fuhr nieder – ein Schlag ...

Der Flüchtling von Mantua schien alle Energie seiner Jugend in diesem Augenblick wieder gefunden zu haben. Der Meuchelmörder und seine Furcht waren verschwunden, nur der Mann, der für seine Meinung stirbt, war geblieben. Er sprang einen Schritt vor und mit einer energischen Bewegung schleuderte er den verhängnißvollen Schleier von sich.

»Franzosen – ich bin Orsini! Es lebe Italien! es lebe Frankreich!«

In diesem Augenblick erhob sich, auf den Schenkel eines Lastträgers tretend aus der fernen Menge eine dunkle Gestalt und schwenkte ein rothes Taschentuch.

Ein bitteres verächtliches Lachen flog über das bleiche Gesicht des Revolutionairs. Ohne eine Bewegung zu machen, überließ er sich den Händen der Henker.

Wenige Augenblicke und der warme Strom des Lebens spritzte aus hundert Quellen!

Durch die Reihen der Militairs aber donnerte das Kommando:

Vive l'Empereur!

Zwei Stunden später kam der »Prophet« finster und bleich in den heimlichen Versteck, den er seit vierundzwanzig Stunden bewohnte, von seiner Sicherheit und Verborgenheit vollkommen überzeugt.

In dem versteckten Hinterzimmer auf dem Tisch lag ein Brief.

Die Adresse lautete: Master Alsop!

Der große Verschwörer stutzte, als er diese Adresse las. Er wußte, daß er das Zimmer vor seinem Weggehen sorgfältig verschlossen hatte.

Dann öffnete er rasch das Couvert. Es enthielt ein Blatt, auf dem Blatt standen die einzigen Worte:

»Der Kaiser Napoleon wird binnen Jahresfrist an Oesterreich den Krieg erklären.«

Schluß des zweiten Bandes.

Inhalt.

Lebendig begraben (Forts.)

In der Rue Lepelletier

Auf dem Schaffot

Druck von R. Boll in Berlin.

Magenta und Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

von

Sir John Retcliffe.

(Verfasser des Romans »Sebastopol.«)

Dritter Band.

Berlin.

Verlag von Carl Sigim. Liebknecht.

1865.

Zweiter Abschnitt.

Frei bis zur Adria!

Im Schweizer-Saal!

Es war Neujahr – der Abend des Tages, mit dem das alte Jahr 1858 seinem Nachfolger 1859 den Platz in der Weltgeschichte und im Leben der einzelnen Menschen räumte, deren Leiden, Thaten und Leidenschaften eben die Geschichte des Ganzen zusammen bauen.

Der kranke König von Preußen, Friedrich Wilhelm IV., verweilte mit seiner Gemahlin, dieser erhabenen Frau des Duldens und der Liebe, ähnlich der unvergeßlichen Luise, im Palast Caffarelli am Forum von Rom. Es war das Herz durchschneidend gewesen, als der König, das Opfer seiner Treue für den vorangegangenen Schwager, von seinem Volke schied, um schon damals fast willenlos nach dem Süden geführt zu werden, nicht Heilung, sondern nur Linderung seines Zustandes erhoffend, – von seinem Volke, für das er so viel gethan, und das seinem willigen Herzen mit so traurigen Erfahrungen gelohnt hatte. Sein größter, fast sein einziger Fehler war ja doch nur seine Güte und Liebe!

Wir erinnern uns noch genau bis in die kleinsten Details des Oktober-Morgens auf dem Anhalter Bahnhof, als er schied. Eine Anzahl seiner Getreuen aus allen Ständen, darunter viele offenbar geringe Leute, hatten sich eingefunden, den scheidenden kranken Herrn noch einmal zu sehen und ihm einen Abschiedsgruß zuzurufen. Der Salonwagen mit dem Königlichen Paar und dem nächsten Gefolge hielt nicht am gewöhnlichen Perron, sondern auf den Seitenschienen der Güterwaggons von der Verbindungsbahn her.

Viele Offiziere und Notabilitäten traten zu dem Wagen und sprachen mit den Allerhöchsten Herrschaften. Der alternde König stand in der Thür des Waggons, als General von Gerlach ihn nach seinem Befinden fragte. »O gut, so ziemlich gut,« sagte der hohe Herr mit seiner gewöhnlichen scharfen und doch so freundlichen Stimme. »Nur hier, hier – da drückt es so schwer!« und dabei fuhr er zwei Mal mit der Hand über die Stirn. Aus dem ehrerbietig den Wagen umgebenden Halbkreis des Publikums trat in diesem Augenblick schüchtern ein junges Mädchen, ein Kind, die Tochter eines einfachen Bürgers, und überreichte der trauernden Königin zwei Blumensträuße für sie und den Königlichen Herrn. Es war so aus dem Herzen des Volkes, so ungekünstelt und ungemacht, daß der kleine Zug tiefe Rührung erweckte. Die Lokomotive pfiff, langsam setzte sich der Train in Bewegung und die Thränen Elisabeths von Preußen träufelten in den Blumenstrauß in ihrer Hand, während das »Seegen! Seegen! Glückliche Wiederkehr!« der Zurückbleibenden mit dem Schnauben des Dampfes und dem gellenden Pfeifen der Lokomotive sich mischte. Wenn das Kind, das Mädchen einst zur Matrone geworden, kann sie mit Stolz noch ihren Enkeln erzählen, daß sie die letzten heimischen Blumen Preußens gütigem König auf seinen Dornenpfad gestreut hat! – – – –

Es war Neujahr! Obschon alle größeren Hoffestlichkeiten unterblieben, hatte das undankbare Berlin doch in seinem gewöhnlichen Neujahrsjubel die Sylvesternacht durchtobt. Der Pöbel, nicht mehr gezügelt von der eisernen Zuchtruthe Hinckeldey's, sondern bereits privilegirt zu allem Unfug durch die Schwächung der polizeilichen Autorität, diese jämmerliche captatio benevolentiae des spätern Ministeriums Schwerin an den Liberalismus, hatte sich unter den Linden mit Hutauftreiben und Angriffen gegen Alle, die ihr Weg von Bällen und Gesellschaften von Kroll und aus den anderen Lokalen dort vorüber führte, amüsirt und das gewohnte Zeter-Mordio der Neujahrsnacht war um kein Haarbreit anders gewesen, obschon die Zeit schwer und drohend genug schien.

Die neue Aera hatte das Ministerium Manteuffel im Oktober vorher gestürzt, nachdem der Prinz von Preußen am 9. Oktober die Regierung bis zur Genesung oder dem Tode des Königs selbstständig übernommen hatte. Der zähe Premier der Reactionsperiode nach den Stürmen von Achtundvierzig hatte erklärt, sich den neuen Anschauungen und Versuchen nicht fügen zu können und war gegangen, nach einer langen und emsigen Arbeit für Preußen, ohne den politischen Muth und die moralische Kraft zu haben, die von dem Regenten ihm angebotenen Ehren als wohlverdient anzunehmen. Neuchâtel war gerächt.

Um den Regenten, der zeigen wollte, wie gänzlich er über seiner hohen Aufgabe alle die Unbill der Vergangenheit vergessen hatte und gern aus den Erfahrungen derselben das Beste ziehen wolle, sammelte sich jenes unglückliche Versuchs-Ministerium, das die triumphirende Demokratie mit dem Namen der Neuen Aera begrüßte, und das später, fast unheilbare Wunden zurücklassend, so kläglich Fiasco machte, weil das Preußische Herz in den Männern mit den unpraktischen Ideen ihrer Köpfe in Zwiespalt gerieth. Noch waren es eben nur die ersten Anläufe der neuen Aera, die ersten Spatenstiche zum Untergraben der alten soliden Mauern, aber schon dies hatte viele Wandlungen in der Gesellschaft und dem staatlichen Leben hervorgebracht, und es bedurfte später einer starken, einer Königlichen Hand, um dies schwankende Schiff wieder unter das feste Steuer zu bringen.

Alte Freunde gingen – neue kamen, weniger zuverlässig vielleicht, aber bequemer und ehrgeiziger. Der Prinz-Regent hatte in seiner Anrede an die Minister am 8. November männlich erklärt, er wolle keine liberale Ueberstürzung, vielmehr einen gemäßigten Fortschritt. Aber wenn auch der Wille des Regenten der beste war, seine Minister – zum Theil noch befangen in ihren ersten unglücklichen Versuchen von Achtundvierzig, – verstanden nicht, die richtigen Mittel und Wege einzuschlagen und ergriffen die verkehrten, welche die Autorität nur schwächen konnten. Erst als das Schiff festgefahren war, verließen sie eilig den Bord, den Nachfolgern überlassend, es heraus zu lootsen.

Wir haben bereits gesagt, daß manche der alten Treuen sich vor dem Jubel der Neuen Aera mißtrauend, zweifelnd, oder zurückgesetzt und gekränkt zurückzogen.

Während im Kabinet diese Veränderungen im Staatsleben vor sich gingen, nahm auch die Gesellschaft einen andern Charakter an.

Eine geistreiche Fürstin bildete einen neuen Kreis um sich, Staatsmänner, Gelehrte der liberalen Richtung, selbst Männer, die wohl nie gehofft hätten, in diese Nähe zu kommen, und deren jüdische Eitelkeit, wie den Erfinder der Dorfgeschichten, sie jetzt verleitete, die erzeigte Gunst durch Verbreitung anmaßender Gerüchte von allerlei Ernennungen ihres vielgerühmten Ichs zu compromittiren. Der hochstrebende Geist der hohen Dame hatte wohl nie dem sterbenden Schwager vergeben können, daß seine übergroße Gewissenhaftigkeit ihren Sohn einer Kaiserkrone beraubt hatte – die neue Zeit, die neue Aera fanden in ihr eine Hauptstütze, und die Gegensätze schärften sich immer mehr.

Nach dieser kurzen Erwähnung der allgemeinen Verhältnisse kehren wir zu den einzelnen Scenen unsers Buches zurück.

Die Französische Straße von Borchard her, dem Sammelpunkt der lebenslustigen jungen Offiziere und der alten Cavaliere der conservativen Partei, während zugleich, wie auf freiem Terrain, die aristokratischen Führer des Liberalismus – die Benennung: Fortschrittspartei war eben erst erfunden! – bei feinen Diners und Soupers dort verkehrten, kamen zwei anscheinend noch junge Männer, in ihre Mäntel gehüllt.

Der ältere trug einen Offizier-Paletot, der zweite, von größerer stattlicherer Gestalt, einen kurzen Mantel.

»Warum gehen wir nicht nach Hause, Fritz?« frug der Letztere. »Es ist bald eilf Uhr!«

»Und Neujahrstag! Pfui, Du solider Philister. Der Vater muß in der That Freude an Dir haben, denn Du bereitest Dich würdig zum Landjunker vor. Auf Ehre, seit Ihr von Paris zurück seid, bist Du ein wahrer Kopfhänger, und ich glaube zuletzt noch, Du gehst in die Betstunden der böhmischen Kirche. Mensch, komm endlich einmal heraus mit der Sprache und gestehe, was dort passirt ist? Sicher hängt es mit der Krankheit Rosa's zusammen, die uns fast ihr Leben gekostet hätte!«

»Was Dir zu wissen nöthig, Bruder,« sagte der jüngere Röbel, denn die Brüder waren es, – »weißt Du bereits. Ich hatte eine Unannehmlichkeit mit der Polizei in Paris und lernte ein Wesen kennen und lieben, blos um es wieder zu verlieren!«

»Bah,« sagte der Offizier – »so wahr ich beim nächsten Avancement endlich die Hauptmannssterne haben muß – der Teufel hole das jämmerliche Avancement! – es giebt Mädels genug in der Welt, daß man sich um eine nicht zu grämen braucht. Die Tante hat mir Allerlei vorerzählt von schönen Kunstreiterinnen und einer Nebenbuhlerschaft vornehmer Herren, oder was sonst zum Henker; ich kann aus dem Gerede nicht klug werden und den Brief ihrer alten pariser Klatschschwester wollte sie nicht herausgeben. Meinetwegen – ich habe gerade genug mit mir zu thun, denn der Vater ist so zäh im Herausrücken, wie ein Jude, und ich glaube wirklich, daß die Tante nicht Viel mehr hat!«

»Und wer wäre Schuld daran?«

Der Offizier sah ihn finster an. »Hoho, mein Kleiner, willst Du etwa den Moralisten spielen? Man muß leben und ich kann nicht wie ein Lump oder ein Bettler existiren, das hätte man bedenken sollen, ehe man mich zum Offizier bestimmte. Ich gönne Dir das Gut, das Dir der Vater nach meinem erzwungenen Verzicht übertragen wird, von Herzen; Schulden sind ohnehin genug darauf, aber ich will wenigstens keine Predigten haben von Dir, der Du nicht einmal Verstand und Liebe zu mir genug gehabt hast, um zu sehen, ob sich denn Nichts mehr von der amerikanischen Erbschaft herausschlagen ließ, um die der alberne Eigensinn des Vaters mich gebracht hat!«

»Gutenacht!«

»Halt, Bursche, wo willst Du hin? Du weißt, ich habe den Schlüssel.«

»Es wird sich in irgend einem Hotel eine Stube für mich finden. Ich will nicht hören, daß Du in meiner Gegenwart den Vater schmähst, der streng nach seinen Grundsätzen gehandelt hat. Die Erbschaft kam uns Beiden nicht zu!«

»Unsinn. Der alte Marquis hätte sie uns ohne Weiteres ausgehändigt, wenn der Vater nicht so eigensinnig gewesen wäre, statt daß wir dann noch die zehntausend Franken an diesen schuftigen Burschen haben zurückzahlen müssen. Sei vernünftig Otto, und gehe mit! ich will Nichts weiter auf den Vater sagen, so sehr es mich auch grollt. Aber sprich selbst, ist es nicht sonderbar, daß wir Beide in Paris allerlei Abenteuer haben mußten und daß Du wieder mit dem französischen oder italienischen Abenteurer zusammen kommen mußtest, der uns vor neun Jahren die Nachricht von der Erbschaft brachte?«

»Du meinst den Kapitain Laforgne? Sprich mit Achtung von ihm, François verdient es und ist mein Freund. Du weißt, daß die Mutter selbst ihn hochschätzt.«

»Ja – gerade so hoch, daß Ihr Euch seiner Bekanntschaft nicht vor dem Vater rühmen dürft. Er würde Euch die Rebellen-Freundschaft schön eintränken. Darf doch nicht einmal Rudolphs Name erwähnt werden. Hast Du Nachricht von ihm?«

»Er ist mit der russischen Fürstin in Nizza. Die Familie scheint große Stücke auf ihn zu halten und der Winteraufenthalt hauptsächlich seinetwegen gewählt, um die Nachwehen seiner Wunde zu heilen.«

Der Offizier war stehen geblieben – die Straße war einsam, die Kälte hatte trotz des Festtags schon die Leute in die warmen Stuben gescheucht.

»Höre Otto,« sagte er ernster als gewöhnlich – »manchmal will es mir bedünken, als hätten wir doch Alle ein recht verfehltes Leben. Ferdinand, ein so wackerer Junge als nur einer, mußte sein Leben lassen in der verdammten Rebellion. Und für was? Aber es war vielleicht gut so; denn sein Kopf war so starr wie der des Vaters, und hätte die Kugel jenes Schufts der jetzt wieder oben auf ist und in Equipage fährt, ihn nicht getroffen, – die unsinnige Neigung zu jenem Weibsbild, die nun das Weib seines Mörders ist, hätte ihn zu einem offenen Bruch mit dem Vater und uns geführt. Die arme Rosamunde vertrauert ihr Leben an dem Eigensinn und Vorurtheil, während sie wahrscheinlich eine glückliche Hausfrau wäre, wenn sie des Pastors Sohn geheirathet hätte. Ich selbst – nun zum Teufel, das ist das Schlimmste! Ich diene nun zehn Jahre und bin noch immer Premierlieutenant, weil man einmal ein Bischen über die Stränge gehauen hat. Wahrhaftig, Junge, die Demokraten haben Recht, es ist Nichts zu holen mit dem Adelstolz, wenn man nicht die richtigen Moneten dazu hat! – und mit dem Conservatismus? – Gott bewahre Jeden, der Karriere machen will, heutzutage noch conservative Grundsätze zu haben! Ich sage Dir, Otto, wenn mich heute die Tochter von einem Kleiderjuden haben will, ich mache ihrer hochverehrlichen Verwandtschaft mein Kompliment, sobald ich fünfzigtausend Thaler als Mitgift kriege. Darunter geht's freilich nicht!«

»Pfui, Fritz – ich weiß. Du denkst nicht so niedrig!«

»Zum Henker, was bleibt mir übrig. Man hat mich zum Offizier gemacht und läßt mich in der theuren Residenz dienen. Glaubst Du, daß man mit den vierzig Thalern Sold und lumpigen fünfhundert Thalern Zuschuß auf's Jahr hier durchkommen kann, wo ich nicht einmal in's Theater die Nase stecken darf, ohne im ersten Rang zu sitzen? Oder sollen wir vielleicht jedem Ladenjunker nachstehen? Pferde, Spiel, der äußere Anstand und die Weiber kosten ein verteufeltes Geld und« – er schüttelte mit einem verbissenen Groll heftig den Arm des Bruders – »ich sage Dir, mein Junge, wenn die Herren Kommandeure etwas strengere Aufsicht hielten auf die ersten Sprünge des leichten Blutes, und wenn die verteufelten Wucherer nicht wären, die den Unerfahrenen gleich in den Klauen haben und ihn nicht wieder loslassen, bis die Familie ruinirt ist, oder er sich eine Kugel vor den Kopf geschossen hat, es wäre immer noch ein Aufkommen! – So ist es vorbei, und Ihr werdet vielleicht bald Wunderdinge hören! Laß Dich warnen, und hungre lieber, als daß Du je bei Benno oder Lilienzweig und Consorten einen Wechsel entrirst!«

Es sprach bei alle dem leichtfertigen Spott und Wesen ein finstrer Groll, eine verzweifelte Stimmung aus der Rede des Offiziers.

»Ich halte Ordnung in meinen Ausgaben, Bruder,« sagte der jüngere Röbel, »und ich wünschte, Du könntest Dich auch daran gewöhnen!«

»Ordnung! ja wohl! wenn uns so ein hübsches Aeffchen hinter den Coulissen her zunickt, oder beim Pointiren sich das Blut erhitzt! Ich will Dir was sagen, mein Junge, es ist eine verrückte Welt, ein unsinniges Steeple-Chase, in dem Einer dem Andern den Rang abläuft. Diese demokratische Kanaille schimpft auf die Armee und schmäht auf den Adel, während sie wie ein Vampyr sich mästet an ihnen! Auf Ehre – es muß Etwas faul sein im Staate Dänemark! Ich werde nächstens unter die Demokraten gehen, oder mich beschneiden lassen!«

»Bruder!«

»Laß gut sein, Otto – ich bin jetzt manchmal etwas toll und wild. Eins ärgert mich nur, daß ich so einfältig war, das Glück nicht beim Schopf zu fassen. Die Tante hatte doch offenbar blos deshalb intriguirt, mich nach Paris zu bringen, damit ich für die zurückgewiesene Erbschaft mich an der Tochter des alten Nabob entschädigte. Und ich glaube wahrhaftig, der Oberst hätte sie mir lieber gegeben, als dem gelbhäutigen Spanier, ihrem Verlobten!«

Der junge Mann erbebte unwillkürlich, als er das Mädchen erwähnt hörte, das ihm eine so tiefe Neigung eingeflößt hatte.

»Wen meinst Du?«

»Nun, wen anders, als die junge Marquise Carmen von Massaignac, die die Unvernunft der Mutter schon in der Wiege verlobt hatte. Apropos, ich habe Dich noch gar nicht gefragt, ob Du Nichts von der Familie gehört hast? Die Kleine soll ja gestorben oder verloren gegangen sein und ihr geiziger Bruder hat jetzt all' die Millionen. Wäre mir damals nicht die fatale Geschichte mit dem Mörder aus den Katakomben in die Quere gekommen, auf Ehre, ich hätte sie vielleicht doch heirathen können!«

»Aber die Dame selbst,« sagte der jüngere Röbel, die Beantwortung der Frage umgehend – »Du hättest doch erst ihre Neigung erringen müssen!«

»Bah – sie war noch ein halbes Kind, obschon diese kleinen Creolinnen schneller als bei uns reifen. Sie würde in Deinem Alter sein, und was die Neigung betrifft, nun so hatte sie deren gewiß herzlich wenig zu diesem vertrockneten Spanier. Dock das ist nun Alles vorbei und man muß sehen, sich anders zu helfen. Aber da fällt mir ein, Mensch, wie steht's mit Deiner Heirath mit der Reizendorf? Das Mädchen ist hübsch und eine der besten Partieen in der Mark! Die Tante hat, weiß Gott, ein verteufeltes Geschick im Heirathenstiften. Laß Dir gratuliren, mein Junge, und wenn Du das Heirathsgut hast, wirst Du hoffentlich nicht vor mir Deine Kassette schließen!«

»Ich liebe das Fräulein nicht!« sagte Otto kalt.

»Thorheit – wer frägt heut zu Tage nach Liebe? Der Vater, als alter Kriegskamerad des unsern, wirft sie Dir ja fast an den Hals und Du bekommst schuldenfrei Wehlenberg und Klossen; die beiden Güter sind unter Brüdern ihre Zweimalhunderttausend werth! Bei Dir kann man wirklich sagen, das Glück ist der – na, der Unschuldigen Vormund!«

»Ich werde Luise von Reizendorf nicht heirathen!«

»Was, im Ernst? Bist Du toll? Und was wird der Vater dazu sagen, der geradezu schon sein Wort gegeben hat? Du weißt, der Reizendorf hat eine Hypothek auf unserm Gut!«

»Ich habe ihm bereits meinen Entschluß erklärt – ich liebe das Mädchen nicht, und will sie nicht unglücklich machen. Heirathe Du sie selbst!«

»Auf Parole, lieber heute als morgen, wenn sie mich nur möchte, oder vielmehr der alte Brummbär, ihr Vater. Aber er hat Etwas von meinen kleinen Passionen gehört, natürlich übertrieben, und als die Tante Kammerherrin ihm davon sprach, war er Feuer und Flamme. Nein, Junge, Du mußt um der Familie willen die Kleine heirathen! – Aber so – hier sind wir zur Stelle. Ich habe ein kleines Geschäft, ehe wir weiter gehen. Sei so gut, einen Augenblick hier zu warten!«

Er ließ ihn an der Ecke der Oberwallstraße stehen und ging einige Schritte weit in dieselbe hinein. Vor einer der Hausthüren stand ein Mann, behäbig in einen Pelz gehüllt und ungeduldig die Füße auf- und niedersetzend, um sich gegen die Kälte zu schützen.

»Sind Sie es, Günther?«

»In drei Deivels Namen, Herr Lieutenant,« murrte der Angeredete, »Sie lassen man verflucht uf sich warten. Wenn's alleweile nicht der Verwandtschaft wegen jewesen wäre, ik wäre davon jegangen!«

»Kerl – –« er unterdrückte mit Gewalt den auflodernden Zorn über die Vertraulichkeit. »Haben Sie das Geld, Günther?«

»Warum werd ik nich – aber et is theuer, Herr Lieitnant. Ik habe man blos zweihundert jekrigt un auf zwei Monate!«

»Zweihundert Prozent! Es ist eine wahre Schande! Aber geben Sie her. Ich habe mein Ehrenwort gegeben, die Spielschuld von gestern Abend noch heute zu bezahlen und muß in's Schloß. Der Baron hat die Wache dort. – Hier – für Ihre Mühe!«

Er hatte beim Schein der Laterne aus dem Päckchen Kassenanweisungen zwei Zehnthalerscheine gezogen und reichte sie dem Commissionair, unserem alten Bekannten, dem wir zuletzt bei der Rückkehr aus dem Spandauer Zuchthaus begegneten. »Hundertfünfzig Thaler zu bezahlen« – murmelte er verdrießlich – »bleiben mir gerade noch dreißig! Es ist zum Tollwerden mit diesen Halsabschneidern. Sie müssen mir in einigen Tagen noch fünfhundert schaffen, Günther!«

»Es geht nich Herr Lieitnant – Gott straf mir, aber et will Keener nich die Wechsel mehr nehmen!«

»Es muß gehen – bieten Sie, was Sie wollen, aber ich muß Geld haben!«

»Ja,« meinte der Kommissionair, »warum wenden Sie sich denn nich an Jonassen? Er hat Ihnen so oft aus der Klemme jeholfen!«

»Ich bin seit vier Wochen nicht dort gewesen. Es genirt mich, hinzugehen, ich bin ihm bereits vier – fünftausend Thaler schuldig, und kann sie jetzt nicht zahlen!«

»Jemine – wat is denn das vor eenen Cavalier und hat er Sie denn schonst darum jemahnt? Fürsten und Jrafen stehen bei ihm int's Buch und darum brauchten Sie sich man des Verjnügen nich zu versagen. Die Rosalie hat gestern noch nach Sie jefragt und is janz unglücklich darüber, deß Sie sich man nich mehr bei die kleinen Soupers blicken lassen. Jott, ist das en Mädel und hat die Augen im Kopf! Des war 'ne Jräfin, wie sie in den Büchern steht, die Amande immer liest!«

Der Offizier zuckte ungeduldig die Achseln. »Also Fräulein Rosalie hat nach mir gefragt?« »Gewiß. Drei Mal – sie hat gar nich uf die schöne Komposition von ihrer Schwester jehört, die des Klavier gespielt hat, als ob sie int's Opernhaus musicirten. Die Jesellschaft war sehr nobel. Een Prinz und drei Jrafens, die Barone jar nich mitjezählt. Von die politische Polizei waren sie ooch da! Der Jonas is en Mordkerl!«

Ein tiefer Ekel befing den Offizier, aber er überwand ihn. »Sagen Sie, daß ich morgen kommen werde!«

»Pirole Honneurs?«

»Auf mein Wort! – Gutenacht! mein Bruder dort wird ungeduldig. Einstweilen besten Dank Günther!«

Der Kommissionair begleitete ihn einige Schritte, dann drehte er um und schloß die Hausthür.

»Zwanzig Thaler und fünfundzwanzig von Jonassen,« murmelte er vergnügt. »Et jeht vortrefflich. Ik werde Amanden morgen en neuen Hut koofen. Der jute Wurm schläft bereits, sonst wollt ik sie wahrhaftig mit nach dem Orpheum nehmen. Jut so jeh ich alleine, oder besser noch, ik bringe gleich Jonassen Rapport! Ik möchte man nur wissen, was dieser Jonas mit meinem Schwager Röbel vor hat, daß er alle die Wechsel so in's Jeheime discontirt!«– – –

Der Offizier war zu seinem Bruder zurückgekehrt. »Laß uns gehn, Otto, mein Geschäft ist abgethan!«

»Wer war der Mensch, mit dem Du so eifrig verkehrtest?« frug der jüngere Röbel. »Der Bursche sah gemein aus, schien aber vertraulich genug mit Dir.«

»Es ist unser Schwager,« sagte weitergehend mit Hohn der Offizier. »Unser Schwager? Du redest irre.«

»Nun, bei meinen künftigen Generals-Epauletten, wenigstens behauptet er es. Er ist der Bruder des Mädchens, der ehemaligen Geliebten Ferdinands und hat schon in früherer Zeit der Tante gedroht, er könne dem kleinen Bastard zu einem ehrlichen Namen helfen. Zum Glück ist der Balg gestorben oder verdorben. Jetzt ist der Bursche ein ganz geschickter Kommissionair und verschafft Geld auf höllische Zinsen!«

»Und mit einem solchen Menschen verkehrst Du?«

»Was ist da zu machen? – Ehrenschulden müssen bezahlt werden und von Euch ist Nichts zu haben. Heirathe die Reizendorf, mein Junge, und arrangire mich, das ist nicht zu viel, was Du für Deinen Bruder thust. Doch da sind wir am Gitter. Heda Schildwach, aufgemacht!«

Sie standen auf dem Schloßplatz vor dem Gitter am Portal Nummer 2.

»Parole?«

»Stettin! Ruft den Unteroffizier!«

Der wachhabende Unteroffizier kam mit dem Schlüsselbund.

»Ich will zu Lieutenant von Waldenburg! Er ist doch zu sprechen?«

»Gewiß, Herr Lieutenant – es sind noch zwei Herren bei ihm und sie trinken das Neujahr!«

Er hatte aufgeschlossen und führte sie nach der Treppe zum Souterrain, in dem die Offizierstube liegt.

Obschon es ziemlich kalt war, standen oder saßen doch mehre Gruppen von Soldaten vor der Thür des offenen Wachzimmers, das im März 1848 das Studentencorps bezogen und mit solchen gemeinen Unfläthereien beschmutzt hatte, daß sie ein so trauriges Zeugniß der Maturität für die bürgerliche Gesellschaft abgaben, wie es keiner der verhöhnten hinterpommer'schen oder kassubischen »Bauerlümmel« geleistet hätte. Es ist bekannt, daß die Corridore und Stuben, in denen die seelige Bürgerwehr und die Freicorps ihr Wesen getrieben, kaum wieder gereinigt werden konnten.

Als die beiden Röbel in die Wachstube traten, wurden sie freundlichst von dem wachhabenden Offizier begrüßt, der mit zwei Kameraden, die sich bei ihm eingefunden hatten und wacker qualmten, ein Whist en trois spielte, während vom Ofen her der köstliche Duft eines Punschtopfs sich mit den Wolken der guten Havannahs mischte.

Lieutenant von Röbel zog seine Uhr. »Zwanzig Minuten vor Ellf, lieber Baron, die vierundzwanzig Stunden sind also noch nicht abgelaufen. Hier ist meine Schuld und mein bester Dank!«

»Ich würde Ihnen ernstlich böse sein, bester Kamerad, über eine solche unnütze Pünktlichkeit,« erwiederte der Offizier, »wenn sie mir nicht das Vergnügen Ihrer Gesellschaft verschaffte. Kommen Sie, setzen Sie sich und trinken Sie ein Glas Punsch. Crusenstolpe versteht ihn ganz prächtig zu machen, das hat er von seiner schwedischen Abkunft.«

Die Offiziere und Otto von Röbel setzten sich um den Tisch, der Robber wurde rasch beendet, um dann einer allgemeinen Unterhaltung Platz zu machen.

»Sie haben heute starke Wache, Kamerad, wie ich an den Gewehren sehe!« bemerkte der Lieutenant.

»Kommandanturbefehl – ich weiß selbst nicht warum. Wahrscheinlich, weil an Festtagen sich immer viel Gesindel umherzutreiben pflegt und mitunter selbst in's Schloß einzuschleichen weiß«

»Das Ordrebuch wird ja die beste Auskunft darüber geben.«

»Das alte ist nicht mehr da – man hat es heute erneuert. Aber« – –

»Nun?«

»Ich weiß nicht, es muß allerdings Etwas vorgegangen sein in der vergangenen Wache – ich kann nur nicht dahinter kommen. Vielleicht, daß Herr Stieber einen neuen Schloßdiebstahl gewittert hat.«

»Bah – es wird sich bald ausgestiebert haben. Die Demokraten sind höllisch hinter der Polizei her.«

»Es kann ihr nicht schaden – die Lection mit Hinkeldey ist wieder vergessen!«

»Lassen Sie mir die Polizei ungeschoren, Kamerad,« sagte lachend der jüngste Offizier. »Ich hätte wahrhaftig den Abschied nehmen müssen, wenn sie meinem Alten nicht bei dem Arrangement beigestanden hätte. Es wäre sonst kein Auskommen mit diesen Blutegeln. Haben Sie die Geschichte von Graf Falkenburg gehört?«

»Von seinem Arrangement?«

»Ja. Der Krug ging nicht länger und der Alte hat sich an den Polizei-Präsidenten gewandt. Man könnte wirklich über die Genialität dieser Gaunereien lachen, wenn sie uns nicht so scharf auf's Blut gingen!«

»Ich habe von der Geschichte gehört, weiß aber nur, daß Falkenburg mit blauem Auge davon gekommen sein soll. Wie war es?«

»Ei nun – für's Erste die gewöhnliche Leier. Er kaufte den »Glorific« von Bamberger für fünfhundert Louisd'or und brauchte Geld. Es ist Anfangs immer, als ob diese Spitzbuben von Blutsaugern riechen könnten, wer Geld braucht, – während sie später nie zu Hause sind. Kurzum, Meyer hatte ihn alsbald in den Händen und Falkenburg wußte bald nicht, wie oft und wie viel er baar erhalten hatte – zuletzt rechnete ihm Meyer sechstausend Thaler vor. Aber er war bereit zu prolongiren, zahlte ihm tausend Thaler baar und tausend in Cigarren, und ließ ihn einen Wechsel unterschreiben auf Zwölftausend!«

»Thaler?«

»Gott bewahre – auf zwölftausend Friedrich'sdor!«

»Heiliger Bonin! das ist stark!«

»Ja. Der Präsident ließ Meyer kommen, der sich erbot, zwölftausend Thaler zu nehmen, statt der Friedrich'sdor. Man bot ihm sechs – oder den Staatsanwalt. Er soll gesprungen sein wie die hübscheste Ratte vom Ballet, aber zuletzt nahm er sie und der Gauner soll noch ein gutes Geschäft gemacht haben.«

»Ich zweifle nicht daran. Falkenburg ist ein glücklicher Bursche, er kann noch die Minderjährigkeit vorschützen; bei einem alten Schnurrbart wie ich geht das freilich nicht mehr, – es bleibt uns höchstens die Denunciation wegen Wuchers!«

»Pfui, Fritz – das ist doch Dein Ernst nicht! Wo bliebe da die Ehre des Offiziers!«

»Ich bitte Dich, lieber Junge, Du wirst noch Manches in der Welt lernen. Ehre einem Wucherer gegenüber, bah! der Gedanke ist nachgerade albern. Wir befinden uns ihnen gegenüber im Kriegszustand und da sind alle Mittel erlaubt. Aber ich dächte, es wäre genug von den Kanaillen gesprochen. Sie waren gestern mit der kleinen Alwine bei Kroll, Romwitz?«

»Sie hat mich mit Gewalt hingeschleppt, um mit mir Parade zu machen und den portugiesischen Attaché zu ärgern. Auf Parole, ich mußte ihr den Gefallen schon thun. Es war aber verteufelt viel Kanaille da. Wir soupirten in dem zweiten Kabinet mit Rothenfels und seiner Kunstreiterin!«

Fritz von Röbel warf seinem Bruder einen spöttischen Seitenblick zu.

»Wollschläger hat hübsche Pferde und Reiterinnen, das muß man ihm lassen,« sagte er. »Aber es ist jetzt hinter den Logen so sittsam, daß es langweilig wird. Die Alte will die demi monde nicht mehr auf der Tribüne dulden. Ich habe noch keine Sponsade mit einer Kunstreiterin gehabt, – es muß interessant sein, aber verteufelt theuer!«

Seine Miene sagte Otto, daß er nicht ohne Bezug gesprochen, und die Stirn des jungen Mannes röthete sich in Unmuth und Verlegenheit, als er so die innersten Nerven seines Herzens berührt sah.

»Haben Sie schon die neuesten politischen Nachrichten gehört, meine Herren?« frug er, um dem Gespräch eine andere Wendung zu geben.

»Nein! was meinen Sie? was giebts?«

»Einer der Cavaliere der russischen Legation kam zu Borchardt, ehe wir gingen. Der Gesandte hat eine Depesche aus Paris diesen Abend bekommen, die viel zu denken giebt!«

»Nun?«

»Richtig – es ist wahr, die Börse wird morgen in Aufregung sein und die österreichischen Papiere werden schmählich fallen!« meinte der ältere Röbel.

»Aber was ist es denn – so erzählen Sie doch, Herr v. Röbel!«

»Auf Ehre, nur eine kleine Redensart – aber sie verbirgt am Ende viel. Beim Empfang des diplomatischen Corps in den Tuilerieen heute Mittag hat Herr Louis Napoleon dem österreichischen Gesandten eine Drohung in's Gesicht geworfen.«

»Eine Drohung?«

»Ja – es scheint mir wenigstens eine solche. Der französische Kaiser hat Baron Hübner mit den Worten angeredet: »»Ich bedauere, daß unsere Beziehungen zu Ihrer Regierung nicht eben so gut wie früher sind; aber ich bitte dem Kaiser zu sagen, daß meine persönlichen Gefühle für ihn unverändert geblieben sind.««

»Und der Gesandte?«

»Nun – er hat wahrscheinlich seine Verbeugung gemacht, ist nach Hause gegangen und hat einen Courier abgeschickt, daß die Franzosen den Krieg erklären wollen!«

»Vortrefflich! Dann giebt es Avancement!«

»Oh Kinder, seid nicht so eilig! Wer sagt Euch denn, daß wir mit den Oesterreichern gehen werden? Es sieht mir gar nicht danach aus!«

»Nun – die heilige Alliance ...«

»Die heilige Alliance hat im Krimkriege ein höllisches Loch bekommen.«

Ehe das Gespräch sich weiter spinnen konnte, klopfte es an der Thür.

»Herein!«

Ein Offizier im Mantel trat ein, ein alter Diener des Schlosses, ein Bund Schlüssel und eine Laterne in der Hand, folgte ihm.

Als der Offizier in den Lichtkreis trat, erkannte man in ihm einen der Flügeladjutanten. Alle waren aufgestanden und achtungsvoll zurückgetreten.

»Der Offizier der Wache?«

»Hier, Herr Oberstlieutenant!«

»Ich will die Herren nur wenige Minuten stören. Ich wünsche, Sie einige Augenblicke im Dienst zu sprechen!«

Der Lieutenant sah seine Freunde an, sie griffen sogleich nach Mänteln und Helmen.

»Nicht doch – nicht doch, meine Herren! Wenn Sie die Freundlichkeit haben wollen, einige Augenblicke in's Wachtzimmer zu treten.«

Die drei Offiziere mit Otto von Röbel folgten dem Geheiß. Der Stabsoffizier hatte seine Uhr gezogen.

»Sie haben um zehn Uhr die Posten ablösen lassen?«

»Zu Befehl!«

»Es ist jetzt ein Viertel auf Zwölf. Sie werden mit der Ablösung nicht bis zwölf Uhr warten, sondern dieselbe um halb vornehmen. So bald die Ablösung der äußeren Posten zurückgekehrt ist, werden die Gitter geschlossen und unter keinem Vorwand wieder geöffnet, bis dieser Mann Ihnen die Nachricht bringt, daß es wieder geschehen könne. Die Ablösung der Posten im Schloß selbst erfolgt erst nach Rückkehr der äußeren Ablösung. Haben Sie mich verstanden?«

Der Offizier salutirte. »Zu Befehl!«

»Sie werden selbst die Wachen an den Orten aufstellen, die dieser Herr Ihnen angeben wird. Wählen Sie die Zuverlässigsten und Entschlossensten unter den Leuten. Alle halbe Stunden haben Sie selbst die Ronde im Schloß zu machen und sich von der Wachsamkeit der Posten zu überzeugen. Die Parole ist für die Posten im Schloß zu wechseln, nehmen Sie einen andern Namen – zum Beispiel: Bertha! – Selbst bei der Kenntniß der Parole werden alle Personen, männlichen und weiblichen Geschlechts, die von zwölf bis ein Uhr in den Korridoren oder Sälen die Posten passiren wollen, bis zur Ankunft der Ronde festgehalten und dann nach der Wache gebracht, wo dieser Herr,« er wies auf den alten Diener, »ihre Identität recognosciren wird. Ich brauche Ihnen Vorsicht und strengstes Schweigen wohl nicht erst anzubefehlen. Sie werden übrigens gut thun, Ihre Freunde unter einem passenden Vorwand zu entfernen.«

»Zu Befehl!«

»Haben Sie die Ordres ganz genau verstanden, oder muß ich sie wiederholen?«

»Es ist unnöthig. Ich weiß Alles!«

»Dann Gutenacht und gute Wache. – Bleiben Sie nur, ich finde schon den Ausweg.«

Der Stabsoffizier entfernte sich mit dem alten Schloßdiener, – der Lieutenant von Waldenburg blieb in einiger Verwirrung über die Bedeutung der erhaltenen Ordre zurück. Dann ging er nach dem Wachzimmer, seine Freunde aufzusuchen.

Diese hatten jedoch die dunstige, mit dicken Qualm angefüllte Stube verlassen und waren in den Schloßhof getreten. Der Lieutenant rief den Unteroffizier der Wache und ertheilte ihm verschiedene Weisungen. Als er sich wieder nach ihnen umsah, hörte er, daß sie es vorgezogen hatten, sich zu entfernen. Es war ihm um so lieber und er ließ alsbald die Ablösungen für die äußeren Posten antreten.

Eine Viertelstunde darauf waren die Gefreiten zurückgekehrt; zu gleicher Zeit hatte sich auch der alte Diener, ein Mann mit weißen Haaren und gutmüthigem ehrwürdigen Gesicht, auf der Brust der Livree die Ehrenzeichen von 1813 und 14, wieder eingefunden.

Der Lieutenant v. Waldenburg ließ sich die Schlüssel der Gitterthore bringen und steckte sie ein.

»Es ist Zeit, Herr Lieutenant!« sagte Jener. »Wie viel Mann?«

»Nur zwei Posten außergewöhnlich.«

Der Offizier ließ die Leute antreten und wählte selbst zwei Mann aus. »Ich werde sie aufführen!« befahl er. »Gewehr über. Marsch!«

Voran ging der alte Schloßdiener mit den Schlüsseln und der Laterne. Dann kamen der Offizier, hinter diesem die zwei Mann mit geschultertem Gewehr. Zugleich schwenkten nach den andern Flügeln und Theilen des Schlosses die gewöhnlichen von den Gefreiten geführten Ablösungen ab.

Der Mond goß sein Silberlicht über die mit dünnem Schnee bedeckten Ouadern des Schloßhofes und ließ den mächtigen dunklen Bau in seiner ganzen majestätischen Gewaltigkeit hervortreten.

Der alte Mann führte sie in den Durchgang zum innern Hof und quer über diesen den Weg nach, dem schönen Portal, in welchem der doppelte Aufgang zu dem Schweizer Saal rechts und links emporsteigt.

Der Aufgang rechts besteht aus breiten, teppichbelegten Stufen. Er windet sich um die Hälfte des Treppenhauses und trifft im ersten Stockwerk vor dem großen Bogenfenster mit dem Aufgang zur Linken wieder zusammen. »Hier ist rechts der Eingang zu den Gemächern, welche König Friedrich Wilhelm IV. bewohnte. Eine Galerie läuft nach dem Hof zu an der Zimmerflucht entlang und war bei der Anwesenheit des Königs von Wachen und der Dienerschaft belebt.

Jetzt war Alles öde und still. Links von demselben Absatz führt eine Thür über einen Korridor nach den Räumen des Tresors.

Der alte Schloßdiener bedeutete den Offizier, hier seinen ersten Posten aufzustellen. Dann stiegen sie weiter zur nächsten Etage.

Der Aufgang links ist jener berühmte Weg, der bis zum Eingang des Schweizer Saales, im zweiten Stockwerk, wo beide Aufgänge sich wieder vereinigen, zu Pferde oder mit einem Rollwagen zurückgelegt werden kann, mit Ziegelsteinen gepflastert, gleich dem Aufgang des Campanile am Sanct Marcus zu Venedig.

Der Diener öffnete die Flügelthür des Schweizer Saals.

Derselbe bildet ein Oblongum über den ganzen Treppenflur. Gegenüber dem Eingang führt eine Glasthür zu den Hintertreppen, Gemächern und Erkern an der Spree. Die hohe Thür zur Rechten geht nach den sogenannten Elisabethkammern, die zur Linken nach den Paradekammern im Flügel nach dem Lustgarten.

Die Decke des Saales ist hoch, oval gewölbt, und an den Seiten der Wölbung mit der Nachahmung einer belebten Galerie gemalt. Die Möblirung ist ziemlich spärlich, eben so die Dekoration, da er von jeher nur als eine Art Vorsaal zu den inneren Zimmerreihen benutzt wurde. Sein Licht empfängt er durch die mit den breiten Fenstern der Façade correspondirenden Fenster der eigenen Wand.

Die Beleuchtung ist also gebrochen und ziemlich kärglich. Als sie eingetreten waren, warf dies gebrochene Mondlicht seinen matten gespenstischen Schein auf den Estrich. Die Seiten waren in tiefes Dunkel gehüllt, aus dem unheimlich die beiden grotesken Figuren der Nereiden sich hervorhoben.

»Der Posten soll hier in diesem Saale bleiben, und kann auf und nieder gehen. Ich will ihn wenigstens mit der Lokalität bekannt machen.«

Der alte Diener zündete seine Laterne an und leuchtete im Saale umher. Er probirte die drei andern Thüren und verschloß die nach der Spreeseite und nach den Elisabethkammern, indem er sorgfältig die Schlüssel zwei Mal herumdrehte. Der Ausgang nach den Paradekammern war schon vorher verschlossen gewesen.

»So, Herr Lieutenant – wenn Sie fertig sind...«

Der Offizier wiederholte dem Wachposten die Instruktionen. Es war ein kräftiger, großer Uckermärker, mit einem verständigen ruhigen Gesicht.

»Paß auf den Dienst mein Junge und sei wachsam. Findet Dich die Ronde schlafend, so kannst Du Dir gratuliren! Dein Kamerad hat's jedenfalls kälter draußen auf der Treppe.«

»Zu Befehl, Herr Lieutenant!« Der Soldat setzte sich in Marsch, und seine langsamen Schritte auf und ab den Saal hallten von der Wölbung des Saales wieder, als die Beiden ihn verließen.

Die große Thür fiel ohne Geräusch in das Schloß – es kam dem Offizier vor, als thue der alte Mann, der vor ihm herging, einen tiefen Athemzug, gleich als wäre er mit dem Schließen der Thür von einer schweren Last befreit. Sie kamen herabsteigend an dem untern Posten vorüber, den der Offizier nochmals erinnerte, aufmerksam Wache zu halten; gleich darauf traten sie wieder in den mondbeleuchteten Schloßhof.

In dem Augenblick, wo sie heraus traten, kam ihnen von der Seite des Flügels nach dem Schloßplatz ein Mann entgegen.

»Gut, daß ich Sie treffe, Herr von Waldenburg,« sagte der Fremde. »Ist mein Bruder wirklich schon fort? Bitte, dann lassen Sie mir öffnen!«

Es war Otto von Röbel, der frug.

Der Offizier war natürlich sehr unangenehm berührt von dieser unerwarteten Anwesenheit seines Besuchs, den er längst entfernt glaubte.

»Aber wo zum Teufel, Herr von Röbel, kommen Sie denn jetzt her?«

»Oh – ein Zufall, oder vielmehr meine Liebhaberei für den Effect des Mondscheins in alten Gebäuden hat mich verspätet,« sagte der junge Mann gleichgültig. »Ich war, als Sie den Offizier empfingen, mit den Andern in den Schloßhof getreten und hatte mich von ihnen getrennt, um einen kurzen Gang durch die Corridors zu machen. Es ist ein so eigenthümlicher Eindruck, in der Stille der Nacht unter diesen mächtigen Gewölben. Eben als ich zurückkehrte, war Niemand mehr in Ihrem Zimmer und man weigerte mir die Oeffnung des Gitters.«

»Es ist in der That unangenehm,« sagte der Offizier – »aber Sie werden sich nun gefallen lassen müssen, für zwei Stunden mein Gast zu bleiben. Es ist strenger Befehl, vor der Ablösung um 1 Uhr unter keinem Vorwand die Ausgänge zu öffnen!«

»Ei nun,« sagte lachend der junge Röbel, »es hätte mir für meinen Vorwitz gewiß etwas Schlimmeres passiren können, als ein Paar Stunden mit Ihnen zu verplaudern. Das heißt, wenn Sie mich bei sich aufnehmen wollen, anderenfalls gehe ich auch sehr gern bis zu der Zeit hier auf und ab.«

»Gott bewahre, daß ich Sie draußen lasse. Wir haben noch Punsch genug, um uns zu wärmen und munter zu erhalten. Kommen Sie mit herein in die Offizierstube, Alterchen, und trinken Sie ein Glas, es wird Ihnen gut thun.«

Die letzte Einladung war an den alten Lakai gerichtet, und aus Humanität und Neugier hervorgegangen, vielleicht zu erfahren, was die besonderen Befehle für die Posten zu bedeuten hätten.

Der alte Mann verbeugte sich demüthig und nahm nach einer höflichen Weigerung die Einladung an, weil, wie er erklärte, er die Ordre habe, bis 1 Uhr dem Herrn Offizier im Wachlokal zu Befehl zu stehen. – Bald darauf saßen die beiden jungen Männer, ihre Cigarren dampfend, wieder auf dem Ledersopha der Offizierstube, Lieutenant von Waldenburg die Uhr vor sich auf dem Tisch, während der alte Schloßdiener in bescheidener Entfernung an der andern Seite desselben sich niedergelassen hatte und von Zeit zu Zeit mit Behagen den duftigen Punsch schlürfte, den ihm der Offizier eingeschenkt hatte.

»Sind Sie schon lange im Dienst hier?« frug der Offizier.

»Halten zu Gnaden, Herr Lieutenant,« sagte der alte Diener, »ich bin in diesen Mauern geboren, anno 1790, noch unter Sr. Majestät Hochseligem Großvater, König Friedrich Wilhelm II. Meine Familie ist mit diesem Schloß alt geworden, denn mein Urgroßvater war schon Trabant bei des großen Kurfürsten Gnaden!«

»Ei der Tausend,« lachte der Offizier, indem er von Frischem einschenkte, »da sind Sie ja, was man so nennt, ein wahres altes Möbel des Königlichen Hauses und müssen das Schloß von Innen und Außen kennen.«

»Von Innen und Außen, Herr Lieutenant, das ist wahr. Ach Du mein Gott, aber wie viel hat sich schon hier verändert, seit ich nur denken kann, und wie gar Manches ist in diesen Mauern passirt. Fast alle Potentaten Europas habe ich hier gesehen, den allerhöchstseligen Kaiser Alexander, den Kaiser Nicolaus, wie er unsere liebe Prinzeß Charlotte holte, den Kaiser Napoleon und wie sie alle sonst hier waren. Aber meine Herren, eine traurigere Nacht, als wie jene zum 19. März hab' ich selbst damals nicht erlebt, als die Franzosen in diesen Mauern hausten. Sie hatten den lieben König Fritz nur sehen sollen, wie ihm immer die hellen puren Thränen über die Wangen herabrieselten bei jedem Kartätschenschuß, den sie in der Breiten Straße da thaten.«

»So waren Sie damals in der Nähe des Monarchen?« frug Otto.

»Ja wohl, Herr von Röbel, den ganzen Tag und die ganze Nacht, und ich könnte Ihnen Manches davon erzählen, was keine Zeitung je zu erfahren gekriegt hat. Ich freue mich der Ehre, Sie kennen zu lernen, Herr v. Röbel, denn Sie müssen wissen, ich habe Ihren Herrn Vater mehr als einmal im Jahre 1813 im Hauptquartier gemeldet, und er war ein braver und beliebter Offizier. Ich stand ein Paar Schritte hinter des Königs Majestät an jenem Nachmittag, als er auf dem Balkon des Schloßplatzes sich zeigte und die nichtswürdigen zwei Schüsse auf ihn gethan wurden.«

»Blinde Schüsse!«

»Ja wohl, Herr Lieutenant, blinde Schüsse, wer's nicht besser weiß. Ich aber habe die Kugel dicht neben mir oben an die Quadern der Wand klatschen sehen, und als ich sie aufhob und sie später Seiner Majestät überreichte, sagten Sie heftig: »Nichts da, Thiele, thue das Ding weg, und daß Du es Niemanden wieder sehen läßt, bei meinem Zorn!«

»Ich glaube, Sie müssen die Geschichte der Königlichen Familie sehr genau kennen,« bemerkte der junge Edelmann.

»Gott weiß es – darum halten die Allerhöchsten Herrschaften auch einige Stücke auf mich. Thiele vorn und Thiele hinten! Alles möchte der alte Thiele, weiß Gott, alleine machen. Aber ich lasse mich nächstens pensioniren, um wenigstens die letzten Tage in Ruhe zu verleben. Eine Lotteriecollecte wäre auch nicht so übel. – Aber um auf das, was Sie eben sagten, zu kommen – es ist ganz wahr, in einem so langen Leben hört und sieht man gar Vieles, und auch mein Vater seelig hat mir so manche alte Geschichte von den hohen Herren erzählt, als das liebe Haus Hohenzollern noch nicht so mächtig und groß war, wie heute. Aber Gott ist immer mit ihm gewesen und hat die hohen Herren wunderbarlich beschützt durch allerlei Wunder und Fingerzeige.«

»Hören Sie, Herr Thiele,« sagte der Offizier, die Gläser füllend, »Sie sollten uns, um die Zeit zu vertreiben, wirklich Eins oder das Andere zum Besten geben. Ich bin nicht neugierig, aber zum Beispiel ...«

»Stille, stille, ich weiß, was Sie sagen wollen, aber das geht nicht. Wir müssen abwarten, was geschieht – dann läßt sich's ja doch Ihnen nicht verheimlichen. Aber um Ihnen eine alte Erinnerung zu erzählen – ist Ihnen die Geschichte vom Ringe des Markgrafen von Bayreuth bekannt?«

»Nein!«

»Nun gut, so will ich sie Ihnen erzählen, wie sie mein Vater seelig selbst mit erlebt hat. Aber nicht mehr einschenken, Herr Lieutenant, ich bitte darum.«

Der alte Mann nippte noch einmal, nickte befriedigt zum Zeichen der Anerkennung für das duftige Gebräu mit dem Kopf und setzte sich in seinen Stuhl zurück, ohne die Cigarre anzunehmen, die ihm schon früher seine Gesellschafter wiederholt angeboten hatten.

»Sie werden aus der Geschichte wissen,« begann er, »daß das Königliche Haus der männlichen Sprossen eben nie sehr viele, in direkter Linie sogar sehr sparsam gehabt hat. So war's auch zur Zeit Seiner Majestät König Friedrich des Großen, dessen schönes Standbild jetzt drüben vor dem Palais steht. Der König hatte nach dem Tode seines Bruders dessen Sohn zum Prinzen von Preußen ernannt, und auf diesem beruhte die Hoffnung des Landes, die Königsfamilie fortleben zu sehen. Aber es schien, als ob die Hoffnung nicht in Erfüllung gehen sollte; Gott giebt halt die Kinder und nimmt sie und Menschenwitz kann dazu Nichts thun. Der Prinz von Preußen, ich meine den damaligen, der später König Friedrich Wilhelm II. wurde und von dem ich Ihnen gar Manches hier aus dem Schloß erzählen könnte, war anfangs mit einer Prinzessin von Braunschweig vermählt, hatte sich aber wieder von ihr getrennt, nachdem sie ihm eine Tochter geboren, und seine Hand in zweiter Ehe einer Prinzessin von Darmstadt gereicht. Jahr und Tag waren verstrichen seit der Vermählung, aber immer noch keine Aussicht vorhanden für einen Thronerben. Zu dieser Zelt hatte der Markgraf von Ansbach zwei Kammerherren, von denen der eine, Herr von..., aus einer Preußischen Adelsfamilie, für einen Sonderling in Bayreuth galt. Er hielt sich fern von den heitern Cirkeln des kleinen Hofes, lebte viel in einem kleinen alterthümlichen Thurmgemach des Schlosses, und ließ sich des Nachts sogar darin einschließen, weil er, wie die Sage ging, dem Schlafwandeln unterworfen war. Diesem menschenscheuen, finstern Herrn träumte eines Nachts, es klopfe drei Mal an sein kleines Thurmzimmer, zugleich öffne sich in dem buntgewirkten Wandteppich eine Thür, die er zuvor nie bemerkt, und durch diese Thür trete ein alter Mann in grauem Pilgergewande ein und bewege sich, ohne auszuschreiten gegen den Alkoven, in welchem Gustav von B..., aber es ist nicht nöthig, daß ich Namen nenne, also der Kammerherr lag. Die Gestalt bleibt vor dem Bette stehen, sieht ihm lange und fest in's Auge und sagt endlich: »»Mache Dich auf und ziehe nach der Begräbnißkirche der Markgrafen von Bayreuth. Laß die Pforte der Gruft aufsperren. Schaue in der Vorratskammer des Todes weder rechts noch links, sondern gehe gerade aus vorbei an dem Altar. Im dritten Gewölbe am letzten Pfeiler steht einsam ein Sarg, länger und schmäler als die übrigen – ein Sarg von altem braunem Eichenholz, mit geschnitzten Cherumbimköpfen, das ist der rechte. Von dem hebe den Deckel. Ich will Dir helfen, wenn Du mich auch nicht siehst. In dem ersten ist ein zweiter von Zinn eingesetzt, auch den wirst Du öffnen. In diesem ruht ein Ahnherr Deines Herrn. An dem Goldfinger der linken Hand steckt ein goldener Ring mit Edelsteinen, den ziehe Du selbst dem Markgrafen vom Finger. Wenn Du es nicht thust, merke wohl – wenn der Ring nicht von seiner Hand kommt, so stirbt der Preußische Stamm der Hohenzollern aus.«– Nach diesen Worten verschwand die Gestalt; der Kammerherr schlief ruhig weiter, und als er am Morgen erwachte, dachte er kaum noch seines Traumes, und wenn er es that, so lachte er über die sonderbare Phantasie.««

Der Erzähler machte eine Pause, die beiden jungen Männer sahen sich lächelnd an, »Sie lachen über mein Geschwätz, meine Herren,« sagte der alte Hoflakai, »aber warten Sie das Ende ab. Was ich Ihnen hier erzähle, darüber liegen genug geschriebene Dokumente im Geheimen Archiv. Es hat mit manchem Traum eine gar eigene Bewandniß, ich könnte Ihnen selbst davon eine sonderbare Geschichte aus meinem Leben und aus diesem Schlosse erzählen, als ich noch ein Knabe war. Aber um fortzufahren, einige Wochen später wiederholte sich dem Kammerherrn dasselbe Traumgesicht. Der alte Mann kam wieder zu ihm in die Stube und sah ihn wieder lange an, nur noch bittender und trauriger, als früher. »›Du warst noch nicht in Himmelskron,‹« sagte er vorwurfsvoll, »›noch nicht in der Gruft der Bayreuther. Auf nach Kulmbach! Und vergiß nicht, im dritten Gewölbe der letzte Sarg von Eichenholz. Versäume Dich nicht! Nur einer der Diamanten am Ringe ist noch nicht erblindet. Erbleicht auch sein Glanz, dann geht das Preußische Haus unrettbar zu Ende!‹« – Herr v. B. dachte lange über den Traum nach, er wußte nicht, was er thun sollte, da er den Spott des Hofes fürchtete, wenn er davon spräche, den Unwillen des Markgrafen, wenn er sich in Familien-Angelegenheiten zu mischen schien, und er vergaß nach und nach wieder den Traum. Da wiederholte dieser sich zum dritten Mal. Der alte Mann schien Thränen zu vergießen, indem er ihm zurief: »»Nur ein Stein ist noch hell! Wenn er erblindet am Finger des Markgrafen, dann erlischt das Königshaus für immer.«« Der Kammerherr erwachte und konnte nicht wieder den Schlaf finden. Früh am Morgen ließ er den Markgrafen um eine Unterredung bitten, aber dieser fand an dem Tage keine Zeit dazu. Erst am nächsten Nachmittag, auf der Spazierfahrt, wo der Kammerherr, der heute den Dienst hatte, den Fürsten begleitete, fand er einen freien Augenblick, wo er ihm seine geheimnißvolle Mittheilung machen konnte. Der Markgraf nahm sie sehr kühl auf und zuckte verächtlich die Achseln; bei ernsterer Erwägung fand er aber, daß die Sache damit nicht abgemacht sein dürfe und daß der seltsame Traum wenigstens nach Berlin gemeldet werden müsse. Das geschah und bald darauf kam der Bescheid, man solle mit Vermeidung von unnöthigem Aufsehen doch Nachforschungen in der Erbgruft anstellen und den Ring, falls er sich vorfände, von der Hand des Eigenthümers und aus dem Sarge entfernen. So wurde denn eine Kommission ernannt, die sich nach Kulmbach und Himmelskron begeben sollte. Der Kammerherr war ein Mitglied derselben. Als die Gruft nach einiger Mühe eröffnet war, schritt er, der noch nie darin gewesen war, ohne Zaudern durch die Gewölbe hindurch und rief, auf einen Sarg im dritten deutend: »Der ist's!« Der obere Eichendeckel wurde geöffnet und enthielt in der That einen zweiten Sarg von Zinn mit dem Wappen der Markgrafen von Bayreuth. Als man auch diesen öffnete, bot sich ein tief ergreifender Anblick dar. Der alte Markgraf lag, wie wenn er erst gestern hineingebettet worden wäre, in seinem Arme das Schwert, an seiner Hand einen goldenen Ring mit Edelsteinen. Es war übrigens nur ein flüchtiger Anblick. Durch die Wirkung der eindringenden Luft oder die Erschütterung der Oeffnung fiel die Figur plötzlich zusammen und es blieb von ihr Nichts als Gebeine und ein Häufchen Asche. Der Kammerherr v. B. mußte sich Gewalt anthun, um der Aufforderung des Kommissars gemäß den Ring von dem Knochenfinger zu ziehen. Die Diamanten zeigten sich kunstvoll zu einem Blumengewinde gefaßt. Man prüfte sie genau, alle waren erblindet, nur einer blitzte noch hell. Noch an Ort und Stelle wurde ein Protokoll aufgenommen über den Vorgang, dann eilte die Kommission nach Ansbach zurück, wo der Ring mit dem Protokoll in das markgräfliche Archiv niedergelegt wurde. Dort ruhte er wieder wie in einer andern Art Gruft, da der Markgraf bald nachher starb. Aber nicht lange Zeit, nachdem man den Ring aus Himmelskron geholt hatte, lief von Berlin die erfreuliche Kunde ein, daß die Prinzessin von Preußen jetzt mit freudigen Hoffnungen gesegnet sei.«

Der alte Diener schwieg. Die jungen Männer hatten seine Erzählung ohne weitere Bemerkungen angehört, um ihn nicht zu kränken und wollten eben die Rede auf andere Ereignisse bringen, deren Zeuge er selbst gewesen sein mußte, als der alte Mann auf die Uhr wies.

»Herr Lieutenant, es ist Zeit, glaube ich!«

»Richtig – ich hätte in einem Haar vergessen. Das kommt von Ihren Todtengeschichten. Nun Herr v. Röbel, entschuldigen Sie mich für eine kurze Zeit, ich muß die Posten revidiren.«

Er nahm Paletôt und Helm.

Der alte Schloßdiener war gleichfalls aufgestanden und trippelte hin und her. Es schien ihm offenbar Etwas auf dem Herzen zu liegen.

»Herr Lieutenant,« sagte er endlich zögernd, als der Offizier bereits der Thür zuschritt, »wollen Sie nicht vielleicht Herrn v. Röbel erlauben, Sie zu begleiten?«

»Im Dienst? – warum das, mein Alter?« »Oh – ich meine nur so; Sie werden dann nicht so einsam durch die düstern Korridore zu wandern haben, und Herr von Röbel sagte ja vorhin, daß er ein Freund von solchen nächtlichen Spaziergängen wäre.«

»Meinetwegen – kommen Sie, Röbel, wenn es Ihnen Vergnügen macht.«

Der junge Mann nahm sogleich seinen Hut.

»Ich werde draußen auf Sie warten,« sagte der alte Lakai.

»Das wäre Thorheit, Papa Thiele. Bleiben Sie hübsch in der warmen Stube und sorgen Sie, daß wir bei der Zurückkunft ein heißes Glas finden, denn der Wind fängt an lustig zu pfeifen. Ich möchte in der That wissen, was die außergewöhnliche Sorge diese Nacht zu bedeuten hat!« Die beiden jungen Männer verließen das Wachlokal und der Offizier wandte seine Schritte zunächst nach den Portalen, an denen die gewöhnlichen Schildwachen ausgestellt waren.

Die üblichen Anrufe und Worte wurden gewechselt, es war Alles in bester Ordnung. Der Wind hatte sich seit einiger Zeit erhoben und jagte flüchtige Wolken an der Mondscheibe vorüber. Die Schatten und das Licht wechselten phantastisch auf den Quadern des Hofes, an den grauen Mauern des Schlosses und in den Fenstern, als sie jetzt durch den Korridor schritten, welcher nach der Seite des Schloßplatzes die beiden Höfe verbindet und aus dem Portal Nr. II. zu dem innern Hofe und den Lokalitäten des Hofmarschall-Amtes führt. Dann schritten sie über den Hof und in das große Mittelportal zum Schweizer Saal.

»Lassen Sie uns möglichst leise auftreten, Herr von Röbel,« empfahl der Lieutenant, »ich will doch sehen, ob meine Burschen auch ordentlich wach sind.«

Sie stiegen die Stufen rechts hinauf.

»Halt! Wer da?«

»Offizier der Ronde!«

»Loosung!«

»Bertha!«

»Offizier der Ronde passirt!«

Der Offizier trat zu dem Posten. Es war ein kräftiger Westphale aus seiner Compagnie, den er sehr gut kannte.

»Nun, Bölte, Alles gut gegangen – Nichts passirt?«

»Nee, Herr Lieutenant. Keene Sterbensseele. Blot een Paar Ratten sin mi tweten de Föte rumhutscht, ek hebbe de Sackermenters aberst fortjagt.«

»Auch Nichts gehört?«

»Ooch nich. Dat eene Mal war mer's, as wär 'ne Thör toschlagen, oder wat g'fallen, aberst de Wind pfefft ei dem verwetterten Gang so kalt, un rumort an de Fenstern und klappert ewerall, dat man froh is, wenn man sek warmhalten kann!«

»Gut. Wir kommen gleich wieder zurück. Kommen Sie, Röbel!«

Sie stiegen jetzt weiter hinauf, diesmal auf der linken Seite, in dem gemauerten Aufgang.

Der Wind heulte in der That jetzt heftig in dem hohen offenen Treppenhause und durch die Gänge und Korridore. Das Eisenwerk klirrte und ächzte mit jenem Ton, der in der Nacht große, alte Gebäude so unheimlich macht; das Holzwerk klapperte und in einem andern Theile des Schlosses mußte ein Laden oder eine Thür offen geblieben sein, oder sich geöffnet haben, denn es schlug wiederholt an und ab.

Sie waren an dem Eingang des Saals.

Der Wind verhinderte wahrscheinlich die Schildwach im Innern, die Nahenden zu hören, ebenso wie er diese ihr Auf- und Niedergehen nicht vernehmen ließ.

Lieutenant von Waldenburg öffnete die Flügelthür.

Es erfolgte jedoch kein Anruf. Aergerlich, daß gerade seinem Begleiter gegenüber einer seiner Leute sich so nachlässig auf dem Posten zeigte, oder wohl gar eingeschlafen war, ließ er die Thür ziemlich kräftig wieder in's Schloß fallen. Aber das Echo brach sich im Pfeifen des Windes an den hohen Gewölben.

Kein anderer Laut antwortete.

»Schildwach! – he – Schildwach!«

In dem weiten düstern Viereck des Saales blieb Alles stumm.

»Zum Teufel, wo steckt denn der Kerl? He, Wollmann – wo bist Du?«

Otto von Röbel stieß mit dem Fuß an einen Gegenstand. Es klirrte. Er bückte sich und griff danach.

»Wahrhaftig – hier ist das Gewehr des Mannes!«

Ein tiefes Stöhnen rang sich durch den Saal – in demselben Augenblick trat der Mond hinter Wolken hervor – ein dunkler Schatten lag auf dem Estrich des Saales, der Körper der Schildwach.

Lieutenant von Waldenburg kniete bereits an seiner Seite. »Um Himmelswillen, was ist Ihnen, Wollmann, sind Sie verwundet? ist Etwas geschehen?«

Der Soldat erholte sich allmählig wieder unter der freundlichen Zusprache. Der kräftige Bursche zitterte in den Armen der beiden jungen Männer.

»Herr Lieutenant! Gott sei's gedankt, Herr Lieutenant, daß Sie da sind! Bringen Sie mich fort,« stöhnte er – »lieber vier Wochen schweren Arrest, als das noch ein Mal!«

»Ermannen Sie sich, Wollmann, sagen Sie, was ist Ihnen geschehen?«

»Nein, nein! hier nicht! Um Himmelswillen, Herr Lieutenant, so wahr Sie an die ewige Seeligkeit glauben, bringen Sie mich fort von hier. Da – da heraus kam es!« Er wies schaudernd nach der Seite der Elisabethkammern.

»Hier muß etwas Besonderes vorgegangen sein,« sagte der Lieutenant von Waldenburg zu seinem Begleiter. »Helfen Sie mir wenigstens den Mann bis herunter zum nächsten Posten bringen.«

»Sehr gern! ich glaube nur, daß die Kälte ihn eingeschläfert, oder der Branntwein seine Phantasieen hervorgerufen hat!«

»Gleichviel, wir müssen thun, was unsere Schuldigkeit ist!« Der Offizier und sein Begleiter nahmen den noch immer halb Betäubten unter den Arm und führten ihn den Aufgang herunter.

Später erinnerte sich Otto von Röbel, daß er, gerade vorher, ehe sie die Thür des Schweizer Saales geöffnet hatten, die Uhr des Doms hatte halb Eins schlagen hören.

Als sie den Soldaten, der sich jetzt wieder körperlich etwas erholt hatte, aber noch immer verstört um sich blickte und bei dem geringsten Geräusch zusammenfuhr, bis zu dem Absatz der ersten Etage gebracht, wo der erste Posten vor den Gemächern des Königs stand, rief der Offizier diesen herbei.

»Ihr Kamerad ist unwohl geworden, Bölte,« sagte er. »Helfen Sie denselben nach der Wachstube bringen und senden Sie sogleich Ablösung herauf.«

»Es würde am Besten sein, wenn Sie selbst mitgingen, Herr von Waldenburg,« meinte Otto von Röbel bedeutsam. »Befragen Sie den Mann in Ihrer Stube, Herr Thiele kann Ihnen vielleicht dabei rathen.«

»Sie haben Recht, – aber ich darf den Posten hier nicht ganz unbesetzt lassen. Es ist strenger Befehl!«

»Nun, ich bin ja Landwehrmann – betrachten Sie mich, als zur Fahne eingezogen. Ich werde den Dienst versehen bis zur nächsten Ablösung, Sie brauchen sich deshalb nicht zu beeilen.«

»Das ist eine Aushilfe, besten Dank Herr von Röbel, ich will Sie nicht lange warten lassen. – Noch Eins! Es ist Ordre, alle Personen, ohne Unterschied des Geschlechts, welche während der Zeit die Gänge passiren, zu verhaften und bis zur nächsten Patrouille festzuhalten!«

»Gut – es soll geschehen. Welchen Posten soll ich einnehmen? Hier oder im Saal?«

»Wenn Sie die Güte haben wollen, etwa vor der Thür des Saales, wo Sie die beiden Stockwerke des Treppenhauses übersehen können; das genügt. Ich werde Ihnen sogleich Ablösung senden.«

»Nochmals – ich warte gern. Thun Sie erst das Nöthigere.«

Er hatte bereits das Gewehr geschultert, das er oben im Saal vom Boden aufgenommen und seitdem getragen hatte, und stieg den Aufgang hinan, bis zum mittleren Absatz, von dem aus man in das Treppenhaus hinunter, und gegenüber den Eingang zu den Königlichen Gemächern übersehen konnte. Hier blieb er stehen und betrachtete, an die Balustrade gelehnt, den seltsamen Wechsel des von den fliegenden Wolkenschatten unterbrochenen Mondlichts.

Lieutenant von Waldenburg war dem Gardisten gefolgt, der bereits seinen Kameraden über den Hof führte.

Der Wind verstärkte sich mit jedem Augenblick und heulte jetzt in schrillen Tönen durch die Gänge und offenen Korridore. Otto von Röbel, der bei der Begleitung des Offiziers seinen Mantel zurückgelassen, knöpfte schauernd den Rock fester und drückte sich hinter einen der Pfeiler, wo der Zug aus dem Treppenhause herauf ihn nicht erreichen konnte.

So verging einige Zeit.

Die dunklen Schatten spielten wie ein flüchtiges Heer von Nebelgeistern auf den weißen Wänden und Pfeilern.

Dann, in einer kurzen Pause des Sturms, als sammle dieser seine Kraft zu einem neuen Angriff, hörte der junge Edelmann aus dem Durchgang der beiden Höfe den klirrenden Tritt der Ablösung kommen und sah sie durch das Fenster über den innern Hof schreiten.

Zugleich hob die Uhr des nahen Doms aus und der erste Schlag der vollendeten vier Viertel der Stunde klang herüber.

Er wandte sich mechanisch um und schaute wieder das jetzt von einer Wolke verdunkelte Treppenhaus hinab.

In demselben Augenblick

Die Ablösung war erfolgt. Otto von Röbel hatte das Gewehr abgegeben und folgte dem Gefreiten, der zur Schloßwache zurückkehrte.

Als der junge Edelmann bei dem Offizier eintrat, der am Tisch schrieb, während der Soldat, welcher den Posten im Saal gehabt hatte und dort krank geworden war, auf einem Schemel saß und der alte Thiele dabei stand, begegnete sein Auge dem aufmerksam und fragend auf ihn gerichteten Blick des alten Dieners.

Der junge Mann war sehr blaß. Er ging schweigend zu dem Ofen, auf dem noch immer der Punschtopf stand, goß den Rest in eines der großen Gläser und trank es leer. Dann schüttelte er sich, als hätte ihn der Frost durchkältet und das warme Getränk machte wieder das Blut durch seine Adern rollen.

Der alte Diener beobachtete aufmerksam alle seine Bewegungen. Als sein Auge wieder noch ebenso ernst und fragend das des jungen Edelmanns traf, schlug dieser das seine zu Boden und sein männliches Gesicht überflog eine helle Röthe, gleich als schäme er sich einer bewiesenen Schwäche.

»So mein Junge,« sagte der Offizier, indem er die Feder niederlegte und das Rapportbuch schloß. »Das genügt, und nun geh und leg' Dich auf's Ohr und schlafe den Unsinn aus. Du hast offenbar geträumt, denn wenn wirklich ein Frauenzimmer durch den Saal gegangen wäre und auf Deinen Anruf nicht stehen wollte, würdest Du sie wohl festgehalten haben.«

»Aber Herr Lieutenant,« sagte fast weinerlich der Soldat, »ich kann doch Nichts dafür, wenn das Gewehr mitten durch sie hindurchgegangen ist. Was danach geschehen, das weiß ich halt nicht mehr, denn ich war ja so erschrocken, und erst, als der Herr Lieutenant mich aufweckten, merkte ich wieder, daß ich noch lebendig war!«

»Dummkopf!« murrte der Offizier. »Sie haben offenbar geträumt, Wollmann,« sagte er dann barsch. »Wenn wirklich eine solche Weibsperson, wie Sie dieselbe beschreiben, vorbeigegangen wäre, müßte Ihr Kamerad sie doch auch gesehen haben.«

»Ja, Herr Lieutenant, das eben begreife ich nicht!«

»Sehen Sie wohl! – Und nun« er wechselte einen Blick mit dem alten Diener, der schweigend zunickte, »merken Sie sich noch Eins. Wenn Sie drüben in der Wachstube irgend ein faules Gerede machen, durch das Sie zum Spott Ihrer Kameraden werden, so will ich dafür sorgen, daß Sie acht Tage scharfen Arrest erhalten, weil man Sie auf Ihrem Posten in höchst zweifelhaftem Zustande gefunden hat. So – nun können Sie gehen!«

Der Soldat machte die Honneurs und entfernte sich.

Als sie allein waren, machte der Offizier ein ernstes, ärgerliches Gesicht.

»So, Herr Thiele, ich habe nach Ihrem Wunsche und Ihrer Anweisung gehandelt. Was nun? Im Ganzen ist und bleibt es eine seltsame und verdrießliche Geschichte. Wollmann ist der nüchternste Bursche in der ganzen Compagnie und das Gerede wird sich doch kaum vermeiden lassen. Ich bitte um Ihr Wort, Herr von Röbel, nicht darüber zu sprechen, aber da Sie durch Zufall nun einmal Zeuge geworden, ist es besser, Sie wissen die Sache ganz. Denken Sie, der alberne Bursche behauptet, die Weiße Frau gesehen zu haben.«

»Die Weiße Frau?«

»Ja, das bekannte Schloßgespenst, von dem so viel gefabelt ist.«

»Aber wäre denn das so unmöglich?«

»Unsinn! wer glaubt heut zu Tage an solchen Kinderschnack! – Aber melden müssen wir's freilich und deshalb habe ich ein kurzes Protokoll mit dem Burschen aufgenommen. Wahrscheinlich war irgend eine Spitzbüberei im Werke oder ein Schloßbewohner wollte sich einen Streich erlauben. Ist's nicht so, Herr Thiele?«

»Gewiß! gewiß, Herr Lieutenant! Aber da nun der Ausgang wieder gestattet ist, will ich mit Ihrer Erlaubniß selber den Herrn von Röbel hinaus lassen. – Der Herr Oberstlieutenant,« setzte er leise hinzu, – »kommt gewiß noch ein Mal wieder, um sich zu erkundigen, ob wir den Dieb haben, und es würde zu unnützen Weitläuftigkeiten führen, wenn er den Herrn da fände.«

Es ließ sich wirklich an dem Wesen und Sprechen der beiden Männer, des Offiziers und des alten Dieners nicht recht absehen, was sie eigentlich von der Sache dachten.

Lieutenant von Waldenburg war bestens mit dem Vorschlag einverstanden. Er entschuldigte sich sehr bei dem jungen Edelmann, daß er ihn so ohne Weiteres an die Luft setze. Otto von Röbel erwiederte die Entschuldigung höflich, aber kurz, indem er sich, wie es in der That der Fall war, selbst als die Ursache bezeichnete; denn es drängte ihn, fortzukommen, und allein zu sein.

Der alte Diener nahm seine Schlüssel, mit dem Bemerken, daß er ihn aus dem Portal nach dem Lustgarten zu hinaus lassen wolle, wo er rascher Unter den Linden sei, und führte ihn über den Hof.

Sie gingen schweigend neben einander her. Erst als sie auf der andern Seite unter der großen Wölbung des letzten Portals nach dem Dom zu standen und der alte Mann bereits den Schlüssel in das Schloß gesteckt hatte, brach er mit einem scheuen Blick zurück nach dem Schweizer Saal das Schweigen.

»Sie haben sie gesehen, Herr von Röbel?«

Der junge Mann nickte.

»Ich dachte mir's sogleich, als Sie eintraten. Es thut nicht gut, davon zu sprechen – also schweigen Sie auch, Sie sind ein verständiger junger Herr. Es bringt ohnedem wenig Glück, sie gesehen zu haben. Es thut mir leid, es Ihnen sagen zu müssen, Herr von Röbel, aber es ist besser, Sie wissen es und sind darauf vorbereitet. Als sie mir am Neujahrstage 1840 begegnete, starb mein einziger Sohn in dem Jahre!«

Der alte Mann wischte sich eine Thräne aus dem Auge, dann öffnete er das Gitter.

»Nicht wahr – weiß – mit der großen Spitzenhaube, und das Gesicht so bleich wie Schnee?«

Wiederum bejahte der junge Mann schweigend.

»Ja, ja – so ist es. Mit den Schlüsseln in der Hand. So kommt sie vom grünen Hut her – Sie kennen doch den grünen Hut?«

»Nein!«

»Den alten Thurm an der Schloßseite nach der Spree mit dem grünen Kupferdach! – Dort ist es geschehn! – Es nutzt Nichts, daß man die Thüren doppelt und dreifach verschließt, sie läßt sich nicht halten, wenn Gott ihre Zeit bestimmt hat. Durch die Elisabethkammern kommt sie und geht durch den Schweizer Saal nach der Galerie! So war es gestern schon!«

»Nein! – wenn es wirklich eine Erscheinung war, was ich zu sehen glaubte, aus einem Reiche, das unsern Augen verschlossen ist,« sagte der Junker ernst – »so hat sie einen andern Weg genommen!«

»Wie? Herr von Röbel, ich bitte Sie, sagen Sie mir Alles!«

»Der Schatten – die Erscheinung, was es auch sein mochte, doch war sie ganz Ihrer Beschreibung gemäß, kam aus dem Eingang zu den Gemächern Seiner Majestät des Königs und glitt dicht an mir vorüber die Treppe hinauf zum Schweizer Saal. Ich sah die starren Augen deutlich auf mich gerichtet, aber ich war in der That zu consternirt, um etwas Anderes zu thun, als schweigend ihr nachzusehen. Erst dann fiel mir ein, daß es eine Täuschung sein könnte. Aber als ich hinaufstieg zum Saal, war Nichts mehr zu erblicken!«

»Sie war es! – Also doch! Aus den Zimmern des Königs! – Gute Nacht Herr von Röbel, und nochmals – das Beste ist, Sie schweigen ganz über die Sache! – In Jahresfrist, Herr von Röbel, werden wir einen Thronwechsel haben, oder Kriegsgefahr. Gott schütze das Vaterland!«

Er drückte die Gitterthür in's Schloß – der Edelmann war allein.

Es war still und einsam auf dem weiten Platz – selbst der Wind, der vorhin so sturmartig geheult, war erstorben.

Wir haben den »Schwager,« – wie er sich selbst zu nennen beliebte! – des Lieutenant von Röbel verlassen, nachdem er sich von diesem getrennt, schwankend, ob er sich nach dem Orpheum oder noch zu seinem »Geldherrn« begeben solle.

Als Mann von Verstand, der das Angenehme mit dem Nützlichen zu vereinen weiß, wählte er das Letztere.

Herr Samuel Jonas wohnte Unter den Linden. Der Leser weiß, daß er ein ehemaliger Dieb und langjähriger Zuchthaussträfling und jetzt ein Factotum der Geld brauchenden vornehmen Herrn war, daß Fürsten und Grafen sich nicht scheuten, den alten Einbrecher zu besuchen, daß die Polizei und die Presse an seinen Soupers Theil nahm, kurz, daß eben eine jener schmählichen Wendungen vorlag, die eben nur in einer großen Stadt möglich sind.

Herr Samuel Jonas machte ein Haus, er hielt Equipage, stiftete Heirathen in der vornehmen Welt, machte bedeutende Geldgeschäfte, ohne viel persönlich aufzutreten und hatte hübsche Töchter. Die kleine Rebekka, die früher bei ihm in der Jakobsstraße als Nichte figurirte, war längst abgeschafft und an irgend einen »Schnorrer« versorgt, und es ließ sich hoffen, daß Papa Jonas noch immer einmal »Kommerzienrath« werden könnte.

In diese Gesellschaft müssen wir den Leser führen. Sie wird überhaupt bald die »gute Gesellschaft« von Berlin bilden, denn die Herrschaft des Judenthums wächst in der Preußischen Hauptstadt seit 17 Jahren, das heißt seit 1848, mit einer so rasenden Schnelligkeit, daß das ehemalige Bürgerthum immer weiter zurückgedrängt wird und zuletzt noch einmal selbst in den Judenhof eingesperrt werden kann. Es fällt dem Verfasser nicht im Traum ein, eine Philippika gegen den jüdischen Glauben zu schreiben, er achtet und ehrt den gewaltigen, seit Jahrtausenden den Orkanen der Weltgeschichte trotzenden Bau, und zählt unter seinen Bekennern wahre und geschätzte Freunde. Er ehrt ihren Fleiß, ihre Strebsamkeit, ihre sittlichen Tugenden, ihr festes Zusammenhalten, ihre Treue gegen die alten Satzungen, was Alles den Christen ein wichtiges Beispiel sein sollte! Und dieser Bau wird auch ferner ausdauern und trotzen den Stürmen der Zeit, wenn der selbst erzeugte Wurm ihn nicht untergräbt und seine Grundvesten erschüttert.

Was der Verfasser unter »Judenthum« versteht, ist etwas ganz Anderes – eine Wucherpflanze aus dem kräftigen Stamm, die ihn selbst der besten Säfte beraubt und unter ihren Ranken erdrückt; ein Auswuchs, der so gewaltig wird, daß zuletzt nicht das Messer des Gärtners mehr ausreichen kann, sondern der Axthieb nöthig ist! ein Kriechpflanzenthum, was den ganzen kräftigen Eichenwald des bürgerlichen Lebens überwuchert und erstickt. Das Judenthum ist auch ein Kind von Achtundvierzig, gleich dem französischen Kaiser, und beide zusammen sind die wahre Revolution Europas, nicht die Hängegensd'armen Polens oder die mazzinistischen Verschwörungen!

Mit dem Bettelsack auf dem Rücken einwandernd, frißt es sich, wie ein humoristischer jüdischer Schriftsteller sagt, gleich »Oleum« überall durch, sprengt die seitherigen Ordnungen der Gesellschaft, macht den Handwerker durch die Macht des Kapitals zum Sclaven, rodet dem Landmann seine Wälder aus, wirft den Besitzer aus seinem vielhundertjährigen Erbe, steigert durch seine raffinirte Genußsucht die Bedürfnisse und vertheuert dem Armen sein sauer verdientes Brod, macht Kunst und Wissenschaft zur Speculation, mästet sich mit dem durch gute Freunde ihm in die Hände gespielten Eigenthum des Staates, und baut sich Paläste Unter den Linden! Schlimmer noch, als sein Einwirken auf die materielle Gesellschaft ist sein Drängen in die Politik, seine Vergiftung der großen politischen und staatlichen Prinzipien, eine Thätigkeit, die ganz gegen den guten conservativen Geist des alten jüdischen Glaubens ist.

Man deckt das schützende Dach ab, um Wind und Regen freies Spiel in das Innere des Baues zu verschaffen!

Gegen dies Judenthum, das allein die Blindheit der bürgerlichen Gesellschaft, die Binde, welche der mißverstandene Fortschritt ihr um die Augen gelegt hat, ermöglicht, kämpfen wir und werden wir immer kämpfen. Also gegen die rücksichtslose Ueberhebung des Kapitals über die Arbeit, gegen die Entnervung des Bürgerthums, gegen die Unterjochung und Ruinirung des Grundbesitzes zum Vortheil der Börsen-Agiotage, gegen das Eindrängen in fremde Kreise, gegen die Schätzung von Ehre und Recht, Ruhm und Heiligthum nach Thalern und Aktien! Dagegen, daß das christliche Mädchen für die kummervolle Arbeit noch ihren Körper in den Kauf giebt! – dagegen, daß der Börsenjobber steuerfrei bleibt, und der Schweiß des Landmanns, des Handwerkers, die Sorge des Grundbesitzers den Unterhalt des Staates tragen, sein Blut die Schlachtfelder tränken soll – dagegen daß man unsern Glauben profanirt und zersetzt, unsere Heiligthümer zu Contracten herunter zerrt, die Fürstenkronen von Gottes Gnaden zum Ausverkauf eines spekulativen Baumwollenfabrikanten oder raffinirten Tribünenschwätzers machen will! – Dagegen Krieg auch mit diesem Buch! – – –

Im Salon des Herrn Samuel Jonas war sehr lustiges Leben. Das feine Souper, – das einer der besten Berliner Köche geliefert, – war zu Ende, Madame war nach üblicher Manier bereits mit dem Teller umhergegangen, um die Kosten für das Couvert und den Wein einzukassiren, und die Gesellschaft ergab sich jetzt zwangloser Unterhaltung.

In einem Nebenzimmer wurde eifrig gespielt, ein kleines Tempelchen, bei dem oft Hunderte, ja zuweilen Tausende auf dem Spiel standen, wenn sie auch nicht sichtbar auf der Karte lagen. Die Eingeweihten verstanden sich auf den Wink und wußten, was zwei Schwefelhölzer neben einander oder über's Kreuz gelegt zu bedeuten hatten.

Die Gesellschaft war sehr gemischt – dem Leser bereits bekannte und viele unbekannte Personen. Die, welche die Bank hielt, gehörte zu den ersteren, es war der Doktor Lazare, der mit der Gräfin Törkyöni seit Beginn des Winters sich wieder in Berlin befand, wo jetzt eine offene Arena für die Talente des Paars sich zu bieten schien.

Die Nacht am Stilfser Joch war längst vergessen und die Erinnerung an die Gefahr diente höchstens zu einem höhnischen Witzwort auf das betrogene Mädchen und den tugendhaft gewordenen Bettgenossen der Gräfin oder den halbverrückten Greis, dem sie den Enkel gemordet.

Der Verrath von Mailand hatte seine Früchte getragen: Gräfin Martha hatte in Wien ihren Erbschafts-Prozeß glänzend gewonnen, auch nach den Diamanten der schönen Julia Bignatelli war keine weitere Nachfrage gewesen, auch dieselbe bereits die glückliche Gattin des Rittmeister von Trautmannsdorf, und Doktor Lazare hatte einen Antheil von 40  Thalern für die glänzende Führung ihres Prozesses von der Gräfin ausgezahlt erhalten, unbesehen verschiedener anderer Vortheile.

Jetzt saß dieselbe mit einem ziemlich häßlichen, magern und kleinen Frauenzimmer von einigen dreißig Jahren, das lebhaft und mit orientalisch heftigen Gesticulationen mit ihr und einem kleinen Herrn mit sauberem, oval vollen glatten Gesicht und goldener Brille sprach und den es in den Anreden Herr Professor nannte, vor dem Kamin.

Ein Herr mit sehr aristokratischen, aber lässigen Manieren und abgelebtem Gesicht, dessen gräfliche Familie die nahe Verwandtschaft sich gerade keineswegs zur besonderen Ehre anrechnete, – ein bildhübscher junger Offizier in Civil, von den Töchtern des Hauses bei jeder Gelegenheit »Herr Baron« angesprochen, und eine dieser Töchter bildeten eine zweite Gruppe auf und neben einer Causeuse, die mit kostbarem Seidenstoff überzogen war, aber bereits verschiedene große Fettflecken zeigte. Am Pianino saß die älteste Tochter des Hauses und präludirte, schmachtend hin und wieder den Kopf hinten überbeugend und zu einem jungen und kräftigen Mann mit blondem Haar und bauschigem Bart emporlächelnd, dessen wirklich männlich hübsches Gesicht durch ein Paar lüsterne blaue Augen belebt wurde.

Zwei andere Gruppen sind jedoch in diesem Augenblick für uns von größerem Interesse.

Auf einem Sopha, von dem aus man das Zimmer mit dem Spieltisch übersehen konnte, um welchen sich der Rest der Gesellschaft gesammelt hatte, saß der Kommissionsrath Boltmann, der Hausherr und Freund der Kammerherrin von Werben, der Agent jenes mächtigen Ordens, der im Kampf mit oder neben der Revolution noch immer die Welt zu beherrschen strebt und jedenfalls noch einen mächtigen Einfluß auf die Geschicke der Völker übt.

Der Rath sprach bald mit dem ab- und zugehenden Hausherrn, bald mit einer Dame, die neben ihm auf dem Sopha saß.

Es war eine große schlanke Blondine, über die erste Jugendfrische hinweg, aber von jenen Formen, die auch dann noch einen Mann erhitzen, ja häufig noch mehr erregen können, wenn es beabsichtigt wird, als die jugendlichern, aber eckigeren und naiveren Reize der ersten Blüthe. Die Dame mochte neunundzwanzig bis dreißig Jahre zählen. Prachtvolles dickes Blondhaar, wie man es selten findet, umgab mädchenartig in zwei breiten, diademartigen Zöpfen die reine Stirn und hing in kurzen, zahlreichen Locken an beiden Seiten des gerundeten Gesichts bis zu dem vollen kräftig zur prächtigen Büste niedergewölbten Halse nieder. Die üppig zum Genuß gewölbten Lippen waren frisch und voll und Alles an diesem Weibe schien zum berauschenden Sinnengenuß der Liebe einzuladen, denn der sonst blassen Gesichtsfarbe hatte die Kunst den Anschein des wärmer pulsirenden Lebens eingehaucht.

Nur die Augen hatten einen dem widersprechenden Ausdruck.

Sie waren lichtblau und starr, von jenem matten, erkältenden Glanz, der eine enorme Willenskraft und Energie anzudeuten pflegt.

Die Dame war elegant, ja kostbar nach der neuesten Mode gekleidet und trug werthvolle Schmucksachen, die sich mit denen der Gräfin am Kamin messen konnten, obschon sie nur die Frau eines bürgerlichen Geschäftsmannes war. Dieser ihr Gatte saß an dem Spieltisch des Nebenzimmers und schien mit leidenschaftlichem Eifer sich an dem Spiel zu betheiligen. Zuweilen griff seine Hand in das krause, schwarze Haar und riß daran wie in Wuth und Angst, dann wieder beugte er sich weit über den Tisch, als wolle er die schlanken Wachsfinger des Bankiers beim Aufschlagen beobachten, oder er stieß eine halblaute Verwünschung aus, wenn er verlor.

Seine Frau sah diesem Schauspiel mit auffallender Ruhe zu, ja zuweilen, wenn sie sich unbemerkt glaubte und ihrem Gatten wieder ein Zeichen seines leidenschaftlichen Aergers über den Verlust entfuhr, flog ein finstres, unheimliches Lächeln über ihre sonst so schönen und sanften Züge. Ein oder zwei Mal hob sich dabei ihre Hand nach dem Busen, der hoch aufathmete, als feiere seine Herrin einen Sieg.

Madame Polenz, denn es war die ehemalige Geliebte des am 18. März erschossenen Lieutenant von Röbel, die jetzige Gattin des Mannes, dessen tückische Kugel ihn getödtet, war aber keineswegs so unbeobachtet. Das lebhafte graue Auge des Kommissionsraths folgte, ohne daß es den Anschein hatte, lebhaft allen ihren Bewegungen, indem es zugleich die Gruppe der Spieler belauerte. Dabei führte der Rath, wenn er sie nicht mit Allgemeinplätzen unterhielt, eine ziemlich bedeutsame Unterhaltung mit dem Hausherrn, die jedoch äußerlich gleichfalls den Anschein gleichgültigen Inhalts bewahrte.

In der Fensternische des Zimmers, in welchem eines der Fräulein Jonas musicirte und mit dem hübschen Journalisten kokettirte, während doch ihr Blick sich oft ungeduldig und ärgerlich nach der Thür wandte, saßen zwei Herren an einem kleinen Tischchen, auf dem im silbernen Eiskühler eine Flasche Champagner stand, die sie nach dem Souper noch leerten. Auch für die anderen Herren, namentlich im Spielzimmer, stand Rothwein und der Feuertrank der französischen Kreideebene, wenn man dem Etiket Glauben schenken durfte, auf Seitentischen zum Gebrauch, während türkischer Taback und gute Havannahs daneben lagen. Alles rauchte, selbst die meisten der anwesenden Frauen.

Der eine der beiden Männer war groß, kräftig, mit jenem blassen, unreinen Teint, den häufig das röthliche Haar mit sich führt, und hatte einen starken, rothen Vollbart. Der Andere, über die Fünfzig hinaus, hatte ein etwas zusammen gekniffenes, finstres Gesicht und bereits stark graumelirte Haare.

Während man sonst in den verschiedenen Gruppen sich meist von den Tagesneuigkeiten oder Geschäften unterhielt, sprachen die Beiden von Politik.

»Sie sind zu ungeduldig, lieber Freund,« sagte der Aeltere. »Ich dächte, Sie konnten von dem Ausfall der letzten Wahlen unmöglich mehr erwarten. Wir müssen diese Uebergangsperiode haben aus verschiedenen Gründen. Ein plötzlicher Sprung von der manteuffel'schen reactionairen Landrathskammer mitten hinein in eine demokratische Majorität war unmöglich, ohne überall anzustoßen. Wir haben einige tüchtige Kräfte hinein gebracht, die wissen, was sie wollen, und noch mehr Saamen für die Zukunft.«

»Aber sie sind zu schwach, um eine Fraction zu bilden!«

»Desto eher werden sie die Liberal-Constitutionellen sprengen. Glauben Sie wirklich, daß Matthis, Schwerin, Wentzel, Vincke u.s.w., sich auf die Dauer mit Gneist, Grabow, Lette und Reichenheim vertragen werden? Lieber Freund, ein Mann wie Sie kennt doch den ersten Grundsatz der Agitation. Man muß die Leute vorwärts treiben, ohne daß sie es selbst gewahr werden. Unsern Zwecken konnte nichts Glücklicheres kommen, als dies Ministerium und diese Kammer der konstitutionellen Faseleien. Wenn irgend Etwas die Hohlheit dieses Halbwesens und Scheinconstitutionalismus brach legen kann und dem Volk zum Gespött machen, so wird es diese Session thun. Diese Doktrinaire werden sich in lauter Principien festreiten, und wenn sie nicht mehr weiter können, schmählich davon laufen und der Krone die Schuld geben. Uns aber haben sie den Weg gebahnt. Wo sie endigen, da ist unser Anfang. Was zu uns gehört, geht mit fliegenden Fahnen in unser Lager über.«

»Aber wir sind dennoch in der Kammer in der Minorität!«

»Sehen Sie den Professor dort an; bei den nächsten Wahlen wird er darin sein und trotz aller Versprechungen an den Minister eine unserer besten Stützen. Es ist schade für die Wissenschaft, aber gut für uns, denn es ist Nichts in der Welt, worüber er nicht schwatzen wird. Bei den Wahlen 1855 haben 16 Prozent der Berechtigten gewählt, diesmal bereits 22 und wir werden es bei den nächsten sicher auf 40 bringen. Die Conservativen sind durch die Haltung des Regenten in sich selbst uneins und werden sich spalten; die Einen werden es für Pflicht halten, blind seiner Person anzuhängen, die Anderen werden das Heil des Conservatismus in dem Festhalten an der Kreuzzeitung finden. So wird Zwiespalt im eigenen Lager und Mißtrauen zwischen dem Prinzen und den Feudalen entstehen, das ihn zuletzt in unsere Hände treibt. Das Nöthigste ...«

»Nun?«

»Ei nun, das ist das Ende dieses Königs, der weder leben noch sterben kann. Dann ist sein Nachfolger gezwungen, eine politische Amnestie zu geben, Auerswald und Patow werden dafür sorgen. Bei den nächsten Wahlen müssen wir sämmtliche Führer der Demokratie in der Kammer haben und dann geht der Tanz los. Die Militairfrage muß die Handhabe liefern, um uns das plein pouvoir über das Budget zu geben. Damit sind wir die Regierenden, und daß unsere Gegner nicht wieder aufkommen sollen, dafür lassen Sie uns sorgen. Wir sind keine Narren wie die Engländer mit ihren Whigs und Torie's.«

»Sie vergessen einen wichtigen Faktor in Ihrer Rechnung!« »Welchen?«

»Die Beamten!«

Der Aeltere lachte. »Sind Sie denn wirklich noch so grün in der Politik,« sagte er, »um nicht zu wissen, daß die Geheimen Räche bei uns unsere besten Stützen sind? Die Clique ist so eingenistet, daß der Chef eine Null ist. Was sie nicht wollen, das geschieht nicht, und ein energischer reaktionärer Minister wäre für sie die höchste Gefahr. So ein Bischen constitutionelle Opposition machen, kitzelt ihre Nase und ich wette, daß das nächste Mal drei Viertheil die offene Opposition zeigen. Sehen Sie mich an – was zum Teufel, ich sage Ihnen hier unter uns, wenn einer meiner Räthe das thäte, was ich alle Tage Herrn Simons anthue, ich jagte ihn auf der Stelle fort!«

Die Unterhaltung stockte einen Augenblick, während Beide den kalten Champagner schlürften, dann nahm sie der Rothbärtige wieder auf.

»Und welche Schritte, welche Taktik rathen Sie uns später?«

»Lassen Sie jetzt die Presse vorarbeiten. Die Angriffe gegen die Polizei von London aus sind ja bereits vorbereitet. Sie muß völlig discreditirt und eingeschüchtert werden, damit sie der Vereinsthätigkeit keine Hindernisse in den Weg legt. Dann kommen die Andern an die Reihe – zunächst das Ansehen der Krone, dann die Armee. Was das Erstere betrifft, so glaube ich, sammelt die da« – er wies nach dem Kamin – »ein tüchtiges Material! Die Angriffe gegen die frühere Regierung, die Mißregierung, noch während Friedrich Wilhelm IV. lebt, werden uns die besten Dienste thun. Man muß sich daher beeilen und keine Schonung kennen. Je giftiger, je besser! Vor Allem gilt es, dieses albern spezifische Preußenthum im Volke zu beseitigen, diesen Preußischen Soldatengeist! So lange diese vorhanden, steht das Königthum uns zu fest. Deshalb bin ich auch für die Gründung eines deutschen National-Vereins, er nimmt Preußen die Macht aus der Hand. Ueberdies brauchen wir Mittel, um die Führer für alle Eventualitäten durch Anlage von Kapitalien in London sicher zu stellen!«

»Aber die Regierung wird sich das Alles nicht gefallen lassen?«

»Dieses Ministerium? Je mehr wir aufräumen helfen, desto willkommener wird es ihm sein. Wenn es die Gefahr merken wird, wird es bereits zu spät sein. Die Presse,, die sich Auerswald bildet, zieht er für uns. Sie wissen ja am Besten, daß wir die Presse in der Hand haben. Alle jungen frischen Kräfte fallen uns zu, denn die Conservativen sind zu einfältig, um sich bei Zeiten nach dieser Seite und im Beamtenthum zuverlässig zu verstärken, wenn sie am Ruder sind oder Gelegenheit dazu haben. Sie fürchten unser Geschrei, während wir bei unserm Vorgehen uns nicht um das ihre kümmern. Darin liegt eben das Geheimniß unsers Emporkommens, daß wir zusammenhalten und unsere Leute schützen, selbst wenn ihnen einmal etwas Menschliches passirt, das sie mit der Kriminaljustiz in Verbindung bringen könnte, während die Junkerpartei den ihren womöglich noch einen Fußtritt gibt. Ein Reaktionair wird niemals Karriere machen, ein tüchtiger Demokrat immer, wenn er will. Bei uns steht das Portefeuille Jedem offen – sie lassen ihre besten Kräfte fallen, wenn der Wind oben einmal ein Bischen anders weht. Zeigen das nicht die gegenwärtigen Wahlen? Diese Mißachtung des Junkerthums gegen das conservative Bürgerthum und seine Kraft ist unser bester Bundesgenosse und schafft uns die meisten Rekruten. Hinckeldey war der Einzige, der das begriff, und sie haben ihn todt geschossen!«

»Man sagt, es soll viel zu der Krankheit des Königs beigetragen haben!«

»Unzweifelhaft, dies und die russische Geschichte! – Zunächst gilt es, daß wir uns des Vereinsrechts bemächtigen. Wir müssen durch ganz Berlin Bezirksvereine gründen, welche die Agitation in die Hand nehmen. Mit ihrer Hilfe wird es möglich sein, die Kommunalbehörden hier und in den Städten überhaupt umzuformen; die conservativen Elemente müssen daraus entfernt werden – sie sind der Demokratisirung der Bevölkerung am gefährlichsten. Die Conflicte mit der Staatsgewalt ergeben sich dann von selbst. Auf dem Lande ersetzen das die Kreisrichter. Diese Souveränität der kleinen ehrgeizigen richterlichen Beamten ist das Dümmste, was die Regierung thun konnte. In drei Jahren werden wir mindestens 33 Prozent Advokaten – denn die kleinen Richter gehören dazu – in der Kammer haben. Aber die Hauptsache .... das Ohr des ....«

Der Redner unterbrach sich, da der Hausherr so eben, sich die Hände reibend, herbei kam.

»Wie schmeckt Ihnen der Champagner, Herr Geheime Rath? Noch ein Fläschchen gefällig? ich werde gleich dem Friedrich befehlen! Bei Gott, er kostet mir doch selber auf der Auktion im Packhof sieben Franken die Flasche, was ist nach unserm Geld Ein Thaler und Sechsundzwanzig Silbergroschen!«

»Er ist wirklich sehr gut, Herr Jonas!«

»Und haben Sie die Ida, meine Jüngste spielen hören ihre neueste Composition? Gott, was is Mendelsohn und Offenbach, und selber der Meyerbeer dagegen? Ich sage Ihnen, es wird ein Genie, wie wir noch keins gehabt haben. Sie schreiben schon in die Zeitungen davon! – Wollen Sie nicht machen vielleicht auch ein Spielchen zur Abwechselung? Es ist gut zur Verdauung.«

»Später, Herr Jonas! – Einen Augenblick, lieber Freund!« – Er hatte den Hausherrn am Arm genommen und entfernte sich mit ihm.«

»Nun, Herr Jonas, wie ist die Geschichte mit dem Bittgesuch ausgefallen?«

»Ganz erwünscht – aber ...«

»Nun?«

»Können Sie schweigen, Herr Geheime Rath?«

»Ich dächte doch, Sie sollten es wissen!«

»Nun dann will ich Sie anvertrauen auf Ehrenwort die ganze Geschichte, die viel Stoff gäbe zum Lachen, wenn sie würde bekannt, die aber doch verschwiegen bleiben muß auf's Geheimste, von wegen der Zukunft, weil wir den Weg brauchen können noch mehr.«

»Erzählen Sie, Sie haben mein Wort!« »Sie haben mir doch verschafft die Empfehlung von dem Herrn Professor. Drauf bin ich gegangen zu der jungen Frau, die geweint hat und lamentirt den ganzen Tag von wegen ihres Mannes und hab' ihr gesagt, gehn Sie zu der Excellenz, die's kann machen allein, daß Gnade ergeht vor Recht. Die Excellenz liebt ä schönes Gesicht, und wenn sie auch schon alt ist, hat sie doch noch Blut in den Adern wie ä Jüngling von dreißig. Sie müssen nur sein nicht spröde, und wenn die Excellenz ä Gefallen findt an Ihnen – nu, was is weiter? wer is dabei und wer hat's gesehn? Sie sind so ehrlich wie zuvor, und der Mann is nich kapores für immer!«

»Und die kleine Frau, die so ehrbar thut, ist wirklich da gewesen?«

»Gott bewahre! Wenn Sie hätten gesehn, wie sie auf mir los gesprungen ist bei dem Vorschlag, Sie würden glauben, sie wär geworden eine wilde Katze! Hat sie mir doch wollen auskratzen die Augen! Sie hat geredt wie ä Narr von der Tugend und von der ehelichen Treue und daß sie wär ä ehrliche Frau! Gott im Himmel, was thu ich mit der Treue, wenn der Mann sitzt im Prison? Zuletzt hat sie gewollt lieber sterben, als zu sein gefällig gegen den gnädigen Herrn und hat mir gebeten auf ihren Knieen, zu erfinden ein anderes Mittel!«

»Und Sie?«

»Nun, is mir doch geschossen ä Gedanken in den Kopf wie ä Pfeil. Ich habe gedacht, was brauchts grade zu sein die Eine, wenn die Andere thut denselben Dienst? Ich hab sie beruhigt und hab nur genommen die Papiere und hab geschickt ä Andere zu die Excellenz, die sich ausgegeben hat für die Frau!«

»Und die Excellenz?«

»Was kann wissen die Excellenz, ob es ist die rechte oder die unrechte, wenn sie nur ist hübsch und spielt nich die stolze Lukretia, die ich hab gesehen im französischen Theater in Paris!«

»Also ist die illustre Excellenz wirklich in die Falle gegangen?«

»Was weiß ich? – ich bin nich gewesen dabei. Die Dame hat mir gethan den Gefallen, weil ich ihr hab gethan auch manche Gefälligkeit, das Andere is doch ihre Sache. Aber so viel is gewiß, der Prozeß ist geschlagen nieder und die hübsche junge Frau hat wieder ihren Mann!«

»Darf man denn nich wissen, wer die gefällige Schöne war?«

Der Hausherr lachte behaglich. »Gelt? ich kann mer's denken. Aber ich darf Ihnen sagen Nischt, gar Nischt, obgleich Sie sie kennen recht gut. Aber Jonas, halt Deinen Mund, Sie werden herausbringen Herr Geheime Rath keine Sylbe mehr!«

»Nun gut, die Geschichte ist vortrefflich und wird Ihnen beiläufig ein hübsches Sümmchen Geld eingebracht haben. Dabei fällt mir ein, daß wohl dieser Tage mein Wechsel über die einhundert Thaler fällig ist? Sie werden wohl so gut sein, ihn zu prolongiren!«

»Machen Sie sich keine Sorgen, Herr Geheime Rath, ein Wort, ein Mann, ich bin ein dankbarer Mensch für meine Freunde und Gönner und es ist doch so gut, als war es schon geschehn!«

Der Mäcen oder Client des Herrn Jonas kehrte zu dem Champagner und seinem politischen Freunde zurück.

Der Hausherr rieb sich nach seiner Gewohnheit die Hände und trat zu seiner Tochter am Pianino, die er auf die dicke Frisur tätschelte.

»Rosa, mein Kind, was spielst Du doch vor dem Herrn Doktor, der doch ist ein sehr kenntnißreicher Mann? Er muß doch Alles wissen, wenn er sein will ein Kritikus! Sie spielt ausgezeichnet, Herr Doktor, nicht wahr? Aber es ist doch Nichts gegen das Genie von Ida, meiner Jüngsten!«

Die junge Dame hatte ihre vollen hübschen Lippen, die von großer Sinnlichkeit sprachen, dem Ohr ihres würdigen Erzeugers genähert.

»Papa,« flüsterte sie – »er ist heute wieder nicht gekommen!«

Sie war ein schönes Mädchen, Rosa oder Rosalie Jonas, die Aelteste des neuen Bankiers für die bankerotte Aristokratie oder vielmehr die Aristokratie, die Lust hatte, zu seinem Besten sich bankerott zu machen. Mit jenem Typus der ächt jüdischen Schönheit, der berauschen kann, aber früh verblüht oder in Embonpoint übergeht, vollbusig, jede Linie in üppiger, von der Jugend gefestigter Wellenform, mit weißem Teint und schwarzem Haar und Augen, die wie Raketen zündeten und wie Nachtigallen schmachteten! Das kleine Bärtchen auf der vollen kirschroth und küssenswerth emporgeworfenen Oberlippe stand ihr allerliebst und versprach wunderbare Nächte. Nur um die Winkel der hübsch und kräftig geformten Nüstern zuckte bereits jener kleine Spinnenfuß, der daran mahnt, daß es Zeit sei, die Schönheit in Sicherheit zu bringen, das heißt, den Hafen des Ehestands aufzusuchen.

Fräulein Rosa Jonas hatte zwar keine besondere Bildung, aber sie besaß vom Vater die Klugheit, welche den Mangel vertuscht, ohne die Gemeinheit ihrer werthen Eltern damit zu verbinden. Im Gegentheil, sie schämte sich derselben bei jeder Gelegenheit öffentlich und gab Vater und Mutter zarte Winke; denn Fräulein Rosa war sehr ehrgeizig und die Subscriptionsbälle im Opernhaus und eine aristokratische Heirath gehörten zu ihren Lieblingsneigungen.

»Wenn er ist ausgeblieben heute, wird er kommen sicher morgen,« sagte tröstend der Vater. »Ich hab' ihn doch fest in meiner Hand und werd' ihn bekommen noch fester. Herzleben, mein Kind, ich verspreche Dir auf meine Ehre, Du sollst werden ä wirkliche gnädige Frau, noch eh wir haben wieder Neujahr!«

Mit einem schmachtenden Seufzer ließ sich Fräulein Rosa wieder neben ihrem interimistischen Cicisbeo nieder, der that, als ob er Nichts gehört hätte.

»Siehst Du, mein Kind, Du hast Glück! Da kommt der Herr Günther, mein Agent, ich werd' ihn fragen sogleich.«

Damit schoß der Hausherr mit seinem Spitzbauch voran wie ein Pfeil oder besser wie ein Habicht auf den so eben ziemlich unbeholfen und linkisch eingetretenen Kommissionair zu und faßte ihn an der Rockklappe. – – –

»Es scheint, daß das Spiel Sie interessirt, verehrte Freundin,« sagte der Kommissionsrath mit wohlwollendem Ton zu der jungen, starren Frau an seiner Seite auf dem Sopha, »und doch habe ich Sie selbst noch niemals spielen sehen?«

»Ich spiele niemals, Herr Rath, ich überlasse das einem Andern!«

Ihr blasses Auge funkelte dabei mit einem unheimlichen Strahl hinüber nach dem Spieltisch, wo ihr Gatte eben wieder mit der Hand in den Haaren wühlte, ein Zeichen, daß er verlor.

»Es ist wahr,« sagte der Rath, eine Prise nehmend – »Herr Polenz giebt sich der Sache zu leidenschaftlich hin. Ich fürchte, es wird nicht glücklich endigen!«

Sie wandte ruhig ihr kaltes und doch durchdringendes und stolzes Auge auf ihn. »Sie wissen vollkommen, Herr Rath,« sagte sie, »daß er bereits ruinirt ist!«

»Nun, nun – so weit ist es hoffentlich noch nicht, liebe Freundin! Man muß nicht gleich immer das Schlimmste fürchten, schon um Ihrer selbst willen.«

Ein verächtliches Lächeln flog über ihr Gesicht. »Sie wissen eben so gut, daß ich gesichert bin, Herr Rath,« sagte sie. »Ich brauche wenig für mich, wenn mein Ziel erreicht ist. Ueberdies ist die Zukunft mir gleichgültig – ich erwarte Nichts von ihr!«

»Wer weiß!«

Der Ton war so ernst, so gewichtig, daß die junge Frau sich unwillkürlich gegen ihn kehrte.

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Sie denken immer noch an Ihr Kind!«

»Mein Gott, hab' ich es je einen Augenblick aus den Gedanken verloren? Nein, nicht damals, als ich die Erinnerung zu ertränken versuchte in dem wüsten Treiben der Polkahalle, wo Sie zuerst mich kannten und der Unglücklichen, Rasenden Theilnahme zeigten: – nicht am Altar, als ich die Frau Dessen wurde, den ich am Meisten hasse auf der Welt, bloß weil ich keinen andern Weg mehr wußte, um ihn zu peinigen und ... Aber lassen wir das. Ihrem Rath, Ihrer Hilfe verdank ich es, daß jener Mensch untergehen mag, ohne daß es mich berührt, daß das Kapital, was er mir damals bei unserer Verheirathung sichern mußte, in den Händen von Jonas sich verdreifacht hat und ich unabhängig bin von ihm.«

»Gewiß, mit fünfzehntausend Thalern könnten Sie als einzelne Frau ganz anständig leben! Aber er wird seinen Antheil daran verlangen – er ist Ihr Mann!«

»Er weiß Nichts von der Vermehrung der fünftausend Thaler, die er mir damals verschrieb, als das blinde Glück ihn wieder reich gemacht hatte und ich ihn heirathete. Aber ich will Ihnen Etwas sagen!«

»Nun?«

»Das Geld, was Polenz dort verspielt – ist der Rest jener Fünftausend!«

»Wie – Sie sind so thöricht gewesen, ihm Ihr Vermögen zu geben?« »Nicht mein Vermögen, was mein ist! aber jene Fünftausend, für die er mich und die Hölle auf Erden kaufte. Ich that es, während Sie verreist waren – nach Rom, oder sonst wohin, vor vier Wochen – und es sind die letzten Louisd'ors davon, die er heute verspielt?«

»Ich begreife Ihr Verfahren – Sie wollen von Ihm Nichts besitzen, wenn es zusammenbricht mit ihm!«

»Ja – so ist es, Sie sprechen es aus! Diese Kleider, diese Diamanten, die ich trage, Alles, was ich ihn verleitet, in toller Verschwendung mir zu schenken, die Gläubiger sollen es haben. Und dann ....«

»Was wollen Sie dann thun?«

»Dann soll er das Bettlerbrod aus meiner Hand essen! Wenn er Nichts mehr hat, wenn er im Schuldgefängniß sitzt, dann will ich ihn ernähren; aber jeder Bissen, jeder Trunk soll ihm vergiftet werden durch das Bewußtsein, daß es die Bettlergabe von Der ist, der er ihr Alles gemordet hat!«

»Still – sprechen Sie leiser, Herr Jonas oder die leichtsinnige Gesellschaft dort auf der Causeuse braucht unser Gespräch nicht zu hören und in das Innere Ihres Herzens zu sehen. Aber Sie thun ihm doch vielleicht zu viel Unrecht. Er erschoß Ihren Geliebten – aus Liebe zu Ihnen, aus Eifersucht!«

»Er mordete mein Kind!«

»Sie gehen zu weit!«

»Nein – er allein ist Schuld an dem Tode des Engels. Ferdinand liebte mich, wahr und aufrichtig. Selbst wenn er mich nicht zu seiner Frau gemacht hätte, würde ich unter seinem Schutz nie nöthig gehabt haben, mich von unserm Kinde zu trennen und es aus Noth und Elend jenem schändlichen Weibe anzuvertrauen, das mein armes kleines Wesen, das Einzige, was ich auf der Welt hatte, umkommen ließ!«

»Wissen Sie denn so gewiß, daß es todt ist?«

»Wie – was sprechen Sie?«

Ihre Augen, die bisher bei all' den Aeußerungen des Hasses und des innern Jammers so starr, so gleichgültig vor sich hin geblickt, wandten sich plötzlich wieder, wie von einem electrischen Schlage belebt, gegen ihn.

»Sie haben mir selbst gesagt, daß Sie das Kind – es war ja wohl ein Mädchen – nicht todt gesehen?«

»Ja – so ist es! Man hat mich nicht einmal davon benachrichtigt, bis es begraben war! O, es war ja nur ein uneheliches Kind, und seine Mutter nicht besser, als eine Dienstmagd! Aber den Todtenschein – und dann, das andere Kind, das am Leben geblieben, war nicht das meine! Aber warum sprechen Sie so? es ist nicht das erste Mal, daß Sie solche Worte hinwerfen, warum wecken Sie allen Schmerz, alle Leidenschaften meiner Seele immer wieder auf's Neue? –

»Fassen Sie sich, liebe Freundin – hier kommt Ihr Mann!«

Der unglückliche Spieler war in der That von seinem Platz aufgesprungen und näherte sich mit unsicheren, aber hastigen Schritten seiner Frau, die sofort wieder ihre eiskalte Ruhe annahm. Sein gelbliches Gesicht war mit rothen Flecken bedeckt, als ob er die Pocken hätte.

»Amalie!«

»Nun? Was soll's?«

»Ich bitte Dich, Kind, – ich habe Unglück gehabt und was ich bei mir hatte, verspielt. Sei so gut, borg' mir Dein Portemonnaie – ich werde Glück haben, wenn Du mir das Geld giebst!«

»Das ist mir gleichgültig!«

»Willst Du nicht so gut sein? ich gebe Dir's wieder – dreifach, wenn wir nach Hause kommen!«

»Du? – Du hast nicht das Einfache in Deinem ganzen Vermögen! Es sind hundertfünfzig Thaler in der Börse.«

Seine Augen funkelten, als er die Summe hörte, – er vergaß darüber das Verächtliche, Demüthigende ihrer Antwort und streckte blos die Hand nach dem Portemonnaie aus.

Wie als schaudere sie vor seiner Berührung, warf sie dasselbe auf den nächsten Sessel.

»Geh! – aber in einer Viertelstunde will ich fort!«

Ohne zu antworten griff der Spieler das Portemonnaie auf und eilte damit zurück an den Tisch.

»Jetzt, Herr Rath,« sagte die junge Frau mit gewaltsam unterdrückter Bewegung, – »sind wir allein. Ich beschwöre Sie, mir zu sagen, warum Sie so oft auf dieses Unglück zurückkommen?«

»Nun – es ist wahrscheinlich zufällig – aber die Sache, obgleich seitdem acht Jahre vergangen sind, scheint mir doch immer noch nicht recht aufgeklärt. Es ist ein Unglück, daß Sie das arme kleine Mädchen nicht wirklich als Leiche gesehen haben, das wäre der beste Beweis!«

»Wollen Sie mich denn wahnsinnig machen? Das Kind ist todt!«

»Glauben Sie das wirklich?«

»Aber um Gotteswillen – welche Ursachen könnte man gehabt haben, mit den Gefühlen einer unglücklichen Mutter zu spielen?«

»Sie haben immer behauptet, daß der verstorbene Vater des Kindes in einer Handschrift dasselbe als das seine und seine Erbin anerkannt hat!«

»Ja – so wahr mir Gott helfe in meiner letzten Stunde, das hat er und seinen festen Willen, mich zu heirathen.«

»Nun, könnte das nicht vielleicht Ursache genug für die adelstolze Familie von Röbel gewesen sein, die Miterbin, die illegitime Trägerin ihres Namens, bei Seite zu schaffen?«

Die junge Frau starrte vor sich nieder auf die Hände, die sie im Schooß gefaltet hielt.

»Ja – ja, – doch nein, es kann nicht sein! Der alte Mann ist hart – aber er ist gerecht! – O mein Gott, was frag' ich nach ihrem Gelde, nach ihrem Namen, wenn mir sein Kind nur geblieben wäre!«

»So würden Sie Alles opfern für dies Kind, selbst Reichthum?«

»Fluch über ihn, der so manches wackere Herz verdirbt! Was kümmert mich ihr Geld und Gut, wenn ich mein Kind wieder hätte aus seinem engen Grabe!«

»Die Todten stehen zuweilen wieder auf! Halt – so nicht! machen Sie keine Scene!«

Er hatte seine Hand fest auf die ihre gelegt und hielt sie nieder, denn sie war im Begriff gewesen, aufzuspringen.

»Um der ewigen Barmherzigkeit willen – sagen Sie mir, ob ich träume? Ich beschwöre Sie bei dem Andenken an Ihre Mutter – was wissen Sie von meinem Kinde?«

»Still, bleiben Sie ruhig sitzen,« sagte der Rath fast hart, »machen Sie keine Bewegung, oder es geht kein Wort mehr über meine Lippen. Ich habe Ihnen keine bestimmte Hoffnung zu machen – aber die Sache war mir seit lange verdächtig und ich glaube, eine Spur gefunden zu haben ...«

Sie sah ihn mit einem so angstvollen, leidenschaftlichen Blick an, daß selbst das wohlgeschulte Herz des alten Jesuiten erbebte.

»So würden Sie also gern auf Geld und Gut verzichten, wenn Ihr Kind nur lebte?«

»Was sind alle Reichthümer der Erde, wenn ich dafür mein Kind aus der Nacht des Todes zurück kaufen könnte!«

»Und Sie würden Dem dankbar sein, der sich der Mühe unterzöge, die Zweifel aufzuhellen, die Spur zu verfolgen?«

»Ich würde der Dankbarkeit Leib und Seele opfern, wie ich Leib und Seele dem Haß geopfert habe!«

»Ich glaube Ihnen. Sie sind ein entschlossener Charakter. Nun wohl – enden Sie mit Ihrem Mann machen Sie sich frei, und dann – ...«

Der Rath war aufgestanden.

»Und dann?«

»Dann kann ich Ihnen vielleicht eine Mittheilung machen, die Ihnen Hoffnung giebt!« Er verließ das Sopha.

Die junge Frau sah ihm mit flammenden Augen nach – eine ungewohnte Röthe verdunkelte die Kunst der Toilette auf ihren Wangen. »Wenn es nur das ist!« murmelte sie, während sie einen Blick hinüber warf nach dem Spielzimmer. »Wohlan, noch diesen Abend soll es zu Ende gehen!«

Sie hatte die Hand, wie im festen Entschluß, geballt, als ihr Auge auf den Kommissionair fiel, den Herr Jonas frei gelassen, nachdem er alle ihm wissenswerthen Mittheilungen aus ihm herausgepreßt hatte. Ein gebieterischer Wink rief ihn sofort an ihre Seite.

»Du hier, Franz?«

Die Art, wie der Kommissionair sich gegen seine Schwester benahm, war ein eigenthümliches Gemisch von Unverschämtheit und Kriecherei.

»Guten Abend, Male, bist Du auch hier? Und der Potenz, Dein Mann? Na, ik sehe, er macht wieder en kleenes Spielchen. Wie jeht et Dir? ik habe Dir eine Zeitlang nich jesehn, aber unsereins muß hinter seinem Jeschäfte drin sind und kann nich in die Equipagens spazieren fahren!« »Davon ist hier nicht die Rede. Ich brauche Dich noch diese Nacht!«

»Sieh, sieh, des is ja janz wat Neues! I nu, wenn ik Dich dienen kann, Du weißt, ich bin allemal Dein treuer Bruder jewesen.«

»Ja – der mich bestahl um mein Eigenthum, um meine Ehre!«

»Na – das sind man verjeßne Jeschichten. Wenn Du man weiter Nichts hast vor Deine Verwandten ...«

»Höre mich genau an,« sagte sie stolz. »Ich werde sogleich nach Hause fahren. Du mußt uns folgen auf eine Nachtdroschke. Weißt Du, wo mein Schlafzimmer ist?«

»Nee – ich bin ja nich Dein Courmacher.«

»Unverschämter! – Merke wohl auf. Es ist nach dem Garten hinaus im ersten Stock das zweite links von der Ecke!«

»Jut! Jetzt bin ich, was man informirt nennt!«

»Sobald Du dort bist, geh in den Garten und warte unter dem Fenster, bis ich es öffne und Dich rufe, oder Dir selbst die Thür öffne.«

»Aber wie soll ich man in den Jarten kommen?«

»Das ist Deine Sache, ich verlange den Dienst, den Du mir leisten sollst nicht umsonst und werde ihn reichlich bezahlen!«

»O ich weiß – die jn"adige Frau Schwester läßt sich man nich lumpen!« sagte der Kommissionair höhnisch.

»Kurz und gut – kann ich auf Dich zählen oder nicht?«

»Jewiß! ich möchte man nur wissen ...«

»Das ist nicht nöthig. Du hast meine Frage noch nicht beantwortet, wie Du heute hierher kommst?«

»Nu, Du weißt ja Male, daß ich man Jeschäfte mache vor Jonassen. Wir haben uns ja hier schon getroffen, obschon Du mir vor gewöhnlich nich als Bruder behandelst.«

»Ich weiß Deinen Verkehr – aber ich wundere mich, was Du so spät noch willst?«

»O – ich sage Dir, ich bin immer ein jern jesehener Jast, und ich hatte ihm wat zu rapportiren. – Weeßt Du« – er näherte sich ihr vertraulich – »von die Röbel'sche Verwandtschaft!«

Eine dunkle Röthe überzog ihr Gesicht. »Von den Röbels? Was meinst Du?«

»Na – von dem ewigen Premierlieutenant. Ich sage Dich, er steckt wieder bis über die Ohren drinne bei Jonassens, und sie haben mank wat mit ihm vor!«

»Was kümmert er mich! möge sie verderben die stolze hochmüthige Brut! – Jetzt geh, es ist Zeit für mich!«

Sie sah nach dem Spieltisch, wo eben ein allgemeiner Aufstand erfolgte.

»Sie sind verrückt, Herr Polenz,« sagte die scharfe Stimme des Doktor Lazare. »Wenn Sie sich nicht zu benehmen wissen, so müssen Sie in anständiger Gesellschaft nicht spielen. Uebrigens bin ich es müde, Ihren Schwefelhölzern weiter Credit zu geben. Bezahlen Sie, was Sie verloren haben – es sind hundertzwanzig Friedrichsd'or!«

Der Spieler wolte eine heftige Erwiderung hervorsprudeln, aber der eiskalte Blick des Doktors ließ ihn die Worte hinunterwürgen. Er riß wild in seinem dichten Haar.

»Ich werde Ihnen morgen das Geld schicken – es ist nicht das erste!« stammelte er finster.

»Gut! – für heute aber halte ich nur noch gegen baar!«

Die Gesellschaft schloß den Kreis wieder um den Tisch – der unglückliche Spieler ließ seine Augen durch die Zimmer laufen und als er den Hausherrn erblickt hatte, ging er auf diesen zu.

Herr Jonas hatte, nachdem er den Bericht seines Agenten über die Aushändigung des Geldes an den Lieutenant von Röbel und dessen Versprechen, in den nächsten Tagen sich einzufinden, empfangen hatte, sich mit dem Kommissionsrath unterhalten.

Die Rede war gleichfalls von der Familie von Röbel.

»Ich bedauere, Ihnen offen sagen zu müssen, Herr Jonas,« sagte der Kommissionsrath, »daß Sie gar keine Aussicht haben, daß die Familie die Wechsel des leichtsinnigen Verschwenders noch einmal einlöst. Die Baronin von Werben hat ihr ganzes Vermögen bereits geopfert und ihre Hand von ihm abgezogen. Der Major ist selbst in keinen glänzenden Umständen und das Gut mit Hypotheken schwer belastet.

»Ich weiß! Hab' ich doch selbst gekauft die vierte Hypothek mit fünfzehntausendfünfhundert Thaler vor acht Tagen. Aber das Gut könnte werth sein viel mehr, wenn der alte Narr wollte schlagen das Holz und anlegen eine tüchtige Brennerei. Er will nicht fortschreiten mit der Zeit!«

Der Rath hatte ihn erstaunt angesehen. »Wie, Sie haben noch eine Hypothek auf das Gut gekauft? Dann müssen Sie einen besondern Zweck dabei haben.«

Der Banquier wurde einigermaßen verlegen unter dem scharfen Auge des Raths. Aber bald hatte er dies überwunden. »Ich habe gemacht ein Geschäft, wie man kauft Hypotheken da oder dort. Es ist halbjährige Kündigung und ich werde sie kündigen morgen am Tag!«

»Aber bedenken Sie auch, Herr Jonas, diese Kündigung wird vielleicht die Subhastation des Gutes und den Ruin der Familie zur Folge haben, und Sie verlieren damit die Aussicht auf die Bezahlung Ihrer Wechsel!«

»Was heißt? ich will doch haben mein Geld, ich will doch wissen, woran ich bin. Vielleicht läßt sich auch finden ein Ausweg, auszugleichen Alles!« Der Kommissionsrath sah ihn nachdenkend an. »Dann allerdings, Herr Jonas, ist es das Beste, daß Sie mit einem Mal auch die Wechsel zum Austrag bringen – es ist ein Aufhebens. Ich bitte Sie dann, die beiden Schuldscheine nicht zu vergessen, die mir gehören, und die ich auf Sie übertragen habe.«

»Verlassen Sie sich auf mich, Herr Kommissionsrath. Sie sind gewesen so oft von wichtiger Gefälligkeit für mich mit Ihre Verbindungen bei die Diplomaten und die Hohe Behörden, daß ich mir mache ein Vergnügen daraus, zu besorgen die Kleinigkeit.«

»Ich sehe, da kommt noch einer Ihrer Schuldner,« sagte der Rath, frostig das Gespräch ändernd. »Ich glaube nach Allem, was ich gehört, Sie werden gut thun, auch mit ihm ein Ende zu machen.«

Ueber Herrn Jonas, den Banquier Unter den Linden, kam Etwas aus den Erinnerungen des Schwarzen Schmuel aus der Jakobsstraße. Er warf sich in die Brust des blauen Fracks, daß die dicke Gestalt ordentlich höher schwoll. »Lassen Sie ihn nur kommen, den Lump,« sagte er – »Sie sollen doch sehn, wie ich abfahre mit ihm!«

Der Spieler trat auf ihn zu. »Auf ein Wort, Herr Jonas!« bat er mit heiserer Stimme.

»Was Sie mir haben zu sagen, kann auch hören hier der Herr Rath! Was wollen Sie? Sie haben wieder Unglück gehabt im Spiel, Sie wollen haben Geld?«

»Nun zum Teufel ja. Der Doktor will nur gegen baar pointiren lassen. Geben Sie mir zwanzig Louisd'ors bis morgen!«

»Daß ich sein werd ä Narr, die zwanzig Louisd'ors zu werfen zu dem Andern, was Sie mer schuldig sind!« schrie der Hausherr so laut, daß die ganze Gesellschaft im Salon es hören mußte. »Sie haben immer Unglück – Sie haben schon ä Mal verloren Haus und Hof – Sie werden's verlieren jetzt wieder!«

Der so schmählich Behandelte wurde todtenbleich und biß die Zähne zusammen.

»Herr Jonas,« sagte er, »das ist meine Sache. Erinnern Sie sich, daß ich Gast in Ihrem Haufe bin!«

»Was thu ich mit solche Gäste,« schrie der Banquier, »die noch dazu haben wollen zum Vergnügen mai Geld! Ich kann geben das Vergnügen umsonst, denn ich bin ä reicher Mann und es is mai Stolz, zu bewirthen die vornehmste Gesellschaft von ganz Berlin. Aber ich will mir dafür nicht lassen schimpfiren von jedem Lump! Wenn Sie wollen spielen bei mir Herr Polenz, dann bringen Sie sich mit Ihr Geld, wie thun die Fürsten und Grafen, die kommen zu mir! Wenn's Ihnen nicht gefällt hier bei mir, können Sie gehn, ich halt Sie nicht! Aber machen Sie bereit morgen die dreitausend Thaler, die ich hab' zu kriegen von Sie, denn ich werd' schicken, zu präsentiren den Wechsel ohne Prolongation!«

Der Spieler ballte die Faust, er war im Begriff, auf den liebenswürdigen Wirth loszuspringen, dessen ungenirter Ton die ganze Gesellschaft zum Zeugen der Beleidigung gemacht und sie ringsumher versammelt hatte. Aber eine Hand faßte seinen Arm und drückte ihn nieder.

»Komm!« –

Die Stimme war so hart, so gebieterisch, daß Alles unwillkürlich sich nach der Sprechenden wandte.

Es war die Frau des Spielers.

»Aber Amalie, Du hast gehört, wie dieser Mensch ....«

»Laß den Wagen vorfahren, sogleich, oder ich gehe allein!«

Er machte eine Bewegung, als wollte er noch einmal widersprechen, aber ihr kaltes, ruhiges Auge beherrschte ihn so fest, wie das Auge des Wärters den Tiger. Er trocknete mit dem Tuch sich wiederholt den Schweiß von der Stirn, während er dem Banquier einen giftigen, grimmigen Blick zuschleuderte, dann sagte er mürrisch: »Ich werde den Wagen rufen!« und ging ohne Gruß an die Gesellschaft hinaus.

»Gott der Gerechte,« sprach Herr Jonas zu der Frau, »was haben Sie for ä Macht über den Mann! Rachel, meine Frau, hat mir doch auch lieb und ä gewaltiges Wort, aber so'n Respect is noch nich da gewesen! – Sie werden's doch nicht nehmen übel, daß ich ihm ä Mal hab gesagt die Wahrheit!«

Die junge Frau hielt es nicht der Mühe werth, ihm zu antworten. Sie zog den eleganten Seidenbournus, den sie trug, fester um die Schultern, ihr Blick streifte flüchtig aber bedeutsam, den Bruder, der die Gelegenheit benutzt hatte, um sich am Büffet in der Ecke ein großes Glas Champagner einzuschenken, und dann rauschte sie mit einem stolzen, vornehmen Kopfnicken grüßend, zur Thür hinaus, die Herr Jonas überaus höflich ihr öffnete.

Die Gesellschaft war zu sehr an ähnliche Auftritte im Salon des Banquiers gewöhnt, als daß der eben stattgefundene einen besonderen Eindruck hätte machen sollen. Das Spiel nahm bald wieder seinen Fortgang, nur daß Doktor Lazare jetzt die Bank aufgegeben hatte, und die Unterhaltung der verschiedenen Gruppen rauschte wieder durch einander.

Der Kommissionair hatte sich still gedrückt, und, um das Geld für die Nachtdroschke gescheuter Weise zu sparen, sich hinten auf die Miethskutsche gehockt.

Die Gräfin Törkönyi hatte es nicht der Mühe werth gehalten, dem Zank näher zu treten. Nur als Madame Polenz fortging, verfolgte sie dieselbe hochmüthig mit dem Lorgnon.

»Ich bin durchaus nicht exclusiv, liebe Camilla,« sagte sie zu der Dame an ihrer Seite, »aber die Gesellschaft bei Monsieur Jonas ist doch manchmal gar zu gemischt! – Ich kann diese Person nicht ausstehen! Sagen Sie lieber Rath, erzählten Sie mir nicht einmal, daß sie in einer Polkahalle früher gewesen ist?«

»Gewiß, gnädigste Gräfin! aber der Geschmack ist verschieden. Ich kenne vornehme Damen, deren Liebhaberei sie in sogar noch verrufeneren Lokalen Stammgast sein ließ!«

Die Gräfin wandte sich ab und brauchte ihren Fächer. »Madame Polenz scheint sich Ihres besonderen Schutzes zu erfreuen!«

»Wenn sie desselben bedarf, sollte er ihr gern zu Theil werden. Aber sie ist ein so selbstständiger energischer Charakter, daß sie männlichen Beistandes kaum nöthig haben wird!«

Die Gräfin begann seit einiger Zeit die Emancipation etwas weniger stark zu treiben, als sonst. Der Scandal und die Intrigue waren ihr zwar zu sehr innere Natur, als daß sie davon hätte lassen können, aber sie suchte beide setzt auf andern Feldern, wo sie zugleich die vornehme Dame herauskehren konnte. Unter Anderem liebte sie es jetzt, die Mäcenin von Kunst und Wissenschaft, oder vielmehr von Künstlern und Gelehrten, aber auch von vielen andern Klassen der Gesellschaft zu spielen, die thöricht genug waren, auf den vornehmen Namen Etwas zu geben. Sie suchte in solchen Kreisen zu dominiren, da ihr die ihrer Standesgenossen größtentheils sorgfältig verschlossen waren. Sie ließ den Gegenstand ihrer Frage an den Kommissionsrath fallen und setzte das Gespräch mit dem Herrn am Kamin fort.

»Ich habe Ihre neue Abhandlung über die Befruchtung gelesen, lieber Professor,« sagte sie. »Es sind magnifique Gedanken über den Gegenstand in der Brochüre enthalten, Lazare sagt mir, daß Sie gegenwärtig mit einer Geschichte der russischen Marine beschäftigt sind! Ich bitte Sie um Himmelswillen, wo nehmen Sie die Zeit und das vielseitige Wissen her? Alle Welt weiß, welche Entdeckungen man Ihnen ohnehin in der Pathologie verdankt! Wie ich höre, werden Sie bei der nächsten Doppelwahl für die Kammer als Candidat auftreten? Der ausgezeichnete Rath soll von Ihnen sein, daß unsere Partei die Plätze der früheren Rechten voraus belegt; ich kann mir die Verwirrung der Begriffe lebhaft vorstellen, die dadurch in der Stellung der Fractionen zur Regierung entstehen wird.«

Der geschmeichelte Gelehrte hatte sich bei jeder Frage auf's Höflichste verbeugt. »Ich gebe dem Drängen meiner Freunde nach, gnädige Gräfin,« sagte er, sich in die Brust werfend. »Auch für die Wissenschaft bricht eine neue und glanzvolle Aera an – ihre Träger dürfen sich daher nicht länger dem politischen Leben entziehen!«

»Aber hatten Sie nicht, ich glaube es doch in irgend einem dieser Organe der Reaction gelesen zu haben, – Ihr Wort geben müssen, sich der Politik zu enthalten?«

Dem kleinen Professor schien das Examen nicht ganz behaglich zu sein. Zum Glück sprang ihm der Doktor Lazare mit einer sarkastischen Bemerkung bei.

»Sie sollten doch längst wissen, liebe Martha,« sagte er, »daß es für die Politik und die Liebe keine Verpflichtungen giebt, die man unter allen Umständen halten muß!«

»Das Wohl des Ganzen, Madame,« fiel der Professor ein, »legt oft dem Manne Pflichten auf, die sich nicht in die gewöhnlichen Gränzen der bürgerlichen Moral einzwängen lassen. Es ist wie bei Verwundungen am menschlichen Körper. Die Oscillationen ...«

Das Fräulein mit dem spitzen Gesicht und dem schlechten Teint unterbrach die gelehrte Abhandlung, die ihm auf der Zunge schwebte.

»Sie wollten mir ja eben für die Sammlung meines Onkels eine neue Anekdote vom Hofe erzählen, Herr Professor!«

Der Mann der Wissenschaft sprang mit beiden Beinen in die Klatscherei. »Gewiß, mein Fräulein! sie ist vortrefflich und dabei sehr unschuldiger Natur. Mein Schwager hat sie mir erzählt, sie kommt also aus bester Quelle.«

»Sie machen uns in der That neugierig!«

»Sie erinnern sich doch der Investitur des Kronprinzen mit den Insignien des Hosenbandordens, damals, als er noch Bräutigam war?«

»Es mag sein, – wer kann alle diese läppischen Ordensgeschichten behalten!«

»Nun läppisch oder nicht, die Anekdote ist folgende: Nach der Verlobung der Prinzeß Royal von England mit dem Kronprinzen von Preußen verlieh die Königin Victoria ihrem zukünftigen Schwiegersohn den Hosenbandorden und beauftragte den Feldmarschall Lord Clyde, bekannter unter seinem früheren Namen Sir Colin Campbell, den Orden nach Berlin zu bringen. Als sich der Lord im Windsorschloß meldete, um die Ordensinsignien in Empfang zu nehmen, erhielt er den Bescheid, daß einige dazu gehörige Verzierungen noch nicht fertig seien, man werde ihm jedoch den Orden an seine Adresse in London zusenden. Am nächstfolgenden Tage erhielt er auch von Windsor eine wohlverpackte Schachtel mit dem Königlichen Siegel und noch in derselben Stunde trat der Feldmarschall mit militairischer Pünktlichkeit seine Reise nach Preußen an. Nach der Ankunft in Berlin suchte er sofort um eine Audienz bei dem Kronprinzen nach und dieselbe wurde ihm auch unverzüglich gewährt. Nachdem nun der tapfere Lord eine sorgfältig einstudirte feierliche Ansprache an den Kronprinzen gehalten, erbrach er vor dessen Augen die Königlichen Siegel und öffnete die Schachtel, um die Ordenszeichen herauszunehmen; aber wie gewaltig war die Bestürzung des in mehr als fünfzig Schlachten unerschüttert gebliebenen Helden, als er in der Schachtel anstatt des Hosenbandordens ein wohlbekanntes englisches Familienbackwerk, reichlich mit Rosinen gespickt, erblickte! Die Prinzessin Braut hatte es eigenhändig für den Verlobten gebacken und wollte die gute Gelegenheit benützen, dem Kronprinzen neben der idealen Gabe auch eine materielle zukommen zu lassen, die ihm als ein Werk ihrer Hände besonders angenehm sein mußte. Die Schachtel mit dem Orden aber war durch Versäumniß eines Dieners einige Stunden später in London abgegeben worden, und so hatte Lord Clyde mit dem Rosinenstollen allein die weite Reise gemacht. Der später nachgeschickte Hosenbandorden wurde dann in einer zweiten Audienz ohne große Ceremonie überreicht, denn der tapfere Campbell konnte es nicht leicht verwinden, daß seine erste feierliche Anrede einen so lächerlichen Ausgang genommen hatte.«

»Die Geschichte ist allerliebst. Der Kuchen anstatt des Hosenbandordens! Honny soit, qui mal y pense!«

»Je nun,« sagte der junge Graf – »es passiren mit den Orden manchmal kleine Menschlichkeiten. Ich weiß zwei Fälle aus Hamburg und Westphalen, wo gleichnamige Personen einen Orden zugeschickt erhielten, der ihnen gar nicht bestimmt war. Zum Schluß blieb der Regierung Nichts übrig, als einen zweiten zu geben.«

»Kennen Sie Jules Janin's Wort vom croix d'honneur unter Louis Philipp?«

»Nein!«

»Il est une honte, de l'avoir, et de no l'avoir!«

Herr Jonas lachte überaus beifällig, obschon er keine Sylbe von dem Witz verstanden hatte.

»Wenn Sie Vergnügen haben an Ordensgeschichten,« sagte hämisch der Doktor Lazare, »so könnte ich Ihnen eine ganz famose erzählen, natürlich unter dem Siegel der strengsten Discretion!«

Alles betheuerte die tiefste Verschwiegenheit.

Der Doktor sah sich die Gesellschaft mit seinem gewöhnlichen höhnischen Lächeln an, denn er wußte vollkommen, was er von ihrer Verschwiegenheit zu halten hatte, dann begann er seine pikante Geschichte. – – –

Die Wohnung des Polenz'schen Paares befand sich vor dem Potsdamer Thor in einer der neuen, so rasch entstandenen fashionablen Straßen, daß die Häuser nicht einmal Zeit gehabt haben, sich mit ihren Winkeln und mit dem Magistrat über das Pflaster zu arrangiren.

Herr Polenz, der mehrfach glücklich Häuserspeculationen gemacht, seit er mit dem ersten Bankerott sein früheres Geschäft aufgegeben hatte und durch einen Lotteriegewinn wieder zu Geld und zu seiner Frau gekommen war, hatte eines der besten behalten, das einen ziemlich hübschen Garten besaß, und bewohnte darin das hohe Parterre. Diese Wohnung war mit großem Luxus und Ueberfluß möblirt, namentlich der Theil, den seine Frau bewohnte, denn es herrschte ein ganz sonderbares Verhältnis zwischen dem Paar.

Während der Heimfahrt in dem bequemen Miethwagen – noch bis vor zwei Monaten hatte Herr Polenz selbst eine elegante Equipage besessen – war dasselbe sehr schweigsam. Die junge Frau hing ihren finsteren Gedanken nach, die des Mannes waren noch finsterer – er dachte an die Mittel, am nächsten Tag die Forderungen des Wucherers zu befriedigen und den unaufschiebbaren Bankerott wenigstens noch für Tage zu verzögern.

So waren sie angekommen und ausgestiegen, ohne daß Herr oder Kutscher den blinden Passagier auf dem Trittbrett bemerkt hatten.

Die Frau rauschte voraus, an dem öffnenden Diener vorbei und wollte sogleich nach ihrem Zimmer, als der verzweifelnde Spieler sie aufhielt.

»Amalie,« sagte er mürrisch, »ich muß Dich sprechen, heute noch!«

»Ich kann es nicht hindern!«

»Ich werde zu Dir kommen, sobald Du Deine Mädchen fort geschickt hast.«

»Gut, in einer halben Stunde. Auch ich habe mit Dir zu reden. Es ist Zeit, daß wir wissen, woran wir mit einander sind!«

»O,« sagte der Spieler fast stöhnend – »es wäre Alles Nichts, wenn Du mir ...« Sie unterbrach ihn mit einem kalten, verächtlichen Blick und ging nach der Thür.

»Mein Mädchen wartet!« – –

Die ehemalige Geliebte des erschossenen Lieutenant von Röbel, Mimeli, die Polkasängerin, verstand es vortrefflich, die Dame zu spielen. Ihre Erziehung in der Jugend und ihr energischer Charakter befähigten sie dazu. Wir werden bald sehen, unter welcher schweren und festen Hand der Mann seufzte, dem sie diese nach der Vernichtung aller ihrer Lebenshoffnungen gegeben.

Als sie in ihrem Schlafzimmer angekommen war, ließ sie sich von dem schläfrig wartenden Mädchen halb entkleiden, dann schickte sie dasselbe zu Bett. Das Zimmer, auf der einen Seite an einen kleinen Salon, ihrem gewöhnlichen Aufenthalt, auf der andern an ein kleines Bade- und Gaderoben-Kabinet stoßend, war kostspielig eingerichtet. Ein dicker, türkischer Teppich bedeckte den Boden, Fauteuils, Spiegel und ein kunstvoll gearbeiteter, reichbesetzter Toilettentisch nahmen die Wände ein.

Sobald Madame Polenz sich der schweren Seidenrobe und der Chaussüre entledigt, die Frisur gelöst hatte und sich allein sah, warf sie sich in einen der weiten, bequemen Sammetfauteuils und blieb einige Minuten, die Augen starr vor sich hin gerichtet, sitzen.

Wir haben bereits erwähnt, daß sie trotz ihrer dreißig Jahre, immer noch eine begehrenswerth schöne Frau war. Bei manchen Gestalten, namentlich Blondinen, entwickeln sich oft erst in diesem Alter alle jene Reize zur vollen Geltung, die einen Mann verrückt machen können. Madame Polenz schien überdies aus der Erhaltung oder Erhöhung dieser Reize ein förmliches Studium gemacht zu haben, seit sie verheirathet war. Die dunkle Farbe der Tapete des Zimmers, der Sammet der Möbel erhellte in dem weißen milden Schein der Astrallampe noch die weiße alabasterne Farbe ihres reinen Teints und den Goldglanz des prächtigen blonden Haars, das in ungefesseltem Strom jetzt um ihre Schultern rollte.

Dennoch hatte ihre Schönheit, wie sie so da saß und das Haar durch ihre Finger laufen ließ, die Augen starr auf den Teppich gerichtet, die Lippen zusammengepreßt und zwischen den Augen eine kleine tiefe Falte, – etwas überaus Unheimliches. Sie glich der Loreley, die den Schiffer in's Verderben locken will oder der Medea, die an ihr Rachewerk denkt.

Dann fiel ihr Auge auf das volle Haar zwischen den beringten Fingern ihrer weißen Hand. Ihr wunderbar schön gewölbter Busen hob sich mit einem krampfhaften Athemzug.

»Er liebte es so sehr!« schluchzte sie leise vor sich hin. »Und sein Kind hatte mein Haar – er hätte es auch geliebt! – Fort denn! Wenn es möglich ist, daß die Todten aus ihren Gräbern steigen, wie Boltmann sagt, – wohl, so mögen sie bei mir sein in dieser Stunde und mir endlich vergelten helfen, was ich gelitten. Jene Erinnerung soll ein Stein sein, an dem ich das Messer wetze, das ich in sein tückisches boshaftes Herz stoße!«

Sie sprang entschlossen auf, ihr Auge blitzte finster, während sie durch das Zimmer eilte, Kasten und Läden öffnete und eine Menge Schmucksachen, darunter einen werthvollen Brillantschmuck auf ihrem Toilettetisch zusammenhäufte. Dann riß sie die Bracelets von ihrem Arm, die Ringe von ihren Fingern und warf sie zu dem Haufen.

Ein Ausdruck der Verachtung zuckte um ihren Mund, als sie diese Kostbarkeiten betrachtete, die sicher dreitausend Thaler werth waren, aber gewiß viel mehr gekostet hatten.

»Plunder!« murmelte sie – »ein Tropfen warmes Blut ist mehr werth, als dies Alles! Schade nur, daß ich ihm nicht Alles so entreißen kann!«

Dann holte sie ein festes Boulekästchen herbei, warf Alles hinein und verschloß es. Den Schlüssel verbarg sie in ihrem Schreibtisch.

»Es ist Zeit, er wird warten!«

Sie ging in den Salon und öffnete die Thür desselben, die auf einen Gartenbalkon führte. Obschon die Luft rauh und kalt und sie ohne Kleid und Tuch war, lehnte sie sich über das Geländer und blickte hinunter.

»Bist Du da?«

»Hier, Male! Immer uf den Posten!«

»Komm hierher – hier dicht unter mir. Da – nimm!« Sie reichte ihm das Kästchen.

»Na – wat soll ich denn damit?«

»Sprich leise! Es ist mein Eigenthum – ich will es nicht auch noch seiner Leidenschaft für das Spiel opfern. Kannst Du es im Garten verbergen, bis Du es dann mitnehmen kannst?«

»Warum dieses nich – aber wat soll ich denn noch? Et is verdammt kalt hier, Schildwache zu stehn!« –

»Es muß sein. Du weißt, daß ich Dich gut bezahlen werde. Ich kann Dir nicht helfen, wenn Du frierst. Höre mich aufmerksam an!«

»Na?«

»Wenn Du das Kästchen in einem sichern Winkel versteckt hast, kannst Du hier auf den Balkon kommen. Ich lasse die Thür unverschlossen. In einigen Minuten wird er –«

»Wer?«

»Potenz! hier durchkommen und in mein Zimmer gehn!«

»Na, – des is doch nichts Besonders von Eheleuten! Amande würde mir schön ansehn, wenn ich sie man alleene schlafen lassen wollte!«

»Schweig mit Deinen unnützen Bemerkungen! – Wenn er eingetreten ist, magst Du Dich meinetwegen in den Salon schleichen und irgendwo verstecken, hinter der Gardine, unter dem Tisch oder wo sonst – nur mach' kein Geräusch. Was Du aber auch hören oder sehen magst, Du darfst Deine Anwesenheit nicht verrathen, es sei denn, daß ich Deinen Beistand brauche, denn er ist ein wildes Thier in gewissen Augenblicken. Nur, wenn Du mich rufen hörst, komm mir zu Hilfe!«

»Male – wat hast Du vor?«

»Das geht Dich Nichts an. Wenn Du heute Deine Pflicht als Bruder thust, will ich Dir in meiner Seele den Diebstahl vergeben, den Du an dem unglücklichen Kinde noch unter meinem Herzen verübt hast!«

Der Kommissionair antwortete nicht auf den bittern Vorwurf. Er erinnerte sich, wie wenig der schlechte Streich ihm Glück gebracht und daß er die mittelbare Ursache gewesen war, die ihn in's Zuchthaus geführt hatte.

»Jetzt geh,« sagte sie, – »er könnte uns sonst überraschen!«

Unter der Wirkung ihres letzten Vorwurfs schlich er eilig und stumm davon. Sie wartete einige Minuten, bis sie ihn wieder kommen sah, dann kehrte sie in ihr Zimmer zurück.

Der würdige Kommissionair hatte sich kaum mit einiger Anstrengung für sein Embonpoint auf den Balkon geschwungen, als er Licht im Salon schimmern sah. Er konnte durch die Spalten der Jalousie das Innere deutlich überblicken und sah seinen Schwager, ein Licht in der Hand, aus der gegenüber liegenden Thür kommen und mit schwankenden unsichern Tritten über den Parquetboden hinweg nach dem Zimmer seiner Frau gehen.

Der »Rentier« befand sich offenbar in einem Zustand großer Aufregung. Sein fahles Gesicht war von rothen Flecken bedeckt, sein stieres Auge verrieth, daß er noch nach seiner Nachhausekunft getrunken hatte – wahrscheinlich Rum oder ein anderes scharfes Getränk. Er hatte Weste und Halstuch abgelegt und nur einen Hausrock übergeworfen; seine Hand zitterte, indem sie den Leuchter hielt, dennoch schien er einen festen trotzigen Entschluß gefaßt und sich dazu Muth getrunken zu haben; denn ohne anzuklopfen öffnete er das Zimmer seiner Frau und trat ein, obschon er vergaß, die Thür wieder völlig zu schließen.

Herr Günther benutzte alsbald die Gelegenheit, in den Salon zu schlüpfen und sich nach einem günstigen Versteck umzusehen. Der Lichtstreif, der durch den Spalt der offenen Thür und die halb zurückgeschlagene Portiere vor derselben drang, zeigte ihm einen großen chinesischen Schirm vor dem Kamin in der Nähe der Thür, und er glitt mit der alten Gewandtheit seiner jüngern Jahre bei Ausführung irgend eines schlechten Streiches dahinter und fand bald, daß er von dem Versteck aus ein Ohrenzeuge der Unterredung des Ehepaars sein konnte.

Als Polenz in das Zimmer getreten war, fand er seine Frau auf einem Lehnstuhl vor dem eleganten Toilettespiegel sitzen, anscheinend beschäftigt, ihre Toilette für die Nacht zu machen.

Das prächtige blonde Haar fiel in goldenem Strom über die entblößten Schultern mit ihren runden vollen Linien des Fleisches, der Pudermantel von weißer weicher Wolle hing zurückgeschlagen um die volle kräftig üppige Gestalt, deren Formen nur los noch das Schnürmieder einzwängte.

Sie wandte sich halb um und sah ihn mit einem unbeschreiblichen Blick vernichtender Gleichgültigkeit an.

»Ach – Du bist es! – Was willst Du so spät noch? – wie kannst Du Dich unterstehen, ohne anzuklopfen, herein zu kommen?«

»Zum Teufel, ich dächte, als Dein Mann hätte ich dergleichen nicht nöthig. Ich muß mit Dir reden, Amely!«

»Ich heiße Amalie! – Du scheinst zu vergessen, daß dies mein Zimmer ist, und daß Du Dich verpflichtet hast, ohne meine Erlaubniß es nicht zu betreten! – Meinetwegen, da Du einmal da bist, so sprich! Da – ich habe Bertha zu Bett geschickt, Du hast ja Talent zur Kammerjungfer, wenigstens liefst Du ihnen früher nach. Schnüre meine Stiefel auf!«

Sie hob nachlässig den Fuß und legte ihn auf ein nahe stehendes Tabouret. Der gestickte Rand des kurzen Nachtrocks fiel über die schön geformte kräftige Wade zurück.

Er hatte Anfangs mürrisch das Licht auf den Tisch gesetzt und stürzte jetzt wie electrisirt von der Erlaubniß, die mehr wie ein höhnischer Befehl klang, neben dem Tabouret auf die Knie und begann mit zitternden Fingern an den Knoten und Maschen der Chaussüre zu lösen, die den griechisch geformten kleinen Fuß einzwängte.

»O Amalie! liebe Amalie!«

Sie stieß ihn mit dem Fuß in's Gesicht. »Nun, wird's bald! – Zieh auch den Strumpf aus – da – löse das Band! Es ist Dir lange nicht so gut geworden! – Gieb die türkischen Pantoffeln her!«

Sie hob kokett den Rock und ließ ihn das Sammetband lösen, das nach französischer Art den seidenen Strumpf oberhalb des Kniees umschloß.

Sein Gesicht war jetzt mit dunklem fieberhaften Roth übergossen, die kleinen schwarzen Augen flammten. Er umarmte stürmisch die Füße seiner Frau und drückte brennende Küsse darauf.

Mit einer raschen so heftigen Bewegung, daß der vor ihr Knieende fast zu Boden gefallen wäre, stieß sie den Stuhl zurück und machte sich von ihm los.

»Ruhig Blut, ruhig Blut, Carl, das ist gegen den Contrakt!« sagte sie mit spöttischer Koketterie, indem sie das Schnürleib aufzuhaken begann. »Steh auf und sei vernünftig! Du wolltest ja mit mir reden. Du hast Unglück heute Abend gehabt und viel verloren?«

Er war empor gesprungen und schritt mit ausgebreiteten Armen und funkelnden Augen auf sie zu.

»Was kümmert mich das Geld? – ich werde es wieder gewinnen, wenn ich nur Dich habe – Dich ...«

Sie schlüpfte ihm unter dem Arm durch. »Da, nimm das Corsett und wickle es hübsch säuberlich zusammen, indeß ich den Mantel nehme.«

Ihre volle weiße Büste drängte sich aus den Falten, während sie nach dem Nachtmantel griff und kokett sich in ihn einwickelte, daß das weiche Gewebe die üppigen Formen in unbestimmten Linien verrieth. So warf sie sich in den amerikanischen Schaukelstuhl und wippte mit dem nackten kleinen Fuß den zierlichen Pantoffel, während der schöne Kopf mit dem prächtigen Blondhaar zurück auf dem dunklen Sammet der Lehne ruhte.

In dieser Stellung, so natürlich anscheinend und doch so raffinirt, war die Frau zum Entzücken schön oder vielmehr zum Wahnwitzigwerden. Sie hätte einen Heiligen zum Verbrechen verlocken müssen.

»So lieber Mann – nun laß uns plaudern! Setz' Dich dort hin auf das Tabouret! – Keinen Schritt weiter!« sagte sie plötzlich mit eisiger Strenge – »Du kennst mich!«

Er taumelte wie trunken auf den angewiesenen Sitz und schlug die Hände vor das Gesicht. »Weib – Teufel – Engel – Du machst mich noch wahnsinnig!«

Ein kalter spöttischer Blick aus den großen geisterhaften Augen traf ihn.

»Du hast also den Inhalt meines Portemonnaies auch verloren!«

»Ja – diese verfluchte Coeur-Sieben! aber ich glaube, der Schurke betrügt und ich werde ihn das nächste Mal sicher fassen!«

Sie warf den Pantoffel in die Luft. »So fang doch, Carl, Du bist heute auch gar nicht liebenswürdig, obschon Du so selten die Ehre hast, in meinem Boudoir zu sein!«

Es war auch selten genug, daß sie ihn so nannte! – Er haschte wie ein Knabe nach dem Schuh und hing ihn ihr wieder über den Fuß, den sie schäkernd zurückzog, während sie sich verführerisch auf dem Stuhle auf- und niederwiegte.

»Amalie – wenn Du wolltest! Du weißt wie rasend ich Dich liebe, wie das Blut in meinen Adern kocht! Ich schwöre Dir zu, keine Karte mehr anzurühren, wenn Du nur ....«

»Unsinn! ein Vergnügen muß der Mensch doch haben, und Du hast wenig genug! – Aber Du hast ja nachher noch gespielt und wohl verloren, wenn ich den Streit recht verstand. Wie viel war es doch?«

»Hundertzwanzig Friedrichsd'or – an diesen teuflischen Doktor! Morgen muß ich sie zahlen und eben deshalb wollte ich mit Dir sprechen!«

»So sprich!« sagte sie kalt.

Er versuchte, das Tabouret näher zu rücken, aber ein gebieterischer Wink ihrer Hand wies ihn zurück. Dabei öffnete sich wie zufällig der Mantel über ihrem Busen, aber sie schien die brennenden flammenden Blicke des Mannes vor ihr gar nicht zu bemerken.

Er mußte mit Gewalt die Augen von ihr wenden.

»Du hast gehört, wie der wucherische Hund der Jonas mich behandelt hat,« sagte er endlich mit heiserer Stimme. »Ich muß ihm morgen dreitausend Thaler zahlen – dreitausend Thaler dem Schurken für Nichts und wieder Nichts, denn ich habe ihm die Wechsel für die Dessauer Creditscheine geben müssen, mit denen ich so schändlich über's Ohr gehauen worden bin. Bei ihm hat sie mir Ruland aufgeschwatzt!«

»Bezahle sie – und gehe nicht wieder zu Jonas!«

»Bezahlen! zum Teufel – das ist leicht gesagt! Ich habe bei diesem Menschen immer Unglück gehabt, seit ich zum ersten Mal das Haus betreten. Weißt Du noch – damals, an jenem Abend – als Du dort sangst – es sind jetzt acht Jahre her!1

»Ich glaube, Du wirst wohlthun, mich nicht an die Vergangenheit zu erinnern!«

»Meinetwegen – ich bin fast noch verrückter in Dich, als damals, wo ich in der Polkakneipe alle Tage hätte zehn Morde begehen mögen aus Eifersucht! Und dennoch – wenn ich jene Zeit bedenke ...«

Er hatte jenen funkelnden Blick einer Tigerin, wenn sie auf den Jäger sich stürzt, der ihr das Junge geraubt, nicht bemerkt, der aus ihren sonst so kalten Augen schoß bei der Erwähnung eines Mordes aus Eifersucht.

»Warum gehst Du dann zu dem Wucherer?«

»Warum? warum? Das ist leicht gefragt! der Schurke hat mich in Händen!«

»So bezahle ihn!«

Er sah sie starr an, dann brach er in ein wildes Gelächter aus und fuhr sich nach seiner Gewohnheit mit den Händen in die Haare. »Den Teufel – bezahlen! Wovon? – wenn Du es mir nicht borgen willst?«

Er sah sie halb wild, halb bittend an. Sie hatte sich ruhig erhoben, und ging nach dem eleganten Schreibtisch, aus dem sie vorhin die Pretiosen genommen. Es war vielleicht Zufall, daß während sie aus einer Schublade ein Notizbuch nahm, der Nachtmantel von den alabastergleichen vollen Schultern fiel und die schöne Büste enthüllte. Wenigstens schien sie diesmal nicht darauf zu achten, als sie sich wieder in den Schaukelstuhl niederließ und in den Notizen blätterte.

»Ich habe Dir Viertausend vor zwei Monaten gegeben zu dem Holzgeschäft.«

»Ja – Du weißt, daß der verdammte Frost nicht kommen wollte. Wir haben schändlich viel Geld verloren bei der Spekulation!«

»Was geht das mich an? – Dann fünfhundert Thaler – und noch einmal vier – als neulich die Wechsel kamen!«

Er fuhr sich durch die Haare. »Ich weiß, ich weiß – Du bist immer eine gute Frau gewesen, – wenigstens in diesem Punkt! Aber ich schwöre Dir –« er stockte, denn seine brennenden Augen hafteten auf dem Marmorbusen der Frau, die seine Gattin war und doch wieder nicht – »ich will Dir Alles zurückgeben, Alles – bei dem nächsten glücklichen Erfolg. Nur diesmal mußt Du mir noch aushelfen.«

Sie sah noch immer in ihr Notizbuch. »Mit den Hundertfünfzig von heute macht die Summe gerade fünftausend und fünfzig Thaler. Die fünfzig schenk' ich Dir – wir sind also quitt!«

Der Mann starrte sie an. »Was willst Du damit sagen?«

»Ich dächte, ich spreche deutlich genug. Es sind die fünftausend Thaler, für die ich mich Dir verkaufte. Du hast sie jetzt zurück erhalten, ich schulde Dir Nichts mehr!«

»Schulden? – wie kannst Du so sprechen zwischen Mann und Frau! Du weißt, daß ich Dir Alles erstatten werde, wenn ich jetzt die große Lieferung für das Schloß erhalte, die mir sicher ist. Aber dazu muß ich eben meinen Credit aufrecht erhalten. Ich weiß, wenn Du auch nie darüber gesprochen, daß Du Geld hast ...«

»Bin ich Dir Rechenschaft darüber schuldig?«

»Nein – ich verlange sie ja auch nicht. Aber Du kannst nur aus einer dringenden Verlegenheit helfen. Das ist doch das Wenigste, was eine Frau für ihren Mann thun kann!«

»Für ihren Mann?« Sie lachte spöttisch auf.

»Höll' und Teufel – bin ich's nicht? – wenigstens vor den Augen der Welt, wenn ich auch Narr genug bin, mich von Deinen Launen martern zu lassen, daß ich um die kleinste Gunst bettle, wie ein Schulbube, während doch Alles mein ist – mein! –«

Er war wieder empor gesprungen mit glühendem Gesicht und wollte auf sie zu, – aber ein so kalter, vernichtender Blick aus den Augen der Frau traf ihn, daß er unwillkürlich wieder auf das Tabouret zurücksank.

»Bleiben Sie ruhig auf Ihrem Platz, mein Herr – ich dächte, Sie wissen zur Genüge, daß ich mich nicht zwingen lasse!«

»Du bist ein Teufel – wenn Du nur nicht so schön wärst! – Willst Du mir helfen?«

»Ich mache keine Geldgeschäfte! – Warum verkaufst Du nicht von Deinen Papieren an der Börse? Die Course stehen zwar augenblicklich schlecht – aber wenn es sein muß ...«

»Ich habe keine Papiere mehr – Du weißt es nur zu gut!«

»Ah richtig – deshalb schlugst Du mir ja vorgestern die dreihundert Thaler ab, die ich für neue Möbel meines Salons verlangte! So nimm ein Kapital auf das Haus auf!«

»Es gehört mir kein Stein mehr – es ist Alles verpfändet! – um es mit einem Wort zu sagen – ich bin für den Augenblick ruinirt!«

Wiederum traf ihn ein triumphirender dämonischer Blick aus den starren kalten Augen.

»Also ein Bettler?«

»Unsinn – sprich nicht so – wenn ich auch augenblicklich schlechte Geschäfte gemacht und mein Vermögen verloren habe, Du weißt, daß die Lieferung, die mir sicher ist, mir neuen Credit giebt und wenigstens zwanzigtausend Thaler werth ist!«

»Und wenn Du sie nicht erhieltest?«

»Dann, allerdings – dann wäre ich in einer verteufelten Klemme! Aber es ist unmöglich, Du wirst mir helfen, daß ich morgen nicht blamirt werde, und übermorgen wird der Contract geschlossen!«

»Du bist im Irrthum!«

»Was willst Du damit sagen?«

Die junge Frau hatte sich erhoben und war vor den Pfeilerspiegel getreten, den sie beim Ankleiden benutzte. Sie begann langsam das volle prächtige Haar zusammen zu nehmen und in einem Knoten am Hinterkopf zu befestigen.

»Reiche mir das Häubchen mit den Spitzen dort von meinem Bett, wenn Du so gut sein willst.«

Die erhobenen runden weißen Arme ließen ihn neue Reize sehen – er war fast wahnsinnig vor Angst und Begierde.

»Amalie, ich beschwöre Dich, die Sache ist zu ernst zum Scherz!«

»Scherzen? ich, mit Dir? – Du rechnest auf den Geheimen Rath?«

»Ja – ich habe sein Wort!«

»Ich war vor drei Tagen bei ihm!«

»Wie – bei ...«

»Nun ja – die Excellenz ist ein recht galanter Mann. Dein Freund Jonas bat mich, ihm einen Gefallen zu thun, und ich hatte meinen eigenen Zweck!«

»Höll' und Teufel! ohne mein Wissen? Er ist ein alter Wüstling, und bekannt, daß er für eine Schäferstunde Alles thut!«

»Du hast ganz Recht! Aber Du vergißt unsern Contrakt – ich bin meine eigene Herrin! er hat mir gesagt, daß Du die Lieferung nicht bekommen wirst – weil Du ein Spieler und ruinirt bist!«

»Wer hat ihm das gesagt?«

»Ich!«

Der Schlag war so stark, so unerwartet, daß er eine Minute lang nicht zu sprechen vermochte, sondern sie nur mit weitgeöffneten Augen anstarrte.

Die ehemalige Polkakönigin setzte kokett das kleine Nachthäubchen auf die blonden Locken.

»Wie Du? das ist unmöglich! Dann wärst Du ja meine ärgste Feindin!«

»Merkst Du das jetzt erst?«

Er fuhr sich mit den Händen in die Haare. »Weib, mache mich nicht wahnsinnig! Du bist doch meine Frau! Wir haben doch dieselben Interessen!«

»Ich mit Dir? – Du träumst! – Da, wenn Du ein galanter Ehemann sein willst, reich mir das Jäckchen dort her!«

Er rannte wie unsinnig hin und her, indem er die Nägel in das Fleisch seiner Brust preßte. »Dieser Teufel – dieser Teufel! wenn sie nur nicht so schön wäre! Wer anders als Du hat mich ruinirt und zu all' dem Luxus und den Spekulationen getrieben? Jetzt sollst Du mich wenigstens entschädigen mit Deiner Liebe!«

Sie lachte hell auf. »Glaubst Du denn, daß ich Dich geheirathet, um ein Bettlerleben zu führen, Raum in einer Hütte, für ein glücklich liebend Paar?«

»Aber die Frau gehört doch dem Mann!«

»Gewöhnlich! Bei uns ist's umgekehrt!«

»Amalie – ich bitte Dich, ich beschwöre Dich – Du sollst allen Luxus haben, den Du nur willst! Aber gieb mir das Geld – ich muß das Geld haben!«

»Ich habe keins! Du hast das Deine zurück erhalten!«

»Ich will es glauben – aber Du hast Diamanten und Schmuck! Er ist mehre tausend Thaler werth – laß mich ihn verpfänden, auf acht – auf drei Tage – bis ich mir geholfen habe!«

»Du weißt, wo er liegt – nimm was Du findest!«

Er stürzte nach dem Schreibtisch und riß die Fächer auf – Alles war leer.

»Aber um Himmelswillen – es ist ja Nichts da?«

»Nein – er ist fort! er ist mein Eigenthum und Du weißt, daß wir keine Gütergemeinschaft haben! Aber tröste Dich, er soll dazu bis zum letzten Stein verwendet werden, Wittwen und Waisen zu vergüten, um was wahrscheinlich Dein zweiter Bankerott sie betrügt!«

»Satan!« Er stürzte auf sie zu und hob drohend die geballte Faust. Sie sah ihn lächelnd an, indem sie fortfuhr, sich auszukleiden und das Nachtzeug anzulegen. »Ei, genire Dich nicht,« sagte sie freundlich. »Wer die Männer aus dem Hinterhalt erschießt, kann wohl auch ein Weib schlagen!«

Er taumelte zurück, die Stube schien sich um ihn her zu drehen, von allen Seiten schienen ihn süße Frauengesichter anzulächeln, während sie im nächsten Augenblick zu Dämonenfratzen wurden.

Er fiel zu ihren Füßen. »Amalie, es war Alles aus Liebe zu Dir, Du weißt es! Zehn Jahre marterst Du mich jetzt mit Höllenqualen. Zeige mir wenigstens einen Funken Gefühl. Gieb mir das Geld, Du weißt nicht, was auf dem Spiele steht für mich!«

»Du wirst es mir sagen, süßer Gatte!« Ihre weiße Hand tändelte mit seinem schwarzen Haare, während ein Gefühl sich in ihrem Gesicht malte, als sei sie gezwungen, eine Schlange zu berühren.

»Es laufen Wechsel, ich muß sie einlösen – oder –

»Nun, Carl? Du hast kein Vertrauen, Carl!«

»Oder – das Zuchthaus ist mir gewiß!«

»Also gefälscht?«

»Ja – gefälscht, wenn Du's denn wissen willst, – für Dich! ich konnte die Ausgaben nicht mehr bestreiten!«

»Und mußtest doch auch Dein Hazard haben! Liebe und Spiel ist freilich zu viel! Du hast eine unglückliche Hand, Carl!« Ein dämonischer Triumph leuchtete in ihren Augen, während sie sprach und der Elende vor ihr, nicht wissend, ob es Spott oder Theilnahme war, sein Gesicht in ihr Nachtkleid verbarg.

»Es ist wahr – ich bin selbst schuld – ich habe unsinnig gespielt! ich bitte Dich um Verzeihung, daß ich Dich anklage!«

»O ich verzeihe Dir das gern – Du sollst sehen, wie ich auch für Dich sorgen will, wenn Du in Spandau bist; für Schnupftaback und einige andere kleine Bedürfnisse darf man jawohl in Spandau einzahlen?«

Er sprang wie rasend empor. »Schweig, oder ich ermorde Dich!«

Sie sah ihn ruhig an. »Du hast seit zehn Jahren keine Uebung darin gehabt. – Wahrhaftig, die Sträflingsjacke wird dem schönen Karl gut stehen!«

»Weib ...!« Er trat mit geballten Fäusten, Schaum auf den Lippen, auf sie zu.

Sie lachte verächtlich. »Schade,« sagte sie, – »ich hatte es so gut vor mit Dir diese Nacht! Du solltest belohnt werden für all' die Liebe und Enthaltsamkeit! Aber Du wirst begreifen, daß ich mit einem künftigen Zuchthäusler doch unmöglich mein Bett theilen kann – mein verstorbener Engel könnte sonst einen Bruder bekommen, dessen Vater in Spandau sitzt und es ist genug, daß mein eigener Bruder dort Wolle gekrämpelt hat!«

Ein brummender Laut aus dem Salon her antwortete der Infamie, aber der Gatte, der Verhöhnte, achtete nicht darauf; die ganze Brutalität seines ursprünglichen Charakters brach sich endlich Bahn, und hätte er sie erreicht, die ihn so bitter verhöhnte, er hätte sie mit dem Faustschlag, den er nach ihr führte, zu Boden geworfen.

»Kanaille – erst ermorde ich Dich, ehe ich in's Zuchthaus gehe, damit Dich wenigstens kein Anderer haben soll!«

Aber die junge Frau war mit der Gewandtheit einer Pantherin hinter den Tisch gesprungen. »Sachte, sachte Herr Gemahl! Man sollte meinen, Sie wären noch der Hausknecht in Mylius Hôtel aus dem Anfang Ihrer Karriere! – Kommen Sie mir nicht zu nahe, oder ich steche Sie nieder, wie einen tollen Hund!«

Sie hatte von ihrer Toilette ein spitzes Trennmesser ergriffen und streckte es ihm entschlossen entgegen. Ihr ganzes Wesen schien sich mit einem Schlage verändert zu haben. Die spöttische höhnische Miene war verschwunden, das kalte blaue Auge sprühte ein dämonisches Feuer – die Haut unter dem zarten rouge, das sie für die Gesellschaft aufgelegt, war noch alabasterbleicher als gewöhnlich.

Der Elende war vor der blitzenden Klinge, vor dem drohenden Auge der Frau zurückgewichen und warf sich jetzt in den Sessel, den sie vorhin verlassen. »Amalie, Amalie, warum behandelst Du mich so schändlich und undankbar! ich wollte, ich wäre todt!«

Sie stand hoch aufgerichtet vor ihm, nur durch die Breite des Tisches von ihm getrennt, ein göttlich schönes Weib mit der Schönheit der Gorgone, deren Anblick zum Marmor erstarren machte. Das achtlos geöffnete Nachtkleid zeigte den kräftigen auf und niederwogenden Busen, der weiße, entblößte Arm war drohend gegen ihn gestreckt, der üppige, des gewöhnlichen Zwanges entfesselte Leib bog sich wie der schlanke Körper des Jaguars, der auf seine Beute stürzt.

»Es ist Zeit, daß es zu Ende kommt mit uns Beiden,« sagte sie mit tiefer harter Stimme. »Der Augenblick ist da, nach dem mein Herz – wenn ein solches Ding überhaupt noch in meiner Brust wohnt – seit zehn Jahren sich gesehnt hat. Der achtzehnte März soll nicht wiederkehren, ohne daß er und ich und sein Kind gerächt sind an Dir, feiger Mörder und Dieb!«

»Amalie!«

»Nenne meinen Namen nicht, Verächtlicher, Du hast kein Recht daran. Die, welche den Namen trug, gehörte Dem, den Du feig ermordet hast, der Mutter seines Kindes, das durch Deine niederträchtige That entehrt geboren ward, in Jammer geathmet hat und in Fluch gestorben ist. Für Dich aber, höre es Mensch, für Dich ist mein Name Haß, Verdammniß, Rache, Rache!«

»Erbarmen – Du tödtest mich!«

»Könnt' ich Dich tödten hundertfach, mit allen Martern, die der Menschenwitz je ersonnen, ich würde es thun. So aber hattest Du nur ein Leben, und es wäre eine jämmerliche Strafe gewesen, es Dir zu nehmen. Darum habe ich mich an Deine Fersen geheftet, darum habe ich Deine Laster gehätschelt, Deine gemeinen Begierden gereizt bis zum Wahnsinn! Zwei Mal hat das Glück Reichthum an Dich verschwendet, zwei Mal habe ich Dich zum Bettler gemacht und endlich zum Schurken und Betrüger. Mit dem Ringe, den Du mir an Gottes Altar an den Finger stecktest, hast Du die Furien in Dein Haus genommen. Schritt um Schritt habe ich Dein Verderben bereitet – ich brauchte Deine eigene böse Natur ja nur gewähren zu lassen, Deine Leidenschaften zu nähren. Aber ich habe mehr gethan, denn das genügte mir nicht! hörst Du! diesen Leib, diese Schönheit, nach der Du so rasend begehrt, die Deine Sinne bis zum Wahnsinn reizen konnten, – ich habe sie weggeworfen an Deine Feinde! ich habe sie preisgegeben, um Dich zu ruiniren! Und wenn Du in der Züchtlingsjacke Dich krümmst, will ich Dir noch vor's Gesicht treten so oft es geht, und Dir meine Rache in das Gesicht schleudern für das Weh, das Du mir angethan, indem Du mein Liebstes gemordet, und jede Wohlthat, die ich Dir hinwerfe, soll zur giftigen Mahnung werden an Die, die Dich haßt und verflucht bis zum letzten Athemzug!«

Sie war erschüttert von dem gewaltigen Ausbruch der so lange verhaltenen Gefühle in die Knie gesunken und stützte die Stirn auf den kalten Marmor des Tisches. Ein schmerzliches Stöhnen, als wollte sie ersticken am emporquellenden Blut, – dann endlich machte ein Thränenstrom der gequälten Brust, dem gebrochenen Herzen Luft und sie schluchzte laut auf: »Ferdinand! Ferdinand! mein armes verlorenes Kind!«

Polenz war auf dem Stuhl sitzen geblieben, erst sich windend unter den ihn überfluthenden Verwünschungen, dann in einer gewissen Regungslosigkeit. Seine Augen starrten vor sich hin, die Entdeckung, daß gerade das angebetete, bis zur Raserei geliebte Weib mit teuflischer Sicherheit seinen Ruin herbeigeführt, daß sie in den ganzen Jahren ihrer für ihn zur Hölle gewordenen Ehe darauf ausgegangen war, ihn zu verderben, betäubte ihn und schien ihn ganz geistesabwesend zu machen.

Erst nach einer Weile, als das Schluchzen der Frau ihn weckte, taumelte er empor und sah wild umher.

Es war, als übe das starke Getränk, mit dem er sich Muth gemacht zu der Unterredung mit seiner Frau, plötzlich jetzt seine Wirkung. Seine Augen glühten, sein Gesicht war dunkel geröthet, als er auf die schluchzende Frau zutaumelte.

»Gott verdamm' mich – Du bist mein Weib! ich will mein Vergnügen haben diese Nacht wenigstens, wenn ich denn morgen in's Zuchthaus muß, weil Du mir kein Geld giebst! Zu Bett, Malchen, komm zu Bett, Frau!«

Sie sprang, wie von hundert Nattern berührt empor, als er sie umfassen wollte.

»Zu Hilfe! Franz – wo bist Du? zu Hilfe!«

Der würdige Kommissionair erschien zögernd in der Thür, zu der sie geflüchtet war. Er war sichtlich etwas angegriffen und erschrocken. »Zum Henker, Male,« sagte er zögernd, »Du machst es ooch zu arg mit ihm. Des kann keen Pferd aushalten. Ick liebe und schätze Amanden zwar sehr, aber wat zu ville is, is zu ville!«

»Wirf ihn hinaus – befreie mich von dem Elenden, wenn Du ein Mann und mein Bruder bist!«

»Sachte, sachte,« sagte der Kommissionair. »Wenn Du's denn mal nich anders willst – aber ik sage Dir, et wird Jeld kosten. Na, kommen Sie man immer mit Herr Schwager, die frische Luft wird Sie am Besten thun.«

Er hatte Polenz am Arm gefaßt; – dieser war wie betäubt von dem Eintritt eines Dritten, er stierte wieder mit dem leeren Blick eines Trunkenen oder Geistesabwesenden auf die Geschwister und ließ sich ohne ein Wort der Widerrede hinaus führen.

»Gutenacht Male,« sagte der Kommissionair – »den Auftrag werde ich besorgen. Morgen früh komm ich wieder!«

»Geh!«

Er verschwand mit dem Taumelnden in den Salon, indem er ihn mitleidig unterstützte.

Die Frau folgte den Beiden mit einem unbeschreiblichen Blick, einem Blick voll Haß, Triumph, Verachtung und doch auch nicht ohne Mitleid. Dann preßte sie beide Hände vor den Busen, als wolle sie den von der stattgefundenen Scene noch stürmisch wogenden beruhigen.

»Es ist geschehn,« murmelte sie, »Gott im Himmel mag mir's verzeihen, aber ich konnte nicht anders! Du Schatten Dessen, den ich allein geliebt habe auf der Welt, du bist gerächt, schwerer als mit Blut oder Tod, und du mein süßer Engel, wenn es wahr wäre, wenn es nicht der bloße Trost eines Freundes ist, und du wirklich noch weilen könntest unter den Lebendigen, o kehre wieder, um das einzige Glück mir zu bringen, für das ich noch leben will!«

Sie warf sich auf ihr Bett, eine Beute der widerstrebendsten Gefühle.

Der Kommissionair fühlte wirklich eine Art Theilnahme für seinen Schwager. Obschon er den energischen Charakter seiner Schwester kannte, hatte er doch nie einen solchen Schrecken, ja gewissermaßen ein Grauen vor ihr empfunden, als ihn beim Anhören der Scene zwischen ihr und ihrem Gatten überkommen war. Dies Gefühl war so stark, daß es selbst die anfängliche Lust unterdrückte, durch irgend eine Lüge die Chatoulle mit den werthvollen Schmucksachen, die sie ihm anvertraut, sich selbst zuzueignen.

»Die Male hat heute ihren Rappel, daß sie die dumme Geschichte mit dem erschossenen Lieutenant Ihnen wieder aufwärmt,« sagte er tröstend zu dem Schweigenden, den er noch immer am Arm führte. »Des wird vorüberjehn und ich denke, auch mit des Vermögen wird es jrade noch nich so schlimm stehn, deß Sie sich nich wieder ufrappeln sollten. Sie haben immer en Schwerenoths-Glück gehabt, Herr Polenz und des verläßt den Menschen nich so leichte, der's einmal hat. Mit mir is des eene andere Sache. Aber Sie werden doch gut thun, heute man nich wieder bei der Male sich sehn zu lassen, sie is en wahrer Deifel, wenn sie man ihren Kopp ufjesetzt hat. Kommen Sie, schließen Sie mir man die Hausthür auf Herr Schwager, deß ich jetzt in eener anständigen Weise raus kann, und trösten Sie sich man. Amande is manchmal ooch nich bitter!«

Er war bis zur Hausthür gekommen, und schloß sie sich hübsch selber auf, während Polenz dabei stand, ohne eine Hand zu rühren.

»Na Gutenacht Schwager – und ich denke, wir bleiben die alten Freunde wie vor zwölf Jahren, Sie werden auf mir keenen Groll werfen, wenn ich auch meiner Schwester beistehen muß. Des is nich mehr als billig!«

Damit schlüpfte er aus der Hausthür, blieb einige Schritte davon stehen, um zu sehen, ob der Schwager ihm nachgehe oder schaue, und holte dann aus dem Versteck die Chatoulle, mit der er den Weg nach Hause antrat.

Herr Polenz hatte ihm weder nachgesehen, noch war er ihm anfangs nachgegangen. Er blieb vielmehr auf derselben Stelle, wo ihn sein würdiger Verwandter verlassen hatte, eine ganze Weile stehen, immer vor sich hinstarrend, indem er nur von Zeit zu Zeit die gewohnte Bewegung machte und sich in die Haare faßte. Dann endlich trat er aus der Thür, durchschritt langsam den Vorgarten und trat auf die Straße, die promenadenartig an dem Kanal entlang läuft.

Es mochte jetzt etwa 1 Uhr vorüber sein, und tiefe Stille lag über der ganzen Umgebung, nur zuweilen durch den festen Schritt eines Verspäteten oder das entfernte Pfeifen eines Nachtwächters unterbrochen. Es begann zu frieren, und die dünne Eisdecke, die noch unhaltbar für eine Last auf dem Wasser des Kanals und des anstoßenden Bassins lag, verdichtete sich.

Der ruinirte Spieler war halb bewußtlos immer weiter geschritten, ohne Kopfbedeckung, in dem leichten Hausrock. Er schien weder ein bestimmtes Ziel zu haben, noch die Kälte zu empfinden. Von Zeit zu Zeit blieb er stehen und murmelte einige Worte. Es waren immer dieselben: »Komm zu Bett Frau, Du bist mein Weib – ich will in Deinem Arm liegen, eh ich in's Zuchthaus muß!«

Dann wieder schlug er ein häßliches Lachen auf und rieb sich die Hände. »Ich wußt es wohl, es hat sie tief gepackt, daß ich ihr den Lieutenant todt geschossen habe, der die Bürgermädel verführt! Aber ich will den Alten auch todtschießen, – die Excellenz mit dem weißen Bart, der sich mit weißen Frauenleibern die Gnade und die Gerechtigkeit erkaufen läßt! Ha, wie sie toben wird, wenn ich auch den erschossen habe – aber sie muß gehorchen, sie muß mein sein – sie ist mein Weib!«

Er war auf einen öden, noch ziemlich wüsten Platz gekommen, denselben, auf den damals François, die junge Schweizerin aus dem abscheulichen Wollusttheater der Madame Wohlbrück geflüchtet hatte. Das große Hafenbassin war wie der Kanal mit einer dünnen unhaltbaren Eisdecke überzogen; einige Schritte von den Ufern ankerten mehre große Spreekähne, die hier überwinterten, da sie beim Torf- oder Holzbringen der Frost überrascht hatte. Die Schiffer mit ihren Familien bewohnten wie gewöhnlich die Kajüten. In einer derselben schien es noch sehr lebendig zu sein. Die kleinen Fenster im Spiegel waren hell erleuchtet, und lustiger Gesang und Gläserklang schallten heraus.

Ein schwanker Steg ohne Lehne führte vom Ufer nach dem vom Thau und Frost überaus glatten Bord.

Der Elende, der halb bewußtlos, getrieben von den Furien der Angst, der aufgeregten Leidenschaften und des ohnmächtigen Zorns bis hierher gekommen war, stand am Rande des Bassins, gerade dem erleuchteten Schiffe gegenüber. –

Eben erscholl von dort ein altes kerniges Soldatenlied, von einer kräftigen männlichen Stimme vorgetragen, während mehre andere im Chor einfielen.

»Wie sie jubeln und spotten, die Elenden, als ob ich schon im Zuchthaus säße,« murmelte Polenz. »Aber ich will ihnen die Freude nicht gönnen, und ihr auch nicht! nein – nimmermehr, lieber wollt' ich mich aufhängen. Nur kein Blut – kein Blut – ich mag es nicht sehen wie damals, als er die Arme aufwarf, der Schurke, der schmucke Lieutenant in seiner Uniform, der mir ihr Herz gestohlen und ihren Leib. Und wenn er wieder dort vor mir wäre, so – hoch zu Pferde, – wie er winkte mit seinem weißen Tuch – – die Büchse an die Wange und dann – –«

»Ferdinand soll leben! Hurrah, Ferdinand soll leben! Hoch!« klang es jubelnd aus der Kajüte, und die Gläser klirrten zusammen.

»Ferdinand? – Bei der Hölle – so hieß er, und den Namen jammert sie im Traum, wenn ich wie ein Hund vor ihrer Stubenthür liege und ihren Schlaf belausche. Will mich denn Alles höhnen? Die Pest über die Schurken, ich schlage ihnen den Schädel ein!«

Und mit drohender Geberde betrat er den schwanken Steg.

Die Schatten der Wolken, welche der noch kurz vorher herrschende heftige Wind an dem Monde vorübergejagt, flogen noch immer – obschon jener sich fast plötzlich in den untern Regionen gelegt, – in phantastischen Gestalten über den öden Platz und die weiße bereifte Eisdecke des Hafenbassins.

Polenz stand auf der Mitte des schwanken Bretts – wenige Schritte entfernt schallten aus der Thür der Kajüte, die trotz des Frostes, wahrscheinlich um frische Luft in das enge von Tabacksqualm und Grogkduft erfüllte Gemach zu lassen, etwas geöffnet stand, ihm heiteres Gelächter und laute Worte entgegen.

»Er war ein wackerer Offizier, der Herr Lieutenant von Röbel, nach dem der kleine Bursche da in der Wiege heute getauft worden ist,« sagte eine kräftige breite Mannesstimme im märkischen Dialekt – »und möge der tückische Bube, der meinen braven Herrn vom Pferde schoß, in seiner Todesstunde noch büßen für den Mord! Fluch dem feigen Mörder!«

Das krause Haar des Lauschenden sträubte sich in starren Fäden – er schaute mit Entsetzen um sich bei dieser plötzlichen Berufung zu solcher Stunde und an diesem Ort. Es klang wie eine Mahnung des rächenden Jenseits in sein Ohr, das nie sich der Stimme der Reue über die bübische That bisher geöffnet hatte, und er wandte sich hastig auf dem schmalen Brett, um aus dieser Nähe zu fliehen.

Auf den Mondstrahlen reiten die Geister – bleiche gespenstige Lichter tanzen ihren Todtenreigen, während hinter Thüren und Fenstern die Lebendigen schlummern!

Der bleiche Mondstrahl, wie er auf die ihrer Blätter beraubten Bäume mit den bereiften Zweigen, wie er auf die leere Bank am Ufer, auf den Pfahl, um den die Ankertaue sich schlangen – auf die weiße Warnungstafel fiel, formte sich zur linienlosen Gestalt, die sich bewegte im ersterbenden Lufthauch; – mit weit geöffneten Augen stierte der Mann auf dem schwanken Brett hinüber – – Die Thür der Kajüte öffnete sich, der zwischen den scheidenden Männern und Frauen heraus fallende Lichtschein mischte sich mit dem Mondstrahl und warf den eigenen Schatten des Elenden weit hin über die weiße Fläche.

»Nun Gutenacht Kameraden,« sagte der seine Gevattern begleitende Schiffer, »und herzlichen Dank für den Liebesdienst. Wäre der jüngste Herr von Röbel hier, hätte er wohl selbst dem Gottlieb die Ehre angethan und auf den lebendigen Ferdinand die Hand gelegt, wie er sie einst auflegen mußte auf die Wunde des braven Todten um Gelöbniß, für unsern Herrn und König treu zu leben und zu sterben, gleich wie der Todte ihm treu gestorben war in seiner Pflicht. So wollen auch wir schlichte Leute dem König treu bleiben in seiner schweren Zeit, und die Hand Gottes wird die Untreuen strafen, wie sie noch stets, und dauere es noch so lange, den Mörder straft!« Ein einziger Aufschrei – ein schwerer Fall – die dünne Eisdecke bricht unter einem schweren dunklen Körper.

»Um Gotteswillen, Kameraden zu Hilfe – hier ist ein Unglück geschehen – bring den Schiffshaken herbei Christian, – Licht her Frau, geschwind!«

Der Steg vom Bord zum Ufer war leer – am Ufer spielten allein die gespenstigen Mondstrahlen – aus der dunklen Oeffnung im Eise gurgelte es unheimlich herauf.

Mit zwei Sprüngen war der Schiffer am Land und die nächsten Stufen der Steinwand hinab.

»Ist hier Jemand im Wasser? – Her mit dem Haken – so wahr mir Gott helfe, da taucht eine Hand auf – in den Kahn, Gevatter – er treibt dorthin unterm Eis!«

Die Wackern arbeiteten mit Stangen und Rudern, die dünne Eisdecke, unter die der Verunglückte gerathen war, einzudrücken, die Frauen schrieen um Hilfe, die Nothpfeife des Wächters, der eben auf den Platz kam, schrillte dazwischen – in wenig Minuten waren trotz der späten Stunde zwanzig, dreißig Menschen vom nahen Eisenbahnhofe um den Schauplatz des Unglücks versammelt.

Aber wie rüstig die Braven auch arbeiteten, es vergingen mehr als zehn Minuten, ehe ihre Haken den Körper des Ertrunkenen unter dem Schiffrand faßten und ihn an Bord zogen.

»In die Kajüte mit ihm, gewiß ist er noch zu retten,« befahl der wackere Schiffer Gottlieb Schmidt, vor zehn Jahren der treue Bursche des ältesten Junkers von Rödel. »Schieb die Wiege mit dem kleinen Schreihals zur Seite und legt ihn auf das Bett. Lauft geschwind nach einem Arzt – drüben in der Köthener Straße wohnt einer.«

Sie hatten den Leblosen herein gebracht und auf das Bett gelegt, der Schein der Lampe und des angezündeten Lichtes fiel jetzt voll auf das weiße entstellte Gesicht mit den stieren Augen und dem wirr um den Kopf hängenden nassen Haar.

Der Schiffer fuhr unwillkürlich einen Schritt zurück, als er jetzt im hellen Schein dies Gesicht sah – ihm war, als müsse er es kennen, als schaue es zu ihm herüber aus dunklen Erinnerungen – vor Jahren!

»Wahrhaftig – es ist der reiche Partikulier Polenz, der drüben über'm Kanal wohnt und die hübsche Frau hat,« sagte einer der Eisenbahnbeamten, der mit in die Kajüte getreten war. »Ich kenne ihn recht gut – noch vor drei Tagen ist er mit mir nach Potsdam gefahren und jetzt liegt er hier kalt und todt. Wie mag das nur gekommen sein?«

»Polenz?« – der einfache Schiffer wandte sich schaudernd ab und ergriff die Hand seines Weibes, die den vom Lärmen erwachten schreienden Säugling aus seinem Bettchen nahm und ihn an die Mutterbrust legte. »Ja gewiß, so war ja sein Name, der Kerl, der Franz Günther hat ihn oft genug genannt, daß er so eifersüchtig war um seine Schwester – und ich erkenne ihn wieder, obschon ich ihn nur ein einzig Mal gesehn, damals am Fenster, mitten im Pulverdampf, als er höhnisch die Büchse schwang!«

»Was murmelst Du da, Gottlieb?«

»Nichts, Marie – aber es ist doch seltsam und Gottes Wege sind wunderbar. Grade am heutigen Abend, wo wir von dem seeligen Junker sprachen – und hier bei mir, der ich dem Schurken den Tod geschworen und ihn niemals nicht wieder gesehen hatte!«

Ein Arzt war glücklich gefunden worden und drängte sich im Schlafrock durch den Kreis.

Er legte mit der Gleichgültigkeit seines Handwerks die Hand auf die entblößte Brust des leblosen Körpers, dann ließ er den Arm entkleiden und schlug im Gelenk eine Ader.

Es kamen zwei dicke Tropfen schwarzen Blutes, dann Nichts mehr trotz aller Versuche.

»Der Mensch ist todt,« sagte der Arzt. »Sparen Sie sich das Reiben, es nutzt zu Nichts. Er ist wahrscheinlich vorher sehr erhitzt gewesen und der Schlag hat ihn in dem kalten Wasser getroffen.«

Der Schiffer Gottlieb hielt die Hände gefaltet, während er sich über sein Kind niederbeugte, das den Namen Dessen trug, der so sichtbar durch Gottes Hand gerächt worden.

Auf den fragenden Blick seiner Frau antwortete er nur mit dem leise, aber aus tiefer Seele gesprochenen Gebet:

»Vergieb uns unsre Schuld, wie wir vergeben unsern Schuldigen!«

Magenta

Das Ultimatum

Es war Frühling – Frühling in Italien! In der weiten lombardischen Ebene grünte der Mai in seiner vollen Frische und Pracht; in den Alpen schmolz der Schnee und die hundert sprudelnden Wässer kamen, entfesselt der langen Haft, von den Bergen und eilten ihrer Ewigkeit, dem Meere zu.

Man muß den Frühling, diese Jugend des Jahrs, in jenen gesegneten Gegenden genossen, seinen balsamischen Hauch mit vollen Zügen getrunken haben, um zu wissen, wie sich die Brust erweitert, wie das Herz alles Lebenden sich freut und höher schlägt.

Aber in die Hymne der Vögel, in das fröhliche Rauschen der Blätter, in das Murmeln der Quellen und den Odem der Erde sollte sich bald der Donner der Kanonen und das Wehklagen der Sterbenden und Verwundeten mischen.

Der Krieg stand vor der Thür, ein Krieg, den man lange vorher kommen sah, und auf den man sich doch nur wenig vorbereitet hatte. Wiederum wie seit langen Jahrhunderten sollten die Ebenen der Lombardei den Schauplatz abgeben zu den Kämpfen zwischen Oesterreich und Frankreich, zwischen der Herrschaft des Germanismus und Romanismus.

Wie oft schon, seit Odoacer mit seinen Rugiern in die Ebenen des Ticino und Po hinab gestiegen, hatte sich dies blutige Schauspiel in immer neuen Formen und doch immer das alte wiederholt. Die Sachsen und Hohenstaufen hatten ihr bestes Blut dort verspritzt, Frankreich, Spanien und Deutschland dort um den Sieg gerungen, bis zu den Namen Lodi, Montebello, Marengo und Novara.

Eine eigenthümliche Komödie war während des Jahres 1858 und namentlich in den ersten Monaten des darauf folgenden von der gesammten europäischen Diplomatie vor den Augen der Welt aufgeführt worden – die Komödie der Friedens- und Vermittelungsversuche, während doch Niemand an deren Erfolg glaubte und Jeder wußte, daß der Mann an der Seine Krieg wollte.

Der Frieden von Paris, welcher den Krimkrieg beendete, hatte eine Menge Fragen unerledigt gelassen und mit der Aufnahme Sardiniens in den Kongreß eine neue in das sogenannte europäische Concert hinein geworfen, die sich nicht so leicht beseitigen ließ, sondern zum Feuerbrand werden mußte.

Der Ehrgeiz des Hauses Savoyen hatte schon 1848 und 49 von einer Krone Italien geträumt und die Lectionen von Custozza und Novara waren höchstens im Stande gewesen, für einige Zeit diese Pläne zu unterdrücken, nicht sie zu beseitigen. In dem Grafen Cavour besaß Sardinien einen Minister, welcher mit dem enthusiastischen Gedanken der Einheit Italiens die Zähigkeit des Fabiers und die Klugheit Macchiavelli's verband. Seit dem Beginn seiner politischen Karriere hatte er nie das Ziel: Italien von dem deutschen Uebergewicht zu befreien, es zu einem Gesammtstaat zu vereinigen und die Krone Sardinien zur Krone von Italien zu erheben, aus den Augen verloren.

Er war klug genug, zu wissen, daß sein Staat oder das Haus Savoyen dieses Riesenwerk niemals allein durchführen könne, und daß es mächtiger Bundesgenossen dazu bedurfte. Aber er wußte eben so gut, daß ein mächtiger Bundesgenosse leicht zum Tyrannen des Beschützten wird und er streckte die Hände daher nach zwei verschiedenen Seiten, beide Kinder und Gewalten der Gegenwart und gleich mächtig, aber auch gleich feindselig gegeneinander und eine die andere in Schach haltend.

Er verband sich mit dem Bonapartismus und der Revolution.

Wir haben schon früher2 ausführlicher bei der Uebersicht der europäischen Verhältnisse die Absichten und ersten Schritte des sardinischen Premiers erwähnt. Es wird uns bald die Gelegenheit werden, noch näher darauf zurückzukommen und wir wollen daher hier nur Kurz den Gang der Ereignisse bis zum Ausbruch des Krieges recapituliren.

In unserm Roman »Sebastopol« haben wir bereits angedeutet, wie schon gegen das Ende des Krimmkrieges die Stellung Frankreichs zu Rußland – obschon die Armeen beider noch unter Waffen gegen einander standen, – eine ganz andere geworden war.

Moskau und die Beresina waren gesühnt, die Interessen und weit in die Zukunft greifenden Pläne der beiden Nationen und Dynastieen gingen jetzt wieder zusammen: die Vertreibung des germanischen Elements und seiner Macht aus dem Süden Europas, von den Küsten des mittelländischen Meeres!

Von dem Vertrage von Paris ab herrschte offenbar in allen Schritten unverkennbares Einverständniß zwischen dem Kabinet der Tuilerieen und dem von St. Petersburg.

Im Jahre 1857 brach der indische Aufstand aus, den wir in unserm Buch »Nena Sahib«, dessen Abschluß in unserer nächsten Trilogie3 folgen wird, dem Leser vorgeführt haben.

Das war der Schlag, den Rußland gegen das ohnehin erschöpfte England führte!

Der »Kanal von Suez«, diese große Handelsintrigue Frankreichs, legte von der andern Seite die Axt an die Wurzeln des alten Eichstammes britischer Macht.4

Aber noch war es nicht Zeit zu einem direkten Angriff gegen England, man mußte seine unzuverlässige eigennützige Krämerpolitik erst noch verhaßter in Europa machen und seine natürlichen Bundesgenossen auf dem Festland erst einzeln schwächen.

Der erste offene Schlag galt daher Oesterreich, indem man dem Drängen der italienischen Revolution und des piemontesischen Ehrgeizes nachgab.

Rußland erwies sich damit einverstanden.

Es läßt sich nicht verkennen, daß Oesterreich hierbei viel verschuldet hatte. Die Politik Schwarzenbergs hatte selbst die alten Traditionen der heiligen Allianz gesprengt und Europa auf neue Bündnisse verwiesen. Mit der österreichischen Besetzung der Donaufürstenthümer und der Front gegen Rußland im orientalischen Kriege war Rußland des alten Bündnisses entledigt, und ein Zug tiefer und nachhaltiger Erbitterung wegen solchen Dankes für die ungar'sche Hilfe geht seitdem durch die Politik des Winterpalastes.

Die Einigkeit Rußlands und Frankreichs zeigte sich zunächst in ihrer Unterstützung der Agitation in den Donau-Fürstenthümern. Der kranke Mann, den England und Oesterreich mit allen Kräften halten wollen, war für sie nur noch eine Frage der Zeit, das Losreißen der Donau-Fürstenthümer und die Stärkung Griechenlands daher ein erstes Mittel. Oesterreich und England protegirten die Trennung der Moldau und Walachei, Frankreich und Rußland deren Vereinigung. Die Convention vom 19. August 1858, in der Oesterreich scheinbar siegte, war eine bloße Täuschung, denn als der Schützling der Tuilerieen, Oberst Cousa, am 12. Januar zum Hospodar der Moldau und am 5. Februar zum Hospodar der Walachei gewählt wurde, war die Vereinigung faktisch hergestellt und Rußland und Frankreich erkannten sie sofort an.

Damit hatte Oesterreich einen Gegner an der untern Donau.

Der Versuch der Pforte, Montenegro ihrer Botmäßigkeit zu unterwerfen, wurde von der Drohung Frankreichs und Rußlands unterdrückt.

Im Lauf des Jahres 1858 erhob sich eine energische und ungescheute Agitation auf den ionischen Inseln für den Anschluß an Griechenland und die Emancipation vom englischen Protektorat.

Vergeblich schickte das Kabinet von St. James einen Special-Kommissair in Person Gladstone's dahin, die Aufregung zu beruhigen. Die Zeit war vorbei, wo man jedes Mitglied des ionischen Parlaments, das seine Stimme gegen die britische Tyrannei erhob, hängen oder mindestens exiliren konnte, wie noch während des orientalischen Krieges geschah; Frankreich und Rußland bewachten sorgfältig jeden Schritt auf den Inseln und England sah die dritte Station seiner Macht im mittelländischen Meere unter seinen Füßen schwinden.

Rußland trat plötzlich mit der Erwerbung des Hafens von Villafranca als Station für seine Schiffe im Mittelmeer auf.

Unter diesen Umständen mußte die Neujahrsrede des Kaiser Napoleon, der bekanntlich öffentlich nie ein Wort unbedacht und ohne Bedeutung spricht, von jener Wirkung sein, die sie in der That auf den Flügeln des Telegraphen in ganz Europa erhielt.

Der Erbe des verunglückten »Spada d'Italia«, der König Victor Emanuel warf in der Rede, mit der er am 10. Januar die Kammern eröffnete, offen den Fehdehandschuh hin, indem er erklärte, daß Sardinien für den »Schmerzensschrei« Italiens nicht unempfindlich sei. Zugleich wurden die sardinischen Truppen aus den entfernteren Theilen des Landes, von der Insel Sardinien und der französischen Gränze nach dem Osten gezogen und am Ticino offene Werbebüreaux etablirt, welche die fanatisirte Jugend der Lombardei und Venetiens und die Deserteure der österreichischen Truppen anlockten.

Die sardinische Presse, die schon während des ganzen Jahres gegen Oesterreich polemisirt hatte, wurde zur offenen Kriegstrompete und predigte geradezu den Krieg gegen die Deutschen.

All' dies bewies klar, daß Sardinien einen bedeutenden Hinterhalt haben mußte.

Dieser decouvrirte sich bald genug in der Rede Louis Napoleons zur Eröffnung der Legislative am 7. Februar, in der er erklärte, der Zustand Italiens flöße der Diplomatie gerechte Besorgnisse ein, aber er hoffe, der Frieden werde erhalten werden, während zugleich die inspirirte Brochüre »Napoleon III. und Italien« die »Berechtigung der Nationalitäten« und die »Revision der Verträge« predigte.

Am 15. Januar war der Prinz Napoleon, der Uhu der Revolution auf dem Vogelheerd seines klugen Vetters, in Villafranca gelandet. Der Kaiser verheirathete ihn zur Revange für das Attentat vom 14. Januar. Am 30. Januar fand seine Vermählung mit der ältesten Tochter des Königs Victor Emanuel, der sechzehnjährigen Prinzessin Clotilde zu Turin statt.

Alsbald traten auch die militärischen Rüstungen Frankreichs ziemlich offen trotz ihrer geschickten Einkleidung auf. Kriegsschiffe gingen von Toulon nach Algier und die Avantgarde der Division Renault landete bereits am 12. Februar in Marseille.

Unter diesen Umständen wählte England die schlechteste Rolle, die es nehmen konnte, die Vermittelung, indem es gänzlich die im Hinterhalt drohende Gefahr dieses Krieges übersah.

In Verbindung mit Preußen, wo der englische Einfluß auch durch die vor Kurzem geschlossenen Familienbande überwiegend war und selbst zu einer Karrikatur des englischen Constitutionalismus den besten Anlauf nahm, wurde ein Congreß von Lord Cowley, der sich von dem Kaiser und seinem Minister des Aeußern, Graf Walewski, düpiren ließ, persönlich in Wien vorgeschlagen. Graf Buol bestritt jedes Recht zur Einmischung in die Verträge Oesterreichs mit den italienischen Staaten, und verlangte eventuell die Vorlage aller solcher Verträge, also auch des französisch-sardinischen, und wollte Unterhandlungen nur auf Grund der Wiener Schlußakte von 1815 zugeben.

Oesterreich hatte die ihm drohende Gefahr wohl erkannt und seine Rüstungen begonnen, aber in Folge der unglücklichen Politik der Eifersucht und des Pochens auf die Suprematie in Deutschland versäumte es, sich die nöthigen Bundesgenossen zu sichern. Die engere Allianz mit den kleinern italienischen Fürsten und die Ausdehnung seines Besatzungsrechtes konnten ihm bei der Stimmung der Bevölkerung nur wenig nützen.

Schon im Januar wurde das III. Armee-Corps von Wien nach Italien vorgeschoben, ein zweites sollte folgen. Die Festungen wurden in Stand gesetzt, Anfang März die Beurlaubten eingezogen.

Aber Louis Napoleon war mit seinen Rüstungen noch keineswegs fertig und brauchte mindestens noch sechs bis acht Wochen. Deshalb wurde die Komödie der Congreßunterhandlungen fortgesetzt, indem sich Rußland einmischen mußte.

Mit der bekannten Unverschämtheit der französischen Politik im Ableugnen und Verdrehen der Thatsachen mußte der Moniteur am 5. März jede Rüstung Frankreichs ableugnen und die großen Pferdeeinkäufe in Deutschland, denen erst am selben Datum das Ausfuhrverbot des Zollvereins ein Ziel setzte, die Bildung der Alpenarmee, die Formirung von hundert neuen Bataillonen und die Ueberschiffung der Truppen aus Algerien für ganz gewöhnliche Dinge erklären. Ja man brauchte den Prinzen Napoleon wieder einmal als diplomatischen Prügeljungen und entsetzte ihn als Friedenszeichen seines Dienstes als Minister der Kolonieen, indem man unter der Hand verbreitete, er sei der Aufwiegler Sardiniens.

In Wien war man wenigstens klug genug, sich dadurch nicht täuschen zu lassen, und als Lord Cowley am 16. März von Wien nach Paris zurückkehrte, erfuhr er die russisch-französische Intrigue, und daß das Kabinet von Petersburg unterdeß einen Kongreß der fünf Großmächte über die italienische Frage vorgeschlagen habe. Oesterreich forderte, ehe es auf einen solchen eingehen könne, die Entwaffnung Sardiniens. Graf Cavour eilte nach Paris, und als er am 30. März zurückkehrte, wußte er woran er war, und verlangte die Zulassung Sardiniens zum Kongreß auf gleichem Fuß mit den andern Machten. Von jetzt ab bis zum wirklichen Ausbruch des Krieges drehten sich, während alle Theile eifrig weiter rüsteten, die diplomatischen Verhandlungen im Kreise um die Frage einer Gesammt-Entwaffnung, zu der natürlich kein Theil Lust hatte.

In Wien sah man die Gefahr des Verzuges und glaubte sich stark genug in Italien, um die Offensive ergreifen zu können. In den süddeutschen Staaten sprach sich jetzt die Stimme offen für Oesterreich aus – es galt Preußen wenigstens für eine bedrohende Stellung gegen Frankreich zu gewinnen und damit auch gegen den Osten, das heißt gegen Rußland sich zu decken, das langsam Truppen gegen die ungarische und galizische Gränze vorschob, und Erzherzog Albrecht, der ritterliche Held von Mortara und Novara wurde nach Berlin geschickt, um sein Heil dort zu versuchen.

Aber die Vollmachten, die er hatte, waren leider wiederum ungenügend. Statt Preußen wenigstens für diese Gefahr die unbeschränkte Leitung der Angelegenheiten in Deutschland zu überlassen, und somit im Stande zu sein, seine ganze Kraft auf den Stoß in Italien zu verwenden, fürchtete Oesterreich damit seinen Einfluß auf die deutschen Südstaaten aufzugeben und wollte auch hier an der Spitze bleiben, Preußens Kraft blos für Adjutantendienste benutzend. Man empfing daher hier den Erzherzog mit der größten Auszeichnung und gab bei der großen Parade in Potsdam ihm zu Ehren die Parole »Novara«, aber man wich bestimmten Zusicherungen aus, und das Einzige, was mit Sicherheit zugesagt wurde, war, daß Preußen für den Schutz der deutschen Rheingrenze Sorge tragen werde.

Oesterreich wußte aber auch schon aus dieser Zusage Vortheil zu ziehen.

Am 19. April ging von Wien eine Note des Grafen Buol an den Premier Sardiniens ab, in welcher direkt die sofortige Entwaffnung und die Erklärung derselben binnen drei Tagen gefordert wurde, widrigenfalls die österreichische Armee den Ticino überschreiten und in Sardinien einrücken werde.

Die Note blieb in Mailand bis auf weitere Ordre zur Verfügung des Oberstkommandirenden liegen.

Wir bitten den Leser, jetzt genau auf die Daten zu merken, da durch diese sich Vieles erklärt und auch der gegen Oesterreich erhobene Vorwurf, den Krieg begonnen zu haben, entkräftet wird.

Der Kaiser Louis Napoleon hatte schon am 20sten alle Vorbereitungen zum Einrücken der Alpenarmee in Sardinien getroffen. Der Einmarsch sollte theils über den Mont Cenis, auf dem Sardinien 4000 Arbeiter zur Freimachung der Passage vom Schnee aufgestellt hatte, theils zu Schiff über Genua erfolgen. Am 23sten geschah die Ernennung der Befehlshaber der französischen Corps. An demselben Tage stellte Preußen am Bundestag den Antrag auf Kriegsbereitschaft der deutschen Bundestruppen.

Die Nachricht von diesem Antrag gelangte unzweifelhaft schon Mittags nach Paris und Wien.

In Paris erfolgte die Ernennung Pelissiers zum Kommandanten eines Observationscorps am Rhein, in Mailand traf gegen 1 Uhr die telegraphische Ordre zur Absendung der Note ein. Ein Extrazug brachte den Ueberbringer nach Turin, um 5½ Uhr wurde das Schreiben dem Grafen Cavour überreicht.

Es liegt sehr nahe, daß Oesterreich damit den Preußischen Antrag in Verbindung erscheinen lassen wollte.

Es war vier Uhr Nachmittag am 26sten – am zweiten Osterfeiertag. Der österreichische Vicepräsident der Statthalterschaft Baron von Kellersberg war im Hôtel Feder abgestiegen. Er war von einem Offizier Gyulai's, dem Rittmeister Baron von Trautmannsdorf, begleitet.

Die Lage der beiden Offiziere während ihrer Mission in Turin war natürlich eine keineswegs angenehme. Aber es galt, die Ehre der österreichischen Armee zu vertreten und deshalb hatte der Feldzeugmeister gerade die Hünengestalt des Kürassiers gewählt, um den diplomatischen Abgesandten zu begleiten.

Die beiden Oesterreicher hatten am 24. und 25. an der Table d'Hôte gespeist, am Nachmittag das Café La Indie und am Abend das Theater besucht, als befänden sie sich vollkommen in Freundesland.

Am Mittag des 26sten hielt sich Baron Kellersberg in seiner Wohnung, der Rittmeister allein erschien an der Table d'Hôte.

Mit dem ersten Blick ließ sich erkennen, daß es auf eine Demonstration abgesehen war.

Eine Menge piemontesische und französische Offiziere, die sich bereits in Turin befanden, hatten sich zur Tafel eingefunden.

Der Rittmeister nahm seinen gewöhnlichen Platz ein, ihm gegenüber blieben zwei Plätze leer. Neben ihm saßen ein Civilist, der Redakteur des »Diritto« und ein französischer Offizier. Die anderen Plätze der Umgebung waren sämmtlich, mit einer Ausnahme, von Militairs eingenommen.

Es war natürlich, daß das Gespräch sich sofort um die Tagesfragen drehte, doch hielten die französischen Offiziere es in jener schicklichen Form, die man dem Feinde, der als Parlamentair Gastfreundschaft genießt, schuldig ist. Dagegen genirte man sich sehr wenig, über die militairischen Dispositionen zu sprechen, man betrachtete den Krieg als eine ausgemachte Sache.

Der französische Offizier, der an der Seite des Rittmeisters Platz genommen, gehörte offenbar der vornehmen Welt. Er trug die Uniform eines Obersten und das Kreuz der Ehrenlegion mit mehreren andern Orden. Einige Narben im Gesicht und das gebrochene Nasenbein vermochten nicht, seine aristokratische Physiognomie zu entstellen.

Als er den Stuhl nahm, machte er dem Baron eine höfliche Verbeugung. »Herr Kamerad,« sagte er verbindlich, »erlauben Sie mir, mich Ihnen vorzustellen. Ich bin der Oberst Graf Montboisier im Stab des Kaisers, und freue mich, einem Offizier Ihrer tapferen Armee auf dem neutralen Felde einer guten Mahlzeit zu begegnen, ehe wir bei den Gerichten blauer Bohnen uns wiederfinden.«

Der Baron ging sofort gewandt auf den Ton ein.

»Ich hoffe, Herr Graf, daß wir Ihnen ganz nach Ihrem Geschmack serviren werden!«

»Valga me Dios – wir erwarten das nicht anders. Sein Sie versichert, daß wir Ihnen alle Ehre anthun werden, das zeigt die Ernennung der Kommando's.«

»Verzeihen Sie, Herr Graf – die Nachricht ist mir noch unbekannt. Ich weiß seit vorgestern nur, was die Zeitungen berichten!«

»Dann kann ich Ihnen die neuesten Nachrichten geben,« sagte der Graf zuvorkommend. »Marschall Randon hat das Kriegsministerium in Stelle Vaillants übernommen, der mit dem Kaiser einen derben Streit gehabt und zur Ausgleichung zum Chef des Generalstabes ernannt worden ist. Das erste Corps wird der Marschall Graf Baraguay d'Hillier, das zweite mein alter Kommandant Mac Mahon, das dritte Canrobert mit Senneville, das vierte Marschall Niel, der Ingenieur von Sebastopol, und die Garde General Regnaud de St. Jean d'Angely kommandiren. Sie sehen, daß wir es an Höflichkeit nicht fehlen lassen.«

Der Oesterreicher verbeugte sich lächelnd. »Seien Sie versichert, Herr Graf, daß wir die Ehre dieser ruhmvollen Namen zu schätzen wissen. Die Helden von Algerien und der Krimm können als Gegner der österreichischen Armee nur zur Ehre gereichen.«

»Der Teufel hole mich!« sagte eine breite Stimme über den Tisch herüber – »es ist wahr, seit Radetzki todt ist, haben Sie ihnen höllisch wenig entgegen zu stellen!«

Der Kürassier schaute auf den Sprecher, der ihm schräg gegenüber saß, der einzige Civilist unter den Uniformen. Es war eine aufgedunsene, unangenehme Figur, mit schlaffen Wangen, lüsternen, brutalen Augen und mongolischer Physiognomie.

»Wenn Sie nach dem Garda-See zurückgehen sollten,« fuhr der Russe fort, »so empfehle ich Ihnen meine Frau mit Gesellschaft zu einiger Berücksichtigung bei der Einquartirung. Sie ist so eigensinnig gewesen, den Aufenthalt in Nizza mit ihrer Villa am See zu vertauschen.«

»Ich habe nicht die Ehre, Ihre Frau Gemahlin zu kennen.«

»Es ist die Fürstin Trubetzkoi und sie wohnt in der Nähe von Toscolano. Chacun a son goùt – ich ziehe meine pariser und italienischen Freunde vor.«

Der Baron verbeugte sich steif. »Ich hoffe, mein Herr,« sagte er kalt, »daß wir vorerst keine Gelegenheit haben werden, in die Nähe des Gardasee's zurückzukehren. Sollte mich eine Veranlassung dahin führen, so seien Euer Durchlaucht versichert, daß ich mich dieser zarten Empfehlung erinnern werde.« »Nun! Sie müssen wissen, daß die Fürstin eine Oesterreicherin ist, wenigstens eine geborene Ungarin.«

Graf Montboisier unterbrach den brüsken Ton der Unterhaltung. »Die Frau Fürstin ist eine Gräfin Pálffy, ich hatte die Ehre, sie im vorigen Jahre in Paris zu sehen. Aber eine Nachricht, mein Herr, ist der andern werth. Ist es wahr, daß die Preußen nach dem Rhein marschiren?«

Der Rittmeister zuckte die Achseln. »Sie verlangen zu viel von mir, Herr Kamerad. Ich bin kein Politiker, sondern nur ein einfacher Soldat und weiß es wahrhaftig nicht!«

»Cospetto,« sagte der Redakteur an der andern Seite, »ich denke, die Prussiani werden eher mit uns gemeinschaftliche Sache machen. Sie haben alle Ursach dazu.«

Der Oesterreicher antwortete dem kleinen, gallfarbenen Journalisten nur mit einem verächtlichen Blick und setzte seine Unterhaltung mit dem Franzosen fort, während jener mit der Unwissenheit, welche die französische und italienische Presse über deutsche Zustände auszeichnet, mit dem Russen über den Tisch hin den Gegenstand weiter besprach.

Die Unterhaltung wurde gegen Ende der Tafel durch den Eintritt einiger neuer Gäste unterbrochen.

Es waren drei Offiziere verschiedener Uniformen und schienen von den sardinischen Militairs erwartet zu sein, denn sie wurden mit lautem Zuruf begrüßt.

Zwei von ihnen befanden sich, gegen die Gewohnheit der Italiener, offenbar in vom Wein ziemlich erregtem Zustand, wie ihre erhitzten Gesichter bewiesen.

Der Dritte trug die Uniform der Garden des Garibaldischen Corps und schien nur zufällig in die Gesellschaft der beiden Anderen gerathen zu sein. Der Graf schien ihn zu kennen, denn er erhob sich und reichte ihm die Hand.

»Kommen Sie hierher, Kapitain Laforgne,« sagte er freundlich. Wir machen Ihnen Platz, um Ihre Gesellschaft zu genießen.«

»Major Laforgne, seit gestern, wenn es Ihnen gefällig ist, Herr Graf,« erwiederte munter der Parteigänger. »Aber es freut mich in der That, endlich ein Mal mit meinen Landsleuten auf derselben Seite zu fechten.«

»Erinnern Sie sich noch, wie der Kaiser Ihnen schon damals bei dem Fest in den Tuilerieen, an dessen Schluß Sie aus Versehen verhaftet wurden, den Eintritt in die Armee oder Flotte anbot?5

Der neue Major hatte den ihm gebotenen Stuhl angenommen. »Gewiß! wir sind zwar seitdem bei verschiedenen Gelegenheiten keine guten Freunde gewesen,« sagte er mit Bedeutung, »aber ich hoffe jetzt meinen Frieden mit ihm zu machen, seit unsere Patente nicht mehr aus der Machtvollkommenheit der Revolution, sondern von Seiner Majestät dem König Victor Emanuel datiren.«

»Und der General?«

»Er wird in zehn Minuten hier vorüber passiren mit den Truppen. Sie sehen aus meiner Uniform, daß ich zu den Guiden gehöre, doch habe ich meinen alten Dienst als sein persönlicher Adjutant behalten.«

»Er kann keine bessere Wahl treffen. Erlauben Sie mir, Sie mit einem unserer achtungswerthen Gegner und jetzigen Gast bekannt zu machen.« Er stellte ihm den österreichischen Offizier vor.

Ein verächtliches Lachen klang von der andern Seite des Tisches herüber. Die beiden mit dem Garibaldien eingetretenen sardinischen Offiziere hatten auf den leeren Plätzen sich niedergelassen und fixirten unverschämt die Gruppe. Einem derselben war gleich beim Eintritt von einem Kellner ein kleines Päckchen in Papier überreicht worden und er hatte es nach einigen leise gewechselten Worten eingesteckt.

Der Baron von Trautmannsdorf hatte ihnen scheinbar bisher keine Aufmerksamkeit zugewendet; als jetzt den Blick hob, begegnete er dem boshaft auf ihn gerichteten Auge des Grafen Sforza, an der Seite desselben befand sich der Marchese Ferari.

Der Deutsche wußte jetzt, woran er war. Er faßte den Entschluß, möglichst kaltblütig zu bleiben und die Beleidigungen zu ignoriren. Er wandte sich zu dem Franzosen und Laforgne und setzte mit diesen die Unterhaltung fort.

»Cospetto, Durchlaucht,« sagte Sforza – »Sie sind allzu verschwiegen gegen Ihre Freunde. Man erzählt uns im Barone, daß die russische Flotte Ordre hat, in das mittelländische Meer zu segeln und ein enges Bündniß zwischen Rußland und Frankreich abgeschlossen ist. Wir wollen jetzt diese verdammten Tedeschi zwischen zwei Feuer nehmen und ihnen den Weg in ihre elenden Steppen weisen!«

Ein mißbilligender Blick des französischen Obersten traf den Prahler. Um einem Streit vorzubeugen und das beifällige Lachen mehrer der andern Tafelgäste zu maskiren wandte er sich eilig an den Nachbar.

»Obgleich im Dienst des Kaisers, habe ich doch noch viele Freunde unter dem alten Regime. Vielleicht ist Ihnen Herr von Neuillat in Venedig bekannt?«

»Der Kammerherr des Herrn Grafen von Chambord? Gewiß! ein höchst liebenswürdiger Gesellschafter. Ich habe ihn oft gesprochen!«

»Dann würden Sie mich verbinden, Herr Kamerad,« sagte der Graf, »wenn Sie bei Gelegenheit ihm meine Karte zustellen und ihn wissen lassen wollen, daß ich durch einen Zufall in Besitz eines Papiers gekommen bin, daß seinen Namen nennt und vielleicht für ihn von Interesse ist.«

»Kann ich Herrn von Neuillat eine nähere Bezeichnung machen?«

»O ja. Es ist ein spanischer Trauschein aus einem Ort Namens Azcoitia; der Henker weiß, wo das Nest liegt! Ich kaufte ihn zufällig gestern hier in Turin mit mehren andern interessanten Autographen aus dem Jesuitenorden von einem buckligen Juden und er ist mir im Gedächtniß, da die Namen darin mir auffielen, eine Donna Ximena Nazena und ein polnischer Fürst, dessen Namen glaub' ich auch in Ihrer Armee vorkommt. Herr von Neuillat aber ist als Zeuge genannt.«

»Ich werde mir ein Vergnügen daraus machen, Herr Kamerad, Ihren Gruß zu bestellen, im Fall der Kriegsgott nicht anders über mich bestimmt hat!«

Das Gespräch war bisher theils in französischer, theils in italienischer Sprache geführt worden. Graf Montboisier hatte sich in der Unterhaltung mit dem österreichischen Offizier und Major Laforgne der ersteren bedient, der Graf Sforza seiner Muttersprache.

Obschon er recht gut wußte, daß der Adjutant Gyulai's diese fertig sprach, gab er sich doch den entgegengesetzten Anschein.

Fürst Trubetzkoi that, als hätte er die Erwähnung des russisch-französischen Bündnisses nicht gehört.

Das zustimmende Gelächter seiner Kameraden und der Wein, den er unvermischt in langen Zügen genossen, steigerte sichtlich die Erregung des mailändischen Nobile.

»Kommen Sie Ferari,« sagte er mit einem bezeichnenden Augenblinzeln, – »lassen Sie uns darauf anstoßen, daß wir heute über acht Tage in Mailand im Albergo Reale diniren!«

Eine jubelnde Zustimmung der sardinischen Offiziere folgte dem Toast; die anwesenden französischen Militairs und Major Laforgne jedoch ließen ihre Gläser unberührt. Die Stirn Montboisier's begann sich in Falten zu ziehen – nur der Baron selbst blieb dem Anschein nach vollkommen unbefangen. Der größte Theil der Gesellschaft begann zu glauben, daß er nicht Italienisch verstände. Aber man sollte sich sogleich vom Gegentheil überzeugen.

Es mußte eine geheime Ursache sein, welche den Uebermuth des Mailänder Flüchtlings so stark anstachelte und ihn zur Verhöhnung des gefährlichen Todfeindes trieb; denn er wandte sich jetzt direct an diesen, indem er ihn auf unverschämte Weise durch das Lorgnon musterte.

»Per Baccho, ich glaube, eine alte Bekanntschaft von Mailand! Signor von Trautmannsdorf, wenn ich den Namen recht behalten habe?«

Der Rittmeister, so angeredet, sah von seinem Teller empor, auf dem er sich eben mit der Zerlegung einer Bekassine beschäftigte.

Er blickte dem Nobile ruhig in's Gesicht und machte eine kurze kalte Verbeugung.

»Sie sind ja wohl mit dem Baron von Kellersberg in dem sogenannten Ultimatum hier?«

»Ja, Signor Conte!«

»Nun Glück auf den Rückweg! – Aber da Sie direct nach Mailand zurückkehren und wie ich vorhin gesehen, sehr gefällig in der Annahme von kleinen Bestellungen sind, so möchte ich wohl Ihre Güte auch für einen Gruß in Anspruch nehmen.«

»Ich stehe zu Befehl, Signor!«

Eine tiefe Stille war an diesem Theil der Tafel eingetreten, den die Offiziere eingenommen, und übte ihren Einfluß selbst auf das entferntere Ende, wo die andern Gäste des Hotels saßen. Alle fühlten, daß es auf eine Beleidigung abgesehen war und zu einer Scene führen mußte.

»Dann bitte ich Sie um die Gefälligkeit«, fuhr der Nubile höhnisch fort – »in Mailand einer alten Bekanntschaft von mir einen Gruß zu überbringen. Ich werde Sie durch meine Karte legitimiren.«

Er warf die Visitenkarte über den Tisch.

»Der Herr Graf von Sforza,« sagte der Deutsche kalt, »hat noch nicht die Güte gehabt, mir die Adresse zu nennen.«

»O, die ist bekannt. Es ist die kleine Bignatelli, Julia Bignatelli, die Tochter des reichen Seidenhändlers!«

»Signora Julia Bignatelli, Signor Conte, nennt sich seit acht Monaten Baronesse von Trautmannsdorf.«

»Cospetto! Sie haben sie wirklich geheirathet?«

»Ich habe die Ehre, es zu wiederholen, Herr Graf!«

Das Gesicht des Kürassiers war sehr blaß, nur auf den Backenknochen brannten zwei rothe Flecke.

Der Graf lachte höhnisch auf. »Dann lassen Sie sich gratuliren, Signor, Sie haben eine recht lucrative Partie gemacht, und ich glaube, die Signori Tedeschi können das brauchen, ohne nach sonstigen Umständen viel zu fragen!«

Der Graf Montboisier hatte sich zu ihm gewandt.

»Signor,« sagte er in italienischer Sprache: »Ihr Benehmen ist unwürdig! Wenn die sardinischen Offiziere nicht verstehen, die augenblickliche Lage dieses Herrn zu würdigen und ihm Gastfreundschaft angedeihen zu lassen, so sind doch die französischen nicht gewillt, die Ritterpflichten ihres Standes mit Füßen zu treten, und ich erkläre Ihnen, daß ich jede fernere Beleidigung, die dem Herrn Kameraden aus Österreich angethan wird, als gegen mich gerichtet ansehen werde.«

»Mein Herr,« entgegnete der Graf hitzig, »wir sind hier in unserm eigenen Lande, und wir haben so viel von der deutschen Tyrannei zu ertragen gehabt, daß wir nicht noch französischer Hofmeister bedürfen!«

Ehe der Graf eine Erwiderung der Impertinenz geben konnte, eilte der Wirth des Hôtels herein.

»Signori«, sagte er aufgeregt, »wenn Sie unseren großen Minister Cavour sehen wollen, Se. Excellenza erzeigt meinem Hôtel so eben die Ehre bei ihm vorzufahren!«

Alles sprang auf und eilte an die Fenster, mit Ausnahme der beiden Mailänder, und des französischen Obersten. Auch der russische Fürst war zu bequem, um sich in der behaglichen Fortsetzung seines Diners stören zu lassen, da ohnehin das Gehen und jede Bewegung ihm Beschwerde machte.

Signor Lorini, der Wirth, war bereits wieder aus dem Saal und an die Equipage des sardinischen Premier geeilt, der auf die Nachricht, daß Baron Kellersberg zu Hause sei, so eben den Wagen verließ.

Der österreichische Abgesandte kam dem Premier bereits auf der Treppe entgegen. Baron von Trautmannsdorf, der mit Signor Lorini den Speisesaal verlassen, geleitete den Minister die Treppe hinauf.

»Euer Excellenz,« sagte der Unterstatthalter, »erzeigen mir eine große Ehre. Sie hätten nur zu befehlen brauchen, um mich bei sich zu sehen.«

Der Minister reichte ihm lachend die Hand. »Ei, Herr Baron, es war meine Pflicht, Ihnen selbst die Antwort zu bringen, um so mehr, da ich Ihnen mein Bedauern dabei auszudrücken hatte. Sie sehen – Punkt 5½ Uhr – daß ich pünktlich bin!«

Er hatte die Worte wahrscheinlich absichtlich so laut gesagt, daß die Tafelgäste, welche an der Flurthür des Saales standen, sie hören mußten. Der Baron und sein Besucher traten in die Gemächer, an deren Thür der Rittmeister von Trautmannsdorf zurückblieb.

Die Aufregung an der Tafel, zu der man jetzt zurückkehrte, war natürlich groß. Die Worte »Ultimatum« und »Sommation« waren auf Aller Lippen und die eben von dem Premier überbrachte Antwort natürlich kein Geheimniß. Man debattirte daher nur die Frage, wann und auf welchem Punkt die Feindseligkeiten beginnen würden.

Da die Ankunft des Grafen Cavour gegen das Ende der Tafel erfolgt war, so waren viele der Gäste nicht wieder zu derselben zurückgekehrt und standen in Gruppen plaudernd umher. Die beiden Mailänder Nobili hatten sich eben gleichfalls erhoben und wollten zu ihren Freunden treten, als Graf Montboisier ihnen folgte.

»Signor,« sagte er, leicht den Arm Sforza's berührend, »Sie würden mich mit einer Erläuterung Ihrer letzten Aeußerung verpflichten.«

Der Marchese Ferari wollte eilfertig eine Entschuldigung dazwischen schieben, aber sein Freund selbst, offenbar vom Champagner erhitzt, vereitelte es.

»Ich denke, Signor,« sagte er höhnisch, »das Wort eines Sforza ist genügend klar, und da dieser deutsche Lümmel Verstand genug hatte, seine Bedeutung zu verstehen, wird sie Wohl dem Witz eines Franzosen nicht entgangen sein.«

Der Obrist verbeugte sich kalt. »Darf ich fragen, wann und wo Graf Sforza zu treffen ist?«

»Wer mich sucht,« sagte der Nobile hochmüthig, »wird mich bis zum Abend im Café Indie finden. Kommen Sie, Ferari. Unsere Freunde in Mailand werden herzlich lachen, wenn wir ihnen erzählen werden, wie der deutsche Prahler sich ohne Abschied empfohlen hat!«

»Es wäre dies unverantwortlich gewesen,« sagte eine ernste Stimme hinter dem Nobile, »und ich komme, um dies Versehen gut zu machen!«

Der Mailänder erblaßte leicht bei diesen Worten, denn als er sich umwandte, stand hinter ihm der Rittmeister von Trautmannsdorf.

»Die Herren werden entschuldigen,« fuhr er fort, »aber meine Zeit ist sehr kurz. Wie Sie wohl bereits wissen, hat der Herr Graf von Cavour so eben das Ultimatum des Kaisers abgelehnt und einen Extrazug der Eisenbahn zur Verfügung des Ueberbringers gestellt. Unser Geschäft ist demnach abgethan und ich habe gerade noch fünfzehn Minuten für meine Privatangelegenheiten. Darf ich Sie bitten, Signori, einen Augenblick in das Nebenzimmer mit mir zu treten? – Meine Herren,« er hatte sich an den Obersten und Laforgne gewendet »ich bitte Sie, von der Partie zu sein; der Herr Graf Sforza wird gewiß leicht noch einen zweiten Zeugen unserer kurzen Unterredung finden!«

Die Miene des Offiziers war so kalt und fest, daß die Aufgeforderten kein Wort dagegen sagten, sondern der Oberst sofort der Bitte entsprach.

François Laforgne folgte ihm.

Der Mailänder schaute sich etwas verwirrt um – der Fürst Trubetzkoi stand ihm zunächst und hatte offenbar die kurze Scene mit angehört, die bei den meisten andern Anwesenden in der herrschenden Aufregung keine weitere Beachtung gefunden.

»Ich stehe sehr gern zu Diensten, Herr Graf!« sagte der Russe. Der Nobile lud ihn mit einer Handbewegung ein. Während er mit seinem Freunde dem voran humpelnden Fürsten folgte, flüsterte er ihm einige Worte zu.

Der Marchese machte eine wegwerfende Bewegung. »Ohne Sorge, Francesco – es ist in meiner Tasche, Du sahst, wie der Bursche es mir gab, ehe ich Dir gestattete, loszulegen!«

Die sechs Personen waren jetzt in einem kleinen, sonst leeren Salon versammelt, dessen Fenster nach der Straße gingen. Eine besondere Ausgangsthür führte nach dem Korridor.

Der Rittmeister zog die Klingel. »Sorgen Sie, daß wir fünf Minuten hier ungestört bleiben,« sagte er, »und melden Sie mir, wenn der Wagen vorgefahren ist!«

Der Garçon verschwand diensteifrig. »Jetzt, meine Herren, erbitte ich einige Augenblicke für das, was ich Signor Sforza zu sagen habe, Ihre Aufmerksamkeit.«

Graf Montboisier that einen Schritt gegen ihn. »Vergebung, Herr Kamerad,« sagte er bestimmt – »aber Sie sind in Turin ein Gast der alliirten Armee, und ich habe es bereits übernommen, Ihren Beleidiger zu züchtigen.«

Der Deutsche verbeugte sich höflich. »Herr Oberst, ich konnte nichts Anderes von der Ehrenhaftigkeit eines französischen Soldaten erwarten, und hoffe, Ihnen auf dem Schlachtfeld danken zu können. Aber Sie irren, wenn Sie glauben, daß ich beabsichtige, den Herrn Grafen Sforza zu fordern. Sie haben selbst aus seinem Munde gehört, daß Signora Bignatelli, meine Gattin, aus einer Kaufmanns-Familie stammt, und es ist einfach ein Handelsgeschäft, das ich mit ihm habe.«

Der Kammerherr des Kaisers der Franzosen sah ihn erstaunt an, er vermochte die Worte mit dem furchtbaren Ernst, der auf der Stirn des deutschen Offiziers lag, nicht recht in Einklang zu bringen.

»Signori,« fuhr der Baron fort, »Sie werden es billig finden, daß zwischen uns und Ihnen vor dem Begegnen auf dem Schlachtfeld die Wechselschulden ausgeglichen werden?«

Der Mailänder lachte spöttisch auf, obschon er auffallend blaß war. Fürst Trubetzkoi zuckte die Achseln. »Shorte wos mi!« sagte er verächtlich – »dieser Herr scheint zu glauben, daß wir ein Handelsgericht sind!« »Ich verstehe Sie in der That nicht, Herr Kamerad!« bemerkte der Oberst.

Der Rittmeister öffnete langsam die Uniform und zog von der Brust eine kleine Brieftafel, die er an einer Kette um den Hals trug.

»Der Herr Graf von Sforza,« sagte er ruhig, die Brieftafel öffnend, »hat vor seiner Abreise von Mailand die Güte gehabt, mir einen Wechsel auf Sicht auszustellen, und ich erlaube mir, in Ihrer Gegenwart Signori, ihm denselben als Antwort auf den Gruß an die Baronin Julia von Trautmannsdorf zu präsentiren.«

»Demonio!« knirschte der Mailänder – »er lügt – das Portefeuille . . .«

»Das Portefeuille,« fuhr der Offizier mit furchtbarem Ernst fort, »das vor zwei Stunden ein Kellner des Hotels aus meinem Zimmer stehlen mußte, enthielt den Wechsel nicht, sondern gleichgültige Schriften. Ich habe das interessante Papier besser bewahrt und frage Sie jetzt, Graf Franz von Sforza« – er hatte die verhängnißvolle Schrift aus der Brieftafel genommen, und hielt sie empor – »ob Sie Ihre Handschrift einlösen wollen, oder ob ich diese Herren in Kenntniß setzen soll, in wessen Tasche»sich in diesem Augenblick das mir gestohlene Portefeuille befindet!?«

Der Unglückliche starrte mit gesträubtem Haar wild umher – ein kalter Schweiß stand auf seiner Stirn. »Ich – ich – bin nicht vorbereitet – –«

Ferari faltete unwillkürlich die Hände. »Signor, Sie werden nicht so grausam sein – es wäre nicht ehrenwerth – – »Marchese Ferari,« sagte der Offizier mit finsterm Blick, »ich habe ein scharfes Auge. Sie werden gut thun, noch heute Ihren Abschied aus der Armee Seiner Majestät des König Victor Emanuels zu nehmen. Ich hege als Soldat zuviel Achtung vor unserm Stand, um nicht zu wünschen, daß wenn wir uns auf dem Schlachtfeld begegnen, Männer von Ehre in der Reihe unserer Gegner wenigstens nicht neben Dieben und Meuchelmördern stehen, und deshalb Signor Sforza frage ich Sie zum letzten Mal – werden Sie Ihren Wechsel einlösen, oder nicht?«

Der Sprößling des blutigen Herzogsgeschlechts wankte nach der Thür; die furchtbare Katastrophe hatte längst die Geister des Weins verscheucht, dennoch taumelte er wie ein Trunkener. Ferari wollte ihm nach, aber eine strenge Bewegung des Deutschen bannte ihn an seinen Platz.

»Signor Sforza,« sagte der Baron, »ich lege Ihren Wechsel in die Hand dieser Herrn. Sie haben zehn Minuten Zeit zu seiner Einlösung! Der Wagen wartet auf mich, ich werde Ihre Freunde in Mailand grüßen!«

Der unglückliche Spieler hatte die Korridorthür erreicht – er taumelte hinaus, ohne sie zu schließen.

Der Garçon von vorhin trat ein. »Wenn es gefällig ist, Signor – der Herr Baron von Kellersberg lassen bitten!«

Der Oesterreicher gab das Couvert mit dem verhängnißvollen Papier dem Major Laforgne.

»Sie sind der Jüngste von uns, Herr Kamerad,« sagte er ernst – »ich lege dies Papier in Ihre Hand und bitte Sie, es zu öffnen, wenn der Herr, der uns eben verlassen, es in zehn Minuten nicht eingelöst hat. Signor Marchese, Sie werden wohl die Güte haben, mir mein Eigenthum nach Mailand zu senden! – Nehmen Sie meinen Dank, meine Herren für die Freundlichkeit, die Sie mir erwiesen – auf dem Schlachtfeld sehen wir uns wieder!«

Er verließ höflich grüßend das Zimmer; die drei Zeugen des Auftritts sahen sich erstaunt an – sie begriffen, daß derselbe eine furchtbare Bedeutung haben müsse, ohne doch zu wissen, welche.

Der Marchese Ferari war in einen Sessel gesunken und rang bleich und zitternd die Hände.

Man hörte das Rollen eines Wagens und gleich darauf von der entgegengesetzten Seite nahende Hornmusik.

»Zum Henker,« sagte der Fürst ärgerlich – »ich muß gestehen, das war ein komisches Ultimatum und ich bin neugieriger auf die Antwort, als ich auf die des Herrn Cavour war. – Fünf Minuten sind bereits vergangen, – nun, wir werden ja sehen! – Unterdeß, was ist das für Hörnerklang?«

»Es sind die Alpenjäger Garibaldis – sehen Sie, Herr Kamerad – der General selbst führt sie!«

Laforgne zog den Obersten nach dem Balkonfenster, an dem bereits der russische Fürst stand.

Eine Kolonne des Freikorps, das am Tage vorher von Cuneo eingerückt war, um nach dem Norden, den Ufern des Lago Maggiore in Eilmärschen zu gehen, kam die Straße herauf.

»Sehen Sie Signor Colonello,« sagte eifrig der junge Offizier – »es ist das Regiment Medici mit seinem tapfern Obersten und an der Spitze der General selbst mit der ersten Abtheilung der Guiden.«

»Ich habe ihn seit Rom nicht wiedergesehen,« meinte lachend der Graf, »als er in Pietro San Montorio den Befehl gab, mich zu erschießen, eine Gefälligkeit, die ihm zu meiner Freude erspart wurde. Valga me Dios! wer hätte damals gedacht, daß wir noch einmal auf einer Seite fechten würden!«

Die Spitze der Kolonne kam die Strado del Po herauf; hinter der kleinen Abtheilung der Hornisten – denn der General verachtete allen unnützen militärischen Pomp – er selbst mit dem Stab, dann die Abtheilung der Guiden, etwa hundert Mann zu Pferde, in ihren rothen Hemden und weißen Mänteln, die Lanze am Arm, jeder Mann zwei Revolvers im Gürtel, Bursche, leicht und gewandt, und zu jeder Tollkühnheit bereit.

Der General, in möglichst einfacher Uniform, die er seiner Ernennung durch den König zu Liebe tragen mußte, ritt ein schönes englisches Pferd, das letzte Geschenk seines Freundes, des Marquis von Heresford.

Obschon die Jahre und die Schmerzen der Erinnerung nicht spurlos an ihm vorüber gegangen waren, und er lange selbst schwer um die gewöhnliche Existenz gekämpft hatte, weil der Schatz Aniella's ihm ein heiliges Vermächtniß dünkte, das allein der Befreiung Italiens gehörte, in dessen Erde sie ihr Grab gefunden, – so saß er doch noch mit fast jugendlicher Kraft zu Pferde, und der Gedanke, den Urfeinden Italiens, den verhaßten Tedeschi entgegen zu gehen, glättete die Furchen auf seiner Stirn, so daß er mit seiner Umgebung heiter scherzte.

»Wer ist der Offizier da zur Linken des Generals?« frug der Franzose.

»Oberst Carrano, der Chef des Stabes. Dort sind Cosenza und Ardoino – wahrhaftig auch Galetti, dieser Teufel! – da hinten reitet Sacchi, unser alter Kamerad vom La Plata – der junge Offizier dort, der den Schimmel tummelt, ist der älteste Sohn des Generals, er soll die Feuertaufe erhalten. – Was wünschen Sie, Signor Principe?«

Der russische Fürst hatte mit krampfhafter Heftigkeit den Arm des Offiziers gefaßt, während die andere Hand, in der er die Uhr hielt, nach dem Zuge deutete.

»Der Mann dort – der im weißen Mantel – wer ist er?«

Die fahle Farbe seines Gesichts war fast zu Aschgrau geworden.

»Der auf dem Braunen hinter dem General? Es ist Major Foresti, der Kommandant der Guiden. Kennen Sie ihn?«

»Nein – der auf dem Rappen, der Große, zur Rechten Garibaldi's – mit dem Kalpak – ?«

Die Stimme des Fürsten war heiser, kaum verständlich.

»Ah Caramba! – das ist ein neuer Adjutant des Generals und ein berühmter Name ohnehin. Hätte ihn Schamyl noch in den Thälern des Elbrus gehabt, Ihre Landsleute Durchlaucht, hätten schwerlich sein Felsennest Wheden erstürmt! Sie müssen seinen Namen kennen aus der Geschichte der Kämpfe im Kaukasus. Es ist Sefer Bei – ein Ungar von Geburt, Graf Batthyànyi!«

Der Russe stieß einen abscheulichen Fluch aus, aber der Oberst und Laforgne hatten keine Zeit, darauf zu achten, denn in dem Hotel erhob sich ein ungewöhnlicher Lärmen, die Kellner liefen rufend und verwirrt durch einander und Signor Luigi, der Wirth, stürzte in das Zimmer.

»Um aller Heiligen willen, Signori – kommen Sie, helfen Sie – es ist ein Unglück geschehen oder ein Selbstmord – ich weiß es nicht –«

»Was? wer?« »Der Herr Graf von Sforza hat sich im Bosket des Gartens erschossen!«

Der Oberst that erschrocken einen Schritt vor. »Das Papier, Herr Kamerad, das Papier!« sagte er französisch.

Der Adjutant Garibaldi's hatte mit einer hastigen Bewegung das Couvert aufgerissen, – ein Blick auf den Inhalt genügte ihm. Er reichte ihn dem Franzosen.

»Lesen Sie!«

Es war ein richtiges Wechselformular. Der Inhalt lautete:

Mailand, den 12. Januar 1858. »Zehn Minuten nach Sicht« zahle ich für diesen Wechsel an die Ordre »des Vorzeigers« die Summe von »meinem Leben mit eigener Hand;« den Werth »verpflichtet auf Ehrenwort.«

Die Querschrift lautete:

Angenommen
Francesco Conte Sforza.

Der Namen »Heinrich Freiherr von Trautmannsdorf« war durchstrichen.

»Diese Herren,« sagte der Graf, während Signor Luigi bereits weiter geeilt war, um einen Arzt zu suchen, »werden uns wohl Aufklärung geben können!«

Er sah sich vergeblich um – weder der russische Fürst noch der Marchese Ferari waren mehr im Zimmer!

In der Ferne verhallten die Hörner der Alpenjäger! –

Das Kloster in den Alpen

Am 27sten war der Baron von Kellersberg mit der Antwort auf die Sommation in Mailand wieder angekommen.

Jedermann erwartete, daß nach dem Vorhergegangenen und bei der mit jeder Stunde Zeitverlust gefährdeteren Lage noch an demselben Tage der Uebergang der österreichischen Truppen über den Ticino und ihr Einmarsch in das sardinische Gebiet erfolgen würde.

Aber er unterblieb.

Erst am 29sten, also zwei Tage nachher, erhielt der Feldzeugmeister Graf Gyulai, der Oberstkommandirende der Armee in Italien, um Mittag die telegraphische Ordre von Wien, die Androhung des Ultimatums zu vollstrecken. Er rauchte eben bei Tisch gemüthlich seine Pfeife im Kreise seiner Offiziere. Als er damit fertig war, klopfte er die Asche aus und gab den Befehl, daß die Truppen um 4 Uhr den Uebergang beginnen sollten.

Wir werden sofort auf die Thatsachen zurückkommen.

Wir wissen nicht, ob unsere Leser in dem vegetirenden Dasein des Lebens jenes Intermezzo voll Poesie und Entzücken genossen haben, welches der Ausflug nach den Borromäischen Inseln auf dem Lago Maggiore gewährt.

Wer jenen Traum nicht erlebt, der schwärme ihn wenigstens mit unserm so gedankenreichen Dichter voll Poesie und Träumerei, mit Jean Paul in seinem »Titan.«

An seinem nördlichen Ausgang, wo er den Ticino von dem Flußbett des kleinen Bernardin aufnimmt, einem der Pässe der Schweiz nach Italien, gehört der See vermöge des Canton Tessin, der sich hier weit zwischen den sardinischen und österreichischen Gränzen hineinstreckt, der Schweiz.

Die Straße nach dem Süden führt von Bellinzona über den Monte Cenere, die letzte mächtige Alpenhöhe vor den Ebenen der Lombardei. –

Es war der Abend des 12. Mai, an dem wir unsere Darstellung wieder aufnehmen.

In einer der Schluchten, die von dem gewaltigen Bergabhang nach dem See in der Richtung von Ranzo und Pino, der Schweizer Gränze zu laufen, brannte unter einem überhängenden Felsen ein lustiges Feuer, an dem auf zwei improvisirten Gabeln das Viertel eines Schaafes schmorte.

Die Gesellschaft um den improvisirten Braten war eine eigenthümliche.

In der Mitte, vor dem Feuer oder vielmehr vor dem Braten und diesen sorgfältig und mit lüsternen Augen beobachtend, saß ein Mann von kolossaler Schulterbreite. Der dicke Kopf auf einem kurzen Stierhals war von einer sehr vernachlässigten Tonsur bedeckt, und die ganze gedrungene breite, aber sonst sehr abgemagerte Gestalt in die schmählich reducirte, hin und wieder mit einem bunten Lappen geflickte Kutte eines Bettelordens gehüllt.

Die großmäulige unverschämte Unterhaltung, die er ziemlich allein führte, war an einen seiner ebenso merkwürdigen Genossen gerichtet.

Die Zahl derselben belief sich auf vier – oder vielmehr auf fünf, wenn wir einen steifen englischen Diener mit wohlgepudertem Toupé dazu rechnen, der in einiger Entfernung mit jener beliebten Beschäftigung aller wohlerzogenen Bedienten, dem Maulaffenfeilhaben, hinter seinem Herrn saß.

Dieser, sein Herr, war nichts mehr und nichts weniger, als unser alter Bekannter aus dem Urwald des Diamantendistrikts, dem Blutbad des 2. Dezember, und der Oede der Sahara, Kapitain Peard.

Der würdige Jäger auf Menschenfleisch, um den Todeskampf seines alten Gönners, des Viscount von Heresford, betrogen, hatte die Nachricht von dem Ausbruch des Krieges benutzt, um sich alsbald den Freicorps anzuschließen, bei deren Treiben er mehr Amüsement zu finden erwarten durfte, als bei der Ordnung einer festen militärischen Truppe.

Ueberdies war der Empfang, den er im sardinischen. Hauptquartier gefunden hatte, in Folge einiger Bemerkungen der französischen Offiziere ein keineswegs sehr aufmunternder.

Er hätte wahrscheinlich das Gewissen der weit über die Gränze der beiderseitigen Vorposten hinausschweifenden Marodeurs in arge Versuchung gebracht, wenn er nicht gescheut genug gewesen wäre, außer seinem, zu dem Laden der Gewehre von ihm angelernten Diener nur jenes Gepäck bei sich zu führen, was allein für die Bequemlichkeit seiner Person und für seine Zwecke berechnet war. Ueberdies hatte er nach seiner Gewohnheit einen Contract mit der Gesellschaft geschlossen, der ihr größere Vortheile aus einer ehrlichen Behandlung sicherte, als wenn sie ihn geplündert hätte, was anfangs von ihr versucht worden war und bei welcher Gelegenheit er eben ihre interessante Bekanntschaft gemacht hatte.

Neben dem Exkapitain lag ein großer struppiger Kerl mit einem zerlumpten slowakischen Mantel bekleidet, und wärmte seine nackten Füße am Feuer. Um einen derselben war ein eiserner Ring geschmiedet, der das sehr verdächtige Ansehen hatte, als habe er früher zu einer Sträflingskette gehört und noch nicht entfernt werden können, denn an der Oese desselben hing noch das halb gebrochene Glied einer solchen. Der Kopf des Mannes war kahl geschoren, wie es in den Strafanstalten geschieht, und sein Gesicht hatte einen so finstern, unheimlichen Ausdruck, daß er selbst in besserer Kleidung bei einer einsamen Begegnung jeden ehrlichen Bürger hätte fürchten machen. Ein Knüppel, oder vielmehr eine Art Keule lag neben ihm und er brütete mürrisch vor sich hin, ohne sich in die Unterhaltung der Anderen zu mischen. Diese wurde in einem sehr schlechten Italienisch, untermischt mit französischen, spanischen und deutschen Ausdrücken, letztere in dem breiten schwäbischen Dialekt, hauptsächlich von seinem Kameraden geführt, der zwar keinen geschornen Kopf hatte, weil dies bei seinem Haarmangel nicht möglich gewesen wäre, aber sonst in dem verdächtigen Aussehen ihm merkwürdig ähnlich schien. Es war ein alter Kerl mit spitzbübisch pfiffigem, von zahlreichen Falten durchzogenem Gesicht, auf dem ein langes Leben voll Vergehungen und Leiden seine Spuren eingegraben hatte. Bei alledem lag aber in seiner Physiognomie eine gewisse Bonhommie und Gutmüthigkeit.

Die letzte Figur im Kreise war gleichfalls ein alter Bekannter des Lesers – denn er hat in den vorher beschriebenen außer dem versoffenen irländischen Mönch vielleicht schon die beiden Sträflinge erkannt, die für den Einbruch bei dem Wechsler Mortara vor zwei Jahren auf Lebenslang in's Zuchthaus gewandert waren –, das letzte Mitglied der interessanten Gesellschaft also war der bucklige Jude Abraham, der ehemalige Diener des Juweliers und spätere Kundschafter des Jesuiten-Rektors.

Dies Handwerk war übrigens so sehr seinem Sinne und seinen Liebhabereien entsprechend, daß er es nicht aufgegeben, auch nachdem er im Laufe des letzten Jahres aus Furcht theils vor dem finstern Fanatismus des Prälaten, theils vor der Gewalt, die dieser durch Kenntniß seiner Vergangenheit über ihn besaß, die Gelegenheit der politischen Wirren und der durch sie verursachten Aufregung benutzt hatte, um sich der Herrschaft des Jesuiten zu entziehen und jenseits der sardinischen Gränze einen neuen Schauplatz seiner Thätigkeit zu suchen. Schon seit Beginn der Truppenbewegungen war er einer der besten Kundschafter der alliirten Armee und diente namentlich jetzt auf dem nördlichen Terrain des begonnenen Krieges dem Hauptquartier des General Garibaldi und dem Corps des Marschall Canrobert als Spion.

Wir haben bereits aus einer kurzen Erwähnung des dem Stabe des Kaisers vorangegangenen Kammerherrn desselben, des Obersten Grafen Montboisier an der Tafel des »Hôtel Feder« gehört, daß der Bucklige nicht mit leeren Händen seinen geistlichen Gebieter verlassen, sondern eine Chatoulle mitgehen geheißen hatte, in der sich auch verschiedene Papiere befanden. Da sie aber meist sich auf die Thätigkeit des Jesuiten in einer früheren Periode seines Lebens und in weit entfernten Ländern bezogen, zum Theil auch in ihm unverständlichen Sprachen, hatte er sie entweder vernichtet, oder bei zufälligen Gelegenheiten an Büchertrödler und Handschriftensammler verkauft, wie sich deren in den größern Städten Italiens in Speculation auf die Fremden genug finden.

Bei einer solchen Gelegenheit, das heißt bei dem Besuch eines solchen Ladens war es, daß der Bucklige dem französischen Obersten einige Reste seines Diebstahls und darunter das Dokument anbot, das der damalige Pater Antonio über die von ihm verrichtete Trauung des unglücklichen deutschen Fürsten von dem Pfarrer von Azcoitia nach dem Verschwinden oder vielmehr nach der Entführung der Moriska hatte aufnehmen lassen.

Die beiden Zuchthaussträflinge waren einfach bei einer der Schanzarbeiten zur Verstärkung der Festungswerke von Verona entsprungen und hatten sich in die Gebirge an der Schweizer Gränze geflüchtet, wo sie sich mit Mehreren ihres Gelichters als Marodeure zwischen den beiden Armeen umhertrieben, die mit den Rechten der Neutralität versehenen Gränzen des Canton Tessin zu ihrem Schutz benutzend. Bei diesem Treiben hatte sich ihnen der Mönch zugesellt, der schon seit mehreren Jahren von Rom verwiesen und in eines der armen Klöster seines Ordens im obern Tessin geschickt worden, von wo er sich zur großen Befriedigung des Superiors und seiner Confratres die Freiheit nahm, auf seinen Bettelzügen weit hinein in's Land zu streifen und oft Wochen lang auszubleiben. Bei der Gelegenheit, die der Krieg zu allerlei Raub und Plünderungszügen bot, hatte der lüderliche Frater keinen Anstand genommen, sich dem Gesindel anzuschließen, wie es bald als Spione, bald als Wegelagerer der Krieg namentlich in solchen Gegenden voll Schlupfwinkel und Verstecke immer erzeugt. Wir haben bereits erwähnt, daß Kapitain Peard die beiden Sträflinge mit ein Paar anderen Marodeurs in eine Art Sold genommen hatte, um die Rolle bei ihm zu spielen, die einst Felsenherz in den Urwäldern des Uruguay gehabt, und wobei sie für jeden österreichischen Posten, den er Gelegenheit haben würde, aus sichern Hinterhalt zu erschießen, eine ansehnliche Belohnung erhalten sollten, ein Handel, der ihnen vortheilhafter gedünkt hatte, als die Ausplünderung seiner Person. Den Kapitain amüsirte die Originalität des Bettelmönchs, den er aus den früheren Erzählungen seines ermordeten Freundes, Lord Heresfords, ohnehin kannte.

Mit dieser Gesellschaft war der Spion an der sardinischen Seite des Lago Maggiore zusammen getroffen und hatte sie bewogen, ihn nach den Schluchten des Monte Cenere zu begleiten, um so eine Art Unterstützung und Hinterhalt für gewisse Aufträge zu haben, die ihm geworden. Trotz seiner untergeordneten Stellung übte er daher großen Einfluß auf die Banditen aus und leitete eigentlich ihr Verhalten.

Fra Pan, seit wir ihn bei der Warnung des Kardinals am Tage des Auszugs Garibaldi's durch die Porta Laterana aus den Augen verloren, schien ziemlich schlechte Tage gehabt zu haben, denn die aufgedunsene Haut seiner Backen hing in ein Paar leeren Säcken herab und der wohlgemästete runde Bauch war verschwunden. Die armselige Kost des wallisischen Gebirgslandes schien ihm wenig zu behagen, wie seine lästerlichen Reden bald ergaben.

»Ich bitte Dich, Du beschnittener Nachkomme der ungläubigen Hunde, die unsern Herrn und Heiland an's Kreuz genagelt,« murrte er, »lasse diesen gottgesegneten Braten nicht verbrennen mit Deinem Geschwätz, sondern habe etwas mehr Achtung für einen geistlichen Magen, der seit vierundzwanzig Stunden Nichts zu sich genommen, als ein Stückchen harten Käse und sein Brevier. Ich will Dir etwas sagen, Du krummer Schuft, wenn Du mir wieder meine Portion in den Sand fallen läßt, wie gestern, will ich tausend Jahre im Fegefeuer schmoren, wenn ich Dich nicht so durchwalke, daß Dein Rücken gerade wird wie eine vierpfündige Wachskerze auf dem Altar der lieben Madonna von Lugano!«

»Haltet Euer Maul,« sagte der Jude giftig »und macht nicht einen solchen Lärmen, Ihr alter Weinschlauch!« Der Bettelmönch verdrehte seine kleinen Augen mit kläglicher Miene und faltete die gewaltigen Fäuste über dem eingefallenen Bauch, während er doch zu faul war, um das Geschäft des Bratenwendens selbst zu versehen.

»Misericordia! Misericordia mea!« jammerte er weinerlich – »wie kannst Du mich einen Weinschlauch nennen, Akuschla, mein Liebling, der ich doch seit Jahren Nichts mehr zu mir nehme, als die Milch dieser geizigen Bergbewohner und ihren sauren Bergwein, der mir die Eingeweide zusammen zieht, wie Rattengift, mir, einem Manne, der ein Licht der Kirche war in dem gesegneten Rom und niemals etwas Anderes getrunken hat, als das kühle Gewächs von Orvieto oder den edlen Montefiascone zu fetten Wachteln und Stuffato alla casareccia mit Selleri und Mentuccio. (Ein Lieblingsgericht in den römischen Restaurationen) Eheu! der Herr hat meine Sünden schwer heimgesucht, der ich doch meine Lenden mit dem Schwerte Petri gegürtet hatte, um den elenden Rebellen Garibaldi zu schlagen!« »Was sagt der Pfaff?« frug der Kapitain.

»Der Kerl ist verrückt, Signor Capitano,« bemerkte lachend der kleine Spion. »Er schimpft wie ein Sperling auf den edlen Generale Garibaldi, während er doch die dreifarbige Kokarde an seiner Kapuze trägt und zur Armee Sr. Majestät des König Victor Emanuel gehören will!«

»Er huat Durst!« sagte der kleine Kapitain. »Man muß ihm gueben zu trinken!«

»Gott segne Sie, Mylord,« rief der Mönch, »und der heilige Antonius von Padua soll Ihnen das schönste Weib dafür in's Bett legen, ohne daß es sich in ein Teufelskino mit Fischschwanz verwandelt, wie ihm selber passirt ist. Wenn Sie einen Tropfen Rum oder gar den gesegneten Thau des grünen Irlands für Ihren Landsmann bei der Hand hätten, wollt' ich Ihnen ein Lied singen oder eine Geschichte erzählen von einem hübschen Kinde von Nonne auf dem Aquilin, und einem kleinen Halunken von Pastetenbäcker, daß Sie sich den Bauch halten sollen vor Lachen!«

»John!«

»Sir!«

»Du sollst geben dem Vicar mit die zerrissene Rock uaine Flasche von meinem Rum!« –

»Signor Capitano,« sagte vorbeugend Abraham, »es geht wahrhaftig nicht, daß dieser Säufer wieder betrunken ist. Er zieht uns mit seinem Lärmen irgend eine Ronde der Vorposten auf den Hals!«

»Ich wollen haben auch mein Vergnügen,« beharrte der würdige Sohn Albions, seine Cigarre abstoßend. »Sie huaben mich heute verhindert, zu schießen auf die Schildwach mit dem weißen Rock, obschon er gewesen ist vor meiner Buchs, ich wuollen mich jetzt amüsiren wenigstens mit die dicken Pfaff.«

»Sir – ich durfte es unmöglich zugeben, um die verdammten Tedeschi nicht auf uns aufmerksam zu machen und wichtigere Leute als wir sind, damit zu gefährden. Morgen mögen Sie meinetwegen so viele Oesterreicher todt schießen, als Sie wollen und können.«

»Uah! – aber ich langweilen mir bis dahin. Sie erwarten einen Besuch, kleiner Abramo?« »Ja, Signor. Es ist merkwürdig, daß unsere Wachen noch immer nicht hören lassen das Signal!«

In diesem Augenblick vernahm man das entfernte Balzen eines Auerhahns in der Richtung nach den Bergen zu.

»Gott soll mich strafen, wenn der Wolf nicht da ist, wenn man redet von ihm,« sagte hastig der Spion. »Szabo, mein Freund, Du sollst aufstehn und gehn nach dem Weg, wo der Andrea ist aufgestellt als Schildwach und führen den Fremden hierher, wenn er ist der rechte und hat das rechte Wort.«

Der ehemalige Wolfsjäger erhob sich mürrisch und verdrossen, wie er bisher am Feuer gelegen, nahm seine Keule und schritt zwischen die Felsen hinein, in deren Dunkel er sich alsbald verlor.

»Signor Inglese,« sagte demüthig der Jude, »Sie wissen, daß wir sind arme Leute und müssen machen manch kleines Geschäft, um zu verdienen unser Brod. Wir bekümmern uns doch nicht um Ihre Angelegenheiten, Sie werden daher wohlthun, Sich auch nicht zu bekümmern um die unsern, und wenn Sie kennen sollten einen von den Männern, die kommen hierher, werden Sie doch thun, als hätten Sie ihn nicht erkannt!«

»Uah! das geht mich Nichts an! – John!« »Sir!«

»Setz den Kessel zum Feuer – ich wollen haben meinen Thee!«

Der lange Bediente holte aus einem Mantelsack einen Blecheinsatz und begab sich daran, für seinen Herrn den Thee zu machen.

»Sollen Sie doch capores gehe, der Inglis und der Pfaff, wenn sie uns kommen in den Weg,« zischelte der Bucklige dem alten Diebe zu. »Es ist schlimm, daß Ihr sie geladen habt Euch auf den Hals und kann uns bringen viel Unglück.«

»Was isch da zu thun, die Sach isch halt nit zu ändern, der Englische bezahlt uns gut und dem Pfaff sollst Du halt nix thun, Abraham, denn er isch doch immer a heil'ger Moa, wenn er auch isch zuweilen betrunken wie a Vieh. Sie haben sich doch einmal mit ihm eingelassen, eh wir Dich getroffen haben drüben am See.«

»Aber ich sage Dir, Ihr sollt weit mehr verdienen, wenn Ihr Euch machen wollt los von dem Gojim und folgen meinem Rath!«

»Wir haben ä schlecht Geschäft gemacht dabei, Buckliger. Statt der Diamanten und dem Geld, das Du uns versprochen haschst damals in Mantua, sind wir gekommen in's Zuchthaus und Du bist gegangen frei aus!«

»Kann ich dafür, daß zwei so starke Kerls wie Ihr, Euch habt fangen lassen von den Soldaten? Hab ich nicht genug Angst ausgestanden seitdem und könnte jetzt sein ä reicher Mann, wenn Ihr hättet zugeschnürt dem alten Mortara fünf Minuten früher die Gurgel, daß er nicht konnt erheben ä solches Geschrei? Ihr habt mich bestohlen um mein Geld! Aber es ist vorbei und läßt sich nicht ändern. Wenn Ihr wärt, Du und der Ungar, noch ä Paar Burschen von Muth, könnten wir machen ä Geschäft, das ist eben so gut, wie die Juwelen vom alten Mortara, der sei verflucht!«

»Wasch meinst Du, Buckliger?«

»Hast Du gesehen das Kloster auf der Straße am Berg?«

»Wie sollt ich nicht? Wir trieben uns ja schon drei Tage in der Nähe herum und ich hab doch gehen müssen auf Dein Geheiß heute Morgen selbst in die Kirche zur heiligen Meß!«

Die Augen des Buckligen funkelten. »Hast Du gesehen die Rubinen und Brillanten und das edle Gestein,« flüsterte er ihm zu, »womit ist geschmückt das Bild des Weibes, das Ihr Gojim anbetet mit dem Kind?«

»Wie Schuft, ein Kirchenraub?«

»Was ist ä Kirche anders, wie jedes andere Haus? Wie kann ä alter Makkemer6, der gestohlen hat in Spanien und in Frankreich und in jedem anderen Land sein Leben lang, haben ä solches Bedenken!«

Der ehemalige Argelino erinnerte sich in der That an den Diebstahl eines gewissen silbernen Crucifixes zur Zeit, als er unter den Christinos diente7, und begnügte sich, einige unbedeutende Einwendungen zu erheben, indem er zugleich frug, wer bei dem Einbruch dabei sein solle.

»Du, ich und der Szabo und Andrea der Schweizer werden genug sein, während der Piemontese bei dem Mönch und dem Inglesi zurückbleiben mag. Aber horch – da kommt der Ungar zurück mit dem Mann, den er herführen sollte, –wir werden später darüber sprechen das Nähere.«

Er ging den Ankommenden entgegen, während Fra Pan, so bald er den Rücken gewandt hatte, sich in der Besorgniß, durch die neuen Gäste in seinem Antheil an der Mahlzeit beschränkt zu werden, eilig daran machte, ein großes Stück von dem Lammbraten abzuschneiden und bei Seite zu bringen.

Aus dem Gestrüpp und den Windungen der Felsen, welche die Schlucht umgaben, trat der Slowak, am Zaum ein Maulthier führend, auf dem ein langer, hagerer Mann in der Kleidung eines Vetturins saß, welche die Wagen oder die Züge beladener Maulthiere über die Gebirgsstraßen führen.

Als der Reiter in den Lichtkreis des Feuers trat, sah man, daß er ein bereits bejahrter Mann mit weißem Bart und lebhaftem dunklem Auge war.

Trotz des Alters schien die hagere, sehnige Gestalt um so weniger ein zu verachtender Gegner, als aus dem breiten tyroler Gürtel die Kolben von ein Paar kurzen Revolvers hervorsahen.

Zum Erstaunen des Buckligen, welcher eben nur den Reiter erwartete, war dieser aber nicht allein, sondern von einem Fußgänger begleitet, dessen Aeußeres, so einfach es war, doch Aufmerksamkeit erregen mußte. Es war ein junger, schlank aufgeschossener Mann von etwa ein- oder zweiundzwanzig Jahren, in dem engen schwarzen Rock und mit der viereckigen dunklen Kappe eines Schülers oder Novizen des Jesuitenordens. Sein schön und kühn gebildetes Gesicht war hager und blaß unter der Mütze unordentlich von schwarzem halbgelocktem Haar umhangen, und zeigte einen wechselnden Ausdruck von Neugier, Besorgniß und Entschlossenheit.

In dem Augenblick, als der Reiter sich von dem Maulthier schwang und der junge Jesuit an seiner Seite im Schein des Feuers stehen blieb, wurde von zwei Seiten ein Ausruf des Erstaunens und der Ueberraschung laut.

Der kleine bucklige Jude schlug die Hände zusammen. »Fra Felizio? – Gott Abrahams, wie kommen Sie hierher?«

Auch der Dieb, der frühere Argelino, war aufgesprungen und starrte mit weit geöffneten Augen auf den jungen Mann.

»Principe! Principe Felizio,« stammelte er erschrocken.

Der Novize war auf den Juden zugetreten und reichte ihm die Hand. »Abramo!« sagte er sichtlich erfreut. »Das ist ein Glück, daß ich einen Bekannten finde! Du wirst mich nicht verlassen und mir beistehen, wenn man mich verfolgt!«

»Euch verfolgen Fra? wer sollte Euch verfolgen?«

»Wer anders als er! ich habe es gemacht, wie Du, weil ich ihre Tyrannei nicht länger ertragen konnte, ich bin entflohen.«

»Aber wo kommt Ihr her?«

»Von dem Kloster dort drüben– zwei Miglien von hier.«

»Und der Reverendissimo? wo ist der Prälat?«

»Der Rektor? Er ist in dem Kloster, woher ich komme!« Der Spion, den diese Nachricht offenbar sehr zu überraschen schien, hätte gern noch weiter gefragt, wenn der Fremde in der Kleidung eines Vetturin sich seiner nicht bemächtigt hätte.

»He Bursche« sagte er rauh, »ich dächte, es wäre Zeit, daß Du Dich etwas um mich bekümmerst. Sind die Personen angekommen, mit denen ich hier zusammen treffen soll?«

»Noch nicht Signor, aber ich erwarte sie jeden Augenblick. Die Bucht, wo ihr Kahn landen soll, ist keine halbe Stunde von hier und es steht ein sicherer Mann dort Wache, um sie hierher zu begleiten.«

Der Fremde nickte. Es ist gut! – Laß einen von den Männern hier das Maulthier besorgen und komm ein Wenig zur Seite, ich habe Dich Einiges zu fragen!«

Der Jude gab Szabo, der sich bereits wieder zu Boden geworfen, den Auftrag, dem Maulthier Zaum und Sattelgurt zu lockern und es zu einer nahen Quelle zu führen, dann folgte er dem Vetturin nach einem etwa zwanzig Schritt von dem Feuer entfernten Raum zwischen den Felsen.

»Was befehlen Sie, Signor Gonelli?« sagte er ehrerbietig.

»Du kennst den jungen Priester, der in meiner Begleitung gekommen ist?«

»Ja, Excellenza!«

»Wer ist es?«

»Er heißt Felizio und ist ein Novize des Jesuitenseminars in Bologna,« berichtete der Jude, »oder vielmehr der Secretair des hochwürdigen Rektors Corpasini, der ihn behandelt hat sehr schlecht, obschon er ist ein guter und stiller Jüngling.«

»Corpasini? der Rektor der Congregation von Bologna, der Spanier? einer der bittersten Feinde der Sache des Volks und der Freiheit! Einer jener Finsterlinge, die unser schönes Land zur Hölle machen.«

»Sie zeichnen recht, Signor – und es hat zu bedeuten nichts Gutes, daß er ist in der Nähe! Aber darf ich fragen, wie Sie gekommen sind an den Jüngling?«

»Ich begegnete ihm etwa eine Miglie von hier auf der Straße, und hielt ihn Anfangs für einen der Unseren, den Du abgeschickt, mir den Weg zu zeigen, bis seine ängstlichen Antworten und sein Geständniß mir erklärten, daß er hier fremd sei und die Absicht habe, zu den Unseren zu flüchten. So trafen wir auf Deinen Posten und ich hielt es für das Beste, ihn mit hierher zu bringen. Was weißt Du mehr von ihm?«

»Es ist ein Geheimniß um den Burschen,« sagte der Jude. »Es haben mir geboten vor einem Jahre in Mailand zwei vornehme Herren Geld, wenn ich könnte ausspioniren Näheres über seine Herkunft, die doch der Priester hält geheim und von der er selber Nichts weiß, als daß er gelebt hat als Kind im Land Spanien. Warum hat ihn gehalten der Prälat bei sich, während er doch hat einen großen Haß gegen ihn?«

»Ich werde später mit ihm sprechen, denn die Anwesenheit des Jesuiten hier im Tessin hat sicher ihre Bedeutung. Behandelt den Burschen gut und bringt ihn zum Reden. Wo ist der Ort zur Zusammenkunft?« »Keine zehn Schritte von hier um jenes Gestein ist die verlassene Hütte eines Holzfällers, die geben kann Obhut und Raum. Wir haben zugebracht darin zwei Tage so sicher, wie in Abrahams Schoos.«

»Die Männer, die in Deiner Begleitung sind, darf man ihnen vertrauen? Ich wünsche nicht, daß der verrückte Engländer mehr von uns sieht, als unbedingt unvermeidlich ist!«

Der Jude schnalzte mit den Fingern. »Er ist ein Amalekiter, der dürstet allein nach Blut, bis sie ihm selbst kommen werden an den Hals. Ich habe ihm versprochen, daß er morgen schießen wird auf die Weißröcke, und das ist Alles, was er will.«

»Wo stehen die Posten der Oesterreicher auf dieser Seite des Sees?«

»Auf der Straße von Laveno nach Luveo und Varese und eine Miglia über die Tresa hinaus. Nachdem ich hab' gebracht Euer Excellenza die Botschaft nach Bellinzona, bin ich gewesen auf Kundschaft bis Como hinab.«

»Und welche Nachricht?«

»Die Tedeschi werden sich ziehen morgen bis Como zurück. Ich habe zu bringen dem General Garibaldi ein Papier von dem Kapitain, der ist ein Verräther an seinem Kaiser.«

»Gieb!«

»Ich muß es doch geben in die Hände des Generals selbst oder der Boten, die er senden wird heute Abend zu sprechen mit Euer Excellenz. Aber ich will werden gehangen, wenn das nicht ist das Signal, daß kommen die Signori von drüben über'm See. Ich will Euer Excellenza führen zu der Hütte und dann ihnen entgegen gehen.«

»Ich werde Dich begleiten! Geh voran!«

Der Bucklige ging voran dem Eingang der Schlucht zu, von wo man alsbald das Geräusch von Nahenden hörte.

Die Nacht war sternenhell, so daß sich der Weg leicht erkennen ließ. Ehe sie noch den Eingang der Schlucht erreicht hatten, kam ihnen der Marodeur entgegen, der zu der Bande des Spions gehörte, und hinter ihm drei Männer in ihre Mäntel gehüllt.

Die weiße Farbe von zweien derselben und das Klirren der Waffen bei ihrem Gang zeigten, daß sie Soldaten waren; der Dritte hielt sich etwas zurück und hatte den Mantelkragen sich über das Gesicht gezogen.

Der Vetturin blieb stehen.

»San Pietro!« sagte er.

»In Montorio!« antwortete der Vorderste. »Es ist Alles in Ordnung. Seien Sie gegrüßt, Giuseppe!«

Der Vetturin reichte ihm die Hand, »Sie sind es selbst? Das ist mir doppelt lieb. Aber ist es nicht ein zu großes Wagniß? wenn die Oesterreitcher wüßten, wen sie hier fangen könnten, würden sie mit Vergnügen ein Regiment opfern.«

»Sie könnten einen noch bessern Fang machen, als einen alten Soldaten, der leicht zu ersetzen ist,« sagte munter der Offizier im Mantel. »Aber beruhigen Sie sich, wir sind nicht so ganz ohne Beistand, denn ich habe dieses Herrn wegen ein Detaschement meiner Scharfschützen am Ufer des See's zurückgelassen.« »Und wer ist der Signor, General?«

»Das sollen Sie sogleich erfahren, wenn Sie uns erst an Ort und Stelle gebracht haben, wo wir ohne Zeugen mit einander plaudern können. – He Bursche, geh' voran und zeige uns den Weg!«

Der Bucklige, der nicht versäumt hatte, die Ohren zu spitzen und der höchstens einen Offizier des Hauptquartiers statt des Generals selbst erwartet hatte, beeilte sich, die Angekommenen nach der Hütte zu führen, von der er gesprochen, und wollte im Innern alsbald Licht machen, in der Hoffnung, noch Weiteres zu sehen und zu hören, aber seine Absicht wurde vereitelt.

»Es ist gut, Schelm,« sagte der General, »wir haben das Nöthige bei uns. Jetzt pack Dich, bis Du gerufen wirst und sorge dafür, daß sich keine Menschenseele auf fünfzig Schritte nähert, denn ich versichere Dich, dieser Herr hier« – er wies auf den zweiten Offizier – »versteht keinen Spaß und wird Jeden über den Haufen schießen, der ohne Erlaubniß sich nähert.«

»Abramo,« erinnerte der Vetturin, »hat Ihnen noch ein Papier zu geben, das er von unserm Agenten in Como erhalten hat.«

»So gieb – und laß Deine Burschen Aug' und Ohren offen haben, damit uns Niemand überrascht. Wenn irgend eine Gefahr droht, meldest Du es sofort diesem Offizier. Jetzt fort mit Dir und Deinen langen Ohren!«

Der Bucklige verschwand, während der General die Thür öffnete. »Treten Sie ein, Signor, ich werde sogleich Licht mache«. François, mein Sohn – Du hast Deine Ordre und ich verlasse mich auf Dich!«

»Ohne Sorge, General!«

Der Offizier zog einen Revolver aus dem Säbelgurt, machte den Arm vom Mantel frei und begann seine Ronde um die einsame Gebirgshütte, während sein Befehlshaber im Innern Licht machte und eine Kerze anzündete, die er aus einer Fourage-Tasche nahm, welche sein Adjutant ihm gereicht hatte.

»So, Signori – wir können uns auf Laforgne verlassen, er wird keine Alpenmaus diesem Ort zu nahe kommen lassen. Der Major ist einer der Letzten noch meiner Treuen von der Itaparica! Wir werden alt, Giuseppe, aber es thut Nichts, denn wir haben jetzt die Gewißheit, die Freiheit Italiens auf der Spitze unserer Säbel zu tragen. – Einen Augenblick, damit ich sehe, was man aus Como uns meldet.«

Er nahm das Papier, das der Jude ihm gegeben und suchte bei dem Licht der Kerze den in Chiffern bestehenden Inhalt zu lösen.

Der angebliche Vetturin hatte unterdeß wiederholt den scharfen Blick seines tiefliegenden Auges auf den Unbekannten im Mantel gewandt, der auf einem der Holzblöcke Platz genommen, welche die Vorsorge des Spions in die leere Hütte geschafft hatte.

Plötzlich schlug der Fremde den Mantel zurück, nahm den Hut ab und sagte lachend:

»Guten Abend, Signor Mazzini! Es ist in der That einige Zeit her, daß wir uns nicht getroffen haben – und Sie scheinen dadurch vergeßlich für alte Freunde geworden zu sein!«

Der berühmte Verschwörer, denn dieser war es in der That, der von seinem Hauptquartier, dem Canton Tessin aus, eine persönliche Besprechung mit seinem alten Kampfgenossen halten wollte, schien, was ihm gewiß selten passirte, wirklich überrascht.

»Euer Excellenz in Person? – in der That, das hätte ich nicht erwartet. Die Ueberraschung ist natürlich um so angenehmer!«

»Wir haben uns nicht gesprochen seit dem Abend im Kabinet des Lord Cowley, Signor, der jetzt Feuer und Flammen speit über die kleine Mystifikation, die wir uns mit ihm in Wien erlaubt haben.« Der sardinische Premier reichte ihm die Hand. »Wenn wir uns aber auch nicht gesprochen, so haben wir desto mehr zusammen gehandelt, und weil Sie doch nicht gut zu mir nach Turin oder Alessandria kommen können, da wir übermorgen den Kaiser Louis Napoleon, der heute abreist, erwarten, so habe ich die Gelegenheit benutzt, um unterm Schutz des Generals Ihnen hier im Tessin einen kurzen Besuch zu machen.«

»Eure Excellenz sehen mich sehr dankbar!«

»Ich bitte, setzen Sie sich, denn Sie können sich denken, daß ich große Eile habe und noch diese Nacht wieder zurück muß. Aber es ist durchaus nöthig, daß wir uns wegen der Bewegungen im Norden verständigen müssen, die uns den Rücken decken und Oesterreich isoliren sollen. – Sind Sie fertig, General?«

»Ja, Excellenza. Die Nachricht lautet, daß Giulay in Folge der Nachrichten, die über ein Vorgehen der Alliirten auf dem rechten Po-Ufer gegen Piacenza verbreitet wurden, jeden Gedanken gegen die Dora Baltea aufgegeben hat und seine Hauptmacht eiligst wieder hinter die Sefia zurückzieht.«

Der Graf lachte. »Es war ein Meisterstreich der Franzosen,« sagte er, »in Wien die Ernennung von Heß zu verhindern und durch die Hofklatscherei über sein Urtheil in Betreff des anonymen Feldzugsplanes des Kaisers Franz Joseph diesen gegen ihn einzunehmen. Die Ernennung des Grafen Giulay zum Oberbefehlshaber der Armee in Italien auch während des Krieges ist für uns so viel, als eine bereits gewonnene Schlacht. Bedenken Sie, in welche Klemme wir hätten gerathen müssen, wenn die Oesterreicher sofort am Siebenundzwanzigsten, wo noch kein Mann der französischen Hilfe den Mont Cenis überschritten hatte und erst am Tage vorher die Spitze des Corps von Baraguay d'Hilliers in Genua gelandet war, auf dem rechten Po-Ufer zwischen Alessandria und Novi vorgegangen wären und uns so von Genua abgeschnitten hätten! Ja, selbst der Marsch noch am Neunundzwanzigsten direkt auf Turin, um sich der Bahn nach Susa zu bemächtigen, nachdem man einmal den Fehler gemacht hatte, das linke Ufer zum Schauplatz der Operationen zu wählen, hätte uns die bedeutendsten Nachtheile bringen müssen. Statt dessen hat man uns volle zwölf Tage Zeit gelassen, unsere Vereinigung zu bewirken und unsere Aufstellung zu nehmen. Cospetto, ich bin kein Soldat, aber ich glaube, ich hätte mit hundertvierzigtausend Mann hinter mir die Sache besser gemacht.«

»Der Feldzeugmeister,« sagte der Verschwörer spottend, »hat sich eingebildet, den Feldzug Radetzky's copiren zu können. Er hat genau seine Märsche und seine Hauptquartiere eingehalten!«

»Aber nicht die Siege des Löwen,« bemerkte der General ernst. »Man sucht und schlägt den Feind nur dort, wo er wirklich ist, und deshalb muß ich nach Como!«

Der berühmte Condottieri hatte in der That mit wenig Worten den großen Fehler gekennzeichnet, welchen der österreichische Oberbefehlshaber begangen.

Man hatte den rechten Augenblick versäumt, und man hatte den Feind alsdann gesucht, wo er nicht existirte. Aus der mit jeder Chance eines glücklichen Erfolges ausgestatteten Aggressive war man freiwillig in eine unglückliche Defensive zurückgetreten. –

Die wichtige Frage, wer den Oberbefehl über die itatienische Armee erhalten würde, hatte vor Beginn des Feldzugs das allgemeinste Interesse erregt. Aller Augen richteten sich auf den Feldzeugmeister Heß, den rechten Arm Radetzki's. Aber leider siegte die büreaukratische Schablone bei der wichtigsten Wahl, und während sonst an allen Stellen die durchgreifendsten Veränderungen erfolgten, gewann hier die altaristokratische Partei in dem Einfluß des Grafen Grünne die Oberhand, und der bisherige Chef der zweiten Armee, Feldzeugmeister Graf Giulay, behielt auch für den Krieg den Oberbefehl.

Graf Franz Giulay von Máros Nemeth und Nadaska, dem vornehmsten ungarischen Adel angehörig, war 1816, damals 18 Jahr alt, in die Armee getreten und schon 1837 General. In den Stürmen des Jahres 1848 war er als Divisionair provisorischer Kommandant des Küstenlandes von Triest, als welcher es ihm gelang, den Aufstand in diesen Gegenden niederzuhalten und die Flotte zu retten. Im Jahre 1849 für kurze Zeit Kriegsminister, wurde er nach Radetzki's Rücktritt Generalstatthalter der Lombardei und Chef der zweiten Armee. Ein gewisses Organisationstalent und seine Strenge beim Niederhalten des Aufstandes hatten ihm das Vertrauen des Kaisers erworben, aber keine Erfahrungen des Schlachtfeldes berechtigten ihn zu der Uebertragung eines so wichtigen Oberbefehls, und der Erfolg zeigte, wie sehr es ihm an den nöthigsten Eigenschaften eines Feldherrn fehlte: der Entschlossenheit und der Thätigkeit.

Wir müssen zum Verständniß der Verhandlungen bei jener geheimen Zusammenkunft an der Gränze des Tessin kurz den Gang der Ereignisse seit der Antwort auf das österreichische Ultimatum einschieben.

Die Sardinier hatten zwar die Dora-baltea Linie zwischen dem linken Ufer des Po und den Alpen befestigt, um auf dieser Turin zu decken, ihre Hauptmacht bildete aber die feste Stellung von Alessandria auf der rechten Seite des Po, der sich oberhalb dieser Festung bei Valenza nach der Lombardei wendet und von Pavia ab an Piacenza und Cremona entlang ihre südliche Gränze bildet, nachdem er von Norden her zunächst die Dora-Baltea, die Sefia und den Gränzfluß der Lombardei im Westen, den aus dem Lago Maggiore kommenden Ticino aufgenommen hat.

Bei Pavia hatte sich zum Uebergang über den Ticino oder Po die österreichische Macht versammelt, die ungefähr 100  Mann für den Angriff zählte.

Die ihr gegenüberstehende sardinische Armee war damals etwa 64  Mann stark, also weit schwächer, als die Oesterreicher. Die Stellung, die sie eingenommen, sollte im Norden das Herankommen der Franzosen über den Mont Cenis und Turin, im Süden von Genua her decken.

Wie der Graf Cavour in seiner scharfen Kritik der österreichischen Operation bemerkte, traf die Spitze der französischen Kolonnen über den Mont Cenis erst am 30sten in Turin ein, in Genua am 29sten.

Ein rasches Vorgehen im Norden oder Süden hätte demnach die Oesterreicher in den Stand gesetzt, die Piemontesen gegen die Alpen oder Genua – bei einiger Entschlossenheit selbst auf beiden Seiten, von der französischen Hilfe abzuschneiden, und den Krieg wahrscheinlich gleich zu Anfang mit einem ähnlichen Schlage wie zehn Jahre vorher bei Novara zu enden oder wenigstens ganz anders zu gestalten.

Leider ließ sich das Kabinet von Wien in Folge der französischen und russischen Intriguen nach der Beantwortung seines Ultimatums durch einen Vermittelungsvorschlag Englands und Preußens nochmals hinhalten.

Damit gingen wiederum zwei Tage verloren; Frankreich, das jetzt die Spitzen seiner Kolonnen in den sardinischen Gränzen hatte, warf die Maske ab und verwarf die Vermittelung. Jetzt erst traf der Befehl von Wien ein, die Drohung des Ultimatums zu vollstrecken und der Einmarsch erfolgte, wie wir im Beginn des Kapitels erwähnt.

Auch zu dieser Zeit wäre die Isolirung der sardinischen Streitmacht und das Zurückwerfen der französischen Kolonnen noch möglich, ja leicht gewesen. Jeder mit den Verhältnissen des Terrains und der Stellung der Gegner vertraute Militair erwartete daher den Uebergang nach dem rechten Ufer des Po und das Vordrängen der Oesterreicher gegen Novi und Genua, ehe die alliirte Armee sich dort zu concentriren vermochte.

Statt dessen verlegte der Feldzeugmeister sein Operationsterrain nach dem linken, dem nördlichen Ufer des Po. Wäre es geschehen, um direkt auf Turin zu gehen, so hätte diese Wahl eine strategische Bedeutung gehabt; denn die Sardinier in ihrer Stellung bei Alessandria und Casale waren noch nicht stark genug, um ernstlich seine Flanke zu bedrohen. Aber der Feldzeugmeister begnügte sich in der That, wie der Hohn des sardinischen Premier oben bemerkte, mit einer Nachahmung der Märsche und Hauptquartiere Radetzki's in dem fünftägigen Feldzug von 1849, ohne einen Feind vor sich zu haben. Er besetzte ohne Widerstand Vercelli und Novara, und während ein Seiten-Detachement von Laveno her über den Gardasee setzte und seine Posten nach Gozzano vorschob, machte man plötzlich am 2. Mai Halt auf dem Wege nach Turin und wandte sich wieder nach dem Po.

Es schien einen Augenblick, als habe der Feldzeugmeister seinen Fehler erkannt und wollte ihn wirklich durch einen Uebergang auf das rechte Ufer verbessern. Bei Casale wurde eine Brücke geschlagen und eine Brigade des 8. Corps ging am 3ten über den Fluß und drang bis Voghera und Tortona vor. Aber jetzt traten heftige Regengüsse ein, welche die zahlreichen kleine Flüsse anschwellten und das sumpfige Terrain der Reisfelder unter Wasser setzten. Um nicht von dem Hauptcorps abgeschnitten zu werden, mußte die Brigade zurück und selbst der Versuch, die Eisenbahnbrücke bei Valenza zu sprengen, konnte in Folge der falschen Minirung erst am 7ten ausgeführt werden.

Alles dies geschah, während doch die starke Festung Piacenza ein offenes und sicheres Thor nach dem rechten Po-Ufer bot!

Jetzt wandte sich der Feldzeugmeister zum zweiten Mal nach dem Norden und dem Wege nach Turin über die Dora Baltea. Die Truppenmassen wurden vom linken nach dem rechten Flügel geworfen und das Gros drang am 8ten und 9ten bis San Germano auf der Straße von Vercelli nach Turin und Ivrea vor, während Streifcorps bis nach Biella und Livorno in der Richtung nach Turin gingen, von dem sie jetzt etwa noch 6 deutsche Meilen oder 24 Miglien entfernt waren.

Man glaubte Turin bereis verloren.

Da machte die österreischische Armee zum zweiten Mal Halt, die vorgeschobenen Brigaden wurden zurückgezogen, die Hauptmacht ging wieder über die Sefia zurück, die Regimenter marschirten nach dem linken Flügel und – man stellte sich in die Defensive.

Welchen deprimirenden Eindruck diese ganzen nutzlosen und ermüdenden Operationen auf die Truppen machen, wie sehr sie das jeder Armee so notwendige Vertrauen auf den obersten Führer schwächen mußten, läßt sich denken.

Dies war der Stand der Dinge, in welchem wir die Erzählung mit der geheimen Zusammenkunft an der Gränze des Tessin wieder aufgenommen haben.

»Geduld, Geduld General,« sagte lächelnd der Minister. »Noch wenige Tage und Sie sollen plein pouvoir haben, mit Ihren Tapferen hervorzubrechen und die Oesterreicher bis an den Garda-See zu jagen. Es ist einer der Gründe, Signor Mazzini, welcher mich veranlaßt hat, selbst hierher zu kommen, von Ihnen Gewißheit zu erhalten, was wir in den Städten der nördlichen Lombardei zu erwarten haben, nachdem wir Ihrer Agitation im Süden so viel verdanken.«

»Como, Bergamo, Brescia – Signor Conte, warten nur auf Ihren ersten Sieg,« erklärte der Revolutionair, »um sofort die Fahne der Freiheit zu erheben. In Como hat man bereits gestern den Versuch dazu gemacht, aber er wurde von den Tyrannen unterdrückt. Bis nach Verona und dem Gardasee steht das Land Ihnen offen, sobald Sie im Besitz von Mailand sind.«

»Das wird allerdings erst einer blutigen Schlacht bedürfen,« meinte der Minister. »Aber was können Sie uns aus Venedig für Aussichten eröffnen?«

»Der neue Imperator des Jahrhunderts,« sagte mit Hohn der Verschwörer, »hat in der Proclamation aus Paris ja seine Ehre verpfändet, daß Italien frei sein soll bis zur Adria, oder die Oesterreicher herrschen müßten bis zu den Alpen. Trauen Sie etwa der Macht oder dem Willen Ihres großen Verbündeten nicht genug, Signor, um zu zweifeln, daß er dieses sein Wort lösen wird?«

Der Minister erwiderte die spöttische Bemerkung mit einem diplomatischen Lächeln.

»Sie wissen so gut wie ich, Signor,« sagte er, »daß der Kaiser Louis Napoleon gerade so weit und nicht einen Schritt weiter gehen wird, wie sein Vortheil es ihm erlaubt. Wir sind vollkommen darauf gefaßt, aber wir wissen auch, daß in diesem Augenblick Frankreich weit genug engagirt ist, um uns nicht mehr in Stich lassen zu können. Eine Niederlage auf diesem Kriegstheater könnte dem Kaiser seine Krone kosten. Die Oesterreicher müssen also geschlagen werden – das wie oft, und wie weit, ist freilich eine Sache, die sich aller Berechnung entzieht. Es kommt vor Allem darauf an, ihm die Unterstützung im Norden abzuschneiden, nachdem Modena und Toscana die Fahne des Aufstands erhoben und die Fürsten weggejagt haben. Die Komödie in Parma, daß man die Herzogin wiedergeholt und unsere Freunde verjagt hat, wird nicht lange dauern. Die Oesterreicher können Bologna und die Legationen nicht halten, selbst wenn der Prinz Napoleon mit seiner gewöhnlichen Trägheit ihnen alle Zeit läßt. Ich wiederhole also meine Frage, – wie steht es in Venedig?«

»Rigoberti hat mir gestern Bericht gesandt. Die Gräfin Stravelli ist überaus thätig, aber sie muß fürchten, jeden Augenblick entdeckt und mindestens ausgewiesen zu werden. Die Besatzung wird durch die fortwährenden Truppenzüge mehr als verdoppelt und die Oesterreicher sind auf ihrer Hut. Es ist ein Unglück, daß wir den Wechsel der italienischen Regimenter nicht haben verhindern können! Die unteren Volksklassen in Venedig sind leider durch ihren pekuniairen Vortheil apathisch geworden für den Ruf der Freiheit! – Ich fürchte, gerade herausgesagt, Venedig ist für die Revolution verloren und das Waffenglück allein kann es uns gewinnen. Erst wenn die französische und russische Flotte vor dem Lido liegt und Triest bombardirt, sind wir des Sieges gewiß!«

Der Minister zuckte die Achseln. »So ist Ihnen die Erklärung Ihres guten Freundes Palm noch unbekannt?«

»Welche, Excellenza? Sie können denken, daß hier im Tessin die Verbindung mit den äußeren Verhältnissen schwieriger ist, als bei Ihnen in Turin!«

»England hat erklärt, Gibraltar sperren zu wollen, wenn die russische Flotte durch den Sund geht!«

»Was fragen wir nach den Russen, da die französische Escadre im Mittelmeere mit Ihren Schiffen zahlreich genug ist, um die See vom Bosporus bis zu den Säulen des Herkules zu beherrschen. Die österreichische und neapolitanische Marine können unmöglich widerstehen.« –

»Wir haben für das Bündniß vom zweiundzwanzigsten einen Kaufpreis zahlen müssen,« sagte der Minister zögernd, indem er zugleich einen besorgten Blick auf den General warf.

»Für das geheime Bündniß Frankreichs mit Rußland und Dänemark?« frug der berühmte Führer der Freicorps. »Euer Excellenz wissen, daß die Politik gerade nicht meine starke Seite ist – Sie werden uns daher verbinden, wenn Sie sich in dieser Beziehung etwas klarer aussprechen wollten!«

Der Graf fühlte offenbar die Schwierigkeit der Aufgabe, die er selbst übernommen, um das Unangenehme der Mittheilung möglichst zu mildern und jeden Zwiespalt zu vermeiden.

»Sie wissen Beide,« sagte er endlich, »wie wichtig und nothwendig uns die Neutralität Englands ist. Tritt England gegen uns offensiv auf, so folgt ihm Preußen und Oesterreich hat dann ganz Deutschland hinter sich. Pelissier mit seinen Observationscorps kann unmöglich den Rhein decken, der Kaiser würde in Paris geblieben sein und die französische Hilfe würde ziemlich kärglich werden.«

»Der Kampf muß am Ende doch kommen, so oder so!«

»Aber erst, wenn Oesterreich geschwächt ist und wir Italien haben. Jetzt einen allgemeinen Krieg der romanischen Stämme gegen die germanischen heraufzubeschwören, würde eine Unvorsichtigkeit sein, die die schwersten Folgen haben könnte. Auf Rußland's unbedingte Hilfe ist nicht zu bauen, so lange es Polen nicht freigeben will, und das thut der Sohn des Kaiser Nicolaus niemals.«

»Kommen wir zur Sache, Signor Conte,« sagte der General finster. »Die Mittheilung muß schwer genug wiegen, da Sie es vorgezogen haben, dieselbe nur uns Beiden zusammen zu machen.«

Der Verschwörer hörte stillschweigend zu, ohne eine Bemerkung zu machen. Nur sein scharfes Auge beobachtete streng das unruhige rastlose des Diplomaten.

»Die Sache ist die,« sagte der Graf, »daß wir uns verpflichtet haben, die Adria frei und der englischen Flotte die Sperrung derselben zu überlassen!«

Der Leiter der italienischen Verschwörungen, der Mann, der ein ganzes Leben lang unter tausend Gefahren sich gemüht hatte, endlich sich am Ziel seines Strebens sah, schaute finster auf ihn. – »Wie Excellenz – das haben Sie gethan!«

»Es war nicht anders möglich!«

Der General ließ rasselnd seinen Säbel in der Scheide auf den Boden fallen.

»Und Sie glauben wirklich, daß wir mit diesem Schandvertrag uns einverstanden erklären würden?«

Der Minister zuckte die Achseln.

»Was wird uns anders übrig bleiben!«

»Aber das heißt Italien verkauft!«

»Nicht wenn wir die Oesterreicher besiegen!«

Der Verschwörer lachte spöttisch auf.

»Euer Excellenz und der Kaiser Napoleon haben der Liga versprochen, Italien bis zur Adria frei zu machen. Venedig kann nur mit den Flotten genommen werden! Wie wollen Sie diesen Vertrag mit ihren Versprechungen gegen die Patrioten reimen?« –

Der Munster hatte sich gefaßt, er sah dem Agitator durch seine Brille jetzt ruhig in's Gesicht.

»Ich habe Ihnen die Gründe auseinandergesetzt, Signor Generale, die uns genöthigt haben, diese Bedingung für die Neutralität Englands anzunehmen. Im Fall es uns gelingt, Oesterreich auch ferner von seinen natürlichen Bundesgenossen zu isoliren, ist der Erfolg dennoch unser. Nicht die Flotten, sondern die Verträge werden es alsdann ganz vom italienischen Boden verdrängen und Venedig befreien!«

Der General schüttelte unwillig den Kopf. »Ich habe Euer Excellenza schon gesagt, ein ehrlicher Krieg sollte auch ehrlich ausgefochten werden. Die verdammten Federfuchsereien dazwischen thun nie gut und verderben die besten Erfolge. Ich will Euer Excellenz wünschen, daß Sie sich und uns nicht damit getäuscht haben, aber ich erkläre offen, daß ich meinen Säbel allen Diplomaten Europas zum Trotz nicht niederlegen will, bis Italien von einem Ende bis znm andern frei ist, und sollte ich allein den Kampf versuchen!« –

Der General hat sein Wort gehalten, von Marsala bis Aspromonte! – Der Graf reichte ihm die Hand, »So lange Camillo Cavour lebt, General Garibaldi,« erwiederte er ernst, »werden Sie in diesem Kampfe niemals allein stehen. Glauben Sie mir, daß auch in der Brust des Mannes der Feder und des Worts die gleiche Begeisterung für das Vaterland, der gleich tapfere Geist lebt, wie in der des Soldaten. Aber die Klugheit lehrt mich, zur rechten Zeit nachzugeben, um den Erfolg zu sichern. Der Vertrag von Plombières, Signori, hat meinem Herzen eine tiefere Wunde geschlagen, als die Bedingung Englands Ihnen verursacht. Der Kaufpreis für die Freiheit Italiens lastet schwer auf meinem Herzen!«

»Ich verstehe Euer Excellenza nicht!« sagte fragend der General.

»Es ist nicht nöthig, Giuseppe,« unterbrach ihn der Verschwörer. »Möge der Herr Graf nur sein Wort halten in der Gegenwart, das Weitere ist die Sache der Zukunft. Ich denke, wir sind nicht hier zusammengekommen, um über die Verträge von Plombières und Paris zu jammern, sondern den möglichsten Nutzen aus ihnen zu ziehen. Was, Signor Conte, wünschen Sie von mir, das die Liga thun soll?«

»Zunächst, Signor Mazzini, ist es unbedingt nothwendig, daß Polen während der nächsten zwei Jahre vollständig ruhig erhalten wird. Die russische Regierung darf dort keine Besorgniß hegen!«

»Die polnische Nation, Signor Conte, hat so lange gelitten, daß sie auch länger warten kann, wenn sie nur weiß, daß ihre Zeit kommen wird. Was weiter?«

»Wenn es nicht möglich ist, einen neuen Aufstand in Ungarn zu veranlassen, muß die Agitation dafür wenigstens so offen getrieben werden, daß durch sie und durch die russische Truppenzusammenziehung an der ungarschen und galizischen Gränze Oesterreich gezwungen bleibt, bedeutende Streitkräfte dort zu lassen.«

»Es soll geschehen.«

»Wie glauben Sie, daß die ungar'schen Regimenter sich schlagen werden? Können wir darauf rechnen, daß sie im Augenblick der Krisis zu uns übergehen?«

Der General übernahm die Antwort.

»Die Ungarn,« sagte er ernst, »sind brave Soldaten. Ich glaube nicht, daß sie auf dem Schlachtfeld die Fahne verlassen werden, unter der sie fechten.«

»Aber sie haben in der ungar'schen Revolution ja gegen Oesterreich gefochten, und unter den Freischaaren dienen zahlreiche ungar'sche Flüchtlinge!«

Der General lächelte. »Ich sehe, daß Euer Excellenz kein Soldat sind! Denken wir auf andere Mittel.«

»Die Italiener sind consequenter in ihrem Haß,« sagte der Graf. »Wir kennen die Mittel, mit der man die Bitte des Regiments »»Sigismund,«« in dem Kriege verwendet zu werden, zu Stande gebracht hat. Im Augenblick der Prüfung wird das Vaterland seine Rechte fordern. Es gilt vor Allem die ersten Erfolge für uns zu haben, und dazu ist nöthig, die Oesterreicher zu einem Angriff auf einem ihnen ungünstigen Terrain zu verlocken. Sie müssen entweder durch die Spione getäuscht werden und falsche Nachrichten erhalten, oder jede Nachricht muß ihnen abgeschnitten bleiben.«

»Unsere Agenten entlang der Sefia-Linie werden die nöthigen Instruktionen erhalten. Der Kaiser Napoleon möge sich auf ihre Thätigkeit verlassen.«

»Ist es gelungen, die genaue Stärke der Oesterreicher zu ermitteln?«

Der Verschwörer öffnete ein Portefeuille, und nahm mehrere Papiere heraus.

»Hier ist die vollständige Ordre de Bataille, Signor Conte,« sagte er, »und hier sind die genauen Notizen über die gegenwärtige Vertheilung der Streitkräfte.«

»Das ist vortrefflich, Signor!«

»Sie, oder vielmehr der König wird daraus ersehen, daß die wahre Stärke der österreichischen Truppen gegenwärtig statt der angegebenen 150  Mann noch nicht 99  beträgt. Die Artillerie zählt nur 44 Batterieen und ist schlecht bespannt, eben so der Train. Auf die Kavalerie können sie ohnehin nicht rechnen in unserem Terrain. Die Oesterreicher haben den Fehler gemacht, ihre Kräfte nicht zu sammeln, sondern sie zerstreut. Ueberdies stehen Ihnen nicht mehr die alten Soldaten von Custozza und Novara gegenüber, sondern ganz junge unerfahrene Mannschaften und selbst die älteren sind mit der Handhabung des neuen Gewehrs nicht vertraut!«

»Vortrefflich! Sie sehen also, daß wir alle Chancen für Venedig haben!«

Der Verschwörer hielt es nicht der Mühe werth, auf diese Bemerkung zu antworten. »Man ist zwar in diesem Augenblick,« fuhr er fort, »mit der Bildung einer zweiten Armee beschäftigt, aber man hat nur wenig Truppen noch zur Disposition. Der Anmarsch derselben wird überdies verzögert werden – wir haben an allen Eisenbahnlinien unsere Vertrauten. Hat der Telegraphenbeamte, der Ihnen aus Mailand heimlich die Abschriften der Depeschen von Wien sendet, seinen Eifer bekundet?«

»Wir verdanken ihm viele wichtige Nachrichten, aber der Verkehr über Como ist langwierig und überdies sind die meisten in Chiffern, die wir bisher noch nicht haben lösen können.«

»Hier ist der Schlüssel zur Dechiffrirung – ich habe ihn selbst erst diesen Morgen erhalten.«

»Sie thun wahre Wunder, Signor Mazzini!«

Der Agitator lächelte verächtlich. »Ich bin im Begriff, Ihnen noch Besseres zu geben. Die Verpflegung der feindlichen Truppen ist in den Händen einiger Triester Häuser. Unsere Agenten sind dort thätig – und es giebt Schufte genug in Wien an der Spitze der Verwaltung, die bereit sind, ihre Taschen zu füllen. Die Lieferungen werden nur auf dem Papier stehen und jede regelmäßige Verpflegung der Truppen wird verhindert werden.«

»Ich begreife – das muß die beste Armee ruiniren! – Wenn es uns gelingt, die Einmischung Deutschlands und Englands auch nur ein halbes Jahr lang zu verhindern, ist Italien frei!«

»Frei!« Der Verschwörer lachte spöttisch auf. »Euer Excellenz verstehen freilich die Freiheit etwas anders, als wir. Aber Sie sehen, daß wir um des Hauptzwecks willen unsern Zwiespalt vergessen! – Zunächst wird es nöthig sein, unserem Freunde Garibaldi die Erlaubniß zum Vordringen im Hauptquartier zu erwirken, damit ich das Zeichen zum Beginn des Aufstands bis zum Garda-See geben kann.«

»Nach dem ersten siegreichen Gefecht am Po soll er die Vollmacht haben. So lange muß er Turin im Norden decken. Während das Hauptcorps im Centrum die Oesterreicher zurückdrängt, soll der General sie an den Alpen überflügeln und der Prinz8 mit Ulloa und den Appeninenjägern sie aus Bologna werfen und gegen Venedig vordringen, so daß sie in der Falle sind.«

»Bologna! – Euer Excellenz erinnern mich an einen auffallenden Umstand. Sie kennen den Rektor Corpasini?«

»Ich weiß wenigstens, daß er einer unserer schlimmsten Feinde und der gefährlichsten Ränkemacher Italiens ist!« Der gute Graf dachte sehr wenig an sich selbst! – »Was ist mit ihm?«

»Er befindet sich ganz in unserer Nähe, in dem Kloster Santa Ursula, unter ziemlich verdächtigen Umständen.«

»Dann spinnt dieser verdammte Jesuit sicher eine Intrigue, verlassen Sie sich darauf. Das Kloster ist berüchtigt als ein Pfaffennest. Aber woher wissen Sie von seiner Anwesenheit?«

»Durch einen Zufall – einer seiner Schüler oder Secretaire ist entwischt, um sich uns anzuschließen. Ich begegnete ihm auf dem Wege und habe ihn mit hierher gebracht, aber noch nicht Zeit gehabt, ihn näher zu befragen!«

Der Minister überlegte.

»Es wäre vielleicht der Mühe werth und kann jedenfalls nicht schaden! Können Sie ihn hierher rufen lassen?«

»Oh, – sogleich!«

Der falsche Vetturin ging nach der Thür der Hütte, vor welcher der Major noch immer seinen Wachgang fortsetzte und pfiff. Alsbald kam der bucklige Spion herbei und erhielt seine Weisung; nach einigen Minuten führte er den jungen Jesuiten zur Hütte.

»Geh' wieder auf Deinen Posten, Schelm, bis wir Dich brauchen,« befahl der Verschwörer. »Kommen Sie herein, junger Mann.«

Er führte den Novizen in die Hütte, wo der General an dem Tisch, der Minister in einem dunklen Winkel saß.

»Ich habe Ihnen bereits meinen Beistand zugesagt,« sprach der verkleidete Vetturin, »und diese Herren sind gleichfalls bereit, Ihren Wunsch zu erfüllen und haben Gelegenheit dazu. Zuvor aber müssen wir doch noch einiges Nähere über Sie hören. Wie heißen Sie?«

»Felizio!«

»Ihr anderer Name?«

»Ich habe keinen, wenigstens kenne ich ihn nicht. Ich bin in Spanien in einem Kloster erzogen, bis vor drei Jahren der Rektor Corpasini mich abgeholt und nach Bologna gebracht hat.«

»Er ist vielleicht Ihr Vater?«

»Nein!« sagte der Jüngling mit einer gewissen Heftigkeit. »Das ist unmöglich, ich hasse ihn und er haßt mich!«

»Dennoch hat er, wie Sie erzählten, Sie in seiner Nähe behalten?«

»Um mich zu quälen! ich muß ihm dienen, ich muß in seiner Nähe sein, aber er macht mir das Leben zur Hölle und sucht jede Gelegenheit, um mich zu peinigen und zu strafen. Ich konnte es nicht länger ertragen. Deshalb bin ich diese Nacht entflohen, und ....«

»Seit wann waren Sie im Kloster?«

»Wir kamen vorgestern an mit dem General Mortara!«

»Mit dem Modenesen? Per Bacco! ich kenne ihn! Wissen Sie, was die Reise des Rektors hierher nach Tessin und zu dieser Zeit zu bedeuten hat?«

»Es handelt sich um eine Zusammenkunft mit einem Coadjutor unsers Ordens aus Berlin.«

»Wirklich? – Wissen Sie seinen Namen?«

»Nein. Aber er ist diesen Nachmittag angekommen, mit einer Dame, deren Kind in dem Kloster erzogen wird. Der Rektor pflegt eifrige Verhandlungen mit ihm und hatte mich mit der Abschrift von Papieren beschäftigt, die sich auf jenes Kind zu beziehen scheine. Ich habe die Gelegenheit benutzt, zu entfliehen und außerdem ....«

»Nun?«

»Ich hatte es zwei Unglücklichen versprochen!«

»Novizen wie Sie?«

»Nein – zwei Frauen, Gefangene, die noch schlimmer daran sind als ich.«

»Gefangene? wo? in dem Kloster?«

»Ja, Signor. Ein Zufall hat mich in ihre Nähe geführt. Der Rektor hatte mich wegen eines Versehens diesen Mittag in seiner gewöhnlichen Weise mißhandelt. Ich irrte verzweifelnd durch den Garten des Klosters und warf mich in einem sonst öden Winkel, wohin Niemand zu kommen pflegt, auf den Boden, Verwünschungen über mein Schicksal ausstoßend, als ich über mir einen Zuruf hörte. Es war eine weibliche Stimme; am vergitterten Fenster einer Zelle sah ich zwei Frauen in Klostertracht. Ich wollte fliehen, aber die Eine rief mir in der Sprache meiner Heimath zu, deren ich mich unwillkürlich in meiner Verzweiflung bedient hatte, zu bleiben. Sie bestärkte meinen Entschluß der Flucht und bezeichnete mir eine Stelle der Klostermauer, wo es mir gelingen könne, sie zu übersteigen. Dann bat sie mich, ihr und ihrer Gefährtin, die in diesem Theile des Klosters gefangen gehalten würden, zur Befreiung behilflich zu sein, indem ich von einem Papier, das sie durch das Gitter warfen, Gebrauch mache.«

»Das ist wieder einer ihrer pfäffischen Streiche! – Wo ist das Papier?«

»Hier Signor – ich habe versprochen, es in die Hände des ersten Edelmannes oder sonst eines angesehenen Mannes niederzulegen, den ich antreffen würde, wenn ich den Mann nicht auffinden könne, der auf der Außenseite bezeichnet ist.«

»Geben Sie!«

Der Jüngling zögerte mit einem Blick auf die unscheinbare Kleidung des Vetturins, aber der General schlug seinen Mantel zurück und zeigte ihm seine Uniform.

»Sie können es ohne Besorgniß thun, junger Mann,« sagte er. »Ich gebe Ihnen mein Wort, daß die Nachricht nicht verloren sein soll.«

Der Novize reichte ihm das Papier.

Es war ein zerknittertes schmutziges Blatt, auf dem bei dem Schein der Lampe nur mit Mühe die mit Bleistift geschriebenen Zeilen zu entziffern waren.

Der Verschwörer las sie vor.

Sie lauteten:

»An unsere Freunde oder jeden Mann von Ehre! Zwei unglückliche Frauen, die Opfer der Bosheit ihrer Feinde und eines Verbrechens, werden wider alles Recht, die eine seit vielen Jahren, in den Mauern des Klosters der heiligen Ursula am Monte Cenere festgehalten. Sie beschwören um Gotteswillen jeden Mann von Herz und Ehre, von ihrer Lage der unten bezeichneten Person, oder, wenn diese nicht aufzufinden ist, – Ihrer«

Der Lesende hielt inne. »Per Bacco«!« sagte er – »das ist seltsam!«

»Nun?«

»Ihrer Majestät der Kaiserin Eugenie von Frankreich persönlich Kunde zu geben.«

»An wen ist der Zettel gerichtet?« frug der Minister.

»An eine mir unbekannte Person, den Doktor Achmet, genannt der Mohrendoktor, früher bei den Garde-Zuaven in Paris.«

»Und führt die Bitte keine Unterschrift?«

»Doch – und sie ist seltsam genug. Es stehen zwei vornehme Namen darunter.«

»Welche?«

»Der eine lautet: »› Faustella, Herzogin von Ricasoli!‹«

Der General lachte. »Dann ist es ein alberner Scherz. So hieß die Nichte des Papstes, die ich als Spionin in Rom vor dem Sturm der Franzosen auf San Pietro in Montorio erschießen ließ!«

»Weiter – weiter! der andere?«

»Carmen Marquise von Massaignac!«

»Cospetto! den Namen kenne ich – aber ich weiß nicht –« Der General ging an die Thür und öffnete sie.

»Komm' einen Augenblick herein, François!«

Der Major Laforgne trat in die Hütte.

»Erinnerst Du Dich, wie die Tochter des Obersten Massaignac hieß, des Haciendero, den wir in Montevideo trafen?«

»Señora Carmen – was ist mit ihr?«

»Da lies! Der Zettel ist aus einem Kloster hier in der Nähe durch diesen Burschen da, der zu uns übertreten will, gebracht worden. Ich würde ihm mehr Bedeutung beilegen, wenn nicht der Name jenes Weibes mit darauf stände, von deren Tod ich überzeugt bin.«

Der Minister war vorgetreten und hatte die Hand auf seinen Arm gelegt.

»Sie meinen die Nichte des Papstes, die Herzogin von Ricasoli?«

»Haben Sie die Leiche gesehen?«

»Das nicht – aber ich weiß, daß sie füsilirt worden ist, noch ehe wir den Angriff der Franzosen zurückschlugen.«

»Ich erinnere mich allerdings, vernommen zu haben, daß man seit jener Zeit von der Dame Nichts mehr gehört hat und daß sie bei der Belagerung umgekommen sein soll. Aber es geschehen häufig Dinge, die viel wunderbarer sind, als das Wiederaufleben irgend einer Todtgeglaubten. Wichtiger wäre mir ...«

Aber er wurde von dem Ausruf des Offiziers unterbrochen.

»Gott sei Dank! endlich eine Spur! Sie muß befreit werden unter allen Umständen und sollt' ich das Kloster an allen Ecken anzünden!«

»So glaubst Du wirklich, die Dame zu kennen?«

»Caramba! es ist kein Zweifel, General, es ist die Tochter unsers alten Gastfreunds aus Montevideo. Ich traf sie vor sechs Jahren bei meiner Mission in Paris wieder und war im Begriff, sie aus den Klauen eines habsüchtigen Bruders und ihres ebenso schurkischen Verlobten zu entführen, als sie mir und ihren Verwandten unter den Händen verschwand. Ich hörte Nichts wieder von ihr, bis im vorigen Jahr – als ich heimlich in Paris war – zur Zeit des Orsini'schen Attentats.«

»Ich weiß!« Der General warf einen ernsten Blick auf den Verschwörer. »Wäre es mir damals bekannt gewesen, was sich mit der Mission des Soldaten verknüpfen sollte, Du würdest Paris nicht betreten haben!«

»Das ist vorbei,« sagte achselzuckend Mazzini. »Lassen Sie lieber den Major weiter erzählen.«

»Ich sah damals in Begleitung eines Freundes die junge Marquesa wieder und zwar im Circus der Kaiserin am Tage vor dem Attentat und unter der Maske einer Kunstreiterin. Aber ich hatte nicht Zeit, die Bekanntschaft zu erneuern, denn wie Sie wissen, mußte ich über Hals und Kopf das Weite suchen, da unsere Pläne entdeckt wurden. Ich glaube, daß auch ihre Feinde sie wiedererkannten, denn ich erfuhr, daß sie am Abend des Attentats aus der großen Oper spurlos verschwunden ist. Jetzt wo ich so unverhofft höre, wo sie zu finden, übe ich eine doppelte Freundespflicht, indem ich Alles aufbiete, sie zu befreien und ihr zu ihren Rechten zu verhelfen, und wenn Sie mich nicht durchaus brauchen, General, möchte ich Sie wohl um einen kurzen Urlaub bitten.«

»Geduld! wir wollen sehen, was zu thun ist. Die Pflicht des Soldaten geht vor.«

Der Minister hatte einige Zeit überlegt, dann zog er seine beiden Gesellschafter nach der andern Seite der Hütte und sprach leise und eifrig mit ihnen.

»Sie haben Recht, Signor Conte,« sagte der Verschwörer, – »es wäre allerdings von großer Wichtigkeit, etwas Näheres über die Zwecke dieser Zusammenkunft unserer Feinde zu erfahren. Aber ich weiß in der That kaum, wie es möglich sein soll!«

»Sie wissen, Giuseppe, daß ich ein Detachement meiner Jäger bei mir habe. In einer Viertelstunde können sie hier sein!«

»Nein, das geht nicht – es ist Schweizer Gebiet und die Neutralität darf nicht verletzt werden,« erklärte der Graf.

»Ich muß mich gleichfalls dagegen aussprechen,« sagte der Verschwörer. »Der Tessin ist meine Sicherheit und ich würde die beste Gelegenheit verlieren, unserer Sache zu nützen. Aber es läßt sich vielleicht auf andere Weise ausführen. Ueberlassen Sie mir die Fragen!«

Er trat zu dem Novizen.

»Vorerst Signor Felizio, so ist ja wohl Ihr Name, sichere ich Ihnen den Schutz dieser Herren zu, und Sie können daher vollkommen ruhig sein über Ihre Zukunft. Aber Sie müssen uns im Interesse der guten Sache, der Freiheit Italiens, einen Dienst erweisen und zunächst einige Fragen genau beantworten.«

»Fragen Sie!«

»Waren Sie der einzige Begleiter des Rektor Corpasini?«

»Nein, Signor – der Fra Andrea ist mit uns und ein Diener des Generals.«

»Stehen Truppen im Kloster oder in dessen Nähe? Befinden sich Männer dort, die Widerstand leisten könnten?«

»So viel ich gesehen, besteht das Dienstpersonal des Klosters aus einem Voigt und vier Knechten. Sie wohnen sämmtlich in den Außengebäuden.«

»Glauben Sie, daß man Ihre Flucht bereits bemerkt hat?«

»Ich hoffe, nein. Es ist ziemlich unwahrscheinlich. Ich habe meine Zelle verschlossen und der Rektor pflegt, nachdem er mir die Pönitenz aufgegeben, nicht mehr nach mir zu fragen bis zur Frühmesse. Ueberdies wird diesen Abend noch ein Fremder erwartet, mit dem sie eine wichtige Unterredung haben wollen.«

»Sie wissen nicht, wer das ist?«

»Nein, Signor!«

»Wissen Sie, wo diese geheimen Unterredungen stattfinden?«

»In der Wohnung der Aebtissin. Dieselbe liegt im Korridor des Hauptflügels und gränzt an das Refectorium.«

»Gut! ich sehe, Sie haben ein gutes Auge für Lokalitäten. Nun das Wichtigste. Glauben Sie, daß Sie unbemerkt in das Kloster zurückkehren könnten?«

»Ich? – zu ihm? – Nimmermehr!«

»Seien Sie verständig, junger Mann, es handelt sich um Ihre ganze Zukunft. Ich wiederhole Ihnen, daß Sie unter unserm Schutz stehen und daß wir für Ihre Befreiung bürgen. Aber die wichtigsten Interessen gebieten uns den Versuch, von den Plänen und Mitteln unserer Gegner Kenntniß zu erhalten. Sie allein können uns zu der Gelegenheit verhelfen. Ueberdies, erinnern Sie sich, daß Sie versprochen haben, die gefangenen Frauen befreien zu helfen!«

In den Augen des so lange unterdrückten tyrannisch behandelten Jünglings glänzte ein ritterliches Feuer.

»Ich bin bereit,« sagte er hastig, »und denke die Stelle leicht wieder zu finden. Was habe ich zu thun?«

»Sie können natürlich nicht allein gehen und müssen einen Begleiter haben. Aber wen?«

»Mich, Signor! ich bitte darum!«

Der junge hagere Jesuit sah mit Theilnahme auf die feste, kräftige Gestalt des Majors. »Signor,« sagte er – »der Weg ist sehr schwierig, wir müssen die Felsen erklimmen, auf denen das Kloster steht, um unbemerkt hinein zu gelangen. Ich bin in den Pyrenäen geboren.«

»Und ich habe meine Erziehung auf der Itaparika erhalten, sorgen Sie also nicht um mich. Geben Sie uns Ihre Instructionen, Signori!«

»Sachte, sachte!« sagte lachend der Verschwörer. »Wir haben mancherlei Vorsichtsmaßregeln zu beachten. Zuerst, Major, ist es unmöglich, daß Sie in Ihrer Uniform den Streich unternehmen!«

»Aber wie soll ich mir hier andere Kleider verschaffen?«

»Cospetto! wir sind hier in einer Gesellschaft von Spitzbuben und die werden für das Nöthige leicht Rath schaffen. Lassen Sie Abramo kommen!«

»Signor,« sagte unterbrechend der junge Jesuit, »ich glaube Ihnen ein besseres Auskunftsmittel bieten zu können. Wenn dieser Offizier nur seinen Mantel ablegt, hoffe ich ihn unbemerkt in das Kloster bringen zu können und gebe ihm dann eines meiner dunklen Gewänder. So wird er am Wenigsten auffallen, wenn wir andern Personen begegnen.«

»Das ist wahr, der Gedanke ist vortrefflich. Aber doch werden wir den Juden noch brauchen. Einstweilen finden Sie am Sattel meines Maulthiers einen alten dunklen Mantel, Major, wie er zu einem bescheidenen Vetturin paßt, und der Ihre Uniform verstecken wird. Wollen Sie Signor« – er wandte sich mit einem Wink zu dem Minister – »einstweilen den jungen Mann hier instruiren, im Fall er allein die Unterredung zu belauschen suchen muß.«

Der Vetturin verließ die Hütte, indem er den Offizier mit sich nahm. Während der General den Posten an der Thür einnahm, um jeden Lauscher fern zu halten, nahm der Graf den Novizen vor.

»Verstehen Sie deutsch oder französisch?« frug er.

»Ja, Signor. Die Schüler der Jesuiten-Kollegien müssen möglichst viele Sprachen lernen. Ich spreche das Französische fertig und verstehe auch etwas Deutsch.«

»Es ist nur für den Fall, daß man sich dieser Sprachen bedienen sollte. Sie haben bereits gehört, daß uns sehr viel daran liegt, von den Zwecken der Zusammenkunft Kenntniß zu erhalten, welche der Rektor Corpasini, Ihr Peiniger und Feind, wie er der der Befreiung Italiens ist, mit unbekannten Personen in dem Kloster hält. Können Sie dies erlauschen und uns Nachricht darüber geben, so rechnen Sie auf unsere ganze Dankbarkeit. Der Offizier, der Sie in das Kloster begleiten und Ihnen in jeder Beziehung beistehen wird, soll Sie bei Ihrer Rückkehr zu mir bringen und wird Ihnen sagen, daß ich die Macht habe, mein Versprechen zu erfüllen. Sie hatten sich entschlossen, sich unserer Sache anzuschließen und Sie haben jetzt Gelegenheit, ihr sofort einen wichtigen Dienst zu leisten.«

»Ich will thun, Signor, was ich kann!«

»Das ist Alles, was man verlangen kann. Signor Gonelli wird Sie und Major François bis in die Nähe des Klosters begleiten. Ich höre sie eben zurückkommen. Leben Sie wohl – und möge Alles gut gehen!«

»Aber die beiden Frauen, Signor – die Gefangenen?«

»Ueberlassen Sie das dem Major, und wenn es Ihnen gelingt, sie zu befreien, so bringen Sie dieselben mit nach Turin.«

Der angebliche Vetturin, den der bucklige Spion vorhin mit dem Namen Gonelli angeredet, kehrte eben mit dem Offizier zurück. Zehn Schritt hinter ihnen folgte der Jude mit dem mürrischen Wolfsjäger, der das Maulthier am Zügel führte.

»Je eher wir aufbrechen,« sagte der Verschwörer, »desto besser ist es. Major Laforgne ist durch den kleinen Halunken, ohne daß dieser weiß, um was es sich handelt, mit einer Feile, einem Brecheisen und Stricken versehen. Wenn wir Nichts weiter zu verhandeln haben, Signor Conte, so wollen wir uns trennen. In einer Stunde geht der Mond auf, und die Schwierigkeit für unsere beiden Abenteurer, in das Kloster zu gelangen, würde um so größer sein.«

»Mein Zweck ist erfüllt und ich glaube – wir scheiden als Bundesgenossen!« Er reichte ihm die Hand, die der Verschwörer lächelnd nahm.

»In dem großen Werke der Befreiung Italiens von den Fremden, ja. Das Weitere gehört der Zukunft. In einigen Tagen schon hoffe ich durch Abramo Ihnen weitere Nachrichten senden zu können. Einstweilen Signor Conte, schicken Sie diese Franzosen wacker in's Feuer – so werden wir zwei gefährliche Feinde statt des einen los und –« er trat ihm näher und sagte die folgenden Worte nur ihm verständlich – »der Kaiser Louis Napoleon kann auch Etwas thun für Nizza und Savoyen!«

Der Minister fuhr unwillkürlich zurück.

»Lassen Sie Garibaldi nicht zu zeitig hören,« fuhr der Verschwörer leise fort, »daß der König Victor Emanuel sein Vaterland an die Franzosen verkauft hat, er könnte sonst leicht die Generals-Epauletten ihm vor die Füße werfen. Und nun Gott befohlen – und lassen Sie unser nächstes Rendezvous auf dem San Marco des befreiten Venedigs sein!«

Er schüttelte dem General die Hand und winkte Abramo, das Maulthier herbeizuführen.

Der Bucklige begleitete den ehemaligen Wolfsjäger und Henker bis zur Gruppe. »Du weißt, Szabo,« flüsterte er, »daß Du bleiben sollst bei Andrea, bis wir kommen. In einer Stunde werden wir doch sein bei Euch!«

Der Wilde nickte mürrisch.

Wenige Augenblicke darauf entfernte sich der Vetturin, von dem Slowaken geleitet und von Major Laforgne und dem Novizen begleitet in der Richtung des Gebirges, während der General und sein Gesellschafter, dessen Incognito zu durchdringen sich die Neugier des Spions vergeblich bemüht hatte, nach dem Ufer des Sees zurück geleitet wurden, wo nach der Verabredung die Hälfte der Jäger mit einer der Barken bis zum Anbruch des Tages auf den kecken Offizier warten sollte.

Es war fast Mitternacht, als in einer überaus spärlich, fast gefängnißartig möblirten Zelle des Klosters San Ursula zwei Frauen beim Schein einer kleinen Lampe saßen und mit einer groben Nätherei beschäftigt waren.

Das Kloster lag an einem der Abhänge des Monte Cenere, unweit der Straße von Bellinzona nach Lugano, und stand in dem Ruf, eines der besten aber auch strengsten Erziehungsinstitute der Schweiz für junge Damen zu sein, die von bigotten und streng katholischen reichen Familien Italiens, Frankreichs und der Schweiz, ja oft aus noch größerer Entfernung hierher gesandt wurden; doch wollte der Ruf, wenigstens in der Nachbarschaft wissen, daß es auch als eine Art Pönitenzhaus und für andere Zwecke der strengsten ultramontanen Richtung benutzt werde, die im Kanton Wallis und Tessin den bedeutendsten Einfluß und fast unbeschränkte Macht besitzt. Die abgeschlossene Lage und die Strenge der Ordens- und Hausregeln, die von der Oberin mit großer Energie geübt wurde, isolirte das Kloster von der übrigen Welt. Manche seltsame Geschichte über Vorgänge in dem Stift circulirte in der Nachbarschaft und hatte auch bereits den Weg in schweizer Blätter gefunden.

Die Lage des Klosters selbst eignete es allerdings zu einer Erziehungsanstalt; denn zwischen den Alpen und der lombardischen Ebene gelegen, vereinigte es die frische stärkende Luft der erstern mit der reichen Vegetation der Ufer des Luganer Sees. Es bestand aus einem ziemlich großen unregelmäßigen Gebäude mit vielen Winkeln und Ecken, auf einem Felsplateau gelegen, das nach drei Seiten rauh abfiel und eine herrliche Aussicht nach den tiefern Gegenden bot, und war mit einer ziemlich hohen, aber baufälligen Ringmauer umgeben.

Die beiden Frauen waren in eine einfache klösterliche Tracht von sehr groben Stoffen gekleidet und, obschon Beide noch jung, doch von verschiedenem Alter, – die eine etwa fünf- bis sechsundzwanzig Jahre, die andere sechs bis sieben Jahre älter, eine Verschiedenheit, welche die Spuren längerer Leiden bei ihr noch stärker hervortreten ließen. Selbst die Lage, in der sie sich befanden und die entstellende tief anschließende Leinenhaube konnte nicht verhindern, zu erkennen, daß Beide von besonderer und eigentümlicher Schönheit waren und jene Eleganz und Sicherheit der Bewegungen besaßen, die gewöhnlich eine Folge vornehmer Geburt und Erziehung ist.

Die Aeltere, deren Züge an die dämonische dreifache Schönheit erinnerten, die vor zehn Jahren den Verstand des mißgewachsenen deutschen Malers in Rom und des kräftigen Schweizer-Offiziers verwirrte, warf mit nervöser Heftigkeit die Arbeit zu Boden.

»Heilige Madonna,« rief sie erregt – »mögen sie mich strafen morgen diese schändlichen Weiber – ich will, ich kann nicht mehr. Lieber will ich den Tod ertragen, als länger dieses Leben! Wär' es nicht besser, die Kugeln der Mörder hätten damals meine Brust zerrissen, als daß ich hier die Magd heuchlerischer tyrannischer Klosterweiber sein muß, nicht besser, als wäre ich in einer Gruft eingemauert! Und mich nicht rächen zu können an diesem schurkischen Priester, der schuld ist an meinem Elend und mich mit Absicht einem lebendigen Grabe überliefert hat!« –

»Ruhe, Ruhe Schwester Paula,« bat die Andere, »Sie wissen, daß wir jetzt wenigstens eine Hoffnung haben, und daß wir sie nicht selbst zerstören dürfen. Es ist bald Zeit zur Mitternachtsmesse und wir müssen die Arbeit morgen früh vollendet haben, wenn wir nicht Verdacht erregen wollen, daß wir uns am Nachmittag nicht damit beschäftigten. Ich bin fertig und will Ihnen helfen!«

Sie nahm die Arbeit auf, aber der Ungestüm der Aelteren riß sie ihr aus den Händen.

»Nein,« rief sie trotzig – »mögen sie kommen! mögen sie mich zur Geißelung verdammen, oder in ihre Kerker sperren – es muß ein Ende werden. Die Herzogin von Ricasoli, die Nichte des Papstes, will nicht länger die Sclavin dieser verächtlichen Weiber sein! Was habe ich gethan, was habe ich verbrochen, daß man mich gefangen hält! Santa Maria, warum habe ich damals nicht das elende Gaukelspiel durchbrochen, blos aus Furcht um das erbärmliche Leben, daß ich mich für eine Andere ausgeben ließ, zu der der Pöbel wallfahrtete, wie zu einer Heiligen, statt ihnen entgegen zu schreien, daß ich keine Nonne bin, sondern ein Weib, das berechtigt ist zu jedem Genuß des Lebens!«

»Arme Freundin!« sagte beruhigend die Andere. »Man hat uns Beide aus der Welt schaffen, unserer Rechte berauben wollen. Ich weiß nicht, warum es bei Ihnen geschehen, bei mir ist es die Habsucht eines unnatürlichen Bruders oder die Rache eines Verschmähten, die mich zur Ablegung des Klostergelübdes zwingen will. Aber niemals soll es geschehen, und wenn ich, wie Sie, zehn Jahre in diesem Kerker dulden müßte; denn ich trage im Herzen ein Bild, das mich auf Gott und die Heiligen vertrauen läßt!«

Die bleiche Laienschwester mit dem hagern abgehärmten Gesicht lachte höhnisch auf, dann begrub sie unter strömenden Thränen das Antlitz in die Hände.

»Ich habe gehofft und vertraut, wie Du,« schluchzte sie, »aber die Jahre sind vergangen und meine Jugend ist vorbei. Heilige Madonna, mein einziges Verbrechen war die Liebe und mein warmes Blut! Aber freuen sich nicht Millionen Herzen der Liebe unter Gottes freiem Himmel, im Gewühl und der Lust der Welt? Warum muß ich, die Reiche, Hochgeborne, die zu allen Freuden des Lebens Berufene, so entsetzlich die kurze Zeit des Glückes und der Freude büßen? Wär' ich ein niedrig gebornes Weib, dann hätte man Tugend und Entsagung von mir verlangen können – aber ich bin die Herzogin von Ricasoli – ich bin ...«

»Still – um des Himmels willen!« Die jüngere Gefangene hatte rasch die Lampe ausgeblasen, »Die Aufseherin kommt durch den Gang, und Sie wissen, daß man Sie straft, wenn Sie jenen Namen nennen!«

In der That schlurfte ein langsamer Tritt durch den hallenden Klostergang an der Thür der Zelle vorüber und ein Finger klopfte warnend an dieselbe.

Mit einem gewissen Schauder hörten die Frauen die Schritte sich entfernen.

»Sie wissen, daß man Sie wahnsinnig schilt, Schwester Fausta, wenn Sie jenen Namen nennen,« bat die Jüngere, »und daß man Sie dann straft und uns trennt. Aber in diesem Augenblick müssen wir dies um jeden Preis vermeiden. Wenn es dem unglücklichen jungen Mann gelungen ist, sein Vorhaben auszuführen und zu entfliehen, wird er gewiß so ehrlich sein, das Versprechen zu halten, und es werden sich brave Menschen finden, die sich unserer annehmen und unsern Freunden Kunde von unserer Haft geben. Die Zeitungen werden unsere Namen nennen und man wird uns nicht länger hier in Haft halten können!«

»Ja ja – wir werden frei sein – wir müssen gerettet werden! Wir wollen wieder in's Leben hinaus, in die schöne Welt und zu ihren Freuden! Ich werde wieder die schöne Herzogin von Ricasoli sein, die Gefeierte in hundert Kreisen – nicht die bleiche widerwärtige Nonne Fausta! – Ich will noch lieben und geliebt werden – ich bin noch nicht zu alt dazu! – Aber wissen Sie –« die Unglückliche, deren Verstand und Geisteskraft wirklich das lange Leiden häufig zu umnachten begann, faßte zitternd den Arm ihrer Gefährtin – »was nutzt es, daß wir den Brief ihm gegeben, daß wir unsere Namen hinaus schreien in die Welt! Man wird uns in einen andern Kerker, in ein anderes Kloster schleppen, wie man mich von Rom in diesen Winkel der rauhen Eisberge geschleppt hat, ehe unsere Freunde Zeit haben, uns zu befreien!«

Carmen Massaignac, – denn die zweite Gefangene war in der That die von der Intrigue ihres Bruders und Verlobten Entführte aus Paris, die in diesem entfernten Winkel der pfäffischen Tyrannei zur Annahme des Schleiers gezwungen werden sollte, – fühlte die Wahrheit der Bemerkung aus dem Munde der unglücklichen, bereits oft geistig gestörten Frau, mit der sie die strenge klösterliche Haft theilte. Aber ihr auf besseren Grundlagen ruhendes Gottvertrauen und die Energie ihres Charakters, die selbst die empörende Behandlung wohl beugen, aber nicht hatte vernichten können, unterdrückten die Befürchtung.

Sie suchte ihre Leidensgefährtin zu beruhigen und wendete ihr Gespräch auf einen anderen Gegenstand.

»Man läßt Sie freier in diesem Theil des Klosters umhergehen, als mich, weil ich noch nicht so lange hier bin,« sagte sie. »Haben Sie nicht von dem Geschwätz der Nonnen erfahren, wer der junge Priester wohl ist, dem wir uns diesen Abend anzuvertrauen gewagt?«

»Ich durfte ja nicht fragen, Sie selbst haben es mir verboten. Aber er gehört sicher zu den Fremden, die seit zwei Tagen im Kloster sind und mit denen die Mutter der wilden Fernanda, ich weiß nicht aus welchem Lande im Norden gekommen ist.«

»Das glückliche Kind,« seufzte unwillkürlich die Argentinerin. »Sie hat eine Mutter gefunden, die ich niemals gekannt habe!«

»Das Kind,« sagte die Herzogin, »ist die einzige von allen Pensionairinnen, die sich nicht verbieten läßt, mit uns zu reden, wenn wir ihr begegnen.«

»Gott segne sie dafür. Es ist so wohlthuend, ein freundliches Herz zu finden, wo man um sich nur Feinde weiß. Aber horch, Schwester Fausta – hörten Sie Nichts?«

Die Herzogin, die unter dem verhängnißvollen Namen ein Opfer der kalten Politik des Kardinal-Staatssekretairs geworden und auf seine Veranlassung bald nach der Wiederherstellung der päpstlichen Macht nach dem entfernten Kloster in den Alpen gebracht worden war, da der Heiligenruf der Schwester Paula bei dem Volk im Kloster der Büßerinnen am Esquilin Entdeckung drohte, – beugte sich lauschend nach dem vergitterten Fenster der Zelle.

»Ich höre ein Geräusch – draußen im Garten. Soll ich öffnen?«

»Gewiß!«

Die kühnere und entschlossenere Argentinerin war sofort am Fenster und öffnete es leise. Drunten im Garten, im Licht der Sterne bewegten sich zwei dunkle Gestalten – ihr Herzschlag drohte die Brust zu zersprengen.

»Señora Carmen? Carmen von Massaignac?«

»Wer ruft eine Unglückliche, Gefangene?«

»Kennen Sie die Stimme eines alten Freundes nicht mehr? des Freundes von den Ufern des La Plata – des Mannes, dem Sie im Bois de Boulogne einst Ihre Rettung anvertrauten? – muß ich Ihnen erst einen Namen nennen aus dem Cirque der Kaiserin, der wahren Anspruch auf Ihr Leben hat?«

»Heilige Madonna – diese Stimme – Kapitain Laforgne?«

»Laforgne ist es, der hier ist, selbst mit seinem Leben Sie zu retten für den verzweifelnden Freund!«

»Allmächtiger Himmel, ich danke Dir! mein Vertrauen hat mich nicht getäuscht!«

Sie war vor Aufregung schluchzend in die Knie gesunken. Faustella stand zitternd neben ihr, sie fühlte, daß mit diesem Schutz der Freundin und Leidensgefährtin auch ihr Unglück sein Ende erreichen muhte!

»Vorsicht!« flüsterte der Offizier – »die List muß mir helfen, Sie zu befreien, denn ich bin allein und auf fremdem Gebiet. – Signor Felizio – gehen Sie jetzt an Ihre Aufgabe, und lassen Sie uns in einer Stunde einander hier wieder treffen, so lange wird das Durchfeilen der Eisenstäbe dauern!«

Der Novize empfahl ihm Vorsicht, dann glitt er rasch hinweg. Die Kunstreiterin hatte sich von ihrem freudigen Schreck wieder erholt. »Um des Himmels willen, Kapitain Laforgne, sagen Sie mir, wie Sie hierher kommen? Wo ist Doktor Achmet, mein väterlicher Freund? Was macht ...«

Trotz des Dunkels der Nacht stieg die heiße Röthe auf ihre abgehärmten Wangen.

»Otto – Otto von Reuble? Sie haben ein Recht, danach zu fragen und die Pflicht, es zu thun. Mit Freuden habe ich dem Freunde Ihr Vertrauen abgetreten. Er ist in seiner Heimath, verzweifelnd um Sie, nachdem er Alles gewagt, eine Spur von Ihnen zu finden! Vor zwei Monaten erhielt ich seinen letzten Brief. Ihr Name war sein Inhalt!«

Sie preßte die Hände auf die wogende Brust. »Aber Sie, Kapitain – Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet!«

»Der junge Mann, dem Sie sich anvertraut, traf mich auf einem Posten der Unseren – denn Sie werden hoffentlich wissen, daß der Krieg ausgebrochen ist mit Oesterreich und daß die Franzosen an der Gränze der Lombardei stehen. Ihre Zeilen sind in den Händen mächtiger und einflußreicher Männer und mit deren Willen bin ich hier, Sie zu befreien. Lassen Sie uns berathen, wie das am Besten geschehen kann!«

Es folgten rasch einige Verständigungen, bei der die genauere Kenntniß des Klosters, welche die unglückliche Römerin durch ihren längeren Aufenthalt besaß, helfen mußte. Die Zelle der beiden Gefangenen befand sich in einem abgelegenen Theile des Klosters. Die Thür war zwar nicht geschlossen, wohl aber der Korridor, der zu dieser Seite führte, über die eine der Klosterfrauen die Aufsicht führte, ein hartes, boshaftes Weib, deren Zelle sich am Ende des Ganges befand, zum Glück nicht nach derselben Richtung hinaus. Carmen, die erst von ihrer Leidensgefährtin erfahren, in welchem Lande und in welcher Gegend sie sich befand, da man sie mit Anwendung großer Vorsicht aus dem Kloster in Paris hierher gebracht hatte wurde mit dieser sehr streng und wie eine mit schwerer Pönitenz belegte Klosterfrau behandelt. Sie war auf den Theil des Klosters beschränkt, in dem sich ihre Zelle befand, sah die Nonnen und die Pensionairinnen nur während des Gottesdienstes, dem sie regelmäßig beiwohnen mußten, und wurde mit groben weiblichen Handarbeiten beschäftigt. Wiederholt war ihr, selbst unter den schwersten Drohungen, der Antrag gemacht worden, den Schleier zu nehmen, aber mit dem energischen Muth, der ihr eigen, hatte sie sich bisher geweigert und allem Druck widerstanden.

Sie sagte dem so unverhofft gefundenen Freunde, daß in wenigen Minuten die Glocke der Klosterkirche das Zeichen geben würde zur Mitternachtsmesse, der sie gezwungen wären, beizuwohnen. Nach kurzer Berathung wurde beschlossen, daß Faustella sich zu der nächtlichen Andacht begeben und auf die Frage der Aufseherin antworten solle, daß ihre Gefährtin krank sei, damit Carmen unter dieser Zeit mit aller Kraft an der Durchschneidung des Eisengitters arbeiten könne, welches das Fenster ihrer Zelle schloß und ihre Flucht verhinderte. Während der Offizier an eine herabgelassene Schnur eine Feile und einen Strick band, erklang bereits die Glocke, welche die Nonnen zur Mitternachtsmesse rief.

In verschiedenen Theilen des Gebäudes sah man Lichter durch die Gänge wandern; die Kirche selbst war von dem einspringenden Winkel, in dem sich die Zelle der beiden Gefangenen befand, nicht sichtbar.

Der Offizier gab hastig der jungen Marquise eine Anweisung, wie sie die Feile brauchen solle, dann zog er sich, wobei das dunkle Jesuitengewand ihn noch mehr verbarg, in den Schatten der Mauer zurück und verschwand um den nächsten Vorsprung. – – –

Während dieser kurzen Unterredung, welche die Hoffnung der beiden Frauen auf's Neue anfachte und fast zur Gewißheit erhob, hatte eine andere nicht minder wichtige in einem andern Theile des Klosters stattgefunden, die sich gleichfalls mit ihrem Schicksal beschäftigte.

Wir haben zunächst noch nachzutragen, wie es dem Freischaarenmajor und dem jungen Jesuiten gelungen war, in das Kloster zu gelangen.

Sie waren mit ihrem Begleiter, dem Vetturin, nachdem der ehemalige Wolfsjäger und Profoß bei dem Posten der Bande sie verlassen hatte, auf der Landstraße bis zum Fuß der Felsenhöhe, welche das Kloster trägt, ohne Hinderniß und ziemlich rasch vorgeschritten. Dort hatte der Verschwörer sich von ihnen getrennt, um eilig seinen Weg fortzusetzen, während Felizio und Laforgne an der ungebahnten Seite des Felsens emporstiegen und bis zur Umfassungsmauer des Klosters gelangten. Der Novize, nachdem er einmal die Fesseln von sich geworfen, die so tyrannisch bisher auf ihm gelastet, schien ein ganz anderer Mensch, und entwickelte Scharfsinn, Thatkraft und Fähigkeiten, von denen man bisher keine Spur bei ihm bemerkt. Mit dem scharfen Ortssinn, welcher den Kindern der Gebirge eigen, fand er die Stelle wieder, wo eine Lücke der verfallenden Mauer ihm die Flucht erleichtert, und es gelang ihm, unbemerkt durch die offenen Corridore die Zelle zu erreichen, die ihm zur Wohnung angewiesen worden war. Nachdem er sich dort überzeugt hatte, daß seine Flucht noch nicht bemerkt worden war, nahm er eines seiner Gewänder, schlich damit in den Garten zurück, wo der Major versteckt zurück geblieben war, und führte diesen, für eine zufällige Begegnung mit den Klosterleuten durch den schwarzen Talar unkenntlich verkleidet, an dieselbe Stelle, wo am Nachmittag die beiden gefangenen Frauen sich ihm bemerklich gemacht und seinen Beistand erbeten hatten.

Nachdem sie, wie wir erzählt, die Aufmerksamkeit der beiden Frauen erregt hatten, verließ der Novize eilig seinen Begleiter, um an die Ausführung des ihm gewordenen Auftrags zu gehen. – –

In dem Empfangzimmer der Aebtissin befanden sich neben dieser, einer Frau von strengem ascetischem Aussehen und großem hagerem Wuchs, drei Männer in eifrigem Gespräch: Der Rektor des Jesuiten-Seminars zu Bologna, der General Graf Mortara und der Agent des Ordens im Norden, der Kommissionsrath Boltmann.

»Der Graf,« sagte der Prälat, indem er von einigen Briefen aufsah, die vor ihm mit Schreibmaterial auf dem Tisch lagen, »hat mir erklärt, daß sie noch diese Nacht ihre Rückkehr antreten müßten, um morgen in Genf den Nachtzug nicht zu versäumen. Er behauptet, daß ihre Abwesenheit von Paris unangenehme Nachfragen erregen könnte, da der Kaiser Louis Napoleon bei der Bestellung der Regentschaft ihn zu einem der Beirathe ernannt hat. Auch Sie Signor Boltmann, müssen so rasch als möglich zurückkehren. Die Besprechung mit dem Minister in München ist sehr nothwendig und die Verhältnisse erfordern dringend Ihre Anwesenheit in Berlin.«

»Ich hatte die Ehre, es Ihnen zu sagen Monsignore. Nur die Wichtigkeit der Sache konnte mich zu dem Vorschlag dieser Zusammenkunft veranlassen.«

»Sie hatten Recht – eine Million hat in dieser Zeit eine Wichtigkeit, der sich andere Rücksichten unterordnen müssen. Aber nun ist die Angelegenheit geordnet, oder wird es vielmehr noch diese Nacht vollständig sein, und Sie können ungehindert zurückkehren. Wird Madame Günther hier bleiben?«

»Sie ist entschlossen, sich in der Schweiz niederzulassen, aber sie verlangt mit dem ihr eigenen Starrsinn den Versuch, ihrem Kinde den Namen seines Vaters zu sichern.«

»Von Reuble? ein kleiner Preußischer Edelmann?«

»Ja, Monsignore, aber die Sache hat bei dem Charakter der Betheiligten ihre Schwierigkeiten.«

»Wir kommen sogleich darauf zurück, lassen Sie uns erst die wichtigeren politischen Fragen ordnen. Sie sind also gewiß, daß die Preußischen Kammern die Anleihe von vierzig Millionen für die Kriegsbereitschaft bewilligen werden?«

»Es ist kein Zweifel daran – es ist wahrscheinlich in diesem Augenblick schon geschehen. Der Schluß der Kammern soll dann sogleich erfolgen, um dem Ministerium freie Hand zu lassen.«

»Gut! Die Rückkehr des Königs und der Königin, die bereits in Wien angelangt sein müssen, wird alsdann trotz seiner Krankheit ein Gegengewicht gegen die napoleonischen Sympathieen des Ministeriums Hohenzollern sein. Nach der Bewilligung der vierzig Millionen hat Preußen keinen Vorwand, sich den militärischen Maßregeln länger zu entziehen, welche bereits die kleinern Staaten zur Unterstützung Oesterreichs ergriffen haben. Aber Ihre Anwesenheit ist nöthig, um ein wachsames Auge auf die Politik zu richten. Sie wissen, mit welcher thätigen Partei wir zu kämpfen haben, und welche Mittel die revolutionaire Partei durch die Verdächtigungen von London aus anwendet, die innern Angelegenheiten zu verwirren. Auf das Ministerium Hohenzollern ist, obschon katholisch, nicht zu rechnen wegen der französischen Verwandtschaft. Der Einfluß Moustiers ist zwar entfernt, seine Liebesscandale und der Depeschendiebstahl hatten ihn unmöglich gemacht, aber de Launay ist noch da, und seine Verbindungen mit ihm sind geblieben. Ich weiß bestimmt, daß dieser in der Preußischen Presse intriguirt und das Ohr von zweien der Minister hat. Deshalb ist als Gegengewicht der Fürst Carini jetzt von Neapel ambassadirt worden. Das Kabinet von Wien wird überdies einen sehr gewandten jungen Diplomaten hinschicken mit einer liebenswürdigen Frau – der Einfluß der Frauen in Berlin ist wichtig, man muß mit gleichen Waffen kämpfen. Unterhalten Sie namentlich die Verbindung mit ... und ... Er hat sich sehr geschickt bei dem Regierungswechsel erhalten und die Gräfin ist ganz die unsere. Der Fürstkanzler Metternich selbst ist damit einverstanden, daß man von Wien Concessionen macht. Es geht nicht ohne dieselben, wenigstens vorläufig.«

»Erlauben mir Monsignore die Frage, ob der Fürst bereits nach Berlin abgereist ist?«

»Windischgrätz? – nein – er soll nur im äußersten Fall hingehn und zunächst noch ein Mal es in Petersburg versuchen. Sorgen Sie vorläufig dafür, daß die katholischen Vereine am Rhein sich regen9 und in der Presse unaufhörlich auf die Gefahren aufmerksam gemacht wird, welche für Deutschland aus einem Unterliegen Oesterreichs in Italien drohen. Sie haben an dem Organ der Conservativen in Preußen eine treffliche Stütze, und es ist sehr unglücklich oder sehr ungeschickt, daß Sie noch keinen Einfluß darauf haben erlangen können.«

»Monsignore,« sagte entschuldigend der Agent, »es befindet sich ein einziges katholisches Mitglied in der Redaktion und dieses ist ein Stockpreuße. Alle meine Versuche, Einfluß auf die Zeitung zu gewinnen, sind gescheitert.«

»So sorgen Sie dafür, daß die katholische Presse jetzt jede Controverse vermeidet. Suchen Sie in der Armee Propaganda zu machen für den Eintritt in die österreichische. Das Beispiel des Prinzen Nicolaus von Nassau muß Nachahmung finden in den deutschen Fürstenhäusern.«

»Der Prinz von Schaumburg ....«

»Das genügt nicht. Wenn es gelänge, einen der preußischen Prinzen an dem Feldzug theilnehmen zu machen! Sie haben einen, der als Soldat viel verspricht und schon nach Indien gehen wollte. Man hat mir gesagt, daß er vor Begierde brennt, in einem größeren Kriege ein Kommando zu führen, und es würde ein Leichtes sein ...«

»Monsignore,« sagte der Agent bestimmt, »das ist unmöglich. Nur wenn die Preußen am Rhein stehen, ist daran zu denken!«

»Gut denn – ich hoffe, Sie haben mich vollkommen verstanden. Sie haben also mit allen Mitteln dafür zu sorgen, daß – im Fall das Kriegsglück, was immer eine sehr zweifelhafte Sache ist, – sich gegen uns erklärt, das Kabinet von Berlin sofort am Rhein sich engagirt sieht und seine kühle Zurückhaltung und Zögerung aufgiebt. Man muß Mittel finden, Preußen zu compromittiren! Der General erwartet auf das Schleunigste Ihre weitern Berichte nach Rom. Und nun lassen Sie uns die andere Angelegenheit ordnen. Noch Eins – man hat mir gesagt, daß die Affaire mit dem Judenknaben Mortara in der nordischen Presse viel Lärmen gemacht hat?«

Der Kommissionsrath zuckte die Achseln. »Sie wissen, daß die Hälfte der deutschen Journale in den Händen der Juden ist!«

»Das ist schlimm genug – sorgen Sie indeß dafür, daß die Sache in dem rechten Licht dargestellt wird. Die Autorität der Kirche muß aufrecht erhalten werden selbst unter den schweren Stürmen, die ich für sie heraufziehen sehe. – Sie sagen also, daß die Mutter die Anerkennung des Mädchens verlangt?«

»Ja Monsignore – auch ist dieselbe ohnehin nöthig, wenn von dem Marquis wegen der Erbschaft Schwierigkeiten gemacht werden sollten!«

»Das ist nicht zu befürchten, er hat uns selbst eine Bürgschaft dafür in die Hand gegeben, freilich bevor er eine Ahnung hatte, daß die Erbin auftauchen würde. Ich hege seinetwegen keine Besorgniß trotz seines Geizes, nur die Begleitung des Grafen Montijo gefällt mir nicht. Der Marquis von Massaignac steht offenbar unter seinem Einfluß und es muß ein Geheimniß geben, was ihm diesen verschafft und was wir noch nicht kennen. Aus diesem Grunde ist es nothwendig, daß die Dokumente vollständig in Ordnung sind. Lassen Sie uns daher dieselben noch einmal prüfen.«

Der Coadjutor verneigte sich zustimmend. »Hier ist zunächst das wichtigste, das Heirathsversprechen des erschossenen Lieutenant de Reuble, und die Erklärung, daß das zu erwartende Kind der Amalie Günther, seiner Braut, das seine sei! – Ich kenne die Familie und den Charakter des alten Edelmanns. Dies schriftliche Versprechen ist in seinen Augen so gut wie die vollzogene Heirath.«

»Aber Sie sagten, daß die Familie herunter gekommen ist. Wird sie nicht selbst Ansprüche auf die Erbschaft erheben, oder die Vormundschaft über das Kind in Anspruch nehmen?«

»Niemals! Er ist ein Mann von den starrsten Ehrbegriffen. Ueberdies wird die Familie nur erfahren, was unbedingt nöthig ist, und hat nicht die Mittel, die uns zu Gebote stehen. Dadurch, daß Madame Polentz ihren Aufenthalt mit dem Kinde vorläufig in der Schweiz oder in Frankreich nehmen will, ist allen Befürchtungen ohnehin vorgebeugt.«

»Weiter also!«

»Hier ist das Taufzeugniß des Kindes und eine Abschrift der Anmeldung der Aufnahme desselben bei jener Frau, bei der es angeblich gestorben ist.«

»Das ist der schlimme Punkt, da Sie unmöglich selbst hervortreten können.«

»Die Sache hatte ihre Schwierigkeiten, aber es ist mir gelungen, sie zu lösen, ohne ihren Bruder, ein gefährliches Subjekt, hinein zu mischen. Die Tochter der Frau, bei welcher das Kind untergebracht war, ein leichtsinniges, aber gutmüthiges Geschöpf, hat nach dem Tode ihrer Mutter keinen Anstand genommen, vor unserm Notar die Aussage zu machen, daß das ihnen anvertraute Kind verschwunden oder gestohlen worden ist, und daß ihre Mutter eine andere kleine Leiche untergeschoben hat. Ueberdies haben wir das Zeugniß der Schusterfrau über das Muttermal der Wunde auf der Brust des Kindes und der Mutter selbst hat dies genügt, um ihr Kind anzuerkennen!«

»Das ist genug für uns und den Marquis, aber es würde wenig sein für die Gerichte der Laien.«

»Darum genießen wir auch durch Euer Hochwürden Vorsorge jenen Vortheil. Die Identität ist genügend dargethan, im äußersten Fall kann ich sie beschwören. Es handelt sich also noch um den Verzicht, und hier ist die notarielle Uebertragung aller Erbschaftsansprüche seitens der Frau an die Congregation. Da sie auf ein Datum vor der Geburt des Kindes zurückdatirt ist, kann das Dokument seitens der Verwandten des Vaters keinen Anfechtungen unterliegen.«

»Der Orden, Signor Boltmann, ist Ihnen für die gewandte Leitung dieser Angelegenheit verpflichtet. Es handelt sich jetzt demnach nur darum, von diesem rechtmäßigen Eigenthum der Kirche Besitz zu ergreifen. Was ist Ihre Meinung, das der Mutter ausgesetzt werden muß?«

»Wollen Sie das Mädchen zu einer Erbin machen oder nicht?«

»Ein bescheidener Stand wird genügen. Die Kirche braucht alle Mittel.«

»Dann Monsignore, schlage ich eine Summe von fünfzigtausend Franken vor. Die Kongregation behält dann immer noch fast zwei Millionen.«

»Es sei – ich bin damit einverstanden. Lassen Sie jetzt den Marquis und die Frau rufen, hochwürdige Mutter, wenn ich Sie bitten darf!«

Die Aebtissin, die bisher ohne Einmischung den Verhandlungen zugehört hatte, ging an die Thür und ertheilte einer im Vorzimmer weilenden Laienschwester den Auftrag.

Der Rektor wandte während der Zeit, die bis zum Eintritt der Beschiedenen vergehen mußte, das Gespräch auf einen andern Gegenstand.

»Wissen Sie, ob die Gensd'armen schon von ihrem Streifzug zurück sind, lieber Graf?«

»Nein – ich habe sie noch nicht kommen hören. Die Besorgniß der ehrwürdigen Mutter, welche sich eine Schutzwache ausbat, scheint etwas zu groß zu sein. Der Tessin ist als neutrales Gebiet anerkannt und die Gränze besetzt.«

»Doch nur ungenügend – die Herrn Schweizer lassen es an sich kommen. Bei einem Krieg treibt sich immer eine Menge Gesindel umher, das weder Freund noch Feind gehört. Die Ankunft des Brigadiers mit seinen sechs Gensd'armen diesen Abend ist daher ganz gut und wird genügen, nach unserer Abreise das Kloster gegen Unannehmlichkeiten zu schützen.«

»Es liegt zu weit vom Schauplatz des Krieges ab, um Besorgnisse hegen zu dürfen. Wissen Sie bereits, Signor Boltmann, daß der Erzherzog Johann in Graz gestorben ist?«

»Der ehemalige Reichsverweser? Wenn ich nicht irre, waren Euer Hochwürden damals in Frankfurt?«

Ein finsterer gehässiger Ausdruck flog über das Gesicht des Jesuiten, indem er von den Papieren, mit denen er sich wieder beschäftigte, empor sah. »Nur kurze Zeit, auf der Durchreise. Es war an jenem Tage, als jener Leichtsinnige und Undankbare die Strafe eines schrecklichen Endes fand!«

»Sie meinen den Fürsten Lichnowski?«

»Ja. Das erinnert mich an eine Frage. Haben Sie weitere Nachrichten von jener Frau – aus Helgoland – und ihrem Kinde?«

»Nichts Anderes, als was ich Ihnen früher berichtete. Sie ist verheirathet – das Mädchen bald erwachsen!«

»Seine Tochter!« murmelte der Jesuit. »Aber ich habe seinen Sohn!«

»Ich wußte nicht, daß Sie dem Prinzen noch einmal im Leben begegnet sind?« sagte fragend der General.

»Ich war an seinem Todtenbett und hörte seine Beichte, da kein anderer Priester in der Nähe war,« bemerkte kalt der Prälat.10 »Doch dort kommen unsere Leute.«

Die Thür des Gemachs öffnete sich und eine Frau mit einem kleinen Mädchen von etwa 10 bis 11 Jahren trat ein.

Die Dame war einfach schwarz gekleidet, eine große volle Gestalt mit prächtigem blondem Haar. Das Mädchen, das sich zärtlich an sie schmiegte, hatte ein kluges frisches Gesicht.

Es war die Tochter des erschossenen Lieutenant von Röbel mit ihrer Mutter, der Schwester des Zuchthaussträflings, der Polkamamsell, der Wittwe des Partikulier Polentz! In den Zügen derselben schien ein einziges Gefühl lebendig, die Liebe zu der wiedergefundenen Tochter, die Sorge um diese.

Herr Boltmann war ihr entgegen gegangen und führte sie zu einem Sessel.

»Setzen Sie sich, meine liebe Freundin,« sagte er deutsch, »Sie sind hier unter Freunden, wenn auch einige Ihre Sprache nicht verstehen. Wir werden uns deshalb bei der weiteren Verhandlung, auf die ich Sie bereits vorbereitet habe, der französischen bedienen müssen, die Sie ja sprechen. Diese würdige Frau, die wie eine Mutter für Ihre Tochter gesorgt und sie erzogen hat, wird Ihnen gern mit ihrem Rath beistehen, wenn der meine nicht genügt.«

Die betrogene und doch so glückliche Frau reichte ihm die Hand. »Sie waren der Einzige, der mir ein teilnehmendes Herz zeigte, als ich keinen Freund auf der Welt hatte in meinem Schmerz, Sie gaben mir die erste Hoffnung, als ich all' mein Glück im Grabe wähnte, und haben diese Hoffnung erfüllt und meinen Engel mir aus diesem Grabe geholt. Ich werde Ihrem Rathe unbedingt gehorchen, und verlange Nichts, als daß man mich ungehindert meiner Tochter leben läßt.«

Selbst das kalte egoistische Herz des Agenten wurde bei diesen hingebenden vertrauenden Worten einer Frau gerührt, deren furchtbare Energie im Haß und der Rache er hatte kennen lernen, und die er so lange um ihr höchstes Glück hatte täuschen helfen. Der Vorwurf des Gewissens wurde aber bald durch den Gedanken an das Interesse des Ordens unterdrückt, dem er mit Leib und Seele gehörte, und das kalte ruhige Wort seines Vorgesetzten half ihm über die leichte Regung hinweg.

»Madame,« sagte der Rektor – »wir haben Sie rufen lassen, damit Sie vor Zeugen nochmals die diesem Herrn bereits gegebene notarielle Abtretungsurkunde bestätigen. Die Personen, die Antheil an Ihrem Schicksal nehmen, sind offen und aufrichtig mit Ihnen zu Werke gegangen. Sie wissen, daß zu Ihrem eigenen und des Kindes Besten die Existenz desselben so lange ein Geheimniß bleiben mußte, weil es Feinde hatte, denen an seinem Tode Alles gelegen war. Sie wissen ferner, daß dieses Kind das Anrecht auf eine Erbschaft hat, daß Sie aber in keiner Weise die Mittel haben würden, einen Prozeß um dieselbe gegen die mächtigen und einflußreichen Personen zu gewinnen, welche sie in Händen haben. In Ihrem eigenen Interesse also war es, wenn wir Ihnen den Vorschlag machten, uns dieses zweifelhafte Anrecht abzutreten, um es zum Besten frommer Zwecke und der heiligen Anstalt, die dies Kind beschützt und erzogen hat, zu verfolgen!«

Der Jesuit überging den Umstand, daß der Mutter eben nur ihre Tochter wiedergegeben war unter der Bedingung dieser Abtretung und nachdem sie dieselbe unterzeichnet hatte.

»Ich weiß das Alles, mein Herr, und welchen Dank ich Ihnen schuldig bin,« sagte hastig die getäuschte Frau, ihr Kind an sich ziehend und seine Stirn küssend. »Ich frage nicht nach dem Geld und wünsche nur, daß die unnatürliche Familie seines Vaters gezwungen wird, ihm den Namen desselben zu lassen. Das ist das einzige Erbe, was ich verlange.«

Sie glaubte, es handle sich um das mütterliche Erbe ihres verstorbenen Geliebten, mit dessen Hilfe er beabsichtigt hatte, sie zu seiner Frau zu machen.

»Nicht so, Madame,« sagte der Prälat, »es ist ein Geschäft, bei dem wir die Pflicht haben, nicht blos das Interesse der Kirche und der wohlthätigen Stiftungen zu wahren, sondern auch die weltliche Zukunft dieses Kindes. Sie werden gegen die Entsagung aller Ansprüche fünfzigtausend Franken erhalten, was mit Ihrem eigenen Vermögen diese Zukunft sichert!«

»Aber seinen Namen – soll Ferdinandine nicht den Namen ihres Vaters führen dürfen?«

»Nehmen Sie ihn immerhin an – hier ist der Beweis, daß dieses Kind berechtigt ist, ihn zu führen!«

Er war aufgestanden und reichte ihr ein Papier. Sie entfaltete es mit zitternder Hand und ihr Auge war kaum darauf gefallen, als sie, ohne ihr Kind loszulassen, mit einem Schrei in die Knie brach.

Es war das Heirathsversprechen des Lieutenant von Röbel, das Papier, das ihr Bruder ihr an jenem schrecklichen Abend gestohlen hatte, dessen Verlust den alten Major all' ihre Betheuerungen verachten und sie wie eine Metze behandeln ließ.

»Allbarmherziger Gott – seine Schrift! seine Schrift! Mein Kind – küsse das Erbe Deines Vaters, das Dir einen ehrlichen Namen giebt! – Herr – wie Sie auch zu diesem Papier gekommen sein mögen, sein Sie gesegnet für diese Gabe!«

Ein Thränenstrom erleichterte ihre Brust, während das Mädchen die Arme um ihren Hals schlang und sie dem kalten hartherzigen Priester zitternd vor Aufregung die Hände entgegenstreckte. Auf einen Wink desselben hob der Kommissionsrath sie auf und setzte sie wieder in ihren Sessel, indem die Aebtissin ihm beistand, sie zu beruhigen.

»Sie sehen, Madame,« sagte sie, »was die heilige Kirche für Sie thut. Bei ihr ist Vergebung und Hilfe für alle Sünder. Sein Sie dankbar und wenden Sie Ihr Herz dem einzig wahren Heil zu!«

Die glückliche Mutter vermochte nicht zu antworten, denn ein Klopfen an der Thür und der Eintritt zweier anderer Personen unterbrach die unwürdige Komödie.

Es waren der Senator Marquis von Massaignac und sein Freund, der Vetter der Kaiserin der Franzosen, der Graf Don Alvaro Guzman de Montijo.

Der würdige Marquis hatte ungefähr das Ansehen eines Bullenbeißers, der zur Schlachtbank geführt wird. Auf seinem ohnehin häßlichen Gesicht spiegelte sich die Angst um seinen Gott, den Geldbeutel, den er auf's Neue bedroht wußte, während sein würdiger Freund ohnehin schon wie ein Blutegel daran sog und zugleich eine offenbare und drückende Herrschaft über ihn übte, gegen die er sich doch nicht zu empören wagte.

Der Spanier dagegen mit seinem mißtrauischen finstern Charakter war sich der Zwecke vollkommen bewußt, wegen deren er seinen Freund zu dieser Zusammenkunft begleitet hatte, die auf die dringende und unabweisbare Einladung des Rektors zu Stande gekommen, indem sich Beide heimlich von Paris entfernt hatten. Trotz der Beziehungen, in denen er zu dem Prälaten und dem Orden stand und des Beistandes, den dieser ihnen bei dem Verschwinden der jungen Marquise von Massaignac geleistet hatte, hielt er es doch für zweckmäßig, die Goldquelle, die er als seine eigene Beute betrachtete, zu überwachen, um sie nicht zu sehr schröpfen zu lassen. Auch verband er mit der Reise noch einen zweiten Zweck.

Der Marquis war schon vorher von der erhobenen Forderung genügend unterrichtet und es handelte sich daher jetzt nur um den Schluß der Verhandlungen, da der würdige Senateur die möglichsten Ausflüchte versuchte. Der Orden hatte indeß vortrefflich auf Grund der ersten damals dem Kommissionsrath in Berlin gewordenen Fingerzeige von der Erbschaft manipulirt. Die Abschrift des Testaments des alten Haciendero, des Schwiegervaters des Obersten Massaignac lag vor, ebenso die Beläge über die Sendung Laforgne's nach Berlin. Durch die Kammerherrin von Werben hatte der Kommissionsrath alle Notizen erhalten. Jetzt befanden sich die wirkliche Erbin, deren Recht nach dem Wortlaut des Testaments jedes Gericht anerkannt haben würde, und die notarielle Abtretung dieses Rechts seitens ihrer Mutter in den Händen der Congregation, und wenn auch diese Abtretung oder der Verkauf selbst angefochten werden konnte, da die Erbin minderjährig war, – so hatten die Väter Jesu auf der andern Seite einen Rechtsgrund für sich, dem sich der Senator und sein Freund beugen mußten, da sie selbst ihnen denselben in die Hände geliefert hatten: Carmen Massaignac, die bald nach ihrem Verschwinden aus dem Kloster in Paris, wie die Herzogin von Ricasoli aus Rom, nach diesem entfernten Zipfel der Schweiz geschafft worden war, wo die ultramontane Partei die unbedingteste Herrschaft übt und eine solche Einkerkerung leicht durchzuführen war.

Mit saurer Miene hörte der Marquis sich die Papiere über die Identität der Erbin vorlegen, während der Graf sie sorgfältig prüfte. Nachdem Madam Polentz in Gegenwart der beiden Franzosen die Uebertragung der Erbschaft nochmals anerkannt hatte, von deren Betrag bisher nicht die Rede gewesen war, begleitete sie der Kommissionsrath auf einen Wink des Rektors nach ihrem Zimmer zurück. Sie sollte noch einige Wochen mit ihrer Tochter im Kloster zubringen und dann ihren Aufenthalt am Ufer des Genfer See's nehmen, während Boltmann ihre Geschäfte in Berlin ordnete, wohin sie nur auf kurze Zeit zurückkehren wollte.

Zwischen dem Rektor und dem Marquis begann jetzt ein Feilschen um die Erbschaft. Jedoch, so viel Ausflüchte auch der Geiz und die Habsucht des Senateurs versuchte, die der Kirche war nicht minder groß, und auf den Vorschlag des Spaniers erfolgte zuletzt eine Einigung dahin, daß das Kapital der Erbschaft, wie es vor zehn Jahren der Familie v. Röbel angeboten worden war, ausgezahlt, der Marquis jedoch wegen der unterdeß aufgelaufenen Zinsen nicht in Anspruch genommen werden sollte. Der Senateur mußte sich dazu verstehen, sofort Wechsel auf den Betrag auszustellen.

Bis hierher hatte Don Alvaro sich nur wenig in die Verhandlungen gemischt und die Beistand heischenden Blicke seines Freundes höchstens mit einem Achselzucken beantwortet.

»Einen Augenblick, mein Herr,« sagte er. »Ehe ich meinem Freunde rathen kann, diese Papiere zu unterzeichnen, habe ich meinerseits eine Bedingung zu stellen!«

Die Augen der beiden Intriguanten kreuzten sich, der Graf erwiderte den fragenden Blick des Jesuiten sehr ruhig.

»Was wünschen Sie, Herr Graf? Sie wissen, daß wir bereit sind, Ihnen in jeder Weise gefällig zu sein, schon um für Rom Ihren Einfluß auf Ihre erlauchte Verwandte zu sichern.«

»Oh seien Sie in dieser Beziehung unbesorgt, hochwürdiger Herr,« sagte der Graf spöttisch. »Auch wenn ich in diesem Augenblick noch etwas gespannt mit meiner schönen Cousine sein sollte, versteht doch der Beichtvater Ihrer Majestät so gut sein Handwerk, daß Rom selbst sicher ist, wenn es auch die Legationen nicht ganz retten sollte.«

Der Rektor zuckte zusammen bei dieser gefährlichen Andeutung, aber das Gesicht seines spanischen Landsmannes blieb so spöttisch ruhig, daß er nicht wußte, ob es mehr als ein zufällig hingeworfenes Wort sein sollte.

»Was wünschen Sie also, Herr Graf?« sagte er.

»Ich muß die Novize, die Sie die Güte haben, hier für das Kloster zu präpariren, noch vor unserer Abreise sprechen.«

»Die Schwester Rositta?«

»Ja – wenn sie diesen Namen behalten hat.«

»Aber Freund,« sagte der Marquis – »ich begreife nicht, warum ...«

»Still – es ist nöthig. Oder wollen Sie dieselbe vielleicht sprechen?«

Der Senateur machte eine heftige Geberde der Ablehnung.

»Es ist in der That nicht möglich Monsieur,« erklärte die Aebtissin. »Es ist erstens gegen die Regeln des Hauses und bereits so spät, daß bald zur Mitternachtsmesse für die Seele der hochwürdigen Schwester Veronika geläutet werden wird, welche wir heute begraben haben.«

In der That hatte sie kaum ausgesprochen, als die Glocke der Klosterkirche ihre hellen scharfen Töne erhob.

Der Rektor hatte sich einige Augenblicke bedacht und seinen Entschluß gefaßt.

»Unterzeichnen Sie, Herr Marquis,« sagte er fest – »oder wir sehen uns gezwungen, unsere Rechte in anderer Weise geltend zu machen. Herr Graf, Sie werden die gewünschte Unterredung haben und zwar sogleich. Es muß sein, hochwürdige Mutter, Sie haben vollen Dispens, bei dieser Angelegenheit von den strengen Regeln Ihres Klosters abzugehen, wie dies ja eben schon die Anwesenheit dieser Herren hier beweist. Ich bürge für Alles. Lassen Sie die Schwester Rositta von der Nachtmesse zurück und den Herrn Grafen zu ihr geleiten.«

Die Aebtissin machte ein Zeichen des Gehorsams; der mächtige Einfluß des Prälaten übte unbedingte Herrschaft über sie. Sie ging nach der Thür, um der dienenden Schwester die nöthigen Weisungen zu ertheilen.

Der Rektor hatte sich erhoben und sorgfältig die Papiere in ein Portefeuille eingeschlossen.

»Meine Freunde,« sagte er salbungsvoll, »es ist Zeit, daß wir unser Gebet vereinen, ehe wir die wenigen Stunden der Ruhe pflegen. Ich bringe nur diese Papiere in meine Zelle und erwarte Sie bei dem Gottesdienst.«

Ein sehr deutliches Gähnen des Generals, der diese Einladung wenig bequem fand, antwortete ihm; dem Marquis aber schien die Gelegenheit, in der Kirche vielleicht noch eine ungestörte Unterredung mit dem Priester zu haben, sehr willkommen, da ihm der Besuch seines Genossen bei seiner Schwester eine unbestimmte Besorgniß erregte.

Unter diesen Eindrücken verließ die ganze Gesellschaft das Sprechzimmer der Aebtissin, und begab sich nach der Kirche. Ehe die hochwürdige Mutter sich von ihren Gästen trennte, um sich nach dem Korridor zu wenden, der zu dem Chor der Klosterfrauen führte, bat sie den Grafen, einer dienenden Schwester zu folgen, die ihn zu der Zelle der Gefangenen führen sollte, welche in jenem Theile des Klosters lag, der abgesondert von den Räumen der Nonnen war und deshalb das Betreten eines Laien möglich machte.

Wir geben zur Erklärung der folgenden Ereignisse dem Leser eine nähere Schilderung von der Lage der Baulichkeiten, welche das Kloster bildeten.

Wir haben bereits erwähnt, daß dasselbe auf einem ziemlich rauhen und einsamen Abhang des Monte Cenere in der Entfernung von etwa einer Miglie von der großen Straße liegt, welche aus dem Alpenpaß des Bernardin nach dem Luganer See und Como und von dort in die lombardische Ebene führt.

Wir haben ebenfalls bereits bemerkt, daß das Kloster aus einem Comglomerat verschiedener Gebäude bestand. Dieselben bildeten ein unregelmäßiges Dreieck, dessen Basis, von den Wirthschafts-Lokalitäten gebildet, nach der Seite der Heerstraße sah und nach welcher der Weg von dieser herauf lief, um die Hauptfront des Gebäudes, das eigentliche Kloster und Pensionat, einen neueren Bau, an der Mauer entlang bis zur Kirche sich verlängernd, welche die Spitze des Dreiecks bildete. Diese Kirche hatte außer der Sakristei von Außen noch einen Zugang für die Leute des Gebirges, die hierher zum Gottesdienst kamen.

In dem ursprünglichen Kloster, dem älteren Theil der Gebäude, welcher die dritte Seite des jetzigen Stiftes von der Kirche zurück nach den Wirtschaftsgebäuden bildete, befanden sich theils die Gemächer für fremde Gäste, die Zimmer für die Pensionairinnen und im untern Geschoß die Zellen für die Laienschwestern und Pönitentiaren. Vor diesem Flügel, nach dem schroff abfallenden Felsenabhang des Gebirges, von einer Mauer umgeben, befand sich auch der Klostergarten, der bis an die Kirche stieß.

Wir haben Carmen von Massaignac verlassen, als sie nach der Entfernung ihrer Leidensgefährtin sich allein in ihrer Zelle befand, um das Werk ihrer Befreiung energisch fortzusetzen.

Die Schwester Fausta – die Herzogin von Ricasoli – war bei dem Gange zur Kirche auf die Nonne getroffen, welche den Dispens der Marquise von der nächtlichen Messe überbringen sollte; – durch das Vorgeben der Gefangenen war dieser unnöthig geworden, die Nachricht selbst aber erweckte in der Brust der Herzogin verschiedene Besorgnisse. Was hatte man unterdeß mit ihrer Zellengenossin vor? und wie leicht konnte sie bei der Arbeit überrascht werden! – Es ließ sich indeß nicht ändern, sie mußte der Aufseherin nach dem Chor der Nonnen folgen.

Die Marquise hatte sich sogleich mit aller Kraft und Gewandtheit, die ihr abenteuerliches Leben ihr gegeben, an das Durchfeilen des Eisengitters gemacht. Nach einigen Versuchen hatte sie die richtige Art und Weise der Arbeit erfaßt und förderte rasch das Werk.

Plötzlich hielt sie erzitternd inne. Die Thüre ihrer Zelle, die überhaupt keinen innern Verschluß hatte, öffnete sich, und ein Lichtstrahl drang herein.

Zwei Personen traten ein, ein Mann und die Schwester, welche die Aufsicht über diesen Theil des Klosters hatte.

Carmen von Massaignac hatte kaum Zeit, das Fenster vor den Eisenstangen zu schließen und die Feile in ihrem Aermel zu verbergen.

»Gegrüßt sei Jesus Christ!«

»In Ewigkeit! Amen!« murmelte die Gefangene.

»Die hochwürdige Mutter,« sagte die Nonne, »hat gestattet, daß ein fremder Mann eine Unterredung mit einer armen verirrten und sündigen Schwester pflege, um sie vielleicht durch die Worte der Welt zur Erkenntniß des wahren Heils zu bringen. Ich bin beauftragt, Dich allein mit ihm zu lassen.«

Sie entfernte sich mit den Zeichen des Kreuzes, nachdem sie die Lampe auf den Tisch gesetzt hatte.

Der Eingetretene, in einen kurzen spanischen Mantel gehüllt und das Gesicht bedeckt, blieb an der Thür stehen.

Nach einigen Augenblicken des Stillschweigens hatte sich Carmen gefaßt und ihre ganze Energie wieder gewonnen. Sie wandte sich nach dem Fremden und sagte kurz: »Signor – ich warte!«

Der Angeredete ließ den Mantel fallen und nahm seinen Hut ab.

Ein kurzer halb erstickter Schrei des Schreckens entfuhr dem Munde der Kunstreiterin. »Don Alvaro! Heilige Jungfrau!«

»Ja Señora, ich bin es, und habe die Ehre, meine Verlobte zu begrüßen!«

»Ihre Verlobte? feiger Mörder – Sie können es wagen, mit einem solchen Wort vor mich zu treten?«

»Ich muß bekennen, schöne Dame, daß ich Sie nicht recht verstehe! Wenn Jemand sich zu beklagen hat, so dächte ich, wäre ich das – dem Sie, ich möchte sagen, von dem Traualtar weg vor sechs Jahren spurlos verschwunden sind, und ich habe ein so vortreffliches Gemüth, daß ich nicht einmal frage, wo meine Verlobte während der Zeit geblieben ist, was sie getrieben hat, oder ob sie immer in diesen ziemlich unangenehmen Klostermauern sich mit der Präparation für das Himmelreich beschäftigte?«

»Elender Heuchler!« sagte das Mädchen entrüstet. »Glauben Sie wirklich, ich wüßte nicht, daß ich Ihnen diese schändliche Haft verdanke, nachdem es Ihnen mißlungen war, die Kunstreiterin Rositta zu morden?«

»Was geht die Marquise Carmen von Massaignac die Kunstreiterin Rositta an?« erwiederte der Spanier kalt, »das sind für mich zwei ganz verschiedene Personen und ich glaube, Sie werden gut thun, sie auch dafür zu halten!«

»Kommen Sie zur Sache,« sagte Carmen verächtlich. »Wenn Sie nicht blos gekommen sind, um sich an dem schändlichen Werk eines unnatürlichen Bruders zu freuen, so sagen Sie kurz, was Sie wollen; denn Ihre Gegenwart ist mir verhaßter, als die Einsamkeit dieser Gefangenschaft.

Der Graf warf einen kurzen scharfen Blick nach dem Fenster der Zelle, dann setzte er sich auf einen Stuhl in der Nähe desselben, so daß er dadurch das Mädchen nach der anderen Seite manövrirte. Sie blieb, die Arme gekreuzt, mit zurückgeworfenem Haupt und blitzendem Auge an der Wand stehen.

»Sie sind offenherzig, Carmen,« sagte der Graf spöttisch – »aber das ist eine Tugend aus Ihrer Jugendzeit her, die Ihnen der würdige Señor, Ihr Vater beigebracht, und ich schätze dieselbe. Sie wird uns hoffentlich die kleine Verhandlung, die wir mit einander haben werden, erleichtern.«

Die Gefangene bewahrte ihr stolzes Schweigen.

»Wissen Sie, daß der verehrungswürdige Senateur, Ihr Bruder, sich in diesem Augenblick keine zweihundert Schritt von Ihnen befindet?«

»Ich konnte mir's denken, da ich Sie hier sehe!«

»Castor und Pollux, Orest und Pylades und wie die classischen Herren alle heißen! Nur möchte ich fragen, ob Sie vielleicht auch wissen, auf was diese große Anhänglichkeit und Freundschaft, die der Herr Senateur Ihr Bruder mir widmet, sich basirt, da das Band, das uns zu Verwandten machen soll, leider noch nicht geschlossen ist!?«

»Was kümmert das mich?«

»Vielleicht doch! – wir kommen wohl später darauf zu sprechen. Beschäftigen wir uns vorerst mit Ihrer eigenen Person. Wann, schöne Señora, soll unsere Hochzeit sein?«

Sie antwortete ihm nur mit einem verächtlichen Blick.

»Ich kann mir denken,« sagte er mit spöttischem Lächeln, »daß Sie gerade nicht große Eile haben um meiner Person willen, obschon ich wie Jakob um Rahel zehn Jahre um Sie gedient habe, – aber je eher wir die kleine Ceremonie vornehmen, desto schneller wird dieser wenig comfortable Aufenthalt enden und werden Sie der unübertrefflichen pariser Gesellschaft wiedergegeben sein!«

»Wie – Sie denken noch im Ernst daran, mich zu heirathen?«

»Caramba– wir sind ja doch, wie Sie wissen, seit Ihrer Kindheit verlobt und nur Ihre räthselhafte Flucht hat unsere Verbindung bis jetzt verhindert.«

»Aber ich glaubte, es handle sich jetzt um ganz andere Absichten! Ich meine, man wolle mich zwingen, den Schleier zu nehmen, damit die Habsucht meines Bruders sich an meinem Vermögen bereichern könne?«

»Ah bah! das mag die Absicht des werthen Senateurs sein – ich bin anderer Meinung geworden! Wir werden uns heirathen!«

»Nie!«

»Por Dios! meine schöne Verlobte, Sie schlagen mich aus!«

»Ich verachte und verabscheue Sie! Sie wissen sehr wohl, daß ich deswegen aus Paris geflohen bin. Ich werde weder Sie heirathen, noch den Schleier nehmen. Ich bin mündig und Herrin meiner selbst. Diese Mauern können mich nicht immer halten – ich habe Freunde, die sich der Mißhandelten annehmen werden. Die Kaiserin selbst, wenn sie erfährt .....«

»Sie wird es vorläufig nicht erfahren!«

Ein Blitz schoß aus ihren Augen. »Wissen Sie das so gewiß?«

Die Stirn des Spaniers zog sich bei dieser unvorsichtigen Drohung, zu der sich Carmen hinreißen ließ, in eine Falte und er warf einen lauernden Blick umher.

»Es dürfte Ihnen doch etwas schwer werden,« sagte er dann. »Jedenfalls wollen wir dafür sorgen. Aber selbst wenn Ihnen dies glückte – wissen Sie, daß Sie bereits bürgerlich todt sind, daß Ihr liebenswürdiger und kluger Bruder Sie bereits vor einem Jahre hat für verschollen und todt erklären lassen und Ihr Erbe ist, weil Sie die Frist des gerichtlichen Aufgebots versäumt haben?«

»Sie wissen am Besten, Don Alvaro, durch welche Gewaltthat ich daran verhindert worden bin. Aber es giebt noch Gerechtigkeit in Frankreich, und sobald ich frei bin ....«

»Bah – das Gesetz hat gesprochen, und es würde ein sehr zweifelhafter Prozeß werden. Ich bin der einzige Mensch, dem er nicht wagen wird, Ihr Erbe zu verweigern. Sie müssen mich also heirathen!«

»Niemals – lieber eine Bettlerin!«

Der Spanier erhob sich, seine Stirn war finster wie eine drohende Gewitterwolke.

»Ich wiederhole Ihnen – es muß sein! oder Sie werden nie diesen Ort verlassen. Täuschen Sie sich nicht mit einer unnützen Hoffnung.«

»Niemals! eher wollte ich hier lebendig begraben bleiben. Aber ich biete Ihnen und dem Unmenschen Trotz, Gott wird mir beistehen und der Schatten meines Vaters wird sein verfolgtes Kind beschützen!«

»Und dennoch werden Sie sich fügen! Bei jenem Schatten, den Sie eben heraufbeschworen – bei dem Namen Ihres Vaters – Sie werden das Gelöbniß Ihrer Mutter lösen oder ...«

»Ich kann nicht, – sie selbst würde dies Opfer nicht fordern! ich trotze Ihren Drohungen!«

»Nun denn! meine Geduld ist zu Ende! Auf ihren Knieen soll die stolze Carmen Massaignac mich bitten, ihr Opfer anzunehmen, oder ich will den Namen Massaignac so erniedrigen, daß die Henkersknechte selbst sich schämen würden, ihn zu tragen!«

»Lügner! feiger Lügner!« Ihre Stimme zitterte vor Entsetzen und Erregung.

Er trat dicht an sie heran, denn auf dem Gang vor der Zelle wurden Schritte laut.

»Ich weiß, was Sie sinnen!« sagte er mit zischender Stimme. »Aber auch aus diesen Mauern befreit, würden Sie nicht meiner Macht entfliehen. Aus diesem Kloster kehrt nur die Gräfin Gusman Montijo in's Leben zurück, oder Carmen Massaignac – die Schwester eines Vatermörders!«

Sie sank, wie von einem Blitzstrahl getroffen, in ihre Knie, das Gesicht in die Hände verbergend. Erst die Stimme ihrer Leidensgefährtin, der Herzogin von Ricasoli erweckte sie. Der Graf war verschwunden.

»Heilige Jungfrau, was ist geschehen? wer war hier – ich begegnete einem Mann – wir sind entdeckt!«

Mit einem Sprung war die Tochter der Pampas, der wilden Prairieen des La-Plata, empor. Ihr Gesicht war todtenbleich, aber ihre Augen funkelten wie die einer verwundeten Löwin, daß Faustella unwillkürlich zurückbebte.

»Er – er! der Schändliche! Kommen Sie – wir müssen fort um jeden Preis und kostete es das Leben!«

Sie flog an das Fenster und riß es auf, ihre zarten Hände faßten die Gitterstangen und rissen daran, daß die Eisenecken tief in dem Fleisch sich abzeichneten, als habe sie die Kraft der Löwin, deren Auge das ihre glich!

»Frei – ich will frei sein!«

Eine leise Stimme antwortete ihrem Ausruf von unten herauf.

»Señora – sind Sie es?«

»Kapitain Laforgne, retten Sie mich, befreien Sie mich, bei dem Grabe Ihres Vaters beschwöre ich Sie!«

»Das ist der Ocean!« klang die ernst? Stimme des Offiziers – »aber seien Sie ruhig, ich verlasse Sie nicht! – Was ist geschehen? Haben Sie die Stäbe durchfeilt?«

»Nichts! Nichts! ich wurde verhindert, aber ich will sie aus den Mauern graben mit meinen Nägeln! Barmherziger Gott, mache mich frei – laß mich hinaus!«

Die Herzogin riß sie mit Gewalt zurück von dem Eisengitter, das sie vergeblich zu erschüttern suchte.

»Ist alles Andere zur Flucht bereit?« flüsterte sie hinaus.

»Ja – aber wie gelangen Sie heraus?«

»Der Zufall ist uns günstig! eben als ich aus der Kirche zurückkehrte, sah ich, daß die Pforte am Ende des Korridors offen steht. Sie führt zu einer Treppe im untern Raum – wenn es uns gelingt, die Thür desselben von dort zu öffnen ...«

»Wo? wo?«

»Kaum zwanzig Schritt zur Linken, im Winkel, ehe Sie an die Kirche kommen!«

»Ich werde sie sprengen, wenn sie verschlossen ist! – Eilen Sie, den Versuch zu machen!«

Die Herzogin blies die Lampe aus, die der Spanier zurückgelassen und faßte die Hand ihrer Schicksalsgefährtin. Diesmal war sie die Besonnene, Entschlossene.

»Kommen Sie, Carmen, geschwind! Wir werden frei sein!«

Sie ahnte nicht, wie bald, wie vollständig sie es sein würde!

Geräuschlos öffnete sie die Thür – fast willenlos ließ sich die Argentinerin von ihr fortziehen. Wie zwei Schatten glitten sie durch den langen gewölbten Gang, der gespenstisch von einem einfallenden Mondstrahl erleuchtet, war.

So kamen sie an die offene Thür zur Treppe, die in das Sousterrain des Gebäudes führte, als plötzlich die Herzogin stehen blieb und die Hand ihrer Gefährtin krampfhaft preßte.

»Heilige Madonna – sehen Sie dort – auf den Stufen – die Gestalt, – ich selbst!«

»Sie täuschen sich – es ist das Mondlicht – lassen Sie uns eilen!«

Faustella fuhr sich mit der Hand über die Stirn, dann schritt sie vorwärts und stieg hastig, die Hand ihrer Gefährtin haltend, die Stufen hinab.

Sie befanden sich in voller Finsterniß, bis sie unten in das Gewölbe gelangten, das zur Aufbewahrung von Holz und Gartengeräthschaften diente. In ihrer Hast und ihrem Eifer hörten sie nicht den leisen Schritt, der ihnen folgte.

In dem Gewölbe selbst leiteten einige Mondstrahlen, die durch die schmalen Luftlöcher und Spalten fielen, die Schritte der Fliehenden. Zugleich tönte von Außen ein leises Klopfen an das Holz der Thür.

»Sind Sie da?«

Das Klopfen und die Frage zeigten der Römerin in dem Dunkel die Stelle, wo der Ausgang sich befand. Sie waren im Augenblick dort.

»Soll ich sie aufbrechen?« frug der Offizier.

»Noch nicht – lassen Sie uns erst versuchen – hier ist der Riegel! Den Heiligen sei Dank – die Thür ist nicht verschlossen!«

Sie hatte ohne Anstrengung die Riegel zurückgezogen, die Thür flog auf.

»Frei! frei!«

Die beiden Frauen eilten in den Garten, Major Laforgne und der Novize erwarteten sie. Der Letztere trug unter dem Arm ein großes Portefeuille; es war ihm, da die Unterredung des Rektors mit den andern Personen in dem Sprechzimmer der Aebtissin stattgefunden, nicht gelungen, dieselbe irgend belauschen. Sein, durch die jesuitischen Grundsätze verwirrtes Rechtsgefühl glaubte sich aber berechtigt, durch jedes beliebige andere Mittel den Auftrag zu erfüllen, der ihm geworden, und so hatte er sich beeilt, aus dem Zimmer des Prälaten, das ihm zugänglich war, die Papiere zu entwenden, die er in Eile finden konnte.

Als Carmen von Massaignac die Hand des bewahrten Freundes aus ihrer sonnigen Jugendzeit faßte, hob sich stürmisch ihre Brust und sie hätte laut aufschreien mögen im Gefühl der erlangten Sicherheit. Aber der schreckliche Gedanke, den die teuflischen Worte Don Alvaro's ihr eingehaucht, unterdrückte jedes andere Gefühl.

»Fort! fort! führen Sie mich fort von hier, und ich will Ihnen mein Lebelang dankbar sein!«

Er hatte ihren Arm gefaßt. »Kommen Sie hier, im Schatten der Mauer! In zehn Minuten sind Sie in Sicherheit.«

Der Novize, die Herzogin hinter sich drein ziehend, eilte voran.

Sie bogen im Nu um den nächsten Vorsprung und liefen nach der Kirche zu.

Einen Augenblick hielten sie hier inne. Die Mauer des Gartens stößt hier an die Wand der Kirche, die frei aus dieser heraus auf das Felsplateau tritt, so daß der Besuch des Gottesdienstes durch die Bewohner der Umgegend erfolgen kann, ohne daß sie nöthig haben, das Kloster zu betreten. Eine Thür der Kirche führt auf dieser Seite in's Freie und auf das Plateau, von dem weiterhin ein in die Felsenwand gehauener Fußweg den Niedergang in das Thal und nach der Heerstraße verkürzt. Am Ende der Kirche, gleichfalls außerhalb der Klostermauern befindet sich der Anbau der Sakristei. An der Stelle, wo die Gartenmauer des Klosters an die Kirche stößt, war jene halb zusammengefallen und leicht zu übersteigen. Es war die Gelegenheit, die der junge Novize entdeckt und zu seiner Flucht benutzt hatte. Hierhin führte er seine Gefährten und half den Frauen, die Mauer erklimmen.

Er und Carmen waren die Ersten, der Major wollte den Schluß bilden.

In dem Augenblick, wo die Herzogin von der Mauer steigen wollte, blieb sie zum zweiten Mal plötzlich stehn und legte die Hand an die Stirn.

»Heilige Jungfrau – sehen Sie dort – dort – das bin ich – mein Geist –«

Sie taumelte, der Offizier faßte sie in seine Arme. »Um des Himmelswillen, fassen Sie sich – es ist Nichts, der Bergwind bewegt die Sträucher. Fort, wir haben keinen Augenblick zu verlieren, ich höre Stimmen!«

Die Herzogin sprang von der Mauer und eilte über den Vorplatz der Kirche dem Abhang zu; Major Laforgne wollte ihr folgen, als er sich von kräftigen Armen umschlungen fühlte.

»Schurken, laßt mich los oder ich tödte Euch!« Ein rauhes Gelächter antwortete ihm, er suchte vergeblich die Pistolen im Gürtel zu erfassen, zwei starke Männer, schweizer Gensd'armen, wie er bei dem Ringen im Mondlicht erkannte, umschlangen ihn und suchten ihm die Arme zusammen zu schnüren.

»Rettet Euch Freunde! flieht so rasch Ihr könnt', ich halte sie auf!« rief der Offizier in spanischer Sprache, so laut er konnte, während er mit aller Kraft gegen die Gensd'armen rang.

In diesem Augenblick hörte man im Innern der Kirche einen Pistolenschuß. Gleich darauf heulte die Thurmglocke, mit aller Kraft bewegt, ihre gellenden Töne durch die Luft!

»Kirchenschänder! Haltet ihn fest!« Das Wort zischte an dem Ohr des noch immer gegen die größere Kraft der beiden Gensd'armen sich Wehrenden. Eine Männergestalt glitt an ihm vorbei und sprang über die Mauer, den Geflüchteten nach, die an dem steilen Rande des Abhanges zwischen den Büschen die ersten Stufen des Fußpfades suchten.

Aus dem Innern der Kirche tönte lauter Ruf durch das Heulen der Glocke. »Hilfe! Mord! Räuber! Mord!«

Ein gellender Pfiff von dem Ende der Kirche her – Stimmen wurden im Kloster laut – Lichter flogen an den Fenstern vorüber –

In dem Gotteshause selbst, an der heiligen Stätte des Altars hatte eine grauenvolle Scene sich ereignet.

Wir haben erzählt, daß die Glocke die Unterredung im Sprechzimmer der Aebtissin unterbrach, um die Bewohner des Klosters zur Mitternachtsmesse zu rufen, die zum Seelenheil einer zwei Tage vorher verstorbenen und am Abend in der Gruft der Kirche beigesetzten Nonne gelesen wurde.

Der Prälat selbst hatte es übernommen, die Messe zu halten.

Nachdem sie vorüber war, kehrten die Bewohner des Klosters in ihre Zellen zurück, um bis zur Frühmesse die Ruhe zu suchen.

Der Leser weiß, was während dieser Zeit in dem Theil des Gebäudes vorgegangen war, den die beiden Gefangenen bewohnten.

Der Marquis von Massaignac war dem Jesuiten nach der Kirche gefolgt, um an dem Gottesdienst Theil zu nehmen. Er hatte eine bestimmte Absicht dabei – das Verlangen seines Gefährten nach einer Unterredung mit seiner Schwester, das ihm ganz unerwartet kam und von dem der Graf vorher mit keiner Silbe gesprochen, hatte ihm bange gemacht. Sein Geiz, seine Habsucht fürchtete neue Opfer.

Deshalb wollte er sich mit dem Prälaten selbst verständigen, um der Fortdauer der schändlichen Haft seiner Schwester sicher zu sein oder weitere Zwangsmaßregeln mit ihm zu verabreden, damit sie endlich die Klostergelübde ablege und er so von seiner ewigen Sorge befreit werde. Er wartete daher, bis sich Alle aus der Kirche entfernt hatten und der Prälat, nachdem er die Meßgewänder in der Sakristei abgelegt, mit dem dienenden Chorknaben aus dieser zurück kam, um sich nach seinen Gemächern zu begeben.

In der Mitte des Schiffs vor dem Chor stand die Gruft noch geöffnet, in der man am Abend die verstorbene Nonne beigesetzt hatte, und die Pforte des Todes gähnte in der Dämmerung so finster und unheimlich, als begehre sie neue Opfer.

Sie sollte sie haben!

Den Marquis rüttelte ein kalter Schauer, als er an der schwarzen Pforte vorüberschritt; er mußte alle Kraft zusammennehmen, um die wenigen Minuten in der jetzt nur von der ewigen Lampe vor dem Hochaltar und den einfallenden Mondstrahlen erleuchteten Kirche auszuhalten.

Endlich hörte er die Thür der Sakristei hinter dem Hochaltar zufallen und sah den Rektor den Gang entlang kommen. Das Licht der Laterne, die der Chorknabe trug, fiel auf die Gestalt des Senateurs und der Prälat erkannte ihn.

»Wie, Sie noch hier, Herr Marquis? Hat Sie das Bedürfniß der Andacht noch zurückgehalten, oder hatten Sie einen andern Grund, hier noch zu verweilen?«

»Ich wartete auf Sie, hochwürdigster Herr?«

»Auf mich?«

»Ja – ich wünschte Sie allein und im Geheimen noch vor unserer Abreise zu sprechen.«

Der Jesuit dachte sogleich an den ihm aufgefallenen Umstand, daß der Graf Montijo einen so merkwürdigen Einfluß auf den Argentiner übte, dem jedenfalls ein Geheimniß zu Grunde lag, und beschloß die Gelegenheit zu dessen Erforschung zu benutzen.

»Ich bin bereit, Herr Marquis« sagte er, »und wenn es Ihnen genehm, kann dies sogleich hier geschehen. Geh' in die Thurmhalle und warte dort, mein Sohn,« befahl er dem Knaben.

Der Chorknabe entfernte sich nach dem Haupteingang der Kirche, über welchem sich der kleine Thurm derselben mit dem Glockenstuhl erhebt und der nach dem Klosterhof führt.

Der schwere Vorhang vor dem innern Portal schloß sich hinter ihm.

»Wir sind allein,« sagte der Prälat. »Nehmen Sie hier Platz auf diesen Bänken und reden Sie.«

»Ich weiß nicht – es ist so schauerlich hier,« bemerkte der Marquis – »ich gestehe offen, daß ich nicht Ihre Ruhe habe Monsignore, und es vorziehen würde, an einem andern Ort mit Ihnen zu sprechen. Können wir nicht vielleicht in's Freie treten?«

Der Prälat lächelte – er durchschaute den Grund, der neben einer natürlichen Bangigkeit vor den Schauern des Orts den Marquis bewog, eine freiere Umgebung für ihre Unterredung zu suchen.

»Sie brauchen keine Besorgniß zu hegen, daß wir hier behorcht werden könnten. Indeß, wenn Sie es wünschen, kann dies leicht geschehen. Kommen Sie, und sagen Sie mir unterdeß, um was es sich handelt.«

Er schritt ihm voran nach der Seitenthür der Kirche, die, wie wir vorhin erwähnten, in's Freie führt.

»Sie kennen den leichtsinnigen Lebenswandel meiner Schwester,« sagte während des Ganges der Senateur, »und wissen, daß es unser Wunsch, ja daß es nothwendig ist, daß sie zur Büßung ihrer Sünden und der Schmach, die sie über ihre Familie gebracht hat, den Schleier nimmt.«

Der Jesuit nickte spöttisch, indem er die Hand an den Schlüssel der Thür legte und sie aufschloß.

»Es ist eine ebenso eigensinnige, als gefährliche Person,« fuhr der würdige Bruder fort. »Ihr Wiedererscheinen in der Gesellschaft würde nur neuen Scandal hervorrufen. Sie muß also unter allen Umständen hier festgehalten und genöthigt werden, das Gelübde endlich abzulegen. Sie haben meine Bereitwilligkeit gesehen, Monseigneur, mich in die zweifelhafte Forderung der Erbschaft zu fügen. Ich denke, die Congregation kann mit einer solchen Ausstattung zufrieden sein.«

»Wir werden später davon sprechen. Aber warum hat dann Ihr Freund, der Graf Montijo, die Unterredung mit dieser so ungeberdigen Novize verlangt?«

»Das eben, hochwürdiger Herr, will ich von Ihnen wissen!«

Dies Geständniß kam dem Jesuiten allerdings etwas unerwartet. Er öffnete die Thür. »Kommen Sie,« sagte er. »Wir müssen die Sache überlegen; wie ich Herrn von Montijo kenne, hat er bei Allem, was er thut, sehr bestimmte Zwecke.«

Die frische Nachtluft kam ihnen entgegen. Sie wollten eben in's Freie treten, als der Rektor seinen Begleiter am Arm faßte und zurückzog.

»Still – hörten Sie Nichts?«

»Nein!«

»Da – wieder – das Zerbrechen einer Fensterscheibe – der Ton kommt aus dem Innern der Kirche!«

Er zog die Thür wieder an und den Marquis in den dunklen Raum zurück. Der Senateur zitterte. »Um Himmelswillen, was haben Sie?«

»Ich glaube, man bricht in die Kirche ein, durch die Sakristei! Bleiben Sie hier, ich will nachsehen!«

Es fehlte dem Prälaten keineswegs an persönlichem Muth; er hatte ihn in den schwierigsten Lagen bekundet, als Missionair in wilden Ländern, auf dem Deck des scheiternden Schiffes an den Felsenklippen von Helgoland und bei vielen andern Gelegenheiten. Er schlich leise im Dunkel die Mauer entlang nach dem Hochaltar zu, hinter dem sich der Eingang der Sakristei befand und stieg die Stufen des Altars hinauf, um von diesem verdeckt, besser zu lauschen.

Auch der Marquis, der vor Schreck und Furcht bebend an der entfernten Thür, also in verhältnißmäßiger Sicherheit stand, hörte deutlich das weitere Brechen einer Fensterscheibe, dann einen plumpenden Klang, als fiele ein schwerer Körper auf den Boden nieder, und gleich darauf das Rasseln von Riegeln und Eisenstangen.

Man öffnete offenbar von Innen eine Thür.

Er wollte um Hilfe rufen und hinauseilen, aber die Furcht, auch um den Priester, der sich so kühn der Gefahr ausgesetzt, hemmte jede Bewegung. In der Stille der Nacht, durch den Wiederhall der Gewölbe, hörte man ein Flüstern.

Dann wurde mit einem schnellen Ruck die Thür der Sakristei zur Kirche geöffnet.

Einige Augenblicke schienen die Eingedrungenen zu lauschen, ob das Geräusch, das ihr Einbruch gemacht, gehört worden, oder ob die Kirche wirklich einsam wäre. Da sich nicht das Geringste hören ließ, glitten vorsichtig drei dunkle Schatten hinter dem Altar hervor und in das Schiff der Kirche.

Der Marquis von seinem entfernten Standpunkt aus konnte dies Alles deutlich bemerken, wenn er auch die drei Gestalten bei dem matten Dämmerlicht nicht näher zu erkennen vermochte. Die eine schien einem großen kräftigen Manne anzugehören, die andere einem Knaben oder Verwachsenen.

Alle drei bewegten sich vorwärts nach der Mitte der Kirche zu, als wollten sie die Sicherheit des Raumes weiter untersuchen.

»S' ist Alles still – wir können gehen an's Werk,« flüsterte der Kleine. »Der Andreas halt draußen Wacht – Szabo bleib Du hier und horch nach dem Haus der Weiber hin, die so dumm sind, vorzuziehen die Bessulim11 den Ahuwim12, indeß wir stecken das Geld und das Silber und die Juwelen in den Sack.«

»S'ist gut Jude, eil' Dich!« brummte der Wolfsjäger, denn es war in der That die Bande der Marodeurs, die, von dem Spion angereizt, den Einbruch in das Gotteshaus verübte.

»Indeß ich nehme hier die Steine und das Gold von dem Bilde links,« fuhr Abraham fort, »zünd an Dein Licht Currado13, und steck ein die silbernen Leuchter vor dem großen Altar und schneid ab die goldenen Franzen und such nach dem Gefäß, woraus Ihr Christen zu trinken glaubt das Blut, das ist gekreuzigt worden vor achtzehnhundert Jahren und ist doch längst getrocknet fort!«

»Halt Dei Maul, Du Gotteslästerer, oder i schlag Di auf Deinen verfluchten Judenkopf,« sagte halblaut der ehemalige Argelino, der sich trotz seiner Verderbtheit nur mit einem gewissen Schauder seines ersten Kirchenraubes nach langen Jahren erinnerte. »S'isch a Schand, daß Du hier bist!«

Der Jude lauschte, während er mit einem angezündeten Wachsstreichholz bereits den Seitenaltar beleuchtete und zu plündern begann. »S'wird gleich sein den Heiligen, ob ein Jud sie auszieht oder ein Christ,« meinte er spöttisch lachend. »Aber an's Werk Currado, ich helf Dir sogleich!«

Der Schwabe zündete auf gleiche Weise ein Streichholz und steckte das Licht einer Diebslaterne an, die er aus seiner Tasche zog. Dann schritt er nach dem Hochaltar zu. Als er die offene Gruft sich entgegen gähnen sah, die ihm der kurze Umkreis seines Lichtscheins zeigte, schreckte er zusammen.

»Heili Muder Gott's, was isch das?«

Der Jude blickte sich um. »Was wird's sein? der Eingang zum Dalles! Bist Du ein Kind, daß Du hast Furcht?«

Der graue Dieb schritt weiter, die Stufen zum Chor wieder hinauf und näherte sich dem Hochaltar.

Plötzlich stieß er einen halb unterdrückten Schrei aus – in dem Ungewissen spärlichen Schein der ewigen Lampe, die von der Decke hing, sah er eine dunkle Gestalt sich vor dem Altar aufrichten und einen Arm sich drohend ihm entgegenstrecken.

»Verfluchte! haltet ein in Eurem frevlen Werk,« sagte eine harte Stimme. »Einen Schritt weiter und der Fluch der Kirche trifft Euch für Zeit und Ewigkeit!«

Der Argelino zitterte und drohte in die Knie zu sinken. In seinem Schreck ließ er den vollen Schein seiner Blendlaterne auf den, wie aus der Gruft emporgestiegenen Vertheidiger des Altars fallen.

Es war der Prälat, der Jesuiten-Provinzial, der auf der obersten Stufe des Altars stand. In seiner Rechten, gleich einer Waffe des Himmels, hielt er das Allerheiligste, die Gold und Juwelen strahlende Monstranz und streckte sie drohend wie ein Schild dem Einbrecher entgegen.

Die Strahlen der Diamanten und Rubinen funkelten im Reflex des Lichtscheins aus der Diebslaterne wie Spitzen durch das Dunkel, aber von den beiden, ihm zu Hilfe eilenden Genossen sah nur der Jude mit frechem gierigem Blick auf den kostbaren Schatz – der Wolfsjäger, der wilde Henker und Mörder fiel auf die Knie und schlug seine Brust.

»Herr erbarme Dich meiner Sünden!«

»Hinauf Currado, bist Du ein Weib? Schlag den Pfaffen zu Boden und mach uns reich!« zischte der Spion.

Der alte Dieb hörte ihn nicht – seine Augen hingen starr an den Zügen des Priesters – das Blut kehrte in sein durchwettertes Gesicht zurück, das einen grimmigen teuflischen Ausdruck anzunehmen begann, jede Sehne seines Leibes schien sich zu spannen.

Die Augen des Jesuiten begegneten nicht ohne Erschrecken diesem Tigerblick.

»Exoroisco vos ...«

»Azcoitia! der Mörder der Doña Ximena!« heulte der alte Argelino. »Zur Hölle selber mit Dir und sollt ich auch ewig verdammt sein!«

Und mit der Schnelle des Blitzes riß er das Pistol aus seinem Strickgürtel und feuerte es, die Stufen hinaufstürzend, gegen den Priester.

Ein furchtbarer Schlag – wie das Knirschen zerbrochener Knochen – ein entsetzlicher Schrei, ein schwerer Fall –

In diese schrecklichen Laute klang von Außen her ein gellender Pfiff und von der aufgerissenen Thür der Kirche der gellende Ruf des erschrockenen Senators: »Hilfe! Mord! Räuber! Mord!«

Zugleich begann vom Thurm die Glocke in gellen Tönen zu heulen. Der Chorknabe, der in der Vorhalle wartete, hatte bei dem Lärmen durch die Thür geblickt und sich dann mit einer über seine Jahre gehenden Geistesgegenwart auf den Strick der Glocke geworfen, und zog sie nun mit aller Macht. –

Dies war der Augenblick, wo Major Laforgne von den Gensd'armen ergriffen worden, dies waren die Töne, welche die Flucht der beiden Gefangenen unterbrochen hatten und sie erschreckten! –

Der bucklige Spion allein hatte seine Besonnenheit bewahrt; er riß den Slowaken empor. »Fort Szabo, fort, laß uns laufen um's Leben!« Er stürzte ihm voran nach der Sakristei – der Wolfsjäger folgte ihm, er stieß ihn im Egoismus der Selbsterhaltung zurück und sprang aus der Pforte, die er achtlos hinter sich zuschmetterte, so dem Gefährten den Weg der Flucht versperrend.

Die Ereignisse folgten sich fast mit der Schnelligkeit des Gedankens, im Raum weniger Augenblicke. In dem Moment, wo der Senateur schreckensbleich aus der Kirche eilte mit dem Hilferuf auf den Lippen, faßte eine Hand seinen Arm. Er glaubte, es sei einer der Räuber und stieß einen Schrei aus, aber indem er sich umwandte, traf er auf das boshafte Auge Aluaro's, des Freundes, des Gebieters über sein Leben und seine Habe.

»Muy bien!« rief der Spanier. »Hinter ihnen drein, Marquis, es ist keine Gefahr mehr dabei, seit der Bursche gefangen ist. Fort, ihnen nach, indeß ich ihnen den Weg abschneide. Es sind ja nur Weiber, Memme!«

»Wer, was? was ist geschehn!«

»Die schöne Carmen entwischt uns! Dort – geschwind! Fasse sie – oder Alles ist verloren!«

Das Mädchen hatte sich umgewandt, das Mondlicht fiel voll auf ihr Gesicht, der Bruder erkannte sein Opfer und begriff, daß sein Gefährte Recht hatte. Der Geiz, die Angst überwand seine Feigheit – er sprang hinter den Flüchtenden drein mit der Gier des hungrigen Wolfes.

Plötzlich schien die Gestalt der Fliehenden sich vor ihm zu verdoppeln, das wehende schwarze Kleid von grobem Zeug, das weiße Kopftuch –

»Carmen – hierher! freche Dirne ...!«

Er erfaßte ihr Gewand – in der Angst rang die Fliehende so nahe der Freiheit in seinen Armen und klammerte sich an das schwache Geländer, das den Felsenabsturz umgab, während ihre glücklichere Gefährtin endlich die Stufen des Fußsteigs gefunden hatte und von dem Novizen fortgerissen, eilig nieder glitt!

»Mordio! Mordio! fangt sie!« – die Klosterglocke heulte – Geschrei – Hilferuf aus allen Fenstern!

In weiten Sprüngen über das Plateau, von der Sakristei her kam eine wilde Gestalt, einen keulenartigen Knittel schwingend. »Bassa manelka! Aus dem Wege, ihr Hunde!«

Der spanische Graf sprang hastig zur Seite, dem Schlage zu entgehen. Wie ein Sturmwind fuhr der Wilde – der flüchtende Henker, der Wolfsjäger, der entwichene Sträfling – auf das ringende Paar zu, das ihm den Eingang des Rettungsweges versperrte, denn hinter ihm waren bereits Gensd'armen und Klosterleute mit Allem bewaffnet, was zur Hand gewesen. – Ein Stoß – das Brechen von Holz – ein Doppelschrei ...

Der Szabo sprang die Stufen hinab, einen gellen Triumphruf ausstoßend – der Henker hatte seine Opfer!

Noch keine Viertelstunde war verflossen – das Schiff der Klosterkirche gewährte einen erschütternden Anblick, die Schlußdekoration des schrecklichen Drama's, das so eben gespielt.

Der noch vor Kurzem einsame Raum war jetzt gefüllt mit Menschen, Laien und Klosterfrauen, das schreckliche Ereigniß hatte für den Augenblick die gewöhnliche Disciplin gelöst – alle Bewohner des Klosters waren herbeigeeilt und aus dem Thale kamen, durch den ungewohnten Klang der Klosterglocke herbeigerufen, jetzt viele Angehörige und Landleute herauf, um Beistand zu leisten, oder zu sehen, was passirt sei.

Auf den obersten Stufen des Hochaltars, bleich, erschöpft sich auf den Altar stützend, sah man den Prälaten. Sein schwarzes Gewand war mit Blut befleckt, der linke Arm mit einem Tuch von der Aebtissin selbst verbunden, auf deren Fragen er übrigens nur kurz und unbestimmt antwortete. Die Kugel des Argelino hatte durch eine Bewegung bei dem Schuß nur leicht seinen Arm gestreift; trotz des Blutverlustes aber wollte er den Ort nicht verlassen und ertheilte mit finsterer und entschlossener Miene Befehle.

Fast zu seinen Füßen, auf der untersten Stufe des Altars lag der alte Dieb mit zerschmettertem Schädel. Die Strahlen der schweren silbernen Monstranz waren durch seinen kahlen Schädel gedrungen und das tiefe Stöhnen des Unglücklichen und das krampfhafte Wühlen seiner Hände verkündete, daß die Bemühungen des neben ihm knieenden Kommissionsrathes, der einige wundärztliche Kenntnisse befaß und sie bis zur Ankunft des herbeigerufenen Arztes verwendete, vergebliche Mühe waren.

An der Seite des Chors, von drei Gensd'armen bewacht, standen, die Hände gefesselt, der Major Laforgne und der bucklige Jude Abraham, den man in einem Winkel der Sakristei versteckt ergriffen hatte und der sich scheu vor dem finstern Blick des Prälaten hinter seinen Wächtern zu verbergen suchte. Der Graf Montijo sprach auf der andern Seite angelegentlich mit dem modenesischen General und unter den Klosterfrauen. Unter diesen und den Pensionairinnen, die sich angstlich wie eine Heerde Schaafe um den sie beschützenden Hund so hinter ihrer entschlossenen und muthigen Vorsteherin zusammendrängten, befand sich auch die Wittwe des Rentier Polentz. Rings umher bildeten, bald mit Nachrichten kommend, bald Aufträge erfüllend oder heimlich mit einander flüsternd, die Dienstleute des Klosters und die herbeigekommenen Landleute einen Halbkreis.

Aller Augen aber waren jetzt nach der Kirchenpforte gerichtet, die zum Plateau vor derselben führte und durch welche der Marquis von Massaignac bei dem schauerlichen Kampf zwischen dem Prälaten und dem alten Diebe entwichen war; denn da herein strömte jetzt unter Ausrufungen des Bedauerns, des Schreckens und der Entrüstung ein Haufe Volks.

Begleitet von dem Brigadier des Gensd'armerie-Pikets trugen Knechte des Klosters und Landleute auf einer breiten Tragbahre zwei Körper, über die eine mitleidige Hand eine alte Altardecke gebreitet hatte. Hinter diesem traurigen Zuge aber kam, begleitet von dem jungen Novizen, todtenbleich und das Auge voll Thränen Carmen von Massaignac, und ihr folgten unter der Aufsicht der andern Gensd'armen Bruder Pan, der Bettelmönch mit seiner Gesellschaft, das heißt mit dem Marodeur, den die Vorsicht des Spions in dem Schlupfwinkel zurückgelassen hatte, Kapitain Peard und seinem Bedienten. Bewohner der im Thal belegenen ländlichen Hütten, Männer und Frauen schlossen den Zug.

Wenige Worte werden genügen, das Zusammentreffen dieser Personen in der Klosterkirche und das Geschehene zu erklären.

Der Leser weiß aus der Bemerkung des Prälaten bei der Unterredung im Sprachzimmer der Aebtissin bereits, daß auf die Bitte derselben an die Kanton-Behörden am Nachmittag des Tages ein Piket Gensd'armen mit ihrem Brigadier im Kloster eingetroffen war, um als Sauvegarde gegen die umherstreifenden Marodeurbanden und das Gesindel zu dienen, welches der ausgebrochene Krieg an der Gränze in den Gebirgen versammelte. Diesen Umstand kannten weder der Novize Felizio noch die Bande des jüdischen Spions. Der Brigadier hatte noch an demselben Abend mit der Hälfte seiner Leute einen Streifzug in die Umgegend unternommen und war bei der Rückkehr auf die in jener Schlucht zurückgebliebenen Gefährten der Einbrecher gestoßen, die unterdeß ihren am Abend verabredeten Streich gegen die Klosterkirche ausführten. Trotz des Protestes des Engländers hatten die Gensd'armen die ganze verdächtige Gesellschaft bis zum nähern Ausweis mit sich genommen und als sie in die Nähe des Klosters kamen, hatte das Sturmläuten der Glocke ihnen verkündet, daß ein Unglück oder Frevel verübt worden. Obschon es ihnen nicht gelang, den auf der Flucht ihnen entgegenkommenden Slowaken mit seinem Genossen zu ergreifen, wurden sie doch bald durch den entstandenen Lärmen auf dem Plateau noch aufmerksamer gemacht und der Hilferuf Carmen's veranlaßte den Brigadier, zwei seiner Leute den Felsensteig zum Kloster empor zu senden, während er mit seinen Gefangenen den breiteren Fahrweg benutzte. Fast auf der Mitte des Steiges trafen die Gensd'armen mit Leuten aus dem Kloster zusammen, die auf den Ruf des Grafen Montijo hinabgestiegen waren, und fanden Carmen und ihren Begleiter neben zwei blutenden Körpern, die von der Höhe der Felswand durch die Hand des sich Bahn brechenden Wolfsjägers herabgeschleudert an den Zacken der Felsen und in den Aesten der Büsche hingen.

Es war die unglückliche Herzogin von Ricasoli, die auf dem Wege zur Rettung, zur Freiheit die Hand eines gcheimnißvollen unheimlichen Geschicks erreicht, indem sie der Senateur durch die gleiche Kleidung getäuscht, für die entweichende Schwester gehalten hatte; – es war der Vatermörder, den hier bei neuem Frevel gerechter Weise die Hand eines Henkers getroffen hatte!

Wir haben nur noch zu erwähnen, daß der Graf Montijo bei seinem Eintritt in die Zelle Carmen's ihre Beschäftigung wohl bemerkt und sofort Verdacht geschöpft hatte. Bei seinem Fortgehn hatte er dann die beiden im Kloster zurückgebliebenen Gensd'armen gerufen und mit ihnen den Flüchtenden aufgelauert.

Der Brigadier ging durch das Schiff der Kirche auf das Chor zu und befahl den Trägern, ihre traurige Last dort nieder zu setzen.

»Hochwürdige Frau,« sagte er – »ich höre von dem Verbrechen, das man diese Nacht hier versucht hat. Fürchten Sie Nichts – es ist uns, denk' ich gelungen, die meisten Mitglieder der Bande zu ergreifen, wenn auch einige derselben leider entkommen sind. Meine Pflicht, und ich bitte dies zu entschuldigen, ist jetzt, die Beweise und Thatsachen sofort festzustellen, bis die Gerichte anlangen. Sie, mein Herr,« er wandte sich an den Prälaten – »sind nach Allem was ich weiß, der erste Zeuge. Ich bitte Sie um Ihren Namen.«

»Mein Name, Herr, ist Diego Corpas oder vielmehr Corpasini, Provinzial und Rektor des Kollegiums Jesu zu Bologna!«

Man bemerkte, daß der Leib des Argelino bei diesem Namen zusammen zuckte und der blutige Kopf sich hob. Die bisher geschlossenen Augen öffneten sich und irrten mit wildem Ausdruck im Kreise umher.

»Dieser Mann, den Sie zu Boden geschlagen, ist einer der Banditen, welche den Einbruch in die Kirche verübten?«

Er wies auf den Schwaben.

»Es ist ein Bösewicht, der, als ich ihm am Altar entgegentrat, versuchte, mich zu morden!«

Der Körper des Diebes, des Einbrechers, erhob sich – seine verstümmelte Hand streckte sich gegen den Ankläger.

»Mörder Du selbst! Denk an Azcoitia – an die Brautnacht meines Herrn!«

»Er redet irre! sein Gehirn ist verletzt. Fahren Sie fort in Ihrer Untersuchung, Herr!«

»Der bucklige Schelm dort ist sein Gefährte. Er wurde, wie ich höre, in der Sakristei versteckt ergriffen?«

»Er ist ein früherer Diener von mir – ich werde den Gerichten weitere Beweise gegen ihn liefern.«

»Und dieser Mann? – Wo hat man ihn ergriffen?« Der Brigadier wies auf den Major.

»Ein Kirchenschänder – er ist in das Kloster eingedrungen und hat zwei der Schwestern gewaltsam entführt!« sagte gehässig der Spanier.

»Lügner!«

Die Stimme war ernst und schwer – jedes Auge wandte sich nach der Stelle, von der sie hergekommen.

Man sah eine junge bleiche Frau mit entschlossener Miene, mit flammendem Auge, in der niedern Tracht einer Klostermagd, vortreten.

»Mein Herr,« sagte sie mit fester lauter Stimme, »wenn Sie ein Beamter der Schweizer Republik sind, so fordere ich Schutz und Gerechtigkeit. Ich bin weder eine Nonne dieses Klosters, noch sonst ihm in irgend einer Weise dienstbar oder verpflichtet. Ich bin eine Gefangene, die man ohne Recht und Ursach in der schändlichsten Weise, gerade wie die Unglückliche, die ein Opfer unserer Flucht geworden, hier ihrer Freiheit beraubt hielt. Ich erkläre hier öffentlich und vor Zeugen, daß ich die Marquise Carmen von Massaignac und gegen jedes göttliche und menschliche Recht, um mich meines Erbtheils zu berauben, hier gefangen gehalten worden bin!«

Die unerwartete, mit flammendem Blick, mit lauter Stimme gegebene Erklärung machte offenbar unter allen Anwesenden große Sensation.

Der Brigadier sah verlegen bald auf die Aebtissin, bald auf den Prälaten.

»Diese Person,« sagte endlich die Erstere, »ist uns von ihren Verwandten als eine Gefallene und Sünderin übergeben worden, damit wir sie durch Beispiel und Gebet auf den Weg des ewigen Heils bringen sollen. Ich kenne sie nur als das Mitglied einer Gaukler- und Tänzer-Gesellschaft mit dem Namen Rositta.«

Die junge Marquise trat einen Schritt zurück, ihre Hand faßte entschlossen die Altardecke über den zerschmetterten Leibern und schleuderte sie zurück, wahrend sie mit funkelndem Auge auf die verlegene Vorsteherin der heiligen Anstalt sah.

Unter der Decke lagen zwei Körper – Faustella – starr und todt – die linke Schläfe trug die dunkle Wunde eines scharfen Steines, auf den sie im Fall geschlagen, und ein rother Blutstreif zog sich aus dieser entlang – sonst war die einst so reizende herrliche Gestalt unverletzt. Die Falte zwischen den Brauen, der fest geschlossene Mund und der Zug um die jetzt zusammengezogenen Nüstern gab ihr eine wunderbare Gleichheit mit Faustina, der gespenstigen Venus von Rom!

Neben ihr, noch sie halb umschlingend, lag der Körper des Senateurs, des zehnfachen Millionairs, beglückt mit allen Ehren und Gütern des Lebens und dennoch der verworfenste, ein von den Furien des Gewissens gepeinigter Mann – ein Vatermörder. Nicht der augenblickliche Tod war ihm von der Faust des Henkers zu Theil geworden – jedes Glied, jeder Knochen in diesem jämmerlichen Leib schien gebrochen und zerschlagen, und doch war das Leben noch nicht entwichen, sondern klammerte sich fest mit der rasenden Angst vor der Vernichtung und der Verzweiflung des Gewissens an diese willenlose Masse von in entsetzlichen Qualen erzuckendem Fleisch. Selbst das Gesicht war zerschellt und der Unglückliche, Verworfene, vermochte nicht einmal ein Wort zu lallen – nur die im gräßlichen Ausdruck rollenden Augen gaben Zeugniß von dem noch vorhandenen Leben.

Der Beistand des Kominissionsrathes war sofort von dem Argelino auf den so furchtbar Zerschmetterten übergegangen, aber sein flüchtiges Achselzucken gab zu erkennen, daß von Hoffnung auch hier nicht mehr die Rede war.

»So wahr diese Unglückliche,« rief die Argentinerin laut, »die einst so glückliche und stolze Herzogin von Ricasoli, die Nichte des Papstes war, seit zehn Jahren ihrer Jugend, ihrer Güter, ihres Namens beraubt durch die schändlichen Intriguen Derer, welche sich die Diener der Religion nennen, so wahr bin ich Carmen von Massaignac, die einzige Schwester dieses Mannes, den das Gericht Gottes getroffen hat, und es ist mehr als ein Mund hier, der dies bezeugen kann! Ich wiederhole Ihnen, mein Herr, ich fordere Ihren Schutz und sofortige Befreiung!«

»Wenn es eines Zeugen bedarf,« sagte spöttisch der Major, »so steht hier ein solcher, zwar vorläufig mit gebundenen Händen gegen alles Völkerrecht, aber ich hoffe, daß die Neutralität der hochachtbaren Eidgenossenschaft sich nicht länger darin bekunden wird, Offiziere der sardinischen Armee wie Spitzbuben und Wegelagerer zu behandeln!«

»Wie Herr – Sie wagen es, sich für einen Offizier des Königs von Sardinien auszugeben?« frug der Beamte.

»Ich bin der Major Laforgne von dem Stabe des Generals Garibaldi. Wenn Sie mir die verdammte schwarze Kutte vom Leibe ziehen wollen, wird Ihnen meine Uniform den Beweis liefern. Außerdem steht Ihnen mein Patent zu Diensten! Deshalb bitte ich, jetzt die unwürdige Behandlung, die mir widerfahren ist, und für die ich den Urheber zur Rechenschaft ziehen werde, zu enden!«

Der Brigadier war sichtbar in der größten Verlegenheit, da die ernste Sprache des Offiziers ihm imponirte.

Die Aebtissin kam ihm zu Hilfe. »Dieser Herr, selbst wenn er die Person ist, für welche er sich ausgiebt, hat jedenfalls den Vertrag der Neutralität verletzt, der die Anwesenheit feindlicher Truppen auf schweizer Gebiet verbietet. Ueberdies ist er bei einem Ueberfall des Klosters, bei einer gewaltsamen Entführung von Angehörigen desselben betroffen worden!«

Laforgne zuckte die Achseln. »Bedenken Sie wohl, was Sie thun, mein Herr,« wiederholte er. »Ich befinde mich in Privatangelegenheiten hier auf schweizer Gebiet, was durch Nichts verboten ist, wie die Anwesenheit eines Offiziers von der österreichischen Armee« – er wies auf den modenesischen General – »beweist. Diese Dame gehört, wie Sie aus ihrer Erklärung vernommen haben, nicht zu den Angehörigen des Klosters. Sie von hier fortzuholen ist demnach kein Verbrechen gegen die bürgerlichen Gesetze und ich habe nicht einmal das Haus betreten. Wollen Sie mich losbinden lassen oder nicht?«

Die Blicke der Betheiligten wandten sich auf den Prälaten, gleichsam seine Entscheidung fordernd, doch dieser sah finster zu Boden und schien über einem Entschluß zu brüten oder einen innern Kampf zu bestehen. Der Brigadier gab den Gensd'armen ein Zeichen, die Bande des Offiziers zu lösen, was alsbald geschah.

Er riß sofort den schwarzen Novizenrock von den Schultern und trat zu der Marquise. »Jetzt Senora,« sagte er entschlossen, »fürchten Sie Nichts mehr, ich bin meinem Freunde Otto von Reuble für Ihre Sicherheit verantwortlich.«

Eine Bewegung unter den Klosterfrauen machte sich bemerklich bei der Nennung dieses Namens, auf welche die Meisten nicht geachtet; Amalie Günther – denn sie wies mit Abscheu den Namen ihres Mannes von sich – trat unwillkürlich einen Schritt näher und betrachtete Die mit neuem Interesse, der man einen Namen genannt hatte, welchen ja auch ihr eigenes Kind trug.

Die Marquise wandte sich einen Augenblick ab – sie öffnete ihr Busentuch und zog einen Gegenstand hervor, den sie auf ihrer Brust verborgen hatte.

Es war das Einzige, was sie vor den gierigen Händen der Harpyen im Kloster der Camaldulenserinnen in Paris gerettet hatte – es war der Ring mit dem schwarzen Diamanten der Kaiserin.

Sie reichte ihn dem Offizier.

»Nehmen Sie Freund – ich habe hier eine Pflicht zu erfüllen. Wenn Sie in Zeit von acht Tagen nicht von mir hören, wenn man es wagen sollte, mich nochmals meiner Freiheit zu berauben, so liefern Sie diesen Ring auf sicherm Wege in die Hände der Kaiserin von Frankreich mit dem Bericht dessen, was hier geschehen, und ich weiß, daß Carmen Massaignac dann der mächtigste Schutz oder eine schwere Rächung nicht fehlen werden.«

Ihr stolzer herausfordernder Blick suchte den boshaften Feind im Kreise – der Graf Alvaro war verschwunden!

Eine Handbewegung des Prälaten, der einige Worte mit dem Kommissionsrath gesprochen, welcher den Zustand des Senators untersucht hatte, bedeutete sie, den Ring zu behalten.

»Es ist unnöthig, Madame,« sagte er – »die Marquise Carmen von Massaignac, die nur durch einen Irrthum und eine Täuschung der hochwürdigen Aebtissin über ihre Person hier zurückgehalten wurde, hat Nichts mehr zu fürchten. Sie ist frei und ich selbst stelle ihr meine Mittel und all' meinen Einfluß zu Gebote.«

Der Jesuit hatte, als er erkannte, daß es unmöglich sein werde, die früheren Pläne auszuführen und nachdem ihn der Kommissionsrath versichert hatte, daß der Marquis rettungslos verloren sei, sofort mit der Klugheit seines Ordens das bisher verfolgte System aufgegeben und sich den Umständen gefügt. Seine Kenntniß der Verhältnisse sagte ihm, daß mit dem Tode des Marquis die Umstände gänzlich geändert waren und Carmen die alleinige Erbin des kolossalen Vermögens werde, da der Senateur keine Kinder hinterließ. Schon um des Anspruchs willen, den die Gesellschaft Jesu auf das Erbe der alten Haciendero erhob, mußte man jetzt vermeiden, die Besitzerin des Vermögens sich noch mehr zu verfeinden.

Die Aebtissin begriff zwar diese plötzliche Sinnesänderung nicht, aber sie war zu gewöhnt, dem gewichtigen Einfluß des Prälaten sich unterzuordnen, um sich einen Widerspruch zu erlauben. »Hochwürdige Mutter,« fuhr der Rektor fort – »ich bitte Sie, passende Zimmer für diese Dame in Bereitschaft setzen zu lassen, denn ich denke, daß sie von der schrecklichen Scene dieser Nacht angegriffen und der Ruhe bedürftig sein wird.«

Die junge Marquise verneigte sich kalt, sie wußte, was sie von diesem plötzlichen Eifer zu halten hatte. »Ich bin gezwungen Madame,« sagte sie – »von Ihrer Gastlichkeit noch länger unfreiwilligen Gebrauch zu machen, denn meine Pflicht gebietet mir, diesen Mann, der mein Bruder ist, nicht zu verlassen. Eine heiligere Pflicht für mich aber ist, nicht von der Leiche einer Freundin und Genossin schrecklicher Tage zu weichen, damit wenigstens ein theilnehmendes Herz der Unglücklichen zur endlichen Stätte des Friedens folgt!«

Sie war neben der Bahre niedergekniet und küßte die bleiche Stirn der Todten, ohne dem gräßlichen Leiden des Mannes an deren Seite einen Blick zu schenken.

Der Brigadier hielt es an der Zeit, sich wieder in die Verhandlungen zu mischen. Während die meisten Anwesenden dem Arzt ihre Aufmerksamkeit zuwandten, den man aus dem Flecken Birenico am Fuß des Berges herbeigeholt hatte und der endlich angekommen war und sofort die Untersuchung der Verwundeten vornahm, befahl er, die andern Gefangenen, die sich bis jetzt im Hintergrunde gehalten hatten, näher treten zu lassen.

Die Miene des würdigen Bettelmönchs glich sehr der eines armen Sünders unter dem Galgen. Das Kupfer seiner Nase hatte sich trotz der Rumflasche, dem Geschenk des englischen Kapitains, stark in eine mattbläuliche Farbe verwandelt und er ließ sein gewaltiges Mundwerk wie ein erwischter Pudel hängen, da er sich hier in einem Kloster, also auf eignem Grund und Boden sah, was ihm höchst unbequem und verdrießlich war. Dennoch hatte er Unverschämtheit genug, sofort das Handwerk zu begrüßen, als er die geistliche Kleidung des Prälaten sah.

»Uf!« sagte er, ohne Weiteres dem Rektor die breite Hand zum Gruß entgegenstreckend, »Ave Maria purissima! ich will keinen Tropfen vernünftiges Getränk mehr zu mir nehmen, wenn ich nicht froh bin, wieder unter heiligen Leuten zu sein! Ich hoffe, man wird hier ein unwürdiges Mitglied der Kirche, das seit zwei Tagen keine ordentliche Mahlzeit gehalten hat, nicht verschmachten lassen!«

»Wer ist dieser Mensch?« frug der Rektor streng, ohne die dargebotene Hand eines Blickes zu würdigen!

Dem Bettelpfaffen begann sofort wieder der Kamm zu schwellen. »Oho! sachte! sachte. Akuschla, mein Liebling! Ein Mensch? ei seht mir doch! weil meine Kirchen-Uniform nicht mehr ganz so neu ist, als die Eure, glaubt Ihr mich mit Naserümpfen betrachten zu können? Aber ich habe vielleicht bessere Weihen erhalten, als Ihr, müßt Ihr wissen, wenn ich auch jetzt mit dem Sack auf dem Rücken terminiren muß, statt daß ich sonst meinen ehrlichen Esel hatte!«

»Es ist ein Bruder Terminirer aus einem Kloster in der Waadt, Herr,« berichtete der Brigadier. »Ich kenne ihn wohl, denn er ist der unersättlichste Schlauch im ganzen Waadtland und Tessin, aber sonst ein lustiger Bursche. Nur treibt er sich gewöhnlich in der schlechtesten Gesellschaft umher und das eben ist mir verdächtig gewesen.«

»Haben Sie die Güte, diesen Schandfleck für den geistlichen Stand morgen früh nach seinem Kloster per Schub zurückbringen zu lassen. Ich werde an den Bischof seinethalben berichten.«

»Goddam,« sagte der Engländer, »Sie suaind sehr streng mit diese Bruder Pan, der suaind ein sehr gutes Mensch und huaben viel Durst! – Ich möchten nun aber wissen, ob Sie mir werden morgen geben Gelegenheit zu schießen die Weißröcke, wie man mir hat versprochen!«

»Es ist ein Engländer,« berichtete der Gensd'arm. »Er erklärt, daß er hierher gekommen sei, um auf die österreichischen Schildwachen zu schießen und will sich das nicht ausreden lassen. Seine Papiere sind in bester Ordnung. Wir haben ihn mehr mitgenommen, um ihn selbst vor einer Ausbeutelung durch die Gesellschaft zu schützen, in der wir ihn gefunden; denn ich hege keinen Augenblick Zweifel daran, daß die Spitzbuben, die hier eingebrochen, dazu gehören.«

»No – no!« erklärte der Kapitain. »Es suaind muaine Freunde und ich habe gemacht mit sie uainen Contrakt. Vor jueden Oesterreicher uaine Guinee. Ich habe geschossen die Wilden in Amerika und die Schwarzen in Dahomei und die Indier, die gebunden gewesen sind vor die Kanonen und es hat mich gekostet viel Geld. Jeder Gentleman kann haben seine Liebhaberei und ich wünsche jetzt zu schießen die zahmen Soldaten, um zu sehn, wie sie thun sterben.«

»Ich glaube, ich habe von diesem Manne gehört,« sagte der General. »Er ist ein Kapitain Peard und unter dem Namen der »Menschenjäger« bekannt, da er zur Schande der englischen Nation ein Geschäft daraus macht, dem Ende von Verunglückten beizuwohnen oder wo er dies unter dem Schutz des Krieges oder der britischen Macht ungestraft thun kann, unschuldige Menschen hinterrücks niederzuschießen!«

»Yes, yes!« sagte der Kapitain, sich vergnügt die Hände reibend – »das suaind so. Ich suaind ein großer Freund zu sehen den Tod. Ich werden beobachten diesen Mann, dem seind eingeschlagen der Schädel und diesen andern, der zerschlagen hat alle seine Knochen.«

»Ich möchte Ihnen rathen,« bemerkte der Prälat strenge, »möglichst schnell die sardinische Gränze zu gewinnen und unter die Schaaren des Herrn Garibaldi zu gehen, wozu Ihnen dieser Herr vielleicht helfen kann; denn bei den schweizer Behörden, oder in der Armee des Kaiser Franz Joseph dürfte Ihre Liebhaberei wenig Schutz finden. Dieses Haus frommer Frauen hat jedenfalls kein Dach für Sie!«

»Well! Aber ich suayn sehr müd' und werde bleiben diese Nacht hier. John!«

»Sir!«

»Seh zu, daß meine Buchs ist in gutem Stand; Du kuanst legen mein Decke dort an die Seite zum Schlafen.« Er trat zu der Bahre, ohne sich um die Umgebung weiter zu kümmern, und klemmte das Lorgnon in's Auge, um den Versuchen des Wundarztes zuzuschauen, an den zerschmetterten Gliedern des Marquis, den man jetzt auf eine herbeigeschaffte Matratze gelegt, einen Verband anzulegen. Der Prälat widmete ihm so wie den andern Gefangenen keine Beachtung mehr, denn sein finsteres Auge hatte sich jetzt mit allem Haß seiner Seele auf den Novizen gerichtet.

»Tritt näher, Felizio!«

Der junge Mann, bleich, das Auge auf den Boden gesenkt, aber die Lippe fest und trotzig geschlossen, gehorchte dem Befehl.

»Wo bist Du gewesen? wie kommst Du außerhalb des Klosters?«

»Ich war auf der Flucht – ich kann es nicht länger ertragen, Ihr Sclave zu sein! ich will frei werden!«

»Unsinniger! vergißt Du, daß Du der Kirche gehörst?«

»Ich habe das Gelübde noch nicht abgelegt. Ich will nicht länger mich unterdrücken und behandeln lassen wie ein Kind. Seit ich denken kann, habe ich in meinem traurigen Leben Nichts als Haß und Druck empfunden. Ich verabscheue den Stand, zu dem Sie mich zwingen wollen; dieses Leben ohne Willen, ohne Selbstachtung, wo jedes menschliche Gefühl erstickt wird und der Mensch eine bloße Maschine, der Fußschemel Derer ist, die sich zu seinen Gebietern aufgeworfen, ist schlimmer als der Tod!«

»Undankbarer – so redest Du von den Wohlthaten der heiligen Kirche, die sich des Kindes der Sünde und des Fluches angenommen, damit es nicht untergehe in den Verbrechen seiner Erzeuger?«

»Ich weiß nicht, wer meine unglücklichen Eltern waren,« sagte der Jüngling mit leidenschaftlichem Ausbruch. »Ich habe nie weder Vater noch Mutter gekannt, aber ich weiß, daß seit meiner Kindheit mich der Haß verfolgt hat. Warum habe ich nicht, wie der Sohn des geringsten Bettlers meiner Heimath mich erfreuen dürfen, an dem sonnigen Himmel Biskayas, spielen dürfen an dem Felsenstrande des grünen Meers oder schweifen durch die Thäler der Pyrenäen, statt eingekerkert zu sitzen in den finstern dunklen Mauern jenes Klosters, jeder kindlichen Freude beraubt, unter der Geißel mich windend, mit Vorwürfen überladen, wenn der Geist der Jugend sein Recht verlangte! Und dennoch war dies Leben des Zwanges und der Tyrannei ein glückliches gegen das, was ich führte, seit Sie in unsere Berge kamen, um mich abzufordern – nur der Himmel weiß, mit welchem Recht. Damals athmete ich wenigstens die Luft meiner Heimath, ich sah die mächtigen Gipfel der Pyrenäen sich zu den Wolken thürmen, ich hörte die theuren Laute meiner Sprache und durfte glauben, daß derselbe Himmel sich über den Gräbern meiner Eltern wölbte. Da rissen Sie mich los von dem Allen und machten aus dem vollen Herzen, das dem Leben so gern entgegen geschlagen hätte, einen Sclaven Ihrer Laune, ein Geschöpf ohne Glauben, ohne Freude an Gott und der Welt, einen Frevler an den besten Gefühlen der Menschen – Sie machten aus mir einen Jesuiten!«

»Wahnsinniger – Du vergiltst mit Lästerung die Sorge und Liebe!«

»Liebe?« wiederholte der junge Mann mit dem Ausdruck bitterer Verachtung. »Wagen Sie es Liebe zu nennen, wenn das Raubthier mit seiner Beute spielt, ehe es sie zerreißt? Sie haben mich gehaßt, seit ich geboren bin – ich weiß nicht warum, aber ich fühle es tief in meinem Innern, daß es so ist. Aus Haß haben Sie mich zu sich genommen, um mich quälen zu können; aus Haß haben Sie mich zum Eintritt in Ihren Orden bestimmt und gezwungen; – aus Haß fesseln Sie mich an sich, um mich verderben zu können, wenn meine Zeit gekommen! Darum bin ich geflohen – darum will ich ein freier Mensch werden!«

»Meinst Du?«

Die Erregung des jungen Mannes, die nach jahrelangem Dulden so plötzlich sich Bahn aus dem Herzen auf bie Lippen gebrochen, hatte sich in der Sprache seiner sonnigen Heimath Luft gemacht, deshalb war sie von den Meisten der Anwesenden nicht verstanden worden.

Aber unter den vier Personen, welche die ritterliche Sprache des Eid außer dem Prälaten redeten, hatten die Worte ein lebhaftes Echo gefunden.

Der Offizier Garibaldi's stand, entschlossen, seinem jungen Gefährten bei der Entführung der beiden Frauen beizustehen in dem Werk der Emanzipirung von der Knechtschaft, die ihn bisher gedrückt, die Arme gekreuzt und erwartend, was folgen würde. Selbst der Modenese heftete einen Blick neugieriger, forschender Theilnahme auf den Jüngling und wandte ihn dann aufmerksam auf den Jesuiten; die Marquise hatte die todte Freundin verlassen und ihre Hand faßte warm die des Novizen.

»Sie haben ein Herz für mich in meiner Noth gehabt,« sagte sie in der Sprache seiner Heimath, »und sind zurückgekehrt, um mir beizustehen, während Sie bereits unter Freunden und in Freiheit waren. Carmen von Massaignac bietet Ihnen eine Heimath in ihrem Hause, denn sie kann unmöglich glauben, daß die Kirche Anspruch auf Jemand erheben wird, der keinen Beruf zu ihrem Dienst fühlt.«

Die letzten Worte waren wie eine Frage an den Rektor gerichtet, aber die unglückliche Andeutung, daß der Jüngling bereits seine Flucht vollzogen und daß er den gartbaldischen Offizier zu ihrer Befreiung herbeigeführt hatte – ein Umstand, der dem Prälaten bisher unbekannt gewesen – vermehrte nur dessen finstern Groll.

»Die Gesellschaft Jesu hat eine Schlange in ihrem Busen genährt,« sagte er hart. »Sie wird sie zertreten. Der Abtrünnige soll seiner Strafe nicht entgehen!« Er wandte sich zu dem Brigadier. »Wir haben keinen Theil an den Anderen, mein Herr, aber dieser Jüngling ist ein Novize des Stiftes von Bologna, und ich hoffe, daß Sie der geistlichen Gerichtsbarkeit über ihre Angehörigen Nichts in den Weg legen werden!«

»Nicht im Geringsten, hochwürdiger Herr! wir haben Nichts mit der Geistlichkeit zu thun,« erklärte der Beamte. »Ehe Sie aber weiter entscheiden, muß ich Ihnen dies Portefeuille übergeben, das wir bei dem Gefangenen gefunden und ihm abgenommen haben.«

Der Jesuit fuhr bei diesen Worten empor – trotz seiner großen Selbstbeherrschung konnte er es nicht hindern, daß eine dämonische Freude aus seinen Augen blitzte.

Das Portefeuille war dasselbe, dessen sich der Rektor bei der Zusammenkunft im Sprachzimmer der Aebtissin bedient, in das er die Wechsel des Marquis von Massaignac gelegt, und das er, als er die Messe in der Klosterkirche lesen wollte, in seinem Zimmer niedergelegt hatte. Hier hatte es der Novize gefunden und fortgenommen, als er nach dem mißglückten Versuch, die Unterredung zu belauschen, während des Beginns der Messe das Zimmer des Prälaten betrat, ehe er nach dem Klostergarten zurückkehrte, um den Major dort zu treffen.

Der Blick voll Haß des Prälaten ruhte einige Augenblicke auf dem unglücklichen jungen Mann, ehe er sprach.

»Also nicht ein Abtrünniger,« sagte er dann kalt und vernichtend, »sondern ein Dieb, ein gemeiner Dieb, der seine Wohlthäter bestohlen hat!«

»Sie lügen Herr – ich bin kein Dieb!«

»Was anders denn?« der Jesuit öffnete das Portefeuille mit einem Schlüssel, den er aus seiner Tasche zog. »Sehen Sie selbst, Brigadier, damit Sie es nöthigenfalls bezeugen können, in diesem Portefeuille sind Werthpapiere von hohem Betrag. Es ist ein gemeiner Diebstahl, den dieser Mensch begangen. Jetzt weiß ich auch, wer jenem verwachsenen Burschen zu einem ähnlichen Verbrechen geholfen hat.«

Der unglückliche junge Mann, zerschmettert, vernichtet von der furchtbaren Anschuldigung, der er sich nicht zu entziehen vermochte, verbarg sein Gesicht in die Hände.

»Sie werden ihn nicht unglücklich machen, Signor,« sagte flehend die Marquise, von der furchtbaren Anklage erschüttert – »es ist gewiß nur ein Versehen – er ist so jung!«

Der Major begriff besser, um was es sich handelte, aber er sah auch ebenso die Gefahr, in welcher der junge Mann durch seine unvorsichtige Handlung schwebte, und daß er keine Macht hatte, ihn zu retten, wenn der Jesuit auf seinem Willen bestand. Dennoch machte er den Versuch.

»Mein Herr,« sagte er – »wir sind zwar Gegner, aber lassen Sie mich für den jungen Mann ein Wort einlegen. Er mag gefehlt haben, aber sicher wollte er kein Dieb sein. Machen Sie einen Soldaten aus ihm, wenn nicht auf unserer Seite, so auf der Ihren, und er wird besser seine Bestimmung erfüllen, denn als ein gezwungener Diener der Kirche!«

Der General beobachtete schweigend den Prälaten – auch er nahm offenbar ein großes Interesse an der Entscheidung.

Der Rektor wandte sich kalt zur Seite. »Fra Andrea!« befahl er.

Der große vierschrötige Jesuit trat sofort aus dem Haufen.

»Nimm den Schuldigen und bring' ihn in Gewahrsam – Du haftest für ihn. Das geistliche Gericht wird über den Verbrecher entscheiden. – Signor Brigadiere,« wandte er sich zu dem Gensd'armen, »ich werde in Betreff jenes Menschen, meines früheren Dieners, an Ihre Behörde berichten. Es ist Zeit, daß diese Scene endet; lassen Sie das Volk die Kirche räumen und bringen Sie Ihre Gefangene für diese Nacht in sichere Haft. Hochwürdige Frau, ist die Krankenzelle zur Aufnahme dieses Unglücklichen bereit?«

»Es ist Alles nach Kräften geordnet, wenn dieser Herr die Fortschaffung erlaubt.«

Der Arzt machte ein bejahendes Zeichen, die Träger erhoben die Matratze, auf welcher der Marquis mit dumpfem Schmerzensstöhnen lag.

»Es ist ein furchtbarer Zustand,« sagte flüsternd der Doktor – »er ist rettungslos verloren, aber seine Leiden können noch mehre Tage dauern und das Schlimmste ist, daß er das volle Bewußtsein derselben hat.«

»Aber ich sehe seinen Freund, den Grafen Montijo nicht?« frug der General.

»Der Herr Graf,« berichtete der Kommissionsrath, »hat, wie man mir eben gesagt, bereits mit der Chaise, die unsern Doktor aus dem Thal heraufgebracht hat, das Kloster verlassen.«

Die Blicke Carmen's und des Majors begegneten sich – das Gefühl gemeinsamer Verachtung sprach aus beiden. Die Marquise trat zu dem bewährten Freund. »Ich muß diesen Unglücklichen begleiten und werde meine Pflicht erfüllen bis zum letzten Augenblick. Die Macht unserer Feinde ist gebrochen mit dem Tode des Unseligen. Ich bin frei und Herrin meiner selbst. Wenn wir uns nicht mehr sehen sollten, ehe Sie sich entfernen, so nehmen Sie meinen Dank. Von Paris hören Sie und der Freund im Norden weiter von mir!« Sie wandte sich, um die Bahre mit dem Leidenden zu begleiten und fand sich der Wittwe gegenüber, die auf diesen Augenblick gewartet hatte. »Madame,« sagte die Berlinerin, »verzeihen Sie, daß ich Sie einen Augenblick aufhalte. Sie nannten vorhin einen Namen, der mir theuer und wichtig ist, den Namen von Röbel?«

»Sie kennen ihn?«

»Meine Tochter führt ihn gleichfalls.«

Eine dunkle Röthe überflog das Gesicht der Marquise – ihr Busen hob sich heftig. »Die Tochter Otho'ns de Reuble?«

»Nein Madame, die Tochter seines unglücklichen älteren Bruders Ferdinand. Aber wenn Sie den Namen des jüngeren meinten, so haben Sie ein edles und wackeres Herz genannt, das schon in der Brust des Knaben schlug, und in der Erinnerung daran bitte ich Sie über mich zu verfügen, wenn ich Ihnen irgend von Nutzen sein kann.«

Die junge Marquise reichte ihr freudig die Hand – das Lob Otto's von Röbel hatte sofort ihr Herz gewonnen. »Kommen Sie Madame,« sagte sie freundlich – »begleiten Sie mich, wir wollen viel von diesem Namen sprechen. Sie sehen Kapitain, indem ich einen Freund verlasse, gewinne ich sofort eine neue Freundin!«

Sie reichte ihm nochmals die Hand, dann folgte sie mit der Wittwe der Bahre des Marquis. –

Die Kirche hatte sich unterdeß geleert, nur die Gruppen der Gefangenen und der anderen Hauptpersonen befanden sich noch dort.

Der Prälat war zur Seite getreten und winkte den General, die Aebtissin und den Agenten zu einer raschen Berathung.

»Sie wissen gewiß, daß der Graf Montijo bereits das Kloster verlassen hat?«

»Ich hörte, wie einer der Klosterdiener den Doktor dort frug, ob der Einspänner, der ihn hergebracht, abfahren könne?«

»Haben Sie Gefähr im Kloster?« frug er die Aebtissin.

»Einen einfachen Wagen.«

»Dann geben Sie Befehl, daß er sofort angespannt wird mit den schnellsten Pferden. Sie, Signor Boltmann machen sich bereit, in zehn Minuten abzufahren.«

»Nach Berlin?«

»Nein – nach Paris. Sie werden mit den Pferden des Klosters bis Bellinzona gehen und von dort Kurierpferde nehmen bis zu den Schweizer Bahnen. Kommen Sie nicht zu rechter Zeit an, so nehmen Sie einen Extratrain. Auf jeden Fall müssen Sie schon bis zur nächsten Station den Grafen Montijo überholen. Ihre Aufgabe ist es dann, zu verhindern, daß er unterwegs Pferde bekommt, um so rasch als Sie zu reisen. Er muß achtundvierzig Stunden später in Paris eintreffen als Sie. Nehmen Sie diesen Ring, er wird Ihnen den unbedingten Gehorsam jedes unserer Agenten sichern. Es ist schade, daß er nicht eine Stunde gezögert hat, ich hätte ihm jenen Condottieri dort auf den Hals geschickt und wir wären seiner los gewesen. Aber der Satan ist schlau und hat sofort seinen Entschluß gefaßt, als er sah, daß sich durch das Unglück des Marquis alle Verhältnisse mit einem Schlage geändert haben. Hier nehmen Sie diese Wechsel auf das Haus Miron. Dasselbe wird durch den Telegraphen vor Ihrer Ankunft benachrichtigt werden, damit es die Summen flüssig machen kann. Sofort nach Ihrem Eintreffen discontiren Sie die Wechsel an unsere Bankiers und lassen Sie dieselben Aktien, Wertpapiere oder andere Wechsel nehmen, wenn die Baarzahlung nicht zu erreichen ist. Es ist besser, einen Verlust zu erleiden, als unser Eigenthum den Chancen eines Prozesses auszusetzen, was gewiß geschehen würde, wenn der Graf Montijo mit seinen Nachrichten Paris erreicht oder die Marquise Carmen früher ihre Rechte dort geltend macht. Sind wir im Besitz des Geldes, so kann man uns dasselbe nicht mehr vorenthalten. Sie sehen, daß der Orden großes Vertrauen in Ihre Umsicht und Thätigkeit setzt, Signor Boltmann, und ich hoffe, daß Sie ihm entsprechen werden. Sobald das Geschäft geordnet ist, benachrichtigen Sie mich durch den Telegraphen in unverfänglicher Form nach Verona, wohin ich morgen gehe, und reisen sofort nach München und Berlin ab, um dort Ihre anderen Aufträge auszuführen. Sie haben jetzt Ihre Instructionen und zehn Minuten Zeit, Ihr Gepäck zu ordnen. Gott sei mit Ihnen!«

Der Agent, obschon die Kurierreise bei Nacht seiner Neigung für Wohlleben und Bequemlichkeit wenig behagte, verbeugte sich ohne Erwiderung und entfernte sich mit dem blinden Gehorsam, den die Ordensregeln jedem Mitglied zur Pflicht machen.

Der Prälat kehrte zu der Gruppe vor dem Chor zurück und wandte sich zu dem Arzt, der bei dem Argelino zurückgeblieben war.

»Warum lassen Sie diesen Menschen nicht an einen geeigneteren Ort schaffen, Signor Dottore?« frug er. »Er kann unmöglich hier bleiben und mag in den Räumen der Dienerschaft bewacht werden, indeß die Leiche jener Frau hier stehen bleibt.«

»Sie können Beide zusammen lassen, Signor,« sagte der Doktor ernst. »Es wird in wenig Augenblicken mit ihm vorbei sein. Er liegt im Delirium des letzten Kampfes – sehen Sie selbst! ...«

In der That hatte der alte Dieb, seit man den Novizen als Gefangenen hereingeführt und der Prälat ihn angeredet hatte, mit weit geöffneten Augen da gelegen, die fest auf dem Jüngling hafteten. Von Zeit zu Zeit durchlief ein krampfhaftes Zittern den Körper und die verwitterten, mit Blut bedeckten Züge, aber die Augen blieben mit grauenhafter Starrheit auf den Jüngling geheftet, der noch immer bleich und gebrochen, die Hände fest in einander geschlungen an dem alten Fleck in der Nähe der Bahre stand, während der Frater Andrea ihn wiederholt mahnte, ihm gutwillig zu folgen, und Major Laforgne von der andern Seite ihm Muth einsprach und seinen und seiner Freunde Beistand verhieß.

Kapitain Peard hatte einen der niedern Rohrschemel genommen und saß neben dem Sterbenden, die Fortschritte des Todes auf seinen Zügen beobachtend.

Der Prälat widmete dem Erschlagenen nur einen flüchtigen finstern Blick. »Glauben Sie, Signor Dottore, daß dieser Elende, im Fall er nicht ein Ketzer ist, noch die Segnungen der heiligen Kirche erhalten kann?«

»Man muß es wenigstens versuchen, hochwürdigster Herr!«

Der Rektor dachte einen Augenblick nach; – da seine eigene Hand dem Unglücklichen den Tod gegeben, konnte er unmöglich selbst ihm den letzten Dienst der Religion erweisen, aber eben so unangenehm wäre es ihm gewesen, den Jesuiten, seinen Begleiter, die Beichte des Argelino hören zu lassen. Seine Blicke fielen auf den Bettelmönch.

»Habt Ihr die Weisen in articulo mortis empfangen, Fra Pancratio?« frug er.

»In articulo mortis und jedem andern Artikel, wenn er sich der Mühe lohnt, so wahr das letzte Familienschwein der O'Patriks beim Tode meiner Mutter seelig, der Schlumpe, zum Leichenschmause geschlachtet wurde, Euer Hochwürden! Ich habe sie selber zum Himmel präparirt, nachdem sie in der großen Prügelei mit den O'Tooles einen Stein auf die Brust gekriegt hatte, von dem sich die gute Frau nicht wieder zu erholen vermocht hatte. Es war bei der Gelegenheit, Hochwürden, als ich noch ein junger Kerl war, daß der Bischof mich geschwind aus dem Kloster auf die Fahrt nach dem gesegneten Rom schickte, weil die Orangemänner mich sonst gehenkt hätten, ohne viel zu fragen, ob es dem heiligen Vater auch recht wäre. Laßt sehen, es war im Jahre dreißig oder da herum; eins mehr oder weniger thut Nichts zur Sache, da es mit den Jahren nicht ist, wie mit dem Wein.«

Der Rektor zuckte ungeduldig und verächtlich die Achseln. »Höret diesem Mann die Beichte und ertheilt ihm die letzte Oelung,« befahl er. »Und nun führt die anderen Gefangenen fort.«

Sein Wink deutete auf den Novizen. Frater Andrea faßte ihn am Arm und zog ihn mit sich fort, während die Gensd'armen den Juden und seinen Spießgesellen wegführten.

Plötzlich ereignete sich Seltsames.

Der unglückliche Jüngling, der sich willenlos fortführen ließ, kam auf seinem Wege dicht an der Bahre des Argelino vorüber.

In dem Augenblick, wo sein schwarzes Gewand die Bahre streifte, richtete sich der Sterbende auf, streckte die verstümmelte Hand aus und erfaßte dasselbe. Die weit geöffneten Augen schienen noch größer zu werden – die Kiefern schlugen auf und nieder, als wollten die Worte nicht aus der Kehle heraus.

Der junge Mann starrte mit Entsetzen auf diese Erscheinung – sein Haar sträubte sich.

Dann gurgelten die Worte herauf in abgebrochenen Lauten »Azcoitia! – Der Mörder Deiner Mutter! – i' wollt' sie retten – der Mönch – hier hier –« die verstümmelten Finger hoben sich ihm entgegen und ballten sich gegen den Prälaten – »Er! er! – die Königstochter von Granada – Dein Vader ...«

Der Novize warf sich an der Bahre nieder, seine Hände faßten krampfhaft den erhobenen Arm des Sterbenden.

»Mein Vater? Ihr habt meinen Vater gekannt? Seinen Namen – bei Eurem ewigen Seelenheil, seinen Namen!«

»Du bischt sei Ebebild – der Fürscht – der Fürscht –«

Der Prälat stürzte sich auf den Jüngling und riß ihn empor. »Fort mit ihm Fra Andrea, bei Deinem Eid des Gehorsams! Der Elende spricht im Delirium!«

Der Argelino hob die Hand empor, als wolle er den Himmel zum Beistand rufen, – während der Jesuit den Jüngling fortschleppte. Dann gurgelte es herauf in der Kehle, sein Mund schnappte nach Luft, ein dunkler Blutstrom brach aus den geöffneten Lippen und während seine Augen starr und drohend auf den Priester gerichtet waren, fiel er langsam hintenüber; – der alte Dieb war todt.

Alle Zeugen der schrecklichen Scene standen stumm und tief erschüttert umher, selbst der Rektor trocknete den kalten Schweiß von seiner Stirn. Nur die furchtbare Selbstbeherrschung, welche die Selbstertödtung seines Ordens, die willenlose Verfolgung des einen Zwecks ihn gelehrt, gab ihm zuerst die Fassung wieder.

In manus tuas Domine commendo spiritum suum!« sagte er mit Salbung. Der Unglückliche ist ohne die Segnungen der heiligen Kirche gestorben, aber es sollen Messen gelesen werden für seine arme Seele, sobald dies Gotteshaus wieder geweiht ist nach dem Blut, das es entheiligt hat. – Ehrwürdiger Bruder, Ihr werdet bei diesen beiden Leichen bis zum Morgen wachen und die Todtengebete sprechen. Es soll in meinem Bericht an Euren Vorgesetzten Euch zu Gunsten gedacht werden. Kommen Sie, ehrwürdige Mutter, es ist Zeit, daß wir diesen Ort der Trauer und des Schreckens endlich verlassen!«

Und mit dem kalten Marmorgesicht, das sein Inneres verhüllte, ruhig, als ob nicht das Geringste von alle dem Entsetzlichen geschehen sei, was sich in die vergangene Stunde zusammengedrängt, verließ er das Chor und die Kirche.

Die Aebtissin folgte ihm mit dem General, der in tiefen Gedanken noch einen Blick auf den Gestorbenen warf.

»Ich hoffe,« murmelte er leise – »Herr von Neuillat hat den Grafen von Chambord nicht nach England begleitet; es ist nöthig, daß er erfährt, was hier vorgegangen.« –

Der Bettelmönch, von dem Brigadier aufgefordert, die ihm befohlene geistliche Pflicht an der Seite der beiden Todten zu üben, die man neben einander vor einem der Seitenaltäre niedergesetzt hatte, erklärte bei dem Erblicken der Leiche der einst so schönen und lebensfrohen Herzogin mit Entsetzen, daß keine Macht der Erde und selbst eine Clausur bei Wasser und Brod ihn nicht vermögen solle, allein in dieser Nähe zurückzubleiben. Der würdige Bruder Pan schwatzte so Vieles und so Unsinniges von der wiederauferstandenen Venus von Rom, von dem Sturm auf Villa Corsini und der heiligen Fausta zusammen, daß der Führer der Gensd'armen zu der Einsicht kam, er müsse noch betrunken oder in seinem Kopf längst nicht mehr ganz richtig sein und es wäre eine Blasphemie der Todten, ein solches Glied der Kirche zu ihrem Dienst zu lassen. So wurde, nachdem die Zugänge der Kirche wieder verschlossen und gesichert waren, der Mönch sammt dem Juden fortgeschafft und in dem Dienstgebäude des Klosters in eine Kammer gesperrt, wo er mit dem Rest seiner Rumflasche bald den Schlaf der Gerechten fand und träumte, er sei zum Abt einer fetten Benediktiner-Abtei in Galloway oder Connaught ernannt worden; auch der garibaldische Major und der britische Kapitain mit seinem Diener und Büchsenspanner fanden für die noch übrigen Stunden der Nacht ein Unterkommen in dem für die Dienstleute und Laien bestimmten Flügel des Stiftes.

Die beiden Leichen blieben allein – die vornehme Dame, die Aristokratin, deren Schönheit und Lebenslust einst das halbe Rom zu ihren Füßen gesehen, die noch vor zwei Stunden dem neuen Leben, der Freude wieder entgegen zu eilen gehofft, – und der alte Dieb, der Vagabond aus der Hefe des Volks. Die bleiche Scheibe des Monds war längst hinter die Berge gestiegen und nur das einsame Licht der ewigen Lampe warf seinen matten Schein in das gespenstige Dunkel des entweihten Gotteshauses und auf die weißen Gesichter der Todten.

Um die Pfeiler wogten die Schatten der Nacht und ballten sich dunkler und dunkler hinauf zu dem Gewölbe – dann wehte es wie kalter Grabeshauch herauf aus der offenen Pforte der Gruft durch den weiten Raum, lautlos, und dennoch ein Leben, ein unheimliches, grauenvolles. Auf zischte das einsame Licht und verlosch – was sollte die heilige Flamme in dem Blutgeruch des entweihten Raums!

Aber das Gesicht der todten Frau leuchtete weiß durch die Finsterniß und über sie beugte es sich gleich zwei gespenstigen Spiegelbildern, weiß und todt und küßte ihre Stirn, als wolle es sie emporziehn, die dritte zum gespenstigen Reigen aus dem tiefen Geheimniß des Grabes – Faustella – Faustina – Fausta!

Ueber die Schluchten des Monte-Cenere dämmerte der Morgen! –

Im Haupt-Quartier

Die kleinern italienischen Städte und Flecken sind abscheuliche Nester mit einer prächtigen Dekoration von Weinreben, Akazien, baufälligen Balkons und schlumpiger Bevölkerung. Garlasco ist nicht besser als der allgemeine Typus, vielleicht noch etwas schlechter.

In Garlasco hatte der Feldzeugmeister jetzt sein Hauptquartier genommen; die Regiments-Musiken spielten Mittags und Abends auf dem sogenannten Marktplatz, und der Champagnerkeller des Oberbefehlshabers wurde stark in Angriff genommen. Von dem Feinde dagegen wußte man seit dem Treffen bei Montebello herzlich wenig.

Man stand noch immer in der Lomellina, auf dem linken Ufer des Po zwischen der Sesia und dem Ticino, aber der Feldzeugmeister hatte mit dem Rückgang über die Sesia und der blutigen Recognoscirung auf dem rechten Po-Ufer jeden Gedanken an eine weitere Offensive aufgegeben und der franko-sardischen Armee alle Zeit gelassen, ihre Aufstellungen zu vollenden. Er hatte den rechten Flügel, der früher bis zum Comer See hinauf Mailand deckte, wieder möglichst entblößt und seine Hauptstärke zwischen Mortara und Pavia concentrirt. Nur so viel wußte man, daß der Kaiser Napoleon, der bald nach seinem Eintreffen in Alessandria (am 14. Mai) den Oberbefehl über die verbündeten Armeen übernommen, noch sein Hauptquartier in der Festung hatte.

Dieser Unthätigkeit und Unentschlossenheit des oesterreichischen Oberbefehlshabers gegenüber bereitete der Kaiser die Offensive vor. Aber der Feldzeugmeister blieb darüber in der vollsten Unkenntniß, oder wurde von den Spionen getäuscht. Kurz vor Beginn der Bewegung der Franzosen, am 26sten, war ein österreichischer Parlamentair in der Nähe von Bassignana (links von Valenza am Po) eingetroffen, unter dem Vorwand, Nachrichten über einige bei Montebello vermißte Offiziere einzuholen und anzufragen, ob es gestattet sei, Bauern zurückzuschicken, die mit ihren Gespannen noch seit der Fouragirung von Tortona bei der Armee waren. Die gewünschte Auskunft wurde auf's Höflichste von den Franzosen ertheilt, dagegen verbaten sie sich sehr bestimmt alle weitere Kommunikation mit ihrem – dem rechten – Po-Ufer.

Wir nehmen am Spät-Nachmittag des 29. Mai die Darstellung der näheren Scenen wieder auf. Der kleine Marktplatz von Garlasco bot ein überaus lebendiges Bild. Offiziere und Soldaten aller Truppengattungen bewegten sich auf dem Platz, standen und saßen in Gruppen umher an den aufgehäuften Bagagestücken oder Feldwagen, Schildwachen standen bei den Geschützen und Karren, Marketenderinnen hatten ihre fliegenden Buden aufgeschlagen, viele Bewohner des Fleckens trieben sich unter den Soldaten umher, da der Eigennutz den Haß gegen die Tedeschi überwog, dabei immer die Ohren gespitzt auf jedes Wort, auf jede Nachricht, um sie auf hundert verborgenen Wegen zum Feinde zu schaffen; ein Trupp Bauern plagte einen obern Offizier mit Klagen um ihre Gespanne und Streitigkeiten um die Zahlung; Stabsoffiziere drängten sich durch die Menge, Ordonnanzen für das Hauptquartier kamen und gingen jeden Augenblick und vor der Kapelle eines Infanterie-Regiments, die auf der Mitte des Platzes sich aufgestellt hatte und Märsche und Tänze spielte, hatte sich ein Kreis gebildet, in dem muntere Burschen vom Palatinal-Huszaren-Regiment Graf Haller von Hallerkeö in ihren lichtblauen Attilas und weißen Csakos mit lustigen Sprüngen den Csikos tanzten.

Die Spekulation der Lombarden hatte aus den meisten Parterres mit ihren Laubengängen um den Platz her Caféhäuser und Restaurationen zum großen Aerger der beiden privilegirten Schänken gemacht, die seit Jahren dort Haus gehalten und sich jetzt durch die patriotische Gesinnung ihrer Nachbarn mit den riesengroßen Vatermördern und der schmutzigen Serviette um die Hüfte in ihrem Verdienst beeinträchtigt glaubten. Indeß war der Verkehr so lebendig und der Zuspruch überall so zahlreich, daß Jeder bei der unverschämten Prellerei der Preise seinen Vortheil fand.

Bis jetzt war die Verpflegung der Truppen, da man nicht auf die Armeelieferanten angewiesen war und in der Lomellina requirirte, ziemlich gut, nur der Wein begann zu mangeln.

Das merkte man freilich nicht an den Kreisen der Offiziere, von denen die meisten Geld genug hatten, um sich die Spitzbübereien der Wirthe gefallen zu lassen. Ueberall unter den Lauben und vor den Thüren waren Tische aufgestellt und saßen Offiziere und Soldaten. Die vielen bunten Monturen, das Braun der Gränzer-Regimenter und Artillerie, die weißen Waffenröcke der Grenadiere, die prächtigen Uniformen der Stabsoffiziere, das Grau der Jäger und Pioniere unter dem nach langem Regenwetter endlich wieder in seinem vollen Azur prangenden italienischen Himmel gaben ein wirklich prächtiges Bild. Kaum daß, mit dem Leichtsinn und der Gleichgültigkeit des Soldaten, Einige daran dachten, welche schwarzen Schatten des Grabes hinter dem lichten Bilde lauerten.

So bunt und bewegt dasselbe übrigens auch war, mit Ausnahme einiger der lautesten Gruppen machte sich doch in fast allen eine gewisse Abspannung, ein leiser Mißmuth in allerlei Zügen bemerklich. Die gewöhnliche leichtherzige, militairische Prahlerei, der Uebermuth, der nur von Vorwärtsbringen und Siegen träumt, fehlte; ernste nachdenkliche Gesichter zeigten sich überall, in den Kreisen der Offiziere wurde mit halber Stimme lebhaft debattirt und hin und wieder machte sich ganz offen eine mißbilligende ärgerliche Aeußerung Luft.

An einem Tisch unter den Lauben saßen mehre Offiziere, Haller Husaren, vom Ulanen-Regiment Sicilien, von Cüloz-Infanterie und vom dritten Jäger-Bataillon, dazwischen ein Offizier vom vierzehnten in lebhaftem Gespräch.

»Ihr wißt, daß wir erst gestern in Mailand angekommen sind,« sagte der letztere – »von der Affaire also noch höllisch wenig wissen. Uebrigens ein teufelmäßiger Marsch. Vor vier Tagen noch in Böhmen und heute am Po vor dem Feind. Wir glaubten Euch übrigens längst auf dem andern Ufer.«

»Der Versuch hat mit den Vermißten fast 1300 Mann gekostet,« sagte einer der Ulanen – »ich habe heute die Verlustliste gesehen. Darunter 41 Offiziere – drei Stabsoffiziere sind geblieben.«

»General Braun ist verwundet?«

»Ja – zum Glück nicht schwer. Wir zählen im Ganzen dreihundert Todte, aber die Franzosen haben sicher keinen minderen Verlust, namentlich an Offizieren. General Beuvet fiel an dem Kirchhof von Montebello und der wackere Prokosch räumte nicht schlecht mit seinen Kartätschen unter den Sturmkolonnen auf, als wir auf der Chaussee zurückgedrängt wurden. Er sparte sein Feuer bis auf dreihundert Schritt. Auch Ihr Jäger habt vortrefflich geschossen.«

»Richtig, Isser,« sagte der Lieutenant vom Corps Clam Gallas – »Sie sollen ja eine besondere Affaire gehabt haben mit Cavallerie?«

»Bah – nicht viel! Chevauxlegers vom sardinischen Regiment Novara attakirten meine Abtheilung, aber wir schickten die Blauröcke mit blutigen Köpfen zurück. Aber um der Wahrheit die Ehre zu geben,« fuhr der wackere Oberlieutenant fort – »auch die Infanterie hat sich sehr gut bewährt trotz der neuen Gewehre. Dort der Bursche von Rainer14 – ich glaube, Thalhammer heißt er« – er wies nach einer Gruppe Soldaten, – »schoß dicht vor der französischen Tirailleurkette einen ihrer Stabsoffiziere vom Pferde.«

»Die Rainer haben sich vortrefflich geschlagen,« erklärte ein Hauptmann von Culoz-Infanterie. »Lieutenant Colny, selbst schon verwundet, rettete noch seinen Major, den Grafen von Welsersheim. Aber ich meine, auch unsere Leute haben sich wacker gehalten.«

Man bestätigte es von allen Seiten und nannte verschiedene Namen von Offizieren.

»Mit dem Allen,« sagte der Unterlieutenant von den vierzehnten Jägern, »erfahre ich nur Einzelnes von Euren Heldenthaten. Aber zum Henker, wir kommen frisch aus Böhmen und ich möchte gern etwas Ganzes über das Treffen haben. Da Sie alle dabei gewesen sind, werden Sie mir doch wohl ein Bild davon geben können. Erzählen Sie, Graf Hardenberg.«

Der Rittmeister lachte. Lieber Ehrenburg,« sagte er, »wir Husaren haben zwar die Attake begonnen und verfolgten den Feind nach Genestrello, aber einen ordentlichen Schlachtbericht kann ich Ihnen schwerlich geben, da ich bald darauf zum Prinzen von Hessen mußte. Wenden Sie sich hier an den Baron – er war bei Stadion und hörte also die Meldungen.«

»Sie würden mir eine große Gunst erzeigen.«

Der Ulan drehte seinen Schnurbart. »Was ich weiß, sollen Sie gern erfahren – Erfreuliches ist es nicht viel. – Es ist eine bekannte Sache, daß wir in diesem verfluchten Winkel wie in einem Sack sitzen, nicht vor und nicht rückwärts, das dritte und siebente Corps und der Teufel wußte, wo die Franzosen standen, wie stark sie waren und was sie ausheckten. Ich traue noch jetzt dem Schwindel nicht und glaube den Henker, daß sie auf Piacenza los gehen und uns hier in die Arme laufen werden. Aber da droben müssen sie's wohl besser wissen, sonst hätte man uns nicht mit dem ewigen Hin- und Hermarschiren ermüdet und wäre drauf gegangen, statt die Leute Kamaschendienst treiben zu lassen. Genug, der Feldzeugmeister glaubte, mit jener unglücklichen Erfindung, der Recognoscirung en gros über das, was er wissen wollte, in's Klare zu kommen, und da General Urban bereits seit dem 13ten mit einer Brigade seiner mobilen Colonne auf dem rechten Po-Ufer gegen Voghera patrouillirte und am 17ten gemeldet hatte, daß er sich vor überlegenen Streitkräften auf Stradella zurückziehen mußte, wurde die Division Paumgarten am 19ten nach der Brücke von Vaccarizza dirigirt, wo sich die Truppen zur Recognoscirung sammelten.«

»Ich kann Ihnen sagen, Herr Kamerad,« unterbrach einer der Husaren-Offiziere den Bericht, – »es war ein verfluchtes Patrouilliren damals da drüben, die Bauern in vollem Aufstand, und ich mußte mich einmal durch ein Dorf mit dem Säbel in der Faust durchschlagen, wobei die Kanaillen mir einen Husaren mit der Heugabel vom Pferde stießen und zwei andere verwundeten.«

»Feldmarschall-Lieutenant Urban,« fuhr der Erzähler fort, »ließ deshalb auch bei dem Vormarsch am 20sten neun solcher Kerle niederschießen, die auf uns gefeuert hatten oder mit Gewehr und Munition betroffen wurden. Doch um nach der Ordnung zu berichten, es waren zwei Divisionen, Paumgarten und Urban mit 25 Bataillonen und 6 Eskadrons nebst einigen 40 Geschützen zu der Recognoscirung bestimmt, zu wenig, um etwas ausrichten zu können, wenn wir auf das Gros des Feindes stießen, zu viel, um sich nicht ernstlich zu schlagen. So rückte denn am Morgen des 20sten die Division Urban auf der Chaussee nach Casteggio vor, die Brigade Schaffgotsche als Avantgarde mit den Herren dort« – er wies auf die Husaren – »voran, zur Rechten flankirt von Paumgarten, die Brigade Gaal bis Robecco, Bils mit dem Regiment Kinski und den Ogulinern nach Casatisma. Der Prinz von Hessen – die Herren vom Regiment Culoz können Ihnen das näher erzählen – kam von Norden, von Castelletto und sollte den linken Flügel des Feindes hindern, über die Coppa zu gehen. Er hätte den Tag zu einem Siege machen können, wenn –«

»Nun?«

»Nun zum Henker,« rief der Infanterie-Hauptmann, mit der Faust auf den Tisch schlagend, »wenn es uns erlaubt worden wäre!«

»Geschehene Dinge sind nicht zu ändern,« fuhr der Offizier fort. »Genug, Graf Stadion kommandirte, das Ganze und die Avantgarde ging lustig vor, bald nach 11 Uhr waren wir in Casteggio, das Städtchen war unbesetzt, Thüren und Fenster verschlossen. Sardinische Cavallerie-Patrouillen zogen sich vor uns her auf ihre Soutiens hinter Montebello zurück und unsere braven Husaren jagten sie bis Genestrello, während die nachfolgende Brigade Braun mit den Regimentern Roßbach und Heß Casteggio besetzte. – Nun müssen Sie wissen, Herr Kamerad, daß nach der Disposition des Grafen hier allerdings hätte Halt gemacht werden sollen, aber das Terrain auf der linken Flanke ist der Art, daß wir Genestrello haben mußten, wenn wir von dieser Seite gegen die Ebene vor uns und auf der rechten gedeckt stehen sollten. Genestrello war schwach von feindlicher Infanterie besetzt, denn das Gros der Division Forey stand damals noch in guter Ruhe bei Voghera, und nur das 84ste Regiment war auf Genestrello vorgeschoben. General Urban war mit der Ansicht des wackern Schafgottsche einverstanden, und die drei Bataillone Miguel, Heß-Grenadiere und das 3te Jäger-Bataillon mit zwei Escadrons,der Husaren und vier Geschützen gingen zum Angriff vor. Die Franzosen leisteten tüchtigen Widerstand, aber unsere Braven von Don Miguel waren rasch in den Gehöften und die Jäger besetzten links die Höhen.«

Die lebhafte Erzählung hatte nach und nach einen größeren Kreis von Offizieren um den Tisch gesammelt, von denen hin und wieder einer seine Bemerkung einschob.

Der Ulan warf einen Blick um sich und fuhr dann etwas kühler fort. »Ich wurde zwei Mal mit Ordres in die Gefechtslinie geschickt und kann daher auch als Augenzeuge berichten, obschon unsere Waffe sonst diesmal leider das Zusehen hatte. Um diese Zeit – es war ein Uhr – sahen wir Forey mit zwei Bataillonen und Geschützen zur Unterstützung seiner Avantgarde ankommen, und bald darauf den Rest der Division. Das Gefecht stand jetzt von den Höhen an der Fossa gazza entlang über die Chaussee bis zum Eisenbahndamm, wo das Bataillon Rainer die linke Flanke des Feindes in Schach hielt. Die Franzosen waren nunmehr bereits stärker als wir und Forey ging in zwei Kolonnen zum Angriff auf uns vor – links General Blanchard mit 3000 Mann und der piemontesischen Kavallerie, rechts auf Genestrello die ganze Brigade Beuret gegen unsern linken Flügel, indem sie uns zugleich auf den Höhen umgingen. Graf Schaffgotsche hielt sich wundervoll, unsere Grenadiere fochten wie die Teufel, aber der Feind war zu überlegen, wir verloren viele Leute und mußten gegen drei Uhr unsere feste Stellung räumen und uns langsam nach Montebello zurückziehen. An der Eisenbahn schlug der brave Welsersheimb mit seinem Bataillon gegen den größten Theil der Brigade Blanchard und hatte einen schweren Rückzug. Die Divisionen15 mußten Quarrée's formiren, um sich die piemontesische Cavallerie vom Leibe zu halten, die bis an die Bayonnette heranprallte, aber tüchtig gepfeffert wurde. Der Rückzug war ein Heldenstück und Sie haben vorhin schon die wackere That des Lieutenant Colny gehört, wie er den Major rettete«.16

»Aber zum Teufel, warum erhielt denn Graf Schaffgotsch keine Unterstützung? Sie konnten es doch nicht mit einer Division aufnehmen!«

Der Erzähler sah sich nach dem Redner um, einem alten Kapitain vom Regiment Liechtenstein und zuckte die Achseln. »Was sollten wir in Genestrello machen – wir hätten uns ja doch jenseits des Po nicht halten können. Genug, als die Brigade Braun zur Unterstützung herankam, war es schon zu spät, der Graf war froh, daß er seine hart mitgenommenen Bataillone durch die frischen Truppen zurückführen konnte und ging nach Casteggio, während drei Bataillone Roßbach und eins von Heß Grenadieren in Montebello Stellung nahmen und zwei Bataillone Carl Infanterie und die Liccaner Gränzer die rechte Flanke deckten. Ich war eben wieder zur Front gekommen, als die Grenadiere den Gottesacker und die Landhäuser am nördlichen Ende des Dorfs besetzt hatten. Das muß wahr sein, im Angriff sind die Franzosen famos und wahre Teufel. Ihre Jäger und das 84. und 74ste Regiment hatten das Gepäck abgeworfen und waren von Genestrello aus über den bewaldeten Bergrücken vorgedrungen, daß sie fast noch früher im Dorf waren, als wir auf der Chaussee. Hier mußten die zwei Geschütze, die allein disponible waren, den Feind aufhalten, während man im Dorf Mann gegen Mann schlug. Doch Sie müssen ja dabei gewesen sein, Herr Kamerad.«

Der Liccaner Offizier, an den er sich wandte, strich sich den lang herabhängenden Schnurbart und zeigte im grimmigen Lächeln die weißen Zähne.

»Tessék17«, sagte er lachend, »war sich ein wahres Höllen-Gedrängniß in die engen Gaß! Baszom a lelkedet! Waren wir doch so zusammen, Braunrock und Weißrock gegen verfluchtige Rothhos, daß Leute mein oft nix mal brauchen konnten das Bayonnet. Haben sich gestampft weiß Gott mit Kolben auf Kopf! Haben gestanden die Todten in der Menschenmauer und sind umgefallen, erst wenn gewesen ist Raum dazu. Ebbadta – haben wir gekriegt zuletzt doch Schläge von Sapristi verfluchtigen, haben sie uns geschlagen raus von Haus zu Haus bis zum Kirchhof, wo hat geschossen ein Kerl von meiner Compagnie den General!«

»Bravo Hauptmann Sivkovic! ich sah, wie Ihre wilden Burschen sich vortrefflich schlugen. Aber was half alle Tapferkeit gegen die Uebermacht, – in vier Stunden hatten die Franzosen unsere beiden Abtheilungen von 3000 und 6000 Mann zurückgedrängt und um 6 Uhr wurde der Rückzug nach Casteggio befohlen.

»Aber um Himmelswillen,« frug der Jäger vom Clam'schen Corps, »ich meine, Graf Stadion disponirte über 22  Mann. Was thaten denn die 12- bis 14  Mann frische Truppen? Zu welchem Zweck hatte man sie denn eigentlich mitgeführt? Denken Sie doch nur, was ein erster Sieg über die Franzosen für einen Eindruck in der ganzen Armee, ja in ganz Europa gemacht hätte.«

Der Ulan zuckte wiederum mit den Achseln, »Sie sind gewiß noch sehr jung im Dienst, Herr Kamerad,« sagte er höflich mit einem bezeichnenden Blick auf den Kreis der Zuhörer. »Enfin – 13  Mann mit der ganzen Reserve Artillerie standen 1½ Meile zurück; der Graf war unzufrieden, daß die Avantgarde allein vorgerückt, da man angenommen, der Feind stehe bei Montebello und man könne ihn hier gleichzeitig angreifen. Deswegen erhielt Graf Schaffgotsche Befehl, zurückzukehren!«

»Das hole der Teufel,« murrte der Offizier von Culoz Infanterie, »das Gefecht war einmal engagirt und mußte unterstützt werden. Ich habe mir sagen lassen, daß, wäre es geschehn, wir mit leichter Müh die Franzosen bis über Voghera hinaus gejagt hätten. Die beste Ordre im Krieg ist, ohne Weiteres dahin zu marchiren, wo man Kanonendonner hört, und der Prinz18 war im Begriff, von Branduzzo vorzurücken, als er den verteufelten Befehl bekam, zurückzugehn. Kein Mensch konnte ihn mit dem heftigen Schießen zusammen rennen, und er galoppirte selbst auf's Schlachtfeld und nach Casteggio, um die Erlaubniß zum Vorgehen zu holen. Es sollen einige scharfe Worte gefallen sein. Um 4 Uhr, zur Zeit als Montebello gestürmt wurde, griffen unsere Jäger an, zur rechten Zeit, denn das Bataillon vom Regiment Carl hatte sich bereits ganz verschossen, und die Brigade Blanchard, wenn wir sie nicht aufgehalten, hätte Euch in Montebello erdrückt. Der Prinz leitete selbst hier das Gefecht und war fortwährend im Feuer gegen das 91., 98. und 93ste französische Regiment und die Cavalleggieri. Weiß Gott, wir standen ganz in der Flanke der Franzosen, und hätten ihnen den Rückzug abgeschnitten, trotzdem die Eisenbahn von Tortona und Voghera fortwährend neue Truppen heranbrachte; da war Montebello verloren und wir erhielten den Befehl gleichfalls zum Rückzug.«

»Und was thaten die Franzosen?«

»Sie begnügten sich mit Montebello und kamen nicht darüber hinaus. Am Abend ließ der Marschall Baraguay die gewonnene Stellung wieder räumen und sie kehrten nach Voghera zurück, während man uns durch blinde Wachtfeuer täuschte. Bei Casteggio waren noch 16 Bataillone, zum Theil noch gar nicht im Kampf gewesen, als um Mitternacht der Rückzug nach Vaccarizza angetreten wurde, ohne daß ein Flintenschuß weiter auf uns fiel. Der Teufel hole die zu große Vorsicht!«

Es war plötzlich eine allgemeine Stille im Kreise eingetreten. Dann sagte eine Stimme: »Wissen Sie, wie der Bericht des General Forey von unserm Rückweichen spricht?«

»Nun? – Man sieht in diesem Hundeloch ja keine vernünftige Zeitung!«

»Er sagt, wir seien gewichen »avec la tenacité et l'ordre particulière à l'armée autrichienne!«

»Ein schlechtes Pflaster auf die Wunde!«

»Ich kann Ihnen nicht beschreiben,« bemerkte der junge Jägeroffizier, »wie sehr die Nachricht von Montebello alle Gemüther erregt hat. Ein Kamerad erzählte mir, daß er auf dem Wege von Pavia hierher gewesen, als die ersten Transporte der Verwundeten kamen. Unser wackerer Bauer aus Venedig19, der Sie jetzt im Hauptquartier mit der einzigen vernünftigen Restauration versorgt, kam eben mit einem großen Fouragewagen von Delikatessen aller Art und den feinsten Weinen. Der erste Karren mit den Verwundeten hielt, und ein halbverschmachteter Bursche frug bescheiden, ob er nicht für Geld einen Trunk haben könne? – »Für Geld, Landsmann, nein! – aber nehmt Alles was ich habe, Ihr habt's ja mit Eurem Blut bezahlt!« sagte der brave Wiener und fünf Minuten drauf war der ganze Fourgon geleert und die armen Bursche schmausten in Trüffelpasteten und Burgunder!«

»Bravo! heute Abend trinke ich eine Flasche Champagner darauf in Bauer's Zelt!«

»Wir werden am Ende keine Zeit dazu haben« meinte der Rittmeister von Haller Husaren. »Es geht dort drüben was vor – Poschacher20 ist schon zwei Mal auf dem Platz gewesen und hat Ordonnanzen fortgeschickt und sehen Sie, was der General für ein verteufelt ernstes Gesicht macht, indem er dort am Fenster mit Stankowisch spricht.«

»Wer – Giulay? ich sehe nicht so weit!«

»Nein – die Hand, nicht der Rock Radetzky's! ich meine Benedek.«

Es war in der That der Roland der österreichischen Armee, der tapfere kühne Feldmarschall-Lieutenant Ludwig von Benedek, der Mann, der bei Curtatone die doppelte Geschützlinie in drei Stürmen mit dem Bayonnet brach, der bei Gdow den polnischen Aufruhr bändigte, bei Mortara eine ganze sardinische Brigade mit seinem Regiment gefangen nahm und auf der Pußta von Harkaly Görgey nach Comorn zurückwarf, jetzt ein Schrecken der treulosen Italiener, die seine Energie und Strenge aus der Schule Haynau's kannten und fürchteten. Der Soldat der österreichischen Armee liebte ihn nach dem greisen Heß am meisten, und wie er da am offenen Fenster des Hauses stand, in dem der Oberbefehlshaber wohnte und das von Stabsdragonern, Wachen und ab- und zugehenden Offizieren umlagert war, – der fünfundfünfzigjährige Held mit dem kräftigen martialischen Soldatengesicht – und mit dem ersten General-Adjutanten Feldmarschall-Lieutenant Stankowisch sprach, dem tapfern Generalstabschef des alten Rukowina bei der glorreichen Vertheidigung Temeswar's21, schollen wiederholt Eljen's und Zivio's zwischen dem deutschen Hurrah ihm aus den Gruppen, denn der Soldat hoffte, daß wo Benedek im Kriegsrath, es zum Schlagen kommen werde! –

Bald darauf sah man den Oberst Kuhn, den Chef des Generalstabs Giulay's, zu ihnen treten. Der Oberst erst 40 Jahre alt, hatte schon im Feldzug von 1849 das Theresienkreuz erworben und galt als einer der fähigsten Offiziere in der ganzen Armee. Aus diesem Grunde hatte man in Wien ihn auch dem unfähigsten Führer beigegeben.

»Wahrhaftig,« sagte der Ulanen-Offizier, »ich glaube, man hält Knegsrath und wir werden bald etwas Neues hören, denn ich habe außer Benedek, Zobel und den Fürsten Schwarzenberg vorhin gesehen. Was zum Teufel mögen sie aushecken?«

»Da kommt Hauptmann Roch,« rief einer der Offiziere. »Er kommt aus dem Norden und hat gewiß Meldungen gebracht. He – Cospetto, hören Sie nicht, Roch?«

Der angerufene Offizier wandte sich zu der Gruppe und reichte Zweien oder Dreien die Hand, die er kannte.

»Sieh da, Kehlfeld und Sie Czába! Es freut mich, Sie zu sehen. Aber Kinder, um Gotteswillen, habt Ihr etwas Vernünftiges zu trinken da? In einer Viertelstunde soll ich schon wieder im Sattel sein – dieser Poschacher ist ein wahrer Tyrann!«

»Wo kommen Sie her? Was giebt es Neues?« klang es von allen Seiten.

»Sie werden bald Arbeit bekommen,« sagte der Offizier von Erzherzog Leopold Infanterie. »Sie wissen, daß wir den rechten Flügel bilden, und es ist dort in den letzten Tagen scharf hergegangen. General Weigl hat mich mit Rapport an den Feldmarschall-Lieutenant Zobel nachgesandt, in einer halben Stunde reiten wir ab. Seit dem 20sten, daß Sie bei Montebello schlugen, haben wir keinen Tag Ruhe gehabt an der Sesia. Am 21sten schlugen wir den Versuch ihres Uebergangs zurück und am 23sten warfen unsere drei Bataillone den Feind. Donnerwetter, ich kann Ihnen sagen, es war ein schönes Gefecht, als Ober-Lieutenant Buberl mit seiner halben Kompagnie die Brücke nach Vercelli gegen ein ganzes Bataillon eine halbe Stunde lang hielt, bis der arme Bursche den Heldentod dort fand. Gestern raufte ich mich mit den Sardiniern bei Palestro. Unsere Grenadiere kamen dem Feind so dicht auf den Leib, daß sie nur noch von den Kolben Gebrauch machten, bis Hauptmann Csikos unsern Rückzug vor der Uebermacht deckte. General Weigl wurde gleich im Anfang verwundet, aber er wich nicht vom Platz. Auch die Ottochaer und Jellacic-Infanterie schlugen sich vortrefflich!«

»Also ein ernsthaft versuchter Uebergang?« lautete die Frage von mehreren Seiten.

»Ja wohl – und was ick eben im Kriegsrath mit angehört, bestärkt meine Meinung noch mehr, daß der Feind uns überflügeln will. Nur der Graf mißt dem keinen Glauben bei. Ich will mich hängen lassen, wenn der Angriff von Garibaldi nicht damit zusammenhängt!«

»Garibaldi? wir haben nicht die geringsten Nachrichten hier, was es mit den Freischaaren ist?«

»Er ist am 20sten von Biella aufgebrochen, am 23sten war er in Sesto Calende, wie Sie wissen werden; am Tage darauf besetzte er Varese und Urban war nicht zur Hand, da Sie ihn hier bei Montebello gebraucht hatten und in Vaccarizza zurückhielten. Erst am 24sten war er in Camerlata und griff mit der Brigade Rupprecht und einigen Compagnieen Melzers das barrikadirte Varese an. Aber, der Teufel hole das Pech, wir wurden geworfen, verloren an hundert Mann, und obschon das Regiment Prinz von Preußen zu den Unsern stieß, waren wir zu schwach, um Como zu halten. Garibaldi hat es am 27sten erobert und die Halunken scheinen blos darauf gewartet zu haben, denn überall am Gebirge, wo nicht gerade unsere Truppen stehen, weht die italienische Trikolore.«

Der Aerger der österreichischen Offiziere über die Nachrichten machte sich in verschiedenen Ausrufungen Luft. Man fragte ungestüm, welche Maßregeln denn zum Zurückwerfen der kecken Freischärler ergriffen worden, aber außer der Thatsache, daß die Brigade Schaffgotsch in Marschbewegung war, wußte Niemand Näheres.

In dem Augenblick kam einer der Adjutanten des Feldzeugmeisters aus dem Hause und ging nach der entgegengesetzten Seite über den Platz. Die Offiziere, die jetzt aufgestanden und aus der Laube getreten waren, um weitere Nachrichten zu hören, umringten ihn.

»He Durchlaucht – einen Augenblick! – Ist es wahr, was Hauptmann Roch uns erzählt, daß Garibaldi Como genommen hat?«

»Leider! – was hatte Urban auch hier zu thun? es wimmelt, dächt' ich, in diesem Winkel von Generalen. Aber ich habe die größte Eile!«

Der Husar hielt ihn fest. »Nichts Neues sonst? warum ist denn der Kriegsrath?«

»Ich hoffe,« sagte der Adjutant kurz, indem er sich losmachte, »Sie werden bald Ordre bekommen, aufzusitzen. Es heißt, die Franzosen sind in Bewegung, Lilia hat zum zweiten Mal schon rapportirt, aber der Feldzeugmeister besteht darauf, daß sie gegen Piacenza rücken werden. Vielleicht hören wir jetzt gleich Näheres!«

Er hatte sich losgerissen und ging in die nächste Gasse. Einige Minuten darauf sah man ihn zurückkommen, hinter ihm ein Unteroffizier mit zwei Mann Wache, die in ihrer Mitte eine auffällige, kleine verkrüppelte Gestalt führten.

Es war Niemand mehr und weniger, als unser alter Bekannter, der Jude Abraham, der bei dem Einbruch in die Kirche auf dem Monte Cenere gefangene Spion. Wir werden später sehen, auf welche Weise er aus den Händen der schweizer Polizei und aus den weit gefährlicheren und festeren des Jesuiten-Provincial entkommen war.

Der Adjutant führte die Wache und ihren Gefangenen in das Haus des Feldzeugmeisters. Der Spitzbube, der übrigens ziemlich gut costümirt war und die großen Vatermörder trug, welche die italienischen Spießbürger so sehr lieben, zeigte große Gemüthsruhe.

»Sehen Sie diesen Kerl an, den der Fürst da über den Markt transportirt,« sagte lachend einer der Husaren – »sieht er nicht aus wie eine Vogelscheuche, die an den nächsten Baum gehängt werden müßte? Weiß Gott – wenn ich der Feldzeugmeister wäre, ich ließe es thun!«

»Es ist leicht möglich, daß es geschieht,« meinte einer der andern Offiziere. »Er sieht ganz aus wie ein Spion!«

Einige der älteren Offiziere waren unterdeß zusammen getreten, sie schienen einen wichtigen Gegenstand zu besprechen.

»Die Leute murren darüber,« sagte ein Major, – »daß sie nicht ihre vorschriftsmäßige Portion Wein bekommen, und das Fleisch wird auffallend knapp. Wenn der Soldat seine Schuldigkeit thun soll, muß er seine ordentlichen Rationen haben. Erinnern Sie sich an das Beispiel Sinzendorff's unter Prinz Eugen. Seitdem ist es mehr als einmal so gewesen!«

»So glauben Sie an Unterschleife?«

»Ich glaube nicht blos daran, Herr Oberst,« behauptete der graubärtige Offizier, »ich bin fest überzeugt davon. Vor Radetzki hatten sie Angst, weil der zwei von den Commissairen an einem Tage aufhängen ließ.«

»Aber wie meinen Sie, daß ein solcher Betrug möglich ist?«

»Bah! nichts leichter als das, wenn er von oben her geleitet wird. Ich weiß von meinem Bruder aus Wien, daß schon zu Anfang des Monats die Gelder ausgezahlt worden sind, um dreitausend Ochsen in Ungarn anzukaufen und hierher zu treiben, und wir haben noch keine Klaue ungarisches Vieh hier gesehen!«

»Sie sind wahrscheinlich noch unterwegs!«

»Unterwegs in die Tasche der Lieferanten, – vielleicht auch höher hinauf. Ich sage Ihnen blos, die Sache thut nicht gut, wenn ihnen nicht bald auf die Finger gesehen wird. Sieh doch, Herr Kamerad von den Gränzern – die drallen Frauchen dort von ihrem Bataillon sind auf Ehre die hübschesten Marketenderinnen in der ganzen Armee und alte Bekannte von mir. Ich kenne sie schon als Mädchen von damals her, als wir Wien belagerten!«

Er wies nach einer der fliegenden Marketendereien, die sich eben erst auf dem Platz etablirt hatte, aber bereits von Offizieren und Soldaten umlagert war. Zwei junge Frauen in der kurzen Jacke und dem Kopftuch der Kroatinnen schenkten munter auf ihrem Wagen ein und hatten für Jeden ein freundliches Wort, während auf der Deichsel hinter dem blinden zottigen Gaul ein alter Kerl saß in einen weiten rothen Sheckler Mantel gehüllt, die rothe Mütze auf dem Kopf und aus einer kurzen Pfeife dampfend. Das Gesicht war von Falten durchzogen und verwittert, aber der lange weiße Schnurbart, der wohl eine halbe Elle lang zu beiden Seiten des Mundes herabhing, war so schön geflochten und gewichst, als sei er auf einer Parade der alten Rothmäntel, und wenn dies Kleidungsstück sich einmal verschob, sah man auf der linken Brust des Alten über dem silberbeschlagenen Knauf der Pistole und des Handjars die goldene Militair-Verdienstmedaille glänzen.

Der Likaner strich sich vergnügt den eigenen Bart. »Kutya lelkeded! Bizony! is sich das veramente der Boghitschewitsch von Ottochanern, ein alter Kerl verfluchtiger, den grüßt der Kaiser selber. Hat sich abgeschnitten viele Köpfe, der Anton Boghitschewitsch, bis ihm die Kanonenkugel abgeschnitten selber Füße alle beidigte, rein weg bei Comorn und kutschirt, jetzt mit seinen Töchtern den Marketenderinnen im Lande herum.«

»Er war ein braver Soldat,« bestätigte der Major. »Der alte Bursche hat sicher seine gute Pension, aber das Soldatenblut leidet ihn nun einmal nicht friedlich zu Hause in Kroatien. –

In dem alten verwitterten Gesicht des Mannes ohne Füße würde der jüngste Röbel, wenn er zugegen gewesen wäre, einen alten Bekannten gefunden haben, denselben, der dem Knaben die silberne Medaille vererbte, als er von der Hand des Fürsten die goldene erhielt.22 Und die beiden jungen Frauen, mit den frischen braunen Kroaten-Gesichtern, die eine den Säugling im Tuch vor der Brust hängend, waren gewiß jene hübschen Dirnen Marina und Kumria, die vor zehn Jahren dem ungarschen Grafen zur Flucht halfen. Freilich war die Kumria mit den schwarzen Augen schon seit fünf Jahren Wittwe und ihr Illés draußen in der Walchai während des Krimkrieges an der Cholera gestorben; aber deshalb funkelten ihre Augen nicht weniger und war ihre Hand nicht langsamer, wenn es galt, den Landsleuten einen Slibowitza einzuschenken oder einem Offizier ein Glas Rothwein zu kredenzen und dem alten Vater ihre kräftige Schulter zu leihen, wenn er auf seine Deichsel kroch oder herabgehoben werden mußte.

»Schade,« meinte der Unterlieutenant von den Kaiserjägern, »daß unsere alten Rothmäntel nicht mehr existiren, die Tracht war wirklich romantisch und hätte ein hübsches Bild zu den Turcos und Zuaven gegeben. Ich bin neugierig, die Kerls zu sehen.«

Der alte Rothmantel hatte die Bemerkung gehört. »Bassamalika, gnädiger Herr Offizier – Franzos ist Franzos, ob er hat geschoren Kopf oder buschig, wie Dornhecke, schneid sich einer so gut ab, wie der andere. Hat sich Bonaparte blos gemacht die Zuav nach Vorbild von uns und wird Kaiser in Wien sehn, was hat verloren, daß die Sereschaner nix mehr haben Pistol und Handjar. Spuck ich auf Messer da!« Er zeigte verächtlich auf die kurzen Seitengewehre der Jäger.

Die Offiziere lachten – ein Kreis hatte sich um den grimmigen Alten und die beiden noch immer hübschen Frauen gebildet und die meisten Gedanken um das, was da oben der Kriegsrath beschloß, waren im Nu vergessen in der Neckerei, mit der sie den alten Korporal aufzogen oder ihn durch hinterlistige Fragen anreizten, von seinem Stambulzug zu erzählen, als er den schwarzen Aga erschlagen und mit der weißen Odaliske über das Wasser geflohen war.

Und doch war das, was da droben berathen und beschlossen wurde, gewiß wichtig genug, um sie alle Odalisken des Orients vergessen zu machen! Handelte es sich doch um das Wohl und Wehe der österreichischen Armee, – nicht um den Waffenruhm! den konnte ihr kein Eigensinn, keine Blindheit eines Führers rauben, den die wiener Camarilla an ihre Spitze gestellt, – aber wohl darum, ob die Leiber der Tapfern vergeblich die Erde der Lombarde decken, ob das warme Blut von der Ens, der Moldau, der Theiß her nutzlos die Ufer des Ticino feuchten sollte! –

In dem ziemlich großen Gemach, in welchem der Kriegsrath gehalten wurde, saß der Feldzeugmeister behaglich an dem Tisch in einem bequemen Sessel. Der Graf war eine kräftige untersetzte Gestalt, und trotz seiner 61 Jahre noch ein stattlicher Mann von aristokratischem Aussehen, auf das er sehr viel hielt. Der lange spitze Schnurbart, den er wiederholt durch die Finger seiner weißen fleischigen Hand zog, stand dem kräftigen Gesicht gut, doch mangelte es demselben an jenem Ausdruck namentlich des Auges, der meist den geborenen Feldherrn verkündet, obschon es ihm nicht an dem Bewußtsein und dem Stolz der Macht fehlte. Er hörte ohne besondere Aufmerksamkeit und mit den Nägeln seiner Finger spielend, dem Verhör zu, das der Souschef des Stabes, Oberst Poschacher mit dem eingebrachten Spion anstellte. Der Chef des Generalstabs, Oberst Kuhn, ein überaus fähiger und gediegener Soldat, erst 40 Jahr alt und bereits im Feldzug von 1849 als Hauptmann im Generalstab für seine Tapferkeit und Umsicht mit dem Theresienkreuz dekorirt, stand noch mit Benedek am Fenster, während der Feldmarschall-Lieutenant Stankowitsch wieder zum Tisch zurückgekehrt war und hier mit dem Fürsten Schwarzenberg, den Generalen Burdina von Löwenkampf und Boér von Nagy und dem zweiten General-Adjutanten des Grafen Gallas dem ernsten strengen Obersten Pokorny und einigen andern hohen Offizieren saß.

»Die Nachrichten, die dieser Kerl giebt,« sagte der Verhörende, »stimmen mit dem Bericht des Feldmarschall-Lieutenants Lilia überein, daß die Vorposten heute sieben Züge in der Richtung nach Vercelli gesehen haben.«

»Sieben Trains,« meinte achselzuckend der Graf, »sind keine Armee.«

»Aber Euer Excellenz wollen bedenken, daß die Franzosen ihren Marsch nicht der Beobachtung aussetzen würden. Was mit den Eisenbahnen befördert wird, sind Dinge, die sich sonst nicht so rasch transportiren lassen, oder die Spitzen von Truppen, die man an einen bestimmten Punkt werfen will.«

»So ist Ihre Meinung also, daß die Sardinier uns angreifen werden?«

»Nicht die Sardinier allein,« warf der Fürst ein, »sondern das Gros der französischen Armee.«

»Sie haben eine Frontstellung von 16 Meilen,« meinte der Feldzeugmeister, »während wir auf der Diagonale der Krümmung nur die Hälfte zu bewachen haben. Ich dächte, Sie müßten einsehen, in welcher vortheilhaften Lage wir ihnen gegenüber sind.«

»Euer Excellenz wollen jedoch bedenken,« sagte Generalmajor Boér, »daß die französischen Truppen leicht beweglich sind. Es ist nicht unmöglich, daß der Kaiser Louis Napoleon den Plan gefaßt hat, am obern Po überzugehen und den Versuch zu machen, unsern rechten Flügel zu umgehen und uns von Mailand abzuschneiden. Der Angriff Garibaldi's und die Nachrichten dieses Burschen stimmen auffallend damit überein.«

Der Feldzeugmeister wandte sich direkt an den Juden. »Ich rathe Dir die Wahrheit zu sagen. Der geringste Betrug bringt Dich an den nächsten Baum. Ich traue Deinem Schurkengesicht ohnehin nicht!«

Der Jude hob beide Hände in die Höhe. »Allergnädigster Herr General, wie können Euer Excellenz Gnaden nur denken, daß ich belügen würde einen so großen Herrn, der das Schwert hat von Gideon und unter die Feinde fährt, wie Simson unter die Philister. Ich bin doch gewesen mein Lebelang ein guter Oesterreicher, und hab mich doch geschlichen durch die französischen Vorposten, um zu bringen Nachricht von dem Feind, wenn man glauben will einem Jüd, der treibt seinen ehrlichen Handel durch's Land.«

»Der Bursche scheint in der That ein wandernder Handelsjude,« berichtete der Adjutant, der ihn her geführt. »Man hat ihn mit seinem Packen an den Vorposten aufgegriffen, und unter den Sachen befindet sich nichts Verdächtiges.«

Ein spitzbübisches Lächeln flog blitzschnell über das Gesicht des Spions bei diesem Zeugniß. Im nächsten Augenblick aber war wiederum nur Furcht und Demuth darauf zu sehen.

»Du weißt also bestimmt, daß der Kaiser Napoleon noch in Voghera ist?«

»Ich will den Dalles haben, wenn ich ihn nicht gestern noch gesehen.«

»Und was hast Du über die Stellung der Franzosen erfahren?«

»Der Herr Marschall, der doch nur hat die eine Hand23, hat Casteggio und Pizzole besetzt. Es sind gekommen vor drei Tagen nach Genestrello die Division Autemarre und sie haben erwartet täglich die Herrn Oesterreicher von Vaccarizza her! Sie haben gebaut vorgestern und gestern bei Cervesina, wo die Staffara fließt in den Po, Batterieen und wollen schlagen eine Brücke über den Po.«

»Sehen Sie, meine Herren, daß ich Recht habe,« warf mit triumphirendem Lächeln der Feldzeugmeister ein. »Ich begreife nur nicht, daß darüber noch keine Meldung eingegangen ist. Gaal läßt über die Paar hin- und herfahrenden Bahnzüge das Wichtigste aus den Augen!«

Oberst Kuhn wechselte einen Blick mit General von Zobel und zuckte ungeduldig die Achseln.

»Ich habe doch gehört, daß der Herr Marschall Canrobert jetzt steht bei Alessandria und daß gerückt ist die Garde nach Occimiano. Es sind gegangen viele Couriere mit Botschaft nach Norden.«

»Das Alles harmonirt ganz mit der Stellung gegen Stradella,« beharrte der Oberbefehlshaber, den Finger auf die vor ihm liegende Karte legend. »Sie werden sehen, der Kaiser will den Uebergang über den Po erzwingen und uns von Valenza her angreifen, während zugleich der Marschall Baraguay mit dem ersten französischen Corps auf Piacenza los geht und uns davon abzuschneiden sucht. – Wie hoch schätzt man die Stärke der französischen Armee drüben im Volk?« wandte er sich an den Spion.

»Ich habe doch gehört, daß die Herrn Offiziere gesprochen haben selbst von zweimalhunderttausend Mann!«

»Baszom! das ist ihre gewöhnliche Prahlerei. Sie sind bei Weitem nicht so stark. – Lassen Sie den Burschen auf die Hauptwache bringen Oberst, und bis morgen festhalten. Wenn die Nachricht von dem Brückenbau sich bestätigt, soll er zehn Dukaten haben. Senden Sie sogleich einen Offizier nach den Posten am Po gegenüber von Castelletto, um sich Gewißheit zu verschaffen.«

Der Adjutant des Feldzeugmeisters gab dem Juden einen Wink, ihm zu folgen; der würdige Abraham schien aber an dem bloßen Versprechen der zehn Dukaten kein Gefallen gefunden zu haben und nach mehr zu verlangen, daher blieb er an der Thür stehen und sagte mit frecher Miene:

»Wenn der Herr General Excellenz noch legen wollen zwanzig oder dreißig Dukaten baar dazu, möcht ich doch noch melden ä wichtige Nachricht.«

»Den Strick für Dich, Halunke,« rief ärgerlich der Graf. »Wir wissen jetzt, was wir von Dir wissen wollten, und so mach, daß Du fortkommst!«

Indeß der Oberst Kuhn hielt den Mann mit einem Wink zurück. »Erlauben Euer Excellenz, daß ich den Menschen weiter befrage. Es könnte doch möglich sein, daß er noch einige wichtige Fingerzeige gäbe.«

»Meinetwegen – Sie werden Ihr Geld unnütz an das Galgengesicht verschwenden.«

Der Oberst war auf den Spion zugetreten. »Du behauptest, daß Du uns noch wichtige Nachrichten geben kannst?«

»Zu Befehl, Euer Gnaden. Aber ich will doch nicht gebracht haben mein Leben für Nichts in die Gefahr.«

»Wenn die Nachrichten wichtig sind, sollst Du dreißig Dukaten auf der Stelle haben, auf mein Wort. Aber was bürgt uns für die Wahrheit?«

»Euer Excellenz Gnaden sind doch ein erfahrener Mann,« sagte der Jude. »Wir werden uns doch verständigen sehr leicht. Wenn ich sehe baar Geld, thut sich doch auf mein Mund. Wollen Euer Gnaden erlauben, daß gebracht wird mein Packen hierher?«

Der Oberst gab dem Adjutanten einen Wink, dieser ertheilte an der Thür einen Befehl und gleich darauf brachte man den ziemlich schmalen Waarenpack des Juden in das Zimmer.

Abraham machte sich sogleich darüber her und öffnete ihn. Es waren ganz gewöhnliche Artikel, wie sie sich zum Verkauf an die Soldaten eignen: Nähgarn, Knöpfe, Hosenträger, Handspiegel, Karten und Würfel, Tabackpfeifen, schlüpfrige Lectüre und ähnlicher Kram. Der Jude öffnete ein Kästchen mit Nähutensilien, nahm einen Knäuel gewöhnlichen Zwirn heraus und begann ihn eilfertig aufzuwickeln.

Die Mitglieder des Kriegsraths waren näher getreten und bildeten einen Kreis um den Spion. Nur der General-Feldzeugmeister war sitzen geblieben und schien absichtlich dem Juden keiner Beachtung zu würdigen, indem er mit dem Fürsten Schwarzenberg sprach.

Endlich war der Knäuel aufgewickelt und es kam ein, wie gewöhnlich den Kern bildendes, zusammen gefaltetes Papier, zum Vorschein.

Abraham hielt es in der Hand und wandte sich jetzt zu dem Chef des Generalstabs.

»Kann ich reden hier ganz frei?«

»Gewiß – sprich ungescheut!«

»Sie sollen doch hören. Ich will verschwarzen, wenn es nicht ist wahr. Die ganze französische Armee ist seit gestern Abend auf dem Wege nach Norden. Sie geht bei Casale über den Po und es sind befohlen zu morgen fünfmalhunderttausend Portionen Proviant nach Vercelli!«

General Benedek ließ sich einen ungarschen Fluch entschlüpfen, der Feldmarschall-Lieutenant Zobel pfiff durch die Zähne. »Dreitausend Teufel, das wäre!«

»Womit willst Du das beweisen?« frug der Oberst streng. »Bedenke, daß es sich um einen Strick für Dich oder eine anständige Belohnung handelt.«

»Ich kann doch leisten einen leiblichen Eid, daß die französische Armee ist auf dem Wege nach Vercelli. Die Division Bourbaki ist abgefahren gestern auf dem Bahnhof von Ponto curone, zwei andere folgen auf der Eisenbahn. Das vierte Corps ist gegangen über den Tanaro und heute mit der Garde bei Casale über den Po. Das erste wird bilden die Arrieregarde bei Valenza. Ich will sein gehängt, so weh es thut, wenn ich nicht geredt habe die Wahrheit.«

»Die Nachricht ist allerdings von der größten Wichtigkeit. Haben Euer Excellenz gehört?«

Der Feldzeugmeister wandte verächtlich den Kopf. »Es ist zu unwahrscheinlich. Was bürgt für das Wort eines solchen Burschen?«

»Euer Excellenz Gnaden,« rief der Spion, »werden kennen den Namen vom Herrn General Grafen Mortara aus Florenz!«

»Ja. Was ist's damit?«

»Und auch den Namen vom hochwürdigsten Rektor Corpasini aus Bologna?«

»Meinetwegen! Halte uns nicht unnütz auf.«

»Die gnädigen Herrn haben mir doch gegeben ein Zeugniß, daß ich bin ein ehrlicher Spion und sehr brauchbar für den Herrn General!«

Er überreichte das Papier, das in dem Zwirnknäuel gewesen war. Der Feldzeugmeister entfaltete und las es, dabei wurde er sehr roth und seine Brauen zogen sich finster zusammen.

»Teremtete!« rief er wild. »Was soll das heißen, Du mißgestalteter Schuft? Rechnung für Mylord Kapitain Peard. Zwei österreichische Schildwachen zum Schuß gebracht. Für jeden Kopf zwei Napoleonsd'or. Drei Tage Mylord und Bedienten bei der Gesellschaft der lustigen Freischärler unterhalten – pro Tag 20 Lires macht 140 Lires. Unverschämter Halunke, ich will Dich lehren, Deine Possen treiben! Entfernen Sie den Kerl sogleich und lassen Sie ihn krumm schließen, bis morgen, der General-Auditor ihm sein Urtheil spricht!«

Der würdige Abraham stand, ein Bild des Schreckens, mit weit geöffnetem Mund. Endlich begriff er, daß ein unglücklicher Zufall ihm hier einen Streich gespielt und ihn die Garnknäule hatte verwechseln lassen. Er wollte sich rechtfertigen, aber der Adjutant hatte ihn bereits am Kragen gefaßt und stieß ihn ohne Weiteres aus dem Zimmer, mit der Bedeutung, den Mund zu halten, wenn er nicht sofort zu der Aussicht, am anderen Morgen gehängt zu werden, noch eine Tracht Stockprügel erhalten wolle. »Sie sehen meine Herren,« sagte der Feldzeugmeister noch ärgerlich, »was auf diese Nachrichten zu geben ist. Der Bursche ist offenbar gedungen, uns falsche Berichte zu machen; die Sache soll morgen streng untersucht werden. Wollten die Franzosen versuchen, unsern rechten Flügel anzugreifen, so würden sie ihre Verbindung mit Genua aufgeben und mit dem Rücken nach der neutralen Schweiz stehen. Urban wird spätestens morgen die garibaldischen Räuber zu Paaren treiben und mit der Ankunft des ersten Corps aus Böhmen disponiren wir dort nöthigenfalls über genügende Deckung.«

»So befehlen Euer Excellenz,« sagte der Oberst Pokorny rasch, »daß der Graf Clam Gallas nicht bis Piacenza geht?«

»Sie mögen ihm den Befehl bringen, bis auf weitere Ordre in Mailand zu bleiben. Seine Truppen können uns dann um so frischer hier unterstützen.«

»Wollen Euer Excellenz nicht wenigstens das siebente Corps näher nach Palestro dirigiren?« frug auf einen Wink des Feldmarschall-Lieutenants der Generalstabschef. »Ich finde, daß Oberst Czeschi in Novara etwas zu sehr exponirt ist. Die Brigade Weigl deckt allein die Stellung von Rebbio bis Vercelli.«

»Ich denke, sie genügt vollkommen, um die Sardinier im Zaum zu halten. Wir müssen unsere Kraft jetzt hier concentriren, um den Stoß der Franzosen zurück zu werfen. Wir wollen übermorgen eine neue Recognoscirung unternehmen und diesmal mit stärkeren Kräften.« –

Es war das einzige Mal in dem ganzen Feldzug, daß das österreichische Hauptquartier von einem Spion wirklich gut bedient wurde und alle Warnungen von den Manövern des Feindes erhielt. Aber das Unglück wollte, daß gerade dies eine Mal die Nachrichten wenigstens an der entscheidenden Stelle nicht geglaubt wurden.

Es sollte übrigens auch an einer weiteren und dringenderen Mahnung an die eigensinnige Einbildung des Feldzeugmeisters über die Absichten der Franzosen nicht fehlen.

Die Mitglieder des Kriegsraths waren noch in lebhafter Debatte, als man einen Reiter im vollen Galopp über den Platz und den Hof sprengen hörte. Der letzte Schimmer des Tageslichts ließ erkennen, daß sich ein staubbedeckter Offizier von dem keuchenden Pferde warf.

In der nächsten Minute klopfte der diensthabende Adjutant an die Thür.

»Depeschen für Feldmarschall-Lieutenant Baron von Zobel vom Generalmajor Weigl!« berichtete er.

Der »Schlächter vor Melegnano,« wie die italienischen Patrioten den General von seiner entschlossenen Erstürmung des Ortes her nannten, dessen Bewohner ihm bei der Revolution von 1848 den Weg verlegten, als er die Wagen des Hofes bei dem Rückzug von Mailand escortirte, war rasch bei der Hand. »Sieh da, Graf Pálffy, was bringen Sie?«

»Ich habe den Befehl, Euer Excellenz zu melden, daß die Piemontesen über die Sesia vordringen. Die Division Cialdini steht bereits auf dem linken Ufer und wie Kundschafter melden, haben sich die Divisionen Fanti, Durando und Castelborgo bei Vercelli concentrirt. Bei Prarolo gegenüber Palestro trifft der Feind Anstalten zum Brückenschlag und wir sind zu schwach, ihn an dem Uebergang zu verhindern.«

»Sagen Sie rasch – wie stehen unsere Truppen?«

»Erzherzog Leopold Infanterie und die Jäger halten Palestro. Die Brigade Dondorf steht in Vinzaglio, die Vorposten sind bis zur Brücke von Roggia Gamara vorgeschoben.«

Der General wandte sich zu dem Feldzeugmeister. »Euer Excellenz sehen, daß die Sache dort ernst wird. Ich bitte um die Erlaubniß, sofort nach Mortara aufbrechen zu dürfen, um Weigl zu unterstützen. Euer Excellenz würden wohlthun, diesem Angriff Ihre Beachtung zuzuwenden; die Recognoscirung des Königs Victor Emanuel ist demnach nicht ohne Bedeutung gewesen.«

»Gut, gut – ich werde Ihnen morgen Kudelka oder Szabo senden, wenn der Feind zu stark wird. Senden Sie mir Bericht. Einen guten Ritt, Herr Baron, das Wetter ist vortrefflich!«

Der deutsche General – Baron von Zobel, ist der Sohn eines bairischen Generals und 1799 in Bremen geboren – nahm sehr kalt die gebotene Hand und entfernte sich eilig. Der Fürst und Benedek begleiteten ihn in den Hof.

»Wollen Euer Excellenz nicht weitere Dispositionen treffen?« frug der General-Stabschef, der sich einige Augenblicke mit seinem Kollegen besprochen hatte. »Ich muß gestehen, die Sache erscheint mir bedenklich. Die Sardinier müssen an achtzigtausend Mann stark sein und es stehen ihnen augenblicklich nur zwei Brigaden entgegen. Wenn der Spion Recht hat und die Franzosen im Anmarsch gegen Vercelli sind, könnte die Sache sehr schlimm werden.«

»Sie irren sich, lieber Oberst,« beharrte der Feldzeugmeister. »Es ist offenbar ein Scheinangriff der Sardinier, um die Bewegung der Franzosen gegen uns zu maskiren. Sie werden morgen sehen, daß ich Recht habe. Geben Sie sogleich an Schaffgotsch Ordre, daß unsere Truppen bis Bobbio im Trebiathal vorgeschoben und die Defileen von Stradella stärker besetzt werden, damit wir Herrn Baraguay gebührend empfangen. Und jetzt lassen Sie uns einen Augenblick hinunter gehen und unsere Cigarren auf dem Markt rauchen!« –

Eine Viertelstunde darauf saß der Feldzeugmeister in der That von dem Generalstab umgeben, wie er alle Abend pflegte, auf dem Marktplatz und schaute dem Treiben der Soldaten zu. Das »Eljen« und »Hurrah,« mit dem er empfangen wurde, klang aber diesmal ziemlich spärlich. – Nach kurzem Verweilen zog er sich wieder zurück. –

In der That mußte Graf Schaffgotsche von Pavia aus seine Posten über Stradella hinaus vorschieben, während die französische Armee diese Stellung bereits geräumt hatte.

Der Kampf von Montebello, obschon er mit dem Rückzug der Oesterreicher endete, hatte doch seine Wirkung gehabt. Die sardinische Kavallerie und die französische Infanterie hatten eine Lection bekommen, die nicht verloren war. So sehr man sich auch bemühte, die empfindlichen Verluste zu vertuschen, welche der Sieg kostete, – General Forey selbst mit seiner derben Offenheit erkannte den heldenmüthigen Widerstand der österreichischen Bataillone an, und der sichere Schuß der Jäger hatte diese prächtige Truppe der österreichischen Armee in den größten Respect gesetzt. Der Kaiser und die Marschälle sahen ein, daß ein Angriff auf die Po-Linie bei einem so starken Rückhalt, wie Piacenza und Pavia boten, seine großen Bedenken habe, weil hier die Schwerfälligkeit und Ungeschicklichkeit des Führers keine Chancen des Sieges bot, indem er gerade für diesen Punkt seine ganze Kraft concentrirt hatte.

Mit dem raschen Entschluß der französischen Führer faßte daher der Kaiser Louis Napoleon den Plan, den österreichischen Feldzeugmeister ruhig in seiner Position zu lassen und die feindliche Armee zu umgehen und von ihrer linken Flanke aus anzugreifen.

Der Plan war kühn und erforderte Schnelligkeit und Geheimniß. Am 28sten begann der möglichst verborgene Linksmarsch der französischen Corps, wobei man zugleich die Oesterreicher in fortwährender Täuschung über die Anwesenheit ihrer Feinde unterhielt, indem das erste Corps als das am Weitesten vorgeschobene langsam nach Valenza zurückging, bestimmt, die Arrieregarde zu bilden. Von dem am entferntesten stehenden dritten Corps (Canrobert) wurde die Artillerie und der Train schon am 26sten über Alessandria nach Casale dirigirt, die Infanterie am 28. bis 30sten mit der Eisenbahn dahin transportirt. Die Garde und das vierte Corps (Niel) rückte in zwei Fußmärschen nach Casale und überschritt auf der Draht- und einer Schiffbrücke hier den Po. Die sardinische Armee erhielt mit der peremtorischen Ordre »Le 30. mai l'armée du Roi s'établira en avant de Palestro« den Befehl, den Aufmarsch der französischen Armee und ihren Uebergang über die Sefia und den Ticino zu decken. Indem man so viel als möglich nur piemontesische Truppen zeigte, erhielt man die Oesterreicher bis zum letzten Augenblick in Täuschung.

Am 30sten standen das 3. und 4te französische Corps und die Garde bei Vercelli zum Uebergang über die Sefia bereit. Die ganze Bewegung war mit eben so großem Geschick als Glück ausgeführt worden.

Vergeblich schlug am 30sten auf die Nachricht von dem begonnenen Kampf der Generalstab dem Feldzeugmeister vor, die ganze Kraft zwischen Robbio und Mortara zu concentriren und auf die Sardinier zu werfen. Selbst der kühne, aber nicht unausführbare Vorschlag, den rechten Flügel preiszugeben, bei Vaccarizza mit dem Gros der Armee über den Po zu gehen, so dem Feind in den Rücken zu fallen und ihn von Genua und Turin zugleich abzuschneiden, wurde verworfen, indem sich der Feldzeugmeister bis zum letzten Augenblick nicht von der Idee losmachen konnte, daß die Franzosen noch zwischen Voghera und Valenza ständen.

Unterdeß wüthete bereits der blutigste Kampf um Palestro.

Das Dorf liegt auf dem Weg von Vercelli nach Mortara, auf einer Höhe, die von lang hingestreckten Reisfeldern mit breiten und tiefen Kanälen umgeben ist. Die Straße bildet in der Nähe des Dorfs einen engen, ziemlich langen Hohlweg und war gut befestigt – aber viel zu schwach besetzt. Eine einzige Brigade, noch nicht einmal vollzählig, sollte hier Widerstand gegen zwei Divisionen leisten und zugleich die Verbindung mit den rückliegenden Linien erhalten. Es war jenes verhängnißvolle Schicksal der Opferung der einzelnen Regimenter und Brigaden eine nach der andern im heldenmüthigsten Kampf gegen einen überlegenen Feind, welches diesen ganzen Krieg characterisirt und das Unglück der österreichischen Armee herbeiführte.

Wir haben die Stellung der sardinischen Uebermacht bereits bezeichnet. Der König Victor Emanuel ergriff mit beiden Händen die Gelegenheit, die Niederlage von Novara hier zu rächen.

Für den 30sten war der Angriff von 4 Divisionen, also fast der ganzen sardinischen Armee gegen die eine Division Lilia befohlen. Das Regiment Erzherzog Leopold (Brigade Weigl) und das Regiment Wimpfen-Infanterie (Brigade Dondorf) hielten allein Casalino, Confienza, Vinzaglio und Palestro besetzt.

Während General Durando Vinzaglio, Fanti Confienza angriff, und Castelborgo gegen Casalino losging, drang Cialdini mit der Brigade Königin und dem 7ten Scharfschützen-Bataillon auf der Straße von Vercelli gegen Palesiro vor.

Das tapfere Grenadierbataillon von Erzherzog Leopold vertheidigte allein den Ort. Die nur von wenigen Posten besetzte Brücke über den Roggia-Gamara-Graben wurde im ersten Anlauf genommen, unter dem Eisenhagel ihrer vier Geschütze gegen zwei stürmten das 9. und 10te sardinische Regiment das Dorf – ein wüthendes Handgemenge, ein Mann gegen sechs! – die tapfern Grenadiere wurden, aber erst nach stundenlangem Kampf, geworfen. Aber verbissen, wie die Bulldoggen in ihren Feind, kehrten sie zurück. General Weigl mit zwei Kompagnieen ihres eigenen Regiments, einem Bataillon Wimpfen und vier Geschützen kam von Robbio her und versuchte den verlornen Posten wieder zu nehmen, fünfzehnhundert Mann gegen sechstausend, wohlpostirt! Mit Hurrah drangen die Grenadiere in die Straße und besetzten die ersten Häuser; um den Kirchhof auf der Ostseite schlug man sich mit Kolbe und Bayonnet, aber die Uebermacht erdrückte die Tapfern, schnitt sie in den eroberten Häusern ab, überwältigte sie am Kirchhof – dreihundert Gefangene, aber größtentheils verwundet, blieben in den Händen der Sardinier.

In Vincaglio schlug sich Oberst Fleischhacker mit drei Compagnieen Leopold und zwei Geschützen gegen die ganze Division Durando, ein wahrer Fleischhacker in Menschenfleisch! Sieben Offiziere und 167 Mann des Feindes waren gefallen in anderthalbstündigem Kampf, ehe die Tapfern aus dem Ort wichen. Fechtend zogen sie sich auf Palestro zurück, fanden das Dorf aber leider bereits vom Feinde besetzt. Von allen Seiten umringt, von der Uebermacht erdrückt, brach sich die kleine Heldenschaar Bahn durch die Feinde auf dem kürzesten Wege nach Robbio, in den tiefen Gräben, die sie durchwaten mußte, die zwei Geschütze und viele Verwundete zurücklassend.

Die erste und zweite sardinische Kolonne hatten ohne Kampf Casalino und Consienza besetzt. Als die Nacht herankam, stand die sardinische Armee in der Stellung Palestro Casalino hinter dem tiefen Busco-Graben aufmarschirt.

Die Oesterreicher hatten durch den Eigensinn und die geringe militärische Uebersicht des Mannes, dem leider die Leitung des Feldzugs anvertraut war, die Chance des Angriffs verloren – sie waren schon in diesem Augenblick auf dem gezwungenen Rückzug.

Vier sardinische Divisionen hatten gegen eine einzige österreichische Brigade gestanden. Fluch Denen, die die Tapfern nutzlos geopfert!

Es war Abends 10 Uhr. Während des Tages war der Regen in Strömen gefallen und hatte alle Operationen und den Kampf unsäglich erschwert. Die Sefia und die Gräben, die in allen Linien das Land durchziehen, waren bis zum Rand gefüllt.

Der König Victor Emanuel hatte sein Hauptquartier in Torrione genommen, diesseits der Sefia, an der Straße von Vercelli nach Palestro und Robbio, wo der Feind stand.

Der König, das neue spada d'Italia, schien sich trotz des ersten billigen fardinischen Sieges über die Oesterreicher keineswegs behaglich zu fühlen. Die Gefangenen hatten ausgesagt, daß größere Streitkräfte in Robbio versammelt wären. Die Fürsten des Hauses Carignan sind zwar tapfre Soldaten und gute Heerführer – am Schotten-Thor zu Wien steht jetzt das Reiterstandbild des Prinzen Eugen, fürwahr ein Zeichen der österreichischen Loyalität! – stets gewesen, aber meist indem sie andere Truppen zu kommandiren hatten, als die Piemontesen und Savoyarden!

Der König hatte sich in das Haus des Pfarrers einquartiert und die Kommandanten der beiden zunächst stehenden Divisionen, Cialdini und Durando zu sich berufen. Er begriff sehr wohl, daß wenn im Laufe der Nacht ein ernstlicher Angriff der Oesterreicher auf Palestro erfolgen sollte, seine Lage eine sehr schwierige werden würde, da die Anstalten zum Uebergang des französischen Corps Mac Mahon noch keineswegs vollendet waren, und die Aufstellung des Kaisers bei Novara erst am nächsten Tage beendet werden konnte. Ein mit gehöriger Kraft ausgeführter Angriff von Nobbio her drohte ihm diesseits der Sefia einen gefährlichen Stand. Aber die Feldherren der Oesterreicher hatten in diesem Kriege nur das Talent, ihre Brigaden einzeln der Uebermacht des Feindes im heldenmüthigen Kampfe zu opfern, aber nicht das Talent, zu siegen!

Die Persönlichkeit König Victor Emanuels ist zu bekannt, als daß wir sie zu beschreiben brauchten. Damals führte er freilich noch nicht den Titel des »König Ehrenmann!« womit die demokratische Partei ihn später lächerlich machte, sondern war nur ein brüsker Jäger und Soldat, seinem Vergnügen mit Mademoiselle Rosina bis zum Exceß lebend, in übermüthiger wüster Kraft die Gefahren der Jagd auf die Moutons der Alpen achtlos aufsuchend und von den Plänen seines Minister Cavour aufgestachelt, sich bereits als den Befreier Italiens von der deutschen Zwingherrschaft ansehend.

Mit den Nachrichten über den erfochtenen Sieg war daher an das Hauptquartier des 3ten französischen Corps zugleich die Bitte gestellt worden um Verstärkung, und Marschall Canrobert ertheilte dem 3ten Zuaven-Regiment den Befehl, sich der sardinischen Armee noch an demselben Abend anzuschließen. General Trochu, der Kommandant der ersten Brigade der Division Bourbaki überbrachte die Nachricht und sollte zugleich im Auftrag des Marschalls mit dem König die weiteren Maßregeln für den morgenden Tag besprechen, um den Uebergang der Franzosen über die angeschwollene Sesia zu decken. Fast zugleich mit ihm war ein Stabsoffizier des Kaisers aus Vercelli eingetroffen, der Kammerherr desselben, Oberst Graf Montboisier.

In der Wohnung des Königs war das Nachtessen servirt, an dem die beiden Franzosen, die sardinischen Divisionaire, der Chef des Generalstabs Victor Emanuels General-Lieutenant Marazzo Della Rocca und General Pastore, der Kommandant der Artillerie, Theil nahmen. Der König sprach nach seiner Gewohnheit stark der Flasche zu und ermunterte seine Gäste zum Trinken in bester Laune über den Erfolg des Tages. Dieser bildete natürlich den Gegenstand der lebhaften Unterhaltung. So eben hatte ein Offizier des 3ten Zuaven-Regiments, der Lieutenant Armand de Chapelle die Meldung gebracht, daß dasselbe die Sesia glücklich passirt habe. Man sprach gerade über die Stellung, die das Regiment nehmen sollte, als der diensthabende Offizier einen Courier des Generals Garibaldi meldete. »Parbleu!« sagte General Trochu, »da werden wir endlich erfahren, was der Herr treibt, oder ob die Oesterreicher ihn bereits gehängt haben, wie die Proclamation des Grafen Giulay in Aussicht stellt!«

Der König wandte sich an den meldenden Offizier, nachdem er mit Stirnrunzeln die Depesche gelesen hatte und indem er sie dem General-Stabschef über den Tisch leichte: »Wer ist der Ueberbringer?«

»Ein Adjutant des Generals, der Major Laforgne.«

»Ich kenne ihn,« bemerkte Montboisier – »ein tapferer Offizier, aber ....«

»Nun, Signor Conte?«

»Kein großer Freund des Kaisers! Wenn ich mich recht erinnere, war sein Namen sogar bei den letzten Aufstandsversuchen der Rothen in Paris compromittirt.« »Das sollte mich nicht wundern,« sagte General Trochu, »die ganze Gesellschaft besteht aus gebornen Revolutionairen und Euer Majestät könnten zufrieden sein, sie bei passender Gelegenheit los zu werden.«

»In der That,« meinte General Cialdini, »die Freischaaren bleiben ein sehr gefährliches Element jeder Armee. Man muß sie unter der strengsten Aufsicht halten und zu den verlornen Posten brauchen.«

»Ich weiß in der That nicht, wie wir ihm Beistand leisten sollen,« bemerkte Della Rocca.

»Wie – so befindet Herr Garibaldi sich in der Klemme?«

»Wie es scheint in einer ziemlich argen, lesen Euer Excellenz selbst. Das Glück, das ihn Anfangs begleitet, hat sich gewendet. Die Oesterreicher bedrohen ihn mit einer starken Kolonne und haben ihn gestern bei Como geschlagen. Er ist auf dem Rückzug nach Varese und Laveno.«

»Wenn ein französischer General,« sagte Trochu bestimmt, »sich in der Nähe des Herrn Garibaldi befände, dieser wäre vom Feinde bedrängt und er könnte ihm helfen, so würde er es nicht thun! Er würde dieses rothe Gespenst dem Verderben überlassen, das es verdient hat.«

Die Aeußerung ist historisch! sie bekundet zur Genüge, und erklärt damit die Vorgänge der folgenden Jahre, wie man in dem französischen und sardinischen Hauptquartier über Garibaldi und die demokratische Partei dachte. Die Alpenjäger des berühmten Condottieri waren in der That kein zusammengelaufenes Gesindel, sie waren Männer, zum Theil von großer Bildung und Wohlhabenheit24 aus allen Theilen Italiens, meist ausgesprochene Republikaner. Garibaldi war bis jetzt bei seinem Einfall in die Lombardei ausnehmend glücklich gewesen. Warum sollte man es nicht für möglich halten, daß er die ganze Lombardei revolutionire und dadurch die privilegirten Befreier wenigstens halb und halb überflüssig mache? Durften aber diese das dulden? Hatte doch Garibaldi schon am 23. Mai seine Richtung nach Mailand genommen, und wenn er das kühne Unternehmen alsbald auch wieder aufgegeben, so war er doch der Mann, es jeden Augenblick wieder aufzunehmen, und daß er in Mailand mit ganz anderem Enthusiasmus erwartet wurde, als der Kaiser Napoleon oder der König Victor Emanuel, das wußte man sehr gut. Aber ein Einzug Garibaldis als Befreier in Mailand wäre für die beiden Monarchen keineswegs sehr wünschenswerth gewesen.

Wir wissen aus den früheren Unterredungen, daß die Klugheit des sardinischen Premiers allein es war, welche den kühnen Condottieri und die republikanische Partei unterstützte oder vielmehr benutzte. Der Graf Cavour hatte es daher durchgesetzt, daß der König ihn zum sardinischen General ernannte und so der Freischaarenbildung ein offizielles Mäntelchen umhing. Aber unter den vertrauteren Kreisen war es kein Geheimniß, daß der neue General ungeduldig über die Hinhaltung und Verzögerung auf eigene Faust den Einfall in die Lombardei mit dem Zug über den Tessin unternommen hatte, um die franko-sardinische Armee zum Angriff zu zwingen. Witzelten doch die Pariser bereits: »Garibaldi se porte sur Milan et l'Empereur se porte bien!« und die ersten glücklichen Erfolge des berühmten Freischaarenführers waren vielleicht kein geringer Grund mit zu dem Entschluß des Kaisers, die österreichische Armee im Norden zu umgehen.

Die gute Laune des Königs war völlig geschwunden bei den Andeutungen über die Person des Kuriers, den der General in das Hauptquartier des Königs geschickt hatte. Dennoch konnte er nicht umhin, ihn kommen zu lassen, um ihn über die näheren Umstände zu befragen. Er ertheilte daher den Befehl dazu und der Major Laforgne wurde eingeführt.

Der Adjutant Garibaldi's schien vollkommen zu wissen, daß seine Botschaft sich keiner besonders wohlwollenden Aufnahme zu erfreuen haben würde, denn seine Haltung, wenn auch respectvoll gegen den König, war straff und kurz.

»Sie sind der Ueberbringer der Depesche meines Generals Garibaldi?«

»Ja, Sire!« Ein leises Lächeln hatte der Offizier bei der Bezeichnung nicht unterdrücken können.

»Ihr Namen?«

»Major François Laforgne, vom Stabe!«

»Der Name klingt französisch?«

»Mein Vater war ein Seemann von Marseille, Sire. Ich bin, wie mein General, auf dem Meere geboren, also frei!«

Der König biß auf den Schnurbart – seine Laune wurde durch die Antwort keineswegs verbessert.

»General Garibaldi verlangt Unterstützung,« sagte er brüsk, »nachdem er sich selbst in eine gefährliche Lage gebracht hat. Wer zum Teufel hieß ihn ohne Befehl vorgehen?«

»Sire,« erwiderte der Major fest, »General Garibaldi hatte den Zweck im Auge, seinen Landsleuten in der Lombardei so rasch als möglich die versprochene Hülfe zu bringen. Der Weg war offen, warum sollte er also nicht vorwärts gehen? Der Enthusiasmus von Varese und Como hat bewiesen, daß er Recht hatte!«

»Ein Soldat muß gehorchen,« sagte der König streng, »und darf nicht in höhere Pläne eingreifen. Die Herren Freischaaren müssen sich daran gewöhnen. Wo haben Sie Signor Garibaldi« – er sagte nicht mehr: meinen General, »verlassen?«

»Auf dem Wege nach Laveno, Sire, das er morgen angreifen will, um die Dampfer im Hafen zu nehmen und damit sich nach Intra am piemontesischen Ufer zurückzuziehen.«

»Und wenn es ihm nicht gelingt?«

»Sire, General Garibaldi rechnet auf eine Diversion Eurer Majestät im Rücken des Urban'schen Corps, damit er nicht gezwungen wird, sich über die schweizer Grenze zurückzuziehen und sein Corps zu entwaffnen. Wir haben gethan, was möglich war.«

»Es wird das Beste sein, was Ihre Truppe thun kann,« sagte General Trochu rauh. »Von Nutzen für die faktischen Operationen der Armee sind diese Plänkeleien ohnehin nicht und da sie keinen Hinterhalt geben, müssen die Bewohner der insurgirten Strecken nur bedeutenden Schaden von dem augenblicklichen Rausch haben, wenn die Oesterreicher Sie verjagen.«

Der Major wandte sich zu dem Franzosen.

»Mein Herr,« erwiderte er – »wie ich die Ehre habe, an Ihrer Uniform zu sehen, sind Sie französischer General. Die Bewohner von Como und Varese sind italienische Patrioten und werden die Wendung des Kriegsgeschicks zu tragen wissen. Ich erlaube mir aber, Ihnen zu bemerken, daß wir nur noch 15 Miglien25 von Mailand waren und daß General Garibaldi sich um Beistand an seine Landsleute, nicht an die Franzosen, wendet!«

Der General wollte eine heftige Antwort geben, aber der General-Stabschef kam ihm zuvor.

»Wie stark ist das Corps des Generals, Signor?«

»Nach den Verlusten vom gestrigen Tage etwa 4000 Mann. Die Zersprengten werden sich indeß bald wieder sammeln.«

»Mit Eurer Majestät Erlaubniß,« sagte der General della Rocca, »werden wir dem General sobald als möglich Antwort geben. Der Herr Major wird unbedingt bis morgen warten müssen, da von dem Ausfall des morgenden Tages alle weiteren Beschlüsse abhängen.«

Der Garibaldien verbeugte sich. »Ich hoffe,« erwiderte er, »daß bis dahin meine Kameraden sich selbst geholfen haben werden und bedaure nur, dabei nicht an ihrer Seite zu sein. Haben Euer Majestät noch weitere Befehle?«

»Nein! – Morgen! – Melden Sie sich bei dem Quartieramt des Stabes, damit für Sie gesorgt wird!«

Eine Bewegung der Hand verabschiedete den Offizier. Er verließ in derselben Haltung das Gemach und trat mit sorgenvoller Stirn in die Straße des Dorfes. Der Empfang, der ihm, obschon nicht ganz unerwartet, geworden, zeigte ihm, daß sein geliebter Führer herzlich wenig auf die Hilfe der regulairen Armee bauen konnte und sich als verlorenen und preisgegebenen Posten betrachten mußte, dessen glückliche Erfolge man gern benutzte, während man beim Gegentheil vollkommen beabsichtigte, ihn im Stich zu lassen.

Der Regen, der während des Tages sich ergossen, hatte aufgehört und der Himmel zeigte sich wieder sternenklar.

Die Gasse des Dorfes war überaus belebt. Infanterie, Cavalleggieri, die Artillerie und die Bersaglieri bivouacquirten in bunten Gruppen in dem Dorfe und um dasselbe, überall flammten lustige Feuer, an denen nach der blutigen Arbeit des Tages das Essen gekocht oder im wirren Durcheinander jedes Ereigniß recapitulirt wurde. Zwischen der Masse der sardinischen Truppen bewegten sich eine Anzahl Zuaven, die nach dem Uebergang des Regiments auf Pontons unter Zurücklassung ihrer Bagage hierher gekommen waren, um zu fouragiren. Sie wurden überall von den Sardiniern mit Jubel aufgenommen und fraternisirten willig bis zum letzten Tropfen der Feldflaschen mit den Soldaten des Königs.

Die kleine, kapellenartige Kirche des Ortes war zum Lazareth eingerichtet worden, wo die Verwundeten aus dem Gefecht des Tages lagen, die man noch nicht hatte weiter schaffen können. Hierher wandte sich Major Laforgne zunächst, um zu erfahren,, ob unter den Kranken Bekannte von ihm aus der sardinischen Armee sich befänden.

Er hatte jedoch den Eingang der Kirche noch nicht erreicht, als sich ihm eine Hand auf die Schulter legte.

»Major Laforgne, es freut mich herzlich, Sie wieder zu sehen.«

Aufblickend erkannte der Garibaldien den Grafen Montboisier, der ihm die Hand bot.

»Wir haben uns nicht wieder gesehen, Herr Major, seit jenem Vorfall in Turin,« sagte der Graf. »Wir werden wahrscheinlich Beide morgen oder noch diese Nacht im Gefolge des Königs dem Angriff der Oesterreicher beiwohnen müssen, der unmöglich ausbleiben kann, und ich komme daher, Ihnen anzubieten, mein Quartier zu theilen, obschon dasselbe nur in einer schlechten Kammer besteht. Aber dies Nest ist so überfüllt, daß man froh sein muß, das geringste Unterkommen zu haben und ich glaube schwerlich, daß Sie ein solches finden werden.«

Der Garibaldien nahm es auf das Dankbarste an. »Es war ein unangenehmer Vorfall damals in Turin,« sagte er – »aber ich bin vor Kurzem Zeuge einer Scene gewesen, die in jeder Beziehung blutiger und schrecklicher war, deren Ausgang Sie aber wahrscheinlich interessiren wird, Herr Graf; denn wenn ich mich recht erinnere, waren Sie im vorigen Jahre an dem Abend vor Orsini's Attentat auf den Kaiser ja auch im Circus, als jener Unfall der Kunstreiterin Rositta sich ereignete.«

Der Oberst sah ihn bedeutsam an. »Gewiß war ich dort und nahm den größten Theil an dem unglücklichen Mädchen. Es war der letzte Abend, an dem man Sie in Paris sah! Man suchte Sie später sehr!«

»Ah – Caramba! sprechen wir nicht mehr von den alten Geschichten« lachte der Abenteurer. »Ich habe immer Unglück in Paris gehabt und wir sind ja jetzt Verbündete. Uebrigens kann ich Ihnen mein Ehrenwort geben, daß ich keine Ahnung von dem Plane der Meuchelmörder hatte, sondern einfach blos ein wenig Revolution machen helfen wollte.«

»Warum bringen Sie mich auf jenen Abend?«

»Sie werden sich vielleicht selbst erinnern, daß die Reiterin Rositta damals plötzlich verschwunden ist?«

»Gewiß! es war eine eigenthümliche Geschichte, die unaufgeklärt geblieben ist, obschon sich selbst sehr hohe Personen für die Señora interessirten. Aber der Lärmen über das Attentat beseitigte damals alles Andere! Ich erinnere mich, daß ich damals wiederholt von einem früheren Zuavenarzt, dem Begleiter der Señora im Circus, Dr. Achmet, in Anspruch genommen wurde, aber alle Nachforschungen waren vergeblich.«

Sie waren am Eingang der Kirche stehen geblieben, aus der so eben der junge Offizier heraustrat, welcher die Meldung von dem erfolgten Uebergang des dritten Regiments über die Sesia in's Hauptquartier gebracht hatte.

Armand de Chapelle war begleitet von einem seiner Leute. Der Zuaven-Sergeant war ein Mann, erst in dem Alter des Offiziers, also kaum vier- oder fünfundzwanzig Jahre, aber ganz gegen die Gewohnheit seiner wilden und übermüthigen Kameraden beschattete ein tiefer Ernst, oder vielmehr eine tiefe Melancholie seine Züge, und in dem von der Sonne der Wüste gebräunten Gesicht sah man die Furchen des Grams oder Schmerzes eingegraben.

Der Zuave trug einen seltsamen Schmuck auf seiner Brust: zwei Löwentatzen an einer Schnur von Kameelhaar, die um seinen Hals geschlungen war.

Die Offiziere salutirten im Vorübergehen, aber der Graf blieb stehen.

»Halte-Ià!« sagte er munter – »heute ist ein Glückstag für alte Bekanntschaften. Lieutenant de Chapelle – unser wackerer junger Freund und Befreier aus arger Klemme damals im Arba-Gebirge, am Rand der Sahara!«

»Wenn Sie sich des kleinen Dienstes erinnern wollen, mein Herr, den ich Ihrer Gesellschaft damals zu leisten das Glück hatte,« erwiederte der Offizier, die dargebotene Hand schüttelnd, – »so schätze ich mir die Erneuerung unserer Bekanntschaft zur Ehre.«

»Und dies Gesicht da – Valga me Dios! ich muß es kennen, und diese Zeichen, die der Herr trägt, erinnern mich an eine der traurigsten Stunden meines Lebens.«

»Sie haben Recht, Herr Graf, – es ist Jacques Fromentin, der Gefährte meiner Kindheit, jetzt mein treuer Kamerad in den Waffen, der Bruder unsers unglücklichen Freundes, des Matadreo!«

Der Oberst reichte gleichfalls dem Zuaven die Hand und drückte warm die seine, ohne ein Wort hinzuzufügen. Dann stellte er die beiden Offiziere einander vor.

»Ich kenne bereits einige Offiziere des Generalstabs,« sagte der Oberst, »und so wird es mir wohl möglich sein, von der Tafel des Königs noch Einiges für uns anzuschaffen. Begleiten Sie mich also in mein Quartier, meine Herren, denn schwerlich wird in diesem Loch eine Osteria sich finden lassen, oder sie ist so überfüllt, daß nicht anzukommen ist.«

Der Lieutenant dankte freundlich und bedauerte, daß er von der Einladung keinen Gebrauch machen könne, da er jeden Augenblick die Ordre aus dem Generalstab für sein Regiment erwartete.

»Parbleu!,« lachte der Oberst, – »so will ich wenigstens sehen, was ich für Sie fouragiren kann; denn wie ich höre, haben Sie ohne Gepäck und Bagage den Fluß passiren müssen. Warten Sie hier einen Augenblick.«

Er eilte nach dem Pfarrhaus zurück. Bald darauf kam er wieder, begleitet von einem der Offiziere des Generalstabs. Der Bursche des Obersten folgte, in jeder Hand zwei Weinflaschen und unter dem Arm in Papier gewickelt einige gebratene Hühner.

»Hier, Herr Kamerad, das ist Alles, was ich für Sie anschaffen konnte, und es war die höchste Zeit, denn dieser Herr hier verlangt nach Ihnen. Wenn irgend möglich, suche ich Sie morgen auf.«

»Der Adjutant des dritten Zuaven-Regiments?« frug im dienstlichen Ton der Generalstabs-Offizier.

»Hier, mein Herr!«

»Ordre für den Oberst de Chabron! – Gute Nacht und guten Dienst, mein Herr.« Er ging. Jacques Fromentin brachte das Pferd seines Freundes herbei; die Flaschen waren bald in den Pistolenhalftern untergebracht und der junge Offizier im Sattel.«

»Sergeant Touron,« befahl er dem Freunde, der unter dem alten Schlachtennamen seines Vaters, des Invaliden vom Pont de la Concorde diente, – »sammeln Sie Ihre Fourageurs so bald als möglich und folgen Sie zum Regiment. Gute Nacht, meine Herren. A propos – noch Eins, Herr Graf. Sie sprachen vorhin, als ich die Ehre hatte, Ihnen zu begegnen, wenn ich recht verstand, von unserem wackeren Doktor? Wenn Sie Etwas an ihn zu bestellen haben, stehe ich zu Diensten!«

»Wen meinen Sie denn, Herr de Chapelle?«

»Corbiou! wen sonst, als den Doktor Achmet, den Mohrendoktor, wie man ihn nennt! Er ist mit unserem Regiment nach Italien gekommen. Auf Wiedersehen also morgen!«

Er gab dem Pferde die Sporen und jagte davon.

Der Graf wandte sich zu dem Freischaaren-Offizier.

»Sie haben gehört, was der junge Herr uns sagte. Das trifft sich also ganz vortrefflich, wenn Sie davon Gebrauch machen können. Aber eigentlich weiß ich noch immer nicht, was Sie mir von dem Schützling des Doktor Achmet mittheilen wollten. Was ist's mit der hübschen und etwas geheimnißvollen Kunstreiterin?«

»Ich habe sie wiedergefunden!«

»Señora Rositta?«

»Ja – oder vielmehr die Marquise Carmen von Massaignac!«

»Die Marquise von Massaignac, die damals vom Ball auf und davon ging, wie man anfangs den Verdacht hegte, von Ihnen selbst entführt?«

»Dieselbe!«

»Und was zum Teufel hat die reiche Erbin mit der Kunstreiterin zu thun?«

»Einfach dies, daß Beide ein und dieselbe Person sind!«

Der Oberst schlug sich mit der Hand vor die Stirn. »O ich Dummkopf – wo hab' ich meine Augen gehabt! Valga me Dios , es fällt mir wie Schuppen davon. Und damit ist auch die Theilnahme der Kaiserin für die Dame erklärt. Aber wo in aller Welt haben Sie dieselbe nach dem zweiten räthselhaften Verschwinden wieder getroffen?«

»In einem Kloster Tessin am Monte Cenere, wo sie die Intriguen der Jesuiten und ihres nichtswürdigen Bruders gefangen gehalten haben.«

»Ihres Bruders – des Senateurs? des Gemahls meiner alten Liebe? Aber wenn mir recht ist, habe ich ja gestern oder vorgestern in pariser Blättern gelesen, daß er bei einem Ausflug in der Schweiz verunglückt ist!«

»Der Tod hat ihn an demselben Ort ereilt, als ich seine Schwester aus ihrer schmählichen Gefangenschaft befreien wollte. Sie ist wahrscheinlich jetzt schon in Paris.« »Wissen Sie auch, daß die Dame durch diesen Tod, welchen übrigens wohl Niemand beklagen wird, eine der reichsten Erbinnen Frankreichs geworden ist, da der Marquis keine Kinder hinterlassen hat? Sie ist ja wohl, wenn ich mich recht erinnere, mit dem Vetter der Kaiserin, Don Alvaro Montijo verlobt?«

»Um diesem Bündniß zu entgehen, ist sie das erste Mal entflohen.«

»Bah – sie ist jetzt Herrin ihrer Hand und wird Bewerber genug finden trotz ihrer abenteuerlichen Irrfahrten. Valga me Dios! wenn ich nicht bereits über die vierzig zählte, ich würde mich selbst noch an ihren Triumphwagen spannen. Ein so interessanter Ruf und dazu verschiedene Millionen – das ist etwas für unsere guten Pariser!«

»Ich glaube, Sie würden zu spät kommen,« sagte lächelnd der Major. »Die Marquise ist eine ächte Spanierin, die mit ihrem Herzen einen Ritterdienst bezahlt. Mein junger Freund aus Preußen hat sie redlich verdient.«

»Monsieur de Reuble?«

»Ich meinte ihn!«

»Seltsam!« sagte der Graf nachdenkend, »wie das Schicksal oft so wunderlich spielt und die Menschen zusammen führt. Vor einigen Jahren griff die Anwesenheit seines älteren Bruders schon so merkwürdig in unser Leben ein, und ich erinnere mich, daß er bei dem alten Oberst Massaignac sehr wohl gelitten war. Es war eine dunkle Geschichte, ein schreckliches Duell mit seiner Person verknüpft. Den jüngeren de Reuble kenne ich nur flüchtig durch Empfehlungen seines Bruders und seiner Tante, aber was ich von ihm gesehen, seine Entschlossenheit bei dem Unglück im Circus und die Ruhe bei seiner Verhaftung im Foyer der Oper haben mir sehr gefallen. Sie müssen mir mehr davon erzählen noch diesen Abend Major, und von Ihrem Abenteuer am Monte Cenere. Wenn es Ihnen genehm, kehren wir nach unserm Nachtquartier zurück.«

Die beiden Männer verließen die Straße des Dorfs, wo um die Bivouacfeuer jetzt Mancher auf dem regengetränkten Boden eine kurze Ruhe suchte, der schon am nächsten Morgen die ewige finden sollte! Bald darauf lagen auch auf dem Stroh in ihrer Kammer der Aristokrat, der frühere Legitimist, jetzt der Trabant des Kaisergestirns – und neben ihm der kecke Abenteurer, der Soldat der Revolution, jetzt der eines Königs – und gewiß doch Beide im Herzen noch immer der alte Legitimist und der alte Republikaner!

Es ist doch etwas Mächtiges um die Treue und um die Consequenz! – –

Das dritte Zouaven-Regiment, 2600 Mann stark, nahm auf der Südfront Palestros hinter dem in die Sesietta mündenden Arm des Cavo scotti seine Stellung. Der Punkt war jetzt von 14  Mann besetzt. – – Im Hauptquartier von Garlasco waren am Abend die Berichte von den Gefechten des Tages eingetroffen; aber auch die klare Thatsache, daß die Sardinier sich nicht so weit exponirt haben würden, wenn sie nicht an der französischen Armee vollen Rückhalt gewußt, konnte den Feldzeugmeister überzeugen, daß die Franzosen gar nicht mehr sein Gros und seinen linken Flügel bedrohten, sondern ihre Operationen nach Norden, also gegen seinen rechten Flügel geworfen hatten. Ja, man glaubte nicht einmal, daß die ganze sardinische Armee bereits diesseits der Sesia stand.

Aus dieser Ansicht hervorgehend wurden auch wieder ganz ungenügende Maßregeln getroffen. Die Division Jellacic vom 2ten Corps erhielt Befehl, sogleich von Cerignano nach Robbio aufzubrechen, die Division Herdy sollte bis Mortara folgen, das 3te Corps sich am nächsten Morgen in Trumello concentriren und dort weitere Befehle erwarten – drei eine halbe Meile vom Schlachtfeld! Auf diese Weise wurden zwar ungefähr 50  Mann auf der Straße von Pavia nach Vercelli echelonnirt, aber an 4 Meilen auseinander, und gegen 80  Sardinier und die französische Armee dahinter!

Graf Giulay ritt noch am Abend mit seinem Stabe nach Mortara, um mit Feldmarschall-Lieutenant von Zobel den Angriff auf Palestro zu verabreden, der dem Gegner die errungenen Vortheile entreißen sollte. Aber seine Person konnte unmöglich die verkehrten Maßregeln ersetzen!

Indem ganz unnütz das 5., 8., und 9te Corps an dem untern Po stehen gelassen wurden, statt bei Mortara concentrirt zu worden, um entweder den Uebergang der Franzosen zu hindern oder sich auf die übergegangenen zu werfen, legte man damit den Grund zu all' dem nachfolgenden Mißgeschick des tapferen österreichischen Heeres.

Die Franzosen hatten unterdeß ihren Flankenmarsch fortgesetzt, das 4te Corps Niel schon diesseits der Sesia von Borgo Vercelli nach Navara, die Garde an der Sesia hinauf nach Albano, das zweite Corps bis Borgo Vercelli, das dritte, Canrobert, versuchte schon am Abend des 30sten bei Pravolo – gegenüber von Palestro über den Fluß zu gehen, konnte aber erst den andern Morgen die Brücke vollenden und begann um 7 Uhr früh den Uebergang. Das 1ste französische Corps, Baraguay, bildete jetzt die Arrieregarde und stand in Casale.

Wäre es demnach den Oesterreichern gelungen, bei Zeiten Palestro wieder zu nehmen, so war die Uebergangslinie des Feindes durchbrochen, die sardinische Armee in der größten Gefahr.

Die Division Jellacic traf jedoch erst Vormittag um 9 Uhr in Robbio ein. Der Angriff sollte von drei Brigaden – also mit ganz unverhältnißmäßig geringen Kräften – von drei Seiten erfolgen, die Reserven standen wiederum nach dem unglücklichen System in viel zu weiter Entfernung, um in das Gefecht unmittelbar eingreifen zu können.

Um 10 Uhr fiel der erste Kanonenschuß, – das 21ste Jäger-Bataillon, das der Brigade Dondorf beigegeben war, begann auf der Chaussee trotz des heftigen Tirailleurfeuers tapfer den Angriff, warf die sardinische Brigade Regina aus den Verschanzungen und drang bis an die ersten Häuser vor. Aber das Gros der Angriffscolonne, das Regiment Wimpffen und das Ottochaner Gränz-Bataillon waren zu rasch heran gestürmt und vermochten athemlos im Feuer nicht zu halten – als die tapfern Jäger weichen mußten, wandte sich auch die Infanterie – nur das Grenadier-Bataillon hielt den verfolgenden Feind auf und deckte den Rückzug. Vergebens waren die Anstrengungen des tapfern Kommandanten – Hauptmann Graf Wurmbrand von den Jägern, aus einem der ersten Tyroler Geschlechter, fiel mit zerschmetterter Kinnlade im Augenblick, als er sich den Retirirenden entgegenwarf – die Brigade mußte mit 750 Mann Verlust den Kampf aufgeben.

Der rechte Flügel der kleinen österreichischen Macht, (etwa 15  Mann zunächst gegen 35  Piemontesen und wieder auf eine ganze Meile Front vertheilt, ein ewig sich wiederholender Fehler österreichischer Generale!), hatte zur gleichen Zeit Confienza angegriffen. Die Brigade Weigl fand hier die ganze Division Fanti; die zwei Geschütze, die der General allein auf einem schmalen Wege auffahren konnte, wurden von den überlegenen sardinischen Batterieen zusammengeschossen, und obschon die Bataillone des Regiments »Erzherzog Leopold« trotz ihrer Verluste vom Tage vorher sich mehrer Häuser bemächtigten, konnten sie sie doch nicht behaupten und mußten wieder zurückweichen. Ihr Widerstand war so wüthend, sie sind mit den Feinden so eng zusammen, daß die Grenadiere nicht mehr von dem Bajonnet Gebrauch machen können und nur mit den Kolben drein hauen! General Weigl, mit einem Schuß durch den Arm gleich im Beginn des Gefechts, hielt tapfer bis zum letzten Augenblick aus.

Noch unglücklicher war das Schicksal des linken Flügels, der Brigade Szabo.

Das siebente Jäger-Bataillon an der Spitze, gefolgt von der 12-Pfünder-Batterie, ging das Regiment »Erzherzog Wilhelm« von Rosasco auf schmalem Wege, links von der Sesia, rechts von Gräben eingeengt, bis La Brida vor und warf hier die Posten des 9ten sardinischen Regiments mit Hurrah zurück. Die Batterie protzt links vom Wege ab – ihre Kugeln bestreichen die Pontonbrücke, auf welcher das Corps Canrobert über die Sesia geht – Oberst Duhamel wird dort erschossen.

Jetzt debouchiren die Jäger auf das freie Feld, auf welchem die Cascina di San Pietro steht, ein fünfzig Fuß langes Gebäude, von den Bersaglieri Cialdinis besetzt. Ihr Oberst Schnorbusch führt die wackern Krainer gegen das Haus; der brave Bataillons-Adjutant Mammer von Mammern treibt sie vorwärts – Freiherr v. Lempruch –, Meeden, Wallerstein kämpfen an der Spitze, durch die Fenster und Thüren dringen sie ein – Hurrah! Die Bergsaglieri hinaus! fort geht's im Sturmlauf bis an die ersten Häuser von Palestro – das Regiment Erzherzog Wilhelm folgt mit seinen Bataillons über die Kanalbrücke, – die Batterie rasselt noch – im Rausch des Erfolgs vergißt man sogar die Brücke zu besetzen. Wer denkt an Rückzug in einem solchen Augenblick?

Da wirft sich in Palestro ihnen die ganze Brigade Savona entgegen und bringt die Jäger zum Stehen. Ein Tirailleurgefecht entspinnt sich um die Häuser – über das Kornfeld nach der Sesietta fliegt ein Adjutant Cialdinis mit wehendem Tuch – zugleich eröffnet vom Sesia-Ufer her eine französische Batterie ihr Feuer und schmettert in das Regiment.

Athemlos ist der sardinische Adjutant an der Pappelreihe, hinter der verborgen jenseits der Sesietta, deren sonst trockenes Bett jetzt über 4 Fuß hoch mit Wasser gefüllt ist, die Zuaven von Philippeville, die Zähne in wilder Kampflust auf einander gepreßt, funkelnden Auges des Rufs harren.

»Colonel – es ist Zeit! General Cialdini bittet um Ihren Beistand. Dort hinaus, Sie fassen die Oesterreicher im Rücken und in der Flanke.«

Colonel de Chabron hebt den Säbel – die Kommandanten Du Moulin, Labrousse, Bocher ordnen rasch die Bataillone. Marche! Marche! im Sturmschritt eilen die Kolonnen vorwärts, da hält die Sesietta sie auf, die ersten Reihen sinken bis über die Brust in's Wasser, die Kolonnen stocken – sie sehen die Kameraden, die bereits am andern Ufer des Flußarmes emporsteigen, mit dem Wasser kämpfen, das ihre weiten Pumphosen füllt und jeden ihrer Schritte wie mit Centnerlast erschwert.

Der Augenblick droht sie zu decontenanciren – da schwingt Major Souville sein Käppi: »Pardious meine Schakals! habt Ihr denn ganz vergessen, wie Ihr im Atlas über die geschwollenen Bergströme setztet?« Die braunen Gesichter sehen sich an, es zuckt wie Lachen über die wilden Mienen, – im nächsten Augenblick schlägt ein helles Gelächter durch die Reihen – im Nu sind die weiten orientalischen Hosen heruntergerissen, die neuen Sansculottes stürzen sich jubelnd in das Wasser und drüben angekommen mit fliegendem Hemd, wer ein solches aufzuweisen hat gegen den erstaunten Feind. Die Offiziere mit geschwungenem Säbel mitten dazwischen – die meisten Gewehre sind untauglich zum Schuß geworden, die Munition ist verdorben. En avant! en avant par bajonnette! – Vive l'Empereur! Mordious! Der Ansturm, ganz unerwartet kommend, ist furchtbar – er faßt die österreichischen Jäger in die linke Flanke, – er fällt in ihrem Rücken – drittehalbtausend wilde Kerls, Bestien im Blutdurst, die den Verwundeten, Hilfslosen noch mörderisch an den Boden nageln! wilde Teufel, unbekümmert um das eigene Leben, Dämonen, die einen Blutsabbath feiern und über die Pferde, die Räder, die zum letzten Mal den Tod in die Feinde schleudernden Rohre der Kanonen herstürmen, klettern, springen – – in wenig Minuten sind fünf der österreichischen Geschütze, die, zwischen den Gräben eingekeilt, nicht wenden können, genommen! – die andern drei erobert das 7. Bataillon der Bersaglieri und das 16te piemontesische Regiment, das zugleich bei der Kirche San Antonio über die Cavobrücke dringt und die Cascine wieder nimmt. Unaufhaltsam drängen die Zuaven die überraschten Gegner gegen die enge Kanalbrücke und den Kanal zurück, der – 20 Schritt breit, 10 Fuß tief, – von 25 Fuß hohen Dämmen eingefaßt ist. Hier ballt sich im letzten wilden Ringen der Menschenknäuel, man stürzt einander die Brücke hinab, man springt in den Kanal, in die Sesia selbst, sich zu retten – hunderte kämpfen mit dem Wasser – versinken – tauchen auf – dort ragt ein Arm über das Wasser, noch das Gewehr in der Hand, das der Tapfere selbst im Tode nicht lassen will! – zwei Feinde, Jäger und Zuave, in einander verschlungen, wie kämpfende Bulldoggen, rollen von dem hohen Damm und die blutgerötheten Wasser schlagen über ihnen zusammen; – Hilferuf der Ertrinkenden – aber selbst der Bruder hätte nicht Zeit, den Bruder zu retten – unter dem Mordio der Sieger, unter dem Wuthgeschrei der Kämpfenden verhallt das Stöhnen der letzten Angst. Wie Löwen schlagen sich die Krainer gegen die halbnackten Teufel, die Oberjäger Richter, Seidl und Luft, Führer Klang, Unteroffizier Riemer, die Jäger Kuharsik und Heßler brechen sich Bahn, schlagen Alles nieder – vergeblich! Die Uebermacht bricht jeden Widerstand – es gilt nur noch, dem Kaiser die Reste seines tapfern Bataillons zu erhalten. Das Regiment »Wilhelm« – ungarische Infanterie aus den Sümpfen von Comorn – hat eine Salve gegeben, dann erfaßt panische Verwirrung die sonst so Wackeren. Seit dem Tage vorher fast ununterbrochen auf dem Marsch, ohne Verpflegung, in der brennenden Hitze des Tages zum Angriff geführt, haben sie alle Willenskraft verloren. Vergeblich sucht sie der tapfere Verannemann von Watervliet, ihr Kommandant, zum geordneten Widerstand zu sammeln, vergeblich werfen sich die braven Hauptleute Souvent, Hiller, Vogel vor die Kompagnien, sie zum Widerstand ermunternd; Lieutenant Haschka schlägt sich wie ein Teufel, – die Menge hat den Kopf verloren, wie sie in diesem Augenblick ihren tapferen Kommandanten verliert. Oberstlieutenant von Kreyßern übernimmt den Befehl und giebt das Signal zum Rückzug – die Bataillone ballen sich zusammen, gleich dunklen, eisenstarrenden Massen, in denen der Tod seine reiche Erndte hält – so dringen sie gegen die schmale Brücke zurück – über Freund und Feind – fünfhundert Mann lassen sie auf dem Wahlplatz! – Hauptmann Csikos von Leopold-Infanterie der Weigl'schen Brigade, die auf dem rechten Flügel den Kampf hat aufgeben müssen, deckt herbeikommend mit vier Kompagnien den Rückzug der letzten Bataillone und wirft den verfolgenden Feind zurück. So rettet sich das Regiment, aber nur, um wenige Stunden darauf, bei Magenta seine blutige Revange zu nehmen. Nur eine Kanone, die noch nicht die unselige Brücke passirt war, bringt die Brigade mit aus den Kampf zurück!

Noch einen Versuch machte Feldmarschall-Lieutenant v. Zobel, der das Gefecht kommandirt hatte, als die Brigade Kudelka eintraf, mit den vier Bataillonen des Regiments »Jellacic« Palestro zu nehmen. Aber der – ohnehin gegen 21 Bataillone des Feindes hoffnungslose – Angriff wurde schon im Beginn an den tiefen Gräben des Terrains aufgehalten. Um 3 Uhr Nachmittags mußte das Feuer auf allen Punkten eingestellt werden und wurde der Rückzug befohlen. Die beiden Tage von Palestro hatten den Oesterreichern 44 Offiziere und 2165 Mann an Todten, Verwundeten und Vermißten gekostet. Von Letzteren fanden sich jedoch viele – namentlich von den tapfern Jägern – wieder zu ihrem Corps. Der Verlust der Verbündeten war nur wenig geringer. – –

Gleich nachdem die Zuaven und das 16te piemontesische Regiment die Brigadebatterie der Oesterreicher genommen hatten und die Jäger und das Regiment »Wilhelm« nach dem Kanal zurückdrängten, kam der König mit dem Generalstab aus Voghera und ritt auf das blutgetränkte Schlachtfeld.

Zwei der Reiter der Suite hielten an den eroberten Kanonen, wo Leichen und Verwundete von Freund und Feind noch über einander gehäuft lagen und von der Wuth des Kampfes zeugten. Ein französischer Militair-Arzt mit seinen Gehilfen war bereits rüstig daran, die Verwundeten zu verbinden und aus dem Bereich des Feuers schaffen zu lassen.

An einer der Lafetten saß ein junger Offizier, er hatte einen Streifschuß am Arm und eine Contusion am Kopf von einem Kolbenschlag, der ihn zu Boden geworfen, bereits aber wieder unter der Hand des Arztes und eines Sergeanten seines Bataillons die Besinnung wieder erhalten.

»Valga me Dios,« sagte der Oberst Graf Montboisier, denn dieser war einer der beiden Reiter, – »sehen Sie dahin Major, da ist ja unser junger Freund von gestern!«

Er parirte sein Pferd vor der Gruppe – Laforgne war an seiner Seite.

»He Lieutenant de Chapelle! ich hoffe, Sie sind nicht gefährlich verwundet? Wie steht es mit ihm, mein Herr?«

Er hatte sich an den Militair-Arzt gewandt, einen Mann von höhern Jahren, braun, mit schmalem klugem Gesicht.

»Wenn Sie an diesem Herrn Antheil nehmen, so kann ich Ihnen die trostreiche Auskunft geben, daß er übermorgen wieder seinen Dienst thun wird. He, Lavasseur – reichen Sie das Besteck her – der arme Bursche hier muß auf der Stelle amputirt werden, wenn ihm das Leben erhalten werden soll!«

Der wackere Doktor war bereits bei dem seiner Hilfe Bedürftigen. Die Hand des jungen Zuaven-Offiziers hielt ihn zurück.

Arretez Doktor! Lassen Sie mich unter dem Pulverdampf und dem Kugelpfeifen eine Vorstellung halten. Monsieur le Comte de Montboisier, Major Laforgne – unser vortrefflicher Doktor Achmet, genannt der Niggerdoktor!«

»Hol' Sie der Henker mit Ihren Niggern und Affen, Sie junger Teufel,« sagte der Arzt halb lachend, während er zwei plündernde Zuaven herbeiwinkte, das Bein ihres Kameraden zu halten. »Aber es freut mich, Ihnen zu begegnen, denn ich kenne Sie Beide wenigstens von Ansehn und aus einer schrecklichen Stunde.«

Der Major war rasch aus dem Sattel gesprungen. Ohne den Arzt in seiner menschenfreundlichen, aber schrecklichen Beschäftigung zu hindern, war er dicht an ihn heran getreten. Der Doktor schnitt bereits in dem zerrissenen Fleisch des armen Kerls. »Herr – ich hoffe, ich bin der Erste, der Ihnen die gute Nachricht bringt – Ihre Schutzbefohlene, Rositta – oder vielmehr die Marquise von Massaignac ist gefunden!«

Ein lauter Aufschrei des Verwundeten antwortete der Nachricht – der Doktor hatte tief in das Fleisch geschnitten.

»Um Gotteswillen, Herr – halten Sie ein!« stöhnte der Arzt – »wenn nicht um meinet-, so doch um dieser armen Kerle willen – ich darf jetzt nichts Anderes hören! – Reichen Sie mir die Zange, Lavasseur – ich muß die Knochensplitter herausziehen. – Wo, Major – wo ist mein Kind, meine Carmen? Das Einzige sagen Sie mir, ob sie in Sicherheit ist?«

»Beruhigen Sie sich – wahrscheinlich befindet die Marquise sich bereits in Paris. Sie wissen vielleicht, daß ihr Bruder todt ist?«

»Ich habe es aus den Zeitungen gehört!« Er arbeitete mit Zange und Messer – »er war ein Schurke und sicher betheiligt bei dem Verschwinden seiner Schwester!«

»So ist es – er und die Jesuiten!«

»Die Jesuiten? Tausend Flüche über sie, die mir die Schwester gemordet! – Hebt den Mann auf, Kinder, behutsam, behutsam – dort kommt ein Wagen der piemontesischen Sanitätscompagnie aus dem Dorf. Haltet ihn an! es ist das Wenigste, was sie für Euch thun können, nachdem Ihr sie aus der Klemme gehauen habt! – Den Nächsten her, Bursche, den Nächsten!«

»Sehen Sie, Major,« sagte der Graf, sein Feldperspectiv vor dem Auge – »die Oesterreicher sind im vollen Rückzug – sie haben ihre Leute ganz nutzlos geopfert. Ich denke, nun können diese Burschen wieder bequem ihre Hosen anziehen des öffentlichen Anstands halber! – Herr Giulay hat Garibaldi gerettet, Sie können ihm die Nachricht bringen, daß der Kaiser in höchstens drei Tagen über dem Ticino sein wird und auf dem Weg nach Mailand, ihm also den Rang abläuft!«

Die beiden Offiziere ritten auf dem Schlachtfeld umher – als sie zu der Batterie wieder zurückkehrten, fanden sie den jungen Zuaven-Offizier mit dem Arm in der Binde bereits wieder auf den Füßen und mit Hilfe des Sergeanten, der vergeblich im dichtesten Kampfgewühl den Tod gesucht, beschäftigt, seine Leute zu sammeln.

Doktor Achmet kam ihnen entgegen, mit Blut bedeckt, aber mit freudestrahlendem Auge in dem verwitterten redlichen Gesicht.

»Que gozo!« sagte er – die Hand an den Hals des Pferdes abwischend und sie dann dem Major bietend. »Ich habe glücklicher Weise jetzt einen Augenblick Luft, da die regulairen Kollegen angekommen sind und ich nur als überzähliger Doktor, als Freiwilliger für meine alten Kinder, diese teuflischen Schakals, fungire! So kann ich eine Viertelstunde meinen eigenen Angelegenheiten widmen, wegen deren ich doch blos nach Italien gekommen bin.«

»Ich wiederhole Ihnen – Ihr Schützling ist in Freiheit und Sicherheit! Ich selbst habe sie aus ihrem Gefängniß geholt.« »Nicht wahr – eine Klosterzelle mit einem vergitterten Fenster – Nonnen ihre Wächter?«

Laforgne sah ihn erstaunt an. »So ist es. Aber woher wissen Sie das?«

»O ich weiß noch mehr – sie besaß noch den schwarzen Diamanten – das Pfand der Kaiserin! Dies Kleinod allein hatte sie ihren Wächterinnen verbergen können!«

»Ja – es ist wahr! ich begreife nicht ....«

»Wer mag sagen, junger Mann,« sagte der Arzt mit tiefem Ernst – »daß er die Wunder und die geheimen Kräfte der Natur begriffen und ermessen hat? Ich habe das Kind meines Herzens in ihrem Kerker geschaut, während ich durch Länder und Berge von ihr getrennt war. Ich sehe, daß Sie mich nicht verstehen – aber der Herr Graf wird es, wenn ich ihm sage, daß ich seitdem an die magnetische Kraft des Herrn Hume glaube!!«

Der Major, der Schule der allzu fortgeschrittenen Aufklärung angehörig, auch ohne eigentliches Interesse für dergleichen Dinge, unterdrückte ein Lächeln, um den älteren Mann nicht zu kränken, und begnügte sich damit, ihm die Umstände der Auffindung und der Flucht der jungen Marquise zu erzählen. Da er keine Ursache hatte, die Namen dabei zu verschweigen, nannte er wiederholt auch den des Abbé Corpasini und des Generals Grafen Moltara.

Je weiter er in seiner Erzählung kam, desto höher schien sich das Interesse des Abkömmlings der alten Könige von Granada zu steigern.

Als der Major davon sprach, wie der junge Jesuit, sein Gefährte in der Befreiung der beiden Gefangenen, sich gegen die Tyrannei des Rektors aufgelehnt, wie er ihm von seiner spanischen Heimath gesprochen und der alte verstümmelte Dieb ihn an Azcoitia erinnert, begannen die Augen des Hacenen sich eigenthümlich zu beleben, und er bat in der höchsten Erregung den Offizier, auch nicht das geringste Detail, nicht das kleinste Wort, dessen er sich erinnern könne, auszulassen. Es mußte etwas Großes und Wichtiges sein, was den sonst so ruhigen besonnenen Mann der Art erschütterte.

»O si! plega á Dios! ó llegue el dia26, daß meine alten Augen noch das Glück empfänden und das Verbrechen an's Licht des Tages käme,« sagte er, die Hände faltend. »Wie, Señor Mayor, sagten Sie doch, daß der Namen des Jünglings wäre?«

»Felizio nannte man ihn.«

»Und er sei aus Biscaya? er sprach von Azcoitia? Welches, Señor, war etwa sein Alter?«

»Er konnte etwa zweiundzwanzig Jahre alt sein, war aber über diese hinaus ernst und schwermüthig. Sie können sich denken, daß ich großen Antheil an seinem Schicksal nahm, das ich leider nicht ändern konnte. Bei meinen Erkundigungen während der Nacht meines Aufenthaltes in dem Kloster, wobei ich nochmals Gelegenheit hatte, ihn zu sprechen, hörte ich bestätigen, daß er von Geburt ein Spanier sei, daß er weder Vater noch Mutter gekannt habe, und der Rektor Corpasini ihn aus einem Kloster in Biscaya, wo er seine Jugend verlebt, abgeholt habe, um ihn zum Zögling seines Ordens zu machen; mit welchem Recht? konnte ich nicht erfahren. Alles was ich hörte und sah, schien mir zu beweisen, daß der Jesuit einen tiefen Haß gegen den Jüngling nährt und ihn in den Fesseln behalten will, die er ihm seit seiner Jugend auferlegt hat.«

»Und die Worte, die jener Sterbende, der Räuber, den der Jesuit erschlagen hatte, sprach?«

»Bei dem Eindruck, den sie auf Alle, die Zeugen der Scene waren, machten, habe ich sie genau gemerkt. Der sterbende Räuber nannte den Namen Azcoitia – er bezeichnete den Prälaten als den Mörder der Mutter des Novizen, die er zu kennen schien – er sprach von der Königstochter von Granada – –«

»Weiter, weiter! und sein Vater?«

»Der Tod überraschte ihn, ehe er einen Namen nennen konnte. »»Du bist sein Ebenbild – der Fürst – der Fürst –«« waren seine letzten Worte, der Jesuit selbst verhinderte ihn, weiter zu sprechen.«

»Er ist es, er ist es, es ist kein Zweifel mehr!« stöhnte der Maure. »Ah, wenn ich ihn sehen könnte, nur einen Augenblick– ich würde das Blut erkennen, das in seinen Adern rollt, das Blut zweier fürstlichen Geschlechter! O arme Schwester, unglückliches Kind, wenn es mir gelänge, dem letzten Nachkommen der Hacenen seine heiligen Rechte wieder zu gewinnen! wenn es mir gelänge, den Namen Ximene Hacena von jedem Flecken zu reinigen!«

Der Kammerherr des Kaisers hatte mit Aufmerksamkeit auf die jedem Fremden seltsamen Exclamationen des Mauren gehört. Jetzt, bei dem Namen, legte er die Hand auf seine Schulter.

»Ximena da Hacena?« frug er – »ich kenne den Namen! Wer ist das?«

»Meine Schwester – meine unglückliche Schwester, Señor Conde!«

»Die Gemahlin des Fürsten Lichnowski?«

»Ich glaube es fest, denn er war ein edler Mann, der über die letzte Tochter der alten Könige von Granada nicht Schmach gebracht haben würde. Aber leider kann ich ihre Heirath nicht beweisen, denn beide sind todt!«

»So kann ich Ihnen diesen Beweis geben, Senor,« sagte der Graf. »Ein Zufall hat mich in den Besitz des Trauscheins gebracht, ausgefertigt in Azcoitia von Pater Antonio!«

»Don Diego Corpas – der Rektor Corpasini! – Er und immer Er! der ewige Feind und Verfolger meiner Familie! Ay Dios mio! ich danke Dir, daß Du mir dieses Glück noch bereitet und jetzt, jetzt weiß ich, wo ich meinen rechtmäßigen Neffen, wo ich den letzten Zweig des Stammes der Hacenen, die einst über Spanien herrschten, zu suchen habe!«

»Wie, Doktor – jener Novize – jener junge Jesuit?«

»Er ist der Sohn meiner Schwester – in seinen Adern rollt das Blut des nordischen Fürstenstammes, das sich mit dem der alten Könige von Granada vermischt hat!«

Drüben am Kanale bliesen die Trompeten der Zuaven zum Sammeln – einzelne Kanonenschüsse aus der französischen Batterie an der Sesia folgten noch dem abziehenden Feind – aus weiter Entfernung nur antworteten die Hörner der österreichischen Jäger keck dem Siegesruf – Palestro war verloren, der Weg nach der Lombardei, um die schon so viel deutsches Blut geflossen, dem Feinde geöffnet.

Wehe über Giulay!

Auf der Brücke von Magenta!

Der Kaiser Napoleon benutzte rasch die errungenen Vortheile – er sah ein, wie gefährdet trotz des Sieges der Piemontesen die Stellung der verbündeten Armee war, wenn der österreichische Heerführer die Entschlossenheit und das kriegerische Genie hatte, mit der ganzen Armee die Offensive zu ergreifen und sich in den Zwischenraum der beiden Stellungen zu werfen. Denn während das 4., 2. und 1ste französische Corps bei Novara bereits concentrirt war, General Niel südlich des Orts vorwärts La Bicocca stand, also ungefähr 60  Mann dort versammelt warm, blieb das kaiserliche Hauptquartier mit der Garde in Vercelli, standen das 3te Corps und die Sardinier – also 100  Mann bei Palestro. Zwei Meilen Entfernung trennten die beiden Stellungen.

Dennoch war man am Morgen des 1. Juni im österreichischen Hauptquartier zu Mortara, wenigstens was den Kommandirenden selbst betraf, noch immer unklar über die Stellung und die Absichten des Feindes. Im Laufe des Vormittags ging die Nachricht ein, daß französische Abtheilungen bereits bis Vespolate streiften; Oberst Czeschi meldete den Anmarsch der Franzosen auf Novara. Eine Compagnie Grueber hatte eine Stunde lang die Agogna-Brücke gegen zwei Brigaden vertheidigt. Feldmarschall-Lieutenant v. Zobel und Oberst Kuhn schlugen den Angriff gegen Novara vor, der damals von größtem Erfolg hätte sein können und zu dem vollständig die nöthigen Truppen zur Hand waren; – aber Graf Giulay hatte keinen Hang mehr oder vielmehr kein Vertrauen, Radetzki nachzuahmen. Er beschloß den Rückzug über den Ticino und die Reserve-Cavallerie wurde am 2ten gegen Olengo, die vier Brigaden des 3ten Corps (Fürst Schwarzenberg) bei Vespolate aufgestellt als Schirm, hinter dem die Corps weg marschiren und über den Ticino nach der Lombardei zurückgehen sollten, das zweite (Fürst Liechtenstein) und siebente Corps (Zobel) über Vigevano, das fünfte (Stadion) und achte Corps (Benedek) auf Bereguardo. Das neunte Corps (Schaffgotsche) blieb zwischen Pavia und Piacenza.

Am 3ten frühzeitig verließ der österreichische Generalstab Garlasco und ging nach Bereguardo.

Hier traf man auf den Feldzeugmeister Heß, den der Kaiser, der am 30sten in Verona eingetroffen war, unwillig über die nur andeutungsweise ihm zugekommene Nachricht von dem beabsichtigten Rückzug sofort mit unbeschränkter Vollmacht ins Hauptquartier gesandt hatte.

Der Mangel an Pferden und die schlechten Wege hatten leider den General verhindert, noch am Abend des 2ten Garlasco zu erreichen – er kam erst am andern Morgen nach Bereguardo und traf, wie erwähnt, hier das Hauptquartier schon'auf dem Rückzug. Sofort erfolgte eine ernste Unterredung zwischen dem Boten des Kaisers und seinem Feldherrn in dem Posthause des Dorfs und schon verbreitete sich unter den Truppen die Nachricht, daß Giulay sein Kommando niedergelegt habe und durch Heß ersetzt worden sei und wurde überall mit Freuden aufgenommen. Die donnernden Hurrahs und Eljens der Soldaten begrüßten den Feldzeugmeister, so oft sein charakteristisches edles und strenges Soldatengesicht am Fenster sich zeigte.

Heinrich Freiherr von Heß, der Chef des Generalquartiermeisterstabes der österreichischen Armee, zu dieser Zeit ein bereits 71jähriger Greis, aber körperlich und geistig gleich rüstig, war unbedingt der Liebling der Armee nach Radetzki's Tode, und auf ihn hatte sie als Führer gehofft in diesem Feldzug, als – wie früher erwähnt ist – der Einfluß des Grafen Grünne siegte. Er hatte schon die Feldzüge von 1805 bis 1815 mitgemacht und war von 1830 ab die rechte Hand Radetzki's und der Schöpfer der neuen Feld- und Manövrir-Instruction, die der österreichischen Armee eine neue und erhöhte Bedeutung verschaffte. Mit Recht nennt man ihn den Gneisenau des österreichischen Blücher's, denn seinem Kopf entsprangen die Pläne und Entwürfe, welche die Energie Radetzki's so glorreich ausführte. Mit edler Bescheidenheit schrieb der alte Löwe nach jenem glänzenden Feldzug von nur fünf Tagen seinem Kaiser: »Dem Feldmarschall-Lieutenant Heß – ich bezeuge es hiermit von ganzem Herzen – gebührt der bei weitem größte Antheil an den Erfolgen.« 1850 bewährte Heß seinen strategischen Ruf als kommandirender General der österreichischen Armeen bei dem orientalischen Kriege gegen die Russen.

Leider erwies sich bald das Gerücht von dem Wechsel des Oberkommando's für diesmal noch unbegründet!

Der alte bewährte Krieger machte kein Hehl aus seiner Meinung, daß wenn er zeitig genug eingetroffen wäre, er den Rückzug aus der Lomellina nicht zugegeben haben würde, und nach einer ernsten Debatte, zu welcher Oberst Kuhn von Rosate zurückgeholt wurde, eilten die Ordonnanz-Offiziere mit dem Befehl nach Vigevano und Garlasco, den Rückzug einzustellen.

Aber das Glück hatte bereits den edlen Fahnen Oesterreichs den Rücken gewendet und die eingehenden Meldungen zwangen, von dem kräftigen Entschluß wieder abzugehen.

Das zweite Corps hatte bei Vigevano bereits den Ticino passirt.

Wir müssen uns schon jetzt einen Augenblick nach der Position von Magenta wenden. Das erste Armeecorps unter dem Grafen Clam Gallas war am 22. von Prag aufgebrochen und hatte den Marsch von 200 Meilen über Leipzig, Insbruck und den Brenner mittelst der Eisenbahn in 10 Tagen zurückgelegt. Der Leser wird sich erinnern, daß es von dem unglücklichen Eigensinn des Oberbefehlshabers zuerst gleichfalls nach Piacenza bestimmt war, bei dem Kriegsrath in Garlasco es aber dem vorausgeeilten Stabschef, Oberst Pokorny gelang, den Befehl zur Aufstellung bei Mailand zu erhalten. Seit dem 1sten stand Graf Gallas mit der Division Cordon bei Magenta und war durch einige Bataillone anderer Corps verstärkt worden, so daß er über etwa 13  Mann verfügte, um dem Feinde den Uebergang über den Ticino streitig zu machen, der, wie man jetzt zu spät im österreichischen Hauptquartier erkannte, von Novara aus beabsichtigt wurde und nach den strategischen Verhältnissen zunächst etwa 1 1/2 Meile nördlich von Magenta und der Straße nach Mailand bei Turbigo und bei Magenta selbst über die Chaussee und Eisenbahnbrücken durch das tiefe Thal des Ticino erfolgen konnte.

Die Straße und der Eisenbahndamm von Novara (Trecate) nach Magenta (Mailand) überschreitet etwas mehr als eine halbe Meile westlich Magenta die Arme des Ticino bei San Martino. Es ist dies die Ponte nuovo di Boffalora. – Wir müssen den Leser bitten, der folgenden Schlachtereignisse wegen sich die Namen und die Tophographie etwas zu merken. – Chaussee und Eisenbahn theilen sich dann und laufen in kurzer Entfernung durch einen ziemlich tiefen Thalgrund mit hohem Geländer bis zum Naviglio grande, dem großen breiten Schiffahrts-Kanal, der von Lonato (Turbigo) her an dem östlichen Ufer des Ticino bis Abbiate Grasso, etwa eine Meile unterhalb Magenta lauft und sich dann östlich nach Mailand wendet. Ueber diesen Kanal, etwa 1/4 Meile vor Magenta führen die Heerstraße mittels der Ponte Nuovo di Magenta, die Eisenbahnbrücke und weiter abwärts die Ponte vecchio di Magenta, die Brücke der alten Straße mit einer kleinen Ortschaft gleichen Namens auf beiden Seiten des Kanals. Etwa 2000 Schritt oberhalb der Ponte nuovo, d.h. der Chaussee, liegt das Dorf Boffalora, auch auf beiden Seiten des Kanals.

Magenta ist ein unbedeutendes offenes Städtchen.

Unterhalb der Ponte vecchio – d.h. etwa eine halbe Meile unterhalb der Eisenbahn – liegt auf dem Wege nach Abbiate Grasso am westlichen Ufer des Naviglio der Ort Robecco.

Dies ist die allgemeine, möglichst einfache Beschreibung des engeren Schlachtfeldes.

Der Graf Clam Gallas hatte eine Division (Cordon) gegen Turbigo vorgeschoben und mit einigen Bataillonen den mit mehreren schweren Geschützen armirten Brückenkopf von San Martino (auf dem westlichen Ufer des Ticino) besetzt.

Sobald er jedoch Kunde bekam, daß die Franzosen im Norden gegen Turbigo anrückten und dort Vorbereitungen zum Brückenschlag machten, glaubte er den Brückenkopf bei San Martino nicht mehr vertheidigungsfähig und räumte, ohne irgend wie angegriffen zu sein, in der Nacht zum 3ten denselben so eilig, daß ein Theil der Geschütze und Munitionswagen darin zurückblieb und von den Franzosen, als sie am Vormittag endlich einrückten, zu ihrem Erstaunen vorgefunden wurde.

Es war selbstredend, daß man für einen solchen Fall Anstalten getroffen hatte, die Brücke in die Luft zu sprengen. Aber hier zeigte sich wieder das Verderbliche der bevormundenden Kriegsführung, welche der tapfern österreichischen Armee schon seit der Hofkriegskanzlei zu Wallenstein's Zeit manchen Sieg entrissen oder erschwert hat. Das Genie-Komité in Wien hatte sich die Mühe gemacht, eine Berechnung der zur Sprengung dieser besonders festen, ganz von Quadern für den Uebergang der Chaussee und der Eisenbahn gebauten Brücke nach Italien zu senden und genau auch nur dieses Quantum Pulver war dem, mit der Sprengung beauftragten Genie-Offizier geliefert worden. Da derselbe aber auf Befehl des Corps-Kommando's auch noch einige andere kleine Objecte sprengen sollte, nahm er von diesem Pulver, in der Voraussetzung, die Sprengung der Brücke sei noch nicht so eilig und es werde sich das Fehlende leicht von Mailand herbeischaffen lassen.

Jetzt drängte plötzlich der Feind heran – die in zwei Pfeilern liegenden Minen wurden entzündet, aber die Explosion vermochte nur, den zwischenliegenden Bogen zu erschüttern, ohne ihn einzustürzen, und die Brücke blieb für die Infanterie des Feindes passirbar und wurde es mit geringer Reparatur auch bald für die Artillerie wieder gemacht.

An wie kleinen Fäden hängt oft das Schicksal der Schlachten und der Völker. Ein Centner Pulver vielleicht mehr – und der Kaiser Napoleon vermochte nicht, über den Ticino zu gehen, Mac Mahon wurde vereinzelt geschlagen und die Lombardei blieb wahrscheinlich Oesterreich erhalten!

Die Meldung dieses Unfalls, den das Corps-Kommando keinen Versuch machte oder nicht mehr machen konnte, zu verbessern, nach dem Hauptquartier in Belleguardo war es hauptsächlich, was Heß bestimmte, nunmehr auch der rückgängigen Bewegung der Armee seine Zustimmung zu geben, da sie jetzt eine Notwendigkeit geworden war. Von diesem Augenblick an blieb der alte Soldat nur als Zuschauer der nächstfolgenden Ereignisse bei der Armee, als »Volontair« wie er sich ausdrückte; er hatte mit Recht keine Lust, seinen Kriegsruhm hier noch auf's Spiel zu setzen.

Die Ausführung der ersten Dispositionen wurde daher in's Werk gesetzt.

Es war der ursprüngliche Plan, die Armee in der Flanke der Mailänder Straße zu concentriren und hier die Franzosen zu erwarten. Aber in diesem Fall hätte man nicht am 4ten schlagen dürfen, da die Truppen noch nicht heran waren, und Clam Gallas mußte die Anweisung erhalten, sich angegriffen auf Abbiate Grasso und das Hauptcorps zurückzuziehen, statt daß er den Kampf aufnahm und einzelne Corps ihm zu Hilfe gesandt wurden, um sich vereinzelt schlagen zu lassen.

Ebensowenig war die Schlacht wohl die Absicht des Kaisers der Franzosen; denn unmöglich konnte er erwarten, den Uebergang bei San Martino ohne Widerstand unternehmen zu können, er hoffte denselben vielmehr erst durch das Anrücken Mac Mahon's von Norden ermöglicht zu sehen. Darum war auch die Stellung der Franzosen zwischen Novara und San Martino, also auf dem rechten Ticino-Ufer zuerst mit der Front gegen Süden gerichtet, weil sie von Vigevano her ein Vordringen der Oesterreicher erwarteten. In Magenta sollten die Divisionen der Garde sich mit dem Corps Mac Mahon's und den Sardiniern vereinigen. Da am 3ten beide Uebergänge ohne Kampf in den Händen der Verbündeten waren, konnten diese schwerlich noch daran denken, in Magenta Widerstand zu finden und der König Victor Emanuel erließ seine Einladungen Zu einem großen Diner dahin für den nächsten Tag.

So leicht sollte ihm die Prahlerei freilich nicht werden, – er hätte denn unter Haufen von Leichen sein Gastmahl halten wollen!

Die Division Camou war bereits am Abend des 2ten bei Ponte di Turbigo angelangt und hatte eine Brigade Garde-Voltigeurs auf Pontons übergesetzt, ohne einen Feind zu treffen. General Leboeuf leitete den Brückenschlag über Nacht. Die Voltigeurs unter Oberst Mongin besetzten sofort die Navigliobrücke und schoben ihre Posten nach Süden vor. Am Morgen war die Ticinobrücke fertig, MacMahon verließ um 8-1/2 Uhr Novara und traf gegen Mittag im Dorfe Turbigo ein. Von dem Thurm des nahe liegenden Robechetto aus nahm er die Gegend in Augenschein, als man eine anrückende feindliche Colonne bemerkte. Der Erstürmer des Malakoff hatte kaum noch Zeit genug, mit seinen Begleitern die Pferde zu erreichen und davon zu jagen, ehe die Oesterreicher – von der Brigade Cordon – das Dorf besetzten. Zehn Minuten später wäre er gefangen gewesen.

Mac Mahon ertheilte dem General Motterouge den Befehl, das Dorf mit drei Bataillonen der algier'schen Tirailleurs anzugreifen und sandte die andern Regimenter seiner Division nach.

Die Turcos (wie die algier'schen Tirailleurs zum Unterschied von den Zuaven von den Italienern und Österreichern genannt wurden) stürzten sich in drei Kolonnen, ohne einen Schuß zu thun, auf das Dorf, von einer Batterie der Korpsreserve unter General Auge unterstützt. Sie wurden mit einem lebhaften Gewehrfeuer empfangen, drangen aber mit dem Bayonnet ein und erwiderten dann erst das Feuer in die dichtgedrängten Trupps der Gegner.

Bereits in seinem Tagesbefehl an die Armee aus Genua vom 12. Mai hatte der Kaiser Napoleon gesagt:

»Die neuen gezogenen Waffen sind nur gefährlich, so lange ihr ihnen fern bleibt; sie werden nicht hindern können, daß das Bayonnet, wie sonst, die furchtbare Waffe der französischen Infanterie bleibe.«

Und dies war es eben, was die französischen Generale hauptsächlich dem Feinde entgegenstellten – das Treiben zum Gemetzel, zum »Krieg auf's Messer,« das rücksichtslose Hineinwerfen und Opfern von Menschenleben! Darum auch möglichst die auf dies Gemetzel dressirten wilden Horden der algierischen Armee voran!

Von diesen, den Zuaven und Turcos – das heißt dem verwegenen Auswurf der französischen und der afrikanischen Soldaten – wurde eine Kampfart verfolgt, die mehr der Grausamkeit und Hinterlist der Wilden, als der bisherigen Kriegssitte civilisirter Nationen glich. Der schon wehrlose Verwundete und Gefallene wurde noch durchbohrt; ihre anscheinenden Todten kamen plötzlich wieder zum Leben, sobald sich ihnen der Feind arglos näherte, schossen die Offiziere nieder und entflohen; zuletzt wurde auch auf Seiten der Österreicher die Schonung aufgegeben und das Handgemenge damit um so grausamer geführt.

Diese wilde haßvolle Kampfführung erstreckte sich bald nicht bloß auf die beiderseitigen Krieger.

In Palestro schossen die Bewohner, die beim Einmarsch den österreichischen Truppen mit der größten Freundlichkeit entgegengekommen waren, aus den Fenstern auf die Jellacie-Jäger, als sie nach dem zweiten Sturm Palestro räumten. Die Jäger hatten jedoch keine solche Eile, als die Italiener glaubten, drangen in die Häuser und übten hier blutige Vergeltung. In einem der Nachbarorte hatten die Bewohner sogar, die österreichischen Verwundeten mit Knitteln erschlagen.

Es läßt sich denken, wie das Alles die gegenseitige Erbitterung steigerte.

Haus um Haus, Schritt um Schritt nur zogen sich im wüthenden Kampf die Oesterreicher zurück – nach halbstündigem Kampf war Robechetto von den Turcos genommen – die blauen fliegenden Gewänder und weißen Turbane deckten mit den weißen Röcken der Oesterreicher die Straßen.

Während der Kampf noch im Dorf wüthete, und als eben das 65ste französische Regiment unter Oberst Drouchot das Plateau des Thalrandes erstiegen hatte, den Oesterreichern in die Flanke zu fallen, zeigte sich Cavallerie von Castano her vom mobilen Corps des Feldmarschall-Lieutenant Urban und drohte, den Franzosen in den Rücken zu fallen. Mac Mahon ließ Geschütz gegen sie auffahren und das 65ste Regiment sich gegen sie wenden. Die österreichischen Reiter mußten Kehrt machen.

General Cordon zog sich fechtend auf Malvaglio zurück. Seine linke Flanke war am Naviglio auf die Gardevoltigeurs gestoßen und auch dort von der bedeutenden Uebermacht zurückgedrängt worden.

General Cordon trat seinen Rückzug auf Cuggiono an, ein demontirtes Geschütz in den Händen des Feindes lassend; Mac Mahon blieb seiner Instruction folgend auf dem occupirten Terrain stehen, die Division Motterouge voran, die Division Camou dahinter. Bereits waren auch die Sardinier in der Reserve.

So endete der Tag des Dritten. –

Wir haben bereits erwähnt, daß der Kaiser Napoleon nach der Occupation der beiden Ticino-Uebergänge unmöglich noch einen ernsten Widerstand bei Magenta bei dem für den 4ten bestimmten Uebergang der Hauptarmee erwarten konnte und glauben mußte, daß der Gegner erst am 5ten oder 6ten eine Schlacht vor Mailand liefern werde.

Am Morgen des 4ten war daher die Stellung der beiden Armeen folgende:

Mac Mahon stand auf etwa 3/4 Meilen nördlich von Magenta mit dem zweiten Corps und einer Division Garde, als Soutien die ganze piemontesische Armee.

Ihm gegenüber stand Anfangs blos eine österreichische Brigade der Division Cordon. Zur Unterstützung wurden die Brigade Baltin (nach Boffalora) und die Brigade Kudelka (nach Cascina nuova) vorgeschoben. Drei österreichische Brigaden hatten demnach drei französischen Divisionen – also gerade der doppelten Uebermacht den Weg zu verlegen.

Um Magenta bis hinunter Robecco standen die drei Brigaden Reznicek, Szabo Burdina und Kintzl. Bei Beginn des Kampfes disponirte Graf Clam Gallas demnach um Magenta über etwa 30  Mann gegen 80,0000.

Die Division Reischach stand mit den Brigaden Gablentz und Lebzeltern westlich bei Corbetta, etwa 3/4 Meilen, die Division Lilia mit den Brigaden Weigl und Dondorf bei Castelletto südöstlich, etwa 1 1/4 Meile entfernt. Ebenso im Süden das 3te Corps Schwarzenberg. Es waren demnach für den Kampf etwa 76  Mann verfügbar, aber eben wieder in etappenweisen Stellungen. Die Corps Stadion (5.) und Benedek (8.) waren am Morgen 2 1/2 und 3 1/2 Meilen entfernt.

Um 9 1/2 Uhr Morgens traf die zweite Brigade der französischen Garde-Grenadiere unter Geneial Wimpffen – es standen in diesem Kriege zwei Wimpffen einander gegenüber – von Trecate an der Brücke von San Martino ein und ging nach dem linken Ufer über. Die vorgeschobenen österreichischen Tirailleurs und Geschütze wurden bald aus dem Flußthal bis über den Naviglio zurückgedrängt. Gegen Mittag folgte die Garde-Brigade Cler mit dem Divisionsgeneral Mellinet und dem Corps-Kommandanten der Garde, dem alten General Regnault de St. Jean d'Angely, der schon den Feldzug von 1812 mitgemacht und im griechischen Befreiungskampf als Freiwilliger gefochten hatte. Der Kaiser, der bereits selbst an der Brücke von San Martino angekommen war, wartete mit Ungeduld auf das Signal, daß Mac Mahon von Turbigo her den Angriff begonnen hätte.

Der künftige Herzog von Magenta war in der That um lO Uhr aufgebrochen und rückte mit seinen vier Divisionen gegen Boffalora und Magenta. Bei Casale traf er um etwa 1 1/2 Uhr zuerst auf den Feind. Die Oesterreicher räumten nach kurzem Gefecht den Weiler. Bald entspann sich der Kampf auf der ganzen Linie nördlich von Magenta. Die erste Brigade der Division Motterouge (Lefebvre): die Turkos und das 45ste Linienregiment unter Oberst Manuello griffen Boffalora an.

Sobald der Kaiser Napoleon das Feuer Mac Mahen's hörte, befahl er – obschon sie hier noch einer Uebermacht entgegen standen, – den Angriff auf den Naviglio durch die Garde-Division Mellinet. Zugleich wurden Adjutanten ausgesandt, die Corps Niel und Canrobert zu suchen und zur Beschleunigung des Anmarsches anzutreiben.

Das zweite Garde-Grenadier-Regiment unter Colonel d'Alton ging links von San Martin gegen Boffalora vor und vereinigte hier seinen Angriff von Westen mit dem der Brigade Lefebvre von Norden her.

Die Oesterreicher hatten eine starke, sehr günstig gelegene Batterie auf dem Monte rotondo, nördlich des Dorfs, errichtet, deren Feuer vernichtend wirkte. Die Häuser am linken Ufer des Kanals waren zur Verteidigung eingerichtet – ein heftiger Kampf entspann sich. Die Brigade Baltin, 2 Bataillone vom Linien-Infanterie-Regiment Hartmann Nr. 9 unter seinem Obersten Edlen v. Carnelius bewährte glänzend seinen mehr als hundertjährigen Ruf. Eben so tapfer wehrten sich die mährischen Jäger, das 16te Bataillon unter Major Burkhardt von der Klee. Die französischen Grenadiere, angefeuert von ihren Bataillons-Chefs Demé de Lisle, Rivière und Sée bogen links vom Wege, drangen durch das feindliche Feuer, stürzten sich in den Kanal, der das Dorf umgiebt, übersprangen die Mauern und kletterten wie die Katzen an den Weinspalieren in die Höhe, oder versuchten, einer auf dem andern, in die Fenster der Häuser zu dringen. Aber sie wurden zurückgeworfen – die Bärenmützen deckten den Boden, das Feuer der Jäger wüthete vernichtend unter den Franzosen, mehrere Häuser gingen in Flammen auf; die Grenadiere vermochten nicht, weiter vorzudringen.

Unterdeß hatte der Kaiser das 3te Garde-Grenadier-Regiment, seine Lieblinge von Saint Cloud, unter Colonel Metmann und dem Chef der Brigade General Wimpffen auf dem Eisenbahndamm vorrücken lassen. Das Regiment warf sich rechts in die Wiesen, erstieg Ponte vecchio di Magenta gegenüber den Thalrand und griff das von den Feinden verschanzte Dorf an.

Hier hatten die Ottochancr Gränzer vor der Eisenbahnbrücke eine kleine Schanze aufgeworfen – ein Bataillon Wasa stand dahinter. Die Brigade Szabo: Erzherzog Wilhelm Infanterie Nr. 12 und das 7. Feldjäger-Bataillon vertheidigt Ponte nuovo und die Naviglio-Linie, unterstützt von der Brigade Kudelka, zwei Bataillone der Brigade Kintzl (Regiment Sigismund) halten Ponte vecchio beseht. Der Rest dehnt sich bis Robecco aus. Auf diese Truppen trafen die dritten französischen Grenadiere, gefolgt von dem 1sten Regiment, das sich gedeckt gegen das Feuer der Oesterreicher rechts vom Eisenbahndamm bei Bovica aufstellte, um gegen einen Angriff von Süden her Front zu machen. Zugleich warf sich das Garde-Zuaven-Regiment unter Colonel Guignard in eine Terrainfalte der Chaussee. Nur zwei französische Geschütze konnten auf dieser das Feuer der Feinde beantworten.

Die dritten Grenadiere drangen mit unwiderstehlicher Heftigkeit vor – so wüthend die Ottochaner, so tapfer die Jäger sich schlugen – die Bataillone von Kintzl hielten nicht Stand und wurden aus dem Dorf und über die Brücke (ponte vecchio) zurückgedrängt. Der Befehl zur Sprengung der Brücke erfolgte – aber es war zu spät. Lieutenant Fayet de Montjoye stieß dem Unteroffizier, der eben die Leitung zünden wollte, seinen Säbel in die Brust; – mit den Ungarn und Jägern zusammen drangen die Grenadiere über die erstürmte Brücke an's linke Ufer und breiteten sich sofort hier aus, die Dämme zum Schutz benutzend. Aber weiter vermochten sie trotz aller Tapferkeit nicht vorzudringen, immer und immer wieder warf sie das Feuer der braven Jäger zurück.

Während seine Grenadiere sich an der Brücke festsetzen, läßt Oberst Metmann ein Bataillon unter Oberstlieutenant de Tryon am westlichen Ufer des Kanals im Laufschritt auf Ponte nuovo di Magenta, die Chausseebrücke, vorgehen und die beiden Stationshäuser an diesem Ufer des Naviglio angreifen. Man schlägt sich mit Erbitterung – die Österreicher werden aus den beiden Häusern geworfen – sie weichen »raufend« Schritt um Schritt über die Brücke und halten ihre Gegner mit scharfem Feuer zurück. Die Grenadiere wollen ihnen folgen, aber sie werden drei Mal geworfen. Oberlieutenant Kleinert weist heldenkühn mit seinem Geschütz die Angriffe der Garden zurück27, die Kugeln der Jäger schlagen in ihre Reihen – an der Brücke steht der Kampf!

Diesen Augenblick benutzt der Führer der in der Tiefe an der Chaussee versteckten Garde-Zuaven. Oberst Guignard giebt das Zeichen – die Bataillone »Pissonnet de Bellefonds«, »Weißenburger« stürzen sich vorwärts – die Capitaine Godinot de Vilaire, Goetzmann, de Couvigny, Lapasset stürmen mit ihren Kompagnieen heran – –

»Zündet die Lunte! Hurrah!«

Aber es ist keine Lunte da – die in den Brückenpfeilern angebrachten Minen sind noch nicht einmal geladen – das Pulver steht in Fässern sogar noch in den Häusern jenseits der Brücke, die bereits von den Grenadieren genommen sind, und die Zuaven sind bereits zur Stelle!

»Verflucht!«

»Vive l'empereur!« das kurze Horn ruft seine melancholischen Tacte zum Sturm, rechts und links werfen diese Teufel ihre eigenen Kameraden die Garden vom Damm. »En avant! en avant!« Lieutenant Richaud ist der Erste auf der Brücke, er fällt! Gautier, Rapp springen an seine Stelle – beide sinken verwundet. Kapitain Vial de Sabliney schwingt den Säbel: En avant chacaux! – er stürzt! – aber Renauld, Maisonneuve fassen Fuß mit ihren Braven – sie sind über die Brücke, sie dringen in das Haus zur Rechten – was nicht durch die Fenster springt, wird niedergestoßen; das Blut rinnt wie ein Bach über die Schwellen.

Aber es ist nicht genug, das Haus rechts zu haben; – um die Brücke halten zu können, muh man auch das zur Linken besetzen, und schon rücken die Reserven des Liechtenstein'schen Corps heran und das Feuer der Oesterreicher aus den Fenstern und Schießscharten des Hauses ist furchtbar.

Mit der Todesverachtung, welche diese Tollköpfe auszeichnet, stürzen die Zuaven noch einmal auf den Feind. Von hüben und drüben knallt es aus den Fenstern, der Pulverdampf verhüllt Freund und Feind, die rothen Hosen und blauen Jacken decken förmlich den Boden der Straße; über die Leichen der Ihren, die noch im Tode einen wilden Fluch gegen den Feind geschleudert, treiben die Capitaine, die Offiziere sie immer wieder gegen das Haus; Cauvigny fällt, die Zuaven, gleich ihren Katzen, einer auf des andern Schultern klimmen zu den Fenstern empor, und stürzen von Kugel und Bayonnet getroffen, zurück – immer und immer wieder werden sie zurück geworfen und immer und immer wieder stürzen sie heran; der Arm erlahmt von der gräßlichen Blutarbeit, die Jäger haben keine Patronen mehr, man schlägt und stößt sich mit den Kolben, man beißt sich wie die Bestien der Wildniß noch im Todesringen auf den Stufen der Treppen, in dem dichten Qualm ist kaum Freund von Feind zu unterscheiden! – da donnert der Ruf »Vive l'Empereur!« aus den Fenstern des Hauses – die Zuaven sind eingedrungen, gräßlich wüthet der Mord – kein Pardon wird gegeben – Niemand verlangt ihn! jeder einzelne ein Held, sterben die Grauröcke zwischen den kugeldurchlöcherten Wänden, die sie so tapfer vertheidigt haben.

Auch das zweite Zollhaus ist in der Gewalt der Franzosen.

Die französischen Geschütze fliegen auf der Chaussee herbei, von jenseits des Naviglio den Kampf mit der Artillerie der Gegner aufzunehmen. Clam Gallas selbst sprengt an den Platz – Oberst Herle leitet das Feuer – Graf Mengersen fällt – – es ist zwei Uhr! Vergebens sieht der Graf sich nach der Hilfe um, die der Rittmeister Prinz Ahremberg aus dem Hauptquartier holen sollte. Viel zu spät hatte der Feldmarschall-Lieutenant seine gefährliche Lage erkannt und die Meldung um Beistand nach Abbiate-Grasso gesandt. Sie ist um 12 ¼ Uhr dort eingetroffen – um 2 Uhr erst setzt sich der Feldzeugmeister zu Pferde, nachdem das 3te Corps (Fürst Schwarzenberg) Befehl erhalten hat, nach Robecco vorzurücken. Er muß erst sein Diner in Ruhe vollenden! Zugleich erhält die Division Lilia des siebenten Corps Ordre, von Castelletto nach Corbetta, also nicht in das Gefecht, sondern östlich von Magenta zu rücken. Das 5te und 8te Corps sollen ihren Marsch – 2&frac12; und 4 Meilen, beeilen!

Zum Glück hat Graf Clam den Feldmarschall-Lieutenant Reischach, dessen Division hinter Magenta bei Corbetta steht, von seiner Noth direkt benachrichtigen lassen.

Da geht die Nachricht ein, daß die Brigade Baltin nicht länger Boffalora zu halten vermag. Während das 2te Grenadier-Regiment noch immer von Westen, vom Naviglio her das Dorf bestürmt, hat die Brigade Lefebvre: die Turcos, das 45. und 65ste Linien-Regiment, von Norden her den Angriff begonnen. Durch den Verlust von Ponte nuovo war die Brigade Baltin in Gefahr, abgeschnitten zu werden; Graf Clam befahl die Räumung – er zieht das 1ste Corps in der Richtung von Cascina nuova zurück. Dort stellen sich die Brigaden Burdina, und Rezuiczek den Feinden entgegen.

Mac Mahon läßt das zweite Garde-Grenadier-Regiment und das 70ste Linienregiment unter Colonel Douay Boffalora besetzen und schickt die Division Motterouge zur Verfolgung. Die erste Brigade, das 45ste Regiment stürmt das Gehöft – vergebens leisten die beiden ungarischen Regimenter »Wasa« und »Erzherzog Joseph« und das 2te Feldjäger-Bataillon kräftigen Widerstand – der Oberst der Jäger fällt, auf seiner Leiche kämpft man um die Fahne, sie wird den Jägern entrissen! Mit Verlust vieler Gefangener müssen sich die Oesterreicher zurückziehen, aber der Erfolg hat auch den Franzosen schwere Opfer gekostet, die Division Motterouge ist völlig aufgelöst – sie muß aus dem Feuer gegen Boffalora zurückgezogen werden, um sich erst wieder zu sammeln und auf die Garden Camou's zu stützen.

Das Feuer der Franzosen schweigt auf der ganzen Linie – Mac Mahon hat seine Truppen zurückgezogen – nur die Tirailleure beider Parteien schießen sich noch herum.

Es ist drei Uhr; kurz vorher ist Giulay in Magenta angekommen.

Die Brigaden Liechienstein's (Szabo und Kudelka) haben sich nach dem Fall von Boffalora von Ponte nuovo zurückgezogen und so den 3ten Garde-Grenadieren und den Zuaven Luft gegeben.

Der Kaiser Napoleon hält auf dem Eisenbahndamm von San Martino, – er sendet Adjutanten auf Adjutanten aus, um Niel und Canrobert herbeizuholen – denn er begreift seine gefährliche Lage; er steht mit 8000 Garden einer bedeutenderen Macht entgegen, als er gedacht, die mit jedem Augenblick verstärkt werden und über ihn herfallen kann. Aber General Niel hat, der Disposition nach, in Trecate Bivouaks bezogen und Canrobert ist eben erst von Novara aufgebrochen. Nur die Brigade Piccard: das 8te Jäger-Bataillon und das 23. und 41ste Linien-Regiment ist zur Hand. Sie überschreitet um 2 Uhr die Ticino-Brücke und wendet sich rechts von Ponte nuovo, um die Flanke der Division Mellinet zu decken und das Iste Grenadier-Regiment abzulösen.

Der Kaiser ist in größter Besorgnis; – das gänzliche Schweigen des Feuers im Norden läßt ihn in Ungewißheit, ob Mac Mahon, auf den er so sehr gezählt hat, den Kampf aufgegeben, ob er zurückgedrängt ist. Keine Nachricht kommt von dort. Er weiß nicht, was beginnen!

Diese Gefahr sollte noch erhöht werden. Die Ankunft der Brigade Piccard reißt General Cler zu einem kühnen Versuch hin. Er befiehlt Colonel Auzony, ihm mit zwei Bataillonen des 23sten Regiments zu folgen, setzt sich an die Spitze der 3ten Grenadiere und der Zuaven, welche Ponte di Magenta erstürmt, läßt das 1ste Grenadier-Regiment den Angriff unterstützen und dringt über die Brücke vor; die Zuaven breiten sich an den Dämmen aus, eine Escadron Chasseurs à cheval und vier reitende Geschütze sprengen über die Brücke und die Kolonne der Franzosen stürzt sich wie ein unwiderstehlicher Strom gegen Magenta.

Das Regiment Wasa, schon decimirt durch den Kampf vorher, leistet nur schwachen Widerstand. General Burdina von Löwenkampf, der Führer der Brigade, der bei Custozza, bei San Lucia und Novara sich ausgezeichnet, wird der Schenkel zerschmettert. Sein Kaiser kann ihm zu Verona nur den Orden »Eiserne Krone« auf's Sterbebett legen, nicht den Tod aufhalten. Alles weicht bis an die Cascinen – die Vorgehöfte – von Magenta zurück; hier erst stellt sich der Kampf wieder und Bataillone von Burdina, Baltin und Kudelka schlagen sich vereinzelt mit den Garden.

Der Feldzeugmeister Giulay ist um 3 Uhr auf dem Kampfplatz eingetroffen; er befiehlt, daß die Division Reischach vorrücke und Ponte nuovo wieder nehme; dann eilt er nach Robecco, um dort einen Flankenangriff mit dem anrückenden Corps Schwarzenberg zu ordnen.

In Magenta selbst herrscht eine grauenvolle Verwirrung. Alles Fuhrwerk, das man auf der Chaussee zwischen Ponte nuovo gelassen, drängt sich am Eingang des Städtchens mit den zurückgeworfenen Truppen, während die französischen Granaten bereits in die Straßen einschlagen.

In diesem Augenblicke erscheint die Tête der Division Reischach, die Brigade Gablentz.

Aber das Thor ist versperrt – es ist unmöglich, zu debouchiren.

Der sächsische Freiherr, so gefällig und hofmännisch sonst in seinen Formen, versteht auch ein Mann zu sein im Augenblick der Gefahr, seine höflichen, honigsüßen Reden werden dann zum kurzen, harten Befehl. Was alle Anstrengungen der »Vorgewaltigen« nicht zu Stande bringen können, vermag sein Wort. Rasch packen die tapfern »Grüber« und die Kaiserjäger an, rücksichtslos wird Alles zur Seite geworfen, Wagen, Pferde und Menschen, Munition und Train, in zehn Minuten ist eine Bahn gebrochen, die Brigade debouchirt und stellt sich à cheval der Chaussee. Sofort setzt sich General Reischach selbst an die Spitze und führt sie zwischen den kämpfenden Bataillonen gegen den Feind. Oberst Ceschi, der sich so lange an der Sesia geschlagen, wirft sich mit seinen Grübern auf die Grenadiere und Zuaven, die Majore Jonak von Freyenwald, Merl, Medricro führen die Bataillone zum Angriff, die Hauptleute Hubatschek, Brada, Bognow schlagen sich mitten in den Feinden, Kastanek, Graf Vrecourt sind unter den Vordersten – die französischen Garden werden geworfen, unaufhaltsam geht ihre Flucht zum Naviglio zurück. Ueberall ermunternd, die Truppen in's Feuer treibend ist der Freiherr.

Major Sieberer führt das 3te Bataillon des berühmten Tyroler Jäger-Regiments, der »Kaiser-Jäger.« Die braven Tyroler sind so »schneidig« zum Raufen, daß es eine Freude ist. Keine Kugel aus ihrem Stutzen verfehlt das Ziel – die Bärenmützen, die rothen Turbans fallen wie die Fliegen. Ueberall finden die braven Schützen ihre Deckung, mit der Schnelligkeit der Gemse, mit dem Auge des Adlers ihrer Berge und Firnen wissen sie jede Blöße zu benutzen. Der tapfere Bruckner, Höffern von Saalfeld, die Hauptleute Crescini, Stefenelli, die Lieutenants Tava, Ritter von Straßern, der Freiherr von Eliatscheck sind überall, ihre Schützen ermunternd und anweisend. Schon sind die Franzosen bis gegen die Brücke zurückgedrängt, da sieht Lieutenant Lantschner eine der feindlichen gezogenen Kanonen auf seine vordringende Kolonne gerichtet. »Zu mir, Jäger! vorwärts!« ruft er, und stürzt sich auf das Geschütz, das die Artilleristen eben zum Feuern fertig gemacht. Sie wenden sich gegen ihn, sie wollen über ihn her – aber sein Säbel blitzt im Kreise und im nächsten Augenblick find seine Tyroler bei ihm und schlagen den Kanonier mit der Lunte zu Boden. Hurrah! das Geschütz ist genommen – die Bedienung ergiebt sich, nur Einem gelingt es, zu entfliehen!

General Cler, der wüthend über das Entreißen des gewonnenen Sieges seine Garden mit Säbelhieben zurücktreibt, fällt von einer Kugel durchbohrt, es ist jetzt kein Rückzug mehr, es ist eine Flucht! In diesem Augenblick bricht General Cassaignolles mit der Escadron de Mazag von den Gardejägern zu Pferd (früher das 4. Regiment Chasseurs d'Afrique) von der Brücke vor, rücksichtslos die Masse der Weichenden spaltend, und wirft sich mit Todesverachtung auf die verfolgenden Tirailleurschwärme. Aber nur einen Augenblick vermag der ritterliche General sie aufzuhalten. Der Chef d'Escadron Mazag, Kapitain Deschamps de Brûche, Lieutenant Maigret fallen – in fünf Minuten ist die kleine Schaar von 110 Reitern auf kaum sechszig geschmolzen und sie jagen im Karriere über die Brücke – in den Schutz der Stationshäuser zurück.

Dennoch hat die heldenmüthige Aufopferung der kleinen Schaar wenigstens so viel erreicht, daß die flüchtenden Grenadiere und Zuaven Zeit gewinnen, sich wieder in den Stationshäusern jenseits der Brücke festzusetzen; die auf dem östlichen Ufer nehmen die Jäger – ein heftiges Feuer entspinnt sich über die Brücke hin, über die keine der Parteien vorzudringen vermag.

Während das Gefecht in der Front wüthet, haben auf dem mit Leichen und Verwundeten übersäeten Wege die in ihrer Aufopferung und Pflichttreue keine Gefahr kennenden Aerzte bereits ihre fliegenden Ambulancen aufgeschlagen. Wer sie je gesehen hat – eine dieser ersten improvisiren Verbandstätten dicht hinter der Front, selbst in der Gefechtslinie, der kennt die entsetzlichen Bilder, die sie bieten und den Trost der Hilfe, den sie bereiten. Ehre den tapfern Aerzten, deren Herz gewiß muthig schlagen muß! An der Seite der Sterbenden, im Verband, den sie dem Leidenden leisten, lernen sie oft besser den aufopfernden Geist des Soldaten in hundert Zügen kennen, als der Offizier, der ihn in die Kugeln und Bayonnete führt.

Zum Tode getroffen lag ein Kaiserjäger; der Arzt untersucht seine Wunde. »Armer Bursche, es steht schlimm mit Dir!« »Ja, Doktor,« sagt der Sterbende – »wenn's noch was nützt, verbinden's mich immerhin, sonst lassen's mich lieber. Aber« und er richtete sich empor und streckte die Hand nach zwei neben ihm liegenden Franzosen – »die Beiden sind mein, Herr Doktor!«

Ueberall ähnliche Züge. Wer die Bilder unserer Maler von Schlachtfeldern beschaut, den schüttelt das Grauen der Lebendigen vor diesen gleichsam halbverwesten Todten, den grünen eingefallenen verzerrten Gesichtern im Todesschmerz. Sie haben gewiß nie ein Schlachtfeld gesehen in der Stunde nach dem Kampf! Frisch und kräftig, als ob sie lebten, als ob sie mit der Waffe, die ihre Hand noch festhält, im nächsten Augenblick wieder aufspringen und sich auf den Feind stürzen wollten, liegen diese Männer und Jünglinge. Der Tod hat gleichsam keine Macht über sie gehabt, und das Leben scheint nur in Marmor erstarrt auf den Gesichtern mit all' dem Ausdruck, den es im selben Augenblick hatte, wenn nicht etwa die Wucht des Eisens das ganze Menschenantlitz zerschmettert hat.

Es ist eine alte Sage, daß der Tod auf dem Schlachtfeld für das Vaterland seine Schrecken verliere!

Dulce est, pro patria mori! Und in der That – wer je ein Schlachtfeld gesehen, nicht Tage, sondern Stunden nach dem Kampf, wird die oben erwähnte seltsame Erfahrung machen.

Die im Kopf oder im Herzen getroffenen Todten scheinen hinübergegangen ohne Schmerzen, ohne Kampf. Auf dem blassen Gesicht liegt oft eine himmlische Ruhe der Resignation – die Hände sind zum Gebet gefaltet, die starren Augen vertrauend zu dem Himmel gerichtet – ein Lächeln scheint auf ihren Zügen zu schweben, das letzte Wort noch auf der bleichen Lippe zu weilen.

Oder es ist der finstere Männertrotz, muthige Entschlossenheit, mit der sie in den Tod gegangen, deren Ausdruck noch zwischen den zusammengezogenen Brauen, in den auf einander gepreßten Zügen liegt; – vorn über gefallen – die Kugel wirft nur selten zurück! – hält die Faust noch krampfhaft die Waffe oder ist drohend gegen den Feind gestreckt. Selbst der Reiter sitzt noch fest im Sattel des mit ihm erschossenen Pferdes, die Spitze des Säbels nach vorn zum Angriff erhoben. Dr. Armand constatirt einen solchen Fall vom Schlachtfelde von Magenta!

Nur jene schmerzhaften Wunden in den Unterleib, welche langsamer den Tod herbeiführen, krümmen den Körper zusammen und zerren das Gesicht des Sterbenden in Falten.

Auf dem Schlachtfeld nach der Schlacht sieht man die Hand Gottes. O, Ihr Mächtigen der Erde, die mit dem Blut der Völker sie tränken, mißbraucht nicht den Beistand Gottes für die Opfer Eures Ehrgeizes und Eures Stolzes! Während die Brigade Gablentz gegen Ponte nuovo vordrang und die Garden siegreich zurückwarf, war die Brigade Lebzeltern, das Regiment »Kaiser Franz Joseph« Nr. 1 angetreten, um sich gegen Boffalora zu wenden. Aber es waren erst zwei Bataillone beisammen, als der wiederholte Befehl zum eiligen Vormarsch kam. Das 3te Bataillon sollte folgen – das Grenadier-Bataillon bei Magenta als Reserve zurückbleiben.

Mit wiederum ganz ungenügenden Kräften – zwei Bataillone gegen zwei Regimenter und Artillerie – sollte eine feste Stellung genommen werden. Wiederum eine von vorn herein nutzlose Opferung tapferer Soldaten!

Unbeirrt, treu ihrer Pflicht, marschirten die wackern Schlesier – das Regiment hat seinen Haupt-Ergänzungsbezirk in Troppau, – vorwärts. Die vorausgeschickten Offiziere finden auf weiter Strecke keinen Feind – Jäger der Brigade Gablentz zeigen ihnen die Direction – so kommt man am Naviglio, dann endlich am Dorf an und wird von einem heftigen Feuer begrüßt. General Lebzeltern, da er keine Artillerie bei sich hat, den Kampf vorzubereiten, führt das eine Bataillon selbst zum Sturm vor; – er wird durch die Schulter geschossen und muß sich zurück führen lassen. Die Bataillone machen ihrem Namen Ehre – Oberstlieutenant Thill, die Majore Freiherr von Haan, Drasenovic dringen mit ihnen bis in die Mitte des verschanzten Dorfes vor! – Zurückgeworfen kehren sie wieder! Die Hauptleute Lettinger, von Schwarzenfeld, Kuhn von Kuhnenfeld, von Schmidt kämpfen an der Spitze ihrer Compagnieen; Kerbler, Haager, Freiherr von Kutschera, Seibert und andere Tapfere holen sich mit dem Säbel in der Faust das Kreuz – vergeblich, die Bataillone sind zu schwach, den Ort zu halten, sie können den Feind nicht aus den Häusern werfen und müssen zurück!

Während man so vergebens versuchte, Boffalora mit ungenügenden Kräften wieder zu nehmen und die Brigade Gablentz, an Ponte nuovo sich mit den zurückgeworfenen französischen Garden schlug, – dauerte das Gefecht am Ponto vecchio fort. Ein Theil des Liechtensteinschen Corps ist decimirt zurückgezogen – ein anderer schlägt sich noch. Vom Regiment »Hartmann« ist Oberstlieutenant von Stromfeld gefallen, – die Hauptleute Bonjean von Mondenheim und Grenso haben den Heldentod gefunden! Nichts beirrte die Tapfern! Mit der brennenden Cigarre im Munde, dem Tode Trotz bietend, als sei der dichte Kugelregen ein fröhliches Ballspiel, ermunterten die Offiziere und Soldaten, – Winterle, Ochtzim, Pelikan von Plauenwald, Tomicic, Skwarzek, der eben erst vom Cadetten zum Lieutenant avancirt ist und all' die andern Tapfern.

Das 3te österreichische Armee-Corps ist unterdeß im Anmarsch auf Robecco und ein Angriff auf beiden Ufern des Naviglio auf die französischen Grenadiere bei den Brücken muß in diesem Augenblick höchst verderblich wirken, indem er sie von der Chaussee ab nach dem Fluß zurückdrängt.

Dies erkennt der Feldmarschalllieutenant Fürst Schwarzenberg. Da die Tête seines Corps noch nicht heran ist, und dessen Anmarsch auf den schmalen Feldwegen noch lange Zeit dauern muß, setzt er sich an die Spitze der jetzt bei Robecco stehenden Brigade Kintzl – das italienische Regiment »Erzherzog Sigismund« Nr. 45 – und führt sie auf dem westlichen Ufer des Naviglio gegen den Feind.

Er stößt auf die Bataillone Piccards!

Das Regiment – Veroneser – hatte ausdrücklich um die Vergünstigung gebeten, an dem Feldzug Theil nehmen zu dürfen und sie erhalten, während die andern italienischen Regimenter nach dem Innern Deutschlands geschickt worden sind.

Jetzt bewährt sich schlecht das gezeigte Vertrauen! Vergebens geben der Oberst Chevalier Depaix und seine Offiziere das Beispiel des aufopfernden Muthes, – vergebens reitet Fürst Schwarzenberg selbst den Bataillonen voraus bis in die Tirailleurkette, – sie kommen, sie wollen nicht vorwärts. Die zwei Bataillone des Garde-Grenadier-Regiments sind zwar wieder auf die westliche Seite von Ponte vecchio zurückgeworfen und die Oesterreicher haben die Brücke gesprengt, aber jene können sich jetzt, unterstützt von einem Bataillon der 1sten Grenadiere, gleichfalls gegen den Fürsten wenden und das Regiment Sigismund weicht, eine große Anzahl Gefangener – freiwillige! – in den Händen der Franzosen lassend. Vergeblich ist die Tapferkeit der Offiziere, des Major Hummel, Hauptmann Pillepich, der Lieutenants Niemeczek, Samsa und anderer, vergeblich stürzt sich Graf Auersperg in den Tod! Es ist 4 Uhr.

Aber jetzt ist das Corps Schwarzenberg heran. Die Brigade Ramming: das Regiment König der Belgier unter seinem Obersten, dem tapfern Herzog Wilhelm von Württemberg und das 13. Jäger-Bataillon geht am östlichen Ufer des Naviglio vor, um sich hier, mit Reischach und den Resten der Liechtenstein'schen Brigaden zu vereinigen; die Brigade Hartung (Großherzog von Hessen-Infanterie Nr. 14 und »Preußen-Husaren«) überschreitet, von der Brigade Dürfeld (Inf.-Reg. Fürst Liechtenstein Nr. 5) gefolgt die Brücke bei Robecco und dringt auf Carpenzago gegen die Garden; die Brigade Wetzlar endlich, das Regiment »Erzherzog Stephan« Nr. 58 und das 15. Jäger-Bataillon, wendet sich nach der Ticino-Niederung, um an der Brücke von San-Martino die Kommunikation des Feindes zu unterbrechen.

Der Kaiser Napoleon erhält die Nachricht von der Erneuerung der Schlacht, von dem drohenden Anrücken der frischen österreichischen Bataillone; fortwährend wird Verstärkung nach allen Seiten gefordert, während Mellinet mit den Grenadieren an der Ponte Nuovo und der Eisenbahnbrücke nur mit äußerster Anstrengung die Brigade Gablentz zurückzuhalten vermag. »Je n'ai personne à envoyer! – Qu'on barre le passage! – Qu'on se maintienne!« Das sind die einzigen Antworten, die er zu geben vermag.

Wo bleibt Canrobert? wo bleibt Niel? Was ist mit Mac Mahon geschehen?

Es steht Alles auf dem Spiel – der Verlust der Schlacht! der Verlust des Feldzugs – vielleicht der Armee!

Siegreich dringen die beiden österreichischen Brigaden auf dem westlichen Ufer des Kanals vor. Die Piccard'schen Bataillone werden geworfen, die Garden aus Pontevecchio getrieben – die französische rechte Flanke ist entblößt, schon dringen die Kolonnen gegen die Eisenbahn vor!

Da stoßen die Bataillone von Hartung in der Niederung auf die Verstärkung des Feindes.

Einer der vom Kaiser entsandten Generalstabsoffiziere ist der Division Vinoy des vierten Corps (Niel) bei Trecate begegnet. Im Laufschritt legen das 15te und 21ste Linienregiment mit dem lOten Bataillon der Chausseurs à pied, die Brigade Niol, die ganze Strecke von Trecate über San Martino bis zur Ponte Nuovo zurück.

Schon vorher, um 4 Uhr, ist die Spitze der Canrobert'schen Corps bei San Martino eingetroffen, nachdem sie alle Hindernisse auf der Straße rücksichtslos bei Seite geworfen hat.

Vier Bataillone werden sofort gegen Ponte vecchio beordert, Canrobert selbst setzt sich an ihre Spitze. Von diesem Augenblick an folgen Truppen auf Truppen des dritten und vierten Corps und schließen sich den Kämpfenden an. Die Oesterreicher werden zurückgedrängt und aus Ponte vecchio geworfen. Sieben Mal geht das tapfere Regiment Hessen unter seinem Obersten Mumb von Mühlheim vor – sieben Mal wird es aus den Häusern getrieben, es ist unmöglich sich in den Gehöften zu halten! Die Majore Ullrich, v. Prinzinger, Freih. v. Stetten, die Hauptleute Schiffer, Josa, v. Gröller, von Kreyssern, Zillich, Hiltl, Wolf, Benesch, Rosner, Hödl, Gstier, Fischer, Hugo von Henriquez, die Lieutenants Danninger, Hund, Kern, Pauly, Kirkovic, Eggner kämpfen mitten im Gedräng, fast keiner ist ohne Wunden, Major Tögli von Hosenvest stürzt mit zerschmettertem Schenkel; fast die Hälfte der Offiziere ist gefallen! Wie Rasende schlagen Korpural Sagel, Feldwebel Schäffer, Korporal Kowaßky, Soldat Nagel mit Kolbe und Bayonnet drein; Hornist Wieser bläst verwundet zum Angriff, der Tambour Ulascsi wirbelt, seinen Kameraden voran, den Sturmmarsch, Enzenhofer vertheidigt mit seinem Blute die Fahne – vergebens – Alles vergebens – die Uebermacht treibt sie hinaus – sie müssen weichen!

Ebenso erfolglos schlägt sich das Regiment »Liechtenstein« und versucht, die Gegner zu überflügeln. Oberst-Lieutenant Hauschka findet den Heldentod – Mann an Mann wird der Kampf, geführt – auf beiden Seiten sind die Opfer gleich! Die französischen Grenadiere, die Bataillone des 85. und 73sten Regiments sind decimirt – um 6 Uhr noch wüthet der Kampf, als die Brigade Jannin mit dem 56. und 90sten Regiment unter Colonel Doens und Charlier eintrifft und die Uebermacht von Ponte vecchio hervorbrechend die beiden tapfern österreichischen Regimenter zu erdrücken droht.

Da plötzlich schmettern die Trompeten der »Preußen Husaren.« Oberst Edelsheim bricht im Augenblick, wo schon alle Hoffnung verloren, mit fünf Schwadronen von Carpenzago her in den Feind. Trotz des ungünstigen Terrains stürzen sich, ihre Führer Graf Hunyady, Rittmeister Schmidt, Lipovnitzki, v. Wehlem, Frh. v. Majthenyi voran, die Schwadronen, einzeln attakirend, um den Feind über ihre Zahl zu täuschen, von allen Seiten auf die zwischen den Bäumen gedeckte Infanterie.

Die Säbel blitzen im Sonnenschein! Eljen! Eljen! Hussah! Ueberall die grünen Csakos, die lichtblauen Dollmanns mitten zwischen den Infanteristen! Lustig schmettert Trompeter Knauer das Signal zum Einhauen. Gleich der wilden Jagd wälzt sich der Strom der Kämpfer zurück nach dem Dorf – das Bayonnet vermag Nichts gegen den flinken Säbel, der die Käppi's und Bärenmützen spaltet. Eljen! Eljen! Korporal Vadasfalvony haut seinen Rittmeister aus dem Gedräng der Franzosen – Husar Gerges spaltet einem Grenadier den Schädel, der eben von hinten dem Obersten sein Bayonnet in den Leib bohren will. Die Franzosm eilen flüchtend dem Dorfe zu – unter Maulbeerbäumen drängt ein Menschenknäuel – weiße Federbüsche, gallonirte Hüte in der Mitte! Hurrah! Hurrah! Eljen! Eljen! Oberlieutenant Graf de la Motte mit seinen Husaren ist bereits heran, Wachtmeister Fakals haut sich Bahn in das Gedränge – Huszar Tuskar wirft den französischen Offizier, der sich ihm entgegendrängt, Roß und Reiter zu Boden, sein Säbel langt nach dem Marschall, denn Canrobert selbst ist es. der Oberbefehlshaber der Krim-Armee bei Balaclava und Inkermann ist es, der sich hier vertheidigt; die fliegenden schwarzen Locken, die großen Augen, der starke Bart um das feine hübsche Gesicht machen ihn kenntlich. Ein Säbelhieb des Lieutenant Freiherrn von Gerlach wirft ihm den schief aufgesetzten Hut vom Kopf, Korporal Lestal streckt bereits die Hand nach ihm, – da werfen sich die Adjutanten, die Offiziere des Stabes vor ihn und drängen den Marschall, mit ihren Leibern ihn deckend, aus dem Sturm des Gefechts. Die meisten sind verwundet, drei Offiziere der Umgebung zusammengehauen.

»Hussah!« Im Galopp, Alles zu Boden werfend, sprengen die Husaren bis in die Mitte des Dorfs, bis an den Naviglio, wo die abgebrochene Brücke ihnen Halt gebietet. Jubelnd werden sie von drüben her, von den Tapfern, Jägern und Infanterie, von den Flankeurs der Brigade Ramming begrüßt. Doch hier ist ihr Siegeslauf zu Ende – Graf Hunyady giebt den Befehl zum Rückzug, Trompeter Traszek bläst nur unwillig gehorchend das »Kehrt!«

Aber der Rückweg geht über eine Straße des Todes! Der Marschall hat die Zersprengten gesammelt, alle Gebäude, die Mauern der Gehöfte rechts und links starren von französischen Gewehren. Ein entsetzlicher Kugelhagel begrüßt die Tapfern und räumt die Sättel. Die Pferde bäumen im Todeskampf, die Reiter stürzen über einander, der Kamerad wirft den getroffenen Kameraden über seinen Sattelknopf, ihm den letzten Dienst zu erweisen. Ist doch selbst der furchtlose Regimentscaplan Tribaltsik auf seinem grauen Pferdchen mitten unter ihnen, bereit, seinen Samariterdienst im Kugelregen zu üben. Was sich im Sattel halten kann, braust vorwärts. Nur wenige Schwerverwundete werden nothgedrungen in den Händen der Feinde zurückgelassen; so jagt die tapfere Schaar zurück. Der Verlust ist ungeheuer, aber die Bataillone von Hessen Infanterie und Liechtenstein haben Zeit gehabt, sich zu sammeln und geordnet zurückzuziehen, und die französische Infanterie gelüstet nicht zum zweiten Mal, zu ihrer Verfolgung über die Lisière des Dorfes hinauszugehen. –

Die drei Bataillone der Brigade Wetzlar (Regiment Erzherzog Stephan Nr. 58) haben auf ihrem Wege durch die Ticino-Niederung so viele Terrainschwierigkeiten gefunden, daß sie nicht vorwärts kommen und ihre Aufgabe nicht erfüllen konnten.

Die 9te und 10te Compagnie des Regiments fand dabei zur Linken ein größeres Haus, zur Rechten eine Reihe zusammenhängender Häuser, die vom Feinde besetzt waren. Hauptmann von Zangen befahl sofort den Sturm auf das Gebäude links. Drei Mal mußte der Angriff unter dem vollen Feuer der Gegner von der rechten Seite erneuert werden, ehe es gelang, das verrammelte Thor einzubrechen. Ueber die stürzenden Trümmer drangen Feldwebel Franz Slanina, Corporal Holod, Gefreiter Demkow und die Gemeinen Burak und Bolozenik als die Ersten ein!28

Mit dem Eintreffen der französischen Brigade Jannin war, wie gesagt, jede Hoffnung des Erfolges auf dieser Seite für die braven österreichischen Bataillone vorüber – fechtend, Schritt um Schritt verteidigend, zogen sie sich nach Casterno und Robecco zurück, denn um diese Zeit war bereits der westliche Theil von Ponte vecchio wieder in Besitz des Feindes. –

Um 4-1/2 Uhr erst war das 2te Corps der Franzosen – Mac Mahon – wieder angriffsfähig. Die Division Motterouge mit der Gardedevision Camou erhielt den Befehl, auf dem rechten Flügel, von Boffalora her, vorzugehen, die Division Espinasse, – das 72ste Linien-, das 1ste und 2te Fremden-Regiment, die 11. FuMger und das 2te Zuaven-Regiment – rückte auf dem linken Flügel über Marcallo vor. Die Brigade Rezniczek (ein Theil des Regiments Erzherzog Joseph Nr. 37 und das 2te Bataillon des 2ten Banal-Grenz-Regiments) stand allein hier der französischen Division entgegen und vermochte nur kurze Zeit, ihr Debouchiren aufzuhalten.

Der General-Feldzeugmeister war um 4 Uhr wieder in Magenta eingetroffen. Er fand nirgends mehr intakte Bataillone, dem Vordringen der Franzosen vom Norden entgegen zu werfen. Freilich standen die Division Lilia, die Brigaden Weigl und Dondorf und die ganze Kavallerie-Reserve-Division noch unberührt in Corbetta, kaum eine halbe Meile vom Kampfplatz, aber er hatte nicht den Muth, ihre Flankenstellung aufzugeben und sie in den Kampf zu ziehen. So wurde denn Alles, was in dem Städtchen von Mannschaften der verschiedenen Regimenter sich zusammenbringen ließ, nach Norden geworfen, aber zu der durchaus nöthigen Unterstützung der Brigade Lebzeltern gegen die Division Motterouge von Boffalora her blieb nur die Brigade Gablentz, die an der Ponte nuovo die Garden im Schach hielt, aber durch das Vordringen von Motterouge in der Flanke und im Rücken bedroht war. Ihre Stellung wurde dadurch unhaltbar – der Feldzeugmeister ertheilte den Befehl, sie solle die Vertheidigung am Naviglio aufgeben und mit zwei Bataillonen der Brigade Ramming sich gegen Motterouge wenden. General Reischach war durch die Hüfte geschossen, – Generalmajor von Gablentz übernahm den Befehl über beide Brigaden. Es kommt zum Kampf bei Cascina-nuova, einem großem Gehöft, und 500 Oesterreicher bleiben gefangen in den Händen des Feindes.

Espinasse drängt die Brigade Rezniczek zurück nach Magenta!

Der Kanonendonner Mac Mahons – die anderweite Verwendung der Brigade Gablentz ist für den Kaiser das Signal zum erneuten Vordringen von der Ponte nuovo. Die Brigade Martimprey wird von General Vinoy am östlichen Ufer des Naviglio nach Ponte vecchio dirigirt und zwingt die Brigade Ramming, die, um einigermaßen die Verbindung Reischachs mit dem 3ten Corps zu erhalten, in einer Linie von Ponte vecchio bis Magenta sich ausgedehnt hat. Alle neuen ankommenden Truppen des 4ten Corps – die Brigaden O'Farrel, Saunin, Donay, Lenoble werden vom Kaiser vorwärts nach Magenta geschickt.

Vergebens führt der ritterliche Herzog Wilhelm von Württemberg, hoch zu Pferde, die Fahne selbst in der Hand, das berühmte Regiment »König der Belgier« fünf Mal in die Flanke des stürmenden Feindes.29 Die Hauptleute Gasteiger Edler von Rabenstein, Ludwig von Pieter stürzen sich in den dichtesten Feindeshaufen, Huf, Entner, von Sabatavicz, Tonic, Heydt, Stöklepper, Soukup, der Ritter von Haydegg, Andreols, Graf Sternberg, Markmann-Lichtabell,von Vatterneaur,Convalina, Froschauer von Mosburg zeigen ihren braven Steyrern den Weg in die französischen Bayonnette; – Korporal Neufelner, Führer Füßler schlagen sich wie die Teufel – Fahnenführer Zeilbauer haut den Herzog aus dem Gedräng – Herwaly, Feldwebel Freudenthaler, Kremser, Korporal Grillwitzer, die Gemeinen Pollantz, Zottler, Kottnig häufen Leichenhaufen – – Nichts! Nichts! Der Feind dringt vorwärts! im blutigen Knäuel rollt sich Alles nach Magenta zurück – was von zwei Kompagnieen der tapfern Grenadiere noch übrig ist, wirft sich in das Pfarrhaus und verrammelt Thüren und Fenster – entschlossen, in den Mauern zu sterben!

Es ist kein Kampf mehr – es ist ein Morden! Oberst Pokorny, der Adjutant des ersten Corps fällt, schwer verwundet, an der Seite seines tapferen Kommandanten Grafen Clam Gallas und wird in ein Haus getragen; – General Senneville, der General-Stabschef Canroberts zahlt mit seinem Leben Revanche; – Colonel Drouhet, der Kommandant des 65ten Regiments ist beim Vorstürmen von Boffalora gefallen – Charlier, der Oberst der Neunziger vor Ponte vecchio, als die Brigade Jannin sich mit den Husaren haut!

Was noch kämpfen kann, was noch kämpfen will von allen Brigaden, von allen Waffen bunt durch einander, wirft sich in die Häuser; fünf österreichische Geschütze, auf der Nord- und West-Seite des Orts, schleudern allein noch den Tod in die feindlichen Reihen, während bis an die Mündung heran die um sie gesammelten Bedeckungsmannschaften die Stürmenden abwehren und mit dem eigenen Blute den Boden tränken.

Es ist 6 Uhr vorüber. General Auger, der Artillerie-Chef des 2ten Corps pflanzt die Batterieen der Division Motterouge und der Korpsreserve auf dem genommenen Eisenbahndamm auf – vierzig Geschütze schleudern gegen fünf ihren grimmigen Eisenhagel nach Magenta hinein –mit dem Bayonnet und dem Kolben hauen die Oesterreicher ihre Kanonen aus dem Gewühl und ziehen sie zurück.

Die Bataillone Mac Mahon's stürmen Magenta von Norden – de Granet Lacroix de Chabrière, der Oberst des 2ten Fremden-Regiments fällt – Menouvrier de Fresne, Major Alavoine sind schwer verletzt – General Wimpfen an der Spitze der Garde-Grenadiere wird verwundet! – Delacombe – Caillot – Debrouart, die tapfern Chefs der Voltigeure fallen einer nach dem andern – General Espinasse, der Kommandant der 2ten Division – der Kommandant des schrecklichen Zuges in die Dobrudscha30, der schonungslose Minister des Innern nach dem Attentat vom 14. Januar des vergangenen Jahres (Orsini – 1858) fällt, von einer Kugel durchbohrt, als er den Zuaven des 2ten Regiments gegen ein Gebäude vorangeht, das sie stürmen sollen und von dem sie der Kugelhagel der österreichischen Jäger zurückgetrieben. Er stirbt in den Armen des Kapitain de Perthuis! Die Ordonnanzen der Presse sind gerächt!

Schritt um Schritt ist mit Blut erkämpft – Haus um Haus wird erstürmt – Niemand verlangt Pardon – Niemand giebt ihn – die hier zurückgeblieben sind zur Vertheidigung der österreichischen Ehre haben sich dem Sterben geweiht; mit den Zähnen noch, nachdem ihnen der Stahl entrungen, fassen sie den Gegner! – Und droben – eine halbe Meile entfernt – stehen zwei Divisionen – kaum zwei Tagemärsche weit – drei Armeekorps! – Neunzigtausend Mann der Oesterreichischen Armee, zähneknirschend, kampfbegierig! – Fluch über den Ungarn Giulay, der am Tage nach der Schlacht in Binasco lachen konnte über einen erbärmlichen Witz!

Haus um Haus wird erstürmt – das Blut rieselt in Bächen über die Schwellen!

Der größte Theil der österreichischen Verwundeten, die im Laufe des Tages nach Magenta gebracht worden sind, fällt in die Hände des Feindes. Man hat zwar am Nachmittag einen Eisenbahntrain von Mailand heraus kommen lassen, um die Verwundeten dahin zurückzuführen, aber der Schurke von Zugführer fährt bei dem Kanonendonner davon, bevor die Kranken eingeladen waren. Vielleicht zu ihrem Glück – denn französische Siegestrunkenheit ist immer noch besser, als der feige Haß der Italiener!

Aber die Ehre der französischen Armee erhält in Magenta eine Scharte.

Nur ein einziges Gehöft noch der ganzen Stadt ist von den Oesterreichern besetzt, – es ist der Pfarrhof! Zwei schwache Kompagnien des Grenadier-Bataillons vom Regiment »König der Belgier« haben sich hier seit anderthalb Stunden gegen Brigaden vertheidigt und den Lorbeer unsterblichen Ruhmes um die Fahne des Regiments Nr. 27 gewunden!

Die Nacht ist hereingebrochen – die letzten österreichischen kampffähigen Truppen sind von Clam Gallas und Fürst Liechtenstein aus Magenta zurückgeführt – noch immer sprüht der Pfarrhof Tod und Wunden in die feindlichen Reihen – doch schwächer und schwächer wird das Feuer – den Estrich der Zimmer, die Erde des Hofes decken die Leiber der braven Steyermärker – fast jeder Verwundete durch den Kopf getroffen.

Durch das Dunkel der Nacht – durch das Blitzen der Schüsse weht ein weißes Tuch. Ein französischer Offizier – er jagte sich später eine Kugel durch den Kopf, weil man ihn zwang, wortbrüchig zu werden – naht dem Gehöft und verlangt, den kommandirenden Offizier der »Belgier« zu sprechen.

Das Kommando hat bereits zwei Mal gewechselt, der Tod hat seine Ernte gehalten. Der Oesterreicher kommt ihm entgegen – Tapfere ehren den Tapfern! so soll es sein in jedem Ringen. Die Franzosen bieten den beiden Compagnien ehrenvollen Abzug mit Waffen und Gepäck; man wird sie über die französischen Vorposten hinaus begleiten.

Es wäre Wahnsinn, – noch mehr, es wäre Verbrechen, das ehrenvolle Anerbieten nicht anzunehmen. Die Kapitulation wird schriftlich geschlossen. – Die österreichischen Grenadiere öffnen das Thor und marschiren heraus, fast Jeder einen verwundeten Kameraden tragend, unterstützend.

Da kommt ein Befehl des französischen Generals – die Capitulation ist nicht anerkannt, Offiziere und Mannschaften werden entwaffnet und den übrigen Gefangenen zugetheilt!31

Der Ruhmesschild vom Malakoff hat einen Flecken! –

Um halb acht Uhr waren die Franzosen Herren der Stellung von Magenta. Schon um 7 Uhr hatten die Oesterreicher auf allen Punkten den Rückzug angetreten, nachdem noch die Brigade Dormus (früher Hessen), die Tête des V. Korps von Besate in Robecco angelangt war und bis Casa Limido vorrückend am Kampfe Theil genommen, ohne natürlich das Resultat aufhalten zu können. Am Sturm vor Magenta hatte auf der anderen Seite die piemontesische Brigade Fanti Theil genommen. Die Oesterreicher waren zwar auf allen Punkten zurückgedrängt, aber sie waren keineswegs besiegt und standen durch die herankommenden Korps neu gestärkt im drohenden Halbkreis vor Vittuone und Corbetta an der Mailänder Straße über Robecco bis Carpenzago. Noch spät am Abend erreichte das VIII. Korps Bestazzo und rückte in die Reihe für eine Erneuerung des Kampfes am nächsten Morgen. Bei Beginn desselben standen 100  Mann Truppen gegen den Feind. – Die Aufstellung der Brigade Weigl bei Corbetta hatte den Hauptanhaltpunkt für die Sammlung der Versprengten gebildet, deren Zahl schon am Nachmittag so groß war, daß Fürst Liechtenstein sich dahin begeben mußte, um Ordnung in die aufgelöste Masse zu bringen.

Aber die Truppen, die im Kampf gestanden, waren meist zum Tode erschöpft durch den eiligen Marsch und den Kampf, mit dem vollen, fast 47 Pfund wiegenden Gepäck in der glühenden Sonnenhitze, oder vollständig desorganisirt. Ein Bataillon der »Kaiser-Infanterie« war durch den jüngsten Lieutenant (Seyffert) auf kaum 200 Mann zusammengeschmolzen, aus dem Gefecht geführt worden. Von einem andern Bataillon kehrten nur einige Rotten zurück. Die Jäger, die in all den einzelnen Treffen immer im dichtesten Feuer gewesen, waren decimirt.

Die meisten der im Kampf gewesenen Truppen hatten seit zwölf Stunden keine Nahrung zu sich genommen – während der heissen Schlacht, während des Rückzugs nicht einen Tropfen Wein, indeß die empörende Fahrlässigkeit der Verpflegungsbeamten in Garlasco 200 Eimer Rum, – in Vigevano 400 Eimer Wein den Feinden zurückgelassen hatte, statt sie den abziehenden Truppen preiszugeben.

Aber die Franzosen waren von dem Kampf ebenso desorganisirt und erschöpft und beschränkten sich darauf, Magenta, Ponte nuovo und Ponte vecchio besetzt zu halten. Am letzten Punkte war erst Abends 8 Uhr die Brigade Bataille der Division Trocchu angelangt, die zweite Brigade Collineau traf später – die Division Bourbaki erst um 1 Uhr in der Nacht ein. Die Vorposten jenseits des Dorfes standen wenige hundert Schritt von denen der Oesterreicher.

Magenta selbst war während der Nacht von dem Gros der beiden Armeen geräumt, nur die Verwundeten, die Todten und die ungeordneten Trümmer der beiden Parteien trieben sich im Ort umher, bald plündernd, bald ruhig neben einander liegend, bald sich bekämpfend, wie der Zufall oder die Laune der Einzelnen es veranlaßte.

Der Verlust der Oesterreicher betrug einschließlich 4000 Vermißter: 281 Offiziere und 9432 Mann, der der Verbündeten 246 Offiziere und angeblich 4198 Mann, – die französischen Privatberichte geben ihn auf sechstausend an!

Es war Mitternacht vorüber – ein kurzer Regen war gefallen, hatte aber eher erfrischend als belästigend auf Erde und Menschen nach der glühenden Hitze des Tages und der blutigen Arbeit gewirkt. Die Straßen des Städtchens, das noch wenige Stunden vorher der Schauplatz aller Schrecken des Krieges gewesen, waren jetzt dunkel. Nur an den Ecken, auf dem Marktplatz und vor der Kirche brannten zahlreiche Feuer, mit Thüren, Fensterrahmen und Meubeln aus den Häusern genährt, an denen in buntem Gemisch Soldaten aller Waffengattungen durch einander lagen, entweder durch den Lauf des Gefechts, durch einen andern Zufall oder absichtlich versprengt und auf eigene Hand zurückgeblieben, von der entsetzlichen Anstrengung erschöpft, oder in der Absicht, zu plündern und zu marodiren.

Die Krieger hatten ihr Werk gethan – die Raben schwärmten jetzt gleich schwarzen Schatten über das Schlachtfeld. Mit kundigem Griff verstanden sie die Todten, Freunde wie Feinde, ihrer Habe zu berauben und sie oft bis zum nackten Leibe auszuplündern. Schon der nächste Morgen bot in dieser Beziehung ein Schauspiel, das die unvermeidlichen Schrecken des Krieges noch zu vermehren geeignet war. Sorgfältig weichen sie den Gruppen der Wundärzte und Ambulancesoldaten aus, die beim Scheine einer Fackel oder Laterne noch auf dem Schlachtfeld weilten, einzelne Verwundete aufzusuchen, – oder den Patrouillen und einzelnen braven Soldaten, die nach einem gefallenen Kameraden forschen.

Wie gar mancher Tapfere, der stundenlang unter Leichen gelegen, vielleicht erst in dem Dunkel der Nacht durch den erfrischenden Regen aus dem Scheintod erwacht war, der jetzt das Rettung verheißende Licht sich nähern sah und sich mühsam, mit der Anstrengung der letzten Kräfte erhob, um die Retter herbeizurufen, machte diesen Ruf zu seinem Todesurtheil! Aus dem Dunkel heraus faßte ihn die mörderische Faust der Raben des Schlachtfelds, erstickte den Laut der lechzenden Kehle, erdrosselte den letzten Funken des Lebens! – – –

Durch die Gasse von Magenta schritt ein Offizier des dritten Zuaven-Regiments mit einem Sergeanten und vier Mann. Er kam von der Aufstellung der Posten, die das Regiment, gegen Mitternacht eingetroffen, auf der Ostseite des Orts vorgeschoben, und hatte den Weg zurück durch die Straßen genommen, um ein Bild von den Folgen des Sturms zu gewinnen.

Die Helle, welche gleich flammenden Zungen die im Winde flackernden Feuer hinein in die Dunkelheit warfen, zeigte einen schrecklichen Anblick. Thüren und Fenster ausgeschlagen oder von den Kugeln zertrümmert –, an den Wänden der Häuser Leichen auf einander geschichtet, wie man sie achtlos dahin geworfen, um Platz in der Mitte der Straße zu gewinnen; der weiße Leinwandrock des Oesterreichers neben der rothen Hose des Franzosen, dem blauen Spenzer des Zuaven; dazwischen häufig noch ein todter Körper mitten auf dem Weg, mit der klaffenden Tooeswunde und den in den Nachthimmel starrenden offenen Augen.

Ueberall zerbrochene Waffen, Kopfbedeckungen, geleerte Tornister auf dem Boden, – umgestürzte oder zur Seite geworfene Wagen – ausgeplündert und der Inhalt, der den Plünderern nicht gepaßt, auf der Erde umhergestreut.

Ein großer Jagdhund kauert unter einem Thorweg an der Leiche eines österreichischen Offiziers. Das treue Thier blutet aus einer Wunde in der Seite, die der rohe Bayonnetstich eines Zuaven ihm zugefügt hat. Es ist vom abziehenden Train entsprungen, um seinen Herrn auf dem Schlachtfeld zu suchen – sein klägliches Geheul schneidet dem Offizier durch die Seele.

Plötzlich bleibt er stehen und faßt den Arm des Sergeanten.

»Jacques – sieh dahin! diese Bursche sind wahrhaftige Teufel!«

Die Scene ist schrecklich genug.

Vor der Thür der Kirche, deren Inneres zum Lazareth, zur Aufnahme der Verwundeten eingerichtet ist, brennt ein Feuer, um das sich eine Bande Turkos gelagert hat. Die vom Blut und Staub der Schlacht bedeckten Gestalten mit den braunen grimmigen Gesichtern, aus denen das Weiße der Augen seltsam wie Email leuchtet, haben ohnehin schon ein unheimliches wildes Aussehen, aber das Treiben eines Theils macht die Scene noch schrecklicher.

Eine Anzahl von ihnen bildet, auf ihren Tornistern liegend oder mit untergeschlagenen Beinen sitzend und den Rauch der Schibuks verschluckend, einen Halbkreis, während etwa ein Dutzend dieser braunen Teufel einen wilden Tanz um eine Art Hügel in der Mitte und um Gegenstände auf dem Boden aufführen. Zu ihren Sprüngen und Kapriolen verzerren sie die Gesichter, schlagen die Waffen zusammen und singen eine eintönige Melodie, oder verführen ein Geheul wie eine Heerde Schakals.

Der Offizier bemüht sich, die Gegenstände in dem ungewissen Licht zu erkennen, um die und auf denen sie ihren satanischen Tanz halten.

»Um Gotteswillen, – Jacques – es sind doch nicht ....«

»Was weiter – mordieux! es sind ja nur Oesterreicher!«

Die Gleichgültigkeit der Antwort macht das Herz des Offiziers erbeben. Es sind in der That die Leiber gefallener österreichischer Grenadiere, auf denen die afrikanischen Teufel einen scheußlichen Siegestanz ausführen, schlimmer als die Karaiben oder die Rothhäute in den Einöden des Rio grande.

Plötzlich geschieht Etwas – was selbst auf diese Wilden seinen Eindruck nicht verfehlt. Weiter hin außerhalb des Kreises leuchtet es weiß und grau auf dem Boden – es regt sich darunter – es sind Lebendige und Todte. Aus diesen unheimlichen Schatten unterbricht den Tanz der Turcos der Klang einer jener kleinen Pickelpfeifen, wie sie zur Musik der österreichischen Corps gehören.

Die Töne werden zur Melodie, es ist ein ungarischer Tanz – ein Csárdas – den sie spielen – Anfangs leise, unterbrochen, dann immer kräftiger und lauter.

Die Tänzer lauschen der Melodie. Aus den weißen Gestalten, die drüben am Boden liegen, erhebt es sich, mühsam, eine schwanke schmuzige Figur, nur kenntlich an dem leinenen Waffenrock. Es ist ein ungarscher Grenadier. Das braune Gesicht mit dem langen pechschwarzen Schnurbart ist todtenbleich, blutleer, und dennoch sickert das Blut in schweren dunklen Tropfen unter dem baumwollenen Tuch hervor, das er um den Kopf gewunden trägt. Die Augen des Mannes haben eine gewisse unheimliche Starre, wie er so in den Lichtkreis tritt, oder vielmehr schwankt. Alle Blicke wenden sich auf ihn – die wilden Kinder des Sétif, der Schluchten des Atlas, der Arba stehen unbeweglich – die Pickelpfeife spielt fort, herausfordernd, wie zum Kampf, zum Sturm, immer lauter und rascher. Der Grenadier stemmt die linke Hand in die Seite, er hebt schnalzend die Rechte, die Absätze klirren an einander, die schlanken Glieder beugen sich nach dem Takt der einsamen unheimlichen Musik; der Fuß schlägt den Boden, in den gewandten kecken Sprüngen seines Nationaltanzes bewegt sich der gespenstige Tänzer in dem Kreise, der sich rasch um ihn bildet von Turcos, Voltigeuren und ungarschen Grenadieren, die, wie aus der Erde gewachsen aus dem nächtlichen Dunkel der Straße, wo sie gleichgültig neben dem Feind gelagert, emportauchen. Die Franzosen applaudiren, die Turcos heulen vor Vergnügen, die Söhne der Pußta jubeln ihr »Eljen!« – zwei, drei kecke, gewandte Pas, die Arme des Tänzers heben sich, die Absätze klirren, das Knie zieht sich zusammen zum gewandten Sprung – über das blasse, Gesicht sprudelt unter dem Tuch hervor ein dunkler Blutstrom – der Tänzer stürzt vorn über auf den Boden – der Tänzer ist todt!

Im selben Augenblick schweigt mit einer gellen Dissonanz die Flöte.

Die Stille dauert nur einen Augenblick – dann springen zwei der Turkos vor und auf den Todten zu, den sie mit wunderbarer Geschicklichkeit zu entkleiden beginnen. Aber sogleich sind die Ungarn bei ihrem Landsmann, wilde Flüche, Säbel klirren, ein wüstes Raufen entsteht; die Voltigeure, der Zuaven-Lieutenant mit seiner Ronde schlagen mit Säbel und Kolben dazwischen und treiben sie auseinander. »Haltet Ruhe, Kanaillen! es ist genug des Mordens! die Schlacht ist vorüber – aus einander bis morgen!«

In diese Rauferei schrillt aus dem Gebäude zur Seite der Kirche, – dem Pfarrhause, das die Grenadiere vom Regiment Belgien so tapfer vertheidigt haben, – eine Frauenstimme: »O Dio! misericordia! soccorso! salvamento!32«

Der Zuaven-Lieutenant schaut empor – von den Fußtritten der Raufenden, die achtlos das Feuer auseinander werfen, lodert die Flamme hell auf und zeigt auf dem hölzernen Balkon vor einem der leeren Fenster des Hauses eine ringende Frauengestalt, die sich herausstürzen will, in den Armen zweier Männer, deren Turban sie als Zuaven kennzeichnet.

Lieutenant de Chapelle wirft einen Blick hinter sich – zwei seiner Leute fehlen. Wiederum gellt der Schrei um Erbarmen in den Lärm. Mit einem Sprung hat er einen Brand aus dem umherstiebenden Feuer gerissen, mit einem zweiten ist er in dem offenen Thor der Pfarrei und eilt die von Blut schlüpfrige Treppe des Gebäudes hinauf – der in ein Wimmern der Angst ersterbende Hilferuf leitet ihn.

Es war die höchste Zeit. Die beiden Zuaven hatten das Mädchen trotz ihrer Anstrengung vom Fenster weggerissen und zu Boden geworfen. Während der eine ihr den Mund zupreßte, um ihr Geschrei zu ersticken, versuchte der andere ihren Widerstand zu brechen und ihre Kleider wegzureissen, um seinen brutalen Begierden an ihr Genüge zu thun.

In diesem Augenblick war es, wo der Lieutenant auf der Schwelle der ausgebrochenen Thür erschien – der Brand, den er in der Hand trug, zeigte ihm im Erlöschen die widrige Scene und die Gefahr des Mädchens.

»Fort, Schurken! laßt auf der Stelle das Weib!«

Nur ein wilder Fluch antwortet ihm. »Sie ist unser, Lieutenant, kümmern Sie sich um Ihre Angelegenheiten!«

Ein Säbelhieb über den Schädel des Zuaven, der auf dem sich windenden Körper des Mädchens kniet, wirft ihn blutend nieder – der andere Mann ergreift im Dunkel sein Gewehr und schwingt sich mit der Gewandtheit einer Katze von dem Balkon in den Hof.

Armand de Chapelle hob die Zitternde, Athemlose vom Boden auf – da der Holzbrand erloschen war, konnte er nicht einmal sehen, ob sie jung oder alt; aber die Ritterlichkeit seines Charakters bewog ihn, sein Werk nicht zur Hälfte zu thun. Bereits war auch sein einsiylbiger Freund, der Sergeant, ihm gefolgt und stand an der Thür des Gemachs.

»Die Schurken haben ein wehrloses Frauenzimmer überfallen,« sagte unwillig der Offizier. »Einem habe ich einen Denkzettel gegeben – dort stöhnt er. Suche Licht zu bekommen und sieh nach ihm, unterdeß ich diese Frau fortführe; denn nach dem, was wir unten gesehen, möchte sie schwerlich hier sicher sein. – Sagen Sie mir, wohin ich Sie geleiten soll?« wandte er sich in italienischer Sprache an die Unbekannte.

Sie hatte seinen Arm gefaßt. »Ich beschwöre Sie, mein edler Retter,« flehte sie, – »verlassen Sie mich nicht, oder ich bin verloren! Ich bin ein unglückliches Mädchen, die Verwandte des Curato33, dem dieses Haus gehört, aus der Gegend von Verona. Meine Eltern hatten mich vor drei Monaten zu meinem Oheim geschickt, und da er erkrankte, konnte ich den alten Mann nicht verlassen, als der Krieg ausbrach.«

»Aber wo ist Ihr Verwandter, Signora, wo sind die Leute des Hauses? Wie konnten Sie bei den Schrecken der Schlacht hier zurückbleiben?«

»Die Besetzung der Stadt durch die Soldaten, überraschte uns. Die Eisenbahn ließ keine Züge mehr abgehen – unser kleines Gefähr war in Beschlag genommen; als ich endlich auf dem Karren eines Nachbars meinen kranken Onkel untergebracht hatte, wurde ich von meinen Freunden abgedrängt und gerieth mitten unter die Soldaten. Ich flüchtete zurück in unser Haus und in eine abgelegene Kammer, wo ich mich einschloß und stundenlang im Gebet auf den Knieen lag, während um uns her die Schlacht tobte. Endlich, als die Nacht gekommen war, als Alles umher still schien, wagte ich mich aus meinem Versteck. Ich schlich mich in die vorderen Zimmer und lauschte auf dem Balkon hinunter nach dem Platz. Dabei muß man mich unglücklicher Weise bemerkt haben; denn ich sah zwei Soldaten von fremdartiger Tracht in unser Haus eilen und gleich darauf, als ich mich zurückziehen wollte, fühlte ich mich ergriffen und festgehalten. Der heiligen Jungfrau und Ihnen danke ich es, Signor, daß ich aus den Händen der Abscheulichen gerettet bin!«

Die Erzählung trug so offenbar den Stempel der Wahrheit, daß dem Offizier kein Schatten eines Zweifels kommen konnte und seine Theilnahme für die Verlassene nur noch wuchs. Er hatte sie aus dem Hause und in den Hof geführt, aber er begriff, daß er sie nicht in dieser Umgebung lassen konnte, ohne daß sich die Gefahr, die sie gelaufen, sofort erneuern würde.

Er deutete ihr dies mit einigen Worten an und frug, was sie beabsichtige und wohin sie gebracht zu werden wünsche.

»Mein Oheim und die Nachbarn,« sagte sie schaudernd bei dem Gedanken an die Gefahr, »sind sicher nach Mailand. Wenn ich nur dahin gelangen könnte, würde ich sie wohl auffinden, oder doch Mittel, in meine Heimath zu kommen.«

Sergeant Touron kam in diesem Augenblick zurück, seine Gegenwart war dem Offizier, der nicht wußte, was er rathen oder thun sollte, sicher sehr willkommen.

»Nun, wie steht es, Jacques?« frug er.

»Es ist aus mit ihm – er braucht keinen Feldscheer, Dein Säbelhieb hat ihm den Kopf gespalten. Es war Lenard le Diable, wie sie ihn nennen, der tollste Teufel im Bataillon, aber ein Liebling des Kommandanten trotz seiner Schlechtigkeit. Die Sache wird Aergerniß abgeben!«

»Ich werde es verantworten und habe meine Pflicht gethan. Weißt Du, wer der andere Schurke war?«

»Nein, Armand – ich habe in der Eile nicht hingesehen, welche Beiden zurückgeblieben waren und verlaß Dich darauf, wir werden es schwerlich erfahren. Aber was soll mit dem Frauenzimmer hier geschehen?«

Der Lieutenant setzte ihm kurz die Lage auseinander.

Jacques Fromentin oder Touron warf einen bedauernden Blick auf die Fremde. »Wenn sie nach Mailand will,« fagte er, »so ist es am Besten, daß wir sie sofort nach den österreichischen Vprposten bringen statt sie nach unserem Bivouak mitzunehmen. Verlaß Dich darauf, Armand, es wurde ihr dann nicht so leicht werden, ihre Absicht auszuführen und Du kannst nicht ihren irrenden Ritter spielen. Laß uns umkehren zu unsern Posten und die nächste feindliche Ronde anrufen.«

Der junge Offizier fand, daß der Rath des Freundes gut war; denn er wußte, welchen Spöttereien und noch Schlimmerem er sich aussetzen würde, wenn er mit diesem Beuteantheil in das Bivouak seiner Kameraden zurückkehrte. Er sagte daher der Fremden, was sie beschlossen und da sie zustimmte, führte er sie in's Freie.

Die Rauferei zwischen den Turcos und den ungarischen Grenadieren hatte längst aufgehört, – sie lagen wieder friedlich in geringer Entfernung von einander zwischen den Todten auf dem Boden, um sich in kurzem Schlaf für den nächsten Tag zu stärken. Auf der nämlichen Stelle, wo er sie verlassen, standen, Gewehr im Arm, die Zuauen seiner Patrouille, aber nicht zwei, sondern drei. Der Lieutenant begriff, daß jedes Fragen nach dem Schuldigen nutzlos war und daß er Nichts erfahren würde. So befahl er ihnen nur einfach, Kehrt zu machen und schritt ihnen voran, den Weg zurück, den sie aus der Postenkette gekommen waren.

Als sie an dem jetzt wieder brennenden Feuer vorüberkamen, sah er zum ersten Mal im Acht seine Begleiterin, die zwischen ihm und dem Sergeanten ging. Es war ein junges schönes Mädchen von kaum achtzehn Jahren, mit dem dunkelblonden Haar und blauen Augen, wie sie Tizian und zuweilen auch Paul Veronese zu malen liebten. Ihre Blicke begegneten sich, denn auch sie sah in diesem Moment aufmerksam ihren Retter an und erröthend schlug sie die Augen nieder.

Der Sergeant schritt stumm neben dem Paare her oder ihm voran. Seit der Genesung von jener Krankheit, in die ihn der Tod des unglücklichen Arabermädchens gestürzt und während der ihn im Fort in der Arba Armand de Chavelle treulich gepflegt hatte, war der sonst so lustige Bursche ein anderer Mensch geworden. Er hatte Dienste genommen in dem Regiment des Freundes und bei zehn Gelegenheiten den Tod gesucht. Aber der Tod hatte ihn geflohen und seine Tollkühnheit ihm vielmehr Beförderung eingebracht.

Sie waren etwa zweihundert Schritt über das Dorf hinaus, als sie die äußerste Postenlinie erreichten. Der Offizier frug, wo die nächsten des Feindes ständen. Es war kaum hundert Schritt gegenüber und er brauchte nicht lange zu warten, denn bald nachher vernahm er die Schritte einer österreichischen, Ronde und den Anruf ihrer Wachen.

Er ließ das Mädchen unter der Obhut des Sergeanten und trat vor, die feindliche Ronde anrufend. Der österreichische Offizier verstand zum Glück französisch und kam ihm höflich entgegen. Bald hatten sie sich verständigt und der Zuavenlieutenant kehrte zurück, seinen Schützling zu holen.

»Der Kamerad dort,« sagte er ihr, »wird sie mit bis zur nächsten Feldwache nehmen und Sie nach Corbetta geleiten lassen, von wo Sie morgen früh leicht nach Mailand kommen können, – wahrscheinlich eher als wir,« fügte er heiter bei. »Aber freuen würde es mich, Ihren Namen zu wissen, wie ich Ihr hübsches Gesicht gesehen, damit ich mich in Mailand nach Ihnen erkundigen kann, wenn wir erst unsern Einzug gehalten haben!«

»Ich werde nicht dort bleiben,« erwiederte sie hastig, »meine Mutter wird ohnehin in tausend Angst schweben um mich. Ich heiße Angelina Romello und bin die Tochter des Meiers von Solferino, unfern Verona. Aber nennen Sie mir Ihren Namen, Signor Ufficiale, damit ich ihn täglich in mein Gebet schließen kann!«

Er that es lächelnd – dann reichte er ihr die Hand, denn sie waren bei der österreichischen Patrouille, der seine Zuaven, die ihm gefolgt waren, bereits in größter Cordialität ihre Feldflaschen reichten.

»Leben Sie wohl,« sagte er – »und mögen Sie nie wieder die Schrecken des Krieges erleben, wie in den vergangenen Stunden. – Herr Kamerad, ich empfehle dieses junge Mädchen Ihrer Ehre.«

»Unbesorgt, mein Herr,« lautete die Antwort, »sie wird sicher zu den Ihren gebracht werden. Besten Dank, Herr, im Namen meiner Landsleute und Gutenacht, bis auf Morgen!«

Die beiden Patrouillen salutirten, dann zogen sie nach verschiedenen Seiten ab.

Armand de Chapelle hatte bei dem letzten Druck der Hand seiner Geretteten einen Gegenstand in der seinen zurückbleiben gefühlt. Als er ihn auf dem Rückweg zum Bivouak am nächsten Wachtfeuer betrachtete, fand er, daß es ein Ring war, mit einem dunkel blitzenden Steine, offenbar von großem Werth. Es war ein Diamant – ein schwarzer Diamant – der Diamant des Mohren – Aniella's – der Ring der Kaiserin!

Wie kam der Ring der Kaiserin in die Hand der Pfarrersnichte von Magenta?

Graf Giulay beschloß, am andern Morgen mit den neu eingetroffenen Corps die Schlacht wieder aufzunehmen und die Brigade Hartung, so sehr sie auch von dem Kampf am Tage vorher gedichtet und angegriffen war, rückte auf Ponte veccchio und erstürmte den Ort. Der Feldzeugmeister rechnete bei der Absicht der Erneuerung des Kampfes auf die Demonstration des Urban'schen Corps von Norden her, und in der That hatte dieses schon am Mittag des Vierten die von Tnrbigo anrückenden Sardinier bedroht, so daß die Division Durando sich dagegen wenden mußte und keinen Antheil an dem Kampf nehmen konnte.

Aber es war unmöglich, ihm eine Nachricht zukommen zu lassen, denn das ganze Land zwischen Mailand und Como war im vollen Aufstand.

Da ging von Clam Gallas, der keine Ordre erhalten, die Meldung ein, daß er nicht mehr bei Bareggio stehe – kaum zwei Stunden vom Schlachtfeld, – sondern um 3 Uhr Morgens gegen Mailand bis Cisliano zurückgegangen sei und daß seine Truppen einer vollständigen Reorganisation bedürften. Obschon dieselben jedenfalls nur hätten die Reserve des bereits bis Bestazzo vorgerückten 8. Korps (Benedek) bilden können, bewog dies doch den General-Feldzeugmeister, seine Absicht aufzugeben, die Brigade Hartung aus dem Gefecht zurückzunehmen und den Franzosen das Schlachtfeld zu überlassen, indem der allgemeine Rückzug der Armee über Mailand und Pavia hinter die Adda angeordnet wurde. Das Hauptquartier kam einstweilen nach Binaseo an der Straße und dem Kanal von Mailand nach Pavia.

In Mailand hatte sich die Nachricht von der Schlacht, die wenige Meilen davon geschlagen wurde und über sein Schicksal entscheiden mußte, rasch verbreitet – die Bevölkerung drängte sich, den Todhaß gegen alles Deutsche in den Augen auf den Straßen und den öffentlichen Plätzen, wenn auch der Mund unter der Strenge des Belagerungszustandes den Mund noch verschloß, daß die leidenschaftlichen Gefühle des Herzens sich nicht Luft machen konnten. Patrouillen mit geladenem Gewehr durchzogen fortwährend die Straßen, die Garnison war in der Citadelle und in den Kasernements consignirt – schon waren einzelne Soldaten in den abgelegenen Stadttheilen ermordet worden; – Feldmarschall-Lieutenant Melczer, der Kommandant, wußte sehr wohl, auf welcher Pulvermine hier die österreichische Herrschaft stand!

Schon am Abend verbreitete sich die Nachricht, die Oesterreicher hätten die Schlacht verloren – man sah es an der boshaften Freude, die aus allen Augen leuchtete! Aus den Gruppen, die sich im Dunkel der Straßen drängten, erscholl im Rücken der Patrouillen der Ruf: Evviva Italia! – Vengono i Francesi! – Evviva Garibaldi! – An den König »gentiluomo« dachte man nicht!

Bald kamen Versprengte an – bereits am Abend des 4ten auch Transporte von Verwundeten – der Rückzug der gehaßten Deutschen war jetzt sicher. Seit siebenhundert Jahren hatte sich Mailand ja in diesem Haß und Empörung geübt, und immer wieder der gewuchtigen deutschen Faust unterlegen! Schändlich – scheußlich waren die Grausamkeiten, die der Pöbel in den unbewachten Stadttheilen an einzelnen Versprengten und Verwundeten verübte.

Auf den Befehl des Kommandanten hatten sich gegen Abend die Beamten in dem Kastell versammelt, – bei Sonnenuntergang verließen zwanzig Wagen unter starker Bedeckung die Stadt – es waren die Staatskassen, die nach Verona abgeführt wurden. Die Nacht hindurch dauerten die Zuzüge von Verwundeten und Versprengten fort – an 4000 der letzteren sammelten sich in Mailand und lagerten auf dem Platz vor dem Kastell.

Am Morgen kam die Ordre zur Räumung der Stadt. Um 9 Uhr erfolgte der Abzug der Garnison und der Beamten zur Eisenbahn, zwei Batterieen voran, die Kanoniere mit brennender Lunte neben den Geschützen. Das Volk begrüßte die französischen Gefangenen, die in der Mitte der Infanterie marschirten, mit »Evviva la francia!« Am Ende des Zuges war bereits Messer und Bayonnet in Thätigkeit.

Zehn Minuten nach dem Abgang des Bahnzugs wehte die Tricolore auf dem Marmorthurm des Mailänder Doms. –

Die Lombardei war verloren!

Wir schließen der Erzählung der Schlacht und des Rückzugs hier nur noch einen kurzen Zug an, zum Beweis, daß es auch an Beispielen der Ehre und Treue nicht fehlte.

Die österreichische Militairzeitung erzählt ihn, wie folgt:

»Oberlieutenant Baron G ... vom 56sten Infanterie-Regiment, nun Hauptmann, war dem fliegenden Korps des FML. Baron Urban zugetheilt und hatte mit demselben alle Kreuz- und Querzüge gegen Garibaldi mitgemacht. Am 5. Juni d. J. lagerte das Urban'sche Korps mit 2 Brigaden bei Castellanza, während die 3te Brigade noch vor Varese lag; um 10 Uhr Abends wurde Oberlieutenant Baron G. zu dem FML. beschieden und als Kourier nach Mailand und weiter zur Hauptarmgeschickt, von welcher letzterer man nicht wußte, wo sie stand. Ein Gensd'arm, aus Mailand gebürtig, und ein Korporal der 12. Kompagnie des Regiments Baron Kellner war die ganze Bedeckung. Die Depeschen, welche der Oberlieutenant zu überbringen hatte, waren von großer Wichtigkeit, weil die Rückzugs-Dispositionen des Korps darin enthalten waren. In Monza den 6. Juni 2 Uhr Früh langte der Kourier vor der Post an, und Baron G. verlangte vom Postmeister Pferde, die gleich versprochen wurden. Nach 10 Minuten stieg der Gensd'arm aus dem Wagen und ging in den Stall, um die Pferde selbst zu holen. Plötzlich weckte die rauhe Stimme einiger Leute den Schlummer des Oberlieuteuants; sie verlangten von ihm die Waffen, indem sie gleichzeitig eine Pistole und eine Pike auf seine Brust setzten. Von der Dunkelheit der Nacht begünstigt und die Wichtigkeit seines Auftrages kennend, ergriff der Offizier mit der linken Hand die Pike und stieß die Pistole rasch weg, welche losgedrückt wurde. Die Kugel ging zwischen Arm und Brust an Baron G. vorüber; mit der Doppelpistole, die er in der rechten Hand hielt, stieß derselbe einen Mann nieder und erschoß 2 Revolutionäre. Der Gensd'arm sprang aus dem Stall und schoß; hierauf wollte er mit dem Bayonnet sich einen Weg zum Wagen bahnen, was ihm leider nicht gelang, – er wurde von der wüthenden Menge erschlagen. Der am Bocke des Wagens sitzende Korporal von Baron Kellner-Infanterie schoß den die Pferde haltenden Mann nieder und erstach einen andern, der auf den Bock steigen wollte. Der Postillon aus Saronna, ein Italiener, ein ehrlicher, braver Mann, hieb in die Pferde und fuhr im Karriere durch die Stadt gegen Mailand zu. Der Oberlieutenant verlor seine Geistesgegenwart nicht, obwohl er, inmitten einer aufständischen Bevölkerung, mit wichtigen Depeschen in der Tasche, beinahe allein sich befand. Er langte glücklich bis eine halbe Stunde Entfernung vor den Thoren Mailands an, dort kam ein junger Kutscher berauscht einhergefahren; dieser Mensch rieth mit aufgehobenen Händen vom Weiterfahren ab, denn in Mailand sei kein Soldat mehr und lauter Barrikaden etc. etc. Nach anderwärtig noch eingeholten Erkundigungen sah der Offizier sich genöthigt, zu seinem Korps zurückzukehren. Nach kurzer Berathung beschloß der Postillon, den Oberlicutenant auf lauter Feldwegen zurückzubringen, doch früher verrammelte er den Wagen mit Lederpolstern etc., damit Niemand hineinsehen könne. Jeden Bauer am Wege fragte der Postillon aus, wo die Franzosen stünden und der Garibaldi jetzt sei, wahrend der Offizier diese Aussagen in seinem Wagen niederschrieb. Um 11 Uhr gelangte der Offizier in's Lager zurück, und kaum war der FML. von Allem unterrichtet, so tönte auch schon die Allarm-Trompete. Der Umsicht des FML. Baron Urban hatten die Truppen es zu verdanken, daß durch einen forcirten Nachtmarsch die Addabrücke bei Vaprio noch erreicht wurde; denn als die Avantgarde anlangte, sagten die Bewohner, daß Garibaldi's Sohn, Menotti, mit 70 Mann einige Stunden vorher schon die Brücke habe zerstören wollen und wahrscheinlich mit einer größeren Anzahl bald eintreffen dürfte. Nebenbei gesagt, erhielt der Postillon 100 fl. vom Oberlieutenant B. G. und der Korporal wurde zur Betheilung mit der großen silbernen Tapferkeits-Medaille vorgeschlagen.«

Schwarz-Weiss!

Der Salon eines Jobbers

In dem Salon des Herrn Samuel Jonas in Berlin – das Zimmer war ausnahmsweise zu dem Geschäft gewählt, – war Familien-Conferenz.

Der Privat-Bankier in seinem blauen Frack mit den vergoldeten Knöpfen und dem schmuzigen weißen Halstuch schob stoßweise, wie er zu gehen pflegte, in dem Zimmer auf und ab. Madame Jonas in der Glorie alles jüdischen Embonpoints und eines kolossalen Crinolins saß so breit auf dem Sopha, daß ihre beiden Töchter keinen Platz mehr gefunden und sich in die Sessel daneben zurückgezogen hatten. Fräulein Rosalie hatte etwas rothe Augen, vielleicht mehr von dem consequenten Gebrauch des Schnupftuchs, als von wirklichen Thränen. Dazwischen lächelte sie sehr süß und schmachtend den Premierlieutenant von Röbel an, der neben ihr saß, mit einem Gesicht, das eher alles Andere war, denn das eines glücklichen Bräutigams.

Denn Bräutigam oder vielmehr verlobt war der Offizier in der That und am nächsten Tage sollte diese Verlobung öffentlich gefeiert werden und in den Zeitungen stehen. Diese Frist hatte sich der Lieutenant noch ausbedungen, um zuvor mit seiner Familie die unvermeidliche Sache in Ordnung zu bringen.

Der Lieutenant von Röbel mußte weit genug heruntergekommen sein, daß er sich zu diesem coup de désesperation hatte entschließen können, aber es war ihm in der That Nichts mehr übrig geblieben, als dieser Ausweg, und wir haben bereits bei der Erzählung der Vorgänge in der Neujahrsnacht gesehen, daß er sich mit einer gewissen Philosophie bei Zeiten darauf vorbereitet und an den Gedanken gewöhnt hatte, Fräulein Rosalie Jonas als Frau von Röbel und den früheren Einbrecher und Zuchthäusler als Schwiegerpapa zu betrachten.

Leider war der Ehrgeiz des Herrn Jonas bei dieser Verbindung nicht stehen geblieben.

Wir bedauern, dem Leser so nahe dem Ende unseres Buches noch eine neue bisher nicht aufgetretene Person vorführen zu müssen. Es ist dies der junge Herr Jonas, der älteste Sohn seines Erzeugers, ein angehender Börsenjobber und Spekulant in Getreide und zwar, zum Besten seiner Nebenmenschen, immer in der hausse. Herr Jonas junior hielt sich ein Reitpferd, mit dem er eine sehr schlechte Figur unter den Linden spielte, und hatte sich bereits eigenes Vermögen gesammelt, indem er, eine keusche Lilie im Thale Josaphat, in seiner frühen Jugend den Louis bei alten wohlhabenden Wittwen und Jungfern spielte, sich reichlich beschenken und zwei Mal für kleine Gefälligkeiten adoptiren ließ. Gegenwärtig paßte ihm das nicht mehr, er saß im Opernhaus Parket zwischen den Prosceniumslogen, trug fuchsrothe Handschuhe, die damalige Modefarbe, und machte wie gesagt in Getreide. Beiläufig war er jetzt sechsundzwanzig Jahre.

Papa Jonas hatte aber bedeutend höhere Speculationen mit ihm, als den einfachen Kornwucher. Er hatte beschlossen, daß sein Stammhalter der Begründer einer neuen Aera in der Familie, daß er Rittergutsbesitzer werden solle. Der Stand als Rittergutsbesitzer gilt der haute finance als Passepartout in die adelige Gesellschaft.

Leider war der Weg zu diesem Ziel, den sich Herr Samuel Jonas ausgesucht, die Familie von Röbel, zu dem alten, aber leider nicht befestigten Grundbesitz der Mark gehörend.

Im gegenwärtigen Augenblick, bei dem Familien-Congreß, rekelte sich Herr Jonas junior rittlings auf einem Stuhl gegenüber seinem künftigen Schwager, indem er eine jener Stellungen nachzuahmen suchte, die bis zum Jahre 48 bei den Gardelieutenants auf der Kranzler'schen Rampe beliebt waren und seitdem von der Fonds- und Wechselbörse mit etwas weniger geraden Beinen, aber mit desto größerer Unverschämtheit executirt werden, und rauchte dazu eine sehr starke Cigarre.

»Es ist abgemacht,« sagte Herr Jonas auf- und niedergehend mit großer Bestimmtheit – »der Herr Major ist doch ein verständiger Mann; denn er ist ein alter Mann, der trägt das eiserne Kreuz, vor dem ich habe großen Respect, weil es beweist, daß er gewesen ist ein Simson in der Schlacht. Er wird einsehen, daß er nicht behalten kann das Gut, denn die Güter stehen schlecht im Preis, weil man nicht wissen kann, ob es giebt Krieg und weil der Grundbesitz nur bringt vier Procent. Ich hab' es taxiren lassen durch Hirsch Jüngling und die Hypotheken sind gerade eilftausendvierhundert Thaler mehr, als ist der reelle Werth.«

»Das ist, weil man gerade diese Krisis benutzt hat, um meinem Vater diese Hypotheken zu kündigen, die er unmöglich anschaffen kann,« bemerkte unwillig der Offizier.

»Sie reden, wie Sie's verstehn, Herr Sohn,« sagte wichtig der Alte, während Herr Jonas Junior sich bemühte, aus den mit einiger Mühe gespitzten wulstigen Lippen fliegende Ringe in die Luft zu blasen. »Ich meine es gut mit Ihrer Familie, weiß Gott, und ich werde es beweisen, wie ich es schon hab' bewiesen, als ich gegeben habe meinen Seegen zu Ihrer Verheirathung mit meiner Tochter Rosalie, die hätte haben können den Itzig Pinkus aus Bentsche mit baaren hunderttausend Thalern, während ich jetzt bezahle Ihre Schulden bis zum letzten Pfennig und gebe meinem Kind jährlich fünftausend Thaler Revenue, weil sie wird eine gnädige Frau. Ich werfe mir nicht weg' und laß mich nicht lumpen, denn ich bin ein Mann, der's kann! Aber das Gut hat kein Holz, das man könnte schlagen, um zu stopfen das Loch und drum ist es hin. Warum soll es kommen lassen der Herr Major, vor dem ich hab' großen Respect, zur Subhastation? Eine Subhastation ist ein Bankerott, und die Herrn Edelleute müssen niemals machen Bankerott, weil sie nicht verstehen daraus zu machen ein Geschäft, wie andre kluge Leute. Der Herr Major hat es nicht nöthig, ich werde kaufen das Gut und zahlen einen guten Preis, daß er sich zurückziehen kann in Ruhm und Ehren, wie so viele Herren vom Militair, wenn er hört auf einen vernünftigen Vorschlag!«

»Aber warum wollen Sie mir nicht sagen, worin Ihr Vorschlag bestehen soll?« frug mit Besorgniß der Offizier. »Sie wissen, mein Vater ist etwas eigensinnig, ja stolz und hat veraltete Ansichten über gewisse Dinge.«

»Eigensinn hin, Eigensinn her,« sagte der Bankier patzig. »Was thu ich mit dem Stolz und mit den Ansichten, wenn kein Geld ist dahinter? Daß der Herr Major ist ein vernünftiger Mann, das beweist, daß er meinen Vorschlag einer Besprechung hat angenommen und sogar erklärt, daß er kommen wird hierher, damit ich nicht zu kommen brauche zu ihm. Darum wollen wir heute feiern zusammen ein Familienfest.«

Der Lieutenant zuckte bedauernd die Achseln – je näher der Augenblick kam, desto besorgter wurde er.

»Sie können sein übrigens ganz ruhig, Herr Sohn,« fuhr Herr Jonas senior fort, sich in die Brust werfend. »Ich bin ein guter Vater und will machen das Glück meiner Kinder, und wenn ich sage, ich will, so ist's so gewiß, als ob's schon wäre geschehn. Ich hab' doch gesorgt für ein Mittel, das bekehren mag einen Kopf, der noch viel härter ist, als der des Herrn Majors.«

Und gleich, als hätte er einen solchen Kopf gefunden, tätschelte er behaglich auf dem Toupé der Fräulein Rosalie Jonas umher.

Die Andeutung des unfehlbaren Mittels schien aber den künftigen Schwiegersohn noch weit weniger zu beruhigen, als alle andern Versprechungen, denn er warf einen hastigen scheuen Blick auf den zärtlichen Papa, den dieser jedoch nicht zu bemerken schien, und wechselte die Farbe.

Ehe er jedoch eine weitere Frage thun konnte, wurde er durch das Erscheinen des Kommissionair Günther unterbrochen, der hastig in's Zimmer polterte, den Hut auf dem Kopf.

»Der Alte ist da,« schrie er, ohne gleich den Lieutenant zu bemerken, – »er hat gleich die ganze Familie mitgebracht, die Blasse auch, ik sage Ihnen, Herr Jonas, et jeht vortrefflich, Victoria! Sie sind Alle mank in's Brittische Hotel abgestiegen, der Alte jeht zu keinem Andern, als zu Krüjern!«

Herr Jonas steckte vornehm die Hand in den Busen der weißen Weste.

»Ich muß sehr bitten Herr Günther – Sie sind hier nicht in Ihrer gewöhnlichen Gesellschaft – es ist Besuch hier!« Er nickte vornehm nach dem Lieutenant.

Der würdige Kommissionair schlenkerte mit den Fingern. »Ah so – des is wahr! – Na,« fügte er leiser hinzu, nachdem er mit einem Kunstruck den Hut abgenommen, »ik sage Ihnen, er wird nich schlecht Oogen machen, der Alte is verflucht tücksch, ik weiß et von der Male her. Apropos Male, haben Sie man Nischt von sie jehört?«

»Der Kommissionsrath Boltmann,« sagte der Bankier, »der gekommen ist vorgestern von Paris, hat mir erzählt, daß die Polenzen ist dort mit einer vornehmen Dame von Adel, und daß sie will fortziehen ganz von Berlin, weil sie hat wiedergefunden ihr Kind, ihre Tochter!«

»Ihr Kind?« stammelte der Kommissionair, und er mußte sich am nächsten Stuhl anhalten, so hatte die plötzliche Nachricht ihn überwältigt. »Aber das ist ja todt!?« –

»Was weiß ich?« sagte Hartmann Jonas – »das muß wissen eine Mutter am Besten. Gehn Sie jetzt hinein Günther in mein Zimmer und halten Sie sich bereit, wenn der Alte zeigt Mucken. So mir Gott helfen soll,« fügte er bei, und unter den grauen buschigen Brauen hervor blitzte die alte tückische Wildheit des Einbrechers von Profession, »ich will haben meinen Willen, oder die ganze Famille soll mir mit Schande an den Bettelstab!«

Er schob den Kommissionair in ein Seitenzimmer, denn soeben kam der Bediente herein mit der Anmeldung.

»Herr Major von Röbel und Sohn!«

Herr Jonas schoß auf die Thür zu und riß sie weit auf. »Sehr willkommen! äußerst willkommen! Nur hier herein, Herr Major – freut uns unendlich, Sie einmal bei uns zu sehn! Aber warum haben Sie nicht Ihre Frau Gemahlin und das gnädige Fräulein mitgebracht? – Erlauben Sie, Herr Major, meine Frau, meine Tochter Rosalie, sie ist es! meine Tochter Ida – ein sehr talentvolles Mädchen, spielt Ihnen, weiß Gott besser Klavier wie der Vieuxtemps oder Paganini. Mein Sohn Levy, mein Stammhalter!«

»Ich habe Dir schon oft gesagt, daß ich nicht Levy heiße, Papa, sondern Leon!« »Leon oder Levy,« meinte der Alte vergnügt, indem er dem Edelmann die Hand bot, »es kommt auf Eins 'raus, wenn man nur Geld hat, nicht wahr, Herr Major?«

Der alte Edelmann verneigte sich steif vor den drei Damen, die in ihren Crinolins zusammen knixten, namentlich Madame Jonas mit ihrem Embonpoint, wegen dessen auch Herr Jonas ihr verboten hatte, sich auf den Balkon zu setzen, damit sie ihm nicht, wie er sich ausdrückte, die neue Façade schimpfire. Den Lieutenant, der stark erröthend ihm zwei Schritte entgegen getreten war, grüßte er nur mit einem kurzen Kopfnicken, ohne ihn anzusehn. Desgleichen schien er ganz die dargebotene Hand des Hausherrn zu übersehen, der damit einige Zeit in der Luft herum fuhr und sie dann wieder in die Hosentasche steckte, wo er mit dem Gelde klimperte.

Auch Otto von Röbel grüßte kalt, aber höflich die Familie. Dem Bruder reichte er die Hand.

»Wollen der Herr Major nicht die Güte haben, sich zu sehen und ein kleines Frühstück anzunehmen?« invitirte Madame Jonas, die es an der Zeit glaubte, auch ihr Wort einzuschieben, obschon ihr gestrenger Eheherr es ihr scharf untersagt hatte, »wir haben doch ganz, vortreffliche Salomon-Wurst und Staßfurter Gänseleberpastillen dazu holen lassen alles von Borchardt in der französischen Straße!«

Die beiden Mädchen wurden sehr roth und ihr würdiger Bruder lachte spöttisch auf. Der Major aber unterdrückte ein flüchtiges Lächeln und sagte freundlich: »Meine gute Frau, ich danke Ihnen bestens, aber ich habe mit Ihrem Mann einige dringende Geschäfte und meine Zeit ist sehr gemessen!«

Die »gute Frau« fiel wie ein Wasserguß auf die Familie und Madame Jonas sank wieder in ihren Divan zurück.

»Ich bitte Sie, Herr Jonas,« fuhr der Major ernst, fast streng fort, »mich gefälligst in Ihr Arbeitszimmer zu führen, oder an einen Ort, wo unsere Geschäfte Ihre Familie nicht stören. Ich glaube, wir haben Dinge zu verhandeln, die sich eben nur für Männer eignen.«

»Es ist nicht nöthig, daß wir gehn wo anders hin. Geht hinaus, bis ich Euch rufe!« befahl der Bankier ziemlich unwirsch den Frauen. Diese erhoben sich gehorsam, und entfernten sich mit einer Verbeugung, welche die beiden Edelleute höflich erwiederten. In gewissen Dingen war Herr Jonas ein Haustyrann und duldete keinen Widerspruch oder Zögerung. Herr Jonas Junior und der Lieutenant wollten ihnen folgen, aber der Veteran hielt sie durch eine Geberde zurück.

»Wenn Sie Nichts dawider haben, Herr Jonas,« bemerkte der Major hierzu, »so mögen diese Herren bei unserer Unterredung zugegen bleiben.«

»Ganz wie Sie befehlen – um so mehr, da es sich ja handelt mit um sie selber. Aber bitte, Herr Major, wollen Sie nicht Platz nehmen!«

Der alte Edelmann machte eine ablehnende Bewegung. »Ich danke Ihnen, mein Herr, ich werde mich möglichst kurz fassen.«

Er blickte einen Augenblick starr vor sich hin, als wolle er einen Entschluß in seinem Innern nochmals kräftigen. Dann richtete er sich straff empor, seine Blicke fielen kalt auf den Offizier.

»Dieser Herr,« sagte er kalt, »hat mich und seine Mutter benachrichtigt, daß er sich mit Ihrer älteren Demoiselle Tochter verlobt hat. Ist dem so und mit Ihrer Einwilligung geschehen?«

»Vater –!«

»Still, mein Herr, ich spreche jetzt mit Herrn Jonas! Antworten Sie gefälligst, mein Herr!«

»Der Herr Lieutenant hat uns die Ehre angethan, um die Hand meiner Rosalie anzuhalten, und da er ein sehr anständiger und braver Cavalier ist und die jungen Leute sich lieben, habe ich mit Vergnügen Ja gesagt. Ich hoffe, Herr Major, wir werden ausmachen eine vortreffliche Familie, wie sie im Buch steht!«

»Ich weiß nicht, was Sie darunter verstehen, aber ich muß Sie in dieser Beziehung auf Eines aufmerksam machen. Hat dieser Herr Ihnen auch gesagt, daß er keinerlei Erbtheil von mir zu erwarten, daß er jedes Anspruchs darauf sich längst verlustig gemacht, und Nichts als sein Lieutenantsgehalt und wahrscheinlich noch Schulden überdies hat?«

»O ich weiß, ich weiß Herr Major,« unterbrach ihn der Bankier hastig – »aber es ist doch Alles in Ordnung und wenn Sie ihm auch mitgeben kein Geld – nu, für was bin ich ä reicher Mann? Ich werde sie ausstatten, wie sich's gehört für eine künftige Frau von Röbel« – der alte Edelmann zuckte unwillkürlich bei diesem Namen, – ich gebe ihnen Fünftausend jährlich, denn ich kann's thun, – und was die Schulden betrifft, main, Herr Major, er ist doch ä Cavalier und wir sind doch auch Beide gewesen jung! ich und Sie!«

»Es ist nur der Unterschied,« bemerkte der Veteran stolz, »daß ich meine Jugend auf den Schlachtfeldern des Vaterlands zugebracht habe, und Sie ...« er brach, sich gewaltsam fassend ab. »Indeß, lassen wir das. Der Herr Lieutenant von Röbel ist längst mündig, und weiß, was er zu thun und zu lassen hat. Gegen den persönlichen Ruf des Mädchens kann man, wie ich höre, Nichts sagen, und ich habe daher kein gesetzliches Recht zu einer Einsprache, auch die Mittheilung der Verlobung überhaupt nur als das, was sie sein soll, eine Höflichkeit, betrachtet. Meine letzte Pflicht war es, Sie vor falschen Erwartungen zu warnen. Der Herr Lieutenant von Röbel wird hoffentlich selbst wissen, welche Stellung er künftig mir und seiner Mutter gegenüber einzunehmen hat.«

Der Bankier rieb sich mit ziemlich gut geheuchelter Befriedigung die Hände und that, als mißverstehe er den Major. »Ausgezeichnet, ausgezeichnet, Herr Major! ich wiederhole doch meinen Kindern auch täglich, daß sie niemals, so alt sie auch sein mögen, vergessen sollen den Respekt gegen ihre Eltern. So wäre denn Alles in Ordnung und Sie sollen sehn, sie werden leben, wie die Turteltauben, die Rosalie hat ä gar zu gutes Gemüth!«

Der junge Herr Jonas begann halblaut eine Melodie vor sich hin zu summen und an die Scheiben des Fensters zu trommeln, an dem er stand. Die Eintracht und das Familienglück schien ihm nicht so sehr einzuleuchten wie seinem Herrn Papa.

Otto von Röbel stand finster und stumm an einen Sessel gelehnt. Der Bruder, so sehr er auch dessen Handlungsweise mißbilligte, that ihm leid in der traurigen Rolle, die er hier, in eine Ecke des Sophas gedrückt und die Augen finster zur Erde gerichtet spielte, indem er bald einen gewissen Trotz, bald ein spöttisches Lächeln zu heucheln strebte.

»Gehen wir zu etwas Wichtigerem über mein Herr,« fuhr der Major fort. »Sie wissen, Herr Jonas, daß Röbelsberg, das Gut meiner Familie, verschuldet ist.«

Ein Strahl boshafter Freude und Genugthuung brach – aber, nur einen Moment lang – aus den Augen des Bankiers, verschwand aber sogleich wieder.

»Lieber Himmel,« seufzte Herr Jonas – »welcher Grundbesitz ist das heutzutage nicht, Herr Major! Weiß Gott – es ist ä theures Vergnügen! Vier Prozent Ertrag, die Mißerndten nicht mitgerechnet, und fünf Prozent die Kapitalien zum Mindesten. Ich hab' mir immer gewundert, Herr Major und hab' oft davon gesprochen zum Herrn Lieutenant, warum Sie nicht gründen eine Brennerei, oder eine Raffinerie?«

»Der Edelmann sollte kein Schnapsfabrikant sein!« sagte der Major kurz. »Doch das ist keine Sache zur Erörterung zwischen uns. Das Gut hat in der alten Ritteschaftstaxe freilich nur einen Werth von 52  Thaler, aber es ist seine neunzig werth.«

»Gewiß, gewiß Herr Major,« – bemerkte der Bankier, sich die Hände reibend. Aber wie ich gehört habe, stehen hinter meiner dritten Hypothek noch zwei andere jetzt darauf, im Ganzen dreiundsechszigtausend Thaler, so daß ...«

»Kein Ziegel über dem Kopf mehr mein ist! Aber wem hab' ich's zu danken? Noch vor zehn Jahren standen nur fünfunddreißigtausend Thaler auf dem Gut!«

Er warf einen finstern Blick auf den Sohn.

»Die schlechten Zeiten, Herr Major, die schlechten Zeiten! Sie wissen, daß Sie haben verloren viel Geld bei der Aufkündigung von der zweiten Hypothek vor drei Jahren, als es geben sollte Krieg!«

»Nein – nicht den schlechten Zeiten allein will ich die Ursach geben,« sagte der Greis streng, – »Der dort ist die Ursach von der Verarmung seiner Familie. Der Schlag in Paris mit den zehntausend Thalern und die andern Schulden, die er gemacht, und die ich um der Ehre der Familie willen bezahlen mußte, haben das Eigenthum seiner Familie gefährdet. –«

»Es wird nicht so schlimm sein, Herr Major!«

»Es ist so schlimm und noch schlimmer, und Sie wissen das so gut oder besser wie ich,« sagte der alte Edelmann, unter den buschigen Brauen hervor einen strengen Blick auf den Wucherer heftend. »Vor acht Tagen ist mir von dem Gericht diese Anzeige zugegangen, wonach die Subhastation meines Gutes beantragt ist!«

Der Lieutenant sprang empor. »Wie? was? davon hatte ich keine Ahnung! Sie müssen helfen, Jonas!« Er faßte heftig den Arm des Bankiers, der sich ruhig los machte.

»Geduld! Geduld – es wird sich Alles finden. Sie wissen, Herr Major, daß ich nicht schuld bin daran. Ich habe gekauft die zweite Hypothek auf Ihr Gut mit Siebenzehntausend, weil ich wußte, daß mir das Geld sicher ist, und weil man helfen muß seinem Nebenmenschen in der Verlegenheit. Ich lasse sie Ihnen stehn, so lange Sie sie haben wollen, das bin ich der Verwandtschaft schuldig. Wie ich seh' aus dem Papier, hat der Hirsch Meyer gekündigt die sechstausend auf der vierten Hypothek.«

»Man hat mit gesagt, daß Herr Meyer, gleich dem Besitzer der fünftausend Thaler vor denselben, nur vorgeschobene Personen und Sie der wahre Eigenthümer der Hypotheken wären!«

»Gott soll mir helfen, wie können Sie so was von mir glauben, Herr Major!« schrie der Bankier. »Ich will verschwarzen, wenn's wahr ist. Aber freilich, die Leute brauchen ihr Geld, der Krieg hat die Papierchens heruntergedrückt und der Hirsch Meyer hat eine große Ohrfeige gekriegt an der Börse mit den Metalliques!«

Der alte Edelmann sah finster vor sich nieder, ohne auf diese Betheuerungen zu achten, von denen er vollkommen wußte, was sie werth waren.

»Röbelsburg ist seit vierhundert Jahren in dem Besitz meiner Familie gewesen, schon damals, als die Hohenzollern in die Mark kamen,« sagte er, wie vor sich hin. Der Vater hat es auf den Sohn oder Enkel vererbt. »Sie sind keine Grafen und Barone geworden, wie Andere, aber sie waren die alten von Röbel, und wo die schwarz-weiße Fahne auf einem Schlachtfeld wehte, da standen sicher auch die Söhne meines Hauses! Jetzt geht's zu Ende und ich wollte gern meinem Letzten das kleine Gut mit dem alten Thurm auf dem Hügel am See erhalten, – das Einzige, was von all' dem Grundbesitz übrig geblieben; denn das Haus Derer von Röbel ruht jetzt allein noch auf zwei Augen!«

Die Trauer des alten stolzen Mannes, die sich, kaum das er selbst daran dachte, vor wem er sprach, über seine Lippen gedrängt, machte selbst auf das kalte gemeine Herz des Wucherers Eindruck, daß er mehrere Minuten lang schwieg. Der Offizier preßte die Hand vor die Augen.

»Dennoch,« fuhr der Greis fort – »hat sich keine Hand unter meinen Standesgenossen gefunden, so viel Mühe ich mir auch gegeben, die bereit wäre, den Röbel's ihr altes Erbe erhalten zu helfen; der Einzige, der es gethan hätte und gern, mein alter Waffenbruder, ist seit einem halben Jahre todt und seinen Nachlaß verwalten die Pupillen-Gerichte. – Sie haben sich erboten, mir zu einem Arrangement mit den Gläubigern zu helfen, mein Herr, deshalb bin ich hierher gekommen. Sie sollen Ihre guten Prozente haben, das verspreche ich Ihnen bei meiner Ehre, wenn Sie die Rücknahme der Kündigung vermitteln können. Die nächste Erndte wird nicht so schlecht als die vorige sein und es trifft nicht alle Jahre ein solches Unglück wie im vergangenen die Seuche unter meinem Viehstand. Wir werden uns leicht wieder erholen von dem Schlag und ich und mein Sohn« – er sprach immer, als hätte er nur den einen – »werden es an redlichem Fleiß und Arbeit nicht fehlen lassen!«

Der Bankier rieb sich verlegen die Hände, seine gewöhnliche Geste, wenn er sie nicht in den Hosentaschen hatte. »Es sind schlechte Zeiten, Herr Major,« sagte er – »bei Gott – nirgends baar Geld an der Börse – und der Hirsch Meyer ist in großer Verlegenheit, und Friedenthal, der die dritte Hypothek besitzt, will, wie ich höre, auch seine Kapitalien einziehen. Bei Gott, ich lasse Ihnen meine Hypothek so lange Sie wollen. Aber der Hirsch Meyer ist nicht zu bewegen. Ich will Ihnen doch machen einen andern Vorschlag, wenn Sie wollen die Güte haben, mir zu beantworten ein Paar Fragen.«

»Fragen Sie!«

»Sie glauben also nicht, Herr Major, daß Sie aufbringen können die 11  Thaler Hypotheken, wenn der Hirsch und der Friedenthal nicht warten wollen?«

»Hätte ich mich sonst an Sie gewandt?«

»Und Sie meinen, das Gut wäre seine Neunzigtausend werth?«

»Zum Mindesten, in einer Zeit, die die Preise nicht drückt.«

»Es hat, glaub' ich, die Standschaft als Rittergut?«

»Es hat seine Stimme auf den Kreis- und Provinzial-Landtagen und bei der Wahl in's Herrenhaus.«

»Gut! Warum wollen Sie also behalten mit Gewalt das Gut, wenn ich Ihnen schaffe einen Käufer, der giebt nicht neunzig, sondern fünfundneunzigtausend Thaler?«

»Fünfundneunzigtausend?«

»Fünfundneunzigtausend Thaler baar und blank. Sie können dann abzahlen alle Schulden auf dem Gut, und behalten noch Zweiunddreißigtausend baar, womit kaufen kann der junge Herr dort ein anderes Gut. Wenn man anzahlt Zweiunddreißigtauscnd heut zu Tag, kann man doch kaufen für Hunderttausend!«

»Aber warum kauft Ihr Klient dann nicht selbst ein solches Gut?«

»Er hat doch nun einmal einen Narren an dem Gut Röbelsburg. Wer kann dafür? Ja, Herr Major, der Käufer ist sogar der Mann, der sich freuen wird, wenn Sie wohnen bleiben auf dem Gut, das er will kaufen, so lange Sie leben, als wären Sie der Herr, es braucht Niemand anders zu wissen!«

»Ich verstehe Sie nicht recht,« sagte der alte Edelmann mit einer gewissen Ahnung. »Wer ist denn dieser merkwürdige Käufer?«

»Wer soll es anders sein,« sprach hastig, als wünsche er die Sache mit einem Male abzuschütteln, der Bankier – »hier steht er, Levy oder Leon Jonas mein Sohn, mein Aeltester!«

»Wie – und Sie glauben ...«

Herr Jonas legte vertraulich die Hand auf den Arm des Edelmanns. »Ich glaube Nichts, gar Nichts, Herr Major, als daß ist noch eine kleine Bedingung bei dem Kauf, das beste Mittel, Alles zu arrangiren zu unserer Zufriedenheit! Sie sind ein Mann von Erfahrung, Herr Major, und Sie sind ruinirt. Sie haben eine Tochter, Herr Major, und ich habe einen Sohn. Ich bitte um die Hand Ihrer Fräulein Tochter, Herr Major, für meinen Sohn, und es bleibt beim Alten, bis der liebe Gott, was noch lange anstehn soll, über Sie verfügt!«

So ernst die Situation war, so sehr es sich um die Existenz seiner Familie handelte, Otto von Röbel konnte sich nicht enthalten, aufzulachen.

Der Major sah den Bankier starr an, als habe er nicht recht gehört.

»Wie – Ihr Sohn will Fräulein von Röbel, meine Tochter, heirathen?«

»Er wird es sich doch rechnen zur Ehre und zum Vergnügen, zu heirathen in eine so anständige Familie, wenn er auch erhalt keine Mitgift und die Braut ist ein wenig älter wie er. Ich werde ihr aussetzen ein gutes Nadelgeld. Die beiden Familien werden dann sein doppelt verschwägert und Ihre Enkel werden behalten das Gut, das ist seit vierhundert Jahren im Besitz der Herren von Röbel. Levy, mein Sohn, ich werde Dir kaufen den Adel; geh jetzt her und bring Dein Wort selber an!«

»Ersparen Sie es dem Herrn!« sagte der Major straff emporgerichtet. »Ist das die Bedingung für den Ankauf?«

»Sie werden sie finden doch sehr billig, wie könnt' ich sonst geben ein solches Geld für das Gut, das doch ist schon in meiner Hand!«

»Das also war's! Nun ich muß gestehn, Sie haben gut operirt, mein Herr, aber die Unverschämtheit ist denn doch zu stark. Lassen Sie Röbelsburg subhastiren, sobald Sie wollen. Nur bitte ich, daß so lange ich auf dem Gut bin, weder Sie noch Ihr Sohn wagen, einen Schritt darauf zu setzen, oder ich lasse Sie durch die Knechte vom Hofe jagen!«

Die Stirn des Bankiers färbte sich dunkelroth, die dicken Adern darauf schwollen empor. »Was wollen Sie damit sagen, Herr Major?« rief er mit erhöhter Stimme. »Wollen Sie mich beleidigen? Ist mein Sohn keine Partie für Ihre Tochter, da doch heirathen kann der Ihre Rosalie, mein Kind?«

»Ich habe nur einen Sohn noch,« sagte stolz der Edelmann, »der Herr dort ist nicht mehr der meine. Komm Otto, unsere Geschäfte sind beendet!«

Er nickte kurz und vornehm zum Abschied und ging nach der Thür, die der Sohn ihm ehrerbietig öffnete. Stock und Hut hatte er während der ganzen Unterredung nicht aus der Hand gelegt.

Das Gesicht des Bankiers schien auf einmal seinen ganzen Ausdruck, ja seine ganze Form zu verändern; – nicht mehr der behäbig listig lächelnde Herr Jonas, – sondern der schwarze Schmuel aus der Jakobsstraße, wie er dem alten Zuchthausgenossen gegenüber stand, schien in dem reichen Salon Unter den Linden zu stehen, so teuflisch blitzten seine Augen, so drohend war die Falte auf der niedern Stirn.

Der Major wollte eben aus der Thür schreiten, als ihn die kreischende Stimme des Hausherrn zurückhielt.

»Einen Augenblick, mein Herr – einen Augenblick, es handelt sich um Ihren ehrlichen Namen!«

Der alte Soldat wandte sich wie von einer Kugel getroffen um. »Meinen ehrlichen Namen? Schurke, wenn Sie es wagen, daran zu tasten, dann wehe Ihnen!«

»Was schmusen Sie von Schurken? wenn hier die Rede ist von Schurken, dann soll's treffen den Herrn Edelmann mit dem vornehmen Namen, der sich zu gewaltig dünkt, zu werden verwandt mit dem Jüd, während der Jüd ist ä ehrlicher Mann und das Blut und Fleisch vom Edelmann nicht! Herr Günther, kommen Sie herein!«

Der Veteran hatte zwei Schritte zurück in's Zimmer gethan, er stand zitternd und sehr bleich in dem Salon, aber er hielt mit der freien Hand den jungen Mann zurück, der in aufbrausendem Zorn den Beleidiger beim Kragen fassen wollte.

Die Seitenthür hatte sich geräuschlos geöffnet; Herr Günther, der Kommissionair, war eingetreten und blieb mitten zwischen beiden Parteien stehen, denn sowohl der Lieutenant als der junge Börsenjobber hatten sich unwillkürlich ihren Vätern genähert.

»Ruhe, Otto – ich befehle es Dir – ich, Dein Vater! Das geht mich an! – Was wollen Sie, Herr – was soll diese Sprache bedeuten?«

»Das soll bedeuten,« sagte der Bankier giftig, »daß sich der Hartmann Jonas anders besonnen hat und nicht zuläßt die Verlobung seiner Tochter mit einem Herrn Offizier von Habenichts, der wird sein infam gekassirt vom Regiment!«

»Herr Jonas ...«

»Still – Sie haben hier mitzureden gar Nischt! Die Rosalie wird heirathen den Itzig Pinkus aus Bentsche mit 100  Thalern, weil sie ist ä wohlerzognes Kind; der Herr von Röbel aber werden gehen in's Zuchthaus, weil der Herr von Röbel haben gemacht ä falschen Wechsel!«

»Das ist niederträchtig – das ist nicht wahr!«

»Ich werde doch beweisen, was ich hab gesagt. Herr Günther, Sie sind der Zeuge, Sie haben mir doch gebracht das Papier. Soll mir Gott helfen, hier stehts schwarz auf weiß! Ä Wechsel auf fünfhundert Thaler, ausgestellt vom dreißigsten Dezember vom Herrn Hauptmann von Röbel und acceptirt vom Herrn Lieutenant Grafen von Ringsheim.«

»Unserm unglücklichen Vetter?« frug der jüngere Röbel erstaunt.

»Sie wissen, Herr Jonas,« sagte der Lieutenant, »daß Sie mehr als einen Wechsel mit dem Accept meines Vetters in Königsberg discontirt haben, weil Sie sein Vermögen kannten, und daß alle richtig eingelöst worden sind. Nur der unglückliche Tod desselben ist schuld, daß es mit diesem nicht geschehen.«

Otto von Röbel athmete auf – aber schon der nächste Augenblick sollte seine Hoffnung zu Schanden machen.

Der Wucherer lachte hämisch auf. »Wissen der Herr Major von Röbel vielleicht, an welchem Datum der Herr Graf von Ringsheim in Königsberg im Duell erschossen worden ist?«

»Es war am 29. Dezember vorigen Jahrs,« sagte der jüngste Röbel hastig.

»Richtig, der junge Herr, ist ein Salomon. Wenn also der Wechsel ausgestellt ist am Dreißigsten – muß sein die Unterschrift falsch, denn die Todten können nicht schreiben ein Accept. Wer hat gefälscht die Unterschrift – wer?«

Der Lieutenant sank bei dem teuflischen Triumpf, der sich auf dem Gesicht des Juden spiegelte, vernichtet auf einen Stuhl.

»Barmherziger Gott – mein Sohn ein Ehrloser, ein Fälscher!«

»Wenn der Herr Lieutenant von Röbel nicht mehr ist Ihr Sohn,« höhnte der Wucherer, »weil er wollte heirathen die Rosalie Jonas mit hunderttausend Thalern Mitgift, braucht er auch nicht zu sein Ihr Sohn, wenn er hat gemacht falsche Wechsel. Herr Günther, Sie haben mir gebracht den Wechsel am Sylvestertag, Sie werden sein der Zeuge. Wo ist die Denunciation an den Herrn Staatsanwalt, daß er sorgt für die Gerechtigkeit?«

»Hier!« – Der Kommissionair vermied, so schlecht er war, dabei auf den Greis zu sehen, der gebrochen, mit der Hand, aus der Hut und Stock gefallen war, auf die Lehne eines Stuhls gestützt, dastand, der Veteran, der in zehn blutigen Schlachten dem Feinde ohne Zucken des Auges getrotzt, der nie in seinem langen Leben ein Haar breit von dem Wege der Ehre und Redlichkeit gewichen war.

Otto von Röbel dachte mit Schaudern jener Sylvesternacht – des Geschäfts des Bruders – seiner damaligen Andeutungen.

»Ich bin in Besitz von noch tausend Thalern aus einem Legat meines Onkels,« sagte er vortretend, »nehmen Sie die Summe, mein Herr, und geben Sie mir das unglückliche Papier.«

Der Wucherer lachte spöttisch auf. »Sie sind meschukke, junger Herr! Wenn Sie mir geben zehntausend, ist es mir nicht feil für das Vergnügen, das ich hab' in dem Augenblick, mich zu rächen für die Beleidigung.«

»So haben Sie wenigstens Achtung vor diesem grauen Haar! welchen Nutzen könnte Ihnen eine solche schändliche Denunciation gewähren? Wir werden jedes Opfer bringen, die Vernichtung dieses Papiers zu erkaufen.«

»Achtung? was thu ich mit der Achtung! Die Familie will mir abkaufen das Papier? Hat die Familie von Röbel Geld? Nein! sie sind Bettler! ich will haben die Familie selbst zur Satisfaction, weil sie glaubt, sie wäre was Bessres als der Jud! – Die Sache ist eine Familiensache unter uns – wenn ich zerreiße dies Geschrift, ist der Name von Röbel so ehrlich wie zuvor und es bleibt Alles beim Alten und ich bei meinem Wort mit dem Verkauf. Herr Major von Röbel, der Hartwig Jonas bittet um die Hand Ihrer Fräulein Tochter für seinen Sohn Levy!«

Der alte Edelmann fuhr, wie aus einem Traum, empor. Er that zwei Schritte gegen den Offizier, der vernichtet, mit verhülltem Gesicht, in dem Sessel hing.

»Friedrich von Röbel,« sagte er eintönig – »hörst Du mich?«

Der Offizier zuckte empor, er warf einen stehenden Blick auf den Alten und streckte die Hand nach ihm aus. »Vater, verurtheile mich nicht, ehe Du mich gehört hast!«

»Ich fürchtete längst, daß es dahin mit Dir kommen werde! – Beantworte meine Frage wenigstens als ein Mann. Rührt diese Unterschrift von Dir her?«

»Vater – ich hatte ein Recht dazu – ich habe dem Vetter ähnliche Gefälligkeiten erwiesen – nur sein Tod ...«

»Hast Du den Namen geschrieben.'?«

Er zögerte – endlich brachte er ein stockendes »Ja« über die Lippen.

»Also ein Fälscher – ein Röbel ein Ehrloser!« sagte der alte Mann mit schneidender Verachtung. »Gott im Himmel – und dieser Fälscher mein Sohn!«

Der Bankier schob seine Vermittelung ein. »Es ist nicht so schlimm, als es aussieht, Herr Major,« sagte er begütigend – »die Jugend ist leichtsinnig – es kann ja noch Alles geordnet werden, wenn Sie annehmen wollen meinen Vorschlag!«

Der alte Edelmann wandte sich schroff gegen ihn. »Wollen Sie Röbelsburg annehmen für die darauf lastenden Hypotheken gegen Rückgabe jenes Papiers?«

»Ich gebe fünfundneunzigtausend, aber nur im Fall der Heirath!«

»Ist das Ihr letztes Wort?«

»Mein allerletztes!« sagte der Jude brüsk.

Der Major von Röbel wandte sich nochmals an seinen älteren Sohn.

»Was sagst Du zu dieser Heirath? Willst Du Dich mit dem Opfer Deiner Schwester loskaufen?«

Der Offizier kämpfte sichtbar einen schweren Kampf in seinem Innern. Die Forderung des Wucherers war ihm selbst ganz unerwartet gekommen. Endlich sagte er zögernd, mit niedergeschlagenen Augen: »Nur, wenn Rosamunde selbst einwilligte ...«

Der Major hatte nur ein Wort. »Elender!« Dann kehrte er sich zu dem Juden. »Thun Sie, was Sie wollen. Rosamunde von Röbel ist nicht für den Sohn eines Zuchthäuslers! Kommt! – Du auch! ich befehle es, bei meinem Fluch!«

Er ging nochmals nach der Thür; der Wucherer warf sich ihm in den Weg – seine Augen sprühten Haß und Bosheit.

»So wahr ich Hartwig Jonas heiße, er soll gestoßen werden mit Schimpf aus dem Regiment!«

»Ich werde es verhindern!«

»Sie glauben, weil Sie find ä Herr Von, wenn Sie auch Schulden haben bis über die Ohren – die Gesetze wären nicht für Sie! Aber die Zeiten sind vorbei – wir haben eine Constitution und ich werd's bringen in die Volkszeitung und in die Nationalzeitung und überall hin. Sie wollen ihm helfen zur Flucht! Gut! Aber es wird sich machen recht hübsch, wenn der Herr von Röbel verfolgt wird mit Steckbriefen in der Zeitung wegen Fälschung und Betrug!«

»Mensch! der Name meiner Ahnen in einem Steckbrief!«

Der Jude sah mit teuflischer Freude, daß er die wunde Stelle des Greises getroffen hatte. »Ich werde gehen sogleich zum Herrn Staatsanwalt. Und wenn Sie mich würden bitten jetzt auf den Knieen, ich würd's doch thun. Das Recht ist für Alle gleich, steht in der Verfassung! Der Herr von Röbel soll stehen vor dem Kriminalgericht oder im Steckbrief, und der Jude wird machen den Namen von Röbel so klein, so klein ...«

»Schurke!« Die kräftige Hand des jungen Edelmanns schleuderte den geifernden, kreischenden Wucherer zurück, während die Frau und Töchter auf den Lärmen in den Salon stürzten und stieß die Thür auf.

»Kommen Sie, mein Vater!«

Der Veteran schritt hinaus – nicht mehr den Kopf erhoben, sondern tief gesenkt; auf eine fast befehlende Geberde des jüngeren Bruders folgte ihm der Offizier, dann verließ Otto von Röbel, dessen strenger Blick währenddeß den Hausherrn stumm und in gehöriger Entfernung gehalten hatte, den Salon.

Die Thür hatte sich kaum geschlossen, als der Wucherer wie ein Besessener umhersprang und die lästerlichsten Flüche und Verwünschungen ausstieß. Der Vorschlag an den Major war einer seiner Lieblingspläne aus verschiedenen Ursachen und er hatte ein Mißlingen nicht für möglich gehalten nach den eben so schlauen, als niederträchtigen Manövern, mit denen er sein Opfer umgarnt hielt.

»Aber lieber Himmel, Jonas, was ist denn geschehen?« frug die dicke Frau – »Du bist ja so älterirt – warum kommen der Herr Major und der Herr Schwiegersohn nicht zum Theejünöh? Ich muß Dir sagen, Jonas, wenn ich wär die Rosalchen, hätt ich mir lieber genommen den Andern!« »Es hat sich was zu nehmen,« schrie der erzürnte Hausherr – »sie soll nehmen gar keinen von der Lumpembagage, die Rosalie wird heirathen den Itzig Pinkus aus Bentsche! Punktum!«

Mutter und Tochter kreischten laut auf – die Letztere hielt es sogar für nöthig, auf dem Sopha in Ohnmacht zu fallen.

Aber Papa Jonas war keineswegs in der Stimmung sich daran zu kehren, er tobte noch immer umher, wie ein angeschossener Eber.

»Günther – wo sind Sie? Kommen Sie her, hierher zu mir!«

Der Kommissionair, der ein stummer Zeuge der Scene gewesen war, eilte zu seinem Patron.

»Haben Sie gehört, was er gesagt hat, der hochmüthige alte Narr? aber ich will sie noch bringen selber über den Berg! – Sie werden gehn sogleich zum Staatsanwalt – hören Sie, zum Staatsanwalt, nicht zur Greiferei34, damit sie ihm nicht hilft durch – und werden einreichen die Denunciation mit dem faschen Wechsel!«

Der Kommissionair kraute sich verlegen hinter den Ohren.

Obschon er auf die andern Mitglieder der Familie Röbel nicht besonders gut zu sprechen war und sie sogar für den kleinen Unfall verantwortlich machte, der auch ihn »über den Berg« gebracht hatte, so hatte er doch die Gewohnheit, sich in einer Art von Verwandtschaft zu ihnen zu denken und der vielfache Verkehr mit den leichtsinnigen jungen Cavalieren, namentlich auch mit dem Lieutenant von Röbel, hatte ihm ein gewisses Faible für die Aristokratie eingeflößt, das ihn – nicht vor deren Ruinirung – aber vor solchen Maßregeln, wie der alte Einbrecher sie rachsüchtig jetzt ergriff, zögern ließ.

»Warum wollen Sie es nicht selbst thun, Herr Jonas?« sagte er vorsichtig – »Sie wissen besser mit den Herrn zu sprechen, als ich– und sie könnten mir unangenehme Fragen thun!«

Bei all' seiner Wuth und Erbitterung aber verlor Herr Hartmann Jonas doch keineswegs sein Interesse aus dem Auge. Er wußte sehr wohl, daß eine direkte Denunziation seinerseits so viel gewesen wäre, als in ein Wespennest zu stechen, dessen Bewohner dann alle sich gegen ihn gekehrt hätten. Der Esprit du Corps hätte die Cavaliere gezwungen, den Geschäftsverkehr mit ihm abzubrechen, der seine zweihundert Prozent abwarf. Mit dem Commissionair war das etwas anders, das war eine zu untergeordnete und zu gemeine Person, um in Betracht zu kommen und konnte auch nötigenfalls ganz geopfert weiden.

Er beeilte sich daher, alles Gift und alle Galle, die er vorhin nicht hatte auslassen können, auf sein unglückliches Werkzeug auszuschütten und befahl ihm, sofort nach dem Molkenmarkt zu gehen und die Denunciation einzureichen, mit der Drohung, sonst auf der Stelle jede weitere Verbindung mit ihm abzubrechen.

Das half natürlich und Herr Günther wanderte alsbald nach dem Wolkenmarkt, bis zur Thür des alten unheimlichen Gebäudes von Jonas junior auf Ordre des Alten vorsorglich escortirt.

Otto von Röbel hatte den Arm seines Vaters genommen und führte ihn aus dem Hause. Er zog es vor, noch einen kurzen Gang mit ihm zu machen und die nöthigen Schritte zu besprechen, ehe er ihn nach dem Hotel zu den Frauen geleitete.

So gingen sie die Linden hinauf – der alte Edelmann, der schon nach einigen Schritten seinen Arm dem Sohn wieder entzogen hatte, schweigend und düster, offenbar über einen Entschluß brütend. Der Offizier ging an des Bruders Seite, unruhig und finster.

Sie waren bis in die Nähe des mächtigen Denkmals gekommen, das Rauch's Meisterhand dem großen König und seiner Tafelrunde geschaffen hat und das so leuchtend zwischen den Königspalästen steht, daß es gern der ruppigen Beleuchtung entbehren kann, welche die Berliner Stadtverordneten dafür votirt haben.

Auf der Rampe vor dem Palais des Prinz-Regenten hielt eine Equipage.

Der alte Edelmann blieb stehen – er schien seinen Entschluß gefaßt zu haben. Die Söhne folgten seinem Beispiel. Die Blicke Otto's hatten sich unwillkürlich nach dem Palais gewandt – rasch legte er die Hand auf den Arm seines Vaters.

»Sehen Sie, Vater! das ist der Fürst!«

»Welcher Fürst?«

»Der Fürst Windischgrätz, der so freundlich gegen mich war, den Knaben, damals bei der Erstürmung von Wien!«

»In der That!«

Die beiden Posten auf der Rampe vor dem Palais hatten präsentirt. Aus den geöffneten Thürflügeln war ein alter Herr in Eivil getreten, von einem Adjutanten begleitet. Es war in der That der sichere Generalissimus Feldmarschall Fürst Windischgrätz. Die zweiundsiebenzig Jahre, die er damals bereits zählte, hatten die hagere Gestalt des alten Helden nur leicht zu beugen vermocht, nur die Falten des gutmüthigen und doch so ernsten Gesichts waren noch tiefer und schwerer geworden.

Die Lakaien rissen den Wagenschlag auf, der Fürst stieg ein mit dem Offizier und die Equipage rasselte die Rampe hinunter und den Fahrweg an den Linden hinauf nach dem Hôtel Royal zu, wo der alte Held, den sein Kaiser in einer geheimen Mission nach Berlin gesandt hatte, abgestiegen war.

Als er an den drei Röbel vorüber kam und diese ihn ehrerbietig grüßten, nickte er freundlich zum Gegengruß.

Der Major wandte sich zu seinen Söhnen, aber er richtete seine Worte nur an den jüngeren.

»Kehre nach dem Hôtel zurück, Otto, kein Wort von dem, was vorgefallen! Dieser da wird Dich begleiten – Du verläßt ihn keinen Augenblick – Du haftest mir für ihn!«

»Ja Vater!«

»Geh! – In einer Stunde werde ich dort sein!« Er wandte sich mit einem kurzen Kopfnicken und ging auf die Rampe des Palais zu.

Otto von Röbel nahm den Arm des Bruders und führte ihn den Weg, den sie gekommen, zurück.

»Was soll das heißen, Otto – was will der Vater thun? wo geht er hin?«

»Du siehst es – zum Prinz-Regenten!«

Der Salon eines Veteranen

Es lag eine traurige, düstere Stimmung über der Familie Röbel, als sie jetzt, – mit Ausnahme des Majors – in den zwei Zimmern des British-Hotel versammelt war, die ihr Logis bildeten. Otto hatte natürlich von den Vorgängen geschwiegen, aber der Ernst des jüngeren, die verzweifelte Stimmung des älteren Bruders war trotz aller Mühe, sie zu verbergen, zu sichtbar, um nicht die beiden Frauen auf das Höchste zu beunruhigen. Wir haben uns bereits früher bemüht, dem Leser den Charakter der Edelfrau zu entwickeln: sanft, gutmüthig,– muthig und entschlossen nur in der Aufopferung für die Ihren, – den Willen, das Wort ihres Gatten als die unbedingte Entscheidung betrachtend, selbst wenn es ihr das Herz brechen mochte, – an ihren drei Kindern mit unsäglicher Liebe hängend.

Frau von Röbel empfand demnach die schrecklichste Angst – eine unbestimmte Ahnung ihrer feinconstruirten nervösen Natur sagte ihr, daß etwas Schreckliches im Werke sei. Aber alle ihre Fragen scheiterten an dem finstern Schweigen der Brüder.

Etwa eine Stunde nachher, nachdem er die Söhne Unter den Linden verlassen, kam der alte Major nach dem Hôtel zurück.

Die kurze Zeit hatte ihn merkwürdig verändert – seine – trotz des Alters – sonst noch feste gerade Haltung war auf einmal gebeugt und gebrochen, – die strengen Falten um Augen und Mund schienen noch tiefer, finsterer.

Rosamunde eilte ihm entgegen. »Vater, um Himmelswillen – bist Du krank?«

Auch die Majorin trat zu ihm, ihre gewöhnliche Schüchternheit überwindend; aber er wehrte Frau und Tochter zurück. »Laßt mich einen Augenblick – ich habe Nichts! – ich werde später mit Dir sprechen, Marie – jetzt habe ich ein dringendes Geschäft mit Denen da!« –

Er winkte den Brüdern nach dem Nebenzimmer und schloß hinter sich die Thür.

Dann trat er auf sie zu.

»Weißt Du, wo der Fürst Windischgrätz logirt?« frug er den Jüngsten.

»Im Hôtel Royal, Vater, ich sah den Wagen dort halten.«

»Glaubst Du, daß er sich Deiner erinnern würde, daß er Dir noch wohl will?«

»Ich hoffe es!«

»Wohl. Du wirst Dich sofort bei ihm melden lassen und ihn um ein Empfehlungsschreiben für den ehemaligen preußischen Lieutenant Friedrich von Röbel an den kommandirenden General in Italien bitten, damit ihm der sofortige Eintritt als Freiwilliger in eines der Feldregimenter gestattet wird.«

»Vater .....«

»Keine Widerrede! –« Er wandte sich an seinen älteren Sohn und zog ein Papier aus der Tasche. »Nimm!«

»Was ist das – ich beschwöre Sie, mein Vater ....«

»Es ist Dein Abschied aus dem Dienst. Seine Königliche Hoheit, der Regent, haben ihn mir bewilligt. Es ist das Einzige, was er für mich thun konnte. Es wird wenigstens jetzt nicht ein Schandfleck für die Armee sein, wenn Dein Steckbrief in den Zeitungen steht. Es betrifft ja jetzt nicht mehr den Offizier – es betrifft nur die Familie Röbel!« – Es zitterte ein Klang von Bitterkeit durch seine Worte, in dem Ton seiner Stimme. Im nächsten Augenblick war auch das überwunden. – »Die Gerechtigkeit ist eine notwendige Sache und die beschworene Verfassung sagt: Alle Preußen sind vor dem Gesetz gleich!« –

»Vater – ich ertrage das nicht länger! noch bleibt mir Gott sei Dank ein Weg, der Alles ausgleicht!«

»Und der wäre?«

»Eine Kugel vor den Kopf!«

Der alte Mann sah ihn mit Verachtung an. »Also ein Selbstmörder? – Das ist Eure ganze Kunst, Ihr Jünger der neuen und fortgeschrittenen Zeit! Keine Ehre im Leben und keinen Glauben im Tode. Du bist ein Christ, und das Gebot Gottes verbietet dem Christen, Hand an sein Leben zu legen!«

»Dann geben Sie mich also der Schande Preis?«

»Nein! Der Name von Röbel soll wenigstens nicht in den Registern der Zuchthäuser paradiren. Du hast meinen Willen gehört – Du wirst heute Abend nach Italien abreisen. Otto wird Dich bis Wien begleiten!«

»O Dank, tausend Dank Vater für diesen Ausweg. Ich schwöre Ihnen, daß ich jeden Leichtsinn von mir werfen, daß ich Ihrem Namen wenigstens auf dem Schlachtfelde keine Unehre machen werde!«

»Das wirst Du nicht, denn der Tod auf dem Schlachtfeld für das Königthum ist immer ein ehrenvoller!«

Die beiden Söhne sahen ihn an.

»Ein Röbel« fuhr der Greis fort, und seine Stimme zitterte leicht, – »ein Röbel, der dem Zuchthause lebend gehört, kann unmöglich leben wollen. Als Christ darf er nicht die Hand an sich selbst legen. Du weißt jetzt, warum ich, Dein Vater, Dich nach Italien sende. Dem Lebenden müßte ich fluchen – dem Tobten kann ich verzeihen. Du gehst, um zu sterben!«

Friedrich von Röbel senkte schweigend seine Stirn; seine Lippen waren krampfhaft auf einander gepreßt.

Dann fühlte er, daß eine Hand sich auf seine Schulter legte, – es war die Hand seines Bruders.

»Vater,« sagte der junge Mann ruhig und fest, – »ich wage es nicht, Ihrer Entscheidung zu widersprechen, aber ich habe Sie, ehe ich zu dem Fürsten gehe, meinerseits um Etwas zu bitten.«

»Was ist es?«

»Um die Erlaubniß, meinen Bruder Friedrich nicht bis Wien, sondern auf das Schlachtfeld begleiten zu dürfen. Wir haben an einer Brust gelegen, und als Knaben unsere Freuden und Leiden getheilt. Friedrich von Röbel soll jener schweren Stunde nicht entgegen treten, ohne daß sein einziger Bruder an seiner Seite steht! Will es Gott, daß zwei Röbel fallen, so wird die Ehrenschuld des Einen doppelt bezahlt sein!«

Das Herz des leichtsinnigen Mannes brach – heiße Thränen stürzten unaufhaltsam aus seinen Augen, als er sich in die Arme des Bruders warf.

Der Major hatte sich nach dem Fenster gewandt – die welke zitternde Hand verhüllte sein Gesicht.

Wir führen den Leser in einen andern Salon – in den Salon eines preußischen Veteranen.

Mit dem Recht der Unsichtbarkeit, das der Schriftsteller hat und das ziemlich das einzige ihm unbestrittene ist, nehmen wir Dich, Leser, an die Hand und führen Dich die breite Treppe hinauf in dem Hause, vor dem zwei Schildwachen ihren einförmigen Gang halten. Hand in Hand treten wir in den großen Saal, der das Vorgemach bildet zu der Reihe der vorderen Zimmer.

Einige Gemälde bilden allein seine Decoration. Dort rechts an der Wand hängt das lebensgroße Bild eines Mannes mit edlem, braunem Gesicht und befehlendem Auge, die große stattliche Gestalt in den knappen, schwarzen Soldatenrock gekleidet, der jedem Deutschen wohlbekannt ist von Quatre Bras! Es ist Einer vom Stamm der Welfen – der Herzog von Braunschweig, der Letzte des alten Heldengeschlechts! Wer wird künftig wohnen in der Burg Heinrich des Löwen?

Neben dem letzten Welf hängt einer seiner Ahnen – weiterhin auch ein Herzog, – aber kein Welfe!

An der Thürwand ist ein großes Bild – die Zeitungen haben seiner Zeit davon erzählt. Die Offiziere des 3ten Armeecorps schenkten es ihrem alten Chef am Tage, an dem er sechszig Jahre das Preußische Reiterschwert führte. Es zeigt eines der großen Reiter-Manövre, mit denen der preußische Feldmarschall die ritterliche Waffe wieder zu ihrer vollen Massenwucht im Kriegssturm herangebildet hat. Dort in der Mitte des Bildes hält er selbst und um ihn herum all die bekannten Soldatengesichter! – Die Thür öffnet sich – treten wir ein.

Da, links vom Salon, ist auch eine Ahnen-Gallerie – freilich aus der modernen Zeit und doch alt und ehrwürdig! Die ernste, dunkle Rittergestalt dort im Hintergrund, der schwedische Feldmarschall, hat bereits seinem Enkel, dem preußischen, den Weg gezeigt über die Eider und Schlei – und die Dänen geklopft zu Wasser und zu Land. Was er an Brandenburg versündigt, das hat sein Enkel gesühnt. Die eiserne Hand des großen Kurfürsten strafte es überdies bei Rathenow und Fehrbellin und zerriß den Schweden den Siegeskranz von Femarn Zusmarshausen und Warschau. – Hier der Malteserritter mit dem frischen kühnen Gesicht, in den dunklen Rittermantel gehüllt, – von Mademoiselle Bardoi gemalt – wer würde da glauben, daß der junge Kürassiermajor von 1814, der bei Etoges sich mit seinem Regiment durch den Feind hieb, wie drüben die Skizze zeigt, der faltige alte Feldmarschall ist, dessen Bild von Krügers Meisterhand gemalt dort unter den andern Familienbildern hängt über dem Dom der alten Wiedertäuferstadt Münster, wo zum ersten Mal der freche Aufstand seine feste Hand fühlte, damals, als der Erzbischof von Köln König von Preußen spielen wollte.

Auch das Nebenzimmer ist ernsten Erinnerungen geweiht. Dort steht das Geschenk eines großen Todten; – Kaiser Nicolaus – der eherne Kaiser, der auf dem Bett den Heldentod für sein Land starb – sandte ihm die Silbervase mit den Schlachtgruppen von Heilsberg und Etoges an seinem fünfzigsten Soldatentag, die Vase und den Marschallstab, und darunter liegt das silberne Porte-d'epee, die Reliquie des Todten. Drüben aber im Salon hängt sein Bild mit den großen durchbohrenden Kaiseraugen, die er so oft freundlich und dankend gerichtet hat auf den preußischen Reitergeneral, der auch die Rebellion hielt unter eiserner Faust.

Auch ein anderer großer Todter ist da – kein Fürst, aber ein Held, der seinem Fürsten den starken Arm bot und ihm festhielt die eiserne Krone der Lombardei, bis er selbst auf dem Paradebette lag des undankbaren Mailand. – »Radetzky« ist es, der Heldengraf, der sein Bild dem alten Waffenfreunde geschenkt hat.

Von Erinnerungen zu Erinnerungen! Es ist ein Stück preußische Geschichte, die hier zusammengedrängt ist in dem einfach geschmackvollen Salon. Zwei Kamine erwärmen ihn, wenn draußen der Wintersturm tobt. Ueber dem einen hängen die schönen Bilder König Friedrich Wilhelm's IV. und seiner Königin Elisabeth, daneben König Friedrich Wilhelm's III. und seines Generals »Drauf!«, Blüchers – des Marschall »Vorwärts!« Daneben stehen die schönen Bronzegruppen von Drake's St. Georg im Kampf gegen den Drachen und des Erzengel Michael aus dem Babelsberger Schloß, Geschenke der Königin und des kronprinzlichen Paars – in dem Kamin aber liegt ein großer Steinkohlenblock und darauf steht mit einfacher Schrift: »Glück auf dem Vater Wrangel! 1849.«

Eine charakteristische, vielleicht Wenigen bisher bekannte Anekdote verknüpft sich mit dem Kohlenblock. Es war im Frühjahr des oben bezeichneten Jahres, als es den Bergleuten eines Kohlenschachtes bei Waldenburg in Schlesien einfiel, auch ein Wenig Rebellion zu spielen. Sie weigerten die Arbeit, zerschlugen die Geräthe und vertrieben den Besitzer. Dieser wußte sich nicht anders zu helfen, als daß er in der Gegend das Gerücht verbreitete, General Wrangel in Berlin habe die Bergwerke gekauft und werde in Kurzem hinkommen. Ueber den Eingang wurde: Wrangel-Schacht geschrieben. – Kaum hörten die Revoltanten das Gerücht, so war es mit ihrer Courage vorbei, sie schickten geschwind eine Deputation – an ihren bisherigen Brodherrn, erklärten, daß sie gerne wieder arbeiten wollten und baten um Himmelswillen, den Kauf wieder rückgängig zu machen, damit nur »der olle Tüfel aus Berlin« nicht hinkäme! – Der Bergwerksbesitzer aber, hocherfreut über den Erfolg seiner List, ließ von den bekehrten Knappen jenen Block aushauen und schickte ihn an den General, der ihn zum Andenken aufbewahrt hat.

Auf dem Kohlenblock liegt ein antikes Marmorgebild – ein Medusenhaupt. Die revoltirenden Redifs in Smyrna ließen es für den »Brennibor-Pascha«, als sie den ihren erschlugen und den Sarkophag zertrümmerten, zu dem es gehörte. Auf der Platte des Kamins aber liegt ein anderer Stein: ein Stück vom Wrangelthurm an der preußischen Ostmark, – in Königsberg!

Selten wohl sieht man ein so scharfes gewaltiges Bild des großen Königs, des »Alten Fritz«, als da von der Wand auf all' die andern Heldengestalten herunterschaut, und ernst zu nicken scheint, daß der dritte Kriegsherr des alten Reitergenerals, König Wilhelm dort über dem zweiten Kamin einen York und Gneisenau nicht blos im Bilde zur Seite hat! Sinnig hat der König seinem Reitergeneral sein Portrait auch gerade in Reiteruniform geschenkt! Die festen Soldatengesichter sehen recht seltsam zu der Madonna della Sedia in ihrer Gesellschaft. Da liegt auch die Erinnerung an das Jubiläum des Ordens pour le mérite, den der 23jährige Dragoner-Lieutenant sich bei Heilsberg aus den Franzosen heraushieb. Daneben unter dem vorhin erwähnten Bild des Kaiser Nicolaus, hangt ein anderes,– eine öde Gegend – ein Hünengrab darauf! Es ist der Hügel, den ein anderer Romanoff, Peter der Große, über den Leichen der Schweden und Russen, nach der grimmen Schlacht von Pultawa thürmen ließ, und zwanzig Wrangel liegen unter jenem Hügel. Der Gouverneur von Poltawa schenkte es seinem Namensvetter, dem Preußischen Feldmarschall, als dieser im September 1852 an diesem Hügel stand. Das einfache, aber merkwürdige Reiterbild des Schwedenkönigs, Karl XII., paßt dazu! –

Licht und hell unter diesen blutigen Erinnerungen steht die schöne Marmorbüste der Kronprinzessin mit dem einfachen Kornblumenkranz geschmückt und ihr sinniges Geschenk an den alten Maltheser, der gelbe Marmorstein von Malta mit dem Kreuz. Die Hand der Prinzessin Carl hat ihre Jubiläumsgabe daneben gestellt, den wunderbar schönen Leuchter von dem seltenen rothen Marmor. Drüben an der Fensterwand steht aus dem Kreise der Paladine, die den Weg zum Throne bewachten: Brandenburgs, des edlen Grafen Büste. Des Prinzen Albrecht Dragonerbild, die Erinnerungen aus Pompeji, das Bild des Prinzen, dem der alte Held fünf Jahre später den lorbeerumflochtenen Kommandostab reichen sollte, und die prächtigen Albums und Bürgerbriefe von Berlin, Rathenow, Stettin und Pollnow und hundert andere Erinnerungen bedecken die Tische umher. Bald, in Jahresfrist, werden sich ihnen die sinnigen schönen Gaben zum goldenen Hochzeitsfest anreihen!

In diese Räume, Leser, haben wir Dich geführt, um den Schmutz der vorigen Umgebung aus Deinen Erinnerungen zu wischen. –

In dem größeren Salon befinden sich in diesem Augenblick zwei Greise – nein, nicht zwei Greise, zwei alte Leute, – sondern zwei jener Männer, die alt geworden an Jahren und an Erfahrung, aber jung geblieben im warmen Herzen und frischen Geist, und denen Gott der Herr gleichsam zum Wahrzeichen für die jüngeren körperlich und geistig markloseren Geschlechter zu ihrer ehernen Seele auch Muskeln von Stahl und Leiber von Eisen gegeben hat, an denen die Marken der Zeit keine Macht zu haben scheinen, bis der Herr sagt: Bis hierher, nicht weiter! Diese beiden Männer, – der eine 75, der andere 72 Jahre – sind die Repräsentanten der unbefleckten Ehre, des niedergebeugten Wuthes und der unverbrüchlichen Treue, Paladine des deutschen Königthums von Gottes Gnaden – der eine am Thron des Doppeladlers, der andere die eiserne Hand am Reichsschwert der Aare, die ihren Flug glorreich vom Felsen zum Meere genommen – die wahren Feldmarschälle und Schildhalter Preußens und Österreichs gegen die Legion der Untreue und der Empörung!

Es herrscht eine seltsame Uebereinstimmung zwischen den beiden Männern und ihrem Wirken, – nur ist der Preuße, der Aeltere, der Rüstigere, auch der Glücklichere. Aus seiner Jugend schon leuchtet eine Heldenzeit herüber mit den Namen: Heilsberg, Haynau, Groß-Görschen, Leipzig, Montmirail, Champaubert, Laon! Die Erinnerungen an den Wald von Etoges und an den Wald von Beaumont sind es vielleicht, die ihn noch zum rüstigen Jägersmann in den grünen Wäldern der Mark machen – und kein Mißlingen hat das Vertrauen der Gekrönten prüfen und erschüttern können, denen er sein Leben geweiht und sein Blut vergossen hat; denn seine Ehren sind mit ihm gewachsen in unverändertem Glück und seine Treue hat selbst den Haß seiner Feinde besiegt! Wie er dem Königthum, so ist das Königthum ihm treu geblieben und selbst die Wetterlaunen der Volksgunst feiern seinen Abend!

Wir sind beiden Veteranen schon früher in unserm Buche begegnet – damals auf dem Belvedere von Wien35 – damals im Park von Charlottenburg, als der alte Soldat seinen König bewachte und von ihm gejagt wurde. Es sind dem Leser bekannte Gestalten, ohne daß wir ihren Namen zu nennen brauchen.

Vor den beiden Veteranen auf dem Tisch liegt eine Karte, auf welche der Eine wiederholt bei seiner Rede hinweist. Es ist die Karte der Lombardei und Venetiens. Die Stirn des österreichischen Feldherrn und Diplomaten ist sehr sorgenvoll, das offene, martialische Gesicht des Andern mit dem spitz in die Höhe gedrehten Schnurbart freundlich und zuversichtlich.

»Ich gehe mit schwerem Herzen nach Wien zurück, Herr Kamerad,« sagte der Oesterreicher. »Ich muß Ihnen allerdings Recht geben, daß Oesterreich bei den unglückseligen Zerwürfnissen von Warschau und Ollmütz und in Dresden nicht so gegen Preußen gehandelt hat, als es hätte thun sollen, und daß die Schuld des Bruchs jenes großen Gedankens, der heiligen Alliance, die so lange Europa den Frieden gesichert hat, sich jetzt schwer an uns rächt. Aber Schwarzenberg ist todt – und meine Mission hierher ist der Rath eines Sterbenden, der immer in dem festen Zusammengehen Oesterreich und Preußens nicht blos das Heil Deutschlands erkannt hat. Das Telegramm von heute Morgen meldet den Tod des Fürsten Staatskanzler36 – aber sein Geist soll uns bleiben. Der Kaiser ist bereit, jede Forderung Seiner Königlichen Hohen in Betreff des Oberkommando's der Bundestruppen zu genehmigen. Aber Ihre Regierung darf sich auch nicht über die Gefahren täuschen, die auch ihr drohen.«

»Durchlaucht,« sagte der Preuße, »wir wissen sehr gut, daß uns man von Frankreich noch nie was Gescheut's gekommen ist – aber von Oesterreich auch nicht viel!«

»Hören Sie mich an, Excellenz,« sprach der Andere eifrig. »Sie können in kleinlicher Rache für begangene Fehler, wie es Rußland thut, unmöglich wollen, daß Oesterreich geschwächt wird. Der Kampf, den wir jetzt kämpfen, ist nicht ein Streit um die Lombardei. Lebte Der dort noch, unser alter Freund,« er wies nach dem Bilde Radetzki's, »wir hätten auch die nicht verloren. Es ist ein Racenkampf, der Krieg des Romanismus gegen das Germanenthum, und über uns hinweg reichen sich Frankreich und Rußland die Hand. Der König Victor Emanuel ist für die Pläne in Paris nur die Puppe. Wird Oesterreich von seinem Vorposten im Süden der Alpen zurückgedrängt, so ist ganz Süddeutschland dem Andrang des Romanismus, das heißt der ewigen Revolution geöffnet. Das Festungsviereck von Peschiera, Mantua, Verona und Legnano deckt allein die Pässe nach Deutschland durch Tyrol und selbst durch die Carnischen Alpen. Der Sieg des Romanismus in Italien ist nichts Anderes, als das Signal auch für die griechischen und slavischen Stämme. Wir drei – Preußen, Oesterreich und England müssen treu zusammenstehen, wenn das Gleichgewicht in Europa festgehalten und nicht eine zweite napoleonische Herrschaft mit Rußland sich in Europa theilen soll. England sieht die Gefahr sehr wohl, aber der indische Krieg macht es in diesem Augenblick schwach. Steht Preußen aber zu Oesterreich, so wird die Gefahr wenigstens abgewendet bis wir zu dem großen Kampfe gerüstet sind, der einmal doch kommen muß! Baiern und die Kleinstaaten sind bereit, eine Bundesarmee am Oberrhein aufzustellen – aber das ist nutzlos, wenn Preußen nicht sein Schwert in die Wagschaale wirft. Oesterreich verlangt jetzt Preußens Beistand – wird Preußen Oesterreich im Stich lassen gegen den gemeinsamen Feind?«

Der alte Feldmarschall sah lächelnd auf den Fürsten.

»Schwerenoth, Durchlaucht,« sagte er herzlich, »für was hätten wir denn zusammen bei Leipzig geschlagen? Ich sage Ihnen, der Prinz ist man ein ganzer Soldat, und was der arme König gethan hätte, das wird er auch thun, trotz aller neuen Aera und wie der Schnickschnack sonst heißt! Danken Sie's unserer lieben Elisabeth! denn schlecht, Durchlaucht, haben Sie doch nun einmal an uns gehandelt und wenn's auch bloß mit dem verfluchten Neuchâtel gewesen wäre!«

Der Fürst streckte ihm erfreut die Hand über den Tisch entgegen. »Ich denke, Excellenz, das läßt sich ausgleichen im Norden. Ich hoffe, daß unsere Fahnen zusammen noch einmal an der Eider wehen!«

Der alte Reitergeneral schüttelte ihm die Hand. »Ich bin kein Diplomat, wie Sie, Durchlaucht,« sagte er biederherzig, »dergleichen Versprechungen müssen Sie den Herren Ministern am grünen Tisch sagen. Aber der Teufel soll mir holen, wenn es mir nicht gerade so viel Freude machen sollte, noch ein Mal droben in Schleswig die Dänen zu klopfen, wie die Franzosen, und meinetwegen mögen die Oesterreicher auch dabei sein, obschons nicht nöthig ist, bloß damit die Andern 's Maul halten. Reisen Sie mit Gott, Durchlaucht, und wenn's Ihnen eine bessere Fahrt machen kann,« er war mit dem Fürsten aufgestanden und hatte von einem andern Tisch ein Papier genommen, das er ihm reichte – »so lesen Sie immerhin das da! Ich werd's verantworten!«

Der Fürst hatte nur einen Blick auf das entfaltete Papier geworfen, dann sah er freudig erschrocken in die munter leuchtenden Augen des preußischen Veteranen.

»Wie – Excellenz – ist es wahr? Sie zum Befehlshaber der Main-Armee?«

»Still, still, Durchlaucht,« sagte lächelnd der Veteran, seinen Finger erhebend, – »morgen ist auch noch ein Tag und wir alten Knaben dürfen nicht aus der Schule plaudern. – Glückliche Neise, Durchlaucht – und, à propos, – ein alter Kamerad von uns, von 1813 und 1814, ist vor einer Stunde bei mir gewesen und will seine Söhne zu Ihrer Armee schicken. Dem Jüngsten habe ich Landwehr-Urlaub gegeben, der Aeltere hat seinen Abschied. Es ist eine verfluchtige Geschichte, aber es läßt sich nicht ändern! Diese Halunken ruiniren mir noch die ganze Armee! Wenn Sie ihnen eine Empfehlung geben können, so thun Sie's, der Alte verdient es und er jammert mich in der Seele!«

Der Fürst entgegnete, daß er es bereits gethan und schied sich sichtlich erfreut und beruhigt. Der preußische Veteran begleitete ihn bis zum Wagen. Als er zurückkam, fand er in seinem Arbeitszimmer einen höheren Offizier, welcher zu seinem Truppentheil, einer Cavallerie-Abtheilung, ging und sich verabschieden wollte. Der alte Reiter-General trat auf ihn zu – er war wieder ganz der stramme, straffe Kommandeur. »Kennen Sie die Kabinetsordre Friedrich des Großen vom 10. Juni 1764, Herr Oberstlieutenant?« – Der Offizier schweigt etwas verlegen. – »Nun, dann will ich sie Ihnen zur Richtschnur sagen: »»Die preußische Cavallerie läßt sich nicht angreifen, weil sie immer zuerst angegriffen hat!«« Und jetzt Gott befohlen; wir sehen uns als wackere Soldaten wieder; sollte es aber auf Erden nicht mehr sein – nun, dann ist auch Nichts daran gelegen!« – Zwei Tage darauf wurde der Befehl zur Mobilmachung von sechs preußischen Armeecorps bekannt. –

Es ist gleich 11 Uhr Abends – bereits hat die Glocke zum ersten Mal das Zeichen für den Breslauer Schnellzug gegeben – denselben, der nach Wien, nach Italien führt.

Es ist ein hastig Getreibe, ein Drängen und Stoßen auf dem Perron und am Eingang, denn jeden Augenblick rasseln noch Droschken heran und bringen verspätete Reisende.

Draußen auf der Straße unter dem Sternenhimmels nicht in der Athmosphäre des Wartezimmers, stehen drei Männer – ein Greis und zwei jüngere, in der Vollkraft des Lebens – es ist der Major mit seinen beiden Söhnen.

Die Söhne selbst haben die Begleitung von Mutter und Schwester verweigert. Die Frauen wissen nur, daß der Offizier, um jene Heirath abzubrechen, die Erlaubniß erhalten hat, zur Armee nach Italien zu gehen, und daß Otto ihn begleiten will. Dennoch ist der Abschied schwer und herzzerreißend genug gewesen; welches Mutterherz ließe sich auch täuschen?

Ihr weniges Gepäck ist übergeben, die Plätze sind belegt – sie selbst haben den Vater gebeten, hier allein von ihnen zu scheiden, nicht im Gewühl der Menge.

Da stehen sie – die drei Letzten eines alten treuen und ehrenfesten Geschlechts – die Träger eines Jahrhunderte lang unbefleckten Namens, durch den Gott der modernen Zeit, das Geld, dem Untergang geweiht. Der Jüngste liegt an der Brust des alten Mannes – der Schuldige steht finster und stumm neben ihnen.

Da schallt die Glocke zum zweiten Mal!

»Vater – laß ihn nicht so scheiden!«

Und das Vaterherz ist stärker, Zorn und Leid – ein dumpfes Schluchzen bricht sich aus der Brust des alten Mannes den Weg und er legt die zitternden Hände auf das sich in Thränen beugende Haupt des schuldigen Kindes. »Gott vergebe Dir, Sohn, wie Dein Vater, Dir vergiebt aus vollem Herzen, und stehe Dir bei in der schweren Stunde, die Alles sühnt!« Er drückt das Haupt des Sohnes an seine Brust und zwei schwere Thränen fallen darauf nieder. Dann reißt er sich los aus ihren Armen – er winkt mit der Hand nach der Bahn – er verschwindet im Dunkel! –

Otto von Röbel zieht den Bruder, der kaum sich aufrecht zu halten vermag, mit sich fort.

Wenige Augenblicke darauf schallt die Glocke zum dritten Mal – der gellende Pfiff der Locomotive schneidet durch die Luft – der Zug rasselt davon.

Unter dem Nachthimmel aber steht ein einsamer Vater – die Hände gefalten – das Auge zu den Sternen erhoben.

»Vater, dort oben, vergieb uns Allen unsre Schuld, und laß ihn enden, treu und mit Ehren, wie ein Röbel sterben soll!«

(Schluß des dritten Bandes.)

Inhalt.

Im Schweizer-Saal!

Magenta!

1) Das Ultimatum

2) Das Kloster in den Alpen

3) Im Haupt-Quartier

4) Auf der Brücke von Magenta

Schwarz-Weiss!

Der Salon eines Jobbers

Der Salon eines Veteranen

An unsere Leser! 

Der Verfasser hat ein Wort an den Leser zu richten, zur Entschuldigung seines Herrn Verlegers, der den Schluß des ganzen Werkes mit dem dritten Bande angezeigt hat.

Es ist ihm, dem Verfasser, nicht möglich gewesen, den noch zu umfangreichen Stoff in der Bogenzahl dieses Bandes zu bewältigen, und er sieht sich daher gezwungen, die Theilnahme des Lesers noch für einen Nachtrag, einige Hefte unter dem besonderen Titel »Solferino,« in Anspruch zu nehmen. Es werden nur wenige sein, fünf oder sechs, da die Neuzeit ohnehin auch zu neuerer Form und neuem Buche drängt, wenn der Autor ihr folgen will, wie bisher.

Werden die seitherigen Freunde ihm ungetreu werden? Hoffentlich nicht! Auf Wiedersehen, also!

Der Verfasser. 

Druck von R. Boll in Berlin.

Solferino.

Villafranca

oder

Die Kabinete und die Revolutionen.

Von

Sir John Retcliffe.

(Verfasser des Romans »Sebastopol.«)

Vierte und letzte Abtheilung:

Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

Berlin.

Verlag von Carl Sigim. Liebknecht.

1866

Solferino.

Historisch politischer Roman aus der Gegenwart.

(Nachtrag zu: »Magenta und Solferino«)

von

Sir John Retcliffe.

(Verfasser des Romans »Sebastopol.«)

Berlin.

Verlag von Carl Sigim. Liebknecht.

1866.

Zur Warnung

macht der Verleger darauf aufmerksam, daß von dem Herrn Verfasser des gegenwärtigen Buchs nur folgende Zeitromane herrühren:

»Sebastopol,«

»Nena Sahib,«

»Villafranca,«

sämmtlich im Verlage von Herrn C. Nöhring in Berlin.

Die Fortsetzung des letzteren Werkes unter den Titeln:

»Zehn Jahre,«

»Magenta und Solferino,«

»Solferino.«

Außerdem der Roman

»Puebla«.

sämmtlich in meinem Verlage erschienen.

Weitere Romane sind von ihm bis jetzt nicht erschienen; der neuerdings mehrfach verübte Mißbrauch seines »Pseudonym« ist demnach auf Täuschung des Publikums berechnet.

Auf den Wunsch der unterzeichneten Verlagshandlung wird der Herr Verfasser seinem Autornamen jetzt und künftig stets beisetzen: »Verfasser des Romans »Sebastopol.«

Die Verlagshandlung:  
Carl Sigism. Liebrecht.

Dritter Abschnitt.

Ein Provisorium!

Die Villa am See.

Die Folge der Schlacht bei Magenta war die völlige Räumung der Lombardei und das Zurückgehen der österreichischen Armee auf die Mincio-Linie, das heißt auf die Stütze des bekannten Festungsvierecks.

Dies geschah natürlich nicht so rasch und nicht ohne einzelne Kämpfe. Von diesen war der bei Melegnano der wichtigste und blutigste.

Wie am Schluß der vorigen Abtheilung erwähnt worden, war das Hauptquartier zunächst nach Binasco verlegt worden, nachdem sich der Generalfeldzeugmeister trotz der Ankunft der frischen Truppen, der günstigen Gelegenheit und der Desorganisation des Feindes gegen den Rath der meisten Generale entschlossen hatte, die Schlacht nicht wieder aufzunehmen und sie somit verloren zu geben. Als Rückzugspunkt wurde zunächst Lodi und die Addalinie angegeben, die auch in den früheren Kriegen der Oesterreicher und Franzosen eine bedeutende Rolle gespielt hat. Pavia und Piacenza wurden verlassen, vieles Kriegsmaterial und eine Menge Proviant zurückgelassen.

Der Rückzug an die Adda geschah, ohne daß bis zum 8. Juni auch nur ein französisches Corps zu erblicken war oder gar die Verfolgung wagte.

Erst am 6. Juni, als der Abmarsch der Oesterreicher sicher war, verlegte der Kaiser Napoleon sein Hauptquartier nach Magenta; am 7ten rückte Mac Mahon in Mailand ein, am Tage darauf hielt unter dem Jubel der Bevölkerung, die sich seit vier Tagen und vier Nächten in einem unaufhörlichen Taumel befand, der Kaiser an der Spitze der Garden mit dem König Victor Emanuel seinen Einzug.

Von hier aus erhielten das 1. und 2te-Corps (Baraguay d'Hilliers und Mac Mahon) den Befehl, die Oesterreicher aus Melegnano zu verdrängen, das die Brigade Roden zur Deckung des Rückzugs besetzt hielt. Fünf französische Divisionen suchten hier die einzige österreichische Brigade zu umzingeln und zu erdrücken, stießen aber auf einen heldenmüthigen Widerstand. Das erste Zuaven-Regiment erstürmte die Barrikaden am Eingang des Orts und den Kirchhof – die 2te französische Division drang von San Brera her in die Stadt und drängte die Szluiner Gränzer nach dem Marktplatz, während die Brigade Ladmirault die Brücke über den Lambro und sechs Geschütze nahm. Von ihrer Rückzugslinie über den Fluß abgeschnitten, von allen Seiten eingeschlossen, blieb dem tapfern Regiment Kronprinz von Sachsen Nr. 11 Nichts übrig, als sich zu ergeben oder bis zum letzten Mann zu fechten. Sein tapferer Kommandeur, Oberst Plankenstein, wählte das Letztere. Von dem Gemetzel, was auf dem Marktplatz der berühmten Schlachtstätte – Melegnano ist das Marignano, bei welchem am 13. und 14. September 1515 König Franz I. die Schlacht gegen die Schweizer schlug, und das im Frühjahr 1848 bei Radetzky's Rückzug von Mailand die tollkühnen Einwohner sperrten, bis der Sturm und die Plünderung ihr Lohn ward – erzählten die Pariser Journale selbst so abscheuliche Einzelnheiten, daß es ihnen verboten wurde, dergleichen zu wiederholen. Die Oesterreicher schlugen sich in dem Verzweiflungskampf, jeder Mann ein Held, gegen die Uebermacht. Das 33ste französische Regiment war in der größten Gefahr, seinen Adler zu verlieren, nur die Aufopferung der Offiziere und Soldaten befreiten ihn. Aber die französische Uebermacht war zu gewaltig – fast der fünfte Mann der Oesterreicher war todt und verwundet; – um die Fahnen zu retten, warfen sich zwei Offiziere mit ihnen in den reißenden Lambro und durchschwammen den Fluß – das brave Regiment gab sich bereits verloren, als die Brigade Boer von Lodi her im entscheidenden Augenblick eintraf und die Lambro-Brücke und die verlornen Geschütze wieder nahm. General Boer und sein Adjutant wurden dabei erschossen, aber unter dem Beistand des Regiments Miguel gelang es dem Rest des tapfern Regiments Sachsen das linke Ufer zu erreichen. Bis nach 8 Uhr wüthete der Straßenkampf, erst ein heftiges Gewitter und die Dunkelheit machten ihm ein Ende.

Wie wüthend der Kampf gewesen, zeigt, daß trotz der geringen Truppenzahl, die wirklich zum Gefecht kam – von den Franzosen drei, von Seiten der Oesterreicher zwei Brigaden – der Verlust der erstern allein 15 todte und 56 verwundete Offiziere, darunter zwei Generale betrug. Die Division Bazaine verlor allein 800 Mann.

Nach dem Treffen von Melegnano wurde alsbald der Rückzug der Oesterreicher gegen den Mincio und Chiese fortgesetzt, am 10ten die Brücke bei Pizzighettone und Lodi zerstört, am 16ten stand die Armee bereits wieder schlagfertig am Chiese, auf den Gardasee, Peschiera und Mantua gestützt; kampflustig und bereit zu schlagen, wie der Feldmarschalllieutenant Ramming bereits am 14ten im kaiserlichen Hauptquartier zu Verona meldete, und in der That bestand auch Anfangs, auf den Rath von Heß, die Absicht, von hier aus wieder die Offensive zu ergreifen.

Aber leider verhinderte das Schwanken der Meinungen den wirklichen Entschluß.

Der einzige Gewinn der Armee war die Entlassung des Grafen Gyulai. Selbst seine Beschützer fühlten, daß er nicht länger zu halten war und der allgemeinen Mißstimmung und dem erschütterten Vertrauen ein Opfer gebracht werden mußte. Am 16. Juni ward der Feldzeugmeister zum Kaiser nach Villafranca berufen und bat hier um seine Entbindung vom Kommando, die sofort ertheilt wurde.

Der junge Kaiser selbst übernahm den Oberbefehl und verkündigte dies zwei Tage darauf, durch eine Proklamation der Armee; Heß trat an die Spitze der Operations-Kanzlei, der tapfere und fähige General Ramming wurde Souschef des Generalstabs. Das Kommando der ersten Armee behielt Feldzeugmeister Graf Wimpffen, das der zweiten Armee der aus Ungarn berühmte Reiter-General Graf Schlick, ein Veteran von 70 Jahren. Unter den Divisions- und Brigade-Generalen fanden gleichfalls vielfache Veränderungen statt und am Schlachttag von Solferino führte die Hälfte der Divisionairs und ein Dritttheil der Brigadiers zum ersten Mal die ihnen untergebenen Truppen, ein von vorn herein mißlicher Umstand.

Am 16ten gleich nach der Entlassung Gyulai's wurden die Couriere aus dem Hauptquartier abgeschickt, um den weitern Rückzug der Armee zu verhindern – aber sie kamen zu spät, ein Theil der Armee hatte bereits den Mincio erreicht, und da man das Heranziehen des französischen Corps unter dem Prinzen Napoleon von Toscana her in der Flanke besorgte, wurde der Rückzug über den Mincio fortgesetzt und am 20. und 21sten ungestört beendet.

Freilich hatte man dabei der schlechten Kopie des großen Onkels zu viel zugetraut; – der Prinz Napoleon war keineswegs sehr beeilt, mit seinem Corps die Oesterreicher anzugreifen, hatte am 31. Mai sein Hauptquartier in Florenz genommen und erreichte erst nach der Schlacht von Solferino Parma. Der Kaiser hatte ohnehin weniger auf seine Hilfe gerechnet und mit seiner Detaschirung nach den Herzogthümern mehr die Absicht verfolgt, diese dem Einfluß der italienischen Bewegung zu entziehen und die Entscheidung in Mittel-Italien in der Hand zu behalten. Die Herzogin-Regentin hatte am 9. Juni bei der Räumung von Piacenza Parma wieder verlassen und sich nach der Schweiz begeben, der Herzog von Modena vermochte sich gegen die Revolutionspartei gleichfalls nicht zu halten und war einige Tage später über Brescello in das Hauptquartier des Kaiser Franz Joseph gegangen. Die Legationen waren gleichfalls von den Oesterreichern geräumt und Ferrara – das doch den untern Po und somit Venedig deckte – aufgegeben worden. In den Herzogthümern und den Legationen verlangte die italienische Partei bereits offen die Vereinigung mit Piemont.

Schwerer und entscheidender noch wogen für den Entschluß des Rückzugs der österreichischen Armee die jetzt immer offener zu Tage tretenden Mängel in dem Verpflegungssystem. Jene schändlichen Betrügereien, die später die Ursache mehrfacher Untersuchungen in Wien und Triest wurden und den Selbstmord des Generals Eynatten herbeiführten, zeigten bereits ihre Früchte. Die Truppen wurden auf das Mangelhafteste verpflegt, oft fehlten die Brodlieferungen, weil entweder keine Bäckereien vorhanden waren oder das Brod bergehoch auf dem Bahnhof zu Verona aufgestapelt liegen blieb; ganze Kolonnen-Magazine blieben aus und selbst die Ernennung des Feldmarschall-Lieutenant Melczer zum Armee-Ober-Intendanten vermochte das seither Versäumte und Unterlassene in diesem Augenblick nicht gut zu machen. Dazu war die Zahl der Verwundeten und Kranken so bedeutend gestiegen, daß um das kaiserliche Hauptquartier zu Verona bereits an 50 000 Mann in den Spitälern lagen. Diese Lage war so entsetzlich, daß man sich entschließen mußte, auf jede Gefahr hin den ganzen Bestand aus Italien fortzuschaffen und täglich mindestens 1200 allein auf der venetianischen Bahn nach den innern Provinzen zurückzusenden.

Am 22. Juni stand die österreichische Armee in einer 4 Meilen langen Stellung hinter dem Mincio mit drei Korps vorwärts desselben. Vier Brücken vermittelten den Uebergang. Der rechte Flügel stützte sich auf Peschiera und den Garda-See, der linke auf Mantua. Das Hauptquartier der zweiten Armee war bei der unglücklichen Eintheilung in zwei besondere Armeen in Valeggio, das der ersten in Roverbella, das des Kaisers in Villafranca auf der Straße von Verona nach Mantua. Die Stärke der Oesterreicher betrug jetzt etwa 160 000 Mann mit 800 Geschützen. Alles fühlte, daß es hier zu einem entscheidenden Kampf kommen mußte und drängte danach.

Die Armee der Verbündeten war langsam dem Rückzug der Oesterreicher gefolgt – man war trotz des Sieges von Magenta in 16 Tagen nur 16 Meilen – vorgegangen. Sie hatte am 21sten den Chiese zu überschreiten begonnen und stand an beiden Ufern desselben, das Hauptquartier des Kaiser Napoleon in Castenedolo. –

Unsere Darstellung muß jetzt die allgemeinen Dispositionen verlassen, um sich mit den Bewegungen des Garibaldi'schen Freicorps zu beschäftigen.

General Garibaldi war nach dem verunglückten Angriff auf Laveno am Lago Maggiore, wie wir wissen, nur durch den Sieg von Magenta aus seiner gefährlichen Lage befreit worden, aber er war ganz der rastlos thätige, entschlossene und kluge Parteigänger, der jeden Vortheil benutzte und dessen Kriegsprogramm allein das »Vorwärts« war! Er folgte daher im Norden an den Alpen entlang Schritt um Schritt dem Rückzug der Oesterreicher aus der Lombardei, nachdem er am 10ten in Mailand eine Zusammenkunft mit dem Kaiser Napoleon und dem König Victor Emanuel gehabt hatte.

Es war das erste Mal, daß der Kaiser seit jener Vorstellung im Salon des Herrn Baroche, als er selbst noch das intriguirende Mitglied der Nationalversammlung war, den berühmten Condottieri persönlich wiedersah, der seitdem – 1849 in Rom – seine Generale so ruhmreich, wenn auch nicht glücklich bekämpft hatte und von dem er argwohnte, daß er dem Attentat vom 14. Januar und der beabsichtigten Erhebung nicht fremd gewesen sei.

Das Zusammentreffen dieser beiden Männer, der beiden hervorragendsten Typen der Revolution, war daher von besonderem Interesse. Der ehrliche Charakter des Generals ließ ihn auch hier gerade und offen sein Ziel verfolgen und er sprach von der Befreiung Italiens von der deutschen Herrschaft und der Vereinigung der ganzen appeninischen Halbinsel als von einer selbstverständlichen Sache und in einer Weise, die dem König Victor Emanuel verschiedene Verlegenheiten bereitete. Der Kaiser schien dies jedoch nicht zu beachten, machte dem General sehr schmeichelhafte Komplimente über seine Waffenthaten und hielt sonst die Unterredung in den Gränzen der Verständigung über die nächsten militärischen Maßregeln. Von den französischen Generalen wurde dagegen der berühmte Freischaarenführer sehr kühl behandelt und er überzeugte sich sehr bald, wie Recht Mazzini hatte, und daß der sardinische Premier seine einzige Stütze war. Stolz und im Bewußtsein seines redlichen Willens und seiner Verdienste um sein Vaterland zog auch er sich zurück und selbst die Ovationen, welche die Begeisterung der Mailänder seiner Person und seinem Namen zum großen Aerger der Franzosen und Sardinier brachten, konnte ihm den Eindruck nicht verwischen. Verstimmt, aber mit dem Entschluß, so unabhängig als möglich den Kampf zu führen, kehrte er nach Como zurück. – Man will wissen, daß jene Unterredung nicht unwesentlich mit dazu beigetragen hat, den Kaiser Napoleon zu dem Entschluß zu stimmen, der später so rasch den Feldzug beendete und das »Frei bis zur Adria!« desavouirte.

Am 8ten schon hatten die Freischaaren Bergamo besetzt und drangen jetzt, ohne das Vorrücken des Hauptcorps abzuwarten, auf die Nachricht am 11ten, daß Brescia geräumt werde, über die Mella vor. Die Bevölkerung von Brescia, bekanntlich eine der unruhigsten und fanatisirtesten von ganz Italien, empfing sie am 13ten mit Jubel.

Auf diesem Marsch und in Folge der Schlacht von Magenta strömten dem General zahlreiche Freiwillige zu, so daß bald seine früheren Verluste ersetzt waren. Einzelne Abtheilungen wurden in das Valtellin – das obere Adda-Thal, – und das Val Camonica, das obere Thal des Oglio, detaschirt und bedrohten somit bereits die tyroler – also die deutsche Gränze und die Alpenpässe.

Nachdem in der Nacht zum 15ten die piemontesische Avantgarde, in Brescia angekommen, war Garibaldi nach dem Chiese vorgegangen, um bei Ponte San Marco eine Brücke zu schlagen und das westliche Ufer des schönen Gardasees gegen Südtyrol hin zu besetzen.

Seine nach Castenedolo hin detaschirten Vorposten geriethen dabei jedoch mit der Arrieregarde des nach dem Mincio abziehenden Corps Urban, mit der Brigade Rupprecht, in Kampf. Die Alpenjäger wurden mit bedeutendem Verlust zurückgeworfen und Garibaldi selbst war in Gefahr, abgeschnitten zu werden. Nur der Umstand, daß der König Victor Emanuel von Brescia aus die ganze Division Cialdini zum Beistand sendete, rettete die Freischaaren, und General Urban zog sich vor der Uebermacht zurück.

Es ist hier wohl die Gelegenheit, der Proclamation zu erwähnen, mit der dieser energische und strenge Krieger das ihm vom Kaiser übertragene wichtige Amt des Festungskommandanten von Verona antrat. Ihr Schluß lautete:

»Damit die Bewohner wissen mögen, mit wem sie es zu thun haben, erkläre ich, daß mir als ehrlichem Oesterreicher Jedermann vertrauen kann, und daß ich Keinem von Euch traue!«

Mit diesem Rückzug der österreichischen Truppen breiteten sich die Freischaaren am westlichen Ufer des Garda-Sees aus und drangen bis Gargageano gegen Tyrol vor. –

Es war gegen Abend des 21. Juni, einem Dienstag, als an dem Ufer des Sees in der Gegend von Maderno, zwischen Salo und Toscolano, ein sehr lebendiges militärisches Treiben herrschte. Gruppen der garibaldischen Alpenjäger, die ihre Gewehre zusammengesetzt hatten, lungerten mit der gewöhnlichen Fahrlässigkeit und Willkür der Freischärler im Dienst am Ufer umher, vergnügten sich wie die Kinder, Steine auf den Wasserspiegel zu werfen oder andere Spielereien zu treiben, – einige Wenige setzten ihre Waffen in Stand, und nur eine kleine Anzahl war beschäftigt, mit Hilfe der Fischer und Schiffer aus dem Ort neun große Barken am Ufer in Stand zu setzen und mit allerlei Munition zu versehen.

Zwei Gruppen verdienen unsere nähere Aufmerksamkeit und zeigen dem Leser bekannte Figuren.

Auf einer Erhöhung des Ufers, ein Stück Brod und eine Zwiebel verzehrend, anscheinend sich wenig um die Anstalten umher kümmernd, saß der schurkische Gehilfe des Wechsler Mortara von Mantua, der bucklige Spion. Seine Anwesenheit unter den Freischaaren, nachdem er kaum drei Wochen vorher im Hauptquartier des österreichischen Oberbefehlshabers seine Nachrichten von dem Linksmarsch der alliirten Truppen verwerthet hatte, schien ihn wenig zu tangiren und war offenbar der Beweis, daß er auf beiden Seiten sein löbliches Handwerk betrieb. Daß er außerdem auch das eines gewöhnlichen Spitzbuben nicht aufgegeben hatte, zeigte die Gesellschaft, in der er sich befand. Diese bestand in Niemand Geringerem, als seinem Raubgenossen von Mantua und dem Monte Cenere her, dem Henker Janko's, dem Wolfsjäger Szabó.

Der Wilde schien einen seiner lichten Augenblicke zu haben, in denen seine verdüsterte, haß- und grimmerfüllte Seele sich nicht blos mit seinen blutigen Erinnerungen beschäftigte, sondern im Stande war, den giftigen Rathschlägen und neuen Verlockungen seines kleinen Gefährten zu lauschen. Es war die grimmige rohe Bestie der menschlichen Wildniß, die brutale Kraft neben der Bosheit und List der Schlange. Obschon er ihn zuweilen, in den rohen Ausbrüchen seiner Wuth, sogar mißhandelte, schien der Henker doch eine gewisse Neigung für den kleinen buckligen Schurken zu empfinden und tätschelte ihn oft wie ein Kind, obschon der boshafte Schelm so alt war, wie er selbst.

»Bizony!« lachte der Henker, der um den Hals geknotet einen grauen österreichischen Offiziermantel und dazu ein Paar rothe französische Hosen trug, beides Dinge, die er auf dem Leichenfeld von Magenta in der Nacht nach der Schlacht erplündert – »sag' ich Dir Bursch, war der Kerl nix todt und nur das Bein zerschossen. Kutya teremtete! hat sich der Schuft gewehrt wie toll, als ich ihm wollte abnehmen die Uhr, um die Du mich willst bestehlen Spitzbub, bis ich ihm einschlug den Schädel mit meinem Stock da, mausetodt. Gieb zurück die Uhr Kleiner, oder schlag' ich Dir auch den Kopf ein!«

Abramo schien aber wenig Lust zu haben, die schwere goldene Uhr und Kette, die er seinem Gefährten abgelockt hatte und in der Hand wog, wieder zurückzugeben. Er ließ sie vielmehr mit einer geschickten Bewegung in die weite Tasche seines Rocks gleiten und wandte sich mit einschmeichelndem Grinsen zu dem Slowaken.

»Was soll Dir doch nützen die Uhr, Szabó, mein Freund,« sagte er begütigend. »Du würdest zerdrücken das Ding, das ist leichter Tomback, daß es hätte gar keinen Werth mehr.«

»Teremtete! ich dachte, es wäre Gold!« murrte der Henker.

»Unsinn, Freund Szabó, – verlaß Dich auf mich, der ich zwanzig Jahre bei dem ersten Juwelier der Welt gewesen bin – mögen alle bösen Engel seine undankbare Seele verderben! Es ist Tomback und höchstens werth fünfzehn Lire, der ganze Bettel. Trink, Szabó, mein Freund!« Er reichte ihm eine jener runden Holzflaschen, welche die österreichischen Soldaten tragen. »Es ist ächter Rum, und daß Du siehst, daß ich haben will keinen Vortheil an Dir, werd' ich Dir geben die vollen fünfzehn Lire.«

Dem Slowaken schien der Handel doch nicht so ganz richtig, denn er setzte die Flasche vom Munde ab. »Zeig' die Uhr noch einmal her, Kleiner! Bei der Hölle, schlag' ich Dich mausetodt, wenn Du mich wieder betrügst, wie mit dem silbernen Leuchter, dem einzigen Ding, das ich aus der Kirche stahl, als sie uns beinahe beim Kragen hatten!«

»Daß Du verschwarzen sollst!« rief der Jude giftig und zugleich erfreut, das Gespräch auf einen andern Gegenstand bringen zu können. »Hast Du mich nicht gelassen damals schändlich im Stich, als Du gelaufen bist davon und hast zugeschlagen die Thür, daß ich nicht habe gekonnt heraus und bin geworden gefangen, Du und der Andrea, den die Herrn Franzosen haben erschossen bei Palestro, als er geplündert hat die Todten, was doch ist ein Recht blos von die Herrn Zuaven und ihren Kameraden! Wenn ich Dich anzeig, daß Du hast gemaust die Uhr und den Herrn Offizier todtgeschlagen, der sie hat nicht hergeben wollen gutwillig, werden sie nicht machen mit Dir viel Federlesens und Dich hängen an Deinem eigenen Strick!«

Der Wilde hob grimmig die Hand bei der Drohung, um sie auf dem Schädel seines Genossen fallen zu lassen, aber der Kleine wich dem Schlage behend aus, hielt ihm die Flasche entgegen und sagte listig: »Sei kein Narr, Starker, und laß uns halten Frieden. Was hätt' ich davon, wenn ich Dich wollte anzeigen, daß Du würd'st gehangen? Hier nimm die fünfzehn Lire und die Flasche dazu und wir wollen machen hoffentlich noch manchen Handel und manchen Tausch. Die Villa drüben über'm See steckt voll von Gold und Reichthum und wenn Du aufthust Deine Augen und brauchst Deine Hand, bist Du heute Nacht ein gemachter Mann!«

Der Wolfsjäger brummte etwas in den Bart, steckte aber das Geld ein und trank den Rest der Flasche aus. »Baszom a lelkedet!« schwor er – »Du weißt, daß der Szabó keinen Freund im Stich läßt in der Gefahr – aber die Thür flog mir unwillkürlich aus der Hand und wenn sie mich hätten erwischt, würden sie mich sicher gehangen haben, wo Du mit Deinem Schlaukopf Dich durchgelogen hast. – Aber wissen möchte ich doch, wie Dir's gelungen ist, wenn sie Dich nicht etwa deshalb haben laufen lassen, weil sie zwischen Deinem Kopf und Deinen Schultern keine Stelle finden konnten, um die Schlinge anzubringen.«

Der Kleine warf ihm einen giftigen Blick über diese Anspielung auf sein körperliches Gebrechen zu, dann sagte er: »Erinnerst Du Dich an den Baas, den jungen Rabbi, der gekommen ist in unser Lager an jenem Abend, nachdem er entsprungen war aus dem Kloster?« »Baszom! das Milchgesicht! hol der Teufel alle Kuttenträger: Was ist mit ihm?«

»Nun, ich meine doch, daß der Teufel dicht genug ist auf seinem Nacken. Ich, denke, er wird büßen müssen noch einmal mit dem Strick für unsre Sünden, wie Ihr sagt, daß Euer Messias gebüßt hat für Alle!«

»Hund von Juden, lästere nicht! Was den Pfaffen anbetrifft, so mögen sie meinetwegen alle baumeln. Aber ich verstehe nicht, was wir dabei zu thun haben, es müßte denn sein, daß ich mein altes Handwerk an ihm üben soll!«

»Er hat doch einen Feind, einen mächtigen, was weiß ich, warum? und er will ihm gehen an's Leben. Du bist ein Thier, das nur versteht, wenn man sagt: da – schlag zu! oder: nimm! Aber ich hab doch erlauscht und erkundschaftet Mancherlei und weiß, daß es ist ein Geheimniß mit ihm und daß er sein muß von vornehmer Geburt. Aber wenn er hat Feinde, hat er doch auch Freunde, und wer bezahlt den Abramo am Besten, der wird haben seinen Beistand. Siehst Du dort sprechen die Zwei zusammen?«

»Den Offizier?«

»Ja und den Mann mit dem dunklen Gesicht, der ist ein Chaldäer, ein gelehrter Arzt aus Afrika drüben überm Meer, wie die Leute erzählen!«

»Du hast mir gesagt, daß der Offizier ist derselbe, der mit dem Kuttenträger im Kloster war und wie Du gefangen wurde?«

»So ist's – er ist doch die rechte Hand von dem großen General. Hast Du gesehen, wie er mit ihm spricht? Nun höre, Szabó und streng an Dein Gehirn, denn ich werde vielleicht brauchen Deine Hilfe. Der weise Mann dort, der große Doktor, hat mich gefragt, als er gehört hat, daß ich bin ein Spion, der ihnen bringt Nachricht aus dem Lager der Tedeschi – die Narren! – ob ich kenne den jungen Priester Felicio, der ist bei dem Prälaten aus Bologna, welcher hat große Macht und Einfluß unter den Christen und ist ein Licht ihrer Kirche. Ich habe ihm gesagt, daß er ist in Verona und in strenger Clausur. Ich soll ihm bringen einen Brief, den er mir hat gegeben für ihn und soll ihm helfen zur Flucht.«

»Und was willst Du thun?«

Der Bucklige lächelte verschmitzt – es war offenbar, daß er nicht Lust hatte, seinem Gefährten volles Vertrauen zu schenken, und daß er ihn blos so weit benutzen wollte, als er seine rohe Kraft brauchte.

»Was ich werde thun? Gott Moses – wie kann ich wissen das vorher? Der weise Doktor dort hat mir versprochen eine gute Belohnung, wenn ich bringe diesen Brief dem jungen Rabbi und helfe ihm zur Flucht. Aber was thu ich mit dem Versprechen – wer zahlt baar und am meisten, der hat uns.«

»Und was soll jetzt geschehn, Buckliger?«

»In einer halben Stunde wird doch gehn die Sonne unter und das Dunkel wird liegen auf dem See, daß sie nicht sehn die Boote. Der große Simson, unser General, wird abschicken seine Krieger, daß die eine Hälfte nimmt das Schiff und die andere landet am Ufer und erschlägt die Deutschen, die nicht einmal sind Deutsche, sondern aus dem Land Ungarn und der Türkei, wie ich mir hab' sagen lassen. Wir aber werden folgen in dem Boot mit unserm Freund dem Mylord, der ist so toll darauf, zu schießen die Weißöck, wenn er's thun kann ohne Gefahr, und es müßte zugehn mit großem Unglück, wenn sie sich abgeschlachtet haben und wir nicht erwischen sollten dann von der Beute Etwas für uns, ohne daß wir tragen unsere Haut zu Markte, wie die Narren. Ich werde dann Gelegenheit finden, zu gehn nach Verona, und zu machen mein Geschäft, eh' wir wieder treffen zusammen.«

Der Slowak starrte vor sich hin, dann wandte er seine gerötheten Augen auf den Gefährten.

»Höre, Abramo,« sagte er mit ungewöhnlicher Milde des Tons – »Du bist ein Schurke, schlimmer als der Teufel selbst – aber ich habe Dich lieb, weil wir Kameraden gewesen sind bei mancher schlimmen That, und selbst ein Kerl wie ich doch Etwas haben muß, an dem er hängt. Du sprichst davon, daß wir uns wieder treffen werden, wenn Du zurückkehrst von Verona?«

»Cospetto – das versteht sich. Zwei so gute Kameraden, wie wir, werden uns doch nicht sollen trennen? Wir werden noch machen zusammen manch gutes Geschäft!«

Der Henker schüttelte den Kopf.

»Wir werden uns wohl nicht wieder sehen, Abramo und darum, fene eggemek! behalt meinetwegen die Uhr und nimm Deine fünfzehn Lire zurück, aber gieb mir Branntwein, wenn Du noch welchen hast; denn seit sie mir diese Nacht erschienen, möcht ich, ich hätte den Offizier nicht auf den Kopf geschlagen!« Der Kleine sah seinen Gefährten teilnehmend an; es war nicht das erste Mal, daß er so sprach.

»Ich glaube, Du bist wieder krank, Freund,« sagte er egoistisch besorgt. »Geh zum Doktor dort, und bitt' ihn, Dir abzuzapfen ein Maaß Blut. Es ist schade, denn Du wirst taugen heute wenig zu dem Zug!«

»Meinst Du? – Laß meine Faust nicht Deinen Arm fassen, sie würde ihn zerbrechen wie Rohr! Was soll mir der Doktor? Hörst Du nicht, daß ich gesagt habe, daß sie mir erschienen ist? Teremtete! gieb mir zu trinken, Schurke!«

Der Bucklige holte aus einer seiner weiten Taschen eine zweite Flasche und reichte sie seinem Gefährten.

»Wer ist Dir erschienen, daß es Dich gemacht hat so schwach?«

»Wer anders als die Wolfsbraut!« Der Wilde hatte den Namen nie vor dem Ohr seines Gefährten genannt, dieser sah ihn daher erstaunt an.

»Die Wolfsbraut?«

»Oder Hanka – wenn Du's besser verstehst! Weißt Du nicht, daß sie jede Nacht, wenn ich schlafe, ihren blutigen Leib an meine Seite legt?«

Der kleine Jude rückte mit unwillkürlichem Grauen einen Schritt von seinem Gefährten weg. Obschon er ein verzweifelter Halunke und zu jeder Nichtswürdigkeit fähig war, konnte er sich doch von dem Aberglauben nicht los machen.

»Szabó, mein Freund,« sagte er – »es hat Dich getroffen der böse Blick!«

»Hund von einem Juden – ihr Auge war diesmal mild und lieblich, wie ich es nie wieder gesehn seit jenem unglücklichen Tage der Mägdeschau. Nur das Todtenauge des Wudkoklaks grinste mich an, wenn der zerrissene Leib sich an meine Seite legte seit mehr als zehn Jahren jede Nacht, und immer Blut und wieder Blut verlangte. Darum erschlug ich den Offizier und habe so Viele erschlagen – nicht, daß ich mich an ihrem Todeskampfe weiden mochte, wie der Schurke von Engländer dort, sondern weil ich Blut brauchte für den Vampyr!«

Der Bucklige erbebte. Die Sage vom bösen Blick und dem Vampyr ist in allen südlichen Landern, nicht blos in den slavischen verbreitet, wenn auch die letztere in diesen mehr ausgeprägt ist.

»Höre mich an, Abramo,« sagte flüsternd der Wolfsjäger, dem es Bedürfniß zu sein schien, sein Herz auszuschütten. »Seit jenem Tage ist sie, wie ich Dir sagte, mir nur mit dem blutig zerrissenen Leib erschienen, wie der Wolf sie auf dem Brautbett ließ in der Nacht, da ich mit meinen Zähnen seine Fesseln löste und ihn auf sie hetzte! Baszom! selbst als ich ihn den Wölfen hinwarf zum Fraß, den Schurken, tausendmal schlimmer als wir Beide, der mir mein Gluck stahl, kam sie so! Aber in der vergangenen Nacht, Abramo, als ich am Feuer lag dort in der Schlucht am Ufer des Sees und auf Dich harrte, da trat sie zu mir, wie zur Hochzeit geschmückt mit der Bunda von Luchsfell, die ich ihr geschenkt, mit der golddurchwirkten Parta und dem Frangengürtel! Ihr Auge war wie das des Rehs vor jenem Unglückstag, wenn sie zu mir kam in die Pußta, und sie lächelte, wie die Sonne durch den Nebel der Theiß und sprach zu mir vom Bonifaciustag, und daß der Török, ihr Bruder, kommen würde zu unserer Hochzeit!«

»Ein lustiger Traum, Schwarzer,« höhnte der Bucklige. »Beim Haupte Jakobs, ich kann mir Dich denken als geputzten Hochzeiter!«

Der ehemalige Sauhirt hörte nicht auf den Spott, er hatte das mit den ergrauenden wilden Haarzotteln umgebene Haupt auf die Hand und den Ellbogen auf das Knie gestützt – so schaute er auf die Fläche des Sees, die im letzten Gold der Abendsonne erglühte.

»Sie müssen Alle zur Hochzeit kommen,« sagte er halb unbewußt vor sich hin, »der Török und die Mutter, der Rózsa und sein Weib, Abrahám und die andern Betyáren. Auch Petrike, der Zigeuner, mit seiner Geige muß dabei sein, den ich an die Thurmzinne henkte in Enyád, damit er uns aufspielt zum Tanz, wenn der Staregessy1 uns aufführt. Wenn die Hanka erst des Szabó's Weib ist, kann selbst der stolze Graf sie nicht mehr unter die Strapazirmenscher zählen und der Pandur muß auf seinem Bett allein schlafen! –« Plötzlich fuhr er empor.

»Sagtest Du nicht vorhin, Buckliger, daß drüben am Ufer die Seresfaner stehn?«

»Du meinst die Gränzer, Freund Szabó? Eine Kompagnie steht dort – ich habe es Seiner Excellenza, dem General gemeldet, und die Freischaaren werden sie angreifen.«

Das Aussehen des Kanász2 hatte sich geändert – der Ausdruck tiefer Melancholie war wieder aus seinen rauhen Gesichtszügen verschwunden, die blutig unterlaufenen Augen glühten wieder in wildem Feuer. »Isten nyéla!« knirschte er – »tragen sie freilich nicht mehr die rothen Mäntel, aber sind doch die alten Hunde auch in den braunen Röcken! – Die Hand meinigte muß dabei sein, wenn der Tod in ihre Reihen kommt und die Hanka soll ihre Opfer haben, auch wenn sie solche nicht fordert. Mach Dich fertig Kleiner, wir wollen dem Engländer dort helfen, Boot seinigtes bereit zu machen für die Nacht!«

Er war aufgestanden und ging nach dem Ufer hinunter, wo in der That Kapitain Peard sich wiederum befand und seinem langen Schlingel von Diener und zwei Schiffern Anleitung gab, ein altes leckes Boot eiligst wieder in Stand zu setzen, um der Fahrt des zum nächtlichen Ueberfall bestimmten Detaschements folgen zu können. Die Lection, die er durch seine Gefangennahme auf schweizer Gebiet in den Schluchten des Monte Cenere erhalten, hatte ihn von seiner Inclination nicht zu heilen vermocht und, von den schweizer Behörden freigelassen, hatte er sich alsbald wieder den Alpenjägern angeschlossen, deren Führer ihn wenigstens nicht offen zurückweisen mochten, um nicht bei der englischen Presse anzustoßen, die sich bekanntlich jedes Landsmannes, und wenn er der niederträchtigste Schurke ist, gegen das Ausland annimmt. Ueberdies hatte General Garibaldi, wie wenig sein ehrenhafter Charakter auch Sympathieen für den englischen Mörder aus Liebhaberei empfinden konnte, durch den Gang der Ereignisse bald Wichtigeres zu thun, als sich um die Anwesenheit eines Abenteurers mehr oder weniger bei seiner Truppe zu kümmern, und so hatte der Kapitain volle Freiheit erlangt, nach Belieben und auf seine Gefahr hin den Freischaaren voranzuziehen oder ihnen zu folgen und auf eigene Hand den Krieg – wenn man diese Menschenjagd aus dem Hinterhalt so nennen kann – gegen die Oesterreicher fortzusetzen. In der Nähe von Brescia war er wieder mit dem Spion, der – je nach seinem Vortheil jetzt beiden Parteien diente – und dessen wildem Begleiter zusammengetroffen und hatte ihren alten schändlichen Vertrag erneuert.

Der Leser wird, wie schon oben erwähnt wurde, später Gelegenheit haben, zu erfahren, wie es dem Buckligen gelungen war, dem wohlverdienten Strick für die Theilnahme an dem Kirchenraub zu entgehen und sich den mächtigen Schutz des Jesuiten-Provinzials wieder zu erwerben.

Am Vormittag des Tages hatte an der Stelle, an welcher wir unsere Darstellung wieder aufgenommen haben, das heißt am westlichen Ufer des Gardasees unfern Salo ein Gefecht stattgefunden. Der österreichische Kriegsdampfer »Taxis« hatte den schützenden Hafen von Peschiera verlassen, um eine Recognoscirungsfahrt an dem Ufer entlang zu machen, zur Erforschung, ob bereits die feindlichen Vorposten bis dahin vorgedrungen wären. Der Mangel jeder Nachricht ließ das österreichische Schiff sich unvorsichtig dem Ufer nähern, und als es um einen Vorsprung bog und sich kurz vor der Bucht von Salo in den Seearm zwischen dem Ufer und den dort liegenden Inseln wagte, sah es sich plötzlich auf der Höhe von Isola di Garda einer dort aufgefahrenen Batterie gegenüber, die ihr gefährliches Feuer gegen den Dampfer eröffnete.

So tapfer auch der österreichische Kapitain und seine Mannschaft waren, blieb ihnen doch Nichts übrig, als auf das Eiligste den Rückzug anzutreten, wobei das Schiff in Brand gerieth. Nur mit Mühe vermochte der Dampfer sich aus dem Feuer zu retten und nahm seinen Weg quer über den See nach dem gegenüberliegenden Ufer, da der Kapitain es nicht wagte, den weiteren Rückweg nach Peschiera anzutreten, und ankerte bei San Vigilio, vor der Villa, welche der Banquier Mortara vor drei Jahren für die Fürstin Trubetzkoi gemiethet und wo diese seither bis auf die Zeit gewohnt hatte, die sie von ihrem Gemahl gezwungen worden war, in Paris zuzubringen oder die sie der Heilung der Wunde ihres Secretairs und Freundes, des deutschen Erziehers, in Nizza gewidmet hatte.

Am Nachmittag hatte ein italienischer Schiffer, dem es gelungen war, weiter oberhalb über den See zu setzen, dem General Garibaldi die Nachricht gebracht, daß der Dampfer in einem Zustand, der ihn zum Widerstand unfähig machte, an dem gegenüberliegenden Ufer ankere und die Mannschaft Anstalt treffe, ihn zu verlassen, und da schon am Abend vorher Abramo sich wieder bei den Vorposten der Alpenjäger eingefunden, mit der Nachricht von dem beabsichtigten Auslaufen des Schiffes aus der Festung neues Vertrauen erworben und Nachrichten über die österreichischen Posten auf dem östlichen Ufer des Sees gebracht hatte, beschloß der General, sofort den schon früher gehegten Plan eines Landungsversuches auf diesem Ufer auszuführen, um sich dort festzusetzen und dann auf beiden Seiten des Sees gegen die tyroler Alpenpässe vorzudringen.

Aus diesem Grunde sah man jetzt die Alpenjäger nebst einer Anzahl Schiffer aus der Umgegend von Salo beschäftigt, die zur Expedition bestimmten neun großen Kähne, von denen jeder zehn bis fünfzehn Mann aufnehmen konnte, in Bereitschaft zu sehen. War es gelungen, sich des gewünschten Punktes auf dem jenseitigen Ufer zu bemächtigen und ihn zu befestigen, so sollte alsbald eine größere Anzahl folgen.

Der General selbst befand sich an der Abfahrtsstelle und ordnete mit seiner gewöhnlichen Ruhe die Anstalten, die mit dem üblichen Lärmen und der übertriebenen und unnützen Beweglichkeit ausgeführt wurden, welche alle Arbeiten der Italiener begleiten. Weiter hinauf am Ufer hatte sich die Abtheilung der Jäger gelagert, welche zu der Expedition bestimmt war, und verbrachte die Zeit bis zur Einschiffung mit Gesang, Trinken, Spiel und Geschwätz, Wenige nur hielten sich, trotz der ernsten Bemühungen ihres Führers, mit der Instandsetzung und Ordnung ihrer Waffen auf.

Der Offizier, dem die Ausführung der Expedition übertragen worden, war der Adjutant des Generals, unser alter Bekannter, der Major Laforgne.

Der Major, obschon selbst in einer Schule voll Mühen und Gefahr erzogen, kannte doch zu gut den Charakter der Freischaaren, um sich mit der Erzwingung einer streng militärischen Ordnung aufzuhalten. Er wußte, daß mit diesen meist jungen übermüthigen und eigenwilligen Männern wohl ein kühner Streich auszuführen, aber schwerlich einem Angriff regulairer Truppen Widerstand zu leisten war und verließ sich daher nur auf sich selbst und einige alte Soldaten, die in fremden Kriegsdiensten ihr Leben zugebracht und als fahrende Landsknechte sich bei dem ersten Signal des ausbrechenden Krieges dem General angeschlossen hatten. Von diesen ließ er die Gewehre und Munitionsbeutel visitiren und hatte ihnen strengen Befehl gegeben, dafür zu sorgen, daß keine berauschenden Getränke in die Boote mitgenommen werden durften. Er war jetzt mit allen Anordnungen fertig und kehrte eben zu der Gruppe zurück, die sich auf der Höhe des Ufers um den General gesammelt hatte.

Der berühmte Condottiere saß auf einen Holzblock, den ihm lästigen Uniformsrock geöffnet, und zeichnete mit der Scheide seines Säbels Figuren in den Sand. Menotti, sein ältester Sohn, hatte sich zornig abgewandt, weil der General seine wiederholte Bitte, den nächtlichen Zug mitmachen zu dürfen, abgeschlagen hatte; Sacchi, der alte Freund und Kampfgefährte des Generals, beruhigte ihn. Unter den zehn oder zwölf Offizieren, die um den General her standen oder saßen, zeichneten sich die hohen schlanken Gestalten des Grafen Batthyányi und des Obersten Türr aus, die beide mit einander sprachen, während der General sich mit einem französischen Stabsoffizier an seiner Seite unterhielt.

Der Letztere war der Oberst Graf Montboisier, der Kammerherr und Adjutant des Kaisers, und von diesem am selben Morgen in das Hauptquartier geschickt, um eine combinirte Bewegung zu verabreden.

In der Gruppe der Offiziere, dem Major entgegentretend und ihm die Hand reichend, befand sich auch der Mohrendoktor, Achmet der Hacene, der treue Freund der Marquise von Massaignac. Glücklich über die Nachrichten, die er von ihr aus Paris erhalten, wo sie schon vor zwei Wochen eingetroffen war und sofort alle nöthigen Schritte gethan hatte, um sich wieder in den Besitz ihres Erbes und ihres Ranges zu setzen, obschon sie vermied, diesen durch ihr öffentliches Erscheinen geltend zu machen, hatte er auf die Kunde, die er an jenem Tage von Palestro durch Major Laforgne erhalten, seinen Abschied von dem Corps erbeten, dem er sich zugesellt, und da sein Eintritt und seine Thätigkeit überhaupt nur eine freiwillige gewesen waren, konnte derselbe ihm nicht verweigert werden und er hatte zum Bedauern aller Offiziere und Soldaten das 3te Zuaven-Regiment verlassen und sich dem Corps der Alpenjäger angeschlossen, da er hier mit Beistand des Major Laforgne leichter Verbindungen mit dem österreichischen Gebiet unterhalten und die ihm gegebene Spur einer Existenz seines Neffen verfolgen zu können hoffen durfte. Mit Hilfe des buckligen Spions hatte er in der That auch bereits Briefe mit dem Herrn von Neuillat gewechselt, der leider gerade in Venedig krank lag, und die Mitteilungen des Juden hatten ihn immer mehr überzeugt, daß mit der Person des jungen Jesuiten-Novizen ein Geheimniß verbunden war, welches der Rektor zu bestimmten Zwecken sorgfältig fest hielt, und das wahrscheinlich seine jahrelangen vergeblichen Nachforschungen nach seiner Schwester und, seit jenem Zusammentreffen der Todfeinde der Jugend an dem Körper des ohnmächtigen Trappers im Garten der Tuilerieen, – nach deren Kinde berührte! Jetzt, nachdem die zufällige Entdeckung bei jener Unterredung mit Major Laforgne und dem Grafen Montboisier auf dem Schlachtfeld von Palestro ihm auch den Beweis gegeben, daß seine unglückliche Schwester wirklich mit dem Fürsten Lichnowski getraut worden, – denn der Oberst hatte keinen Anstand genommen, ihm das von Abramo gekaufte Dokument einzuhändigen, – war seine Sehnsucht um so größer, ihr hinterlassenes Kind, den letzten Zweig seines Königlichen Geschlechts, aufzufinden.

Der General war, wie wir gesagt, in einer Unterhaltung mit dem Adjutanten des Kaisers begriffen.

»Und wann, sagen Sie, lieber Oberst, glaubt man im Hauptquartier diese Schwierigkeiten beseitigt zu haben?«

Nach den gestern eingegangenen Nachrichten sind die zerlegbaren Kanonenboote von Toulon in Genua eingetroffen und bereits verladen worden. Die Ingenieure hoffen, die fehlende Strecke der Eisenbahn von Magenta bis Mailand und die Wiederherstellung der gesprengten Brücken spätestens in vierzehn Tagen vollendet zu haben, so daß Euer Excellenz darauf rechnen können, bis zum 10. Juli die Schiffe am Ufer des Gardasees zu haben. Man wird dann die Verbindung mit Tyrol abschneiden und die Belagerung von Peschiera auch von der Wasserseite beginnen können.«

Der Condottiere lächelte. »Vorerst, Signor Colonello,« sagte er – »nennen Sie mich einfach General und lassen Sie alle Titel weg – ich liebe sie nicht! Was das Versprechen Ihres Hauptquartiers betrifft, so hoffe ich, am 10. Juli bereits auf dem Wege nach Innspruck zu sein, ohne Ihre Kanonenböte. Ich habe zwar eine ziemlich undisciplinirte Schaar unter mir, aber meine Leute haben den besten Willen, vorwärts zu gehen, und so darf ich sie nicht halten. Nehmen Sie nur Verona und Venedig – für die Alpen werde ich sorgen!«

Der Graf schwieg einige Augenblicke – er fühlte, daß er dem gutmüthigen und doch so scharfen Blick des Generals schwer würde verbergen können, daß er eigentlich eine ganz andere Mission hatte, als die einfache Benachrichtigung wegen der Ueberführung einer französischen Flotille.

»Wir werden wahrscheinlich in den nächsten Tagen einen Hauptangriff der Oesterreicher haben,« sagte er dann. »Wir zweifeln nicht an dem Sieg, aber es wird auf alle Fälle nöthig sein, unsere Kräfte zu concentriren und unsere Flanken zu decken. Auf unserer Rechten thut dies das heranziehende Corps des Prinzen Napoleon. Es genügt, um Mantua bei unserm Vorwärtsgehen zu beschäftigen. Auf unserer Linken aber, General, haben Sie diese Aufgabe. Es wäre deshalb gefährlich, sich zu sehr auszudehnen und nach Norden vorzudringen.«

Wiederum zog das bekannte flüchtige gutmüthige Lächeln über die wettergebräunten Züge des bewährten Kriegers.

Die kleinen freundlich blickenden Augen wendeten sich mit einem Ausdruck leichten Spottes auf den Abgesandten. »Cospetto!« sagte er heiter – »sagen Sie es immer frei heraus, man will, daß ich die deutschen Gränzen nicht angreife?«

»Es dürften allerdings viele Gründe vorhanden sein, General,« meinte der Oberst mit der Vorsicht des Diplomaten, »welche es nicht wünschenswerth erscheinen lassen, das Gebiet des deutschen Bundes anzugreifen. So lange wir uns auf das lombardisch-venetianische Gebiet beschränken, haben die Deutschen keine Ursache, sich einzumischen, und Preußen offenbar auch nicht den Wunsch, es für Oesterreich zu thun. Ein Angriff auf Tyrol heißt, die Hilfe Deutschlands für Oesterreich erzwingen! Der Kaiser will es nicht!«

Das Gesicht das Condottiere nahm einen ernstern Ausdruck an, sein Auge richtete sich fest auf den Abgesandten.

»Signor Colonello,« sagte er – »ich glaube, es ist Zeit, daß wir uns verständigen, da Sie mir gesagt haben, daß Sie uns die Ehre anthun wollen, einige Zeit in meinem Hauptquartier zu bleiben. Diese Herren hier« – der erhobene Ton seiner Stimme und eine Geberde rief die Offiziere näher herbei – »können unsere Unterredung immerhin hören, denn es betrifft ihre nächsten Interessen. Sie haben mich an ihre Spitze gestellt, um Krieg für die Befreiung Italiens von der deutschen Herrschaft zu führen. In dem allgemeinen Kriegsplan ist mir der Angriff auf der linken Flanke – das heißt, die Vertreibung der Oesterreicher aus dem Norden – übertragen worden. Ich habe zwar die Ernennung als General des Königs Victor Emanuel angenommen, aber es kann Ihnen.nicht unbekannt sein, daß ich eigentlich auf eigene Hand den Krieg mit den Deutschen führe und in dem Bündniß des Kaisers von Frankreich und des Königs von Sardinien als das dritte Element das italienische Volk vertrete. Das italienische Volk aber ist da, wo das Kind seine ersten Laute in unserer Sprache lallt. Wir haben den Säbel gezogen für das Recht unserer Nationalität und sind bereit, die Rechte anderer Nationalitäten zu ehren. So weit aber die unsere reicht, werden wir gehen, auch wenn zufällig die Politik der Fürsten die Gränzen Deutschlands auf dem Papier bis in den Garda-See vorgeschoben haben sollte. Abgesehen davon, hat uns die Erfahrung von Sesto Calende gezeigt, daß wir in diesem Kriege nur auf uns selbst rechnen können, und somit wird Se. Majestät der Kaiser Napoleon uns auch erlauben müssen, für Italien den Krieg nach unserm eigenen Gewissen zu führen!«

Ein stürmisches »Eviva Italia! Eviva Garibaldi« seitens der Offiziere beantwortete diese unverholene und ziemlich undiplomatische Erklärung.

Der Oberst fand es für besser, auf diese sehr offenherzigen, aber eben nicht sehr vorsichtigen Worte möglichst wenig einzugehen.

»Es ist dies eine Sache, Grcellenza,«, sagte er höflich, »die in dem Kriegsrath der Majestäten zu erörtern ist, ich habe nur den Auftrag, gegen eine Überschreitung der Gränzen des deutschen Bundesgebiets zu warnen; – und da es mir scheint, daß wir noch nicht so weit sind, habe ich Nichts weiter zu thun, als mich Ihrer Siege zu freuen.«

»Sie mögen übrigens unsere Ansicht immerhin dem Kaiser berichten,« sagte der.Kapitain Cavaliere Landucci aus dem Kreise der Offiziere barsch. »Wir fechten für unsere Nationalität, nicht für ihn, gerade wie die Ungarn. Die Proklamation Klapka's aus Genua ist uns Italienern ein zuverlässigerer Bundesgenosse, als Louis Napoleon!«

Der Oberst maß den Sprecher mit einem kalten Blick: »Sie sprechen von der Proklamation, Signor, welche die in der österreichischen Armee dienenden Ungarn auffordert, fahnenflüchtig zu werden und zu uns zu desertiren?«

Bei aller republikanischen Unverschämtheit vermochte Landucci doch nicht die Röthe zu unterdrücken, die sich über seine Stirn verbreitete.

»Von was sonst? Sollen die braven Ungarn etwa die Söldner ihres Tyrannen bleiben? Haben sie nicht eben so gut wie wir damals die Waffen erhoben, wenn sie auch von der Uebermacht besiegt wurden? Jetzt ist die Gelegenheit da, sich zu rächen und das Joch abzuschütteln. Sie mögen dem Beispiel ihrer Landsleute folgen, die bereits in unseren Reihen stehen, – wenn auch manchmal nicht fechten!«

Der Graf Batthyányi, der bisher ruhig, ohne sich mit einem Wort einzumischen oder an den lauten und leidenschaftlichen Demonstrationen der Italiener Theil zu nehmen, zur Seite gestanden hatte, wandte sich rasch gegen den Sprecher.

»Es scheint, Signor Capitano,« sagte er ernst, »daß Sie mit Ihren Worten auf mich zielen?«

»Corpo di Baccho! ich glaube es selbst! aber wenn auch irgend ein Grund oder Gelübde, wie man mir erzählt hat, Sie verhindert, Ihren Säbel gegen die Oesterreicher zu brauchen, sind Sie doch wenigstens hier und werden als Ungar fühlen und denken!«

»Gewiß, Signor! und als ungar'scher Edelmann nehme ich keinen Augenblick Anstand, meine Meinung auszusprechen!«

»Und die wäre, Signor Conte? Sie sehen, daß wir Alle etwas darauf gespannt sind.«

»Die ist, Signor, mein tiefes Bedauern, daß ein tapferer Mann, wie der General Klapka, sich durch schlechte Rathgeber hat verleiten lassen, Soldaten, und noch dazu seinen Landsleuten eine Schurkerei zuzumuthen!«

Ein Ausruf des Erstaunens, der Mißbilligung aus dem Kreise der Italiener antwortete dieser freimüthigen und ehrenhaften Erklärung. Nur der General bewahrte ein tiefes Schweigen.

»Cospetto, das ist stark! und darf ich Sie in unser Aller Namen vielleicht, wenn Ihnen dies nicht etwa mehr Mühen verursachen sollte, als das Ziehen Ihres Säbels, um eine Erläuterung bitten, Signor Conte,« sagte der Florentiner spöttisch, »warum Sie die Proklamation Ihres Landsmannes schmähen, der es wenigstens ehrlich mit der italienischen Sache zu meinen scheint?«

»Diese Erklärung, Signor Capitano,« erwiederte der Graf stolz, »ist wohl kaum nöthig. Der Soldat, der vor dem Feinde die Fahne verläßt, der er geschworen, wenn sie in Gefahr ist – gleichviel, ob er mit politischen Sympathieen dafür kämpft oder nicht, ist in meinen Augen ein Feigling und ein Verräther!«

Eine Todesblässe überzog das Gesicht des Florentiners, denn es war bekannt und von seinen Gesinnungsgenossen gerühmt genug, daß er einer der ersten Offiziere der Truppen des Großherzogs von Toscana gewesen war, welche zu den Piemontesen übergingen. Er unterdrückte mit Gewalt ein brutales Schimpfwort, aber aus seinen Augen sprühte das Feuer des verhaltenen Zorns.

»Wäre es Ihnen vielleicht gefällig, Signor Conte, mir zu sagen, mit welchem besseren Recht Sie sich hier befinden?«

»Mit Vergnügen, Signor, und ich hoffe, daß dies meine Stellung in Ihren Reihen etwas klären wird. Was mich und meine Kameraden anbetrifft, die wir bereits in der italienischen Armee dienen oder noch in ihre Reihen zu treten beabsichtigen, so hat im Jahre 1848 Ungarn offen Oesterreich den Krieg erklärt. Wir haben unser Vaterland verlassen müssen und stehen hier, wie dort, Oesterretch als offene Feinde, bis es die Rechte Ungarns anerkannt und sene Pflichten erfüllt hat, gegenüber. Wäre ich aber noch ein Soldat unter der Fahne Österreichs und stände heute unter dieser, so würde ich nie desertiren, oder ein Uebergehen zu dem Feinde für ebenso feig als schimpflich halten.«

So sehr auch diese Erklärung an einer gewissen revolutionairen Logik litt, so war sie doch so dem ritterlichen ungarischen Charakter entsprechend und so kühn und männlich, daß sie ihren Eindruck wenigstens auf die besseren Elemente der Umgebung nicht verfehlte.

»Was übrigens Ihre persönliche Bemerkung betrifft, Signor Capitano,« fuhr der Ungar fort, »so bin ich jeden Augenblick bereit, Ihnen zu beweisen, daß wenn auch der Säbel einem ungar'schen Magnaten durch Ehrenwort seinen ehemaligen Kameraden gegenüber in seine Scheide gebannt ist, er doch sehr locker sitzt, wenn es gilt, die Beleidigungen eines Dritten zurückzuweisen!«

Ein Paar der Garibaldiens klatschten in die Hände. »Brava! brava! – Ein Duell!«

Der Graf Montboisier von der einen und Major Laforgne von der andern Seite waren dem Grasen sofort nahe getreten, gleich als wollten sie ihm ihren Beistand anbieten.

Aber ein Anderer kam ihnen zuvor.

Der General hatte sich erhoben. Seine Miene hatte keinen Augenblick den Ausdruck der gewöhnlichen Ruhe und Milde verloren.

»Signor Landucci!«

»Signor Generale!«

»Rufen Sie augenblicklich Ihre Abtheilung zusammen und begeben Sie sich in die beiden Boote, welche zu Ihrer Aufnahme bestimmt sind!«

»Aber General – Sie haben, gehört – –«

Garibaldi zog seine Uhr. »Ich hoffe, Sie haben meine Worte verstanden. In zehn Minuten werden die beiden Boote abstoßen und in der Entfernung von fünf Faden vom Ufer liegen bleiben.«

Unter den Umstehenden, deren Kreis sich durch eine Menge Freischärler verdichtet hatte, die bei dem sehr ungenirten Ton und dem Umstand, daß unter den Soldaten ein großer Theil den bessern, oft den höchsten Ständen angehörte, außer dem Dienst mit den Offizieren fraternisirten, – erhob sich ein Murren der Mißbilligung. Man wollte sich erstens nicht die Unterhaltung eines Zweikampfs entziehen lassen und andererseits Partei für den Italiener zeigen.

»Verzeihen Sie General, wenn ich diesmal nicht gehorche, aber meine Ehre steht auf dem Spiel.«

»Major Laforgne!«

»Hier, General!«

»Ist die Flotille zum Embarkiren bereit?«

»Ich wollte es so eben melden!«

»So lassen Sie zum Antreten blasen!«

Der Adjutant entfernte sich. Gleich darauf hörte man die Hornsignale.

Die meisten Jäger, die zu der Expedition bestimmt waren, eilten zu den Gewehrpyramiden – nur einige wenige zögerten; Landucci mit seinen Freunden befand sich darunter.

Der Freischaarenführer that, als bemerke er den Ungehorsam nicht. Er wandte sich zu dem Chef seines Stabes: »Oberst Carrano!«

»General!«

»Lassen Sie sofort den zurückbleibenden Zug der Scharfschützen antreten und Jeden, der Ordre zur Einschiffung hat, und beim dritten Signal nicht auf seinem Posten ist, festnehmen und ohne Ansehen der Person erschießen!«

Als ob Nichts vorgefallen, wandte er sich an den französischen Obersten. »Wenn es Ihnen genehm ist? Signor Colonello, begleite ich Sie zum Strande.«

Eben erklang das zweite Hornsignal zum Sammeln. Oberst Carrano ertheilte bereits dem Offizier der Scharfschützen seine Befehle.

Seine Freunde, Menotti, der Sohn des Generals, an ihrer Spitze, zogen den Cavaliere Landucci fast mit Gewalt von dem Platz weg nach seiner Abtheilung. »Bei der Madonna, Capitain,« sagte Menotti – »ich kenne meinen Vater! er ist im Stande, mich selber erschießen zu lassen mit nicht mehr Umständen, als man einen Alpenhasen tödtet, wenn er so spricht und ich nicht gehorchen wollte.«

Der Florentiner fühlte, daß er dies thun müsse. Im Umdrehen kehrte er sich noch gegen den ungar'schen Grafen, der jetzt allein stand, und schüttelte mit jener unnachahmlichen Geberde, mit welcher der leidenschaftliche italienische Charakter Haß und Verachtung ausdrückt, seine Hand gegen ihn. »Wir werden uns wiedersehen, Signor – nach der Expedition!«

Der Graf nickte stolz mit dem Kopf. »Bei dieser, Signore!« dann folgte er dem General zum Wasser. Die einzelnen Abtheilungen, wie sie für die acht Boote bestimmt waren, stiegen bereits ein; die Ersten waren, wie der General befohlen, Kapitain Landucci und seine Leute – Jeder hatte sich gehütet, zurückzubleiben, als das dritte Hornsignal erklang.

Die Sonne war bereits unter dem Horizont, es begann rasch dunkel zu werden, um so mehr, als von Nordwesten her aus den Alpenpässen ein scharfer Wind strich und eine schwere Wolkenbank herauf trieb.

Alles unnütze Geräusch, das Lärmen und Singen war streng untersagt worden. Die Offiziere hatten den Befehl, so bald sie auf die Höhe des Sees gelangt wären, jeden Mann, der gegen das Verbot handelte, ohne Weiteres niederzustoßen und in's Wasser zu werfen. Das Gelingen der Expedition hing offenbar von dem Schweigen ab.

Major Laforgne ertheilte den Befehl, daß die Boote abstoßen und in kurzer Entfernung auf den Rudern liegen bleiben sollten; dann trat er zu dem General, die letzten Ordres zu empfangen.

»Ihre Aufgabe, Major,« sagte der Führer, »ist, zunächst sich des Dampfers zu bemächtigen. In seinem Besitz werden Sie leicht das Ufer beherrschen und den österreichischen Posten aus seiner Stellung vertreiben können. Wahrscheinlich ist der Dampfer bereits ausgebessert, so daß er feine Fahrt wieder aufnehmen kann, oder man ist damit beschäftigt. Halten Sie in diesem Fall die Arbeiter an Bord und thun Sie alles Mögliche, damit der Dampfer morgen früh hier sein und ich Ihnen Unterstützung senden kann. Und nun, mein Sohn – Du bist Seemann und siehst, was sich dort an den Bergen braut. Du hast keinen Augenblick zu verlieren! Gott beschütze Dich!«

Er schüttelte dem Offizier die Hand, der von dem französischen Obersten, dem Ungarn und Doktor Achmet begleitet, das neunte Boot bestieg. Der General hatte Anfangs Lust, den Grafen Batthyányi zurückzuhalten, um einen weiteren Streit zu verhindern, aber er bedachte, daß ihm diese Gelegenheit entziehen, ihn noch größeren Anfeindungen und Verdächtigungen preisgeben hieße und er überließ daher die Lösung des Zwistes den kommenden Ereignissen.

Laforgne winkte noch einmal den Zurückbleibenden.

»A reviderdi!«

Die neun Boote stießen ab.

Sie waren noch nicht im Dunkel, das bereits auf den Wellen lagerte, verschwunden, als hinter dem Vorsprung des Felsens her, welcher die Seite der kleinen Bucht bildete, ein Kahn hervorkam und von vier kräftigen Armen gerudert, der kleinen Flotille nachfuhr.

In dem Kahn sahen außer den beiden Ruderern zwei Männer.

»Cospetto,« rief der General – »was ist das? Die Zahl der Kähne ist neun – ruft den Burschen zu, zurückzukehren, oder gebt Feuer auf sie!«

Menotti Garibaldi machte eine abwehrende Bewegung. »Es ist keine Gefahr – ich habe sie erkannt,« sagte er. »Es ist der verrückte Englander mit seinen Dienern und dem Spion. Vielleicht befreit uns eine österreichische Kugel diesmal von dem englischen Narren! Dem Juden aber hast Du selbst den Befehl gegeben, nach Verona zurückzukehren und er erfüllt ihn.«

Der General zuckte die Achseln und stieg das Ufer hinauf.

Es war zehn Uhr, als die Boote der Freischaaren nach einer angestrengten und gefährlichen Fahrt die Höhe von San Vigilio erreicht hatten.

Der Wind hatte fortwährend an Heftigkeit zugenommen und die Wellen gingen ziemlich hoch in jenen kurzen Stößen, wie sie dem Wasser dieses halb Berg-, halb Binnensees eigen sind und bei ungünstigem Wehen selbst die Dampfschiffe häufig verhindern, an ihrem Bestimmungsort einzulaufen.

Major Laforgne hatte die Mitte seines kleinen Geschwaders eingenommen, um dasselbe leichter beaufsichtigen und seine Befehle ertheilen zu können, indem seine Barke zugleich die Spitze bildete. Vier mit dem See wohlvertraute Schiffer von Salo und Maderno ruderten sie und der Major selbst hatte sich an's Steuer gesetzt. Außer den drei Offizieren, dem Arzt und den Ruderern trug die Barke sechs Scharfschützen, die der Major selbst ausgewählt.

»Valga, me Dios«! sagte der Graf Montboisier, »Ihr General hat Recht gehabt, Herr Kamerad, und ich hätte wirklich besser gethan, in einem der großen italienischen Betten von Salo mich den Angriffen ihrer schwarzen Bewohner geduldig preiszugeben, als mich hier von den verteufelten Wellen dieses See's zu Brei schütteln zu lassen. Ich wünschte, wir wären erst handgemein mit den Oesterreichern und auf festem Boden.«

Laforgne hatte sich mit den Ruderern besprochen. Obschon bei dem Dunkel umher es für jeden Laien unmöglich gewesen wäre, sich zu orientiren, ließ jener Instinkt, der den Seemann leitet, sie doch recht gut erkennen, wo sie sich befanden.

»Einen Augenblick Geduld, Excellenza,« sagte »der Veteran der Ruderer, einen Moment mit seinem Gegenpart die Arbeit ruhen lassend, – »wenn wir zehn Faden weiter sind, müssen wir die Lichter von San Vigilio sehen, das am Ende der Bucht ist, die uns jetzt noch die Höhen verbergen. Wenn das Schiff wirklich an der Stelle liegt, wo es der lange Pietro gesehen haben will, werden wir in einer Viertelstunde bei ihm sein. Heiliger Antonio – dieser Wind bläst, als ob er die Steine von Limone aus ihrem Grunde reißen wollte. Möge er den Tedeschi drüben Verderben bringen!«

Einige kräftige Ruderstriche brachten die Barke weiter und Major Laforgne, der sich mit der Sicherheit des Seemanns im Stern derselben aufgerichtet hatte, sah bei dem Emporsteigen des kleinen Fahrzeuges zu seiner Linken ein Licht blinken und gleich darauf anscheinend tiefer und ferner mehrere andere.

»Es ist die Villa Elena, die von den Fremden bewohnt wird und wo der Posten der Oesterreicher liegt,« berichtete der alte Schiffer. »Die Terrasse des Hauses geht nach dem Meere hinaus, bis der Fels senkrecht abfällt in's Wasser. Das da unten sind die Lichter von San Vigilio. Mögen die Heiligen ihm bald eine andere Herrschaft geben! Unter der Terrasse der Villa ist der See tief genug und hat guten Ankergrund. Wenn der Kapitain des Dampfers ein Seemann ist, wird er sein Schiff dort in Sicherheit vor dem Wogenschwall gebracht haben.«

Der Major setzte die silberne Pfeife an den Mund, um den andern Booten das Signal zu geben, so gut als sie konnten, heranzukommen. Es war nicht möglich, bei dem Heulen des Windes und dem Brausen der Wellen nähere Befehle zu ertheilen und der Major mußte sich daher auf die früher gegebenen allgemeinen und einige verabredete Signale verlassen.

Er befahl daher seinen Schiffern, weiter zu rudern und den Eingang der Bucht zum Zielpunkt zu nehmen, auf deren Seitenwand die Villa Elena liegt.

Wer je den prächtigen See auf dem brausenden Dampfer von Riva her nach Desenzano oder Peschiera durchmessen, wird sich der herrlichen Ansichten erinnern, welche die bis zur Wasserfläche niedersteigenden Ausläufer des Monte Baldo an dem östlichen Ufer bilden.

Auf einem der letzten derselben liegt die Villa Elena, dieselbe, welche der Bankier Mortara drei Jahre vorher für die Fürstin Trubetzkoi gemiethet und die sie seitdem gekauft hatte.

Wir müssen zur Erläuterung der folgenden Scenen eine kurze Beschreibung der Villa und ihrer Lage dem Leser geben.

An der nördlichen Seite der Bucht, an deren Rundung sich das uralte Pfarrdorf Garda befindet, erhebt sich, das Terrain zu einem felsigen Vorsprung, der in den See hinaus tritt und in einer Hohe von etwa 50 bis 60 Fuß an einer Stelle schroff hinabfällt zum Wasser. Dies ist das Cap San Vigilio. Auf dieser Höhe, durch eine mit Weinreben überdeckte Galerie mit den landeinwärts liegenden Hauptgebäuden der Villa verbunden, liegt ein aus einem mittelalterlichen Thurm eingerichtetes Belvedere, von dessen offenen Hellen und Platform man eine prachtvolle Aussicht über die Fläche des See's, seine schönen Ufer und die judikarischen Alpen hat, an deren Hochwänden und fernen Gletschern sich die ersten Strahlen der aufsteigenden Sonne brechen.

Offene Bogengänge, von Weinreben und Rosen bekränzt, ziehen sich an der dem See zugekehrten Seite des Plateaus entlang, bis auch hier die Terrasse durch ein, jedoch niedrigeres Bauwerk unterbrochen wird, das auf kolossalen Grundmauern wahrscheinlich noch aus der Römerzeit errichtet ist, halb Pavillon, halb Citadelle, zwei Stockwerk hoch, oben gleichfalls mit flachem Dach.

Der Fels, welcher die Terrasse bildet, endet hier und fällt weniger steil in vorspringenden Blöcken, durch die sich eine schmale und ziemlich gefährliche Treppe von roh eingehauenen Stufen windet, zum Strande hinab. Der höhere Thurm bildet das Nordende der Terrasse, der breitere, niedrigere das südliche, doch steht durch die Senkung der Terrasse die Höhe der beiden Platformen sich gleich.

Die Villa selbst, das Hauptgebäude, ist in einfachem modernem, italienischen Styl gleichfalls auf den Trümmern eines alten Forts oder einer Burg erbaut, die wahrscheinlich im Mittelalter hier stand und einem jener veronesischen Geschlechter, die um die Herrschaft der alten Römerstadt mit den Scalingern stritten, ein wichtiger Besitz war, da sie ihm große Macht auf dem Gardasee und an dessen Ufern sicherte. Das Gebäude ist ein Viereck, einstöckig außer dem Parterre, auf hohem – eben aus den Trümmern der alten Zwingburg bestehendem – Sousterrain mit Veranden und Balkons, und mit der Hauptfront, dem hallenartigen Hauptbalkon – nach dem Garten und dem See schauend, aber auch auf der Seite nach Osten mit einigen englischen Anlagen umgeben, welche die Auffahrt vom Lande her bis zur breiten Rampe in zierliche, mit Blumen-Medaillons besetzte Rasenflächen einschließen. Weiter hin liegen der Hof und die Wirtschaftsgebäude der Villa.

An dem Abend des Tages, an welchem wir unsere Darstellung auf dem gegenüberliegenden Ufer des Sees wieder aufgenommen haben, also am Dienstag den 21. Juni, befand sich eine ziemlich zahlreiche und sehr verschieden zusammengesetzte Gesellschaft in dem großen Salon des obern Stockwerks der Villa, der mit hohen Glasthüren sich auf den Balkon öffnet. Die Gesellschaft war in verschiedene Gruppen getheilt, die auf den Divans, den Fauteuils und den Plaudersopha's sich zusammen gefunden, – Whist spielten, – oder im Gespräch auf- und niedergingen, während der Samowar, der russische Theekessel, dampfte und der Wind heftig an den Jalousieen der großen Glasthüren und Bogenfenster rüttelte, von denen eine geöffnet war, um den Blick auf das Unwetter und die dunkle weißschäumende Fläche des Sees zu gewähren.

Je rauher draußen das Wetter tobte, einen desto behaglicheren Anblick gewährte das Innere des hell erleuchteten mit Comfort und Geschmack ausgestatteten Gemachs. Dennoch zeigte ein Blick auf die Gesellschaft, daß – während draußen die Elemente kämpften – auch hier genugsam Kampf und Krieg vertreten war, den die Menschen unter sich heraufbeschwören, und ein scharfer Beobachter der einzelnen Personen hätte leicht bemerkt, daß nicht blos das Kleid auf Haß und Streit deutete.

Die beiden Nebenthüren des Salons waren geöffnet und vermehrten mit den sinnreichen Einrichtungen der Decke den Luftzug, welcher die drückende schwüle Hitze draußen erträglicher machte.

In einer Ecke des Salons vor einem großen runden Tisch, auf welchem der Samowar brodelte, saß in ihrem Fauteuil die Herrin des Hauses, die Fürstin Trubetzkoi. Obschon eilf Jahre vergangen waren, seit wir sie – am Beginn unseres Buches – als Cäcilie Helene Pálffy auf flüchtigem Roß von dem glänzenden Schloß ihres Vaters zu dem Dorffeste niederjagen sahen, das ein so trauriges Ende nahm, und obgleich Scenen des Schreckens und der furchtbarsten Leiden seitdem ihr Herz zerrissen und ihre Augen umschattet hatten, war das edle blasse Gesicht doch immer noch von imponirender Schönheit und ein Ausdruck von Stolz, ja von kalter Härte hatte sich gerade heute über diese Züge gelagert, die sonst gewöhnlich nur den Ausdruck einer stillen leidenden Trauer zeigten.

Drei Tage vorher nämlich war ganz unerwartet ihr Gemahl, der Fürst Trubetzkoi von Paris über Dresden und Wien angekommen und hatte sich unter dem Vorwand eines kurzen Besuchs bei seinem Sohn in der Villa einquartiert.

Es war das erste Mal seit ihrer Trennung, ja seit ihrer ganzen unglücklichen Ehe, daß der Fürst sich einen solchen aufgedrungenen Besuch erlaubte, und es hatte allerdings sofort eine von Seiten der Fürstin ernste und bestimmte Erörterung darüber stattgefunden. Indessen der Fürst hatte sich, ganz gegen seine Natur, diesmal so ausweichend und so höflich benommen, er hatte so viel von seiner Sorge um Gattin und Sohn wegen der Kriegsgefahr gesprochen und von seiner unüberwindlichen Sehnsucht, das Kind wieder zu sehen – er hatte endlich so geschickt jede Erörterung ihres Verhältnisses zu vermeiden verstanden und erklärt, daß sein Aufenthalt nur wenige Tage dauern werde, da er alsdann nach Petersburg sich begeben müsse, – daß die Fürstin Nichts entgegnen konnte, als mit kalter Verachtung die Achseln zu zucken und ihre Einwilligung geben, um einen Scandal vor der Dienerschaft zu vermeiden.

Der Fürst hatte also eine Wohnung in den zu Fremdenzimmern eingerichteten Räumen des nördlichen Thurms bezogen, erwies seiner Gemahlin die größte Höflichkeit, schien jedoch sonst damit ganz einverstanden, daß sie sich außer den gesellschaftlichen Berührungen ganz fern und abgeschlossen hielt; denn er schien sehr viele und zum Theil – wie das scharfe Auge des Secretairs beobachtete, – sehr geheimnißvolle Geschäfte zu haben. Er schickte häufig Boten fort und bekam solche, und Tunsa erzählte an den Erzieher, daß sie in der Nacht nach der Ankunft des Fürsten gesehen, wie sein Kammerdiener einen kleinen verwachsenen Menschen durch den Garten zu ihm geführt, dessen Physiognomie ihr schon früher bei irgend einer Gelegenheit aufgefallen war. Auch hatte der Fürst sofort nach seiner Ankunft, die über Verona erfolgt war, verschiedene Besuche in der Nachbarschaft bei den Führern der dort stationirten Truppen-Detaschements gemacht und die Offiziere auf das Gastfreieste zu sich eingeladen. Selbst von Verona her kamen jetzt täglich Besuche.

Neben der Fürstin befand sich Feodora – das Geschäft des Einschenkens ihr erleichternd, während zwei Diener den starken Thee und Rum umherreichten. Der Knabe hockte neben seiner Mutter auf dem Divan, neckte sich mit Feodora und hatte es mit Eigensinn und Thränen, die der Fürst sofort mit einer Bitte unterstützte, schon zwei Mal durchgesetzt, daß die alte Kammerfrau, die ihn zu Bett bringen sollte, wieder fortgeschickt wurde.

Man rauchte, mit Erlaubniß der Hausfrau, in dem Salon. Der Fürst ging, auf seinen Stock gestützt, mit einem älteren Herrn von aristokratischem Aussehen und ruhigen eleganten Manieren in angelegentlichem Gespräch auf und nieder, das er nur zuweilen mit einer Frage an einen oder den andern Offizier unterbrach. Die Zahl derselben betrug sechs, wovon zwei, ihrer blauen Uniform nach der Marine angehörten. Es waren Beide noch junge Leute, der eine Lieutenant, der zweite Aspirant von dem Kriegsdampfer »Taxis«, der unter der Höhe des Caps ankerte, und von dem Befehlshaber desselben mit der höflichen Entschuldigung in die Villa geschickt, daß er durch den Dienst verhindert sei, den Besuch des Fürsten zu erwiedern, den dieser sofort nach der Anfahrt des beschädigten Dampfers an Bord abgestattet hatte, um die Hilfe der Bewohner der Villa anzubieten und die Offiziere dahin einzuladen. Beide saßen mit einem Huszaren-Lieutenant von dem Regiment »Kaiser Franz Joseph« an dem Theetisch.

Ein Jäger-Offizier spielte in der andern Ecke des Salons mit zwei Kameraden Karten, und an dem Fenster, dessen Jalousieen geöffnet waren, stand der Secretair und Geschäftsführer der Fürstin, Rudolph Meißner, im Gespräch mit einem jungen stattlichen Mann in halb militaitairischer, halb bürgerlicher Kleidung, der im Knopfloch seines Rockes das goldene Verdienstkreuz trug.

Die drei Offiziere am Kartentisch waren von sehr verschiedenem Aussehen. Der Jäger war ein Mann von etwa dreißig Jahren, ein Tyroler von Geburt, mit frischem gutmüthigem Gesicht, der Kommandant eines Postens in Garda am Ende der Bucht. Sein Partner dagegen trug die Uniform eines Hauptmanns von den Gränz-Bataillonen, war schon an die Fünfzig und hatte ein wildes, böses und von tiefen Narben, als hätten die Pocken arg darin gehaust, zerrissenes Gesicht. Sein ganzes Wesen hatte einen gemeinen brutalen Ausdruck und er spielte gierig und habsüchtig, ja, nur die Gutmüthigkeit des Jäger-Offiziers ließ diesen übersehen, daß er wiederholt den Versuch machte, die Unaufmerksamkeit seiner Gegner zu benutzen, um dieselben zu übervortheilen.

Der dritte Spieler war ein Mann von anderer Art. Er trug die Uniform eines Offiziers aus dem Generalstab und mochte etwa vierzig Jahre zählen. Sein Auge war intelligent, aber sein Geist offenbar mit ganz andern Dingen beschäftigt, als mit den Karten. Das Gesicht des Offiziers war regelmäßig und dennoch von keinem angenehmen Eindruck. Es lag in der zusammengezogenen Stirn, in den buschigen Brauen und um die schmalen blassen Lippen etwas Hartes, Unzufriedenes, ein Ausdruck von Mißvergnügen und Groll, der sich bis zum Haß steigern konnte.

Wir haben – indem wir diese Figur in unsere Erzählung mischen – zwar die Absicht, eine der Ursachen, vielleicht die wichtigste, aber den Wenigsten bekannt gewordene – zu bezeichnen, welche die traurige Katastrophe von Solferino für die tapfere österreichische Armee herbeiführten, aber wir bemerken ausdrücklich, daß wir hierbei genügend von der Freiheit des Schriftstellers Gebrauch gemacht und Charge und Namen des Verräthers seines Kaisers und seiner Landsleute wie auch andere Umstände vollständig verändert haben.

Kehren wir noch einen Augenblick zu der Gruppe am Fenster zurück.

Rudolph Meißner, der Secretair der Fürstin, der Erzieher ihres Kindes und ihr treuer Freund und Geschäftsführer, und deshalb von dem Fürsten im Stillen bitter gehaßt, war zwar noch immer etwas bleich und leidend an den Folgen der schweren Krankheit, die er überstanden, und in der ihn anfangs Rosamunde und dann die Fürstin und Feodora so sorgsam gepflegt hatten, aber er war doch wieder vollständig hergestellt und im Besitz seiner Kräfte, und heute strahlte auch sein offenes Gesicht und sein ehrliches Auge in ungetrübter Freude; denn der Mann an seiner Seite, dessen Hand er hielt und mit dem er so herzlich plauderte, war ja ein Freund aus der Heimat, der Bürge, daß so Manches ausgeglichen und besser geworden, der Bote einer theuren, nie geschwundenen Erinnerung und vielleicht der Verkünder einer bessern Zukunft. Und wenn auch die Kunde, die er ihm gebracht, ernst genug, wenn auch die Ursache, die ihn hierher an die Ufer des Gardasees geführt, eine traurige und düstere war, die noch mehr der Trauer und des Schmerzes bringen mußte, – alles das verschwand vor der Erinnerung an die Heimat und vor dem Gedanken, daß wenigstens sein treues Herz und seine Ehre wieder makellos in den Augen Derer dastand, an deren Achtung ihm am Meisten im Leben gelegen war.

Der Mann, dessen Hand er jetzt in der Seinen hielt, der Freund aus der Jugendzeit und der Heimat war Otto von Röbel.

Die beiden Brüder waren einige Tage vorher bei der Armee am Mincio angelangt und die warme Empfehlung des Fürsten Windischgrätz an die Oberstkommandirenden, so wie ein Brief an seinen Neffen, den Obersten des Infanterie-Regiments Khevenhäller, hatten den sofortigen Eintritt Friedrich von Röbel's in die Armee und seine Einstellung in dem Regiment des jungen Fürsten ermöglicht. Otto von Röbel hatte zwar selbst keinen Dienst genommen, aber die Erlaubniß erhalten, als Volontair sich dem Regiment anzuschließen, und die Offiziere desselben hatten die beiden Preußen auf das Kameradschaftlichste aufgenommen.

Da der jüngere Röbel in dieser Stellung noch keinen Dienst zu thun brauchte und Herr seiner Zeit war, während sein Bruder natürlich sogleich alle Pflichten des Dienstes vor dem Feind übernommen hatte, so war er von Verona aus an diesem Tage nach der Villa gekommen, wo er wußte, daß der Freund seiner Knabenzeit, der Mann, der so aufopfernd für ihn in Paris eingetreten war und ihm die Rettung seines Lebens damals bei der Erstürmung von Wien gelohnt hatte, sich aufhielt.

Er war mit der innigsten Freude von Rudolph, mit Freundlichkeit von der Fürstin und mit Achtung selbst von dem Fürsten empfangen worden, der sich der muthigen That des jungen Mannes im Circus mit einigen Bemerkungen und Fragen erinnerte, die finstere Schatten auf Otto's Stirn beschworen, denn noch wußte er Nichts von dem Wiederauffinden der Marquise und der Aenderung ihres Schicksals. Ein Brief seines Freundes Laforgne, der ihn von dem seltsamen Abenteuer in Kenntniß setzte, war auf dem Umweg über Paris erst nach ihrer Abreise eingetroffen und Briefe aus der Heimat hatte er hier im österreichischen Lager noch nicht erhalten und es war auch bei dem kläglichen Zustand der Feldpost nicht wahrscheinlich, daß er sobald deren erhalten würde.

Nur ein Auge beobachtete den jungen Mann mit einem bittern Gefühl, wenn auch nicht mit Haß oder Widerwillen. Es war das Tunsa's – Feodora's. Das ganze Wesen der Zigeunerin, das durch den Einfluß der edlen Natur ihrer Gebieterin eine so wesentliche Veränderung zum Bessern erfahren hatte, die sie aus der wilden übermüthigen Maitresse der brutalen Launen des Fürsten zu einer ergebenen aufopfernden Dienerin der duldenden Frau machte, schien seit jenem Zusammentreffen mit Rosamunde am Schmerzenslager des von Beiden so verschieden und doch so tief geliebten Mannes eine neue Wandlung erfahren zu haben. Sie war häufig in tiefe Gedanken versunken, ihr sonst so blitzendes, in seinem Ausdruck ewig wechselndes Auge starrte finster, ja oft unheimlich vor sich nieder, sie sonderte sich von ihrer Umgebung ab und liebte es, allein oder nur mit dem Knaben auf den einsamsten Wegen der Umgebung umherzustreifen. Dies hatte sie schon während des Winters in Nizza und jetzt wieder an den Ufern des Gardasees gethan, so daß die Fürstin häufig gezwungen war, bei der Gefahr, welche die kriegerische Umgebung mit solchen Gängen verknüpfte, ihr diese zu untersagen. Dabei hörte man sie jetzt, wenn sie allein umherirrte oder des Abends – was sie sehr zu lieben schien, – bis spät in die Nacht auf der Terrasse oder den Felsabhängen am See saß, die seltsamen melancholischen Lieder und Melodieen ihres Volkes singen, was sie seit Jahren nicht gethan, und der kleine Prinz vertraute seiner Mutter, wie ihm Feodora gar traurige Geschichten von Mumeli Swa und dem Zigeuner Petrike zu erzählen pflege, dessen Geige erklungen, bis der Henker ihn hinüber in das ewige Nichts gestoßen habe.

Die Fürstin verwies dem Mädchen diese Reden, aber sie brachte es nicht über sich, hart gegen sie zu sein, und da ihre Bemühungen, Tunsa wieder aufzumuntern, erfolglos blieben und sie an dem eigenen Leid zu tragen genug hatte, überließ sie sie schließlich ihren Launen, von der Zeit deren Aenderung erwartend.

Rudolph selbst war sich immer gleich gegen das Mädchen geblieben, dankbar für ihre Aufopferung und ihre Liebe, gegen die er nicht blind sein konnte, aber ruhig und ernst. Sie vermied auch seit längerer Zeit, seit seine Krankheit ihre direkte Pflege nicht mehr erforderte, mit ihm allein zu sein, und ein stilles Uebereinkommen schien zwischen Beiden getroffen, nicht die Vergangenheit zu berühren. Feodora wußte, daß der angekommene Fremde der Bruder Rosamundens, des Mädchens, zu dem sie wie zu einer Heiligen aufsah, war, und die leuchtende Freude auf dem Antlitz ihres Hausgenossen zeigte ihr, welche Botschaft dieser empfangen.

Wie es kaum anders sein konnte, bewegte sich die Unterhaltung meist in der Politik und in den Neuigkeiten vom Kriegsschauplatz. Obschon man durch die Offiziere des Dampfers erfahren hatte, daß die Alpenjäger Garibaldi's bereits auf dem westlichen Ufer des Sees schwärmten, fühlte man sich hier auf dem östlichen doch vollkommen sicher, da es bekannt war, daß die Feinde noch keine Flotille auf dem See hatten und Fürst Trubetzkoi die Nachricht mitbrachte, daß der Admiral Dupouy, welcher diese auf dem Gardasee bilden sollte, erst in diesen Tagen Paris verlassen würde. Ueberdies waren alle Landungspunkte an der Küste besetzt; San Vigilio, das unten an der Bucht lag, befand sich ein Detaschement Gränzer, deren Hauptmann eben im Salon sich mit dem Kartenspiel beschäftigte; in Garda – am Ende der Bucht – eine Abtheilung Jäger. Weiter hinab nach Peschiera standen Infanterie- und Cavalerie-Pikets.

Der Fürst spazierte mit dem Herrn in Civil auf und ab. Der Letztere konnte etwa 52 bis 54 Jahre zählen und hatte ein feines aristokratisches Gesicht.

»Sie bleiben auf jeden Fall hier, Baron,« sagte der Fürst – »und fahren erst morgen nach Verona zurück. Es ist genug, daß uns Kapitain Müller diesen Abend seines Dienstes halber verlassen muß, und in meinem Thurm drüben giebt es Raum genug. Ich bin so lange aus Italien fort, und es giebt der Ereignisse so viele, daß ich herzlich froh bin, aus so vorzüglicher Quelle zu schöpfen.«

Der Baron wandte sich mit einer höflichen Verbeugung zur Fürstin. »Wenn ich nicht fürchten darf, Ihro Durchlaucht lästig zu fallen, nehme ich die Einladung an. Ich war in Venedig nicht anwesend, als der Fürst mir seinen Besuch machte, und es war mir eine angenehme Pflicht, denselben zu erwiedern, da mich ein Geschäft nach Verona rief. Wir sind nicht mehr die Jüngsten, und eine Doppeltour von fünfzehn Miglien ist schon etwas zu viel für uns.«

»Ah – bah, Neuillat, Sie machen sich mit Gewalt alt, Sie haben sich vortrefflich conservirt und in den letzten fünf Jahren – ich glaube, wir sahen uns zuletzt in Mantua, ehe die Fürstin die Laune bekam, sich hier anzusiedeln, – fast gar nicht verändert: Schorte wos mi! Da sehen Sie mich an – ich bin nicht alter wie Sie und seit eilf Jahren ein Krüppel!«

Ein giftiger Blick streifte die Fürstin, die von der Anspielung jedoch keine Notiz nahm, sondern die Einladung ihres Gemahls mit einigen höflichen Worten wiederholte.

»Euer Durchlaucht brachten die wichtigste Nachricht mit sich,« setzte her alte Diplomat mit einem seinen Lächeln das Gespräch fort – »die Mobilmachung der preußischen Armee.«

»Oh,« sagte der Fürst eifrig – »es ist noch keineswegs so weit. Einige Armeecorps – wie es die Zeitverhältnisse erfordern. Es ist mehr eine Kriegsbereitschaft, wie ich Sie versichern kann. Der Regent wird herzlich wenig Luft haben, sich für Oesterreich in einen Krieg mit Frankreich und – nun vielleicht auch noch mit andern Mächten zu verwickeln. Die Note des Fürsten Gortschakoff kann nicht ohne Eindruck geblieben sein.«

Der Baron lächelte fein. »Verzeihen Sie Durchlaucht, wenn ich mir unter uns eine Bemerkung erlaube. Die sogenannte »Russenfurcht« scheint mir in Europa etwas außer Mode gekommen, sogar in Deutschland. Ich halte zwar nicht besonders viel von diesem Herrn von Beust und ihn mehr für einen Intriguenmacher, als für einen Staatsmann, aber diesmal – das muß ich gestehen – hat er mit seiner Antworts-Note der öffentlichen Meinung ziemlich gut Ausdruck gegeben.«

Der Russe biß sich auf die Lippen und wechselte die Unterhaltung. »Haben Sie neuere Nachrichten von Rom?«

»Eine wichtige war gestern Abend in Verona verbreitet. Der heilige Vater hat sich ermannt und seine Zustimmung gegeben, daß ein Regiment der Schweizer nach Perugia abrücken sollte, um es wieder zu besetzen. Oberst Schmidt ist ein Mann von Energie, und da die Perugesen sehr fanatische Köpfe sind, dürfte es zu einem harten Zusammenstoß gekommen sein. Die Truppen müssen gestern Perugia3 erreicht haben.«

»Wie – so hat also die Sendung Pietri's nach Rom Nichts geholfen?«

»Signor Pietri,« sagte spöttisch der Andere, »der zwar nicht verstanden hat, die Orsini'schen Bomben zu verhindern, hat jedoch vortrefflich gewußt, aus der Orsini'schen Erbschaft Kapital zu machen, wie der gegenwärtige Krieg zeigt. Aber bei der Forderung, den Cardinal Antonelli zu entlassen, hat man sich erinnert, daß unter den gleichen Umständen bei Napoleon I. die Entlassung des Cardinals Consalvi nach vierzehn Monaten die Aufhebung des Kirchenstaats und die Wegführung Pius VII. zur Folge hatte. Ein Pius und ein Napoleon sitzen wiederum auf dem Thron.«

»Sie sind ein unverbesserlicher Legitimist,« sagte halb lachend, halb ärgerlich der Fürst.

Der Baron wandte sich kurz zu ihm. »Sie nicht?«

Die Frage überraschte etwas den Russen. »O –« sagte er endlich, »es kommt darauf an, wie weit Sie den Begriff ausdehnen. Natürlich, vor Allem der Willen des Kaisers! Aber die Nationen sind nicht mehr in den Kinderschuhen. Sie sehen doch, wie sich in Italien Alles regt, in Parma, in Modena, in Rom, selbst in Neapel. Die Adresse der Geistlichkeit in Brescia an Victor Emanuel und den Kaiser Napoleon ist eine Thatsache, die sich nicht wegleugnen läßt.«

»Man hat sich Mühe genug gegeben, um diesen Erfolg herbeizuführen,« erwiederte der Baron kalt. »Seit Jahren standen die Regierungen auf einem Boden, unter dem systematisch jeder Halt fortgebrochen wurde. Daß Herr Pietri dabei natürlich auch etwas für die weite napoleonische Tasche conspirirt hat, läßt sich nicht verargen. Herrn Cavour, wenn er nicht etwa selbst das kleine Handelsgeschäft betrieben haben sollte, was ich von vorn herein geglaubt habe, dürfte die Petition von Chambery um Einverleibung Savoyens in Frankreich doch etwas die Augen öffnen. Und wenn nicht ihm, so doch den Italienern. – Es ist ein schlimmes Ding Durchlaucht für einen Monarchen, die Revolution zu Hilfe zu rufen!«

»Aus diesem, Grunde,« sagte der Fürst hastig, »hat unser Gesandter in Turin auch Protest gegen die Bildung der ungar'schen Legion eingelegt. Sie wissen, daß Kossuth, Klapka, Kiß und Perezel bereits in Genua sind!«

»Die Führer, ja, aber die Legion fehlt. Die Ungarn sind im Ganzen eine brave Nation; sie zanken sich wohl im eigenen Hause, aber des Kaisers Feinde sind ihre Feinde. Sie haben ein schlimmeres Element in Ihrem eigenen Staat.«

»Sie meinen die Polen, Baron?«

»Ja, die Polen. Passen Sie auf, die Reihe kommt bald an Sie und ich wünsche Ihnen, daß Ihre jetzige Politik sich dann nicht rächen möge.«

»O – Sie irren sich in Ihren Voraussetzungen, Baron – das Kabinet von St. Petersburg hält sich ganz neutral, obschon Sie mir zugestehen werden, daß wir in der That nicht viel Ursach zur Freundschaft gegen Oesterreich haben. Ein Beweis dafür ist, daß der Kaiser den Obersten Tornauw als Militair-Agenten nach Verona sendet!«

»Und Euer Durchlaucht als Civil-Agenten?« sagte der Andere lächelnd. »Für den bevorstehenden Besuch der Kaiserin Mutter in Nizza und das Verfahren Sr. Kaiserl. Hoheit des Großfürsten Konstantin in Konstantinopel gegen den englischen Gesandten muß eine andere Höflichkeit als Gegengewicht ausgetauscht werden. Apropos, Durchlaucht, Sie wissen wahrscheinlich bereits, daß Graf Esterhazy heute in außerordentlicher Mission in London angelangt sein muß?«

»Ich hörte in Wien von der bevorstehenden Abreise,« sagte der Fürst. »Was denken Sie, Baron, daß der Erfolg sein wird?«

»Ei, das kann Niemand wissen,« sagte der Baron mit angenommener Gleichgültigkeit, – »obschon die englische Presse die preußische Mobilmachung jetzt in ganz anderm Sinne betrachtet. Ich denke –«

»Nun?«

»Ei nun – wir werden die englische Flotte bald von Corfu auslaufen sehen!«

Der Russe biß sich wiederum in die Lippen. »Das gäbe also einen europäischen Krieg.« sagte er.

»Wahrscheinlich! – indeß ich hoffe, der Kaiser Louis Napoleon wird sich sehr besinnen, ehe er einen solchen heraufbeschwört – selbst mit der besten Bundesgenossenschaft. Die Deutschen, wenn sie einmal einig sind, was leider für sie selten der Fall, sind nicht zu verachtende Gegner.«

Der Fürst machte an seinem Stock einige Gänge durch den Saal, ohne zu antworten. Er schien in tiefes Nachdenken verloren. Dann blieb er wie zufällig an dem Spieltisch stehen. Obschon er dem Baron den Rücken zugewendet, entging es diesem doch nicht, daß er mit dem Offizier des Generalstabs einen bedeutsamen Blick austauschte.

Der Robber war bald nachher zu Ende – Kapitain Müller legte die Karten nieder und sah nach der Uhr.

»Es ist die höchste Zeit,« sagte er, »daß ich aufbreche. Ich habe fast vier Meilen bis Villafranca zu reiten und werde schwerlich vor Mitternacht dort sein. Ihre Durchlauchten sind so liebenswürdige Wirthe, daß man darüber fast seine Pflicht vergißt. Brechen wir zusammen auf, meine Herren?«

»Gott bewahre –« sagte einfallend der Fürst, »man ist in dieser Einsamkeit froh, wenn man Gesellschaft hat. Kapitain Jurisch hat fünfhundert Schritt bis in sein Quartier und Lieutenant von Wurmser noch keine Viertelmeile bis Garda. Auch Graf Pálffy ist ein zu guter Husar, um wegen eines Rittes bis Peschiera schon jetzt seine Verwandten zu verlassen. In einer Zeit, wo jede Stunde die Schlachtenwürfel auf's Neue rollen können, muß man mit den Minuten geizen. Bei Ihnen, Kapitain, darf ich leider keine Einsprache thun – der Dienst geht vor, aber wenn nicht ernstere Ereignisse eintreten, hoffe ich Sie bald wieder hier zu sehen!«

Der Hauptmann verabschiedete sich von der Fürstin und der Gesellschaft, der Fürst selbst begleitete ihn aus dem Salon und die Treppe hinunter.

»Treten Sie einen Augenblick hier ein, Kapitain,« sagte er, nach einem der Seitenzimmer weisend, »indeß die Diener Ihren Burschen mit den Pferden rufen.« – Der lange Kosak Petrowitsch saß auf dem Flur; der Fürst sprach einige Worte zu ihm auf Russisch; der Kosak erhob sich und nahm wie zufällig seinen Platz in der Nähe der Thür, durch welche der Fürst und sein Gast in das Zimmer getreten waren.

Die beiden Männer befanden sich allein.

»Sind Sie gewiß, Kapitain«,« frug mit gedämpfter Stimme der Fürst, »daß die Angriffsbewegung erfolgen wird?«

»Ich wiederhole Euer Durchlaucht, daß der Feldzeugmeister Heß bereits gestern den Entwurf für das erneuerte Vorgehen der Armee bearbeiten ließ. Wir könnten nur unter großem Nachtheil eine Defensivschlacht auf dem linken Ufer des Mincio annehmen, da das rechte meist weit höher gelegen ist. Die Verteidigungslinie würde über vier Meilen betragen, während die Brücken bei Ferri und Goito nebst den beiden Schiffbrücken unser Vorgehen sichern. Das einzige Bedenken ist .....«

»Nun?«

»Wenn der Kaiser Napoleon so rasch vorrückte, daß wir nicht ohne Kampf über den Mincio gehen können. Aus diesem Grunde hat Baron Heß noch gestern Abend den beiden Armee-Kommandanten eröffnet, daß trotz der damit verbundenen Nachtheile die Vorwärtsbewegung, statt am 24sten, schon übermorgen, den 23sten, stattfinden soll.«

»Und welches sind die Nachtheile hiervon?«

»Die Truppen verlieren nach der Concentrirung ihren Ruhetag. Sie haben zahlreiche Detaschirungen abgeschickt, um Fourage und Lebensmittel in entfernten Empfangsorten zu fassen. Die Rückkehr derselben kann also nicht abgewartet werden. Auch wird man nicht Zeit haben, Truppen des zehnten Corps heran zu ziehen.«

»Wenn wir auf die Erfüllung Ihres Versprechens rechnen können, glaube ich behaupten zu können, daß der Kaiser Napoleon den Uebergang Ihrer Truppen über den Mincio nicht hindern wird. Wann gedenken Sie mir die Details der Dispositionen zu schicken?«

»Wenn es möglich ist, morgen – am Besten übermorgen, da noch Veränderungen vorgenommen werden könnten.«

»Gut. Mein Kammerdiener wird in der bekannten Locanda in Verona Sie oder Ihren Boten erwarten. Für alle Fälle, Ihre Loosung?«

»Villafranca!«

»Gut – die meines Boten wird sein: Revange für Sebastopol.« –

Man hörte die Pferde draußen auf der Rampe der Villa stampfen.

»Es ist Zeit – leben Sie wohl, Durchlaucht,« sagte der Offizier. »In den nächsten Tagen werden wir uns schwerlich sehen, denn ich muß sorgfältig jede Unvorsichtigkeit vermeiden, und der Zufall ist nicht immer so günstig wie heute mit meiner Sendung nach Bardolino. Indeß ich werde das Möglichste thun und ich denke, Sie sollen mit mir zufrieden sein. Ich denke, man soll es bitter bereuen, mich so schmählich zurückgesetzt zu haben!«

»Es ist schändlich,« sagte höhnisch der Fürst, »wie man mit einem Mann von Ihrem Verdienst umgesprungen ist. Doch seien Sie überzeugt, wir halten unser Wort. Das Patent als Oberster und die zehntausend Napoleond'or sind Ihnen sicher nach der Schlacht, sobald Sie eintreten wollen!«

»Ich habe Ihr Wort und wehe Dem, der gewagt hätte, sein Spiel mit mir zu treiben. Gutenacht!«

»Gutenacht und glücklichen Weg!«

Der Offizier schwang sich in den Sattel, hüllte sich fest in den weißen Mantel und sprengte hinaus in das Wetter, gefolgt von seiner Ordonnanz. Hätte er gesehen, mit welchem spöttischen verächtlichen Blick der russische Fürst ihm nachschaute, er würde die Wahrheit des Wortes erkannt haben, daß man den Verrath liebt, aber den Verräther verachtet.

Als der Fürst sich umwandte, um wieder die Treppe hinauf zu steigen, sah er im Vestibüle einen Unteroffizier der Gränzer mit einem Mann in der durch halb Europa bekannten Tracht der slawonischen Hechelkrämer stehen.

»K schorte!« Was will der Kerl hier?« frug der Fürst.

»Halten zu Gnaden Durchlaucht,« berichtete einer der Diener, »der Soldat hat den Mann hierher gebracht, weil er darauf besteht, den kommandirenden Offizier des Postens sprechen zu müssen und behauptet, wichtige Nachrichten für ihn zu haben.«

»Was willst Du? wer bist Du?« frug der Fürst den Slowaken.

Der Mann antwortete nicht sogleich – der Anblick des Fürsten schien ihn betroffen gemacht zu haben.

»Nun, Kerl, verstehst Du nicht Italienisch?«

»Doch, gnädiger Herr,« erwiederte der Mann respektvoll, aber doch mit einem Ausdruck, der sehr von der gewöhnlichen Redeweise dieser Vagabonden abstach. »Euer Durchlaucht sehen, daß ich Einer des wandernden Volkes bin, das von den Ufern der Theiß in fremde Länder zieht, um sein dürftiges Brod zu suchen.«

Der Fürst schenkte auf die Worte ihm den ersten Blick. Der Slowak, der den Hut abgenommen, mochte ein Mann von dreißig oder zweiunddreißig Jahren sein und seine Gesichtsfarbe war blasser als der gewöhnliche braune Teint seiner Landsleute, auch gegen die Gewohnheit derselben reinlich, wenn auch die Kleidung ärmlich und rauh war, der braune Filzmantel und Hemd und Beinkleider von schmutzigem Leinen.

»Was bringst Du?«

»Eine wichtige Meldung, Herr, von dem kommandirenden Offizier!«

Der Fürst stampfte unwillig mit dem Stock auf die Marmorfliesen. »Sukiensyn!« das habe ich schon gehört, Kerl! aber was? der Kapitain ist drinnen beschäftigt – ich werde es ihm bestellen!«

»Verzeihen Euer Durchlaucht,« erklärte der Slowake ehrerbietig aber fest – »ich kann meine Nachricht nur einem österreichischen Offizier sagen!«

Der Fürst hob einen Augenblick den Stock, als wolle er eine solche Unverschämtheit züchtigen, aber der Wunsch, die Nachricht selbst zu erfahren, ließ ihn davon abstehen. Zugleich bedachte er, daß auch wenn er den Hauptmann der Gränzer herausrufen lassen wollte, er doch vielleicht nicht Alles erfahren würde, da ihm die Sprache ihrer Unterredung unbekannt sein konnte. So stieg er denn die Treppe hinauf und befahl dem Unteroffizier, mit dem Slowaken ihm zu folgen.

Der Kosak Petrowitsch hatte eine Bewegung gemacht, als wolle er seinem Herrn einige Worte sagen; aber der rasche Entschluß des Fürsten hinderte ihn daran und er begnügte sich, kopfschüttelnd dem seltsamen Besuch nachzuschauen.

Droben war unterdeß der Fürst in den Salon eingetreten, mit einer Handbewegung seine beiden Begleiter vor der Thür zurückhaltend. Er ging sogleich auf den Gränzer-Offizier los.

»Kapitain Jurisch,« sagte er mit jener herablassenden Vertraulichkeit, welche so leicht die Niederen kirrt, »draußen ist einer Ihrer Unteroffiziere, der einen Kerl aufgegriffen hat, welcher behauptet, Ihnen wichtige Nachrichten zu bringen. Ich habe ihn gleich mit heraufgenommen, damit Sie ihn hier verhören können, und wir haben gewiß Alle gleiches Interesse, Nachrichten zu hören.«

»Wenn Euer Durchlaucht befehlen und erlauben,« erwiederte der Kapitain devot, »ich will ihn sogleich herein kommen lassen.«

Auf einen Wink des Fürsten öffnete jedoch einer der Diener die Thür und führte den Soldaten und den Slowaken ein. Die Männer unterbrachen sofort ihr Gespräch – auch die beiden Frauen richteten ihre Augen auf den in solchen Räumen ungewöhnlichen Gast.

Feodora konnte eine Bewegung nicht meistern, als sie den Slowaken näher angeblickt – ihr Auge wandte sich sogleich auf die Fürstin. Diese war noch bleicher als gewöhnlich geworden und ihre Hand hatte sich unwillkürlich erhoben und auf das Herz gepreßt. Dann faßte sie den Knaben, welcher sich furchtsam vor der fremden Gestalte an sie schmiegte, und zog ihn auf ihren Schooß.

Das Auge der Dienerin und der Herrin kreuzten sich auf eine bedeutsame Weise – die Fürstin lehnte in den Divan zurück, während Feodora ihren Blick starr, mit drohendem Ausdruck, auf den Slowaken gerichtet hielt.

Dieser hatte nur flüchtig sich umgesehen und gegen die Anwesenden eine höfliche, durchaus nicht linkische Verbeugung gemacht. Die vier Offiziere hatten sich erhoben und waren näher getreten. – Otto von Röbel und sein Freund hielten sich zurück, ohne daß ihnen jedoch ein Wort des nachfolgenden Verhörs entging.

Als Hauptmann Jurisch ein Mitglied der so sehr verachteten, lange Jahre von ihm mißhandelten Klasse vor sich sah, tauchte die ganze Brutalität seines Charakters wieder auf.

»Was willst Du, Hundesohn, daß Du Dich erdreistest, hierher zu kommen in so vornehme Gesellschaft?«

Die Frage war in ungarischer Sprache gethan, aber der Fürst legte sich sogleich in's Mittel, dadurch seinen Zweck verfehlt sehend. »Ich bitte Sie, Kapitain, befragen Sie den Menschen auf Italienisch, was wir Alle verstehen und auch er, wie ich mich überzeugt habe. Wir sind nicht alle solche Mezzofanti's wie Sie oder Seine Majestät, Ihr Kaiser, daß wir alle Idiome der großen österreichischen Monarchie kennen!«

»Der gnädige Fürst hier,« antwortete der Slowak sofort ruhig in italienischer Sprache, »hat es befohlen. Ich wollte Euer Gnaden herunter rufen lassen.«

»So – und glaubst Du, daß ich nichts Besseres zu thun habe, als auf den Ruf eines slowakischen Viehes zu kommen? Was willst Du?«

Der Andere antwortete mit einer Gegenfrage. »Sind Sie der Kommandant des Postens in San Vigilio?«

»Das siehst Du, Kerl. Was weiter?«

»Ihr Namen, Herr?«

»Baszom a lelkedet! ich glaube, der Kerl ist verrückt oder betrunken, daß er es wagt, einen kaiserlichen Offizier zu examiniren!«

»Verzeihen Euer Gnaden,« sagte der Slowak fest – »aber ich muß wissen, mit wem ich spreche, damit ich Denen Rechenschaft geben kann, die mich geschickt haben.«

Der Hauptmann wollte eine heftige Antwort geben, aber auf einen Wink des Fürsten änderte er diese.

»Fene egyemek! Meinetwegen denn, aber nimm Dich in Acht Bursche, daß Deine Nachricht der Mühe werth ist, sonst will ich Dich striegeln lassen. Ich bin der Hauptmann Jurisch.«

Der Name schien eine schreckliche Wirkung auf den Slowaken zu machen. Er schauderte zurück, als wenn er auf ein giftiges Thier getreten wäre, dann überflog eine dunkle Röthe sein Gesicht, seine Fäuste ballten sich und ein Blitz tödtlichen Hasses schoß aus seinen Augen.

Während die Andern mit Staunen auf dies Gebahren sahen, schien der wilde Gränzer sein Behagen daran zu haben. Er betrachtete es als eine Wirkung der Furcht vor seinem Namen und es fiel ihm nicht im Traum ein, daß es eine andere Bedeutung haben könnte.

»Kutya teremtete!« sagte er, sich behaglich den langen grauen Schnurbart streichend, – »ich will es meinen, daß Landstreicher wie Du Furcht vor dem Hauptmann Jurisch haben. Ich kenne das Gesindel aus Ungarn her, aber der Jurisch versteht unter ihnen aufzuräumen!«

Der Slowak schien sich unterdeß wieder gefaßt zu haben, er war auffallend blaß geworden, aber er blieb ruhig und hielt seine Augen auf den Boden geheftet.

»Woher kommst Du?«

»Vom Stilfser Joch!«

»Wo Ihr Gesindel Euch doch überall umhertreibt! Was ist's, was willst Du eigentlich?«

Der Slowak hatte den doppelten Holzboden einer seiner Mausefallen aufgeschoben und brachte aus der Höhlung ein kleines Papier zum Vorschein, das er dem Hauptmann reichte. Dieser zögerte mit der Annahme. »Bah – was wird's sein, irgend ein Bettelbrief!«

Der Jäger-Offizier jedoch, der die Ursach der Ablehnung kannte oder merkte, nahm das Blatt und entfaltete es.

»Es ist ein unverwerfliches Zeugniß für die Ehrlichkeit dieses Mannes,« sagte er. »Wir sind hier unter Freunden, also kann ich es vorlesen:«

Das Blatt lautete:

»Vorzeiger dieses, der Slavonier Matthias Cvetkovic geht in meinem Auftrag. Er verdient volles Zutrauen. Feldmarschall-Lieutenant Paumgarten.«

Die Meisten der Anwesenden begannen, den armen Slowaken mit größerer Aufmerksamkeit und Achtung zu betrachten.

»Es scheint,« sagte der Jäger-Offizier, »daß Sie nur diese Verkleidung gewählt haben, um unbehindert durchzukommen?«

»Nein, Herr,« sagte der Wann ernst – »ich bin nichts Anderes, als ich scheine. Ich bin ein armer Slawonier, von dem Gute des Grafen Pálffy, Telek genannt an der Theiß, aber schon lange aus der Heimat fort. Ich habe keine Verwandten mehr, seit meine Schwester Hanka am Lätaretag dort der Wolf zerrissen und meine Mutter in Gram darüber gestorben ist.«

Der Hauptmann der Gränzer schrack unwillkürlich zusammen und trat einen Schritt zurück. Feodora – Tunsa – war aufgesprungen und zu den Männern getreten. »Es ist wahr,« sagte sie mit funkelnden Augen, »und es wissen mehr Leute hier, daß er die Wahrheit spricht.«

Nur die Fürstin blieb bleich, odemlos in der Ecke ihres Divans zurückgelehnt. Sie hielt noch immer die Hände auf das Herz gedrückt, als wolle sie dessen gewaltiges Klopfen bändigen. Aber zum Glück achtete Niemand auf sie.

»Ich bin manches Jahr gleich meinen Brüdern, dem verachteten Volk, durch die Länder gewandert, bis ich eine Heimat in der Region des Schnees und des Eises gefunden habe. Um es kurz zu machen, meine gnädigen Herren, Sie wissen, daß die Pässe über die Alpen in's Tyrol bedroht sind und vertheidigt werden. Auch die tyroler Schützen von Meran und Mals und dem Traffoi sind auf ihrem Posten. Der Feldmarschall-Lieutenant wünschte Nachricht zu haben, wie weit die Italiener und Franzosen bereits auf dem westlichen Ufer des Gardasees vorgedrungen sind, da dem Volk dort nicht zu trauen ist und Alles im offenen Aufruhr steht. Ich habe übernommen, in dieser meiner alten Kleidung in's Land zu gehen und sichere Nachricht zu bringen.«

Die Art und Weise, wie der Hechelkrämer sprach, überzeugte die Anwesenden immer mehr, daß er ein Mann weit über diesem Stand war.

»Aber wie kommen Sie hierher auf das östliche Ufer?« frug der Husar. »Das war doch Ihre Aufgabe nicht?«

»Ich war diesen Morgen in Gargnano, Herr! Dort hörten wir Kanonendonner. Die Posten der Alpenjäger erzählten, daß General Garibaldi heute oder morgen einen Ueberfall des östlichen Ufers versuchen will, um sich hier festzusetzen. Ich war Zeuge, daß Fahrzeuge nach Salo geschafft wurden.«

»Teufel, das wäre!« sagte der Jäger-Offizier und sah sich nach seinem Säbel um.

»Die Nachricht ist sehr unwahrscheinlich,« meinte der Fürst – »General Garibaldi weiß gewiß, daß hier überall Truppen stehen. Wenigstens heute sind wir sicher bei dem Wetter!«

»Vorsicht ist nie unnütz,« meinte der Baron. »Ich glaube, daß die Nachricht dieses wackern Mannes alle Beachtung verdient. Wie aber ist es Ihnen gelungen, mein Freund, auf das diesseitige Ufer zu gelangen?«

»Ich mußte bis über Piovese zurück – deshalb komme ich so spät. Aber der Wunsch, meinem Kaiser zu dienen, hat mich alle Hindernisse überwinden lassen. Jenseits Piovese hatte ich das Glück, an einem Landhaus im Bootschuppen einen kleinen Kahn zu entdecken. Mit meiner Zange gelang es mir, das Schloß zu erbrechen und ich vertraute mich ihm an.«

»Und Sie sind ungehindert fortgekommen?«

»Man bemerkte mich freilich zu zeitig und hielt mich für einen Dieb. Man schoß nach mir, aber ich ruderte, was die Arme halten wollten.«

Der Sprecher hob einfach seinen Mantel auf der Schulter, man sah ein Kugelloch darin und auf dem Aermel des Hemdes einen Blutfleck.

»Zum Glück war die Wunde nur unbedeutend – kaum die Haut geritzt. Aber es ist ein weiter Weg für einen kleinen Nachen und zwei Arme. Es war sechs Uhr, ehe ich das Ufer erreichte, und dann hatte ich einen langen Marsch. So sehr ich mich beeilt habe, konnte ich nicht eher den Ort hier erreichen, von dem man mir gesagt hat, daß es der erste große Posten wäre.«

Der Gränzerhauptmann murmelte etwas vor sich hin, wie Bedauern klingend, daß die Kugel des Schützen nicht eine Spanne breit weiter herüber geschlagen sei; auch der Fürst schien nicht sonderlich aufgeregt von der Nachricht und suchte sie noch immer als übertrieben und unwahrscheinlich darzustellen; doch der Husaren-Offizier war bereits während der Erzählung an die Thür gegangen und hatte befohlen, daß sein Pferd so rasch als möglich gesattelt und vorgeführt werde. Auch der Jäger hatte bereits sein Kasket in der Hand und trat mit den beiden Marinen zur Fürstin, um sich zu verabschieden.

Der Secretair derselben kam eben aus dem Vorzimmer zurück. »Herr von Wurmser,« sprach er höflich, »ich habe mir erlaubt, ein Pferd für Sie satteln zu lassen. Wenn auch der Weg nach Garda nicht weit ist, wird es Ihnen bei diesem Wetter und unter den Umständen doch willkommen sein, so rasch als möglich auf Ihren Posten zu kommen.«

»Sie sind sehr freundlich, Herr,« sagte der Offizier, »und ich nehme es mit Dank an.«

»Ich habe ferner geglaubt, im Sinn Eurer Durchlaucht zu handeln,« fuhr der Secretair zur Fürstin fort, »indem ich einige Befehle wegen Sicherung des Hauses und Aufnahme des wackern Mannes dort gegeben!«

Die Fürstin nickte ohne ein Wort zu sprechen.

Der Baron Neuillat hatte dem Slowaken die Hand gereicht, die dieser bescheiden anzunehmen zögerte, während der Fürst keinen Blick mehr für ihn hatte. »Nehmen Sie, Herr,« sagte der Baron – »es ist die Hand eines ehrlichen Mannes, der damit Ihre aufopfernde Treue ehren will. Ich bin der Baron Neuillat, Kammerherr Sr. Majestät des Grafen von Chambord in Venedig, und wenn ich Ihnen je gefällig sein kann, so wenden Sie sich ohne Weiteres an mich. Sie beweisen auf's Neue, daß ein wackeres Herz unter jedem Kittel schlagen kann. Ich hoffe Sie noch zu sehen, ehe ich oder Sie San Vigilio verlassen!«

»Aber meine Herren, meine Herren,« rief der Fürst, – »Sie wollen wirklich mein kleines Souper im Stich und uns hier ohne allen militairischen Schutz lassen? Hätte ich dies ahnen können, ich hätte eher alles Andere gethan, als diese Unke hier selbst herauf zu führen!«

Die Offiziere, auch der Gränzer Hauptmann, der ein sehr ärgerliches Gesicht schnitt bei der Erwähnung des Soupers, waren bereits an der Thür, als plötzlich durch die Höflichkeiten des Abschieds und das Rütteln des Sturms an den Fenstern ein anderer Klang brach.

Ein Schuß – gleich darauf eine Salve von Schüssen!

»K tschorte wos mi! ich glaube, diese naseweisen Freischärler haben es wirklich gewagt, Sie anzugreifen, trotz des schlechten Wetters!« sagte kaltblütig der Fürst.

Die Schüsse kamen offenbar von dem See her. Einen Augenblick standen die Offiziere betroffen über das Unerwartete, dann eilten der Husar und der Jäger aus dem Salon und die Treppe hinunter, Otto von Röbel aber riß die Thür des Balkons auf und stürzte auf diesen. Der Fürst, der Baron und der Gränzer-Hauptmann gingen ihm nach.

Die beiden Marine-Offiziere wollten folgen, als der Secretair der Fürstin mit dem kalten Blute des geprüften Mannes ihren Arm faßte.

»Nicht dort hinaus – der Balkon hat keinen Ausgang! Folgen Sie mir – ich werde Sie auf dem kürzesten Wege führen!«

Er zog sie mit sich aus dem Saal.

Durch die geöffnete Thür drang der Sturm in heftigen Stößen in das Gemach und verlöschte mehrere Lichter. In das Toben des Wetters mischte sich das Krachen von Schüssen und wildes Geschrei. In einzelnen Pausen konnte man deutlich den Ruf hören: »Evviva Garibaldi! Evviva Italia!«

Während dies geschah und der Saal fast leer war, ereignete sich eine andere seltsame Scene.

Feodora hatte den auf dem Schoos der Fürstin eingeschlafenen Knaben, den selbst der entstandene Lärm nicht wecken konnte, auf ihren Arm genommen. Sie trat jetzt mit ihm zu dem Slowaken, der noch immer auf seinem Platz an der Thür stand, ungewiß, ob er sich entfernen solle, und bot ihm die Stirn des Kindes.

»Küsse ihn,« sagte sie slawonisch – »der glänzende Aldobaran leuchtet heute über Deinem Haupte, Sohn des Unglücks und der Leiden!«

Fast unwillkürlich drückte mit einer gewissen Ehrfurcht der Hechelkrämer seinen Mund auf die Stirn des Kindes, das schlaftrunken und ohne die Augen zu öffnen, die Aermchen um den Hals des fremden Mannes schlug.

Die Fürstin, gleichgültig gegen die Gefahr des feindlichen Ueberfalles, hatte die Hände vor das Gesicht gepreßt, – eine Thräne quoll durch die feinen weißen Finger.

Indem traten der Fürst und der Baron mit Otto von Röbel und dem Gränzerhauptmann wieder vom Balkon hastig herein und schlossen die Thür. Der Fürst warf dem Mädchen einen finstern Blick zu, der sie mit dem Kinde von dem Slowaken fortscheuchte.

»Zum Teufel – es ist richtig, man schlägt sich drunten, wahrscheinlich auf dem Wasser dicht unter den Felsen, denn man kann nur das Blitzen der Schüsse sehen und das Geschrei hören.«

»Befehlen Euer Durchlaucht,« frug der Gränzer devot, »daß ich Ihnen eine Sicherheitswache für das Schloß heraufschicke?«

»Ich denke, mein Herr,« sagte der Baron von Neuillat streng, »es wird dringend nöthig sein nachzusehen, wie es mit der Sicherheit Ihrer Mannschaft selbst steht. Die da unten sich schlagen, die wackern Marinen sind Landsleute und bedürfen Ihrer Hilfe!«

»Es ist wahr – eilen Sie, Kapitain,« bemerkte der Fürst. »Ich darf Sie nicht länger aufhalten. Es ist am Besten, wenn Sie kein Militair herauf schicken – so bewahren wir die Neutralität und diese werden beide Parteien achten!«

Während der Gränzer-Offizier jetzt sich eilig entfernte, was längst seine Pflicht gewesen wäre, trat der Secretair der Fürstin wieder in den Salon.

Er wollte zu der Fürstin gehen, als die Frage des Freundes ihn aufhielt: »Was bringst Du für Nachrichten, Rudolph, wo kommst Du her?«

»Ich habe den Offizieren den Weg von der Terrasse zum Ufer gewiesen – garibaldi'sche Freischaaren wollen sich des österreichischen Dampfers bemächtigen, –« er lachte heiter – »sie mögen es thun – sie werden sehen, was sie gewinnen, und sie haben einen warmen Empfang gefunden. – Aber es ist möglich, daß sie den Ort angreifen und sich festsetzen wollen. Die Villa selbst läßt sich nicht vertheidigen, Durchlaucht, aber ich habe bereits Anstalt getroffen, das Castell« – so wurde von den Bewohnern der Villa der niedere Thurm an dem Südende der Terrasse genannt, der zugleich dem Secretair selbst zur Wohnung diente – »in Vertheidigungsstand zu setzen. Es sind Gewehre genug dort und Munition, daß wir uns halten können, bis Hilfe von Garda kommt, und ich erbitte Eurer Durchlaucht Befehl, ob Sie sich dahin zurückziehen wollen?«

Der Bericht und die Frage war an die Fürstin gerichtet, aber der Fürst nahm sogleich in hochmüthigem Ton die Antwort auf sich:

»Ich muß jede Betheiligung an dem was vorgeht, meinen Leuten auf das Strengste untersagen. Dieses Landhaus ist im Besitz eines Unterthans Sr. Majestät des Kaisers von Rußland, also so gut wie neutrales Gebiet. Der Krieg zwischen Oesterreich und Italien geht uns Nichts an – beide Parteien werden unsere Rechte ehren!«

Der Secretair sah ihn erstaunt an, während Otto von Röbel finster die Stirn runzelte.

»Ich glaube, Euer Durchlaucht haben mich mißverstanden,« sagte ernst der Erzieher. »Wir befinden uns hier Gott sei Dank noch auf österreichischem Grund und Boden!«

Der Fürst stieß erzürnt mit dem Stock auf den Boden. »K tschortu! ich brauche Ihre Belehrung nicht – es bleibt bei meinem Befehl!«

»Einen Augenblick, Herr Meißner!« Die Fürstin hatte sich erhoben und war zu den Männern getreten, ihr Gesicht war noch so bleich wie vorhin, aber ihre Miene energisch und entschlossen. »Euer Durchlaucht scheinen zu vergessen, daß Sie sich hier bei mir – als Gast befinden und ich es bin, der Befehle zu ertheilen hat!«

»Madame,« rief der Fürst ......

»Die Feinde des Königs von Ungarn, mein Herr, sind auch die meinen. Herr Meißner, ich bitte Sie, Alles sofort zu thun, was Sie glauben, das für uns ziemt und unsern Landsleuten Beistand leisten kann.«

Der Fürst biß sich in die Lippen, aber er wagte, namentlich in der Gegenwart des Barons, keinen offenen Widerspruch.

Meißner verbeugte sich. »Und Euerer Durchlaucht Person?«

Die Fürstin schüttelte verächtlich das Haupt. »So gern, wie ich mich Ihrer Treue und Ihrem Muth anvertrauen würde,« sagte sie, »so habe ich doch Nichts zu befürchten, man führt ja nicht mit Frauen Krieg und ich bleibe hier unter dem Schutz – meines Gemahls! – Aber eilen Sie, Herr Meißner – das Gefecht scheint heftiger zu werden, – nehmen Sie von meinen Dienern mit, wem Sie Vertrauen schenken – Sie haben unbeschränkte Vollmacht!«

»Und ich hoffe, ihr Ehre zu machen! Vorwärts Otto!«

Er verbeugte sich gegen die Fürstin und kurz gegen die Herren und wollte eilig mit dem Freunde das Zimmer verlassen, als Feodora auf ihn zuflog.

»Dein Gott wird Dich beschützen – Tunsa wird für Dich beten, wenn Du sie auch verachtest! Nimm diesen mit Dir« sie wies auf den Slowaken, der von den überstürzenden Ereignissen gefesselt noch immer an der Thür stand – »es thut nicht gut, daß er hier bleibt; der Geist Mumeli-Swa's ist über ihrem verlorenen Blut und sagt ihm, daß er Dir nützen wird. Nicht über Deinem Haupt, sondern über dem Anderer schwebt Astaroth, der Engel der Vernichtung!«

Meißner hatte kaum auf die exaltirten Worte der Zigeunerin geachtet, die ihm mit starrem Blick nachsah, als er dem Slowaken winkte und eilig den Salon verließ. Dann kehrte sie stumm und ohne sich um die Andern weiter zu kümmern nach dem Divan zurück, auf dessen Kissen sie das schlummernde Kind niedergelegt hatte.

Das Schießen draußen wurde immer heftiger. Der Fürst, erbittert über den Widerstand, den er gefunden, hatte sich mürrisch in einen Sessel geworfen, nachdem er sich überzeugt, daß der kurze Handrevolver, den er in der Brusttasche seines Ueberrocks trug, sich schußfertig darin befand. Baron Neuillat suchte die Fürstin zu beruhigen, die heftig bewegt auf und nieder ging und auf den Lärmen des Kampfes draußen horchte.

Der Secretair hatte, schon vorher seinen deutschen Diener, nach dem Kastell geschickt – jetzt rief er nach dem ungar'schen Reitknecht der Gräfin und ihrem Jäger, einem Steyrer, aus der Dienerschaft, die unten im Parterre erschrocken durch einander lief und eilte mit ihnen durch den Garten nach der Terrasse.

Ihr Lauf war so eilig, daß sie sich nicht einmal Zeit nahmen, über die steinerne Balustrade der Terrasse hinweg nach dem Strande hinunter zu schauen, von wo das Geschrei der Kämpfenden erscholl.

Im Nu waren sie an dem Castell – Meißner schlug die Thür hinter ihnen zu und befahl den Dienern, sie zu verbarrikadiren.

Die schmalen Oeffnungen in den ungeheuren Mauern des Erdgeschosses waren mit Eisenstäben versperrt. Der ziemlich große Raum war leer und diente eigentlich nur zur Aufbewahrung von Gartengeräthschaften und für die Orangerie im Winter. Eine hölzerne Treppe führte in das obere Geschoß, das der Secretair bewohnte, und das aus einem kleinen Flur mit dem Aufgang zur offnen Zinne, einem geräumigen Wohnzimmer und einem Schlafzimmer bestand. Das Kastell bildete den vorspringenden Winkel der Terrasse, deren Balustraden von beiden Seiten bis an das alte Gemäuer stießen, und die steilen und rauhen Felsstufen, welche von dem Strande herauf führten, mündeten an einer zweiten Pforte im Parterre des Kastells, die den einzigen Durchgang dazu bildete.

Da Meißner ein Liebhaber der Jagd war und häufig mit dem Jäger der Fürstin durch die Berge streifte oder auf das Geflügel im See schoß, befanden sich mehrere Gewehre in seinem Zimmer mit hinlänglicher Munition. Der Jäger hatte bei dem Befehl, zu folgen, seine Büchse nicht vergessen und somit war für Waffen gesorgt, da auch Otto von Röbel Säbel und Revolver im Gemach des Freundes bei der Ankunft abgelegt hatte. Jetzt steckten beide nur hastig ihre Waffen zu sich und stürzten nach dem Ausgang, der nach der Bucht hinab führte und aus dem wenige Minuten vorher die beiden jungen Marine-Offiziere ihren Kameraden zum Beistand geeilt waren. – –

Wir müssen unsere Darstellung jetzt eine Viertelstunde zurück verlegen zu dem Augenblick, als Major Laforgne, der Kommandirende der kecken Expedition der Alpenjäger, seinen Boten das Signal gab, sich zu sammeln und auf den Eingang der Bucht von Garda loszusteuern.

Da der Sturm und der Wellenzug hierher ging, waren die Schiffer mit einigen Dutzend Ruderschlägen auf der Höhe des Eingangs.

Major Laforgne hielt sich aufrecht im Stern – mit einem raschen Blick hatte er die Lage der Dinge überschaut.

Im Schutz des felsigen Vorsprungs des Caps, etwas weiter in die Bucht hinein und etwa zwanzig Faden vom Ufer, auf dem weiter rückwärts der kleine Ort San Vigilio liegt, während am Ende der Bucht die Lichter von Garda blinkten, lag der österreichische Dampfer vor Anker. Man sah Lichter an Bord sich auf und nieder bewegen und trotz des stürmischen Wetters gingen Boote ab und zu nach dem nahen Ufer, wo von dem Sturm oft zu hohen Flammenzungen gepeitscht ein Feuer brannte und zahlreiche Gestalten sich bewegten.

Das Feuer warf seine Reflexe weithin über die hochgehenden Wellen und der kühne Parteigänger erkannte sogleich, daß es schwerlich möglich sein werde, unentdeckt bis an den Dampfer zu kommen.

Sein Plan war sogleich gefaßt, als ein ungünstiger Zufall oder eine Unvorsichtigkeit die Ausführung beschleunigte.

Er hatte eben den neben ihm Sitzenden seinen Plan in fliegenden Worten mitgetheilt und sein Boot angehalten und das nächste herankommen lassen,– als von dem entferntesten ein Schuß fiel. Gleich darauf stieg von dem Deck des Dampfers ein Leuchtfeuer in die Luft – die weiße Kugel platzte und streute ihr weißes Licht umher, daß auf weite Strecke die stürmische Wogenfläche fast tageshell erleuchtet war.

In diesem Augenblick sah der Major das nächste Boot zur Rechten dicht an seinem Bord. Mit einem raschen Sprung hatte er sich in dasselbe geschwungen. »An's Ufer, Graf, nehmen Sie mit den Booten links die Häuser und die Villa, indeß ich den Dampfer mit den andern entere!« befahl er und sogleich hatten sich vom Wellenschlag die Kähne wieder getrennt.

»Setzt die Ruder ein!« klang das Kommando des Majors durch den Sturm. »Gebt ihnen eine Salve Bursche, daß sie das Deck räumen! Vorwärts. Es lebe Italien! es lebe Garibaldi!«

Die Schüsse krachten, von den nächsten Booten wiederholte sich die Salve. Erst im Feuer der Schüsse bemerkte der Major, daß er sich in dem Boote befand, das Kapitain Landucci kommandirte.

Aber merkwürdigere Weise antwortete dem Angriff der Freischärler von Bord des »Taxis« kein Schuß. Nur die Bootsmannspfeife gellte ihre Signale und im Schein der ausgehängten Laternen sah man die dunklen Gestalten der Mannschaft aus den Wanten und über das Deck huschen und verschwinden.

»Avanti! Avanti!«

Die vier Boote legten am Boogspriet und dem Steuerbord an, da ihnen diese bei der Lage des Schiffs zunächst – mit lautem Evviva-Geschrei kletterten die Alpenjäger in die offenen Luken und am Takelwerk empor, um so muthiger und lärmender, je gefahrloser es war.

Keine Seele leistete Widerstand – das Deck war leer, wie die im Winde schaukelnden Laternen zeigten.

Major Laforgne und die Offiziere standen einen Augenblick verdutzt, während die Mannschaften bereits über das Deck schwärmten und in die Lücken drangen, um zu plündern – sie dachten an einen Hinterhalt unter dem Deck.

Aber es war Nichts mehr zu plündern – das Deck war leer, wie gesagt – nicht einmal ein eingebraßtes Segel, ein aufgerolltes Tau – in den Luken fehlten die Kanonen – –

Die Bestürzung des Majors dauerte übrigens nur wenige Minuten; vom linken Ufer her, wo das Feuer brannte, klang das Angriffsgeschrei der Seinen herüber, Schüsse fielen, er sah die Boote in der Brandung – plötzlich krachte ein Karonadenschuß, der eigenthümliche Ton einer Kartätschenladung rasselte über die schäumenden Wellen her, und aufprallende Kugeln schlugen an Bord oder ricochettirten an dem Boogspriet vorüber.

Wehgeheul, Wuthgeschrei, folgte Flintensalven, das Lärmen eines heftigen Kampfes!

»Carrajo! – und ich bin nicht dort!« Im Augenblick übersah er die Lage der Dinge, daß die Besatzung das Schiff verlassen, vielleicht, weil sie das Nahen der Boote bemerkt, obschon einzelne Umstände allerdings räthselhaft blieben. Gleich darauf aber hatte er auch erkannt, was das Nothwendigste war. »Kapitain Landucci« befahl er – »schnell zurück in die Boote. Nehmen Sie alle Mann bis auf zehn, kappen sie das Ankertau so tief als möglich, indeß wir versuchen, Ihnen noch andere Taue nachzuwerfen. Der Dampfer muß trotz des Sturmes so rasch als möglich aus dem Hafen bugsirt werden. An die Ruder, Kameraden und wenn .....« Eine Gewehrsalve von Rechts her, aus der Bucht unterbrach ihn, und die pfeifenden Kugeln verwundeten zwei Mann. »Diavolo! – die Oesterreicher haben sich getheilt – ihre Boote sind dort hinaus entwischt – sie greifen uns von beiden Seiten an! Presto! presto! jeder Augenblick ist kostbar!«

Er trieb mit Gewalt die Männer in die Boote zurück, während wiederholt von der Bucht her gegen das Schiff gefeuert wurde und auch vom linken Ufer häufig Kugeln herüber schlugen, wo ein erbitterter Kampf wogte.

Die Alpenjäger, bis auf die Wenigen, die der Major an Bord zurückhielt, waren wieder in den Booten und hatten an das Ankertau ihre Seile geknüpft, auch war es gelungen, einige andere Taue noch an Bord aufzufinden und sie den Freunden zuzuwerfen. Mit aller Kraft legten sich die Männer in die Ruder und da der Sturm etwas weniger heftig tobte, gelang es in der That, den Dampfer zu bewegen, und langsam gegen die anstürmenden Wellen aus der Bucht zu bugsiren.

In diesem Augenblick, als das Schiff eben die Spitze des Caps passirte, hörte man wie aus der Luft eine kräftige frische Stimme:

»Hurrah für Oesterreich!«

Ein dunkler Schatten glitt pfeilschnell an der Wantung des Mastes am Backbord nieder, einen Augenblick sah Major Laforgne, der auf der Brücke zwischen den Radkasten mühsam sich festhielt und einen der Schiffsleute seines Bootes an das Steuerruder gestellt hatte, die Gestalt eines jungen Matrosen oder Kadetten, das Tau noch in der Hand fast neben sich auf dem linken Radkasten stehen, – dann schwenkte die Gestalt ihre Hand: »Es lebe der Kaiser!« und sie verschwand mit kühnem Sprung in den Wellen.

Ein entferntes »Hurrah!« offenbar von den Kameraden des muthigen Burschen, die den Dampfer verfolgten, ließ den Major verwundert und suchend den Blick umherwerfen, als der schwere Schlag wie eines im Sturm flatternden Segels seine Aufmerksamkeit nach oben lenkte und das Räthsel der kecken That ihm löste. Von der großen Stange, etwa mannshoch über dem Mastkorb, flog in schweren Falten die rothe Flagge Oesterreichs mit dem weißen Querstreifen durch die Nacht.

Er wollte eben Befehl geben, ein Mann solle trotz der Gefahr des Sturms hinaufsteigen und sie herunterreißen, da sie an der Stange selbst befestigt war, als ihm unwillkührlich die eigene kühne That seiner Knabenzeit einfiel, als er, der arme unbekannte Schiffsjunge, die Flagge der Itaparika aus den Wellen des La-Plata holte und sie seinem Beschützer – seinem jetzigen Freund und General – zu Füßen legte), und achtend auch den Muth des Feindes beschloß er, sie dort oben zu lassen, bis er das vierfache weiße Kreuz im blauen Felde, die Flagge seines neuen Vaterlandes, als Zeichen des Sieges darüber aufziehen könne.

Das Schiff war jetzt aus dem Bereich des Caps und des Feuers der österreichischen Boote gelangt, die ihre Verfolgung einstellten, aber der ganzen Wucht der Wellen und des Windes Preis gegeben und Major Laforgne an das Boogspriet geeilt, um die Leute in den Booten zu ermuntern, die trotz der rasendsten Anstrengungen es nicht vorwärts bringen konnten, als ein eigenthümliches Schlingern ihn fast zu Boden warf, und der Mann am Steuer seinen Posten verlieh und nach dem Vorderdeck stürzte.

»Heilige Jungfrau beschütze uns! Retten Sie sich Kapitain – das Schiff sinkt!«

Ein Blicks belehrte ihn von der Wahrheit des Rufs. Das Schiff schlingerte hin und her und hob sein Hinterdeck über die Wellen, daß das Boogspriet tief versank. Er begriff, daß ihm nur wenige Augenblicke blieben. Mit einer Stimme, die selbst das Heulen des Sturmes und das Toben des Gefechts übertönte, befahl er: »Hinunter in die Boote, wer sein Leben liebt!« und schwang sich selbst über das Bollwerk und an dem Ankertau in das schäumende Wasser. Der Steuermann folgte ihm mit noch fünf Anderen – vier der Freischärler aber, die entweder den Befehl nicht gehört hatten oder trotz des Verbots sich unter Deck befanden, konnten nicht folgen. Laforgne hatte kaum das nächste Boot erreicht und befohlen, die Taue loszulassen, als der Dampfer sich mit seinem Hinterdeck tief in die Wellen senkte und das Boogspriet wie ein sich bäumendes Ungeheuer bis zum Kiel hoch aus dem Wasser trat. Dann tauchte das Schiff wieder zurück, schwankte nach beiden Seiten wie ein Taumelnder und versank unter den Wogen, während der Wind bis zum letzten Augenblick die edle deutsche Flagge über die dunkle Fläche des Wassers fliegen ließ.

Die Ruderer der Boote, die Gefahr erkennend, hatten hastig zur Seite gehalten und nur mit Mühe konnte der Major, als der entstandene heftige Strudel, der förmlich die Wellen umher zu ebnen schien, sich etwas beruhigt hatte, sie vermögen, noch einmal über die Stelle zu fahren, wo der Dampfer versunken, oder vielmehr versenkt war, denn es erwies sich später, daß das Schiff bei dem Gefecht mit der feindlichen Batterie vor Salo so schwere Lecke erhalten hatte, daß es kaum noch über See bis zum Cap Vigilio zu bringen gewesen war und daß sein Kapitain beschlossen hatte, nachdem es so viel als möglich noch während des Tages geräumt worden war, es in der Bucht zu versenken. Dabei war er von dem Angriff der Boote überrascht worden und, diese noch zeitig genug bemerkend, hatte er mit Recht vorgezogen, die noch nicht am Land befindliche Mannschaft zu salviren, als sich auf einen unnützen und in jedem Fall verderblichen Kampf am Bord des Schiffes einzulassen, dessen Sinken nach Aufhören der Arbeit der Pumpen alsbald erfolgen mußte. Da die nach dem linken Ufer eilenden Fahrzeuge der Freischärler ihm zunächst den Weg dahin versperrten, hatte sich das Boot, das den Rest der Mannschaft des Taxis trug, nach Rechts in die Bucht gewandt und von dort mit ihrem Feuer die Angreifer belästigt, den Augenblick des Sinkens abwartend.

Das Suchen der Boote Laforgnes war vergeblich, – die auf dem Dampfschiff Zurückgebliebenen mit den beiden Verwundeten waren verloren; in den Booten selbst war ein Mann erschossen und einer der Ruderer verletzt.

Sehen wir uns jetzt nach dem Kampf am Lande um, der einen für die Oesterreicher nicht so glücklichen Ausgang genommen hatte. Der größere Theil der Boote, wie wir wissen also vier, war dem gefolgt, in welchem die Alpenjäger ihren Anführer glaubten, der den Grafen Batthyányi hier an seine Stelle gesetzt hatte. Die Entfernung war zu rasch, als daß der Graf den Auftrag hätte ablehnen können, und sein Mannesstolz erlaubte ihm natürlich jetzt nicht im Augenblick der Gefahr zurückzutreten. So ertheilte er den Ruderern den Befehl, so rasch als möglich gegen den Strand zu rudern, wo das Feuer brannte und eine Menge Gestalten sich bewegten und, wie er sah, sich zu ihrem Empfang bereit machten.

Dies war in der That der Fall. Man hatte während des Nachmittags hierher in die Nähe der wenigen Fischerhäuschen, welche hier liegen und von dem Cap den Namen führen, die Armirung des Dampfers geschafft und sie aufgehäuft. Marinesoldaten und Matrosen arbeiteten mit Hilfe der Gränzer, sie in Sicherheit zu bringen, denn die italienische Bevölkerung des Dorfes zeigte wenig Lust, mit Hand anzulegen. In San Vigilio stand allerdings eine halbe Compagnie der Gränzer, aber da von ihr die Küste bis Montagna und Castelleto hinauf bewacht werden mußte, befanden sich in Wahrheit kaum fünfundzwanzig Mann mit einem Officier in dem Dorf, so daß die Zahl der Vertheidiger des Landungsplatzes mit der anwesenden Mannschaft des Dampfers wenig über fünfzig betrug.

Man war eben fertig geworden mit der dringendsten Sicherung der Armirung und der größere Theil der Mannschaften des Dampfers und des Gränzer Kommandos hatte bei dem Unwetter bereits das Ufer verlassen und sich in die Gebäude zurückgezogen, während der Rest die Kameraden erwarten oder der Versenkung des Schiffes beiwohnen wollte, als der erste Schuß von den Booten fiel und gleich darauf die Theilung derselben erfolgte. Zum Glück war der erste Lieutenant des Dampfers anwesend, und da die eine der Karonaden noch nahe am Ufer stand und Munition zur Hand war, stieß er selbst eine Kartätschbüchse ein und richtete das Geschütz.

Die fünf Boote der Alpenjäger rannten in zwei Linien gegen den Strand unter dem Ruf: Evivva Italia! Evviva Garibaldi! und waren etwa noch zehn Faden entfernt, als das Geschütz sich entlud. Da in der Eile aber der Schuß zu nah auf das Wasser aufgesetzt war, ricochettirten die meisten Kugeln über die Boote weg und nur in dem vorderen wurden drei oder vier Mann verwundet.

»Avanti!« befahl der Graf – »hinan, ehe sie ein zweites Mal schießen können!«

Die Ruder strichen aus, die Boote flogen durch die Brandung, während von beiden Theilen ein flüchtiges Gewehrfeuer unterhalten wurde, und ehe in der That die Karonade noch einmal geladen werden konnte, stießen die Kähne der Freischärler an das Ufer oder die dort befestigten Boote des Dampfers und die Nachen der Fischer.

»Avanti!«

Durch das Schießen und das Lärmen stürzten die Bewohner und hie bei ihnen Einquartirten auf's Neue aus den Häusern. Ueberrascht – die Zahl der Feinde nicht kennend, die ohnehin die Uebermacht bildete – wurden die Marinen und die Gränzer trotz ihres muthigen Widerstandes zurückgedrängt und auseinandergesprengt. Graf Stephan, den Säbel in der Scheide, kommandirte ruhig mitten in dem Gedräng. Es war, als ob er den Tod herausfordere, aber keine der Kugeln verletzte ihn, obgleich die eine seinen Rock zerriß und der Bayonnetstoß eines Marinesoldaten nur durch die rasche Parade des Obersten Montboisier, der mit dem Mohrendoktor nicht von seiner Seite wich, von seiner Brust abgewandt wurde. Ein trauriges Lächeln überflog sein Gesicht, als er dem Franzosen dankend zunickte.

Unter den Freischärlern zeichnete sich ein großer ungeschlachter Kerl aus, der nur mit einem keulenartigen, großen Ast und einem Messer bewaffnet war und mit diesem Pfahl, den er so leicht wie einen Rohrstock handhabte, die Gewehre der Gränzer – denn er hielt sich wie absichtlich nur an diese – unter wilden slawonischen und ungarischen Flüchen nieder- und sie selbst zu Boden schlug. Er trug einen grauen österreichischen Offiziermantel um den Hals geknotet und sein Anblick und Wesen hatte etwas so Furchtbares, daß Alle ihm möglichst auswichen.

Während so das Gefecht Mann gegen Mann tobte, schlug regelmäßig von fünf zu fünf Minuten eine Kugel aus dem Dunkel von der Fläche des Wassers her in die Reihen der tapfern Vertheidiger des Ufers und tödtete oder verwundete einen Mann.

Es war das Boot des englischen Kapitains, von dem die Schüsse her kamen und dieser der Schütze. Es hielt sich sorgfältig in kurzer Entfernung vom Ufer und während der buckliche Spion seinem Freunde, die Brandung durchwatend, gefolgt war und jetzt hinter einem der Kähne sich in Todesangst sorgfältig gedeckt hielt, mußten die beiden Schiffer und der lange englische Diener des kleinen Menschenjägers das Boot mittels einer langen Stange vom Ufer abhalten.

»By Jove!« murrte der Kapitain, – »Sie halten den Kahn nicht fest – ich habe gefehlt schon zwei Mal, und das ist fatal! – Jetzt – bleiben Sie möglichst ruhig – ich habe den Mann gerade unter'm dritten Knopf!«

Aber ehe der Engländer seine menschenfreundliche Absicht ausführen konnte, erhielt er einen solchen Schlag gegen bas Gesicht, daß ihm drei Zähne ausgebrochen wurden und er bewußtlos über den Bord seines Bootes fiel. Der lange Bediente ließ das Gewehr, das er lud, fahren und zog seinen blutenden Herrn wieder in den Kahn, ihn so vor dem Ertrinken rettend. »Goddam,« murmelte er – »ich habe es immer gedacht, es ist eine uncomfortable Beschäftigung für einen Gentleman und ich will den Dienst aufgeben. Shocking!«

In dem Augenblick, wo der würdige Jäger auf seine Mitmenschen nämlich das Léfaucheur-Gewehr geladen und aufgehoben hatte, um einen neuen Schuß abzufeuern, hatte von dem Ufer her eine wohlgezielte Kugel den Lauf getroffen, das Mordinstrument zersplittert und den Kolben ihm gegen die Kinnbacken geschleudert. Der Schuß kam von den Stufen des Felsens, die hinauf zu dem Kastell der Villa führten und Otto von Röbel, der von dort das heimtückische Manöver beobachtet hatte, war der Schütze.

»Hierher, Landsleute – hier – ziehen Sie sich hierher zurück!« klang zugleich der Ruf des Secretairs.

Die beiden jungen Marine-Offiziere, die beim Beginn des Gefechts so eilig den Salon der Fürstin verlassen hatten und, von Meißner an die Treppe geleitet, ihren Kameraden zu Hilfe geeilt waren, fochten am Fuß derselben mit etwa fünf oder sechs Matrosen und Marinesoldaten gegen eine überlegene Anzahl der Garibaldiens. Ihnen galt der Zuruf des Secretairs und gedrängt von der Uebermacht zogen sie sich in der That nach dieser Seite zurück, die ihnen den einzigen Ausweg bot, während die beiden Freunde von der Mitte des Aufgangs her und oben der Jäger und der deutsche Diener Meißners, ein ehemaliger Soldat, sie mit ihren Schüssen deckten und die Freischärler verhinderten, ihnen zu folgen.

Während des kurzen Gefechts war es dem jungen Röbel ein Paar Mal gewesen, als sähe er draußen im Gedränge des Handgemenges bekannte Gestalten, aber die Beleuchtung des von den Streitenden zertretenen und auseinander geworfenen Feuers und der aufblitzenden Schüsse war so unsicher und schwach, daß die Spuren rasch wieder verloschen oder er sich geirrt zu haben glaubte. Jedenfalls hatte er keine Zeit und Gelegenheit, jetzt darüber nachzudenken; denn mit Verlust eines Mannes, der von den Stufen heruntergeschossen und eines andern, der leicht verwundet wurde, gelang es den Offizieren mit ihrer kleinen Abtheilung, die Terrasse zu erreichen und sich in das Kastell zurückzuziehen, dessen schwere Thür sofort geschlossen und wohl verwahrt wurde.

Das Gefecht unten am Strand hatte unterdeß ein rasches Ende genommen, als Major Laforgne mit seiner Abtheilung nach dem Versinken des Dampfers den Seinen zu Hilfe eilte. Die Uebermacht war jetzt so groß und der Angriff wurde so ruhig und gut geleitet, daß die Marinen und die Gränzer sich zurückziehen mußten und endlich in der Dunkelheit zerstreuten.

Ehe dies geschah, ereignete sich aber eine eben so seltsame, als schreckliche Scene.

Der Hauptmann der Gränzer war erst in dem letzten Theil des Gefechts zu den Seinen gekommen und hatte daran Theil genommen. Er war ein alter wilder Soldat und es fehlte ihm nicht an Muth in einem gewöhnlichen Kampf. Er hatte bisher an einer andern Stelle gefochten, im Drange des Gefechts wenig auf das Geheul geachtet, das der wilde Kämpfer mit dem Baumast ausstieß, und war eben im Begriff, seine Leute noch einmal zu sammeln, als er sich dem schrecklichen Freischärler gegenüber fand.

Die Dunkelheit war zu groß, als daß er das Gesicht desselben zu erkennen vermocht hätte, aber ein ungewohntes Erzittern überlief ihn, als er die Stimme des Mannes jetzt nahe vor seinen Ohren hörte, denn – so roh und abgestumpft auch seine Nerven und Gefühle sein, so wenig Spuren von Gewissen er auch haben mochte, – die unerwartete Begegnung mit dem Bruder des armen Slowaken-Mädchens und die Erinnerung an dessen schrecklichen Tod so wie an den Racheschwur ihres Geliebten war nicht ohne Eindruck geblieben.

Und kaum vermochte er zu zweifeln, daß ihn jetzt, nach langen Jahren, nachdem er damals in dem Wolfslager der Haide von Enyád durch einen glücklichen Zufall, der Rózsa Sandor dort vorüber geführt und den glücklichen Schuß zur rechten Zeit hatte thun lassen, der schrecklichen Rache des Kanasz entgangen war, – das waltende Geschick, die Hand der ewigen Gerechtigkeit ihn auf's Neue seinem Todfeind gegenüber geführt habe.

In diesem Augenblick erklang laut der Ruf von rückwärts her: »Kapitain Jurisch, decken Sie die linke Flanke! Zurück! zurück!«

»Jurisch?!« es war, als ob alle Teufel der Hölle in diesem einen Schrei aufjauchzten. »Wo? wo?«

Der Kanasz, der Henker und Räuber sprang zurück. Er ließ den Baumast fallen, der seither seine furchtbare Waffe gewesen war und raffte einen der letzten großen Brände aus dem zertretenen Feuer, den er wie rasend durch die Luft schwang. »Der Jurisch! wo? wo?« – die stiebenden Funken zeigten ihm eine fliehende Gestalt im braunen Rock der Gränzer – ein Soldat warf sich ihm mit dem Bayonnet entgegen – ein einziger Schlag auf den Kopf des Mannes, und er fiel zu Boden. Ueber den Körper hinweg sprang die Riesengestalt des Henkers. »Hussah Jurisch – elender Bräutigam steh! die Wolfsbraut kommt!«

Einen Augenblick ermannte sich der Hauptmann – er drehte sich um, zum ersten Mal seit zehn Jahren starrten die beiden Todfeinde einander wieder in's Auge, während der Offizier ein Pistol auf seinen Verfolger abschoß. Der mächtige Körper des Wolfsjägers erbebte, wie von einem Schlage, dann aber stürzte er wieder vorwärts, und der Hauptmann floh in die dunkle Nacht hinein.

»Hussah, Wolfsbraut! Der Szabó kommt, heute ist Hochzeit!«

Die Stimme verlor sich in der Ferne; – die Scene hatte einen solchen Eindruck gemacht, daß einige Momente lang die Feindseligkeiten geruht hatten. Wer jetzt erklang die ruhige feste Kommandostimme des Majors:

»Avanti! Avanti! Graf Stephan, nehmen Sie zwanzig Mann und besetzen Sie rasch die Gebäude dort oben. Kapitain Landucci, sichern Sie die Boote, indeß ich den Feind verfolge und bemächtigen Sie sich des Geschützes! Avanti, avanti, meine Bursche! Es lebe Italien!«

Die Befehle wurden vollzogen, der Major mit dem Rest seiner Schaar verfolgte die zersprengten Oesterreicher, während Abramo, der jetzt wieder zum Vorschein kam, dem Grafen den gewöhnlichen Weg hinauf zur Villa zeigte, als sei er hier wohl bekannt. –

Das Wetter hatte sich während des kurzen Gefechts bedeutend geändert, es war, als ob der Föhn von den westlichen Alpen her nur die Fahrt über den See der kecken Expedition habe verleiden wollen, und mit dem schnellen Gange der Gebirgswinde war der Sturmwind bereits über die Bucht von Garda hinweg gebraust und tobte in der Richtung der Adria weiter. Es war, als sei das Wetter das Vorspiel der furchtbaren Naturerscheinung, die drei Tage später dem blutigen Kampfe der Menschen zeigen sollte, daß der Donner Gottes gewaltiger ist, als der ihrer Kanonen. –

In dem Salon der Fürstin Trubetzkoi herrschte die größte Aufregung. Niemand wagte sich zu entfernen, selbst den Knaben konnte man nicht zu Bett bringen und Feodora trug ihn auf ihrem Arm. Die noch im Hause gebliebenen Diener kamen und gingen unaufhörlich, Nachrichten bringend oder in ihrer eigenen Besorgniß Schutz von der Herrschaft hoffend.

Der Fürst stand an den Tisch gelehnt, verdrießlich und erregt, und horchte auf die Schüsse. »Es ist Wahnsinn, es ist eine schändliche Frechheit,« murrte er, »meinen Befehlen zu trotzen. Was soll die Gegenwehr der Handvoll Leute, sie wird uns nur Verlegenheiten bereiten! Der Teufel hole diesen Kerl, der hier im Hause den Herrn spielt – er wird wohl wissen, warum! – Hören Sie, Baron – mir ist, als fielen die Schüsse seltener – der Sieg ist wahrscheinlich entschieden, und ich will einmal hinunter schicken – – –«

Er wurde durch einen heftigen Lärmen unterbrochen, der von unten aus dem Hausflur die Treppe herauf drang. Im nächsten Augenblick wurde die Thür aufgerissen und Hauptmann Jurisch stürzte in den Salon.

Der Offizier der Gränzer bot einen entsetzlichen Anblick. Er hatte keine Waffen mehr – den Säbel fortgeworfen, – als die abgeschossene Pistole in seiner Hand. Das struppige graue Haar – unbedeckt – starrte gleich den Schlangen der Medusa um ein todtenbleiches wild verzerrtes Gesicht, auf dem die rothen Flecken der einst vom Wolfe gerissenen Narben sich wie feurige Maale hervorhoben. Die Uniform war geöffnet, zerrissen, an vielen Stellen von Funken verbrannt – aus dem Munde floß Schaum, die kräftige Brust keuchte wie die eines Verendenden.

So stürzte er – während alle Anwesenden erschrocken aufsprangen – bis in die Mitte des Salons und sank dort athemlos zu Boden.

»Kapitain Jurisch!« rief der Fürst.

»Um Himmelswillen – nicht den Namen! Bei Gottes Barmherzigkeit, verbergen Sie mich! Halten Sie ihn auf, den Furchtbaren – den Schreckl ....«

»Hussah Wolfsbraut! Die Hanka wird diese Nacht nicht allein schlafen! Hussah, der Szabó kommt!« brüllte es die Treppe herauf zwischen dem Gekreisch der Diener.

Der Unglückliche versuchte sich emporzuraffen – die Glieder versagten ihm das erste Mal den Dienst – dann taumelte er auf, öffnete die Balkonthür und verschwand durch diese. Gleich darauf hörte man einen Fall, einen Schrei – –

»Die Wolfsbraut kommt! Hussah blanker Jurisch, halt an! Tót nem ember! Der Slowak ist kein Mensch! Der Slowak ist der Wolf!«

Wie ein Sturmwind – wie ein vernichtender Orkan brauste es herein in den Saal – die Funken stoben umher – der weiße Offizierrock flog um die Schultern – das blutunterlaufene Auge blitzte grimmig, suchend, umher.

»Jurisch! Jurisch! blanker Bräutigam!« Sein Blick fiel auf die geöffnete Balkonthür – die Hand schwang den Brand um den Kopf, daß die Funken auf Möbel und Kleider stoben.

Mit einem Satz war der Schreckliche an der verhängnißvollen Thür – mit einem zweiten an der Brüstung – ein zweiter schwerer Fall – ein gräßlicher Fluch – –

Die Fürstin war halb ohnmächtig in ihren Fauteuil zurückgesunken, der Baron sprang zu ihr, Beistand zu leisten, da Tunsa gleich einer Statue regungslos dastand, den weinenden Knaben auf dem Arm, und dem Gräßlichen nachstarrte.

Fürst Trubetzkoi hatte einen Augenblick den kurzen Revolver, den er aus der Tasche gezogen, erhoben, um auf die schreckliche Erscheinung zu schießen; aber diese ging mit Blitzesschnelle vorüber und er ließ die Hand wieder sinken.

»Tschort mienia wazmi! Was kümmert's im Grunde mich? – ich fürchte, Kapitain Jurisch wird eine schlimme Viertelstunde haben!«

Er wandte sich gleichgültig nach der Eingangsthür aber er fuhr zusammen und legte die Linke wie nachsinnend an die Stirn und der Ruf nach dem Kosaken Petrowitsch blieb auf seinen Lippen stocken.

Draußen auf dem Flur erklang eine ernste sonore Stimme. »Wer ist der Herr dieser Villa? – wo ist er?«

Gewehre rasselten auf den Marmorfliessen; – auch die Fürstin war zusammengezuckt bei dem festen Ton dieser Stimme.

Ein Hauch quoll über ihre Lippen, ein Hauch, der aus dem Herzen kam, das sich so lange Jahre verschlossen: »Stephan!«

Er war es!

Nur die Zigeunerin hatte den Namen gehört und hob ihre blitzenden Augen. In die Thür des Salons trat eine hohe schlanke Gestalt, den Säbel – die einzige Waffe, – in der Scheide im Arm. Hinter ihm kamen der Oberst Montboisier und der Mohrendoktor. Freischärler in ihren Blousen, das Gesicht vom Pulverdampf geschwärzt, folgten.

»Wo ist der Herr dieser Villa?« wiederholte der Ungar seine Frage. Aber plötzlich fuhr er zurück; sein Blick war auf den Russen getroffen, der mit weit geöffneten Augen ihn anstarrte. »Fürst Trubetzkoi!«

»Ja, der Fürst Trubetzkoi ist's, Verfluchter! Will sich denn das Grab niemals über Dir schließen?«

Aber der Graf hörte ihn nicht – seine Blicke flogen suchend umher – sie trafen die Fürstin, die bleich, zitternd, wie von dieser Stimme geweckt sich aus ihrer Ohnmacht erhoben hatte.

»Cäcilie!«

Er that rasch, alles Andere um sich her vergessend, zwei Schritte auf sie zu.

Aber der Fürst warf sich vor seine Gemahlin. Diesmal senkte sich der erhobene Arm nicht, – diesmal knallte der Schuß.

»Tschort w twoju duschu!«

Ein Schrei des Entsetzens – die Sinne der Fürstin wurden nochmals von wohlthätiger Ohnmacht umschleiert – der Fürst ließ erstarrt den Revolver fallen, als er das Schreckliche sah, das er angerichtet.

In dem Augenblick, da er die Hand hob und gegen die Brust des verhaßten Feindes abdrückte, war Tunsa, die Zigeunerin, vor denselben gesprungen. »Tödte ihn nicht, Gospodar, die Mumeli-Swa hat mir's verkündet, daß die Kugel sich auf Dich selbst zurücklenkt! – Mörder! Mörder!«

In das Gekreisch des Mädchens mischte sich der Schreckensruf der Männer. Die Kugel hatte sich auf den Schützen zurückgewandt – das Haupt des Knaben sank zurück, aus dem Rücken unterhalb der Schulter spritzte ein Blutquell.

»Mörder!« wiederholte der Ungar – »schändlicher Mörder! – Corporal Morelli, bemächtigen Sie sich dieses Mannes, Sie stehn mir mit Ihrem Leben für ihn ein!« – Er war zu der bleichen, bewußtlosen Gestalt der Fürstin getreten und stand mit gefalteten Händen vor ihr. »O Gott!« sagte er leise, »so müssen wir uns wieder sehen, nach all' den Jahren des Leidens!« Er kniete an ihrer Seite nieder und küßte ehrerbietig ihre herabhängende Hand.

»Schamloser Bube!« knirschte der Fürst – »es war eine abgekartete Sache mit dieser Buhlerin und ich der Narr, der in die Falle ging!« Er rang vergebens in den Armen zweier kräftiger Freischärler, die sich der seinen bemächtigt hatten.

Der Graf sah ihn mit einem Blick tiefer Verachtung an.

»Hüten Sie sich, Fürst Trubetzkoi,« sagte er fest, – »denn die Stunde der Abrechnung von Temesvár und Kiel ist gekommen. Nicht der Graf Batthyányi, sondern Sefer-Bey, der Krieger des Elbrus steht vor Ihnen und Ihre Rechnung ist schwer. Ich weiß nicht, mit welchem neuen Verbrechen Sie diese jetzt belastet haben – aber was ich hier sehe ....«

»Ein Bankert! Fluch über die Metze – das Blut des Trubetzkoi flieht nicht in seinen gemeinen Adern!«

Die Wuth ließ ihn selbst die Liebe zu dem Kinde vergessen, das eifrige Verlangen, seinen Namen fortdauern zu sehen, das ihn zu dieser merkwürdigen Anhänglichkeit und Einbildung gebracht hatte, mit der er sich glauben machte, es sei wirklich sein Kind.

Die Stirn des ungar'schen Grafen zog sich finster zusammen. »Corporal Morelli, schaffen Sie den Mann hier in ein anderes Zimmer und bewachen Sie ihn wohl! – Signoritta –« wandte er sich zu dem jammernden Mädchen, das den Knaben auf den Divan gelegt und schreiend vor ihm kniete – »hier ist keine Zeit zu Klagen und Thränen – rufen Sie die Frauen der Dame und lassen Sie sie fortbringen. Doktor Achmet, ich bitte Sie, sehen Sie nach ihr und dem Kinde!«

Der Baron hob den Kopf, als er den Namen des Arztes hörte. Dieser hatte die Aufforderung nicht erst abgewartet, um seine Hilfe zu bringen, die bei dem Knaben am Nöthigsten war. Er schüttelte bedenklich den Kopf, als er jetzt die Wunde untersuchte und befahl, nachdem er sie verbunden, das Kind zu Bett zu bringen und sorgfältig in der angegebenen Lage zu halten. Die Frauen der Fürstin waren jetzt jammernd um das Unglück herein gekommen und hatten sie weggetragen.

Dies hatte einige Zeit fortgenommen und jetzt erst achtete der Graf auf den Umstand, daß im Garten der Villa ein Gefecht fortzudauern schien, denn man hatte zwei Schüsse hintereinander von daher vernommen, und als der Graf sich jetzt nach dem Balkon wandte, sah man aus dem Garten eine Feuersäule emporsteigen.

Eine dunkle Röthe des Zorns überflog die Stirn des Ungarn. »Was geht dort vor?« donnerte er – »wer wagt es, Privateigentum anzutasten und den Mordbrenner zu spielen? Sehen Sie sofort zu, Sergeant Alosta, und bringen Sie mir Rapport, während ich die Villa besetzen lasse. –

Ein Schrei – obschon entfernt – so furchtbar, so gellend, daß er die Nerven der blutgewohnten Männer erbeben machte, klang vom Garten herauf, und ein Geheul folgte darauf wie das eines wilden Thiers in Todesnöthen, während sich ein kurzes gellendes Hohnlachen hinein mischte.

»Stimm' das Hochzeitslied an, Hauptmann Jurisch! Wo ist der Zigeuner mit seiner Geige? Der Staregessy4 kommt! Hussah, der Wolfsjäger ist da!«

Es war ein schreckliches Autodafé, das hier gehalten wurde. Das Geheul, das nichts Menschliches an sich hatte, wurde schwächer und schwächer – ein widriger süßlicher Geruch begann sich zu verbreiten –

Als der Gränzer-Offizier in Todesangst vor seinem Verfolger auf den Balkon flüchtete und hinunter in den Garten sprang, hatte er den Fuß gebrochen. Dennoch schleppte er im Dunkel sich weiter und es gelang ihm, einen kleinen chinesischen Pavillon zu erreichen, der sich zwischen der Villa und dem sogenannten Kastell befand. Er kroch in das Innere und blieb auf dem Boden liegen.

Der schreckliche Wolfsjäger war ihm mit einem Sprung gefolgt und schwang den brennenden Holzscheit um sich, sein Opfer zu entdecken. Aber es war vergeblich, daß er hier und dorthin stürzte, bis ein leises Stöhnen ihm den Aufenthalt des Unglücklichen verrieth. Mit einem Ruf bestialischer Freude stürzte er in den engen Kiosk und warf sich auf sein Opfer, das keinen Widerstand mehr leistete.

Im Nu hatte er den Strick von seiner Hüfte gerissen und den Elenden so zusammengeschnürt, daß er sich nicht zu regen vermochte. So ließ er ihn am Boden liegen und trat auf die Schwelle, wo der Brand eben am Verlöschen war. Ein Schlag schüttelte auf's Neue die Funken, dann hielt er bedächtig die auflodernde Flamme an die ausgetrockneten Holzwände und steckte sie an.

Er selbst setzte sich mit verschränkten Armen auf die Schwelle des Kiosk und begann eine Todtenklage seiner Heimat zu singen, die nur zuweilen von einem Fluch oder einem Hohnlachen unterbrochen wurde.

Dies war der Augenblick, wo kurz hinter einander vom Kastell her Schüsse fielen. Es waren der Jäger und die Offiziere, welche sie thaten, um dem Gränzer zu Hilfe zu kommen. Jedesmal schüttelte sich der Wilde, aber er blieb auf seinem Posten und hütete den Ausgang des Kiosk. Jetzt auch erscholl jener schreckliche Schrei und darauf das Geheul des Gebundenen, dem die Flammen immer näher rückten und den sie mit fallenden Bränden und Funken überschütteten.

Meißner rang die Hände und bedeckte seine Augen vor dem schrecklichen Schauspiel. »Barmherziger Gott, das ist entsetzlich! Laßt uns einen Ausfall machen und versuchen, den Unglücklichen zu retten!«

Otto von Röbel hielt ihn zurück. »Es ist zu spät, die Baracke muß gleich zusammenstürzen und dort schwärmen bereits die Freischärler. Wir werden selbst Mühe genug haben, uns ihrer zu erwehren!«

In der That füllte sich die Terrasse mit Garibaldiens, die von der Verfolgung der Marinen und der Gränzer kamen und von dem Feuerschein angelockt wurden.

»Maledetto, das riecht ja abscheulich,« sagte der Sergeant. »Wie verbranntes Fleisch! Auf Kerl und spricht was hier vorgeht? Du wirst verbrennen, wenn Du hier nicht fortgehst!«

Er stieß den Kanasz mit dem Fuß an; dieser taumelte empor, seine blutunterlaufenen Augen glühten wie die eines Wahnwitzigen, der er in der That war.

»Was wollen Sie von mir? Ich feiere die Hochzeit der Hanka, ich singe dem da drinnen sein Hochzeitlied?«

»Wie Schurke – dort drinnen ist ein Mensch, der verbrennt? Aus dem Wege, Nichtswürdiger!«

Der Wolfsjäger aber breitete die Arme vor der Pforte aus. »Der Wolf mochte ihn nicht, er war selbst zu schlimm für die Bestie der Pußta! Ich hab' das Hochzeitsmahl erkauft mit meinem Blut, und Niemand soll es mir stören!«

Er riß den Offizier-Paletot von seinen Schultern und das schmutzige Hemd auseinander.

Auf seiner mit Haaren bedeckten Brust waren drei rothe Punkte, aus denen in dicken dunklen Tropfen Blut quoll.

Drei Kugeln hatten ihn getroffen – die eine des Gränzers, zwei von den Schützen drüben im Kastell.

»Die Hanka wird Blut genug haben, wenn sie kommt! warum stört Ihr des armen Slowaken Hochzeitsfest?«

Er taumelte schwer zu Boden – in demselben Augenblick stürzten die Trümmer des brennenden Kiosk zusammen. Das Geheul des Verbrennenden hatte schon lange aufgehört. –

Schüsse knallten aus der Ferne – sie kamen näher und näher! Das langgezogene Hornsignal der wackern österreichischen Jäger klang dazwischen! – –

In das Nebenzimmer des Salons der Villa, in dem zwei Freischärler den Fürsten bewachten, war der Oberst Montboisier getreten.

Der Fürst saß jetzt theilnahmlos, finster vor sich hinstarrend in einem Lehnsessel. Der Oberst trat zu ihm.

»Ich bedauere aufrichtig, Durchlaucht,« sagte er tröstend, »daß wir uns hier so begegnen müssen und das Unglück, das geschehen ist. Aber ich komme, um Ihnen zu sagen, daß Doktor Achmet Hoffnung giebt, das Leben des Kindes zu erhalten. Nur wird die größte Ruhe und Sorgfalt nöthig sein, und auch die Fürstin, Ihre Gemahlin, bedarf derselben.«

Der Russe schien die Worte kaum zu hören, wenigstens antwortete er nicht darauf. »Verstehen diese Leute Französisch?« frug er leise.

»Ich glaube nicht, Durchlaucht, doch können wir uns leicht überzeugen. – Sie sehen, Kameraden,« fuhr der Oberst an die beiden Wächter gewendet fort, »daß dieser Herr sich in sein Schicksal fügt. Es wird also keiner harten Bewachung mehr bedürfen.«

Der Korporal schüttelte den Kopf. »Verzeihen Sie, Signor,« sagte er, »wir sind Italiener und verstehen Ihre Sprache nicht. Da Sie die unsere sehr gut sprechen, bitte ich Sie, in dieser uns zu sagen, was Sie wünschen.«

Der Oberst wiederholte seine Worte und da die beiden Freischärler gesehen, in welchem vertrauten Verhältniß der französische Offizier zu ihrem eigenen Anführer stand, traten sie zurück und nahmen keine Notiz weiter von dem Gespräch.

»Sie haben gehört, Durchlaucht, sprechen Sie jetzt!«

»Hören Sie mich an,« murmelte der Fürst – »die Augenblicke sind kostbar. O daß der Tag erst da wäre, der sie Alle vernichten soll – sie, ihn, sie Alle! – Die österreichische Armee wird am 23sten eine Vorwärtsbewegung machen über den Mincio und am 24sten die verbündete Armee angreifen!«

»Das ist wichtig – wissen Sie das gewiß?«

»Es ist aus derselben Quelle, aus der ich Ihnen bereits vorgestern die Nachrichten durch den buckligen Spion sandte.«

»Er ist wieder hier – er ist mit herüber gekommen!«

»Desto besser. Senden Sie dem Kaiser die Nachricht, aber bleiben Sie selbst in der Nähe. Morgen – oder spätestens übermorgen Abend werden wir die genauen Dispositionen des Angriffs erhalten!«

»Valga me Dios – das wäre famos! Dann wäre der Sieg uns sicher!«

»Ich wünsche ihn!« knirschte der Fürst. »Dann werde ich Herr hier sein! Doch sorgen Sie dafür, daß der Uebergang der Oesterreicher über den Mincio nicht gestört wird.«

»Das wäre ein großer Fehler! Verlassen Sie sich darauf, es wird nicht geschehen. Kann ich Ihnen sonst in Ihrer Lage irgendwie dienen?«

»Nein – doch wenn Sie mir einen Dienst leisten wollen, sorgen Sie – daß dieser Mann – Graf Batthiányi, nicht wieder in meine Nähe kommt! Verflucht sei die Kugel, die ihn verfehlt!«

»Ich werde das Möglichste thun.«

»Noch Eins! – Der Thurm links auf der Terrasse, über der Einfahrt in die Bucht muß sofort gestürmt werden. Er sichert Ihnen den Verkehr mit Ihren Booten unten am Ufer, da dort eine Treppe ist, und den Erfolg der Expedition. Massakriren Sie Alles, was darin ist – eine Handvoll Rasender hat sich dort hinein geworfen!«

»Auf Wiedersehen, Durchlaucht – sobald wir hier festen Fuß gefaßt, kehre ich zu Ihnen zurück und werde dafür sorgen, daß Ihre Haft aufgehoben wird. Ich höre Major Laforgne und muß zu ihm.«

Es war in der That Laforgne, der von der Verfolgung der Feinde zurückkehrend in die Villa gekommen war, in deren Erdgeschoß man die Verwundeten gebracht hatte, Freund und Feind, denen der Mohrendoktor jetzt hilfreiche Hand leistete. Graf Stephan erstattete ihm Bericht von dem Vorgefallenen. »Ich kann Ihnen die Verhältnisse nicht erklären, Kamerad,« sagte er düster – »aber ich bitte Sie, die Verantwortlichkeit des Befehls in diesem Hause von mir zu nehmen. Die Last erdrückt mich!«

»Wie Sie wollen, Herr Graf – Alles was ich höre, beweist aber, daß Sie als tapfrer Mann und als Ehrenmann gehandelt haben. Ich bin Ihrer Meinung, daß wir das Privat-Eigenthum achten müssen, aber diesmal wird die Notwendigkeit gebieten. Ich höre von den italienischen Bewohnern des Dorfs, daß in Garda, etwa zwei Miglien von hier, ein starkes Detaschement Jäger steht, und da mir die Villa am günstigsten scheint, um uns hier festzusetzen, bis Hilfe von Salo kommt, und wir wahrscheinlich noch diese Nacht angegriffen werden, müssen wir unsere Vorbereitungen treffen.«

Der Oberst Montboisier, der dem Gespräch beigewohnt, machte den Major sofort mit der Mittheilung bekannt, die ihm der Fürst von dem Kastell gemacht.

»Das ist wichtig,« sagte Laforgne. Landucci ist stark genug, sich an der Bucht zu halten, er hat den größern Theil der Leute bei sich, aber wir müssen mit ihm in Verbindung bleiben. Dieser Thurm oder das Kastell muß unbedingt genommen werden, um uns den Ausweg zu sichern. Lieutenant Caffarelli,« befahl er dem Offizier, der ihn bei der Verfolgung begleitet, »fordern Sie die Leute zur Räumung des Thurms auf und wenn man sich weigert, so nehmen Sie ihn!«

Der Offizier entfernte sich – dies war der Augenblick, in dem man die entfernten Schüsse hörte und die Hornsignale der österreichischen Jäger.

»Caramba,« sagte der Major – »ich glaube, sie greifen bereits unsere Vorposten an. Jetzt gilt es, sich seiner Haut zu wehren. Graf Batthiányi, lassen Sie die Bewohner des Hauses in die hintern Räume oder die Keller in Sicherheit bringen.«

Der Major traf jetzt rasch seine Anstalten zur Vertheidigung der Villa, indem er Schützen in die Wirthschaftsgebäude legte und den Rest seiner Mannschaft so gut als möglich postirte. Die Zahl derselben war aber in der That nur gering, da die Ausstellung der Posten und der Auftrag des Lieutenants Caffarelli sie noch mehr geschmälert hatte. Dieser mußte bereits mit den Vertheidigern des Kastells sich im Kampf befinden, denn man hörte Schüsse von dort knallen.

Auch der Angriff vom Lande her näherte sich hörbar immer mehr. Die Posten der Alpenjäger zogen sich eilig vor der Uebermacht des andringenden Feindes zurück.

Lieutenant von Wurmser war auf dem Pferde, das die Vorsorge Meißner's für ihn hatte satteln lassen, rasch genug nach Garda gelangt und hatte das Detaschement, das aus achtzig Mann bestand und von einem Oberlieutenant kommandirt wurde, allarmirt. Noch ehe sie ausrückten, stieß der Kommandant des gesunkenen Dampfers, der nach der Aufgabe des Gefechts sofort nach dem Innern der Bucht gerudert war, mit seiner Bootsmannschaft zu ihnen, und sie nahmen die Gränzer und Marinen auf, die von den Freischärlern vertrieben worden. Ihre Zahl war jetzt mehr als genügend, um diesem Feinde gegenüber den Angriff zu beginnen und rasch wurde derselbe organisirt. Die Posten der Alpenjäger wurden leicht zurückgetrieben und am Fuß der Anhöhe, die zur Villa emporstieg, trennte sich die Kolonne der Angreifenden, indem der eine Theil sich nach den Fischerhütten und dem Eingang der Bucht, der andere nach der Villa wandte.

Während unten am Strand sich Kapitain Landucci mit Glück wehrte und die Oesterreicher nur langsam vorwärts dringen konnten, versuchte Laforgne vergeblich einen gleichen Widerstand auf der Höhe. Die kleinen beweglichen Jäger, eine vortreffliche Truppe der österreichischen Armee, drangen unaufhaltsam vor und warfen die Freischärler aus den Wirtschaftsgebäuden. Bald blieb ihnen nur die Villa selbst noch als Halt, aber Major Laforgne sah ein, daß er auch hier nicht mehr lange werde Widerstand leisten können. Er sandte Boten auf Boten an Lieutenant Caffarelli, sich um jeden Preis des Thurms zu bemächtigen.

Dies war indeß ein schwieriges Unternehmen, denn ehe Aexte und Balken oder Steine herbeigeschafft waren, um die starke Eingangsthür zu zertrümmern, waren zwei von den Alpenjägern durch die Schüsse der Vertheidiger getödtet und drei verwundet. Endlich gelang es ihnen, an die Thür selbst zu kommen und hier waren sie durch die Dicke der Mauern vor den Kugeln der Besatzung selbst aus dem obern Stockwerk gesichert. Die Schläge der Aexte krachten gegen die Thür und die kühnen Vertheidiger des Kastells, einsehend, daß sie das Erdgeschoß nicht länger zu halten vermochten, zogen sich in das obere Stockwerk zurück und schickten sich an, mit ihrem Leben den Zugang dahin zu verteidigen.

Selbst Matthias der Slowak, der vorhin der schrecklichen Scene mit Szabó, dem ehemaligen Kanasz, den er im Feuerschein wieder erkannt, mit verhülltem Gesicht beigewohnt und jede Kugel, die nach ihm geschossen wurde, gleichsam selbst empfunden hatte, – ergriff jetzt ein Pistol und stellte sich zur Vertheidigung.

Die Nacht war darüber vorgeschritten und bereits zeigte sich der Schimmer des beginnenden Tages.

Montboisier war noch einmal zu dem Fürsten hinaufgestiegen, von dem man die beiden Wächter längst zurückgezogen hatte, weil man sie nöthiger zur Vertheidigung brauchte. Er traf ihn noch in demselben Gemach, aufmerksam auf das Schießen lauschend.

»Durchlaucht,« sagte er – »wir sind angegriffen worden und müssen uns zurückziehen, wenn dies überhaupt möglich sein wird. Wenn ich fallen oder gefangen werden sollte, so senden Sie die Botschaft auf einem andern Wege – bei dem Geist der Bevölkerung werden Sie leicht einen solchen finden.«

»Gott sei Dank – er kann fallen!«

»Wer?«

»Der Verfluchte, der Verhaßte, für den ich mein Kind getödtet habe!«

Der Franzose zuckte die Achseln. »Ich habe keine Zeit, Ihnen weiter Rede zu stehn. Entkommen wir glücklich, so findet Ihr Bote mich in Salo!«

Er ging, ohne sich weiter um den Fürsten zu kümmern, der seine Entfernung kaum bemerkte und mit geballten Händen, mit flammendem Auge auf jeden Schuß lauschte.

In dem Speisesaal der Villa, der im Parterre unter dem Salon des ersten Stocks lag, fand er den Major, der eben die Nachricht von seinem Lieutenant erhalten hatte, daß es ihnen gelungen sei, die Thür des Kastells zu sprengen und daß Kapitain Landucci sich noch unten wacker an den Booten halte. Der Franzose flüsterte ihm einige Worte zu, die Andeutung der wichtigen Nachricht, die er vorhin von dem Fürsten erhalten.

»Das entscheidet und kürzt jeden Entschluß ab. Wir haben genug gethan für die Ehre und müssen uns jetzt zu retten suchen. Doktor Achmet, Sie müssen Ihre Patienten zurücklassen, wenn Sie nicht gefangen werden wollen.«

Der Doktor mit den Verwundeten beschäftigt, die zu ihm hereingebracht worden waren, wollte antworten, als eine Hand sich auf seine Schulter legte. Es war der Herr, den er vorhin flüchtig im Salon der Fürstin bemerkt und der menschenfreundlich bisher bei dem Verbinden Beistand geleistet hatte.

»Bleiben Sie,« flüsterte dieser in spanischer Sprache, welche die meisten der Anwesenden nicht verstanden. »Ich bin der Baron Neuillat, den Sie suchen, und bürge für Alles!«

Der Major hatte sich übrigens bereits wieder abgewendet, die Augenblicke drängten.

»Nun gilt es noch Eins, Signori – wer übernimmt es, den Rückzug zu decken?«

Es war natürlich der gefährlichste Posten – den Major und Montboisier riefen höhere Pflichten.

»Ich!« sagte ruhig der Ungar.

»Sie, Graf Stephan?«

»Ich werde der Letzte sein, der dies Haus verläßt! Kümmern Sie sich nicht um mein Schicksal. Kapitain Landucci schlägt sich am Strand – ich habe ihm zu beweisen, daß ich die Gefahr nicht scheue, auch ohne die Klinge in der Hand. Geben Sie Ihre Befehle Major, und beeilen Sie sich!«

Es war in der That keine Zeit zu verlieren – Laforgne bestimmte sechs der kaltblütigsten und besten Schützen, die unter dem Befehl des Grafen den Rückzug decken sollten; dann wurden rasch die andern Leute von den Fenstern und dem Gitter, das die Flanken der Villa bildete, nach der Terrasse zurückgezogen.

Etwa fünf Minuten noch hielt der Graf das Gefecht an der Front der Villa, denn schon drangen in dichtem Tirailleurschwarm die österreichischen Jäger über den Platz, dann gab er gleichfalls das Zeichen zum Weichen.

Die kleine Schaar, von der erst ein Mann gefallen war, hatte kaum das Parterre verlassen, als die Jäger in das Haus drangen; Lieutenant von Wurmser war einer der Ersten.

Er traf auf den Baron. »Ich nehme Ihren Schutz in Anspruch Herr,« sagte dieser, »für die Verwundeten und den wackern Arzt, der ihretwegen zurückgeblieben ist. Lassen Sie dem fliehenden Feind einen Ausweg, es ist des Unheils schon genug geschehen in dieser Nacht.« Der Offizier stellte sogleich eine Wache in das Gemach, wenn auch seine Pflicht ihm nicht erlaubte, dem zweiten Wunsche nachzukommen. Ueberdies war ein Anderer zur Stelle, der mit aller Wuth des Hasses zum Gegentheil mahnte.

Es war der Fürst. Das Morgenlicht hatte ihm den Todfeind unter den Letzten der flüchtenden Freischärler gezeigt, die langsam Schritt um Schritt sich über die Terrasse nach dem Kastell zurückzogen, während der größte Theil ihrer Kameraden bereits durch die Pforte nach dem See zum Strande hinunterklomm. All' seine Gedanken concentrirten sich jetzt nur auf diesen.

»Auf sie – auf sie Lieutenant!« kreischte der Fürst mit wüthender Geberde – »hier über den Balkon ihnen nach, oder sie entkommen Ihnen. Tausend Gulden dem Mann, der den Schurken dort niederschießt – den Offizier mit dem Säbel im Arm –! Was thun die Feiglinge dort oben, daß sie keine Hand rühren?«

Der letzte Ausruf, mit einem gräßlichen russischen Fluch vermischt, galt der kleinen Besatzung des Kastells, die in der That ihr Feuer eingestellt hatte.

Die Ursach war folgende.

Als Lieutenant Caffarelli in das Erdgeschoß des Thurms, oder, um den Namen beizubehalten, des Kastells drang, waren allerdings rasch einige Schüsse mit den Vertheidigern des obern Stockwerks gewechselt worden. Aber sie thaten beiderseitig nicht viel Schaden, da das Dämmerlicht ungünstig für das Zielen war und die Eile so wie Stellung der beiden Parteien dasselbe ohnehin nicht viel erlaubten und somit die Schüsse nur auf's Gerathewohl gethan werden konnten. Einer der beiden Marine-Lieutenants war dabei leicht verwundet worden.

Jetzt kamen die Freischärler von der Villa her in vollen Haufen. Der Jäger hob eben die Büchse, um auf sie aus dem Fenster zu schießen, ehe sie den Eingang erreicht, aber Otto von Röbel hinderte ihn daran, da es ihn anwiderte, auf die Fliehenden aus dem Hinterhalt zu feuern, und im nächsten Augenblick erkannte er die Stimme, die mit ruhigem Ton Befehle ertheilte und in dem kommandirenden Offizier, als er sich umwandte, den Freund.

»Ruhig Leute, ruhig! zieht Euch langsam zurück – Front gegen den Feind! Wir dürfen die Braven, die unsern Rückzug decken, nicht im Stich lassen. Kümmert Euch um den Thurm nicht, wenn sie nicht selbst uns angreifen! Caramba! lauft nicht wie eine Heerde Schaafe, wenn der Wolf kommt! – Wer kein Blut sehen kann, der muß nicht Soldat werden! – So – nun ruhig durch den Thurm und den Felsen hinab – spart das Feuer – spart das Feuer für unten! Carai – wir werden noch gepfeffert genug werden in dieser Rattenfalle und kehren wie die begossenen Hunde zurück ohne Schiff und Gewinn! – Halten Sie die Leute in Ordnung bei dem Hinuntersteigen, Oberst Montboisier – indeß ich dem Grafen das Zeichen gebe!«

Der Preuße war während der ruhigen, wie auf der Parade in kurzen Pausen gegebenen Befehle nach der Treppe gesprungen, wo Meißner seinen Posten hatte. »Um Himmelswillen Rudolph – kein unnützes Feuern. Weißt Du, wer der Offizier ist, der sie kommandirt?«

»Sprich!«

»Laforgne – mein Freund! dem Du am Circus in den Elysäischen Feldern mit mir aus den Händen der Polizei halfst!«

»Mein Gott – welches Zusammentreffen!«

Otto von Röbel hatte bereits des Secretairs Platz eingenommen, als eben sein alter Feind und Freund, der Kämpfer der Revolution, in die Pforte des Kastells trat, während Batthiányi und seine Leute sich bereits im Garten mit den österreichischen Jägern schlugen.

»François! François Laforgne!«

»Caramba – welche Stimme?«

»Es ist die meine!« – den Kampf umher vergessend, die Büchse in der Hand, sprang Otto mit zwei Sätzen die Treppe hinunter und warf sich an die Brust des Freundes. Nur die Geistesgegenwart des Obersten Montboisier rettete dabei sein Leben, da einige der letzten Freischärler glaubten, es handle sich um einen Angriff auf ihren Anführer und ein Bayonnetstoß ihn von hinten durchbohrt hätte, wenn nicht der Säbel des Franzosen das Gewehr noch im rechten Augenblick zur Seite geschlagen.

»Othon – wo kommst Du her?«

»Wir stehen bei der österreichischen Armee – ich und Friedrich! Leider wieder Dir gegenüber!«

»Du weißt doch, was geschehen?«

»Was? – Doch wir haben keine Zeit zum Erzählen – Fort! fort mit Dir, oder Du wirst der Gefangene der Oesterreicher!« Er drängte den Freund nach dem Ausgang.

»Die Marchesa – Rositta ....«

»Himmel, was ist mit ihr?«

Meißner war dem Freunde gefolgt. Er schob mit Gewalt den Major nach der Pforte.

»Carmen ist frei, gerettet! – ich lasse Dir Doktor Achmet, er weiß Alles! Gott schütze Dich! – Avanti cacciatori!5«.

Die letzten Worte klangen schon von den Stufen zum Ufer her – drei der Alpenjäger, die übriggebliebenen von dem kleinen Arrieretrupp des Grafen, stürzten ihm nach durch das Sousterrain, mit Gewalt sich Bahn brechend – hinter ihnen durch die Thür nach dem Garten klang bereits das jubelnde »Hurrah!« der österreichischen Jäger – das Kommando des Offiziers – dazwischen eine gelle kreischende Stimme: »Haltet auf ihn, brave Jäger! Tausend Gulden, wer den Verräther niederschießt!«

Eine hohe Gestalt schwankte in die Thür des Sousterrain, der Letzte auf seinem Ehrenposten – Stephan Batthiányi – den Säbel in der Scheide im linken Arm, den rechten blutend herabhängen, – das stolze, blasse Gesicht noch immer dem Feinde zugekehrt!

Die fliehenden Alpenjäger kümmerten sich nicht um ihren Offizier; – Laforgne, der gewiß nicht gewichen wäre, ehe er auch ihn in Sicherheit gewußt, war durch die Freunde fast mit Gewalt hinausgedrängt worden –

Graf Stephan war allein in der Gewalt seiner Feinde, die von dem Garten her jetzt herbei eilten und die im Innern des Kastells den Durchgang sperrten.

Die Jäger waren bis auf einige Schritte heran, als der Fürst, der hinter ihnen drein kam, seinen Ruf wiederholte. In diesem Augenblick glitt der Slowak die Treppe herab und faßte den Arm des Secretairs. »Retten Sie ihn,« flüsterte er – »Sie retten das Leben der Fürstin!« Er hatte die Worte kaum gesprochen, als Graf Stephan langsam rückwärts in den innern Raum trat – mit starrem Blick umhersah und zwei Schritte nach dem gegenüberliegenden Ausgang that. Dann entrang sich ein leises Stöhnen des Schmerzes seinen Lippen und er brach zu Boden.

Im Moment war Meißner an seiner Seite, während der Slowak bereits den Kopf des Gefallenen unterstützte. »Ergeben Sie sich, Herr, Sie sind mein Gefangener!«

Ein ernster, doch nicht unfreundlicher Blick des Grafen, ein leichtes Nicken des Hauptes war die Antwort und die Linke hob den Säbel, der seine Scheide nicht verlassen, zum Zeichen der Erklärung. Der Secretair nahm die Waffe und richtete seine Blicke nach dem Eingang, durch den die Jäger jetzt, die Büchse mit dem Hirschfänger darauf zum Angriff in der Hand, herein sprangen. Als sie in dem Gewölbe nur die Vertheidiger desselben mit dem Verwundeten beschäftigt sahen, eilten die Vordersten flink dem Ausgang zu und bald knallten ihre Büchsen wieder auf dem Felsen munter hinter den Flüchtenden.

Major Laforgne und der französische Oberst hatten glücklich das Ufer erreicht, wo Kapitain Landucci noch immer tapfer sich mit den Oesterreichern schlug, obschon diese ihn hart bedrängten. Der Major übernahm sofort den Befehl und gab die Ordre zum Einschiffen. Es gehörte all' seine Energie dazu, um zu verhindern, daß das nicht in eine regellose und dadurch um so gefährlichere Flucht ausartete. Auch hier behauptete er einen der letzten Posten und hielt mit scharfem Feuer den Weg vom Kastell herunter rein und den Feind an dem schmalen Strand in gehöriger Entfernung, während Oberst Montboisier und die Offiziere der Alpenjäger die Embarkirung der stark gelichteten Mannschaften leiteten.

Das erste Boot, das schon vorher vom Ufer stieß und eilig hinaus auf den im Morgenroth erglühenden Spiegel des Sees ruderte, war das des englischen Kapitains, der sich mit beiden Händen den Kinnbacken hielt und keine Lust vorläufig zu weitern Schießversuchen hatte.

Erst während des letzten Gefechts auf dem Strande hatte Laforgne bemerkt, daß der tapfere ungarische Graf fehlte, aber es war unmöglich, um seinetwillen einen Versuch zu machen und er mußte ihn mit Bedauern seinem unbekannten Schicksal überlassen. Mit dem letzten Boot und einem so schweren Herzen über den starken Verlust und das mißlungene Unternehmen, daß er kaum dem Wiederfinden des Freundes einen Gedanken widmen mochte, verließ er das Ufer, von dem die Jäger und Gränzer mit Siegesjubel noch so lange als möglich fortfuhren, ihren Rückzug zu beunruhigen.

Hinter den Jägern drein, welche nach der Einnahme der Villa den Garten von den Feinden gesäubert, war, von jenem Haß getrieben, welcher selbst die eigene Gefahr gering achtet, der Fürst gefolgt, wie wir oben gesehen haben, sie fortwährend anspornend, den Offizier der Feinde, der ihren Rückzug leitete, speziell auf's Korn zu nehmen. Er konnte in der Morgendämmerung und in der Entfernung nicht bemerken, daß in der That eine der Kugeln ihn bereits verwundet, und als der Graf in dem Eingang des Kastells verschwand und er ihn entkommen wähnte, kannte seine Wuth keine Gränzen und er drängte durch die Soldaten, um wo möglich vom Felsen herab selbst noch einen Schuß hinter ihm drein zu thun.

Plötzlich sah er da seinen Feind hilflos, blutend und ohnmächtig zu seinen Füßen liegen.

Eine dämonische Freude zuckte über sein häßliches Gesicht, nur geschmälert durch den Umstand, daß der Bewußtlose blos durch den Arm geschossen war, und er hätte am Liebsten befohlen, ihm mit einigen Bayonnetstößen den Garaus zu machen oder dies selbst gethan, wenn er es gewagt hätte.

Dennoch konnte er nicht ganz den Ausbruch seiner Freude mäßigen. Indem er mit dem Fuß nach ihm stieße rief er frohlockend: »Da liegt der Nichtswürdige! – Nehmt Stricke, Soldaten, schnürt ihm die Glieder zusammen, daß er sich nicht zu rühren vermag! Der Bursche ist einer der schlimmsten Hochverräther an Eurem Kaiser und verdient den Galgen, dem er schon einmal entlaufen ist, und an dem er baumeln soll, oder ich will nicht Trubetzkoi heißen! Fort mit ihm, werft ihn zu den Andern und bewacht ihn wohl!«

Der Secretair hatte sich unwillig aufgerichtet. »Euer Durchlaucht sehen, daß dieser Offizier verwundet ist!«

»Was thut's – er ist nicht besser, wie die Andern und ich will, daß meinem Befehl Folge geleistet wird!«

»Ich bedauere, Eurer Durchlaucht widersprechen zu müssen, aber dies wäre ein unwürdiges Verfahren, in das ich nicht willigen kann. Der Offizier hier ist mein Gefangener!«

»Skotina! Wie – Sie erdreisten sich ...«

»Ich bitte Eurer Durchlaucht nicht zu vergessen, daß ich die Ehre habe, nicht in Ihren Diensten zu stehen!«

»Und ich,« sagte der junge Röbel, »werde dafür sorgen, daß diesem Offizier die Behandlung eines Gentleman zu Theil wird!«

Der Fürst warf Beiden einen wüthenden gehässigen Blick zu, der sie erdolcht oder vergiftet hätte, wenn er die Macht dazu gehabt. Dann drehte er sich um und humpelte erboßt davon, um den kommandirenden Offizier aufzusuchen und dort durch seinen Bericht möglichst ungünstig, für den Gefangenen zu wirken. Bald darauf, während die Freunde noch berathschlagten, was am Besten zu thun, kam ein Oberjäger mit dem Befehl, daß der verwundete Offizier nach dem Parterre der Villa gebracht werden solle, wo der Wundarzt des Detaschements mit Hilfe des fremden zurückgebliebenen Arztes beschäftigt war, in den durch den Zwang der Umstände rasch zur Verbandstätte und zum Lazareth eingerichteten Räumen den Verwundeten beider Parteien Beistand zu leisten.

Man mußte sich dem Befehl fügen und Otto von Röbel und sein Freund begleiteten die Jäger, welche den Offizier auf einer Gärtnertrage fortschafften.

Auch Szabó, der Wolfsjäger, der blutend an den rauchenden Trümmern des Kiosk lag, wurde fortgetragen.

Die eiligen Worte, welche der flüchtende Freund ihm zugerufen, beflügelten übrigens die Schritte Otto von Röbel's und als sie nun mit ihrer blutigen Begleitung – Graf Stephan war unterdeß wieder zu sich gekommen, und blieb schweigend und finster auf seinem harten Lager – den Haupteingang der Villa erreicht hatten, eilte er voraus in die Speisehalle.

Der Major hatte die Wahrheit gesagt, er sah die bekannte Gestalt des Mohrendoktors sich eifrig unter den Verwundeten bewegen und mit seiner aufopfernden Menschenliebe ihnen jeden möglichen Beistand leisten.

»Doktor Achmet!«

Der kleine Arzt blickte rasch empor: »Die Stimme kenne ich! – bei Boabdil, meinem Ahnherrn – das ist mein wackrer Deutscher, der Retter meines Herzblatts! – Einen Augenblick, Monsieur de Reuble – es ist der letzte Verband, den ich anlege und sogleich bin ich bei Ihnen!«

Der junge Mann aber trat zu ihm. »Ich bitte, Doktor, lassen Sie sich nicht stören in Ihrem Werk der Pflicht und Barmherzigkeit. Da ist meine Hand – und hier ein Offizier, dem Sie Ihre Hilfe widmen müssen. Sagen Sie mir nur das Eine – habe ich François recht verstanden, ist Señora Rositta aufgefunden?«

»Aufgefunden und gerettet aus den Händen der Schwarzkutten, mein Junge, und in Paris und so viel ich glaube, voll Sehnsucht und bestem Willen, ihrem Lebensretter ihren Dank zu beweisen,« berichtete der Arzt in französischer Sprache. »Bei der Krone der Hacenen, die einst über das schöne Granada herrschten, das ist ein merkwürdiger Tag und dies hier« – er wies auf den zerschmetterten Arm des Ungarn, »eine verteufelte Wunde, die ihrem Eigenthümer das Glied kosten würde, wenn mich nicht ein glücklicher Zufall hierher geführt hätte. – Kommen Sie einen Augenblick hierher, mein Herr,« wandte er sich zu dem deutschen Wundarzt, »und sagen Sie mir, was Ihre Ansicht von diesem Arm ist?«

»Er muß abgenommen werden eine Handbreit unter der Schulter,« erklärte dieser mit der Gleichgültigkeit seines Metiers. »Das Ellenbogengelenk ist zerschmettert – es ist keine Rettung als Amputation, wenn man dem Mann das Leben erhalten will. Wenn Sie es wünschen, können wir sogleich daran gehn!«

»Lento! tardo! Kollega,« lächelte der Mohrendoktor, der trotz des Blutes und der Leiden und seiner Theilnahme daran sehr vergnügt und zufrieden zu sein schien. »Haben Sie niemals von einer Operation gehört, die man Resection der Gelenke nennen kann?«

»Nein!«

»Bueno! Mit Ihrer Hilfe will ich sie morgen ausführen, nachdem wir vorläufig den Arm verbunden haben.

Diable – dem Burschen da – ich erinnere mich seiner – wird diesmal seine Riesennatur schwerlich helfen. Es ist zuviel! drei Kugeln in der Brust, von denen jede einzelne hinreichend ist, einen Stier zu tödten! – So hat Ihnen also der Major nichts Näheres erzählt von dem Zufall, der ihn Carmen – denn das ist ihr rechtmäßiger Namen jetzt! – finden ließ und von den verhängnißvollen Umständen ihrer Befreiung?«

»Keine Sylbe, und – der Wahrheit die Ehre – er war auch wahrhaftig nicht in der Lage dazu!«

Der Doktor lächelte vor sich hin. »Das glaube ich selbst! Bei meinen Vätern von Granada – Ihre österreichischen Jäger sind etwas zuverlässigere Bursche als unsere garibaldischen Alpenjäger. Es wird dem Major verteufelt angekommen sein, so retiriren zu müssen! – Aber denken Sie, Monsieur de Reuble, daß man die Marquise von Massaignac wie die niederste Magd als eine Gefangene in ein Kloster gesperrt hatte und sie zwingen wollte, eine Nonne zu werden! Rositta – die beste Reiterin – eine Erbin von Millionen!«

Der junge Deutsche stieß unwillkürlich einen Seufzer aus. Selbst Rositta, die Kunstreiterin, hatte ihm näher, erreichbarer gestanden, als die reiche und schöne Marquise von Massaignac. »Ich brauche nicht zu fragen, wer der Schurke war, der die Schuld trägt!«

»Gewiß nicht! derselbe und sein guter Freund, die Sie damals im Foyer der großen Oper verhaften ließen, um ihren niederträchtigen Plan auszuführen. Aber der Eine steht jetzt vor dem Richterstuhl Gottes und den Andern wird seine Verwandtschaft mit der schönen Kaiserin der Franzosen sicher nicht schützen.«

»Wie – der Senateur Marquis von Massaignac .....?«

»Wurde am Monte Cenere, in dessen Kloster seine einzige Schwester eingesperrt war, durch einen Sturz von dem Felsen zerschmettert, und ich glaube nach aller Beschreibung, daß der arme Teufel hier, der bereits im Delirium liegt, seine Hand dabei im Spiel hatte. Carmen, das Goldkind, ist jetzt die einzige und bereits anerkannte Erbin des ganzen Reichthums der Massaignac!«

Wiederum entfloh bei dieser Ankündigung ein tiefer Seufzer der Brust des jungen Mannes, – er vermischte sich mit dem wilden Schrei der Phantasieen des Sterbenden.

»Der Slowak ist kein Mensch! – Hui – wie die Zähne des Wolfs in der Brust wühlen! Ducke Dich! ducke Dich Wölflein – es hilft Dir Nichts – der Szabó schnürt Dir die scharfen Klauen zusammen, damit sein Hochzeitsgeschenk hübsch säuberlich ausschau! Warum stößt der General mächtiger des armen Slowaken Geschenk mit dem Fuße von sich? Tót nem ember – der Slowak ist kein Mensch! – Laßt den Wolf los! Es ist Hochzeitsnacht und der alte Mann mit dem weißen Haar kommt die Treppe herunter – ich muß sein Blut sehen!«

Auf Matthias', des Slawoniers Bitten, hatte man den unglücklichen Landsmann desselben in eines der Seitenzimmer gebracht. Dort hinein auch war der Graf, der vornehme Magnat, auf eine Matratze gelegt worden.

Matthias war jetzt allein bei ihnen, während die beiden Freunde sich entfernt hatten, um nach den Vorgängen draußen zu sehen, nach dem Befinden der Fürstin und des Kindes sich zu erkundigen und sich ihres Gefangenen anzunehmen, denn die Offiziere waren so eben vom Ufer heraufgekommen, da von einer Verfolgung des Feindes nicht die Rede sein konnte.

Es war jetzt die Sache Meißners, in Stelle der kranken Herrin und des Fürsten, der finster umherhinkte, den Wirth zu machen und für eine Erfrischung der Offiziere und Mannschaften nach dem Gefecht zu sorgen, und auf ihm allein lag die Last, da weder Feodora noch eine der andern Frauen sich sehen ließen; sie schienen alle mit der Herrin und dem Kinde beschäftigt, an dessen Bett der Arzt sich jetzt befand.

Wiederholt ging ihm dabei der Gedanke an den verwundeten Ungarn und sein Verhältniß zur Fürstin durch den Kopf. Er hatte von Tunsa-Feodora allerdings gehört, daß die Fürstin früher vor der ungar'schen Revolution mit einem jungen Magnaten, der in dieser eine Rolle gespielt, verlobt gewesen sei, daß aber jenes Verhältnis sich in einer schrecklichen Weise mit dem gewaltsamen Tode des jungen Grafen gelöst habe, an dem der Fürst, ihr Gemahl, nicht unbetheiligt gewesen sei. Und jetzt plötzlich tauchte derselbe Mann lebend wieder auf; denn nach Allem, was er von dem Slawonier gehört über die That des Fürsten bei seinem Erscheinen, konnte es keinem Zweifel unterliegen, daß es der frühere Geliebte der unglücklichen Frau war. Obschon der Secretair in Vielem noch nicht klar sah, verehrte und achtete er die Fürstin doch zu aufrichtig, um nicht alsbald auch fest entschlossen zu sein, was irgend in seinen Kräften stand, für den Mann zu thun, der ihrem Herzen einst theuer gewesen und wahrscheinlich noch war.

Mit diesen Gedanken wollte er eben wieder das Zimmer verlassen, in welchem der Räuber und Mörder in wilden Phantasieen lag und in dem er nochmals nach dem Grafen gesehen, als ihm Feodora auf der Schwelle entgegen trat.

Das Gesicht der Zigeunerin, immer beweglich und der Spiegel der Seelenaufregungen, die sie verzehrten, hatte einen finstern entschlossenen Ausdruck, wie er kaum je sich erinnerte, an ihr gesehen zu haben. Es war bleich, übernächtigt, aber die schwarzen runden Augen funkelten wie zwei glühende Kohlen.

»Ist er todt? Hat er wirklich ihn ermordet?« frug sie mit heiserer Stimme.

»Wer? Wen meinen Sie, Feodora?«

»Wen soll ich meinen anders, als ihn – den er geschworen hat, zu vernichten und den ich selbst verderben half, ich – die nichtswürdigste Creatur, die that, wessen ich sie beschuldigte, die nicht werth war, daß ihr Fuß mich von sich stieß! Den blanken Grafen meine ich, der auf dem schwarzen Roß an ihrer Seite wie der Sturmwind daher brauste an jenem Tag, als die Tochter der Haide das Feuer ihrer Väter verließ, – um dem bösen Geist Leib und Seele zu geben. Wo ist der blanke Ungarngraf, todt oder lebendig?«

»Graf Batthiányi?« Er hatte sie in das Vorzimmer zurückgedrängt. »Gott sei Dank, er lebt, nur der Arm ist zerschmettert von einer Kugel, und auch diesen giebt der Arzt Hoffnung, zu erhalten. Er ist mein Gefangener und ich hoffe, nicht blos sein Leben zu retten!«

Sie hatte die Hände auf die Brust gepreßt, als wolle sie das stürmisch pochende Herz bewältigen. Jetzt brach sie in Thränen aus und ehe der Secretair es verhindern konnte, hatte sie seine Hand gefaßt und geküßt.

»Du bist ihr guter Engel, wie ich ihr Dämon war,« sagte sie leidenschaftlich. »Laß mich hinein zu ihm, damit ich ihm ein Wort des Trostes flüstere, das alle Wunden heilen wird. Glücklich die, welche es zu hören vermögen!«

»Liebe Freundin,« beruhigte sie der Secretair, »es ist mir lieb, daß ich Sie traf. Sagen Sie der Fürstin, daß ich in Allem zu ihren Diensten bin, was auch die unglückliche Dame mir zu befehlen hat. Wie ich zu meiner Freude höre, ist Hoffnung, das Leben meines kleinen Zöglings zu erhalten, das die Hand des eigenen Vaters gefährdet hat. Lassen Sie uns Beide zusammen stehen, um den Verwundeten da drinnen zu schützen; denn ich will Ihnen nicht verhehlen, daß er in dem Fürsten auch jetzt einen schlimmen und gefährlichen Feind zu haben scheint und wir müssen ihn daher sorgfältig bewachen!« Die Augen der Zigeunerin, noch eben von den leidenschaftlichen Thränen getrübt, funkelten wieder wild und drohend. Sie schüttelte das schwarze Haar zurück, das in aufgelösten Strähnen um ihren Kopf flog.

»Wehe ihm, wenn er es wagt, die blutige Hand nach Jenem zu strecken!« rief sie heftig. »Die Mumeli-Swa ist der entarteten Tochter ihres Volkes erschienen und die Todtenfidel des Vaters klingt rufend in ihr Ohr! Tunsa's Auge liegt auf der Lauer, wie der Luchs auf den Aesten des Baumes – der bleiche Stern des Ungarlandes soll wieder leuchten frisch und roth und wenn es Tunsa's Herzblut kosten sollte!«

Sie drängte sich an ihm vorbei in das Gemach; Meißner, der ihr excentrisches Wesen kannte, ließ sie gewähren und ging eilig zu den versammelten Offizieren. –

In dem Gemach der beiden Kranken war es, trotz des prächtigen Scheins der Morgensonne draußen doch recht düster und schwer. Die vier Kinder desselben Landes, die hier so plötzlich versammelt waren, trugen alle ein schweres Herz. Die kleine Zigeunerin, die an der Matratze des Grafen zusammengekauert saß, erzählte ihm von ihrer Herrin, von jener fürchterlichen Nacht, nachdem sie in die Trauung gewilligt, um die Mutter zu retten und den Geliebten, und wie sie erst am Morgen erkannt, wie schändlich sie getäuscht worden. Die Zigeunerin verhehlte dabei ihre eigene Schuld nicht, noch versuchte sie, dieselbe zu beschönigen; dann erzählte sie, wie das Unglück der stolzen Magnatentochter so gräßlich, so entsetzlich geworden, daß das elendeste Geschöpf der Pußta gewiß nicht mit ihrem Loos getauscht hätte, und von der Ergebung, mit der sie dies Alles ertragen; wie der stumme und stolze Schmerz ihr boshaftes Herz gerührt und sie aus der Aufpasserin der unglücklichen Frau, die zum Hohne ihr Haus mit ihr theilen mußte, zu ihrer treuen Dienerin gemacht hatte, die sie vertheidigte wie der Hund seinen Herrn gegen die brutalen Launen des Fürsten, bis ihr Geist sich selbst wieder so weit empor gerafft, um selbstständig ihm trotzen zu können. Nur von dem Opfer – jener traurigen Hingebung an die Forderung des Fürsten – das die Herrin für die Bewilligung der Trennung von ihm gebracht und dessen lebendiger Zeuge jetzt von der Hand desselben Mannes getroffen war, von dem Kinde, vermied die Zigeunerin zu sprechen.

Graf Stephan war kaum in weniger erregter und fieberhafter Stimmung gewesen bei dieser Erzählung, als der Sterbende in der andern Ecke des Gemachs, der bald in wilden Phantasien raste, bald stöhnend sich auf dem Lager wälzte. Wie gering war Alles gewesen, was er selbst erduldet, gegen das Leid und Elend, das die Geliebte getragen, und wie schweres Unrecht hatte er ihr gethan bei der Beschuldigung der Treulosigkeit und des Vergessens, als er sein Herz loszureißen versuchte von ihrem Andenken.

Aber eine grimme Wuth erfaßte ihn gegen den Mann, der ihm und ihr, die er mehr liebte als sein Leben, all' dies Leiden bereitet, der ihr Glück, ihren Frieden gestört hatte mit roher Hand und teuflischer Bosheit, und er raffte sich von seinem blutigen Lager empor und hob den zerschmetterten Arm, bis der zuckende Schmerz ihn daran erinnerte, daß er ein Gefangener, ein Krüppel sei, preisgegeben der Bosheit seines Feindes, und während das Gefühl seiner Ohnmacht ihm den kalten Schweiß auf die Stirn trieb, sank er zum Schrecken des Mädchens wieder zurück in die Kissen vom Fieberfrost geschüttelt.

So fand ihn zu seinem Bedauern der Doktor und trieb unmuthig die gefährliche Wärterin von seinem Lager. Der Arzt war nicht allein gekommen, in seiner Gesellschaft befand sich der alte ehrwürdige Pfarrer von Garda, ein in der Villa von der Fürstin gern gesehener Gast, der auf die Nachricht von den Ereignissen eilig herauf gekommen war, zu trösten und zu rathen. Der Doktor – obschon selbst ein arger Freigeist – führte ihn an das Sterbelager des Räubers.

In dem Kreis der Officiere war es indeß zu ernsten Erörterungen gekommen. Der Baron von Neuillat hatte sich sofort an den Kommandanten des versenkten Dampfers, dem seinem Range nach jetzt der Befehl zukam, mit der Anzeige gewandt, daß auf seine Veranlassung Doktor Achmet bei dem Rückzug der Franzosen zurückgeblieben sei, um die Verwundeten nicht zu verlassen, und die Aufopferung, mit welcher er sich derselben ohne Unterschied der Nationalität angenommen, veranlaßte die Offiziere zu der Erklärung, daß man nicht daran denke, ihn als Gefangenen zu behandeln und daß er nur sein Ehrenwort geben solle, die Villa bis zum Eingang der weiteren Entscheidung aus dem Hauptquartier nicht verlassen zu wollen, um von jeder anderweiten Beschränkung befreit zu bleiben.

Eine ernstere Erwägung und sogar einen ziemlich scharfen Wortwechsel veranlaßte die Bestimmung über den andern Gefangenen, den Grafen Batthiányi. Der Fürst hatte sich auf das Eiligste angelegen sein lassen, den Rang und Stand des Verwundeten zu verkünden, so wie daß er bereits aus der ungar'schen Revolution von 1848 und 49 geächtet und eines der gefährlichsten Häupter derselben gewesen sei, das man bis jetzt irriger Weise todt geglaubt. Der Umstand, daß er als österreichischer Unterthan jetzt wieder in den Reihen der Feinde im Kampf gegen die kaiserliche Armee gefangen genommen worden, mußte seine Schuld erhöhen und in den Augen der Offiziere sie zu Hochverrath stempeln. Die Bemerkungen des Fürsten trugen dazu bei, die feindliche Stimmung zu erhöhen; der Einspruch des Secretairs, daß Graf Batthiányi eigentlich als sein persönlicher Gefangener betrachtet werden müßte, wurde daher scharf zurückgewiesen und nur die ganz bestimmte Erklärung der beiden Aerzte, daß ein längerer Transport des Verwundeten ohne die größte Lebensgefahr vorläufig nicht auszuführen sei, schützte ihn davor, sofort mit Escorte nach Verona gebracht zu werden.

Es handelte sich nun darum, eine Stelle zu finden, wo neben der ärztlichen Pflege eine sichere Bewachung möglich war, da man so viel als möglich die Villa selbst mit militairischer Besatzung verschonen wollte. Der Secretair bot seine Wohnung im Kastell an, der Fürst aber erklärte dasselbe für nicht genügend sicher und bot dafür den Raum im zweiten Stockwerk seines Thurms, der ein Gemach mit vergitterten Fenstern enthielt und in dem die Bewachung leicht und jede Flucht unmöglich wäre. Sein Haß, der sich an dem Unglück des Todtfeindes weiden und ihn selbst bewachen wollte, wußte alle Einwände zu beseitigen und es wurde daher die Ordre gegeben, den Gefangenen dahin zu schaffen und mit aller Rücksicht zu behandeln, aber zugleich mit der größten Strenge zu bewachen, während eines der vor der Villa liegenden Wirthschaftsgebäude zum einstweiligen Lazareth für die andern Verwundeten eingerichtet wurde.

Für den Arzt wurde ein Zimmer im Parterre der Villa in Bereitschaft gesetzt, da der Fürst, der jetzt – seines Opfers sicher! – plötzlich wieder die größte Zärtlichkeit für den verwundeten Erben seines Namens entwickelte, – dessen unmittelbare Nähe bei dem Kinde verlangte.

Wahrend die Dienerschaft im Innern die Spuren des Kampfes der vergangenen Nacht so gut als möglich beseitigte, die Offiziere ihre Rapporte machten und die Gefallenen begraben wurden, – trat der Tod in seiner schrecklichsten Gestalt an das Lager eines Menschen, den die Sünde Anderer aus dem stillen Frieden eines unbedeutenden und deshalb glücklichen Daseins gerissen und zum Mörder und Verbrecher gemacht hatten.

Auf dem Strohsack am Boden lag die kräftige Gestalt des Räubers ausgestreckt und seine Hand hatte im wilden Delirium selbst den mühsam ihm angelegten Verband abgerissen, daß die Wunden bloß lagen und die Tropfen schwarzen Blutes über die behaarte Brust quollen.

Achselzuckend hatte der österreichische Chirurg das Lager verlassen, – er wußte, daß menschliche Hilfe vergeblich war. Auch der alte Geistliche konnte nichts Anderes bieten, als sein Gebet, denn die wilden Fieberphantasien des Kranken machten jeden geistlichen Zuspruch unmöglich.

So sah er in einiger Entfernung und betete die Worte der Kirche für den Sterbenden.

Nur Zwei hatten den Armen nicht verlassen – zwei Wesen, welche die Armuth der Jugend, die Verachtung der Menschen, die Leiden und Freuden der Heimath einst mit ihm getheilt, – Matthias, der wandernde Kesselflicker, der Bruder des Mädchens, dessen Tod ihn hinausgetrieben durch die Welt, bis er heute entsetzlich sie und sich an ihrem Mörder gerächt, und Tunsa, das Zigeunerkind, die wilde Blüthe der Haide, die mit allem Glanz und aller Lust der Welt nicht die Erinnerung an jene Haide und an die zersprungene Fidel des armen Zigeuners ihres Vaters hatte betäuben können.

Der Slowak hielt die Hand des Mörders in der seinen, während Tunsa von Zeit zu Zeit die heiße Stirn des Mannes kühlte, der ihren Vater gehenkt.

»Der General mit dem weißen Haar« murmelte der Sterbende – »was will er von mir? – Die Hanka will Blut haben! – Und der Offizier dort – Leichen rings um! warum saugst du an ihnen nicht dich satt, gieriger Wolf, daß ich seinen Schädel zerschmettern muß? – Wie er die Hände flehend empor hebt – ein Schlag – hu, wie es knirscht, und der Vampyr mit dem weißen Leichentuch fliegt über das Todtenfeld! – Barmherzigkeit – sie sind Alle hinter mir – Petrike und die Wolfsbraut – das Weib am Kloster und der alte Mann dort in Wien! Haltet die Gespenster von mir – sie sind schlimmer als der Vampyr! Verflucht sei die Hand, die mir das Bayonnet in die Hand gab! – Hussah! Der Wolf ist los! der Wolf kommt!«

Er rang sich los von den Armen der ihn Haltenden und richtete sich auf dem Lager empor. Plötzlich wurden seine flammenden wilden Blicke ruhiger, indem sie auf dem Mann und dem Mädchen an seiner Seite hafteten, und er fuhr mit der Hand über die Stirn.

»Was ist geschehen – wo bin ich? Das ist Matthias, der Bruder Hankas – aber die Hanka ist nicht hier!« –

»Sie ist im Himmel, Szabó mein Bruder, sie erwartet uns!« – »Im Himmel? – wie – wie – es ist Nacht vor mir – der Himmel ist nicht für den armen Slowak – der Mann mit dem weißen Haar steht dort – an der Laterne hängt sein Leib – –«

»Gott ist barmherzig! Der Heiland ist für uns Alle gestorben am Kreuz, auch für den Aermsten und Sündigsten! Hoffe auf seine Gnade, Szabó mein Bruder und laß uns beten zu ihm!«

»Beten – beten! Weißt Du auch Matthias, daß Mörder blutige nicht können beten zu Gott? Sie sind verflucht in Ewigkeit!«

»Szabó, des Herrn Gnade ist unermeßlich, auch für den schwersten Sünder, wenn er bereut!«

Der Geistliche war näher getreten. »Miserere Domine gemituum, miserere lacrimarum ejus: et non habentem fiduciam, nisi tua misericordia, ad tuae sacramentum reconciliationis admitte!«

Der Sterbende sah in starr an. »Was will der Pfaff hier? Schafft ihn fort, die Hanka feiert die Brautnacht, eh der Priester Segen seinigten gesprochen! – wer kümmert sich um den Slowak? Laßt den Petrike kommen, daß er die Fidel spielt! Baszom teremtete! Der Petrike kann nicht kommen, der Szabó, sein Freund, hat ihn aufgehenkt am Thurme von Enyád, während Tochter seinigte, die Hure, jubelt mit den blanken Herrn! – Laßt den Wolf los – Hussah, Jurisch, der Szabó kommt!«

Der Geistliche wandte sich ab von dem Lager und hob die Hände: »Herr, erbarme Dich seines unsterblichen Theils und gehe nicht ins Gericht mit seinen Sünden!«

Die Zigeunerin blickte finster nach dem Sterbenden. »Tunsa vergiebt Dir, denn sie weiß, wie die Liebe das Herz zerreißt! Geh voran auf dem dunklen Weg in das Nichts – sie wird Dir folgen!«

Der Slowak war zurückgesunken – er hielt noch immer die Hand des Bruders seiner Geliebten – seine Augen hatten sich weit geöffnet und starrten empor, ein mildes freundliches Lächeln stieg auf die rauhen finstren Züge, gleich denen eines Kindes, das träumt.

Es ist eine wohlthuende heilige Sage, daß die Visionen jener Unglücklichen, denen das Leben ein schweres Kreuz voll Leiden und Elend, voll Schrecken und Schmerzen war, – in ihrer Todesstunde ihnen freundliche Bilder der Heimath oder der Jugend verzaubern, während der Glückliche im Leben gar oft die dunkelsten Gestalten dieses Lebens mahnend und rächend um sein Sterbebett versammelt sieht!

Die ewige Gerechtigkeit beginnt ihr Werk in jener großen Stunde.

Mit Staunen sah Matthias die Züge des sterbenden Mörders sich verklären.

»Siehst Du die Pußta, Török – wie sie sich ausdehnt, weit, weit, – bis zum Fichtenwald, wo wir so oft gespielt, Du, und die Hanka und der arme Szabó. Die Leute sagen, Herr gnädiger drüben im blanken Magnatenschloß wolle einen Kanász machen aus dem Szabó Palko, wie sein Vater war. Aber der arme Szabó will ein Csikos6 werden, der durch die Pußta jagt, wie der Wind vom Theiß! Und vor sich hat er die Braut in der Parta und der Bunda und der Staregessy ladet die Gäste und die Zigeuner spielen auf dem Gerüst den Csardas und die Bauern tanzen mit der hübschen Slowakenbraut, – Török – die Hanka ruft mich – und es ist Frühling in der Pußta – die Blumen blühen und der Reiher streicht durch das Schilf – der Himmel ist blau überm schönen Ungarland und der Slowak ist ein Mensch – frei – frei – die Hanka – –« er breitete die Arme aus – der Kopf sank zur Seite – der Mörder war todt!

Als der Fürst, von Petrowitsch, dem Kosaken begleitet, um Mittag sich in seine Wohnung in dem alten Veroneser Thurm zurückzog, in dessen oberem Geschoß mit doppelten Posten bewacht, jetzt Graf Stephan im Fieber lag, fand er Abramo, den buckligen Spion auf seiner Schwelle kauern. Er nickte ihm gnädig zu und befahl dem Kosaken, ihn einstweilen an einem sichern Ort unterzubringen, bis er ihn rufen lasse.

Eine Stunde vorher waren der Baron Neuillat und Otto von Röbel nach Verona zurückgekehrt. Beide – jeder für sich – hatten eine lange Unterredung mit dem spanischen Arzt gehabt; beide Gespräche schienen wichtig genug, denn alle Drei befanden sich in ernster nachdenklicher Stimmung, als der Doktor sie zum Wagen geleitete, da Otto von Röbel, dem der Baron sehr gefiel, mit Vergnügen die Einladung angenommen hatte, mit diesem zu fahren.

Der Baron reichte aus dem Wagen nochmals dem Arzte die Hand, während an der andern Seite Meißner bei dem Freunde blieb und ihm Grüße in die Heimath auftrug, wohin Otto sogleich von Verona aus schreiben wollte, ob vielleicht Briefe aus Paris eingegangen wären, und der Fürst mit einigen Offizieren des starken Truppendetachements, das im Laufe des Vormittags in Eilmarsch angekommen war, im Eingang der Villa stand und den Kneifer im Auge spöttisch und mißtrauisch den ihm räthselhaften Verkehr beobachtete.

»Seien Sie versichert, Doktor« sagte der Baron, »daß ich sofort Alles aufbieten werde, der Sache auf den Grund zu kommen. Graf Mortara – wenn sich auch seine genaue Verbindung mit dem Orden nicht in Abrede stellen läßt, – ist doch ein Mann von Ehre und Rechtschaffenheit, und wird sich nicht weigern, sich gleichfalls der Sache anzunehmen. Daß Sie auf so merkwürdige Weise in Besitz des Dokuments gekommen sind, ist von größter Wichtigkeit, verwahren Sie es wohl. Wenn sich unser Argwohn bestätigt, so hat der junge Mann vollen Anspruch auf den Titel wie auf das Erbe, und der Orden kann sich nicht weigern, ihn frei zu geben. Aber wir müssen mit der größten Vorsicht verfahren, indem wir das Terrain sondiren, denn unsre Gegner sind schlau, sie halten fest an ihren geheimen Plänen und glauben Sie mir, es fehlt ihnen auch keineswegs an Macht und Einfluß, auch wenn sie vorläufig die Rolle von Flüchtigen und Vertriebenen spielen. Ich wünschte nur, Sie könnten des kleinen Schurken, jenes jüdischen Spions, wieder habhaft werden, dessen ich mich von Mantua und Mailand noch sehr wohl erinnere, und der den Verkehr mit dem Prälaten uns sehr erleichtern könnte!«

»Ich weiß mit Bestimmtheit, daß er von Salo mit herüber kam, aber seitdem ist er spurlos verschwunden. Er hat versprochen, meinen Brief dem jungen Felicio einzuhändigen, aber ich kann natürlich nicht wissen, ob es ihm gelungen ist, sich nach Verona durchzuschleichen, oder ob er mit den Alpenjägern wieder nach dem andern Ufer zurückgekehrt ist, während sein wilder Genosse sein Ende gefunden hat.«

»Vamos«! es läßt sich nicht ändern – wir müssen suchen, ohne ihn fertig zu werden. In jedem Fall erhalten Sie so bald als möglich Nachricht von mir aus Verona, und ich hoffe, daß die Beschränkung Ihrer Freiheit ohnehin nicht lange dauern wird. – Wenn es Ihnen gefällig ist, Monsieur de Reuble!«

»Ich bin zu Ihrem Befehl!«

»Vorwärts denn! – Leben Sie wohl, meine Herren Und auf ein besseres Wiedersehen unter glücklicheren Umständen!«

Der Wagen rollte davon. – Der Fürst, dessen Neugier über das Verhältnis des fremden Arztes zu dem Kammerherrn des Grafen von Chambord durch den Umstand noch mehr gesteigert wurde, daß die letzte Unterredung in spanischer Sprache stattfand, die er nicht verstand, versuchte vergeblich seine Kunst an dem Doktor unter dem Vorwand, sich über den Zustand des Kindes zu vergewissern. Doktor Achmet verstand allen, über diesen Punkt hinausgehenden Fragen auszuweichen, und entzog sich ihm bald, da an dem Bett des leidenden Kindes mit dem Militairarzt, welcher die größere vor einer Stunde angekommene Truppenabtheilung begleitet hatte, und dem gewöhnlichen aus Bardolino herbeigeholten Hausarzt der Familie eine Konferenz stattfinden sollte.

Darum war der Fürst nach seiner Wohnung zurückgekehrt, wo – wie wir wissen – er den jüdischen Spion fand, der schon einmal den Verkehr zwischen ihm und dem französischen Hauptquartier vermittelt hatte.

Der kleine Jude hatte mit Schrecken von dem Kosaken das Ende seines Gefährten erfahren. So boshaft, verworfen und egoistisch er auch war, hatte er doch eine gewisse Anhänglichkeit an den ungeschlachten Genossen seiner Verbrechen gehabt, gleich wie dieser ihn als eine Art Schützling seiner rohen Kraft betrachtete. Selbst die Ereignisse im Kloster des Monte Cenere hatten Nichts daran geändert. Als Abramo sich nun durch den Tod seines Gefährten so allein sah, faßte ihn eine unbestimmte Furcht und Besorgniß, er hätte sich am Liebsten aus dem Staube gemacht, beide Parteien, die er betrog, im Stich lassend, und daß ihn der Kosak auf den Befehl des Fürsten in einer Kammer des Thurms einschloß, wollte ihm wenig behagen.

Der Fürst war den Rest des Tages über emsig mit Schreiben beschäftigt; Petrowitsch durfte den Thurm nicht verlassen, es war, als traue er nicht einmal den beiden Schildwachen, von denen eine unten vor dem Eingang, die andere vor dem Zimmer des Verwundeten ihren Posten hatte. Noch am Abend mußte ein Reitknecht mit den Briefen nach Verona und der Fürst rieb sich mit sichtlichem Behagen die Hände, seines Erfolges gewiß, als er den Mann davon traben sah.

Dann erst frug er wieder nach dem Knaben.

Die Konferenz der drei Aerzte hatte, wie dies häufig der Fall, kein Resultat ergeben – der österreichische Militair-Arzt und der Doktor aus Bardolino widersprachen der Ansicht und den Vorschlägen ihres französischen Kollegen, und Doktor Achmet trat bescheiden zurück, jenem die weitere Behandlung des Kindes überlassend.

Dagegen bestand er, von dem Secretair der Fürstin unterstützt, fest auf der beabsichtigten Operation an dem Arm des Gefangenen und der nächste Morgen wurde zu ihrer Ausführung bestimmt.

Man hatte an dem Tage nur wenig von der Fürstin gehört; man wußte nur, daß sie – aus ihrer Ohnmacht wieder zum Bewußtsein zurückgekehrt, an das Bett ihres Kindes sich gesetzt hatte, und dort seitdem stumm und einer Abgeschiedenen gleich mit gefalteten Händen und starrem thränenlosen Auge verweilte. So blieb sie auch, wählend die Aerzte den Knaben untersuchten und an seinem Lager conferirten. Nur ihre alte Kammerfrau und Tunsa hatten Zutritt in das Krankenzimmer – selbst der Fürst hatte nicht gewagt, ihn zu verlangen.

So war der Mittwoch, der 22ste, und die darauf folgende Nacht vergangen.

Am nächsten Morgen – Donnerstag – verbreiteten sich Gerüchte über das Vorrücken der österreichischen Armee.

Die Verstärkung der Posten am Ufer des See's, die in Folge des Ueberfalls von Salo her angekommen war, wurde größtentheils wieder zurückgezogen – die verschiedensten Nachrichten kreuzten sich, – man erwartete offenbar in den nächsten Tagen, wenn auch nicht so rasch, wichtige Ereignisse.

Im Laufe des Vormittags war der Fürst nach Verona gefahren, nur sein Kammerdiener begleitete ihn. Petrowitsch hatte die strengste Ordre, den Thurm nicht zu verlassen.

Während der Abwesenheit des Fürsten vollzog Doktor Achmet die Operation. Sie ging glücklich von Statten, aber es war nöthig, daß der Kranke der strengsten Ruhe genoß. –

Es war etwa 7 Uhr Abends, als die leichte Equipage des Fürsten wieder an der Villa vorfuhr. Weißer Schaum bedeckte die Pferde, die Flanken der Thiere bebten, – wie der Kutscher erzählte, hatten sie die 16 Miglien von Verona in zwei Stunden zurückgelegt.

Meißner befand sich gerade mit dem Mohrendoktor auf der Rampe der Villa, als der Wagen anfuhr und der Fürst ausstieg. Ein satanisches Lächeln des Triumphes lag auf seinem Gesicht, als er den Secretair anblickte.

»Nun Doktor,« sagte er lustig, »ich glaube, Sie werden in den nächsten Tagen viel zu schneiden bekommen! Man erwartet übermorgen eine Schlacht und – die Ordre, Sie und gewisse andere Leute nach Verona zu schaffen, ist unterwegs. Jeder gehört auf seinen Posten, der Arzt in die Ambulance, der Hochverräther an den Galgen! He he – ich sage Ihnen, Feldmarschall-Lieutenant Urban, der neue Gouverneur von Verona ist ein ganzer Mann! er versteht mit den Leuten umzuspringen und giebt keinen Pardon! – »Jebi waschu mat'! ich denke, die Villa der Fürstin Trubetzkoi am Gardasee wird von keinem ungar'schen Rebellen mehr belästigt werden!«

»Wenn Euer Durchlaucht mit diesen Worten den unglücklichen ungar'schen Offizier meinen,« sagte der Secretair, »der hier verwundet wurde, – so muß ich Sie darauf aufmerksam machen, daß sein Transport von hier vorläufig unmöglich ist. Graf Batthiányi hat sich heute Vormittag einer Operation unterwerfen müssen, um den Arm zu retten.«

Der Fürst schielte ihn hämisch von der Seite an. »Ich denke, mein sehr menschenfreundlicher Herr Secretair, Ihr ehrenwerther Schützling wird zunächst zu thun haben, seinen Kopf zu retten, und ich glaube, daß dies ihm schwerlich gelingen wird. Hier ist vorläufig die Ordre an den kommandirenden Offizier in Garda, den Herrn Grafen Batthiányi oder Sefer Bey mit tüchtigen Hand- und Fußeisen binnen vierundzwanzig Stunden nach Empfang lebendig oder todt in die Citadelle von Verona abzuliefern!«

»Das wäre unmenschlich – ein reiner Mord!«

»Was weder Ihre noch meine Sache ist. Aus diesem Grunde werden Sie auch die Güte haben, dies Dienstschreiben sofort nach Garda zu schicken, während ich meine Zimmer aufsuche, wo ich nicht gestört sein will!«

Der Fürst warf hochmüthig das Schreiben auf die Steinbank am Eingang und ging, von seinem Kammerdiener gefolgt, nach dem Thurm.

Der Secretair und der Arzt sahen einander an. Da der Fürst zu dem Ersteren Deutsch gesprochen, hatte Doktor Achmet nur Wenig verstanden und Meißner verdolmetschte es ihm jetzt.

»Aber das wäre geradezu jetzt ein Mord, den Kranken nach der Operation in der Junihitze nach den ungesunden Kasematten zu schaffen,« rief entrüstet der Arzt. »Ich könnte für sein Leben nicht stehen, auch wenn ich ihn begleite.«

»Das habe ich ihm auch gesagt, aber ich denke, Sie müssen bemerkt haben, daß dies gerade das Ziel ist, welches er verfolgt!«

»Aber warum dieser Haß? – ich bin zwar Zeuge der Begegnung dieser beiden Männer gewesen, aber was ich gehört, genügt nicht, mir die Sache zu erklären und hat mir nur gezeigt, daß hier schlimme Dinge verborgen liegen!«

Der Secretair zuckte die Achseln. »Auch ich kenne nur unvollständig die Verhältnisse, da ich erst später in den Dienst der Fürstin getreten bin und sie niemals über die Vergangenheit spricht.«

»Und was denken Sie zu thun?«

»Das weiß ich noch nicht. Die Fürstin muß Alles wissen und mag entscheiden!«

»Aber diese Ordre?«

»Ich muß sie abschicken, der Fürst könnte uns beobachten lassen und leicht Verdacht schöpfen. Aber sie soll deswegen uns morgen nicht im Wege sein. – Dort kommt gerade der rechte Mann!«

Es war der Slawonier, der trübe und ernst von der Terrasse her kam, einen Stock in der Hand, auf der Schulter seinen ärmlichen Kram.

»Wo wollen Sie hin, Herr Matthias?«

»Ihnen Lebewohl sagen. Ich will diesen Abend noch nach Garda, um zu hören, ob man für den Feldmarschall-Lieutenant auf dem Joch eine Botschaft hat. Der Priester in Garda hat mir versprochen, für den Freund meiner Kindheit, der mir nahe stehen sollte durch die Bande des Blutes und der ein so schreckliches Ende genommen, morgen in der Frühe eine Messe zu lesen und wenigstens ein Gebet aus vollem Herzen soll dem Unglücklichen nicht fehlen!«

»So werden wir Sie nicht wieder sehen?«

»Ich denke von Garda den Rückweg nach Castelletto anzutreten. Es ist Zeit, daß ich mein Versprechen halte und Botschaft bringe nach dem Joch!«

Der Secretair warf einen raschen Blick umher – in der Nähe stand einer der Diener und Petrowitsch, der Kosak des Fürsten, kam eben den Weg vom Thurm her, um anscheinend nach dem Sousterrain zu gehen und in der Küche die Bedürfnisse seines Magens zu befriedigen.

»Da Sie doch nach Garda gehen,« sagte der Secretair laut, »so möchte ich Sie bitten, diesen Brief mitzunehmen und dort auf der Wache oder an eine Ordonnanz abzugeben.«

»Sehr gern, Signor!«

»Wollen Sie der Fürstin einen Dienst erweisen?« fuhr Meißner leise fort.

»Gewiß, Signor, mit meinem Herzblut! ich kannte sie, als sie noch als Kind mit dem Grafen Stephan zu Telek auf dem Rasen des väterlichen Schlosses spielte!«

»Wohl, Sie müssen den Brief mit sich nehmen, aber es kommt Alles darauf an, daß er nicht heute oder morgen, sondern so spät als möglich oder besser gar nicht abgegeben wird. Es handelt sich um das Leben Ihres Landsmanns.«

Der Slawonier nickte unmerklich. »Es soll geschehen! Was kümmert es die Welt, ob ein Slowak einen Brief unterschlagen oder verloren! Leben Sie wohl, Signor. Gott segne Sie für das, was Sie an dem Grafen thun. Grüßen Sie ihn von Matthias, dem Slowak und erinnern Sie ihn an die Gewässer von Kiel dort oben im Norden!«

»So kennen Sie ihn näher und trafen schon früher so weit entfernt von hier mit ihm zusammen?«

»Wo wandert der Slowak nicht hin? Genug – schützen Sie ihn, der sich jetzt nicht selbst zu schützen vermag, vor dem Herrn dieses Hauses – er ist sein Todfeind! – Und jetzt, Signori – leben Sie wohl und Gott erhalte Sie und das arme Kind!«

Sein letzter Gedanke gehörte diesem, als er sich jetzt wandte und, den Brief in der Tasche seines Mantels bergend, rasch davon schritt.

Meißner bemerkte wohl, daß der Kosak sich in der Nähe aufgehalten, um zu spioniren. Er rief ihn deshalb heran und beauftragte ihn, dem Fürsten zu melden, daß – da sich gerade ein Bote nach Garda gefunden, – er diesem die Depesche an den kommandirenden Offizier zur Besorgung anvertraut habe.

Damit war er seines Auftrags ledig, den er absichtlich nicht von sich gewiesen hatte. –

Der Fürst war eifrig mit Schreiben beschäftigt, nachdem er sich sorgfältig erkundigt, was in seiner Abwesenheit vorgekommen. Er hätte leicht selbst die obenerwähnte Ordre in Garda abgeben können, da die Straße von Verona durch das Pfarrdorf führt, aber einerseits hätte er sich deswegen aufhalten müssen, und die Minuten waren ihm kostbar; – andererseits, und das war der Hauptgrund, wünschte seine Bosheit sich an dem Schrecken und Verdruß zu erfreuen, den er mit diesem Beweise seines Sieges den Bewohnern der Villa verursachen wollte. Aus diesem Grunde auch hatte er dem Secretair den Auftrag ertheilt, den Brief abzusenden, da er wohl wußte, daß die Fürstin es nun erfahren werde. Als Petrowitsch, den er alsbald zum Spioniren gesandt, zurückkehrte und berichtete, wie er Zeuge gewesen war, daß der Slowak den Brief mit sich genommen, war er zufrieden, da die Anwesenheit desselben in der Villa ihm ohnehin – er wußte selbst eigentlich nicht warum – unangenehm war.

Das Gemach, in dem der Fürst sich befand, bildete eine halbe Rundung mit einem vorspringenden Erker und gewährte eine prächtige Aussicht nach dem See. Es wurde als Fremdenzimmer benutzt, wenn die Fürstin – was selten genug vorkam – Besuch erhielt und war bequem und elegant eingerichtet. Ein offener Alkoven, nur durch eine seidene Portiere geschlossen und ein kleines Ankleidezimmer stießen daran und bildeten mit einem Vorzimmer die Wohnung.

Während der Fürst schrieb, trank er von Zeit zu Zeit aus einem großen Kelchglas den schweren Portwein, der vor ihm stand.

Petrowitsch, der Kosak, hielt sich unbeweglich an der Thür.

Der Fürst war fertig und siegelte das ziemlich dicke Couvert.

»Wo ist der Jude?«

»In der Kammer, Batuschka, wo ich ihn eingeschlossen. Es hat ihm schlecht genug gefallen und er wollte mit Gewalt heraus und davon.«

»Bring' ihn hierher – aber vorsichtig, daß Niemand ihn sieht.«

»Wie Du befiehlst, Herr!«

Petrowitsch ging; – der Fürst stürzte ein großes Glas des schweren Weins hinunter – die rothen Flecken, die ersten Folgen seiner Orgien – begannen sich auf der fahlen ungesunden Farbe seines Gesichts zu zeigen.

Er stieß einen jener schändlichen gotteslästerlichen und rohen Flüche aus, an denen die russische Sprache reich genug ist.

»Ich will lustig sein – die Dirne soll kommen, sie hat lange genug sich ihrer Pflicht entzogen. – Verflucht sei jenes weiße Gesicht – ich will Alles thun, was sie kränkt – das Blut aus dem Herzen will ich ihr saugen! Ha – wie sie ihn ansah, mit welchem Blick, wie er zu ihren Füßen eilte! und ich bin der Herr – ich bin ihr Mann! Verdammniß über sie – ich will mich rächen! Hussah – ich will eine lustige Nacht feiern, während die Kanonen da drüben brüllen! Morgen möge er in Ketten vor ihr enden und ich werde der Herr sein!«

Und wieder stürzte er den schweren feurigen Wein hinunter.

Der Kosak hatte die Thür geöffnet und schob den kleinen buckligen Juden, der sehr unwirsch aussah, vor sich her.

Der Fürst hob das Glas und blinzelte prüfend darüber hinweg.

»Schau, Hundesohn, da bist Du ja!«

»Warum halten mich Euer Excellenza hier fest?« frug der Jude giftig. »Warum lassen Sie mich nicht gehn meinen Geschäften nach? Sie haben doch keine Macht über meinen Leib und meinen Willen!«

»Dummkopf!« sagte der Fürst. »Halt Deinen Mund, wenn Du bezahlt wirst. Hast Du die Mittel, binnen einer Stunde über den See zu kommen?«

»Ich muß doch gehen nach Verona, ich habe doch wichtige Geschäfte dort!« brummte mürrisch der Jude.

»Jedes Geschäft hat einen Preis. Um es kurz zu machen, hier ist ein Brief, der in spätestens zwei Stunden in Salo sein muß. Es ist jetzt 8 Uhr – also vor zehn. Was verlangst Du, um es möglich zu machen?«

Der Eifer des Spions, nach Verona zu kommen, war auf einmal abgekühlt. Er schüttelte bedächtig den Kopf. »Es ist viel Gefahr dabei. Eine Miglie aufwärts giebt es zwar einen Schiffer, der es wagen würde, aber er verlangt viel Geld!«

»Kurz und gut – was verlangst Du?«

»Unter tausend Lire kann ich es nicht wagen!«

Der Fürst ging an den Secretair und nahm eine Rolle aus einem Fach. »Hier sind fünfzig Napoleond'or. Fünfzig weitere erhältst Du in dem Augenblick, wo Du bis 10 Uhr diesen Brief in Salo oder dem Hauptquartier des General Garibaldi in die Hände des Obersten Grafen Montboisier lieferst.«

»Ist dies gewiß, Altezza?«

»Dummkopf! lies!« Er hielt ihm das Couvert vor, das unten in der Ecke die Bemerkung enthielt: »Tausend Lires sind dem Ueberbringer zu zahlen.«

»Altezza,« sagte der Jude – »das Geschäft ist gemacht! Geben Sie mir den Brief – um 10 Uhr ist er in den Händen des Signor Conte!«

Der Fürst reichte ihm die Depesche. »Nimm und erinnere Dich, daß, wenn Du nicht Wort hältst oder Verrath übst, ich Dich auffinden werde, und wenn Du im Bauch der Erde stecktest! Petrowitsch!«

Der Kosak trat näher. »Was befiehlst Du, Batuschka?«

»Rufe Matthieu!«

Der Kammerdiener trat sofort ein.

»Der Bursche hier,« befahl der Fürst, »muß aus der Nähe der Villa geschafft werden und das sofort, ohne daß es müßigen Augen auffällt.«

»Ein Mantel wird die nöthigen Dienste thun. Ich werde ihn selbst begleiten, wenn Euer Durchlaucht mich beurlauben wollen.«

»Bene! und es soll mir lieb sein, wenn Du ihn nicht verläßt, bis er im Kahn sitzt und auf hohem Wasser ist. Fort denn! – Petrowitsch!«

Der Kammerdiener des Fürsten ergriff den Juden, der noch viele Worte machen wollte, am Arm und zog ihn mit sich fort, der Kosak trat näher.

»Du befiehlst, Herr?«

»Ich will lustig sein, lustig diese Nacht! Schaff Champagner her und Rum. Suche die Tunsa auf, die Teufelshexe, und befiehl ihr, hierher zu kommen, bei meinem Zorn!«

»Und wenn sie sich weigert, Batuschka?«

»So schlepp' sie mit Gewalt hierher – sie ist meine Leibeigene so gut wie Du – ich habe sie gekauft, Seele und Leib.«

»Aber Klein-Gospodin, der Prinz, Durchlaucht – ich habe von den Weibern gehört, daß es schlecht mit ihm steht.«

»Der Teufel möge ihn holen, meinetwegen!«

Der Kosak beugte den Kopf, – sein Herz hing sehr an dem Knaben, den er auf seinen Armen getragen, mit dem er so oft gespielt hatte. Er war ihm nicht ein Spielzeug gewesen, das – wie sich jetzt zeigte – nur Laune und Eitelkeit aus ihm für den Fürsten gemacht hatten.

Er wußte so Viel von den Geheimnissen seines Gebieters und dennoch war auch er diesem nur die willenlose Maschine.

»Wie stehts mit dem Schurken dort oben?« frug der Fürst, der sich auf den Divan geworfen und ihm die Füße entgegenstreckte, sie von den Stiefeln zu befreien. »Haben die Pflasterkasten mit ihren Zangen und Messern tüchtig in seinem Fleisch gewühlt?«

»Es ist gut mit ihm, Herr. Er hat den Schmerz ertragen wie ein Mann und der Doktor mit dem braunen Gesicht ist jetzt bei ihm und hat die strengste Ruhe geboten.«

Der Russe lachte hämisch auf. »Die Ruhe soll ihm bald genug werden – einstweilen aber wollen wir uns hier nicht geniren. Ich wünschte, sie hätten ihn in Stücke zerschnitten! – Hat von den Weibern eine nach ihm gefragt?«

»Feodora ist zwei Mal hier gewesen.«

»Die Kanaille! Es soll ihr vergolten werden! – Gieb meinen Schlafrock her und das Nargileh – ich bin müde von der Fahrt und will eine Stunde ruhen. Wenn Matthieu kommt, führe ihn sogleich zu mir – und um zehn oder eilf Uhr die Dirne!«

Der Kosak erfüllte die Befehle seines Herrn und verließ dann das Gemach. Der Fürst lehnte sich in die Kissen des Divans zurück und blies die blauen Wolken des Latakia von sich, während von Zeit zu Zeit ein tückisches Lachen sein Gesicht überflog.

»Tschort mienia wazmi! – ich möchte wohl dabei sein, wenn diese Weißröcke geklopft werden und die Franzosen über sie herfallen! Revange für die Donau und für Sebastopol! – Wenn die Nachrichten zeitig genug im Hauptquartier eintreffen, müssen sie auf allen Punkten geworfen werden bis hinter Verona, und dies Ufer ist übermorgen in den Händen der Verbündeten! – Wie ich sie peinigen will mit jedem Wort, – wie ich ihr stolzes Herz brechen will mit seiner Schmach!«

Die lichten Ringe des Rauchs wurden schwächer und schwächer – der golddurchwirkte seidene Schlauch des Nargileh glitt aus seiner Hand – – –

Rudolph Meißner stand in dem Salon des ersten Stocks vor Feodora.

»Ich habe Carlo zu Pferde nach Bardolino geschickt, um den Doktor zu holen. In anderthalb Stunden kann er hier sein. Wie steht es mit Dimitri?«

»Ich fürchte schlimm! Er ist seit diesem Abend sehr verändert.«

»So lassen Sie Doktor Achmet rufen, – ich glaube, die Fürstin hätte besser gethan, ihm allein die Behandlung des Kindes anzuvertrauen. Wir wissen von Paris her, wie geschickt und aufmerksam er ist, und er sagte mir, daß er mit der Behandlung des Doktor Clementi in diesem Fall durchaus nicht einverstanden ist.«

»Sie hat ihm den Freund anvertraut!«

»Eben deshalb muß ich die Fürstin sprechen!«

»Es ist vergeblich – die Gospodina will Niemand sehen, so lange das Leben des Kindes in Gefahr ist!«

»Sagen Sie ihr, es muß sein! Sie allein kann entscheiden, was geschehen soll. Es handelt sich um Tod und Leben.«

Das Mädchen starrte vor sich hin. »Du hast Recht, Freund, der Tod ist eingekehrt in dieses Haus! Es ist Zeit, daß es zu Ende kommt – die Mumeli-Swa ruft ihre Kinder!«

Der Secretair hatte freundlich ihre Hand gefaßt. »Muth Feodora! Was sollen die seltsamen Reden? Lassen Sie uns fest und ehrlich zusammenstehen, um unsere Gebieterin und Freundin zu schützen gegen ihren schlimmsten Feind und sei es mit unserm eigenen Leben.«

»Mit unserm Leben!« Sie blickte ihn mit seltsamen Ausdruck an. »Du hast Recht, Rodolpho. – Sie wollen die Fürstin sprechen?«

»Es muß sein – der Mann dort drüben« – er wies nach der Richtung des Thurms – »hat einen so boshaften, schändlichen Anschlag vorbereitet, daß das größte Unglück daraus entstehen muß, wenn ihm nicht vorgebeugt wird.«

Die Augen der Zigeunerin funkelten wiederum unheimlich. »So sei es denn! – Warten Sie hier – und – – wenn Sie in Ihre Heimath schreiben, – sagen Sie ihr, ihr – daß Tunsa immer an sie gedacht hat und auch in dieser Stunde!«

»Feodora!«

Die Zigeunerin trat ihm rasch nahe – er fühlte bestürzt, wie ihre Arme sich heftig um ihn schlangen und einen Augenblick ihr Haupt an seiner Brust ruhte, während ein wildes krampfhaftes Schluchzen ihren ganzen Körper erbeben machte. Als er sich faßte von seiner Ueberraschung über den so seltsamen Ausbruch ihrer Leidenschaft und sich diesem sanft, aber fest entziehen wollte, war sie verschwunden.

Er war noch bewegt und in unruhigen Gedanken, als die Fürstin eintrat.

Sie war von einer erschreckenden Blässe und ihre großen schwarzen Augen lagen geisterhaft in dunklen Ringen. Sie trug noch das Kleid von dem Abend, an dem die garibaldischen Alpenjäger den Angriff auf die Villa gemacht, und ihre schönen Haare hingen ungeordnet auf ihre Schultern nieder.

Sie ging langsam auf den Secretair zu und blieb vor ihm stehen.

»Ich kenne Ihre Treue, Rodolpho,« sagte sie mit matter, leiser Stimme – »aber warum rufen Sie eine Mutter vom Sterbebett ihres Kindes?«

»Das wolle Gott verhüten – der Zustand des Prinzen wird nicht so hoffnungslos sein. Ich werde sofort Doktor Achmet bitten, nachzusehen.«

Sie machte eine abwehrende Bewegung mit der Hand. »Gott wird entscheiden,« sagte sie eintönig – »Gott ist gerecht und straft die Sünden! – Was haben Sie mir zu sagen?«

»Die Operation an dem Arm des Grafen Batthiányi.

Ihres Landsmanns und Verwandten, Durchlaucht, ist glücklich ausgeführt worden.«

Sie neigte das Haupt. »Ich Habe es gehört!«

»Doktor Achmet bürgt für seine Herstellung – aber der Kranke bedarf der größten Schonung, und der Fürst ....«

Sie sah ihn starr an. »Sprechen Sie frei – ich weiß es nur zu gut, er haßt ihn. – Aber hier bin ich Herrin – ich habe es theuer genug erkauft!«

»Ich weiß nicht, wie es dem Fürsten gelungen ist, aber er hat in Verona eine Ordre ausgewirkt, daß Graf Batthiányi als Hochverräther lebendig oder todt binnen vierundzwanzig Stunden in die Citadelle von Verona abgeliefert werden soll.«

Sie sah ihn erschrocken an. »In diesem Zustand?«

»Es ist nichts Anderes als sein Todesurtheil! – Das habe ich mir selbst gesagt, und da der Fürst glücklicherweise so boshaft oder so unvorsichtig war, sich zu verrathen und die Ordre in meine Hand zu legen, wenigstens versucht, Zeit zu gewinnen.«

Ein Strahl zuckte in ihrem Auge auf. »Sie haben sie vernichtet?«

»Das war unmöglich – ich mußte sie absenden nach Garda, ich wurde beobachtet. Aber es galt vor Allem nur Zeit zu gewinnen; denn wenn die Ordre in die Hand des kommandirenden Offiziers kommt, so muß er gehorchen, Feldmarschall-Lieutenant Urban ist seiner rücksichtslosen Strenge wegen bekannt.«

»Dann ist er verloren!«

»Nein – denn der Brief, den ich einem Boten gegeben, wird morgen erst spät – oder gar nicht an seine Adresse gelangen.«

»Wie – der Bote ....«

»Er ist morgen um diese Zeit weit von hier und ich rechne auf ihn.«

»Wer ist es?«

»Der Slowak, der arme Kesselflicker, der vorgestern Abend die Nachricht von dem Ueberfall brachte. Er ist ein wackerer Mann und mehr als sein äußerer Stand ihn scheinen läßt. Er verehrt in Euer Durchlaucht die Tochter seines alten Gutsherrn.«

Die Fürstin hatte die Hände gefaltet und ihren Blick zum Danke erhoben. »Allmächtiger Gott – Deine Wege sind wunderbar! – Aber – wird der kurze Aufschub, denn ein solcher kann es nur sein – genügen?«

»Das nicht, aber er giebt uns wenigstens Zeit. Ich kenne nur ein Mittel, die strenge Ordre des Generals Urban und damit die Absicht des Fürsten zu vereiteln.«'

»Welches?«

»Die Gnade des Kaisers. Euer Durchlaucht müssen morgen diese selbst erbitten für Ihren Verwandten – der Kaiser wird sie sicher gewähren, wenn Sie persönlich darum anhalten. Das ist auch der einzige Weg, einen Gegenbefehl zeitig genug zu erlangen.«

Die Fürstin hatte sich auf einen Tisch gestützt, sie kämpfte sichtbar einen schweren Kampf in ihrem Innern. Meißner, obgleich von der innigsten Theilnahme für die unglückliche Frau durchdrungen, wagte doch nicht, sie mit einem Wort zu stören.

Endlich schien sie ihren Entschluß gefaßt zu haben. Sie reichte dem Secretair die Hand.

»Ich danke Ihnen für Ihre Treue und Ihre Absicht« sagte sie mit bewegter Stimme. »Lassen Sie uns auf Gottes Beistand hoffen für den Grafen – meinen Vetter! – Aber der Platz einer Mutter ist am Krankenbett ihres Kindes. – Gehen Sie, mein Freund und bitten Sie im Namen einer angstvollen Mutter Doktor Achmet, so bald als möglich zu Dimitri zu kommen.

Der Secretair verneigte sich schweigend und ging, – er hatte es nicht vermocht gegen diese heilige Entschließung ein Wort zu sagen.

Unten im Vestibüle begegnete er dem Kosaken Petrowitsch, der mit betrübter Miene sich nach dem Zustande des kleinen Gospodin erkundigte und deshalb Feodora zu sprechen verlangte.

Bald kam auch Doktor Achmet und eilte in das Krankenzimmer. Eine Stunde drauf traf der Hausarzt der Fürstin von Bardolino ein. –

Es war dem Secretair unmöglich sich zur Ruhe zu legen. Er ging in seinem Zimmer im Kastell, das auf seine Einladung Doktor Achmet mit ihm theilte, unruhig auf und nieder, an die mannigfachen Vorfälle der letzten Tage denkend und voll Kummer und Besorgniß um das Schicksal der Personen, die ihm werth und theuer waren, – hier der Fürstin, des Kindes und des Gefangenen – dort, im Angesicht des Feindes und in der Erwartung einer Schlacht – der Freunde seiner Jugend, der Brüder des Wesens, dem noch immer seine Liebe gehörte.

Kurz vor Mitternacht endlich erschien der Arzt; sein Gesicht war ernst, ja kummervoll. Meißner eilte ihm besorgt entgegen.

»Um Gotteswillen, was ist geschehen? befindet sich der Knabe schlimmer?«

»Er ist vor einer halben Stunde gestorben – ich wußte es, als ich ihn diesen Abend sah – er war nicht mehr zu retten; aber die Ignoranz dieser italienischen Doktoren hat offenbar die traurige Katastrophe beschleunigt.«

»Mein Gott, welches Unglück! – Und die Fürstin, die arme Frau, wie erträgt sie es?«

»Wie eine Christin – mit tiefem Schmerz, aber mit edler Fassung. Es muß ein Geheimniß mit dem armen Kinde verbunden sein, das sie so sehr geliebt, aber ich wünsche nicht hinter den trüben Schleier zu blicken – sie hat der Leiden ohnedem genug. Ich bin bis jetzt bei ihr geblieben. Doktor Clementi ist nach seiner Wohnung zurückgekehrt. Auf den Wunsch der Fürstin soll der Tod des Kindes bis zum Morgen verschwiegen bleiben. Sie hat um 5 Uhr ihren Wagen bestellt, ich weiß nicht, zu welchem Zweck.«

Es durchzuckte den Secretair – er ahnte, was die Fürstin wollte. Gott hatte ihre Pflicht an dem Lager des Kindes gelöst – eine andere lag vor ihr.

»Und Feodora?« frug Meißner.

Sie sitzt an der Leiche des Knaben und hat verlangt, daß man ihr die Wache dabei während der Nacht überlasse. Niemand soll sie stören – selbst die unglückliche Mutter hat versprechen müssen, sich fern zu halten und ich habe sie in diesem Verlangen unterstützt, denn die arme Frau bedarf dringend der Ruhe und Schonung, wenn sie nicht selbst zusammenbrechen soll.«

Meißner drückte dem theilnehmenden menschenfreundlichen Arzt, der über dem Leid Anderer die eigene Sorge vergaß, die Hand. Dann suchten Beide ihr Lager – der Secretair mit dem Entschluß, bei der Abfahrt der Fürstin zugegen zu sein.

Gegen 10 Uhr war Matthieu, der Kammerdiener des Fürsten zurückgekehrt. Dem Befehl desselben gemäß führte ihn Petrowitsch sogleich zu ihm – Beide hatten eine lange Unterredung und der Fürst war darauf sehr vergnügt und lustig. Er ließ Wein in Menge bringen, in dem Zimmer einen Tisch für zwei Personen decken und befahl dann seinem Kammerdiener, indem er ihm zwei Flaschen Champagner zuwarf, sich niederzulegen, indem Petrowitsch genüge, ihn weiter zu bedienen.

Es war eilf Uhr vorüber. Der Fürst lag, in seinen Schlafrock gehüllt, in seinem Lehnstuhl und ließ, wie die Russen und Orientalen zu thun pflegen, die eine fortwährende Bewegung der Finger lieben, eine Schnurkugel, eine Art Rosenkranz, durch die Hände laufen. Die Farbe seines Gesichts bewies, daß er bereits stark getrunken hatte.

»Schenk ein, Petrowitsch!«

Der Kosak goß gehorsam einen Kelch voll Champagner ein – zwei große Thränen rollten über die braunen Wangen des alten Burschen in seinen grauen Bart; der Fürst bemerkte es gar nicht.

»Jebi waschu mat! – warst Du drüben? wo bleibt die Dirne?«

»Sie wird kommen, wasche swijatielswo!7« der Kosak brauchte die fremdere, – ceremoniösere Anrede, statt der gewöhnlichen vertraulichen Worte, die der Russe im Umgang selbst mit den Dienern so sehr liebt, und deren er sich sonst bediente.

Der Fürst lachte hämisch vor sich hin. »Hat sie sich willig gefügt, die tolle Katze? Sie ist doch sonst eigensinnig genug!«

»Sie hat mich angeschaut so groß, so groß mit den schwarzen Augen, als ich ihr gesagt Durchlauchts Befehl, daß es mir ging wie ein Messer durch die Seele. Dann hat sie gesagt, sie würde kommen – so bald sie könne – wenn Alles still im Haus, freiwillig, aber Zwang ließe sie sich nimmer anthun!«

»Mierzawiec8 ich will's ihr lehren! wenn sie nicht in fünfzehn Minuten hier ist, will ich sie selber holen.«

»Thu's nicht Gospodin,« bat der Kosak – »sie wird gewiß kommen. Wenn die Feodora Etwas gesagt hat, so thut sie's, und wenn es ihr Leben kosten sollte!«

»Schenk ein, Durak!9 – Was thun sie drüben?«

»Es ist Alles still, Herr, – nur in dem Schlafgemach der Gospodina ist noch Licht und in dem Zimmer der Feodora.«

»Sie soll sich eilen, oder – Tschort mienia wazmi – sie soll die Peitsche bekommen. Schenk ein, Tölpel!«

Der Kosak füllte wiederum das Glas seines Herrn – wiederum rann eine Thräne in seinen Bart. Er hatte das Kind wirklich geliebt, den kleinen freundlichen Burschen mit den melancholischen Augen, und trotz des Befehls der Fürstin flüsterte die Dienerschaft wenigstens, daß es bereits sein Leiden überstanden habe, und auch der Kosak hatte es gehört, ohne daß er wagte, seinem Herrn in dessen gegenwärtiger Laune die Trauerkunde zu sagen.

Die Stutzuhr unter dem Spiegel schlug Mitternacht. Der Fürst warf sich unwirsch auf seinem Stuhl umher und wollte eben dem Diener einen neuen Befehl ertheilen, als man ein Klopfen an der äußeren Thür hörte.

»Das ist sie, Herr!«

»So öffne, Durak!«

Der Kosak ging hinaus – gleich darauf riß er die Thür des Zimmers auf.

Der Fürst hatte sich behaglich zurückgelegt, sein spöttischer boshafter Blick war auf die Eintretende gerichtet.

Es war in der That Tunsa – Feodora – die Zigeunerin –, die in der Thür erschien.

Ihr Haar war phantastisch aufgesteckt mit Band und Flittern, wie damals, als die vierzehnjährige Zigeunerdirne bei der Mägdeschau zu Telek sich unter die Töchter der Bauern drängte und das brutale Auge des Gourmands in Menschenfleisch, auf sich zog. Aber die frische braune Farbe, durch die das Roth des pulsirenden Blutes auf den Schläfen und Wangen durchleuchtete, war verschwunden und hatte einer gespenstigen Blässe Platz gemacht, aus der die dunklen Ringe der Augen und der starre Ausdruck derselben um so unheimlicher abstach.

Das Mädchen war in einen weiten schwarzen Mantel gehüllt, unter dem sie mit beiden Armen eine schwere Last zu tragen schien.

Sie blieb einen Augenblick auf der Schwelle stehen und warf einen Blick umher.

»Nun, Dirne,« sagte der Fürst, »beliebt es Dir endlich zu kommen? Du scheinst ganz vergessen zu haben, wer Du bist! Was hast Du da unter dem Mantel?«

»Mein Nachtzeug!«

Der Fürst lachte auf. »Wahrhaftig, mojë ditia10, ich sehe doch, daß Dir der Verstand noch nicht ganz davon gelaufen ist bei der Jammersippschaft da drüben. Du sollst lustig sein heute und trinken mit mir und tanzen und singen, denn der Teufel hat heute Festtag, roth angestrichen im Kalender, verdammt roth!«

Das Mädchen ging statt der Antwort nach dem Schlafkabinet, schlug die Portiere zurück und legte ihre Last in den Mantel gehüllt auf das Bett.

Dann trat sie in das Zimmer zurück und schritt zu dem Tisch, an dem der Fürst saß. Sie war in eines jener reichen, durch Schnitt und Farben phantastischen Gewänder gekleidet, der Tracht der spanischen Zingana's ähnlich, die der Fürst ihr in der ersten Zeit ihres Verhältnisses oder vielmehr ihres erbärmlichen Dienstes hatte machen lassen, um seine brutalen wilden Launen an ihr zu reizen, bis sie später die Herrschaft über ihn selbst gewann und sich geschmacklos und überladen mit allem Tand der pariser Moden zu behängen vorzog.

Die Zigeunerin war bis dicht an den Russen herangetreten, ihr linker Arm war in die Hüfte gestemmt, ein trotziger höhnischer unheimlicher Zug lag auf ihrem Gesicht.

»Du hast befohlen – da bin ich! Was willst Du, Fürst Dimitri Iwanowitsch?«

»Was ich will Närrin? Du sollst diese Nacht bei mir bleiben und mir wieder einmal die Zeit vertreiben. Ich bin lustig heute und Du sollst mir helfen dabei!«

Sie wies nach dem Kosaken. »Schick den da fort!«

»Warum? er soll uns bedienen!«

»Tunsa wird Dich bedienen, Dimitri Iwanowitsch. Ich denke, es wird Dir angenehmer sein!«

»Meinetwegen! – Du hörst es, so pack Dich!«

Die Zigeunerin ging auf den Kosaken zu, der an der Thür zögerte. Sie reichte ihm die Hand. »Geh immerhin, Väterchen.« sagte sie, »und lege Dich auf's Ohr. Es wird morgen ein schlimmer Tag sein für Dich. – Wir brauchen Nichts weiter – Lebe wohl, Petrowitsch!«

Sie drückte ihm die Hand, fest, herzlich, daß es dem Kosaken auffiel, und schob ihn zur Thür hinaus, die sie hinter ihm verschloß.

»Warum verriegelst Du die Thür?« frug der Fürst.

»Ei Dimitri Iwanowitsch, ich denke, wir wollen allein sein!«

»Das ist wahr – komm' setz' Dir zu mir und schenk' uns ein!«

»Gleich Herr – ich will Dir's zuvor nur bequem machen!« Sie sprang wie eine wilde Katze behend umher, ordnete den Tisch vor ihm, holte Kissen herbei, um sie ihm unter die Füße zu schieben und im Stuhl zurecht zu legen und brachte das Nargileh, das sie füllte und anrauchte, indem sie ihm dann aus ihren Lippen die dicke Spitze von weißlichem Bernstein reichte.

»Will mein Väterchen die Kugeln, die ihn zum Herrn des Paradieses machen?«

»Wetterhexe! – aber nicht zu viel – ich will frisch bleiben heute Nacht und brauche morgen meine Gedanken. Der Teufel soll mich holen, wenn es nicht ein lustiger Tag wird, Dirne!«

Sie hatte aus seiner silbernen Reise-Toilette eine kleine vergoldete Büchse genommen und schüttete daraus drei kleine Kugeln von einer grünlichen undurchsichtigen Masse in ihre hohle Hand. Indem sie sich umwandte, ließ sie jedoch die Kugeln aus der Büchse fallen und vertauschte sie geschickt mit drei ähnlichen, die sie aus der Tasche ihres Kleides holte. Dann nahm sie eine derselben zwischen die Fingerspitzen, zeigte sie dem Fürsten und legte sie auf die glühende Kohle, welche den Taback des Nargileh in Brand setzte. Dabei ließ sie geschickt die beiden andern zwischen das Kraut gleiten, während sie vor ihm kniete.

»Hast Du etwas Besonderes vor morgen, Batuschka, daß Du Dich darauf freust?« frug sie, die Kohle anblasend. »Ich wette, Du willst der Fürstin, Deiner Frau, ein schönes Geschenk für den Schreck von vorgestern machen!«

Der Fürst mußte recht hämisch auflachen.

»Ein Geschenk? ja wahrhaftig Dirne, Du hast es getroffen! ich will ihr ein Geschenk machen.«

»Das ist recht von Dir, Dimitri Iwanowitsch. Ich weiß, Du liebst sie so sehr und sie liebt Dich auch, wie es einer treuen und zärtlichen Frau zukommt!«

»Natter! willst Du die Peitsche haben?« Er stieß mit dem Fuß nach ihr, fuhr aber im nächsten Augenblick stöhnend mit der Hand danach, da er sich dabei schmerzlich gestoßen.

»Siehst Du, Dimitri Iwanowitsch«, sagte die Zigeunerin spöttisch, indem sie sich erhob – »ich habe es Dir immer gesagt, Du mußt nicht so ungestüm in Deiner Liebe sein. Wer ein solches Unglück hat wie Du, muß hübsch sanft und gefällig bleiben, wenn er den Weibern gefallen will!«

»Blad! – Mierzawiecc! – willst Du mich verhöhnen?« Er griff nach seinem Stock und wollte sich erboßt vom Stuhl erheben.

Sie kam ihm zuvor und sprang wie eine Katze lachend auf ihn zu. »Ruhig, ruhig, Batuschka, wer wird gleich so wild sein! Wir wollen ja lustig sein heute Abend! Trink Dimitri Iwanowitsch und laß Dein Nargileh nicht ausgehen!«

Sie hatte den Arm um ihn geschlungen und zog ihn zurück in den Sessel, sie kraute ihm den Bart und reichte ihm den Champagnerkelch. Dann hob sie das Rohr des Nargileh wieder auf, nahm die Spitze zwischen die Lippen und steckte sie ihm dann in den Mund.

»Teufelsdirne – Du wirst mich noch ein Mal toll machen und dann wehe Dir! Halt Deine giftige Zunge im Zaun, setz Dich hierher auf meinen Schooß und küsse mich!«

Er bemerkte nicht, wie sie im Schatten hinter ihm zusammenschauderte, noch den unheimlichen Blick, den sie auf ihn warf. Aber sie setzte sich auf seinen Schooß, sie schlang den Arm um seinen Hals und drückte ihren Mund auf seine breiten Lippen, lange, lange, während seine Hände gierig ihr Seidenmieder aufrissen und an ihrem Busen tasteten.

Dann riß sie sich plötzlich los und sprang empor, indem sie zugleich den am Sessel des Fürsten lehnenden Stock mit der Fußspitze in einen Winkel schleuderte.

»Weg mit dem da – es könnte Dir einfallen, mich zu schlagen und ich würde Dir die Augen auskratzen dafür! – Trink Batuschka und erzähle mir, wie Du Dich morgen freuen wirst!«

Sie hatte ein Kissen herbeigezogen und sich zu seinen Füßen gesetzt. Dann begann sie ihre langen, schwarzen Flechten aufzulösen und sie regellos um den Kopf und ihre entblößten Schultern zu werfen.

Der Fürst stürzte einen Kelch Champagner hinunter, die rothen Flecken auf seinem Gesicht wurden größer und größer – seine matten Augen begannen einen eigenthümlichen stieren Glanz anzunehmen.

Sie lehnte ihre Arme auf seine Knie und stützte ihr Gesicht darauf, während seine Hand in ihren Haaren wühlte.

»Also es ist ein rother Tag für Dich morgen, oder vielmehr heute, Batuschka?«

»Ha, ha – roth genug! Wenn die Sonne aufgeht, wird sie sich im Blut spiegeln. Schade, daß wir nicht dabei sein können!«

»Wie Batuschka – es wird eine Schlacht geben?«

»Wenn Deine kleinen Ohren zwanzig Miglien reichten, würdest Du den Donner der Kanonen hören! ich wünschte nur, sie schnitten sich gegenseitig die Hälse ab. Nun, was ich dazu thun konnte, ist geschehen!«

»Trink Fürst – Du vergißt Dein Nargileh ganz! Und ist die Schlacht zwischen den Oesterreichern und den Franzosen etwa das Geschenk, das Du der Fürstin machen willst?«

»Durak! ich habe was Besseres!«

»So sage es mir, damit ich mit Dir mich freuen kann. Ich habe Dir auch ein Geschenk zu machen!«

»Wetterhexe! – Du sollst das schönste Kleid haben, was ich in Paris kaufen kann. Die Dirnen dort sind nicht halb so lustig und feurig wie Du! ich habe mich ordentlich gesehnt nach Dir. Komm her, Tollkopf und küsse mich!«

»Nachher, Dimitri Iwanowitsch! Jetzt sage mir, was Du der Fürstin, Deiner Frau, schenken willst?«

»Den Teufel ist sie, aber nicht meine Frau, und Du weißt's am Besten, nichtswürdige Kupplerin! Hast Du dem Satan, der niemals sterben will, nicht mit vom Galgen geholfen? Ihr Weiber steckt alle unter einer Decke, wenn es gilt, die Männer zu betrügen!«

Sie lachte spöttisch auf. »Es würde sich auch der Mühe lohnen bei Dir!«

»Hexe – ich lasse Dir die Knute geben!«

Sie zuckte die Achseln. »Der Wein spricht aus Dir, Batuschka! Komm, trink und dann vergiß das Rauchen nicht!« – Sie zündete auf's Neue den Taback an und steckte nochmals zwei jener Kügelchen dazwischen.

Der Fürst unterlag offenbar schon dem Einfluß des Getränks; aber während die Geister des Weins seinen Geist aufregten, schien ein anderer Einfluß eine entgegengesetzte Wirkung auf seine Glieder und seine körperlichen Organe auszuüben. Seine Zunge wurde schwer, die Hand, wenn sie sich erhob, um nach dem Glase zu greifen, sank mehr als ein Mal kraftlos nieder.

Feodora nahm das Glas und hielt es ihm an die Lippen.

»Trink Väterchen und vergiß das Rauchen nicht! – Nun sprich, Dimitri Iwanowitsch, was willst Du der Fürstin, Deiner geliebten Gemahlin, schenken?«

»Einen todten Liebhaber, Närrin! – Wenn der Morgen kommt, werden sie ihn holen und in Ketten nach Verona schleppen, todt oder lebendig – es ist gleich! Fort muß er, und der Schurke von Doktor, der brave Bursche, hat geschworen, daß er krepiren müßte, wenn sie ihn morgen fortbringen! Ich hab's ihm besorgt und will Euch Alle zur Hölle schicken, die Ihr im Komplot gegen mich seid!«

Er hatte die giftigen Worte stockend, schwer, mit wiederholten Unterbrechungen gesprochen. Seine Stirn war kupferroth – das Blut schien ihm in die Schläfe zu steigen.

»Gieb mir Wasser, Dirne – Wasser!«

»Nicht doch, Väterchen – pfui, Du bist ja ein Fürst! Wer wird Wasser trinken, das ist für die Zigeuner und Slowaken gut! – Champagner Väterchen und vergiß das Rauchen nicht!«

Sie goß aus einer Flasche Rum in den neu gefüllten Champagnerkelch und hielt ihm das schreckliche Getränk an die Lippen. Er sog es ein. Seine Augen begannen hervor zu quellen, – der Blick wurde immer stierer.

Wiederum beugte sie sich zu dem Nargileh – wiederum warf sie eines der geheimnisvollen Kügelchen in den glimmenden Taback und steckte ihm die seiner Hand entfallene Spitze in den Mund.

Er that zwei, drei Züge, dann ließ er sie von Neuem fallen.

»Feodora – Dirne – nichtswürdige Vettel – bring' mich zu Bett! Rufe den – Petrowitsch – mir ist – so schwer!«

»Der Petrowitsch schläft, Väterchen – Tunsa wird Deine Kammerfrau sein. Dann kommt sie zu Dir in's Bett Väterchen, und will lustig mit Dir sein, so lustig, daß der Großherr im Serail ein Eunuch dagegen ist!«

Seine Augen sprühten auf bei dem schändlichen Hohn, aber im nächsten Moment schon nahmen sie wieder den starren Ausdruck an. Nur sein Mund lallte eine Verwünschung.

»Gleich, geliebter Fürst, will ich unser Brautbett bereiten. Ich will Dir nur mein Geschenk zuvor geben, den Verlobungsring!«

Sie zog eine dünne seidene Schnur hervor, an der ein einfacher silberner Reif hing. Sie zerriß die Schnur und steckte den Ring an einen Finger des Fürsten, der kraftlos zum Widerstand es geschehen ließ. Eine immer schwerere Lethargie schien sich seines Körpers zu bemächtigen.

»So, Dimitri Iwanowitsch, bist Du doch der Vater zu Deinem Kinde! – Und nun warte einen Augenblick!« sie verschwand rasch hinter der Portiere, machte sich mit dem niederen Bett zu schaffen und kam dann wieder hervor, indem sie den Vorhang zur Seite hing. »So, Gospodin – unser Hochzeitsbett ist bereit! – trink Batuschka, vielleicht wirst Du wieder ein Mann!«

Sie hielt nochmals das höllische Getränk an seine Lippen, aber er sprudelte es halb von sich.

»Es ist Zeit – komm!«

Sie hob ihn mit einer Riesenkraft, wie man sie gar nicht in diesem kleinen zierlichen Körper für möglich gehalten hätte, empor und schleppte ihn mehr als er ging, da er nur schwerfällig die Füße bewegte, nach dem breiten Bett, auf das sie ihn niederließ. Dann ordnete sie sorgfältig sein Lager, legte die Füße zurecht, schob ihm ein Kissen unter den Kopf und zog die seidene Decke über seinen willenlosen Körper.

Es war, als ob ein Schauer durch denselben lief – die starren Augen wandten sich nach ihr, der Mund öffnete sich wiederholt zum Sprechen.

»Da – neben mir – was ist das – so kalt– –«

»O Nichts. Dimitri Iwanowitsch – Du sollst doch nicht allein liegen, bis ich zu Dir kommen kann. Es ist einstweilen nur Dein Kind, das Du erschossen hast und das vor zwei Stunden gestorben ist!«

Sie holte das Licht vom Tisch, schlug die Decke zurück und leuchtete gleichgültig hinüber.

Es war in der That der arme Knabe in seinem weißen, blutbefleckten Röckchen, der hier lag – todt und starr, das junge in Sünde geborene Leben gebrochen, vernichtet von dem, der sein Dasein mit einem Verbrechen erzwungen!

Der Fürst versuchte sich aus dem Bett zu wälzen, aber er vermochte es nicht; seine Augen hatten in ihrer Starre einen gräßlichen Ausdruck, die Zunge lallte unverständliche Worte.

Die Zigeunerin lachte unheimlich auf, dann stellte sie den Leuchter auf den Nachttisch zur Seite, daß die Kerzen die beiden Schläfer, den lebendigen und den todten, beleuchteten, und setzte sich auf ein Tabouret zu den Füßen des Bettes.

»Fürst Dimitri Iwanowitsch,« sagte sie langsam, »die Stunde, da wir Beide den Weg in das Nichts antreten, ist gekommen. Ich habe mit Dir zu reden! Höre!«

Wie sie so dasaß, zusammengekauert in dem bunten zerrissenen Kleide mit dem blassen hohlen Gesicht, das fast so starr war, wie das der beiden Schläfer im Bett, und die langen schwarzen Strähne ihrer Haare durch die Finger gleiten ließ, glich sie einem der unheimlichen Nachtgespenster, dem Grabe entstiegen, um das Herzblut der Lebendigen zu saugen, von denen die finstern Sagen ihrer Heimat erzählen.

»Die Mumeli-Swa hat mich gerufen« fuhr sie eintönig fort – »meine Zeit ist um! – Aber ich wollte nicht allein gehen, und da Du Seele und Leib des wilden Zigeunerkindes verdorben, Dimitri Iwanowitsch, als es lüstern und eitel in Lumpen durch die Haide sprang, bis alle bösen Geister in ihm lebendig und mächtig geworden, – so ist es billig, daß Du mit mir gehst. Das Leben Tunsa's ist unnütz auf der Welt und hindert Andere an ihrem Glück – das Deine gleichfalls. Wenn Dimitri Iwanowitsch Trubetzkoi in seinem Grabe liegt, kann Cäcilie Pálffy noch glücklich sein!«

Man konnte an den arbeitenden Gesichtsmuskeln, an dem Zittern des Körpers sehen, daß der Fürst eine furchtbare Anstrengung machte, die Bande der seltsamen Regungslosigkeit zu durchbrechen, die immer schwerer sich um ihn schlangen, aber es war vergebens.

Die Zigeunerin lächelte spöttisch.

»Gieb Dir keine Mühe, Dimitri Iwanowitsch« sagte sie – »das Opium, das Mumeli-Swa geknetet, ist gut! – Höre mich an, denn meine Zeit ist kurz und nicht so lang als die Deine. – Damit Du weißt, was Dich erwartet, will ich es Dir sagen!«

Sie stützte einige Augenblicke den Kopf auf die Hand und sah finster vor sich hin. Dann, als habe sie ein Gefühl in ihrem Innern überwunden, fuhr sie eintönig fort!

»Wenn ein Mitglied der Schwarzen11 fühlt, daß seine Zeit nahe ist, wo es in das ewige Nichts zurückkehren soll, ohne daß die Blanken das Ziel seines Lebens gewaltsam herbeigeführt, dann tragen die Seinen es in die Haide, wo sie am Stillsten ist, damit es dort sterben mag, und geben ihm die Pfeife der Träume. – Fürst Dimitri Iwanowitsch, Du hast sie oft geraucht, um Dich in wilde böse Lust zu stürzen, wie die Moslems thun, denen sie das Paradies öffnet und die Houri's um sie versammelt. Aber es ist ein Geheimniß der weisen Frauen unseres Volkes, das sie das Opium des Todes kneten läßt anders und besser, als das berauschende Gift des Moslem, mit den geheimen Kräutern der Haide, auf denen der giftige Thau des Sumpfes liegt! Das Opium der weisen Frauen erstarrt die Glieder und stockt das Blut, damit nicht der Schmerz des Körpers den scheidenden Geist belästigt, indem er in das All' zerfließt. Die Blanken halten den Körper dann längst für todt und gestorben,, weil er kalt und starr, indeß die Seele noch in ihm wohnt und sich vorbereitet auf das große Zerfließen in das Nichts. Für die Guten ist diese Zeit der Erinnerung der Seele in dem todten Körper die Zeit der Ruhe, des Glücks – für die Bösen die Zeit der Strafe. Fürst Dimitri Iwanowitsch, Du hast von dem Kraut der Mumeli-Swa genossen – in wenig Stunden werden die Deinen Deinen Leib todt finden, daß selbst ein Messer, in Dein böses Herz gestoßen, nicht ein Zucken der Nerven hervorrufen würde, aber Dein Geist wird leben, hören und fühlen Alles, was um Dich her vorgeht, und denken und sich erinnern, bis er sich auflöst in das Nichts.«

Wiederum zuckte es über das Gesicht des Mannes bei der Ankündigung des furchtbaren Schicksals. Die Adern auf seiner Stirn, an seinem Hals schwollen blau empor, als wollten sie bersten.

»Wenn die große Scheidung vollendet« fuhr die Zigeunerin fort, »begraben die blanken Leute ihre Todten in den Schoos der Erde, aber die Romi12 lassen sie den Winden. Ehe drei Mal die Nacht und der Tag gewechselt, wird Alles vorüber sein!«

Wieder schwieg das Mädchen und stützte den Kopf in die Hand.

»Du warst einer der Reichen der Erde« sprach sie dann weiter »und ich ein armes Kind der Haide mit wildem Blut. Fluch über mich, daß ich Dir gefolgt bin. Der Nebel vor meinen Augen ist geschwunden in der Stunde des Todes – dort seh ich die Aeltermutter meines Stammes, die ich verleugnete und höre die Hußta meines Erzeugers, wie sie die Tochter rief, ehe die bösen Männer ihn von der Zinne des Thurmes warfen. Die schlimme Saat, die Du pflegtest in meinem Herzen, hat gewuchert und viel des Unheils ist daraus entstanden, bis ein besserer Geist ist gekommen über die Tochter der Mellelitschehl13! Aber noch sind die finstern Geister mächtig in ihr und Tunsa ringt vergeblich mit ihnen. Deshalb ist es besser, sie kehrt in das Nichts zurück und Du sollst ihr folgen.«

Sie erhob sich und trat an das Bett.

»Dimitri Iwanowitsch« sagte sie – »die Stunde ist da. – Deine letzten Gedanken sollen Dir sagen, daß all' Deine Bosheit an Dir selber zu Nichte geworden! Der Samen des Verachtetsten aus dem Volk hat Deiner Gattin Bett befleckt, denn als Du ihr, die Deinen Namen trägt, ohne Dein Weib zu sein, damals die Wahl gestellt, Deinem Stamm einen Erben zu geben, oder mit Dir zu leben, hat sie den Aermsten ihres Volkes gewählt, den verachteten Slowaken, zum Vater ihres Kindes! Du selbst hast die Kette gelöst, die Cäcilie Pálffy von dem Mann ihres Herzens schied, indem Du dies Kind ermordet! – Deine Bosheit ist zu Nichte geworden – Matthias, der Slowak, der Vater Deines Kindes ohne es zu ahnen, hat den Brief vernichtet, der Deinem Feinde den Tod bringen sollte. Wenn die Sonne über die Berge steigt, eilt die Fürstin nach Verona, für die Freiheit und Sicherheit ihres Verwandten zu sorgen, indeß Du hier todt und machtlos liegst, alle Dämonen der Finsterniß in Deiner Seele auf dem Wege zum Nichts, während die Geister des Lichts gesiegt! Die Gabe meines Volkes ist über mir – mein Auge schaut in die Zukunft und schaut ihr Glück – freundlich und still, geläutert durch das Unglück ihrer Vergangenheit! – Da auf der Terrasse seh' ich sie stehen, Hand in Hand – im Kreis treuer Freunde – Rodolpho, Rosamunde – und der blaue Himmel ist über ihnen – indeß Astaroth, der Engel der Vernichtung uns Drei in seinen schwarzen Schleier hüllt. Lebewohl Dimitri Iwanowitsch – der Aldobaran fordert sein Kind!«

Sie beugte sich über ihn hinweg und küßte die Stirn des todten Knaben. Dann – ohne einen Blick zurückzuwenden auf den Mann, den sie dem furchtbarsten Todeskampf überließ, löschte sie die Lichter und schritt durch das Zimmer.

Leise öffnete sie das Fenster, das hinausführte nach dem Balkon, knüpfte an die Eisenstäbe die seidene Schärpe, die ihre Hüften umschlungen und schwang sich über die Balustrade.

Im nächsten Augenblick stand sie auf der Terrasse am See.

Die Pracht der Sterne blitzte und leuchtete mit jenen geheimnißvollen Strahlen, von welchen die Gelehrten berechnet haben, daß sie vor der Existenz der Erdgeschichte erzeugt worden sind.

Was wußte die arme Zigeunerin mit dem zerrissenen Herzen von dieser Berechnung der Allmacht!?!

Es war finster ringsum, die Gebäude der Villa Elena lagen in tiefem Schatten, – nur aus dem zweiten Stockwerk des Veroneser Thurms schimmerte ein einsames Licht. Der deutsche Diener des Secretairs hatte dort in dieser Nacht die Wache bei dem Kranken.

Es fröstelte das Mädchen und sie hatte keine Hülle, sie um sich zu ziehen. Warum auch? – in wenig Minuten war ja doch Alles vorüber – die Vernichtung – das ewige Nichts!

Von dem Thurm her klangen die eintönigen Schritte der Schildwach, die dort ihren einförmigen kurzen Gang machte vor dem Eingang, der zu den Gefangenen, – jetzt auch zu den Todten! – führte.

Die Zigeunerin huschte die Terrasse entlang zwischen den Weinreben und den Rosen bis zu dem Kastell.

Alles war dunkel dort – kein Fenster erleuchtet! – sie schliefen den Schlaf der Gerechten!

Die Zigeunerin suchte umher – eine Anzahl Steine, die sie zusammen häufte.

Die Arbeit war gethan – die letzte im Leben! sie nahm die Steine, schürzte das bunte Seidengewand, das sie trug, in die Höhe und knotete die Steine hinein. Dann nahm sie den Shawl von ihren Schultern, und that damit dasselbe.

Das Alles geschah so ruhig, so sicher, so überlegt, daß das Blut in den Adern hatte erschauern müssen!

Als sie den Shawl mit der schweren Last auf den Rand der Balustrade gelegt, welche die Terrasse von dem schroffen Abfall der Felsen hinunter zum See schied, schien es, als wolle sie abschließen mit dem Irdischen – nach dem traurigen Glauben ihres Volkes auch mit der Ewigkeit.

Sie saß auf den Steinen, die Hände gefalten, das Auge zu dem Fenster erhoben, das so dunkel über ihr lag – sie wußte ja, dort athmete er, den sie allein geliebt im Leben mit aller wilden Gluth ihres Herzens, den ruhigen Schlummer.

Finster und still war Alles umher!

Sie lehnte die bleiche Stirn an die mächtigen Grundmauern des Kastells – sie weinte bitterlich!

»Weißer Christ! weißer Christ! Deine Lehre ist Liebe – warum mußte diese allein mir fehlen, auf daß ich nicht verworfen wäre, die arme Zigeunerin, – in das Nichts! sondern lebte mit Deinen Gläubigen das ewige Leben, für das Du am Kreuze gestorben bist!«

Ihre Thränen beflutheten die kalten Steine, ihre Hände rangen sich empor – o wie sehnte sich diese Seele, der Vernichtung geweiht, nach der Rettung des in Wahrheit seelig machenden Glaubens.

Aber die Steine blieben feucht und kalt – das Fenster da oben dunkel; – für sie, die verachtete Zigeunerin, die keinen Werth hatte in der menschlichen Gesellschaft, als die geile Wollust ihres Körpers, gab es keinen versöhnenden Glauben! –

Sie sprang empor – noch einen Blick warf sie zum Fenster, hinter dem der Mann ihrer Liebe schlief, dessen Wort sie gut und glücklich, sie hätte zur wahren Christin machen können – Alles dunkel, Alles still. Kein Laut für sie!

»Glänzender Aldobaran – nimm die Atome eines Wesens, das gelebt, gesündigt und geliebt, auf in dein Nichts!«

Sie schlang den Shawl mit der Steinlast um den Hals – mit entsetzlicher Ruhe befestigte sie ihn um ihren Körper.

»Rodolpho! – Cäcilia! – Euer Gott sei mit Euch! Vater – Dein Kind folgt Dir in das ewige Vergessen!«

Die Stelle auf der Rampe war leer – die Wässer des See's rauschten auf – ein dunkler Fleck – dann flossen die Wellen im Sternenglanz darüber – und Kreise rundeten sich immer weiter und weiter.

Der Aldobaran warf auf den See sein kaltes Licht! – –

Die Schlacht.

Wir haben bereits bemerkt, daß die österreichische Macht, die jetzt den Franko-Sarden gegenüber stand, die unglückliche Eintheilung in zwei Armeen mit besonderen Befehlshabern erfahren hatte.

Zwar bestand die Eintheilung der Gegner sogar in drei besonderen Armeen: der französischen unter dem Kommando des Kaisers Napoleon, der sardinischen unter dem König Victor Emanuel und dem Armeecorps des Prinzen Napoleon, das von den Herzogthümern gegen Mantua her vorrückte; indeß ging doch hier der Oberbefehl direkt von einem Punkt, dem Hauptquartier des Kaisers aus und die Fehler der Gegner sind keineswegs eine Entschuldigung für die eigenen!

Um die nachfolgende Darstellung der Schlacht besser zu verstehen, wolle der Leser uns zunächst in eine kurze Uebersicht des Terrains und der getroffenen Dispositionen folgen.

Der Leser wird hoffentlich längst die Ueberzeugung gewonnen haben, daß dem Autor des Buchs die Darstellung dieses kurzen und für die deutschen Waffen durch die gänzlich verfehlte Initiative so unglücklichen Feldzugs unmöglich gewesen wäre, wenn er nicht selbst das Terrain aus eigener Anschauung kannte. Aus dieser sagen wir denn auch, daß außer einigen Schlachtfeldern des Alterthums wohl kaum eines von großartigerer Schönheit des Terrains existirt, als das Schlachtfeld von Solferino!

Die tapfern und heldenmüthigen Soldaten, die treu ihrer Fahne und ihrem Kaiser auf der Höhe des Kirchhofs von Solferino fielen, konnten sicher kein schöneres Grab finden, als an dieser Stelle! – –

Am 23sten rückte die österreichische Armee über den Mincio dem Feinde entgegen, der im Allgemeinen noch die Chiese-Linie hielt. –

Die kaiserliche Armee stand jetzt innerhalb ihres berühmten Festungsvierecks, das den Weg nach Deutschland deckt, oder stützte sich vielmehr auf dasselbe, auf Peschiera, Verona und Mantua, das heißt auf die Linie des Mincio, der bei der ersteren Festung aus dem südlichen Ende des Garda-Sees tritt und unterhalb Mantua sich in den Po ergießt, welcher, die Gränze und den Schutz von Venetien im Süden gegen die empörten Herzogthümer (Parma, Modena) und die Legationen (Ferrara, Bologna) bildet, von denen her das Corps des Prinzen Napoleon die linke Flanke der Oesterreicher zu bedrohen begann.

Dem Laufe des Mincio entsprechend fließt weiter westlich, diesseits des Garda-See's aus den trompianischen Alpen kommend der Chiese gleichfalls von Norden nach Süden und ergießt sich in den Po. An diesen beiden gleichsam parallelen Wasserläufen standen seit dem 21. Juni die beiden feindlichen Heere einander gegenüber, und auf dem Terrain zwischen ihnen wurde die blutige Schlacht von Solferino geschlagen.

Wir haben bereits früher bemerkt, daß es für die Oesterreicher eine strategische Nothwendigkeit war, über den Mincio wieder vorzugehen, wenn sie einen Kampf hier an der äußeren Linie des Festungsvierecks aufnehmen und nicht bis an die Etsch zurückgehen wollten, da ihre Stellung auf dem östlichen Ufer des Mincio sich nicht zur Vertheidigung eignete, weil das westliche weit höher und deshalb dominirend ist.

Dies Vorgehen geschah also am 23sten.

Das Terrain der Schlacht, die wir, so weit der Romanschriftsteller auf das Gebiet der Strategie sich einlassen darf, ohne seine Leser zu ermüden, jetzt zu beschreiben haben werden, theilt sich in zwei verschiedene Gruppen.

Südlich vom Garda-See bildet die Gegend ein bergiges Dreieck, dessen Basis das Ufer des Garda-See's von Desenzano bis Peschiera und dessen Spitze Volta ist, während der gewundene Lauf des Mincio den östlichen Schenkel und die Linie von Lonato, Castiglione, Solferino und Cavriana nach Volta die westliche Seite bildet.

In der Mitte dieses Dreiecks liegt Pozzolengo. Dieser bergige Theil steigt vom See amphiteatralisch in Hügeln und Thälern sanft zu Höhen von 3 bis 400 Fuß bis zum äußeren Rand, wo er ziemlich schroff nach Süden in die Ebene von Medole und Guidizzolo abfällt. Einer der höchsten Punkte ist hier La Rocca bei Solferino. Rings im Lande umher erblickt man aus Meilen weiter Entfernung den auf dieser Höhe erbauten Thurm, bezeichnend La Spia d'Italia (die Spähe Italiens) genannt.

Südlich dieses hügelreichen Dreiecks breitet sich eine weite steinige Ebene aus.

Es ist sonst nicht Gebrauch in einem Roman und mit der einfachen Hilfe der Lettern eine erläuternde Zeichnung der Lage der verschiedenen Punkte zur bessern Orientirung zu geben, aber der Verfasser hat diese kleine Hilfe in seinem Buch »Sebastopol« so praktisch gefunden, daß er es auch hier im Interesse der Leser versuchen will. Die natürlich sich auf bloße Linien beschränkende Angabe des Terrains ist daher folgende:

Das wären flüchtig skizzirt die Hauptpunkte für die Verständniß der Schlacht. Die Entfernung vom Pozzolengo bis Medole beträgt etwa 1 ½ Meile, von Solferino nach Rebecco ¾ Meilen, vor Peschiera bis Volta (Richtung nach Goito und Mantua) 2 ½ Meile.

Dies zur Topographie!

Noch einige Worte zur Eintheilung und Stärke der beiden Heere.

Ueber das Oesterreichische hatte der Kaiser Franz Joseph bereits am 16sten den Oberbefehl übernommen, Feldzeugmeister v. Heß stand an der Spitze der Operations-Kanzlei und hatte auch die, nach dem Urtheil aller Militairs vortrefflichen Dispositionen zu dem Vorrücken der Armee über den Mincio und gegen den Feind entworfen, wobei die früher 4 Meilen lange Front (von Peschiera bis Goito) auf 1 ½ Meile zusammengezogen wurde.

Wir haben bereits erwähnt, daß das österreichische Heer in zwei Armeen eingetheilt war.

Die erste Armee, welche beim Vorrücken den linken Flügel bildete, also auf dem Terrain der Ebene zu operiren bestimmt war, bestand aus dem III. (Fürst Schwarzenberg), IX., (Graf Schaffgotsch), XI. (Weigl) und II. (Fürst Lichtenstein) Armee-Corps und der Reserve-Cavalerie-Division Graf Zedtwitz, und wurde vom Feldzeugmeister Graf Wimpffen kommandirt.

Die zweite Armee unter dem General d. Kav. Grafen Schlick umfaßte das VIII. (Benedeck), V., (Graf Stadion), I., (Graf Clam-Gallas) und VII. Armee-Corps (Zobel) und die Reserve-Cavalerie Division Mensdorf. Sie bildete den rechten Flügel und das Centrum. Die Stärke der Oesterreicher bei der Schlacht betrug etwa 150 000 Mann und 102 Batterieen (816 Geschütze), von denen aber unglücklicher Weise nur 360 in's Feuer kamen.

Am Spätabend des 23sten hatten die österreichischen Truppen nach dem Uebergang über den Mincio folgende Stellung erreicht.

Das Benedeck'sche Corps (VIII.), unterstützt durch die Brigade Reichlin aus Peschiera stand bei Pozzolengo.

Das V. (Stadion) bei Solferino, das I. (Clam) bei Cavriana.

Das III. (Fürst Schwarzenberg) bei Guidizzolo, das VII. (Zobel) bei Foresto und Volta.

Das IX. Corps bivouakirte bei Guidizzolo bis Rebecco, das XI. zwischen diesem Ort und Volta.

Die Cavalerie-Division der I. Armee (Zedtwitz) war bis Medole vorgegangen, die der II. Armee stand zwischen Guidizzolo und Cavriana.

Feldmarschall-Lieutenant Benedeck auf dem rechten Flügel in dem Bergland mit 25 000 Mann, hatte eigentlich eine abgesonderte selbstständige Stellung, da das Hauptquartier der II. Armee ganz entfernt in Volta war; – deshalb vielleicht war der kühne und energische General auch der einzige, welcher die ihm gegenüberstehenden bedeutend überlegenen Feinde tüchtig klopfte, und die Schlacht leicht noch zum Siege gewendet hätte, wenn er besser hätte unterstützt werden können.

Im Centrum auf dem dominirenden Rande von Solferino bis Cavriana befanden sich 41 000 Mann. Der linke Flügel mit der vorgeschobenen Cavalerie war 47 000 Mann stark, dahinter als Reserve das 7. und 11. Corps, 39 000 Mann. Man wollte den Feind am andern Tage am Chiese angreifen, aber man mußte auch gewärtig sein, jeden Augenblick auf ihn zu stoßen. Unter diesen Umständen konnte die Aufstellung nur eine ganz vortreffliche genannt werden. Die Strategie des Generalstabs hatte das Ihre geleistet, das Weitere war nun Sache der Feldherrn.

Aber ein großer Uebelstand war es, daß der Ausmarsch der Truppen erst des Vormittags um 9 Uhr begonnen hatte, sie also durch den Marsch in der glühenden Sonnenhitze erschöpft auf den disponirten Punkten ankamen.

Und nun fanden sie auf diesen keine Verpflegung. Den meisten Truppentheilen fehlten die Brodlieferungen – einigen ihre ganzen Kolonnen-Magazine. Die wenigen Bissen, die sie vielleicht noch im Brodbeutel hatten, bildeten bei mehreren Regimentern seit 24 Stunden die einzige Nahrung.

Auf dem Bahnhof in Verona lag unterdeß verschimmelnd und verdorrend das Brod bergehoch – ungeheure Geldsummen für Wein- und Fleischlieferungen steckten in den Taschen der Lieferanten von Triest, und den Beamten des Verpflegungs-Departements in Wien bis zu Generalen und Ministern hinauf hatte das Geld der Lieferanten eine Binde um die Augen gelegt.

Man weiß jetzt, daß z. B. Contracte auf Lieferungen von 5000 Ochsen abgeschlossen und bezahlt waren, von denen nicht tausend Stück die Armee erreicht haben, oder überhaupt geliefert wurden. Die Ernennung des Feldmarschall-Lieutenant Melezer zum Armee-Oberintendanten war noch zu neu, um die beabsichtigte Controlle genügend zu üben und den Betrügereien und dem Schlendrian des Bureaukratismus abzuhelfen.

Als die Bataillone und Escadrons auf den ihnen angewiesenen Stellen angekommen waren, warfen sie sich erschöpft nieder und suchten in einem kurzen Schlaf Stärkung und Ruhe.

Wenden wir uns einige Augenblicke zu der Armee des Feindes.

Der Kaiser Napoleon war auf eine bevorstehende Schlacht zwar vorbereitet, aber man glaubte sie nicht so nahe.

Am 23. wußte man im Hauptquartier zu Montechiaro jenseits des Chiese nur, daß die österreichische Armee sich über den Mincio zurückgezogen hätte. Man ließ vorwärts Castiglione einen Luftballon steigen, um das sehr bedeckte Terrain aus der Höhe zu recognosciren, aber man bemerkte eben nur unbedeutende Abtheilungen. Der Kaiser wartete, bevor er vorwärts gehen und die Oesterreicher angreifen wollte, auf das Eintreffen der Division Autemarre, die bei Piacenza über den Po gegangen war. Die meisten Corps hatten bereits den Chiese überschritten und standen in der Front von Lonato nach Mezzano dicht vor dem künftigen Schlachtfeld – sie hatten bis zum Mincio höchstens Märsche von zwei Meilen. Sie standen in drei Hauptgruppen, gleich den Oesterreichern. Den linken Flügel, auf Lonato und Desenzano sich stützend, bildeten die Piemontesen, 44 000 Mann, – das Centrum die Garde (General Regnaud de St. Jean d'Angely), das I. (Marschall Baraguay d'Hilliers) und II. Corps (Graf Mac Mahon), 57 000 Mann stark; – den rechten Flügel nach der Ebene das III. (Marschall Canrobert) und IV. Corps (General Niel) und die beiden Kavallerie-Divisionen, zusammen 50 000 Mann.

Die Stärke war demnach fast ganz dieselbe – der Position nach standen den Oesterreichern auf ihrem rechten Flügel und im Centrum überlegene feindliche Kräfte entgegen, dagegen hatten sie den bedeutenden Vortheil des Terrains, während sie in der Ebene entschieden stärker waren.

Vor einem großen Hause in Montechiaro, das am östlichen Ufer des Chiese auf der Straße von Brescia nach Mantua liegt, war trotz der späten Abendstunde ein lebhaftes militärisches Leben und Treiben. Feuer brannten, vor den Thüren und Kirchen und auf dem Marktplatz, auf dem die französischen Garde-Kürassiere von Versailles bivouakirten; Ordonnanzen mit Handpferden hielten in einer zahlreichen Gruppe zusammen, ein leichter Jagdwagen mit vier Pferden bespannt, hielt vor dem Hause, und ein Doppelposten der Gensdarmen des Obersten Primonville de Maisonthou bewachte die Pforte, durch welche fortwährend Offiziere aller Grade ein- und auspassirten.

Einige Tische waren unter den steinernen Laubgängen aufgeschlagen und hier verkehrten Offiziere jedes Ranges und jeder Waffengattung.

Es mochte eilf Uhr sein, als von der Strada Castigliona her zwei Offiziere in der Uniform des Generalstabs im Galop auf den Marktplatz sprengten und vor dem Eingang des Hauses parirten; – sogleich hatte sich eine Anzahl der unter den Lauben promenirenden oder sitzenden Militairs um sie versammelt.

»Ha D'Augerau, wo kommen Sie noch so spät her? Giebt es was Neues? haben die Oesterreicher etwa Verona geräumt? wir zweifeln keinen Augenblick, es könnte den Piemontesen kein größerer Gefallen geschehen!«

Der Aeltere der Stabsoffiziere beantwortete keine der gethanen Fragen, sondern wendete sich an den anwesenden Gensdarmerie-Offizier. »Heda Bernelle, ist der Marschall hier?«

»Sapristi, welchen Marschall wollen Sie denn? wir haben ihrer nicht weniger als vier Stück hier und einen König dazu.«

»Ich meine den Grafen Baraguay.«

»Gewiß Kapitain, – aber ich glaube, sie werden sämtlich bald aufbrechen. Es ist Zeit, wenn wir noch einige Stunden Schlaf genießen wollen.«

Die beiden Offiziere vom Generalstab sprangen aus dem Sattel und warfen die Zügel einigen lungernden Gensdarmen zu. »Das ist glücklich, daß ich Sie hier noch treffe.« Würden Sie wohl so gefällig sein, wenn der Kriegsrath noch nicht zu Ende ist, General Foltz auf einige Augenblicke heraus rufen zu lassen? Bitte, lassen Sie ihm nur meinen Namen sagen, Forey schickt mich.«

Der Gensdarmerie-Offizier ging in das Haus – die beiden Offiziere blieben im Kreise ihrer Kameraden.

»Sind heute Nachrichten aus Paris eingetroffen, Denné de Lisle?« »Besseres als das – zwei lebendige Boten, wie wir sie selten hier zu sehen bekommen.«

»Was meinen Sie?«

»Sehen Sie die Equipage dort?«

»Nun?«

»Es ist der Wagen des Königs der Sardinier. Der Re gentiluomo ist ein galantuomo gewesen – er hat uns zwei Damen von Paris mitgebracht, die heute Mittag direkt aus jener Quintessenz aller irdischen Genüsse in Brescia angekommen waren und aus irgend einer Caprice durchaus zur Armee wollten, ohne daß ihnen diese Wagenburg Platz machte, die jetzt alle Straßen sperrt!«

»Jung? hübsch?«

»Die eine – sie scheint eine Deutsche nach den blonden Haaren, – ist nicht mehr ganz frisch, aber eine stolze Figur. Aber die jüngere – Tonnerre de Dieu! – eine Schönheit ersten Ranges! Sie muß die besten Recommandationen haben, denn der Kaiser hat die jüngere sofort empfangen und Bretteville, der Oberst des Ersten, hat sein Quartier räumen müssen, um ihnen Platz zu machen.«

»Also vom Hofe oder von Familie? Aber was wollen sie hier?«

»Beide Schönheiten scheinen zum Glück für uns Wittwen, – sie trugen beide Trauer, vielleicht um einen Mann oder Vater, der todt ist oder den sie in irgend einem Lazareth aufstöbern wollen. Sie haben dazu ein passendes Subject gefunden, einen Burschen, der in allen Ambulancen umherschnüffelt.«

»Der Name?«

»Henry Dumont heißt er, ein Schweizer, aus Genf.«

»Der Generalstabsoffizier lachte.« »Unsinn – danach frage ich nicht. Ich meine die Damen.«

»Ach so – eine merkwürdige Ähnlichkeit, ich muß das hübsche Gesicht und diese herausfordernden Augen schon irgendwo gesehen haben, aber ich weiß nicht wo. Sie ließ sich als eine Gräfin Fourichon anmelden, ich glaube ...«

»Capitain d'Augereau, der General wünscht Sie augenblicklich zu sprechen!«

»Also bis nachher! – halten Sie sich bereit, es giebt Etwas!« Die beiden Offiziere sprangen die Treppe hinauf, ihre Meldung zu machen, während die leise geflüsterten, letzten Worte bereits unter den Gruppen die Runde machten und eine lebhafte Bewegung hervorriefen.

Fünf Minuten später führte der Graf Baraguay, den der Chef seines Generalstabes gerufen, den Boten selbst in das Berathungszimmer.

Die Versammlung war, wie bereits der kommandirende Offizier des Hauptquartiers den Angekommenen mitgetheilt hatte, im Begriff, nach beendetem Kriegsrath auseinanderzugehen, und hatte sich in einzelne Gruppen zurückgezogen, während der Kaiser noch am Tisch sitzend sich mit dem König von Sardinien und Marschall Vaillant, dem Chef des Generalstabes, unterhielt.

Unter den Mitgliedern des Kriegsrathes bemerkte man den Generallieutenant Della Rocca, Mac Mahon, Canrobert, Niel, Regnaud d'Angely, den Divisionsgeneral Leboeuf und den General Menabrea.

»Sire« sagte der Graf Baraguay, das Gespräch der beiden verbündeten Monarchen ehrerbietig unterbrechend, »General Forey schickt eine wichtige Meldung: Solferino ist von den Oesterreichern besetzt.«

Der Kaiser hob mit der bekannten matten Bewegung die Augenlieder und sah auf den Offizier, der die Meldung gebracht, die in dem ganzen Kreise die größte Sensation hervorrief; denn bis diesen Augenblick hatte man ganz bestimmt noch die Oesterreicher hinter dem Mincio geglaubt.

»Sie sind Capitain d'Augerau, wenn ich mich recht erinnere?«

»Zu Befehl, Sire!«

»Oh – der Name ist nicht gemacht zum Vergessen. Rapportiren Sie!«

»Auf Befehl des General Forey Sire in Abwesenheit des Herrn Marschall haben Capitain Ricouart und ich diesen Abend eine Recognoszirung über Castiglione hinaus in die Berge unternommen. Wir sind bis an den Fuß des Monte Carnal gelangt, wo er von dem Schloß von Solferino zur Contrada Fatorelle abfällt, als wir dort einem jener kleinen italienischen Wagen begegneten. Der Kutscher, der ein junges Mädchen von Solferino zu Anverwandten nach Desenzano bringen sollte, war von den österreichischen Vorposten, durch die wir zufällig in der Dunkelheit hindurch gekommen sein müssen, angehalten und zurückgewiesen worden, da Niemand über ihre Linien hinauspassiren durfte.«

»Weiter!«

»Von dem Mann und dem Mädchen, das eine italienische Patriotin zu sein schien, erfuhren wir, daß die Oesterreicher bereits in Solferino eingerückt sind und etwa 6000 Mann stark das Schloß besetzt hatten. Aber es scheint, als ob der Feind im Ganzen eine größere Vorwärtsbewegung über den Mincio gemacht und die Gebirgslinie von San Martino bis Rebecco occupirt hat.«

»Woraus schließen Sie dies?«

»Die Personen, von denen ich sprach, berichteten uns von bedeutenden Truppenmärschen und daß sie eben deshalb hätten flüchten wollen.«

»Und wie gelang es Ihnen wieder, unbemerkt zurückzukommen?«

»Das wackere Mädchen, – die schon bei Magenta das Unglück hatte, zwischen die kämpfenden Truppen zu kommen, – ließ uns durch ihren Begleiter den Weg zeigen, während sie selbst ihr Cariol nach Solferino zurückfuhr.«

Der Kaiser sann einige Augenblicke nach, dann wandte er sich zu Marschall Vaillant.

»Hat Montboisier noch Nichts wieder hören lassen?«

»Nein Sire – seit dem Bericht über die verunglückte Expedition der Freischaaren gegen San Vigilio fehlen weitere Nachrichten.«

»Das ist sehr unangenehm. Er hoffte sie zuverläßig zu erhalten von jenem ... Die Relais sind doch gelegt?«

Die Couriere, können in anderthalb Stunden die vierzehn Miglien von Salo hierher zurücklegen.«

»Ich danke Ihnen für Ihren Diensteifer Capitain d'Augerau« bemerkte der Kaiser. »Baraguay wird wohl einige Befehle für Sie an General Forey haben. – Lassen Sie die Position von Solferino durch eine starke Recognoscirung jedenfalls angreifen.«

Der Offizier trat ab.

»Nehmen Sie wieder Platz meine Herren« befahl der Kaiser, nachdem er einige Worte mit dem König von Sardinien gewechselt hatte. Die große Karte des Terrains wurde auf's Neue herbeigezogen.

»Sire« fuhr der Kaiser fort, mit dem Rothstift, den er in der Hand hielt, den Weg auf der Karte bezeichnend – »es bleibt demnach dabei. Ihre Truppen gehen von Lonato und Desenzano in dem Bergterrain in der Richtung nach Pozzolengo vor. – Sie Herr Marschall« – er wandte sich zu Baraguay – »haben bereits Ihre Richtung von Esenta nach Solferino. Treffen Sie Ihre Anstalten demgemäß, daß wenn Sie auf Widerstand stoßen, Sie alsbald zum Angriff übergehen können. Graf Mac Mahon, – Sie werden sich südlicher wenden und von Castiglione Ihre Richtung auf Cavriana nehmen, indeß die Garden Sie bei Castiglione ersetzen. General Niel und die beiden Kavallerie-Divisionen wenden sich nach der Ebene über Medole nach Guidizzolo, und Marschall Canrobert wird nach der Überschreitung des Chiese Ihre Reserve bei Medole bilden. Die Truppen werden um 5 Uhr aufbrechen.«

Während die Generale sich noch Notizen machten und einige Fragen wechselten, hörte man auf dem Pflaster des Platzes den scharfen Galop mehrerer Pferde. Eine Minute später öffnete der dienstthuende Adjutant die Thür des Gemachs.

»Sire – der Oberst Graf Montboisier!«

»Er selbst – vortrefflich!« Der Kaiser war hastig aufgestanden und reichte dem Kammerherrn die Hand. »Kommen Sie, kommen Sie, – ich habe Sie mit Sehnsucht erwartet! Begleiten Sie uns Sire, wenn es Ihnen gefällig ist.«

Er winkte nach einem Nebenzimmer. – Der Kammerherr öffnete die Thür, und die beiden Monarchen gefolgt von ihm traten ein.

Sobald die Thür wieder geschlossen war, wandte sich der Kaiser an den Grafen.

»Nun, Graf, daß Sie selbst kommen, hat offenbar etwas zu bedeuten. Was bringen Sie?«

»Sire – Sie wissen vielleicht bereits, daß die ganze österreichische Armee heute über den Mincio gegangen ist?!«

»Also doch – wir erhielten eben nur die Meldung, daß Solferino besetzt sei. Wissen Sie Näheres?«

»Hier Sire ist die Abschrift der vollständigen ordre de bataille.«

»Ah – Parbleu! Das wäre vortrefflich! – Und Sie sind sicher, daß es richtig ist?«

»Der Jude hat die Papiere überbracht – im Auftrag des Fürsten, vor fünfviertel Stunden!«

»Dann beschämen Sie die Lokomotiven! ich danke Ihnen für Ihren Eifer General Montboisier!« Er überflog die Papiere. »Vraiment – der Kaiser von Oesterreich muß eine gute Partie Schurken in seiner Nähe haben, – dies Papier sichert vollständig den Sieg. Bitte, rufen Sie Vaillant und Della Rocca! – Nein – bleiben Sie da,« fuhr er fort, als die Genannten eingetreten waren und der Flügeladjutant sich entfernen wollte, »Sie können uns vielleicht über Manches Auskunft geben.«

Die Berathung dauerte nur kurze Zeit. Man beschloß, die bereits getroffenen Dispositionen unverändert zu lassen und nur die Aufbruchszeit um zwei Stunden früher anzusetzen. Damit gewann man auf der ganzen Linie des Angriffs eine vollständige Ueberraschung des Feindes. Der Kaiser befahl jedoch, dafür zu sorgen, daß die Truppen vorher ihr Frühstück einnähmen. Alles Gepäck sollte, um eine freiere Bewegung zu gestatten, zurückgelassen werden. General Leboeuf, der Chef der Artillerie erhielt den Auftrag, mit allen Kräften dafür zu sorgen, daß die Batterieen in dem occupirten Terrain vorwärts gebracht werden könnten.

Es war dies bei der später folgenden Schlacht der große Vortheil, wodurch sie gewonnen wurde, da die Oesterreicher im Gegentheil auf das Terrain vertrauend den Fehler gemacht hatten, nur einen verhältnißmäßig kleinen Theil ihrer Artillerie vorzubringen. Durch die französischen Dispositionen wurde überdies ohne ermüdenden Marsch trotz der hindernden Natur des Bodens die Angriffsfront auf kaum 1 ½ Meile concentrirt. Die Divisionen Ladmirault und Forey wurden bestimmt, den Angriffsstoß zu machen. Bazaine sollte als Reserve ihnen folgen. Im französischen Hauptquartier wußte man jetzt genau, wo und in welcher Zahl man auf den Feind stoßen werde; – im österreichischen hatte man keine Ahnung davon! –

Nachdem alle Dispositionen getroffen waren – es war bereits gegen Mitternacht, trennte sich der Kriegsrath. Der König von Sardinien war schon früher in sein Hauptquartier zurückgekehrt. Der Kaiser selbst wollte auf die Bitte seiner Umgebung noch ein Paar Stunden der Ruhe genießen.

Als er die Generale verabschiedete, befahl ein Wink dem Grafen noch zu verweilen.

»Wissen Sie, lieber Graf, daß ich heute Nachmittag Besuch aus Paris erhalten habe?«

»Euer Majestät wollen bedenken, daß ich so eben erst angekommen bin.«

»Sogar eine Dame! rathen Sie!«

»Ich bin außer Stande, Sire!«

»Eh bien – was sagen Sie dazu? Es ist die kleine Marquise von Massaignac, die Erbin ihres Bruders, die wie Sie schon gehört haben, plötzlich wieder zum Vorschein gekommen ist. Madame Eugenie protegirt sie ganz besonders und hat ihr spezielle Empfehlungen mitgegeben. Es scheint, daß ihr Herr Vetter auf die reiche Braut verzichten muß.«

»Ich habe von einigen Abenteuern gehört – doch scheint ein gewisser Schleier ist darüber gezogen. Was den Herrn Grafen von Montijo betrifft, so scheint die Dame allerdings keine besondere Sympathie für ihn empfunden zu haben und es war wohl mehr der Wille ihres Vaters oder Bruders, der sie ihm bestimmte.«

»Zum Henker, ich dächte, ich hätte Anderes zu thun, als mich um Heirathen oder Liebschaften zu kümmern. Suchen Sie morgen die abenteuerliche Dame auf, die sich hier einquartirt hat, und erforschen Sie, was sie eigentlich will. So viel ich aus ihr klug werden konnte, sucht sie einen gewissen Major Laforgne auf, der so viel ich mich erinnere, einer der Abenteurer Garibaldis, wenn nicht in noch schlimmere Geschichten verwickelt war; wahrscheinlich ihr Liebhaber.«

Der neu ernannte General lächelte. »Major Laforgne« sagte er – »ist glücklich verheirathet und befindet sich in diesem Augenblick sogar vor dem Hause Eurer Majestät, denn er hat mich begleitet, um etwaige Befehle Eurer Majestät für General Garibaldi in Empfang zu nehmen.«

»Gott soll mich bewahren, daß ich den General in unsere morgende Affaire menge« sagte der Kaiser hastig. »Monsieur Garibaldi hat eine sehr unglückliche Hand. Aber ich erinnere mich des Offiziers – lassen Sie ihn heraufkommen, ich will ihn noch einige Augenblicke sprechen.«

»Wenn Euer Majestät« bemerkte der General, indem er zur Thür zurücktrat, – »einiges Interesse an den Abenteuern der Marquise von Massaignac nehmen, so ist Major Laforgne grade der Mann, der die beste Auskunft geben kann. Es ist damit noch eine andere traurige Geschichte verknüpft, die einen schrecklichen Blick giebt in die Intriguen der Jesuiten in diesem Lande.«

Einige Minuten später führte der General den Offizier der Freischaaren in das Gemach des Kaisers.

Es ist gewiß eine schwierige Aufgabe für den bloßen Romanschreiber, eine Schlacht zu beschreiben, so daß auch der nicht militärische Leser dem Gang derselben übersichtlich folgen kann.

Wir wollen uns bemühen, diese Aufgabe so gut als möglich zu lösen, rechnen aber auf die Nachsicht des Lesers.

Die Schlacht von Solferino zerfällt eigentlich in drei verschiedene Theile nach dem Terrain, gleich der gewöhnlichen Eintheilung der Schlachtlinien; – es wurde auf dem rechten Flügel, im Centrum und dem linken Flügel zugleich geschlagen; – daß dies dennoch vereinzelt geschah in Folge der mangelhaften Dispositionen und der Ueberraschung war eben das Unglück der Oesterreicher.

Die Höhen von Solferino bis Cavriana bildeten das österreichische Centrum und waren von dem V. und I. Corps (Stadion und Clam Gallas) besetzt) – der Hauptpunkt dieser Stellung war La Rocca mit dem Schloß und dem Kirchhof von Solferino auf der Kuppe des Berggeländes, das sich von dem Thurm (La Nocca) in zwei parallel laufenden Rücken: dem Monte Carnal und Monte Mezzana, nach Westen zieht. Die Abfälle beider etwa 100-150 Fuß hohen Bergrücken sind meist so steil, daß sie nur mit Mühe erklimmt werden können – terrassenförmiger Weinbau macht sie streckenweise ganz unzugänglich. Das Dorf Solferino liegt unterhalb des Schlosses, das mit der Kirche und den Wirtschaftsgebäuden ein von Mauern umschlossenes Oblongum bildet, am Fuß der Rocca. – Der Kirchhof, etwa 300 Schritt vor dem Schloß nach Westen gelegen, ist mit 6 Fuß hohen Mauern umgeben. Schon diese einfache Beschreibung wird genügen, um dem Leser klar zu machen, daß hier die Stellung der Oesterreicher sehr stark war.

Der rechte Flügel der Oesterreicher, gegen die Sardinier gerichtet und wie bereits erwähnt von dem VIII. Corps unter Feldmarschallleutenant Benedeck und der Brigade Reichlin gebildet, vertheidigte die Linie von San Pietro (nördlich von Solferino) am Nedone bis Pozzolengo. Auch hier ist das Terrain größtentheils sehr hügelig.

Die Hauptmacht der Oesterreicher, der linke Flügel, das III., VII., IX. und XI. Corps mit der gesammten Cavallerie stand südlich der Höhen von Solferino und Cavriana, in einzelnen Positionen weit vorgeschoben, zum Theil sehr zerstreut in dem Terrain der Ebene um Guidizzolo und die Straße von Mantua. Gelang es den Oesterreichern, dem ursprünglichen Plan des Vormarsches gemäß, hierüber Medole nach Carpenedolo, das heißt bis zur Sesia vorzudringen, so war der rechte französische Flügel aufgerollt oder vom Centrum abgeschnitten und dies zwischen zwei Feuer gedrängt. –

Um 3 Uhr Morgens ließ der Marschall Baraguay die 2. Division aufbrechen, um Solferino auf der nordöstlichen Seite anzugreifen. Die Brigaden Martimprey (das 6. Fußjäger-Bataillon, das 52. und 72. Linien-Regiment) und de la Charrière (das 85. und 86. Regiment) rückten über Santa Maria und Barche di Solferino vor.

Aber obschon die 1. Division (Forey) eine Stunde später ausgerückt, war ihr Weg der kürzere und General Cambriels mit den 17. Fußjägern und dem 74. und 84. Linienregiment stieß schon bei Le Fontane an der Chaussee auf die bis hierher vorgeschobene Avantgarde der Oesterreicher, die Brigade Bils.

Nach kurzem Widerstand wurden dieselben bis über Le Grole zurückgetrieben und setzten sich erst auf den Vorbergen von Solferino.

Um 8 Uhr Morgens waren die Oesterreicher auch aus der vortheilhaften Stellung auf dem Monto Fenile vertrieben. Die Brigade Dieu mit dem 91. und 98. Regiment war hier stark im Gefecht.

Um diese Zeit rückte von Barche her die Division Ladmirault ins Feuer.

Aber jetzt brach sich hier im Centrum der französische Vormarsch.

Die Brigade Bils mit dem Regiment Kinsky und den Oguliner Gränzern deckte den südlichen Höhenzug, Generalmajor Festeties mit dem Regiment Reischach den nördlichen, den Monte Carnal. Das 6. Kaiser Jäger-Bataillon warf sich nach San Martino, das 4. und Culoz-Infanterie gegen den Fenile.

Vergebens donnerte von dessen Höhe die hier vortheilhaft placirte französische Artillerie; – die französischen Regimenter, die des schwierigen Terrains halber nur in einzelnen Abtheilungen und im Thalgrund heran kommen konnten, wurden mit großen Verlusten zurückgeworfen.

General Dieu wird schwer verwundet und muß das Kommando an Oberst Cambriels vom 84. Regiment abgeben. Vergebens führt der tapfere Guyot de Lespart das 74. im Sturm bis an die Rocca, bis an die ersten Häuser von Solferino – Thomas, Landois – zehn Offiziere fallen hier! Capitain de Brenier bemächtigt sich mit seiner Compagnie der 17. Jäger von Arras eines Gehöfts – die 4. Kaiserjäger schlagen ihn heraus. Die Bataillonschefs des 84., Béhagle, Lacretolle, Roquemont, sammeln drei Mal ihre Colonnen – die Kugeln der 4. Kaiserjäger decimiren die Franzosen! Hauptmann Weinsberg, Hauptmann Zini decken mit ihren Divisionen die zurückgedrängten Abtheilungen von Culoz-Infanterie, die endlich Schritt um Schritt dem furchtbaren Raketen- und Granatenfeuer weichen müssen. Mit dem Bayonett werfen die tapfern Jäger die französischen Colonnen den Bergrücken hinab – Oberlieutenant Steiger von Ruggisburg fällt, – Lieutenant Baron Breidbach und Kunze sinken schwer verwundet, – der junge Conte Poggi in den Reihen der gemeinen Jäger schlägt sich mit Löwenmuth, den später die goldne Medaille ehrte, – die Oberjäger Schreck, Lang und Fischer, Zugführer Oberhammer und andere Tapfere brauchen Kolben und Bayonett im dichtesten Handgemenge; – Hauptmann Ammon von Culoz-Infanterie unterstützt mit seiner Compagnie tapfer die Jäger, der kecke Bataillons-Hornist Gavrille bläst mitten unter den weichenden Kameraden zum Angriff, die Feldwebel Aron Jakotsch und Klein führen ihre Compagnieen, nachdem alle ihre Offiziere gefallen – endlich zwingt das französische Flankenfeuer die Jäger, zurückzuweichen bis zu dem furchtbaren mit Blut getränkten Steinwall, der den Schlüssel der Hauptstellung des Berges bildete. Bis hier und nicht weiter – hier ist die Stelle, wo die braven Tyroler zu sterben beschließen. Zwölf Offiziere und fast alle Unteroffiziere sind gefallen, einundsiebenzig Jäger schon todt oder verwundet – sie weichen nicht. Namen wie der des wackern Payr zu Thurn, Thaler – der Jäger Paintner, Kühbacher, Hinteregger, Dallaporta leben in der Geschichte des Bataillons. Handhoch liegen um die Tapfern her schon die Patronenhülsen – da zum Unglück beginnt die Munition zu fehlen und von dem Höhenrand der Straße, wohin die wackeren Siebenbürgner14 sie zurückgetrieben haben, schmettern die Franzosen mit einer neuen Batterie gegen die kühnen Vertheidiger von Solferino.

Bis gegen Mittag dauerte die Kanonade, ohne daß die Franzosen weiter Terrain an diesem Punkte gewinnen.

Ladmirauld hat sich unterdeß der Höhen zwischen Barche und dem Thal des Redone bemächtigt – aber die Oesterreicher vertheidigen tapfer den Weiler von San Martin: das Regiment Kinsky und die wilden Oguliner von der Carlstädter Militair-Grenze.

Generalmajor von Bils schickt Adjutanten über Adjutanten an den Corps-Commandanten um Unterstützung auf seinem rechten Flügel, den der Feind zu umgehen droht.

Hier – gegen 8 Uhr – hatten die Piemontesen ihren Angriff begonnen.

Graf Stadion hatte die Intervalle zwischen seinem und dem VIII. Corps schon früher mit zwei Bataillonen Este der Brigade Koller besetzt. Dieser Punkt, Madonna della Scoperta, an der Straße von Lonato nach Pozzolengo, bildete einen der wichtigsten Kämpfe des Tages.

Die alte Klosterkirche mit einigen Nebengebäuden liegt auf einem schmalen Bergrücken, der sich nach Westen hin sanft verflacht. Zwei Bataillone der Division Durando mit zwei Geschützen stürmten die Höhe, warfen die Oesterreicher zurück und setzten sich im Gehöft fest.

Unmöglich, ohne die ganze Verbindung mit dem rechten Flügel zu gefährden, konnte man die Position in den Händen des Feindes lassen. Graf Stadion zog seine Reserve herbei, die Brigade Gaal, und befahl dem Feldmarschall-Lieutenant Graf Palffy mit dieser das Kloster wieder zu nehmen. General-Major Gaal an der Spitze nahm das Regiment Carl-Ludwig mit den Liccaner Gränzern die Madonna wieder, indem sie die Redone und Fossetta unter dem Feuer der Piemontesen auf schnell erbauten Laufbrücken überschritten und die Feinde bis Fenile vor sich herjagten. – Hier findet Oberstlieutnant Zagitschek von Kehlfeld den Heldentod; hier vertheidigt der Fahnenführer Uzellaz das anvertraute Kleinod, um das seine Kameraden einen Wall von Leichen bilden.

Auch auf diesem Punkt stand jetzt das Gefecht – König Victor Emanuel selbst befand sich an dieser Stelle und beorderte Succurs herbei. Aber die Grenadier-Brigade vermochte den Kampf nicht wieder herzustellen und mußte sich darauf beschränken, den wiederholten Aufforderungen des Kaisers an General Durando gemäß, die Verbindung mit dem linken Flügel des I. französischen Corps herzustellen.

Unterdeß war der rechte Flügel der Oesterreicher im siegreichen Vordringen begriffen, obschon der Feind auch hier sie überrascht hatte. Die Avantgarde der piemontesischen Division Cucchiari war früh ½ 7 Uhr bei Ponticello auf die Vorposten getroffen und hatte sie zurückgeworfen. Es war dies die zweite und vierte Division Prohaska-Infanterie der Brigade Waterfliet. Die Truppen waren eben im Abkochen hinter dem Monte Giacomo begriffen, und mußten von ihren Kochkesseln forteilen, um die Bergränder zu besetzen, ehe die Bersaglieri sich ihrer bemächtigten. Oberst Prohaska selbst und der tapfere Hauptmann Wassilda mit zwei Kanonen stellten rasch das Gefecht wieder her. Der Hornist Elsler vollführt sein wackeres Jägerstücklein. Kaum fünfzig Schritt mit den Seinen zurückgewichen, bleibt er plötzlich stehen, kehrt sich gegen die Verfolger und fängt an aus Leibeskräften Sturm zu blasen, ohne sich um den nahen Feind zu kümmern. Das Signal wird von anderen Hornisten aufgenommen, die Jäger stürmen vor und die Bersaglieri müssen eilig sich gegen San Martino zurückziehen. Bei diesem Handgemenge schlägt sich der brave Kaiserjäger Ungerer mit drei Gegnern, seine Kolbenschläge werfen zwei derselben zu Boden, dem Bayonnetstoß des dritten weicht er durch einen behenden Sprung aus, kehrt mit Blitzesschnelle das Gewehr wieder um und stößt ihm den Hirschfänger in die Brust. Während das Regiment Prohaska und die 2. Kaiser-Jäger hier die Piemontesen aufhielten, sammelte Feldmarschall-Lieutenant Benedek das Gros seines Corps, die Regimenter Erzherzog Rainer, Dom Miguel, Hohenloh und Kronprinz von Sachsen mit den 5. Kaiser-Jägern und den Schluiner Gränzern und formirte sie zum Angriff gegen General Mollard, der auf der Strada Lugana heran kam, seine rechte Flanke bedrohend.

Benedek war von 7 Uhr an auf den wichtigsten Punkten und seiner Energie gelang es überall, die verzettelten Corps der piemontesischen Armee trotz ihres Widerstandes zurückzuschlagen. Die Dispositionen der piemontesischen Generale waren höchst unglücklich, ja erbärmlich. Während sie die bedeutende Uebermacht von mehr als 40 000 Mann gegen die 25 000 des Benedek'schen Corps hatten, kamen ihre Divisionen und Brigaden fast durchgängig einzeln in's Feld und wurden zurückgeschlagen. Hier war es, wo Benedek sich jenes Vertrauen und jenen Ruf erwarb, der Oesterreich später so theuer zu stehen kommen sollte. Die Höhe von San Martino mit der kleinen Wallfahrtskirche in der Nähe der Strada Lugana und ihrer Durchschneidung des Eisenbahndammes war der wichtigste beherrschende Punkt der Stellung und von den Piemontesen besetzt. Hierhin wendete sich der Angriff der Oesterreicher über die Hügel von Corbe, die Artillerie voran, Rainer- und Sachsen-Infanterie dahinter und auf den Flanken. Hauptmann von Ortenburg vom ersteren Regiment erstürmt unter den Augen des Feldherrn eine schwere feindliche Position, Lieutenant Kuenberg fällt, die Hauptleute Baron Baselli, Sztankowicz und der Brigade-Adjutant Kautsch werden schwer verwundet, aber Nichts hält die Tapferen auf. Der Führer Stefan Laschitz stürzt sich in eine feindliche Batterie, die Führer Gillesberger, Erlach, Niedermaier, Preinersdorfer stürmen ihren Salzburgern voran in die piemontesischen Linien; – Oberstlieutenant Wiedemann führt mit der Fahne in der Hand das Regiment »Kronprinz von Sachsen« in's Handgemenge, – immer auf's Neue geht das Regiment zum Sturm – immer auf's Neue wird es zurückgeworfen. Der Feind erkennt die Wichtigkeit der Position und strengt alle Kräfte an. Der Feldmarschall-Lieutenant selbst sprengt heran und befiehlt noch einmal den Angriff durch die sechste Division des Regiments. »Wir haben keine Patronen mehr!« ruft der Commandant Hauptmann Steiger. »So geht's ihnen mit dem Kolben zu Leibe!« lautet die Antwort Benedek's, und angefeuert durch diese Worte und das Beispiel ihrer heldenmüthigen an der Spitze stürmenden Offiziere, der Hauptleute Steiger und Täuber, des kühnen Ober-Lieutenant Wanka, den vom Sterbebett im Lazareth noch der Orden der eisernen Krone in's frühe Grab geleitet, des Feldwebel Schmidt und des Gefreiten Simon Ilinsky werfen sich die beiden böhmischen Compagnieen auf den Feind und vertreiben ihn von der Höhe mit Kolben und Bayonnet. Der Sieg war errungen, San Martino in den Händen der Oesterreicher!

General Mollard läßt die Brigade Cuneo einen Sturm versuchen – sie gelangt bis zur Höhe, dort wird sie geworfen und kann von Glück sagen, daß zwei der Division Cucchiari voraneilende Batterieen sie in Schutz nehmen. Die österreichischen Jäger – das dritte und neunte Feldjäger-Bataillon, das zweite und fünfte Bataillon Kaiserjäger kämpften hier – sind bereits bis über den Eisenbahndamm vorgedrungen, als um 10 Uhr das Gros der Division Cucchiari mit sechzehn Bataillonen, drei Escadrons und zwanzig Geschützen auf dem Kampfplatz anlangt und auf's Neue zum Sturm auf die Kirche San Martino losgeht. Unter dem mörderischen Feuer der Oesterreicher dringen sie um Mittag siegreich vor. Auf der ganzen Linie wird gekämpft, die Regimenter Dom Miguel und Hohenloh-Infanterie halten in blutigem Widerstand die Position, der wackere Oberst des letzteren Regiments Dorninger, die Hauptleute Falkenberg, Fannenburg und vier andere, sechs Oberlieutenants und fünf Lieutenants fallen todt oder verwundet, das Regiment verliert über vierhundert Mann – dennoch scheint um Mittag das Glück den Piemontesen wieder zu lächeln. Aber Benedek ist überall – dreißig Geschütze, ihren Kartätschenhagel von den Höhen von Corbe auf den linken Flügel der Sardinier schmetternd, bringen ihn zum Weichen, ein Vorstoß und der Sieg ist den Piemontesen nochmals entrissen, die Division Cucchiari, zersprengt, auf's Furchtbarste zugerichtet, reißt in ihrer Flucht die Reserven von Mollard mit sich fort und erst bei Rivoltella und St. Zeno, eine Stunde vom Schlachtfeld, gelingt es wieder sie zu sammeln.

Aber auch die Kraft der Oesterreicher ist erschöpft – um San Martino tritt eine dreistündige Pause des Kampfes ein. Wir müssen uns nunmehr zu dem Schauplatz des Hauptkampfes, der Ebene wenden.

Das (2.) französische Corps Mac Mahon mit den Divisionen Motterouge und Decaen war um 3 Uhr Morgens von Castiglione auf der Straße nach Mantua abgerückt – seine Tête traf bei Ca Marino die Vorposten des III. österreichischen Corps (Fürst Schwarzenberg) und schlug sich mehrere Stunden im Plänklergefecht mit ihnen herum, indeß die Kolonne herankam und rechts und links der Straße nach Guidizzolo aufmarschirte.

Während dessen wurden die Massen auf den Höhen von Solferino immer dichter, der Kampf dort immer heftiger und Mac Mahon war in Verlegenheit, ob er das erste Corps in seinem Angriff auf Solferino unterstützen oder seine Position bewahren sollte, um den Feind zu hindern, aus der Ebene her das Centrum zu sprengen.

Noch immer war von dem Corps des General Niel, das mit dem dritten (Canrobert) den rechten Flügel bilden sollte, Nichts zu sehen. Er sandte seinen Generalstabschef, General Lebrun in der Richtung nach Medole aus, und dieser fand hier General Niel um etwa 6½ Uhr mit den Dispositionen zum Angriff beschäftigt.

Bis hierhin nämlich waren die Oesterreicher vorgegangen. Graf Zedtwitz und General Lauingen hatten das Dorf und den Campo besetzt. Graf Zedtwitz hielt mit zwei Bataillonen des Regiments Franz Carl vom 9. Corps und sechs Escadrons das Dorf, General Lauingen mit zehn Escadrons Dragonern und seiner Artillerie das Campo. Bald nach 4 Uhr stießen die Franzosen auf die Cavallerie-Vedetten, die Artillerie fuhr auf und General de Luzy Pelisac formirte seine Division zum Angriff.

Auf die Nachricht des General Leboeuf, daß General Niel sich an seinen rechten Flügel heranziehen wolle, sobald Medole genommen und Marschall Canrobert im Anschluß sei, beschloß Mac Mahon die Meierei Ca Marino zu nehmen, um einen Halt gegen die immer bedrohender von Cavriana und Guidizzolo her sich sammelnden österreichischen Massen zu gewinnen. Ca Marino wurde gegen 9 Uhr genommen. Vierundzwanzig Geschütze wurden in die Front und die Tirailleurlinie gezogen und nahmen den Kampf gegen die österreichische Artillerie auf, die mit einer starken Kolonne des ersten Corps (Clam-Gallas) in der Entfernung von 1200 Schritt sich aufgestellt hatte. Ein furchtbarer Artillerie-Kampf entspinnt sich, General Auger, der ihn auf französischer Seite leitet, verliert den linken Arm, Granaten und Kartätschen furchen die Haide.

Hier ist es, wo zum ersten und – letzten Mal ein italienisches Regiment, Wernhardt-Infanterie aus dem Werbebezirk Treviso seine Schuldigkeit thut und mit Ehren für die Fahne kämpft, der es geschworen hat. Der brave Galizier Major Microys führt mit der Fahne in der Hand sein Bataillon gegen die feindlichen Batterien; – er fällt von einer Kugel getroffen. Sein achtzehnjähriger Sohn, Lieutenant im Regiment, will ihn zurücktragen – aber des Vaters Hand weist streng nach dem Feind, seinen Fall zu rächen, und eine Granate reißt den Kopf des jungen Offiziers ab, noch ehe er zehn Schritte gegen den Feind gethan. Da ergreift Hauptmann Moritz Ettner vom Generalstab das Panier und führt begeistert die Trevisaner gegen die feindliche Batterie. Major Baumgarten und Resich von Ruinenberg stürmen von der andern Seite, die Hauptleute Kraft, der Ritter von Osoppo wollen den Tod der wackeren Kameraden rächen, – aber die französischen Kartätschen rasseln wie Hagel über die Fläche. Ettner's Pferd stürzt – er schwingt sich rasch auf ein anderes; – auch dieses fällt! doch noch unverletzt steht der Held. Zu Fuß mit der Fahne in der Hand stürmt er den Tapferen voran, – da trifft ihn eine dritte Kugel – der Träger, die Fahne sinkt – der Angriff stockt – das Bataillon tritt den Rückzug an und rettet den tapferen Offizier.

Mit ähnlichem Heldenmuth schlägt man sich an anderen Stellen. –

Um 10 Uhr trafen die beiden Linien-Cavallerie-Divisionen Portouneaux und Desvaux, die der Kaiser ihm zur Disposition stellt, auf Mac Mahon's rechtem Flügel ein und decken die gefährlichen Intervalle. Eine Charge auf die österreichische Infanterie treibt sechshundert Mann in die Linie der französischen Tirailleurs und macht sie zu Gefangenen. Der Succurs erlaubt dem Marschall, zwei Escadrons der 4. Chasseurs à cheval zur Unterstützung der siebenten auf seine linke Flanke zu ziehen und Mensdorff im Schach zu halten, während die Brigaden des I. Corps ihren Rückzug auf Cavriano nehmen.

Wir haben hier eine Episode einzuschalten, die eine der glorreichsten der Schlacht, ja des ganzen Feldzugs ist.

Der Leser erinnert sich des kühnen Reiterangriffs, den das Husaren-Regiment des Obersten Edelsheim bei der Schlacht von Magenta am linken Ufer des Naviglio machte, und der Ponte vecchio wieder in die Hände der Oesterreicher brachte.

Einen ähnlichen Coup, nur noch in großartigerem Maaßstabe, führte dasselbe Regiment bei der Schlacht von Solferino aus.

Wir wollen versuchen, ihn zu schildern, zu Ehren der österreichischen Cavallerie, die hier zum letzten Mal ihren alten großen Ruf behauptete.

Schon am Morgen hatte Oberst Edelsheim, der tapfere Kommandeur des Regiments »Preußen-Husaren Nr. 10«, den Befehl erhalten, mit einer Division die rechte Flanke der gegen die Intervalle des I. und II. französischen Corps vorgehenden Brigade Hartung zu decken.

Der Oberst sandte seinen Adjutanten und bat um die Erlaubniß, mit seinem Regiment die linke Flanke des Corps von Mac Mahon umgehen zu dürfen.

Die Erlaubniß wurde ertheilt. Ein Offizier überbrachte dem ¼ Meile mit der Reserve-Kavallerie-Division zurückpostirten Feldmarschall-Lieutenant Mensdorff die Bitte, dem kecken Angriff unterstützend zu folgen. Mensdorff versprach es.

Die Signale schmetterten »Trab!« Oberst Edelsheim mit 4 Eskadrons Preußen-Husaren, die bei dieser Affaire glänzend ihren Namen bewährten, ging von Val de Termine, seinem Bivouak, mit dem Terrain vollkommen vertraut, gegen die Chaussee von Castiglione nach Guidizzolo, also gegen die erwähnte Intervalle vor.

Die feindlichen Kavallerie-Patrouillen wurden zurückgetrieben – die Chasseurs von Blidah, die unter der afrikanischen Sonne erprobten Truppen, unter ihrem Obersten Savaresse stellten sich ihm entgegen.

In drei Attacken warfen die tapfern Grünmützen15 die Afrikaner über den Haufen.

Rittmeister von Töröck holte sich hier die Eiserne Krone – Oberlieuteuant Graf Walderdorf, Graf Kalnóky das Militär-Verdienstkreuz.

»Vorwärts!«

Die Eskadrons traben weiter – die Höhe von Casa Marino liegt vor ihnen, sie ist von den Bataillonen der Division Decaen (früher Espinasse), dem Zuaven-Regiment und dem 72. Linien-Regiment besetzt.

»Rittmeister Majthenyi werfen Sie die Tiralleurs zurück!«

Die tapfere Schwadron galopirt vor – während sie die dichte Tirailleurreihe auf ihre Bataillone zurückjagt, setzen die drei andern Escadrons ihren Heldenweg fort. Commandant Charlemagne mit zwei Escadrons der Chasseurs von Mostagenma wirft sich ihnen entgegen. Ein wildes Handgemenge entsteht. Roger, Leféron d'Eterpigny führen vergeblich ihre Schwadronen gegen die tapfern Ungarn – nicht umsonst hat der edle Graf von Zichy die Eiserne Krone erworben – Benkner, Mastai, Graf Geldern und der wackere Wachtmeister Fakals schlagen sich wie die Löwen, durch zwei Säbelhiebe verwundet, bläst der Trompeter Fraszek noch lustig sein Signal zum Einhauen – die Chasseurs werden geworfen, Hussah! geht die wilde Jagd vorwärts, indem die Eskadron, die mit den Tirailleuren gefochten, die Arrieregarde bildet.

Es ist 9 Uhr – die Husaren stehen auf der Höhe von Le Grole – die französische Linie ist durchbrochen!

Aber vergeblich schauen die Tapfern sich nach der versprochenen Unterstützung um – keine Spur der Division Mensdorff ist zu erblicken.

Die rückwärts gesandten Patrouillen, welche sie aufsuchen sollten, brachten allein die Nachricht, daß die feindliche Infanterie sich immer mehr im Rücken ausbreite.

Dennoch gaben die Tapfern die Hoffnung noch nicht auf und Oberst von Edelsheim den Befehl zum Vorrücken. Rittmeister Freiherr von Lederer mit seiner Eskadron bildete die Avantgarde. Nach kaum zehn Minuten schmetterten französische Trompeten – es war die Tête der Garde-Cavallerie, die eben auf der Chaussee auf den Kampfplatz rückt.

In demselben Augenblick trabte eine Chasseur-Schwadron von der Seite heran zum Angriff. Die ungarischen Trompeten bliesen ein einziges Signal »Einhauen!«

Im Nu waren die Husaren über den Garde-Lanciers von Compiegne her.

Graf Einsiedel, Hranac kämpfen wie die Löwen – der tapfere Baronkai stürzt – Wachtmeister Mocker und Marky hauen sich in einem dichten Knäuel der Feinde, – der wackre Bernard fängt den Stoß auf, der seinen Obersten durchbohren soll und haut einen Kapitain der Lanciers vom Pferde, – die Eskadron Delard wird geworfen, sie bringt die folgenden in Verwirrung – die ganze Kolonne stockt und wird zurückgetrieben – die Husaren immer vorwärts, ohne das Feuer der Infanterie zu achten, die wo der Weg von Contrada Levadello nach Le Grole die Chaussee schneidet hinter steinernen Mauern ihr Feuer giebt. Ueber die Mauern hinweg setzen die muntern Pferde und der Säbel kreuzt sich mit dem Bayonnet!

Da endlich entschließt sich der Oberst, der die Chasseurs nach hitzigem Gefecht vertrieben, zum Rückzug, denn die Reserve-Artillerie des französischen Corps fährt in einiger Entfernung auf. Welchen Erfolg hätten in diesem Augenblick zwei frische Regimenter erzielt, – aber Leute und Pferde sind erschöpft, und es gilt jetzt noch allein, durch die französische Infanterie sich den Rückzug zu hauen.

Dies geschieht bei Casa Marino; – mit 8 Offizieren, 125 Mann und 126 Pferden Verlust trifft das Regiment wieder bei der Brigade Rösgen ein, die den Weg von Medole nach Cassiano deckt.

Auch der wackere Artillerie-Lieutenant Fichter, der sich den Husaren attachirt, wird vermißt – Graf Geldern, der brave Unterlieutenant, der so wacker sich herumgehauen, ist verwundet in die Hände der Feinde gefallen!

Nur ein Mann ist durch einen Granatsplitter verwundet worden, alle anderen haben die Wunden und den Tod im Handgemenge empfangen!

Der kühne Zug hat – weil nicht unterstützt – seinen Zweck verfehlt.

Diesem Heldenzug gegenüber steht der kaum erklärliche feige Rückzug des General von Lauingen mit der ganzen Reserve-Cavallerie, der die Division Mensdorff an der Unterstützung der kühnen Attaque verhinderte, und offenbar auf diesem Theile des Kampfplatzes viel zum Verlust der Schlacht beitrug.

Wir müssen zur Schilderung desselben zu den Vorgängen bei dem IV. französischen Corps (General Niel) zurückkehren.

Es ist bereits erwähnt, daß General Niel im Augenblick, als ihn General Leboeuf verließ, mit der Anordnung eines Angriffs auf Medole beschäftigt war, das Feldmarschall Lieutenant Zedtwitz besetzt hielt. Um 7 war Medole genommen und Graf Zedtwitz zog sich mit seinen sechs Escadrons auf der Straße nach Guidizzolo zurück, wo er General Lauingen mit seinen zehn Escadrons Dragonern finden mußte.

Aber General Lauingen mit den Dragonern war verschwunden!

Als die ersten Tiralleurschwärme des Corps Riel und Mac Mahon der Haide nahe gekommen waren und die ersten Kugeln seine Reiter-Colonne erreichten, hatte General Lauingen es für gut gefunden, mit seiner Brigade die Stellung zu verlassen und einen gänzlichen Rückzug vom Schlachtfeld bis nach dem fast zwei Meilen entfernten Goito in einem Striche anzutreten. Vergeblich schickte Graf Zedtwitz einen Offizier aus, ihn zu suchen – endlich machte er, seine Division im Stich lassend, sich selbst auf, ihn zu holen, in dem guten Glauben, daß es auf der verlassenen Position sich nur um einen Zusammenstoß der Vortruppen handele. Doch

»Roß und Reiter sah man nimmer wieder.«

und da zugleich Generalmajor Vopaterny mit dem Regiment Bayern-Husaren von den Vortruppen des endlich heranziehenden Marschall Canrobert auf der linken österreichischen Flanke aus Castel Gofferedo geschlagen worden war und statt sich an General Zedtwitz heranzuziehen – auf der äußersten Linken während des ganzen Schlachttages in unthätiger Beobachtung stehen blieb, verlor Graf Wimpfen seine ganze achtundzwanzig Escadrons starke Reserve-Cavallerie aus der Hand.

Es ist uns unbekannt, ob General von Lauingen vor ein Kriegsgericht gestellt worden ist – verdient hat er es sicher!

General Canrobert begnügte sich in Folge einer vom Kaiser erhaltenen Nachricht, daß von Mantua her ein österreichisches Corps am Nachmittag des 23. gegen die rechte Flanke der Verbündeten über Marcaria ausgerückt sei, auf der Position von Castel Goffredo stehen zu bleiben und nur General Renault mit 4 Bataillonen des 41. und 56. Regiments über die Seriola Marchionale vorrücken zu lassen, statt kräftig sich der rechten Flanke des Niel'schen Corps anzuschließen und dasselbe zu unterstützen. Vergebens sandte Niel sieben Offiziere nacheinander an den Marschall, ihn zu bitten, die Division Renault eine Demonstration gegen Rebecco machen und ihm zu Hilfe kommen zu lassen. Zähneknirschend standen das brave 23., 41., 56., und 90. Regiment während voller 5 Stunden an der Straße, durch Canroberts Neid oder Unfähigkeit verhindert, ihren Kameraden von der Division de Luzy zu Hilfe kommen zu können, die bereits 99 Offiziere und 1828 Mann verloren hatten. So wurde General Niels Absicht, bis Guidizzolo vorzudringen und die Oesterreicher vom Mincio abzuschneiden, vereitelt und er mußte sich begnügen, wie Mac Mahon die Linie von Ca Marino und Cassiano, so die von Rebecco und Ca Nova gegen das wüthende Anstürmen der Oesteireicher von Guidizzolo und Castel Grimaldo her zu halten.

Wieder fochten hier die Oesterreicher: das IX. Corps – Graf Schaafgotsche – und eine Brigade des III. vereinzelt, während die anderen Abteilungen, namentlich das XI. Corps (Veigl) noch über eine Meile rückwärts standen. Das unglückliche System der Reserven möglichst weit von dem Platz, wo sie zu dem Erfolg einer Action eingreifen konnten, trug auch hier seine Früchte.

Auf allen Seiten hatte unterdeß die Schlacht fortgetobt – die Franzosen sammeln sich im Centrum zum entscheidenden Stoß.

Dort kommandirt der Kaiser!

Wir müssen einige Stunden zurückgreifen, um dem Anmarsch der Garden zu folgen.

Um 5 Uhr Morgens setzte sich die Infanterie der Garde von Montechiaro aus in Bewegung nach Castiglione – der Kaiser folgte eine Stunde später, während von Le Grole und Ca Marino her schon der Kanonendonner herübertönte. Unterwegs sandte er der Garde-Cavallerie nach Castenedolo den Befehl, sofort – statt erst um 9 Uhr – aufzubrechen und in die Reserve der rechten Schlachtlinie einzurücken.

Es war kurz vor 7 Uhr, als Louis Napoleon in Castiglione mit seinem zahlreichen Stabe ankam, unter dem sich auch der Graf Montboisier und Major Laforgne befanden. Beide hatten vor dem Abreisen aus dem Hauptquartier noch einige Augenblicke gefunden, nach dem Wunsche des Kaisers die junge Marquise von Massaignac und ihre deutsche Freundin aus dem Kloster aufzusuchen, um sie zu bewegen, wenigstens nach Brescia zurückzukehren. Hier erfuhren sie, daß allerdings die aus Berlin erhaltene Nachricht, die beiden Brüder von Röbel seien verschwunden und der ältere von ihnen werde sogar steckbrieflich verfolgt, so wie ein unbestimmtes Gerücht: sie befänden sich bei der österreichischen oder französischen Armee in Italien, die junge Marchesa zu dem raschen Entschluß geführt hatten, nach Oberitalien zurückzukehren und zunächst Doktor Achmet aufzusuchen, den sie bei der französischen Armee glaubte.

Die Nachricht, die ihr Laforgne von seinem Zusammentreffen auf der Villa Elena mit dem Freunde gab, verbunden mit der Anzeige des bevorstehenden Entscheidungskampfes dienten aber bei dem entschlossenen Charakter Carmen's eher zu allem Anderen, als sie zu bewegen, jetzt die Nähe der Armee zu verlassen. Montboisier und der Major hatten nur noch Zeit, sie zu benachrichtigen, daß Doktor Achmet in der Villa am Garda-See unterm Schutz der Fürstin zurückgeblieben sei und ihr jeden Beistand zur Uebermittelung einer Botschaft an denselben zuzusagen, als die Trompeten der Guiden sie erinnerten, sich der Suite des Kaisers anzuschließen.

Der französische Herrscher war nicht sobald in Castiglione angekommen, als daß die Meldungen von allen Seiten sich jagten, daß der Kampf auf der ganzen Linie von Peschiera bis Castel Goffredo entbrannt sei. Sie bestätigten die durch den Verrath aus dem österreichischen Hauptquartier schon am Abend vorher erhaltenen Nachrichten von der Ausdehnung her feindlichen Linie und bestärkten den Kaiser noch mehr in der Ueberzeugung, daß der Sieg in dem Durchbrechen des österreichischen Centrums und in der Wegnahme von Solferino und Cavriana liegen werde. In diesem Sinne gingen sogleich Befehle an die äußersten Flügel ab, die Oesterreicher dort im Gefecht festzuhalten. Der König von Sardinien wurde aufgefordert, schleunigst die Verbindung mit Baraguay d'Hilliers herzustellen.

Bald nach 8 Uhr befahl der Kaiser seinem Stabe, in Castiglione zurückzubleiben und litt – nur von drei Adjutanten, einem halben Dutzend Offizieren und einem Zug Guiden begleitet – auf der Straße nach Guidizzolo vor, um sich zu dem Herzog von Magenta zu begeben. Man wußte, daß dieser das Vorterrain vor Ca Marino besetzt hielt, es konnte also von einer Gefahr nicht die Rede sein. Marschall Vaillant, der in Castiglione zurückblieb erhielt den Befehl, dem Kaiser die Rapporte nachzusenden.

Der kleine Reitertrupp hatte die Chaussee verlassen, auf welcher Cavallerie und Artillerie vorrückte, und sich gegen die Höhen von Borgo Ravello gewandt, wo die Division Bazaine damals noch als Reserve stand. Von hier aus kehrte der Kaiser auf einem Feldweg gegen die Chaussee in der Höhe von Barcaccia zurück, als Lieutenant Faramond Lafajole, der voraus ritt, plötzlich Halt machte und zurückgesprengt kam.

Die Reitergruppe hielt sogleich, als der Offizier sein Pferd parirte. In demselben Augenblick sah man einen Mann eilig von der Chaussee her geritten kommen.

»Was haben Sie – warum halten Sie an?« frug der Kaiser.

»Sire – ich glaube Gewehrchargen vor uns in der Richtung des Weges nach Guidizzolo zu hören. Es lagern dichte Staubwolken dort, die jede Aussicht verhindern.«

»BaH – Sie irren sich durch den Luftzug. Die Brigaden des Grafen müssen wenigstens noch eine halbe Stunde vor uns stehen. Jener Staub muß von der Garde-Cavallerie herrühren, die im Anrücken ist. Vorwärts meine Herren.«

Es wagte Niemand zu widersprechen – der Trupp war im Begriff, seinen Weg fortzusetzen, als der vorher bemerkte Reiter in voller Hast heransprengte.

Er bildete eine ziemlich seltsame Figur und war offenbar kaum Herr des Pferdes, das seiner Sattelung nach ein Bagagepferd österreichischer Reiterei war. Der Reiter selbst war dem Anschein nach noch sehr jung, sein Gesicht aber von Staub und Pulverdampf bis zur Unkenntlichkeit entstellt; seine Kleidung bestand aus einem österreichischen Militairmantel und einer gleichen Fouragiermütze. Am Handriemen hing ihm ein Husarensäbel herab. Wiederholt schien er sich umzusehen, ob er verfolgt würde.

Der Guiden-Offizier war mit einem Satz seines Pferdes an dem fremden Reiter und packte seinen Zaum. »Halt Bursche – steh! wer bist Du? – wo kommst Du her?«

»Sind Sie Franzosen Herr?« keuchte der Gefangene statt der Antwort in italienischer Sprache.

»Parbleu, das siehst Du! Herunter vom Pferd – wirf den Säbel fort!«

»Ich komme als Freund, Herr Offizier,« rief der Fremde. »Ich bin den Oesterreichern entflohen – ich ergebe mich. Bringen Sie mich zum nächsten General oder zum Kaiser, Herr! ich will seinen Schutz anrufen!«

Das naive Verlangen des Flüchtlings erregte ein Gelächter unter Denen, welche Italienisch verstanden, der Fremde aber hatte trotz seines Aussehens als gemeiner Soldat bereits die Aufmerksamkeit des Kaisers erregt.

»Bringen Sie den Menschen hierher Monsieur Lafajole,« befahl er. »General Montboisier, verhören Sie ihn!«

Man hatte dem Flüchtling unterdeß Pferd und Säbel abgenommen und sich überzeugt, daß er keine weiteren Waffen bei sich führte. Zu ihrem Erstaunen hatten die Umhaltenden dabei bemerkt, daß der Ueberläufer unter dem alten Reitermantel eine schwarze Civilkleidung trug, fast wie die eines Geistlichen.

»Gehen Sie nicht weiter« sagte der Gefangene mit heiserer Stimme – »dort drüben sind die österreichischen Husaren, ich bin ihnen entflohen!«

»Oesterreichische Husaren? das ist unmöglich! Wo?«

»Auf dem Wege nach Castiglione! Ihre Reiter sind zurückgeworfen – es ist Oberst Edelsheim mit seinen Schwadronen!«

Die Nachricht erregte die größte Bestürzung, man wußte sich erst die Sache nicht zusammen zu reimen und zweifelte an der Wahrheit. Der commandirende Offizier der Escorte, Chef d'Escadron Lathulade sandte sofort den jüngeren Offizier mit drei Mann zur Recognoscirung in jener Richtung vor, während der Kaiser das Verhör fortsetzen ließ.

Der Gefangene, der einen General oder höheren Offizier vor sich zu haben glaubte, berichtete ohne Stocken von dem Zuge der österreichischen Husaren, dessen Nachtrab er begleitet hatte, bis es ihm gelungen war, sich während des Gefechts mit den Chasseurs von seinen Begleitern frei zu machen und die Flucht zu ergreifen. Da er in dem Glauben war, daß eine stärkere Cavaleriemasse folgte, berichtete er auch dies und die Umgebung des Kaisers drang in denselben, sich auf das Schleunigste zurückzuziehen.

Unterdeß hörte man von der Seite der Chaussee her immer schärferes Gewehrfeuer – es war der Augenblick, als Oberst von Edelsheim in das Feuer der französischen Infanterie gerieth und zum Halt gezwungen wurde. Der Kaiser winkte jedoch, das Verhör unbeirrt fortzusetzen und ließ den Gefangenen über die Stellung der österreichischen Corps befragen; doch vermochte derselbe darüber wenig Auskunft zu geben.

»Sind Sie Soldat?«

»Nein, Monsieur!«

»Ihr Name?«

»Ich bin eine Waise und besaß bisher keinen Namen, Herr, denn meine Feinde hatten mir ihn geraubt. Erst seit gestern weiß ich, daß man aus dem Sohn des Fürsten Lichnowski einen Jesuiten machen wollte, und deshalb bin ich meinen Henkern entflohen und suche Schutz bei Ihrem Kaiser und in Ihrer Armee!«

Die Worte riefen eine lebhafte Bewegung des Grafen hervor, der sich sofort an den Kaiser wandte. »Sire« sagte er – »der Zufall scheint hier ein merkwürdiges Spiel zu treiben. Erlauben Euer Majestät, Major Laforgne zu befragen, er vermag vielleicht Auskunft zu geben, ob die Worte dieses jungen Menschen Wahrheit sind.«

Major Laforgne hatte kaum sein Pferd näher gelenkt, als der Gefangene, der aus der Anrede des Grafen und der Erfurcht, die man ihm bezeugte, zu ahnen begann, in wessen Gegenwart er sich befand, jenen sofort wieder erkannte.

»O Signor« rief er, ihm die Hände entgegenstreckend – »Sie werden sich des Unglücklichen erinnern, der Sie nach dem Kloster am Monte Cenere führte und der um Ihretwillen wieder in die Gewalt seiner Feinde fiel! Bitten Sie um Schutz für mich – ich will eher sterben, als wieder in die Hand meiner Peiniger fallen! Und Sie, wenn Sie wirklich der mächtige Kaiser der französischen Nation sind, Gnade und Hilfe Sire, für einen Unglücklichen!«

»Wir haben keine Zeit, Herr,« sagte der Kaiser wohlwollend, »uns in diesem Augenblick mit Ihren Familienangelegenheiten zu beschäftigen. Lassen Sie ihn sich der Begleitung anschließen, Graf, und versuchen Sie, was von ihm noch zu erfahren ist. – Dort kommt Lafajole zurück.«

In der That kam der Guiden-Offizier herangalopirt und hinter ihm eine Abtheilung des Garde-Dragoner-Regiments der Kaiserin mit General Champeron, der den Rückzug der österreichischen Cavalerie meldete und den Kaiser nach Ca Marino geleitete, wo der Herzog von Magenta commandirte.

Oberst von Edelsheim mit seinen tapfern Husaren hatte keine Ahnung gehabt, als er das Zeichen zum Abbruch des Gefechts und zum Antritt seines kühnen Rückzugs gab, wie nahe der Zufall das Schicksal des ganzen Krieges, das Geschick Oesterreich's, ja ganz Europa's seiner Hand gebracht hatte! Die weitere Umgebung des Kaisers erfuhr von der Gefahr, in der er geschwebt hatte, erst am anderen Tage.

Während der Kaiser mit Mac-Mahon sich besprach, hatten Graf Montboisier und Major Laforgne Gelegenheit, den jungen Mann näher über die Umstände seiner Flucht zu befragen.

Der junge Novize war nach der schrecklichen Scene in der Klosterkirche des Monte Cenere, von Fra Andrea streng bewacht, am andern Morgen nach Verona abgeführt worden, wohin ihm der Rector zwei Tage später folgte.

Hier wurde der Jüngling in der strengsten Clausur gehalten. Seine offene Erklärung, lieber den Tod erleiden zu wollen, als die Gelübde abzulegen, die ihn für sein Leben in die Knechtschaft des Ordens bringen sollten, wurde mit der Anklage des Diebstahls beantwortet; die härteste Haft und wiederholte Mißhandlungen wurden angewendet, seinen Widerstand zu brechen.

So hochsinnig und von jugendlicher Stahlkraft geschwellt aber auch sein Gemüth war – er wäre der Härte dieser Verfolgungen sicher erlegen, wenn nicht ein Ereigniß dazu gedient hätte, seinen Muth aufzufrischen und zu stärken.

Wie wir bereits wissen, hatten die zufälligen Mitteilungen über den unglücklichen Zögling des ehemaligen Priester Corpasini dem maurischen Arzte einen Fingerzeig gegeben, den er eifrig verfolgte. Während der Jüngling in seinem Klosterkerker verzweifelte, waren seine ungeahnten Freunde für ihn thätig und der bucklige Spion Abramo, der alle Partheien betrog, von dem Golde Doctor Achmet's bestochen, hatte Gelegenheit gefunden, dem Gefangenen einige Zeilen zuzustecken, die seine Hoffnungen erhoben.

Sei es nun, daß dieser neue Widerstand den Verdacht des Rector's erweckte, sei es. daß die Ankunft des Baron Neuillat in Verona und seine Nachforschungen ihm unbequem waren, kurz, er hatte ihn unter strenger Aufsicht mit sich genommen, als er aus irgend einer dem Jüngling unbekannten Ursache am 22. sich nach Villafranca in das Hauptquartier des Kaisers Franz Joseph begab.

Die Erzählung des jungen Mannes stockte hier, er wollte offenbar einen Freund nicht verrathen, den er gefunden und der ihm zur Flucht verholfen hatte. Aus einzelnen Worten schloß Major Laforgne jedoch, daß es der modenesische Oberst gewesen sein müsse, welchen er damals in Begleitung des Prälaten im Kloster des Monte Cenere getroffen, der im Schutz der Nacht und des Gewühls dem Novizen zur Flucht verhalf, indem er ihn mit einem Militairmantel und Kappe versah und ihm rieth, sich unter die abmarschirenden Truppen zu mischen und unter ihrem Schutz die erste Gelegenheit zur weiteren Flucht zu benutzen. Die letzten Worte seines unverhofften Beschützers und Retters, indem er ihm eine Börse in die Hand drückte, waren, wie Felicio erzählte: »Armer Bursche, sie wollen Dich nach Bologna oder Rom bringen in ihre Kerker, die Du nie verlassen würdest! Aber es soll nicht geschehen, wenn ich es verhindern kann! Ich habe Deinen Vater nicht sonderlich geliebt, aber das fürstliche Blut der Lichnowski ist zu gut für ihre Geißel und Bußgürtel! Suche Dir Freunde und Gott sei mit Dir!«

Aufs Gerathewohl hatte sich der junge Mann dann in den Troß der marschirenden Truppen geworfen und war mit diesen am 23. vorgerückt, indem er nur bestrebt war, so weit als möglich sich von dem Ort zu entfernen, wo er seinem Tyrannen entflohen war. Der kolossale Troß, welcher stets die österreichische Armee begleitet und ihre Bewegungen so schwerfällig macht, ließ es ihm leicht werden, in der Menge zu verschwinden, und ein Zufall und die gefüllte Börse, die ihm sein Befreier gegeben, verschaffte ihm die Bekanntschaft einiger ungarischen Husaren vom Regiment des Obersten Edelsheim, und einen Platz auf ihrem Marketenderkarren. So war er mit bis in das Bivouak von Val de Termine gekommen und zu dem kühnen Reiterzug der Husaren. Sein jugendliches Herz hatte begeistert dem soldatischen Leben und Treiben sich angeschlossen; da er aber wußte, daß ihm im österreichischen Lager nur Gefahr drohte und sein gänzlicher Mangel an Lebenserfahrungen ihn kein anderes Mittel der Sicherheit auffinden ließ, hatte er von vornherein beschlossen, bei erster Gelegenheit zu den Franzosen zu flüchten. Ein altes Notizbuch, das er in seinem Mantel fand, hatte ihn veranlaßt, sich über das, was er hörte, allerlei Bemerkungen aufzuschreiben, doch war das Wichtigste, was er daraus seinen Beschützern mittheilen konnte, die aus der Unterhaltung der Offiziere im Bivouak entnommene Nachricht von dem Ausrücken eines österreichischen Corps aus Mantua am Nachmittag des 23. – Während des Gefechts der Husaren mit den Chasseurs und der Spitze der Garde-Cavalerie wurde der im Nachtrab befindliche Karren umgeworfen und Felicio nahm,die Gelegenheit wahr, im Tumult ein herrenloses Pferd zu besteigen und die Erinnerungen seiner baskischen Knabenzeit zusammen raffend, auf die Gefahr den Hals zu brechen oder von den Husaren zurückgeholt zu werden, in einer Richtung davon zu flüchten, wo er hoffte, auf französische Truppen zu stoßen.

Das war die Erzählung, die er seinen Beschützern gab.

»Die Freunde« sagte der Major, dem Jüngling warm die Hand drückend, »haben Sie gefunden, und wie ich glaube, auch einen nahen Verwandten, den Bruder Ihrer Mutter! Ich glaube, der Kaiser selbst wird die Gelegenheit nicht unbenutzt lassen, den Herrn Jesuiten einen kleinen Verdruß zu bereiten. Was meinen Sie, General, wir wollen den angehenden Principe mit einer Ordonanz nach Montechiaro zur Marchesa schicken und ihn einstweilen unter ihren Schutz stellen.«

»Es wird das Beste sein« stimmte der Graf zu; »ich muß sofort Sr. Majestät Meldung machen von der Nachricht, daß ein österreichisches Corps von Mantua ausgerückt ist.«

Dies geschah alsbald; der ehemalige Novize wurde näher befragt, aber er vermochte eben nur zu wiederholen, was er gehört hatte. Die Nachricht gab indeß Veranlassung zu jener Mittheilung an Marschall Canrobert, die diesen bewog, General Niel seine Unterstützung zu verweigern und mit dem größten Theil seines Corps in einer Observationsstellung nach Rechts während der Schlacht unthätig zu bleiben.

Der Kaiser mit dem Stabe verließ jetzt die Aufstellung Mac Mahons und kehrte zu den Garden zurück, die unterdeß südwestlich vor Solferino ihren Aufmarsch genommen hatten, nachdem er die Cavalerie-Divisionen Desveaux und Portouneaux; die ursprünglich zum Niel'schen Corps gehört hatten, Mac Mahon zur Deckung und Verbindung seiner rechten Flanke zur Disposition gestellt hatte.

Als sie dort angelangt waren, wollte der Graf den jungen Novizen mit einem Transport Verwundeter nach Castiglione und Montechiaro zurücksenden, aber der junge Mann, in dem sich der Geist und das Blut seiner Vorfahren regte, begeistert von jenem Dampf der Schlacht und des Blutes, der eine so berauschende Wirkung übt, flehte so dringend, ihn an ihrer Seite zu lassen, daß seine neuen Freunde ihm den Willen thaten.

Es war 11 Uhr, als der Kaiser bei Marschall Baraguay anlangte; er erkannte mit einem Feldherrnblick, der selbst seinem großen Onkel Ehre gemacht haben würde, auf der Stelle, daß hier die Entscheidung lag.

Die Voltigeurdivision der Garde deployirte um diese Zeit in Linie hinter dem ersten Corps; etwa 600 Schritt rückwärts derselben in Kolonnen aus der Mitte mit Divisions –(doppelter Pelotons)– Front die Grenadier-Division.

Nunmehr seiner Reserven sicher, gab der Kaiser, der sich bei den Batterien der Division Foreyl aufhielt, den Befehl zum entscheidenden Angriff auf Solferino.

Es war Mittag.

Die zweite Brigade (d'Alton) der Division Forey, das 91. Linien-Regiment von Peronne, und das 98. von Alençon unter der persönlichen Führung des General Forey, begleitet von 4 Stücken der Reserve des ersten Corps tritt auf dem rechten Flügel zum Sturm an. Ihr Hauptziel ist die Rocca mit ihren Tod und Verderben sprühenden Batterien nebst dem südlich daran an der Straße nach Cassiano gelegenen Theil des Städtchens. Die Signalhörner geben das Zeichen, – die dichten Tirailleurschwärme des 91. Linien-Regiment gehen voran – Colonel Méric de Bellefond, den Degen in der Faust – führt das Gros.

Ein wüthendes Gewehr- und Kartätschenfeuer vom Castell, vom Kirchhof, von den Mauern, welche die Weingärten von Solferino einfassen, empfängt sie. Vergeblich führen Meuriche, Moré de Pongibaud, Duchet, Breton, ihre Bataillone gegen die Höhe – der eiserne Hagel zerreißt wieder und wieder ihre Glieder; die wenigen Tirailleurs, die bis an den Fuß der Rocca gelangt sind, fallen unter den österreichischen Bayonetten – die Colonnen sind erschüttert – sie wanken – sie weichen zurück – der Angriff ist abgeschlagen.

Auf dem linken Flügel hat die Division Ladmirault den Weiler San Martino angegriffen und genommen, aber Stadion hat endlich die Brigade Koller und Gaal herangezogen und wirft sie Ladmirault entgegen. Das Regiment Este stürzt sich mit den Oguliner Gränzern die Thalränder des Redone entlang und wirft sich zwischen die Franzosen und Durando. Nur die Batterie die General Forgeot gegen sie aufführt, hält den Siegeslauf der braven Ungarn auf und treibt sie wieder zurück. Der Gemeine Carl Handler tödtet fünf Feinde, Fahnenführer Pataky, Hornist Gertsitz mit den Offizieren Németh, Hertzka, Haleki von Nordenhorst und Andere schlagen im Handgemenge, Schritt um Schritt nur geben sie die gewonnenen Vortheile wieder auf.

General Ladmirault stürmt aus dem Weiler, eine Kugel aus den Reihen des Regiments »Carl Ludwig« verwundet ihn – er zieht sich zurück, indeß das 52. Linien-Regiment vorzudringen sucht.

Kaum verbunden, ist der General wieder an ihrer Spitze, aber auf's Neue verwundet, muß er den Befehl dem General Negrier übergeben und sich zurückziehen.

Das mährische Regiment des Erzherzogs steht wie eine Mauer und läßt jeden Angriff abprallen; sein Oberstlieutenant Freiherr Breidbach Bürresheim, Hauptmann Fuchs, Lieutenant Göttlicher fallen beim ersten Angriff, die Hauptleute Hackel und Edler von Pichler werden verwundet, aber die Reihen wanken nicht, und eben so fest trotz der enormen Verluste stehen die Liccaner Gränzer und rächen den Tod ihres geliebten Führers des Oberstlieutenant Zagotsek von Kehlfeld.

Auch hier ist der Angriff verunglückt, auch hier ist der entscheidende Angriff der Franzosen abgeschlagen.

Es ist 1 Uhr.

Die Adjutanten des Kaisers fliegen. Die Brigade Manèque der Garde-Voltigeurs von Paris erhält den Befehl, die weichende Brigade d'Alton zu unterstützen und in ihrer rechten Flanke gegen die Rocca vorzurücken. Montboisier jagt zur Division Bazaine, dem General den Befehl zu bringen, mit den noch wenig in's Gefecht gekommenen Truppen zur Unterstützung Ladmiraul's vorzurücken.

Das erste Zuaven-Regiment von Golnah stellt sich unter Colonel Paulze d'Ivoy eben zum Sturme an, als der Graf an seiner Front vorüberreitet. Eine Stimme ruft ihn an.

»Valga me Dios! Lieutenant des Chapelles, Sie hier? ich glaubte Sie beim Dritten?«

»So war es Herr Graf – aber man hat mich changirt nach Magenta. Eine kleine Affaire, die unserm Colonel nicht gefiel! Wir sind avancirt zum Ersten, ich und mein Freund!«

Sergeant Fromentin, an den Löwentatzen über seiner Brust kenntlich, erwiedert finster den Gruß des Generals.

»Jaques ist heute schlechter Laune« scherzt Armand.« Er behauptet, daß dieser Tag uns Unglück bringen werde.«

»Für Sie Lieutenant Chapelles« sagt der Bruder des Löwentödters. »Mich wird das Blut, das vor meinen Augen flimmert, endlich mit Zela vereinigen!«

Graf Montboisier hat kaum Zeit, dem jungen Offizier, der ihm in der Arba das Leben gerettet, einen Gruß, ein au revoir après la victoire! zuzurufen, als die Hörner zum Angriff blasen.

Im Sprungschritt gehen die Bataillone der Zuaven vor, gefolgt von dem 33. und 34. Linien-Regiment, den Wächtern der Bagnos von Marseille und Toulon! Der Graf sieht sich eilig nach dem Novizen um, der ihm gegen seinen Befehl mit der Ordonanz gefolgt ist und den er erst bemerkt hatte, als es zu spät zur Zurückweisung war. Der Feld-Gensdarm hielt das Pferd, das Felicio geritten – aber der Sattel ist leer!

»Sacre Dieu! Wo ist der junge Bursche?« »Dort Monsieur! Er meinte, er sei ein zu schlechter Reiter und ließ sich nicht halten!« Er weist auf das letzte Bataillon der Zuaven, das so eben vorstürmt; – mit einem kurzen flüchtigen Blick glaubt der General den weißen österreichischen Mantel des Unbesonnenen mitten zwischen den rothen Hosen und blauen Jacken zu sehen! Es ist zu spät – er kann ihn nicht mehr hindern – sein Schicksal muß der Hand Gottes überlassen bleiben!

Der Graf schließt sich unwillig über die unbesonnene und doch so verzeihliche That dem Stabe des Generals Bazaine an, der der Attake folgt.

Man weiß nicht, welcher Dämon, welcher Feind Oesterreichs dem Feldherrn den unglücklichen Gedanken eingegeben hatte, grade in diesem Augenblick die allerdings erschöpften Corps der wichtigsten Vertheidigungs-Punkte durch andere frische ersetzen zu lassen, die erst aus ziemlich entlegener Position heran geholt werden sollten.

Denn während der französische Kaiser seine Reserven nahe zur Hand hatte, kaum Tausend Schritt von den Kämpfenden und bereit, – wie er that – sie jeden Augenblick in das Gefecht zu werfen, standen die österreichischen viel zu starken Reserven entfernt, verzettelt, nutzlos, nur für den Fall des Rückzugs vorgesehen. Wer bei einer Schlacht glaubt, daß er verlieren könnte, der wird immer verlieren!

Obschon die tapfern österreichischen Truppen vom 5. und 1. Corps um 1 Uhr Mittag auf allen Positionen von Solferino Sieger gewesen waren und den Sturm der französischen Colonnen abgeschlagen hatten, – obschon Louis Napoleon nur über wenige Reserven noch zu gebieten hatte, während General Schlick deren in Masse zurückhielt – freilich mußte man zu deren Mobilmachung auf dem Kampfplatz selbst sein!! – fand sich Graf Stadion veranlaßt in diesem Augenblick Solferino bis auf die Hauptpunkte des Kirchhofs, des Castells und der Rocca zu räumen, zu deren Besetzung er die Reservebrigade Festetics, das Regiment Reischach Nr. 21 – Böhmen von Czaslau! – und das 6. Bataillon Kaiser-Jäger zurückließ.

Die zurückgehenden Truppen schlugen sich auf beiden Flanken der nördlichen und südlichen Abhänge der furchtbaren Position von Solferino, nur widerwillig Schritt um Schritt weichend und noch heldenmüthig dem Ansturm widerstehend. Hier war es, wo Major Basz mit drei Compagnien des braven Regiments Culoz die Spia d'Italia vertheidigte, wo so mancher Brave und Wackere fiel.

Aber der Raum unserer Darstellung ist zu kurz für ihren Ruhm – auf der Höhe von Solferino ist der Platz des Erzählers!

Die Kaiserjäger stehen auf der Höhe vor dem Kirchhof. – Reischach vertheidigt den Kirchhof und das Castell.

Ein wüthender Ruf: En avant! en avant! schlägt aus der Tiefe herauf – die Zuaven stürmen die Höhe!

Der Colonel Paulze d'Ivoy ist mitten in der Colonne – er versucht zu Pferd den Berghang zu ersteigen. Lian, Rousseau, Lümel führen die Bataillone – Laffaille, Steinheil, Geoffre, de Chabrignac, de la Chevardière, Massénat stürmen an der Spitze ihrer Compagnien, Lieutenant Callet schwingt unter enthusiastischem Zuruf die Fahne – er ist einer der Ersten, der fällt; furchtbar räumen unter den Stürmenden die Kugeln der Jäger auf – aber aus den Leichen der Fallenden machen die Rasenden eine Stufe zum Vordringen – höher und höher – da fällt Berrincourt, der Lieutenant-Colonel – fünfzehn Offiziere sind im ersten Sturm gefallen – der Oberst des 34. Regiments ist durch den Kopf geschossen – die Sturmkolonnen weichen, sie drängen zurück – der Sturm ist abgeschlagen.

General Bazaine sprengt wüthend herbei. Seid Ihr die Männer von Afrika? Pfui der Schmach! Vorwärts General Gose!

Die Hörner blasen – die Trommeln wirbeln, die Zuaven, die Touloneser und Marseiller stürzen sich zum zweiten Mal in das furchtbare Kreuzfeuer der Raketen und Granaten vom Kirchhof und der Rocca.

Vergeblich – Ströme von Blut tränken die Erde – der Fuß gleitet auf den Leichen!

Die Jäger schlagen sich wie Männer von Erz – das Gesicht geschwärzt vom Pulverdampf, die Kehle zu trocken selbst zum heisern Wuth- oder Todesschrei – die Büchsenläufe bereits glühend von Schuß auf Schuß! die Oberjäger Draxl, Schupfer, Bernhart, die Zugführer Unterkirchen, Gropper, Posch, Grünfelder, March, Keßler fechten wie die leibhaftigen Teufel, Hornist Wucherer wird das Horn am Munde zerschmettert: er greift nach der Büchse des nächsten Todten! – Wie hier die Jäger, schlagen sich am Kastell die Böhmen und werfen den zweiten Sturm am Kirchhof mit dem Bayonnet zurück.

In der Mitte des zweiten Bataillons als attachirter Offizier kämpft der Lieutenant Friedrich v. Röbel. Sein Bruder Otto ist neben ihm. Eine Kugel zerschmettert den rechten Arm des Offiziers – er läßt sich von dem Bruder ein Tuch um den Nacken schlingen, und den Degen mit der Linken schwingend, ermuntert er die wackern Böhmen zum Widerstand.

Hauptmann Hafner von den Jägern, Lieutenant Prinz Solms und Wurzelhofer sind verwundet, aber zum zweiten Mal sind die Franzosen zurückgeworfen, ja die Oesterreicher haben eine Abtheilung Zuaven abgeschnitten und zu Gefangenen gemacht.

Unter diesen Gefangenen befindet sich ein Ueberläufer – ein junger Mensch im österreichischen Militär-Mantel, der mit einem Säbel in der Hand, mitten unter den Stürmenden gefochten und einer der Vordersten war. Nur mit Mühe haben die Offiziere ihn vermocht, vor der Erbitterung ihrer Soldaten zu schützen, daß er nicht auf der Stelle niedergestoßen wurde. Blutend, mißhandelt, gebunden, wird er zurückgeschleppt – ein anderes Schicksal soll ihm werden, als ehrlicher Soldatentod. Montboisier sucht vergeblich unter den geschmolzenen Bataillonen des ersten Zuaven-Regiments nach seinem unvorsichtigen Schützling.

Eine kurze Pause des Kampfes entsteht – dann ist es, als ob die Höhen Solferinos erbebten von dem furchtbaren Eisenhagel, der gegen sie schlägt.

Marschall Baraguay hat auf 400 Schritt vom Kirchhof eine Batterie von 6 Geschützen auffahren lassen, um Bresche in seine Mauern zu schießen. Zugleich haben alle in der Nähe befindlichen Batterien, auch die Bergartillerie der Division Ladmirault Befehl erhalten, ihr Feuer zu concentriren. Es ist, als ob die Hölle all' ihre Flammen spiee auf den kleinen Friedhof, als sollten die Todten aus ihren Gräbern gerissen werden! Das Thor fliegt in Stücken – die Mauer bricht zusammen – dann bläst das Zuavenhorn sein eintöniges Signal, die Trommeln wirbeln zum Sturm – die Linien formiren sich – »En avant! en avant! Vive l'empereur«

Eine Wolke von Rauch, Feuer, Staub, Geschrei, Todesächzen verschlingt Freund und Feind! – – – – –

Reischach Infanterie schlägt sich am Castel – Lindenberg, Weyracher von Weidenstrauch, Czappuk, Fellner von Feldegg kommandiren – sechs Offiziere decken bereits mit ihren Leibern den Rasen, – Führer Schenk und Korporal Spaczek, die Feldwebel Gschladt, Grünhut, Pollak, die Grenadiere Alexa, Jerzabec, Lancarevic kämpfen mit Todesverachtung im dichtesten Feuer. Unten bei San Martino unterstützt Hauptmann Zaremba die 24. Jäger-Compagnie, die Tapfern halten noch immer die Häuser und nehmen, vertrieben, sie stets mit dem Bayonnet aufs Neue.

In dem Hofranm des Castells hat der Oberarzt Dr. Hlavac seine blutige Werkstatt errichtet und arbeitete mit den aufgestreiften Aermeln mit Messer und Säge – während ringsumher die Verwundeten und Sterbenden am Boden lagen, bis die Reihe des Verbandes an sie kam. Dazu schlugen Schlag auf Schlag die französischen Granaten und Vollkugeln in die Mauern des Castells oder spritzten im Zerspringen ihren Eisenhagel umher.

Unter diesen blutigen Reihen, unter den Leidenden, Fluchenden und Jammernden bewegt sich, gleich einem Wesen aus andern Legionen, ein Bild der Barmherzigkeit und Liebe, ein junges schönes Mädchen umher, unermüdlich vom Brunnen in ihrem Steinkrug Wasser holend und die Verwundeten damit labend, – denn ein Trunk Wasser ist nach der Erfahrung dasjenige, was der von Kugel und Bayonnet Zerrissene am meisten begehrt. Unbekümmert um die Gefahr übt sie ihr Werk aufopfernder Menschenliebe und der letzte Hauch des Sterbenden segnet die Hand, die ihn noch einmal gelabt.

Jetzt tritt sie zu einer Gruppe – ein junger Offizier, dem das Blut aus einer leichten Stirnwunde über das traurige schöne Gesicht läuft, mit einer schweren Thräne sich mischend, kniet am Boden neben einem Anderen, den er im Arm hält; – selbst ihr unerfahrenes Auge belehrt sie, daß hier kein Arzt mehr helfen kann.

Sein rechter Arm ist zerschmettert, ein Säbelhieb klafft über die Stirn, aus einer Bayonnetwunde in der Seite strömt bei jedem Athemzug eine schwarze Blutwelle.

»Signor« sagt das Mädchen, indem Thränen ihre Augen feuchten, – »wollen Sie Wasser? Es ist das Einzige, was ich Ihnen zu bieten vermag.«

Der junge Offizier sieht empor und in das freundliche Gesicht des Mädchens. »Ich danke Ihnen Signora – aber ich fürchte, mein armer Bruder bedarf bald keiner Hilfe mehr!«

»So erlauben Sie wenigstens, daß ich ein Tuch um Ihre Stirn binde, bis der Doktor Zeit hat – Sie sind ebenfalls verwundet!«

Er winkt dankend und abwehrend mit der Hand. Der Sterbende hat die Augen aufgeschlagen, sein Blick, seine unzerschmetternde Hand suchen ihn – seine Lippe bewegt sich –

»Otto – Bruder Otto!«

Der junge Mann beugt sich zu ihm, »Armer Friedrich! Sprich – wie fühlst Du dich? Fasse Muth – es ist noch Hilfe ...«

Ein freudiges Lächeln gleitet über das blasse blutige Gesicht, das erste seit vielen Tagen. »Mir ist geholfen, Bruder! Kannst Du wirklich mir Anderes wünschen? Grüße die Mutter, Rosamunden – den Vater! Sage ihm...«

»O Friedrich!«

»Sage ihm, das Blut eines Röbel hätte den Steckbrief ausgelöscht – ich fühle es – der Sterbende ist wieder sein Sohn!– –«

»Denke an Gott und an den seinen, Fritz.« »Ich denke an ihn – sein Blut ist für uns Alle vergossen und er wird mir barmherzig sein, weil ich das meine hingab zur Sühnung der Schuld. Otto, mein Bruder – Deine Hand – es wird Nacht – Nacht – der Vater – ein Röbel – Preußen – Preußen!«

Sein Haupt sinkt hinten über – das Auge starrte unbeweglich – er war todt!

Minutenlang hörte der Bruder, der des Bruders Leiche im Arm hielt, Nichts von dem furchtbaren Lärmen, der Verwirrung umher, dem Toben des Kampfes, den Commandoworten, die den Rückzug befahlen.

Zwei – drei Salven – dann donnerte der Ruf »Vive la France! Vive l'Empereur!« an den Mauern des Castells!

»Fort Kamerad – kommen Sie mit uns! Der Feind dringt ein!« Er schüttelte die Hand unwillig von sich, die sich in freundlicher Warnung auf seine Schulter gelegt.

»Was kümmert mich Ihr Streit? ich habe über einen Todten zu wachen!«

»Hierher Lieutenand Nowotny – lassen Sie zum Teufel diese Preußen!« Der wackere Adjutant folgte dem Befehl – im nächsten Augenblick jubelte der Siegesruf der Zuaven innerhalb des Gehöftes, wie ein Strom unaufhaltbar, brüllend, brausend in seiner entfesselten Wuth stürzte die Masse der Rothhosen von Golnah in den weiten Hofraum.

»Halt! – Kehrt! – Schlagt an! – Feuer!«

Der Eisenhagel rasselte über den Hof! – Ein wilder Schmerzensruf, denn die österreichischen Kugeln hatten fast auf Pistolenschußweite in die dicht gedrängte Schaar geschlagen – dann stürzte, was lebte, mit dem wilden Tigersprung über die Fließen des Hofes, und das Bayonnet verrichtete sein Werk, während neue und neue Schaaren nachdrängten. »En avant! en avant!«

»Sind Sie Männer oder rasende Thiere? Morden Sie Weiber und Verwundete?« Der junge Preuße hielt jetzt nicht mehr die Leiche seines Bruders, er hielt ein halb bewußtloses Weib im Arm, und schlug mit dem Säbel die Haubayonnete der Rasenden zurück, die ihn und sie bedrohten.

»Arretez barbares! – Halte là! – Rendez vous, Monsieur!«

Der Säbel eines jungen Zuaven-Offiziers schlug die Gewehre zurück – es war zu spät, das breite zum Stoß erhobene Bayonnet des wildwüthigen Sergeanten, der hinter ihm war, blitzte im Sonnenstrahl – der Lieutenant warf sich vor die Gefährdete – und die Klinge begrub sich in seine eigene Brust.

Der That folgte eine Pause des Entsetzens – dies allem rettete wohl das Leben des Preußen.

Dann erfolgte ein wilder gellender Schrei! »Armand! Barmherziger Gott – Armand, was ist geschehen?«

Der junge Offizier stützte sich wankend auf seinen Säbel, indem er die Linke auf die Wunde preßte, aus der das Blut in Strömen drang.

»Ruhig Jacques – es ist nicht Deine Schuld– ein Tod von Freundeshand!«

Er sank langsam in die Knie. Jacques Fromentin, der Zuaven-Sergeant, hatte sein Gewehr zu Boden fallen lassen, er stand – die Hände im Entsetzen von sich gestreckt – gleich einer Bildsäule des Schreckens da.

»Das ist das Blut! das ist das Blut vor meinen Augen! zu Hilfe, er stirbt! Armand, mein Freund, mein Bruder, ich der Unselige, der sein Leben tausend Mal für Dich gelassen hätte, habe Dich gemordet!«

Commandant Rousseau war herangekommen – die rauhen Krieger, die Männer in zehn Schlachten, in jahrelangen blutigen Kämpfen gebräunt, machten ihm Platz. Otto von Röbel übergab ihm seinen Säbel. »Dieser Brave« sagte er, »hat in unserer Vertheidigung die Wunde empfangen. Vielleicht ist noch Hilfe möglich, ich sehe dort ist einer unserer Aerzte zurückgeblieben, ich bitte Sie um Erlaubniß, ihn herbei zu holen.«

Er hatte das Mädchen sanft auf den Boden niedergelassen, wo sie neben dem Verwundeten auf den Knien lag. Ihr gegenüber kniete jetzt starr und stumm der unglückliche Sergeant.

Nur der Verwundete allein schien heiter und ruhig. »Erkennen Sie mich, Signora?« frug er.

Sie schüttelte weinend den Kopf, Pulverdampf und Schmutz hatten sein Gesicht zur Unkenntlichkeit entstellt.

Der junge Franzose hielt ihr seine Hand entgegen – am Ringfinger blitzte unheimlich ein kostbares Juwel – der schwarze Diamant Aniella's – des Mohren.

Sie schrak zurück. »Heilige Madonna, dann sind Sie der Offizier, der in Magenta meine Ehre rettete? Das ist der Ring, den Fra Pancraz, der Bettelmönch, wie er sagte gefunden, und meinem Oheim für zwei Bottiglias Wein verkaufte!«

»Nehmen Sie ihn wieder, Signora – zum Andenken an mich, und daß es mir vergönnt war, Ihnen zwei Mal einen Dienst zu leisten! – Dank mein Herr« – er wandte sich zu dem österreichischen Oberarzt, der seine Wunde zu untersuchen begann – »aber Ihre Hilfe ist hier vergeblich – ich fühle, daß mein Leben mit diesem Blute verrinnt. Wie viel Zeit noch, Monsieur? ich bin ein Mann!«

»Es thut mir leid, Ihnen rathen zu müssen, Ihre Angelegenheiten zu ordnen – ich fürchte, Sie haben bei dieser innerlichen Verblutung kaum eine Stunde noch zu leben.«

Die Gleichgültigkeit des österreichischen Arztes gegen das Leben eines Franzosen entsprach der feindlichen Stellung der beiden Nationen und der gewöhnlichen Rücksichtslosigkeit der Militairärzte. Dennoch machte der Ausspruch auf die Zeugen der Scene einen peinlichen Eindruck.

Das junge Mädchen schrie laut auf. »Heilige Jungfrau! Sie dürfen nicht sterben! Meine Gebete sollen Sie zurückhalten! Ich habe immer an Sie gedacht, mein Freund! O sagen Sie mir, daß Sie nicht sterben werden!«

Ihre Thränen überströmten die Hand des Verwundeten, indeß sich der weite Hof des Castells immer dichter und dichter mit den Schaaren der Stürmenden füllte und der Kampf schon weit darüber hinaus am Fuß der Nocca sich fortzog.

In diesem Augenblick ritt der Marschall in den Hof, begleitet von dem Stabe, und hielt einen Augenblick bei der Gruppe um den Sterbenden.

Montboisier, der ihn begleitete, war vom Pferde gesprungen und hielt die Hand des Verwundeten.

»Ist dies der Offizier« frug der Marschall, »der zuerst in das Castell eingedrungen ist?«

»Ja Monsieur – Sergeant Fromentin zuerst, der Lieutenant mit ihm!«

»Und der arme Bursche ist nicht mehr zu retten?« Ein Achselzucken war die Antwort.

»Dann – im Namen des Kaisers! – nehmen Sie dies mit auf den Weg, den wir Alle gehen!« Er hatte das Kreuz von seiner Brust gehakt und warf es auf den Blutenden, der es mit verklärter Miene auffing. »Vorwärts Messieurs – wir dürfen den Oesterreichern keine Ruhe gönnen, bis sie wieder jenseits des Mincio sind!«

Er ritt, ohne auch nur einen zweiten Blick des Bedauerns zurück zu werfen, dem vorderen Ausgang nach dem Städtchen zu, in dessen Straßen man sich noch immer schlug.

»Mein armer junger Freund« sagte Montboisier, der zurückgeblieben war, »ich hoffte auf ein glücklicheres Wiedersehen!«

»Und nennen dies Sie nicht ein solches? Ich sterbe in der Stunde des Sieges, geschmückt mit dem Kreuz, an meiner Seite Freunde und eine Dame, für die ich gern mein Blut gegeben, und selbst der Schmerz der Todeswunde ist ein leichterer, da ich sie von Freundes Hand empfing. Können Sie einem Mann einen schöneren Tod wünschen?«

Der Graf und Alle umher schwiegen, nur das Schluchzen des Mädchens unterbrach die Stille.

»Jacques, mein Freund ...« murmelte der Sterbende.

»Hier Armand, hier!«

»Tröste meinen Vater und bitte ihn um Vergebung für den vielen Kummer, den ich ihm gemacht. – Ich – gehe – zu Deinem Bruder – das Kreuz – es lebe – der Kaiser!«

Ein Blutstrom stürzte aus seinem Munde, die jungen kräftigen Glieder zuckten – –

»Er hat es überstanden« sagte kalt der Arzt. »Geben Sie ihm ein Gebet und ein Grab, Signora, das ist Alles, was Sie für ihn thun können! Muß ich mich als Gefangener betrachten Monsieur? ich bin ein Arzt und aus Menschenpflicht zurückgeblieben.«

Montboisier zuckte die Achseln. »Ich muß Sie an den kommandirenden Offizier verweisen, ich gehöre nur zum Stab. Aber Sie werden die traurigen Gewohnheiten des Krieges kennen.«

Der österreichische Doktor packte sein Verbandetui zusammen. »Dann lassen Sie gefälligst die französischen Aerzte kommen, ich habe hier Nichts mehr zu thun.«

Der Graf wollte weiter reiten, als eine Hand sich auf seinen Sattelknopf legte.

»Verzeihen Sie, 'wenn ich eine kurze Bekanntschaft in Paris geltend mache« sagte der junge Preuße. »Mein Name ist Otto von Röbel.«

»Monsieur de Reuble!? Valga me Dios! Das ist ein glücklicher Fund. Willkommen Herr, selbst in dieser traurigen Umgebung! Wie wird Major Laforgne erfreut sein, Sie wieder zu sehen, und auch eine andere Person...«

»Laforgne?« unterbrach ihn der Preuße. »Wo ist er?«

»Ich habe ihn beim Stabe des Kaisers zurückgelassen. Ich will Sie sogleich zu ihm schicken, denn Sie sind ja doch, wessen ich mich sehr freue, unser Gefangener, und daß diese Fessel Sie nicht allzusehr drücken soll, dafür lassen Sie mich und gewisse andere Personen sorgen.«

»Ich erkenne ganz Ihre große Güte an, Herr Graf,« sagte der junge Mann, »aber ich habe eine heilige Pflicht zu erfüllen, für die ich jene allein in Anspruch nehme. Mein Bruder Friedrich ...«

»Was ist mit ihm? ich erinnere mich seiner sehr genau.«

»Sie sind zu spät gekommen, um ihm noch einmal die Hand zu reichen, wie jenem jungen Franzosen. Sehen Sie dahin und ich bitte Sie, Ihren Einfluß geltend zu machen, daß ich ihn nicht zu verlassen brauche.«

»Todt? o wie bedauere ich ihn!«

»Bedauern Sie ihn nicht, Herr Graf« sagte erschüttert der Preuße, »er ist einen so glücklichen Tod gestorben, wie Ihr junger Landsmann dort, einen Tod mit Ehren!«

Und da lagen sie in der That Beide, der Franzose und der Preuße, beide fern vom Vaterlande und Kämpfer für eine fremde Sache, jetzt beide friedlich vereinigt, denn der große Gleichmacher auf Erden, jene furchtbare Erbschaft unseres Daseins, hatte auch hier jeden Kampf und Zwiespalt geendet.

Die Hand des Sergeanten Jacques Fromentin hatte die beiden Leichen auf einen Wink des Mädchens neben einander gelegt – seine Farbe war noch bleicher, wie die der Todten, sein Auge starr und trocken – es giebt Schmerzen und Leiden, die über den Thränen stehen. Die österreichischen Kugeln hatten ihn verschmäht, der blutige Flor, der seine Augen geblendet, halte eine schrecklichere Bedeutung gehabt, als den eigenen Tod. Während seine Kameraden den Sieg verfolgten, blieb er zurück – ein stummer Wächter des todten Freundes, den seine eigene Hand erschlagen!

Der weitere Verlauf der Schlacht, nachdem das österreichische Centrum durchbrochen und genommen war, theilt sich gleichfalls in drei Phasen – den bis zum letzten Augenblick siegreichen Kampf auf dem nördlichen Terrain um Pozzolengo, den mißlungenen Versuch eines Vorstoßes auf der Ebene gegen den rechten französischen Flügel und den allgemeinen Rückzug.

Wir werden uns möglichst kurz fassen, da den nicht militärischen Leser Berichte von Schlachten nur ermüden, sobald er nicht den Schicksalen der einzelnen Gestalten darin folgen kann, die vielleicht sein Interesse gewonnen haben.

Während die Brigade Bazaine den Kirchhof, die Rocca und die Nordseite von Solferino nahm, hatte die Brigade Manèque, unterstützt von der Division Forey unter dem Schutz der Artillerie die Südseite genommen; es war etwa 2 ½ Uhr, als das V. österreichische Corps (Stadion) seinen Rückzug gegen Contrada Mescolaro und Pozzolengo antrat.

Zur selben Zeit hatte der Herzog von Magenta das Dorf und die Höhen von San Cassiano erstürmt, die von dem I. Corps (Clam Gallas) nur noch schwach besetzt waren, auf denen aber einzelne Bataillone – verlassen und ohne Unterstützung, – noch einen heldenmüthigen Widerstand leisteten. Hier fielen unter den Kugeln und Bayonneten der algier'schen Tirailleurs der tapfere Kommandant des Regiments »Erzherzog Ernst« Osmolski von Boncza, Hauptmann Nachtmann von den 14. Feldjägern, Major Kozell und Hauptmann Hein von Wasa-Infanterie, während Oberst von Mariassy verwundet wurde und Major von Dobrovollny, die Hauptleute Baron Schnehen und Graf Strachwitz in Gefangenschaft geriethen, in der das 33. französische Linien-Regiment bald dem tapfern Major die letzte Ehre erwies. Auch Graf Thun-Infanterie, die mit Bataillonen der Regimenter »Wimpffen« und »Leopold« und einer Schwadron »Haller-Husaren« noch mannhaft an einzelnen Punkten Widerstand leistete, erlitt schwere Verluste. Das Regiment war erst um 2 Uhr Morgens in die Reserve-Stellung bei Gavriana eingerückt und hatte sich todtmüde an dem Wege niedergeworfen, um abzukochen. Kaum brodelten Fleisch und Reis, als die Trommeln wirbelten. Die Menage wurde ausgeschüttet und fort gings nach den Höhen. Hauptmann Edler von Mainoni und Oberlieutenant Fischer fielen im Kampf, Berg von Falkenburg wurde schwer verwundet aus dem Feuer getragen, sein Verwandter der Oberstlieutenant dieses Namens und die Hauptleute von Leinner und Graf Thurn wurden gefangen.

Der Weg nach Cavriana war geöffnet und der Kaiser befehligte das II., I. Corps und die Garde zur Verfolgung, während das österreichische Centrum vollständig desorganisirt und die Truppen des V., III. und I. Corps bunt durcheinander gewürfelt waren.

Während so das Centrum gesprengt und geworfen sich erwies, war dies keinesfalls auf dem linken Flügel, der ersten Armee unter Feldzeugmeister Wimpffen, der Fall.

Aber leider war auch hier wieder jeder Angriff vereinzelt und ohne Unterstützung.

Der Kaiser Franz Joseph war gegen 10 Uhr von Volta nach der Höhe von Cavriana geritten, wo er bis zum Rückzug oft im schwersten Kanonenfeuer blieb. Hier erst erkannte er – was General-Major Ramming, der Faiseur der ganzen Leitung, so lange geläugnet hatte, – daß es sich um eine allgemeine große Schlacht handelte. Der Kaiser erließ daher um &frac12;12 Uhr an den Feldzeugmeister den Befehl nach Guidizzolo, die frühere Matschdisvosition nach Carpenedölo aufzugeben und auf der großen Straße gegen Castiglione vorzugehen, um so die französische Aufstellung zu durchbrechen und dem Centrum bei Solferino Luft zu schaffen.

Der Plan war gewiß vortrefflich, aber die Ausführung scheiterte an der Zersplitterung der Corps und den Einzelkämpfen.

Man schlug sich bei Rebecco, bei Baile, bei Casa Nova – man hinderte zwar mit großem eigenen Verlust General Niel, nach Guidizzolo zu dringen und hielt Mac Mahon im Schach, aber man kam selbst nicht vorwärts.

Rebecco wurde wiederholt genommen und eben so oft verloren. Endlich um 2 Uhr setzte ein Angriff der Division Luczy und des 73. Regiments die Franzosen in den schließlichen Besitz des so blutig vertheidigten Ortes und irieb die Oesterreicher, das III. (Schwarzenberg) und IX. Corps (Schaafgotsche) mit den Brigaden Dobrzenski und Host vom XI. (Weigl) zurück. Um diese Zeit endlich – 3 Uhr – entschloß sich Marschall Canrobert, die Division Renault und die Brigade Bataille zur Unterstützung Niels vorgehen zu lassen und sofort ging dieser französische Heerführer zum Angriff gegen Guidizzolo vor.

Hier war es, wo Oberst Mumb von Mühlheim, der Commandant des Regiments Hessen-Infanterie, sich den feindlichen Colonnen mit todesverachtender Tapferkeit entgegenwarf und den Heldentod fand. Aus dem dichtesten Kampfgewühl trug seine Mannschaften wenigstens die Leiche ihres Führers zurück!

Hier war es, wo das wackere Regiment Khevenhüller – Böhmen – die wüthenden Angriffe der französischen Cavalerie unter dem furchtbarsten Feuer zurückwarf, wo Oberlieutenant Ruczicka einen französischen Oberst und vier Cavaleristen gefangen nahm, wo Oberstlieutenant Zamagna fiel und der achtunddreißigjährige Oberst des Regiments, Fürst Karl zu Windischgrätz, der Neffe und Schwiegersohn des alten Feldmarschalls, fünf Mal an der Spitze seiner Grenadiere gegen die sie umgebende Mauer der Zuaven und Cavalerie stürmend, den Tod als Held fand.

Hier war es, wo ein einfacher Führer des Infanterie-Regiments »König von Hannover« – Plescher mit Namen, obschon selbst schwer verwundet, seinen durch eine Kanonenkugel geblendeten Oberlieutenant Meichelbök vor der Gefangenschaft rettete.

Doch was nützen die blutigen Opfer, die Heldenthaten der Einzelnen, wenn das unerbitterliche Geschick die eherne Waage senkt!

All' dieser Aufopferung gelang es nur, den Angriff der sechs Bataillone von der Division Luczy und de Failly aufzuhalten, nachdem sie bis zu den ersten Häusern von Guidizzolo vorgedrungen waren. Die frischen Truppen der Brigade Bataille, das 43. und 44. Linien-Regiment und das 19. Fußjäger-Bataillon waren jetzt von Medole herangekommen und General Trochu führte um 4 Uhr sie zum neuen Sturm gegen Guidizzolo, während Prinz Alexander von Hessen, mit den letzten intacten Truppen der Oesterreicher, den Brigaden Wussin und Gablenz von Cavriana her noch einen letzten Stoß beabsichtigend, den günstigen Augenblick verpaßte und sich darauf beschränken mußte, den Rückzug der ersten Armee zu decken.

Da endlich mischte sich der Donner Gottes in den Donner der Menschen und sprach: Verstumme!

Die deutsche Feder weigert sich, vom Schlachtfelde zu scheiden, ohne einen deutschen Sieg zu beschreiben. Aber sie kann allein ihn an diesem Tage auf den Höhen von San Martino und Pozzolengo suchen!

Wir haben die Darstellung des Gefechts zwischen dem VIII. österreichischen Corps und den Piemontesen auf dem nördlichen Theil des Schlachtfeldes abgebrochen, als die Erschöpfung beider Theile nach dem Kampf um die Höhe San Martino einen Stillstand der Feindseligkeiten herbeigeführt hatte.

General Mollard war nach dem Rückzug der Division Cucchiari auf seine eigene Division beschränkt geblieben, und hielt sich an dem Knotenpunkt der Eisenbahn und der Strada Lugana, bis der König ihm die Brigade Aosta zu Hilfe sandte und der Division Cucchiari befahl, auf's Neue vorzurücken. Mollard versuchte nunmehr, – gegen 4 Uhr – vom Val di Sole her die Stellung bei San Martine auf's Neue anzugreifen. Aber trotz ihrer Uebermacht vermochten die Piemontesen kaum bis zur Hälfte der Höhe vorzudringen. Major von Stransky, der wackere Commandant des 4. Bataillons vom Regiment »König der Belgier« machte es durch seinen kühnen Flanken-Angriff der Brigade Reichlin möglich, den weit überlegenen Feind in die Flucht zu jagen; Oberlieutenant Rumpold mit der Fahne in der Hand führte seine tapfern Steyrer in den Kampf, Cadetfeldwebel Müller, zwei Mal von dem heftigen Feuer zurückgeworfen, führt seine Abtheilung mit dem Ruf: »Steyrer, mir nach!« gegen die Piemontesen und macht zahlreiche Gefangene, Hauptmann Lohr vom gleichen Bataillon erstürmt mit seiner Division ein vom Feinde stark besetztes Haus und hält es gegen jeden Andrang.

Schon während dieses Kampfes war eine drückende Schwere in der Luft eingetreten, der Himmel hatte das heitere Blau verloren, das so lieblich und friedlich bisher über dem Morden der Menschen gelächelt, und die Sonne, welche die Ströme von Blut gesehen, verbarg sich hinter dem Nebel.

Von den Alpen her, über den See, rauschte der Sturm mit grimmigem Fittich!

Ein Donnerschlag durchbebte die Luft – in Feuerflammen schien rings der Horizont zu stehen, Schlag auf Schlag machte die Erde beben und zitternd, beschämt von dem Donner des Allmächtigen ließen die winzigen Menschen ihre Kanonen schweigen und bargen sich vor dem Zorn des Herrn, der in den Wettern daherrauschte und in den Fluchen des Himmels niederströmte.

Auf allen Stellen des weiten Schlachtfeldes ruhte der Kampf!

Feldmarschalllieutenant Benedek hatte bereits seit einer Stunde den Befehl des General Schlick erhalten, das Gefecht abzubrechen und sich auf Peschiera zurückzuziehen.

Unter den Donnern des Himmels sandte der Feldmarschall-Lieutenant seine Adjutanten an die einzelnen Bataillone, den Rückzug anzuordnen.

Wie der Löwe der Wüste sich vor der Meute der feigen Araber zurückzieht, Schritt um Schritt, das Auge gegen sie gewendet, wenn er die Mähne schüttelt oder die Tatze hebt, die klaffende Meute weit zurückscheuchend, – so zogen sich die Regimenter und Bataillone unter dem Feuer des Himmels langsam gegen Pozzolengo.

Damals war es, wo vier Tapfere vom Regiment Rainer sich eine Viertelstunde lang hinter einer Barrikade von Leichen gegen die zehnfache Uebermacht der Bersaglieri vertheidigten.

Damals geschah es, daß der Feldwebel Johann Brunner von »König der Belgier«, bemerkend, daß die Piemontesen eine der zurückgelassenen vier Kanonen eben vernageln, mit seinem Zuge den Feind stürmt, und das Geschütz zurückführt.

Noch im Dunkel wirft Benedek die Brigade Waterfliet vor Pozzolengo, das bereits von den Kugeln der von Solferino her nachdrängenden Franzosen beworfen wird: das Regiment Prohaska und das zweite Bataillon Kaiserjäger der Verfolgung entgegen.

Ein Preuße – der – wie der Bericht der Wiener Militair-Zeitung ihn mit dem charakteristischen tyroler Ausdruck bezeichnet: »schneidige« Major von Jena – der Held von Düppel – greift mit dem Grenadier-Bataillon und zwei Geschützen über Ceresa gegen den Eisenbahndamm hin die Piemontesen an und wirft sie drei Mal mit dem Bayonnet zurück, so der Brigade Philippovie Zeit zum Rückzug und zur Salvirung aller Geschütze gebend.

Bis halb eilf Uhr Nachts hält das Regiment Prohaska die Stellung auf der Höhe von Bacoli und die Straße von Pozzolengo nach Peschiera; bis 11 Uhr Nachts weicht das zweite Bataillon Kaiserjäger nicht von dem Eingang Pozzolengo's, bis der letzte Mann aufgenommen, der letzte Verwundete fortgeschafft ist. Hier rettet der Jäger Joseph Lutz seinen schwerverwundeten Hauptmann Breitbach von der Gefangenschaft, indem er ihn auf seinen Schultern aus dem Hagel der Kugeln trägt!

Es war 9 Uhr, als Benedek selbst Pozzolengo verließ – am Ausgang des Orts hindert ihn die dichtverfahrene Colonne der Wagen, seinen Weg fortzusetzen, und er weicht zur Seite aus über das Gelände. Da fällt sein Blick auf eine Gruppe, die seine Aufmerksamkeit erregt. Es ist ein umgestürzter Marketender-Wagen, um den die wilden Gestalten der Liccaner und Oguliner sich im Kreise gesammelt. Neben dem Pferde, das von einer springenden Granate zerrissen am Boden liegt, ruht eine merkwürdige Gestalt im rothen Serassaner-Mantel, ein Greis mit langem weißen Schnauzbart, das goldene Ehrenkreuz auf der Brust, die von einem Splitter der Granate schwer getroffen ist. Beide Füße fehlten ihn – es ist Boghitschewitsch der alte Serassaner-Korporal vom Sturm von Wien.

Seine beiden Nichten sind weinend um ihn beschäftigt, ein Feldscheer will seine Wunde verbinden, aber der alte Kopfabschneider will Nichts davon hören.

»Baszom! is sich Zeit zu gehen für alten Kerl wie ich bin. Verfluchtige Franzosenkugel ist mein Tod. Heult nicht, Weibsbilder einfältige, als ob der Boghitschewitsch anders sterben könnte, als für Kaiser seinigten in der Schlacht!«

Der Feldmalschalllieutenant ist herangeritten. Er erkennt den alten Krieger, mit dem er oft genug zusammengetroffen.

»He Kamerad, wie geht Dir's? Du bist verwundet? ich hoffe, nicht gefährlich. Ich werde Befehl geben, für Dich Sorge zu tragen, damit Du nicht zurückgelassen wirst.«

Der alte Seressaner lachte, die noch immer weißen festen Zähne weisend. »Grüß Dich Gott Excellenz! Der Boghitschewitsch freut sich, daß Du glücklich davon gekommen, aber mit ihm ist sich's aus. Er wird bleiben auf Fleck diesem.«

»Es thut mir's Leid Kamerad, das zu hören. Aber es ist Soldatenloos, wir Alle müssen darauf gefaßt sein! Ein Trost für Dich mag es sein, daß – wenn auch die andern Corps kein Glück gehabt haben, – das unsere wenigstens tüchtig den Feind geklopft hat!«

»Den Feind? Welchen Excellenz? Sag es dem Boghitschewitsch, er war doch nicht bei dem Corps Deinigten!«

»Den König von Sardinien, dem wir es Alle am meisten gönnen!«

»Den König?! – Ist sich gut Excellenz! Aber höre das Wort von Sterbendem. Sieht sich das Auge weit fort, fort in die Zeit, wenn es sich will schließen für immer. Hat der Boghitschewitsch doch das zweite Gesicht! Hüte Dich vor dem König Excellenz! hüt' Dich vor dem König! – dem König geräths – Wird schlimme Zeit kommen für Österreich und Blut wird fließen gleich Strom, während hier ist der Bach! Leb wohl Excellenz, leb wohl!«

Der alte Seressaner legte sich zur Seite und zerrte den rothen Mantel über den Kopf, gleich als wollte er mit sich allein sein.

Der Feldmarschall-Lieutenant wendete kurz sein Pferd und ritt in ernster Stimmung, von seinen Adjutanten gefolgt, weiter. –

Auch in der Ebene war der Erfolg der Franzosen keineswegs so weitgreifend, als es im ersten Augenblick geschienen. Die zweite österreichische Armee, behauptete mit den Brigaden Wussen und Fleischhacker nach dem Gewittersturm die Stellung bei Madonna della Pieve und eine Raketen-Batterie warf die aus Cavriana debouchirenden Voltigeurs zurück. – Die gänzlich erschöpften Franzosen versuchten keinen weiteren Angriff. Die Brigade Gablenz als Arrieregarde verließ erst spät am Abend dies Terrain, blieb in Volta bis zum Morgen stehen und ging dann erst bei Ferri hinter den Mincio zurück.

Auch die Arrieregarde der Ersten Armee hielt Guidizzolo bis 10 Uhr Abends besetzt und trat dann erst ihren Rückzug an, ohne verfolgt zu werden.

Das Hauptquartier der II. Armee etablirte sich spät Abends in Valeggio, das der I. in Goito, daß Kaiserliche Hauptquartier in Villafranca.

Die Franzosen und Piemontesen bivouacquirten die Nacht überall auf dem Kampfplatz, der Kaiser Napoleon brachte sie in Cavriana zu.

Der Verlust war auf beiden Seiten sehr groß, die Oesterreicher zählten an Todten, Verwundeten und, Vermißten 4 Generale16, 630 Offiziere und 19,311 Mann, (davon 6,890 vermißt) und verloren 19 Geschütze, davon 6 ganz demolirt. Eine Fahne fiel in Feindes Hand.

Die Sardinier gaben sehr bescheiden ihre Verluste auf 216 Offiziere17 und 5305 Mann, die Franzosen an Todten und Verwundeten auf 720 Offiziere18 und 12 000 Mann an.

Die Verluste der Alliirten an Todten und Verwundeten waren also bedeutend stärker. –

Das war der Tag von Solferino!

Im Kanonenfeuer von Cavriana hatte der Kaiser Franz Joseph gegen 3 Uhr die schriftliche Meldung des Grafen Wimpffen empfangen, daß derselbe die Schlacht verloren gab und seine Corps den Rückzug antreten ließ.

Der junge Kaiser war auf's Tiefste bewegt, obschon er keinen Augenblick seine ruhige Haltung verlor. Nachdem er die Befehle zum Rückzuge der beiden Armeen gegeben ritt er von Volta nach Valeggio, und übernahm hier persönlich die Leitung der Maßregeln zur Deckung des Rückzugs, indem er sogleich alle noch kampffähigen Leute, namentlich die Versprengten des I. Corps und die schwachen Reste einiger Bataillone von Clam Gallas sammeln ließ, um die Brücke zu vertheidigen. Dieselbe wurde verbarrikadirt und der Bergrücken mit Geschützen aus der Artillerie-Reserve versehen, um den Uebergang zu verhindern.

Wir haben gesehen, daß die Anstalten unnöthig und die Feinde nicht im Stande waren, ihren Sieg weiter zu verfolgen und den Rückzug der österreichischen Corps über den Mincio zu belästigen.

Es war 9 Uhr, als sich der Kaiser Franz Joseph in einem offenen Wagen von Valeggio nach Villafranca begab, um dort sein Hauptquartier und Nachtruhe zu nehmen – wenn nach diesem Tage voll Blut und Schmerz eine solche möglich gewesen wäre.

Zwei Ordonnanz-Offiziere waren voraus gesprengt und hatten die Rückkehr des Kaisers in sein altes Quartier gemeldet.

Eine halbe Stunde nach ihrer Ankunft trabte der Zug der Leibgarde-Gensdarmerie heran, welcher die Escorte des Monarchen bildete.

Die Bevölkerung des kleinen Ortes füllte in Gruppen flüsternd die Straße; die Nachricht von der Niederlage der österreichischen Armee hatte sich bereits auch hier verbreitet, den ganzen Tag über hatte man den Kanonendonner gehört, und mit einer schlechtverhehlten Schadenfreude sahen die italienischen Bewohner die Spuren des Kampfes und die gedrückte Stimmung an den Ankommenden.

Vor der Locanda des Ortes, wo einst König Carlo Alberto sein Hauptquartier in den Tagen der Niederlage der italienischen Armee durch die raschen Schläge des alten Löwen Radetzki, – am Abend vor der Schlacht von Custozza – hatte, hielt ein mit vier Postpferden bespannter Wagen, eine seltene Erscheinung in diesem militärischen Trubel, der alle Transportmittel in Anspruch genommen hatte. Es war ein Beweis, daß der Reisende sehr reich oder von sehr vornehmem Stande, wahrscheinlich beides zugleich sein mußte.

Der Wagen war bereits am Vormittag von Verona her eingetroffen; eine Dame, tief verschleiert, hatte allein darin gesessen und als sie hörte, daß das Kaiserliche Hauptquartier sich in Valeggio oder Volta befand, den Postillonen Befehl gegeben, dahin weiter zu fahren. Aber der Versuch hatte bald die Unmöglichkeit heraus gestellt, auf den von dem Train und den Proviantkolonnen gänzlich gefüllten Straßen vorwärts zu dringen und der Wagen war bald nach Mittag wieder zurückgekehrt.

Die Einladungen des Ostiere19, auszusteigen, hatte die Dame abgelehnt und nur etwas Wein und kalte Küche sich reichen lassen. Die reiche Bezahlung aber hatte den Wirth zu ihrem devoten Diener gemacht, der jede Nachricht, die von dem entfernten Schlachtfeld einlief, sofort der Excellenza mit tiefem Bückling überbrachte. Die Fremde war mit großer Erregung jeder Botschaft gefolgt, obschon der Ostiere trotz aller Schlauheit seines Handwerks nicht darüber in's Klare kommen konnte, für welche Partei sich die Unbekannte interessirte.

Endlich war die Nachricht gekommen, daß der Kaiser in kurzer Zeit eintreffen werde, und jetzt hatte die Dame den Reisewagen verlassen.

Die Garde-Gensdarmen rasselten vor das Haus, in dem Kaiser Franz Joseph sein Quartier genommen, und das in wenigen Wochen durch die berühmte Zusammenkunft eine so welthistorische Bedeutung erlangen sollte. Gleich darauf hielt der Wagen und der Leibjäger öffnete den Schlag, während die Adjutanten herbeisprangen.

Der Kaiser stieg aus – er war sichtlich bleich und angegriffen, Generalmajor Ramming folgte ihm.

»Sind die Relais gestellt?« frug der junge Monarch. »Euer Majestät Befehle sind erfüllt!«

»Dann bitte ich Sie, mich nur zu stören, wenn wichtige Nachrichten eingehen. Ich wünsche allein zu bleiben.«

Er wollte eben in das Haus treten, als der Ton einer Frauenstimme ihn zurückhielt.

»Euer Majestät bittet eine Unglückliche um ein kurzes Gehör!«

Es war die in tiefe Trauer gekleidete Fremde, die ihn angesprochen. Sie hatte jetzt den Schleier zurückgeschlagen und man konnte das bleiche, schöne Gesicht einer Dame von etwa 29 bis 30 Jahren, mit kühnem aristokratischem Schnitt aber leidendem Ausdruck erkennen.

Der Kaiser wandte sich rasch um. »Was wünschen Sie Madame?«

»Gnade Majestät für einen Mann, der ohne diese verloren ist!«

»Ich fürchte, Madame, Sie haben einen schlechten Augenblick für Ihre Bitte gewählt. Ich bin erschöpft von den Anstrengungen einer unglücklichen Schlacht, und das Blut und der Tod von Tausenden, die für ihr Vaterland und ihren Kaiser gefallen sind, nehmen meine Gedanken in Anspruch. Kommen Sie morgen wieder, wenn es irgend möglich ist, werde ich Sie empfangen.«

Er wollte vorwärts gehen – eine Handbewegung der Dame hielt ihn auf. Er trat erstaunt über diese Dreistigkeit zurück.

»Majestät – morgen ist es zu spät. Wenn Gott Ihnen Unglück und Schmerzen gesandt hat, so sollte dies um so mehr eine Mahnung an Sie werden, milden Herzens zu sein.«

»Aber wer sind Sie, Madame? was wollen Sie?«

»Ich heiße Cäcilie Palffy, Fürstin Trubetzkoi. Ich komme, den König von Ungarn um Schutz für einen verwundeten Landsmann zu bitten, den die Grausamkeit eines Ihrer Generäle morden will.«

»Wie Fürstin – Sie in diesem Augenblick hier? Verzeihen Sie, daß ich Sie nicht erkannte, aber ich glaube, ich habe nur einmal vor mehreren Jahren das Vergnügen gehabt, Sie in Wien bei Hofe zu sehen.«

Die Fürstin verneigte sich schweigend.

»Darf ich Sie bitten, einzutreten und mir Ihr Anliegen mitzutheilen?«

»Euer Majestät Zeit ist kostbar – und die meine auch, ich habe den ganzen Tag auf diesen Augenblick gewartet und habe noch einen weiten Weg vor mir, selbst wenn Ihre Gnade, Sire, mir diesen leicht macht. Mein Wagen wartet und die Minuten sind gezählt.«

Der Kaiser ließ mit einer Handbewegung die Nächststehenden zurücktreten. »Machen Sie mich mit Ihrem Wunsche bekannt, Fürstin!«

»Majestät – ich komme, Sie um Gnade für einen edlen Ungarn, den Grafen Stefan Batthyànyi zu bitten, der auf meiner Villa am Garda-See bei einem Angriff in die Gefangenschaft Ihrer Truppen gefallen ist.«

»Ein Batthyànyi – ein Verräther an seinem Kaiser, an seinem Vaterland?« rief der Monarch unwillig. »Und Sie wagen für ihn in einem solchen Augenblick zu bitten?«

»Majestät,« sagte die Fürstin stolz, »ein Ungar ist nie ein Verräther an seinem Vaterland. Ein Ungar kann Ihr Feind sein, aber nie Sie verrathen!«

»Er hat seinen Landsleuten, seinem König mit den Waffen in der Hand gegenüber gestanden, wie Sie selbst zugestehen. Das Völkerrecht dictirt ihm den Tod eines Verräthers.«

»Majestät« – sprach die Fürstin mit tiefer erschütterter Stimme, »ich komme vom Todtenbett meines einzigen Kindes, um Sie um Schutz zu bitten für meinen Verwandten, bei dessen Verfolgung der Mann, den ich meinen Gemahl nennen muß, das Blut dieses Kindes vergossen hat. Urtheilen Sie, ob Ihr Schmerz größer ist, als der einer Mutter. Stefan Batthyànyi hat seit dem Tage von Wien nie seinen Säbel gezogen gegen Sie, wenn er auch ein Gegner der österreichischen Regierung war. Glauben Sie Majestät, daß die ungarischen Regimenter, die heute ihr Blut vergossen haben, dies für den König von Ungarn, oder für den Kaiser von Oesterreich gethan haben? – Fühlen Sie wie ein Ungar, dann werden Sie gerecht und nachsichtig über einen seiner edelsten Söhne urtheilen.«

Der junge Monarch, der drei Königskronen und eine Kaiserkrone trug, war von der letzten Berufung sichtlich bewegt. Er sah still vor sich nieder, dann hob er sein Auge freundlich auf die blasse Frau.

»Ich bedauere herzlich das Unglück, Fürstin, das Sie betroffen hat, auch ohne die Umstände näher zu kennen.« sagte er gütig. »Ihre Landsleute haben sich heute so brav für mich geschlagen, daß ich kein Recht habe, streng gegen einen Irregeleiteten zu sein, der einen ungarischen Namen trägt. Sagen Sie mir, um was es sich handelt.«

Die Fürstin trug mit kurzen Worten die Gefahr vor, in welcher der Gefangene durch den grausamen Befehl des Feldmarschall-Lieutenant Urban schwebte, ohne dabei zu erwähnen, daß ihr eigener Gemahl denselben tückisch hervorgerufen.

»In der That, das wäre grausam,« sagte der gütige Monarch. »Eine solche Strenge darf unsere gute Sache nicht entwürdigen. – Ihre Brieftafel, Ramming!«

Der Generalstabs-Chef reichte sie hin, – Der Kaiser schrieb einige Worte auf ein Blatt, riß es aus und gab es der Fürstin.

»Hier, Durchlaucht,« sagte er galant, – »dies wird genügen. Sagen Sie dem Herrn Grafen, den ich mich in meiner Jugend erinnere, in Wien und Pesth gesehen zu haben, als wir Alle noch gute Freunde waren, daß seine Landsleute sich brav geschlagen haben und kein Verräther an ihrem König unter ihnen war. Und nun erlauben Sie mir, Sie zu Ihrem Wagen zu führen, denn – offen gestanden – ich bin so müde und hungrig, wie gewiß jeder meiner Soldaten!«

Und sich jedem Dank entziehend reichte er der jetzt vor Erregung weinenden Frau mit chevaleresker Höflichkeit den Arm und führte sie an den Schlag ihres Wagens. Dann erst betrat er das Quartier.

Als Cäcilie Palffy – die Wittwe ohne es zu wissen, die Mutter ohne Kind der Sünde, der Schmerzen – bei dem Schein der Laterne des im Galop dahin fliegenden Wagens daß Blatt entfaltete und las, fand sie die Worte und drückte sie weinend an's Herz:

»Der Graf Stefan Batthyànyi ist begnadigt und Angesichts dieses in Freiheit zu setzen.

Franz Joseph.«

Spondalunga!

Wer gedenkt über den gewaltigen Geschicken, die Throne stürzen und das Leben der Völker verändern, der Leiden und Freuden unbedeutender, in dem gewaltigen Wogen der Geschichte verschwindender Menschen?

Und dennoch ist die große mächtige Geschichte der Welt Nichts, als der Ausgang der tausend Fäden, die in der unbeachteten Stille gewebt werden, und Throne werden erschüttert, weil ein armes Mädchen seine Krone einem kecken Verführer giebt, oder ein spitzbübischer Advokat vergeblich nach einem Titel petitionirt.

Die großen Thatsachen haben oft die erbärmlichsten Ursachen – die Vapeurs einer Kokette, – die Spitzbübereien eines meineidigen Beamten!

Wir kennen einen Thron, der an dem schlechten C. eines Opernsängers zu Grunde ging, und einen Kriegsruhm, der die Stütze eines Reiches war, und durch gebackene Pflaumen verloren wurde!

Weil das Große aus dem Kleinen entsteht, deshalb überläßt der Romanschreiber gern dem gelehrten Professor die gedruckte Weltgeschichte, und ist zufrieden, wenn er wieder Schmerz, Liebe und Leidenschaft der Einzelnen malen kann. – –

Ueber den blutigen Schlachten und den Zusammenstoß der Großen und Gekrönten der Erde hat der Leser gewiß längst das arme tyroler Mädchen vergessen, dessen Leid und Liebe ihr Großohm mit dem eigenem Schmerz in die Schluchten der Felsenstraße von Trafoi geflüchtet hatte.

Des Kaisers Aufruf war durch das Land Tyrol gegangen, und wie er noch nie an die Herzen der getreuen Tyroler ohne Antwort geschlagen, so hatte auch diesmal das Klirren der treuen Stutzen und der Jodler der freien Schützen-Compagnie geantwortet.

Die Landes-Hauptmannschaft von Tyrol hatte den Landsturm des Vinschgau's, von Botzen und Meran aufgeboten bis hinauf bis zum Brenner und Innspruck, zur Verteidigung der Gränzen gegen die Wälschen und Franzosen.

Alle Uebergänge und Pässe über die Berninischen Alpen waren von wackern Mannen besetzt zur Unterstützung und Ablösung der wenigen hier postirten regulairen Bataillone und jener besten und schönsten Truppe der österreichischen Armee, der tyroler Kaiserjäger!

Von den letzteren standen zwei Compagnien an der Bergstraße, die an schwindelnden Abhängen hin und durch lange Felsgalerieen, über Gletscher und Thäler, hoch über die gewöhnliche Region des menschlichen Treibens hinaus, von den herrlichen Thälern Süd-Tyrols an der Ortlerspitze hin durch ewigen Schnee und Eis zu den sonnigen Fluren der Lombardei und zu dem Jugendtraum der lombardischen Seeen führt, an der Straße des Wormser und Stilfser Jochs. Außerdem waren die dritten Bataillone von Roßbach-, Mamula- und Erzherzog Ludwig-Infanterie hier versammelt; das Burggrafenamt hatte seine Studenten-Compagnie, Schlanders, Sils und Piad hatten ihre Schützen-Compagnien gestellt.

Der Leser wird sich vielleicht erinnern, daß General Garibaldi bereits vor der Schlacht von Solferino seine Freischaaren an der westlichen Seite des Garda-See's bis gegen Riva hinauf vorgeschoben hatte. Sie waren jetzt in die Pässe der Berninischen Alpen vorgedrungen und hatten die Straße besetzt, die vom Wormser Joch über Trafoi, Spondalunga, Bormio und Sondrio nach dem herrlichen Comer See, dieser Perle der südlichen Alpen führt.

Am 7. Juli hatte Generalmajor Graf Huyn die Nachricht erhalten, daß Garibaldi mit 10 000 Mann in Bormio stand, und ein Angriff auf den Paß, entlang der Straße und vom Kälberthal aus jeden Augenblick zu erwarten stehe. Er hatte sofort durch den Chef seines Stabes, den jungen Hauptmann Gustav von Döpfer, die Stellungen verstärken lassen. Man konnte jedoch nur 3000 Mann dem Feinde entgegensetzen.

Das Centrum der kleinen österreichischen Schaar stand auf der Höhe der Kunststraße, wo diese bereits auf lombardischem Gebiet sich von San Maria am Fuße des Monte Braulio in südlicher Richtung, in schlangenartigen Windungen hinabzieht und bei Spondalunga durch mehrere in den Berg gehenden Galerieen läuft. Zwei Sechspfünder deckten hier den terrassenartigen Aufgang mit voller Sicherheit, wenn die beiden Flanken vor einer Umgehung geschützt waren.

Westlich von San Maria, dem kleinen über 7000 Fuß hoch in der Region des ewigen Schnees gelegenen Weiler, also rechts von der Straße, zieht sich ein Bergsteig gegen den zackigen Kalkfelsen des Monte Braulio hinauf, einen schneebedeckten eingesenkten Sattel bildend, der das Eisen- (Farkola) Thal begränzt, das bei Bormio mündet. Hier – auf der rechten Flanke – hatten eine Kompagnie Kaiserjäger mit einem Schützenzuge als Reserve die Bergspitzen besetzt, um dem Feinde den Uebergang und die Abschneidung des Centrums durch Gewinnung der oberen Straße bei San Maria zu wehren. Es ist der einzige Punkt in der wilden Gebirgsmasse, wo eine solche Ersteigung möglich ist.

Auf dem linken Flügel hatten 50 Jäger unter Lieutenant Aigner in erster Linie mit der Schützencompagnie des Burggrafenamts und einer Abtheilung Roßbach-Infanterie die zum Theil mit Schnee bedeckte Ebene besetzt, welche von der Ferdinandshöhe aus, dem höchsten fahrbaren Punkt in Europa, sich gegen das Veltlin senkt und das von dem ewigen Eise und Schnee der Vorberge des Monto Crystallo umgebene Kälberthal beherrscht, das nach Spondalunga sich öffnend von hier aus eine Ersteigung der Höhe, also gleichfalls eine Umgehung des Centrums möglich machte.

Wohl noch nie ist in einer solchen Höhe, in Mitten, ja über den Wolken ein Kampf geschlagen worden. Man muß diesen Weg mit seinen Windungen hoch über den abfallenden Gletscherwänden hin und mit seinen Felsgalerien gemacht haben, um das Erhabene der Scenerie zu begreifen, deren hehre Einsamkeit, die nur der Flug des Adlers, der Sprung der Gemse oder der Sturz einer Lavine unterbricht, jetzt durch die erbärmlichen Feindseligkeiten der Menschen gestört werden sollte.

Der größte Theil der drei Bataillone Roßbach, Mamula und Erzherzog Ludewig bildete zwischen San Maria und der Ferdinandshöhe eine Reserve, die rechtzeitig nach jedem bedrohten Punkte hingebracht werden konnte.

Es war in der Nacht vom 7. zum 8. Juli, Donnerstag zu Freitag, als unter einem überhängenden, Schutz gegen den eisigen Ostwind von Ortler herüber gewährenden Felsen um ein kleines Feuer eine Gruppe von Kaiserjägern und Landesschützen sich versammelt hatte. Die kräftigen behenden Gestalten der Jäger in ihren stahlgrauen Röcken mit den schwarzbefiederten Hüten und die oft riesigen Figuren der tyroler Bergschützen und Landleute, mit den weittragenden, sichern Tod bringenden Stutzen, mächtigen Partisanen und mittelalterlichen Morgensternen bewaffnet, beschienen von den flackernden auf dem Schnee reflectirenden Lichtern des kleinen Feuers aus Laatschen und Tannenholz, gewährte ein seltsames Bild. Trotz des Frostes der nächtlichen Scene herrschte Fröhlichkeit und lustiges Wort unter der kleinen Schaar, und munteres Gelächter bei dem kreisenden Wermuthbecher weckte oft das Echo der einsamen Bergwände.

Nur eine kleine Gruppe unter der heiteren Schaar bewahrte eine stille ernste Haltung und schloß sich den Gesprächen der Anderen wenig an, wie gern auch die Soldaten das Haupt dieser Gruppe, einen weißbärtigen Greis von mächtiger, kaum vom Alter gebeugter Gestalt hinein gezogen hätten, um ihnen von alten Zeiten und seinem gewiß an Erfahrungen und Gefahren reichen Leben zu erzählen. Der alte Tyroler, dessen weißer Bart bis auf den Brustlatz nieder hing, saß mit dem Rücken gegen die Felswand gelehnt, den Stutzen zwischen den nackten Knieen, und starrte mit finsterer gedankenvoller Miene hinaus auf die aus dem matten Dunkel leuchtenden Schneefelder, während die zwei zu ihm gehörigen Personen an seiner Seite sich leise unterhielten.

Es war dies eine Tyroler-Frau oder Mädchen von etwa 27 bis 28 Jahren, in der Landestracht, gleichfalls einen leichten Stutzen über den Knieen, eine nicht ungewöhnliche Erscheinung unter den Compagnien, da mehrere mit der Büchse wohl vertraute Frauen dem Landsturm sich zugesellt hatten, und ein Mann mit blassem ernstem Gesicht in der bekannten ärmlichen und für die eisige Höhe wenig geeigneten Tracht eines wandernden Slowaken.

Die beiden Männer – der alte Haspinger und Matthias hatten schon seit Wochen ihre einsame Hütte an der nördlichen Senkung der Straße verlassen, um auf dem Joch die Wache zu halten gegen die Feinde des Kaisers, und Nandl oder der Knecht Kolbele waren mehr als ein Mal herauf gestiegen, um ihnen Nahrung und Munition zu bringen.

Am Abend des Tages war es die Enkelin des Greises wieder gewesen, die mit ihrem Korb den langen Weg gekommen war, ihre Lieben zu erfrischen. Jetzt – während der alte Nazi in seine alten traurigen Gedanken versunken war, sprach sie mit dem Freunde und ließ sich wieder und wiederum die Geschichte aus seiner Wanderung nach den Ufern des Gardasees und dem nächtlichen Ueberfall der Villa Elena erzählen, dem er beigewohnt, obschon sie den Bericht bereits früher von seinem Munde gehört hatte. Namentlich schien es ihr Interesse zu erregen, von der schönen vornehmen Dame zu hören, die trotz all ihres Reichthums und Glanzes so unglücklich war und mit solcher Liebe an dem armen Knaben hing, von dessen Tode Matthias natürlich noch nicht wußte.

Es war, als ob die Seele des einfachen Gebirgsmädchens eine gewisse Sympathie ihrer Leiden und Schmerzen ahne.

»Es is halt gar zu schreckhaft« sagte sie mit Thränen des innigen Mitgefühls an den Fremden, »döß der eigene Vadar sin Kind derschossen und döß so a vornehme Dame halt um ihren Liebsten groad so a Leid tragen muaß, wie a gemein Bauerndiarndarl. I möcht wohl wissen, wie's dem armen Bübl 'gangen und ob der Liebst von der Frau, den Du kannt hoast seit Jugend af und der uns g'rettet aus der Lauine, wieder g'sund worden is?«

»Sobald wieder Ruh im Land, Nandl« sagte Matthias, »will ich hinunter wandern, um zu sehen, was geschehen ist. Ich weiß selbst nicht, was mich da hinunterzieht; alle Erinnerungen und alle Schmerzen vergangener Jahre sind damit wieder aufgetaucht, – aber ich will gehen Nand'l Dir zu lieb, wenn nicht ...

Sie sah fragend auf ihn.

Er zögerte einen Augenblick, dann sagte er ernst:

»Wenn ich bis dahin nicht etwa mein Grab unter diesen Eisfeldern gefunden habe.«

»Dös is gar aus! Schaam Di was, Hoisal'« schmälte das Madchen. »I glaub', daß D' z' nicht bist im Kopf und s'is gar nit schön, döß Du mi zum Herzlaid solch' Dinge plauscht. Waißt Dechter, doß i Sorg' g'nug hab' um den Nönl und Di und den losen Bua!«

Die hellen Zähren rannen ihr über die Wangen, – der arme Matthias hätte sie so gern weg geküßt und sie in seine Arme geschlossen, die er so innig liebte, – wenn er nicht den Spott der Soldaten gescheut hätte. Er gab deshalb keine Antwort und hing seinen Gedanken nach, während die Jäger neben ihm eines jener Nationallieder anstimmten, deren naive Melodieen so innig zum Herzen dringen.

So ungesellig und zurückgezogen der alte Haspinger auch lebte, seit dem Tage, daß sie ihn und die Seinen aus dem Schneegrabe der Lauine geschaufelt, hatte er sich nicht ganz der Bekanntschaft der Nachbarn entziehen können, die in der Bergwüste, in der seine Wohnung stand, ohnehin spärlich genug waren, und wenn einer oder der andere, seitdem sie ihm seine Hütte wieder aufbauen geholfen, hinauf wanderte von Trafoi oder von San Maria heimkehrte in's Thal, konnte die Thür ihm nicht verschlossen bleiben, wenn er eintreten wollte, sich die Pfeife anzuzünden und mit einem Grüß Di Gott! dem Greise die Hand zu schütteln, den das ganze Volk umher als einen absonderlich von Gott Beschützten ansah.

Doch hatte der alte Mann es nie zu einer weiteren Vertraulichkeit kommen lassen und wich noch immer vor Allem sorgfältig jeden Fragen und Anspielungen über seine Vergangenheit aus; denn selbst unter diesen einfachen Leuten und in diesen Schneewüsten bewahrte die menschliche Schwäche, die Neugierde, ihren Einfluß. Nur die Freundschaft und vielfach bezeigte Achtung des Leutpriesters von Trafoi sicherte ihn vor größerer Zudringlichkeit. Somit begnügte man sich immer noch mit dem Namen des »Gams-Nazi« und daß seine Hütte wenigstens jetzt dem Besuch der Nachbarn geöffnet war.

In dem Verhältniß der Familie hatte sich übrigens seit jener Nacht im Schneegrabe Manches geändert. Das Bekenntniß ihrer Liebe, das Matthias an seinem Schmerzenslager aus dem Munde des Mädchens gehört, hatte all' seine Entschlüsse der Entsagung erschüttert, und als der alte Mann jetzt selbst mit ihm offen redete und es als eine sich von selbst verstehende Sache betrachtete, daß sie Beide nächstens zur Kirche gehen würden, da hatte der arme gequälte vom Leben mißhandelte Mann geglaubt, daß der Himmel seine Sühne angenommen habe und seine Buße zu Ende sei.

Aber sein offenes Wort hatte an einer anderen Stelle Widerstand gefunden, – das Mädchen selbst war es, das sich des an ihr verübten Verbrechens halber nicht würdig halten wollte, die ehrliche Frau eines von ihr wahrhaft geliebten Mannes zu werden, und es hatte des bestimmten Willens des alten Haspinger und der ganzen religiösen Beruhigung des würdigen Priesters bedurft, um ihr endlich die Einwilligung abzugewinnen, in Jahresfrist mit dem Mann ihrer Liebe zum Altar zu treten.

Diese Frist hatte sie für nothwendig gehalten, um Matthias Gelegenheit zu geben, auch jetzt – nachdem er wußte, wess' Kind der Knabe war, – seine Liebe zu prüfen und zu bewähren. Der Slowak selbst war mit dem Aufschub einverstanden, um auch in seinem Innern die nöthige Ruhe zu gewinnen und sich eine bescheidene Existenz zu gründen. Wir wissen, daß der verrückte Teufels-Toni ihn seiner reichen Erbschaft beraubt hatte. Die Goldstücke, welche der Wahnsinnige bei dem Diebstahl aus den zerrissenen Taschen in der Hütte wieder verloren, und die geliehene Summe, die Graf Stefan ihm wieder erstattet hatte, bildete seine ganze Habe. Aber der alte Haspinger erklärte, daß seine Großnichte seine einzige Erbin sei und einst genug für die geringen Bedürfnisse der Familie haben werde.

Indem der ehemalige Student der Medicin seiner früheren Kentnisse sich wieder erinnerte und sie unter den Bewohnern der benachbarten Thäler und des Joches bei Gelegenheit zur Anwendung brachte, erwarb er sich damit eine kleine Existenz und sicherte sich die Liebe und Freundlichkeit der Bergbewohner, die sich bald an sein fremdes Wesen und seine Tracht gewöhnten; denn nicht eher wollte Matthias das Gewand seiner Niedrigkeit und seiner Reue ablegen, als am Tage, der ihn ganz einem neuen Leben wiedergeben sollte.

Das Jahr der Prüfung war vergangen, bereits hatte der Leutepriester von Trafoi das Paar zum ersten Mal aufgeboten, als der Aufruf des Kaisers seine wackern Tyroler zum Schutz der gefährdeten Gränzen gegen den drohenden Einbruch der Feinde entbot.

Da hatte der greise Gams-Nazi den Stutzen von der Wand genommen, und sein künftiger Eidam hatte erklärt, daß er mit ihm hinauf zur Vertheidigung des Jochs ziehen und der Sache des Kaisers sein Leben weihen werde. Das Tyroler Mädchen aber hatte kein Wort der Einsprache gesagt, sondern gehorsam dem Großohm und Bräutigam den Ranzen mit dem Nothwendigsten gepackt, und als der commandirende General ihrem Geliebten den Auftrag gegeben, hinunter zu wandern nach den Ufern des Garda-See's, um Kunde zu suchen von Freund und Feind, da hatte sie still die Hand auf das angstvoll pochende Herz gedrückt, auf die heilige Jungfrau vertrauend, und nur die Stille der Nacht hatte ihre bangen Thränen gesehen.

Matthias war glücklich zurückgekehrt, und der General und die Offiziere hatten ihn hoch belobt wegen seines Muthes und seiner Umsicht; sie aber drückte ihm dankbar und zärtlich die Hand, als er ihr erzählte, wie er am Sterbelager des Freundes seiner Knabenjahre, des Verlobten seiner armen Schwester gesessen und in der Kirche zu Garda seinem Seelenheil die Messe gewidmet hatte, und wie er dann auf Gefahr schwerer Strafe den Uriasbrief unbestellt in den See warf, um den ritterlichen Landsmann, den unglücklichen Freund der schönen Fürstin zu retten zum zweiten Mal, weil der vornehme Graf sich auch nicht gescheut hatte, ihm, dem Bettler aus verachtetem Volksstamm, einst die Hand zu reichen.

Jetzt – in zwei Tagen – am nächsten Sonntag sollten sie in der Bergkapelle getraut werden, und sie war, den Knaben unter der Aufsicht des lahmen Knechts zurück lassend, nochmals heraufgekommen, um dem Nönl und dem Bräutigam die Botschaft des Leutpriesters zu überbringen und sie zu ermahnen, nicht unvorsichtig ihr Leben zu wagen.

Dennoch, obschon die Erfüllung ihrer Herzenswünsche so nahe war, hatten Beide es nicht vermocht, die muntere Stimmung der wackeren Landesvertheidiger zu theilen und fühlten sich unwillkürlich von dem Trübsinn des Greises angesteckt.

Matthias suchte die trüben Gedanken zu überwinden und weil er wußte, wie gern die Mutter von ihrem Kinde sprach, erwähnte er des Buben und frug nach ihm.

Aber leider hatte sie ihm nichts Gutes zu berichten. Der zehnjährige Wildfang hatte sich am Morgen vorher wieder der Sorge der Mutter zu entziehen gewußt, war viele Stunden in den Bergen umhergeschweift und als er endlich gegen Abend zurückgekehrt war, kurz vorher, ehe sie nach dem Joch aufbrach, hatte er sie mit Gewalt begleiten wollen. Nur mit Mühe war es ihr gelungen, ihn durch Versprechungen in dem Hause und unter der Aufsicht des Knechtes zurückzulassen. Die arme Mutter klagte, daß seit des Großvaters und Matthias' Abwesenheit der Bube immer trotziger und wilder geworden und ganze Tage und Nächte vom Hause abwesend sei. –

Der Jodler der Jäger war unter diesem Gespräch verhallt, – Einer nach dem Andern begann, in die rauhe Kotze sich hüllend, den Schlaf auf dem harten Felsboden zu suchen, um sich für die morgende Arbeit zu stärken, und auch der alte Nazi hatte sein weißes Haupt an die Steinwand zum Schlummer gelehnt. Es wurde stiller und stiller umher, nur der Schritt der ausgestellten Wache auf dem engen Plateau, oder das Knistern der Aeste in der von Zeit zu Zeit durch den Posten gespeisten Flamme unterbrach noch die Stille. Das Brautpaar allein war noch munter und flüsterte leise mit einander von Vergangenheit und Zukunft, oder schaute träumend, wie vorhin der Greis, auf die jetzt vom Lichte des Mondes versilberten Eiswände der mächtigen Gebirgsriesen.

Endlich sank das Haupt des Mädchens ermüdet an die Brust ihres Gefährten und ihre regelmäßigen Athemzüge verkündeten, daß sie im Schlafe Vergessen ihrer Sorgen und ihrer Hoffnungen gefunden habe.

Der Slowak wachte jetzt allein – kein Schlaf kam in sein Auge; er hielt die warme Gestalt der Geliebten an seinem Herzen – – aber unwillkürlich schweiften seine Gedanken zurück zu jener geheimnißvollen Nacht dort in der nordischen Königsstadt, als die räthselhafte weiche Hand das Geschenk des Scheidens in die seine gedrückt hatte.

Seine Hand faßte nach dem Ringe unter dem groben Hemd auf der Brust – er zerriß mit einer energischen Bewegung die Schnur und schleuderte das Zeichen seiner Sünde hinaus in den Abgrund!

Mit dem ersten Morgenroth waren die Jäger und Schützen wach, und als Oberlieutenant Moser kam, den Posten zu revidiren, fand er sie mit dem Frühstück beschäftigt.

Das prächtige Schauspiel der mit den Nebeln und Dünsten im Thal kämpfenden Sonnenstrahlen, während sie die Spitzen der mächtigen Ferner, die gewaltigen Schneefelder und Kuppen im rosigen Licht erglänzen ließen, ging trotz der Gewohnheit nicht ohne Eindruck an den Männern vorüber. Wie wenig die Bewohner des Hochgebirges auch Worte darüber machen, sie haben eine tiefe Empfänglichkeit für die Herrlichkeiten der Alpenwelt und eben dieses Gefühl ist es, das im fremden Lande ihr Herz von Sehnsucht schlagen macht und sie am Heimweh kranken läßt.

Die Offiziere vervollständigten jetzt die Aufstellung, ermahnten die Leute, langsam und sicher ihr Ziel zu nehmen und trafen weitere Anstalten, dem erwarteten Angriff zu begegnen; denn ausgesandte Späher verkündeten, daß der Feind sich dazu rüste und bereits beim ersten Tagesgrauen Bormio verlassen habe.

Vergeblich hatten der alte Nazi und ihr Bräutigam das tyroler Mädchen gebeten, vor Beginn des Kampfes ihren Rückweg nach dem Hause anzutreten; sie weigerte sich dessen auf das Bestimmteste und das Einzige, wozu sie sich verstand, war das Versprechen, aus der Feuerlinie zu bleiben und sich bei der kleinen für etwaige Verwundungen auf dem Platz, wo sie genächtigt, eingerichteten Verbandstätte aufzuhalten, wo Matthias dem Militairarzt seine Hilfleistungen angeboten hatte. Wie man vermuthet, hatte der Feind beschlossen, vom Eisenthal her seine Angriffe zu beginnen, um die Höhen des Monte Braulio zu gewinnen und sich St. Maria's und der Straße im Rücken zu bemächtigen. Da die Aufstellung der Tyroler sich bereits jenseit ihrer Gränze auf italienischem Gebiet befand, hatte es dem Feind an Spionen nicht gefehlt und er war mit der Zahl der österreichischen Streitkraft und ihrer Vertheilung wohl bekannt.

Es war 8 Uhr, als man die Compagnieen der Alpenjäger sich im Thale formiren und mit einer zahlreichen Tirailleurlinie voran den Bergrücken erklimmen sah. Bald knallten die Büchsen und das Gefecht entspann sich auf der ganzen Linie.

Während hier gekämpft wurde, griffen die Freischaaren gleichzeitig das Centrum und den linken Flügel an. In den geschützten Felsen-Galerien unterhalb Spondalunga hatte Garibaldi, der selbst den Angriff leitete, eine Sturmkolonne gebildet, die sich jetzt in drohender Masse, mit einer 16pfündigen Kanone voran, die Straße herauf gegen den Punkt bewegte, wo die beiden leichten österreichischen Geschütze aufgestellt waren.

Die österreichische Artillerie hat von jeher des besten Rufs genossen. Mit großer Ruhe ließ sie die feindliche Colonne bis auf die vorher genommene Distance herankommen und dann erfolgte eine Salve, welche sofort dem beabsichtigten Angriff ein Ende machte. Die Kugel des Sechspfünders tödtete zwei Pferde der Bespannung des italienischen Geschützes und zerschmetterte das ganze Räderwerk desselben.

Kaum war der wohlgezielte Schuß gefallen, als sofort zum großen Aerger ihrer Offiziere die ganze Kolonne der Freischärler ihren eiligen Rückzug nach den schützenden Galerieen nahm. Man hatte durchaus keine Lust, auf einem Wege, auf dem man mindestens eine Viertelstunde zubringen mußte, dem Granaten- und Kartätschenfeuer des Feindes ausgesetzt zu bleiben. Von da ab beschränkte sich das Gefecht im Centrum auf ein gegenseitiges Kanoniren, ohne weiter viel Schaden zu thun.

Ernster war der Kampf auf dem linken Flügel.

Der Plan Garibaldi's war kühn genug und wiederholt kommandirte er selbst hier die ausgesuchten 4 bis 500 Mann, die dazu bestimmt waren, die Ebene des Kälberthals zu nehmen, gegen die Ferdinandshöhe vorzurücken und das Centrum und den rechten Flügel abzuschneiden.

Aber die fünfzig Kaiserjäger, die hier in erster Reihe die Vorposten bildeten, hielten Stand. Wohlgedeckt hinter Felsen und Laatschen ließen sie den schon in weiter Ferne das Feuer eröffnenden Feind bis auf etwa 700 Schritt herankommen und gaben dann ihr Pelotonfeuer, das von schwerer Wirkung war. General Garibaldi ließ sofort seine Leute sich in eine Kette auflösen und so die Schneewände herab steigen. Aber die dunklen Gestalten auf der weißen Fläche gaben den Jägern eine vortreffliche Zielscheibe ab, und Schuß um Schuß aus dem fast unsichtbaren Hinterhalt nahm seinen Mann. Lieutenant Aigner, ein vortrefflicher Schütze, ließ sich unablässig von zwei Jägern die Büchsen laden; – ein Mann rollt die gegenüber liegende Schneewand herunter – ein zweiter will ihn zurücktragen – auch er fällt! – ein dritter nimmt seinen Posten ein, – wenige Augenblicke, und das tödtende Blei, der nie fehlenden Hand wirft ihn nieder! – fünfzehn Mann erschießt der österreichische Offizier einen nach dem andern auf dieser unglücklichen Stelle. Der Kampf wird zum bloßen Schlachten – der General muß endlich den Befehl zum Rückzug geben, denn selbst wenn die schwache Linie der Jäger durchbrochen wäre, wartet der Stürmenden ein furchtbarer Gegner: ein mächtiger Steinwall, den die Studenten des Burgsteinamtes in zweiter Linie aufgethürmt, und der als Lawine in Bewegung gesetzt, jedes lebende Wesen mit sich hinab in den Abgrund reißen würde.

Die Entscheidung des Tages liegt auf dem rechten Flügel, am Monte Braulio.

Ein Bataillon des Regimentes Medici und die Abtheilung der Scharfschützen ist hier beauftragt, den Uebergang über den Bergsattel zu erzwingen. Ein zweites Bataillon des Regiments Cosenza bildet unter Major Laforgne das Soutien.

Mit großer Bravour gehen die Alpenjäger vor, – es sind geübte Schützen aus den rauhen Bergklüften von Savoyen und dem Montblanc, die am Monte Rosa und in den Felsenschluchten des Mont Cenis das Bergschaaf und den Steinbock gejagt, deren Hand niemals fehlt, deren Fuß am Felsen klebt und niemals strauchelt.

Die Gegner, die hier sich gegenüber stehen, sind einander würdig.

Das Echo der Bergwände rollt den Knall der Büchsen zehnfach zurück; die reine Luft des Hochgebirges läßt das Auge auf weite Entfernung jeden Gegenstand, jede Bewegung genau erkennen und ein tödtliches Ziel nehmen. Drei Mal wird Hauptmann v. Döpfer gesendet, um Verstärkungen von der rückwärts postirten Infanterie zu holen, denn trotz des trefflichen Feuers der Tyroler dringen die Garibaldianer langsam vor – sie scheinen jeden Gemssteig, jede Stelle, wo sich ein Menschenfuß bewegen kann, vorher zu kennen, und die Fallenden werden unaufhörlich durch neue Streiter ersetzt.

Hinter einem mächtigen Felsblock mit einem Cadetten der Kaiserjäger und einem Corporal vom Regiment Roßbach liegt der greise Haspinger im Hinterhalt, und sein alter Stutzen hat schon zwei Mal – und niemals vergeblich geknallt.

»Wo zum Teufel, Kamerad, bist Du zu dem alten Schießbuchserl gekommen?« frug der Corporal. »Sie schaut grad' aus wie 'n alt Möbel von Anno Eins oder eine von den Luntenflinten, die ich im Zeughaus zu Prag gesehn!«

Der Alte lächelt grimmig.

»Der Stutzen, Corp'ral, hat schon die Franzosen und Bayern z'sammen g'wettert, as Oes noch nit af der Welt wart! – Aber schaut, wann Oes noch a Mal so mit 'm Kopf über den Stein guckt, werd't Oes bald a Blei schmecken!«

»Erzählt's Gams-Nazi, denn so heißt Ihr ja wohl,« bat der Kaiserjäger – »ich hör die Schnurren aus alter Zeit gar zu gern, Ihr wart am Ende gar am Isel, als der Andreas Hofer die Bayern schlug?«

»Am Isel uod af dem Sterzinger Moos, Bursch! awer den Stutzen da trug i damals noch nit! den hab i erst später kriegt und viel zu früh war's, döß er in mei Hand kam, obschon sie ihm, waiß Gott und seine Heili, kai Unehr gemacht hat!«

Er sah mit einem tiefen Ernst auf das alte Gewehr und klopfte den dunkeln Kolben, als sei es die Hand eines Freundes.

»Nun, was ist's mit der Buchs? Heraus damit, Gams Nazi!«

»S'is a Erbstuck.« sagte der alte Mann feierlich, – »und der sie einst g'führt, schläft im Dom zu Spruck20, obschon der Marmorstein af seinem Grab kai bess'res Denkmal is, as jeder Berg im Tyrolerland!«

»Was Mann, Ihr wollt doch nicht sagen ...«

»Der Stutzen da, Herr, war des Andreas Hofer's sei G'wehr, und er hat mir's g'schenkt, als i den General zu ihm führt hab nach dem Passeier, denselbigten, den sie so rüdig gemordet draußen in Wien!«

»General Latour, den Kriegsmimster?«

Der Greis nickte. »I hätt's verhindert gern mit mei Leben, Herr – awer 's half nix. I hab' sonst nit den Stutzen braucht und ihn heili g'halten seit des Andreas Tod; awer annerst, wo's gilt für des Kaisers Dienst, und die Hand ihn bald nit mehr führen wird, durft er nit z'Haus bleiben. – Awer schaut dahin, Herr – der Teufel mag's ihnen verrathen hab'n, döß der Steig dort in die Höh führt, wo sie schlimm für uns hausen könnten. Mei Augen find nit mehr so gut, wie damals am Sterzinger Moos – aber i wollt schwören, döß i schon zwei Mal unter ihnen a Dörcher21 g'sehn, der nit ausschaut wie a Soldat, und der muß es ihnen verrathen hob'n!«

In diesem Augenblick legte sich eine Hand auf seine Schulter und eine zitternde Stimme flüsterte seinen Namen.

Der Greis drehte sich um – es war seine Großnichte, die todtenbleich mit gerungenen Händen hinter ihm stand.

»Nandl – verhutzelte Diarn – wo kommst hieher?«

»Seid nit fuchtig, Nönl!« jammerte das Mädchen, der dicke Thränen über die Wange rollten, – »'s is a Unglück g'passirt!«

»Was? – der Hoisal?«

Sie schüttelte den Kopf. »Der Kölbele is da!«

»Wenn's waiter nix is, was soll's mit dem Kölbele?«

»Nönl, der Bros is fort – seit gestern Abend!«

Der Alte zuckte ärgerlich die Schultern. »Hol der Henker den Putz22!«

»Was grämst' Dir um den firichen Fratz23! – S'is nit dös erste Mal, d'ös a fortläuft!«

»Ja, Nönl, awer der Bua is die ganze Nacht nit nach Haus kommen, und der Kölbele meint – Heili Maria Joseph!« unterbrach sie sich erschrocken und schlug die Hände zusammen, denn der Corporal von Roßbach, der eben wieder unvorsichtig sich über den Felsblock erhoben, stürzte durch den Kopf geschossen über sie hin.

»Sackers!« fluchte der Alte – »Hab i's em nit g'sagt? Ruf den Doktor. Nandl – g'schwind!«

Aber die Tyrolerin achtete nicht des Blutes, das sie bespritzt hatte, noch des Befehls des Alten, der mit dem Jäger um den Sterbenden beschäftigt war. Ihr Auge hing starr auf der Felskuppe, von der her der Schuß gekommen war.

»Nönl! Heili Mueter Gottes – der Bros! der Bros! – der Teufels-Toni hat mai Kind!«

Der Alte fuhr empor – sein Auge richtete sich auf die gegenüberliegende Steinwand, deren schmalen Zugang ihr Feuer so lange bestrichen hatte.

Die wenigen Minuten, die sie mit dem todten Manne sich beschäftigt, hatten genügt, dem Feinde einen gefährlichen Erfolg zu sichern.

Ein Felsengrat erhob sich aus der Schneewand gegenüber der österreichischen Stellung und diese von seinem Gipfel beherrschend. Er schien auf drei Seiten steil abzufallen, und nur wenigen Bergbewohnern war ein schmaler Zugang bekannt, auf dem ein sicherer Fuß, von Stein zu Stein springend, seine Höhe erreichen konnte, die ein vortheilhafter Anstandpunkt für die Gemsjäger bildete, da sie einen Wechsel der Thiere überwachte.

Diesen gefährlichen Weg, der eben nur von dem Posten des alten Tyrolers aus bestrichen werden konnte, hatte ein halbes Dutzend der kecksten Feinde, die augenblickliche Verwirrung ihrer Gegner benutzend, zurückgelegt und als der alte Mann sich erhob, lagen sie bereits wohl gedeckt hinter dem Felsengeröll und der Blitz ihrer Büchsen bewies, daß sie sich sofort ihren Vortheil zu Nutze machten.

Dieser war in der That sehr groß, denn die Stellung überragte und beherrschte vollständig die gegenüberliegenden Postirungen der österreichischen Soldaten, so daß diese nicht wagen durften, sich zu rühren, ohne sich den sichern Kugeln der Feinde bloßzustellen, und als der Greis emporsprang und entsetzt auf jene Stelle schaute, riß ihm das Blei den Hut vom Kopf.

Dennoch duckte der alte Mann sich nicht und schaute, die Hand über die Augen haltend, um sie vor dem Schneeglanz besser zu schützen, gleich einem Steinbild nach jener Seite, während die unglückliche Mutter neben ihm auf den Knieen lag und die Arme hinüber streckte dahin, wo das Kind der Sünde der schrecklichsten Gefahr ausgesetzt schien.

Denn auf der höchsten Spitze des Grates, mit den Füßen sorglos über dem Abgrund baumelnd, saß ein etwa neun- bis zehnjähriger Bursche, bei jedem Schuß jauchzend in die Hände klatschend, und das alte Auge Nazi's erkannte in dem Unvorsichtigen leicht den wilden Jungen, das Kind seiner Großnichte.

Hinter dem Burschen aber, in einen alten zerrissenen Soldatenmantel gehüllt, stand die wüste Gestalt des verrückten Teufelstoni und schwang ihren Stecken gleich einem Gewehr und sprang und schrie mit wahnwitzigen Geberden umher offenbar zum großen Vergnügen des kleinen Unholds.

»Hoho! – Hoi!« klang es herüber durch das Knallen der Büchsen – »der Franzos ist da und bringt Gold, rothes Gold für die Tyroler! Nazi Haspinger! Nazi Haspinger, Dei Fleisch und Blut führt die Franzosen in's Tyrolerland und Du wirst nit mehr verschärzen24 den Donei!«

»Waiß Gott, der vermaledeite Laninger hat dem Feind den Weg wiesen und den Bua dabei mit g'nommen! I wünscht, i hätt ihm längst Eins auf den Pelz gebrannt! Geb' den Bua heraus, vermaledeiter Dörcher, oder Du sollst an den Nazi denken! Dai Maaß is voll!«

Ein wildes Hohngelächter antwortete seiner Drohung – Schuß auf Schuß krachte herüber und das Blei plattete sich rings an den Felsenwänden. Dazu verstärkte sich der Posten auf dem Felsgrat immer mehr und schon begannen die Alpenjäger ihre Anstalten, um unter dem Schutz des Feuers zu dem Grunde nieder zu steigen und die österreichische Position zu stürmen.

Noch immer stand der alte Tyroler aufrecht, den Stutzen in der Hand, und schien die Kugeln gar nicht zu achten, die um ihn her an das Gestein schlugen. Sei es nun, daß man ihn absichtlich schonte, sei es, daß durch Zufall ihn keine Kugel traf, genug, er blieb unverletzt.

In dieser gefährlichen Situation, während all' seine Aufmerksamkeit auf den gegenüberliegenden Felsgrat gerichtet war und er schon zwei Mal nach dem wahnwitzigen Unhold die Büchse erhoben hatte, indem er sie immer wieder sinken ließ, fühlte der Greis eine leichte Berührung seines Knies.

Als er um sich blickte, sah er am Boden neben sich den kommandirenden Offizier Oberlieutenant Moser, der im Schutz des Gesteins bis hierher gelangt war.

»Gams-Nazi,« sagte der Offizier – »Ihr seid der Aelteste unter den Schützen und ein Mann von Erfahrung, der – wie ich hörte – schon unter dem Sandwirth gefochten hat. Es kann Euch nicht entgehen, daß unsere Lage eine schlimme ist, wenn der Feind nicht von jenem Grat wieder vertrieben wird!«

»Ja, Herr!«

»Wißt Ihr einen Ausweg, Mann?«

Die Antwort des alten Tyrolers war eine Gegenfrage. »Habt Oes Steiger in Eurer Compagnie, Herr?«

»Drei Gemsjäger aus dem Oetzthal und zwei vom Mattrey!«

»Und Oes selber, Herr, wo seid Oes her?«

»Nun, ich bin bei Innspruck zu Haus!«

»Dös g'nügt, Herr,« erwiederte der Tyroler, »obschon i's lieber g'habt, döß der Taufers-Lex und der Schnader-Wastl dabei wesen mären, 's sayend tüchtige Staiger – awerst sie stehen drüben am Kälberthal.«

»Aber was wollt Ihr mit all den Fragen? Die Zeit drängt!«

Der Alte hatte sich jetzt wieder in den Schutz des Felsblocks gezogen. »Sackra, was seid Oes ungeduldig! Oes müßt hübsch statt25 werden und bedächtig, wann Oes a rechter Schütz werden wollt. Schaut Oes die Spitze da?«

»Den Felsen, der senkrecht abfällt oder nach dem Sattel hinüber hängt?«

»Ja, Herr, – da droben hinauf muaßt Oes mit a besten Steigern.«

»Aber das ist unmöglich, Mann, ohne Hals und Beine zu brechen.«

Der alte Mann lächelte finster. »An'm Tyroler Gamsschütz is Nix unmöglich, Herr! As i so jung wie Oes war, hätt' i dös nimmer g'sagt!«

»Und selbst wenn es möglich wäre, Gams Nazi, es würde Nichts nützen – die Spitze ist nicht höher als das Grat, eher niedriger, und wir würden eine neue Zielscheibe den Wälschen abgeben.«

Der Greis schaute ihn fest an. »Mai Haar is weiß, Herr und Enk sains schwarz! Warum fragt Oes nach mai Erfahrung, wann Oes nit glauben wollt? Die Spitz is zwei Ellen höher, as das Grat un Oes könnt jeden Moa wegschießen wie a Haas, wann Oes droben seid!«

»Auf Euer Wort, Gams Nazi?« »So wahr i mit dem Andree's Seit' an Seit g'fochten!«

»Dann will ich's versuchen. Und Ihr? wollt Ihr uns führen?«

»Naa, Herr – mai Knochen sind zu steif für da Weg! Mai Platz is hier und wann Oes mi zwei oder drei Schützen herschicken wollt, soll ka Mann lebendig den Grat drüben wieder verlassen. Um Eins bitt' i Enk – schont den Fratz drüben – der Teufel muß ihn hin führt hob'n, awerst s'is um seiner Mueter willen!«

Der Offizier versprach es und zog sich in gleicher Weise zurück, während der Alte die weinende Frau zu trösten suchte und sie fast mit Gewalt abhielt, daß sie nicht die Schneewand hinabzuklimmen und in die Linie der Feinde zu dringen suchte, um ihren Knaben wieder zu holen, dem jetzt die Garibaldianer wahrscheinlich befohlen hatten, zu ihnen hinter die Steine zurückzukommen, denn er hatte seinen Platz verlassen und auch der Wahnwitzige war nicht mehr zu sehen.

Unterdeß begann sich am Eingang der Schlucht, vom Eisenthal her eine Sturmkolonne der Freischärler zu formiren, um unter dem Schutz des Feuers der Alpenjäger heranzukommen und die günstigste Stelle zum Ersteigen der Bergwand zu benutzen, auf welcher die Oesterreicher sich postirt hatten und die weit weniger steil war, als die gegenüberliegende.

Die Aufregung des alten Mannes hatte jetzt einen hohen Grad erreicht, der ihn alles Andere nicht beachten ließ, außer den Erfolg der von ihm vorgeschlagenen Maßregel. Er hatte ganz richtig geschlossen, daß der verrückte Bettler, dessen Bosheit und Nichtswürdigkeit er zur Genüge an sich selbst erfahren, den Verräther gespielt und bei seiner genauen Kenntniß des Gebirges den Wälschen den zugänglichsten Weg nach dem Monte Braulio und dann auf den Felsengrat gezeigt hatte. Die Erzählung des Knechts an Nandl ergab ferner, daß er wahrscheinlich den Knaben, für den er seiner gleichen Vorliebe zum Unheilstiften wegen eine besondere Neigung an den Tag legte und der durch keine Strafe abgehalten werden konnte, ihn aufzusuchen und mit ihm durch die Schluchten und Schneefelder des Jochs umherzuschweifen – auch verführt hatte, sich von Hause wegzustehlen und dem Verbot seiner Mutter entgegen mit ihm dem Zusammenstoß der Truppen beizuwohnen, was ganz dem wilden unbändigen Sinn des Burschen entsprach.

Alles dies, die Gefahr des Kindes, selbst der Jammer des Mädchens verschwand jetzt in dem Interesse, das der alte Mann an dem Kampf selbst nahm, nachdem er von den drei Schützen, die ihm der Offizier zum Beistand gesandt, erfahren hatte, daß derselbe wirklich mit sechs Freiwilligen das kecke Wagniß unternommen, die Felsenspitze zu erklimmen.

Es war darüber eine längere Zeit vergangen – die Garibaldianer auf dem Grad hatten ihr Feuer seit einer Viertelstunde gespart, um ihre Gegner zu einer Unvorsichtigkeit zu verlocken und die Hornsignale vom Eingang der Schlucht begannen anzudeuten, daß der Sturm alsbald beginnen würde, als plötzlich, – nachdem er schon alle Hoffnung aufgegeben, – der alte Tyroler von der Höhe der Felsspitze den Blitz einer Büchse sprühen sah und im nächsten Augenblick einen gellen Todesschrei mit dem Knall sich vermischen hörte.

Mit einem lauten Halloh! sprang er, die Gefahr nicht achtend, auf den Steinblock und schwang seinen Stutzen.

»Hurrah, tyroler Bua's – gebt's ihnen – schießt sie dernieder die wälschen Dörcher! Laßt sie a Schädel zerstoßen an den tyroler Bergen, döß ihnen das Wiederkommen vergeht! Hurrah, es leb der Kaiser!«

Schuß auf Schuß krachte unterdeß von der Spitze des Felsens nieder auf den Grat, von wo man vergeblich das Feuer zu erwiedern suchte, und ein Geschrei des Schreckens und der Wuth erhob sich unter den Alpenjägern, als sie sich vertheidigungslos den unbarmherzigen Kugeln ihrer Feinde preisgegeben sahen, denn die Angabe Nazi's hatte sich in der That bestätigt, und die Felsenspitze war wirklich mehr denn zwei Ellen höher, als der schräg gegenüberliegende Grat und bot zugleich einen vortrefflichen und gesicherten Anschlag, der jenen vollkommen von der Seite bestrich.

Dem ersten Schrecken folgte der verzweiflungsvolle Versuch der Gegenwehr; als diese aber als gänzlich nutzlos erkannt worden war, stürzten Alle, die noch ungetroffen oder wenigstens im Stande waren, sich fortzuschleppen, nach der Seite hin, von der man unter der Wegweisung des Tollen den Aufgang gewonnen hatte.

Aber es war zu spät – der Weg der Rettung war versperrt!

Der Gams-Nazi hatte, wie er dem Offizier versprochen, seine Maaßregeln genommen.

In dem Augenblick, wo der erste Alpenjäger aus dem Versteck auf dem Grat den gefährlichen schwindelnden Rückweg betrat, warf er auch die Arme in die Luft und stürzte, von einer Kugel durchbohrt, in den Abgrund.

Der Zweite hatte dasselbe Schicksal, nachdem er einige Augenblicke hin und hergetaumelt war und vergeblich versucht hatte, sich zu halten. Der Dritte stutzte zurück, aber nur um unter einer Kugel von der Felsspitze her zu fallen. Die Wahl war eine schreckliche – die Garibaldianer warfen sich auf den Boden und versuchten, von Stein zu Stein kriechend, die gefährliche Passage zurückzulegen; aber die kleine Truppe des alten Tyrolers – der sich bisher auf das bloße Kommando beschränkt hatte, ohne selbst von seiner Waffe Gebrauch zu machen, war von einer tödtlichen Aufmerksamkeit, und fast Keinem gelang es, wenigstens ohne schwere Wunde den schrecklichen Weg zu passiren.

Vergebens war das Feuer der Italiener von den andern Stellen her. Sowohl die Schützen auf der Felsspitze als auf dem Posten des Gams-Nazi waren nur von dem Grat aus zu erreichen, und die jetzt eilig aus der Reserve herangezogenen Compagnieen der Infanterie-Bataillone beschäftigten auf der ganzen Linie so kräftig die Gegner, daß an den beabsichtigten Sturmversuch nicht mehr gedacht werden konnte.

Plötzlich unterbrach ein Ruf des alten Mannes und ein gellender Aufschrei des Mädchens, das Büchsenfeuer von dem Felsblock her nach dem Grat.

»Maria Joseph – der Bros! der Bros!«

»Halt, Männer – schießt nit!«

Der alte Tyroler hatte durch seine Unerschrockenheit und seine Umsicht bei dem Kampf sich die Achtung der Kaiserjäger in so hohem Grade erworben, daß sie auch ohne die Bestürzung und das Interesse, welche das Schauspiel, das sich ihren Blicken bot, erregte, ihm gehorcht haben würden.

Hinter dem Steinwall jenes Felsgrates hatte sich eine Gestalt erhoben, die einen lebendigen Schirm gegen die Kugeln der Jäger trug.

Es war der Tolle, dem der Mund und der Abscheu des Volkes den Namen »Teufels-Toni« gegeben hatte. Er hielt mit unwiderstehlicher Kraft in seinen Armen den sträubenden und schreienden Knaben, als sei es ein Wickelkind, und streckte ihn den Tyrolern entgegen, während er mit gellendem, triumphirendem Hohnlachen langsam seinen Rückzug antrat.

»Mai Kind, mai Bua – heile Mueter Gottes, mai Buaberle!«

In diesem Augenblick – unbeachtet von der verzweifelnden Mutter – sah man einen eben herangekommenen Mann über die Schützenlinie hinausspringen und mit einer wunderbaren, keine Gefahr achtenden Schnelligkeit an der Schneewand des Berges hinab nach dem Grunde der Schlucht gleiten.

Der Gams Nazi war mit fast jugendlicher Kraft auf den Felsblock gesprungen und hielt den Stutzen zum Anschlag bereit – seine Augen sprühten Feuer, seine Stimme übertönte das Knallen der Büchsen.

»Teufels-Toni – stah! ka Schritt weiter, oder Du bist a Kind des Todes! Setz den Bua nieder!«

Ein wildes Hohngelächter und das Hilfgeschrei des Knaben, den der Tolle um seinen Kopf schwang, als wolle er ihn in den Abgrund schleudern! »Hussah, rother Haspinger, ich kenne Di!« schrie der Tolle. »Af die Knie nieder, Ihr Lüt, döß ich Euch den Segen gebe mit der Teufelsbrut! In nomine Domini, filii et spiritus sancti!« »Zum letzten Mal, Toni – oder baim Herrgott im Himmel – nieder mit dem Bua –«

Der Tolle setzte seinen Weg fort. »Schieß, Haspinger, Du erschießt Dai eigen Verrätherblut! Der Haspinger is a Verräther, a Haspinger hat Tyrol verrathen, – Halloh!«

»Schurke!« Der Kolben war an der Wange des Greises, der Schuß krachte – – mit einem Wehschrei:

»Heili Antoni, Nönl! was hast 'than?« barg das arme Weib das Gesicht in den Händen, um das Schreckliche nicht zu sehn.

Einige Augenblicke schwankte der Tolle hin und her, dann öffnete er die Arme und ließ den Buben fallen. Der Knabe wäre über die Felswand gerollt und in den Abgrund gestürzt, wenn er sich nicht an einem Laatschennetz angeklammert hätte, an dem er jetzt zappelnd um Hilfe kreischte.

Der Teufels-Toni drohte mit der Faust herüber, während er die andere auf die Seite preßte, aus der ein Strom schwarzen Blutes ihm über die Finger quoll, dann schien plötzlich das Bewußtsein seines nahen Endes über ihn zu kommen und die Schatten des Wahnsinns zu zerreißen. Er winkte mit der geöffneten Hand hinüber nach den Schützen. »Sei gesegnet, Nazi Haspinger, für Deinen Schuß! Das Blut von Mantua ist gesühnt – Miserere mei Deus, secundum magnam misericordiam tuam!«

Das wenige Haar auf dem Haupte des Greises begann sich zu sträuben bei dem Ton dieser durch die Nähe des Todes von dem Kreischen des Wahnsinns befreiten Stimme.

»Heili Mueter Gottes – die Stimm' kenn i – Du bischt ...« In diesem Augenblick war der Mann, der sich die Bergwand hinabgestürzt hatte nach dem Grunde der Schlucht – zerfetzt, zerrissen, blutend von dem scharfen Gestein, an der Wand des Felsgrates emporgeklimmt, Fuß um Fuß, nicht achtend der Gefahr, an jedem Vorsprung, an jeder Wurzel sich festklammernd, bis er den Rand des Grates erreicht hatte, auf den er, den Knaben unterstützend und emporhebend mit ihm sich eben schwingen wollte, während angstvoll die Augen der Krieger, die ihre Büchsen ruhen ließen, an jeder seiner Bewegungen hingen.

»Ewige Mueter Gottes – s'isch der Hoisal – er rettet mai Kind – –«

Eine schreckliche unerwartete Katastrophe unterbrach den Dankruf der Mutter und Braut – der Tolle hatte, kaum das dunkle mit Blut und Erde bedeckte Haupt des hochherzigen Retters, von den langen schwarzen Locken umwallt, sich über die Felswand heben sehen, die fremdartige Gestalt mit der zottigen Bunda um die Schultern, als er mit grellem Schrei emporsprang und die Keule ergriff, die seine Hand mit dem Knaben hatte fallen lassen. Der Blitz der Vernunft war im Augenblick wieder verschwunden – der Wahnsinn glühte verstärkt in seinen Augen, während er mit beiden Händen die furchtbare Waffe um seinen Kopf schwang.

»Das ist der Teufel, der Teufel mit dem rothen Gold, der meine Seele zu holen kommt! – Le grand Napoleon et son digne fils ne seront jamais les protecteurs du peuple tirolien! – Apage – Retro Satanas!«

Nieder krachte der furchtbare Schlag – ein Schmerzensschrei – die Hände ließen los den Halt – über den schmalen Felskamm hinweg taumelte der Mörder von der gewaltigen Wucht des Schlages, und in den Abgrund rollten sie Alle, der Knabe und die Keule, der Tolle und sein Opfer – Matthias, der Slowak!

Bis zum Nachmittag hatte der Kampf am Monte Braulio gewährt – dann zogen die Freischaaren sich zurück, indem sie 32 Todte an der Bergwand zurückließen und achtzig Verwundete mit sich führten; – an dreihundert Mann hatte Garibaldi am Tage von Spondalunga verloren!

Die letzten Strahlen der Sonne, die hinter den Fernern und Spitzen der Bernina niedersank, vergoldete die Eiswände des mächtigen Ortler, als im tiefen Schatten des Grundes, auf dessen Wänden gekämpft worden, ein Kreis von Soldaten und Schützen um eine traurige Gruppe stand, während Andere eine Art von Bahre bereiteten, oder ein Grab in den Schneeboden gruben zur Aufnahme der gefallenen Feinde.

Neben den Todten – dem Mann ihrer Liebe und dem Kind ihrer Schmerzen – kniete die arme Mutter und Braut, und Thräne auf Thräne rann über ihre blasse Wange, wie Kugel auf Kugel ihres Rosenkranzes durch die zitternden Finger, während der alte Mann, ihr Großohm, auf das geschwärzte Gewehr des Sandwirths gestützt, stumm und finster an ihrer Seite stand. Der Knabe hatte bei dem furchtbaren Sturz das Genick gebrochen – der Slowak war aller Wahrscheinlichkeit nach schon ein todter Mann, ehe der stürzende Körper den Grund der Schlucht erreichte, – die Keule des Tollen hatte seine linke Schläfe eingeschlagen und all' seinen Prüfungen und Leiden, seiner Reue und seinem Hoffen ein Ende gemacht.

Während die Männer, – mit Schweigen und Flüstern den Schmerz der armen Frau ehrend, welcher der Leutpriester von Trafoi, am Nachmittag heraufgekommen, jene heiligen Verheißungen zusprach, die alle Unglücklichen und Bedrückten auf Erden nach dort Oben weisen!– mit der gefertigten Trage herankamen, die beiden zerschlagenen Körper aufzunehmen, war der Jäger-Offizier zu dem alten Tyroler getreten.

»Ist Euer Name Haspinger, Vater?« frug er in achtungsvollem Ton.

»Ja, Herr! i bin der Nazi Haspinger, der Vetter vom Rothbart und hob' mit em g'fochten bei'm Sandwirth. Der heut'ge Tag hat, denk i zur Genüg' bewiesen, döß der Haspinger dem Kaiser getreu is, wie Anno Neun!«

»Niemand hat daran gezweifelt, Vater. Der Verräther, der die Wälschen auf die Höhe führte, muß Euch gekannt haben, da er Euren Namen rief?«

Der Greis nickte schweigend.

»Es scheint,« fuhr der Offizier fort, »daß Eure Kugel und der Sturz von dem Felsen ihm nicht sofort den Tod gegeben, wie den beiden Unglücklichen, die er erschlug. Er muß erst später auf dem Grunde der Schlucht seine schwarze Seele ausgehaucht und einen langen Todeskampf gehabt haben, denn der todte Körper war noch warm, wie die Jäger berichten, als wir Stunden nachher hier herunterstiegen. Man hat in seiner Hand diese alte Brieftafel gefunden, die für Euch bestimmt scheint, denn sein Finger hat mit dem eigenen Blut das Wort »Haspinger« darauf geschrieben. Seht selbst!«

Er hielt ihm die alte schmutzige Brieftasche hin, auf deren innerem Blatt in der That der Namen in schwankenden Zügen geschrieben stand.

»Ich halte es für meine Pflicht, Euch die Tasche auszuhändigen, aber ich muß zugleich verlangen, daß Ihr den Inhalt alsbald in meiner Gegenwart untersucht, um zu sehen, ob sich vielleicht Papiere darin finden, die Nachrichten vom Feinde enthalten.«

Der alte Tyroler hielt die Brieftafel einige Augenblicke zögernd in der Hand, – er schien offenbar von einem Gedanken schwer bedrückt.

»I' bin ka Gelehrter, Herr,« sagte er endlich, »und les nix außer mei Gebetbüchl. Oes mußt Enk selber überzeugen, Herr – awerst ...«

»Nun?«

Haspinger führte den Offizier einige Schritt zur Seite, wo sie von den Andern nicht gehört werden konnten.

»Der Rock des Kaisers, Herr, is a Ehrenkleid! Oes müßt mir das Wort geben, Herr, döß Oes nit weiter ratschen wollt, was in dem Täschel da is, wenn's nit die Wälschen betrifft.« »Mein Wort darauf!« – Er durchsuchte die Brieftasche, die offenbar sehr alt war, – sie enthielt Nichts, als ein Paar alte gedruckte Blätter und Papiere.

»Der alte Tollhäusler,« sagte der Offizier, »scheint im Tyroler Krieg gleich Euch gedient zu haben, auf der einen oder der andern Seite – das hier ist eine Proklamation des General Baraguay d'Hillier's, – hier der Ausschnitt einer italienischen Zeitung mit dem Bericht über die Erschießung des Sandwirth in Mantua – und da ein altes französisches Paßformular ohne Namen, aber von Eugen Napoleon, dem Vicekönig von Italien unterzeichnet.«

»Ein's von den Vierundzwanzig,« murmelte der Greis – »i war dabei im Sterzing – as er sie bracht!«

»Was meint Ihr?«

»Nix, Herr – schaut weiter im Taschel!«

»Ich finde Nichts weiter – die Papiere sind werthlos, alte Erinnerungen, die höchstens für einen Sammler Interesse haben. Halt, da ist noch eins – aber von gleichem Charakter! Weiß der Teufel, warum der verrückte Bettler das Zeug aufbewahrt hat.«

»Was ist's mit dem Papier, Herr – s'is a Siegel drauf!«

»Es ist eine Verleihung der Kaplanei zu Loretto – ausgestellt in München von der bayrischen Regierung vom Jahr 1807.«

»Und für wen, Herr, für wen?«

»Für Joseph Donei , Priester aus dem Missionscolleg zu Rom – den Namen sollt' ich kennen, – – wenn mir recht ist– –«

»Laßt die alten G'schichten ruhn, Herr,« sagte der Haspinger rauh, indem er sein Gewehr aufnahm. »Der Stutzen hier könt aine erzählen, döß der alte Herrgott im Himmel lebt und jede Sünd' straft, wann wir Menschenkinder auch denken mögen, döß sie längst vergessen sei! – Oes habt Recht, s'is nix as unnütz Papier, dös der verhutzelte Dörcher gefunden oder gestohlen hat, und s' wird am Besten sein, wir legen das Täschel mit em in's Grab. Der Herr Jesu Christ erbarme sich seiner Seele!«

Und ohne weiter zu fragen, nahm er die alte Brieftasche aus der Hand des Offiziers, schritt zu der Grube, in welche die Soldaten eben die Leichen der gefallenen Feinde und des verrückten Bettlers legten, und warf sie hinterdrein zu den Todten, über welche der Leutpriester von Trafoi einen kurzen Seegen sprach.

Der alte Nazi hielt seinen zerschossenen Hut vor die Augen und betete still. Dann wandte er sich um und ohne mit Jemand zu sprechen, folgte er mit gesenktem Haupte der Bahre, auf welcher vier Schützen von Silz die zerschmetterten Körper des Slowaken und des Kindes hinauf zur Höhe trugen.

Als er den Zug erreicht, hinter welchem leise schluchzend die arme Mutter schritt, legte der alte Mann seine schwielige Hand auf das Haupt des unglücklichen Mädchens.

»Der Herr hats 'geben, Nandl, der Herr hats 'nommen! Der Name des Herrn sei gepriesen in Ewigkeit, auch wann Er uns prüft noch so hart! Droben im Himmel wird a Gericht sein für die Schlimmen und a Vergeltung für die Armen, die hier rehren26!

Hinter den Felswänden des Monte Stella versank die Sonne – das Land Tyrol war dem Kaiser gewahrt! – –

Am andern Tage brachte ein Parlamentair des General Garibaldi, sein Generalstabschef Major Corti, die Nachricht von dem Abschluß des Waffenstillstandes zu Villa-Franca.

Berlin unter der neuen Aera.

1. Im Tugendbund!

Es ist Sonnabend, der Tag, an dem sich der Tugendbund, eine ziemlich leichtfertige, aber geniale Gesellschaft, versammelt.

Im Friedrich-Wilhelmsstädtischen Theater hatte Luise Mühlbach sich im »Tage vor Roßbach« patriotisch versucht; kritisirend, lachend, Witze reißend, politisirend und klatschend zieht das lustige Völkchen die einsame Straße am Kupfergraben daher, um in seine Stammkneipe in den Kellern des ehrwürdigen Rathhauses einzufallen, bei dessen Neugeburt der Berliner Magistrat später so schildburgisch schlau sein sollte, die Majestäten im Regenguß eine stundenlange Rede anhören zu lassen. Es sind Herren und Damen, bunt durcheinander: Die Presse hat ihr Contingent gestellt und der Gerichtshof, der kleine Wucher und die Diplomatie, das Theater und der Zunftzwang, die höhere Kleiderverfertigung und die französische Schweiz – selbst die Väter der Stadt haben es nicht verschmäht, ein pockennarbiges Individuum zu liefern – kurz man ist sehr gelehrt, sehr lustig, sehr geistreich und sehr liebenswürdig – nur leider nicht sehr tugendhaft!

»Wastel,« sagt der Journalist, »geh' aus dem Wege, mein Sohn, und sperre mit Deiner unverschämten Peripherie nicht besseren Leuten, als Du bist, die Stiege zur Unterwelt, wo Margaux und Bowle fließen. Es ist nicht nöthig, daß Du den Damen, welche das Trottoir der Königsstraße süß oder unsicher machen, die Enkel siehst. Weiche von hinnen, oder ich gebe der löblichen Gesellschaft Deine Abenteuer vom vorigen Sommer im Campanile oder auf dem San Marco der schönen Venetia zum Besten!«

Wastel der Dicke sieht den Redner mit dem Ausdruck niederschmetternder Verachtung an, schlägt den Carbonari, den er auch im Sommer zu tragen gewohnt ist, über die Schulter, daß die Spitze den Gamsbart auf dem tyroler Hut streift und spricht: »Was ich mir davor koofe!« aber er macht in der That ehrerbietig Platz, denn der Präsident des Bundes schreitet eben den Eingang herab mit einer Dame am Arm und sagt blos die Worte: »Dicker, benimm Dich anständig, Du bist ja noch nicht betrunken!«

Die Gesellschaft ist jetzt in der zweiten Halle versammelt und rückt die Tische und Stühle und schimpft auf Deigmüller, daß er noch immer das Sopha nicht hat polstern lassen, in dem man bis über die Hüften versinkt. Joly, ein abscheulicher Köter der würdigen Junggesellenwirthschaft, bellt alle Mitglieder an. Friedlich mit der gebissenen Wange, der Ober- und einzige Kellner, Buchhalter und naseweise Küfer macht sich nützlich, indem er den Damen die Hüte und Mantillen abnimmt, woran keiner der Herren denkt, und wird dann zu Charlotten, der Antiquität der Küche, geschickt, um Nachricht zu holen über den Bestand der Küche, der sich gewöhnlich auf Ochsenschwanz und Kalbscotelettes beschränkt.

Deigmüller wird vor die Rathsversammlung citirt, um sich auszuweisen, ob Erdbeeren und Eis zur Bowle vorhanden sind – er hat diesmal glücklicher Weise Wort gehalten und erhält die Erlaubniß, sich neben la beauté de la Suisse zu sehen. Der unglückliche Wastel als Proviantmeister des Bundes wird beauftragt, die Bowle zu brauen, krämpelt dazu seine Hemdärmel in die Höhe und streicht seine rabengefiederte Lockenmähne zurück, bereit, Jeden mit Grobheit zu regaliren, der Etwas an seinem Gebräu auszusehen hat.

Jetzt sind die Gläser gefüllt mit den leichten Vorposten des Estèphe und der Präsident schlägt mit dem Rohrstock auf den Tisch und erklärt: »Das Gesprächsel ist eröffnet! Seid tugendhaft, meine Kinder, in Wort und That!« Eine Fluth von Stadtneuigkeiten und Politik, von Theaterklatsch und Anekdoten, von Wissen und Scherz, Liebe und Bosheit, Industrie und Personalien füllt alsbald die Atmosphäre und fällt über den unglücklichen Präsidenten her, der sich die Ohren zuhält.

»Seid Ihr des Teufels, tugendsame Brüder und Schwestern, könnt Ihr nicht der Reihe nach reden, statt einen Lärmen zu machen, wie in einer Judensynagoge oder einer Volksversammlung? Laßt uns ein vernünftiges Gesprächsel führen, wie es sich gebührt und der Zwiebelduft aus Charlotten's Heiligthum es zur würdigen Vorbereitung auf die kulinarischen Genüsse erfordert. Josephine, mein Kind, meinst Du nicht auch?«

»Ich verstehe Nichts von Ihren Dummheiten, Monsieur!« lautet die Antwort der schönen Französin.

»Graf Goltz – der constantinopolitanische Gesandte, tritt das Unterstaats-Secretariat an!« lispelt die Stimme des angehenden Diplomaten hinter dem Glase Rothspon herüber.

»Dann Gnade Dir, Spiegelthal! Fare well, Akropolis von Smyrna und Butterhandel von Holland! Die Gräber von Sardes werden der Wissenschaft hinfüro verschlossen bleiben!«

»Leg' ein Wort ein für ihn, Strambo – Ihr wäret ja wohl Schulkamraden?«

Der Zeitungsschreiber zuckte die Achseln. »Das ist das Schicksal der Welt – ich, die Bürger-Canaille, schlage mich im Staub meines Angesichts – er der Graf, wird einmal Minister der Auswärtigen! Achtundvierzig war er übrigens unter den Conservativen Der, welcher arbeitete, während die Bethmann's und Pourtalès viel Redens machten. Manteuffel hat damals undankbar an ihm gehandelt und ihn zu den Schwerinern getrieben, gerade wie Harkort zur Demokratie. Niemand weiß das besser als ich, da ich mitten im Getrieb stand!«

»Bist Du vielleicht dafür Unterstaatssecretair geworden?«

Der Journalist lachte herzlich. »Wer bei uns in der conservativen Presse nicht nebenbei etwa einen Käsehandel oder derlei betreibt, wird ewig ein Hungerleider bleiben. Die Regierung versteht nicht, sich eine Presse zu erziehen – sie protegirt nur die Apostaten und Ueberläufer von Euch! – Seht den Burschen da an, schlank, groß, geistreich, ein junger Jaguar! Er soll seine Kraft an der Begründung eines Contreblatts der Volks-Zeitung erlahmen, ohne andere Unterstützung zu haben, als hemmende Vorschriften – und ich wette Zehn gegen Eins, daß er, ehe zwei Jahre vergehen, ausgewandert ist!«

»Und glauben Sie, daß ich deswegen weniger ein Preuße bleiben werde?«

Der ältere Journalist reichte ihm die Hand über den Tisch. »Sie wissen, Kollege, welch' große Stücke ich auf Sie halte. Es sind zwei Männer, von deren preußischem Furor: Preußen vor Allem vorwärts, ob mit Reaktion oder Demokratie! ich im Innersten überzeugt bin. Das sind Sie und ...

Der Andere!«

»Ist auch ein Gesandter, draußen in Petersburg, Bismarck. Ich denke oft daran, wie wir Achtundvierzig in der Dessauerstraße so manch' liebes Mal an einem Tisch saßen!«

»Ich kann es nicht billigen,« sagte der jüngere Schriftsteller, »daß Herr von Manteuffel in dieser Weise das Feld geräumt hat.«

»Wie ein Hund, der den Schwanz zwischen die Beine klemmt! Er mußte sich selbst die Gerechtigkeit anthun, den vom Regenten angebotenen Grafentitel und den Sitz im Herrenhause als das Geringste, das man ihm schuldete, anzunehmen. Seine Empfindlichkeit war ein großer politischer Fehler, der sich an uns Allen rächt!«

Die Justiz lachte spöttisch. »Arme Jungens, Eure Zeit ist vorüber – eine neue Aera hat begonnen!«

»So haltet sie hübsch warm und seht vor Allem zu, daß sie die Gehälter der Justizbeamten erhöht, damit sie nicht nöthig haben, schlechte Opposition zu treiben. Ich fürchte stark, die Sparsamkeit im Beamten-Etat wird sich rächen und eine Phalanx von Assessoren und Kreisrichtern erziehen, die jedem Ministerium sehr unbequem sein dürfte. Die Arena ist offen – jeder Referendar trägt das Portefeuille in seinem Maulwerk, wie einst der napoleonische Soldat seinen Marschallstab im Tornister!«

»O Himmel,« flüsterte eine süße Frauenstimme, »können diese Männer denn nicht wenigstens fünf Minuten zusammen sein, ohne von ihrer leidigen Politik zu sprechen? Bitte, erzählen Sie doch lieber Anderes – so etwas Gerichts-Zeitung oder Publizist, – ein wenig Scandal! nicht »Zuschauer«, der ist gar zu fade, seit er fromm geworden. Vielleicht leistet das Volksblatt Etwas!«

Alles lachte. »Wir überlassen das der Preußischen Zeitung!« sagte der Journalist pikirt.

»Kinder, wißt Ihr, was das neue Ministerium Schwerin bereits für die Presse gethan hat?«

»Nun?«

»Kinkel hat seinen »Hermann« offerirt. Man sucht einen Correspondenten zu kleinen Enthüllungen nach London.«

»O – ich wüßte einen – Heu ...«

»Man hat ihn schon, Eichhof heißt der Tapfere. Aber welches Opfer wirft man dem Moloch öffentlicher Meinung hin zum Zerfleischen, wie Nero die Christen den Tigern des Circus?«

»Wen anders als Euch, die Reaction,« sagte der kluge Vater der Stadt!«

»Lieber Freund, seien Sie etwas weniger einfältig. Das zieht nicht mehr. Waldeck'scher Prozeß und Engel'sche Brochüren, Arbeiterfrage und Kirchenpatrone, Vaterlandsverrath und Muckerthum, Kreuzzeitung und Junker, das sind längst überwundene Standpunkte, – darauf beißt kein verständiger Demokrat mehr an. –

»Aber es giebt ja keine Demokratie mehr ....«

»Optime! – Erfinden wir einen neuen Namen für die neue Aera – sagen wir: »Fortschritt!« – also ...

»Angenommen«, brummte die Stimme des Dicken. »Du bist doch ein Hauptkerl, Doktor – ich setze mich morgen in drei Omnibusse und erzähle von der neuen Partei – dann ist die Taufe fertig.«

»Laß das Fahrgeld auf unsere heutige Rechnung setzen, Wastel. Also – der neue Fortschritt will etwas Anderes haben. So etwas Feines – Officielles – das Ministerium muß sich in's eigne Fleisch schneiden und ein Stück aus der Regierung opfern.«

»Sagen wir die Steuern – Patown – die neue Anleihe!«

»Dummkopf – als ob eine liberale Regierung nicht doppelte Steuern brauchte! wovon soll sie denn ihre Macher bezahlen? Nein, es muß Nichts kosten und viel Stoff geben. Die Justiz wäre so etwas, aber es könnte die Kreisrichter unpopulair machen und ihrer Wahl schaden!«

»Mon Dieu, warum zerbrechen so kluge Leute sich ihren Kopf. O Messieurs, Sie seind sehr schwach. Maken Sie's wie wir sonst in Paris, nehmen Sie den Könik – er kann sich jetzt nix vertheidigen – er seind ein kranker Mann!«

»Josephine, – Rebellin! – nein, das ist noch zu früh! aber es wird kommen – man wird einen Vogelheerd bauen zum Zerrupfen des sterbenden Adlers! – nein, ich weiß etwas Besseres! sie werden die Polizei nehmen! Zedlitz, Patzke, Nörner, Stieber ...«

»Hängt ihn! ich bezahle den Strick ...«

»Mein Sohn,« sagte der Präsident zu dem eifrigen Journalisten, »die Nürnberger henken keinen, sie hätten ihn denn zuvor. Ueberdies fühle ich einige Freundschaft für ihn aus süßer Jugendzeit, – damals, am Ufer der Spree, dort wo sie noch Schwan ist, und als er noch Fleischlieferant war. Aber Ihr habt dennoch Recht, nehmt die Polizei – es finden sich da Federn genug zu rupfen, die Sache wird populair sein, und in Betreff der Armee könnte man doch zu empfindlich werden. Man unterhandelt bereits mit Wentzel für die Justiz.«

»Aber wer wird den Angriff wagen?«

»Bah – haben wir nicht Schwark? Er hat sich so tapfer genommen bei der Affaire mit den fünf Kirchenpatronen!«

Ein schallendes Gelächter rings um die Tafel antwortete der kitzlichen Anspielung. »Es muß kostbar gewesen sein, als ihm Graf Wartensleben mit Escorte auf die Bude rückte und die Ehrenerklärung diktirte!«

»Bei den Stiergefechten machen die Bandrillero's, die man in's Fleisch wirft, den Stier desto wilder. Aber ich hoffe es auch noch zu erleben, daß ein Staatsanwalt oder Stadtrichter das Cartel eines Generals annimmt!«

»Politik! Pfui – laßt den Wastel lieber eine Geschichte erzählen. Doktor, wie war es doch mit der italienischen Contessa?«

Der neue Ganymed, der sich nach Erfindung der Photographie blos mit einem Schlachtbeil und einer Jakobinermütze als Visitenkarte für seine Freundinnen hatte aufnehmen lassen, drohte mit der Schöpfkelle herüber. »Ich schlage Dir das ungewaschne Maul ein, wenn Du ihnen Lügen erzählst! Ich will lieber einen Rebus aufgeben!«

»Um Himmelswillen nicht!« Die Damen hielten die Finger gespreizt vor die Augen.

»Man zu, Dicker – die Geschichte kommt nachher!«

Wastel schleuderte ihm ein wüthendes Augenrollen zu. »Seien Sie unbesorgt, meine Damen – ich weiß, wo ich mich befinde – er ist ganz anständig!« Er nahm das Glas seiner Nachbarin und goß es über den Tisch, daß der Wein heruntertropfte und die Schönen schreiend ihre Kleider salvirten. »So – nun rathen Sie?«

»Pfui! – Friedrich! bringen Sie eine Serviette zum Abtrocknen, rasch!«

Der Dicke lachte, daß ihm die Thränen in den Augen standen. »Bei meinem Hosenträger! Sie können doch vortrefflich rathen!«

»Wie so? – was denn?«

»Nun den Rebus – Sie haben ihn ja gleich errathen und ich muß dafür von jeder Dame einen Kuß haben!«

»Das fehlte uns noch – Sie gehn immer polnisch betteln auf anderer Leute Unkosten. Aber wie habe ich denn Ihren Rebus errathen.«

»Nun – Servietten!«

»Serviette? – Unsinn, Sie gossen meinen Wein auf den Tisch, daß er überlief!«

»Also! ein »überflüssiges Möbel!« fragen Sie nur Friedrichen!

Das Gelächter wurde homerisch.

»Wastel,« sagte der Journalist, »ich vergebe Dir, daß Du mich am Walchensee um die hübsche Schiffer-Marie betrogen hast und selbst die Geschichte im Münchener Volkstheater!«

»O was war das – bitte, erzählen Sie, Doktor!«

»Nicht viel – eine kleine Anekdote, wie sie auf Reisen passirt. Wir saßen in der Prinzenloge zu 30 Kreuzern und der Dicke glaubte dafür auch die Erlaubniß gekauft zu haben, den Leuten im Parterre auf den Kopf zu spuken!«

»Sie konnten ja aus dem Wege gehn!« murrte der Ganymed.

»Das sagte der persische Gesandte auch im Drurylane. Aber die Logenschließerin meinte, es sei an dem Abend zu voll für dies Vergnügen. Als unser Freund sich nun darin gehindert sah, versuchte er sich in einer andern Weise zu amüsiren und machte eine Attake auf seine Nachbarin, indem er angab, er hätte ein Zweigroschenstück verloren, das er suchen müsse!«

»Wenn die Bayern ihn gekannt hätten, wie wir,« schaltete der Präsident ein, »so hätten sie gewußt, daß das von vorn herein eine Lüge war!«

»Ich hatte immer gehört,« brummte der Beschuldigte, »daß die Mädels in Bayern so schöne Enkel hätten!«

»Ja – aber man sucht sie selbst in München an der richtigen Stelle! Kurz um, schließlich sammelten sich die sämmtlichen Logenschließerinnen und spedirten uns aus der Prinzenloge die Treppe hinunter, – mich, das unschuldige Opfer seiner sultanischen Launen, den leipziger Studenten, den Bösewicht und die Dame!«

»Aber warum in aller Welt denn diese?« »Einfach, weil sie geschrieen hatte! Wir gingen dann selbander friedlich zum Hofbräu!«

»Ich habe seit der Zeit einen Groll auf die Bayern,« sagte der Dicke.

»A propos Sultan – wissen Sie, meine Damen, daß die Odalisken von Tschiragan, die dem kranken Mann das Leben versüßen, in Berlin Conkurrentinnen bekommen?«

»Pfui– Sie meinen doch nicht die abscheuliche Geschichte von der Einrichtung für den Gesandten –«

»Nein! er ist gegenwältig ein Christ! Gestern ist die erste Sodawasser-Bude an der Schloßpuppenbrücke eröffnet worden.

»Ah! Sodalisken!« schrie der Dicke roth vor Vergnügen über sein Begriffsvermögen.

»Dummer Witz!«

»Es ist ein Fortschritt der Cultur. Man kann nicht überall Kapellen bauen. – Höre, Justiz, wie ist der Prozeß gegen Wedicke und Sonntag ausgefallen?«

»Verurtheilt!«

»Ist das derselbe Wedicke,« lispelte der Diplomat, »der die Affaire mit dem Kaiser Nicolaus hatte?«

»Ja – er steckte sich in einem Zimmer des Schlosses in den Kamin, um eine wichtige Unterredung zu belauschen. Aber der Ruß kam ihm in die Nase und er polterte herunter, worauf ihn der Herrscher aller Russen erstechen wollte, bis er sich zuletzt begnügte, ihn tüchtig durchprügeln zu lassen.«

»Der Dummkopf – ich hätte mir die Nase verbunden.«

»Man sagt, in Olmütz sei es Ihnen damals auch nicht recht geglückt,« bemerkte der Journalist boshaft.

»O – Schwarzenberg verbat sich ausdrücklich, daß man mich mitbrachte. Wir kannten uns!«

»Dann wundert es mich nicht! Er hat ja bekanntlich gesagt, daß der Dank Oesterreichs die Welt in Staunen setzen werde. – Ist Jemand bei der Eröffnung des Handwerkvereins in Villa Colonna gewesen?«

»Ich, Herr Doktor!« sagte mit Selbstgefühl der Kellner Friedrich, der gern sein Wort einschob. »Herr Steinert hat eine Rede gehalten.«

»Was sagte er, mein Sohn?«

»O – dies und das – genau kann ich's nicht mehr sagen. Es war sehr feierlich und sehr voll!«

»Schön, Fritz – Du bist ein Mann der Zukunft. Wenn ich Dir rathen soll, laß Dir einen chemikalisch experimentalischen Vortrag halten, wie man die Weine fälscht, ohne der Gesundheit zu schaden!«

»Das weiß ich allein!«

Der würdige Kellervater versetzte ihm zum Dank unter dem Jubel der Gesellschaft einen Tritt.

»Wißt Ihr, daß der Marschbefehl ergangen ist?«

»Ich melde mich als Regimentstochter!«

»Ich auch!«

»Pfui der Untreue – als ob es am Rhein kein schönes Geschlecht gäbe!«

»Mon Dieu,« lispelte die schöne Josephine, ihre Cigarette aus den Lippen nehmend, »sie haben immer so große Füße dort!«

»Noscitur ex pedibus,« parodirte der Jurist. »Es kann nicht Jedermann oder vielmehr jede Frau eine griechische Fußspanne haben. Ueberdies müßte man sich erst überzeugen, Kind, ob Du auch ein Recht zum Tadeln hast?«

»Sie sind ein mauvais sujet! Aber wenn Sie nicht unbescheidener sein wollen – voilà!« Sie sprang auf's Sopha und setzte ihr allerdings sehr hübsches Füßchen in koketter Weise auf den Tisch gerade vor den dicken Ganymed, der darob in Verzückung gerieth.

»Wastel, wie wird Dir?«

»Er beginnt zu schnauben und die Augen zu rollen, um Himmelswillen, Josephine, kommen Sie herunter, oder dieser Joseph läßt seinen Manlel nicht im Stich!«

»Lassen Sie sie reden! kümmern Sie sich nicht um den gemeinen Neid,« lächelte selig der Dicke. »Die Brut gönnte Einem nicht einmal Schweinsknöchelchen, vielweniger Damenfüßchen!«

»Dis donc, Sie Méchant! Ist das ein Vergleich vor die Damen?«

Sie setzte den hübschen Fuß, den er eben fangen wollte, auf seine Schulter und sprang mit einem Satz über ihn weg – in die Arme des Kommissionsrath Bollmann, der unbemerkt eingetreten war, während Wastel mit dem Stuhl am Boden lag.

»Ich muß Dich nur vor allen Dingen
In lustige Gesellschaft bringen,
Damit Du siehst, wie leicht sich's leben läßt!

Und so weiter,« sagte der Agent, der den Meisten bekannt war, jovial einstimmend. »Ich höre im Vorbeigehen so herzliches Lachen und das hat mich verlockt, gegen meine Gewohnheit noch Abends ein Fläschchen zu trinken. »Kellner – eine Flasche Jacqueson! es ist der solideste Wein, und wenn Sie erlauben, trinke ich ihn in Ihrer Gesellschaft!«

»Mephisto in Auerbach's Keller,« flüsterte der jüngere Journalist zu seiner Nachbarin, »er brauchte nicht erst die Verse zu citiren.«

»Wollen Sie mein Faust sein?« frug der Andere, der sehr scharfe Ohren hatte, lächelnd. »Ein Gretchen werden wir allenfalls finden.«

»Ich danke, Herr Kommissionsrath – ich lasse mich nicht gern beeinflussen!«

»O mein lieber junger Freund,« sagte der Rath mit Salbung, indem er den Damen Champaguer einschenkte, »wer in aller Welt ist so selbstständig, daß er nicht einem Einfluss unterläge?! Tausendfach sind seine Wege und selbst der stärkste Charakter hat seine Achillesferse. Die Sache ist blos, sie nicht zu fühlen oder fühlen zu lassen.«

»Ich werde gerade in meiner Stellung mir immer volle Selbstständigkeit zu wahren wissen!«

Der Rath lächelte fein. »Ich zweifle nicht daran und eben diese geistige Kraft hat bereits die Aufmerksamkeit in anderen Kreisen auf Sie gelenkt. Daß mit dieser sogenannten neuen Aera Sie hier nicht an Ihrer Stelle sind, wird Ihnen doch gewiß längst eingeleuchtet haben.«

Er hatte sich zu dem Journalisten gesetzt, während die Anderen eben einer schlüpfrigen Geschichte lauschten, die der Dicke mit unvergleichlicher Virtuosität vortrug.

»Gerade jetzt gilt es ernsten Kampf für die conservativen Grundsätze.«

»Eine Kraft wie Sie muß ihr eigenes Feld haben, nicht neben der Kreuzzeitung. Es freut mich, Sie hier getroffen zu haben – seit zwei Tagen habe ich einen Brief des Grafen Thun für Sie.« Er nahm ihn aus der Brieftasche. »Apropos–« er wandte sich an den Schriftsteller »werden Sie uns nicht bald wieder ein Buch zum Besten geben, wie Ihr Sebastopol, oder Nena Sahib? Der jetzige Feldzug in Italien wäre ein nicht übler Stoff.«

»Vielleicht – aber ich müßte so kosmopolitische Figuren haben, wie Sie, Räthchen!«

»O – was mich betrifft, ich gebe Ihnen plein pouvoir – bringen Sie unsere ganze hübsche kleine Gesellschaft hinein, versteht sich mit gehöriger Discretion. Ich könnte Ihnen manche hübsche Geschichte an die Hand geben. Ich sammle, wie Herr Varnhagen van Ense, wenn ich auch keine Nichte habe, der ich die kleinen Scandälchen vererben kann! Noch heute Abend hörte ich eine höchst interessante Geschichte!«

»Darf man sie wissen?«

»O – Sie werden sich der Personen erinnern. Sie lebten einige Zeit hier – selbst in meinem Hause. Erinnern Sie sich der Gräfin Törkyönyi und ihres Freundes oder Liebhabers, eines Doktor Lazare?«

»Gewiß – ein verkappter Jesuit oder Agent der revolutionairen Propaganda!«

Der Rath lächelte. »Ich weiß es nicht, – aber er ist todt!«

»Todt?«

»Ja – er war ein Mann von großer Philosophie, der das Duell verachtete und dennoch ist er im Duell erschossen worden.«

»Wo? wie ist das geschehen?«

»O – in der Schweiz! – es heißt: aus Eifersucht, und daß die Gräfin ihn dabei sekundirt hätte. Es hängt damit noch eine kleine Geschichte zusammen, die ich vielleicht nachher noch zum Besten gebe.«

Er heftete das graue kleine Auge mit einem eigenthümlichen Ansdruck auf die junge Französin, die mit einem Mitgleid der lockern Gesellschaft gekommen war und seit dem Eintritt des Kommissionsraths auffallend still und scheu sich zurückgezogen hatte.

»Nach Allem, was ich höre,« fuhr der Rath fort, »wird es jetzt Ernst mit dem Krieg.«

»So scheint es. Das 7. Corps nimmt Stellung bei Cöln, das 8. und 4te bei Düsseldorf und Wesel, das 3te bei Frankfurt a. M., das 5te bei Mainz, die Garde als Reserve in Thüringen. Die Bundescorps kommen an den Oberrhein!«

»Also 8 Armeecorps, das kann allerdings Marschall Pelissier nicht paralysiren.«

»Lord Russel hat einen neuen Vermittelungsvorschlag gemacht!« sagte der Diplomat.

»Die Weltgeschichte geht über die Vermittelungsvorschläge zur Tagesordnung über. Ich bin neugierig, welche Mängel sich bei Ihrer neuen Mobilmachung herausstellen werden. Man sagt, der Regent gehe schon seit Jahren mit dem Plan einer Reorganisation der Armee um. Schade, daß sie noch nicht ausgeführt ist, sie würde Oesterreich zu Gute kommen.«

»Wenn nicht diesmal, so ein andermal,« sagte der Städtische trocken. »Verlassen Sie sich drauf, daß es geschehn wird. Was übrigens die Mängel der Armee betrifft, so lauten die Berichte aus dem österreichischen Hauptquartier ganz absonderlich. Ich habe mich nur gewundert, daß Sie nicht dort sind?«

Die Frage galt dem älteren Journalisten.

»Die Kammer hat mich so lange aufgehalten; ich hatte die Hand voll gewichtiger Empfehlungen, aber als ich in Wien die Erlaubniß verlangte, schrieb Graf Rechberg einen langen, sehr höflichen Entschuldigungsbrief, dessen Inhalt war, daß man sich nicht durch die preußischen Zeitungen in die Karte schauen lassen könne.«

»Das habt Ihr Reactionaire für Eure österreichischen Sympathieen – es wird noch besser kommen!«

»Das sagt die Schule der Neuzeit – die Aelteren können sich des Gedankens noch nicht entschlagen, daß Preußen und Oesterreich Hand in Hand Europa Gesetze vorschreiben könnten. Aber freilich gehört dazu aufrichtiges Wollen gegenseitig – keine Hinterlist von Olmütz und Dresden. Dieser Zwiespalt wird noch viel Unheil bringen, bis sich der Phönix einer wirklichen neuen Aera aus dem Nebel dieser Versuchspolitik emporringt und ein entschlossener Geist Alles daran setzt.«

Der Commissionsrath war nachdenkend geworden – die Ursach, weshalb er die Gelegenheit benutzt hatte, um in die lustige Gesellschaft hinein zu fallen, war ja großentheils mit, die verschiedenen Stimmungen in der Bevölkerung der Residenz kennen zu lernen.

»Der arme König meinte es gewiß aufrichtig,« äußerte er endlich.

»Das haben traurige Opfer genug gezeigt,« sagte der jüngere Journalist. »Diese ehrliche Gefühlspolitik des Glaubens und Vertrauens hat Preußen nachgerade aus seiner Stellung als Großmacht gedrängt. Heutzutage ist Alles Wettlauf. – Seine Zeit ist vorbei, und dennoch waren es stets große und würdige Ideen, die aus dem Herzen des Sohnes Luisen's zu seinem Haupte emporstiegen.«

»Ist es nicht auch eine erhabene Idee des Königs gewesen, den Johanniter-Orden wieder in's Leben zu rufen zur Pflege der Kranken und Verwundeten? Sie wissen doch, daß die Ballei Brandenburg unter unserem ritterlichen Prinzen Carl sich bereits zur Uebernahme der Verpflegung der Verwundeten erboten hat?«

»Wer hat die Sache in der Hand?«

»Graf Eberhard Stolberg, der Kanzler des Ordens!«

»Ein wahrer Ritter –, das Ideal eines Edelmanns vom Scheitel bis zur Sohle. Ich wünschte, Preußen hätte Viele wie er – dann hätten wir eine wirkliche Aristokratie, wie sie jedes Land haben soll! – Aber jener erhabene Gedanke des Königs wird seine Früchte tragen. Die Schlachtfelder regeneriren das stagnirende Blut der Völker. Es ist Zeit, daß der Preußische Adel dem Lande zeigt, wie er seine Aufgabe erkennt, an der Spitze der Nation zu stehen. Daß die adlige Jugend in Berlin den Wohlstand der Familien an die Herren Meier, Jonas und Lilienthal, oder wie die Gesellschaft heißt! in dreihundert Prozenten vergeudet, und sich nicht schämt, Gaunern gegenüber selbst zu Schwindlern zu werden, – daß sie die Ehre alter Namen an Metzen wegwirft und mit Loretten Arm in Arm Unter den Linden und bei Kroll paradirt – beim Styx! das ist der Demokratie Wasser auf die Mühle. Laßt das Herrenhaus eine wahre Pairskammer sein, die sich nicht hinter Privilegien versteckt, sondern für das Volk klaren Sinn und redliches Herz hat! laßt den Regenten mit fester Hand den jungen Adel der Armee in würdige Bahnen weisen, – laßt die Johanniter zeigen, daß die erhabensten Aufgaben der christlichen Liebe sie beseelen, daß der Muth eine Tugend ist, nicht bloß eine physische Eigenschaft – und bei Gott, alles Gekläff der Demokratie, alles Schmutzwerfen der revolutionairen Presse wird dem Adel in Preußen seine Stellung am Thron nicht rauben und dem Bürgerthum nicht die Achtung für wahre Vornehmheit schmälern können!«

Ein schallendes Gelächter der lustigen Gesellschaft antwortete den ernsten, erregt gesprochenen Worten. Der Sprecher wandte sich unwillig von ihnen. »Ihr seid ein leichtfertiges Gesindel, das nur Sinn für seine Amüsements, nicht für ernste Fragen und Aufgaben der Zeit hat. Per Baccho – auch dem Bürgerthum thut eine tüchtige Aufschüttelung herzlich Noth! – Fülle die Gläser, Wastel – auf einen fröhlichen Krieg mit Frankreich und einen raschen Siegesmarsch nach Paris!«

»Daß ich ein Narr wäre, zu solchen verrückten Toasten meinen guten Wein herzugeben! Der Krieg stört Handel und Wandel, und bringt die Papiere herunter. Wenn wir die Französinnen haben, was brauchen wir Frankreich!«

»Am allerwenigsten die Franzosen! – aber was hat der dicke Commissionsrath mit der kleinen Marianne? Sprecht Deutsch, Kinder, wie es deutschen Männern und Jungfrauen geziemt. Sie schulden uns noch die Geschichte, Räthchen – von dem Duell, oder wie es gekommen!«

»Sie sollen sie haben,« sagte der Agent mit einer gewissen energischen Bosheit, indem er sich von dem Stuhl an der Seite der kleinen Französin erhob, den er während des letzten Gesprächs eingenommen hatte obschon sie so sichtbar von Anfang an sich in möglichster Entfernung von ihm hielt. Hier hatte er seitdem leise in französischer Sprache zu ihr geredet, offenbar sehr eindringlich, während sie nur einzelne ablehnende Worte zur Antwort gab, bis der Widerspruch und der Ruf des Präsidirenden der lustigen Gesellschaft ihn veranlaßte, das Gespräch aufzuheben.

Jetzt nahm er den vorigen Sitz neben dem Journalisten ein, dem er vorhin den Brief gegeben.

»Sie sollen die Geschichte hören,« wiederholte er. »Sie ist pikant genug, um in der Gerichtszeitung oder der Tribüne unter den auswärtigen Criminalfällen eine amüsante Rolle zu spielen, namentlich da Personen in Berlin leben und wahrscheinlich selbst von Ihnen gekannt werden, die nicht ohne Bezug zu den Vorgängen sind. Die Anekdote spielt in Genf!«

Die Gesellschaft sah den Erzähler an, neugierig durch diese Einleitung, sonst hätte vielleicht Einer oder der Andere bemerkt, daß die kleine Französin stark erbleichte und auf den Erzähler einen flehenden ängstlichen Blick warf.

»Doktor Lazare hielt sich in irgend einer seiner politischen oder socialistischen Intriguen in Genf auf und logirte in der »Krone«, erzählte der Rath weiter, ohne die Bitte zu beachten. »In dem Gasthof servirte ein junger Mann als Kellner, der zwei hübsche, noch sehr junge Schwestern hatte. Monsieur Henry, so wollen wir ihn nennen, ließ sich vom Teufel blenden und stahl dem Doktor einen Diamantring. Aber der Doktor Lazare, wie Einige von Ihnen wissen, hatte Luchsaugen, er entdeckte bald den Dieb und wollte ihn der Polizeibehörde übergeben. Die Gräfin, die zufällig die Schwestern gesehen hatte oder kannte, legte sich in's Mittel – vielleicht, daß Monsieur Henry selbst einen Stein bei ihren kleinen Liebhabereien im Brett hatte. Sie schickte die beiden Mädchen zu ihrem Galan, um Gnade zu bitten, und Doktor Lazare war kein Mann, der die Gelegenheit vorbeigehen ließ. Kurz und gut, die beiden Mädchen zahlten für ihren Bruder – ziemlich schwer, denn die jüngste stürzte sich zehn Monat darauf mit ihrem Kind von der prächtigen Brücke an der Rousseau's-Insel in den See! – der anderen bekam der Gnadenpreis zwar nicht so unglücklich – sie ließ bloß den Orangenzweig zurück und ging in's Ausland. Aber sie hätte gewiß auch jenen Preis nicht gezahlt, wenn sie gewußt hätte, daß Lazare sehr vorsichtig nach seiner Gewohnheit alle Beweise jener kleinen Escamotage aufbewahrt hatte, selbst ein handschriftliches Eingeständniß des jungen Burschen, wozu er ihn gezwungen. Ich glaube, die hinterlassenen Papiere des Doktors könnten eine halbe Provinz an den Pranger oder auf die Festung, wenn nicht auf das Schaffot bringen!«

»Und wer ist in ihren Besitz gekommen?«

»Nicht die Gräfin – dazu kannte er sie zu gut! – Genug – der unbesonnene junge Mensch hat seine leichtsinnige Handlung von damals ehrlich gesühnt und sich auf einen besseren Weg gewandt. Er diente in der französischen Armee während des Krimfeldzugs, zeichnete sich bei dem Sturm auf den Malakoff aus und wurde zum Offizier ernannt und dekorirt!«

»Aber was hat das Alles mit dem Duell des Doktor Lazare zu thun – er hat sich doch nicht mit seinem ehemaligen Diebe geschlagen?«

»Nein – aber ein eigenthümliches Verhältniß wollte, daß der französische Offizier einer der Beistände des Russen sein mußte, mit dem sich Lazare, alle seine bisherigen Grundsätze diesmal einem blinden Haß und seiner Geschicklichkeit nachsetzend, schoß. Wahrscheinlich wollte er die Chancen des Zufalls in Voraus corrigiren und scheint Herrn Henry in dieser Beziehung einen Vorschlag gemacht zu haben – was? hat man nicht erfahren. Der Offizier hat die Zumuthung zurückgewiesen, und Lazare ...«

Der Rath schwieg einige Augenblicke und warf einen eigenthümlichen Blick auf die Französin.

»Nun!«

»Lazare hat noch auf dem Todtenbett die Niederträchtigkeit begangen, einen meiner Geschäftsfreunde – von dem ich eben die Geschichte weiß, – zu verpflichten, jenes Papier, das er ihm übergab, die Quittung über den Diebstahl könnte man sagen, zu veröffentlichen, oder an den Regimentskommandeur des Offiziers, der bei Magenta verwundet und Kapitain wurde, zu schicken.«

»Das ist Nichtswürdigkeit! – Wie heißt der arme Mann?«

»So viel ich mich erinnere – ich glaube ...«

Ein tiefer Seufzer unterbrach die Antwort – die Französin Marianne fiel ohnmächtig von ihrem Stuhl, zum Glück auf Joly, den Hund, der aufmerksam daneben gesessen und jetzt heulend und hinkend in einen Winkel flüchtete.

»Zum Teufel mit Ihrer Geschichte,« rief gutmüthig der Dicke, indem er sich eifrig mit dem Corset der Ohnmächtigen zu schaffen machte, »solche Bosheit kann kein Pferd anhören, vielweniger das butterweiche Herz eines Frauenzimmers, noch dazu, wenn von einem Landsmann die Rede ist! Es ist ein Glück, daß der Kerl todt ist, ich glaube, ich hätte ihn selber auf – meinetwegen auf 500 Schritt Distance gefordert!«

Der unangenehme Zufall hatte die ganze Gemüthlichkeit gestört, – die Damen waren um die kleine Französin beschäftigt, die sich unter Eau de Cologne und Wasser erholte, der Präsident erklärte die Sitzung für heute geschlossen und die Herren bezahlten an Friedrich ihre Zeche; dabei war der jüngere Journalist zu dem Kommissionsrath getreten.

»Ich weiß nicht, wie weit Sie mit dem Inhalt des Briefes bekannt sind, Herr Rath,« bemerkte er ernst. »Wenn aber dies der Fall ist, und Sie an den Herrn Grafen schreiben, so sagen Sie ihm, daß ich nicht abgeneigt bin – aber nur unter der Bedingung, – daß ich nicht gegen meine Ueberzeugung und nicht gegen mein Vaterland zu schreiben brauche!«

Der Rath verbeugte sich leicht. »Ich glaube, Herr Doktor, Sie haben nur Ihre Bedingungen zu stellen. Man ist der feilen jüdischen Federn dort müde und wünscht eine frische selbstständige Kraft.«

Er wandte sich zu den Damen und nahm dem Kellner den Hut und die Mantille für die junge Gouvernante ab, auf die seine Erzählung einen so merkwürdigen Eindruck gemacht hatte.

»Erlauben Sie, Mademoiselle?« frug er, die Mantille öffnend, und indem er, sich umblickend, alle Anderen beschäftigt und einige Schritt entfernt sah, fügte er leise hinzu:

»Soll ich den Namen nennen!«

»Ich flehe Sie an – ich gehorche!«

Er ließ einen Schlüssel und ein Papier in ihre Hand gleiten.

»Noch diese Nacht also,« flüsterte er. »In dem Arbeitskabinet – der zweite Schrank von der Thür links. Von oben das dritte Fach – der Zettel enthält die Aufschrift des Aktenstücks. Wann pflegt Se. Excellenz schlafen zu gehen?«

»Um ein Uhr gewöhnlich!«

»Dann warten Sie eine Stunde – und es wird ohne Gefahr sein. Sie werden morgen Vormittag unter einem Vorwand das Hotel verlassen – ich erwarte Sie am Goldfischteich. Der Schlüssel paßt – Muth und ein Bischen Geschicklichkeit, so ist keine Gefahr!«

»Und mein Bruder ...?«

»Auf mein Ehrenwort – wenn Sie mir das Aktenstück bringen, erhalten Sie jenes Papier und damit jeden Beweis!«

»Heda, Kommissionsrath,« rief der Innungsälteste, von der ganzen Gesellschaft der Onkel genannt und gewöhnlich mit der Zusammentrommelung des Tugendbundes beauftragt oder mit der Rolle der Anstandsmutter für die weiblichen Mitglieder betraut – »Sie machen unserer kleinen Marie allzusehr die Cour!«

Der Agent trat zurück: »Ich bin fertig – ich habe dem Fräulein nur meine Entschuldigungen gemacht, daß meine Geschichte von vorhin sie so erregt hat.«

»Vorwärts – vorwärts! sonst giebt's keine Droschken mehr!«

Friedrich hielt die Thür zu der Treppe und die Hand offen.

»Es ist Schade, daß Sie heute so früh gehen – der Herr Wastel hat doch noch so wenig Geschichten erzählt!«

Für die Frechheit, sich des nomme de guerre bedient zu haben, erhielt er kein Trinkgeld – der Dicke wußte immer eine Ursach ausfindig dazu zu machen.

2. An dem Sterbelager eines Gerechten!

An demselben Abend – während die eben beschriebene Gesellschaft in leichtfertigem Jubel sich des Lebens freute – streckte der Tod seine Geisterhand in einen besseren Kreis der Gestalten, die unser Buch dem Leser bekannt – vielleicht lieb gemacht hat. –

Tiefe Stille herrschte in dem Parterre-Zimmer eines Hauses in einer der Seitenstraßen der Linden, jene Stille, wie sie die Vorsicht der Liebe sorgsam beobachtet, um den Schlummer eines theuren Kranken nicht zu stören. Der gedämpfte Schein einer Lampe verbreitete ein Halbdunkel, das nur undeutlich die Gestalten erkennen ließ. Das Gemach war einfach, bürgerlich möblirt – die ganze Einrichtung zeigte, wenn auch nicht Mangel, doch strenge Vermeidung jedes Ueberflusses. Und doch waren die Bewohner desselben noch vor wenigen Wochen der weiten aristokratischen Räume und aller Bequemlichkeiten des Lebens gewohnt.

In der Mitte des Zimmers saß auf einem unbequemen Lehnstuhl ein alter Mann, die hohe, einst so straffe Gestalt weniger durch die Last der Jahre, als der Leiden gebeugt. Er war vollständig angekleidet und trug eine verbrauchte Armee-Uniform von altmodischem Schnitt, im Knopfloch das Eiserne Kreuz. Die wenigen Haare waren weiß wie Schnee, die Wangen abgemagert, die geschlossenen Augen tief eingefallen.

Der alte Mann schlief. – Gewiß nur Wenige würden in der abgezehrten, gebrochenen Gestalt die noch vor fünf oder sechs Wochen so straffe soldatische Haltung des alten Major von Röbel wieder erkannt haben.

Und dennoch war er es. Neben ihm, auf niederem Stuhl, saß in Trauerkleidung seine stille Gemahlin, mit ängstlicher Sorge jede Bewegung des Kranken beobachtend während Thräne auf Thräne über ihre blassen Wangen lief. Nur zuweilen wendete sie das kummervolle Auge von dem Gatten ab auf den jungen Mann, der ihre Hand in der seinen haltend vor dem Greise kniete und mit gleichem Schmerz zu ihm aufsah, und ein gewisser freudiger Trost, eine Empfindung des Glücks belebte dann ihr mildes Auge, denn es war ja ihr Sohn, ihr geliebtes Kind, das hier gerettet und ihrer Liebe wieder gegeben an ihrer Seite kniete.

Es war in der That Otto von Röbel, wiedergekehrt aus dem blutigen Kampf im fernen Land – wiedergekehrt mit schwellendem hoffnungsbewegtem Herzen für die Zukunft – – zu dem Sterbelager des Vaters.

Rosamunde war an seiner Seite. Erst zwei Stunden war er hier und die Geschwister hatten noch keine Gelegenheit gehabt, ihre Herzen einander auszuschütten. Die Sorge für das theure Haupt vor ihnen verdrängte alles Andere und nur leise geflüstert erhielt der junge Mann von ihr jetzt einige Mittheilungen und Antworten auf seine Fragen.

Sie lauteten traurig genug.

Auch nach der Abreise der Söhne war der alte Edelmann verschlossen, aber thätig und ungerührt geblieben. Bereits fünf Tage nachher war es ihm gelungen, das Gut seiner Väter, auf dem die Familie Röbel seit Jahrhunderten gesessen, zu verkaufen. Der Käufer war einer jener Spekulanten, die in unserer spekulirenden Zeit den Grundbesitz durch Entholzung und Parzellirung zu Geld machen, oder durch Spiritus-Brennereien und Fabrikanlagen verwerthen – einer jener Ritter der Neuzeit, deren Vasallen die Fabrikarbeiter, deren Adelsbrief der Courszettel und deren Lanze der Dampfschornstein ist. Er hatte wohl verstanden, sich im Kaufpreis den Druck der Zeitverhältnisse zu Nutze zu machen, aber er hatte sofort bezahlt, und das war Alles, was der Major verlangte. Mit den Kapitalien waren sofort die Hypotheken bis zum letzten Pfennig so wie alle Schulden des leichtsinnigen Offiziers bezahlt worden, ja der Major hatte auch den Betrag jener unglücklichen Wechsel bei einem Banquier nebst einem erheblichen Ueberschuß für den Wucherer deponirt, obschon der Familie dadurch nur das Leibgedinge der Frau übrig blieb, das kaum hinreichte zu ihrem beschränkten Lebensunterhalt. Die Familie hatte, den Bedingungen des Verkaufs und dem starren Willen des alten Edelmanns gemäß sofort das Gut verlassen, wo bereits Schaufel und Kelle rüstig arbeitete, um eine Spinnerei und andere Anstalten rasch entstehen zu lassen, und war nach Berlin gezogen, um hier einstweilen in der Stille zu leben, bis alle Geschäfte beseitigt wären.

»Und der Vater – o mein Gott, wie ertrug er Alles dies?«

»Fest und ruhig – Du kennst seine Weise. Nur – damals –« das arme Mädchen brach auf's Neue in Thränen aus.

»Sprich Rosamunde – erzähle Alles! Gott hat in seiner Gnade mir die Macht gegeben, wenn Gold es verrichten kann, Alles wieder gut zu machen – Röbelsburg soll der Familie zurückgegeben werden und müßte ich Alles daran setzen. Mein Vater soll sein ehrwürdiges Haupt unter dem Dach seiner Ahnen zur Ruhe legen.«

Die Frauen weinten, indem sie ihr Schluchzen kaum zu unterdrücken vermochten. »Zu spät, Otto, zu spät! Er hätte Alles ertragen, nur als jener Schändliche ....«

»Jonas?«

»Er hat alle Anerbietungen verschmäht, obwohl wir das Letzte opfern wollten, um seinem Haß und seiner Rache Genüge zu thun. Damals Otto war es – an dem Tage ...«

»Sprich!«

An dem Tage, wo der Steckbrief mit dem Namen Friedrichs, mit unserem Namen in den Zeitungen erschien, war es, wo des Vaters Herz und Kraft brach. Obschon wir gewarnt waren von einem Freunde, den das Unglück uns zugeführt und der auch dem Vater den Käufer des Gutes vermittelt hatte, – die unglückliche Anzeige ihm fern zu halten, schien er eine Ahnung davon zu haben, und suchte die Zeitungen in einem öffentlichen Lokal auf. Es war eine schreckliche Stunde, Otto, als er nach Hause kam, das Herz gebrochen und das Auge so starr! – Seitdem hat er das Zimmer nicht wieder verlassen!«

Der junge Mann hatte die Hand krampfhaft zusammengeballt, zwischen seinen Augenbrauen lag eine dunkle, tiefe Falte auf der Stirn, die eine breite, kaum verharschte Narbe zierte. Er hatte die Schwester leise zum Fenster geführt, damit der Kranke nicht von ihrem Flüstern erwache.

»Was sagt der Arzt, Rosamunde? Verschweige mir Nichts!«

»Er ist am Nachmittag über eine Stunde bei uns gewesen – Du weißt, der Geheime Rath war stets ein Freund des Vaters. Er ist einer der Wenigen, die unser Unglück nicht von uns gescheucht.«

»Er ist ein Ehrenmann – die Arnim's sind so alt wie die Röbel. Und sein Ausspruch?«

Das Mädchen schluchzte. »Er hat uns alle Hoffnung benommen und mich auf das Schlimmste vorbereitet, damit ich die Mutter unterstützen möge. – Der Vater hat nach seinem Besuch das heilige Abendmahl empfangen, er selbst verlangte danach.«

Der junge Mann bedeckte sein Gesicht mit den Händen, schwere Thränen des Schmerzes perlten durch seine Finger. »Gott im Himmel, warum mußte ich' zu spät kommen, warum hielt mich die Verwundung und ihre Liebe so lange zurück, statt hier, wenn auch nicht das verlorene Leben, doch Friede und Sicherung zu bringen. Du wenigstens, Schwester, sollst den Lohn Deines Duldens empfangen! – Aber hat die Tante sich Eurer nicht angenommen?«

»Sie bot mir und der Mutter Wohnung bei sich an – aber wir wollten den Vater nicht verlassen. Das hat sie erzürnt. Ueberdies ist sie jetzt ganz fromm geworden und wie es heißt, katholisch. Sie läßt eine Kapelle bauen und will in ein Stift gehen!«

»Ihre Nachsicht hat Fritz verderben helfen,« sagte er finster. »Fort mit ihr! – Aber Du sprachst von Jemand, der sich Euch gefällig und freundlich gezeigt in Eurem Unglück?«

»Es ist ein Mann aus unterem Stande, ein Commissionair! Er kommt täglich mehrmal, um sich nach Papa zu erkundigen und hat sich in jeder Weise nützlich und dienstfertig gezeigt.«

»Sein Namen?«

»Günther heißt er.«

»Der Schurke! er ist der Diener und Helfershelfer eines noch größeren als er! ich kenne ihn wohl – er ist der Sache mit Fritz nicht fremd, ich traf ihn selbst bei dem Wucherer! Wehe ihm, wenn er es wagt, noch jetzt seine Bübereien mit Euch zu treiben!«

»Nein, Otto, sei nicht ungerecht,« sagte das Mädchen eifrig. »Es ist wahr, daß er ein Werkzeug jener gemeinen und schlechten Menschen gewesen ist, aber er bereut es aufrichtig und scheint wirklich eine gewisse Anhänglichkeit an unsere Familie zu haben, ich weiß nicht warum. Er hat jenem Manne den Dienst oder alle Verbindung aufgekündigt, weil er jene unglückliche Sache gegen Friedrich bis zum Aeußersten trieb, und hat sich geweigert, als Zeuge gegen diesen aufzutreten. Der Advokat sagte es dem Vater in meiner Gegenwart. Seitdem hat er uns hundert kleine Dienste erwiesen, ohne je eine Vergütung dafür anzunehmen. Er sagt, er habe den seeligen Ferdinand noch gekannt! – Aber Friedrich – sprich Otto – warum hast Du uns noch kein Wort von ihm gesagt – ich muß das Schweigen brechen, da die arme Mutter es nicht wagt! Die kurze Nachricht von seinem Tode, die uns ein fremder Offizier schrieb, ist Alles, was wir wissen!«

»Graf Montboisier – ich lag damals im Wundfieber! – Aber still – der Vater regt sich – der Vater erwacht!«

Er eilte zu den Füßen des Greises und bedeckte seine welke Hand mit Küssen.

In der That bewegte sich der Kranke und war aus seinem Schlaf der körperlichen und geistigen Erschöpfung erwacht, ohne die Augen zu öffnen.

»Marie,« sagte er leise, ihre Hand suchend, »ich habe ihn gesehen, er war hier.«

Die Edelfrau hatte seine Hand gefaßt. Er ist hier, mein Theurer, Gott hat ihn uns wiedergegeben!«

»Nein Marie,« flüsterte der Greis – »nicht hier, dort oben, wo ich bald sein werde, bei ihm und Ferdinand. Dort, wo Alles vergeben und nur die Liebe geblieben ist. Gewiß – ich habe ihn gesehen – wie ich Dich sehe, wie ich ....«

Er öffnete die müden Augen, um sie auf Gattin und Tochter zu richten und heftete sie erstaunt auf seinen jüngsten Sohn.

»Otto – Otto, mein Sohn – Du hier!«

»Es ist mein Platz, Vater, und nicht meine Schuld, daß ich nicht eher an ihm sein konnte!«

Er legte beide Hände an das Haupt seines Jüngsten und schaute ihm fest und innig in das männlich schöne kräftige Gesicht.

»Du kommst zur rechten Zeit, Otto,« sagte er nach einer langen Pause der Rührung – »Du wenigstens bist ein ächter Röbel und mit Ehren zurückgekehrt, wie Du gegangen, das zeigt mir diese da!«

Er legte den Finger in die rothe Narbe auf seiner Stirn.

»Ich erhielt sie, Vater,« sagte der junge Mann fest, »als ich meinen Bruder, der mit seinem Leben die Fahne gerettet, aus dem Getümmel trug. Auch er ist als ein ächter Röbel gestorben, und daß Du es wissen solltest, war sein letztes Wort!«

Der alte Mann nickte still. »Erzähle mir, wie der Fritz gestorben ist!«

Der junge Mann that wie ihm geheißen, während Mutter und Schwester neben ihm standen und mit gefalteten Händen und thränenbefeuchtetem Antlitz der einfachen ergreifenden Erzählung zuhörten.

»Die Nachricht von seinem Tode kam acht Tage zu spät für unsere Ehre,« murmelte der Greis. »Aber Gott, mein Herr, ich danke Dir, daß Du mich nicht zur Grube fahren läßt, ohne zu wissen, daß das Kind meiner Liebe werth seines Namens gestorben ist! Du aber sei gesegnet für das, was Du an Deinem Vater und Deinem Bruder gethan hast!«

Er hielt die Hand auf das Haupt seines Jüngstgeborenen gelegt, der eben antworten wollte, als es leise an die Thür klopfte.

Rosamunde ging, sie zu öffnen.

»Vater,« sagte sie – »es ist Herr Günther, der heute zum dritten Mal kommt, zu fragen, wie es Dir geht?«

»Laß ihn herein, mein Kind,« antwortete der Greis – »laß ihn herein! Er ist ein Freund – erst im Unglück lernt man diese kennen, und das Unglück ist nöthig, um uns die Lehren des Buches Gottes ganz verstehen zu lassen.« Er reichte dem zaudernd näher tretenden und bei dem unerwarteten Anblick des jungen Röbel tief erröthenden und sich abwendenden Mann die Hand. »Es geht zu Ende, Herr Günther,« sagte er, »aber es ist sehr gut, daß Sie gekommen sind, damit ich Ihnen doch noch danken kann für Ihre viele Freundlichkeit!«

Es schnürte dem jungen Mann das Herz zusammen, als er seinen Vater, den festen, nicht stolzen, aber abgeschlossenen, den Unterschied der Stände durch sein ganzes ehrenvolles Leben streng aufrecht haltenden Mann jetzt an der Schwelle des Grabes die Hand des Zuchthaussträflings, eines Menschen halten sah, dessen Berührung er früher mit Verachtung von sich gewiesen haben würde, und er mußte sich unwillkürlich abwenden, um seine Fassung wieder zu gewinnen.

»Jott bewahre, Herr Major,« stammelte das achtbare Individuum, »machen Sie sich man doch jetzt nich' solche Jedanken! Sie werden noch lange nicht sterben, un jetzt, da der Herr Sohn wieder da sind, so frisch un jesund, erst jar nich. Ik freue mir aufrichtig, des zu sehen, un Amande wird sich ooch höllisch freuen, un – un –« er stockte und wußte nicht, wie er es anbringen sollte, bis er von einer kleinen Assiette, die er unter dem langen Rockschoos verborgen getragen hatte, eine sauber gefaltete Serviette abzog – »Sie müssen's ihr mank nich übel nehmen, aber sie kocht janz vortreffliches Fliedermus, des für die Kranken so jut is, und da hat sie nich jeruht, die jute Seele, bis ik mir die Erlaubniß nehmen dhäte – nanu, un nu will ik nich länger stören!«

Er manövrirte das Schüsselchen auf den nächsten Tisch und sich nach der Thür, wurde aber dort von Otto aufgehalten, der ihm nachging.

»Herr Günther, auf ein Wort!«

So unverschämt und abgebrüht der Commissionair auch im gewöhnlichen Leben war, überkam ihn bei der Ansprache des jungen Mannes doch ein sehr unbehagliches Gefühl, und er hätte wer weiß was darum gegeben, glücklich aus dem Wege zu sein. Um so erstaunter war er, als der junge Röbel, nachdem er ihn vor die Thür gewinkt, ihn freundlich ansprach.

»Ich habe Sie um einen Dienst zu bitten, Herr Günther. Haben Sie einen Augenblick Zeit zu einem Gang für mich?«

»Ob ik Zeit habe vor Sie, Herr Baron? Donnerwetter, schicken Sie mir meinetwejen in die Hölle, und Scabell's seine janze Feuerwehr soll mir nich raus holen! Soll ik vielleicht den alten schäbigen Hund, den Jonas, noch heute Abend durchwammsen? Mit Verjnügen, Herr Baron – aus ufrichtigem Plaisirverjnügen, deß Sie heil wieder da sind und nich wie der Herr Lieutenant ...«

Der junge Mann unterbrach ihn mit einer Handbewegung. »Nichts davon – ich wünsche, daß Sie sogleich nach dem Hôtel de Rôme gehen, diese Karte abgeben« – er schrieb mit Bleistift einige Worte darauf – »und die Personen, an die sie gerichtet ist, schleunig hierher führen. – Aber halten Sie dieselben nicht auf, auch wenn Sie Jemand darunter finden sollten, der Ihnen nicht unbekannt ist, denn die Minuten sind kostbar!«

Der Kommissionair legte betheuernd die Hand auf die Brüst und schob eilig nach einem militärischen Gruß ab; der in jedem andern Augenblick das Lächeln des jungen Mannes erregt haben würde.

Otto kehrte mit trüber Stirn in das Zimmer zurück, wo ihn Mutter und Schwester besorgt anschauten.

»Du hast ihm doch nicht wehe gethan?« frug die Majorin. »Gewiß, er meint es ehrlich und freundlich, wenn auch seine Manieren nicht die besten sind.«

»Warum hätte ich das thun sollen, Mama? wir haben Wichtigeres zu sprechen.« Er hatte sich wieder neben den Kranken gesetzt und seine Hand genommen. »Sie haben mich noch nicht gefragt, Vater, woher ich jetzt komme!«

Der alte Mann sah ihn fragend an.

»Ich komme von Röbelsburg!«

»Ich begreife,« murmelte der Kranke, »Du hast uns vergeblich dort gesucht.«

Die Edelfrau verhüllte ihr Gesicht.

»Nein Vater, – ich hörte bereits unterweges das Unheil, den Verkauf. Röbelsburg soll, ehe drei Tage vergehen, wieder in den Händen seiner alten Besitzer sein, und sollte ich den zehnfachen Kaufpreis dafür geben!«

Die von ihrem Unglück erdrückte Familie sah ihn mit Erstaunen an.

»Du, Otto? – Du weißt nicht, was Du sprichst!«

»Ich weiß es wohl, Mama! Doch davon später. Vater – ich bin nicht allein nach Röbelsburg gekommen!«

Der alte Mann sah ihn an – ein Blitz des früheren Geistes loderte in seinen erloschenen Augen auf. »Ich will nicht hoffe«, daß man mich belogen hat,« sagte er streng. »Der Lieutenant von Röbel durfte lebendig nicht nach Preußen zurückkehren!« »Aber dem Todten war es erlaubt!« sagte der junge Mann mit tiefer Stimme. »Ich habe die Leiche meines Bruders, des auf dem Felde der Ehre mit Ehren gefallenen Lieutenant Friedrich von Röbel in der Gruft seiner Väter in der Kirche, die seine Ahnen gebaut, seinem letzten Wunsche gemäß beigesetzt.«

Eine tiefe Stille herrschte in dem Krankenzimmer nach diesen Worten, nur unterbrochen von dem leisen Stöhnen des alten Mannes und dem Weinen der Frauen.

»Du hast wohlgethan, mein Sohn Otto,« sagte endlich der Greis, »und meine Urstätt wird bald neben ihm sein.«

»Vater,« fuhr der jüngere Röbel fort, »ich habe Dir noch mehr zu sagen. Du weißt, daß ich Dir nie ungehorsam gewesen bin, aber ich habe mir ein Vergehen gegen Deine Autorität zu Schulden kommen lassen, als des Hauptes der Familie.«

Der alte Mann sah ihn fragend an.

»Ich bin nicht allein zurückgekommen! – meine Gattin bittet um Deinen Seegen!«

»Du bist verheirathet? – Wer ist sie, der ein Röbel seine Hand gereicht, ohne Vater und Mutter zu fragen? Bist Du auch in die Klauen jener Menschen gefallen, die nur Wucher und Gold kennen? dann Schande über Dich, meinen Letzten!«

»Meine Gattin,« sagte der junge Mann stolz, »ist die einzige Tochter Ihres alten Waffenfeindes und Freundes, des verstorbenen Obersten Fourichon Marquis von Massaignac, also aus dem edelsten Blute Frankreichs!«

»Carmen?« riefen Mutter und Tochter wie aus einem Munde.

»Sie ist es – die Wiedergefundene, die mich auf meinem Wundlager pflegte. Sie wartet nur auf Eure Erlaubniß, Mutter, vor Euch zu erscheinen!«

»O dann führe sie her, Otto, in meine Arme, damit ich sie segnen kann und das Glück wieder einkehrt über diese Schwelle nach so vielen Leiden!«

»Sie wird sogleich hier sein, Mutter – und ich kann Dir nicht sagen, wie innig sie sich nach Deinem Mutterherzen sehnt, denn auch sie hat Viel gelitten und getragen. Zuvor aber habe ich noch eine Pflicht zu üben! – Vater, fühlen Sie sich stark genug, eine solche zu erfüllen?«

»Ein Röbel soll immer seine Pflicht thun, gegen Gott, die Ehre und den König!«

»Auch wenn es die Wiedergutmachung eines Unrechts ist, wenn es Ihre Meinungen, ja Ihren wohlberechtigten Stolz verletzt?«

»Mein Fuß ist im Grabe! ich möchte Niemand hinterlassen, dem ich Unrecht gethan.«

Otto von Röbel nahm aus der Brusttasche seines Rockes ein Papier und reichte es dem alten Mann, indem er den Schein der Lampe ihm näher rückte.

Der Kranke las das Papier, seine Hand zitterte, dann ließ er es sinken, eine hohe Aufregung sprach sich in seinem ganzen abgezehrten Wesen aus.

»O mein Gott, vergieb mir!« stammelte er – »sie sagte damals die Wahrheit und ich habe sie und sein Kind in's Elend gestoßen! Otto, mein Sohn – das macht meine Sterbestunde sehr schwer!«

»Sie wird leicht sein, Vater, wenn Sie selbst den Fluch in Segen verkehren! Dieses Testament meines seeligen Bruders Ferdinand, das eine verworfene Hand stahl, und das jesuitische Speculation zum Mittel jahrelangen Druckes machte, bis die Opferung eines Reichthums der Mutter ihr Kind wiedergab, ist genügend, den Anspruch, wenn nicht auf Ihre Liebe, so doch auf Ihren Segen und Ihre Anerkennung zu beweisen, und hier Vater –« er ging nach der Thür bei dem leisen Geräusch, das er vor derselben hörte, und öffnete sie, – »hier bringe ich Ihnen Die, welche ein früheres Recht auf Ihren Segen haben, als selbst Ihre lebenden Kinder!«

In der geöffneten Thür standen zwei Frauen und ein Kind, ein Mädchen von etwa 11 Jahren. Die eine war jung und schön, mit den Rosen des Glückes auf den Wangen und dem Feuerstrahl der Liebe in dem dunklen stolzen Auge, die andere eine imponirende Gestalt von etwa dreißig Jahren mit blassem angegriffenem Gesicht, das von schönem Blondhaar umrahmt war. Sie hielt das kleine schüchtern sich an sie schmiegende Mädchen an der Hand. Hinter den Frauen erblickte man im Halbdunkel des Flurs die Gestalt des Commissionairs und ehemaligen Zuchthäuslers, der sich in einer seltsamen Aufregung zu befinden schien.

Otto von Röbel winkte der ersten Dame freundlich, die sofort das Kind nahm und mit ihm sich dem Kranken nahte, vor dem sie niederkniete. »Mein Vater,« sagte sie in französischer Sprache, »segnen Sie Ihre Tochter und Ihre Enkelin!«

Der Greis sah von Einer zur Anderen, als wollte er das Bild ihrer Züge recht fest in sich aufnehmen. Dann legte er die abgezehrte Hand auf die blonden Locken des Kindes. »O meine Kinder,« sagte er – »ich habe nur wenig Zeit noch, Euch zu lieben, aber ich werde im Himmel für Euch beten! – Und auch Sie, Madame,« fuhr er fort und streckte die Hand nach der blassen Frau an der Thür, »vergeben Sie einem Sterbenden seine Härte und was er an Ihnen verschuldet hat, damit ich dem seeligen Geist meines Ferdinand dort Oben mit Ruhe begegnen kann!«

Die Wittwe hatte sich auf seine Hand gebeugt und überströmte sie mit ihren Thränen – das starke, harte Herz in ihrer Brust schlug krampfhaft. »Sagen Sie ihm,« flüsterte sie, »daß sein Weib ihn gerächt und daß sein Kind Ihren Segen erhalten hat!«

Der Kommissionair an der Thür hob wie im Veitstanz ein Bein um das andere und rieb sich die Hände. »Wenn das die Amande hören wird – Donnerwetter! Die Male hat auch versprochen, zu mir zu kommen, – un der Deibel soll mir frikassiren, wenn ik nicht jehe un dem Jonas, dem Halunken, em Mißtrauensvotum jebe!« damit drückte er leise die Thür zu und verschwand.

Die Glücklichen, Trauernden im Zimmer achteten nicht auf sein Fortgehen. Carmen von Massaignac, oder vielmehr jetzt Carmen von Röbel, lag in den Armen ihrer neuen Mutter und Schwester, die schon damals für die Fremde, die Kunstreiterin, so lebhafte Theilnahme gezeigt hatten, und Frau von Röbel mit dem zarten Gefühl, das sie auszeichnete, zog die Wittwe des Selbstmörders Polenz freundlich zu ihrer Gruppe, indeß der alte Mann das Kind noch immer zwischen seinen Knieen hielt und in seinen Locken spielte, während es ihn mit den großen Augen seines verstorbenen Sohnes so verständig und freundlich anlächelte, als hätte es ihn seit Jahren gekannt.

Otto von Röbel war zu den Frauen getreten. »Schwester Rosamunde,« sagte er – »Carmen hat auch Etwas für Dich mitgebracht. Der wackere Mann in Mantua ist uns leider zuvorgekommen!«

Die junge Frau zog aus ihrem Busen einen Brief und reichte ihn dem Mädchen, auf deren zartem, der Mutter so ähnlichem Gesicht die Trauer der stillen Entsagung und durchgekämpfter Leiden lag. »Er ist von Ihrer aufrichtigen Freundin, der Fürstin Trubetzkoi,« sagte sie. »Sie bittet Sie darin um Ihre Hand für einen Mann, dem sie Vieles verdankt, für Herrn Meißner, dem das Testament des kürzlich verstorbenen Bankiers Mortara in Mantua aus Dankbarkeit hunderttausend Lire ausgesetzt hat. Der wackere Freund Ihrer Brüder wird durch den Tod des Fürsten und die Verhältnisse in der Villa am Gardasee festgehalten, aber ich habe versprochen, seine Freiwerberin bei Deinem Vater zu sein!«

»Nicht heute, meine Theure,« bat ihr Gatte, den Arm zärtlich um sie schlingend – »ich fürchte, alle diese Aufregungen könnten bei seiner Schwäche eine schlimme Wirkung auf ihn üben. Seht – er winkt uns!« Der Major machte in der That ein Zeichen, daß sie zu ihm kommen sollten. Sohn und Schwiegertochter setzten sich an seine Seite und nahmen seine Hände.

»Sie müssen wissen, Papa,« sagte Carmen, »wie große Freude es mir jetzt macht, daß mein Mann reich ist. Morgen schon soll Otto Alles ordnen und Ihren alten geliebten Landsitz zurückkaufen, obschon wir Ihnen weit schönere für Ihre alten Tage bieten können, wo wir Sie pflegen wollen!«

Der Greis schüttelte trübe den Kopf. »Der Name Röbel,« sagte er fest, »muß mit mir verlöschen – mein Sohn soll keinen befleckten Namen tragen – wenn Sie ihm Ihre Hand gegeben, so geben Sie ihm auch den Ihren! Er muß das Land seiner Väter verlassen und jenseits des Meeres eine neue Heimath gründen – in Preußen giebt es keine Röbel mehr, seit die Steckbriefe der Gerichte ihren Namen an den Pranger schlugen!« –

Seine treue Hausfrau war zu ihm getreten. »Vater – es ist zu Viel für Dich! Du mußt Dich schonen um unser willen!«

Ein sonniges Lächeln flog über seine eingefallenen Züge. »Du hast Recht, Marie,« sagte er milde, – »ich bin müde und muß ein Wenig ruhen. Verlaßt mich auf kurze Zeit, Ihr werdet so Vieles zu sprechen haben, und laßt das Kind bei mir!«

Sie winkte den Anderen, sich in das Nebenzimmer zu entfernen, und rückte ihm die Kissen in dem alten Lehnstuhl zurecht. Als Otto das Zimmer verlassen wollte, rief ihn noch einmal der Greis.

»Du kamst von Potsdam. Wie geht es dem König?«

»Ich war auf Sanssouci, Vater, mich zu erkundigen. Die italienische Reise scheint den hohen Herrn wenigstens körperlich wieder gekräftigt zu haben – er macht weite Spaziergänge durch den Park! Die Königin pflegt ihn treu.«

»Gott segne sie Beide und stehe ihnen bei in ihrem Leid!– Jetzt, Otto, mein Sohn, verlaß mich! Gott segne auch Dich!« –

Der junge Mann folgte der Familie, das Kind blieb mit dem Greis allein, der seine Hand hielt, während er mit geschlossenen Äugen zu ruhen schien.

Nach einer Weile erst richtete er sie wieder auf die Kleine.

»Wie heißest Du?«

»Julie!«

Es war der Namen seiner verstorbenen ersten Gattin.

»Kannst Du lesen?«

»Ja, Großvater,« sagte das Kind in seinem schweizer Deutsch.

»Nimm die Bibel hier vom Tisch und lies mir ein Kapitel.«

Sie folgte gehorsam. »Wo soll ich lesen, Großvater?«

»Es ist gleich – in dem Buch, mein Kind, ist jedes Wort Trost und Weisheit, dort suche Beide in Deinem künftigen Leben!«

Das Kind hätte die heilige Schrift geöffnet und las.

Es war der 146. Psalm, den es aufgeschlagen, und die erhabenen Worte in der kindlichen Sprache klangen leise durch das Gemach.

Lobe den Herrn, meine Seele!

Ich will den Herrn loben, so lange ich lebe, und
meinen Gott lobsingen, weil ich hier bin.

Verlasset euch nicht auf Fürsten, sie sind Menschen, die
können nicht helfen.

Denn der Menschen Geist muß davon und er muß
wieder zur Erde werden.

Wohl dem, deß Hoffnung auf den Herrn, seinen Gott
steht, der Himmel, Erde, Meer und Alles, was darinnen

Der Greis hatte die Hände gefalten, seine Augen waren geschlossen – das Kind las noch einige Verse, immer leiser und leiser, – dann schwieg es, um den Schlummer des Großvaters nicht zu stören. –

Ein Wagen hielt vor dem Hause – ein jovialer alter Herr mit weißem Haar, von dem aristokratischen Ansehen eines Lebemannes, mit einem freundlichen Zug um Mund und Augen trat in das Familienzimmer.

»Guten Abend, Frau Majorin – ach, es geht also meinem alten Freunde besser, da Sie so viel Besuch haben – aber was frage ich noch, wenn meine alten Augen oder der leidige Burgunder, den ich trinken mußte, mir Nichts vorspiegeln – das ist ja unserer wackerer Otto, heimgekehrt zu den Penaten und wahrlich zur rechten Zeit! Solche Freude ist zehn Mal besser, als alle unsere Medizin!«

Er schüttelte dem jungen Mann herzlich die Hand.

»Ich war zum Diner bei dem Major v. Wulcknitz, und da dauert es immer etwas lange, denn Gesellschaft und Wein sind beide gleich gut. Aber ich wollte doch nicht nach Hause zurückkehren, ohne noch einmal nach dem Major gesehen und Sie beruhigt zu haben. Ich wäre auch schon eher gekommen, wenn nicht ein Auflauf Unter den Linden meinen Wagen aufgehalten hätte. Irgend ein Kerl hatte sich das Vergnügen gemacht, Monsieur Jonas die Fenster einzuschmeißen, und die Bummler, an denen es nie bei solcher Gelegenheit fehlt, wollten den Burschen den Schutzleuten wieder abnehmen, die ihn beim Kragen hatten. – Aber nun, lassen Sie mich einen Augenblick nach meinem Patienten sehen.«

Die Edelfrau führte den Geheimen Rath in das Krankenzimmer, die Anderen folgten leise.

Vor dem Greise in seinem Lehnstuhl saß noch immer das Kind.

»Sst!« – der Großpapa schläft!«

Der Geheime Rath trat langsam zu dem Sorgenstuhl des Freundes und beugte sich über ihn, die Hand mit der Vorsicht und Zartheit des Arztes an seinen Puls legend. Plötzlich fuhr er, wie erschrocken zurück – die fröhliche Burgunderröthe war von seinem jovialen Gesicht verschwunden.

»Er schlaft fest,« flüsterte die Majorin, näher kommend.

Der Arzt schwieg einen Augenblick – dann sah er ihr mit Theilnahme in's Auge. »Gnädige Frau,« sagte er ernst – »Ihr Gatte schläft den Schlaf der Gerechten! Gott hat einem Ehrenmann eine bessere Welt geöffnet – als die hier unten!«

Der Major von Röbel war unter dem Gebet des Kindes still und schmerzlos verschieden.

3. Zur Diplomatie.

Zwei Männer, in leichte Sommerpaletots gekleidet, der eine hoch gewachsen, der andere kleiner, schmächtiger, kamen in ziemlich leise geführtem Gespräch vom Pariser Platz her über die Linden und gingen nach der Behrenstraße.

Ihre Unterhaltung wurde französisch geführt.

»Ich weiß in der That nicht,« bemerkte der Größere, »was man sich in Sanssouci um meine Familien-Verhältnisse zu kümmern hat. Wenn Madame la Marquise es für gut findet, sich nach ihren Gütern in Belgien zurückzuziehen, so hat Niemand danach zu fragen als höchstens ich. Ich werde in diesem Winter keine Soiréen geben und – voilà tout!«

»Aber die Gräfin? Man sagt, daß sie selbst eifersüchtig auf die kleine Luzy ist und Ihrer Gemahlin gewisse Nachrichten hat zukommen lassen.«

»Die Gräfin mag meinetwegen nach Turin gehen und sich einen Mann suchen, der mit ihrer Marmor-Atmosphäre zufrieden ist. Aber sprechen wir von unsern Geschäften, denn Sie haben doch nicht umsonst mein Tête à Tête gestört. Also der Fürst ist bei dem Baron?«

»Seit einer halben Stunde – ich sah ihn das Palais verlassen und folgte ihm nach dem Hôtel und hierher.«

»Gut – dann ist es gerade der günstige Moment. Es wird ein ziemlich komischer Empfang sein. Sind die Agenten aufgestellt?«

»Es kann Niemand die Gesandtschaft verlassen, ohne daß ihm gefolgt wird.«

»Und Ricouart?«

»Er ist auf seinem Posten in der Wärterbude mit dem Apparat. Sobald er das Zeichen sieht, wird er die Drähte wechseln.«

»Ich hoffe, daß er den richtigen nicht verfehlt.«

»Sorgen Sie nicht, Monsieur, ich war selbst dabei, als wir gestern die Probe machten.«

»Nun gut – lassen Sie die Pferde bereit halten, damit Sie mir so bald als möglich Nachricht bringen können. Ich soupire bei Luzy. – Diese Russen, lieber Beaumont, sind wirklich vortreffliche Bursche, wo es gilt, Jemand einen Wink zu geben, der einem Dritten Kopfschmerzen macht oder eine Provinz kostet. Ich könnte Budberg wirklich unsere kleine Erfindung der fliegenden Telegraphen-Apparate ablassen, wenn sie nicht gar so vortheilhaft wäre!«

»Haben Sie Neuigkeiten von Turin oder aus dem Hauptquartier gehört?«

»Mon Dieu – als ob Launay je Etwas erführe! Man behandelt wirklich den Re gentilhuomo zu negligère. Graf Cavour ist in Desenzano angekommen, und man trifft Anstalten, Péschiera zu beschießen, da die Kanonenboote zusammengesetzt sind. Der Höflichkeitsaustausch zwischen Verona und Valeggio ist noch immer im besten Gang.«

»König Leopold, der Fürst von Chimay und Graf Esterhazy haben sich in der That Mühe gegeben.«

»Ja – aber wir werden Besseres thun, wie ich hoffe, Au revoir denn – und passen Sie auf! Wenn Herr von Schleinitz eine Ahnung von dem Besuch hätte, den ich zu machen im Begriff stehe, würde er gewiß diese Nacht keinen Schlaf finden.«

Der Größere verabschiedete lachend sich mit einem vertraulichen Kopfnicken bei seinem Begleiter und zog die Schelle an der Einfahrt eines der großen Häuser, die an der Nordseite der Behrenstraße liegen, nachdem er den Kragen seines Paletot etwas in die Höhe gestrichen hatte. Die Thür sprang auf, der Herr trat ein und schritt wie ein berechtigter Besucher ohne Frage an der Portier-Loge vorüber die Treppe hinauf. Eine Antichambre stand offen, ein Diener saß darin am Tisch. –

Der Fremde nahm eine Karte, die in ein Couvert verschlossen war, aus der Tasche und gab sie dem Diener.

»Bringen Sie dies dem Herrn Baron!«

Der Diener sah erstaunt bald auf das Couvert, bald auf den Fremden.

»Halten's zu Gnaden, aber – der Herr Baron ist nicht zu sprechen – er hat Besuch ....«

»Eben deshalb – bringen Sie die Karte nur hinein!«

Der befehlende Ton imponirte dem Mann – er ging in der That in die Zimmerreihe.

Es dauerte eine Zeit, ehe er wieder kam – der Lauschende hörte mit einem spöttischen Lächeln um die Lippen Stühle rücken und anderes Geräusch – dann ward die Thür aufgerissen und der Herr des Hauses selbst, ein großer hagerer Mann von einigen fünfzig Jahren kam auf den Fremden zu mit den Worten: »Wie, Herr Marquis – dieses unerwartete Vergnügen? – haben Sie die Güte, näher zu treten!«, und führte ihn in den anstoßenden Salon.

Aus einer Bergère im Hintergrund erhob sich ein alter Mann von vornehmer Haltung und ruhigem, etwas leidendem Gesicht. Er trug einen einfachen Uniforms-Ueberrock, dessen Oeffnung jedoch noch den Großcordon eines hohen Ordens zeigte.

Der Marquis, wie ihn der Wirth genannt, ging sogleich auf den alten Militair zu und reichte ihm mit dem Zeichen großer Achtung die Hand. »Lassen mich Euer Durchlaucht zunächst die Gelegenheit ergreifen,« sagte er, »Ihnen mein aufrichtiges Beileid über den Tod Ihres tapferen Neffen auszudrücken. Ich weiß, daß dieser unglückliche Fall auch Se. Majestät den Kaiser tief betrübt hat.«

»Er ist gefallen für den seinen auf dem Felde der Ehre,« sagte der alte Soldat mit Würde. »Das ist Soldatenloos, das dem Fürsten so gut gehört, wie dem ärmsten Rekruten!«

Mit der ganzen Sicherheit des Weltmannes nahm der Marquis den dargebotenen Sessel und die präsentirten Cigarren. »Sie sind berechtigt, meine Herren, einiges Erstaunen zu hegen,« sagte er leicht, »mich so ganz ohne Ceremoniell und Erlaubniß hier zu sehen, aber Sie werden den Besuch entschuldigen, wenn ich Ihnen sage, daß ich so eben hörte, Se. Durchlaucht wollen uns morgen oder übermorgen wieder verlassen und befände sich bei Ihnen, Herr Baron, und es wäre mir in der That schmerzlich gewesen, Durchlaucht, Ihnen meine Verehrung nicht haben ausdrücken zu können. So entschloß ich mich denn privatim zu einem kleinen Ueberfall – überdies hoffe ich, ist ja auch die Diplomatie in dem Waffenstillstand mit einbegriffen!«

Die Beiden wußten sehr gut, daß der Herr Marquis zu täuschen beliebte; indeß in der Diplomatie ist ja fast Alles Täuschung und Verstellung und es kommt nur darauf an, wer am geschicktesten trügt. Sie begnügten sich daher mit einer höflichen Verbeugung.

»Ich hoffe, lieber Baron,« fuhr der Franzose fort, »daß wir unsern offiziellen Verkehr recht bald wieder anknüpfen werden. Ich weiß ganz bestimmt, daß der Kaiser, trotz des Krieges, von den freundlichsten Gesinnungen für Ihren jungen Monarchen beseelt und keineswegs mit den Plänen Preußens auf die Suprematie in Deutschland einverstanden ist. Es ist also wahr, Durchlaucht, daß Sie morgen Abend schon nach Wien zurückkehren wollen?«

Ein leichtes Lächeln spielte um die Lippen des alten Fürsten, als er ruhig erwiederte: »Sie sind falsch berichtet, Herr Marquis, ich habe meine Abschiedsbesuche noch nicht gemacht!«

»Desto bester – so haben wir das Vergnügen, Euer Durchlaucht noch länger hier zu sehen – ich wünschte nur bei einer günstigeren Veranlassung; denn Ihr Contre-Antrag von vorgestern am Bundestag dieses lieben etwas meinungsverschiedenen Deutschlands wird Ihre Verhandlungen am hiesigen Hofe doppelt schwierig gemacht haben!«

»Sie sind beendet, verlassen Sie sich darauf, Herr Ambassadeur!« sagte der alte General steif und fest.

»O, ich bitte Sie, Durchlaucht, nicht diesen unangenehmen Namen, wo wir freundschaftlich plaudern!« Wer den Franzosen ganz genau kannte, hätte an dem leichten Zucken der Augenwinkel bemerkt, daß er sich eines gewonnenen Stichs in diesem Spiel erfreute. »Ich kann Ihnen im Vertrauen sagen, daß ich alle Aussicht habe, nach Beendigung des Krieges diesen unangenehmen Posten mit der angenehmeren Stellung in Wien zu vertauschen!«

»Aber so viel ich weiß,« bemerkte der Baron, »erfreuen Sie sich doch am hiesigen Hofe einer besonderen persönlichen Gunst.«

»Ah – bah – vielleicht in Sanssouci, aber nicht im Palais. – Man protegirt mich der Nachbarschaft wegen etwas in der Wilhelmsstraße.«

Alle Drei, er selbst natürlich eingeschlossen, wußten, daß er auf das Unverschämteste log und gerade das Gegentheil der Fall war; denn der Marquis hatte bei jenem unglücklichen Gedanken, den rechtmäßigen Erben in der Regentschaft zu übergehen und sie etwa auf einen anderen Agnaten oder eine Frau zu übertragen, sehr entschieden und selbst mit geheimen Drohungen die Partie des Ersteren genommen. »Dann bitte ich um Verzeihung für meinen Irrthum,« meinte trocken der Baron.

»Ich spreche offen,« fuhr der Marquis fort, »da wir hier nicht auf offiziellem Boden sind. Ihre Politik in Frankfurt beweist, wie wenig Sie selbst auf die Intervention Preußens rechnen oder daß Sie eine selbstständige kaum wünschen, da sie Ihnen Verpflichtungen für die Zukunft auferlegen würde. Die Lombardei kann nicht in Betracht kommen gegen Ihre Suprematie in Deutschland. Auf der anderen Seite sind wir bereits für eine Action am Rhein vollkommen gerüstet und haben gewichtige Bundesgenossen.«

»Es wird Ihnen nicht unbekannt sein,« sagte der Fürst, »daß Se. Königl. Hoheit der Prinz-Regent seinen Truppen Marschordre für den 13ten bereits gegeben hat.«

»Ich weiß das – aber die Dispositionen dürften eine Aenderung erfahren, so wie die dänische Flotte von Kopenhagen ausläuft!«

»Eine solche Demonstration wird sicher Oesterreich und Preußen verbinden, um den Herzogthümern ihre Selbstständigkeit wieder zu geben.«

»Wie, Durchlaucht, – Sie halten ein solches Bündniß für möglich?«

»Warum nicht? – ich glaube sogar ....« er unterbrach sich, aber es war zu spät – der schlaue Franzose lächelte flüchtig bei diesem neuen Erfolg.

»Haben Sie die Güte, Se. Majestät, Ihren Allergnädigsten Herrn zu versichern,« sagte er, »daß der Kaiser Louis Napoleon von den freundlichsten Gesinnungen für seine Person beseelt ist. Ich weiß das ganz positiv nicht allein aus früheren eigenen Wahrnehmungen, sondern aus den gestern erhaltenen Depeschen des Grafen Walewski. Aufrichtig gesprochen, Sie sind uns in Italien unbequem – aber ein Königreich Italien würde uns noch unbequemer sein. Sie sehen, wie offenherzig ich bin.«

Der greise Fürst lächelte über die durchsichtige Naivetät. »Sie rechnen ohne den dritten Faktor, Herr Marquis. Selbst wenn wir Italien aufgeben, bleibt Seine Heiligkeit, der Papst!«

»O – Rom ist uns lieber wie Avignon!«

Der Fürst verbeugte sich leicht. »Sie bezeichnen sehr richtig den Charakter der Italiener, oder besser der ganzen katholischen Christenheit, Herr Marquis. Pius IX. würde zum Märtyrer werden, sobald er gezwungen wird, Rom zu verlassen.«

Diesmal fühlte sich der Franzose geschlagen und erhob sich. »Es geht uns Diplomaten wie den Schauspielern, wir können nicht zusammentreffen, ohne von der leidigen Politik zu reden. Und dennoch hatte ich es mir fest vorgenommen, blos Euer Durchlaucht meine persönliche Achtung zu beweisen. Ich nehme also meine Adieu's und bitte Sie, mir ein freundliches Andenken zu bewahren!«

Der alte Fürst geleitete mit dem Wirth den so unerwarteten Besuch bis auf die ersten Stufen der Treppe.

Als er in das Zimmer zurückkehrte, ließ er sich herzlich lachend in den Lehnstuhl zurückfallen. »Bei Sankt Stefan –« sagte er heiter – »der Stoß ist parirt, aber die Finte war nicht schlecht. Jetzt, lieber Baron, lassen Sie Ihren Secretair wieder eintreten, wir wollen unserer Depesche noch eine kleine Nachschrift beifügen.« –

Mit ruhigem, elegantem Schritt hatte der Franzose das Haus verlassen. Ein scharfer Blick durch die Dunkelheit der berliner Laternen zeigte ihm, daß an einer der Hausthüren schrägüber ein Mann noch mit einem Dienstmädchen sehr intim plauderte.

Erst als er um die Ecke gebogen war, dort am Palais, wo Prinz Friedrich, einst »der erste Kavalier Europa's«, jetzt still und resignirt den Kampf mit jener furchtbaren Macht, dem Alter begann, das ihm Nichts von all' den glänzenden Eigenschaften lassen wollte, als ihre schönste: die unendliche Herzensgüte! – förderte er seinen Schritt, sprang bald eine Rampe hinauf und trat in das glänzend erleuchtete Foyer eines Hotels, in dem der Portier und mehre Lakaien ihn mit ehrerbietigen Verbeugungen empfingen.

»Der Graf?«

»In Ihrem Arbeitskabinet, Monseigneur!«

Der Marquis nahm drei Stufen der teppichbelegten Marmortreppe auf einmal und ging von der Antichambre rasch durch mehre Zimmer bis zu einem in Braun und Grün dekorirten Kabinet, wo der Kavalier, der ihn vorhin begleitet hatte, an einem großen Tisch schrieb.

»So, Beaumont,« sagte er heiter, »wir werden heut mit Vergnügen zusammen bei der kleinen Luzy soupiren; ich weiß ihr Geheimniß.«

»Dann gratulire ich Euer Excellenz und mache Ihren bewunderungswürdigen Talenten mein Compliment. Darf man es erfahren?«

»O ja – es heißt Schleswig-Holstein! – Ein Wort verrieth es mir.«

»Ah – das wird unsern Verbündeten im Norden rasch auf die Beine bringen.«

Der Diplomat schüttelte den Kopf, während er sich niedersetzte und die Feder ergriff, um einige Notizen nieder zu schreiben. »Ihre Pferde sind doch bereit?«

»Ich wiederhole es, in fünf Minuten werde ich im Sattel sein.«

»Und wissen Sie genau selbst den Weg oder bedarf es Ihres Reitknechts?«

»Ich habe ihn gestern noch gemacht!«

»Dann werden wir Ihren Diener zurücklassen – ich habe mich anders besonnen, ich werde Sie selbst begleiten.«

»Wie Sie befehlen.«

»Noch Eins – ehe ich es vergesse. Ist der Kerl wieder bei Ihnen gewesen, der uns damals bei der Belagerung von Sebastopol so gute Dienste leistete?« »Er kommt alle acht Tage, um sich einige Winke für die auswärtige Presse zu holen. Er unterhält Verbindung mit einigen republikanischen Blättern in der Schweiz und England.«

»Desto besser. Ich werde mich seiner bedienen, um mich für die Censur meiner Moralität mit einigen kleinen Artikeln zu revangiren. Ich zahle stets dergleichen aus und wenn die Münze bis an die Stufen eines Thrones rollte. Doch – ich glaube, da kommt unser Bote! – Herein!« rief er auf das leise Kratzen an der Thür.

Der Kammerdiener führte einen gewöhnlich aussehenden Mann herein, der sehr eilig aussah.

»Ich bin mit der Droschke gekommen,« sagte der Mensch. »Der Secretair des Herrn Gesandten ist eben nach dem Schloßplatz zu gegangen. Ich kenne ihn ganz genau; er steckte ein Papier in die Brusttasche, als er aus dem Hause trat.«

»Es ist gut –« bemerkte der Graf, »die Sache ist bereits erledigt, ich brauche heute Ihre Dienste nicht weiter. Nehmen Sie!«

Er reichte ihm zwei Fünfthalerscheine. Der Mann empfahl sich mit einem Kratzfuß. Er hatte kaum das Zimmer verlassen, als der Diplomat ungeduldig Hut und Handschuh ergriff.

»Das ist rascher, als ich dachte. Sie müssen sie fertig gehabt haben und wir brauchen die weitere Nachricht nicht erst abzuwarten. – Vorwärts, sonst könnten wir zu spät kommen.«

»O Sie wissen ja – es dauert mindestens eine halbe Stunde. Die Chiffern müssen sorgfältig copirt werden.«

»Das wird nicht viel nutzen – das Wiener Kabinet wechselt sie sehr oft. Der Fürst wird sich jedenfalls des neuen Signalbuchs bedienen. Es ist ein Glück, daß unser letzter Courier es mitgebracht. Haben Sie das Licht?« »In der Tasche!« Der Attachée öffnete die Thür, die beiden Männer verließen das Zimmer, das der Kammerdiener sorgfältig verschloß und stiegen die Treppe hinab. Vor der Thür richteten sie ihren Gang nach dem Anhalter Thor – in dem unbelebteren Theil der Wilhelmsstraße stand ein Thorweg offen – ein Reitknecht hielt im Hofe zwei gesattelte Pferde.

»Guillaume!«

»Hier, Herr Graf!«

»Du wirst zurückbleiben – warte, bis ich zurückkomme!« Die beiden Cavaliere schwangen sich in die Sättel und trabten die Straße entlang, durch das Thor – als sie auf der öden Militairstraße waren, galopirten sie. – – –

»Ist denn auf Tivoli noch so spät Feuerwerk heute?« frug fünf Minuten später ein von Backes in der Hirschelstraße her mit Frau und drei Hunden heimkehrender Stammgast.

»Warum?««

»Es stieg eben da in der Richtung eine Rakete mit blauen Sternen in die Hohe! Es ist doch bald eilf Uhr.«

»Sie probiren vielleicht für Morgen. Gehen wir morgen dahin – das Bier soll gut sein.«

»Warum nicht, liebe Ida. Einstweilen, bis wir nach München und Tegernsee kommen, müssen wir uns behelfen. Was kochst Du morgen zu Mittag?« – –

Eine der kleinen Wärterbuden an der Eisenbahn nach Dresden, auf einsamem Feld, etwa eine halbe Meile von der Stadt, hatte um diese Zeit einen eigenthümlichen Bewohner.

Der wirkliche stand draußen an der Bahn an einem Feldweg, der von der Chaussee heran führte und schien dort zu horchen oder auf Posten zu sein. Endlich näherte er sich dem Häuschen, dessen Fensterläden und Thüre fest verschlossen waren, während man doch durch die Spalten bemerken konnte, daß im Innern helles Licht schien.

Der Mann klopfte an den Laden. Erst als er es drei Mal gethan, antwortete eine Stimme mit ausländischem Accent.

»Wer ist da? was wollen Sie?«

»Es kommen Reiter über das Feld, Herr. Von der Seite her, wo das blaue Licht aufstieg.«

»Gut! Gehen Sie ihnen entgegen und führen Sie dieselben hierher, damit sie keinen falschen Weg nehmen.«

Der Mann that, wie ihm geheißen. Nach einigen Minuten kam er den Feldweg entlang mit zwei Reitern, die er bis zu dem Häuschen führte.

»Steigen Sie ab, meine Herren,« sagte er, »Ihr Freund erwartet Sie. Ich werde die Pferde einstweilen dort hinten an den Baum anbinden, da fällt es nicht auf, wenn der Güterzug kommt. Wenn Sie dieselben bedürfen, so rufen Sie mich nur, – aber im Andern bleibt es dabei – ich weiß nicht, was Sie da drinnen treiben, und es muß Alles in Ordnung bleiben, damit ich keine Ungelegenheiten habe.«

»Ich stehe dafür, und die zweiten hundert Thaler erhalten Sie, ehe wir gehen!«

Der Mann faßte an die Mütze, nahm dann die Zügel der Pferde und entfernte sich damit. Die beiden Fremden – dieselben, die wir vorhin verlassen – traten zu der Bude.

»Oeffnen Sie, Dulon, wir sind es!«

Die Thür öffnete sich sofort, und warf einen breiten Lichtschein auf den Bahndamm. Als die Beiden eingetreten waren, wurde sie rasch wieder geschlossen.

»Wie, der Herr Marquis selbst?!«

»Wie Sie sehen. Einige Umstände machten es notwendig. Außerdem erspart es uns Weitläuftigkeiten. Nun – wie weit sind Sie?«

Er warf einen prüfenden Blick rings umher. »Mein Himmel,« sagte er – »mit welchen wenigen Bequemlichkeiten und wie beschränkt diese Leute doch leben!«

Das Innere war kaum acht oder zehn Fuß im Geviert – ein einfacher, kaum weißgetünchter Raum. Ein hölzernes Gurtbett mit einem Strohsack und einer Decke nahm einen großen Theil ein, daneben stand ein Tisch. Zwei Schemmel, ein Schränkchen an der Wand, ein kleiner Spiegel, eine Wanduhr und ein Kleiderrechen bildeten das ganze Mobiliar. Auf dem Tisch stand eine Lampe, daneben auf alte Bierkruken gesteckt, brannten zwei Wachskerzen und erhellten vollständig den kleinen Raum.

Zwei Holzdielen aus der einfachen Decke des Stübchens, die einen kleinen Boden bildete, waren ausgehoben. Eine kurze Leiter lehnte an der Wand. Aus der Oeffnung hingen zwei lange starke Drähte herab, die bis zu einem eigenthümlichen Apparat auf dem Tisch reichten, von dem sie wieder aufwärts gingen.«

Sachverständige hätten ihn sofort als einen sehr geschickt und zierlich gefertigten Morse'schen Telegraphenapparat erkannt, dessen leicht transportable Batterie sich unter dem Tisch befand. Ein langer Papierstreif und das eigentümliche Schnurren, mit dem er abrollte, zeigte, daß der Telegraph eben in Thätigkeit war. Der gegenwärtige Inhaber des Häuschens, offenbar ein Mann von Fach, einige vierzig Jahr, mit vollem schwarzem Backenbart und etwas verschmitztem Gesicht, war eben im Begriff gewesen, die Depesche zu copiren.

»Nun, Monsieur Dulon, wie weit sind Sie?«

»Ich glaube, Ihr Signal, Monseigneur, zum Einhängen der Drähte kam gerade zur rechten Zeit. Kaum fünf Minuten darauf war mein kleiner Bursche in Thätigkeit – So – jetzt eben schließt er.«

Das Surren des sich abwickelnden Streifens hatte in der That aufgehört.

»Dann bitte – copiren Sie so rasch als möglich. Lieber Graf, machen, Sie sich an die: Arbeit. Was sind es?«

»Ziffern– einzelne Zahlen!«

»Es ist wie ich dachte. Hier ist das Buch, Graf!«

Während der Telegraphist die Punkte der Depesche in Buchstaben oder Zahlen copirte und die einzelnen Streifen hinüber reichte, hatte sich der Attaché auf dem Bett des Wärters etablirt und war eifrig beschäftigt, die Depesche auf Grund des Schlüssels zu dechiffriren.«

»Seine Durchlaucht haben gewiß keine Ahnung von unserer kleinen Abendunterhaltung,« sagte lachend der Marquis. »Aber – was wollen Sie! – Chacun a son tour! – Geben Sie her!« Er las die ziemlich lange Depeche, – dann setzte er die Unterhaltung in italienischer Sprache fort, welche der seinen Apparat beobachtende Telegraphist nicht verstand.

»Es ist, wie ich sagte. Hier haben Sie es. Unter der Bedingung, daß Preußen den Oberbefehl der Bundesarmee erhält und daß Oesterreich der Führung eines Krieges mit unseren Bundesgenossen an der Eider und dem Einrücken in Schleswig-Holstein sich nicht widersetzt, soll der Abmarsch der Truppen nach der französischen Gränze sofort und die Kriegeserklärung bei einer Ueberschreitung der Waffenstillstandslinie erfolgen.«

»Und was soll geschehen?«

»Nun, wir können natürlich nicht verhindern, daß der Courier, der heute Nacht über Breslau abgeht, den Inhalt überbringt, aber wir können die vorläufige Benachrichtigung verzögern, und ich denke, es wird für dem Kaiser von Wichtigkeit sein, sechsunddreißig Stunden eher in den Besitz der Nachricht zu kommen, als der Kaiser Franz Joseph in Verona.«

»Sollen wir also die Depesche ganz fallen lassen?«

»Das wäre gefährlich. Ueberdies sehen Sie hier am Ende – Nummer 23. Das bedeutet, wenn ich mich recht erinnere: Empfangsbescheinigung erwartet.«

»So ist es!«

»Das Ausbleiben derselben würde Verdacht erregen. Wir müssen also eine temporisirende Antwort abgehen lassen. Lassen Sie sehen. Der Courier, welcher mit dem Nachtzug geht, ist morgen Abend um 8 Uhr in Wien. Um 9 Uhr sind die Depeschen übergeben – um 10 Uhr, wenn Graf Rechberg nicht in Gesellschaft ist, – gelesen. Die Differenz mit der telegraphischen Meldung wird natürlich Anfragen in Berlin veranlassen – schwerlich bei Nacht, man kennt die Schwerfälligkeit des wiener Büreaudienstes. Ein Entschluß des Kabinets und der Rapport an den Kaiser Franz Joseph selbst mit dem Telegraphen wird daher schwerlich vor Montag Nachmittag oder gar Abend in Verona sein, also 24 Stunden später als unsere Nachricht über Paris in Valeggio, wenn Sie morgen früh mit dem ersten Zug nach Dresden gehen und von dort um 12 Uhr telegraphiren.«

»Die Combination ist vortrefflich.«

»Ich werde morgen den dänischen Gesandten avertiren, jede Avancirung in Copenhagen bis auf weitere Ordre von Paris zu inhibiren.«

Er schrieb mit Bleistift einige Augenblicke auf die Rückseite des Papiers, das die Depesche enthielt. »So – das wird genügen. Dauernde Unentschlossenheit des Preußischen Kabinets – Empfindlichkeit über den Antrag in Frankfurt am 7ten; – unerfüllbare Forderungen – der Courier das Nähere – Empfangsbescheinigung erwartet. Der Salat ist so gemischt, daß man die Unbestimmtheit der Floskeln wahrscheinlich der Vorsicht gegen die preußische Telegraphie zuschreiben wird und das kleine Quiproquo am Ende gar nicht an den Tag kommt – jedenfalls spät genug, daß man in Paris und am Mincio die nöthigen Entschlüsse gefaßt haben kann!«

Der Begleiter oder Secretair des Diplomaten war mit der Einchiffrirung beschäftigt. Als sie beendigt war, reichte er den Zettel dem Telegraphisten.

»Hier, Monsieur Dulon – nehmen Sie die unterbrochene Leitung wieder auf und befördern Sie diese Depesche nach Wien. Sie werden die Abgangszeit natürlich um eine halbe Stunde später ansetzen müssen.«

»Sehr wohl, Monsieur le comte!«

»Ihr Wagen hält an der Chaussee. Seien Sie vorsichtig mit ihrem Koffer bei der Rückkehr in die Stadt und mit der Herstellung der Drähte.«

»Es soll keine Spur des Abschneidens zurückbleiben – es ist an der Verbindung der Faden geschehen.«

»Gut – ich denke, wir haben dann Nichts weiter hier zu thun. Soll ich die Pferde holen?«

»Wenn ich Sie bitten darf! Es ist Zeit, daß wir zu Luzy kommen. Das arme Kind wird gar nicht wissen, wo ich bleibe.«

»Ich bitte um Urlaub, wenn ich morgen abreisen soll.«

»Ach richtig – nun ich glaubte, Sie würden die Zeit bei einer Flasche Champagner mit uns abwarten. Aber ganz nach Ihrer Bequemlichkeit! – Adieu, Monsieur Dulon. Lassen Sie sich nicht stören.«

Draußen führte ein Pfiff die Pferde mit ihrem Aufseher herbei.

Als der Graf aufstieg, drückte er dem Mann, der sie herbeigebracht, ein Päckchen Kassenscheine in die Hand. »Hier mein Freund, es sind zwanzig Thaler drüber – Einthaler-Scheine, damit Sie beim Ausgeben sich nicht auffällig machen. Vorsicht und Schweigen!« »Ich schwöre Ihnen – überdies weiß ich ja gar nicht, warum Sie eigentlich mein Hundeloch gemiethet haben. Wenn Sie wieder was brauchen, für solche Miethe steht's Ihnen immer zu Diensten. – Sehen Sie – da kommt daß Signal vom Güterzug, ich muß die Laternen aufholen!«

Die Glocke über dem Wärterhäuschen schlug an. – Während der Beschäftigung des Mannes sprengten die Reiter davon. – –

Am Sonntag Nachmittag bei dem Diner in der Casa Mastei zu Valeggio sagte der Kaiser Louis Napoleon zu seiner Umgebung, als von der Dauer des Waffenstillstands die Rede war, die Worte: »Faisons mieux, faisons la paix!«

Zwei Stunden später traf in Verona der General Fleury mit der Einladung an den Kaiser Franz Joseph zu einer persönlichen Zusammenkunft in Villa-Franca ein.

Villa-Franca.

Es war am Vormittag, Montag den 11. Juli.

Zum Ort der Zusammenkunft der beiden Kaiser war das Städtchen Villafranca, – Station an der Eisenbahn von Verona nach Mantua – also auf dem durch den Waffenstillstand neutralisirten Terrain zwischen den beiden Heeren belegen, bestimmt.

Louis Napoleon machte den Wirth, er war zuerst auf dem Platz. In der Begleitung des Kaisers befanden sich der Marschall Vaillaint und der General Fleury nebst einigen Adjutanten.

Der Kaiser von Oesterreich war bei seinem Eintreffen von seinem bösen Engel in all' den inneren und äußeren Wirrnissen, dem ersten General-Adjutanten Grafen von Grünne, Feldmarschall-Lieutenant Freiherr von Kellner, Freiherr Schlitter von Niederburg, Feldzeugmeister Heß und Generalmajor von Namming begleitet.

Als der Wagen des Kaiser Franz Joseph vorfuhr, kam ihm Louis Napoleon an der Schwelle des zur Zusammenkunft bestimmten und in aller Eil eingerichteten Hauses entgegen und bewillkommnete ihn auf das Zuvorkommendste.

Der junge Monarch von Oesterreich – der Kaiser Franz Joseph ist am 18. August 1830 geboren – erschien gedrückt, verstimmt, er konnte offenbar nur mit Anstrengung seiner trüben Stimmung Herr werden. Dennoch zeigte sich eine gewisse Bestimmtheit in seiner Miene – ein Talleyrand oder Metternich würden die Deutung daraus gezogen haben, daß er entschlossen sei, sich mit dem wirklichen Feind zu vertragen, um dem ihm verdächtigen Freunde zu entgehen.

Der Kaiser Louis Napoleon war ernst, beobachtend ohne den Anschein zu haben, aber überaus zuvorkommend. Kein Wort, keine Bewegung verrieth den Sieger, der die Bedingungen des Friedens diktiren konnte.

Die französischen Wachen salutirten, die Trommeln wirbelten – der Kaiser Napoleon faßte die Hand seines Gegners und führte ihn in das Haus.

Hier folgten zunächst die Vorstellungen des Gefolges und eine kurze allgemeine Unterhaltung. Dann wandte sich der französische Kaiser an seinen erlauchten Gast.

»Sire,« sagte er – »ist es Ihnen gefällig, die Unterredung, die ich Ihnen vorgeschlagen und in die Sie so freundlich gewilligt, zu halten, indem wir diese Herren für einige Zeit sich selbst überlassen.«

»Ich bin zu Eurer Majestät Bestimmung. Ich werde die Ehre haben, Ihnen zu folgen.«

»Sie sind auf Ihrem Grund und Boden, Sire, – ich habe die Pflichten des Wirthes nur für einige Stunden übernommen.« Er öffnete die Thür.

Der Kaiser Franz warf einen Blick auf seine Umgebung, ehe er folgte.

Graf Grünne stand neben ihm.

»Vergessen Euer Majestät den Heiligen Vater nicht!« flüsterte er in ungarischer Sprache.

Der Kaiser nickte schweigend und trat in das nächste Zimmer, dessen Thür der General Fleury hinter den beiden Monarchen schloß. Sie gingen durch die leere Antichambre und traten in ein zweites Gemach, das zu der Unterredung bestimmt war.

In der Mitte stand ein Tisch, rechts und links zwei Lehnsessel. Auf dem Tisch lagen zwei Karten von Ober-Italien und Deutschland.

Mit einer höflichen Bewegung lud Napoleon seinen Gast ein, Platz zu nehmen.

Es ist natürlich Niemand von der jetzt folgenden Unterredung Ohrenzeuge gewesen – und wenn auch der Roman der Phantasie des Schriftstellers eine weite Berechtigung giebt und seiner Darstellung Vieles verzeihen läßt, so hat auch selbst der Romanschreiber nicht das Recht, die Worte der geheimen Unterredung als genau so gesprochen auszugeben, die er eben nur aus den Umständen und später laut gewordenen Mittheilungen für den Zusammenhang seiner ganzen Erzählung zusammenstellen kann.

Was die vertraulichen Annalen der beiden Höfe darüber geben, ist Folgendes.

Der Kaiser Napoleon eröffnete die Unterredung.

»Sire,« sagte er – »ich bin es zunächst, der Sie um den Frieden bittet. Warum sollen wir länger das Blut unserer tapferen Soldaten vergießen, da eine Einigung so leicht ist? Ich komme Ihnen mit der ganzen Offenheit entgegen, die zwischen den Herrschern zweier mächtigen Reiche bestehen kann und bestehen muß. Wir Beide sind die weltlichen Beschützer der katholischen Kirche. Wir haben also ein gemeinsames wichtiges Interesse, das uns immer wieder vereinigen wird, wenn wir aus politisches Mißhelligkeiten uns auch eine Zeitlang im offenen Felde bekämpfen.«

»Euer Majestät,« sagte der junge Monarch – »sind der Verbündete eines Souverains, welcher die Heiligkeit und Unverletzlichkeit dieser Interessen am wenigsten anerkennt.«

»Der König Viktor Emanuel!« Ein leichter Hohn überflog das Marmorgesicht des französischen Kaisers. »Das Haus Savoyen wünscht allerdings die Krone von Italien zu tragen, selbst die dreifache, und ist dafür zu Opfern nach allen Seiten bereit. Lassen Sie uns offen sprechen, Sire. Es ist ein alter Streit, nicht von heute, den Frankreich in Italien auszufechten hat. Von den Anjou's und den Valois's ist er meinem Onkel überkommen und es ist das Schicksal unserer Dynastieen, den Kampf zu Ende zu bringen. Lassen Sie uns die Gelegenheit benutzen – halten wir uns an die Facta. Ich rede ganz offenherzig. Frankreich konnte den überwiegenden Einfluß Österreichs in Italien nicht dulden, weil unter dieser Hülle immer und immer wieder die Bourbonen stecken. Meine Dynastie ist jung, darum kann sie nicht nachgeben, wie die der Habsburger. Frankreich hat den Fuß in Rom und Sie werden mir zutrauen, daß ich nicht Lust habe, ihn zurückzuziehen, außer unter genügenden Garantieen. Auf der andern Seite kann dem Kabinet von Wien unmöglich die französische Suprematie gerade in Rom lieb sein. Nun Sire, wir wollen gemeinsam diesen Schutz üben. Die Thatsache, daß Sie durch das Waffenglück die Lombardei verloren haben, läßt sich nicht läugnen.«

»Aber nicht an den König Victor Emanuel!«

»Kein verständiger Mensch denkt daran! Sie haben die Provinz an Frankreich verloren, und die erste Friedensbedingung ist, daß dieselbe an dieses abgetreten wird. Allerdings bin ich dann verpflichtet, die Lombardei an Sardinien unter gewissen Bedingungen zu geben. Dies Verfahren schont vollständig die militairische und politische Ehre Österreichs.«

»Euer Majestät,« sagte der Kaiser Franz Joseph, »haben noch einen schlimmeren Bundesgenossen als den König Victor Emanuel!«

»Der wäre?«

»Die italienische Revolution!«

»O Sire,« sagte Napoleon lächelnd, »wenn ich es wollte, hatte ich auch die Revolution in Ungarn und Polen zur Disposition. Aber man benutzt diese Bundesgenossen nur im äußersten Fall und auf den verlorenen Posten. Was nun Italien betrifft, so war seit Jahrhunderten die Revolution dort in Permanenz, selbst unter dem strengsten Regime der französischen Bayonnete und ich glaube, wir Beide werden wirklich am Besten thun, Se. Heiligkeit, die Bourbons und den König Victor Emanuel damit selbst fertig werden zu lassen, so gut sie können. Bleiben wir zunächst bei der Hauptsache stehen, daß die Lombardei verloren ist, Sie also kein Opfer mehr bringen, wenn Sie dieselbe auch politisch aufgeben.«

»Das Kriegsglück, Sire, kann sich ändern. Wir sind geschlagen, aber nicht besiegt und stehen jetzt zwischen unseren Festungen. Der deutsche Bund ist gerüstet; seinen Verpflichtungen gemäß bei jedem weiteren Angriff einzutreten.«

»Der Deutsche Bund! Ah Sire – verlassen Sie sich wirklich auf diesen Rattenkönig, der jeden Augenblick bereit sein wird, wenn er Gefahr sieht, sich zu einem neuen Rheinbund zu verwandeln?«

»Preußen allein kann eine Armee von zweimalhunderttausend Bayonneten stellen.«

»Ich glaube, selbst mehr – wenn es ein populairer Krieg wäre. Haben Sie neue Nachrichten von Berlin?«

»Der Marsch der Preußischen Armeecorps wird am 13ten beginnen.«

»Das ist eine ziemlich alte Nachricht, Sire. Außerdem bedenken Sie wohl, daß eine Observationsaufstellung noch lange kein Krieg ist. Preußen hätte sie längst meiner Armee von Chalons gegenüber nehmen müssen. Ich habe heute Morgen über Paris von meinem Gesandten ein Telegramm erhalten, das mich über die Preußischen Absichten vollständig beruhigt. Vielleicht wird es Euere Majestät interessiren, dasselbe zu lesen.« Er nahm von dem Tisch ein Depesche und reichte sie seinem Gegner.

Es ist jenes verhängnißvolle Telegramm des französischen Gesandten aus Berlin, das den Frieden von Villa-Franca diktirte.

»Sire!«

»J'ai l'honneur, d'assurer Vôtre Majesté, que le Prince-Régent de Prusse ne viendra jamais en aide à l'Autriche, à moins que cette puissance ne lui assure la suprematie en Allemangne.

Vôtre Majesté três humble serviteur

Moustier.«

Wer sollte es Napoleon III. verargen, daß er das spätere Telegramm, datirt von Dresden, d. 10. Mittag 12 Uhr, mit jener Nachricht des endlichen Erfolges der Mission des Fürsten Windischgrätz in seinem Portefeuille behielt!?

Eine Todtenblässe hatte das Antlitz des jungen Monarchen überzogen – vielleicht dachte er in diesem Augenblick an jenen Moment, als er an der Seite des Königs Friedrich Wilhelm IV., seines Oheims, an der Spitze des prächtigen Kaiser-Franz-Garde-Grenadier-Regiments vor wenig Jahren durch die Linden von Berlin ritt!!

»Euer Majestät,« fuhr der französische Kaiser nach einer Pause, die er den Gefühlen seines Gegners gegönnt hatte, fort, »haben selbst unsere Unterredung auf einen Punkt gebracht, den ich andern Falls kaum berührt haben würde, um Sie nicht zu verletzen. Ich bitte Sie, meine klare Darlegung der Verhältnisse ruhig anzuhören und danach Ihre Entscheidung zu fassen. Ich bin viel älter an Jahren als Sie, und mein Thron ist ein allen Gefahren weit exponirterer, als der Ihre. Sein Halt ist die französische Armee. Wenn ich sie in ihrem Siegeslauf hemme, müssen die Gründe und Rücksichten also sehr wichtige sein!

»Die Lombardei, Sire, war für Oesterreich stets ein sehr kostspieliger Besitz, welcher Sie zwang, eine große Armee auf den Beinen zu haben, und Ihre Finanzen zerrüttete. Wenn Sie dieselbe aufgeben und dagegen die starke Stellung am Mincio und der Etsch behalten, wird der scheinbare Verlust ein wirklicher Gewinn sein.

»Das Opfer, was ich bringe, ist – wie ich Ihnen bereits angedeutet, – ein weit größeres. Ich bringe es aus mehreren wichtigen Gründen. Ich weiß, daß Ihre Hilfsquellen noch lange nicht erschöpft sind, – daß sich das Kriegsglück bei einer nächsten Schlacht an der Etsch gegen mich wenden kann. Was wird die Folge sein? Meine Flotte wird sich gezwungen sehen, zur großen Befriedigung der Engländer Ihre Küsten im adriatischen Meere zu verwüsten und den orientalischen Handel Triest's zu vernichten. Ich werde genöthigt sein, den Plänen des Herrn Cavour nachzugeben, denen ich so lange um der Ruhe Europa's Willen widerstand, und die Revolution in Ihrem Rücken von der Gränze von Albanien bis Krakau wachzurufen. Bedenken Sie wohl, daß eine Landung französischer Truppen in Dalmatien gleichbedeutend ist mit einer Erhebung Ungarns.

»Und wer, Sire, sind die Bundesgenossen, auf die Sie rechnen könnten? Rußland freut sich jeder Niederlage Oesterreichs und wird nicht verfehlen, im günstigen Augenblick sich die Herrschaft an der unteren Donau zu sichern. England wird sich hüten, activ für Sie einzutreten, weil dies sofort Amerika nachziehen würde. Und der deutsche Bund, oder vielmehr Preußen?!

»Ich habe Ihnen vorhin schon angedeutet, Sire, was von dem deutschen Bund zu halten ist. Er ist allerdings eine nicht zu verachtende Macht – wenn er einig wäre, aber er schwebt wie Mohamed's Sarg zwischen Oesterreich und Preußen. Die Tradition und der Machtbesitz haben bisher Oesterreich die Suprematie in Deutschland gesichert; aber es ist unverkennbar, daß Preußen sich rüstet und intriguirt, um Ihnen diese streitig zu machen. Ich sehe die Zeit kommen, wo man versuchen wird, Sie aus Deutschland zu verdrängen und auf die außerdeutschen Länder zurückzuwerfen. Es ist möglich, daß Preußen mir später den Krieg erklärt, aber es wird dies nicht im Interesse Österreichs thun, sondern in seinem eigenen, zunächst, um sich die Hegemonie in Deutschland zu sichern. – Ihr letzter Antrag am Bundestag beweist, wie sehr Sie selbst dies erkennen und fürchten. Setzen wir den Krieg fort, so sind Sie gezwungen, alle Ihre Reserven aus Deutschland herauszuziehen und Preußen freie Hand zu lassen.«

»König Friedrich Wilhelm ist mein Oheim – er liebt mich, und wird Oesterreich nicht verlassen in der Gefahr!«

»Bah – Sie vergessen, daß König Friedrich Wilhelm IV. aufgehört hat, zu regieren und daß der Prinz-Regent nicht Ihre Tante zur Gemahlin hat, sondern eine Dame von hochstrebendem Geist, die ihrem Sohne schon einmal die deutsche Kaiserkrone sichern wollte. In Berlin ist es nur die gazette de la croix, welche noch Heil im Bündniß mit Oesterreich predigt. Das Höchste, was Sie mit einer Fortsetzung des Krieges erringen können, ist der Wiederbesitz der Lombardei. Wollen Sie ihn mit dem Verlust Ihres Einflusses in Deutschland erkaufen? – Mir, Sire, liegt Nichts daran, daß das protestantische Deutschland sich auf Kosten des katholischen Oesterreichs stärke! Aber wenn Sie mich zwingen, wird den französischen Interessen auch ein Bündniß mit Preußen möglich sein!«

Der junge Monarch kämpfte einen schweren Kampf; – er fühlte, wie bitter sich Dresden und Olmütz rächten.

»Mein Herr und Bruder,« sagte der französische Kaiser mit dem Ausdruck aufrichtiger Cordialität, indem er die offene Hand über den Tisch hinüber bot, – »ich bitte Sie um den Frieden, damit unsere braven Soldaten einer besseren Gelegenheit ihr Blut aufbewahren!«

Der Kaiser Franz Joseph ließ langsam seine Hand in die seines klugen Gegners sinken.

Nach einer kurzen Pause nahm der Kaiser der Franzosen wieder das Wort.

»Jetzt, Sire, wo wir über die Hauptsache einig sind, werden wir es auch leicht über die Nebenfragen werden. Sprechen Sie Ihre Wünsche aus, und seien Sie überzeugt, daß ich Ihnen in jeder Beziehung nach Kräften entgegenkommen werde.«

Der Kaiser Franz Joseph verbeugte sich; – ein Lauscher würde sicher bemerkt haben, daß ihm eine große Last vom Herzen genommen war.

»Vor Allem,« sagte er, – »wie denken Euer Majestät über die weltliche Macht des Heiligen Vaters? Die Verpflichtungen des Schutzes, welche Oesterreich hat, können Ihnen nicht unbekannt sein, und wenn Ihre Truppen Rom verlassen, würde dies das Signal zum Einzug der Herren Mazzini und Garibaldi werden.«

»Einen Augenblick, Sire!«

Der Kaiser Napoleon beschrieb ein Blatt, dann reichte er es seinem neuen Verbündeten.

»Sehen Sie zu, mon frère, ob Sie damit einverstanden sein können!«

Der Entwurf lautete:

»Seine Majestät der Kaiser von Oesterreich und Seine Majestät der Kaiser der Franzosen sind über Nachfolgendes übereingekommen:

Die beiden Herrscher werden die Bildung einer italienischen Conföderation befördern; dieser Bund soll unter der Ehrenpräsidentschaft des Papstes stehen.

Der Kaiser von Oesterreich tritt dem Kaiser der Franzosen seine Rechte auf die Lombardei mit Ausnahme der Festungen Mantua und Peschiera ab, dergestalt, daß die Grenze der österreichischen Besitzungen nunmehr von dem äußersten Rayon der Festung Peschiera ausgehend längs des Mincio bis le Grazie läuft; von da ab über Scorzarolo nach Luzzara am Po, von welchem Punkte ab die bisherige Grenze Oesterreichs bleibt. Der Kaiser der Franzosen wird das abgetretene Gebiet dem König von Sardinien übergeben (remettra).

Venetien macht einen Theil des italienischen Bundes aus, bleibt aber dessenungeachtet der Krone des Kaisers von Österreich.

Die beiden Kaiser werden den heiligen Vater auffordern, in seinen Staaten die durchaus notwendigen (indispensables) Reformen einzuführen.

Eine volle unbedingte Amnestie wird von beiden Theilen den Personen zugestanden, welche sich gelegentlich der letzten Ereignisse auf den Gebieten der kriegführenden Parteien kompromittirt haben.«

Der Kaiser Franz Joseph las diesen Entwurf aufmerksam durch – er holte tief und schwer Athem, als er dabei zufällig auf die vor ihm liegende Karte von Oberitalien einen Blick warf.

»Ich erkenne Euer Majestät Freundlichkeit vollkommen an,« sagte er endlich, – »aber es ist mit meiner Ehre und Verwandtenpflicht unvereinbar, das Schicksal von Toscana und Modena der Willkür der Piemontesen zu überlassen.«

Der Kaiser der Franzosen lächelte. »Ist es nur das, Sire, was Sie beunruhigt? Dem ist leicht abzuhelfen, – wenn nach meiner politischen Ueberzeugung damit auch nur ein Provisorium geübt wird.«

Er schaltete den nachstehenden Satz ein:

»Der Großherzog von Toscana und der Herzog von Modena kehren in ihre Staaten zurück und geben eine allgemeine Amnestie.«

»Das Weitere,« fuhr der Kaiser Napoleon fort, »wird allerdings Sache der Fürsten und ihrer Unterthanen sein, und ich fürchte, Sire, die Sache wird keinen Bestand haben. Um Ihnen jedoch zu beweisen, daß ich – schon in der Erinnerung an die Verwandtschaftsbande meines Oheims – aufrichtige Freundschaft für Ihre Familie hege, will ich Ihnen einen anderen Vorschlag machen.«

Der Kaiser Franz Joseph sah ihn fragend an.

»Sie erinnern sich, Sire, des Attentats Orsini's?«

»Es war ein abscheulicher Frevel!«

»In diesem Licht muß ich es natürlich auch betrachten, da ich der Hauptbetheiligte dabei bin. Und dennoch, Sire, befinden sich in meiner Armee oder in der meines Bundesgenossen, ja in meinem Hauptquartier Leute genug, welche bei jenem Versuch eine Rolle spielten. Wenn Sie eines gewissen Briefes gedenken wollen, den der Mörder aus seinem Gefängniß an mich richtete, wird sich Ihnen die Ursach leicht vor Augen stellen. Der Krieg in Italien war eine Nothwendigkeit für meine Existenz, ohne denselben würde ich wahrscheinlich längst das Opfer einer italienischen Hand geworden sein. Aus derselben Ursach kann ich die Regierung der Herzöge nicht mit Gewalt aufrecht erhalten, so gern ich es thun möchte. Man vergiebt mir Rom des Papstes willen und weil die Revolution nicht mit der ganzen katholischen Christenheit brechen kann, aber Parma, Modena und Toscana, die recht eigentlich der Heerd der Propaganda sind, würde man mir nicht vergeben. Das sind meine persönlichen Interessen! Auf der anderen Seite erlauben die Frankreichs, des Staates, nicht, daß österreichische Bayonnete die italienischen Fürstenthümer besetzt halten. Ihre Souveraine müssen demnach versuchen, mit eigenen Mitteln der Revolution Herr zu werden – sie haben plein pouvoir dazu. Diese Mittel werden hart, selbst grausam sein müssen – was kümmert's uns? Die Kirche selbst hat uns Beispiele genug gegeben und wird dies wahrscheinlich auch wieder thun – die Italiener sind an Blut gewöhnt und ohne Blut nicht zu regieren. Aber ich fürchte, auf die Dauer wird selbst das nicht helfen! Nun, Sire, wenn die Mitglieder Ihrer Familie einen Thron verlieren sollten, bin ich gern bereit, einem oder dem andern – Sie haben ja Brüder, Sire! – zu helfen, sich einen neuen Thron an einer Stelle des Erdballs aufzurichten, wo die Interessen Frankreichs und Oesterreichs nicht collidiren. Zum Beispiel im Orient, in Amerika – selbst in Athen! Behalten Sie dies Versprechen im Gedächtniß!«

»Ich hoffe, wir werden es nicht nöthig haben.«

»Ich will es wünschen. Wenn ich mir erlaube, Ihre Aufmerksamkeit auf einige Punkte der Politik zu richten, so gestatten Sie mir dies, als einem älteren Manne. Ich kann meine Theilnahme für Österreich und Euere Majestät nur in dem Rath zusammenfassen: Vertrauen Sie nicht auf England und hüten Sie sich vor Preußen!«

Die finstere, entschlossene Miene des jungen Monarchen bewies, wie tief die wohlberechneten Worte getroffen.

»Es liegt Etwas in diesem Preußen,« fuhr der Kaiser fort, »was ihm eine Zukunft verheißt, eine gewisse Kraft, die seine Polypenglieder unwiderstehlich concentriren kann. So lange der gegenwärtige König lebt oder – ich darf sagen existirt, – ist wenig zu fürchten, aber der Regent ist ein Mann in der vollen Bedeutung des Wortes; wenn es ihm einst gelingt, die rechte Person für Leitung seiner auswärtigen Politik zu finden, kann Preußen leicht noch in unserer Zeit eine sehr bedeutende Rolle spielen. An der Zähigkeit dieser Nation ging schließlich mein großer Onkel zu Grunde, der sie nicht ohne Vorahnung so klein gemacht. – Hüten Sie sich vor Preußen! – Und da wir einmal beim Kapitel der Warnungen sind, Sire, so erfordert die Wahrheit, Ihnen zu sagen, daß Ihre tapfere Armee die Schlacht von Solferino kaum würde verloren haben, wenn sie nicht einen argen Verräther in ihrer Mitte gehabt hätte!«

»Ein Italiener?«

»Nein, Sire, kein Italiener und kein Ungar – es war ein Deutscher! Ich habe keine Rücksicht zu nehmen, denn der Schurke bot sich selbst an und hat es für schweres Geld gethan. Hier, Sire, ist die am Abend vor der Schlacht mir zugegangene Abschrift Ihrer ganzen Marsch-Disposition mit der vollständigen Ordre de Bataille!«

Der Kaiser Napoleon schob seinem Gegenüber einige Papiere über den Tisch mit einer Miene der Verachtung und des Ekels zu. »Gott im Himmel, Sire!« sagte er, »die schwere Last des Regierens, die uns Fürsten obliegt, wäre um die Hälfte leichter, wenn wir nicht so viele Schufte und Speichellecker in unserer Nähe hätten!«

Der Monarch von Oesterreich warf einen traurigen Blick auf die verhängnißvollen Papiere und nickte zustimmend.

»Darf ich sie mitnehmen, Sire?«

»Gewiß – das Bekanntwerden der Sache kann der Ehre meiner Armee keinen Eintrag thun. Der einzige Mann, den ich dabei zu schonen gehabt hatte, ist todt. – Und nun, mon frère, denke ich, können unsere Minister das Weitere abmachen und ich kann mich dem Vergnügen hingeben, Ihre Gesellschaft zu genießen!«

Die beiden Monarchen erhoben sich und reichten sich die Hände. –

Der Frieden von Villafranca war geschlossen!

Unter den Papieren, welche der Kaiser Franz Joseph zu sich steckte, befand sich – durch Zufall und ohne Absicht mit hinübergeschoben und aufgenommen – ein verhängnißvolles Blatt: die Notizen, welche General Montboisier auf den Befehl des Kaisers am Vormittag des Schlachttages aus den Angaben des Flüchtlings gemacht hatte, der sie vor den Husaren von Edelsheim gerettet.

Aber es giebt keinen Zufall! eine dämonische Kette der unbedeutendsten Ereignisse, deren Glieder durch die Verbindung zur Riesengewalt werden – zieht sich durch das Leben des Einzelnen, wie der Völker!

Verona! – An den Ufern des mächtigen La Plata im fernen Süden Amerika's begann unser Roman – an dem Ufer der Etsch unter den Trümmern des riesigen Römerwerks geht er zu Ende.

Verona! – Wer, der je von jener großen Tragödie der Liebe gehört, der für Julia's Schatten und für Romeo 's Trauer Begeisterung empfand, nennt diesen Namen ohne Sympathieen?

Verona! Vaterstadt des Catull und Cornel, des Aemilius, jenes treuen Freundes des Sängers der Aeneide, des Pomponius, des größten tragischen Dichters der Römer, des Vetruv und der beiden Plinius's – Schirm Dante's, als Florenz den Dichter der divina comoedia ausstieß, und Erhalterin seines Geschlechts! – wo ist Deine Vergangenheit, wo sind Deine mächtigen Erinnerungen?

Die Rhätier gründeten Dich im sagenhaften Alterthum, die Römer kämpften um Dich mit den sennonischen Galliern. Marius schlug hier in der raudischen Ebene 113 vor Christo die Cimbern, Augustus gab Dir Deine Rechte zurück, Attila verwüstete Dich; Odoaker hielt hier sein Heerlager und unterlag Theodorich; Narses, der Feldherr Justinians, machte es den Griechen unterthan; die Longobarden wichen hier Karl dem Großen und Pipin ernannte es zur Hauptstadt Italiens. – Jene Ruinen der Piazz Brà tragen das Gedächtniß des Antonin und 70 000 Menschen schauten einst von ihren Stufen auf die Arena, in der die Löwen Nubiens die christlichen Märtyrer zerrissen, an derselben Stelle, wo jetzt der Buffo eines Sommertheaters seine Späße macht. Titus Noricus erbaute jenes Thor – Ezelino ließ am San Zeno maggiore die Köpfe seiner Feinde fallen und das mächtige Geschlecht der »Hunde«, die Scalinger, schmückten mit ihren ehernen Bildnissen San Maria antica, bis die Herrschsucht Venezia's die Visconti von Mailand und Carrara von Padua vertrieb und Dich an den schwarzen Mantel seiner Nobiles und die gehörnte Mütze seiner Falieri's heftete.

Nur die Farbenschätze Paul Veronese's, die Venezia sammelte, können die Tyrannei der Lagune in den Gedanken des Wanderers entschuldigen.

Aber auch die Neuzeit knüpft ihre blutigen Erinnerungen an diese Stätte.

In Deiner Nähe bei San Bonifacio wölbt sich die Brücke von Arcole – bei Montebello holte sich Lannes, der neue Roland von Frankreich, den Herzogshut! – bei Caldiero, den römischen Bädern, focht Massena mit den Oesterreichern – im Jahre 1822 tagten hier die Fürsten und Metternich schmiedete seine Fesseln für die armen deutschen Demagogen! –

Verona – ich liebe Dich – um Julia's willen, um jener Erinnerung willen, die noch heute die Pulse des alternden Mannes durchbebt, wenn er an die hohe Gestalt der Contessa Luisa in ihren schwarzen Schleiern denkt, wie sie an der Porta vecchia einer Königin gleich in den Waggon trat und im Canale grande in seinen Schooß sank! –

O Jugend des Mannes'– ich liebe Dich, sonniges Verona!! – –

Die österreichischen Uniformen und Bayonnete wimmelten durch alle Straßen – die ganze Bevölkerung war auf den Füßen und füllte die Plätze, die Kaffeehäuser. Die Nachricht von dem zu Villafranca abgeschlossenen Frieden hatte sich mit Blitzesschnelle verbreitet – die österreichischen Gesichter leuchteten Freude und Befriedigung – zwischen den Zähnen der Italiener zischte das verhängnißvolle Wort: il traditore! – Der Feldruf: Frei bis zur Adria! war zum Hohn geworden.

Es war am späten Abend; vor einem Café der Piazza Brà saßen drei Männer in eifrigem Gespräch: der Baron von Neuillat, der Graf Mortara und der Mohrendoktor.

Der Letztere war erst vor einer Stunde wieder mit den französischen Bevollmächtigten, welche die Unterzeichnung des Friedensinstruments beim Kaiser Franz Joseph einholen sollten, nach Verona zurückgekehrt, nachdem er sich mehrere Tage im französischen Hauptquartier aufgehalten hatte, um hier die Nachforschungen nach seinem verlorenen Neffen fortzusetzen.

»Ob Sie es uns zugestehen wollen oder nicht, Herr Graf,« sagte der Maure, – »ich bin überzeugt, daß Ihr Beistand es war, welcher dem armen Burschen davon half. Wenn Sie so freundlichen Antheil an seinem Schicksal genommen, so verweigern Sie uns jetzt nicht Ihre Hilfe, wo wir sie so dringend brauchen, um das geheimnißvolle Dunkel aufzuklären, das über ihm schwebt.«

»Lassen Sie die Todten ruhen,« sagte der Graf finster – »die Gräber von Solferino decken so Viele, und er ist dort einen Soldatentod gestorben.«

»Wenn ich es wüßte, würde ich mich drein fügen. Ich bin so lange ohne Hoffnung und Aussicht gewesen, daß das Blut der alten Könige Granada's mit dem welken Strom in meinen Adern nicht ersterben müsse, daß ich mich daran gewöhnt hatte. Aber jetzt, wo mir die Aussicht, ja die Gewißheit geworden, daß ein Zweig des alten Stammes noch vor wenig Tagen grünte trotz alles Hasses und aller Verfolgung, daß das Kind meiner unglücklichen Schwester lebte, ohne daß sein Dasein mit Schmach für ihr Gedächtniß verknüpft war, kann ich mich nicht entschließen, zu glauben, daß die Allmacht in demselben Augenblick, wo sie mir diese Vergütung eines einsamen und sorgenvollen Lebens gegeben, schon die Fackel wieder verlöscht hat.«

»Theilen Sie uns nochmals genau mit, Doktor,« sagte der Baron – »was Sie drüben herausgebracht haben.«

»Es ist Viel und doch wenig genug! Nach der Erzählung des General Montboisier und Major Laforgne's, der leicht verwundet in Brescia liegt, kann es keinem Zweifel unterliegen, daß es wirklich der Novize Felicio, mein unglücklicher Neffe war, der bei Ca Marino auf die Suite des Kaisers traf und mit ihnen dem ferneren Gang der Schlacht beiwohnte, bis ihn das Soldatenblut in seinen Adern mit den Zuaven Bazaines, meinen alten Freunden, zum Sturm auf den Kirchhof trieb. In ihrer Mitte soll er gefochten haben, ein Offizier erinnert sich der auffallenden Gestalt im weißen Militairmantel mitten zwischen den Zuaven – aber Niemand kann weiter bestimmte Auskunft geben, ob er gefallen – ob er gefangen worden – ob er sonst verschwunden ist!«

Der Sprecher bedeckte das Gesicht mit den Händen in tiefem Kummer.

»Und Sie haben Alles versucht, um die Sache festzustellen?«

»Sie können denken, wie es bei einer solchen Gelegenheit hergeht. Die Eindrücke sind so rasch aufeinander folgend, so überwältigend, daß das Einzelne keinen Halt hat im Gedächtniß. So kann selbst Graf Montboisier kaum mit Bestimmtheit angeben, ob er wirklich den Unglücklichen unter den Stürmenden erkannt hat. Das halbe Bataillon ist bei jenem Angriff gefallen – auch ein Freund und Schützling des Grafen, von dem wir noch Auskunft hofften, Lieutenant des Chapelles; und dessen unzertrennlicher Gefährte, Sergeant Touron, der das Unglück hatte, ihn selbst zu tödten, ist tiefsinnig und weigert jedes Wort.«

»Wir wollen die Hoffnung nicht aufgeben,« sagte der Baron. »Ich habe unterdeß hier das Mögliche versucht, mich nach den französischen Gefangenen zu erkundigen. Sie befinden sich theilweise hier, zum Theil in Mantua. Aber ich mußte vorsichtig sein, um unserem aufmerksamen Gegner nicht selbst die Spur zu zeigen. Der Superior befindet sich hier, und würde gewiß sofort den Novizen für die geistliche Gerichtsbarkeit reclamiren, die ich mehr fürchte, als die weltliche. – Nach dem Friedensschluß von heute wird eine Auswechselung der Gefangenen schon in den nächsten Tagen erfolgen, und dann werden wir eher Gelegenheit haben, etwas Sicheres zu ermitteln.«

Ein höherer Offizier kam langsam durch das Volksgewühl über den Platz geritten, von seiner Ordonnanz gefolgt. Als er an der Gruppe vorbeikam, grüßte er vertraulich den Grafen, der zu ihm trat und mit ihm plauderte. Nach einigen Minuten erst ritt der Oesterreicher weiter, dem Kastell zu – der Modenese kehrte zurück.

»Es geht Etwas vor da drüben,« sagte er zu dem Baron mit dem Kopf nach der Seite des Kastells winkend.

»Was ist's?«

»Man hat noch spät Abends ein Kriegsgericht berufen. Der General gehört dazu. Er weiß nur, daß nach der Rückkehr des Kaisers ein Offizier des Generalstabs plötzlich verhaftet worden ist.«

»Wahrscheinlich wieder ein Fehler eines Oberen, den ein Untergeordneter büßen muß! Es ist leider so Sitte!« sagte der Baron bitter. »Ich erinnere mich einer Stelle aus Schiller's Wallenstein, die schon diesen Fehler rügt!«

Der Graf Mortara schüttelte den Kopf. »Ich glaube, es handelt sich diesmal nicht um einen Fehler, sondern um ein Verbrechen. Dem Herzog entfiel vorhin, als ich ihn sprach, eine Andeutung in dieser Beziehung. – Geht weg, Bursche – wir wollen Nichts von Eurem Kram!«

Die letzten Worte galten einem jener zudringlichen Tabuletkrämer, die mit Cigarrenspitzen, venetianischen Perlen, Seife und Bürsten die Gäste der Kaffeehäuser belästigen.

Es war ein kleiner alter Bursche mit kohlschwarzem Bart, eine große blaue Brille vor den Augen, den Hut tief in's Gesicht gedrückt, große Vatermörder – ein Putz, den die niedern Italiener sehr lieben, – bis an die Nasenspitze ragend, ohne daß sie doch deren jüdischen Typus verbergen konnten.

»Gott der Gerechte,« weimerte der Krämer mit schnarrender Stimme, – »so ä vornehme Excellenz wird doch geben an dem Freudentag, da aufhört der grausame Krieg, zu verdienen Eppes em armen Mann? Wenn der Herr General nich will kaufen ä ächten Meerschaum, wird der gnädige Herr hier doch vielleicht kaufen ä Brille mit vortrefflichen Gläsern, die sind so gut, daß man kann sehen was man sucht, und sollt' es auch sein noch so weit, oder gar hinter de Wälle und de Mauern von ä Festung!«

Doktor Achmet, dem diese Anpreisung gegolten, schaute betroffen empor – sein scharfes Auge fixirte den Verkäufer, der rasch einen Finger auf seinen Mund legte.

»Ab....«

»Wenn der gnädige Herr fremd sind in Verona,« fuhr der Krämer hastig fort, – »und er hat noch nicht gesehen den Circus im Mondlicht, könnt er haben jetzt die schönste Gelegenheit dazu. Die Sache is grausam schön und der Herr Verwalter von der Thür is mei Freund und wird uns öffnen den Eingang.«

Der Arzt war aufgestanden. »Das war schon längst mein Wunsch,« sagte er hastig. »Entschuldigen Sie mich eine Viertelstunde, aber ich bitte, verlassen Sie den Platz nicht – ich denke, ich habe noch Wichtiges mit Ihnen zu sprechen.«

Ohne die Antwort seiner Gesellschafter abzuwarten winkte er dem Krämer voranzugehen, und schritt hinüber nach den Verkaufsläden unter den inneren Bogen des riesigen Gebäudes, in welchen sich die Eingänge befinden.

Der kleine Händler wand sich vor ihm her durch die Menge, erst als sie in der Nähe des Eingangs waren, drängte er sich an ihn.

»Gehen Sie hinein,« flüsterte er – »in zwei Minuten werd' ich sein bei Ihnen.«

Damit war er verschwunden. Doktor Achmet zahlte ein Trinkgeld und trat durch die dunklen Bogengänge, in denen man noch die Logen der Gefangenen und der wilden Bestien zeigt, denen sie bestimmt waren, in den weiten Raum des Amphitheaters.

Der bleiche Schein des Mondes lag auf den fünfundvierzig Marmorreihen, die sich hier im gewaltigen Oblong zur Höhe der Arkaden emporheben. Während draußen Alles Leben und Bewegung athmete, herrschte in dem Riesenbau eine feierliche Stille.

Einige Minuten lang verfehlte der Anblick selbst in der gegenwärtigen Erregung seinen Eindruck nicht auf den Sohn des fernen Granada. Er mochte unwillkürlich an den jetzt gleich einsamen Bau der Alhambra und des Generalife denken, an all' die mächtigen Geister, die diese Riesenwerke geschaffen! Dann schauderte er zusammen, denn er gedachte auch des Weibes, dem zu Ehren der fromme Antonin diesen Bau aufgethürmt – Faustina's, der wollüstigen Megäre, und er erinnerte sich der dunklen geheimnisvollen Erzählungen Laforgne's von den Namensschwestern der vom Fluch des Volkes und des Gatten verfolgten Kaiserin zur Zeit des neuen Kampfes Roms auch unter einem Pius, und wie eine derselben im Kloster am Monte Cenere mit den beiden einzigen theuren Wesen, die er auf der Welt hatte, mit Carmen und seinem Neffen zusammengetroffen war und sie in Gefahr gebracht hatte.

Die wirre Erinnerung kam wie eine schlimme Ahnung über ihn und nur der Gedanke, daß er ja Carmen jetzt glücklich in den Armen eines geliebten Gatten wußte, ermannte ihn und gab ihm die Hoffnung wieder, daß auch das andere Kind seines Herzens, das Kind seines Blutes gerettet und glücklich werden möge.

Ueber die Marmorstufen huschte ein dunkler Schatten, er stieg ihm entgegen, – es war der Jude.

»Abramo,« sagte der Doktor – Gott sei gesegnet, daß ich Dich endlich finde. Warum hast Du mich nicht längst aufgesucht, wo ich so dringend Deines Beistands bedarf?«

»Gott Moses,« zischelte der kleine Spion, denn dieser war es in der That unter der Maske des Tabuletkrämers, – »was brauchen Sie so zu schreien, damit hört ganz Verona, daß der arme Abraham wieder ist in seinen Mauern mit Gefahr seines Halses, blos um Ihnen zu leisten einen Dienst! Hab' ich doch verloren beinahe mein Leben, als ich hab' zugesteckt dem jungen Frater, der jetzt ist kein Frater mehr, sondern zu seinem Unglück ä Makkabäer, ä Kriegsmann, den Zettel, den Sie mir gegeben haben für ihn.«

»So weißt Du um seine Flucht?«

»Main! Soll ich nicht wissen von seiner Flucht, da ich doch weiß, daß er gehabt hat das Unglück zu werden wieder gefangen in der grausamen Schlacht und ist geworden getreten, und gestoßen und geschlagen, daß der Athem ist fast ausgegangen aus seiner Brust!«

»Gott sei Dank – also er lebt?«

»Gewiß thut er leben – obschon er ist geworden sehr gemaltraitirt!«

»Und wo ist er – kannst Du mich zu ihm führen?«

»Wo er thut sein? Seit zwei Tagen erst weiß ich's, und hab mich gewagt hierher, um zu suchen seine Freunde, mit großer Gefahr, da ich doch nicht weiß, wie denken die großen Herren über die kleinen Dienste, die geleistet hat der arme Abraham. Gott der Gerechte, wär' ich geblieben bei meinem Herrn in Mantua, würd' er mich gesetzt haben in sein Testament und ich wär' jetzt ä reicher Mann!«

Der Doktor begriff, was der kleine Schurke wollte. »Du sollst zehn Napoleons haben, wenn Du mir Alles sagst, was Du weißt und mich zu dem Unglücklichen bringst. Es ist Alles, über was ich augenblicklich verfügen kann.«

»Gott Moses! Das Leben ist schwer und theuer! – Geben Sie her das Geld!«

Der Arzt schüttete seine Börse in die Hand des Spions. »Der junge Herr – Gott schenke ihm langes Leben und Gesundheit! – sitzt mit den andern Gefangenen drüben im Kastell. Ich weiß es ganz bestimmt, denn der gestrenge Herr Prälat ist gewesen zwei Mal bei ihm.«

»Wie, so hat Don Corpas auf's Neue ihn in seiner Gewalt?«

»Ich weiß doch nicht, wer ist der Don Corpas, aber ich weiß, daß der Monsignore Corpasini ist bei aller Heiligkeit ä schlimmer Feind und ä gewaltig strenger Mann. Wenn ich geben soll Euer Excellenz einen Rath, so ist es der, daß die Freunde von dem jungen Herrn Felicio nicht versäumen mögen die Zeit, ihm zu helfen aus der Klemme.«

»Sind das alle Nachrichten, die Du mir geben kannst?«

»Main! ist das nicht genug für zweihundert Lire, wo ich gesetzt habe doch mein Leben ein? Aber ich weiß, daß Sie werden sein großmüthig, wenn der junge Herr ist frei, und ich werde thun alles Mögliche, um zu erfahren noch mehr.«

»Wo kann ich Dich finden, wenn ich Deiner bedarf?«

»Ich muß doch sein wie der Wind, bald hier, bald da. Wollen Sie mir sagen, wo Sie logiren?«

»Im Aquila nera, bei Baron Neuillat.«

»Gut – ich werde Sie sehen morgen! Aber –« der kleine Schurke zögerte, als habe er noch Etwas auf dem Herzen, doch schien er sich zu besinnen und sagte blos: »Erinnern Sie sich, Signor Dottore, daß der Abramo gesagt hat, zu helfen rasch! – Gute Nacht!«

Er schlüpfte über die Stufen und verschwand durch eine der Oeffnungen.

Doktor Achmet suchte mit sorgenvoller Stirn den Ausgang und kehrte zu seinen beiden Gesellschaftern zurück, die noch im Café seiner harrten. Hier theilte er ihnen mit, was er so eben erfahren, und frug sie um ihren Rath.

Eine unbestimmte Angst erfüllte den Doktor, er drang darauf, noch diesen Abend Schritte zu thun. Aber welche? – Man wußte ja nicht einmal, in welcher Eigenschaft der Novize im Fort gefangen gehalten wurde. Daß er noch nicht an seine geistlichen Obern ausgeliefert worden, obschon der Superior, wie Abramo versichert hatte, von seiner Gefangenschaft wußte, war ein auffallender Umstand.

»Sie sagen,« bemerkte endlich der Graf, »daß Corpasini Ihr Jugendfreund gewesen ist?«

»Er war es, bis eingetretene Verhältnisse ihn zum erbittertsten Feinde und Verfolger unserer Familie machten. Erinnern Sie sich an den Thurm von Azcoitia? – Ich bin ein Hacene, jener Knabe ist der letzte Sprosse Boabdils, des Beherrschers von Granada, und unser Feind weiß es nur zu gut.«

»Wann sind Sie zuletzt mit ihm persönlich zusammen getroffen?«

»Im Garten der Tuilerieen vor vier Jahren! Damals war es, wo sein Haß mir die Existenz eines Kindes meiner Schwester verrieth!«

»Und scheuen Sie sich, ihm persönlich entgegen zu treten?«

»Ich habe Nichts zu scheuen in meinem Leben.«

»Wohl! Dann lassen Sie uns zu ihm gehen,« sagte der Baron entschlossen. »Fordern Sie geradezu von ihm den jungen Mann als Ihren Neffen zurück; ich werde Sie unterstützen, selbst auf die Gefahr hin, daß der Bruch auf einer anderen Seite Mißbilligung erregt. Es liegt Etwas in den Erinnerungen unserer Jugend, das die kühlen Rücksichten und Bedenken des Alters überwindet, wenn es nöthig ist. Begleiten Sie uns, Graf? Sie sind ein Glied in der Kette.«

»Wenn es nicht unbedingt nöthig ist – nein! ich glaube, man beargwöhnt mich schon ohnehin in dieser Angelegenheit, und es giebt augenblicklich eine Sache, weswegen ich nicht mit dem Priester brechen möchte.«

»Wir sind Ihnen dann wenigstens dankbar, für die Theilnahme, die Sie bisher gezeigt. Wir werden nur im Nothfall Ihr Zeugniß anrufen.«

»Und Sie sollen es haben. Sie haben Recht, Baron – man macht im Alter gern eine Schuld der Jugend gut. Ich werde Sie hier erwarten.«

»Wo und wie gelangen wir zum Superior?«

»Er wohnt im Bernardino, wie Sie wissen. Sagen Sie dem Pförtner Ihren Namen, Baron, und er wird Sie gewiß trotz der späten Stunde empfangen. Drohen Sie ihm mit Kardinal Antonelli – das ist der einzige Mann, den er fürchtet, und der mehr Einfluß auf seine Entscheidungen hat, als selbst der General des Ordens.«

»Ich danke Ihnen. – Haben Sie den Trauschein bei sich, Doktor?«

»Ich verwahre ihn auf meiner Brust, seit ich ihn erhielt.«

»Wohlan, – so lassen Sie uns die Schlacht wagen. Kommen Sie!«

Die beiden Männer erhoben sich und verließen nach einigen Worten den Modenesen, der zurückblieb. – –

In einem einfachen, geräumigen Gemach des aus dem 15ten Jahrhundert stammenden Klosters, neben der ehemaligen Bibliothek mit den Fresken von Cavazzolo, saß an einem mit Papieren bedeckten Arbeitstisch der Superior, während ein Frater ehrerbietig harrend, anscheinend reisefertig, in der Nähe der Thür stand.

»Hier ist der Brief an den Präsidenten des Gerichtshofes,« sagte der Prälat. »Wir bestehen auf der Beschlaghaltung des Vermögens des jüdischen Juweliers Mortara, um das Recht der Kirche als Vormund seines Neffen zu sichern, soweit es der Familie selbst hinterlassen und nicht durch besondere Legate bestimmt ist. Setze von dieser letzten Klausel Signor Maffio, unseren Advokaten, in Kenntniß. Es ist am Besten, wir haben nur mit den österreichischen Behörden zu thun, und müssen die Einmischung der fremden Consuln oder Gesandten vermeiden. – Sorge dafür, daß der Brief an den Cardinal-Erzbischof in Neapel sofort von Rom durch eine vertraute Person befördert wird. Don Troja muß in Kenntniß gesetzt werden, welche Gefahr dem Königreich durch diesen abscheulichen Vertrag droht, der offenbar nur aufgestellt ist, um ihn zu brechen. Man muß unnachsichtliche Strenge jetzt gegen jede liberale Agitation in Neapel und Palermo anwenden, wie sie gewiß augenblicklich von Turin aus in's Werk gesetzt werden wird. Das Kastell von San Elmo bietet einen vortrefflichen Aufenthalt für alle unruhigen Köpfe. Es ist jetzt keine Zeit, mit den Schweizern über ihre Fahnen zu zanken. – Du kennst Deine Instruktionen für Rom?«

Der Pater – ein Mann von hagerer Gestalt mit viereckigem massivem Gesicht machte ein Zeichen der Bejahung.

»Füge ihnen bei, daß Kardinal Merode sofort Werbungen beginnen muß. Wir werden durch den Beichtvater der Kaiserin in Paris dafür sorgen, daß ihnen kein Hinderniß in den Weg gelegt wird. Die besten Werbebüreau's werden Sitten, Feldkirch und Gratz sein. Auch im Norden Münster. Man soll um Himmelswillen nicht auf die Herstellung von Modena und Toscana rechnen. In den Legationen müssen die geistlichen Gerichte mit den Rechten der Inquisition versehen werden, oder wir werden die Revolution niemals zu Boden werfen und niederhalten. – Biete jede mögliche Ueberredung auf, den Kardinal zu bewegen, daß er unserem Plan in Betreff des General Lamoricière beistimmt. – Ich wünschte, wir hätten eine gleiche Kraft für Neapel, aber die Unfähigkeit und Eifersucht ist dort zu groß. Man ist zu bornirt, um einen Protestanten zu nehmen – sonst holten wir ihn aus Preußen. Man hat dort Condottieri's genug, die Lust haben, in Spanien oder Italien zu dienen, und ich würde ihnen lieber vertrauen, als nach diesen Proben der ganzen österreichischen Generalität.«

»Die Königin ist so gut wie der beste General!«

»Sie ist eine Kraft und wird ihre Rolle spielen, wie – der Teufel hole alle Schwiegermütter!« fügte der Superior sehr ungeistlich bei. »Die Leute in Neapel sind blind gegen den Sturm, der herauf zieht und selbst in Rom bedarf es klarerer Köpfe und stärkerer Hände. Du bist der Einzige, Fra Ignacio, dem ich vertrauen kann. Leite die Unterhandlungen wegen der Kardinalswahl geschickt. Es ist endlich Zeit, daß man das Versprechen hält. Mattei und Altieri sind die Einzigen, auf die wir mit Bestimmtheit zählen können, die Anderen sind von Eifersucht gegen den Orden verblendet und doch nicht die Männer, um Antonelli die Wage zu halten. Besprich mit ihnen, ob es nicht möglich ist, Hohenlohe zum Verzicht auf die Wahl zu bewegen, dann können sie nicht anders, als mir ihre Stimmen geben. Was ist's?«

Ein Klopfen an der Thür hatte die Unterredung unterbrochen.

Fra Andrea war eingetreten. Er überreichte eine Karte. »Der Signor Barone bittet dringend um eine kurze Unterredung – es befindet sich noch ein zweiter Mann bei ihm.«

»Kennst Du ihn?«

»Es ist derselbe, der in voriger Woche sich hier aufhielt und oft mit dem Signor Ciambellano27 verkehrte.«

Ein Ausdruck des Hasses zuckte über das strenge Antlitz des Prälaten. »Also doch!« murmelte er – »Nun es sei! es muß zu einem Ende kommen zwischen uns, damit mein Auge wichtigeren Dingen zugewendet werden kann. Wer nicht mit mir ist, ist wider mich! – Nimm meinen Seegen, Bruder Ignacio,« sagte er laut – »und tritt Deinen Weg an. Man wird Deiner Carriola das Festungsthor öffnen, wenn Du diese Karte vorzeigst. – Lasse die Signori eintreten!«

Die beiden Jesuiten entfernten sich – der Superior bedeckte einige Augenblicke das Gesicht mit beiden Händen – ein Kampf schien in ihm vorzugehen, oder alte Erinnerung mächtig zu werden. Aber als er bei dem Geräusch der aufgehenden Thür die Hände entfernte, war sein Antlitz kalt und ruhig, sein Blick freundlich und zuvorkommend.

Der Baron Neuillat, Kammerherr des Grafen Chambord, und der französische Arzt waren eingetreten.

»Seien Sie willkommen, lieber Baron,« sagte der Prälat, seinem Besuch entgegen gehend, und ihm die Hand reichend. »Sie gewähren mir jetzt so selten das Vergnügen Ihrer Gesellschaft, daß ich es um so höher anschlagen muß, Sie bei mir zu sehen an einem so wichtigen und ereignisreichen Tage.«

Eine Bewegung der Hand lud die Besucher ein, Platz zu nehmen. – »Sorge dafür, Fra Andrea, daß wir unter keinen Umständen gestört werden.«

Der dienende Bruder entfernte sich.

»Sie haben Recht, Monsignore,« sagte der Baron, »daß Sie diesen Tag einen wichtigen nennen. Er ist es nicht allein für ganze Staaten, sondern auch für einzelne Personen, und eine solche habe ich mir erlaubt, bei Ihnen einzuführen, – einen Landsmann von Ihnen, der hoffentlich Ihrem Gedächtniß nicht ganz entschwunden ist.«

»Herr Doktor Achmet, französischer Arzt, wenn ich nicht irre?« sagte der Prälat mit einer kalten, aber höflichen Verbeugung.

»Diego Corpas, ich bin es – der Freund und Gefährte Deiner Jugend – später ...«

»Wenn Ihnen oder Ihren Freunden«, unterbrach der Jesuit den Arzt, das letzte Wort besonders betonend, »mein geringer Einfluß in irgend Etwas dienen kann, lieber Baron, so befehlen Sie über mich. Aber Sie wissen selbst, daß die Erinnerungen meiner Jugend nicht so angenehm sind, um sich ihnen bei den wichtigen Anforderungen der Gegenwart ohne Noth zu überlassen.«

»Dennoch Monsignore,« sagte der Baron, »bin ich gezwungen, auf einige Augenblicke Sie darum zu bitten. Sie erinnern sich unseres neulichen Gesprächs über einen jungen Mann, der Novize Ihres Ordens ist.«

»Des Fra Felicio! – ich dächte, die Sache wäre abgethan. Der Undankbare hat alle Wohlthaten, die ihm erwiesen wurden, mit Füßen getreten und sich der Strafe für seine Vergehen durch die Flucht entzogen, wozu ihm Einer behilflich gewesen ist, der besser gethan hätte, seine Hand davon zu lassen, wie er auf Kosten einer gewissen Erbschaft bemerken wird.«

Der Ton der Prälaten war bei dieser Antwort spitz und scharf geworden.

»Ich beklage lebhaft die Unvorsichtigkeit des jungen Mannes,« fuhr der Baron fort, – »denn seine thörichte Flucht hat sicher nur dazu gedient, die Entwicklung seines Schicksals und die Einsetzung in seine bürgerliche Stellung zu verzögern, die von Ihrem Wohlwollen und Ihrem Beistand abhängt.«

»Ich verstehe Sie nicht ganz, Signor Barone,« sagte der Prälat kalt; »doch wenn Ihre Worte auf gewisse Fragen und Andeutungen zielen, die Sie mir früher über die vorgebliche Herkunft dieses Menschen, machten, so glaube ich Ihnen bereits gesagt zu haben, daß Sie sich im Irrthum befinden.«

»Es ist der Sohn meiner unglücklichen Schwester,« rief der Arzt ungestüm, »und Du weißt es, Diego Corpas, der Du ihrem Tode nicht fern warst!«

»Ich bin der Rector Antonio Corpasini, ein geringes Mitglied der heiligen Kirche und des Ordens Jesu,« sprach der Prälat mit festem Ton. »Nur als dieser werde ich anhören, was Sie mir zu sagen haben.«

»Ich bitte Sie, Signor Dottore,« unterbrach der Baron – »Ihre Gefühle zu zügeln und mich die Verhandlung führen zu lassen. – Es sind jetzt zweiundzwanzig Jahre her,« fuhr er fort, »als wir uns am Thurm Zureda kennen lernten und Ihr Vater, Don Corpas, den Tod dieses Mannes, damals jung wie wir Alle, verlangte. Ein Cavalier, mein Freund, den leider eilf Jahre später ein trauriges Schicksal traf, rettete ihn und seine Schwester Ximene. Der Cavalier – ich will ihn nicht entschuldigen, daß er seine wackere That also schmähte, – brachte das Mädchen nach Azcoitia in den Palast de Narros, um es gegen den Haß Ihres Vaters und Ihren eigenen zu schützen.«

»Ich habe stets gewußt, daß Herr von Neuillat zu den Gegnern meiner Familie gehörte,« sagte der Prälat mit kaltem Hohn, »auch wo wir an einem gemeinsamen Werke arbeiteten.«

»Das Schicksal hat es gewollt, uns in anderen Lebenslagen wieder zusammen zu führen und wenigstens äußerlich zu verbünden. Aber ich fahre fort. Die Intriguen Ihres Vaters machten es nöthig, daß, um das Mädchen zu schützen, mein Freund dasselbe wenigstens scheinbar zu seiner Gattin machte. Ich war Zeuge dieser Trauung.«

»Der Baron Léon von Neuillat, der Kammerherr und Vertraute des rechtmäßigen Königs von Frankreich hat demnach den Helfershelfer eines Wüstlings gemacht, um ein armes spanisches Mädchen zu verführen!«

»Ich dachte damals leichtfertiger als jetzt und lange hat es mir schwer auf der Seele gelegen. Aber die Vorsehung hatte es besser mit uns Allen gemeint, als wir selbst, und eine schlechte That verhindert. Jene Trauung, die ein unbekannter Priester vollzog, war in der That gültig!«

Der Prälat zuckte die Achseln mit einem verächtlichen Blick auf den Arzt. »Man hat es mir schon einmal gesagt. Ihre Geschichte, Herr Baron, ist sehr interessant, aber höchst unwahrscheinlich.«

»Sie irren – wir haben die Beweise!«

»Ihr Zeugniß, Herr Baron, der Sie selbst bei dem Betrug halfen, und das eines Diebes und Galeerensclaven, wie dieser Herr mich in Paris versicherte!«

»Nein, Monsignore, wir haben die legalisirte Abschrift der geheimen Eintragung dieser Trauung in die Kirchenregister des Dominikanerklosters zu Azoitia, und hier ist sie, obschon ich nicht weiß, wie jener uns unbekannte Priester dazu gekommen ist, diese Eintragung zu veranlassen und meinen Namen als Zeugen beizufügen.«

Eine fahle Blässe hatte bei diesen Worten das Antlitz des Jesuiten überzogen und er machte eine hastige Bewegung, als wollte er dem Baron das wichtige ihm so wohl bekannte und so lang verwahrte Dokument entreißen, dessen Diebstahl mit anderen Papieren durch den jüdischen Spion das Geheimniß seiner Rache gefährdete. Aber im nächsten Augenblick ließ er die Hand sinken und unterdrückte mit gewaltiger Anstrengung jedes Zeichen der Aufregung.

»Wenn dieses Papier die Wahrheit spricht,« sagte er kalt, »so soll es mich um jenes Mannes willen, der mich seinen Feind wähnt, freuen, daß eine Tochter Spaniens nicht zur Metze eines polnischen Abenteurers geworden ist, wie ich bisher glaubte.«

»Sie können mehr thun, Monsignore, Sie können seinem Alter Glück und Freude wieder geben und sein Mißtrauen in Dank und Seegen verkehren!«

Der Moriske konnte sich nicht langer halten, er streckte ihm beide Hände entgegen. »O Diego, bei den Tagen unserer Jugend, bei dem Andenken der unglücklichen Ximene, gieb mir ihren Sohn zurück, und ich will Dir Alles vergeben und Dich segnen!«

Der Superior erwiederte den Aufruf mit einem eisigen Blick.

»Ich verstehe Sie nicht!«

»Hören Sie mich,« sagte der Baron hastig, »und mögen meine Worte Eingang zu Ihrem Herzen finden. Sie selbst haben diesem Mann vor Jahren in Paris28 gesagt, daß seine unglückliche Schwester, die auf so geheimnißvolle Weise – ich will nicht näher darauf eingehen, ob durch den Haß Ihres Vaters – in der Nacht der Trauung verschwunden war, gestorben ist, indem sie einem Kinde das Leben gab, der Frucht jener Verbindung.«

»So sagte ich!«

»Und Sie sprachen die Wahrheit?«

»Ich sprach sie. Das unglückliche Weib ist, wie ich vernahm, neun Monat nach ihrer Flucht im Kindbett gestorben! Gott rächt Alles! – Barmherzige Menschen haben das Kind zu sich genommen, um es zur Ehre Gottes und zur Sühne der Sünden seiner Eltern zu erziehen. – Weiteres, Herr, können Sie von mir nicht erfahren! – Lassen Sie damit diese Unterredung enden!«

»Nein, Mensch von Stein und ohne Erbarmen,« schrie der Arzt in leidenschaftlicher Aufregung – »nicht eher weiche ich von Deiner Schwelle, als bis Du mir das Kind meiner unglücklichen Schwester, den Sohn meines Blutes, zurückgegeben hast, – denn jener Jüngling, den Du selbst für Deinen Orden erzogen, den Deine Härte in's Verderben getrieben, – der Novize Felicio ist mein Neffe!«

Der Jesuit kreuzte die Arme, zum ersten Mal begegnete sein hartes drohendes Auge dem des ehemaligen Jugendgenossen, zum ersten Mal richtete er das Wort an diesen.

»Du kennst ihn?«

»Ich habe ihn nie gesehen, aber mein Herz sagt mir, daß er es ist, das Zeugniß meiner Freunde und Dein Haß gegen ihn!«

Der Baron mischte sich ein, um die lange zurückgedrängte Leidenschaft des Morisken nicht die einzige Aussicht auf Erfolg verderben zu lassen.

»In der That Monsignore, sprechen alle Beweise dafür, daß Sie hier, ohne es gestehen zu wollen, ein Werk der Barmherzigkeit geübt haben. Wir wissen von dem jungen Mann selbst, daß er seine Kindheit in Biscaya verlebt hat und unter Ihrem Schutz, wenn er Sie auch selten sah, in einem spanischen Kloster erzogen worden ist, bis Sie ihn zur ferneren Vorbereitung für die Kirche auf einige Reisen und nach Italien mitnahmen. Ich darf Ihnen sagen, daß mich schon bei unserem ersten Begegnen in Mailand seine Aehnlichkeit mit meinem verstorbenen Freunde dem Fürsten überraschte, und ebenso erkannte sie Einer, der ihn eben nicht liebte, der General Mortara.«

»Seine Aussichten für das Erbe in Mantua sind sehr schwach!« murmelte der Jesuit.

»Selbst eine furchtbare Scene in einem Kloster des Monte Cenere, der Sie selbst beiwohnten, und von der ein Anwesender, Major Laforgne von der sardinischen Armee dem Doktor Achmet erzählt hat, spricht für die seltsame Aehnlichkeit. Seien Sie großmüthig, Monsignore – geben Sie uns den Beweis seiner Identität, den Sie allein führen können, entlassen Sie ihn seiner Verpflichtungen gegen die Kirche, für die sich der Jüngling nie eignen wird, und machen Sie damit manche Erinnerungen unserer Jugend gut.«

»Und wer sagt Ihnen, Herr Baron, daß jenes unglückliche Kind, gleichviel ob Bastard oder ehelich geboren, nicht ein Mädchen war, daß es nicht längst gestorben ist, daß es jener verworfene undankbare Bösewicht sein muß, der seine Wohlthäter bestahl und der gerechten Strafe sich nur durch die Flucht zu dem Feinde entzog?«

»Es ist es – mir sagt es mein Herz!« rief der Arzt.

Der Rector lächelte spöttisch. »Was kümmert es im Grunde mich! Sie bestehen also auf dieser Person für Ihre Selbsttäuschung?«

»Ja – Mann ohne Herz und Gewissen!«

»Sie wissen, daß der Novize am Tage vor der Schlacht von Solferino seiner Haft entflohen ist?«

»Ich weiß es, denn ein Zufall oder vielmehr die Hand Gottes führte ihn zu seinen Freunden!«

»Und wissen Sie, wo der bethörte Mensch sich jetzt befindet?«

»Seit einer Stunde wissen wir es, Diego Corpas, deshalb kommen wir zu Dir,« rief der Moriske. »Felicio ist als Gefangener in den Händen der Oesterreicher, im Kastell San Pietro, und Du willst ihn auf's Neue als Dein Eigenthum, als den Gefangenen und Sclaven Deines furchtbaren Ordens reclamiren! Wir kommen, ihn dagegen zu schützen!«

Ein seltsames furchtbares Lächeln lagerte sich auf die finstern Züge des Jesuiten – ein Lächeln, das selbst den gewiegten Diplomaten in der Tiefe seines Herzens schaudern machte, ohne daß er sich Rechenschaft über die Ursach zu geben vermochte.

»So wollen Sie sich also begnügen mit der Person des Novizen Felicio?«

»Ja – tausend Mal ja!«

»Und Sie verlangen, daß unsere Congregation ihn aufgiebt, daß die Kirche den Meineidigen und Dieb ihrer Gerichtsbarkeit entläßt?«

»Ja, – Herr – wenn er nur dieser Fesseln frei wird, für das Andere wollen wir sorgen!«

Der Baron nickte zerstreut Zustimmung. Die plötzliche Wandlung des Priesters erregte ihm Unruhe.

Der Prälat trat zu dem Tisch und nahm eine Schrift, die hier lag. »Hier ist die Reclamation der Gesellschaft Jesu, kraft welcher sie die Auslieferung des Novizen Felicio, als bereits der ersten Weihe theilhaftig, von der weltlichen Gerichtsbarkeit verlangt. – Ihr Wille geschehe!« Er zerriß die Schrift, setzte sich an den Tisch und schrieb ein kurzes Dokument.

»Lesen Sie!«

Der Doktor nahm es mit freudezitternder Hand und laß den Inhalt:

»Kraft meines Amtes und der mir ertheilten Vollmacht des Generals vom Orden Jesu erkläre ich den bisherigen Novizen Felicio, gegenwärtig Kriegsgefangener im Kastel San Pietro, aus der Gemeinschaft des Ordens und der Gerichtsbarkeit der Heiligen Kirche entlassen.

Antonio,

Superior der Congregation und Rector des Kollegiums zu Bologna.«

»Genügt dies, und wollen Sie weiter keine Ansprüche an mich erheben?«

»Ich danke Dir, Diego Corpas!«

Wiederum flog jenes dämonische Lächeln über das Gesicht des Jesuiten. Er nahm das Papier aus der Hand seines Jugendgefährten und verschloß es mit dem Siegel der Congregation. Dann schlug er mit einem kleinen Stahlhammer an eine silberne Glocke.

Sogleich öffnete sich die Thür und der dienende Bruder Fra Andrea trat ein.

»Was ich thue,« sagte der Prälat, »liebe ich sogleich zu thun. Ich denke, unsere Geschäfte sind zu Ende. Dieser Mann wird das Schreiben sofort an Se. Excellenz den Gouverneur Feldmarschall-Lieutenant Urban bringen. Vielleicht wollen Sie ihn dahin begleiten, um unseres Verzichtes sicher zu sein.« – Er wandte sich zu seinem Untergebenen. »Du hast meinen Auftrag gehört – in einer Viertelstunde muß das Schreiben in den Händen des Generals sein.«

Steif und kalt blieb er stehn, als mahne er an den sofortigen Aufbruch seiner Besucher. Fra Andrea öffnete ihnen die Thür.

Der Arzt trat auf ihn zu – er bot ihm offen und bieder die Hand.

»Was Du und die Deinen auch verschuldet an uns,« sagte er mit Rührung, »es sei vergeben und gesühnt in dieser Stunde. Gott lohne es Dir, daß Dein Herz sich zur Milde gewendet – Ximenens Geist möge segnend niederschauen auf ihr Kind, dem meine Liebe so spät noch Vater und Mutter ersetzen soll!«

Der Jesuit hatte die Hände auf den Rücken gelegt, sein Auge maß kalt, fast drohend den Gefährten seiner Kindheit, den Bruder des Mädchens, das er einst so sehr geliebt.

»Um 6 Uhr werden die Thore von San Pietro geöffnet,« sagte er kalt – »Du wirst mich dort finden, Achmet Hacena, um von jenem Undankbaren Abschied zu nehmen – auf Nimmerwiedersehen. – Geh, und mögest Du niemals bereuen, ihn der Kirche entzogen zu haben!«

Er winkte auf eine Bewegung, die der Baron machte, ihn anzusprechen, gebieterisch nach der Thür.

Der Kammerherr faßte den Arm des Arztes – mit stummem Gruß verließen die Beiden das Refectorium in Begleitung des dienenden Bruders.

Der Superior blieb allein – sein dunkles Auge fest auf die Thür geheftet, durch welche jene das Gemach verlassen hatten.

Zu seinen Füßen lagen die zerrissenen Stücke Papier – –

»Vengánza á muerte!«

Ein Kreis ernster, finsterer Männer, sieben an der Zahl, saß zwei Stunden später um einen schwarz behangenen Tisch in einem Gemach des Kastel San Pietro. Ihre Uniformen zeigten österreichische Militairs aller Grade vom General bis zum Gemeinen – ihre strengen Gesichter wiesen tiefen Ernst und Trauer über das Verbrechen, das sie richteten.

Vor dem Tisch standen zwei Gefangene – der eine in der Uniform eines Offiziers, ein Mann von mittleren Jahren, sehr bleich, die grauen Augen waren fast beständig an den Boden geheftet.

Der Andere war ein junger, krankhaft und leidend aussehender Mann, aber sein dunkles Auge blitzte unaufhörlich von Einem auf den Anderen, auf seinen Wangen glühte ein rother Fleck hektischer Erregung. Von Zeit zu Zeit legte er die Hand auf die Brust, als wolle er dort einen Schmerz unterdrücken, wandte sich zur Seite und spukte Blut aus.

Er trug einen beschmuzten zerfetzten österreichischen Reitermantel über ärmlichen schwarzen Unterkleidern.

Auf dem Tisch selbst vor dem Vorsitzenden, einem alten finstern General, lagen die verhängnißvollen Papiere, welche der Kaiser Louis Napoleon seinem erlauchten Gegner am Mittag in Villafranca eingehändigt hatte, – daneben ein altes schmuziges Notizbuch – dasselbe, in welchem der unglückliche junge Gefangene seine Bemerkungen im Lager von Cavriana eingetragen.

Der Auditeur am Ende des Tisches erhob sich.

»Ich habe jetzt die traurige Pflicht,« sagte er mit leiser aber deutlich vernehmbarer Stimme, »nachdem das Hohe Kriegsgericht die beiden Gefangenen des ihnen zur Last gelegten Verbrechens des Landesverraths und der Spionage zum Nachtheil der kaiserlich königlichen Armee einstimmig für schuldig erachtet hat, gegen Beide laut Artikel 5 des Kriegsgesetzbuchs die Todesstrafe zu beantragen und verlange, daß sie bei Tagesanbruch an die Richtstätte geführt nach Entkleidung ihres Ranges und ihrer Würden durch die Hand des Profoß den schimpflichen Tod durch den Strick erleiden mögen zur Sühne ihrer Vergehen und der beleidigten Ehre des Landes.«

Der Vorsitzende richtete seinen ernsten Blick auf die Angeklagten.

»Haben Sie oder Ihr Vertheidiger noch Etwas dagegen vorzubringen, daß die Todesstrafe nicht über Sie ausgesprochen werden kann?« frug er.

Der ältere Gefangene schwieg, finster zu Boden blickend, der andere rief heftig: »Mit welchem Recht wollen Sie mich verurtheilen? ich bin kein Oesterreicher – ich gehöre nicht unter Ihr Gericht! Ich gehöre zum geistlichen Stande!«

Der Offizier, der neben ihm saß und mit der Vertheidigung der Angeklagten beauftragt war, nahm das Wort. »Die Berufung des Angeklagten ist gegründet. Er hat die ersten Weihen in dem Jesuiten-Kollegium zu Bologna empfangen und gehört der geistlichen Gerichtsbarkeit, wenn diese ihn reklamirt. Ich protestire in deren Namen gegen eine Urtheilssprechung.«

Der Auditeur nahm ein Papier aus seinen Akten.

»Auf Befehl Seiner Excellenz des Festungskommandanten Feldmarschall-Lieutenant Urban habe ich hier die Erklärung der geistlichen Vorgesetzten des Angeklagten zu übermachen, wodurch sie jeder Reclamation seiner Person zu Gunsten der geistlichen Gerichte entsagen und unter Verstoßung aus dem geistlichen Stande ihn dem Urteilsspruch der weltlichen Gerichtsbarkeit überantworten.«

Ein Aechzen war die Antwort auf diese Erklärung, der jüngere Angeklagte sank auf den Stuhl zurück, der hinter ihm stand, und verhüllte das Gesicht mit seinen Händen.

»Der Gerichtshof wird sein Urtheil sprechen,« sagte der Vorsitzende – »ich glaube, es ist unnöthig, daß er sich zurückzieht.«

Ein stummes Zeichen der Zustimmung war die Antwort – die Mitglieder des Gerichts flüsterten einige Augenblicke mit einander, dann erhob sich der alte General.

Ein tiefes feierliches Schweigen herrschte in dem Gemach.

»Kapitain ...« – (wir unterlassen es, den uns wohlbekannten Namen eines Elenden zu nennen, aus Rücksicht für eine tapfere, aber unglückliche Armee, denn der schändliche Verrath ist nicht Erfindung der Phantasie des Romanschreibers, sondern eine traurige Thatsache) – »Kapitain ..., das auf Seiner Kaiserlich Königlichen Majestät Befehl von dem Oberstkommandirenden der Armee eingesetzte Kriegsgericht erkennt Sie nach Anhörung der Anklage und Ihrer Vertheidigung des Landesverraths durch Mittheilung von Dienstgeheimnissen an den Feind im Felde schuldig und verurtheilt Sie, unter Entsetzung Ihres Ranges und Ausstoßung aus der Armee eine Stunde nach Sonnenaufgang durch den Profoß im Rayon dieser Festung an dem Halse aufgehangen zu werden, bis der Tod erfolgt ist.

»Angeklagter Felicio, das Kriegsgericht verurtheilt Sie gleichfalls, wegen Spionage und Kriegsverrath den Tod durch den Strang zu erleiden. – Gott sei Ihrer Seele gnädig!«

»Ich appellire gegen das Urtheil«, schrie der Offizier – »ich appellire an die Gnade des Kaisers!«

Der alte General wandte sich verächtlich von ihm. »Entehren Sie wenigstens nicht durch Feigheit das Kleid, das Sie noch tragen, wie Sie es durch Verrath beschimpft haben,« sagte er streng. »Wache – führt die Gefangenen zurück!«

Die Gewehre der Grenadiere rasselten auf dem steinernen Fußboden der Halle. Zwei Unteroffiziere traten zu den Verurtheilten.

»Haben Sie Mitleid mit meiner Jugend,« flehte der Novize. »Ich beschwöre Sie, den Superior Corpasini von meiner Noth in Kenntniß zu setzen, mich mit ihm sprechen zu lassen!«

»Wenn Sie seinen geistlichen Beistand verlangen, unglücklicher Mann, so soll er davon in Kenntniß gesetzt werden. Führen Sie den Gefangenen fort – das Gericht ist geschlossen!« –

Es war 6 Uhr früh – ein sonniger Morgen lagerte über der alten Stadt des Antonin.

Den Weg von der Stadt herauf, an den unterirdischen Eingängen des alten Theaters vorüber kam ein Fiakre. Zwei Männer saßen darin und stiegen am äußeren Wall aus. Es waren der Baron und der maurische Arzt.

Während sie den Wagen verließen, hörte man das entfernte Läuten einer kleinen Glocke. Die Töne kamen aus dem Innern der Citadelle und durchbebten mit klagendem zitterndem Klang die Luft, die Herzen der Hörer erschauern machend.

Vor dem äußeren Thor des Kastels, das noch nicht geöffnet war, hatte sich ein Haufe von Menschen gesammelt, Soldatenfrauen, Handelsleute, Boten, die Geschäfte im Kastel hatten.

Unter dieser Menge machte sich ein auffallendes Paar bemerklich, ein zart gebauter, unansehnlicher Mann in fashionablem englischem Morgenanzug, die Daumen in den Aermellöchern seines Gilets, den Kneifer auf der Nase. Der Andere war offenbar sein Diener von echt britischem Schlage, seine steife Haltung, der Hut im Nacken, die unverschämte stiere Miene über der sauberen Kleidung bewiesen dies.

Der Herr schien sehr unwillig, er perorirte seinem Diener vor, der ihn mit unvergleichlicher Ruhe anhörte.

»Bob!«

»Sir!«

»Du suayn ein Dummkopf! Hab' ich dafür bezahlt fünf Guineen, daß ich komme zu spät? Du hast getroffen die Anstalten miserable schlecht!«

Er wandte sich zu den Ankommenden, deren Aeußeres ihm versprechender erschien, als das seiner bisherigen Umgebung.

»Gooden morning, Gentlemen!« sagte er, höflich an seinen Hut fassend. »Sie wollen hinein in die Fortress?«

»Ja, mein Herr!«

»Sie suaind geöffnet noch no! Ich werden verlieren das ganze Schauspiel und das Geld dazu, das ich haw gegeben dem Schuft von Feldwuabel, daß ich komm zu sehen dem Galgen.«

»Den Galgen?«

»Yes. Es werden suayn zwei gehenkt am Hals. Ich sehen sehr gern das werden gehenkt! Hören Sie – da hört auf die Glock! Es suaynd abscheulicher Betrug, – ich werde beschweren mir bei dem Gesandten von Ihrer Majestät.«

Den Arzt erfaßte eine furchtbare Angst, obschon er sich selbst keine Rechenschaft darüber zu geben vermochte. Er stieß Kapitain Peard, den Menschenjäger zurück und sprang gegen das Thor.

»Oeffnet! öffnet – um der Liebe Jesu willen, lassen Sie mich ein!«

In diesem Augenblick rollte von der Stadt her ein Wagen heran, zwei Männer stiegen aus in der schwarzen Kleidung von Priestern, – ein Blick des Barons belehrte ihn, daß der Eine Fra Andrea, der dienende Bruder war.

»Wo ist der Superior?« frug er hastig.

»Seit drei Stunden dort –« sagte der Jesuit. »Seine Hochwürden haben es nicht verschmäht, selbst die Beichte zu hören und die Verbrecher zum Tode vorzubereiten. Aber ich muß ihn stören, da Depeschen von Rom gekommen sind.«

Ein kurzer Trommelwirbel erscholl innerhalb der Citadelle – dann hörte man das entfernte Kommando des Abmarsches, den schweren Tritt marschirender Truppen – das Herausrufen der Thorwache und das Kommando der Ablösung.

Nochmals rasselte die Trommel – dann öffnete sich das Thor der Citadelle – Alles drängte herein – – –

Der große Vorhof war noch gefüllt mit Militair, das sich eben erst aus den Kolonnen aufgelöst hatte, und jetzt in Gruppen aller Chargen umherstand.

Trotz dieser Menge herrschte eine gewisse feierliche Stille, alle Augen waren nach dem Zugang des innern Hofes gerichtet.

Der Arzt, von dem Baron gefolgt, eilte ungestüm dahin – Kapitain Peard, gefolgt von seinem langen Bedienten, schlenderte gemächlich hinterdrein, die Hände in den Taschen.

Die Gruppen der Soldaten und Offiziere machten unwillkürlich den Männern Platz – einige Stabsoffiziere näherten sich ihnen, aber schon hatten sie den Durchgang erreicht.

Auf dem innern Plateau bot sich ihren Augen ein schrecklicher Anblick.

In der Mitte des Platzes erhob sich jenes furchtbare einfache Gestell, das 11 Jahre vorher eine so traurige Rolle in Ungarn gespielt hatte.

An dem Fuß dieses Gestells knieten zwei Geistliche – der eine ein Weltgeistlicher, der andere in dem schwarzen einfachen Gewand der Congregation Jesu. In ihrer Nähe gingen zwei Schildwachen, ihren Weg kreuzend, auf und ab.

Jenes Gestell oder Gerüst aber bestand aus drei aufrechten, oben verbundenen Balken, – zwei Leitern lehnten daran – an den Querbalken hingen langgestreckt, das Antlitz mit langen Mützen bedeckt, zwei menschliche Gestalten – regungslos – die Hände auf den Rücken gebunden.

Mit dem Schrei einer zum Tode getroffenen Löwin war der Doktor über dem Platz – unter dem Galgen – seine Hand fiel schwer auf die Schulter des betenden Jesuiten, sein blutunterlaufenes Auge starrte auf ihn – die Stimme klang heiser, wie das Aechzen des Todes.

»Diego Corpas – Diego Corpas! – wo ist mein Neffe?«

Der Superior hatte sich erhoben – er schloß sein Brevier. Sein Angesicht war steinern – sein Auge dämonisch und doch von eisiger Kälte, als er die Hand hob und nach dem Galgen wies.

»Du hast es selbst gewollt – dort! – Dein ist die Schuld!«

Der Mohrendoktor brach mit einem Aechzen zusammen, der Baron unterstützte ihn. Der Jesuit hatte sich nach einem langen finstern Blick auf ihn umgewandt und schritt davon.

Da raffte sich der letzte Sprosse der Maurenkönige Granadas empor – mit einem Sprunge war er an der Seite des Priesters – seine kleine seine Gestalt streckte sich, als seine Hand den Arm des Todfeindes wie mit ehernen Schrauben packte und ihn festhielt, während die andere hinauf zum lichten Morgenhimmel wies.

»Diego Corpas! – Mörder! – Mörder! – denke daran – heute über zwei Jahr wirst Du mit mir vor Gott stehen!«

Er fiel ohnmächtig in die Arme des Legitimisten! –

Offiziere und Soldaten hatten sich rasch im Kreise umher gesammelt und schauten fragend auf den Geistlichen und die beiden Männer, während der Engländer sich mit den Schildwachen stritt, die ihm eine größere Annäherung an die Gerichteten nicht gestatten wollten.

»Wer ist der Mann?« frug ein höherer Stabsoffizier, auf den Ohnmächtigen zeigend.

»Es ist ein französischer Arzt,« sagte ruhig der Superior, indem er sich zum Fortgehen wandte. »Der Arme bildet sich irrig ein, in einem jener Unglücklichen, die ich zum Tode vorbereiten half, einen Verwandten besessen zu haben.«

Er machte das Zeichen des Kreuzes, – die Reihen öffneten sich, die Häupter beugten sich ehrerbietig, während er hindurch schritt.

An dem Ausgang des Kastels erwartete ihn der Bruder Andrea mit seinem Begleiter und dem Wagen.

Er verbeugte sich demüthig vor seinem Obern.

»Es ist vor einer Stunde ein Bote von Rom gekommen,« sagte er, »mit einem Schreiben des Generals und dem Befehl, es Euer Hochwürden zur Stelle einzuhändigen. Wir wollten keine Zeit verlieren und ich habe den Wagen mitgebracht, wie Sie befohlen.«

Der Superior warf einen scharfen Blick auf den kleinen spärlichen Begleiter seines brüsken massiven Untergebenen. Der Bote beugte sich demüthig, aber mit einem gewissen lauernden Auge, das dem Prälaten keineswegs entging.

»Geben Sie mir das Schreiben.«

Der Frater überreichte es.

Sie waren bereits außerhalb der Citadelle, auf dem Wege, der zum Thor führt. In der Nähe hielt der Wagen.

Der Rektor Corpasini erbrach das Siegel, nachdem er es vorher sorgfältig geprüft. Die Kenntniß seines Ordens veranlaßte ihn, dabei wie zufällig dem Ueberbringer den Rücken zu kehren.

Trotz dieser Vorsicht – trotz der furchtbaren Selbstbeherrschung, welche dieser Mann besaß, vermochte er nicht, eine Bewegung des Erbebens zu unterdrücken, als er die wenigen Zeilen las, die der Brief enthielt.

Sie lauteten:

»Unser vielgeliebter Bruder in Jesu, der Rektor Antonio, wird Angesichts dieses die Geschäfte seines Kollegiums dem Ueberbringer des Schreibens übergeben und von Ancona am 14. dieses Monats mit dem Dampfer nach Indien abreisen, um die Missionen in China und der Südsee zu inspiciren. Er wird seine Instructionen in Ancona finden.

In nomine Domini, filii et spiritus sancti

Der General des Ordens Jesu:

† † †

gez. Bekx.

Die Hand des Superiors ballte sich krampfhaft in das Papier – ein rother Tropfen quoll von seiner Lippe unter dem Druck der Zähne.

»Antonelli!« murmelte er dumpf. »Die Thoren! ich war der Einzige, der den Stuhl Petri zu retten vermochte! – Mögen sie es haben – zu ihrem Verderben!«

Er wandte sich hastig um, sein stolzer schwarzer Blick traf für einen Moment das lauernde Auge des Boten.

»Fra Andrea,« sagte er ruhig, »wir werden diesen Abend nach Ancona abreisen. Triff Deine Anstalten – Du wirst mich nach Indien begleiten.«

Der große ungeschlachte Mönch erblaßte. – –

Zu Ende!

An zwei Gräbern knieen zwei Frauen!

Leser – wenn Dich Dein freundliches Geschick durch die sonnigen Fluren der Lombardei führt und Du weit hinaus in's Land lugend die Spia d'Italia zum Ziel eines Deiner Ausflüge gewählt hast, um auf dem Felde blutiger Erinnerungen zu stehen, einer der scheidenden großen Erinnerungen deutscher Macht auf Hesperiens Fluren, – wirst Du sicher den kleinen Kirchhof von Solferino auf der Höhe des Kastels besuchen.

Als ich – der Schreiber dieser Zeilen, – ihn zuletzt sah, hing das zerschossene Thor noch offen in den gebrochenen Angeln – waren die Mauern noch zerschlagen von den französischen Kugeln!

Ich weiß nicht, wie es jetzt ist – aber ich weiß, wenn Du Deinen Schritt wendest in dem breiten Gang durch den Garten der Todten, dann findest Du an der Nordseite der Mauer einen einfachen Marmorstein. Und auf diesem Stein lies die Worte:

Ci gît Armand de Chapelles, Lieutenant au 3. Regiment des Zouaves.
† le 24. Juillet 1859.

Und am Fuß dieses Steines ist ein anderes Grab, – keine Inschrift deckt es! aber wenn Du die bleiche Frauengestalt fragst, die täglich an jenem Stein ihr Gebet verrichtet, wird sie Dir sagen: »Er rettete mein Leben, Signor, und das Grab zu seinen Füßen deckt den Unglücklichen, der es ihm nahm, seinen Jugendgenossen, der nie, wieder ein Wort sprach, bis er ihm gefolgt zu jenen Gefilden, wo kein Schmerz der Erde und nur seeliges Wiedersehen ist!« –

Und Du Wanderer, der Du den Muth hast, von der Straße des Finstermünz nach dem wonnigen hesperischen Duft athmenden Meran abzubrechen zu den gewaltigen Gletschern des Ortler auf dem eisbedeckten einsamen Terrassenweg des Stilfser Jochs – gehe nicht vorüber dem stillen Friedhof von Trafoi!

Kein Stein deckt hier das Grab eines Armen, der viel gelitten und viel gesühnt. O Fluch der Geburt – der das Beste, in uns zu Sünde und Schmerzen verkehrt! – An dem Grabe des armen Slowaken und ihres Knaben betet ein Tyroler Mädchen – die Jahre ziehen über sie hin und welken ihr Antlitz und trüben ihre Augen – aber die Thränen aus ihnen versiegen nicht!

Die Vornehmen, die Glücklichen – sie freuen sich der bestandenen Prüfungen des Lebens – – die Armen, sie haben nur Thränen!

Und die Weltgeschichte rollt auf gewaltigem Rad – der mächtige Kampf zwischen Monarchie und Republik geht seinen Weg!

Nicht das Provisorium von Villa-Franca vermag das rasselnde Schwert Europa's zu nieten in die Scheide der alten Formen – willst Du mir folgen, Leser, zu den neuen Phasen? – –

Der Autor!

(Ende des Buchs »Villa-Franca«.)

Berlin, Januar 1867.

Epilog.

Sylvester!

Es ist Sylvesterabend – das Jahr 1860 scheidet, – das neue 1861 tritt in seine Rechte.

Ein verhängnißvoller Wechsel auch für Preußen! Die Regentschaft mit dem Ministerium der neuen Aera dauert fort, der sterbende König liegt bewußtlos auf seinem Todeslager zu Sanssouci, und die Umnachtung seines einst so herrlichen Geistes erspart ihm wenigstens all' die bittern Erfahrungen des Undanks und der Gehässigkeit, mit welchen die Politik Auerswald-Schwerin vor ihrem totalen Fiasco alle die Freunde und Männer des alten Systems verfolgte, um bei der Gegenpartei captatio benevolentiae zu machen, die klug genug ist, die Ruinirung der bisherigen Autoritäten anzunehmen, dann aber dem Ministerium in die Zähne zu lachen und ihre eigene Macht zu sichern.

Es ist eine traurige Periode des Uebergangs! Gar mancher Fehler der reactionairen Regierung und der Junkerkammer rächt sich – denn auch diesen mangelte es an politischen Sünden wahrhaftig nicht! – aber schwerer und gefährlicher auf der Zukunft Preußens lastet das System liberaler Versuche. Man reißt die alten Pfeiler des Baues ein – ohne zuvor neue gesichert zu haben; – eine tiefe Verstimmung herrscht im Lande und keine der Parteien ist zufrieden.

Herr von Manteuffel war gegangen – wir wollen nicht sagen, ein Numa zum Pfluge zurück; aber den Preußens Geschichte von Achtundvierzig schändenden Scandal hatte er sicher nicht verdient, daß ein auf Beförderung gieriger Assessor auf criminalistische Spekulationen in das Tusculum des November-Mannes abgesandt wurde und sich die Hypothekenbücher nachschlagen ließ, ob der zähe Gegner und Besieger der Demokratie etwa mit dem Vertrauen seines Königs selbst Speculationen gemacht! – Die Staatsanwaltschaft – in Zeiten politischer Schwankungen oft ein sehr gefährliches Institut! – hatte sich dazu brauchen lassen, die Autorität der Polizei und ihrer eigenen Vorgänger an Zedlitz, Stieber, Nörner, Patzke, Spiegelthal u. s. w. zu ruiniren, um zuletzt kläglich an der Ehre Preußischer Gerichtshöfe zu scheitern! – Räthe aus den Ministerien schämten sich nicht, Entdeckungsreisen in die Provinzen zu machen, um Anklagepunkte gegen politische Gegner zu suchen, die bisher ehrenwerth, aber zu conservativ oder zu schroff an den Spitzen der Verwaltung gestanden! – die Dispositionsstellungen regneten, ohne daß Einer die Auerswald'sche Geistesgegenwart von 48 besaß, sich für das Patent eines Tages 2000 Thlr. Pension zu sichern! – Namen wie Kleist, Peters, Byern, Milbach u. A. waren der demokratischen Verfolgung vervehmt! – alte gediegene Beamte wichen den Privatsecretairen der neuen Machthaber und speculativen Ränkemachern; – der alte Adel des Landes zog sich zurück – das Professorenthum begann sich in den Sattel der hohen Politik zu schwingen – und die Schöpfung der Kreisrichter sich als die bestallte Censur der Minister zu fühlen!

Die Demokratie nutzte so viel als möglich die Gelegenheit, um ihre Leute in die Behörden zu schieben und die alten vervehmten Freunde wieder zu Ehren zu bringen; – denn man muß ihr das Verdienst lassen, sie ist dankbar und klug, zwei Eigenschaften, die der Gegenpartei völlig fehlen! Der Nationalverein etablirte sein Regiment neben den deutschen Kabineten!

Nur die Schöpfung des sterbenden Königs, das Herrenhaus, bildete noch einen Damm gegen die Herrschaft des Liberalismus und man debattirte eifrig seine Reorganisation.

Unter all' dieser Zerfahrenheit und diesen innern politischen Kämpfen arbeitete der Regent still und ernst an einer anderen – an jenem gewaltigen Werk, das sechs Jahre später durch seine Früchte Europa in Staunen und Schrecken setzen sollte, und seine Hand allein hielt eine feste Stütze seines Werkes in diesem Ministerium des Wirrwars aufrecht in dem ehernen Charakter eines Roon während der kluge Heydt es verstand, auch der neuen Aera gerecht zu werden und Industrie und Finanzen zu fördern. Si vis pacem – para bellum! – Mit Entrüstung hatte der edle Prinz den Antrag des Mannes an der Seine zurückgewiesen, Preußen zu arrondiren gegen Abtretung des linken Rheinufers, während der König von Hannover seinen Minister Borries für den Vorschlag in den Grafenstand erhob, das Ausland gegen Preußen zu Hilfe zu rufen. Das Jahr 1860 bereitet Düppel, Königgrätz und Langensalza vor!

Aber auch draußen in der andern Welt wogte und gährte es gewaltig an allen Ecken und Enden!

Das Provisorium von Villafranca – in Zürich sehr mangelhaft besiegelt! – war mit Hohn zerrissen! – Louis Napoleon hatte seinen Wechsel auf Graf Cavour und Victor Emanuel mit der Komödie der Volksabstimmung von Nizza und Savoyen einkassirt! – Die Politik Englands hatte die Freibeuterschiffe Garibaldi's geschützt, als der kühne Condottieri mit seinen Rothhemden die Revolution. nach Sicilien und von da über die Meerenge trug und den Thron der Bourbons in Neapel stürzte, – wohl mehr, um die Murat'schen Pläne und somit das Wachsthum der Napoleoniden zu hindern, als aus Sympathieen für den Re gentilhuomuo, der die beutelustige Hand auf ganz Italien legt und trotz des Kirchenbanns die Armee des Heiligen Vaters schlagen und von Persano Ancona bombardiren läßt.29 Die französische Flotte schützt den Golf von Gaëta, um den Todeskampf des Bourbons und seiner heldenmüthigen Gemahlin zu verlängern. Es war ein böses Jahr für die Söhne des heiligen Ludewig.

An der Seine ist man eifersüchtig auf die spada d'Italia und England halt Revuen über seine Milizen zur Landesvertheidigung gegen die Gelüste Frankreichs! In Beyrut und Damaskus ist das Christenblut in Strömen geflossen und die Expedition französischer Truppen kann vierzigtausend unterm Schutz der türkischen Regierung Ermordete nicht wieder in's Leben rufen. Dafür steuerten die unglücklichen Chinesen mit dem erstürmten Peking zum gloire der beiden großen humanen Nationen bei; – Spanien hat einen Fetzen von Marokko, 20 Millionen Piaster und einen Herzog von Tetuan gewonnen; – das kleine Dänemark höhnt das große Deutschland und knechtet die Herzogthümer; – Kaiser Alexander trinkt wieder auf's Wohl seines besten Bundesgenossen, Oesterreich's, das den Kaufpreis von 30 Millionen Napoleond'ors für Venetien verwirft, um es nach sechs Jahren für einen Wilhelmsd'or einem Louis zu Füßen zu legen, und das einstweilen sich die drohende Revolution in Ungarn vom Halse zu schaffen sucht, indem es sie in Warschau begünstigt.

Verwirrung – Zerfahrenheit – Kampf – Rebellion und Umsturz überall – Sturm und Gewitter auf allen Strichen der politischen Windrose: – das ist die Zeit, mit der unser neuer Roman beginnen soll – sei nicht so thöricht, Leser, Dich aus alter Freundschaft für den Autor in diese Erinnerungen zu stürzen und Deine politische Moral zu riskiren – sondern folge ihm lieber zu Kroll, wo ein Engel dirigirt und die anderen sehr precairer Natur nur Deine bürgerliche auf dem Sylvesterball bei schlechtem Champagner in Gefahr bringen!

Die Polka rauschte und hob die Füße – einige Commis von Gerson oder der Disconto thaten sich hervor in Linksum und Hackenschottisch – die Hälfte der Schönen schaute sehnsüchtig nach dem Römischen Saal, ob es nicht bald Zeit wäre, daß sie statt des unfruchtbaren Tanzes zur Tafel geführt würden.

Droben in der Loge Nr. 9 saß eine lustige Gesellschaft, der Tugendbund und seine Leidensgefährten im Studium des Genusses. Nur der Kommissionsrath fehlte – seit Jahr und Tag, und Niemand wußte, wohin er ohne Abschied gegangen, anscheinend auf Nimmerwiederkehr, denn sein Haus in der Stadt und seine Villa in Charlottenburg waren unter der Hand durch den Kommissionair Günther verkauft worden, oder vielmehr hatte dieser selbst das Haus gekauft und saß jetzt als Berliner Partikulier und Grundbesitzer mit langer Pfeife darin, hielt die Dienstmädchen seiner unglücklichen Miether durch tägliche Predigten an der Hofpumpe zur strengen Moral an, und hatte Aussicht, nächstens zum Armenvorsteher des Bezirks gewählt zu werden.

Die Putzmachermamsell, die Schlächtertochter und die seidenumrauschte Lorette der Prinzenstraße amüsirten sich prächtig. Die lungernde und bummelnde Herrenwelt Berlins, die am Tage auf den Comtoirbänken und den Büreaustühlen rutscht, die Bilder fabricirt für den Kunstverein und Journalartikel schreibt – die Zeile sechs baare Pfennig! – die Attachés der hohen Diplomatie und die Lieutenants und Fähnriche in Civil – alte und junge Taugenichtse in Menge »immer mit'm Hut«, – Schauspieler und Cavaliere, Börse und Wissenschaft – Alles florirte und flanirte bunt durcheinander und zeigte vor Allem das Streben, eine Dame am Arm zu haben, oder über die Paare seine Glossen zu machen und einen Unglücklichen zu hänseln, der es gewagt hatte, sich wirklich zu einem Maskenkostüm zu emancipiren und eine Larve mit Bulldoggnase aufzusetzen.

Auch an Mitgliedern der vornehmeren Welt fehlte es nicht – selbst Damen, Fremde und Einheimische, die sich unter dem Schutz des Domino's und der Halbmaske, wie der Ball masqué et paré es gestattete, das bunte Treiben ansahen und bis Mitternacht mitmachen wollten. Der Vergnügteste von Allen aber war der Schöpfer all' dieses Vergnügens, wie er so durch den Saal strich, eine Choristin kneipte und zur nöthigen Tugend ermahnte, für seine neue erste Liebhaberin schwärmte und den lackirten Backenbart strich, oder dem Orchester ein vornehmes Kopfschütteln zuwarf, weil die Bratsche gequikt, oder die zweite Clarinette um einen Takt zu spät eingesetzt hatte, da die Augen und Gedanken des Bläsers ganz wo anders waren! –

Der glückliche Engel – er kannte nicht nur Jedermann, sondern auch Jedemännin, schüttelte den Ersteren die Hände und duzte die zweiten.

Zwei Herren, der eine von hoher schlanker Gestalt, der andere kleiner und blond, beide in gewöhnlichem Domino, wie sie der Garderobier am Eingang verleiht, stehen im Gedräng an den Pfeilern zur Conditorei.

»Merk' auf – da kommt sie!«

Die Worte werden geflüstert. Aus dem Gewühl der Paare des sich eben auflösenden Contretanzes kommt langsam ein Paar herbei, dass offenbar den vornehmeren Ständen angehört.

Der Herr ist ohne Maske, tadellos elegant gekleidet, der kostbare Solitair in seiner Cravatte ist allein ein Kapital, das eine ehrliche Handwerker-Familie viele Jahre nähren könnte. Er ist etwa 35 oder 36 Jahr, seine Züge sind fein, aber etwas abgelebt, der Mund sinnlich, die Augen klug, aber etwas müde, hängen mit großer Aufmerksamkeit an seiner Begleiterin.

Diese ist von mittlerer Größe und überaus zierlicher Figur wie selbst trotz des kostbaren Spitzendomino's zu sehen ist. Das Capuchon ist zurückgeschlagen, eine Menge durch die Hand des Friseurs künstlich um einen goldenen Kamm mit Amethystbehängen geordneter dunkelbrauner Locken quillt auf den Hals und den feinen Nacken. Domino und Robe sind schwarz und vom modernsten Geschmack, Fuß und Hand, wie sie bei den Bewegungen aus beiden hervorsehen, von untadelhafter Form und Kleinheit.

Die Dame lehnt sich leicht auf den Arm ihres Begleiters und blickt munter und kokett umher, während sie nur wenig auf die französisch geführte Unterhaltung ihres Cavaliers zu achten scheint, der sie mit großer Aufmerksamkeit führt.

Dies verhindert ihn auch, zu bemerken, daß im Augenblick, wo das Paar sich ihnen nähert und das Auge der Dame auf sie fällt, der größere der beiden Herren einen Moment lang die Maske lüftet. Es ist nur ein Moment, aber er scheint zum Erkennen genügt zu haben.

Die Dame zuckt leicht zusammen – dann hebt sie die Hand aus der Wolke der Spitzen und bleibt stehen.

»Himmel, mein Fächer – ich muß ihn an der Stelle verloren haben, wo wir eben standen. Bitte, Baron, gehen Sie zurück, sehen Sie nach – ob man ihn gefunden!«

»Lassen Sie mich erst Sie zur Loge führen, Alice!«

»Nein, gehen Sie sogleich, oder man zertritt ihn – ich werde hier warten, oder finden den Weg allein! Ich bestehe darauf, mein Herr!«

Sie hat ihm ungeduldig den Arm entzogen – die Unterhaltung, vielleicht gerade, weil sie französisch geführt wird, hat bereits einige Zuhörer.

»Gehen Sie, Baron, ich bitte darum!«

Der Cavalier drängt eilig zurück und verschwindet unter der Menge. Sie hat ihn so lange mit den Augen verfolgt, dann verläßt sie rasch durch die Seitenthür, wohin eine leichte Bewegung ihres schönen Kopfes gewiesen, den Königsaal.

Draußen auf der Treppe, die zu den Logen führt, bleibt sie einen Augenblick stehen, im Nu ist der hohe Mann, der die Maske gelüftet hatte, an ihrer Seite.

»Um Himmelswillen, Hypolit, Du hier?«

»Ich bin vor zwei Stunden von Dresden gekommen und hörte, daß Du hier warst. War dies der Baron?«

Sie machte ein Zeichen der Bejahung, während sie langsam emporstieg. »Ich muß Dich sprechen, Wanda – sofort! Es steht Alles auf dem Spiel!«

Sie dachte einen Moment nach. Dann wies sie leicht nach dem Eingang zum Corridor, der neben dem Rittersaal hinläuft.

»Dort sind die Privatzimmer. Suche den Oberkellner auf und nimm ein Zimmer – in einer Viertelstunde bin ich bei Dir! – Geh rasch vorwärts – dort kommt er!«

Ihr Cavalier kam hastig aus dem Saal und sprang die Treppe herauf, an deren oberen Biegung sie wie ihn erwartend stand.

»Ich habe Ihnen vergebene Mühe gemacht, lieber Freund,« sagte sie liebenswürdig, ihm die Hand reichend – »das alberne Ding hatte sich an meinem eigenen Kleide festgehakt.«

Er küßte galant ihre Hand. »Das belohnt mich hundert Mal, meine Süße! – O wenn Sie wüßten, Alice, wie toll mich Ihre Grausamkeit macht!«

»Still! ich will jetzt Nichts hören davon!« Der Fächer, den Sie niemals verloren, schlug ihn neckisch auf den Mund. »Kommen Sie zur Gesellschaft, oder ich erkälte mich in diesem Luftzug, und dann haben Sie gar Nichts!«

Der Kellner öffnete die Logenthür, aus der muntere Unterhaltung und das Klingen der Champagnergläser drang. –

Aus der Loge Nr. 9 konnte man das Innere von Nr. 7 bequem übersehen. Mancher neugierige Blick der lustigen munteren Gesellschaft flog da hinüber. »Da kommt sie wieder – es ist ein reizendes Geschöpf!«

»Wer?«

»Die Pariserin! – Das war' ein Bissen für Dich, Dicker!«

»Pah – Sie ist mir zu mager! Wenn ich einen Louisd'or daran wenden wollte.....«

Der Andere lachte ihm in's Gesicht. »Du bist ein Narr! – Unter einer Diamantbroche würde sie Dir nicht einmal Prosit Neujahr sagen! Wer ist der Herr, liebster Assessor, der mit ihr zurück kam?«

»Ein russischer Baron, der seit drei Wochen sich hier aufhält.«

»Von der Gesandtschaft?«

»Nein. Aber er verkehrt, wie Sie sehen, mit ihren Kavalieren.« Der Polizeiassessor beugte sich zu dem Fragenden. »Ich glaube, daß er in einer besonderen Mission hier ist,« sagte er leiser. »Jedenfalls muß er sehr reich sein, denn er giebt viel Geld aus.«

»Und er ist der begünstigte Anbeter der Pariserin?«

»So scheint es. Ich weiß nicht recht, was ich denken soll.«

»Wie so?«

»Das Mädchen ist offenbar eine Erzkokette und spielt mit ihren Courmachern, wie die Katze mit der Maus. Ich weiß nicht, was ich aus ihr machen soll – an Geld fehlt es ihr nicht, sie giebt vielmehr für ihre Toilette, wie mir Gerson's sagen, sehr Bedeutendes aus und bezahlt immer baar. Sie muß im Stillen einen reichen Liebhaber haben – aber ich bin noch nicht dahinter gekommen, wen?«

»Das will allerdings Viel sagen, Assessor, denn ich kenne keinen Menschen in Berlin, der in der hiesigen Damenwelt so Bescheid weiß, wie Sie!«

Der Beamte lächelte unter seinem blonden Toupet behaglich. »Es ist wahr,« sagte er, die Hände reibend, »ich schmeichle mir einer ziemlichen Bekanntschaft, auch beim Theater, und es entgeht mir selten etwas Neues. Aber diese da ist ein kleiner Satan. Sehen Sie die Zündholz-Marie, die Dame in Blau mit den aschblonden Locken – sie geht viel mit ihr, obschon sie nur wenig Deutsch radebrecht, und das Mädchen ist mir manche Verbindlichkeit schuldig. Sie veranstaltete es, daß wir in einer Prosceniums-Loge im Victoria-Theater zusammenkamen und dann miteinander soupirten. Die kleine pariser Hexe war die Liebenswürdigkeit selbst, aber der Teufel soll mich holen, wenn ich auch nur einen Fingerbreit weiter kam, und die Zündholz-Marie behauptet steif und fest, keiner ihrer Liebhaber hätte bis jetzt mehr von ihr gehabt, obschon sie alle Abende in Gesellschaft und die Ausgelassenste unter den Tollen ist.«

»Warum nennen Sie das Mädchen Zündholz-Marie? sie sieht doch nicht aus, wie eine gemeine Grisette?«

»Sie verkaufte als Kind vor sieben Jahren Zündhölzer in allen Kneipen, bis ein alter Rentier an ihren knospenden Reizen Vergnügen fand und sie in eine Pension schickte. Das Mädchen ginge für ihre Freunde durchs Feuer. Es ist überhaupt etwas Sonderbares um diese Frauenzimmer. Sehen Sie, die. Brünette in dem gelben Domino, die dem Attaché der brasilianischen Gesandtschaft auf dem Schooß sitzt?«

»Cora?«

»Ja – die schwarze Cora, wie sie unter ihren Genossinen heißt, – eine Jüdin. Glauben Sie wohl, daß das Mädchen, bereits zweimal Heirathsanträge ausgeschlagen hat, obschon sie nur eine armen Choristin ist, das erste Mal von einem Baron, der drei bedeutende Güter in der Altmark hat, das zweite Mal von einem Banquier, der mindestens über zweimalhunderttausend Thaler kommandirt. Und wissen Sie, warum?«

»Nun?«

»Weil sie einen Friseurgesellen liebt und keinen Anderen heirathen will.«

»Und dennoch ist sie in dieser flotten Gesellschaft?«

»Sie hält die körperliche für keine Untreue. Wenn sie so viel zusammen gespart, daß ihr Geliebter ein eigenes Geschäft beginnen kann, wird sie ihn heirathen und sicher eine vorzügliche Frau sein, die ihn bald wohlhabend macht. Ich kenne ein solches Geschöpf, das 20 000 Thaler im Vermögen hat, die sogenannte schlanke Schröder, und die dennoch alle Bälle in der Musenhalle und im Orpheum besucht.«

»Sehen Sie – die Pariserin verläßt die Loge!«

Es war in der That so – die Dame in dem schwarzen Domino hatte einer ihrer Gefährtinnen, derselben, welche der Lauscher mit dem Namen der »Schwefelholz-Marie« bezeichnet hatte, Etwas zugeflüstert. Die beiden Damen erhoben sich, machten der Gesellschaft einen Knix und entflohen aus der Loge. –

Der hohe Fremde, der vorhin die Französin in so auffälliger Weise angesprochen, hatte den Oberkellner, Meister Schwarz, aufgesucht, der in der behaglichen Anschauung des Treibens mit seinem Wink die Kellner leitete. Es war freilich längst kein cabinet privé mehr zu haben, aber ein Louisdor war ein vortrefflicher Schlüssel für eine halbe Stunde.

Auf der Treppe hielt die Pariserin den blauen Domino fest.

»Wollen Sie mir thun eine große Freundschaft, Mademoiselle Marion?«

»Gewiß Alice, mit Vergnügen. Sie wissen, daß ich Sie gern habe!«

Die Französin löste ein schweres Armband von ihrem Gelenk. »Sie haben immer gefunden so großen Gefallen an diesem Bracelet,« sagte sie – »nehmen Sie es zum Andenken!«

»Aber Alice! das Armband ist wenigstens hundert Thaler werth!«

»Was kümmert das mich?« sagte die Andere hochfahrend. »Hören Sie, Marion – ich habe ein Rendezvous, ich muß sprechen eine Person, die mir ist lieb. Sorgen Sie dafür, daß ich ungestört bleibe zehn Minuten und warten Sie in der Garderobe auf mich!«

»Weiter Nichts, Alice – eine kleine Nase für den Russen? Wer zum Teufel würde nicht gern helfen, einem dieser vornehmen Liebhaber, die uns doch nur wie Waare behandeln, einen Streich zu spielen. Unbesorgt, Kleine, es soll Niemand da oben etwas merken!«

»Und kann ich mich verlassen auf Ihr Schweigen?«

»Ich wollte mir die Zunge eher abbeißen,« sagte die Schwefelholz-Marie lustig. »Ich bin nur froh, daß Sie auch solche Streiche machen. Aber jetzt rasch mein Engel, damit der liebe Baron nicht ungeduldig wird und herunter kommt!«

Sie zog die Pariserin die Treppe vollends hinab. »Wohin also?«

Der schwarze Domino wies nach der Thür des Corridors.

»Ah – dort! oh, wir haben schon lustige Abende da verlebt. Es war wirklich ganz vernünftig von dem Baumeister, die Zimmerchen da so versteckt hinein zu bauen zum Amüsement lustiger Paare! Aber nur geschwind und kommen Sie sobald als möglich wieder!«

Sie schob die Pariserin nach dem Corridor und verschwand in das Toilettzimmer.

Als die Dame in Schwarz den schmalen, nur matt erleuchteten Gang betrat, sah sie an der dritten Thür einen Herrn stehen – sie flog auf ihn zu, er zog sie in das Zimmer und verschloß die Thür.

»Hippolyt, was ist geschehn?«

Er hatte bereits die Maske abgelegt, führte sie zu dem Sopha und entfernte dann die ihre.

Ein weniger durch Regelmäßigkeit als seinen Ausdruck interessantes und schönes Gesicht zeigte sich. Der Teint hatte jene gewisse matte Färbung, die der Wangenröthe entbehren kann, ohne dadurch aufzuhören zart und frisch zu sein. Die junge Dame konnte auch höchstens 20 oder 22 Jahr, alt sein. Ihre sehr schön und weit geschnittenen Augen waren von einem leuchtenden Braun, das durch die langen Wimpern, wenn sie den Blick aufschlug, wie ein zündender Strahl brach. Dunkle, etwas über der Nasenwurzel emporstrebende Brauen, eine in eigenthümlich feiner Form leicht gebogene Nase und ein frischer hübscher Mund von kühnem Schnitt über dem kleinen, aber gewölbten Kinn bildeten eine ebenso eigenthümliche als fesselnde Schönheit.

Der Mann, der jetzt vor ihr saß, zeigte eine unverkennbare Aehnlichkeit mit ihr, obschon die Ausprägung der Züge in dem schmalen brünetten Antlitz noch kühner, entschlossener waren und die hohe Stirn von tiefen Gedanken, das kräftige Kinn von großer Festigkeit zeugten.

»Unheil, Wanda,« sagte er in polnischer Sprache, ihre Frage beantwortend. »Alles ist verloren, wenn Du nicht hilfst!«

»Ich?«

»Ja – Du allein bist es im Stande. Aufrichtig und ohne Ziererei – wie stehst Du mit diesem Russen?«

All' jener frivole, gelangweilte, launenvolle und kokette Ausdruck, der vorhin ihr Gesicht in der lustigen Gesellschaft der Loge Nr. 7 belebt hatte, war verschwunden und hatte einer aufmerksamen, fast finsteren Miene Platz gemacht.

»Ich denke, Du kennst mich und erwartest solche Thorheiten nicht von mir. Ich habe Dir geschrieben, daß er mir sehr eifrig den Hof macht – ich glaube, daß er wirklich verliebt ist.«

»Uebst Du eine gewisse Herrschaft über ihn?«

Ihre Lippe schwellte sich in verächtlichem Stolz.

»Er ist der Sclave meines Winks!« sagte sie. »Er würde sein Vermögen für meine Launen opfern!«

»Und für Deine Gunst seine Ehre?«

Eine dunkle Röthe überflog ihr Gesicht, ihre Augen blickten hochfahrend. »Wie meinst Du das, Bruder?«

»Höre mich an, Wanda – unsere Augenblicke sind gemessen. Wenn Baron Schippink seine Wohnung betritt, ehe wir ihm den schändlichen Raub abgenommen, sind wir verloren und Polens letzte Hoffnungen gescheitert!«

»Sprich!«

»Du kennst, wenigstens dem Namen nach, Lafare-Kolnitzki?«

»Den Schurken! – den Spion, den Verräther?!«

»Denselben – er verdient die Namen hundertfach. Aber seine Eigenschaften lassen sich nicht leugnen. Er ist eben so schlau als keck. Ich bin diesen Abend mit ihm von Dresden gekommen.«

»Mit dem Spion?«

»Ja – natürlich ohne sein Wissen. Dein Verlobter ist mit mir?!«

»Laroche?«

»Ja – Lafare kennt mich, aber nicht den Marquis. Das war ein Glück. – Seit vierzehn Tagen befindet sich Kolnitzki im Auftrag der russischen Regierung und Deines Barons in Dresden, die Spuren des Comités zu verfolgen. In vergangener Nacht ist es ihm gelungen, durch eine schlau angelegte Intrigue Correspondenzen und Listen in die Hände zu bekommen, die, wenn sie nach Warschau gelangen, das Verderben von hundert Patrioten sein und die Demonstration am 25sten verhindern würden!«

»Wo sind die Papiere?«

»Hier – in diesem Augenblick ohne Zweifel in Deiner Wohnung. Er hat sie hierher gebracht.«

»Und Ihr seid Männer und wußtet, was auf dem Spiel stand, und habt diesem Menschen gestattet, lebendig mit seinem Raube hierher zu kommen?«

»Du sprichst wie ein Weib!« sagte der Fremde unwillig. »Nur unter der Bedingung der Vermeidung jeder Gewaltthat wird die Propaganda stillschweigend in Dresden geduldet. Der sächsische Minister täuscht sich freilich in dem ehrgeizigen Plan, daß die Wiederherstellung Polens zu Gunsten der sächsischen Königsfamilie geschehen werde, aber wir brauchen ihn, und eine Vertreibung von Dresden würde alle unsere Pläne stören. Hier in Preußen sind gewaltthätige Schritte unmöglich – wir müssen sie vermeiden!«

»Und dafür können hundert Freunde des Vaterlands nach Sibirien wandern!« sagte sie empört.

»Nicht – wenn Du bereit bist, es zu verhindern.«

»So sprich!«

Laroche ist dem Schurken nachgegangen von dem Bahnhof, indeß ich nach Deiner Wohnung eilte. Er hat ihn nicht aus dem Auge gelassen. Er trägt ein grünes Portefeuille bei sich, das die uns gestohlenen Papiere enthält. Er hat sich direkt vom Bahnhof nach der Wohnung des Barons begeben. Nach zehn Minuten ist er wieder heraus gekommen, begleitet von dem Kammerdiener des Barons. Dieser hat ihn zu Deiner Wohnung geführt.«

»Baron Schippink hat mich abgeholt zum Ball; er hat seinem Diener wahrscheinlich, wie schon öfter, befohlen, wenn eine dringende Bestellung an ihn käme, sie zu mir zu schicken.«

»Das stimmt und ist unser Glück. Ich hatte kaum Zeit, in das Nebenzimmer zu treten, als Lafare mit dem Diener erschien. Martha sagte ihnen, daß der Baron mit Dir in Gesellschaft gegangen sei und erst in mehreren Stunden zurückkehren werde. Was für ihn bestimmt wäre, solle sie in Empfang nehmen. Sie hütete sich kluger Weise, zu sagen, wo er war – dieser Spürhund hätte ihn sicher bis hierher verfolgt. So bat er nur um die Erlaubniß, dort warten zu dürfen, weil er so rasch als möglich den Baron sprechen und mit dem Frühzug wieder abreisen müsse. Auf einen Wink von mir hat Martha ihm dies gestattet und seit einer Stunde sitzt der Schurke dort und versucht, sie auszuforschen.«

»Das Alles sagt mir nicht, wie ich helfen soll?«

Der Pole saß eine Weile stumm vor sich niederblickend. Dann, wie zu einem Entschluß gekommen, hob er die finstern Augen fest auf sie.

»Du mußt diesen Ball so bald als möglich verlassen, Wanda,« sagte er, »und mit dem Baron Schippink nach Deiner Wohnung zurückkehren.«

»Das wird nicht schwer halten, ein Unwohlsein oder eine Laune genügt. Aber ich sehe nicht ein, was das weiter helfen soll. Der Baron wird diesen Mann finden und ihn mit sich nehmen. Ihr habt dann mit Zweien zu thun und ich kann Dir sagen, daß der Baron ein nicht zu verachtender Gegner ist.«

»Er darf nicht mit Lafare Dein Haus verlassen!«

»Ich verstehe Dich nicht!«

»Lafare mag gehen, nachdem er ihm die Papiere übergeben. Der Baron muß bleiben.«

»Bruder ...« – sie war todtenbleich bei dem Worte geworden.

»Der Russe darf diese Nacht – vor morgen früh Deine Wohnung nicht verlassen – nicht eher, als jenes Portefeuille in meinem Besitz ist!«

»Bruder ...«

»Machen wir keine Umstände!« sagte er rauh. »Du hast der Sache des Vaterlandes geschworen: mit Leib und Leben! Wir brauchen nicht Dein Leben, sondern Deinen Leib, – Du wirst ihn geben!«

»Entsetzlich – Alles, nur meine Ehre nicht! Und dieser Vorschlag von Dir?«

»Deine Ehre? Wer glaubt denn hier an Deine Ehre, nachdem Du zwei Monate die Rolle der Courtisane gespielt hast – ich frage nicht, mit welchen Mitteln. Aber ich, Dein Bruder, ich, einer der Oberen des Bundes, dem Du geschworen, ich verlange jetzt für Stunden diesen Leib, der dem Vaterlande gehört, so gut wie Deine Seele! Es ist Deine Sache, wie Du ihn fesselst und mir das Portefeuille zurückverschaffst.«

»Habe Erbarmen mit mir – Alles, nur dies nicht!«

»Denke an Judith!«

Sie rang leidenschaftlich die Hände. »Bruder – ich bin rein, meine Ehre ist unbefleckt, wenn ich mich auch zu dieser schändlichen Rolle auf Euren Befehl hergegeben habe. Bedenke, daß ich verlobt mit einem Ehrenmann bin!«

»Er mag die Sache nachher mit dem Grafen arrangiren – wenn ich unterwegs bin, nach Warschau!« sagte der Andere spöttisch.

»Bruder – ich flehe Dich, suche ein anderes Mittel, bei dem Andenken an unsere Mutter!«

»Es geht nicht! – Judith opferte ihren Leib für das Vaterland und jeder nennt sie eine Heldin, nicht eine Metze!«

»Ja– aber sie tödtete ihn, ehe sein Mund sich ihrer Schande rühmen konnte!«

»Das wird Laroche übernehmen!«

»Was geht Laroche meine Ehre an!« rief sie leidenschaftlich. »Ich liebe ihn nicht – ich ...«

»Er ist Dein Verlobter!«

»Ich liebe einen Andern ...« sie war an ihm niedergesunken und hatte seine Knie umfaßt. »Du weißt nicht, was Du forderst, Hyppolit – beschwöre das Verderben nicht auf unsere reine Sache! – Ich kann Dir nicht gehorchen, weil ich liebe!«

»Wen?«

»Fordere den Namen nicht – rufe nicht die Geister der Hölle wach!« rief sie leidenschaftlich – »Sieh – wenn Ihr Männer den Muth nicht habt, ich selbst will mich auf jenen Schurken werfen und ihm meinen Dolch in's Herz stoßen, daß Du frei und ungehindert mit den Papieren von dannen gehst, während meiner das Schaffot wartet!«

»Thörin,« sagte er finster – »glaubst Du, daß es mir an dem Muth fehlt, mein Leben zu opfern? Aber die Zukunft braucht uns, Dich und mich! Mein Leben gehört so wenig mir, wie Dir Deine sogenannte Ehre. Dieser Russe wird heute Nacht in Deinen Armen schlafen und Morgen in seinem Leichentuch, so wahr ich ...«

»Halt,« unterbrach sie ihn, mit leidenschaftlicher Energie emporspringend. »Nicht weiter! – Wenn das Opfer gebracht werden muß, soll es wenigstens auf meine Bedingungen geschehen! Bruder – Du, der mit mir unter einem Herzen gelegen – im Namen der heiligen unbefleckten Jungfrau, auf Deine Ehre frage ich Dich, muß es sein?«

Er senkte den Kopf, ohne sie anzusehen. »Es muß!« sagte er leise. »Es handelt sich nicht allein um den Wiederbesitz der Papiere, sondern auch darum, daß wir nicht verfolgt werden, daß von der Kenntniß unserer Geheimnisse kein Gebrauch gemacht wird.«

»Aber der Spion wird es thun!«

»Er vermag es nicht. Es sind nur wenige und unbedeutendere Papiere in französischer und polnischer Sprache abgefaßt – die meisten in der früher von uns gebrauchten Chiffreschrift, wozu Baron Schippink durch den früheren Verrath in Paris wahrscheinlich den Schlüssel besitzt. Deshalb auch hat sich Lafare beeilt, seinen Raub hierher zu bringen und dem Baron zu übergeben, als dem Hauptagenten der russischen Regierung.«

Die Polin sah starr vor sich nieder, die Hände im Schoos gefalten.

Es klopfte an der Thür. »Fräulein Alice, sind Sie hier?«

»Ja, Marie – wenige Minuten noch!«

»Eilen Sie sich, der Baron ist schon einmal im Saal gewesen, um sich nach uns umzuschauen.«

»Ich komme sogleich, Kind – halten Sie nur noch einige Augenblicke Wache.«

Die Warnerin hatte sich wieder entfernt, der Pole faßte die Hand seiner Schwester.

»Ich weiß, was ich von Dir verlange – aber denke an die Unglücklichen, die man hinausschleppen wird nach Sibirien, wenn die Knute oder der Strick nicht vorher ihr Leben enden, im Fall es uns nicht gelingt, sie vorher zu warnen, denke an die Mütter, die um ihre Söhne jammern; an die Weiber, die Kinder, die den Gatten und Vater gemordet sehen – an Deine Schwestern, die Jungfrauen, deren Liebstes auf der Welt der Wind am Galgen dreht – denke an das Vaterland, das seine letzte heilige Flamme im ersten Aufzucken ersticken sieht, und dann frage Dich – was ist eines Mädchens Ehre gegen die Tausende von Thränen?«

Sie hatte mit den Händen ihr Gesicht bedeckt und schluchzte laut während seiner Worte, ihr Busen hob sich stürmisch, während er sie umfaßte und ihr Haupt an seine Schultern legte.

»Glaube mir, Wanda – gäbe es noch in diesem Augenblick ein anderes Mittel, ich würde es wählen und sollte ich meinen Kopf auf ein Schaffot dafür legen – aber sie sind auf ihrer Hut gegen jede Gewalt. Dieser Bursche ist ein Teufel in seiner Kraft und Vorsicht, – an wen es ihm gelingt, die Hand zu legen, der ist verloren. Wir können selbst nicht wissen, wie weit er bereits in die Geheimnisse jener unglücklichen Papiere eingedrungen ist, – nur der Befehl seines Oberen wird ihn bewegen zu schweigen. Dennoch – verweigere Deine Hilfe, und ich gehe hin und schieße ihm eine Kugel durch den Kopf – zur Vernichtung der Papiere werde ich wenigstens Zeit behalten, mag dann kommen, was da will.«

Das Mädchen hatte ihr bleiches, thränenbenetztes Gesicht erhoben, ihre dunklen Augen glühten in einem unheimlichen Feuer. »So möge es denn sein – erinnere Dich, Du selbst hast es gewollt! – Du sollst die Papiere haben und Baron Schippink wird nicht daran denken, davon zu sprechen. Aber nur unter einer Bedingung!«

»Sprich!«

»Niemand darf sich einmischen in das, was zwischen mir und ihm geschieht. Du schwörst mir, daß Niemand, die Hand gegen sein Leben zu erheben wagt – von dem Augenblick an gehört es mir! In einer halben Stunde werde ich diesen Ball verlassen – um 3 Uhr Morgens sei an der Thür meines Hauses – Martha wird Dir den Preis der Schande bringen, wenn es gelingt. Dann magst Du mit dem ersten Zug nach Warschau abreisen! Nimm den Marquis mit Dir – ich mag ihn nicht sehen – ich bin seine Verlobte nicht mehr!«

Er hob gelobend die Hand und wollte Etwas erwiedern, aber eine strenge Bewegung der Hand gebot ihm Schweigen – ihr Kopf verschwand unter der Maske und der Kapuze des Domino's – im nächsten Augenblick hatte sie das Zimmer verlassen.

Die Augen finster auf den Boden geheftet, die Zähne zusammengepreßt, die Hand geballt, blieb der Mann in der Mitte des Zimmers stehen, während ein feuchter Schweiß an den Wurzeln seiner Haare perlte. –

»Werdet Ihr Barmherzigkeit von diesem da verlangen, Ihr Söhne Ruriks, wenn Einer der Euren in seine Hand fällt?

Krieg auf's Messer!

Lustig klangen die Champagnergläser, es war 11 Uhr vorüber, bald Mitternacht.

In der Ecke des Divans lehnte die schöne Alice, den Kopf zurückgebogen, die dunklen Augen träumerisch zur Decke gerichtet, während Baron Schippink auf dem Stuhl zur Seite der Lehne saß, mit ihrer kleinen Hand spielte und ihr leidenschaftliche Artigkeiten in's Ohr flüsterte. Die tolle Gesellschaft um sie her kümmerte sich wenig um das Paar, nachdem die Französin für heute ihrem Scepter entsagt zu haben schien, oder warf nur hin und wieder eine muntere Neckerei in die Herzensergießungen des Russen.

»Sie sind so seltsam heute, so fatiguirt, Alice,« sagte der Baron. »Befinden Sie sich unwohl, mein Engel?«

»Vielleicht – ich weiß es selbst nicht, aber diese Hitze ist unerträglich! ich wollte, ich wäre zu Hause!«

»Ich freute mich so sehr ma Mignon, diesen Abend mit Ihnen zu verleben! Freilich wäre es noch schöner gewesen, allein an Ihrer Seite in Ihrem Boudoir das alte Jahr zu Grabe zu tragen. Aber Sie sind ja so unerhört streng, Sie versagen das geringste tête à tête, und werden mich noch wahnsinnig machen mit dieser Zurückweisung. Sie wissen, daß ich Ihnen mein halbes Vermögen zu Füßen lege!«

»Ich bin nicht gewohnt, meine Liebe für Geld zu verkaufen! – Aber wirklich – ich bekomme Kopfschmerzen in dieser Atmosphäre. Wollen Sie mich nach Hause begleiten, Alexander?! Martha ist sicher noch wach und wird uns den Samowar heizen für Ihr Lieblingsgetränk.«

Das Gesicht des Russen röthete sich vor Vergnügen, es war das erste Mal, daß sie ihn vertraulich bei seinem Vornamen nannte.

»Wie, Alice – Sie wollen wirklich fort und ich – ich darf noch bei Ihnen bleiben?«

»Wenn Sie mir Gesellschaft leisten wollen!«

»Aber ich habe unsern Wagen um 3 Uhr bestellt.«

»Lassen Sie ihn Marion. Ich denke, es wird doch Droschken geben. Lassen Sie uns ohne Aufsehen gehn – als wollten wir die Quadrille mittanzen. Wir entkommen dann leicht!«

Der Diplomat, von dem Champagner und der Aussicht auf das so lang ersehnte tête a tête berauscht, war bereits aufgestanden und bot der Dame seine Hand. »Allons Messieurs, hören Sie nicht den Contretanz? Pfui, wer wird so träge sein! Chevalier, wir sind Ihr vis-a-vi, wenn Sie nicht zu spät kommen!«

Die Loge war im Nu leer, die luftigen und lustigen jungen Schönen ließen die Blasirtheit ihrer Cavaliere wenig gelten und drängten zum Ballsaal.

Die Polin zögerte geschickt, bis sie als das letzte Paar die Treppe hinunter stiegen. Aber statt in das Gedränge des Königsaals stiegen sie zum Tunnel-Corridor hinunter und eilten nach der Garderobe.

Zehn Minuten darauf rollte die Droschke mit dem Paar durch den Thiergarten dem Brandenburger Thor und den Linden zu, wo bereits der wilde Trubel der Neujahrsnacht sein wüstes Spiel zu treiben begann.

Zum Glück war es noch nicht Mitternacht, – so gelangten sie wenigstens ohne ernstlichere Gefährdung durch die sich drängende, heulende und lachende Menge nach der Wohnung der Dame. Sie hatte während der Fahrt stumm in die Ecke zurückgelehnt gesessen, nur ihre Hand dem Begleiter überlassend, der sie mit Küssen bedeckte.

»Ihre Hand ist wie Eis – Sie sind krank, Alice! Ich werde auf das Vergnügen verzichten müssen, noch ein Stündchen mit Ihnen zu plaudern!«

»Nein,« sagte sie – »es ist nur ein leichter Schauder – Ihr Karavanenthee, den Sie von Moskau kommen ließen, wird mich erwärmen und ich will, daß Sie bleiben. Und sehen Sie, da ist Licht in meinem Zimmer, Martha ist wirklich noch auf.«

Der Baron hob sie aus dem Wagen und öffnete mit dem ihm gereichten Schlüssel die Thür. Während er den Kutscher bezahlte, schlüpfte sie die Treppe hinauf und klopfte.

Ihre bejahrte Dienerin öffnete mit dem Licht in der Hand. »Wie, Comtesse – Sie sind es schon? – Wissen Sie, daß der Graf ...«

»Still!« ihr Finger legte sich auf die Lippen.

»Aber da drinnen ist Jemand ...«

»Kein Wort – ich weiß Alles! – Leuchte dem Herrn Baron, Martha! – Es ist gut, daß wir nach Hause gekommen sind, lieber Freund – Martha sagt mir eben, daß Sie ein Herr seit zwei Stunden erwartet, den Ihr Kammerdiener hierher gewiesen hat.«

»Eine unverantwortliche Freiheit, meine Theure, die nur Ihre Güte entschuldigen kann. Aber wer zum Henker kann das sein, der mich so aufdringlich sucht!« Er öffnete die Thür und trat in das Zimmer, wo ein Mann sich bereits vom Stuhle erhoben hatte und ihn mit einem achtungsvollen Gruß empfing.

»Wie Lafare – Sie hier?« rief erstaunt der Diplomat, als er in dem hellen Schein der Astrallampe den Fremden erkannte. »Wo kommen Sie her? was wollen Sie hier?«

»Herr Baron,« sagte der Fremde in russischer Sprache, »ich bitte um Entschuldigung, daß ich Sie hier aufgesucht und erwartet habe, aber die Sache war zu wichtig und dringend, und ich muß mit dem Frühzug nach Dresden zurück. Ich muß Sie allein sprechen – ich bringe die wichtigsten Entdeckungen mit!«

Der Diplomat sah sich zaudernd nach seiner Dame um, die unterdeß von der alten Dienerin des Pelzes und Dominos entledigt worden war, aber noch immer ihre Maske vorbehielt.

Sie schien kein Wort der kurzen Unterredung verstanden zu haben und wandte sich jetzt zu der Dienerin.

»Geschwind Martha, Feuer unter den Samowar. Der Baron soll eine Tasse seines Lieblingstrankes haben!«

»Hat das Geschäft nicht Zeit bis morgen?« frug der Russe.

»Wie Sie befehlen, Herr – aber ich bin von Dresden gekommen, um wichtige Papiere in Ihre Hände zu legen. Ich kann mich nicht näher aussprechen in Gegenwart anderer Personen.«

Der Spion – wie ihn vorhin der Pole bezeichnet – war ein Mann von etwa 40 Jahren. Seine Gestalt war von mittlerer Größe, fest und gedrungen, und allem Anschein nach von bedeutender Muskelkraft. Er hatte auf dieser Figur einen eigenthümlich kleinen Kopf mit einer stark zurückfallenden Stirn und eingedrückten Schläfen. Der Unterkiefer war groß entwickelt und sprach von Muth und Energie. Die kleinen grauen Augen blickten überaus beweglich und scharf.

Er trug unter dem kurzen Paletot, den er nicht abgelegt, um die Hüfte die Tasche eines Revolvers geschnallt, dessen Griff handgerecht an seiner linken Seite hervorsah. Der Baron trat zu der Herrin der Wohnung. »Theure Alice,« sagte er – »dieser Herr bringt mir wichtige Nachrichten – ich muß ihn einige Augenblicke ungestört sprechen. Wollen Sie mir gestatten, dies in einem Ihrer Zimmer zu thun, damit ich nicht gezwungen bin, Sie schon zu verlassen?«

»Wie, mich verlassen, Alexander, nachdem ich Ihnen erlaubt, mir Gesellschaft zu leisten?« schmollte die Dame kokett. »Eh bien, Baron, ich werde meinen Thee allein trinken, aber lassen Sie sich sobald nicht wieder blicken. Graf Villeneuve ist jedenfalls galanter!«

Aber ich denke nicht daran Alice, das seltene Glück zu verscherzen! ich bat Sie nur ...«

»Ach der abscheuliche Mensch – welch' fatales Gesicht!« flüsterte sie. »Er braucht das meine gar nicht zu sehen. Schicken Sie ihn fort, während ich meine Toilette mache. Wir wollen Ihnen das Zimmer räumen für Ihre vielen Geschäfte, Sie vielgeplagter Diplomat!«

Sie winkte der Dienerin und glitt hinaus in ihr anstoßendes Boudoir; noch nie war sie so liebenswürdig gewesen – der Baron war ganz berauscht von ihrem Wesen.

»Nun, Monsieur Lafare,« sagte der Baron, »was hat Sie hierher geführt? So gern ich Sie sonst sehe, diesmal stören Sie mir wirklich eine angenehme Stunde!«

Der Fremde hatte die kleine Scene, ohne sie anscheinend zu beachten, doch mit einem leichten Zuge des Hohns um den Mund beobachtet. »Ich bedauere aufrichtig, Herr Baron,« bemerkte er, »aber die Sache erschien mir zu wichtig. »Ich bin dem revolutionairen Comité auf der Spur – ja es ist mir gelungen, mich gestern Nacht wichtiger Papiere und Listen zu bemächtigen.«

»Wahrhaftig?«

»Ueberzeugen Sie sich selbst! ich bringe sie Ihnen und das ist der Grund meines Kommens – ich wollte sie nicht aus den Händen lassen, bis ich sie in die Ihren übergeben konnte.«

Der Baron hatte auf einem Sessel Platz genommen, und dem Anderen gewinkt, sich niederzulassen.

»Und wie sind Sie in Besitz der Papiere gekommen?«

»Ich habe Ihnen bereits in voriger Woche gemeldet, daß mehre neue Agenten des Central-Comités aus Paris eingetroffen waren und an verschiedenen Stellen der Stadt Wohnung genommen hatten. Die dresdener Polizei ist eine vortreffliche – sie mußte also darum wissen. Ueberdies sind wir ja längst überzeugt, daß die polnische Agitation unter dem Schutz der sächsischen Regierung oder vielmehr des Herrn von Beust steht. Fürst Gortschakoff will unserer Gesandtschaft ihre freie Stellung bewahren, deshalb ist die Gegenintrigue uns anvertraut und ich darf nur in unvermeidlichen Fällen ihre Hilfe in Anspruch nehmen. Mit den hundert Imperials, die ich in voriger Woche erhielt, habe ich die neu angekommenen Mitglieder, unter denen ein Herr Langiewicz der gefährlichste ist, beobachten lassen und einen der gewandtesten Agenten der sächsischen Polizei gewonnen. Wie Sie wissen, ist ein Kaufmann Heindorf das thätigste Mitglied des Comités – und ich glaube mich nicht zu täuschen, wenn ich in ihm den Grafen Ogilski wieder erkannt habe!«

Ein leichtes Geräusch an der Seite des Boudoirs machte den Agenten aufschauen. Der Baron beruhigte ihn mit einer Bewegung der Hand. »Es ist Nichts – Madame macht wahrscheinlich ihre Toilette. Ueberdies sprechen wir ja Russisch.«

Die Bemerkung schien jedoch den Agenten nicht vollständig zu beruhigen, denn er sprach jetzt leiser wie früher.

»Ich erfuhr durch meine Spione, daß im Laufe des gestrigen Tages ein Bote von Paris gekommen war und am Abend eine Versammlung des Comités bei Graf Ogilski statthaben werde. Genug – in derselben Nacht wurde in der Wohnung des Grafen eingebrochen und unter den gestohlenen Gegenständen hat sich dies Portefeuille befunden, das ich den Dieben für zweihundert Thaler abkaufte.«

Er legte ein ziemlich großes Portefeuille von grünem Maroquin, das er unter dem Rock auf der Brust eingeknöpft getragen hatte, auf den Tisch.

»Sind die Papiere von Wichtigkeit?«

»Von der höchsten!« der Agent hatte die Mappe geöffnet. »Hier sind Briefe von zwölf Gutsbesitzern in Litthauen und Wolhynien, die erhebliche Summen für die Zwecke des Comités zeichnen und Waffensendungen verlangen. Dieser Brief ist angeblich im Auftrag des Erzbischofs geschrieben und erbietet drei Klöster zu Depôts. Hier sind Briefe aus Posen – Graf Dzialinski legt den Plan einer gemeinschaftlichen Action vor. So viel aus diesen Briefen aus Paris entnehmen kann, die zum Theil in einer Chiffreschrift geschrieben sind, deren Schlüssel Sie wahrscheinlich haben, so soll in Warschau in nächster Zeit an einem bestimmten Tage eine Demonstration des Volkes auf den Straßen und in den Kirchen stattfinden; und dies Papier, das wichtigste von allen, scheint die Namen der Verschworenen in Warschau, oder wenigstens der Führer zu enthalten. Wie Sie sehen, ist es ebenfalls in Chiffern.«

»Das ist allerdings ein bedeutender Fang und von der höchsten Wichtigkeit,« sagte der Baron. »Lassen Sie das Verzeichniß sehen! Das Gouvernement in Warschau muß sofort benachrichtigt werden. Aber Sie haben Recht, es ist nothwendig, daß Sie sofort auf Ihren Posten zurückkehren. Die Bewegungen dieser Leute müssen auf das Strengste überwacht werden. Ich hoffe, es findet sich noch eine Gelegenheit, wo wir dem Kabinet von Dresden seine Intriguen vergelten können. Ich bin keinen Augenblick in Zweifel, daß die Fäden auch nach Wien, Lemberg und Krakau laufen.«

»Die Verhaftung und Auslieferung des Grafen Teleki ist ein bedeutsames Zeichen von dem Einverständniß der beiden Kabinete,« sagte der Agent. »Ich habe jetzt die Papiere in Ihre Hände gegeben, Herr Baron, das Weitere ist Ihre Sache!«

»Jedenfalls! – Brauchen Sie Geld?«

»Ich hatte bereits die Ehre, Ihnen zu sagen, in welcher Weise die hundert Imperials verwendet worden sind.«

»Gut, Sie werden morgen neue Wechsel erhalten. Lassen Sie uns – ehe Sie gehen, – die Liste dieser Rebellen durchsehen. Ich führe die Schlüssel der Chiffern bei mir.«

Er nahm aus seiner Schreibtafel zwei Papierstreifen und legte sie vor sich hin. In dem Augenblick aber, als er das Dokument ergriff, das der Andere ihm bot, öffnete sich die Thür des Boudoirs und die schöne Herrin der Wohnung in einem ebenso verführerischen als geschmackvollen Negligée trat ein.

»Ei, mon cher baron,« sagte sie in leichtem Ton, »Ihre Geschäfte müssen in der That sehr wichtiger Natur sein, daß Sie mich so ganz vergessen. Seit zehn Minuten siedet das Wasser und Ihre ergebenste Dienerin ist bereit, Ihnen den Thee zu serviren.«

Der Baron erhob sich mit einiger Verlegenheit, während der Agent ruhig die Papiere wieder zusammen schob und in das Portefeuille verschloß.

»In der That, beste Alice,« lispelte der Diplomat, »ich fürchte, ich werde von Ihrer Güte keinen Gebrauch machen können. Geschäfte der dringendsten Art zwingen mich, Sie zu verlassen und die ganze Nacht mit Depeschen zuzubringen!«

Ihre schönen dunklen Augen legten sich feucht und schmachtend auf das Opfer. »Wie Alexander,« sagte sie leise, ihm näher tretend – »es ist in wenig Minuten Mitternacht, und Sie wollen nicht einmal mit mir das neue Jahr begrüßen? Der mächtige Kaiser von Rußland wird durch eine Stunde, die Sie meiner kleinen Person schenken, gewiß nicht zu kurz kommen. – Ich hatte mich so darauf gefreut!« Die letzten Worte entschieden. Der Baron trat zu dem Agenten.

»Sie wollen also morgen früh zurück?«

»Mit dem ersten Zug?«

»Und haben Sie schon ein Unterkommen für die Nacht?«

»Es giebt Hôtels genug in der Nähe, die noch offen sind.«

»Geben Sie mir also das Portefeuille – ich werde es mit mir nehmen.«

»Aber Herr Baron ...«

»Geben Sie her,« sagte der Diplomat ungeduldig.

»Sie haben das Ihre gethan und sind der Verantwortlichkeit dafür entledigt. Ueberdies – hören Sie den Lärmen da draußen – es wäre in der That nicht ungefährlich, jetzt mit wichtigen Papieren über die Straße zu gehen!«

»Ein glückliches Neujahr, Baron! – Rathen Sie, wer es wünscht!« rief, – während in der That draußen auf der Straße ein wildes Jauchzen und Schreien, untermischt mit einzelnen Schüssen und Kanonenschlägen losbrach, – eine lachende Stimme, indem sich zwei zarte weiche Hände von hinten über seine Augen legten.

»Wer anders als die schöne Herrin dieser Wohnung,« sagte er munter – »Sie haben mir in der That das Neujahr abgewonnen, Alice, aber bedenken Sie, daß das unsere erst in zehn Tagen fällt!«

»Wir leben in Deutschland, mein Herr, und es geht uns Nichts an, daß die Russen immer gegen andere Nationen zurück sind. Aber jetzt kommen Sie – fort mit den Geschäften. Geben Sie her – ich werde es unterdeß weglegen!«

Sie griff nach dem Portefeuille, aber der Baron zog es unwillkürlich zurück – er schämte sich seiner Schwäche vor dem Agenten und wünschte ihn ungeduldig fort. Dieser hatte bereits seinen Hut genommen, war aber an der Thür stehen geblieben, und sein rastloses scharfes Auge betrachtete aufmerksam das jetzt von der Maske nicht mehr verhüllte Gesicht der Dame. Der Ausdruck desselben schien übrigens sehr verändert durch das Negligée. Die halb entfesselten dunklen Flechten lagen unter dem kleinen koketten Häubchen, das kaum den Scheitel deckte, weit hinein in die sonst so freie und offene Stirn, das breite Band des Häubchens rahmte mit großer Schleife das Kinn ein und verbarg es fast.

Der schönen Herrin der Wohnung entging die Beobachtung nicht. Sie machte dem Agenten eine zierliche Verbeugung. »Verzeihen Sie, mein Herr,« sagte sie mit der freundlichsten naivsten Miene, »daß ich Ihnen nicht bereits auch ein glückliches Neujahr gewünscht habe, aber es galt die Wette, den Herrn Baron zu überraschen. Nehmen Sie meine aufrichtigen Wünsche, und amüsiren Sie sich noch gut zum Sylvester.«

Der Schatten, in dem ihr Gesicht lag, da sie den Rücken der Astrallampe zugekehrt hielt, verhinderte den Agenten den Blitz von Hohn und Haß zu sehen, der bei den Worten aus ihren Augen funkelte. Dennoch schien es, als wolle er noch einmal vortreten und seinem Vorgesetzten Etwas sagen – aber der Ruf der Dame: »Martha, leuchte dem Herrn!« und die dreiste, fast frivole Weise, wie sie den Arm des Barons ergriff und ihn fortzog, verhinderte und beruhigte ihn zugleich. Er zuckte die Achseln, erwiederte den vertraulich vornehmen Gruß des Diplomaten mit einem bezeichnenden Blick auf das Portefeuille und empfahl sich.

Dennoch war er keineswegs ruhig, als ihm die alte Dienerin die Hausthür geöffnet hatte und er nun draußen auf der durch die vielen erleuchteten Fenster und die ausnahmsweise in der reinen kalten Winterluft einmal genügend brennenden Gaslaternen ziemlich hellen Straße stand. Von den nahen Linden her tönte der übermüthige Jubel der Neujahrsgänger, ganze Schaaren von Lärm- und Scandallustigen zogen durch die Straßen und begannen, die aufgestellten Schutzleute zu verhöhnen und das ruhigere Publikum zu belästigen. Der Ruf: »Runter mit dem Hut!« »Haut ihm!« klang bereits an verschiedenen Stellen und viele Personen flüchteten in die Nebenstraßen, um der socialen Reform des »Hutauftreibens« zu entgehen.

Dem Agenten war dieses Wesen des lustigen Scandals, welches das Berliner Bummlerthum charakterisirt, unbekannt. Er kannte die Fêtes de St. Cloud, die Faschingsnächte an den Barrieren von Paris, aber er hatte keinen Begriff davon, daß man in einer gesitteten Stadt zum bloßen Vergnügen harmlose Menschen mit der jovialsten Gemächlichkeit mißhandeln und die Rohheit als guten Scherz betrachten kann.

Der Lärmen machte ihn noch unruhiger – er beschloß, trotz der scharfen Kälte auf der Straße zu bleiben und das Fortgehen des Barons mit den wichtigen Papieren, deren Erlangung ihn so viele Mühe gekostet hatte, abzuwarten und ihm dann bis zu seiner Wohnung zu folgen. Auf und niedergehend, um sich gegen die Kälte zu erwärmen, warf er von Zeit zu Zeit einen Blick hinauf nach den Fenstern der Wohnung, die er so eben verlassen hatte.

Die Rouleaux waren herunter gelassen, aber der durchschimmernde Lichtglanz bewies ihm, daß das Paar jetzt im zweiten Zimmer – in dem Boudoir der Lorette, für die er die Dame doch halten mußte – wahrscheinlich im zärtlichen Kosen am Theetisch saß. Neben diesem Zimmer befand sich noch ein matt erleuchtetes Fenster mit schweren dunklen Gardinen wie es schien – er ahnte wohl dessen Bestimmung und murmelte einen Fluch über den Leichtsinn des vornehmen Herrn in den Bart, dem er so wichtige Beweisstücke hatte anvertrauen müssen.

Zwei Mal schon waren zwei in weite Mäntel gehüllte Männer bei ihm vorbeigestrichen, ohne daß er darauf geachtet hätte, – seine Aufmerksamkeit war hauptsächlich dem Hause und der Thür desselben zu gerichtet, durch die er jeden Augenblick endlich den Baron herauskommen zu sehen hoffte.

Fast eine Stunde mochte er so auf und nieder gegangen sein und war eben wieder stehn geblieben – plötzlich stieß er einen polnischen Fluch aus und ballte die Hand. »Der Unsinnige – über einer Phryne Alles zu vergessen – er wird die Nacht bei ihr zubringen, wenn er jetzt nicht kommt!«

Das Licht in dem Boudoir war erloschen – das zweite Fenster dunkel – –

In dem Augenblick hörte man vom Eingang der Straße her einen lärmenden Volkshaufen, den die Polizei in die Seitenstraße vertrieben hatte, grölend und pfeifend daher laufen.

Der Agent hätte ihm leicht entgehen können, aber er dachte in diesem Augenblick nur daran, die Thür zu bewachen, aus der er noch jeden Augenblick den Baron heraustreten zu sehen hoffte.

Als er sich endlich von dem Lärmen erschreckt umwandte, sah er sich bereits mitten in der schreienden tobenden Menge.

»Prost Neujahr! Prost Neujahr!« Es pfiff, es heulte, es schrie – unter den Füßen platzte ihm ein Feuerfrosch und versengte seine Kleider.

»Verdammte Kanaille!« Er wollte sich durch die Menge drängen.

»Hut runter! Haut ihm! haut ihm!« Ein großer Kerl langte über die Köpfe der Vorstehenden und mit einem Schlage seiner breiten Hand trieb er dem Agenten den Hut auf, daß dieser bis auf die Nase ihm über's Gesicht fuhr.

Der Fremde sprudelte und schimpfte, während er mit beiden Händen versuchte sich von dem Hut zu befreien, aber die französischen und polnischen Flüche, die er unter die deutschen Verwünschungen mischte, reizten die Menge noch weit mehr und von allen Seiten fielen Schläge auf seinen Hut und seine Arme.

»Schurken – wenn Ihr's nicht anders wollt! – Zurück, oder ich schieße!«

Er hatte den Revolver aus der Tasche gerissen, und hob die Hand. Aber ein schwerer Stockschlag traf dieselbe und machte sie die Waffe fallen lassen. Ein anderer Schlag an den Kopf warf ihn zu Boden – er fiel mit der Stirn auf die Kante eines Thürsteins und fühlte, wie das warme Blut ihm über das Gesicht rieselte.

Zugleich erscholl der Ruf: »Die Schutzleute! die Konstabler! haut sie! haut sie!« und die Menge stob im Nu auseinander, denn die Straße herauf kam eine Abtheilung reitender Schutzleute geprescht.

Der Agent fühlte noch, wie Personen ihn zur Seite zogen – sein Blick erkannte wie im Traum zwei Männer in Mäntel gehüllt, – er fühlte, wie der Eine unter seinem Rock, in seinen Taschen suchte – in dem Schein der nahen Straßenlaterne sah er in das über ihn gebeugte Gesicht – Höll und Teufel! – das kannte er – war es die Lorette, bei der er vor einer Stunde den Baron zurückgelassen? – dieselben Augen – – aber nein, das war ein Mann – das war – –

Er versuchte mit Gewalt sich emporzuraffen – er faßte nach dem Fremden –: »Verrath! – hierher – zu Hilfe– –!«

Die Sinne vergingen ihm, er fiel bewußtlos zurück! –

Bis an den Morgen hatte der Sylvesterball bei Kroll getobt – müde, matt, mit schwerem Kopf und trüben Augen kehrten die Paare und die Gesellschaften zur Stadt – viele in dem Schneedunst, der jetzt auf den nackten Bäumen und in den Straßen lag, zu Fuß, denn die Gefährte waren lange nicht in genügender Zahl vorhanden. Gewöhnlich ist es überdies ein Glück, wenn man das berliner Fuhrwerk nicht nöthig hat!

Auch die Gesellschaft aus der Loge Nr. 9 zog jetzt – nur nicht gleich den Schwalben, denn sehr ungern! – heimwärts, müd und matt und stark angelaufen, aber noch lange nicht genug trüben Auges, um durch den Winternebel nicht noch das rothe Licht der Laterne am Pariser Keller zu sehen und dort einzufallen – zu einer Stehflasche Jacqueson, dem Lieblingswein der Ewest'schen Kellerei bei Kroll!

»Wahrhaftig – soll mir der Deufel holen – da drüben Vater Wrangel hat auch noch Licht in seinem Arbeitszimmer! Der alte Junge muß famos Sylvester gefeiert haben! Mädchens – Ihr solltet ihm ein Prost Neujahr rufen!«

Die saubere Gesellschaft war stehn geblieben mitten auf dem Platz und schaute hinüber nach dem Hotel, wo die beiden Schildwachen zähneklappernd im Frost doch jetzt standen wie die Mauern.

»Still mit dem Unsinn, Präsident!« sagte der Journalist, »seht Ihr nicht, daß drei Pferde vor der Thür stehen – in der That, es ist der Schimmel des Feldmarschalls! – Wo will er hinreiten so früh, oder so spät?« –

»Ich bedauere nur den hübschen Grafen, seinen Adjutanten,« klagte eine der Damen. »Er soll sie schändlich maltraitiren mit seinem Reiten. Als ob jeder Offizier seine Glieder nur dazu hätte!«

»Eine andere Verwendung wäre Dir schon lieber, Alwine!« meinte boshaft der Präsident. »Wahrhaftig, da kommt er.«

Die Gesellschaft war unwillkürlich etwas hinüber nach der Seite des Hôtels getreten, wo in der Gruppe vor der Thür jetzt rasche Bewegung entstand. Waffen klirrten, die Pferde stampften.

Man hörte durch den Nebel die wohlbekannte Stimme, diesmal nicht in dem freundlichen wohlwollenden Ton, den halb Berlin, namentlich die schönere Hälfte kennt, sondern scharf, kurz.

»Es ist jetzt 5 Uhr – in zwei Stunden müssen wir an dem Dings, dem Obelisken sein. Verstehen Sie mir?«

»Zu Befehl, Excellenz!«

»Aufgesessen!«

Die Bügel und Pallasche klirrten. Im nächsten Augenblick kamen im Trab die Reiter über das Pflaster nach dem Thor zu.

Voran kam der alte Held von Heilsberg, Etoges und Schleswig, der Mann von Erz – in dem einfachen Reiterpaletot als einzigen Schutz gegen die strenge Winterkälte – aber merkwürdiger Weise diesmal nicht in der straffen, aufrechten Haltung, die man an ihm so gewohnt ist, sondern in einander gesunken, das liebe alte martialische Gesicht niedergesenkt zum Hals des treuen Schimmels.

»Guten Morgen, Excellenz! Glückliches Neujahr, Excellenz!« die Tücher der Damen wehten dem alten Reiter. – Er achtete es nicht, kein Gruß – kein Dank – keine Bewegung der Hand – so trabte er weiter; eine halbe Pferdelänge zurück in seinen Pelzmantel gehüllt der junge Adjutant – hinter beiden die Ordonnanz.

An den mächtigen Hallen des majestätischen Thors, von dessen Höhe die Victoria ihren Einzug in die preußische Königsstadt hält, verweilte der Reiter einen Augenblick vor dem mittlern Portal – dem Königsweg. Er bewegte leise das graue Haupt, dann wandte er sich links; – vor dem Thor bog er hinüber nach der Potsdamer Straße zu und der Hufschlag verhallte in der Nacht.

Die kleine Gesellschaft hatte sich, das Intermezzo und das eigenthümliche Benehmen des alten Generals besprechend wieder zur andern Seite gewendet – nur der Journalist war auffallend still und nachdenkend geworden. So waren sie in den Salon des Kellers getreten und der geschäftige Kellner brachte den Champagner.

»Wo ist der Assessor?«

»Er kommt sogleich. Er traf draußen auf Stückradt, der über den Platz herüber kam und spricht nur einen Augenblick mit ihm.« Der Nachgefragte kam auch schon die Treppe herunter und trat herein. Eine schöne Hand streckte ihm das Glas entgegen.

Der Journalist sah ihn – unbeachtet von der lachenden Witze reißenden Gesellschaft – fragend an. Der Polizeimann nickte. »Heute Morgen um 1 Uhr,« sagte er leise, »es sind schon zwei Extrazüge hinüber.« Dann fuhr er laut fort: »Frisch, Ihr Damen und Herren, Schönste und Klügste Eures Geschlechtes – dies letzte Glas in der Sylvesternacht dem alten preußischen Toast: Es lebe der König!«

Die Gläser klangen – in das des Journalisten fiel eine schwere Männerthräne – er wandte sich zur Seite. Als sie die Treppe wieder hinaufstiegen, drückte der Beamte seine Hand. »Es soll um vierundzwanzig Stunden verheimlicht werden,« flüsterte er – »des Neujahrs wegen.«

»Er war ein guter Herr,« sagte ernst und trübe der Andere – »Seine Hilfe mir nah in einer schweren Zeit! Sein Herz war voll Freundlichkeit und Wohlwollen. Als ich damals wegen der einfältigen Duellforderung an Nasenmüller und Intelligenz-Hayn, den unschuldigen Verantwortlichen der Officiösen Manteuffel's, zur Festung sollte, schickte Er mich zum schönen Bosporus!«

»Gott sei Dank, daß seine Leiden zu Ende sind. Le Roi est mort! – Vive le Roi!«

Bleichende Sterne – neue Sonnen!

Sie waren Alle, Alle gekommen, die ihn geliebt, Luisen's Sohn, – und es waren ihrer Viele!

Am Sonnabend waren die Züge und Extrazüge der Bahn dicht gefüllt – vor Sanssouci hatte sich das Volk, Vornehm und Gering, Männer und Frauen in dichten Reihen gedrängt, um noch einmal das milde freundliche Gesicht zu sehen, das bald der Sarg decken sollte für immer.

Es ist etwas Gewaltiges um die Majestät des Todes, und noch mächtiger, ergreifender, wenn er selbst an die Majestäten des Lebens tritt und die Gewaltigen, Bevorzugten der Erde bricht, wie Halme auf dem Felde.

Längst schon hatte man dieses Sterben gewußt, ja gewünscht, um sein Leiden geendet zu sehen; man hatte Zeit gehabt, sich von dem stillen Mann in Sanssouci zu entwöhnen, – und dennoch traf es Alle so tief und ernst, als es hieß: Der König ist todt!

Der König ist todt! – Das ist vom Zauber, der im Preußenland noch um das geheiligte Wort: »Der König!« schwebt, – es weht ein anderer Geist um die Gruft der Friedenskirche, als um die Gräber im Friedrichshain! –

Es ist der Tag der Bestattung. Die Wintersonne glänzt hell bei 10 Grad Kälte über die schnee- und eisbedeckte Landschaft, die im Sommer so herrlich und duftig ist. Das Gitter zwischen den Colonaden von Sanssouci, das herab zur Chaussee nach der neuen Orangerie, der prächtigen Schöpfung des Verstorbenen, führt, ist zum ersten Mal geöffnet seit des großen Friedrich Leichenzug – ist es doch der erste Preußen-König, der seit dem großen Heros der Schlachten und des Geistes in diesem Tusculum gestorben ist. In langen Reihen stehen im Sonnenglanz die Garden zu Pferd und zu Fuß in der scharfen Kälte, und drunten unter der Mauer an der Neptungrotte stampfen im tiefen Schnee die Kanoniere an ihren Geschützen.

Wo irgend ein Raum zwischen den Gliedern, eine Terrasse, eine Mauer, ein Vorsprung einen Platz zum Schauen bietet, steht das Publikum dicht gedrängt. Stundenlang schon harren die Gruppen und wanken und weichen nicht. Auf dem Wege, den die Chainen des Militairs frei halten, bewegen sich höhere Offiziere und bevorrechtete Personen der Gesellschaft.

Eine Gruppe steht plaudernd bei einem Offizier der Garde du Corps, der auf seinem Braunen etwas vor der Linie der Escadron hält.

»Verflucht kalt, auf Ehre!« sagte ein Mann von etwa dreißig Jahren trotz des feinen Zobel, in den er gehüllt ist. »Ihr Bayard, Graf, dampft wie ein Schornstein. Ich dächte, der Harnisch müßte eine verdammt kühle Tracht heute sein!«

»Ich trage einen seidengesteppten Rock unter der Uniform, Baron – wir Soldaten müssen das gewöhnt sein, es ist nicht, wie bei Euch Civilisten. Aber einen meiner Kerle hab' ich wahrhaftig austreten lassen müssen – er konnte die Glieder nicht mehr regen. Apropos – wie ist Ihnen der Sylvester bekommen? wir haben uns seitdem nicht gesehen. Der Dienst war seitdem unausstehlich!«

»Oh – gut! es war eine famose Nacht, die letzte wahrscheinlich für lange Zeit. Der Carneval wird kläglich sein in Berlin. Ich werde Urlaub nehmen und nach Paris gehen.«

»Dann machen Sie es wie Schippink, der ist auch der Trauer aus dem Wege gegangen und fort.«

»Nach Paris?«

»Nein!« – Der Attaché lehnte sich auf den Sattelknopf. »Haben Sie nicht gehört, daß er in Ungnade?«

»Auf Ehre, der Dienst hat mich ganz in Anspruch genommen.«

»Man weiß nicht recht, was geschehen – aber es heißt, er sei nach dem Kaukasus beordert, oder nach dem Kosackenland, oder sonst wohin, und müsse wieder in Dienst treten. Sie wissen ja, daß jeder Russe seinen Militairrang hat.«

»Dann werde ich bei der kleinen Alice morgen Visite machen!«

»Ciel! wissen Sie denn nicht, daß die Pariserin verschwunden ist, am Neujahrstage abgereist mit Sack und Pack, kein Mensch weiß, wohin? Aber ich hoffe, ihr in Paris zu begegnen. Haben Sie Nachricht von Kalkstein?«

»Gestern einen Brief über Rom. Er ist seit acht Tagen in Gaëta. Warten Sie, ich habe ihn in der Tasche! Verdammt – da kommt das Kommando.

»Stillgestanden! – Richt't Euch! Gewehr auf!«

Die Adjutanten flogen den Weg daher, die Kommandeure preschten an ihren Fronten hin – Waffenklang rasselte durch die langen Linien und verlor sich in der Ferne am Obelisk, Alles, was nicht in die Reihen gehörte, eilte zur Seite. Majestätisch rollte der Donner der Geschütze durch die Winterluft, verkündend, daß sie den Sarg aufgehoben droben auf Sanssouci – herüber von der Stadt klagten die ehernen Zungen der Glocken – die melancholischen Klänge der Posaunen kamen daher von der Höhe, wie Geisterschatten.

Eine tiefe Stille, trotz der Tausende und Abertausende, lag auf dem weißen Leichentuch, das der Winter dem scheidenden Herrn gespannt über die so geliebten Fluren.

Und lang und lang kam es heran und zog vorüber, Schritt um Schritt den letzten traurigen Weg, und hoch über die Reihen hebt sich der schwarze Katafalk und der Reichshelm schwankt mit den schwarzweißen Federn auf dem Sarge und blitzt im Sonnenschein!

O Könige – was ist Eure mächtige Stimme im Schweigen des Todes, Eure Herrlichkeit im Staub des Grabes! –

Auf der Mauer der Kaskade steht eine Gruppe, Mitglieder der Loge Nr. 9 aus der Sylvesternacht.

»Sehen Sie, Doktor, dort kommt Wrangel mit dem Reichspanier – und Auerswald trägt die Krone, aus der er so manchen Stern gebrochen!«

»Der da hinter dem Sarg ist der Mann, der Königskrone von Preußen neue Edelsteine einzusetzen! Glaubt mir, Freunde, wir können noch Manches erleben!«

»Wer ist dort zwischen den beiden Prinzen?«

»Der König von Hannover – und dort geht der andere Welfe, der Herzog! Schade oder gut Glück, daß es der Letzte ist! – das da ist der Großherzog von Mecklenburg, – dort der Großfürst Nicolaus; der so träumerisch schreitet, als suchte sein Auge eine Krone in andern Welttheilen, ist der österreichische Erzherzog Max! – dort kommt der Coburger, der Schützen- und Turnerprotektor, bis es zum Schlagen kommt, dann zeigt sich sicher sein gutes Blut wie damals vor Eckernförde! – Dort sind die Großherzöge von Baden und Weimar, konstitutionelle Charaktere! – Da kommt Prinz Luitpold von Bayern, der dessauer Erbprinz und der Herzog von Altenburg. Und die Masse Generäle – ich bin nur begierig, ob einst, wenn's gilt, auch ein Gneisenau und York darunter sein wird? – Sagten Sie nicht, Doktor, daß General von Gerlach krank wäre, das heißt im Ernst, nicht blos an der neuen Aera?!«

»Gewiß – ich hörte es vorgestern in Sanssouci!«

»Und dort ist er und giebt dem königlichen Freunde und Herrn das letzte Geleit. Vielleicht folgt er ihm selbst bald! Seine Zeit ist auch vorbei.«

Und weiter und weiter geht der Zug, Reih auf Reih, Kolonne auf Kolonne, welche irdische Pracht auf dem stillen Wege des Todes!

Jetzt schwankt der Katafalk vorüber an dem schönen Bau des Siegesthors und unwillkürlich hebt der königliche Leidtragende das Auge zu dem Monument, das der Verstorbene ihm gebaut zu Ehren der Tage von Baden und der Pfalz, als er mit kühner Hand die Rebellion dort zu Boden warf, die auf's Neue sich regt jetzt im eigenen Land, nur im andern Gewand, nicht mit Büchse und Kalabreser, sondern mit dem Talar des Professors und dem Schreibärmel des Richters bekleidet, eine schlimmere Revolution als jene, gegen welche Soldaten halfen!

Vielleicht denkt er auch an jenen Abend auf dem Bahnhof, als die Rebellion zu Boden lag und die Brüder sich trafen: »Gott grüß Dich, Bruder Wilhelm!«

Und weiter und weiter schwankt der Zug – noch geringe Zeit – da donnern die Kanonen und verkünden, daß auch sein Leib auf Erden den Frieden gefunden, den seine Seele bereits im Himmel fand! –

Seine Zeit war zu Ende – eine neue beginnt für Preußen! Willst Du, Leser, mit mir begleiten durch ihr Kämpfen und Ringen auch Luisens zweiten Sohn? – Wohlan!

(Schluß!)

Inhalt.

Die Villa am See

Die Schlacht

Spondalunga!

Berlin unter der neuen Aera

1) Im Tugendbund!

2) An dem Sterbelager eines Gerechten

3) Zur Diplomatie

Villa-Franca

Epilog

Sylvester

Bleichende Sterne - neue Sonnen!

Druck von R. Boll in Berlin, Unter den Linden 23.

Fußnoten

Fußnoten zu Band 1

  1 Der Löwe

  2 Die Araber von Algerien und der Wüste unterscheiden drei verschiedene Arten von Löwen: den schwarzen, den fahlen und den grauen Löwen (el adrea, el asfar und el zarzuri). Der schwarze Löwe ist viel seltener, als die beiden anderen Arten; er ist zwar etwas kleiner als diese, dagegen hat er einen stärkeren Kopf, stärkere Glieder und Sehnen. Seine Grundfarbe ist dunkelbraun, mit einer dichten und langen schwarzen Mähne. Die Araber fürchten diesen Löwen mehr als die beiden andern Arten. Während der fahle und graue Löwe ein stetes Nomadenleben führt und bald in dieser, bald in jener Landschaft sich kürzere und längere Zeit niederläßt, wählt der schwarze Löwe sich nur eine Gegend zu seinem Aufenthalte, wo er bisweilen dreißig Jahre haust. Selten nur steigt er aus dem Gebirge in die Ebene hinab.

  3 viele Familien der Araber behaupten, von den Römern abzustammen

  4 Jetzt – und immer!

  5 Marketenderin

  6 Villafranca, 2. Band.

  7 Großvater, hört Ihr

  8 Ambrosius

  9 Der Pater Joachim Haspinger, der Gefährte Hofers und Speckbachers, starb zu Salzburg am 12. Januar 1858.

10 die an die Felsen gewehten dicken Schneemassen, die leicht herabstürzen

11 Schneegestöber

12 Koloman

13 zornig, heftig

14 weine

15 Launen

16 bitteren

17 bösen

18 Vagabond, Nichtsnutz

19 Lüge! Lüge!

20 Schläge haben

21 böser Kobold

22 Paul Wassermann, der tapfere Chorherr von Neustift, der nach dem eigenen Geständniß des berühmten Kapuziner-Paters Joachim Haspinger bei dem großen Tyroler Aufstand im Jahre Neun, muthiger und aufopfernder als er, das Kruzifix den Tyrolern in den Kämpfen an der Eisack und bei Aischa voraustrug, und als ihn der Marschall Lefèvre frug, wo er das Kriegfühlen gelernt, begeistert dem Herzog das Kruzifix zeigte mit der Antwort: »Der hat's mich gelehrt!«

23 Der Anfang der berüchtigten Unterwerfungsadresse an den Vice-König von Italien.

24 faules Weibsperson

25 unnützes Zeug schwatzen

26 Villafranca. II.

27 eine kleine Theilungsmünze

28 Windlawinen und Schneemassen an Felsen geweht

29 Simon

30 Windlawine

31 Hiesel: Matthias

32 Im Jahre 1162. Daher noch der Ruf bei den frühern deutschen Kaiserkrönungen: »Ist ein Dalberg da?«

33 die äußerste Spitze Siciliens

34 in Venedig

35 der Hauptplatz in Genua

36 Villafranca, dritter Theil

37 Bankier, Wechsler

38 ein großes Kaffeehaus in Mailand

Fußnoten zu Band 2

  1 Kesselflicker

  2 Zehn Jahre. III. Band. Ein Ball in den Tuilerien.

  3 Zehn Jahre. III. Band. Der 2. December.

  4 Villafranca II. Band.

  5 Der Juwelier der Kaiserin, der auch ihren prächtigen Brautschmuck von Rubinen und weißen Perlen verfertigt hat.

  6 Verfasser des Rührstücks

  7 Später unter dem Namen »Josephinen-Handschuh« bekannt.

  8 eine der ersten Modistinnen in London

  9 Der Fall ereignete sich nach der Chronik im Jahre 1400.

10 Villafranca III. Band

11 Marketenderin

12 Villafranca. I. Band. Der schwarze Diamant

13 Zehn Jahre. III. Band. Ein Ball in den Tuilerien

14 Heinrich IV. wurde bekanntlich am 14. Mai 1610 in dieser Straße (jetzt Rue St. Honoré 3) von Ravaillac ermordet.

15 Aus dem Hause Nr. 50 richtete Fieschi am 28. Juli 1835 seine Höllenmaschine auf Louis Philipp.

16 der »Place de la Concorde,« wo das Schaffot Ludwig XVI. am 21. Jan. 1793 stand

17 Wir müssen den Leser auf die spätere Darstellung des Prozesses in Betreff dieser und anderer Namen verweisen.

18 Es ist in der That erwiesen, daß die Verschworenen schon im Jahre 1856 das Geheimniß der Erfindung dieser neuen Höllenmaschine von einem jungen Mann in Karlsruhe kauften.

19 der Hauptversammlungsort der Flüchtlinge in London

20 Die bekannte damalige Brochüre »Louis Napoleon et l'Angleterre«, unter dem Namen Laguerrounière's erschienen, aber offenbar vom Kaiser selbst ausgegangen

21 Der berüchtigte Brief Orsini's an den Kaiser aus dem Gefängniß, den Jules Favre, der Vertheidiger Orsini's bei der Verhandlung ganz unerwartet vorlas und der einen Fingerzeig für die folgenden Ereignisse giebt, lautet:
An Napoleon III., Kaiser der Franzosen. Die Aussagen, welche ich gegen mich selber in diesem bei Gelegenheit des Attentates vom 14. Januar anhängig gewordenen Prozesse gemacht habe, sind hinreichend, um mich in den Tod zu schicken, und ich werde denselben erdulden, ohne um Gnade nachzusuchen, sowohl deshalb, weil ich mich nicht vor Demjenigen demüthigen will, der die Freiheit meines unglücklichen Vaterlandes im Entstehen gemordet hat, als auch, weil in der Lage, in der ich mich befinde, der Tod für mich eine Wohlthat ist. Am Ziele meiner Laufbahn will ich dessen ungeachtet den letzten Versuch wagen, um Italien zu Hülfe zu kommen, für dessen Unabhängigkeit ich bis auf diesen Tag allen Gefahren getrotzt und zu allen Opfern bereitwillig die Hand geboten habe. Dieselbe bildet das unablässige Ziel meiner heißesten Wünsche, und dieser letzte Gedanke ist es denn auch, welchen ich in den Worten, die ich an, Ew. Majestät richte, niederlegen will. Um das jetzige Gleichgewicht in Europa aufrecht zu erhalten, muß Italien unabhängig gemacht, oder es müssen die Ketten, unter denen Oesterreich es in Sclaverei hält, fester geschmiedet werden. Fordere ich für Italiens Befreiung, daß das Blut der Franzosen für die Italiener vergossen werden solle? Nein, so weit gehe ich nicht! Italien verlangt blos, daß Frankreich nicht gegen dasselbe intervenire; es verlangt, daß Frankreich Deutschland nicht gestatte, Oesterreich in den Kämpfen, die alsbald erfolgen werden, zu unterstützen. Und dieses eben ist es, was Ew. Majestät thun können, wenn Sie wollen. Von diesem Willen hängen das Wohlergehen oder die Unglücksfälle meines Vaterlandes, das Leben oder der Tod einer Nation ab, welcher Europa zum großen Theil seine Civilisation verdankt. – Dieses ist die Bitte, die ich aus meinem Kerker an. Ew. Majestät richte, indem ich nicht ganz daran verzweifle, daß, meine schwache stimme Gehör finden werde. Ich beschwöre Ew. Majestät, dem Vaterlande die Unabhängigkeit wiederzugeben, die dessen Kinder im Jahre 1849, durch den Fehler der Franzosen selbst, verloren haben. Mögen Ew. Majestät sich erinnern, daß die Italiener, unter denen auch mein Vater war, mit Freuden ihr Blut für Napoleon den Großen überall, wohin er sie zu führen beliebte, vergossen haben; mögen Sie dessen eingedenk sein, daß sie ihm treu blieben bis zu seinem Sturze; mögen Sie nicht vergessen, daß, so lange Italien nicht unabhängig ist, die Ruhe Europa's so wie die Ihrige nur eine Chimäre ist! Möge Ew. Majestät dem letzten Zurufe eines Patrioten auf den Stufen des Schaffottes nicht das Ohr verschließen! Mögen Sie mein Vaterland befreien, und die Segenswünsche von Millionen Bürger werden Ihnen in die Nachwelt folgen!
Aus dem Gefängnisse Mazas, 11. Februar 1858.
Felix Orsini.

22 Die in Folge des Attentats von Lord Palmerston eingebrachte Bill gegen Verschwörungen der Flüchtlinge, die in England Asyl gefunden.

23 Felix Pyat war der Präsident des französischen Club's in London

24 Villafranca. Berlin. I. Theil

25 der ältere Sohn Papst Alexanders VI.

26 Cäsar Borgia wurde von Ludwig XII. von Frankreich mit dem Herzogthum Valentinois in der Dauphiné belehnt.

27 der Justizminister

28 Pierri

29 Diebstahl

30 Grab

31 Kirchendiebstahl, Herr

32 überführt werden

33 Kirchhof

34 Nachtwächter

35 Narr

36 Edelstein

37 Leben

38 Dummkopf

39 reden

40 Gäste

41 Engländer

42 Historisch, wie überhaupt die ganze schreckliche Scene.

Fußnoten zu Band 3

  1 »Zehn Jahre«, II. Band

  2 »Magenta und Solferino« I. Band.

  3 Nach Beendigung des vorliegenden Werkes wird der Herr Verfasser alsbald die Fortsetzung seiner Darstellung der Tagesgeschichte folgen lassen in dem Buch: »Gaëta. – Warschau. – Düppel.« Historisch-politischer Roman in drei Abtheilungen von Sir John Retcliffe, Verfasser des Romans »Sebastopol.«

  4 Der Unterzeichnete benutzt die Gelegenheit, um nochmals der literarischen – Speculation auf den Namen des Autors gegenüber darauf aufmerksam zu machen, daß nur die Romane »Sebastopol«, »Nena Sahib«, »Villafranca«, »Zehn Jahre«, »Magenta und Solferino« und »Puebla« von diesem herrühren und andere unter dem Pseudonamen »Retcliffe« neuerdings verbreitete Schriften nicht von ihm geschrieben sind.
Der Verleger: C. S. Liebrecht.

  5 »Zehn Jahre«, III, Band.

  6 Einbrecher

  7 Villafranca, II. Theil

  8 Der Prinz Napoleon mit dem 5. Corps, General Ulloa war nach Ausbruch der Revolution in Toscana und Modena mit der Bildung einer gleichen Freischaar wie Garibaldi im Norden beauftragt.

  9 Bekanntlich wurden damals von mehreren rheinischen Vereinen anti-französische Demonstrationen gemacht.

10 Villafranca, I. Abtheilung 2. Band

11 Jungfernschaft

12 Liebhabern

13 Konrad

14 59. Infant.-Reg. (Salzburg) Erzherzog Rainer, schon 1682 errichtet.

15 Eine österreichische Bataillons-Division besteht aus 2 Kompagnieen. Das Bataillon hat 3 Divisionen.

16 Ein Bild aus dem Verlag der K.K. Hof- und Staatsdruckerei in Wien ehrt diese That.

17 Belieben Sie!

18 Prinz Alexander von Hessen und bei Rhein.

19 Der Wirth des Hôtel d'Horloge am Marcus-Platz.

20 der Souschef des Stabes

21 »Zehn Jahre« II. Band

22 Villafranca, II. Band

23 Graf Baraguay d'Hilliers verlor 1813, erst 18 Jahr alt, die linke Hand.

24 Die folgende Anekdote ist charakteristisch. Man fragte einen der Freischärler, wie viel Sold er täglich erhalte. »Ah – sechs Soldi (Kreuzer) täglich,« war die Antwort. »Aber es genügt, denn ich bekomme täglich 200 Lires von Hause!«

25 etwa vier deutsche Meilen

26 O wollte Gott! möchte doch der Tag kommen!

27 Ein Bild im Verlag der K. K. Staatsdruckerei in Wien. »Heldenzüge aus dem Jahre 1859« zeigt den Moment.

28 Heldenzüge aus dem Jahr 1859. Verlag der K. K. Staatsdruckerei.

29 Bild der Staatsdruckerei in Wien.

30 Sebastopol, III. Theil

31 Der Ruhm von Magenta war es, der dem glorreichen Regiment seitens der Berliner, eine so glänzende Aufnahme bei seinem Durchmarsch nach Schleswig am 25. Januar 1864 verschaffte. Die Tochter des Verfassers hatte die Freude, im Namen der preußischen Landsmänninnen dem edlen Führer ein Glas zu bringen auf das Wohl seiner Tapfern, deren Blüthe wenige Tage darauf die Schneefelder von Oeversee decken sollte!

32 Erbarmen! Hilfe! Rettung!

33 Pfarrer

34 die Kriminalpolizei

35 Villafranca II. Bd.

36 Fürst Metternich, † am 11. Juni

Fußnoten zu Band 4

  1 Hochzeitsbitter

  2 Schweinehirt. – Villafranca I. Theil: Die Strapazirmenscher.

  3 Die Einnahme erfolgte am 20sten unter zahlreichen beiderseitigen Greueln.

  4 Hochzeitsbitter

  5 Vorwärts, Jäger!

  6 Pferdehirt

  7 Durchlaucht!

  8 ein gemeines Schimpfwort

  9 Dummkopf

10 mein Kind

11 Benennung der Zigeuner

12 ein anderer Name der Zigeuner

13 ein anderer Name der Zigeuner

14 Culoz-Infanterie-Regiment Nr. 31.

15 Das Regiment, – Ungarn – trägt lichtblaue Attilas und Beinkleider, und grasgrüne Czako's. Es erhielt 1814 den Namen König von Preußen, den es »auf immerwährende Zeiten« behalten sollte.
Indem ein Preußischer Schriftsteller diese Heldenthat eines österreichischen Regiments verherrlicht – ist jener Ehrenname trauriger Weise dem tapfern Regiment genommen worden – es rangirt fürder als Nr. 10! – In der nicht von kleinlichem Groll bewegten Geschichte wird es jenen Namen behalten!

16 Verwundet die Feldmarschall-Lieutenants Crenneville, Blomberg und Palffy und General-Major Baltin

17 Verwundet die Generale Cornaldi und Ansaldi

18 Verwundet die Generale Ladmirault, Dieu, Auger (schwer), Forey, Douay; 5 Obersten blieben auf dem Schlachtfeld

19 Gastwirth

20 Innspruck

21 Landstreicher

22 Kobold

23 bösen Buben

24 anklagen

25 langsam

26 weinen

27 Kammerherrn

28 Zehn Jahre, III. Band

29 19. September.